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logo aclara, haciendo comprender que no se limita al estudio del grupo de Athanodoro, sino que siguiendo el método sintético parte de lo menor á lo mayor, de lo particular á lo general, extendiéndose en consideraciones á todas, absolutamente á todas las obras.

Sostenida como fuente de belleza la naturaleza en calma, la misión del poeta era la misma que la del pintor, cosa extraña; pues desde el primer momento se advierte, que ni son iguales las facultades, ni idénticos los medios. La pintura necesariamente ha de concretarse á un momento, los medios que en este arte se emplean no permiten adquirir el completo de la idea desarrollándose en el tiempo: la luz y el color no permiten á nuestro espíritu mas que una impresión, con estos elementos no cabe la extensión, no cabe en modo alguno la continuidad que puede darse mediante la palabra. El pintor en un cuadro tiene que limitarse, está obligado á ello; el poeta en su composición puede extenderse á cada uno y todos los detalles, puede principiar á hacer con motivo del objeto hecho, y de aquello ya expresado puede hacernos adquirir la completa idea por cambios en el tiempo y en el espacio, que no pueden en modo alguno realizarse en la obra pictórica. De aquí la enunciación de lo principal, si son distintos los medios, si con unos el poeta puede disponer del tiempo y del espacio, si puede continuar mas allá de lo primeramente presentado, las artes que nos ocupan no pueden confundirse ni las doctrinas de las unas ser aplicables á las otras. Si el artista ha de evitar lo horrible en sus obras el pintor no puede presentar en el cuadro el momento de la revelación del dolor físico que puede llegar á ser perfectamente justificado en la obra poética por el sucesivo desarrollo de las ideas. Esta separación establecida entre las artes, que partiendo todas de la imitación de la naturaleza, nos lleva á la confesión de la unidad en ellas, al par que á la determinación de los límites dentro de que cada una debe comprenderse, es el objeto principal del Laokoonte. Winckelmann, habiéndose fijado en el admirable grupo de Athanodoro de Roda é identificándose con la idea concebida por el artista, fija sus miradas en la figura que según él «nos ofrece el espectáculo de la naturaleza humana en el mas grande dolor de que puede ser susceptible, bajo la imagen de un hombre que trata de reunir todas las fuerzas de
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UN ENGENDRO LITERARIO.

ACACIO CACERES PRAT.—RECUERDOS Y SOMBRAS.

Bajo de este título acaba de publicarse un librejo, que si como éste chiquito, carito y malito fuese bien pensado y bien hecho, ciertamente estaria de enhorabuena la literatura española. Lo de chiquito á la vista salta, pues no excede el tamaño de un silabario ó almanaque de los antiguos; lo de carito, baste decir que, con poco mas de dos pliegos de impresion, cuesta seis reales, suponiendo que alguien lo compre; y en lo de malito supera al tomo de poesías que hace dos años publicó el mismo autor, que es cuanto ponderarlo cabe.

Aunque tan minúsculo y reducido, este volumen, todavía el Sr. Cáceres halla medio de dividirlo homeopáticamente en tres partes, dedicando la primera y tercera á su madre y padre, y la de en medio al Sr. Grilo, á quien llamá su compañero (¡¡¡¡...!!!), apellidándole lírico poeta, por mas que mejor hubiera sido apellidarle poeta lírico, que es como se dice con mayor propiedad, sobre todo en prosa.

Comienza la primera parte de este microscópico librejo con una cosa, pues no se cómo calificarla, que se titula Amor y muerte, y que mejor debiera titularse Versos de mala muerte; cuyos versos están divididos en nueve fragmentos ó tajadas; cada uno con su correspondiente nombre á la cabecera, y son como siguen:

1.º Amor del alma.—2.º Viaje al Paraíso.—3.º El Paraíso en la aldea.—4.º La tos.—5.º La muerte.—6.º En el cementerio.—7.º La llave del atahud.—8.º Trofeos de amor.—9.º En su tumba.

Leyendo esta composición, ó descomposicion, y aun sin
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su espíritu contra ella» admira la cakna, parece identificarse con él, en el momento que las serpientes le oprimen con sus féreos anillos, sintiéndose seducido, al ver como el exceso de sufrimiento abulta los músculos y estira violentamente los nervios, en tanto que el valor se retrata en su frente hinchada, como el pecho se levanta con trabajo por la necesidad de la respiración que es igualmente contenida por el silencio que la fuerza de su alma impone al dolor que quisiera ahogar ó al menos concentrar en su interior, de todo lo que el ilustre autor de la historia del arte entre los antiguos, no dedujera mas que censuras para él.

Clamores singul horrendos ad sidera tollit del poeta, por que efectivamente la expresion de Virgilio no estaba en concordancia con la naturaleza en calma que designaba como fuente de belleza para la obra artística; pero con esto se da patente la distinción que dentro de la confusion anterior, queria fijar Lessing.

Athanaadoro de Rodas tuvo que concretarse á un momento determinado del cuadro terrible en el que nos presenta á Laokoonte ahogado por las serpientes en compañía de sus hijos, y en la necesidad de prescindir de todo lo que pudiera parecer repugnante, hace surgir del mármol la bella obra que también describe é, interpreta Winckelman, y lo mismo necesariamente tiene que suceder con las representaciones pictóricas que se hayan hecho ó se hagan del Filactete de Sofocles, del Prometeo de Esquillo, del Aquiles de Homero, del Ugolino del Dante, del Segismundo de Calderon ó del Werther de Goethe, porque el artista tendría que hacer un presente, sin mas tiempo de que disponer, en tanto que el poeta que dispone de él, recorre toda la escena, la describe partiendo ó pasando por la naturaleza en calma, llega hasta la agitacion en que no puede negarse belleza, que puede solo expresarse por el valor convenido de las palabras que responde á las necesidades de nuestra alma.

Esta es, en el campo de la estética, la gran innovacion que el autor que nos ocupa introdujo, de la misma manera que anteriormente la había llevado con su poderoso genio al género dramático. Por mas que el Laokoonte no sea ni con mucho una obra perfecta, pues deja lagunas considerables, como es la no pequeña de la excepcion que tuvo que establecer para la poesía
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didáctica y la no clasificación de la poesía bucólica, la obra de Lessing produjo una influencia grandísima que en sus obras atestiguan Herder, Goethe, y Schiller, influencia de provechosos resultados para la moderna literatura y que demuestra como unos artistas están obligados á mantenerse dentro de límites que si traspasan no obtendrán belleza, en tanto que otros aun traspazándolos encuentran el complemento que las hace completamente bellas.

A. FERNANDEZ MERINO.

Á BALZAC.

O el hombre se hace monje de la Trapa,
ó ha de estar por sí mismo condenado
á sufrir como aquel desventurado
protagonista de tu Piel de Zapa.

Piel de mengua fatal lleva por capa
el corazón, bajo su peso ahogado,
pues en todo deseo realizado
le muestra que la vida se le escapa.

Viejo en la juventud, bien claro veo
que del bárbaro crimen del suicida
ya, por mi corazón, he sido reo.

Túvo tan solo una ilusión querida,
y perdí, realizado aquél deseo,
la mitad más hermosa de mi vida.

EDUARDO BUSTILLO.
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EL ARTE LITERARIO EN MÉXICO.

APUNTES PARA UNA HISTORIA DE LAS LETRAS ESPAÑOLAS EN AMÉRICA.

Continuacion.

III.

José Rosas.—Dedicatoria de la primera edicion de sus poesias.—Penas íntimas.—Aprecio de que disfruta entre sus compatriotas.—Composiciones de José Rosas.—Mas sobre al carácter de Rosas.—Otra composicion.—Sus obras elementales.—Sus obras dramáticas.

Saludad conmigo lectores el nombre de otro distinguido poeta mexicano. Para mí José Rosas, á quien me refiero, ocupa en la historia literaria de su patria un puesto tan levantado como Justo Sierra, aunque otro sea el carácter de su inspiracion. Sierra es el torrente á cuyo impulso soberano se estremece las encinas colosales; Rosas es la apacible cascada que acaricia rumorosa con los diamantes de su rocío las flores que bordan el valle que le sirve de cuenca. José Rosas pone en música celeste las palaleras armoniosas de la naturaleza; es el poeta de los crepúsculos cuya lira necesita la sombra de los bosques á la hora en que el sol evapora las nubes con sus perpendiculares rayos. Rosas es el cantor de los sueños apacibles de las aves á quienes desperta la primera luz de la aurora; Rosas es el poeta del corazon, el favorito del sentimiento, el traductor de esos pesares que no promueven el orgullo, sino que por el contrario arrancan á nuestros ojos llanto consolador.

Quizá esto se debe á sufrimientos que datan de su juventud.
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Al menos así lo manifiesta la siguiente dedicatoria de su primera colección de poesías.

«Yo bien sé, madre mía,—dice,—que mis pobres versos no tienen más mérito que el sentimiento que los ha inspirado.
«Su historia es muy sencilla.
«Veía, cuando era niño, tu semblante pálido y triste y aprendí á llorar.
«Mi juventud ha sido una cadena no interrumpida de sufrimientos, y ansioso de consuelo, he cantado como las aves al declinar el día, la tristeza de mi vida y el desaliento de mis esperanzas.
«Recordando con orgullo que te miraba sonreír cuando leía mis canciones en el seno de la familia, me he decidido á reunirlas en estas páginas para darte un placer.
«En estas hojas modestas encontrarás mi historia.
«Aquí están los dulces recuerdos de mi niñez, mi juventud desgraciada, los sueños de mi primer amor, mis ilusiones perdidas, y mis esperanzas en el cielo.
«Como una prueba de mi ardiente amor y de mi profunda gratitud, las deposito en tu seno, te las dedico, y será mi más dulce recompensa que olvides al leerlas nuestros pesares.»

Cuánta amargura rebosan las anteriores líneas! Grandes deben haber sido los pesares de un hijo que aprendió á llorar al ver deslizarse las lágrimas por el rostro idolatrado de una madre: por que esta madre lloraría no lo dice Rosas, ni hombre alguno tiene derecho para inquirlo; pero amarga debió ser la causa cuando no pudo reprimirse delante de su hijo, cuyo carácter lleva impreso, aún hoy día, la melancólica reserva de quien vió «pálido y triste el semblante» de aquella que le dio el ser.»

Y eso que para satisfacción de cuantos queremos á José Rosas como á un hermano distinguido, su vida de hoy no se desliza ni triste ni sin ilusiones. Ni es posible que sea de otro modo, pues vive casado con una mujer adorable y sentados en sus rodillas jueguetean y le sonríen los hijos de su amor, cuyas frentes despejadas como la del padre revelan que han heredado sus virtudes y talento.

Por otra parte sus compatriotas, que se inclinan ante su mérito, le han acordado honrosos puestos de elección popular, y
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el éxito, premiando sus afanes, ha protegido sus intereses materiales, asegurándole laborioso pero cómodo porvenir.

Si su carácter misántropo se despejase, las flores del porvenir cubrirían los abrojos del pasado y nadie teme pisar sobre espinas cuando las hace inofensivas mullida y espesa alfombra.

Pero dejemos en paz al hombre y ocupémonos del poeta, que así sabe cantar sus dolores como prueba la composición siguiente:

¡Cuánta luz, cuántos colores derrama el naciente día!
La estación de los amores llena el aire de armonía,
lleva los campos de flores.
Con inefable dulzura gime en céfiro volando
por la escondida espesura,
y las aves suspirando le responden con ternura.
Al través del bosque umbrio pasan las ondas del río
que las aguas estremece,
y los alamos se mecen abrumados de rocío.
Vuelan y cantan las aves,
y entre la selva; la fuente se desliza mansamente,
suspirando ecos suaves que le responde el torrente.
Pasando de rosa en rosa,
entre el trémulo follaje se agita la mariposa,
ostentando vanidosa las galas de su ropaje.
Palomas y ruiseñores, fuentes, árboles y viento, todos se dicen amores,
los céfiros y las flores,
las flores y el firmamento.
En los últimos confines que limita el horizonte, hay verjales y jardines,
y hasta en la cumbre del monte crecen blancos los jazmines.
Todo á los ojos encanta,
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todo es espléndido, hermoso,
todo goza, todo canta;
pero ay! entre dicha tanta
solo yo no soy dichoso.
Todo se agita gozando
con sonrisa placentera
y está de amor suspirando...
solo yo vivo llorando
en la dulce primavera.
Sus encantos seductores
no mitigan mis dolores,
y me son indiferentes
los árboles y las flores
los céfiros y las fuentes.
Con su mágica belleza
la feraz naturaleza
mis sufrimientos no calma.
Siento en el fondo del alma
la opresion de la tristeza.
En vano entre mil fulgores,
viene de flores ceñida
la estacion de los amores,
pues no trae entre sus flores
ni una flor para mi vida.
Ya nada me halaga, nada:
me hace sufrir cuanto existe,
porque tiendo la mirada
y todo lo encuentro triste
como la dicha pasada.
Sin amor, sin ilusion
y en eterna agitación,
camino trémulo, incierto....
mi existencia es un desierto,
ya no tengo corazon.
Ese viento, esa armonía,
esas flores que se mecen,
esa sonrisa del dia
con su luz, con su alegría
mi corazon entristecen.
¡Ay del que llora perdida
lleno de afán y dolor,
su esperanza mas querida!
¡Ay del que pasa la vida
sin esperanza de amor!
No hay dolor que no me hiera,
muy desdichado nací:
nada el corazon espera:
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para mi no hay primavera,
no hay ventura para mí.

Por muy exigente que sea el crítico que, desgraciadamente, tome mi libro en sus manos, creo que le será muy difícil poner faltas á la composición precedente. ¡Qué bellísima descripción la de las primeras quintillas! ¡Qué suavidad en los consonantes tan diestramente manejados. Solo parece que no podría decirse con distinta disposición de palabras lo que en ellas nos refiere el poeta. Facilidad admirable que jamás falta en todas las composiciones de Rosas.

¿Quereis ahora oír un magnífico soneto severamente ajustado á las reglas de este pequeño pero terrible poema? Oíd:

Del sol á los postreros resplandores
desalentado, y triste, y sin ventura,
cruza Adán por el árida llanura,
devorando en silencio sus dolores.
Al pasar los alegres ruisenores,
se acuerda de su Edén con amargura,
y piensa sin cesar en su hermosura
y en sus tranquilas fuentes y sus flores.
Eva que mira su penar doliente,
le acompaña á llorar dando un gemido,
y amorosa le mira tristemente.
El, entonces, la estrecha conmovido,
estampa un beso en su serena frente,
y hasta se olvida del Edén perdido.

Quién podrá tan magistralmente encerrar en un simple terceto un apoteosis del amor conyugal mas perfecto, mas eloquente que el de Rosas en los tres últimos versos anteriores?

La sencillez de sus composiciones ha producido bellísimas poesías, de las cuales elijo la que en seguida va, no porque sea la mejor, sino porque es la primera que viene á mis manos:

Soñé qué un ángel á mi lado estaba
de mi sueño velando la quietud,
y soñé que amoroso me miraba.
¿No eras el ángel tú?
Con ternura infinita sonriendo,
cariñoso pulsiaba mi laud
mis canciones más dulces repitiendo.
¿No eras el ángel tú?
Me contemplé llorando entre dolores.
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del alma triste á la ofuscada luz,
y escuché que me dijo: «ya no llores.»
¿No eras el ángel tú?
Al derramar la luna dulcemente
su luz postrera en el espacio azul,
su triste rayo reflejó en su frente.
¿No eras el ángel tú?
Compasivo atendiendo á mi reclamo
dispó con sonrisas mi inquietud,
y escuché que me dijo: «yo te amo.»
¿No eras el ángel tú?

Todas las composiciones de Rosas tienen el tinte melancólico de las anteriores. No conozco una sola que pueda desdecirme; y no obstante, lo repito, su vida actual se desliza apacible y feliz. Tan patente contradicción se revela mayormente todavía en su trato, que no puede ser más ameno y agradable; en el seno fraternal de sus amigos Rosas tiene largos momentos de comunicativo buen humor, su frente se despeja, su mirada poco viva por lo regular se alegra é clumina, parece trasformarse ante la contemplación de las maravillas de aquel país de quien él mismo dice:

Siempre el sol te acaricia dulcemente,
siempre hay cesped y rosas en tu suelo,
siempre hay aves y aromas en tu ambiente,
siempre azul y sereno está tu cielo,

y siempre también vuelven á ser las mismas sus obras como si fuesen lema de su vida estos dos versos de uno de tantos de sus bellísimos sonetos:

A mi lado pasaba la ventura,
y no la he visto ni pasar siquiera.

La magnífica composición que bajo estas líneas inserto es posterior en muchos años á las que anteriormente copié y su carácter como se verá es el mismo:

EL VALLE DE MI INFANCIA.

Salud ¡oh valle hermoso!
Albergue del placer, donde dichoso
entre sueños espléndidos de amores,
vi deslizarse un dia,
cual se desliza el agua entre las flores,
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los dulces años de la infancia mía.

Valle umbrío, salud: hoy el viajero
tu abrigo lisonjero:
busca ansioso con ávida mirada;
bendice la quietud de tus verjeles,
y reclina su frente ensangrentada
á la sombra feliz de tus laureles.
Aquí está la montaña, allí está el rio,
allá del bosque umbrío.
la silenciosa majestad se admira;
allí el lago retrata el firmamento;
la fuente mas allá, lenta suspira,
y agitando las sáuces gime el viento.
Allí la cruz está donde inspirado,
el bien del desgraciado
imploraba con místico cariño,
elevando á los cielos mis plegarias,
y estas agrestes rocas solitarias,
las mismas son que amé cuando era niño.
Pero es otro el rocío, otra la brisa
que hoy el Abril te da con su sonrisa;
otras las rosas son de encanto llenas
que brillan entre el césped de tu alfombra,
y otras, y otras también las azucenas
que crecen á tu sombra.
Cual las olas que pasan suspirando,
los años van pasando;
un instante con flores se embellecen,
un punto brilla su fulgor mentido,
y al fin se desvanece
en las oscuras sombras del olvido.
¿Adónde están ahora aquellas rosas
tan puras, tan hermosas...?
Están ¡oh valle! donde está la calma
de aquellos bellos días tan risueños;
en donde está mi amor; gloria del alma,
y en donde están también mis dulces sueños.
Yo era feliz aquí; yo me adormía
en placida alegría,
por la dulce inocencia acaniciado,
sin mas amor que tú, sin otro anhelo
que amar tus flores y cruzar tu prado,
cantar tus fuentes y mirar tu cielo.
Una tarde las aves se alejaban,
y al ver como volaban,
sentí el alma agitarse en ansias locas
y quise como el águila atrevida
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cruzar las selvas, dominar las rocas,
y aspirar otro ambiente y otra vida.
Y al huracán seguí, y al ver el mundo,
sentí en el corazón horror profundo;
anhelé las tranquilas soledades
donde feliz reía,
y sentí que mi espíritu oprimía
la atmósfera letal de las ciudades.
Gozo y placer busqué, gloria y ventura;
y solo hallé amargura,
inquietudes y afan, tedio y congojas;
del viento del dolor al soplo ardiente,
cual de tus bellos árboles las hojas,
se secó la guirnalda de mi frente.
En vano allí busqué la dulce calma
y el casto amor del alma:
solo en la multitud con mis pesares
me confundí gimiendo,
y apagóse perdido entre el estruendo
el tímidó rumor de mis cantares.
Esquivando el furor de la tormenta,
cual ave voy que el huracán ahuyenta,
y ansioso busco ahora
en tu silencio plácido y tranquilo,
el apacible asilo
donde al menos en paz el alma llora.
También ¡oh valle! a marchitar tus galas
la airada tempestad tiende sus alas;
tus flores huella y con furor se agita
marchitando sus vívidos colores...
¡Dichosas esas flores
que el huracán marchita!
Léjos contemplo ya la infancia mía,
y muy lejos la tumba todavía;
oculto afán me mata,
mi destino en la tierra es muy incierto,
y lugubre á mi vista se dilata
inmenso el porvenir como un desierto.
Sin oír una voz dulce y querida,
sólo estoy en el valle de la vida,
cual el ciprés doliente
que en eterno abandono se consume,
sin guirnaldas de hiedras en su frente;
sin que le dé una flor grato perfume.
Nadie piensa en mi amor; nadie me mira,
nadie por mí suspira;
tan solo la tristeza.
Revista de Andalucía (1878-01-02 00:00:00), página 14

leerla, solo por su plan estrafalario y sus epígrafes, se conoce á tiro de rifle que D. Acacio es un vástago postrimero de aquella familia de melenudos y románticos trovadores, cuyo negro vestido, extenuado cuerpo, aspecto sepulcral y miradas mortecinas los hacían parecer almas en pena ó dependientes de alguna empresa funeraria. Con efecto, su íntimo amigo Herran le llama en un escrito «partidario de lo cándido, creyente de la caballería andante, recordador de Zuleyma, caballero de Linda-raja, mantenedor de torneos, justador en lidias, rejoneador de lanzas, que vive en lo presente como planta traída de los trópicos, etc., etc., etc.» Cualquiera otro simple mortal, que no fuese mortal simple, se hubiese amoscado por tal cúmulo de majaderías; pero nuestro D. Acacio, aunque no ha sido justador, mantenedor ni rejoneador de toros, aceptó como buenos tales calificativos, y los estampó al frente del primer tomo de sus versos en un disparatado prefacio con que le obsequió el susodicho señor Herran.

A fuer de romántico melenudo y sepulcral, tiene D. Acacio singulares opiniones literarias. Imagina que á manera de pájaro volantón anda una cosa volteando por los aires; que esta cosa se llama inspiración ó númer, y es lo único de que el poeta necesita, pues los largos estudios, el conocimiento de las bases fundamentales del arte, la historia, los modelos, la ciencia toda, son superfluidades propias de los clásicos, y trabas y grilletes del libre pensamiento. En cuyas ideas es tan extremado, que ni gramática sabe, hasta el punto de que pudiera apropiarse y hacer suyos estos conocidos versos:

«Si otros hablan la lengua castellana,
yo hablo la lengua que me da la gana.»

Por esto dice que vió y conoció á su amada en medio d un ásosoo; que D. José Zorrilla

............. fue príncipe heredero
de un genio que en la tumba sus glorias le abrió;

Y al considerar ya pasadas las horas felices, exclama dirigiéndose á un reloj:

¡Quién ese horario desandar pudiera!
Como si no fueran las agujas, sino el mismo Sr. D. Acacio
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con mis dolores gime,
y entre sus brazos trémula me oprime
y reclina en su seno mi cabeza.
El alma ardiente que en mi afán seguía,
dulce hermana inmortal del alma mía,
me niega su ternura,
y sin oír mi queja,
insensible á mi amarga desventura,
sin enjugar mis lágrimas se aleja.
Ya que en vano la llamo cariñoso
para cruzar con ella el bosque umbroso;
para contarle amante mi querella
y dividir con ella mi alegría;
para soñar con ella,
esta sombra de amor que dura un día,
á lo menos gozar el alma quiere
en el sueño ideal que nunca muere,
del infinito anhelo
en que Dios le revela su destino,
la esperanza feliz del bien divino
con que existen las almas en el cielo.
Aquí morir quisiera
al rumor de tu brisa lisonjera;
pero ¡ay! deliro, mi ansiedad es vana,
y el soplo sigo del destino airado....
¿Quién sabe en dónde me hallaré mañana!
¿Quién sabe en dónde moriré ignorado!
Queda en paz, dulce valle, umbroso asilo,
donde existí tranquilo,
plácido albergue de mi amor primero.
Ya va el sol ocultando sus fulgores,
y adios te dice el infeliz viajero
empapando en sus lágrimas tus flores.

En la actualidad José Rosas, aparte del cumplimiento de las obligaciones que sus cargos de carácter público le imponen, emplea su tiempo en cultivar la literatura, fomentando á la vez la reforma de la instrucción primaria: para conseguirla se ha dedicado á escribir obras elementales en prosa y verso, de un mérito tan sobresaliente, que sin pretenderlo él han sido declaradas de texto en las escuelas municipales. A este género pertenecen sus bellísimas fábulas y su biblioteca infantil.

Como poeta dramático ha obtenido grandes éxitos ya ocupándose en sencillos juegos, como en Un proyecto de divorcio ya en comedias de clásicas proporciones, como en Los parientes