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canal. Pero antes de embarcarnos sostuvimos una descomunal pelea contra un patron de otro bote que por fuerza quería llevarnos más barato. En el que nos llevó pagamos 6 reales con la comida.

Poco antes de llegar gozamos de una escena verdaderamente original. El barato venía tras de nosotros, y para acreditarse de ligero, llegando antes, derrengaba á palos á los miserios caballos. Nuestro capitán juró que no sucedería tal cosa, y echándose á tierra, corría á par del bote, con todo el sol abrasador de Junio encima, apaleando sus caballos con no menos gallardía que su antagonista. Doblamos una puntilla que nos ocultó el otro bote, y en este intervalo nuestro patron rogaba á cuantos pasaban que entrasen abordo para aumentar la desesperación del otro con figurarle mayor número de pasajeros. Pasamos por debajo de un puente donde estaban doce ó más ociosos, que á la invitación del bravo Comodoro saltaron precipitadamente abordo; pero por desgracia no calcularon que el bote llevaba un fuerte impulso hacia adelante, y como si la cubierta se les hubiera escurrido de los pies, cayeron todos de espaldas, con gran terror de las mujeres de abajo, que no sabiendo nada de los ardides del Comodoro, creyeron que se les venía el cielo encima. Antes de que pudieran levantarse todos, se puso á la vista el otro bote, cuya gente celebrando con impías carcajadas la desgracia, aumentó la desesperación de nuestro jefe que, sofocado con su apaleadora fatiga, se deshacía en maldiciones, mientras los caídos se sacudían la ropa unos á otros con la más inalterable gravedad.

Cuando llegamos al pueblo, no había carruaje listo hasta el día siguiente, y nos vimos condenados á aguantar en un indigno mesón, donde teníamos libertad para aburrirnos á nuestro sabor.

Llegó por fin la hora anhelada de partir, y nos metimos en un gran coche de posta con nueve asientos, tirado por cuatro caballos. Dos ingleses con sus mujeres, según ellos decían, una agregada, dos americanos, don Juan y yo ocupábamos lo interior del carruaje, y en el asiento del cochero iba un pasajero más.

Anduvimos treinta millas sin que los ingleses hubiesen desplegado sus labios. No se oía más voz que la mía, y la de la muchacha agregada, con la que presto traté en francés una larga conversación, hasta que el inglés con quien ella venía, que probablemente no gusta de los idiomas extranjeros, rompió su taciturnidad para manifestarme que, pues yo deseaba aprender bien el inglés, haría mejor en ejercitarlo.

El camino que seguimos es el llamado Ridge-road, y es por sí una curiosidad. Es una especie de meseta ó lomo aluvial, que se extiende como 80 millas desde el río Gennesee hasta el Niágara, por la orilla meridional del lago Ontario. Está enarcada en el centro, y en general tiene de 4 á 8 varas de ancho: en partes está 120 á 130 pies más alto que el lago, del que dista de 6 á 10 millas. Las primeras pasan por tierras cultivadas. El resto de la distancia hasta Lewiston es desigual, y cortado por quebradas
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y arroyos, y rodeado de espesos bosques entre los cuales se hallan claros de tierra, ocasionados por los desmontes de los nuevos colonos.

Para pasar los pantanos, hallamos por la tarde una larga y singular calzada, que consistía en troncos de árboles tendidos horizontalmente unos junto á otros. Esto dura como dos millas. Considera qué voluptuoso movimiento llevará el coche sobre tal piso. Yo aguanté un rato, aunque los saltos impelían mi cabeza directamente hasta el ingles que estaba enfrente de mí, y cuyos besos no podían serme agradables. Viendo al fin que la fiesta iba larga, me resolví á andar el trecho á pie, y así lo hice. ¿Creerás que los ingleses juraban y maldecían......? No, señor: permanecieron impertérritos, y solo uno de ellos dijo que no se parecía aquel camino al de Londres á Liverpool.

Yo me había adelantado, y al ver el puente que había sobre un arroyo, desesperé de saludar la gran Catarata al día siguiente. Consistía sólo en algunos fragmentos de tablas, echados sobre vigas, suspendidas sobre postes de una á otra orilla: pasé y viendo que el cochero se disponía á seguirme, me puse á tapar agujeros, arrimando unos á otros los pedazos de tabla, y me quedé en favorosa expectación. El pesado carroaje entró en el puente, los pedazos de tabla saltaban bajo las ruedas, los caballos metían los pies y casi se hundían por las hendiduras; pero el látigo los levantaba, hasta que contra toda probabilidad llegaron á la orilla opuesta.

Llegamos á Lewiston, después de haber andado más de 60 millas por 24 pesos. Cenamos y me acosté. ¡Qué noche, casi á las orillas del sublime Ontario, á vista de la luna que se levantaba gloriosamente por detrás de las alturas de Queenstown y oyendo el ruido vago y distante de la gran Catarata que traía la brisa del Sur hasta mis oídos! Ya considerarás que habiéndome dormido entre tales objetos, fueron mis sueños extraños y maravillosos. No: soñé con Cuba y con el San Juan, á las orillas del Niágara y entre las escenas más sublimes del Norte América.
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CANTO DEL SEPULCRO.

A la memoria de Julian Gassic.

¡Desgraciado mil veces tú que has muerto!
No volverás á contemplar la aurora
Cuando de roja púrpura cercada
Y suelta la dorada cabellera,
Extiende su mirada
Al alba matutina
Desde el azul de la risueña estera.
No volverán á contemplar tus ojos
Las praderas brillantes de rocío,
Ni en el bosque sombrío
Al Sol que alegremente
Del arroyuelo en las risueñas ondas
Baña su cabellera refulgente.
No aspirarás el perfumado aroma
De las rosas del valle: de la luna
Cuando gentil asoma
Tras la enhiesta colina
A ver no tornarás el rostro hermoso,
Ni volverás á oír el melodioso
Canto del ruiseñor, que triste mira
La bóveda estrellada
Y de amor melancólico suspira.
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Mas tampoco verás al virtuoso,
Al alma esclarecida,
Sufrir su desnudez, y miserable
Entre tormentos arrastrar la vida,
Y luego perecer, mientras el perverso
Nadando en la opulencia
Se contempla Señor del Universo.
No mirarás la perdida insolencia
De un déspota cobarde
Que la frente del libre pisotea.
La torpe falsedad del cortesano
No te atormentará, ni la venganza
En ti se fijará siniestra, odiosa.
La guerra con su bárbara matanza,
La tormenta que ruge tempestuosa
Ni la peste terrible
En ti se ensañarán; el Universo
Huye bajo tus plantas, pavroso,
Por nieblas y relámpagos cubierto.
¡En el seno de plácidas regiones
Refrescas hoy tu espíritu cansado!
¡Venturoso mil veces tú que has muerto!

ANTONIO SELLEN.

Diciembre de 1878.
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ESTUDIO CIENTIFICO
DEL TESTIMONIO HUMANO.

II.

(Continúa.)

He efectuado estos experimentos con personas de uno y otro sexo, inteligentes y liberalmente educadas, y los he repetido con la frecuencia suficiente para demostrar que los resultados aquí indicados son leyes y no excepciones; y está tan claro como cualquiera otro hecho puede estarlo en la ciencia, que obras como «La Vida de Johnson» por Boswell y las «Conversaciones de Goethe con Eckermann», y la «Conversación de Mesas» de Lutero, y en realidad todos los diálogos literarios, científicos ó filosóficos han de mirarse antes bien como representativos de las tendencias de los interlocutores, y como un bosquejo general de su pensamiento, que como el lenguaje precisamente empleado por ellos, ó el orden en que las manifestaciones se realizaron. Ciertas frases á menudo repetidas por un hombre eminente en presencia del amigo, pueden en algunos casos transcribirse literalmente, especialmente si son de un carácter original y penetrante; pero pormenores exactos de largas conversaciones nunca se reproducen,—á no ser, quizás, por ciertos prodigios de que ahora hablaré. Algunas veces se censura injustamente á los relatores de entrevistas por interpolar, intencionalmente, errores en lo que publican. El dia siguiente á una conferencia, y aún cinco minutos después, ni una ni otra parte puede referir precisamente lo que se ha dicho, aunque se recuerde lo suficiente para las
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necesidades prácticas. Una conversación podrá referirse con exactitud cuando se asienta á medida que se van pronunciando las palabras. Las conversaciones que se refieren semanas, meses y años, después de su ocurrencia, han de diferir no mucho, sino muchísimo, de los hechos; y, además de las omisiones positivas, ha de haber, en todos los casos, interpolaciones y adiciones tanto respecto á hechos como á lenguaje que el autor confiadamente creyó—y acaso en plena confianza, haber recibido del original. Lo subjetivo se confunde con lo objetivo, y no hay medio de distinguirlo.

Estos experimentos operan de una manera inmediata y obvia sobre el testimonio humano, señalan el vacío de mucho de lo que se llama evidencia histórica, y la inutilidad del esfuerzo con que tan frecuentemente se quiere en un tribunal forzar ó persuadir á los testigos á que reproduzcan el lenguaje exacto que los mismos usaron, ó que les dirigieron, ó que se tuvo en su presencia. Una vez referí un cuento corto á una persona dotada de la memoria más notable para hechos y palabras que jamás he conocido; y le supliqué que me lo repitiera en el acto. Trató de hacerlo así, y no solamente cambió la fraseología, sino que se dejó una de las más importantes circunstancias. En algunos casos he suplicado á los individuos sometidos á la prueba que aguardaran una semana ó diez días y entonces escribiesen lo que recordaran ó lo que creyeran recordar de lo que se les había contado. En todos los casos había variaciones del original, de más ó menos importancia, según la naturaleza y complicaciones de la narración y la memoria especial del individuo. Una persona, un estudiante de gran memoria para las palabras, estudió cuidadosamente un cuento breve, que constaba de menos de cien palabras, y al recitarlo diez días después, se equivocó ocho veces.

Comparando con esmero los trozos declamados por actores y actrices experimentados y eminentes con los originales de las piezas, encuentro que constantemente han efectuado cambios verbales, á la vez de omisión y de interpolación. Los maestros de declamación dicen que los pupilos no pueden retener exactamente un trozo largo: que equivocarse es la regla general. Hasta los más hábiles y prácticos intérpretes de Shakespeare alteran, casi siempre,—de un modo involuntario, cuando no inconsciente,—los pases más escogidos.

La manifestación que ha hecho Renan en su última obra, sobre los «Orígenes del cristianismo,» de que las personas que no saben leer y escribir tienen mejor memoria para las comunicaciones orales, no se encuentra confirmada por los experimentos que hasta ahora he realizado: los hombres ilustrados y los pensadores recuerdan mejor las palabras y las ideas que las clases ignorantes ó iletradas. Los que no saben leer y escribir hallan difícil, según mis experimentos, retener en la memoria una sentencia corta y sencilla, siquiera por un instante. No solamente la memoria de palabras,
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sino la de hechos y objetos de observación ordinaria es más limitada de lo que se supone.

En otra serie de experimentos, sometí á prueba la potencia de recordar los objetos que se presentaban á la visión. Si un número de personas entran en una habitación que contenga diversos muebles, con colores variados en las paredes y en la alfombra y en que alguno ejecute ciertos gestos ó movimientos complicados, ó algunas maniobras, no habrá concordancia en sus relatos, aunque hechos de una vez, y ninguno será exacto.

Durante años, filósofos y críticos han estado preguntando cuánto tiempo se requiere para que se forme un mito. La respuesta se encuentra en estos experimentos. Un mito se forma en un minuto. Las interpolaciones y adiciones hechas al referir una conversación anterior,—de cuya verdad el que la cuenta está, en aquel momento y subsecuentemente, tan persuadido que, sólo por el cotejo con el original escrito puede desengañarse,—son productos de la propia mente del narrador.—la sustitución inconsciente de lo subjetivo á lo objetivo—las palabras y frases y pensamientos de su propio cerebro, que, acaso, han formado parte de sus adquisiciones mentales, se levantan como espectros en medio de la narración, echan á un lado las palabras y las frases y los pensamientos originales, y ocupan su lugar tan perfecta y armoniosamente que la intrusión ni siquiera se sospecha.

Puede decirse,—como á menudo se dice,—que la memoria es una facultad distinta y limitada que no está absolutamente relacionada con otras facultades más importantes, y que su perfección ó imperfección tiene poco que ver con la fuerza cerebral. Más aún que esta manera de considerar la naturaleza de la memoria fuese correcta, no invalidaría lo que aquí se pretende sobre la relación entre la memoria y el testimonio humano.

Pero esta teoría de la naturaleza y empleo de la memoria no es correcta: se opone á todo lo que se sabe del cerebro y de sus funciones, ya se le estudie fisiológica, ya psicológicamente. La memoria es simplemente un registro de una pequeña parte de las impresiones del cerebro: hay, por lo mismo, tantas diferentes especies de memoria como existen diferentes facultades ó combinaciones de facultades. La memoria es una medida de la inteligencia; pero como hay tantas variedades de memoria como variedades de talento en el hombre, la memoria de un hombre cualquiera tan sólo puede medir el talento que á este sea peculiar. Recordamos aquello que somos capaces de comprender. Se ha dicho, que cualquier hombre admitirá sin inconveniente que su memoria es pobre, más ninguno admitirá que su juicio es pobre; y sin embargo, el juicio es, en gran parte, el resultado de la memoria. Puede uno juzgar con acierto en algunos ramos, y juzgar con muy escaso tino en otros; pero en aquellos que el juicio es bueno, la memoria asimismo lo será.

La relación entre la memoria y la inteligencia se ilustra, si no se demuestra, por medio de las historias viejas y modernas de niños prodigios,
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tales como el músico ciego Tom, el matemático Colburn, y el famoso «muchacho orador.» Un análisis de las facultades mentales de cualquiera de estos prodigios ofrece estos cuatro hechos, comunes á todos ellos. 1. Memoria extraordinaria en algún ramo; 2. En correspondencia, genio extraordinario en el mismo ramo; 3. Deficiencia marcada y no común de otras cualidades mentales, que en algunos casos llega á la idiotez; 4. Decadencia de sus dotes especiales, cuando al llegar á la madurez, se desarrollan correlativamente otras facultades. «Por sus monstruosidades, la naturaleza revela sus secretos,» la fisiología del espíritu, la relación general entre éste y el cerebro, y la relación de la memoria al espíritu, todo puede estudiarse, de una manera completamente fructuosa, en los niños prodigios. En ninguna clase de seres se demuestran tan totalmente las limitaciones del cerebro humano como en estos mismos prodigios que se supone ilustran de una manera maravillosa las capacidades del intelecto: sus especiales dotes les fueron conferidas á expensas de las dotes generales: lo ordinario está sacrificado á lo extraordinario. Si alguna vez maduran y llegan á ser ciudadanos de bien equilibradas aptitudes, el genio particular que hizo famosa su raza ha de sufrir correspondientemente. Hasta el niño de medianas facultades, como hemos visto, pierde la memoria en ciertas direcciones, á medida que avanza á la madurez; de aquí la creencia general pero errónea de que la memoria de los niños es mejor que la memoria de los adultos. En realidad, la mayoría de los niños recuerda mucho menos en cantidad que los adultos, y recuerdan diferentes cosas con arreglo á su edad y su gusto.

En los niños, como en los adultos y en los prodigios, la memoria,—estudiada científicamente,—es una medida exacta del espíritu, y en todos, jóvenes y viejos, son tan grandes sus limitaciones, que perjudican en altísimo grado el valor de casi todo testimonio humano, hasta en los asuntos de la vida cotidiana; mientras que en toda ciencia,—ó sea la capacidad del cerebro humano para observar el conocimiento sistematizado, para pensar y para recordar,—está tan limitada que el mundo debe defender, y en realidad defiende, contra todos los maestros de lógica y autoridades acerca de la evidencia, el testimonio acerca de los peritos, y en él pone su fé exclusivamente. Y ante las pretensiones de nuevos descubrimientos, en especial contra probabilidades preexistentes, descansa en el testimonio de solo unos pocos, y éstos del más levantado carácter,—peritos de peritos,—en tanto que, en la serie no interrumpida de las edades, el contrapuesto testimonio de millones y millones de imperitos, por más que concurren y se incluyen los más buenos y discretos de la especie humana, se ha mirado con justicia como méños que desprovisto de todo valor.

Limitaciones de los sentidos.—Los sentidos, hasta aquí mirados como infalibles, están todavía más estrechamente circunscritos que la memoria ó las más altas facultades del intelecto. Tan limitado es el campo de la vi-
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sion,—y el sentido de la vista es ciertamente el mejor de los cinco,—que la retina solo puede apreciar algunos de los rayos solares. Las vibraciones del éter más allá del rojo, en un extremo del espectro y el violado en el otro, son de ningún valor en la vision, pues las ondulaciones etéreas superiores á setecientos noventa billones (1) por segundo, ó inferiores á cuatrocientos billones por segundo son incapaces de afectarla.

Igualmente extraordinaria es la limitacion de la vista bajo el aspecto de la distancia y la magnitud. Sólo en las más favorables condiciones pueden verse, á la simple vista, los cuerpos celestes de sexta y séptima magnitud. El límite extremo de los objetos pequeños, conforme á los experimentos hechos por autoridades, se representa por un disco de \( \frac{1}{50} \) de pulgada de diámetro. La ayuda que á la vista prestan el telescopio y el microscopio es importante, y, en la investigacion científica, indispensable; más comparados con lo infinitamente grande y lo infinitamente pequeño en la Naturaleza, es una bagatela.

Los sentidos, en verdad, no están formados para facultar al hombre á resolver los problemas de la Naturaleza, sino, cual sucede en los animales inferiores, para hacer maraventemente posible la existencia, y agradable, aunque de una manera limitada e incidental. Y sin embargo, por estos débiles sentidos entra en el cerebro todo conocimiento humano, puesto que todo raciocinio deductivo ha de basarse en la previa observacion inductiva. Más humillante aún, y más instructivo en sus relaciones con el testimonio humano, es la carencia de precision y de facultad apreciativa de detalles á largas distancias por medio del ojo. A media milla de distancia somos incapaces de reconocer el semblante de nuestro amigo más querido; mientras que para leer los tipos ordinarios, han de colocarse á pocas pulgadas de la cara.

Reconocidas las limitaciones de la vista,—el rey de los sentidos,—fácil e inevitable no es reconocer la limitacion de las facultades inferiores, audicion, olfato, gusto y tacto. Las vibraciones del aire á menos de 32 por segundo, ó á más de 100,000 por segundo, á lo sumo, no producen impresion en el cido humano; y,—como lo han probado públicos experimentos,—las llamas sensibles pueden reaccionar contra las vibraciones atmosféricas y producir un perfecto silencio.(2) La conversacion ordinaria es audible sólo á pocos pies de distancia, en tanto que oradores de poderosa voz, en sus mayores esfuerzos alcanzan á unos escasos millares de personas. Tan

(1) Billones, según el sistema usual en Cuba; trillones, según el método francés que es el más general en los Estados Unidos y el que emplea el autor. Nota de la REVISTA.

(2) Véase acerca de esta particular interesante, la leccion sexta del curso experimental sobre el Sonido, dado en la Institucion Real de Londres, por el profesor Tyndall. Nota de la REVISTA.
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restringido está el sentido del olfato en su capacidad que no logra descubrir muchos de los más mortíferos venenos y causas de epidemias, y es de tan escaso servicio práctico al hombre, que pacientes que por enfermedad lo han perdido del todo, dicen algunas veces que no les importaría nada reempezarlo.

El sentido del tacto, del cual se suponen modificaciones los otros sentidos, limitado por necesidad al contacto real, carece de valor en el estudio de cualquier cosa á distancia.

Claro está pues, que los sentidos nos internan poco en el vasto palacio de la Naturaleza y que aún de lo poco que alcanzamos sólo nos permiten vislumbres imperfectos. Echando á un lado todas las cuestiones de supernaturalismo, ha de concederse que los sentidos sólo nos ponen en relación inmediata (direct) con una fracción infinitesimal de lo natural; prácticamente estamos excluidos del conocimiento de la Naturaleza, de la cual formamos parte; de aquí los estrechos límites del conocimiento humano, que en su totalidad ha de basarse inductivamente sobre lo que los sentidos son capaces de enseñarnos, aunque la superestructura pueda, por deducción levantarse muy alta. Los hechos elementales y de importancia suprema en la Naturaleza son precisamente aquellos de que los sentidos, solos ó combinados, nos dan poca ó ninguna información. Las grandes fuerzas,—la luz, el calor, la electricidad, la gravedad,—pueden únicamente estudiarse en sus efectos, no en sí misma,—en lo que efectúan más que en lo que son: de aquí que los grandes progresos en la ciencia,—que luego han servido de centro y punto de partida, la teoría copernicana, la teoría de la gravitación, la teoría ondulatoria de la luz,—se hallan en la línea de la investigación deductiva y no en la de la inductiva. Si de la inducción dependiéramos, nada sabríamos de la Naturaleza y seríamos niños errantes en un bosque sin senda. El primer paso en la evolución de cualquiera gran ciencia ha sido y será siempre al soltarnos de la estricta dependencia de los sentidos, hacerlos servidores en lugar de reyes: podemos trazar la base á ojo, pero la razón ha de construir el triángulo: bien puede la mano medir el arco y la cuerda, pero solo el cálculo nos da los límites del círculo.

Las decepciones de los sentidos son casi tan marcadas como sus limitaciones; en verdad son una parte de sus limitaciones. Reid, el metafísico, arguye meditadamente que las llamadas decepciones de los sentidos ántes bien son errores de juicio respecto de las impresiones que reciben los nervios de los sentidos especiales. Tal argumento es innecesario, supuesto que todas las convicciones que adquirimos por medio de los sentidos,—las verdades al par que los errores,—son productos del juicio. No es el ojo lo que ve, sino el cerebro, que está detrás del ojo. Las impresiones que la retina recibe no llevan por sí mismas pensamientos á la mente, como la impresión en la plancha del fotógrafo no lleva