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Revista de España (1868-09-01 00:00:00), página 69

POR UN RETRATO.

No quise hacer más preguntas á Manrique por no descubrirme. La ausencia, que tanto me había contrariado, estaba explicada satisfactoriamente.

Omito un sinnúmero de incidentes de corazon por no fastidiarte, y sólo te indicaré los inauditos esfuerzos que tuve que hacer para estar conveniente y refrenar mis ojos. No obstante, cuando, terminada la representacion, Cárdenas se puso en pié, yo no pude méños de mirarle con alguna insistencia, esperando su saludo para devolversele; pero él se limitó á mirar hácia nuestro palco, y permaneció en el teatro despues de salir nosotras.

Ahora bien, dirás, de todo esto se deduce que tú te ocupas de Cárdenas más de lo regular y que él no siente el más mínimo interés por ti. Creo que te equivocas, Fernanda mía: mi corazón, mucho antes de venir al teatro, ahora trina el canto más hermoso del mundo: el del amor reciproco.

Adios: no obstante tu belleza y tus alamedas de Carabanchel y tus cacerías á Argete y á las Navas y tu poney inglés, me parece que voy á ser más feliz que tú.—ANGELA

Sevilla, 29 de Setiembre.

Fernanda de mi alma: estoy loca de alegría y mi pluma vuela al escribirte: tanto es el deseo de que participes de mi satisfaccion.

No quiero darte de golpe la noticia; voy á imitar á los novelistas, que saben llenar papel y excitar la curiosidad.

Si saltas una sola línea de esta carta, serás una perfida.

Lee, y envidíame.

Anoche, después de dos ó tres días de ausencia, fuimos á la tertulia de la Marquesa de la M. Cuando entramos había ya bastante gente, y la conversacion, interrumpida por causa de nuestra llegada, continuó al parecer en el mismo tema.

—Pues no debe ser tan retraido, dijo la Marquesa: un joven tan amable merece, no sólo que se le admita en todas partes, sino que se le busque.

—Tiene un carácter muy particular, observó Manrique, el hermano de nuestras vecinas, que se hallaba presente. En el extranjero no sé; pero en Madrid, en el poco tiempo que estuvo, hizo la misma vida.

Ál oir estas palabras, sentí latir violentamente mi corazón.

—¿De quién se trata, Marquesa? preguntó mi tía.

—De un joven muy distinguido que me fué presentado anoche, llamado D. Juan de Cárdenas.

Yo debí ponerme pálida ó encarnada ó verde, qué sé yo. Afortunadamente nadie me miraba.
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A estas aseveraciones hay que agregar dos hechos muy importantes: 1.º La Deuda de Inglaterra, al llegar á 1815, era constituida por la acumulacion de todos los sacrificios que aquella gran nacion habia tenido que hacer para combatir al Coloso que intentara poner bajo sus plantas á la Europa entera; pero estos sacrificios estaban recompensados con los intereses religiosamente pagados á los que habian hecho servicios al Tesoro, mientras que la Francia, declarando en un dia nulos, y fuera de circulacion 21.000 millones de francos de asignados, de los 45.000 puestos en circulacion desde 1789 (mas de los 20.000 de toda la Deuda inglesa), habia reducido á la mendicidad á millares de familias que dias antes recibieran, en pago de suministros prestados, aquellos documentos anulados; y que la Convencion habia reducido antes en dos tercios la Deuda consolidada, arruinando del mismo modo á miles de acreedores. 2.º Que mientras la Inglaterra habia provisto de fondos, de armas y de vestuario á todas las naciones del continente, sus aliados contra la Francia, hasta la suma de 6.000 millones de reales (60 millones de libras), el Emperador habia sostenido en gran parte sus ejércitos sobre los países conquistados, habia impuesto fuertes contribuciones de guerra y habia por este medio llevado á Francia cantidades que el Sr. Fiscal del Tribunal de Cuentas valía bien modestamente en 1.150 millones de francos. Si esta cifra se hubiera formado por la suma de las cantidades exigidas á las naciones sojuzgadas; ¡calcúlese cuál seria la diferencia!

Continuando la comparacion de la Deuda, dice el Sr. Conde de Casabianca: que si la comparacion es altamente satisfactoria para la Francia en este período, no ofrece iguales resultados en el actual, pues mientras la Deuda inglesa, desde 1816, ha disminuido en 100 millones de francos de renta, la francesa ha aumentado en 236 millones. Atribuye la disminucion de la inglesa: 1.º A que ha tenido el presupuesto, por lo general, con excedentes para poder verificar amortizaciones verdaderas. 2.º A que en las grandes guerras, como la de Crimea, en lugar de acudir al crédito exclusivamente, ha apelado á la contribucion en una parte muy considerable; y achaca el aumento de la de Francia á sus tres revoluciones, á que para atender á los gastos de la guerra, ha tenido necesidad de acudir casi por completo á los empréstitos, y al extraordinario desarrollo de las obras públicas que en Francia ha costeado en gran parte el Estado, reservándose la propiedad á los noventa y nueve
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—¡Cárdenas! ¡Buen apellido! dijo mi tía, que está algo picada de nobleza.
—¡Y buena fortuna, y buena figura, y buena educacion, y buen todo! añadió Manrique.
—¡Lástima es que tenga esas rarezas! observó uno de los concurrentes.
—Es verdad, dijo Manrique: por eso me extrañó sobremanera su deseo de ser presentado aquí. Es más: me ha dado que pensar.
—¿Qué? preguntaron algunas voces en coro.
—Aquí vienen las muchachas más lindas de Sevilla, y pudiera ser….
—¿Que esté enamorado de alguna? preguntó sonriendo la Marquesa.
—¡Quién sabe! Juan, hace ya tiempo que está en Sevilla, y no he mostrado interés por ir á ninguna parte, ni siquiera al paseo del Río; yo me le he encontrado algunas tardes, á caballo y solo, en Tablada ó por los alrededores de la ciudad. ¿No tengo, pues, razon para admirarme de su entrada en el mundo?
—Sin duda, dijo mi tía.
—Y como Juan no es ambicioso, ni necesita buscar relaciones, sospecho que viene aquí con intenciones hostiles.
—¡Ea, niñas! exclamó la Marquesa en tono chancero, dirigiéndose á las jóvenes que estábamos presentes: que la que sepa algo lo diga; no la interesada, pues ya comprendo que no puede ser, sino alguna otra.
—¡Que se diga, que se diga! exclamaron los hombres.
Todas permanecieron silenciosas. En cuanto á mí, ya comprenderás que hubiera querido sepultarme bajo siete estados de tierra, y pedí á Dios que Manrique no se acordara de las preguntas que le hice en el teatro respecto á Cárdenas.
Afortunadamente aquel dijo una cosa mucho más agradable para mí, puesto que, mirando á la puerta del salón, exclamó:
—Ecce homo.
Un caballero acababa de aparecer en ella.
Era Cárdenas.
Su entrada produjo gran sensación: hubo cuchicheos reprimidos y miradas todo lo escurreñadoras que permite la cortesía.
Yo bajé los ojos; pero le veía.
Cárdenas se adelantó modesta y desembarazadamente, saludó á la Marquesa, dió la mano á Manrique, y se sentó enfrente de mí.
Mi tía, que es muy corta de vista, se puso los anteojos y me dijo:
—Me parece que he visto á ese joven en alguna parte.
—¡Qué pálido es! murmuró una señora de edad que se hallaba cerca de nosotras; debe estar enfermo del pecho.
Estas palabras me causaron una impresión dolorosa.
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¿Te acuerdas de esta frase de una de mis cartas? sólo un espíritu serio en un corazón joven podrían fijar mi elección; pues bien, Cárdenas posee estas cualidades, y por eso, yo que las adiviné, le he elegido desde el primer día que le vi. Te digo esto, porque momentos después de su llegada la conversación se hizo general, y Cárdenas lució en ella su talento fino y observador. Ha viajado mucho, y su palabra, fácil y brillante sin pretensiones, está llena de interés.

Yo sin mirarle le oía embebeda.

La Marquesa le preguntó por su madre, y al oírle hablar de ella comprendí toda la nobleza de su corazón.

—¿Pero te mira: has notado en él alguna señal de preferencia? Me preguntarás.

—¡Curiosilla! quiero castigarte con mi silencio. Adios.—ANGELA.

Sevilla 7 de Octubre.

Fernanda de mi alma: Creo que mi sueño de amor está á punto de desvanecerse; ¡qué volubles, qué ingratos, qué incomprensibles son los hombres!

Juzga si tengo razon para quejarme:

No he sido indiferente á Cárdenas: tengo la convicción de ello; es más, casi puedo afirmarte que por causa mia se ha hecho presentar en casa de la Marquesa. Solo me ha hablado dos ó tres veces, y nunca de amor, y no obstante, mi instinto no me engaña, creo haberle impresionado.

Pero según parece los hombres varian con frecuencia de impresiones.

Hace pocos días se ha presentado en la tertulia, la Marquesa de J., á quien conocerás, puesto que habitualmente reside en Madrid. Es muy linda, muy discreta, y además posee todas esas filigranas de la moda que tanto me agradan en ti. Desde el primer momento conocí que había causado cierto efecto en Cárdenas, que á veces la mira con disimulada insistencia, y mi corazón ya alarmado sufrió la otra noche un golpe doloroso.

Cárdenas y un amigo suyo, el Conde de M..... estaban en pie, junto al dintel de la puerta de un gabinete, y yo que había salido no recuerdo á qué, volvía al salon por este gabinete, al cual daban la espalda ambos jóvenes. Notando que sus miradas seguían una misma dirección, me detuve un instante, sin ser sentida, y les oí estas palabras, que no se apartan de mi pensamiento.

—Las señas que me diste coinciden perfectamente, dijo el Conde.

—Es verdad, contestó Cárdenas; la Marquesa de J..... se parece mucho á ella: pudiera tomársela por su hermana mayor.
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—La Marquesa no tiene hermanas.

Este dialogo, referente á la Marquesa de J..... que estaba enfrente, después de las miradas que en más de una ocasion habia sorprendido en Cárdenas, me produjo una impresion dolorosa.

¿A quién se parece la Marquesa? ¿Es por causa de este parecido por lo que Cárdenas la mira? ¿Qué significan esas miradas?. ¿Por qué desde la aparicion de aquella , él me escasea las suyas?

Estos enigmas me tienen en un estado de continua excitacion....

Prósigo mi carta que antes de ayer no quise mandar al correo, por ser ya pasada la hora, y me alegra de este retraso, que me permite terminarla en distinto tono.

Vuelve á renacer la esperanza en mi corazon.

La Marquesa de J..... ha regresado á Madrid.

El Conde de M...., que me era antipático, ha salido tambien para Valencia, en donde según parece piensa casarse.

Disipadas estas nubes, el horizonte se ha aclarado, y Cárdenas vuelve á mirarme á mi sola.

El amor es, como la vida, una sucesion de inquietudes, de luz y de sombra, de esperanzas y desencantos, que le prestan el atractivo de un ideal no realizado.

Adios, querida mía.—ANGELA.

Sevilla 4 de Noviembre

¡Fernanda, Fernanda mía; gracias á Dios! Creo que voy á descansar de esta fatigosa jornada. Quisiera poder mandarte mi corazón para que contases sus alegres latidos, mas por sólo un momento; pues le necesito aquí para ser dichosa.

Sin duda la felicidad debe conquistarse á fuerza de sacrificios y de sufrimientos, porque los míos durante este tiempo han sido inauditos.

No ver apenas á Cárdenas, retraído por la breve enfermedad y muerte de su madre: comprender y sentir su inmenso dolor y no poder estar á su lado y consolarle. ¡Ah Fernanda, qué días tan crueles he pasado, qué estupor primero, qué anonadamiento despues! Y todo por él, pensando en lo que sufriría aquel hijo tan cariñoso que perdía á su anciana de cabellos blancos, á quien servía de guía con tanto amor, como yo vi, en la catedral. ¡Oh! te juro que hubiera hecho hasta el sacrificio de mi amor por devolvérsela.

Por eso no te he escrito. ¿qué había de escribirte? ¿Podía yo acaso pensar?

Pero Dios ha recompensado mis lágrimas y los generosos movimientos de mi corazon. Lee, querida mía, y si me amas alégrate conmigo.
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Cárdenas, después del retramiento del duelo, pasó por delante de mi casa, en dos distintas ocasiones, y se limitó á saludarme tristemente.

El primer día, al verlo no pude reprimir mis lágrimas; él hubo de notarlo: se paró un momento, me miró con una expresión indefinible y prosiguió su camino.....

Llegó el día 2 de este mes.

Yo, todos los años, tengo la costumbre de ir al cementerio por la mañana á rezar por mi santa madre, y á depositar una corona sobre la losa que guarda sus restos. Ya sabes que mi padre pereció en un naufragio y fué su tumba el Océano.

Cuando entré en el cementerio de San Fernando, acompañada de mi doncella, aquel recinto de la muerte estaba solitario.

Este año llevaba yo dos coronas.

Oré largo tiempo junto á la tumba de mi madre, y coloqué una de ellas sobre la lápida funeraria.

Luego registré el cementerio buscando otra lápida que yo sabía estaba allí.

Halléla por fin, colgué en ella la segunda corona, y me inqué de rodillas.

Tan absorta estaba en mi oración y en mis pensamientos que no oí ni vi nada de lo que pasaba en derredor mío.

Cuando me incorporé y volví la cabeza, no pude reprimir un grito.

Otra persona estaba detrás de mí, además de mi doncella.

Era Cárdenas.

Me miró: tomó mi mano con un movimiento rápido, e imprimió en ella un beso que me la quemó.

Yo, confusa y sin darme cuenta de lo que hacía, le saludé sin atreverme á mirarle, y salí del cementerio.....

Aquella misma tarde, á pasar de que mi tía aseguraba que hacia mucho frío, estaba yo asomada al balcón.

Pasó la hora del crepúsculo, la noche se acercaba. Había en el cielo algo de la claridad del verano, y aun cuando en Noviembre, me parecía aspirar los calurosos efluvios del estío; la dicha calienta el corazón.

Alcé los ojos al cielo, en el que se diseñaban ya vagamente algunas estrellas, y vi un hermoso lucero que parecía que me miraba.

Pero una cosa negra que pasó revoloteando por delante de mí, me hizo fijar mis miradas en otra parte.

Era una golondrina que volvía á un nido fenomenalmente retrasado, situado en la cornisa de la casa de enfrente, y oyendo piar á los hijuelos, sin duda dando la bienvenida á su madre, sentí una turbación extraña y bajé los ojos hacia la calle.

Cárdenas estaba debajo de mi balcón, y me miraba
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Al verle reprimí un grito, bajé corriendo al primer piso de casa, deshabitado ahora, abrí una ventana, me asomé, y se aproximó, y si las almas pudiesen morir, la mía hubiera muerto de alegría al oír estas palabras:
—Ángela, yo amo á V.—ÁNGELA.

PARTE SEGUNDA.

Cortijo de San Juan, 20 de Abril.

¡Qué bueno es Dios, Fernanda, qué hermoso el mundo, qué alegre la vida, qué dichosa yo! Cuando veo cruzar por los caminos ó detenerse á la puerta de casa á pedir una limosna, á tantos pobres agobiados por la miseria y por las enfermedades, sobre todo si son mujeres y están solas; me preguntó: ¿qué he hecho yo para merecer tanta felicidad? y me parece como que robo una parte de ella á estos desgraciados. Entonces me asaltan vagas inquietudes, porque ¿cómo este valle de lágrimas ha de ser un paraíso para mi sola?

Sin embargo, la felicidad no me ha hecho olvidadiza, como supones en tu última carta; tú sí que pareces que huyes de mí. Apenas trascurren unos días después de nuestro enlace, hago que Juan me lleve á Madrid, pero llegó tarde para verte; pues á tu familia se le antoja anticipar vuestro viaje á París.

Luego vas á Italia, y llevas trazas de dar la vuelta al mundo como la Numancia. ¿Buscas acaso la felicidad andando de ceca en meca? ¡Tonta! La felicidad no está tan lejos, existe cerca del humilde pueblo de Villaverde del Río, en el cortijo de San Juan, en donde esta tu servidora la ha atado de pies y manos.

No obstante, puesto que la montaña no quiere venir á mí, yo hubiera ido á la montaña; quiero decir que desde Madrid, yo hubiese hecho que mi marido (¿lo oyes? mi marido) me llevarse á París, para perseguirte y reunir contigo, más no pudo ser, porque como toda dicha humana tiene un punto negro, Juan ha estado muy delicado de salud, y en Madrid el médico le aconsejó que volviese á Andalucía á respirar el aire natal.

Afortunadamente esta nube que oscurecía mis risueños horizontes, se va disipando: Juan adquiere cada día mayores fuerzas, está cada vez más alegre y su rostro se colorea con el matiz de la salud.

Ha perdido algo de su distinción, de su palidez aristocrática, como dicen los novelistas; pero en cambio va ganando en belleza varonil.
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Hace una vida medio campestre, que le sienta muy bien, y yo le admiro en ella; pues casi la comparto con él. Me da gusto verle empuñar la azada ó guiar el arado con sus finas manos, tostado por el sol y despechugado, ó remar en el río con el vigor de un marinero. Además tiene otros contrastes encantadores. Me traduce á Shakespeare ó á Dante, y quizá un momento después da órdenes á sus criados de campo respecto á una siembra, poda ó barbecho.

Porque Juan sabe muchas cosas incomprensibles en él.

Conoce la flora andaluza como si la hubiese creado, sabe que cuando se desarrolla la escabiosa, se debe segar el centeno, que los cardos están en flor en el solsticio de estío, que cuando cantan mucho las ranas es la época de la siembra de los melocotones, que al florecer el olmo es malo exponerse á los rayos del sol, y que la luna llena es perjudicial cuando los guindales forman racimos.

El es el único y exclusivo jardinero del jardín de Angela, y como esa Angela soy yo, voy á decirte lo que es mi jardín:

Dentro de la gran cerca del cortijo, y hacia la parte del Norte, hay un espacio como de doscientas varas en cuadro, admirable por la fecundidad de su vegetación. Allí hay árboles de muchas especies y plantas de un sin número de familias. Enormes castaños de Indias, álamos blancos, sedosos abedules, entre los que descuellan algunos pinos y dos magníficas palmeras; se besan los unos á los otros, confundiéndose frutos, hojas, penachos blancos y tembladoras ramas. En medio de esta vegetación expléndida y en una praderita matizada de flores campestres, Juan ha hecho construir un extenso kiosko, cercado de vides y enredaderas por la parte exterior, y refrescado en su recinto con el agua de un manantial que sirve para regar el jardín, y trasformado en arroyo, desagüe en el río.

Verdaderamente es algo pomposo el nombre de jardín, aplicado á este pequeño espacio, en que no hay calles simétricas ó cuidadosamente torcidas, ni flores, ni estatuas, ni parterres, ni fuentes primorosamente labradas, y en donde la naturaleza se desarrolla libremente como en un bosque solitario.

Mi jardín es más bien el asilo de un sin número de pájaros, de insectos y de reptiles, que me dan música continuamente.

Es además un nido donde cantan dos corazones: el de Juan y el mío.

¡Qué ratos tan felices paso en él!

A la hora del crepúsculo nocturno acostumbramos á sentarnos en el kiosko. Casi todas las tardes viene á vernos el cura párroco de Villaverde; anciano lleno de canas, de ciencia y de virtud, y yo gozo en oírle hablar y á veces disputar con mi marido; porque ya sabes, que aunque ignorante, soy aficionada á las conversaciones serias.

Juan tiene un defecto ó una monomanía, no sé como calificarlo: el de ser algo fatalista, y aunque sus ideas no concuerden con las
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que desde la niñez me han inspirado, defiende sus creencias con tales razones, que á veces me hace dudar.

«Existe el libre albedrío, dice, convegno en ello; pero este, sin la libre accion es nada. El estaba escrito de los islamistas, es igual al estaba de Dios de los cristianos. Si admitís que los destinos del hombre se modifican según su modo de obrar, destruís el universo, que es el gran todo unido, compacto é indivisible, y divorciais la naturaleza física de la naturaleza moral. Los profetas son unos impostores, puesto que no pudieron predecir lo que no se sabía si había de suceder ó no; y engrandeciendo al hombre, empequeñecéis á Dios, que marca sus movimientos fijos al astro, y con una imprecision verdaderamente humana, hace al hombre árbito de un porvenir que no conoce. Esto se parece algo al juego de la gallina ciega.»

«Rompeis la vértebra del universo, que, á semejanza de un pólipó, marcha en distintas direcciones: el hombre por donde quiere, sin saber si equivoca la senda; y el astro, más feliz, por un camino trazado de antemano. Los hombres y los sucesos providenciales son quimeras, las conquistas que han llevado las razas y las civilizaciones de unos pueblos á otros, hechos bárbaros, y la equivocación de Colon una casualidad.»

«Dios es un artífice que construye una máquina muy complicada, cuyas piezas no tiene pensado cómo han de moverse, ó el autor de un drama, que entre bastidores durante la representacion, varía la sucesion de escenas, y retarda ó anticipa las salidas de los personajes.»

El buen sacerdote rebate, como es natural, estos argumentos, y yo escucho con vivo interés estas discusiones.

A veces, cuando la conversacion no es tan profunda y versa sobre literatura, artes, historia ó viajes, meto tambien mi baza.
Esto te admirará: voy á explicártelo.

Segun mi modo de pensar, la mujer, especialmente la mujer española, no ha comprendido su mision más que á medias. Nosotras, de solteras, procuramos realizar nuestras gracias, nuestras cualidades y nuestras habilidades, ocultando los defectos: todo esto á fin de agradar y fijar la eleccion de un hombre que ha de ser nuestro compañero en la vida. Hallamos este compañero, y en agradecimiento á su preferencia, nos despojamos, por falta de cuidado, de nuestros atractivos, y sólo ponemos en relieve nuestros defectos. Nunca nos vestimos para él, y si solo algunas veces para los demás; dejamos que se llene de polvo el piano ó la cartera de dibujo; perdemos nuestra deliciosa voz, que tanto nos enorgullecia en las sociedades; olvidamos lo poquito que nos han enseñado en el colegio, y es necesario una gran fortuna y la costumbre de vivir en el mundo elegante, para que una mujer no se metamorfosee después de casada.
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Buscamos la felicidad en el matrimonio, que aunque participa de sacrificio, está basado en el amor; y cuando la alcanzamos, nosotras mismas nos despojamos de ella. Somos como un ángel que se cortara las alas, ó como un avaro que después de descubrir un tesoro, le arrojase al mar.

Queriendo, pues, apartarme de tan mal camino, procuro ser novia y mujer de Juan á un mismo tiempo. Me visto con más cuidado que de soltera; me ejercito en el piano, y cuando no acompaño á mi marido al campo, me encierro en su biblioteca y procuro instruirme; de suerte, que cuando, como te he dicho antes, meto mi baza en la conversación, Juan me mira con alguna sorpresa y me dice:

—¿Pero de dónde sabes tú eso?

Mis cuidados tienen su recompensa. Mi marido me quiere cada día más y me prodiga esas mil delicadas ternezas exclusivas á los hombres de inteligencia ó de nacimiento. Unas veces me besa en la cabeza y me llama su rubia; otras en la cara y me llama su morenita: comprenderás este contrasentido cuando sepas que mi tez de azucena, como tú decías en broma, ha tomado, con esta vida campestre, un color más sombrío.

Tal es mi vida, querida Fernanda: una sucesión de gozos tranquilos y de días placenteros, animados por una idea, que sin duda debe ser la principal recompensa de los bienaventurados: la de la esperanza de que no pueden acabarse.

No obstante, prescindiendo del deseo de darte un abrazo, falta aún otra cosa á mi felicidad; aunque todavía no has amado, eres mujer: adivínala.—ÁNGELA.

Cortijo de San Juan 3 de Mayo.

Mi querido Enrique: ¿qué he de decirte, sino que soy todo lo feliz que se puede ser en el mundo? ¿Qué genio malévolo me había inspirado esas ideas fatales que me han atormentado hasta ahora? ¿Cómo no presentía el encuentro del ángel, como el saboranito de la balada? Porque mi mujer es un ángel, amigo mío; no ese ángel de que se hace mención en todas las novelas, sino un ángel real, verdadero, al alcance de mi mano y que comparte conmigo la prosa de la vida, poetizándola.

Tú conoces á Ángela, ó mejor dicho, no la conoces. Para ti es una rubia encantadora, con grandes ojos azules que reflejan las sensaciones de su alma, como un lago de agua cristalina el cielo; con una boca de perlas, un talle delicioso, y la gracia de los diez y nueve años; pero para mí es esto y mucho más: es la hada que