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Revista de Cuba (1879-01-01 00:00:00), página 403

pide llegar al altar colmado de dones del Becerro de Oro; estúpida abnegación á los sacrificios por la santa causa de la libertad. Honor, Patria, afectos, todo se inmola al interés. La utilidad sustituye á la moral, y el éxito ennoblecet todas las infamias. Ni el trabajo, ni la virtud son el camino del mérito. Antes se clasificaban los hombres de honrados ó picaros; al presente no hay más que bonachones ó entendidos. «Házte rico,» es el último consejo que los padres murmuran al oído del hijo que va á hacer su entrada en el mundo, lo demás importa poco.

¿Qué mucho, pues, que algunas almas cándidas deploren la desnudez de afectos de nuestra época, si ellas sirven tan sólo para acusar el desconocimiento más absoluto del grado de cultura que la sociedad ha alcanzado?

Y bien, lector, el libro que ahora tienes en las manos no participa de las ideas que constituyen el fondo de nuestras propensiones actuales. Es un libro que parece escrito en aquellos buenos tiempos en que nuestros antepasados, exenta el alma de inquietudes, se solazaban á la sombra de los fresnos, bajo el dosel de ramas y flores entretegidas por la naturaleza, á las dulces melodías de una citara ó de una flauta.

Su autor, al escribirlo, se ha apartado de la corriente que en sus cenagosas ondas nos arrastra. Digo mal; su autor ha tenido el tacto de abandonarse á su carácter, de dejarse guiar por sus propias inclinaciones. Ha cantado al afecto, á la ternura, á esa inefable disposición de nuestra alma que la hace accesible á las emociones de un orden enteramente moral, deleitándola sin conmoverla. Por eso decíate, lector, que la lectura de estas páginas causaron en mi ánimo un indefinible regocijo.

Sé muy bien que no serán comprendidas ni estimadas por los séres que buscan la dicha en el aturdimiento de los goces materiales. Engolfado su espíritu en el lago de plomo del epicureísmo mas estúpido, embotada su sensibilidad, perdidas las nociones de lo bello en el estragamiento de sus gustos, son incapaces de percibir las tiernísimas armonías de la soledad, los encantos del valle alfombrado de musgos y florecillas, las vagas melodías del bosque suavemente estremecido por impalpables céfiros. Para ellos esas bellezas carecen de atractivo. Si alguien se atreve á cantarlas, no les demande atención, que si un momento la detienen, es para exclamar con afrentoso desden: «Id á entonar vuestras añejas cantinas á los cobertizos de los pastores, la civilización tiene una poesía más elevada.»

Decididamente, los tiempos de las églogas y de los idilios pasaron ya. El perfumado rosal que abrió sus botones á las primeras caricias de la aurora, en vano reclamará las miradas de las bellas, embargadas en contemplar al través de la vidriera del negociante el tentador colorido de la crujiente seda; inútilmente los trovadores de la selva inundarán los espacios de armonía con sus himnos no aprendidos, para saludar la luz, nadie los escuchará, de miedo de perder sus disposiciones acústicas. Y si hay
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quienes contemplan con hipócrita admiración las sonantes cataratas, estoy cierto que es más bien porque su brillo y su sonido les hace el efecto de una cascada de pesos fuertes, que por la belleza intrínseca del fenómeno.

Por fortuna, este libro no ha sido escrito para seres semejantes, á quienes son perfectamente aplicables estos versos dedicados por el autor á Rosas Moreno, á ese otro hijo mimado de la armonía que tantas glorias alcanzará para las patrias letras:

    Ay! esos nunca saben
    Lo dulce que es gemir en el quebranto;
    En sus almas no caben
    Las lágrimas del llanto...
    Esos jamás comprenderán tu canto!

Esto constituye en sí una falta, porque el medio de sacar ventajas de la publicación de un libro, es hacerlo agradable á todos. No importa que la estética se resienta de ello, no importa que el autor sacrifique al éxito las reglas del buen sentido y de la belleza, si al fin puede por toda disculpa repetir con el insigne vate:

    El vulgo es necio, y pues que paga es justo
    Hablarte en necio para darle gusto.

Mi buen amigo no ha querido hacerlo así. Aconsejábale se acojiese á la protección de los dispensadores de la gracia literaria, que no se fijase demasiado en el sentido de lo que quería expresar, y que prefiriese el estilo bombástico y las ampulosidades de la fecunda verba neológica, al estilo sencillo y á las palabras que aunque castizas todo el mundo comprende, pero mi amigo es demasiado humilde, demasiado modesto para llamar á las puertas de los príncipes, para pretender levantarse á la altura de los poetas cuyos acentos llegan hasta nosotros como el rimbomboso fragor de las tempestades. Hé aquí por qué me encomendó este desaliñado prólogo; hé aquí por qué en sus versos apenas si se encuentra uno que otro lirismo al estilo lugiano, como algunos calumniadores han dado en llamar al que no es sino ridículamente hinchado.

Por mi parte no guardo ningún rencor al poeta. El ha preferido al ahuecamiento en el decir, que revela la ausencia de ideas, el estilo sencillo que pone todas sus formas al descubierto del escalpelo de la crítica. Desventurado de él si dá en manos de los Aristarcos! Allá se las haya.

Amo lo bastante al autor para no inspirarle la idea de que este su pequeño libro carezca de muchos defectos. El mismo no lo creería, y así lo ha hecho comprender en el epígrafe que ha puesto al frente de su obra.
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La imperfeccion es el sello de las humanas producciones. El Poeta nos ha dicho:

.............non ego.......................
Offendar maculis quas.............
...........humana parum cavit natura.

Solo si sabré decir que no ha estado á mi alcance señalar esos defectos, y para ello hay dos razones de suyo poderosas. Es la primera, el cariño fraternal que al autor profeso, cariño que se remonta á nuestros bellos días de la edad de oro, el cual me hace acoger con entusiasmo todas sus producciones; sea la segunda, y esta es la fundamental, que estoy destituido de las nociones prosódicas más rudimentales, y que en materia de estética literaria, no soy más que un profano, dotado de bastante audacia para no respetarla. Sirveme de escusa el haber otros más audaces.

Hecho este confiteor, licito me sea formular la opinión que de Peon Contreras, como poeta, me he formado.

Créolo un inspirado hijo de Apolo. El fondo de su estro es la ternura. Son sus cantares lânguidamente dulces, tan dulces, que si yo no los hubiera oído brotar de su lira, los habría atribuido á un námen femenino. He oído decir que los médicos pierden la sensibilidad; Peon Contreras es la más elocuente protesta contra semejante aseveracion. Médico, y médico de nota, goza de una sensibilidad estrema, á lo cual debe acaso el carácter de su poesía. Sus producciones lo acusan de poca versacion en el idioma. La expresion de sus ideas suele no corresponder á la nobleza y elevacion de ellas. Esta es cuestion de estudio, y mi amigo es un sacerdote fervoroso del arte. Su imaginacion vivísima vierte con profusion en sus versos las más delicadas imágenes poéticas. Hé aqui ejemplos de ello:

No es ya la vida el caos turbulento
Donde va la existencia despeñada
Al rudo empuje de aquilon violento.

Es la mar trasparente y sosegada
Do nuestra barca sin timon navega
Por aligeras brisas impulsada.

Barca gentil!... en ella dulcemente
Reclinada la tierna compañera,
Al beso brinde la serena frente.

Allí la sed de su pasion primera
Sacia de nuestro amor en la ternura
Y á nuestro amor sonríe placentera;
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REVISTA DE CUBA

Ni una rápida sombra de amargura
Dejar se atreve su impalpable huella,
Sobre el cristal de su mirada pura.

Con la expresion de estos deseos se despide del rio TILAPA:

    Que fuera siempre mi conciencia, siempre,
Clara como tus aguas cristalinas,
Suave mi voz como tus leves ondas,
Y mis miradas, como tú, tranquilas.

Hablando de la guerra, dice:

    Como el invierno frio
Los campos seca y mustios los convierte
En triste erial sombrío,
La Guerra de tal suerte
Lo torna todo estrago, y ruina y muerte

La siguiente bellísima imagen, sirve de preludio á su composicion dedicada al ilustre bardo cubano RAFAEL MARIA MENDIVE:

    Como el rumor del viento estremecido
Que agita los palmares
De tu Cuba gentil, tu Eden perdido,
Así un momento á regalar mi oído
Llegaron tus magníficos cantares.

En la cual se encuentra esta otra no menos bella:

    Yo quisiera sentir la amarga pena
Que exhalan tus cantares,
Cuando algo triste en tus oidos suena,
Como el vago rumor de una cadena,
Que alguno arrastra en tus hermosos lares.

Son sus cuadros en tal manera acabados, que el pintor más exigente no tendría más que tomar el pincel y copiar. Dudo que haya quien tenga que reprocharle algo á este respecto. No puedo prescindir de transcribir algunos de esos cuadros.

Llaman la atención en su romance PETKANCHE, los siguientes:

    Cuando una tarde, de vista
Lo fui perdiendo, perdiendo,
Y «adiós» le dije al penacho
Del último cocotero
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PROLOGO

Que allá sobre la arboleda
Se agitaba con el viento,
Sentí que se me oprimía
De angustia y dolor el pecho.

¿Quién, por pobre que de imaginacion sea, no se representa ese penacho del cocotero, dominando la arboleda, y meciéndose en lontananza á impulso de la brisa vespertina?

En un pedazo de monte
Con una ruina en el centro,
Y algunas cuantas cabañas
De venturosos labriegos.
Desde allí se ven las torres
De la ciudad, y los ecos
Se escuchan de las campanas
Sonoras de los templos.

El lector se siente como por obra de mágia trasladado al lugar que el poeta pinta tan al vivo.

En su composicion LA GUERRA CIVIL, son de admirar estos versos:

Destroza la metralla
El espacioso huerto cultivado.
Y en campo de batalla
Se torna el regalado
Jardín, y el verde y florecido prado.
Y el misero labriego
Que regó con sudor sus sementeras,
Las baña en llanto luego,
Y pasa horas enteras
Gimiendo en las cenizas de las eras.
Todo es duelo y pavura:
Con sangre mancha el arroyuelo frío
La selva y la espesura,
Y al hondo mar bravío
Cadáveres sangrientos lleva el rio.

Palpita de vida la siguiente descripcion en EL ANGEL DEL HOGAR:

Cubierto de harapos un hombre y temblando,
La puerta de humilde morada tocó...
El último rayo de un sol espirando
Su rostro marchito y enjuto alumbró.

Es inimitable esta otra en LA CASCADA DE BAERIO NUEVO:

Y hiere el agua en el revuelto seno
Del hondo abismo frío,
Zumbando como el trueno,
Y las ondas avanzan... y sereno
Sigue su marcha majestuosa el rio.
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A veces su imaginacion, despues de haber trazado una copia de la naturaleza, se siente arrebatada de entusiasmo profetico, y ya no nos pinta lo que sus ojos ven, el don de segunda vista le permite penetrar los arcanos del porvenir y entonces nos describe, en atrevidísimos versos, la agonía del Universo, como en estas estrofas de la Oda AL MAR:

O acaso, oh mar! en la tremenda hora,
Cuando augusta resuene
La voz del Hacedor en las alturas,
Y con tonante acento
La destrucción del Universo ordene,
Tú, indómito leon encadenado
A los pies de Jehová, rota la argolla
Que tantos siglos sujetó tu planta,
Revolverás, y en vórtice espantoso
Remolinando la infinita mole,
Tu seno inmenso sorberá á la tierra
Y cuanto en ella su grandeza encierra.
Y cuando ruede desquiciado el astro
De cuya régia frente
La luz emana que difunde el dia,
Hasta él tus alas alzarás rugiendo
Y apagarás su lumbre. En noche eterna,
Tú solo, altivo morador del caos,
Querrá el destino que tus negras aguas
Repitán incansantes
El último ¡ay! del orbe, y sus grandezas
Y sus pasados esplendores cantes.

Ese leon rompiendo la argolla que lo sujeta á los pies de Jehová, es de una grandeza bíblica. El Infinito no podía tener otro leon digno de sí, que el inmenso Océano.

Así nos bosqueja el cuadro desconsolador de Méjico abatida por el omnipotente ariete de los tiempos, en la estrofa final de LAS RUINAS DE UXMAL:

En estas plantas, junto de esas fuentes,
Las aves á millares,
Sin temor de las gentes,
Cantarán sus amores inocentes,
O gemirán en dúlcidos cantares
Su desventura acerba...
Y en estas torres crecerá la yerba,
Y manso y descuidado
Por esas calles pacará el ganado!

El terrible acento del adivino Anatot no sería más animado.
Su númen descriptivo no se arredra ante dificultad alguna.
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Hé aquí cómo perfilá la talla colosal de uno de los apóstoles de nuestra independencia:

Valiente, aguerrido, fiero,
Sin municiones, sin armas,
Con su voluntad inmensa,
Mas grande que su esperanza,
Un hombre aparece entonces
En el confín de la patria.

Era Vicente Guerrero
Que en boscosas sierras altas
Defiende de un pueblo el solo
Las libertades sagradas.

Parece que se asiste á la aparición de uno de los semidioses de Homero al leer estos versos. Y en verdad que el mártir de Cuilapan nada tiene que envidiar á los héroes del épico griego.

¿Quién no se siente conmovido por la lectura de las siguientes silvas en la Elegía ANTE EL CADAVER DEL CORONEL J. DORIA, de ese joven héroe lleno de porvenir, que la Parca inexorable nos arrebatará en el oriente de su vida gloriosa?

Un dia, triste resonó en su oído
El hórrido estampido
Del cañón de las Galias victorioso.
Oyó del pueblo libre los clamores,
Que al poder del mas fuerte sucumbía,
De ciudad en ciudad, de monte en monte
Huyendo de la odiosa tiranía.
Miró al águila audaz que rebatía
Sus alas fatigadas,
Perderse en el confín del horizonte,
Al siniestro reflejo
De la rojiza tea,
Que iluminaba el triunfo del tirano
En vergonzosa y desigual pelea...
Y altivo, fiero, ante el altar sangriento
De la patria abatida y mutilada,
De noble y de patriótico ardimiento
Su seno henchido, demandó una espada.

De vez en cuando, el poeta desliza en sus composiciones ciertos toques filosóficos, que lo son tanto más cuanto que no son rebuscados, sino fáciles y naturales.

El insomnio es el principio del castigo del criminal. En vano pedirá
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FRAGMENTOS DEL LIBRO TERCERO DE LA ENEIDA

Lanzó, que hizo temblar los hondos senos
Del dilatado mar, y toda Italia
Conmovió, y en sus cóncavos abismos
Sonó con eco atronador el Etna.
De las selvas turbada y de los montes
Acude al puerto la ciclópea raza
Y cubre la ribera. Frente á frente
La etnea turba viamos, con ojos
Saetearnos de impotente furia,
Soberbia al cielo la cerviz erguida,
Congreso horrendo. Tal en la empinada
Cumbre aéreas encinas ó cipreces
Piramidales furguense, altas selvas
A Diana sacras ó al excelso Jove.
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al sueño su benéfico influjo. El remordimiento, semejante á aquel ojo siempre abierto y encendido que nos pinta Victor Hugo ante la conciencia de Cain, no permitirá descienda sobre sus párpados. Por eso el poeta personificando al Sueño, le hace hablar así, dirigiéndose al criminal:

    Inútiles son los ayes
    De tu clamor impaciente:
    Sobre tu pálida frente
    No hay un lugar para mí.

Para probar que el llanto es el apanaje de la humanidad, el patrimonio de todas las edades, hace un cuento á Rosa lleno de interés, del cual deduce esta conclusión:

    Viendo estás, Rosa querida,
    Que siempre se encuentra lejos
    Nuestra esperanza perdida,
    Y que lloran en la vida
    Los jóvenes y los viejos!

Al llorar la muerte de su apreciableísima madre, de ese tesoro de virtudes domésticas, verdadero ángel del hogar, á quien algun tiempo tuve la dicha de reputar también por madre, en el curso de su MEDITACION pretende inquirir la causa de que el hombre nunca pueda considerarse dichoso, y expresa su inquietud en esta forma:

    ¿Por qué jamás el pecho venturoso
    Ha de gozar de su presente en calma?
    ¿Solo recuerdos en la mente caben?
    ¿Solo de penas se alimenta el alma?
    Si hasta el placer pasado
    Solo porque pasó de serlo deja,
    ¿Por qué no se sepulta en el olvido
    Todo lo que los ojos han llorado,
    Todo lo que los labios han reído?

La muerte heroica de Pedro Ascencio, inmolado por la perfidia de Huber le inspira la siguiente reflexion:

    No fué Pedro Ascencio un hombre
    De un noble origen, ni ricos
    Tesoros guardó en sus arcas;
    Era nada mas que un indio.
    Pero mas que esa nobleza
    Que se guarda en pergaminos,
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PROLOGO

Vale la de grandes hechos
De honradez y de heroismo.
Nobleza que nunca acaba,
Y en bronce y en mármol limpio,
Respetará la progenie
De los venideros siglos.

En LAS DOS HERMANAS, la Alegría y la Tristeza, fraternidad antitética, pero altamente filosófica, abandona al descuido estos profundos pensamientos:

Más ¿quién ignora en el mundo
Que sin parar un momento
Gemelas inseparables
Recorren el universo?
¿Quién es aquel que en su vida
No sintió, tal vez á un tiempo,
Los halagos de la una,
De la otra los tormentos?

La contemplacion de la CASCADA DE BARRIO NUEVO, le sujiere este felicísimo paralelo:

Tú en la gaya primavera,
Al pasar por la ribera
Cojes las flores que tocas...
Las amas! y en tu carrera
Se van quedando en las rocas.

Así el hombre en sus errores,
Con indecible cariño
Guarda avaro sus amores,
Y vá, desde que es muy niño,
Perdiendo en el mundo flores!

Y al fin despues de luchar
En esta mundana guerra,
Tendremos que descansar,
Los hombres bajo la tierra,
Y tú en el fondo del mar!

He dicho que la ternura es la cualidad característica de las poesías de Peon Contreras, y todo el que tenga corazon se persuadirá de ello leyendo sus versos. Comprobar esto con ejemplos, equivaldría á hacer en este prólogo una nueva edición de sus composiciones. Tomaré, pues, indistintamente, los que juzgo más notables.
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Despues de una breve ausencia de su cara y dulce compañera, así la canta á su retorno:

Me acordaba lloroso
De las caricias de tu amor primero,
Del tiempo que soñamos venturoso,
Cuando embargaba el porvenir hermoso
Nuestros dos corazones por entero.

Cuando jamás creía
Que á través de los montes y los mares
Volará por la tuya el alma mía,
Y en son lejano oyeras mis cantares
Responder á tus ayes de agonía.

Y hoy tornas á mi lado,
Y renace el placer del pecho mío,
Como renace el césped marchitado
Cuando en la selva caudaloso el rio
Dilata sus corrientes desbordado.

De vuelta á su pais natal, Yucatan, saluda con estos versos las deseadas playas:

Allí está Yucatan! Bendita seas,
Patria del corazón, amada patria!
Dáme el aroma de tus blancas flores,
Dame el ambiente de tus tibias auras,
Dáme el beso de amor de tus orillas...
En cambio de ese amor, te traigo el alma!

Con estas delicadísimas ternezas, expresion del cariño más íntimo, recuerda la memoria de su madre:

¡Oh tierna madre mía!
¡Quién pudiera tornar á aquellas horas
Dulces de la niñez, embriagadoras,
Tan llenas de inocencia y de alegría,
Cuando por una senda sin abrojos
Corremos tras ilusos desvaríos...
¡Quién pudiera mirar aquellos ojos
Que tanto se miraron en los míos!

Los apólogos de Peon Contreras completan el cuadro de sus poesías de sentimiento. En este género de composiciones es en el que mejor se trasluce su carácter apasionado. La animación de sus personificaciones es
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de una ilusion perfecta, llegando en ellas á confundirse con los poetas orientales.

UN ARROYO, es á mi humilde juicio una verdadera joya literaria. A una versificación fluida, reúne un gran fondo filosófico, delicadamente encubierto en las formas de la alegoría.

Natural parece, lector, que después de cuanto va dicho, desees saber de mi joven amigo, para tener su fotografía completa, en qué escuela política está filiado. Perplejo tengo que andarme para emitir una respuesta acertada, porque propiamente no reconoce ninguna, puesto que su política es la del sentimiento. Pero si vale que yo haga conjeturas, que yo deduzca de las ideas que le conozco su opinión política, diréte que milita en las banderas de ese partido tan noble y generoso, cuanto escarnecido y calumniado. Mi amigo es liberal y patriota, y patriota y liberal de un color columbino.

Y si no amara á su patria, ¿cómo al celebrar los cantares de un pros- crito, pudiera prorumpir en una optación tan tierna y expresiva como esta?

¡Dichoso aquel á quien su patria debe Una flor marchitada en el destierro!

Y si no creyese y si no idolatrase á la santa Libertad, ¿cómo hubiera podido expresar los delicados y heroicos pensamientos en los siguientes versos contenidos?

¡Dichoso aquel que de la patria al llanto,
De su ominoso yugo
Intenta libertarla y su quebranto,
Y al alma libertad eleva un canto,
Para turbar el sueño del verdugo!

Por los trozos que al acaso he tomado de las composiciones poéticas de Peón Contreras, y en cuya elección tal vez haya yo sido poco feliz, verás, lector, que si nunca en sus versos se llamó poeta como nos lo declara con sincera modestia, tiene, sin embargo, todas las dotes que constituyen al poeta verdadero.

Su corazón aún no ha sido esterilizado á los afectos por el aliento envenenado del siglo; la amistad, la ternura, el desinterés, hallarán siempre ecos generosos en su corazón. Estoy seguro que seguirá prefiriendo la tranquila medianía en que ha tenido el juicio de colocarse, á la ruidosa insensatez de la vanidad; porque nunca sacrificará su conciencia á interés alguno. Bien puede decir con Rioja:

Un ángulo me basta entre mis lares,
Un libro y un amigo, un sueño breve,
Que no perturben deudas ni pesares,
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después que el mismo ha dicho:

    No de la vil lisonja el sentimiento
    Mueve mi labio y mi clamor inspira:
    Siempre á los grandes desdén mi acento,
    Siempre á los buenos ensalzó mi lira.

Esto probablemente le impedirá llegar á la privanza de los poderosos; pero á nosotros, lector, nos proporcionará la dicha de contar con un poeta de corazón.

Peón Contreras, sin embargo, no tiene la pretensión de aspirar á un puesto en la nobilísima república de las letras por estas FLORES DEL ALMA que hoy entrega al dominio del público. Comprende que su obra es harto humilde para merecer las simpatías de los Mecenas. Ha querido, simplemente, ofrecer un ensayo de los trabajos con que se ha preparado para emprender otro género de obras de mayor trascendencia. Propónese cultivar el romance histórico nacional, filón precioso que hasta hoy han visto con desden nuestros más distinguidos vates.

Una palabra para concluir:
FLORES DEL ALMA es el fruto de breves ocios útilmente ejercitados, y con tal provecho, que el autor bien pudiera repetir con el Cisne de Mantua: Deus nobis hue otia fecit.

Son un don precioso que el cielo le otorgara. ¡Ojalá siempre pueda emplearlos con igual fortuna!

M. SANCHES MARMOL.

Noviembre 30 de 1871.