ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 34

En la izquierda de dicho caminillo cauce, y corte recto de una piedra ó trozo de granito, cuya extension no se puede medir por estar sus límites cubiertos por las tierras cercanas, aparece una hendidura, que se prolonga en forma de montera, dentro de la cual puede penetrar un hombre como unos dos metros, siendo su fondo estanquillo cristalino de agua, cuyos sobrantes ruedan por la parte baja del camino, ya desde aquel punto con mas ó menos corriente.

La laboracion de las tierras circunvecinas, y principalmente en la superficie ó techumbre de esta cueva, ha hecho que desaparezca el chorro natural del agua, gota á gota caída desde el peñasco á la charca, y cuya circunstancia, presumible y lógicamente, desde los mas antiguos tiempos, daria el nombre de Tintín á dicho manantial.

De esta cueva pues y estanquillo, que en los tiempos de nuestra leyenda era de mayor extension interior, aunque á la vista no presentase mas que la descripcion que hemos hecho, se conserva en Montilla la tradicion de La Vieja de Tintín, que según ha pasado de unos en otros, parece que «era verde y jenosa, y cernía continuamente en el hueco del manantial, concezado monstruoso, los higos que arrojaban las higueras plantadas en los superpuestos terrenos de la peña. Estos higos tenían la virtud al comerlos, de que cesaban inmediatamente las querellas entre los padres y los hijos.»

II.

El 31 de Julio de 1589 se habian aprobado en la ciudad de Montilla las Constituciones de la orden de Caballeros Quantiosos, aparecidos por primera vez en la España cristiana á raíz de la batalla de Clavijo, año de 844; y cuyo principal objeto, era el de combatir la raza mora, y últimamente toda inmixture extranjera en los asuntos nacionales.

En la casa del Bailio, calle hoy de Juan Diaz, se determinaron y aprobaron dichas Constituciones, y allí surgió en su última reunion aprobatoria, una lucha, una enemiga de sangre, que no debia terminar sino con la muerte.

D. Alonso de Vargas y el licenciado D. Pedro de Figueroa, personas de la primera reputacion y nobleza, y entre los cuales
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 35

existía siempre una ligera emulación de cual más preponderase en las esferas de la vida social, por cuestión de quién fuese más ó quién menos, en la aprobación de uno de los artículos, se trabaron de palabras, y después de obra yendo á las manos.

D. Alonso de Vargas dió un bofetón á Figueroa, y éste á su vez y casi simultáneamente una estocada al D. Alonso, sin poder pasar á mayor violencia, porque los caballeros concurrentes pusieron término á la querella separándolos en el acto.

En los primeros días, después de pasada la escena que acabamos de referir, los amigos y las respectivas familias de los contendientes, sirvieron de escudo con su vigilancia á los rencores de ambos caballeros; pero algún día terminada ó descuidada ésta, dió por resultado la muerte de Figueroa, al subir la cuestecilla de Rompe-haldas, hoy cuesta de Lozano, al comenzar el crepúsculo de una tarde de Setiembre.

Frente por frente de la casa número 17 de dicha cuesta de Rompe-haldas, casa donde vivió desde la edad de tres ó cuatro meses hasta la de 19 años, el ilustre general, hoy espatriado D. Juan Contreras y Roman, se encontraron los dichos Vargas y Figueroa solos, y en desafío reñido se batieron, quedando muerto el último.

La esposa de D. Pedro de Figueroa, D.ª Juana Paez de Liébana, que idolatraba á su marido de una manera enloquecedora, casi estuvo á la muerte por causa de la pérdida de su esposo. Sin embargo, se salvó quedando para siempre perturbado su organismo, hasta el punto de que ocultamente, principió á madurar y á preparar su cerebro, una idea terrible, al conocer habían sido infructuosos los deberes de la justicia para encontrar al matador de su marido.

Efectivamente nada, nada se pudo conseguir ni averiguar del causante de dicha muerte, aunque se practicaron toda clase de diligencias oficial y extraoficialmente.

Para esta esposa delirante de dolor, y perturbado su cerebro por la venganza, nadie, ninguno otro había sido la causa de la muerte de su esposo, mas que su contrario D. Alonso de Vargas; y contra éste, soñó, acarició y preparó, una venganza terrible.

D. Alonso de Vargas desde su casamiento con D.ª Mencía de
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 36

Astorga, habia sido siempre el hombre mas feliz de la tierra, con el amor de su esposa mientras vivió, y con el amor de su hija única Teresa, que era el encanto de su existencia. Perfecto caballero como era y esclavo del honor, por causa de éste, y de su carácter demasiado violento, en duelo de igual á igual, ya hemos dicho habia sido en verdad el autor de la muerte del don Pedro; muerte que habria de traerle su desesperacion eterna.

La vengativa esposa de Figueroa, buscó con refinamiento persistente el fianco mas doloroso de su enemigo, y lo encontré al fin, haciéndole aparecer manchada á sus ojos, su hija idolatrada Teresa.

Tal fué, pues, su trabajo, y tan continuado dia por dia, que antes de los tres años hubo de lograr su terrible propósito.

Este es el asunto que nos proponemos brevemente referir á continuacion.

III.

Era el 4 de Mayo de 1591.

Entremos en una gran casa de la calle de S. Fernando de la ciudad de Montilla, que aun en su esquina conserva un sello de la antigüedad de Ulía (1) y dejando una placetilla que le precede, atravesemos sus grandes y macizas puertas oscuras.

Después de penetrar, torzamos á la derecha hasta buscar la última habitacion baja, que tiene alta y pequeña ventana á la calle Anton de Aguilar. Esta es la casa de D. Alonso de Vargas.

Misteriosa y sombría, de altos y macizos muros, parece inhabitada, y efectivamente casi lo está, desde hace unos diez dias, pues en ella no moran mas habitantes, que D." Teresa de Vargas, hija única del D. Alonso, y un criado y una criada tan

(1) Es una piedra sepulcral romana que la trae D. José Vazquez Venegas de los papeles del Dr. Enrique Vaca de Alfaro, y publicada por Musatori, y últimamente por el Dr. Emilio Hubner en su Corpus Inscriptionum Latinorum señalada con el número de órden 1542. Para sacar el calco de esta piedra fuimos en el año de 1856 con el Dr. Hubner, al sitio donde aun se encuentra, que es la esquina de la calle de S. Fernando á la de Anton Aguilar.
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 37

ancianos y tan servidores de la casa, que el cariño que les conceden sus dueños les dá derechos de familia.

Son las ocho de la noche, y en la cámara que hemos referido, tapizada en grandes recuadros de madera sujetos á las paredes, con cuero avellana de Córdoba, y con clavetillos dorados, se encuentra la jóven hija de D. Alonso, sentada en un sitial, y apoyada en un reclinatorio portátil que tiene delante, pareciendo sumida en un profundo aletargamiento.

Silenciosa y calladamente ha penetrado en la estancia un anciano mayordomo, completamente encorbado por los años, y sostenido en una muleta para auxiliar sus pasos vacilantes.

Teresa no se ha incomporado en el asiento ni ha demostrado señales de conocer que alguien se acercase, hasta que el anciano al llegar á ella le tocó suavemente en el hombro.

—Niña Teresa, le dijo, aquí me tienes y te traigo una noticia.

Teresa se incorporó y mirando tiernamente á Cristóbal Pereira, que así se llamaba este antiguo criado, le respondió:

—Hablad, hablad, porque ya no tengo alientos para tanto sufrir. ¿Y mi padre?

—De él, hija mía, de él es la noticia.

—Venid, venid pronto.

—No te impacientes por Dios, á mis años no se puede ir de prisa, y á mis años tambien, hay alguna experiencia y muchos temores.

—Pero decid de una vez, Cristóbal.

Sosiégate y ten calma, y empecemos antes por la conversación de siempre. ¿En qué le has ofendido? Dímelo por Dios.

—En nada, en nada Cristóbal, os lo he dicho ya muchas veces; en nada os repetiré siempre, y en nada, en nada, diria al mismo Dios que me lo preguntase.

—Si, tienes razon, tienes razon, hija mía, y no puedes menos de tenerla. En nada, porque eres un ángel; en nada, porque no cuentas mas que quince años; en nada, porque tu educación no ha tenido igual; en nada, porque nadie ha fijado aun en tí los ojos; y en nada, por último, porque la inocencia está todavía inmaculada en tu alma. Pero, ¿por qué está tu padre serio y reservado contigo, y el dolor y la desesperacion es lo que últimamente hemos visto en su rostro?
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 38

—Sabeis que no lo sé, y me lo preguntáis para hacerme sufrir, replicó Teresa derramando un mar de lágrimas.

Cristóbal al verla también lloró, y sus sollozos mezclados con los de Teresa, interrumpieron el silencio de aquella estancia.

—Templa por Dios tu llanto, querida hija mía, añadió Cristóbal, sujetando sus lágrimas, y tomando aptitud más serena; templa por Dios tu llanto, y sigamos hablando de tu padre.

Teresa iba á interrumpirle; pero el anciano continuó:

—No podemos, pues, de ningún modo explicarnos el dolor y reserva que se reflejaba antes de partir en el rostro de tu padre, y muchísimo menos al haber despedido todos los criados antes de partir, á excepción de la vieja Florencia y yo, y sin embargo, hay aquí un misterio terrible que no podemos penetrar.

—Y yo ¿qué he podido hacer mas que respetar las órdenes de mi padre, y no admitir otros criados aun á pesar de vuestros deseos?

—Tú nada has hecho ni has debido hacer, y en el mismo caso yo me encuentro, que desde el tiempo de mis abuelos servimos esta casa. Pero ahora, y esa es mi venida, te suplico hagas lo que te aconseje.

—Hablad, decid; ¿á quién he de obedecer mas que á vos que me quereis con el cariño de un padre?

—Acabo de saber, repuso Cristóbal, que mi Sr. D. Alonso se encuentra en casa de su sobrino el Alcalde mayor de Alcaudete, y es preciso que le escribamos una carta.

—Marchó sin decir dónde, añadió Teresa. ¿Cómo sabéis que allí se halla?

—Me lo acababa de decir el demandadero de las monjas de Santa Clara, pues su hijo que ha llegado hoy aquí, después de estar en Baena, y antes en Alcaudete, dice haber visto al señor.

—Pues bien. ¿Qué he de hacer?

—Dirigirle esta carta que ya traigo aquí escrita.

—La firmaré; con eso basta, y vos también.

—Así lo he hecho, hija mía, y si acaso no respondiese, pónernos en camino, y allí al amparo de la familia, en Alcaudete, pedirle explicaciones y perdón hasta tanto de traerlo á nuestro cariño.
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 39

—Dádmela.

Cristóbal alargó á Teresa un papel enrollado, y ésta después de leerlo se levantó y dirigiéndose á una mesa, suscribió la carta dirigida á su padre, entregándosela después á Cristóbal.

—Adios, hija mia, añadió éste: dentro de un momento llegará Auselmo á quien he mandado llamar, y éste la llevará mañana á Alcaudete al amanecer. En seguida pienso acostarme; creo que me encuentro un poco indisputo.

Desde el momento en que Teresa había entregado la carta á Cristóbal, volvió á quedar sumida en su aletargamiento, pareciendo no oírle.

El anciano Cristóbal se retiró.

IV.

Una hora escasa había pasado, y el golpelelento y monótono de las campanadas de la queda, parecían haber dado en el cerebro de la joven Teresa, comoviéndose todas las fibras de su cuerpo, volviendo otra vez á la realidad de la vida, cuando penetró en la estancia la vieja Florencia.

Aquella niña de quince años, sola, y con su pensamiento luchando hacia ocho días, sin poder ni aun vislumbrar ligeramente el misterio que envolvía la resolución última de su padre, de abandonar su casa, dejándola en aquel estado; sola únicamente, con su pensamiento en lucha, había sufrido torturas infinitas. Estas torturas, este anhelo, esta ansiedad en una palabra, latente, continua, y pertinaz, le habían por completo destrozado su alma virgen, cuando su alma virgen aún no había empezado á sonreír tristemente con las ilusiones de los problemas serios de la vida.

Este estado de nueve días consecutivos, la habían trasformado de repente, y la habían hecho ser mujer en el camino de las amarguras.

Su belleza admirable, se había agostado como la flor; blanca y pálida casi llenaban por completo el óbalo perfecto de su semblante, la dilatación de sus pupilas, y la cinta azulada que cada vez se extendía más á su alrededor.

En su mirada, antes dulcisima, se destacaba profundo fuego sombrío, precursor de aliento poderoso, de resoluciones rápi-
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 40

das, extremas, indestructibles; y eternamente ciega en su lucha de descubrir y de adivinar, su intenso padecimiento y anhelo la sostenía.

Un estremecimiento nervioso hemos dicho que recorrió todo su cuerpo galvanizándolo, con los lentos y monótonos golpes de las campanadas de la queda, despertándola de su marasmo, en el momento de penetrar en la cámara su criada Florencia.

Esta era una anciana de los mismos años y los mismos achaques de Cristóbal.

—¿No te has acostado? le dijo Teresa admirada de verla entrar.

—Y cómo he de hacerlo, señorita, sin vos haberlo realizado.

—Tienes razon; egoista con mis doloros, no comprendo que los causo á los demás. Retírate y acuéstate.

—¿Pero vos no lo haceis?

—Retírate y acuéstate, pobre Florencia; yo aun he de tardar algun tiempo. Tengo la cabeza que me arde, y no podria conciliar el sueño.

—Yo no quisiera.... se atrevió á murmurar Florencia.

—Pues lo harás, en seguida, replicóle Teresa, con cariño á la par que con entereza. ¿Lo entiendes?

Florencia pareció hacer una demonstracion para retirarse sin replicar cuando la joven añadió:

—¡Y Cristóbal, está ya acostado?

—Si señora, respondió Florencia. Apenas salió de este apósoento se retiró á su cuarto para descansar, porque se encuentra indisputado.

—¡Entonces no ha venido nadie? interrumpió la joven.

—Eso iba á continuar diciendo. Ya en su cuarto Cristóbal, llegó Anselmo á quien entregó una carta diciéndole que al amanecer partiera para Alcaudete, retirándose en seguida éste y quedando en hacerlo.

—Bien está, ahora á descansar, Florencia.

—Puesto que la señora lo ordena, lo haré. ¿No necesitais nada?

—Nada: retírate. Buenas noches.

—Buenas noches, repitió Florencia al atravesar las puertas
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 41

de la estancia, y en cuyo momento se oyeron fuertes golpes en la puerta de la calle.

Florencia tornó en seguida á penetrar en la cámara.
—¿Habéis oído llamar á la puerta? dijo.
—Quién será á estas horas?
—Yo creo que no se deberá abrir; dos mujeres solas é indefensas...
—Dices bien; pero no deja de sorprenderme quién ha de venir á mi casa.
—No sé, señora, no sé: cómo no fuese el amo.
—Sí, sí, abre inmediatamente; no tardes, replicó Teresa anhelante é impaciente.

Florencia, sin embargo, permanecía como clavada en su sitio sin obedecer las órdenes imperiosas de su señora, cuando se repitieron los golpes en la puerta con mas fuerza.

—Marcha, Florencia, marcha inmediatamente, repitió la joven, y en el mismo momento de pronunciar estas palabras, se lanzó precipitadamente en dirección de las puertas de la calle apartando á Florencia de su camino, que visiblemente temblaba de miedo.

Florencia, sin embargo, con voz apagada, aun se atrevió á murmurar:
—No vayais, no vayais por Dios, señorita.

Teresa no hizo caso y llegando á la puerta, y decididamente descorriendo el cerrojo, la abrió.

Un hombre del campo se presentó á su vista, que sin saludarla, y demostrando impaciencia é inquietud, le dijo:
—Si quereís ver vivo á vuestro padre, en este instante está espirando en la huerta de la Plata, por la venganza y los asesinos de D.' Juana Paez de Liébana.

—Mi padre, mi padre!; esperad, con vos partiré.

El hombre del campo sin parecer oirla, pues había echado á andar precipitadamente, antes de volver la esquina inmediata de la derecha, pronunció estas palabras:
—Voy á avisar á la justicia.

—Esperad, gritó nuevamente la joven Teresa, cuando ya los pasos del campesino, se oían por última vez al entrar en la calle Corredera.

Teresa había quedado inmóvil y pálida en la puerta de la
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 42

calle, y si no hubiera llegado Florencia, que solo había oído el grito de «esperad», tal vez no se hubiera movido de aquel sitio en algún tiempo.

La oscuridad del portal hacia que Florencia, ignorante de todo, no pudiese percibir lo desencajado del rostro de su señora, y esta misma ignorancia le hizo esclamar viendo la inmovilidad de Teresa:
—¿Pero señorita, que haceis? Quién era el que llamaba? Algun burlador sin duda. No había nadie.

Ante el tropel de tantas preguntas de Florencia, pudo rehacerse por completo la joven, y fingiendo serenidad, respondióle:
—Sí, nadie, Florencia; alguno que equivocaría su casa en la oscuridad; alguna burla como has dicho; algun loco probablemente.
—Veis como yo lo decía?: y á Dios gracias, que ...
—Marchémonos pues á acostar, cierra la puerta.
Florencia corrió el cerrojo inmediatamente, y añadió:
—¿No os acompaño?
—No: ya te lo he dicho.

Teresa marchó delante y penetrando en su cámara cerró la puerta por dentro. Florencia al echar el cerrojo en la puerta de la calle se retiró á su aposento.

V.

Son las dos de la madrugada del dia 5 de Mayo de 1591, es decir, próximamente cinco horas después de las escenas que acabamos de resaltar.

Un chiquillo, un jóven hermosísimo, escasamente de unos doce años de edad, de rasgados ojos negros y con el traje de un trabajador, se encuentra tristísimo y ojeroso y anonadado, sentado sobre una peña inmediata á una posilla de agua, que es la que hemos designado lleva hoy el nombre de la Malenita.

Sin embargo de su postracion y anonadamiento, como de haber corrido grandes distancias, y estar poseido de inmenso dolor, parece esperar atento el menor ruido para huir, según la inquieta actitud que lo sobrecoge al sentir el mas leve e imperceptible de las ramas.
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 43

Su sufrimiento revelado en su semblante y mirada es intenso, y ráfagas rosadas que brotan y desaparecen por instantes en sus mejillas, marcan profundísimo rubor.

Aunque la noche es clara y serena, va ya desapareciendo lentamente la oscuridad y sucediéndole en cambio la reverberación lejana de los ausentes resplandores del alba.

El tiempo no es de primavera como debiera marcar la estación, sino por el contrario bochornoso y cálido, sin que se mueva la más ligera brisa.

El joven no tiene conciencia del estado en que se encuentra, que debe ser gravísimo, y sin embargo le extraña tanto silencio y tal soledad, pues creía que ya debía notarse el primer movimiento del trabajo por los campesinos sus compañeros, que madrugando saliesen á sus faenas.

Efectivamente, á esa hora y en todos tiempos, hay diligentes trabajadores que madrugaran muchísimo antes del alba, y ningún movimiento, ningún ruido, ni cerca ni lejos percibió el chiquillo, que esto determinase. Era con todo natural y de fácil explicación esta carencia de movimiento. El venidero día era el primero de la Pascua de Pentecostes ó venida del Espíritu Santo sobre los apóstoles, y la huelga era general en todos los trabajadores.

La actitud en que se encontraba el joven de esperar atento el menor ruido, y la nerviosa inquietud que le dominaba, se han realizado.

El ruido, y en su consecuencia la sorpresa que le ha sobrecogido, han sido tan instantáneas, que en el momento de levantarse y huir, un perro podenco hermosísimo, se le ha acercado con demostraciones de júbilo.

A la presencia del perro tembló mas poderosamente nuestro joven, y vaciló unos momentos para no caer en tierra, sin fijarse en los anulidos lastimeros del animal, ni en los esfuerzos que este hacía desgarrándole sus ropas.

El podenco sin darse un punto de reposo, intentaba avanzar tirando del joven, y este, mudo, tembloroso, jadeante, la vista perdida, extraviada, prensándose las sienes con ambas manos, no podía fijar sus ideas, y hacia esfuerzos poderosos por llamar su razón que se le escapaba.

Empezó á andar á los empujes del perro, y en seguida é ins-
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 44

tantáneamente á la par de una sacudida nerviosa de todo su cuerpo gritó desgarradamente.

—¡Ya es tarde! Ya es tarde!

El perro acompañó con un aullido más lastimero este grito de desesperación, y continuó tirando de los calzones del muchacho.

Este, rígido y nervioso pareció tomar aliento; y dirigiéndose al perro le dijo:

—Sí, sí, vamos, aún todavía podré llegar á tiempo.

Y chiquillo y podenco empezaron más bien á correr que á andar en dirección del Norte.

La caminata del perro y del joven, tomada en línea recta por enmedio de los escasos sembrados, y más abundantes matorrales, fué pesada y fatigosa; y el podenco latía, y el joven jadeaba, pareciendo que se le rompía el pecho á cada aliento que despedia.

Así caminaron durante unos breves momentos, cuando el perro lanzando un leve gemido; quedó tendido en tierra.

El joven se detuvo y miróle espantado, sin embargo de la oscuridad.

El animal exhalaba en aquel instante su último aliento.

No adivinó el muchacho la causa de esta parada, y sin percibirlo siquiera, iba á continuar su marcha desalentada, cuando tropezó con el cuerpo del animal.

Se detiene, se baja, recoje al perro con sus manos que se le tornan húmedas, y nota el enfriamiento cadavérico, y presiente que aquella humedad es sangre, y arrima sus manos ávidamente á sus ojos. La tenue claridad de las reverberaciones crepusculares, le permiten adivinar la oscuridad de sus manos, y notar que aquella humedad es pegajosa, y lanzando un grito desgarrador, prosigue su camino, ya incierto desde aquel instante por falta de su guía.

Seis ó ocho pasos ha avanzado con prodigiosa rapidez cuando instantáneamente se detiene y vuelve hacia el perro, pidiéndole ayuda. Cae desplomado con todo su peso en tierra, y toma en sus brazos el cadáver del animal, levantando su cabeza sobre sus dos manos hasta la altura de sus ojos. Sus pupilas penetradoras quieren contemplar la vida que ya había huido de aquel cadáver, y sus labios quieren pedirle consejo, ayuda, auxilio, en su situación de misterios y angustias.
Revista de Andalucía (1879-01-01 00:00:00), página 45

LA VIEJA DE TINTIN

Sus ropas se han manchado de sangre, sus manos están tintas en ella, y el cadáver se desprende nuevamente cayendo en tierra.

En esta ansiosa actitud, desencajado el semblante, y en medio de aquel profundo silencio, ha oído repercutir sobre el suelo, á su espalda, lejanos pasos de corceles en carrera, y esto le hace pensar en que se retarda en su empresa. Fija su oído con mas atencion; se asegura de la verdad del ruido que oyera, y tomando desesperada resolucion, se precipita en veloz carrera hasta perderse de vista.

VI.

Una casería rústica, esencialmente campestre y anchurosa, con numerosos establos, enclavada en un estenso valle, y con gigantescas arboledas y exuberante frescura por la parte del Oeste, y limpia y despejada por las demás á exencion de los sembrados de trigo, es lo que tenemos necesidad de presentar á nuestros lectores en la noche de nuestra referencia.

En la estensa planicie que precede á las puertas de entrada de esta casería ó quinta, se ven en tendida fila casi sin levantarse del suelo, seis pilas rústicas, derramando el agua sobrante un reguerillo que se pierde entre los árboles de su izquierda, del abundoso venero que las llena.

De frente precisamente de estas pilas, se encuentra la puerta principal de este caserío, y no decimos puerta principal por su importancia, sino porque á su lado derecho aparece otra, y á su lado izquierdo una empalizada, semejando otra de entrada á los establos.

Por esta puerta principal que hemos dicho, se penetra en una inmensa cocina adornada á uno y otro lado con asientos de piedra pegados al muro; y despues á las demás dependencias que solo son establos y caballerizas y tinados, y en su parte superior graneros.

La puerta otra que hemos señalado á la derecha de la principal, es la única que en la oscuridad se puede ver está entreabierta, pues se nota desde lejos un rayo de luz, semejante á una ancha cinta en toda su longitud.

Esta quinta, á pesar de estar hace tiempo deshabitada, no