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reserva en sus dichos y en sus acciones. En una palabra, me considera como un hombre de buen sentido que tiene las virtudes de su oficio, y aunque me reproche á menudo lo que llama mis visiones metafísicas, me estima demasiado para suponer que puedan ejercer alguna influencia en mi conducta. La abstracción tomada como regla de la vida, hé aquí decididamente su pesadilla; monstruo horroroso, dice, verdadero dragón del Apocalipsis, cuyos dos cachorros, diformes y repugnantes como su madre, son la caballería y la revolución......."

"¡Oh, mis queridos títeres! ¡No debeis ser sino un espectáculo para mis ojos y un desenfado pasajero para mi espíritu! Guardaos de abandonar la escena en que representáis con tanta gracia. Los quinqués del escenario señalan las fronteras de vuestro imperio. No se ocurra saltarlas para bajar entre los vivos. ¡Oh mis queridas muñecas! concluida la representación volved á vuestras cajas, entrelazad fraternalmente vuestros hilos de alambre, cerrad vuestros bellos ojos, hijas mías, entregaos al sueño....Pero ¿qué oigo? las muñecas hablan ó cantan durmiendo, de sus cajas cerradas salen ligeros cuchicheos y como una música secreta, embriagadora, no sé qué eco de los conciertos celestes....¡Gilberto, Gilberto, desconfía! Sus títeres no son tan inofensivos como quiere creer el conde Kostia.

"Gilberto, desconfía también de tus ojos! demasiado hablan....Es singular, yo me creía siempre dueño de mis miradas; á pesar mio, muestran á veces demasiada curiosidad. El otro dia, mientras trabajaba con él en su gabinete, se quedó de repente distraído y pensativo, su frente se cubrió de nubes; no me veía, no me oía....Cuando salió de su ensueño, sus ojos encontraron los míos fijos en su rostro, y le pareció que lo observaba con demasiada atencion.

"¡Ah, vaya! me dijo bruscamente, acordaos de nuestro convenio: somos dos egoistas que han celebrado juntos un pacto. Los egoistas no son curiosos; lo único que les interesa en el alma del prójimo, es el dominio útil."

"Y luego, creyendo haberme ofendido, repuso con tono más dulce:

"Soy el alma menos interesante de conocer, tengo los nervios muy irritables; sabed de una vez para siempre, que este es el secreto de todos los desórdenes que podáis observar en mi triste máquina."

"¡No, conde Kostia, este no es vuestro secreto! estuve tentado á responderle; no son vuestros nervios los que os atormentan: apostaría más bien que á pesar de vuestro desencanto, habeis creído antes en alguna cosa, ó en alguien que os ha faltado á su palabra.

—Pero me he guardado de comunicarle mis suposiciones; creo que me hubiera devorado; las cóleras de este hombre son terribles, y no siempre me ahorra su espectáculo.

"Ayer, sobre todo, se ha entregado á arrebatos que me han avergonzado por él. Estéfano había ido á dar un paseo á caballo con Ivan, y no estaba aún de vuelta al tocar la campana para comer: se dirigió personalmente á
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la entrada del patio para esperarlos. Sus labios estaban pálidos; su voz sorda, ronca, velada por un enronquecimiento que le sobreviene en cuanto la cólera se apodera de él. Cuando los culpables aparecieron en el extremo del sendero corrió á su encuentro, y midió á Estéfano de la cabeza á los pies, con una mirada tan amenazadora, que el muchacho tembló de pies á cabeza; pero su cólera recayó toda sobre Ivan.

El pobre carcelero tenía, sin embargo, buenas excusas que alegar: el caballo de Estéfano había dado una caída y herídose una rodilla; necesitó volver al paso. El conde parecía no oir nada, hizo señas á Ivan para que bajara de la silla; hecho esto, le asíó por el cuello, le arrancó su fusta y le golpeó como á un perro. El desgraciado siervo se dejó azotar sin moverse siquiera, sin lanzar un grito, y sin ocurrirsele huir ó defenderse.

Inmóvil, con los ojos cerrados, era la imagen viva de la servidumbre resignada á los últimos ultrajes. En verdad, creo que durante la ejecución, sufrí más que él; tenia oprimida la garganta, mi sangre bullía en las venas. Mi primer movimiento fué lanzarme sobre el conde, pero me contuve; tan violenta intervención no hubiera hecho más que agravar la situación de Ivan. Uní las manos y con voz ahogada exclamé: ¡Perdon! ¡perdon!... El conde no me oyó. Entonces me lancé entre el verdugo y la víctima. Estupefacto, con el brazo levantado é inmóvil, el conde me miró algunos instantes con los ojos inflamados; poco á poco se calmó, su rostro recobró su expresion habitual.

"¡Pase por esta vez, me dijo al fin, con voz sorda; pero en lo sucesivo no os mezcleis en mis asuntos!"

"Luégo dejó caer el látigo en tierra, y se alejó á paso largo. Ivan levantó sobre mí sus ojos inundados en lágrimas; su mirada expresaba á la vez la ternura, el reconocimiento y la admiracion. Se apoderó de mis dos manos y las besó, despues se pasó el pañuelo por el rostro, que chorreaba de sudor, de espuma y de sangre, y tomando los dos caballos por la brida, los condujo apaciblemente á la caballeriza. He vuelto á ver al conde en la mesa; había recobrado su buen humor; me disparó algunos tiros sobre mis heregias en materia de historia.

Tuve que esforzarme en responderle, pues en aquel momento me inspiraba una aversion que disimulaba con trabajo; pero tenia que reconocer la victoria que había obtenido sobre sí mismo, abreviando por consideracion á mí el suplicio de Ivan. Despues de comer mandó venir al siervo, quien apareció con la frente y manos surcadas de cicatrices sangrientas. Tenía en los labios su sonrisa habitual, que es un misterio para mí. Su amo le mandó quitar la chupa y la camisa hasta los riñones, le hizo poner de rodillas, y sacando de su bolsillo un frasquito lleno de no sé qué bálsamo, cu yas virtudes alabó, curó con sus manos las heridas del mujik."

"Concluida la operacion, le dijo: esto no será nada, hijo mio. Véte, y no peques más."
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Con lo que se levantó el siervo y salió del cuarto siempre risueño. La sonrisa de Ivan es una planta exótica que yo no conocía, y que no crece sino en país eslavo; sonrisa extraña, verdadero prodigio de bajeza, ó de heroísmo. ¿Cuál de los dos? No puedo decirlo.

A pesar de mi turbación, pude observar la cara de Estéfano al comienzo de la ejecución. Al primer golpe un relámpago de alegría triunfante pasó por su rostro; pero cuando brotó la sangre, se puso horriblemente pálido, y llevó una de sus manos á la garganta, como para contener un grito de horror, y con la otra se cubrió los ojos para no ver nada; luégo, no pudiendo contenerse más, huyó á todo correr....¡Loado sea Dios! La piedad había dominado en su corazón á la alegría de ver castigar á su carcelero. Hay en esta joven alma, agríada por largos sufrimientos, un fondo de generosidad y de bondad. ¿Pero no perderá con el tiempo hasta los últimos vestigios de sus cualidades nativas? ¿Dentro de tres años se cubrirá aún los ojos, Estéfano, para no ver el suplicio de un enemigo? ¿Dentro de tres años, el hábito de sufrir no habrá ahogado la piedad en su corazón? ¿Mañana, mañana tal vez, sus entrañas no habrán lanzado el último grito?

"¡Pobre Estéfano! compadezco á este muchacho desde el fondo de mi alma: es muy desgraciado. No solamente es triste su vida, ¿pero su imaginación no se encarga de envenenar sus males? Hay en esta naturaleza secretos que ignoro y que me la hacen inexplicable; pero lo que veo de sus pesares basta para que yo lo compadezca. Es un carácter vivo, variable, bullicioso expansivo: tiene necesidad de aire, de luz, de libertad, de movimiento. Tiene fuerzas que gastar, apetitos de vida y de felicidad que satisfacer. El joven potro necesita recrearse en plena campiña, retozar en las verdes praderas, beber, respirar con todas sus fuerzas la brisa perfumada de los bosques, sumergir su pecho generoso en las plateadas espumas de las aguas corrientes. El viento que pasa le invita á la carrera, se deshace por seguirlo, y adelantarse; sus orejas se enderezan, su ojo chispea, va á botar, á lanzarse en el espacio....¡Ah, tiene trabas en los pies, una correa implacable lo retiene atado á una de las orillas del camino, y el dueño al lado con el ojo amenazador y la vara en la mano....¡Pobre, pobre Estéfano! qué estrecha cautividad la suya, y qué soledad! Excepto dos paseos por semana en compañía y bajo la vigilancia de Ivan, pasa su vida en su torre grande, sólo, absolutamente sólo. ¿Qué hace en esta prisión, de la cual no sale sino á la hora de comer?....Dada la manera como se expresa sobre los libros y las bibliotecas, no parece que tenga pasión por el estudio.

"¿En qué emplea el tiempo? Calla y se devora. ¡Esto es bastante para vivir, y suficiente para morir!....

"¡Ah, sombrío y taciturno muchacho! cuando te contemplo sentado en la mesa de tu padre, creo ver al ángel de la juventud aproximártete e inclinarse á tu oído para decirte en tono de reproche: ¿Qué has hecho de esa fresca corona con la cual me había complacido en adornar tu frente? ¿Por
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qué la colombina, símbolo del desamparo, por qué el romero salvaje y la ruda de los jardines de fúnebre perfume, han reemplazado en tus cabellos los alegres follajes mojados de rocío que mis manos habían trenzado en guirnaldas? ¿Por qué tu mejilla ha palidecido? ¿Por qué se han hundido tus ojos? ¿Qué viento de muerte ha marchitado esa sonrisa que florecía en tu rosada boca? ¿Qué has hecho, niño, de tus gracias primaverales? ¿Por qué mi espíritu no habita ya en ti, y qué te obliga á envejecer antes de tiempo?... Y tú, por toda respuesta, le enseñas con la mirada á tu padre, sentado á tu lado, ese padre sombrío y arisco, cuyos labios jamás te han sonreído, cuyos brazos no se entreabren jamás, cuyo corazón deseado se ha apartado de ti, cuya voz áspera y ruda ignora esos acentos que hacen descender la paz del cielo á las pobres almas fatigadas. ¡Oh, cuánto te compadezco á ti, cuya cabeza no ha reposado nunca en esa almohada divina que se llama el corazón de un padre!...

"¡Si fuera sordo este silencioso muchacho! Puesto que no tenéis palabras tiernas que dirigirle, conde Kostia, ¿porqué no puedo al menos cerrar sus oídos á las asoladoras lecciones que le daís? ¡Y no veis que su destino se encarga de sobra de enseñarle á buscar á los hombres y la vida sin que os mezcleis en ello! No conoce de la humanidad sino lo que ve al través de las rejas de su prisión; se imagina que no hay en la tierra sino tiranos extravagantes y esclavos temblorosos y envilecidos. ¿Por qué matar así en su corazón todo germen de entusiasmo, de esperanza, de creencia viril y generosa? Hace mucho tiempo que ha muerto su madre, casi la ha olvidado; las mujeres son para él un misterio ignorado; ¿por qué le enseñáis á despreciarlas? Hijo mío, ven en busca de Gilberto, de Gilberto el insensible, ese Gilberto que tal vez no ha amado nunca, y ese hombre de hielo te enseñará que el desprecio hacia la mujer, es la suprema depravación del corazón del hombre; te enseñará que está corrompida la médula que osa ultrajar en su pensamiento esos tesoros de suave inocencia ó de sublime sabiduría que encierra el corazón de una mujer ó madre; te enseñará, niño, á inclinarte ante esa fuerza que toma la forma de la debilidad, ante esa debilidad sagrada que es la más heroica de todas las fuerzas.... ¡Ay, rehusaría oírme, y mi voz se perdería en el vacío! Lo que hay de insolente en el triunfo de la tiranía, es que sus víctimas, á la vez que la maldicen, se hacen sus discípulos y sus apóstoles. Escuchad á los esclavos; por más que ólien á su amo, repiten á porfía sus máximas.

"No han transcurrido sino seis semanas desde que vi por primera vez á este joven; no hay sino un mes que paso todos los días, algunos instantes con él, y sin embargo, sé á qué atenerme sobre el estado actual de su alma. Y es que su enfermedad es tan manifiesta, que se revela á los ojos menos perspicaces: enfermedad que puedo definir en una palabra. Estéfano es una naturaleza noble para quien la poesía y la religión son letra muerta. La religión, ¡gran Dios! está representada á su ojos por el padre
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Alejo. La ve sentarse en la extremidad de la mesa en la persona de este sacerdote grotesco, y devorar cada día con el mismo apetito sus afrentas y un ala de ave trufada. La religión es á sus ojos cuestión de algunos oraciones, de algunas genuflexiones, de una imagen de cobre dorada besada por labios helados y distraídos, de una misa gangueada todos los domingos por un viejo pope, cuyos pensamientos pertenecen á la tierra. ¡Ah, sin duda, Estéfano, cree sinceramente en los santos misterios que se realizan en los altares tras el tabique dorado de la iconostasis; pero conoce esos otros misterios de esperanza y de consuelo que una fé eficaz realiza en nosotros?

¿Ha sentido la presencia de la divinidad en su vida? ¿Ha sentido alguna vez su alma, batida por las tempestades del amor divino, sumergirse con delicias, en el océano de la eterna luz? ¡Padre Alejo, padre Alejo, cuanto mal haces á este muchacho!

"Pero no sería Estéfano, por casualidad, un muchacho vicioso cuyos instintos perversos procura mortificar con una implacable disciplina un padre justamente enojado? No, mil veces no. Esto es falso, esto es imposible ¡Dios mío! para convencerse basta mirarle; su fisonomía es á veces dura, seca, despreciativa, pero no expresa jamás un pensamiento bajo, una mancha del alma, una corrupción precoz del espíritu. Hay en su frente, cuando se desarruga, un sello de pureza infantil. Me equivocaba poco á poco al pretender que su alma ha perdido su juventud: al menos ha conservado la facultad de rejuvencer por intervalos. Hay momentos en que sacude la abrumadora carga de sus pesares, para descansar y respirar. En estos momentos, Estéfano, parece aún de menós edad. Su ojo, que recobra su lucidez, su tez delicada y trasparente, sus mejillas lisas y unidas, su barba, donde no aparece aún un sólo pelo, todo esto es de un niño. Pero en cuanto aparece el dueño esparce al momento su rostro no sé qué de sombrío y de apagado; sus labios apretados expresan una pesadez que espanta, y se diría que, como San Juan el Silencioso, hace cuarenta y ocho años que está callado. Pero ausente el dueño, sus años le abandonan, quedándole á lo sumo catorce. Hay juventud en la violencia de su lenguaje, en su gusto desordenado por la hipérbole, en esos torrentes desbordados de palabras, con las cuales aligera su corazón oprimido. El otro día había bajado al comedor antes que su padre, y, hallándose sólo conmigo, me ha disparado de golpe muchos dichos picantes y mordaces.

"Tomadme, sin molestaros, por coraza, le decía yo á parte: esta esgrima os aprovecha.

"Otra señal de inocencia es la frescura y la vivacidad de sus impresiones; aunque procure ocultarlo, se afecta profundamente con las cosas pequeñas; no ha perdido la facultad de vivir en detalle, testimonio el más seguro de que el alma no ha salido de la infancia; en una palabra, no se conforma con ser desgraciado, y por pesada que sea la cruz que lleva sobre todo por un padre amantísimo y entusiasta, que se había impuesto
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indicador. Separando las indicaciones horarias del instrumento, de manera que uno de los registros sirva sólo para las horas del día, y el otro para las de la noche, Mr. Ragona divide los vientos en dos grandes clases, orientales y occidentales: orientales todos los que soplan de la mitad N.—E.—S. del horizonte; occidentales los de la otra mitad. El resultado de sus observaciones manifiesta que durante el día los vientos orientales son los que soplan generalmente; durante la noche los occidentales. De aquí una nueva prueba de la rotación de la tierra.

También ha descubierto Mr. Ragona una relación singular entre la temperatura y la presión atmosférica. Trazando, tras una larga serie de buenas observaciones la marcha anual de la presión atmosférica, se obtiene una curva con tres máximos y tres mínimos, al menos en toda Italia, desde Milán hasta Palermo. Por otro lado, trazando el curso anual de la temperatura, resulta una curva con un solo máximo y un solo mínimo. Si luego calculamos la variación media, en todo el año, de la presión atmosférica, veremos con sorpresa que aquella va siguiendo muy sensiblemente la marcha anual de la temperatura. Si la observación se hace á la inversa, es decir, si se calcula la variación media de la temperatura en todo el año, se verá también que sigue la curva anual de la presión atmosférica.

ACADEMIA DE CIENCIAS DE PARIS.—De los anales de la últimas sesiones extractamos lo que sigue:

—Mr. Declat ha dado cuenta de nuevas observaciones relativas á la curación de la fiebre tifoideca por medio del ácido fénico y el fenato de amoníaco en poción y en inyecciones subcutáneas, en altas dosis. El autor observa primero; que la fermentación tifoideca es análoga á la fermentación alcohólica, en cuanto hace elevar la temperatura; y segundo, que los glóbulos de sangre cesan en sus funciones y probablemente mueren á una temperatura que pase de 42 grados. La sangre se espesa y circula con dificultad en las capilares, á partir de los 40 grados. De aquí tres medicaciones claramente indicadas: 1º impedir cuanto sea posible la elevación de la temperatura, destruyendo el fermento tifoideo, productor de calórico; 2º impedir que la temperatura llegue á 42 grados, sustrayendo el calórico mecánicamente; y 3º, introducir en la sangre un agente inócuo, que liquidándola momentáneamente, facilite no sólo la circulación en los capilares sino también el contacto del antifermento con el fermento en la misma sangre. Según Mr. Declat, estas tres indicaciones se llenan, la primera: por la introducción del antifermento, (ácido fénico) en bebidas y en inyecciones subcutáneas, la segunda por medio de lociones y baños fríos, la tercera por el fenato de amoníaco. El autor entra después en pormenores del tratamiento que conviene en todas las fases de la enfermedad.

—Mr. Fordos ha encontrado un procedimiento para descubrir la fuchsi-
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bre sus hombros, se inclina para recoger los cortos placeres que encuentra en su camino. En su proceso con el destino, ha perdido el principal, pero no ha renunciado á defender los incidentes, y veo en ello una prueba de que los resortes de su sér no se han roto enteramente....¡Ah, si la esperanza derrama aún en un rincon de su alma una luz pálida y vacilante, vientos del cielo, respetad esta humilde lamparilla, no apagueis el pabilo que humea, una sola estrella que brilla en las profundidades de la noche; es así el día para el que sufre!

"¡Ay, con cruel aspereza le disputan los pocos placeres que le quedan! A pesar de sus chanzas sobre las vincapervincas le gustan las flores, y había obtenido del jardinero de su padre la concesion de una arriate que cultivar á su manera. El conde, segun parece, había ratificado este favor; pero esta condescendencia inaudita no era de su parte, sino un refinamiento de crueldad. Desde hacia alguna tiempo, todas las tardes, después de comer, Estéfano pasaba una hora en su pequeño jardin, arrancaba las malas yerbas, plantaba, regaba, vigilaba con ojo paternal el crecimiento de sus queridos discípulos....Ayer, una hora después del sangriento vapuleo, mientras su padre curaba las heridas de Ivan había salido en la punta de los pies. Algunos minutos después, paseándome por la azotea vi que se ocupaba con una gravedad recogida en su gran trabajo de regar. Estaba yo á algunos pasos de él, cuando el jardinero se aproximó con un azadon en la mano, y sin decir una palabra, dió un gran golpe en medio de una espesura de verbenas, que crecía en uno de los extremos del arriate. Estéfano se incorporó bruscamente, y creyéndole loco, se precipitó sobre él, gritando:

"Miserable, qué haces!
—Hago lo que su excelencia me ha mandado, repuso el jardinero.

"En este momento el conde se nos aproximaba, con las manos en los bolsillos, tarareando una arieta, y marcada en su rostro una expresion de amable bondad. Estéfano extendió el brazo hácía él; una de sus miradas que le petrifican lo hizo volver entrar en silencio. Inmóvil en medio de la calle del jardin contemplaba con la vista extrañada el fatal azadon, que talaba poco á poco su bien amado jardin. En vano se esforzó por ocultarnos su desesperacion; sus piernas temblaban, su corazon levantaba su pecho con latidos precipitados; fijaba en sus queridos tesoros devastados sus grandes ojos, de los cuales se escaparon dos gruesas lágrimas que vi rodar lentamente á lo largo de sus mejillas....Pero cuando el instrumento de destrucción se aproximó á un magnífico clavel con penacho, el más bello ornamento de su jardin, entonces el corazon le flaqueó, lanzó un grito desgarrador, y, levantando las manos al cielo, huyó sollozando. El conde lo veía correr, y una sonrisa atroz pasó por sus labios....¡Ah, si este padre no ódia á su hijo, no sé lo que es el odio ni cómo se pinta en rostro humano!
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"Mientras tanto yo me había lanzado entre el clavel y el azadón, como una hora antes entre Ivan y el látigo. La desesperación de Estéfano me había afligido; quería á toda costa preservar de la carnicería esta flor que le era tan querida; el rostro de Kostia Petrovitch me quitó toda esperanza. Parecía decirme:

—¿Os hacéis aún el sentimental? podria quizás no agradarme.

—Esta planta es bella, le dije; ¿por qué destruirla?

—¡Ah, os gustan las flores, mi querido Gilberto! respondió con un aire de malicia diabólica; me alegro en extremo de ello.

"Y volviéndose hácía el jardinero:

—Llevareis cuidadosamente todas estas flores y las colocareis en una jardinería, con la cual decoraremos el cuarto del caballero. Me encanta poder hacerle este pequeño obsequio.

"Hablando así se frotaba alegremente las manos; volviéndome la espalda, se puso á talarear de nuevo su aria. Evidentemente estaba satisfecho del día.

"Y ahora están aquí las flores de Estéfano á mi vista, y me pertenecen. ¡Oh, si él lo supiera!... M. Leminof desea que su hijo me odie, y lo ha conseguido. Colmado de respetos, de atenciones, cuidado, alabado, pregonado, tratado como favorito y gran visir, ¿cómo no será para esa pobre víctima objeto de adversión y desprecio? ¡Si pudiera leer en mi corazón! ¿Pero qué podria leer en él. Una compasión impotente que rebelaría su orgullo. No puedo hacer nada por él; no depende de mí aliviar su mal, verter algún bálsamo en sus heridas... Vamos, Gilberto, ocúpate de Bisancio.

"¡Gilberto, acúrdate de tus compromisos! El dueño de esta casa te ha hecho prometer que no te ingerirías en sus asuntos. Traduce griego, amigo mío, y en tus momentos de ocio, diviértate con tus títeres. Fuera de esto, ojos cerrados y boca vendada, hé ahí tu divisa... Pero dices, temo recaer en la melancolía viendo sufrir á este niño. Pues bien si tu inútil piedad llega á pesarte demasiado, de aquí á diez meses romperás tu destierro, recobrarás tu libertad, y con tres mil escudos en el bolsillo, podrás emprender antes de volver á París, ese viaje á Italia, objeto de tus secretos ensueños y de tus más ardientes votos... Hombre feliz, armando tu mano con el blanco bastón del peregrino, sacudirás de tus pies el polvo de Geifrals, é irás á olvidar ante las fachadas de los palacios venecianos, las sombras misteriosas de un viejo castillo gótico mal habitado."

[Continuará.]

VÍCTOR CHERBULIEZ.