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Revista de Andalucía (1878-01-04 00:00:00), página 235

¡Ahora; de un golpe, la suya;
y la tuya, poco á poco!!

Al comenzar el tercer acto ha tenido lugar el desafío á pistola entre Carlos y Enrique; el plomo inclemente traspasó el noble pecho del marido ultrajado; éste ha sorprendido una carta del amante; Julia no se aviene á permanecer en aquella casa y quiere pedir auxilio á la ley para que el juez decrete el depósito; Carlos no lo consiente y ella le propone que la mate y disculpe el homicidio con un papel que escribe declarando que se suicida, á cuya proposicion Carlos le responde:

¿Y crees que esta falsedad
para mi venganza baste?
Dirán que tú me enseñaste
lo que no mi dignidad.
Que, porque tu injuria avara
en vida y muerte me venza,
te has matado... ¡de vergüenza
de que yo no te matara!

Resuelve entonces Julia, fugarse de aquella casa con Enrique, que la viene á buscar en un carruaje. Apercibido de ello Carlos por María que busca desconsolada á su madre, se asoma al balcón, ve á su odiado rival en el coche, coje sus pistolas sale, óyese momentos después un disparo, creen Severo y Fernando, por el papel que ven sobre la mesa que Julia se ha suicidado, cuando entra Carlos agitado, descompuesto, y hé aquí lo que á continuacion trascribimos como concluye el drama;

CÁRLOS. ¡Mentira! ¡Es un homicidio!
FERNANDO. ¿Y el homicida!
CÁRLOS. ¡Soy yo!
FERNANDO. ¡Muerta! ¡Y en la calle!
CÁRLOS. ¡Sí!
¿Qué hicieras tú? Se fugaba:
mi nombre en la calle estaba,
¡y en ella lo recogí!
¡Cerca un coche; en él su amante;
ella hácía él; los vi, cegué,
tiré, cayó, la besé
y en mis brazos espirante,
la satisfaccion primera
de mis celos vi pagada,
¡que así su última mirada
fué para mi toda entera!
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¡Y dióme orgullo y terror
ver como, al espanto abiertos,
miran unos ojos muertos
á un honrado matador!

En la última escena se presenta el inspector, y Carlos dice:

CÁRLOS. (Al inspector:)
Yo he matado á esa mujer.
INSPECTOR. Preso á la ley, y al juzgado.
MARÍA. ¡Es mi padre! ¡Si es honrado!
CÁRLOS. ¡Ahora lo comienzo á ser!
Perdonadme el desconsuelo
que os causa mi pasion loca.
MARÍA. ¡Sí! (Abrazándose á Carlos.)
CÁRLOS. ¡Es el perdón de tu boca,
perdón que baja del cielo!
(Al inspector.) Vamos.
(A Severo y Fernando.)
¡Amparad los dos
á esa huertana inocente!
MARÍA. ¡No! ¡Voy con él!
SEVERO. (Deteniéndola.) ¡No, detente!
MARÍA. ¡No me dejes, padre!
CÁRLOS. ¡Adios!
FERNANDO. ¿Y así al amor sin abrigo
deja la ley tutelar?
MARÍA. ¡Padre!
FERNANDO. ¡Y la honra del hogar?
CÁRLOS. ¡Se va á la cárcel conmigo!

José Navarrete.

(Concluirá.)
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FRAGMENTO.

III.

Tibio era el aire y delicioso y puro
y lleno de perfumes y armonías,
verde la tierra y azulado el cielo
    al alma soureian.
Era la creacion templo sagrado,
todo rumor plegaria parecía,
y el sol de otoño en el cenit brillaba
    cual lámpara encendida.
De otro sol mas hermoso y mas querido
calor y luz mi corazon sentía;
que iba á mi lado sonriente y bella
    mi dulce amor, mi hija.
Rosa, mi hija, con sus grandes ojos,
con su paso gentil y frente altaiva,
con su gracioso hablar, rumor de fuente
    en flores escondida.
Nadie la vió pasar sin que volviese
para tornarla á contemplar la vista,
sin que exclamase con ternura: «el cielo,
el cielo te bendiga!»
Ibamos juntos: yo feliz, y ella
feliz tambien y de mi mano asida,
diciéndome mil cosas que brotaban
    de su alma de niña.
¿Qué es eso? Y con el dedo me mostraba
una calle de árboles sombrías,
por donde, tristes, hombres y mujeres
avanzando venian.
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Llegaron lentamente hasta nosotros y en silencio pasaron. No, en mi vida, si cien años viviese, aquella escena jamás olvidaría!
En caja mortuoria azul y blanca, con rosas en la sien descolorida, bella aún á despecho de la muerte, llevaban una niña.
Y detrás con la vista en el cadáver ceñudo un hombre vigoroso iba: por su morena faz lágrimas gruesas resbalando caían.
Yo le miré con pena: el desgraciado era padre también: puso en mi hija los lastimados ojos murmurando:
«el cielo te bendiga!»
Y aquella gente se perdió á lo lejos, y yo sentí como la hoja fria de acerado puñal viendo á la muerta y pensando en mi hija.
Mi hija....¡oh Dios! tras lúgubre silencio me preguntó con celestial sonrisa: ¿por qué los niños morirán tan pronto? ¡qué es la muerte y la vida?

Ay! ya desparecieron del otoño los tibios, puros, luminosos días; el aire punza, eternas son las noches la tierra está marchita.
Reina el invierno triste, más no tanto como mi alma sin consuelo herida; su último sueño en paz bajo cipreses duerme mi dulce hija.
Su amada sombra por do quier me sigue y su pregunta en mis oídos vibra: ¿por qué los niños morirán tan pronto? ¡qué es la muerte y la vida?

N. CAMPILLO.
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BOLETIN BIBLIOGRÁFICO.

La casa editorial de los Sres. Góngora y compañía acaba de publicar su ANUARIO DEL ESTUDIANTE, curso de 1878 á 1879: forma un tomo en 8.°, de 350 páginas, y se vende en las principales librerías de Madrid y provincias, al precio de 10 reales.

El presente tomo de tan importante publicacion, es un libro muy útil para los padres de familia, pues les da los mas minuciosos y exactos detalles acerca de todas las carreras y profesiones, gastos y porvenir de cada una, etc., siendo además recomendable por el buen orden en la distribucion de materias. Es en extremo fácil consultar cuanto se quiera, pues, además del índice de materias, tiene un detallado indice alfabético.

La BIBLIOTECA ENCICLOPÉDICA POPULAR ILUSTRADA acaba de publicar un nuevo MANUAL, el de AGUAS Y RIEGOS, por D. Rafael Laguna, que es el tercero de los que lleva publicados la BIBLIOTECA, siendo su objeto el de difundir la instruccion en las clases populares.

Trátase en él de los fenómenos de las aguas, de los pozos artesianos, de los canales de riego, de las desecaciones, de los pantanos, de las aguas potables y de los riegos, propiamente dichos.

Todas estas materias están tratadas de una manera clara y sencilla, por medio de citas y ejemplos, que hacen agradable su lectura, al mismo tiempo que útil

No podemos menos de llamar la atencion de nuestros lectores sobre dicha BIBLIOTECA y sus MANUALES, tanto por su trascendental objeto, cuanto por el mérito de los libros.

La forma es elegantísima: un tomo de 240 páginas en 8.°, buen papel, clara impresion, ilustrado con grabados en láminas sueltas y una caprichosa cubierta al cromo lo completan.

Suscribiéndose á la BIBLIOTECA cada volumen cuesta CUATRO REALES, y los tomos sueltos se venden á sets.

Reiteramos la invitacion á nuestros lectores á que se suscriban,
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para ninguno de estos fines? ¡Sobrada pretension nos parece esta! Además ¿de qué se compone la poesía y la belleza de la vida? Precisamente de las cosas al parecer menos necesarias y mas frívolas. No todas las flores son medicinales, ni todas las plantas tienen un objeto inmediatamente aplicable á las artes, á la ciencia, ó á la industria, y sin embargo, no por eso están ociosos estos bellos agentes de la naturaleza. Las flores recrean la vista, embalsaman el ambiente y purifican el aire, las plantas renuvan, al secarse y disolverse, los jugos nutritivos de la tierra y sirven además de alfombra á nuestros pies.

Un tomo de poesías es un hermoso ramillete de flores, y como ellas, refrescan el ánimo, commueven el corazon, despier tan el sentimiento, y disponen el alma para las acciones bellas y buenas.

Uno de nuestro primeros poetas contemporáneos, D. Ramon de Campoamor, fué el que inició El pequeño poema, forma poética, que en estilo mas elegante, mas refinado, que el antiguo romance, encierra la descripción narrativa de un hecho, ya tierno, ya doloroso, ya dramático. Con su imaginacion fecunda varió los asuntos, abriendo una nueva senda á la juventud que entusiasta de la poesía, quiere cultivarla en sus mas delicadas formas, y desde entonces, varios hijos de las musas, han marchado por ese bello camino sembrando aromosas flores.

Orgaz, Chaves, Arjona Vieyra, Mas y Prat, Pando y Valle, y otros poetas, que en este momento no recordamos, han seguido con fé y buen deseo la nueva via, que á su inspiración dejó abierta el autor de Las doloras, y todos estos vates tienen en sus Pequeños poemas composiciones bellísimas, delicadas, tiernas, llenas de sentimiento, y de algunas de las cuales se desprende profunda y provechosa enseñanza.

El libro que tenemos á la vista, el cual nos ha sugcrido las anteriores consideraciones, es de lo que quizás llenan mejor el objeto de conmover, deleitar y ensañar á la vez. Cuatro Poemitas encierra el tomo, cuyos títulos son Las dos noblezas, Virtud, desgracia y Vicio, La puerta misteriosa, ¡Pobre Consuelo!, y en todos ellos rebosa el sentimiento como primera cualidad que, sin duda adorna el alma, del jóven poeta asturiano. Con profundidad poco comun, desentraña en el primero las pequeñas causas que producen tantas veces los grandes efect-
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dirigiendo el pedido á la Administracion, calle del Doctor Fourquet, núm. 7, Madrid.

Damos las gracias al Sr. D. Emilio Grahit y Rapell por el egempiar que se ha servido remitirnos del lujoso cuaderno formado con las composiciones premiadas en el certámen poético, que con motivo de la canonización de San Ignacio de Loyola y San Francisco Javier, y de la beatificación de San Luis Gonzaga, se celebró en la ciudad de Gerona el año 1622.

Este curioso libro lo publica el Sr. Grahit con una extensa reseña de las demás fiestas que tuvieron lugar por dicho motivo y por la canonización de Santa Teresa de Jesús.

Véndese esta obra en las principales librerías y en casa del señor Grahit, calle de la Força, núm. 11.—Precio, tres pesetas.

CLAVE DE LA TRADUCCION LATINA, por D. Sebastian Obradors, catedrático del Instituto de Gerona.—Hemos tenido el gusto de recibir la seccion primera de este trabajo, en un volúmen impreso con esmero y elegancia.

Esta clave, que está perfectamente hecha, es sumamente útil para uso de los que estudian el latin en los Institutos, Seminarios y colegios ó ejercicios latinos en que por medio de frases se estudia simultáneamente la gramática y las raíces con sus derivados y compuestos.

Véndese toda la obra al precio de seis pesetas, en casa del autor, calle del Portal Nou, 18, Gerona.

Director-propietario,
ANTONIO LUIS CARRION.
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LA PRIMERA PAVA.

(ESTUDIO ETIMOLÓGICO.)

I.

¿De qué huevo salió?
¡En qué venturoso nido se abrieron sus ojos á la luz?
¡En qué apacible corral meció la juguetona brisa las rizadas plumas de sus cenicientas alas?
¡En qué púdicos oídos resonó por vez primera su delicioso glú-glú?
¿Quiénes fueron los felices mortales que la pelaron?

II.

¡Qué hermosa era!
Rolliza como una codorniz, alegre como una alondra, sonrosada como una mañana del mes de mayo, pudorosa como una sensitiva, y con unos ojos... ¡oh! con unos ojos capaces de resucitar á un muerto!
¡Aquellos ojos eran todo un poema de amor!
De un azul oscuro, como el cielo de una noche estrellada bajo los trópicos, y envueltos en el sedoso velo de dos hileras de soberbias pestañas, tenían esa mirada ingénua, húmeda y profunda que vemos en algunas niñas; mirada que asesina cándidamente; mirada que corta la palabra al mas audaz libertino, dejándole pegado á la pared; mirada que haría morder al mas impasible Adán, no digo yo una, sino todas las manzanas del árbol prohibido; mirada, en fin, que merecía se que le formara causa veinte veces al mes por crimen de homicidio involuntario.
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Yo no sé si su boca era un piñón de coral, si su nariz era griega ó romana, si sus mejillas eran de rosa, ni si su cuello, hecho á torno, rivalizaba en trasparencia y blancura con el alabastro.

¿Quién podía reparar en esas pequeñeces después de haber visto aquellos ojos?

¡Aquellos ojos lo eclipsaban todo!

¡Qué hermosa era!

—Pero señor, ¿quién era tan hermosa?... ¿La primera pava?

—¡No, hombre, no!... Justina, la hija de la tía Mónica y del tío Bernardo; la novia de Anselmo, la que está en vísperas de casarse con el mas guapo mozo del pueblo; la que, escondida en el mas oscuro rincón de la iglesia parroquial, acaba de oír, poniéndose como una amapola y fijando en tierra los ojos que ustedes saben, su tercera y última amonestación.

III.

Hacía un calor de mil demonios.

Si en aquella remotísima época hubiera habido termómetros de seguro habrían marcado 35 sobre cero á la sombra.

Como que era día de S. Lorenzo, santo bendito que murió sobre unas parrillas, y que por lo regular se pone de acuerdo con el rubicundo Apolo para conmemorar el aniversario de su martirio, haciendo algunos centenares de chicharrones humanos.

S. Lorenzo era patrono del pueblo de... ¿qué nos importa el lugar de la escena?

Bástenos saber que con tan plausible motivo y con el no menos plausible de la última consabida amonestación de Justina y Anselmo, había en casa de la tía Mónica arroz y gallo muerto.

¿Gallo muerto he dicho?

No, la verdad histórica ante todo.

Mal que le pese al proverbio, no ¡había tal gallo: la víctima destinada al sacrificio era una hermosa pava, una pava monumental.

Por consiguiente, modifiquemos la frase y digamos que había arroz y pava muerta.
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IV.

Como aquel banquete patronal era al mismo tiempo de espontáneos, debian asistir á él los parientes de Anselmo y de Justina.

Es decir, la mitad del pueblo.

Es decir, una falange de aldeanos que durante veinticuatro horas habian estado haciendo provision de hambre, para celebrar dignamente la fiesta con un atracón de padre y muy señor mio.

La tía Mónica suda frente al hogar cada gota como un garbanzo.

Alrededor del fuego que tiene honores de infernal hoguera, hay formados en semicírculo un regimiento de pucheros y cacerolas, cuyo monotono coro de borbotones se oye desde la puerta de la calle.

Sentados sobre la cola frente á la lumbre, si bien á respetable distancia, Moro y Morico, el perro y el gato de la casa, contemplan con aire de íntima satisfaccion aquellos beldasarianos preparativos. El (acompañado movimiento de su respectivo apendice caudal, traducido literalmente de la mimica perruno-felina al idioma castellano dice: «¡Qué festín nos espera, compañero! ¡Hoy sí que sacamos la tripa de mal año!»

La tía Mónica se multiplica con pasmosa actividad.

Va de la cocina á la despensa y de la despensa á la cocina, saca un jamon, adoba una perdiz, mecha un pedazo de carne, espuma un puchero, menea una cacerola, sacude al pasar un mogicon al gato, echa una astilla al fuego, pone una sarten sobre las trébedes, ó bate una docena de huevos para bañar almondiguillas ó para hacer natillas.

De pronto, fija la vista en la espetera y dá un grito.
—¡Dios mio!—exclama—las once y esa pava todavía por pelar!... ¡Justina!
—¡Llama usted, madre?
—Si, toma esa pava y pelamela corriendo... Vamos, despáchate, que es muy tarde y la gente va á venir.
—¿Por qué no me lo dijo usted antes?
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—Porque se me había olvidado, hija. Gracias á que debe ser tierna como una manteca, y cocerá en un periquete.
—¿Dónde quiere usted que la pels?
—En la huerta.
—Madre, ¿quiere usted que me ayude Anselmo?
—Si, hija, si, que te ayude y con eso acabareis mas pronto.

V.

Justina y Anselmo bajan á la huerta.
Anselmo lleva el cadáver de la pava cojido por una pata.
Como hace un calor de mil demonios; como el pícaro Febo fulmina cada rayo que levanta ampolla, los dos novios se dirigen al cenador, rústico templete de mimbres que enlazan los revueltos pámpanos de una hermosa parra, y qué además protegen con fresca sombra cuatro copudos castaños.
Dentro del cenador, una alfombra de cesped, salpicada de blancas y menudas margaritas, convida á tomar asiento en el santo suelo.
Anselmo y Justina acceden á la invitacion de la tentadora alfombra.
Se sientan el uno frente al otro, ponen la pava en medio, y empiezan á pelarla.
¡Bendita peladura!
Tú no fuiste la primera que hubo en el mundo, pero fuiste la que dió origen al sabroso modismo.
Al historiarte, siento en mi corazon el dulce calor de los veinte años y se me figura que mi alma penetra en el recinto de un paraíso perdido.

VI.

Fuera del cenador, el cálido soplo de la perezosa brisa arranca á las hojas de los castaños un ténue y soñoliento murmullo, con el cual vienen á confundirse el cacareo de las gallinas, el canto monotono de los grillos, que agitan bajo la yerba sus metálicas alas, el enamorado pió de los colorines que revolotean alrededor del nido, el chan, chan de los descarados gorrones que saltan de rama en rama y el melancólico gemido de la tórtola prisionera en el vecino palomar.
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Dentro del cenador, Anselmo contempla con la boca abierta los ojos de Justina, animados zafiros que brillan con la embriaguez de la felicidad, sin hacer caso de la abandonada pava, á cuyo cadáver, dicho sea entre paréntesis, no le falta todavía ninguna pluma.

¿Qué le dicen aquellos ojos homicidas?
Aquellos ojos le dicen:
«¡Cuánto te quiero, Anselmo de mi alma! Ya no faltan mas que tres dias para nuestra union, tres dias para ser tu compañera de alegrias y pesares, tres dias para ser tu mujer, tres dias para formar con mis brazos una cadena de flores alrededor de tu cuello!»

Y al tener aquellos pícaros ojos ese mudo pero elocuente lenguaje, las mejillas de Justina se vuelven de color de púrpura.

Pónganse ustedes en el lugar del pobre Anselmo!
Maquinalmente, retira el cadáver de la pava, débil barrera entre él y su encantadora novia y acorta la distancia que le separa de aquellos ojos habladores.

¡Cuánto te quiero, Anselmo de mi vida!—continuan aquellos ojos.—¡Lo creerás!... hace tres años que sueño con ese día venturoso que se acerca al fin; que respiro en el aire el embriagador perfume de la flor de la esperanza, de la esperanza de ser tuya para siempre; que lloro de felicidad al escuchar todas las mañanas el canto de la golondrina posada en el borde del nido; que bendigo á Dios por haber puesto en mi alma este dulce sentimiento! ¡Cuánto te quiero, mi Anselmo!... Y tú, ¿me quieres mucho?

Esto ya era mucho decir!

Un san Antonio bendito no hubiera tenido valor para hacerse el desentendido y arrancar filosóficamente las plumas al cadáver de la pava.

—Justina!... Justina!...—exclama Anselmo sin poder contenerse—¿me preguntas que si te quiero?
—¡Yo?... no te he preguntado nada!
—No, Justina mía, yo no te quiero, yo te adoro!
Y enlaza con el brazo el cuello de la que ya conceptúa como su mujer y sella con sus labios uno de aquellos habladores ojos...
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—Justina!... Justina!...—grita la tía Mónica desde una ventana que dá á la huerta.—¿Y esa pava?
—La estamos pelando madre!

VII.

Han dado las doce.
El tío Bernardo llega de la bolera con los consabidos parientes.
—Mónica, ¿cómo andamos de preparativos?
—Bien, pronto se va á poner la mesa.
—Pues, mira, escáncianos un vaso de lo rancio para abrirnos el apetito.
La tía Mónica vuelve con un enorme jarro de aromático nava y echa una rueda.
—Y los muchachos?—pregunta su marido.
—Están en la huerta pelando la pava. Y por cierto que no se dan mucha prisa... Ya hubiera yo pelado media docena. Muchachos!
—Déjalos, mujer! Los muchachos en vísperas de casarse tienen que hablar de tantas cosas!
—Pero, hombre, si ya apenas hay tiempo ni de asarla! Justina!
—Señora!—responde desde el cenador una vocesita fresca y armoniosa.
—Pero, mujer, ¿viene esa pava?
—Madre, si todavía la estamos pelando!

VIII.

Y mientras, fuera del cenador convertido en paraíso, la perezosa brisa juega siempre con las susurrantes hojas; y los colores siguen piando; y los grillos entonan mas fuerte que nunca su ensordecedor cri-cri; y los gorriones, volátiles prudoniamos que saben de carretilla que la propiedad es el robo, pico-tean con la mayor desvergüenza las mejores uvas; y la tórtola del palomar continúa gimiendo melancólicamente.
—Y dentro del cenador?
—Son ustedes muy curiosos!
Sin embargo, les diré que dentro del cenador hay una pav
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sin pelar, aunque hay dos séres que pelan la pava desde hace tres horas; dos séres que confunden sus almas en un ¡yo te amo!; dos séres que se miran y sonríen con celestial delicia, que olvidan el mundo y sus miserias para no ver sino la senda de flores que el amor abre ante sus pasos; que se han escapado por un momento de la prosáica tierra para recorrer, asidos de la mano, las misteriosas y embalsamadas frondas de un venturoso Eden.

¡Bendita, bendita peladura!
¿Por qué no puede el hombre prolongarte siquiera por espacio de medio siglo?
¿Por qué, siendo tan dulce y sabrosa á los 18 años, nos parece tan ridícula á los 40?
Ay! ¿por qué se nos encanece el cabello y se nos enfria el corazón?...

IX.

La mesa está puesta.
Los convidados empiezan á tomar asiento.
Cada uno de ellos, gracias á lo avanzado de la hora y á los vasos del nava, tiene mas hambre que un náufrago de la Medusa.
Esta comparación es un señor anacronismo.
En la época de la primera pava, ni siquiera habian nacido los árboles cuya madera sirvió para construir aquel desgraciado buque. Prosigo.
—Y esos muchachos?—pregunta el tio Bernardo cojiendo una silla.
—Pues es verdad!—responde la tía Mónica que no ha vuelto á pensar en ellos, distraída por sus complicadísimas operaciones culinarias. Y ya es imposible!... ya no hay tiempo!
—De qué no hay tiempo, Mónica.
—De asar la pava!
—Qué pava?
—La que esos satanases están pelando desde las once.
—Ave Maria! desde las once? Mucha peladura es esa!
—Que pasa de castaño oscuro! Con las glorias se les olvidan las memorias.
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—Vé á llamarlos, mujer! Quédese la pava para la cena, y díles que vengan, que los estamos esperando.
La tía Mónica entra en la huerta.
—Justina!
—Señora!
—¿Qué mil santos estais haciendo?
—Estamos pelando la pava, madre.
—¿Todavía?... Pero esa pava es como la gracia de Dios, que no se acaba nunca! ¡A comer, grandísimos bribones!
—Pues qué hora es?—pregunta Anselmo como si despertara de un sueño y con el mismo aire embobado que si acabara de caerse de las nubes.
—¡Las dos! Hace tres horas que estais pelando la... ¡Dios me ampare! ¡y todavía le faltan las alas!...
Justina se pone como una cereza.
—¡Madrecita!—responde el zalamero Anselmo abrazando á su suegra—estaba tan dura de pelar!...
—¿Dura una pava que no tiene diez meses, grandísimo gandul?... ¿Dura una pava mas tierna que una manteca?
—¿Mas qué el corazon de mi Justina?
—Quitate de ahí, picaronazo. Y á comer, hijos míos, que la sepá espera.

X.

Dejo á la consideración de ustedes las pullas que durante la comida caen á manera de granizada sobre los felices novios.
—Anselmo—dice uno—cuando yo mate una pava, te la voy á mandar para que me la peles.
—¿Con Justina?—añade otro.—Pues mándala con veinticuatro horas de anticipacion, si quieres comerla á tiempo.
—Y qué?—repone un tercero—con tal que la peladura fuera hecha á conciencia! con tal que no le quedaran ni los cañones!
—Vamos, señores—interrumpe el tío Bernardo—qué unos mas y otros menos, todos la hemos pelado regularmente. Y si no, que se lo pregunten á Mónica.
Justina, roja como la grana, escucha el tiroteo de epígramas, fijando los ojos, aquellos habladores ojos que ustedes conocen en las cintas del delantal, cuyas puntas arrolla entre sus dedos.
De cuando en cuando, los levanta para fijarlos en su novio,