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Revista de Cuba (1877-01-01 00:00:00), página 266

se presenta repentinamente entre los troyanos y en el mayor estado de inquietud y agitación, un joven griego que corría desatentado, como si algún peligro gravísimo le amenazara inmediatamente. Los guerreros de Troya,

ignari scelerum tanto num artisque Pelasgae,

lo detienen, lo interrogan, y lo conducen ante Priamo. El prisionero explica que la ira de Ulises lo viene persiguiendo sin descanso desde tiempos antiguos; y que ahora mismo, la ligereza de su carrera es lo único que ha podido salvarlo contra una muerte cierta. Al retirarse los griegos, después de levantar el sitio, consideraron que era propio aplacar el enojo de los dioses ofreciéndoles los acostumbrados sacrificios; pero no estimando estos bastantes, quisieron a instigación de Ulises que justamente se inmolase un ser humano. Cuando llegó el momento de elegir la víctima, Ulises hizo que escogieran el fugitivo; pero por fortuna suya, cuando ya todo se encontraba dispuesto para el sacrificio, y hasta habían adornado su frente con las sagradas tocas, logró escaparse del recinto en que lo tenían custodiado, salvando así su vida, aunque para perderla, decía él, entre las manos de los troyanos.

El bondadoso Priamo, condolido de la afición del joven griego, y de los peligros que acababa de correr, le perdonó la vida y le permitió quedarse en Troya. Entre las preguntas que le hacen, es una lo que significa aquel caballo, y con qué objeto lo construyeron. El griego

dolis instructus et arte pelasga,

refiere con aparente sencillez que la confianza de los sitiadores reposaba en Minerva, con cuya protección y auxilio habían contado constantemente. Pero que habiendo ofendido a la diosa, con haberse robado en uno de sus templos el Paladio, y conducido al campamento, acontecieron multitud de prodigios horribles, que les advirtieron del sacrilegio que habían cometido, y los hicieron determinar arrepentidos restituir al templo la imagen divina, aplacando además el enojo de la diosa con multitud de ruegos y sacrificios. Los griegos se habían marchado con este objeto, pero volverían en breve, para comenzar de nuevo el sitio, y continuarlo con mayor ardor. Aquel caballo era una especie de monumento expiatorio, construido en representación del Paladio, y en acuerdo del hecho abominable de que habían sido culpables. Lo construyeron tan enorme, precisamente con el fin de que no fuese posible hacerlo entrar por las puertas de Troya, da-
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do caso que los troyanos se atreviesen á salir de la ciudad y se apoderasen de él durante su ausencia. Los troyanos no deben destruirlo porque ha sido consagrado á Minerva, y llevando sobre él una mano sacrilega, incurrirían en la indignación de la diosa, y les sobrevendrán males sin cuento. Pero si por el contrario se apoderasen de él y lograran introducirlo en la ciudad, bien alzándolo por encima de los muros, bien abriendo en éstos una brecha, entonces sucederá lo contrario y las desgracias serán para los griegos.

Las artificiosas palabras de aquel joven, que habían ya casi sembrado la persuasión en el ánimo de unos hombres á quienes no habían podido vencer ni los esfuerzos de Aquiles, ni diez años de guerra, ni una escuadra de mil buques;

Captique dolis, lacrimis coactis
Quos neque Tydides, nec Larissaeus Achilles
Non anni domuere decem, non mille carinae,

vinieron á encontrar inesperadamente una especie de prodigiosa confirmación. El terrible acontecimiento de la muerte de Laoconte, estrujado en unión de sus hijos entre los formidables anillos de dos serpientes monstruosas, que tiene lugar allí mismo en presencia de todos, y sin que fuese posible impedirlo, se interpreta como un castigo de los dioses, y acaba de decidir á los troyanos.

Laoconte ha perecido, dicen todos, por haber levantado una mano sacrilega contra la misteriosa escultura, aconsejando además su destrucción. Las dudas se concluyen al instante, la vacilación cesa, y como si obedeciesen todos á una especie de reacción poderosa, se ponen juntos á la obra, derriban una parte de la muralla e introducen por la brecha la gigantesca mole, conduciéndola con honores inusitados hasta el interior de la ciudadela.

Cuando llegó la noche, y los troyanos descansaban entregados al sueño, Ulises, Menelao y los demás jefes griegos que estaban encerrados en el inmenso vientre de la estatua, salen de su encierro, y arrasando cuanto encuentran, se dirigen á las puertas de la ciudad para abrirlas ante el ejército griego, que acaba de desembarcar en aquel momento.

La hora de la desolación y de la ruina llegó entonces para Troya. Lo que perdonó la espada, quedó devorado por el incendio. Eneas que estaba durmiendo, vé en sueños aparecersele la sombra de Héctor, que le anuncia lo ocurrido y le recomienda que se salve. Ya ha hecho bastante por su patria y por su rey, le dice,

Sat patriae Priamoque datum;
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ahora es preciso que se retire, llevándose á su padre y á sus dioses. Troya te confía sus dioses tutelares y sus imágenes sagradas: búscalos un asilo; y asegura que se les preste reverencia en la ciudad que has de fundar después de andar errante por los mares. Marcha; no vaciles: el destino de Troya está pronunciado, y los esfuerzos todos de los hombres serían impotentes para salvarla.

Palabras tan extrañas e inesperadas arrancan de su sueño á Eneas, y le hacen ver la realidad. Troya está ardiendo por todas partes. Por todas partes penetra el sitiador llevando tras de sí la desolación y el exterminio. No hay más remedio que morir; pero es preciso morir matando. La desesperación es el último recurso de los vencidos.

Moriamur, et in media arma ruamus.
Una salus victis, nullam sperare salutem.

Realiza prodigios de valor, pero no puede nada, sin embargo, siendo uno solo contra tantos.

"...... Oh cenizas de Troya, exclama el héroe, y vosotras llamas "que devorásteis los restos de los míos, sedme testigos de que en esta "postera lucha de mi patria, ni evité los golpes de los griegos, ni "esquivé los riesgos de los combates. Si mi suerte hubiera sido sucum- "bir, bastante hice para merecer la muerte!"

El asesinato de Priamo, y las escenas de destrucción que presencia, han llenado el alma de Eneas de una profunda indignación contra Helena. El pensamiento de que todas las desgracias de su patria, y tantas lágrimas y sangre se deban exclusivamente á aquella mujer, y que ella, sin embargo, después de todo, vuelva ilesa á su país entregándose á placeres y olvidando los males que había causado, lo llena de furor y lo determina á castigarla. Está ya en camino para buscarla y darla muerte, cuando Vénus, su madre, se le aparece, lo apacigua y lo hace desistir de sus designios. "No es á la odiosa lacedemonia á quien deben imputarse estas desgracias. Es la voluntad de los dioses la que ha determinado que sucedan. Huye, hijo mío, abandona una vana resistencia: ve en busca de tu padre, de Creusa, de tu hijo, y salvalos de Troya. Yo estaré á tu lado, y velaré por tu existencia."

Eneas obedece, y aunque su padre Anchises se resiste al principio, cede, y se dispone á abandonar los patrios lares. El anciano ha tomado consigo los vasos sagrados, y los dioses de Ilion; y Eneas que lo lleva cargado á sus espaldas, y que se encorva bajo aquel peso, dos veces precioso, abandona los límites de su ciudad natal, seguido de su hijo Ascanio, á quien conduce de la mano, y de su esposa Creusa, que camina por detrás á corta distancia.

Al llegar á cierto punto de la costa, donde podrían los fugitivos
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considerarse en seguridad, Eneas se detiene á descansar por un instante, y observa entonces con dolorosa inquietud que Creusa se ha quedado por el camino. La llama y no responde. Vuelve por ella, la busca por todas partes, llena el alma de desesperación y de tristeza, y todos sus esfuerzos son en vano. Ha perdido á su amada compañera!—Su sombra misma se le aparece, bondadosa, para sacarlo de dudas é inspirarle resolución y conformidad. Tal había sido la voluntad de los dioses y era preciso resignarse y obedecer:

non hae sine numine divom
Eveniunt.

La sombra amada le predica además el porvenir y le anuncia sus largos viajes, sus trabajos, su llegada á Hesperia y la fundacion de la segunda Troya, para quien tan grandes glorias se encuentran reservadas.

Vuelve entonces Eneas al paraje de la costa donde había dejado á su padre y á su hijo; y encontrando que se habían reunido allí diversos fugitivos, cuyo número se acrecía todos los días, se ocupa desde luego en la construcción de una flota, en que se embarcan todos, alejándose del Asia definitivamente.

JOSÉ I. RODRIGUEZ.

(Continuará.)
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la locomotora ensordicia con sus gritos de victoria, á más de 2,000 metros de altura sobre el nivel del mar, la elevada meseta del monte Rigi.

Recorre un plano inclinado de veinte y cinco grados, con solo un wagon que, casi descubierto, permite á los viajeros inspeccionar el trayecto entre Vitznau y el Rigi-Kulm. Con ciento veinte caballos de fuerza, arrancan unas despues de otras á los pocos momentos de atracar el vaporcito. Por su forma especial, no sólo conservan durante la travesía la caldera en posición horizontal si que también impelen al subir y contienen al descender, la marcha que el plano inclinado determina en el tren. Compuesta la vía férrea de dos rails comunes sobre los que descansan las ruedas exteriores ó laterales del carro, tiene en el centro otros dos que colocados á muy corta distancia y enlazados entre sí por una especie de peldaños, reciben las ruedas dentadas, que forman el espinazo del carro.

Como hemos dicho, este sistema da por resultado la detención inmediata de la máquina.

Colocados ya en nuestros asientos, pitó la locomotora, introdujose por entre bosques intrincados y peligrosos riscos; dobló un ángulo con dirección paralela al fianco del precipicio y atravesando un túnel, quedó en un viaducto de setenta y cinco metros y cincuenta centímetros de largo por veinte y tres de alto sobre el torrente de Schmuertobel, viaducto que descansa sobre dos tigresas de hierro cuya admirable sencillez deslumbra. ¡Cuán imponente es aquel abismo de fondo verdoso serpenteado por franjas de plata!

Detuvose antes de llegar á Rigi-Kulm en varios caseríos, donde nunca faltan enfermos y convalecientes, que acuden á tan apartados lugares en busca de la salud, seducidos muchas veces por la sencillez con que los suizos de aquellas comarcas cuentan los milagros que, con asistencia de no sé qué santo, operan aquellas aguas, que francamente no he oído recomendar á ningun facultativo. No es esto, sin embargo, decir que falten en Suiza aguas saludables, nó; las de San Mauricio, Loneche ó Leuk, Pfeffers y otros están sobre toda ponderación. Tampoco es negar las buenas condiciones climatológicas de aquellas regiones: es simple y sencillamente apuntar la perspicacia con que las adivinan y aún las suponen donde no existen aquellos habitantes, lo cual es hasta cierto punto disculpable dada la poca vida del trabajo en tan estéreis regiones.

Este hecho trajo á mi mente una anécdota muy curiosa: viajábamos el mismo año de 1873 por el canton de Ginebra; y en animada excursión á una de las infinitas cascadas que embellecen el suelo suizo, nos llamó la atención un chalet de atractiva sencillez y elegancia. Penetramos en él, sin que nadie nos molestara y ¿cuál fué nuestra sorpresa al ver que un señor helveto de proporciones colosales nos cobraba la salida! Habíamos caído en la red! la entrada era de balde! Aquel soberbio suizo se sentía muy sa-
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PARISINA.

POEMA DE BYRON.

A MI QUERIDO AMIGO RAFAEL MARIA DE MENDIVE.

XV.

Ya lentas del convento las campanas
Dejan oír su fúnebre tañido
Que en el sombrío corazón resuena
Cual triste y melancólico gemido.
Es el himno que entonan por los muertos
Y que también entonan por los vivos
Que pronto han de morir: es por un alma,
Que va al Empíreo á remontar su vuelo,
Aquel lugubre canto; y que resuena
De la campana al sordo clamoreo.
Es que la muerte espera
Una víctima nueva: arrodillada
Del sacerdote ante los pies se encuentra
En la desnuda, solitaria estancia.
¡Triste á la vista, á la memoria horrible,
Es aquel espectáculo! El cadalso
Frente á él está: los guardas le rodean.
Dispuesto á herir, desnudo el fuerte brazo,
Se halla el verdugo; y porque el golpe sea
Rápido y acertado,
Del hacha el filo con su mano tienta;
Y en tanto allí la multitud, atenta,
En círculo compacto se halla unida
Para mirar á un hijo,
Al mandato de un padre, dar la vida.
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XVI.

Era la bella, la apacible hora
Que del Sol á la puesta precedía,
Del Sol que iluminó tan grave día
Mofa de él con su explendor haciendo.
Ahora de lleno sus postreros rayos
La frente de Hugo bañan,
Miéntras al monje, que su fin lamenta,
Su confesión postrera le confía,
Y de sus labios, inclinado, escucha
La absolución que sus pecados borra.

Sobre aquella cabeza que se inclina
El Sol un rayo vierte, que ilumina
Aquella cabellera, cuyos rizos
Cubren en parte su desnudo cuello;
Pero ese rayo con más fuerza brilla
Sobre aquella fatídica cuchilla
Que á una víctima espera.
¡Cuán amargo y sombrío era el momento
Supremo de esa eterna despedida!
Los más empedernidos con espanto
Le veían llegar; y aunque terrible
El crimen era y el castigo justo,
Todos se estremecieron
Cuando el momento se acercó temible.

XVII.

Su plegaria postrera ha terminado
El hijo falso, el arrojado amante!
Su crimen y su culpa ha confesado,
Su vida toca á su postrer instante!
Despójanle del manto y rudamente
Le cortan la rizada cabellera......
¡Todo acabó! La banda refulgente
Que le dió Parisina, no á su tumba
Con él irá: también le fué quitada.
Vendar sus ojos el verdugo intenta,
Pero su alto orgullo
Audaz rechaza esta postre afrenta.
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Por un desdén profundo reprimidos
Hasta entonces sus nobles sentimientos,
Súbito se despiertan
Cuando intenta la mano del verdugo
Vendar aquellos ojos,
Cual si la muerte contemplar no osaran.
—"Tuya es mi sangre, dijo,
Y tuyo es, padre, mi postrer aliento!
Estas manos están encadenadas,
Pero al menos morir dado me sea
Libres los ojos!..... ¡Hiere!"—Y sobre el tajo
Coloca su cabeza
Al pronunciar su postrimer acento.

Brilla el acero y cae, y en el momento
Desfigurada y palpitante rueda
La cabeza en el polvo;
Y en convulsion los ojos y los labios
Un instante se agitan, pero en breve
Fijos e inmóviles para siempre quedan.
Murió como el culpable morir debe
Sin grave ostentación ni vano orgullo.
Del sacerdote ante los pies postrado
No desdeñó, orgulloso, la asistencia,
Y no desesperó ni un solo instante
De alcanzar del Eterno la clemencia;
Y de todo terrestre sentimiento
Se despojó su espíritu sombrío......
¿Qué importarle pudiera en tal momento
La cólera paterna, y de su amada
La culpable presencia?
Ni una queja, ni un solo pensamiento
Que un pensamiento de bondad no fuera;
Ni una sola palabra
Que á Dios en su interior no dirigiera;
Menos aquellas frases
Que del labio brotaron tumultuosas
Cuando, doblando la soberbia frente
Ante el hacha implacable del verdugo,
El derecho postrero reclamaba
De recibir la muerte frente á frente.
Único adiós! que daba
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A aquella multitud que silenciosa
El sangriento espectáculo miraba......!

XVIII.

Como esos labios que selló la muerte
Aquella multitud permanecía:
Ni siquiera un acento
Ni una palabra en derredor se oía;
Mas cada corazón, como al impulso
De eléctrica corriente,
Se estremeció cuando del hacha el golpe,
Con furor homicida,
Dió fin á aquel amor y á aquella vida.
Entonces cada pecho ahogó un suspiro:
Ni un murmullo se oyó; sólo del hacha
El ruido sordo que formó cayendo
Sobre el tajo fatal, lúgubre y grave.
¿Mas qué turba el silencio de esa escena?
¿Qué grito es ese que los aires hiende,
Salvaje, penetrante,
Cuál el gemido que una madre lanza
Si súbito la muerte
Le arrebata su hijo en un instante?
Al cielo van tan lúgubres acentos,
Como aquellos que lanza el alma presa
De eternales tormentos.
Esa voz, ese grito intenso, horrible,
Del palacio de Azo subió al cielo;
Y las miradas todas se fijaron
En el lugar de dó partió; mas nada
Pudieron escuchar...... nada miraron......
Fué un grito de mujer. Nunca sombrío
Desesperado ser, vertió sus quejas
Con tan profundo, íntimo lamento.
Los que al pasar le oyeron, desearon,
De compasión movidos,
Que fuera aquel su postrimer acento.

XIX.

Hugo no existe ya! Desde ese día
Ni en palacio, ni en fiestas, ni en jardines
De Parisina el rostro se veía;
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Y cual si nunca hubiera
El aire de la vida respirado,
Fué de todos los labios desterrado
Su nombre como un nombre envilecido.
No el príncipe de Azo, una vez sola
De esposa o hijo el nombre ha pronunciado;
Ni inscripción ni recuerdo
Sobre su tumba oscura
A su triste memoria ha dedicado;
Y ni en tierra sagrada sepultura.
Tuvieron ni la amada ni el amado;
Al menos el osado caballero
Que aquel día murió; pues el destino
De Parisina en sombras ha quedado,
Como queda en la fosa el polvo inerte.
Tal vez en un convento
Elevó al Dios eterno su plegaria;
Con años de tenaz remordimiento
Sus culpas expió día tras día;
Y en noches mil de insomnio
Arrastró su existencia
En lenta y melancólica agonía.
Tal vez al golpe del puñal alevé,
O de sutil veneno dió la vida,
Castigo á la pasión que un crimen era:
Tal vez en un momento
Su vida se extinguió, cuando el violento
Golpe del hacha derribó por tierra
La cabeza de aquel, cuyo destino
Unido al suyo estaba, y apiadado
El cielo quiso que en la hora aquella,
Al mirarlo morir, muriera ella.
Nadie supo su suerte,
Ni jamás se sabrá, pero cualquiera
Que haya sido su muerte,
En el dolor sus ojos abrió al mundo,
Y en dolor los cerró sueño profundo.

XX.

Y Azo halló nueva esposa,
Y bellos hijos contempló á su lado;
Mas ninguno tan bello y tan valiente
Como aquel que la tumba ha devorado,
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O si tal vez lo fueron
Sus ojos insensibles no los vieron.

    No humedeció una lágrima sus ojos,
Ni una sonrisa iluminó su rostro,
Y sobre aquella frente no domada
Terribles se grabaron
Los surcos de sombríos pensamientos;
Cicatrices del alma lacerada
Que las luchas del alma tras sí dejan.

    Ni gozo ni dolor para él habia,
Solo noches de insomnio
Y días de mortal melancolía:
Un corazon ya muerto á la alabanza
Y á la censura muerto,
Y á la fé y al amor y á la esperanza.
Un corazon que de sí mismo huía,
Que ceder no queria
Y que olvidar tampoco le fué dado;
Sombrío corazon que se entregaba
A horribles pensamientos,
Que agitaban intensas emociones,
En los mismos momentos
Que más grave y tranquilo se mostraba.

    Solo la superficie de los ríos
Las más fuertes heladas endurecen:
Siempre llenas de vida
Las ondas en su cauce permanecen,
Y giran en constante movimiento,
Y ruedan sin cesar. Así ese pecho,
Bajo helada cubierta, siempre estaba
Por miles pensamientos asaltado,
Que en sus entrañas la natura había
De tal modo encarnado,
Que en vano desterrarlos pretendia.
Cuando de nuestro pecho el llanto brota
Luchando por salir á nuestros ojos
Lo podemos frenar, mas no se seca;
Las no vertidas lágrimas refluyen
De nuevo al corazon, su eterna fuente;
Su prístina pureza allí conservan,
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Y en sus profundidades retenidas,
Invisibles y nunca derramadas,
Pero sin congelarse, y vivas siempre,
Cuanto menos vertidas, más amadas.

A veces en lo interno de su alma
Se agitaba un extraño sentimiento
De amor y de ternura por los seres
Que destruyó la muerte con su aliento.
Incapaz de colmar aquel vacío
Que causa su tormento;
Perdida para siempre la esperanza
De volverlos á hallar, donde las almas
Unidas gozan celestial ventura;
Seguro en su conciencia
De la justicia del castigo impuesto,
Y que ellos mismos los autores fueron
De sus propias desgracias; sin embargo
Los años postrimeros de su vida,
Sombrios, silenciosos transcurrieron.

Cuando del árbol las marchitas ramas
Se podan hábilmente
Cobrar le es dado su vigor perdido,
Y el resto del ramaje prontamente
Puede reverdecer, bello y florido;
Mas cuando el rayo con furor estalla
Y en sus entrañas el incendio arroja,
Y aquel tronco macizo es una ruina.......
¡Ni produce una flor ni dá una hoja!

ANTONIO SELLÉN.
(1876.)
Revista de Cuba (1877-01-01 00:00:00), página 277

EL CONDE KOSTIA.

XI.

Estéfano se quedó de pié en medio del cuarto; estaba aún más pálido que de costumbre y con la vista baja; pero se contenia y afectaba un aire resuelto que tenia rara vez delante de su padre. El conde permaneció silencioso por algun tiempo; contemplaba con dura mirada el cuerpo flexible y delicado de su hijo, su talle de una elegancia exquisita, sus rasgos finos y delgados, encerrados en el oro algo sombrío de su cabellera. Jamás la belleza de su hijo habia llenado de tan áspera amargura el corazon de aquel padre. En cuanto á Gilberto, no tenia ojos sino para una manchita negra que, por primera vez, acababa de percibir en el tinte mate y liso de Estéfano: era como una mosca casi imperceptible, colocada debajo de la extremidad izquierda de la boca.

"Hé ahí el lunar," pensaba, y creia oir la voz del sonámbulo que gritaba durante la noche:

"¡Quitad el lunar! ¡Me hace daño ......!"

Se extremeció á aquel recuerdo y estuvo tentado á lanzarse fuera del cuarto; pero una mirada del conde le volvió en sí: hizo un esfuerzo enérgico para dominar su emoción, y con los ojos fijos en la ventana, se puso á ver caer la lluvia.

—¡Una pregunta ante todo! exclamó de repente el conde hablando con su hijo; hacedme el favor, caballero, de decirme ¿cuánto tiempo habeis pasado en eso que llamais calabozo? porque ya no me acuerdo.

Vivo rubor coloreó el rostro de Estéfano; vaciló un instante y luego respondió:
—He estado en él quince horas por todo, que me han parecido quince dias.
—¡Veis! dijo el conde mirando á Gilberto. Y ahora, repuso, ven-