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Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 402

otros miembros de su mismo estado, y que describieron y reprobaron con pasmosa energía Fr. Jacobo Benavente en su Viridario, el gran canciller de Castilla Pero Lopez de Ayala en el Rimado del palacio, y D. Pedro de Albornoz en su Libro de la justicia de la vida espiritual? Entonces se dijo, finalmente, que si no militó en las legiones constitucionales fué porque los electores se negaron á satisfacer sus pretensiones parlamentarias. Tampoco este cargo merece entero crédito. No obstante, reconocemos que era un realista indisciplinado, escéntrico, un realista con instintos revolucionarios. ¿A qué otro monárquico puro hubiera inspirado la muerte de César las mismas reflexiones que á Macedo? (1)

Demasiado evidentes son los excesos que empañaron su gloria, y sobrados motivos hay para juzgarle con severidad, sin dar asenso á todas las suposiciones malévolas que contra él fulminó la enemistad, y que tal vez fueron inventadas por la envidia ó por la malquerencia. Realista por raciocinio, por cálculo y por interés de clase, y demócrata por sentimiento, por orgullo y por espíritu de indisciplina, no ha servido bien á ninguna causa. Altivo con los fuertes y rencoreso y violento con sus iguales, nunca acertó á escribir una frase de lisonja ni una palabra de generosidad: ni aduló ni perdonó. Únicamente dobló la rodilla ante las aras de la patria, cuya independencia sostuvo con exaltación, y cuyo engrandecimiento fué su anhelo constante. Preciado de su saber, atrevido, provocador é intransigente, llevó al periodismo, al mismo tiempo

enxota caes da se de Lisboa."—"Collecção das censuras feitas á varios libros e opúsculos que lhe foram distribuídos para rever na qualidade de censor do ordinário desde 1824 a 1829."—Muchas composiciones manuscritas de este fecundo escritor se han perdido ya: por ejemplo: "As horas da manhã," la tragedia "Mahomet II," y las comedias "O pae por força" y "O estalajadeiro."

(1) Cega ambição lhe diz que o ferro encrave no livre seio a patria: este o fantasma que lhe mandou cortar vedadas ondas do fatal Rubicon. Ja corre o sangue do peito de Pompeu: Útica encerra as cinzas de Catão: nas mesmas cinzas envolta jaz a patria, a libertade: do escravo da ambiciao e Roma escrava entre escravos tão vis so Roma e livre: alza o punhal democrata que vinga de Roma a escravidão do mundo a injuria.

A Meditação. Lisboa, 1818.
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que un gran caudal de ciencia, todas sus malas cualidades, su presunción soberbia, su audacia insolente, su espíritu batallador y su ciega intolerancia. Censor inconsiderado hasta el punto de ultrajar las más altas glorias históricas, tradicionalmente veneradas por el pueblo, careció de la resignación suficiente para escuchar con calma las críticas mesuradas y respetuosas. Poeta original, se rebeló contra las reglas impuestas por los maestros, creyéndose legislador en el arte, y cuidó menos de la forma que de los conceptos, incurriendo por indolencia en frecuentes incorrecciones. En sus versos como en su prosa está vivamente determinada la transformación que recibió la literatura lusitana bajo el poderoso impulso que le imprimieron los socios de la Arcadia lisbonense. A los símiles mitológicos, reflejo de una civilización y de un orden de ideas que pasaron para no volver, sustituyó las comparaciones tomadas de la naturaleza, que es imperecedera. A las antítesis, á los retruécanos y á los pensamientos alambicados de la escuela de Góngora, sustituyó la elegancia, la sencillez y la claridad de los vates del siglo XVI. Sus tragedias, sus comedias y sus loas no bastaron para despertar á la escena portuguesa del letargo en que yacía desde el feliz reinado de D. Manuel, pero si le faltó genio para crear el teatro nacional, compartió con Antonio José, el judío, la honra de preparar el terreno para ese proyectado edificio, cuyas primeras piedras colocaron más tarde Almeida Garret y Mendez Leal. Elocuente, como pocos, en el púlpito, habría brillado sin rival en la tribuna, para la que, sin duda, le destinara la Providencia al dotarle con tan raras facultades de improvisador, con una inclinación irresistible á las luchas intelectuales, y con un enardecimiento político que tocaba en los límites del fanatismo. Pensador profundo y escritor fácil y ameno, sacrificó el buen gusto y la conciencia literaria al deseo de distinguirse, el propio decoro á innobles deseos de venganza, y la fama futura á su intemperancia de erudición. Tal fué el padre José Agustín de Macedo. Sus contemporáneos le infamaron: la generación actual le odia todavía; el porvenir le hará justicia. La posteridad desapasionada é imparcial compadecerá las flaquezas de su vanidad insensata y reprobará las violencias de su carácter indómito, pero rendirá homenajes inmortales á su esclarecido talento, á su ingenio fecundo y á su inspiración creadora.

A. ROMERO ORTIZ.
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 404

POESÍAS ARÁBIGO-HISPANAS. (1)

DE IBN-ZEIDUN.

A la hermosa Walada, princesa de los Beni-humeyas.

I.

Cuando en el centro del alma
Te hablo de amor, vida mía,
El corazón me destrozan
Los recuerdos de mi dicha.
Desde que ausente te lloro
Mis noches pasan sombrías
Porque nunca tu belleza
Con su luz las ilumina.
El que de ti me apartasen
Entonces yo no temía:
Hoy juzgo el verte de nuevo
Dulce y soñada mentira.

II.

Triste por los jardines de As-Zahara
En ti pensando voy:
Rie la tierra, y despejada y clara
La atmósfera está hoy.
Tan apacible el aura de Occidente
Y tan blanda suspira,

(1) Del tomo II, inédito, de Poesía y Arte de los árabes en España y Sicilia, por Adolfo Federico de Schack.
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 405

Que me parece que mis penas siente
Y con piedad las mira.
Si, al discurrir por floreciente suelo,
Brilla del sol herido,
Collar de perlas es el arroyuelo,
A tu cuello ceñido.
Este dia recuerda la hermosura
De otro remoto dia,
Cuando, en secreto, amor nos dió ventura
Y fugaz alegría.
Las flores que destilan el rocío
Se diría que lloran,
Que lamentan el fin del amor mio,
Que mi suerte deploran.
Hoy, como entonces, la fecunda vega
Se adorna de colores,
Y al peso del rocío se doblega
El tallo de las flores.
Cual rosicler de la mañana vivo
La rosa resplandece,
Y el almez soñador y pensativo
En el aura se mece.
Y todo cuanto siento y cuanto veo,
Flor, aura, luz, perfume,
Enciende, aviva más este deseo,
Que el alma me consume.
Ojalá que me hubiese arrebatado
Sentir y ser la muerte,
Antes que me apartase de tu lado
La despiadada suerte.
Si el céfiro á tu lado me llevara
En sus alas ligeras,
En lo pálido y mustio de mi cara
Mi dolor conocieras.
Mi única, mi querida, mi tormento,
A quien jamás olvido,
Tus protestas de amor, tu juramento,
Dime ¿dónde se han ido?
La ingratitud del pecho te arrancaba
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 406

Tan molesta memoria,
Mientras guardar la fe que te juraba.
Era toda mi gloria.

III.

Si tú quieres, nunca, nunca
Acabará nuestro amor:
Misterioso, inmaculado,
Vivirá en mi corazon.
Para conquistar el tuyo,
Sangre y vida diera yo,
Siendo corto el sacrificio
Comparado al galardon.
Este yugo de mi alma
Nadie nunca le llevó;
Mas tú le pusiste en ella;
No temas su rebelion.
¡Despréciame! he de sufrirlo;
¡Ríñeme! tienes razon;
¡Huye! te sigo; ¡habla! escucho:
¡Ordena! tu esclavo soy.

DE AL-MOTADID, REY DE SEVILLA.

I.

A su ambicion.

Ni cuando duermo me deja
Mi noble anhelo de gloria,
Y sueño con la ambicion
Que el corazon me devora,
Que no me concede paz,
Que me atormenta y agobia,
Si me retiene en mi estancia
Enfermedad enojosa.
Cualquiera enfermo, si duerme,
Se tranquiliza ó mejora;
Mas el sueño huye de mí;
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 407

Mis pensamientos le arrojan.
Apenas cierro los párpados,
Grita una voz poderosa:
«¡Motadid, piensa en tus fines!»
Y el dulce sueño me roba.
Y así despierta mi alma,
Y combates y victorias
Ansiando fervidamente,
Ni un solo punto reposa.

II.

A la ciudad de Ronda.

La perla de mis dominios,
Mi fortaleza te llamo,
Desde el punto en que mi ejército,
A vencer acostumbrado,
Con lanzas y con alfanges,
Te puso al fin en mi mano.
Hasta que llega á la cumbre
De la gloria peleando,
Mi ejército valeroso
No se reposa en el campo.
Yo soy tu señor ahora,
Tú mi defensa y amparo.
Dure mi vida, y la muerte
No evitarán mis contrarios.
Sus huestes cubrí de oprobio;
En ellas sembré el estrago;
Y de cortadas cabezas
Hice magnífico ornato,
Que ciñe, cual gargantilla,
Las puertas de mi palacio.

DE AL-MOTAMID, REY DE SEVILLA.

I.

A su padre Al-Motadid.

¡Cuántas victorias, oh padre,
Lograste, cuyo recuerdo
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 408

Las edades presurosas
No borraran en su vuelo!
Las caravanas difunden
Por los confines extremos
De la tierra la pujanza
De tu brazo y los trofeos;
Y los beduinos hablan
De tu gloria y de tus hechos,
Al resplandor de la luna,
Descansando en el desierto.

II.

A su Visir Ibn-Labbana, que le ofrecia vino en un vaso de cristal.

Es de noche, mas el vino
Esparce el fulgor del dia,
Puro brillando en el seno
De su cárcel cristalina:
Torrente de oro fundido
Dentro del vaso se agita,
Y en el haz se cuaja en perlas
Resplandecientes y limpias;
Centellea como el cielo
Que los astros iluminan,
Y alza espuma como arroyo
Al quebrarse entre las guijas.

III.

A la imagen de su amada.

Un afan enamorado
Me infunden, al verte en sueños,
Las rosas de tus mejillas
Y las pomas de tu pecho.
Tambien acercarme á ellas
Ansio cuando despierto,
Mas entre los dos se pone
De los espacios el velo.
Sientan otros de la ausencia,
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 409

Sientan el dolor acerbo;
Y tú, pimpollo de palma,
Tú, gacela de ojos negros,
Tú, de aromáticas flores
Fecundo y cerrado huerto,
A mi corazon marchito,
A mi corazon sediento,
Da vida con el perfume
Y el rocío de tus besos...
¡Así te colme de dichas
Y bendiciones el cielo!

IV.

A Silves.

Amigo, saluda á Silves
Y pregúntale si guarda
Recuerdo de mi cariño
En sus amenas moradas.
Y saluda, sobre todo,
De Seradsjib el alcázar,
Con sus leones de mármol,
Con sus hermosuras cándidas.
¡Cuántas noches pasé allí
Al lado de una muchacha
De esbelto y airosa talle,
De firmes caderas anchas!
¡Cuántas mujeres hirieron
Allí de amores mi alma,
Siendo cual flechas agudas
Sus dulcísimas miradas!
¡Y cuántas noches tambien
Pasé á la orilla del agua
Con la linda cantadora,
En la vega solitaria!
Un brazalete de oro
En su brazo fulguraba,
Como en la esfera del cielo
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 41

integra y verdadera; no la que dió á luz Alejandro Andrea en su citado libro. Si tal afirmacion fuera cierta, habrian de censurar con razon las personas piadosas, en el severo campeon del catolicismo en los Países-Bajos, demasias de lenguaje contra el Papa, rara vez superadas por los herejes de su época. Porque hay intercaladas entre las frases de la carta que he dado á conocer antes, en la edicion particular de los Sres. Navarrete, Salvá y Baranda, frases tan ásperas, como la de que «no habia arrimo verdadero para faltar de las palabras de Su Santidad, cosa que en el hombre más bajo se tendria por infamia.» Añádese alli tambien que los agravios hechos á los Ministros del Rey de España eran «cosa nueva, y que causaba horror á todo el mundo, por no haberse jamás visto practicada por un Pontifice con un Rey tan justo y católico como el de España; y hecho tal que Su Santidad no podria quitar de la historia el lunar que causaria en su nombre, pues ni aun lo habian pensado aquellos anti-papas cismáticos, á quien les faltó poco ó nada para llenar de herejias la cristiandad.» Tratando luego el Duque de su resolucion de emplear las armas, lo que decia en la carta de los Sres. Navarrete, Salvá y Baranda, era, que «no pudiendo aguantar más el que Su Santidad hiciese tan malas fechurias, y causase tantos oprobios y deshonores á su Rey y señor; y faltándole ya la paciencia para sufrir los dobles tratos de Su Santidad, se juzgaba obligado á proveerse de fuerzas, no sólo para la defensa de los Estados que tenia á su cargo, sino áun para poner á Roma en tal aprieto, que conociese en su estrago haber callado por respeto hasta entonces: puesto que él sabia demoler sus muros, asistíéndole razon para ello.» Ni se contentó con esto, sino que añadió el redactor del ejemplar, que ahora examino, que Su Santidad habia sido creado pastor para guardar las ovejas, no lobo hambriento para destrozarlas; que no debia hacer papel en el teatro del mundo, en cosas puramente suyas; y que no presumiese de tener facultades «para dar ni quitar coronas ó Reyes.» Allí, por último, prometía, ó más bien juraba el Duque, por la sangre de sus venas, «hacer titubear á Roma á manos del rigor;» apuntando hasta la idea espantosa de que, aunque siempre se procuraria que Su Santidad fuese respetado, «quizás no podria librarsele de las furias y horrores de la guerra, ó tal vez de las iras de algun soldado, notablemente ofendido de las acciones fieras, que con bastantes tenia hechas.» Sorpréndeme á
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La luna creciente y clara.
Ebrio de amor me ponian,
Ya sus mágicas palabras,
Ya su sonrisa, ya el vino,
Ya los besos que me daba.
Luego solia cantarme,
Haciendo á los besos pausa,
Algun cántico guerrero
Al compás de mi guitarra;
Y mi corazon entonces
De entusiasmo palpitaba,
Como si oyese en las lides
El resonar de las armas.
Pero mi mayor deleite
Era cuando desnudaba
La flotante vestidura,
Y como flexible rama
De sauce, me descubria
Su beldad, rosa temprana,
Que rompe el broche celoso
Y ostenta toda su gala.

DEL MISMO REY AL-MOTAMID,

DESTRONADO POR LOS ALMORAVIDES, CARGADO DE CADENAS, Y PRESO EN UN CALABOZO DE AGMÁT, EN AFRICA.

I.

En vez de las gallardas cantadoras,
Me canta la cadena
Rudo cantar, que el alma á todas horas
De dolor enajena.
La cadena me ciñe cual serpiente;
Cual serpiente mi acero
Entre los enemigos fieramente
Resplandeció primero.
Hoy la cadena sin piedad maltrata
Mis miembros y los hiere,
Y acusa el corazon la suerte ingrata,
Revista de España (1868-03-01 00:00:00), página 411

Y morir solo quiere.
A Dios en balde mi clamor elevo,
Porque Dios no me escucha;
Cáliz de acíbar y ponzoña bebo
En incesante lucha.
Los que sabeis quién soy y quién yo era
Lamentad mi caída:
Se marchitó cual flor de primavera
La gloria de mi vida;
Música alegre, espléndidos salones
Trocó el hado inseguro
En rechinar de férreos eslabones
Y en calabozo oscuro.

II.

¿Por qué en olvido y en ocio
Ya se enmolece mi espada,
Aunque ardiendo en sed de guerra,
Quiero siempre desnudarla?
¿Por qué se llena de herrumbre
El acero de mi lanza,
Sin que en la sangre se moje
De las enemigas bandas?
Ya no cabalgaré nunca
En mi corcel de batalla,
Que, el duro freno tascando,
De espuma se salpicaba.
No obedecerá á la brida,
Ni al presentir la emboscada,
Para advertirme el peligro
Hará corvetas y chazas.
Si á nadie la lanza puede,
Ni el alfange infundir lástima,
Aunque cubiertos de oprobio,
Aunque ruginosos yazgan,
Tú al mémos ¡oh madre tierra!
Ten piedad de mi desgracia;
Dame reposo en tu seno;
Sepúltame en tus entrañas.