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Revista de Andalucía (1876-01-01 00:00:00), página 85

IMPRESIONES DE UN CESANTE

¡Yo, inocente, en paz vivía!
Había leído en un periódico—ministerial por más señas—que la situación era esencialmente reparadora, conciliadora y, sobre todo, conservadora. ¿Cómo había de figurarme que no me conservara en mi humilde destino?
El mismo periódico añadía que acababa de abrirse una nueva era de bienandanza y prosperidad, capaz de dejar en mantillas á la multitud de nuevas eras de prosperidad y bienandanza que han venido sucediéndose en nuestro afortunado país desde que empezó la moda, poco después de los primeros franceses, á lo que creo. ¿Podía yo pensar que en esa era había de encontrarme sin trigo para amasar mi modesto pan cotidiano?
Un compañero mío de oficina, que por cierto acababa de ser ascendido, me había asegurado bajo su palabra que nuestro ministro era un modelo de severos Catones y de justos Aristídes; un dechado de todas las virtudes teológicas y cardinales; el mirlo blanco ó el cisne negro, como si dijéramos de la zoología gubernamental. ¿Porqué, pues, había yo de temer? ¿Acaso no tenía bien sentada mi baza de empleado probo, laborioso é inteligente, dicho sea con la modestia debida?—(Según santa Teresa la mejor modestia es la verdad.)—¿Acaso el director general de mi ramo—un excelentísimo señor recto como un huso, estirado y tieso como un cuello postizo, que se hacia dar tratamiento hasta por su misma suegra y dormía con la banda de Isabel la Católica sobre la almilla de franela—no se había dignado un día descender desde su Olimpo para darme un golpe-
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cito en el hombro con aire protector y decirme: «Fulano, estoy contento de Vd.»

Aunque las cesantias menudeaban, más todavía que los manifiestos de los constitucionales; aunque en la casa apenas se hacia otra cosa que ocuparse de lo que abusando de cierta figura retórica, llamaban el arreglo del personal, yo estaba tranquilo y descuidado, como si aquello no fuera ni pudiera ir conmigo nunca.

Tal era la fe que me inspiraba la ponderada rectitud del Jefe, que hasta veía con gusto y aplaudía sin reserva—¡necio de mí!—aquel movimiento vertiginoso de la barredera ministerial. «Cuando un ministro de este calibre»—me decía yo—«se dedica con tal preferencia á la estirpacion de funcionarios públicos, claro es que los estirpados deben ser unos ignorantes ó unos perezosos, ya que no unos ladrones ó cosa peor si cabe, y que con esta operacion quirúrgica ha de quedar la Administracion depurada de toda escoria y tan al pelo como jamás lo estuvo.»

Verdad es que de mi misma oficina habían salido la mayor parte de mis compañeros, quedando solo conmigo tres ó cuatro de los antiguos—rari nantes in gurgite vasto,—á quienes no llegaba la camisa al cuerpo.

Sin duda al ver pelar la barba de tanto vecino, debí echar en remojo la mia; tanto más, cuanto que entre los salientes había algunos tan buenos como yo, á mi juicio, si no mejores, y de quienes nunca hubo la menor queja. Pero—ya digo—el Ministro era para mí poco méños infalible que un Concilio ecuménico, y antes que suponer que aquellos empleados podían haber sido víctimas de un error—más ó méños involuntario—de su parte, preferí creer que tendrían algun vicio oculto, de que yo por falta de perspicacia no había llegado á apercibirme. ¡Hasta ese extremo llegaba mi candidez, rayana de la simpleza.

Ni aun bastaba á ponerme sobre aviso la cargante insistencia con que uno y otro dia en el paseo, en el café, en la oficina, en todas partes, amigos y conocidos, admirados y casi como quejosos, me preguntaban: «¿Y de Vd. qué hay? ¿Todavía no le han limpiado á Vd. el comedero?

Estaba ciego—en una palabra,—y me obstinaba en no ver la luz; dormía—en fin—con un sueño más pesado que el de
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los siete durmientes, sobre una mina atascada de picrato de potasa, como pudiera hacerlo en un colchón relleno de mullidas plumas, y no había fuerza humana capaz de despertarme.

¡Al cabo llegó la catástrofe, y no hubo ya manera de seguir haciéndose el sueco! ¡Su Excelencia puso fuego á la mina, la funesta luz de la realidad deslumbró mis ojos, y mi tranquilo sueño se fué con mil de á caballo, para no volver nunca!

Aquel día era un hermoso dia de primavera. El sol brillaba con explendor inusitado, en medio de un cielo limpio como una patena y azul como una bola de añil; los árboles de la calle de Alcalá ostentaban un verde tan intenso y vivo, que no parecía sino que acababan de salir de la fábrica, nuevos y flamantes; los pájaros domiciliados en sus copas cantaban alegramente á mi paso, como haciéndome un amistoso saludo. Yo también iba alegre, influído por las caricias de aquella naturaleza hipócrita y zalamera, y lentamente me dirigía á mi oficina por la acera del teatro de Apolo, aspirando con delicia el aire puro y embalsamado de la mañana, bañándome con sibaritismo en la atmósfera tibia y trasparente que amorosa me envolvía con sus invisibles ondas.

En poco más de diez minutos me había encontrado tres jorobados nada méños—feliz augurio—y un sin número de mujeres hermosas, rubias y morenas, altas y bajas, pollas y jamonas. La digestión de mi almuerzo marchaba perfectamente, y el coracero que iba fumando se dejaba quemar sin la menor resistencia. Además, llevaba dos duros en el bolsillo, cosa rara y difícil para un hijo del presupuesto, cuando—como sucedía entonces—se acercaba el último dia del mes, término y meta infranqueable de la existencia de todo sueldo bien nacido.

Poco antes de llegar al café de Praga, vi venir hacia mí el portero de mi oficina, que sin saludarme ni otro preámbulo, me abordó diciendo:

—A su casa de Vd. iba: me ahorra Vd. medio viaje.

Por el momento no me fijé en aquella falta de atención cometida por el más cumplimentero y empachosamente respetuoso de todos los porteros habidos y por haber; ni en la manera zafia y brusca con que añadió:—Esto para Vd.,—dirigiéndome al mismo tiempo una mirada insolente y hasta despectiva.
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Aquel esto era un pliego con el sello del Ministerio, y mi primer idea al tomarlo—¡resueltamente yo estaba en babia!—fué la de que contenía la credencial de cierto ascenso, por el que venía suspirando hacia muchos meses. Lleno de júbilo, eché mano al bolsillo para dar albricias al portador de las que suponía felices nuevas, y exclamé con estúpido entusiasmo:

—¡Oh Ministro eminente y archi-justo! ¡Tú vivirás en la Historia, y hasta la consumación de los siglos seguirán á tu nombre inmortal las bendiciones de un oficinista agradecido!

Afortunadamente el portero no pudo reirse en mis barbas, porque—también sin despedirse y tan bruscamente como había llegado—había vuelto pies atrás y estaba demasiado lejos para oír mis tonterías.

Ya lo habréis adivinado; de vuestra perspicacia no debe esperarse otra cosa. Lo que el fatal pliego contenía—en vez del soñado ascenso—era una cesantía en toda regla.

Verdaderamente lo mismo venía á ser.—¡Cruel irrisión!—«¿Qué es media vuelta á la derecha?»—preguntaba un quinto á su sargento.—«Lo mismo que media vuelta á la izquierda, solamente al revés.»—¿Qué es en efecto una cesantía, sino el reverso de una medalla cuyo anverso es el nombramiento?.....

Al leer la frase sacramental, al enterarme de que el Ministro había tenido á bien—¡á bien decía con todas sus letras!—plantarme en medio del arroyo, y condenarme á perpetuo ayuno, lo que pasó por mí, no es para esplicado en el pobre y mezquino lenguaje que tocó al hombre en suerte el día de la Creación.

Quedéme frío y abrumado, como si la catarata del Niágara, á manera de inmensa ducha, hubiera caído sobre mi cabeza; en el estómago sentí la misma impresión que si me lo hubiera aplastado con uno de sus tremundos golpes el enorme martillo de la fábrica de Krupp; y por detrás, en la parte donde la costumbre ha establecido que los criados de comedia reciban los puntapiés de sus amos—¡sangrienta alegoría!—me pareció que me aplicaba con violencia irresistible la punta de su colossal bota el gigante Goliat ó alguno de sus hermanos mayores.

¡Y cómo cambió todo á mi alrededor en un abrir y cerrar de ojos!—Me rio yo de los cambios de decoración de La redoma encantada.—Como si en aquel mismo instante me hubieran puesto sobre la nariz unas gafas de cristal ahumado, el sol palide-
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ció á mi vista, y una gasa oscura empañó el azul del cielo. El follaje de los árboles parecía haberse marchitado y envejecido como si ya estuviera cercano el otoño. El canto de los pájaros sonaba en mis oídos, no ya como un cariñoso saludo, sino como una burlona silba, con que los burlones volátiles acegieran mi fracaso. Aquel hermoso y alegre dia se había trocado—por último—en un dia triste y sombrío, como aquel Domingo nublado de Lóndres en que Víctor Hugo supone que debió nacer el spleen.

Cuando cedió la presion aplastadora del suceso; cuando volvi en sí—como diría La Iberia;—cuando me reintegré en la pose- sion de mi yo, como diría cualquier filósofo chirle,—el primer recuerdo que á las mientes me vino fué el de mi sastre..... y no pude méños de enternecerme. ¡Pobre hombre! ¡El, sin comerlo ni beberlo, habia de ser uno de los primeros mortales que sufrie- ra las consecuencias de mi angustiosa, ecioipa! ¡El habia de ver convertirse en deuda diferida.—excesivamente diferida—el im- porte de la cuenta pendiente, aun no formada siquiera, á pesar de mis excitaciones, á que con loca confianza habia contestado siempre: «No corre prisa: ya la formaré cuando me sobre el tiempo.»

Luego pensé en mi mujer y en mis hijos, y un agudo dardo atravesó mi corazón por la sensible parte donde anidan el amor conyugal y el paternal. «¡Infelices!—exclamé para mis adentros—¡qué suerte tan desgraciada la vuestra! ¡El cielo tenga piedad de vosotros!»

No se estrañe que solo en segundo término me accordara de mi mujer y mis hijos: todavia no he tenido tiempo ni ocasion de tomarles todo el cariño de que son dignos. Debo advertir, para la mejor inteligencia de este interesante pasaje, que aun soy soltero—en buena hora lo diga—y que la mujer y los hijos de que me acordaba entonces, eran la fiel compañera que tra- taba de buscar, tan luego como me dieran el ascenso pretendi- do, y los graciosos pequeñuelos que de la feliz union proyec- tada debian nacer, para encanto de mi edad viril y apoyo y au- xilio de mi ancianidad.

¡Ilusiones engañosas,
Livianas como el placer!

Ocupado en estos tristes pensamientos y en otros no más
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tos del progreso incesante, haciéndolos penetrar en regiones desconocidas, y cada dia haciéndolos más apreciados y buscados. La libertad de la prensa no puede, pues, dejar de ser, á méños que Dios, en sus inescrutables designios, no tenga determinado el retroceso de la humanidad, lo que no debe suponerse. Si se nos dice que el progreso, en su marcha ascendente y majestuosa, puede ofrecer medios todavía más rápidos y prodigiosos que los conocidos para la mayor estension de las ideas y de los conocimientos humanos, no cumple al hombre negarlo, después de los adelantos prodigiosos de las ciencias; pero si debe negarse á creer que en el punto á que la humanidad ha llegado puede haber nada que le cierre el camino que viene recorriendo y cuyo fin no divisa, ni aun forjándose las ilusiones más halagüeñas. Para ello basta fijarse en lo que abraza la idea de la humanidad, y medir la gran distancia que separa todavía á una gran parte de ella del espectáculo grandioso á que asiste y disfruta otra, acaso, y sin acaso, la menor en número. Y en la ley del progreso no hay privilegiados ni desposeídos; ella alcanza á todos los seres, y todos más ó méños tarde llegarán á tocar los beneficios. La vida de la humanidad no se mide por años, y nada suponen para ella uno, dos, diez siglos. Nadie puede decir los millares de años que cuenta de existencia el hombre sobre la tierra, y si sabemos algo de las primeras sociedades é imperios es envuelto entre las nebulosidades del mito ó de lo fabuloso. Nadie puede tampoco decir cuándo la ley del progreso se habrá cumplido en todos los puntos de nuestro globo, y será conocida de la humanidad entera; pero que ha de suceder es indudable, como lo es que las etapas que tiene que recorrer serán cortas en relación á las pasadas, pues que en pocos años se consuma hoy lo que antes era obra de los siglos.

Y á esta obra grandiosa y meritoria debemos todos prestar nuestra ayuda por pobre que sea, nuestra cooperacion por humilde que se la suponga. Toda ella es trabajo de la inteligencia, de la razon; toda ella es de enseñanza, llevándola, haciéndola penetrar en el seno de las masas, hasta que cada hombre llegue á comprender toda la alteza de su sér, y que la divisoria que lo separa del bruto está en su inteligencia y en su conciencia, perdidas hoy, por desgracia de las multitudes, entre
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alegres, empecé á vagar por las calles, sin propósito ni dirección fija, maquinalmente, y sin darme cuenta de lo que hacia.

Y las alucinaciones continuaban extraviviando mi excitada imaginación.—Una de las mujeres más hermosas de Madrid pasó por mi lado, y me pareció que era tuerta y chata. Me acerqué al escaparate de unos tiroleses y tuve que retirarme en seguida abochornado, porque creí ver que uno de los muñecos me sacaba la lengua y se reía burlonamente de mí. Todos los transeúntes me miraban con aire desdeñoso ó compasivo. Tropezé con uno de ellos—tan distraído iba—y al decirme el bueno del hombre: «Perdone Vd.,» me pareció que iba á continuar diciendo: «Perdone Vd. por Dios.»—No sé donde encontré la procesión del jubileo plenísimo, y me figuré que era un entierro—el entierro de alguien ó de algo que no me atrevo á decir—y oí distintamente que los clérigos cantaban:

¡A furore ministrorum,
Liberanos Domine!

Mi insensata correría por calles, plazas y paseos debió durar mucho tiempo, porque, á pesar de las fuerzas sobrenaturales que la excitación nerviosa me daba, llegó un momento en que me rindió la fatiga y no podía dar un paso más. Entré, pues, en un café á tomar algún respiro, y me dejé caer, casi desfallecido, sobre una silla.

—¿Qué va á ser?—me preguntó un mozo.

—Lo que Vd. quiera,—le contesté con voz apagada.

El mozo debió leer en mi cara que estaba cesante, tuvo sin duda compasión de mi presunta escasez, y me llevó lo más barato que podía llevarme: un vaso de agua con azucarillo.

Pero llegó la hora de pagar.—Parece que el diablo lo hace: al perro flaco todas son pulgas.—Le di uno de los dos consabidos duros y, después de mirarlo y remirarlo, con una insistencia mortificante, después de sonarlo en la mesa, y de estregarlo en la manga de la chaqueta, y de hincarle el diente dos ó tres veces, me lo devolvió diciéndome: «Este es falso, señorito: déme Vd. otro si tiene.»

Encendido como un pavo, trémulo de ira y de vergüenza, saqué el otro—el único otro que tenía,—se lo di, tomé la vuelta y, temiendo que todavía se le ocurriese llamar á una pareja.
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de orden público y hacerme detener como expendedor de moneda falsa—que en aquella situacion, estando tan en desgracia, todo me parecia posible,—me levanté y emprendí precipitadamente la fuga. Tan precipitadamente que derribé la mesa, y el vaso, el plato, la botella; todos los cacharros que en ella habia se hicieron mil pedazos, estrellándose contra el suelo.

Volvi á entregar al mozo la vuelta que me habia dado para que se indemnizase de los daños y perjuicios causados por mi atolondramiento, le dejé por via de propina los únicos dos reales que sobraron—que así quise ver si lograba recuperar su estimacion—y salí al fin del café como perro con maza, sin un cuarto en el bolsillo y parodiando entre dientes la exclamacion de Horacio, tan sentidamente traducida por Moratin:

¡Ehu fugaces, Posthume, o Posthume, labuntur duri!

¡Ay! cómo fugitivos se deslizan,
Póstumo, caro Póstumo, los duros!

Este último incidente fué la gota que hizo derramar el vaso, demasiado lleno; fué el golpe que hizo saltar la cuerda, demasiado tirante. Corrí á mi casa y cuando llegué, la cabeza me ardía, los oidos me zumbaban, la sangre golpeaba con fuerza mis sienes. Tuve que meterme en cama en seguida y una violenta fiebre, con terrible delirio, se apoderó de mí.

Cuando el delirio cedió algo y pude darme cuenta de mi situacion—lo cual tardó algunas horas—ví sentado á la cabeza de mi cama un médico que mi piadosa patrona habia hecho llamar.

—¿Qué es esto que tengo, doctor?—le pregunté con acento doliente.

—No tenga Vd. cuidado—me contestó procurando tranquilizarme.—Esto no es más que una ligera fiebre gástrica, producida por una accidental perturbacion de las funciones digestivas.

¡Hombre sabio y perspicaz! Al momento conocia que toda mi enfermedad dependia del estómago. Lo que no podia el adivinar era que la perturbacion de mis funciones digestivas, causa de tal dolencia, no tenia nada de accidental como habia supuesto, sino que por desgracia era de carácter permanente.
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constante y definitivo, porque así un ministro lo había tenido á bien.

—Con algun reposo—añadió—y, sobre todo, con una dieta rigorosa, estará Vd. en disposicion de levantarse dentro de pocos dias.

Por lo visto mi Galeno tenía inclinaciones homeopáticas. ¡Con dieta intentaba combatir los efectos de la cesantía! Similia similibus…..

Acertó con todo. Esto sucedia á fines de la semana pasada, y en efecto, ayer mismo, después de verme la lengua, de tomarme el pulso y de mirarme al blanco de los ojos con sumo cuidado, se despidió diciéndome:

—Ya puede Vd. darse de alta cuando quiera; ya no tiene Vd. nada, absolutamente nada.

¡Loado sea Dios, que aprieta, pero no ahoga.

Ahora lo que falta saber es cuál enfermedad es más grave: si la fiebre de que tan á poca costa he curado, ó esta otra, diagnosticada ayer por el doctor inconscientemente, que consiste en no tener nada, absolutamente nada, ni siquiera una peseta, y que amenaza hacérseme crónica, si Dios no lo remedia ó el ministerio no cambia pronto.

A. FERNANDEZ DEL CASTILLO.

Madrid 4 de Junio de 1875.
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QUIEN SIEMBRA VIENTOS....

(Continuacion.)

IV.

Dos horas despues, D. Justo, vestido de negro, lo que hacia resaltar aun más la austera gravedad de su semblante, subia la escalera del magnífico palacio de D. Andrés de Mendoza, con la calma y seguridad del hombre que sabe y conoce perfectamente el terreno que pisa. Al entrar en una de las antecámaras, un anciano que se ocupaba en dar algunas órdenes á otros criados de orden inferior, al ver á D. Justo, no pudo reprimir una exclamacion de alegría, y vino hácia él, contenida la efusion de sus sentimientos por un respeto marcado y profundo.

—¡Usted en Madrid, Sr. D. Justo!—dijo el ayuda de cámara del Sr. de Mendoza, haciendo retirar con un gesto á los demás criados.

—Sí, amigo mio—contestó D. Justo;—aquí me tienes por algunos dias, resignado á vivir en esta Babel. ¿Y tu amo?
—Aun no se ha levantado; pero no debe tardar en llamarme.
—¿Cómo—preguntó D. Justo,—las diez y media de la mañana y todavía duerme?
—No lo extrañe Vd.: el señor no ha vuelto á casa hasta esta mañana á las seis.
—Supongo que hasta esa hora no le habrán tenido ocupados sus negocios.
—No es probable. ¿Quiere Vd. que le avise?
—No: esperaré, y entretanto, podrás darme algunas noticias
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que me interesan. Vamos, buen Sebastian, ¿he conseguido algo con mis cartas? ¿La conducta de tu amo es siempre la misma?

—La misma, señor, y francamente hablando, mucho temo que algun dia tengamos que llorar una desgracia. Aquí se desconoce por completo, por parte del padre, la firmeza y la dignidad que infunden el respeto y el amor; por parte del hijo, la sumision y el cariño que honran las canas paternales. D. Andrés ha sembrado mala semilla y producirá sus frutos: la rebe- lión se muestra cada dia con mayor fuerza. Si alguna vez el señor pretende hacer entender á su hijo la inconveniencia de su conducta, este le contesta que en él ha aprendido cuanto sabe. Solo un milagro de Dios puede volver aquí cada cosa al sitio que le corresponde.

—Es natural—añadió D. Justo, pensantivo y meditabun- do.—Tienes razon; de lo que se siembra se cosecha. ¿Y don Alonso por su parte?

—Es el primer calavera de Madrid, y añadiré ahora que estamos solos, que cuando algunas veces lo observo, me hace temblar. Parece como que trae empeñada una batalla consigo mismo. Y no es malo, no señor, sino que se han pervertido uno á uno sus instintos. No hace muchos dias que entré inopina- damente en su habitacion creyendo que no estaba en ella, y me sorprendió el ruido ahogado de sollozos comprimidos que de su alcoba partian: alguien lloraba allí dentro: acerquéme pre- cipitadamente, y sorprendí á D. Alonso, con el rostro descom- puesto, revelando una angustia desconsoladora, la mano de- recha comprimiendo el corazon como si quisiera detener susla- tidos, y las lágrimas corriendo de sus ojos, contemplando el re- trato de su pobre madre, que parecia mirarlo tambien con cierta compasion dolorosa. Tan absorto estaba, tan abstraído, que no me sintió llegar; yo respeté aquella angustia amarga y deses- perada, y comprimiendo hasta la respiracion, volvi á salir, lo confieso sin vergüenza, llevando tambien lágrimas en los ojos, y siendo apenas dueño de contener la emocion que sentia.

—¡Pobre joven y pobre amigo! Quizá aquel arranque fué el primer paso de un arrepentimiento sincero.

—No lo crea Vd., D. Justo; á la noche siguiente perdió cerca de un millon en el Casiuo, lo que produjo una escena tempes-
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tuosa con su padre; y poco después fué el autor de un escándalo horrible en que se arrastró por el fango la honra de una mujer, hasta entonces querida y respetada. Dijose también si el marido había sido muerto en un desafío, consecuencia obligada del escándalo; no he logrado saberlo fijamente; pero lo que sí es cierto, es que desde entonces el mal ha crecido en proporciones alarmantes.

El golpe argentino y seco de un timbre de plata resonó entonces en el interior, y Sebastian dijo apresuradamente á don Justo:

—Me llama: ya se ha levantado. Le diré que acaba Vd. de llegar.

Algunos minutos después era D. Justo introducido en las habitaciones de D. Audrés de Mendoza, donde ambos amigos, unidos desde la niñez por vínculos estrechísimos, confundieron su afecto en un largo y prolongado abrazo.

Sebastian habíase retirado discreta y respetuosamente.

Contaba D. Justo algunos años más que Mendoza, padre; ningún afeite pretendía en él ocultar las huellas ni los estragos del tiempo, y sin embargo, un observador habría encontrado mucho más viejo á Mendoza, con sus cabellos teñidos, sus me- gillas arrugadas, su color amarillo y terroso, y con la agilidad mentida que el hábito había impuesto á todos sus movimientos. ¡Tan cierto es que la paz del alma y la rectitud de conciencia son los agentes más poderosos para conservar cierto per- fume juvenil aun á través de las nieves que cubren la hermosa cabeza del anciano!

—Al fin he podido, egoista como pocos, arrancarte á la vida pacífica de tus campos.

—Amistad como la que te profeso, y asunto de tanta monta como este en que se encierra la felicidad y el porvenir de mi hijo, son las causas que han determinado mi viaje. Yo no pertenezco ya á la generación actual, y solo encuentro placer en el espectáculo, siempre tranquilo, de la naturaleza, que tiene elo- cuencias sublimes para los que saben interrogarla. Y tú, ¿estás contento de tu hija?

—Más que contento, estoy loco. Ha habido en mí desde que me la enviaste algo parecido á una completa renovación de mi ser. ¡Qué deliciosos momentos paso á su lado! ¡Qué carácter,