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sejos, pidiéndole que se alentase á ir á ver al Presidente, aunque fuese en una silla, para tratar de la soltura de aquella mujer que le hacia falta al Conde y á S. M. el Rey. En suma, amigo mio, tan grave y arriesgado fué el caso, que el Presidente, que era Comendador de Leon, si mal no recuerdo, por no resolverle, dejó la Presidencia y se fué al desierto.

Corrian, entre tanto, voces extrañas respecto de la Leonor, y muchos contaban que por órden de D. Gaspar hechizó en la misma prision unos listones de los zapatos y un lienzo de narices, y con este hechizo logró el Conde quitársela al alcalde Cárdenas. Yo nunca he creído en esta mentira grosera, pues si es cierto que la sacó el Conde de Olivares, fué valiéndose del Presidente de Castilla, el Cardenal Trejo, y este del alcalde D. Juan de Quiñones, que la envió al Corregidor de Segovia con órden de que la favoreciese.

Cuanto le refiero á V., amigo mio, se funda, como dejo dicho, en la misma relacion hecha por Cárdenas. No sé si se ha publicado antes con esta minuciosidad; háyase publicado ó no, yo quiero recordarla, porque prueba que si realmente el Rey D. Felipe no estuvo hechizado, mediaron hechizos; que esta fué opinion general y muy abonada en la córte y entre el vulgo; y que á ella aluden aquellos versos ó coplas con que se celebró la caída del Conde de Olivares, y aparecieron á la mañana siguiente de esta caída en las puertas de palacio:

"El dia de San Antonio
Se hicieron milagros dos;
Pues empezó á reinar Dios
Y del Rey se echó al demonio."

Lo que no me explico es, cómo habiendo mediado todo esto, y teniendo enemigos tan considerables dentro del mismo palacio, el Conde de Olivares, no se trató de arrancar el maleficio, ó mejor dicho, hechizo, de la persona que se suponia poseía, y no se empleó, siquiera como preservativo, algun exorcismo, ó por lo menos, un simple conjuro, mandando salir al diablo; con lo cual creo yo que se hubiera puesto remedio á tantos males, y no hubiésemos perdido el Portugal, ni hubiera ensangrentado el suelo de España el levantamiento de los catalanes contra su Rey y señor natural.

De todas maneras (y aquí déjeme V. que le dé un abrazo), ya ve V. que hemos adelantado; pues antes los Príncipes y los gran-
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des y los mismos jueces encargados de aplicar las leyes contra los agoreros, sorteros, adivinos y hechiceros, y los mismos inquisidores, á quienes pasó esta jurisdicción, creían en la influencia del diablo, aun sobre las personas que tenian la gracia comunicada por el bautismo; y hoy ¡qué diferencia!.... Hoy, para encontrar embrujados, hay que buscarlos entre pobres labriegos de la provincia de Toledo ó de otras provincias, y brujas, entre mujeres pobres y estúpidas, y no entre señores tan magníficos como un Condestable, un Maestre de Santiago ó un primer Ministro de una tan vasta Monarquía.

Adios, amigo, y él le libre y nos libre á todos de maleficio, y de quedar encantados ó enjuulados. Suyo afectísimo,

Z. J. Casaval.
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LA FLOR SECA.

Adorno de la túnica del prado
Fueron ayer tus azuladas hojas,
Te mecieron los besos de las auras,
Lloró en tu cáliz de placer la aurora!

Rayo fecundo de la luz del cielo
Acarició tu púdica corola
Y, al siáve calor estremecida,
Bañó tu seno generoso aroma.

¡Hoy en lijera tumba sepultadas
Yacen secas y pálidas tus hojas!
¿Por qué del tallo te arrancó una mano
Cruel contigo, para mí piadosa?

¡Cruel! ¡Ah, no! Si me guardó en su seno,
Si mi olor aspiró su dulce boca,
Si ella misma formó mi sepultura,
¿Qué flor ha sido como yo dichosa?

Á Tí.

Triste, en la noche solitaria y fría
    Entre sueños te llamo;
Triste, al brillar el trabajoso dia
    Le digo que te amo!

Tu seno implora mi abrasada frente
    Que abaten los enojos;
Por tí preguntan con afán doliente
    A cuanto ven mis ojos!
Revista de España (1868-05-01 00:00:00), página 1

REVISTA DE ESPAÑA.

PRIMER AÑO.

TOMO III.

MADRID,
REDACCIÓN Y ADMINISTRACIÓN,
Paseo del Prado, 23
1868.

TIPOGRAFÍA DE GREGORIO ESTRADA,
Hidro, 5 y 7.
Revista de España (1868-05-01 00:00:00), página 10

qués murió antes de embarcarse en Palamós, y las cosas fueron empeorando visiblemente así en Flandes como en Francia, habiéndose el Príncipe de Orange Mauricio apoderado de varias plazas en la frontera, y perdido los Guisas mucha de su preponderancia. El mal pedía pronto remedio, y Felipe II puso los ojos en el Conde de Fuentes, despachándole con instrucciones secretas y orden de no abrirlas hasta su llegada á Flandes. Entró el Conde en Bruselas el 4 de Diciembre, mas cuando trataba de avistarse con el Duque á la sazón enfermo en Arrás, recibió aviso de su muerte y de haber designado para sucederle interinamente en el mando al Conde Pedro Ernesto de Mansfeld, uno de los señores flamencos de más autoridad y crédito en la política y en las armas. Negóse al pronto el Consejo de Flandes á reconocer y sancionar semejante nombramiento, pretendiendo que el Duque al hacerlo había excedido los límites de su prerrogativa; mas habiendo el de Fuentes presentado sus credenciales y declarado cuál era la voluntad real en este punto, el Consejo desistió de su competencia, quedando desde luego Mansfeld, aunque viejo y valetudinario, en el mando político de los Estados, y encargándose el de Fuentes de todo lo relativo á las armas hasta la llegada del Archiduque Ernesto, que hizo su entrada pública en Bruselas á principios del año 94.

Lo primero que el Conde hizo fué fijar su atención en la Hacienda pública, casi del todo exhausta por los despilfarros de la pasada administración, y los grandes gastos ocasionados por las guerras de la Liga. Mientras llegaban de España los socorros de gente y dinero que Felipe II le había prometido, el de Fuentes dispuso fuesen visitados oficiales y contadores, castigados los delincuentes, y regularizado el pago de la gente de guerra. Para mayor alivio de los naturales, y para dar más ánimo á los soldados, persuadió á Mansfeldt quitase la costumbre que había de poderse rescatar los prisioneros trocándose unos por otros, ó mediante la paga de un mes. También prohibió por público edicto se echarsen contribuciones á los labradores y gente indefensa, y aunque la costumbre por arraigada no pudo quitarse de pronto, logróse sin embargo algún remedio.

Mientras tanto Mauricio de Orange, coligado con los franceses, aprestaba en Dordrecht un poderoso ejército con el fin aparente de acometer á Gruninguén, Dunquerque y otras plazas importantes de Flandes. Para guarnecer estas fué necesario sacar gente de la frontera de Brabante, de manera que el astuto holandés consiguió
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CUENTOS ESTRAMBÓTICOS.

CUENTO PRIMERO.

MAESE CORNELIO TÁCITO.

ORIGEN DEL APELLIDO DE LOS PALOMINO DE PAN-CORVO.

I.

Este era un Sastre.
Y dijo el Sastre á su mujer (que era su cruz): «ya se ensució en el faldon de la levita nueva del Licenciado Piñones.»
Y replicó la Maestra (que así la llamo aunque ni era sastra): «tal y tan nueva que aún la tienes por concluir... pero á ti solo suceden esas cosas; porque yo ya le hubiera repasado las plumas.» Y así diciendo, se daba los aires de pelar pollos.
De resultas del caso, se produjo en el matrimonio un diálogo desagradable, que terminó sin escándalo: gracias á que las sensibilidades estaban trocadas entre los cónyuges.
El Sastre, para desviarla de sus conatos, regaló á la sastresa un tierno palomino, que le supo á ella muy bien en pepitoria.
Durante la mesa, fué la Sastresa tan generosa contra su costumbre, tan expresiva contra su carácter, que hizo un obsequio al Sastre.
Dióle con mimo todo el pico del palomino; y además, las dos patas enteras.
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Quiero decir en lo de las patas, que le dió desde los corvejones exclusive hasta las uñas inclusive.

El Sastre se limpió las uñas con las uñas del ave, y los dientes con el pico; pero la Sastresa, que había tomado algo de la lengua latina en la propia lengua del Licenciado Piñones, hirió con punta de mofa á su marido, diciéndole: «Aliquid chupatur.»

A eso ya no pudo resistir el pacientísimo esposo, y se tragó de enfado los extremos de aquel pájaro adolescente, cuyo cuerpo y sangre había consumido por entero su mujer.

Pero nada dijo, ni se notó cosa que sea de contar; como no sea cosa contable lo que tengo por chisme de lugar; y es, que desde entonces dió en piar cuando sentía el hambre, y en comer algarroba.

Entró en el acto el Licenciado Piñones, que vestía de luto añejo. Había dejado de crecer desde los veinte años, se arropaba con la de entonces, y hacia otros tantos que él y su traje marchaban juntos cuando el cuervo se ensució en el faldon de la levita nueva; pero en sus primeras décadas había el Licenciado crecido mucho.

Estaba más alto que un palomar.

Entró, y dijo: «que me chupen brujas, si no adivino lo que anda.» Y arrulló de buche profundo, como palomo ladino, á la Sastresa: «No está la Madalena para tafetanes,» le respondió ella; y diz que pió el Sastre de pura necesidad.

Dios quiso que aquello no pasara adelante, porque el Licenciado quería probarse la levita; Maese no había hecho más que chuparle la mancha de primera intención, y la Sastresa refunfuñaba en secreto, movida de dos voluntades en un solo provecho.

Entonces, fué cuando el Licenciado Piñones dijo aquello que está escrito en piedra: «Sicut palominus dividitur ita jungitur in uno.»

Y no hubo más.

II.

Ello es, que no constando su nombre, le llamaban Tácito por lo sufrido; pero el Sastre en puridad se llamaba Cornelio desde la pila; y apellido no le tenía de herencia generativa, aunque le sucedía lo que pasa á otros, que lo heredan del dia del Santo en que nacieron. Y la fe de bautismo reza que se llamaba Cornelio del Espíritu Santo.
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Era la Sastresa hija del ama del cura, que la casó con Cornelio Tácito; y el Licenciado pasaba por natural de Balsain; pero nadie sabía de fijo si había nacido ó no en aquel lugarejo, sino que á él se le encontraron pequeño como grano de piña desprendido, y le llamaron Piñon.

Después creciendo se llamó Piñones, porque es fama que los casaba juntos á maravilla.

El Licenciado quiso y no pudo matrimoniar con la Sastresa antes que tal fuera.

Cuentan que por no perder un beneficio simple, que le vino de la Granja; pero bien la tenía conocida visperas que casará con Cornelio Tácito; y este que no gozaba beneficio, casó con ella, sin conocerla, porque le pusieran tienda.

Esto se sabía de público; y no hubo más.

III.

Habían transcurrido unos días, desde que la Sastressa se comió en pepitoria las noventa y nueve centésimas del palomino, cuando entré en la tienda, para que Maese Cornelio Tácito me diese una opinión facultativa.

Tenía yo unos pantalones que me venian chicos, porque fueron heredados de mi tío el enano, señor de poca méns talla que un chivo, y yo mido cinco pies y seis pulgadas.

Iba, pues, á preguntarle, cómo podría sacar de ellos una montera completa para mí, sin aventurar la empresa á un quién pensara.

Entréme de rondon en la tienda como solía, y topé con el Sastre.

Dios y ayuda necesité para que le conociese; porque estaba bobo de penas que por largo espacio habían dormido en su corazón, y ahora se le despertaban todas juntas.

Traía los ojos emponzoñados de lágrimas que le cegaban; volábanle las canas esparcidas; y hacia aspavientos con los brazos en alto, crispadas las manos en que mostraba unas tijeras sangrientas.

Aunque siempre le tuve por blandísimo de corazón y sobrado de bondades, sé lo que son los buenos y pacientes cuando rompen; que rompen tarde y exceden el rigor.

Movíome á susto el verle y á compasión dejarlo solo, tanto, que cerré la puerta y le dije: ¡Maese! ¿Qué gran pena es esa?
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Y al mirarme nada dijo; pero se le desató el nudo de los sollozos en torrente de lágrimas, y me abrazó.

Yo creí que hubiese dado muerte á su mujer; y en verdad que toda la vecindad hubiera declarado lo contrario, aunque así fuese.

Mas no era, porque en el punto mismo la vi en la trastienda, altercando con el Licenciado Piñones; y al cabo de otras inmodestias, entendí que le dijo: «Pues que me apliquen aquel cantar que se canta:

Como me entró el antojo
Me dió la gana;
A unas les entra flojo
A otras que rabía.
    Y soy de aquellas
Que no niegan al cuerpo
    Lo que le peta.

Y lo entonó por lo recio, tal y como digo; cuando aún sollozaba el Sastre por lo bajo, tal y como iba diciendo.

«¡Oh sastres!» exclamó Maese, apenas concluida la seguidilla por la Sastresa: «¡Aquí me tenéis, oh sastres, que clavé mis tijeras en mis propias entrañas!...»

Entonces creí que á la manera desesperada de Catón se hubiese infligido la muerte con sus armas.

Para semejante acto le bastaba no ser estoico: y compadecido de su flaqueza, le registré todo el cuerpo hasta que vide no tenía roto en que no hubiese remiendo.

En esto comenzaba á anochecer.

Perplejo me tenía el espectáculo, y entraron en la tienda el Licenciado Piñones y la Sastresa... que por cierto se me había olvidado decir su nombre; pero que la llamaban la Sotanera; y en su vida cosió una.

La Sotanera traía con ambas manos una cazuela humeante á borbotones, y el Licenciado un candil vivo pendiente del dedo índice. Ella entraba muy cernida y él muy tieso, al paso que estaba el Sastre todito encorvado en un rincón; y yo no tuve tiempo de mirarme á mí mismo, porque me faltaban ojos para ver lo ajeno.

Plantificáronle á Maese Cornelio Tácito un veladorcillo de pino á toca-ropa, y encima de este velador puso la sastresa la cazuela á quema-ropa.

A todo esto diciendo: «Está diciendo comedme.»

Sin que el esposo mostrase más ganas que las de llorar.
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Donde hay candil no falta garabato; y al resplandor dudosso y vacilante de un candil recién colgado, sentáronse á la redonda con el Sastre, que ya lo estaba, la Sastresa y el Licenciado.

Creí que si no me saludaban fuese por no convidarme, y quedéme de bolo, sirviendo de percha á los pantalones de mi tío el enano, y parado tan en firme como estátua de sastre..... Si los sastres no colgasen ropas más que en las Vénus, en los Apolos ó en los Mercurios de yeso con que adornan sus talleres, andarian más honestos. Pero yo he visto en ciudad, en la ropería de la Buena-Muerte, dos levitas, dos casacas, dos chupas y dos chaquetas, que todas juntas colgaban de los solos brazos de un Santo Cristo de la Buena-Muerte, cuyo divino Señor más parecía por esto el hortera voceador de las excelencias de la tienda, que su Santo Patron..... Y quédese lo dicho por paréntesis, que no por digresion impertinente, aunque lo sea.

«Está que dice comedme,» repitió la Sotanera, y destapó.

Si no lo hubiese yo visto tan grande, creido hubiera que fuese perdiz.

En mi ánima que no vi en mi vida pájaro tan rollizo y sazonado.

Estaba boca arriba mostrando lo mejor, y estaba solo porque lo llenaba todo, salvo que le murmuraban aplausos las espumas por bajo y los costados.

Era un buen bocado para cuatro que se dieran mano á ello. Y si digo que era un buen bocado para cuatro, entiéndase que la frase un buen bocado me la encuentro; y es prueba que estaba hecha aun antes que el guisado.

Bien advertí que el Sastre no piaba, y me di cuenta; mas no así me expliqué, cómo no se relamía el Licenciado con ser chupon de lo ajeno y nada sobrado de lo suyo.

Pero en mitad de este silencio é inmovilidad espectante, solo la Sotanera comió todo, hasta mondar los huesos, y se sorbia los dedos por añadidura.

«¡Rara avis in terra!» exclamó el Licenciado á las pechugas, hecho todo ojos, mientras que el sastre apretaba los suyos, tanto que más que ojos me parecieron ojales sin botón.

Y proseguía el Licenciado diciendo á los bocados: «Sic pani corvo jungitur Palominus.»

Y añadió, por último, cuando hubo visto que no veía nada en la cazuela: «Consummatum est.»
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Habló el Sastre y dijo: «¡Fiat voluntas tua!» Mas no fué á ella la muy tragona; que bien noté cómo el pobrecito despertaba para poner la expresion de su voluntad en la más alta voluntad de Dios.

Es el primero y el último latin que escuché en boca del Sastre; latin que por ser sencillamente tomado del Padre Nuestro, sentá-bale muy bien con ser tan lego.

No así el Licenciado Piñones, que todavía dió más en hablar culto; y poniéndose en pié que media tres varas, abrió otras tres los brazos, extendió las manos, que las tenía como dos infolios, sobre la cerviz de los esposos, y habló y dijo: «Amen dico vobis quod sic pani corvo palominus additur.»

Y echó la casa afuera, para ir donde tuviese su manida.

La Sotanera le despidió con un bostezo, y luego diciendo: «en la cama me las den todas,» se fué á ella.

Quedámonos: el Sastre, que era de palo, y yo que me iba: pero como sintiese el desdichado esposo que le abrazaba en muda despedida, volvió al dolor, y me retuvo quedo para hablarme estas palabras, que le respondí como van unas y otras.

El Sastre. ¡Tengo miedo!
Yo. Maese, ¿De qué tenéis vos miedo en vuestra propia casa?
El Sastre. ¡De la soledad!
Yo. La soledad es nada: ¿teneís vos miedo de la nada?
El Sastre. La soledad es todo lo que somos nosotros dentro de nosotros mismos, ¡y tengo miedo!...
Yo. Será, pues, de vos mismo.
El Sastre. ¡Ah! ¡El que nunca lastimó á otro, mal pudiera temerse contra sí!... acompañadme os pido, vecino mio, donde estemos los dos y la soledad, pero que no sea esta: llevadme á aquella soledad sencilla en queduermen sin asechanza las aves libres... ¡Ay de mí! Nace en el hombre un temor con riesgo y sin peligro, que no es miedo de la muerte... hay temor que es el miedo de la vida...»

¡Oh, cuán dulcemente sentí que donde se lamenta un desgraciado surge el poeta y llora la poesía!....

Como cada nota musical tiene tres tonos, multiplicados luego por el arte, y así resulta que no son siete sino veintiuna, elevadas por la inspiracion al infinito, las notas del alfabeto mágico con que expresa la música; con que la armonía evoca los spiritus afines, vagabundos; y penetrando la expresion del canto en nuestra vida hace que se compenetren los corazones y las almas.
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Así, así también el timbre de su voz era todo su sér, todo su sér mistificado por su dolor; y encerraba conceptos más íntimos, demonstrativos y elocuentes que la significación de sus palabras.

¡Cuán conmovido lo apreté á mi pecho!

Si en aquel momento me preguntan: «¿sabes tú de qué te conduyes?» hubiera respondido: «¡Sí, que siento la compenetración del alma de ese hombre con el alma mía!» Y si me hubieran mandado explicar este fenómeno del sentimiento por la eufonía, hubiera llorado por toda respuesta, y los buenos me hubiesen comprendido.

Maese Tácito casi se sonrió de gratitud; conocí por impresión que hallaba un amigo en el punto y lugar mismo en que acababa de perder otro; uno hasta entonces en su amargada vida.

Parecía haber restaurado por entero su vigor.

Se levantó, ante todo, para recoger con esmerada solicitud, y guardar en su pañuelo, los huesos mondos y lirondos que por allí estaban esparcidos, y después anduvimos.

Las noches se parecen á la mar, ambas son insondables... muy anchas, muy largas y muy profundas; y muy mansas y muy soberbias, pero siempre augustas.

Esta noche estaba serena: sobre su fondo se dibujaban los contornos de los cerros y de los árboles, y los dintoruos morían apagados en la sombra, macizando la arquitectura ingente de la naturaleza.

Pudiera tal vez decirse, que entre el mar y la noche tomaron generación confusa y manifestación exigua los monumentos drúidicos.

Dejábame yo guiar del sastre, ya que iba con él, por él y para él; pero mi pobre amigo nada me habló, ni miraba más que á la senda, hasta que hubimos llegado á la márgen del río.

Allí hay en un ángulo saliente un pequeño promontorio á cuyo pié remansa el agua; y en la cumbre hay un sáuce cuyas ramas descienden voluntarias á jugar con la corriente..... parece una mujer hermosa, melancólica; con amor y sin amante, que distrayendo en el fondo de aquel fugaz espejo su mirada, deja que floten libres sus cabellos.

Este sáuce lo había plantado el Sastre; lo vió crecer pagando su cuidado; y después á su sombra se sentaba á coser sin sobresalto, á deplorar sin testigos; y acaso á contemplar sin verla, pero sí sintiendo la relación conjunta, ecuable y majestuosa; la armonía infinita con que la creación se ostenta, habla y camina.
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Ya puestos junto al árbol me dijo: «Dejadme ahora hacer un hoyo con mis propias manos y os contaré después;» y diciendo y haciendo, escarbó la tierra y puso en el hueco los huesos aquellos que en su casa y tienda había recogido.

¡Restos inútiles á la voracidad de su mujer!

Los tapó con el polvo removido, y pareció consolarse á la manera de aquellos hombres primitivos, que se desceñían de su dolor después que enterraban á su muerto.

Yo le contemplaba no sin extrañeza, cuando me dijo: «Sentaos y me sentaré, para que hablemos y sepais..... He cumplido con mi corazón y Dios me lo perdone; ahora cumpliré con vuestra amistad, y perdonadme vos.»

Le oprimí la mano, él me entendió, y puse toda mi atención resuelto á no interrumpirle.

Habló así:

«Esos huesos recién enterrados por mí, son los huesos de un cuervo; yo he dado la muerte á ese cuervo que era mi único compañero, mi amigo, mi amor y mi familia toda. Durante quince años parti con él un alimento que hubiera sido parco para mí solo..... ¡Oh! en la constante necesidad de nuestra comun pobreza, ¡cuántas veces vino á mí mi compañero provisto de sustento; recordándome aquel cuervo providencial con que Dios socorrió al Ermitaño!.... ¡Oh, y cuántas veces su generosa acción fué castigada!.... Mi mujer le llamaba ladron; ¡y era mi hermano en el amor de la caridad!.... Comprendereís que no se llamaba ladron; se llamaba Pan.

»Pan concurre conmigo á plantar este sáuce que sombreará su sepultura.

»Seamos buenos con todos y con todo, para que los árboles nos paguen con su sombra y las aves con su gratitud; nos dé su luz el sol, su tibia claridad la luna, la piedra nos preste su resistencia, su elasticidad el aire, la fuente su frescura, el fuego su calor, la yerba su molicie, las fieras su mansedumbre, y venzamos al hombre.

»Pan concurre conmigo á plantar este sáuce, y dije á Pan: ayúdame con tu pico á ahondar un hoyo para plantar un árbol; y labramos juntos una cuna en que yo puse un árbol niño..... ahora, bien lo veís, he abierto yo solo una sepultura para enterrar los restos de un amigo al pie de un árbol ya lozano.

»Estareís pensando por qué maté á mi amigo. Lo maté por no