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bros de la sociedad siempre, y en determinadas circunstancias: y de una manera especial á los desgraciados sobre quienes justa ó injustamente pesa una acusacion, hallándose en su virtud sometidos á las amarguras y sinsabores de un proceso. Advierta cada cual, que por seguro que se halle de no delinquir, no puede tener nunca la misma seguridad en cuanto á no ser procesado; y con sola esta reflexion vendrá en conocimiento de la importancia de este asunto.

Pero ¿qué es el secreto del sumario? ¿Por qué y para qué se guarda, y á qué personas se extiende? El secreto del sumario no es otra cosa que la reserva, especie de sigilo sacramental, en que se mantienen todas las actuaciones judiciales, hechas en averiguacion de un delito, respecto de la persona ó personas á quienes se supone autores, cómplices ó encubridores del mismo. Generalmente el secreto del sumario queda entre el juez, escribano actuario y el fiscal si interviene. Tambien puede tener participacion en él, aunque no siempre, el acusador privado. La reserva de este secreto se hace extensiva al público; pero esto solamente como un medio de evitar que divulgándose ciertas noticias, vengan á oídos de los procesados, y puedan utilizarse de ellas. He aquí, pues, el objeto principal de este secreto, impedir que los procesados hallen la manera de exculparse, ya concertando falsas declaraciones, ya sobornando testigos, ya haciendo desaparecer las pruebas materiales del crimen, como instrumentos, efectos robados, etcétera; ya, por último, evitando que, movidos por ajenas sujestiones y extraños consejos, falten á la verdad, ó la oculten más habilmente de lo que pudieran hacerlo abandonados á sus propias luces, y oyendo solo la voz siempre imperiosa de la conciencia mortificada por el remordimiento.

Esto que parece tan sencillo y natural á primera vista, esto que al parecer se halla muy conforme con la naturaleza del sumario, con la índole del procedimiento criminal, con las exigencias mismas de la justicia distributiva, esto, decimos, es absurdo, inútil las mas veces, y sobre todo injusto.

El secreto del sumario es una consecuencia viciosa de un principio falso. «Conviene á la sociedad descubrir los delitos y castigar á los delincuentes. Es preciso sacrificar á esta conveniencia cualquier otro derecho que pudiera perjudicarla.» Hé
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aquí el principio. ¿Y quién habia de sospecharlo? Este es el principio mismo de la escuela utilitaria. A él puede reducirse tambien la teoría penal de la defensa. Las doctrinas de Bentham como las de Puffendorf, Locke, Beccaria, Romagnosi y las del mismo Rousseau no lo rechazarían como una de sus lógicas consecuencias. ¿Y después de tantos adelantos hechos en esta parte de la ciencia, después de estar condenados por absurdos, y casi relegados al olvido esos sistemas, después de tantas luchas, de tantas protestas, de tantas revoluciones aun extienden sus perniciosas raíces por el seno de estas sociedades?

Deciamos también que era una consecuencia viciosa, porque aun suponiendo la verdad fundamental del principio sobre que descansa; aun en el caso de que fuera licito sacrificar otros sagrados derechos en aras del interés público, de la defensa de la sociedad; aunque en gracia del más seguro y pronto descubrimiento de los delitos pudiera prescindirse del derecho de defensa que asiste á los presuntos culpables, ¿quién dice que el procesado ha delinquido? ¿Por qué no puede ser inocente? Pues qué, ¿por ventura la inocencia no se ve en este mundo, harto frecuentemente sometida como para alcanzar la palma del martirio, á pruebas tan duras como estas? Hay ocasiones en que no se ve con los ojos ni se oye con los oídos. Lo dijo el Justo crucificado en Jerusalén entre dos ladrones. ¿Qué juez ó tribunal osarian pedir la nota de infalibilidad para sus fallos, cuanto menos para las primeras apreciaciones acerca de la inocencia ó criminalidad de los presuntos reos? El procesado puede ser culpable, pero también puede ser inocente. El secreto del sumario atiende á la criminalidad posible, no á la inocencia. Es una teoría preventiva de culpabilidad, una teoría de prevención contra el procesado porque puede ser culpable, sin atender desde luego y con igual interés á las exculpaciones, á la pre- paración de la defensa, porque también puede ser inocente.

Los que sostienen el secreto del sumario pudieran decir aquí con los partidarios del interés público: «Es cosa dura que un inocente pueda hallarse amenazado en su vida y en su honra; pero es cien veces peor que la muchedumbre llegue á conven- cerse de que el crimen queda sin castigo:» ó ya sostener con los sectarios de la teoría de la defensa, que no porque la pena recaiga en un inocente, condenado por las apariencias, deja de
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cumplirse el objeto de la ley, puesto que se produce la ejemplaridad por medio del terror, que es lo que en último término debe proponerse aquella.

No se nos oculta, y queremos así, en gracia de la buena fé, manifestarlo, que la mayor parte, si no todos los jurisconsultos que sostienen hoy la conveniencia y necesidad del secreto en el sumario rechazan esas consecuencias. Y sin embargo, á ellas inflexiblemente conduce la lógica del principio que sienten. Ellos dicen: Es preciso quitar al procesado, que puede ser delincuente, los medios de ocultar las pruebas de su delito; es preciso evitar que prepare una defensa capciosa para demostrar su irresponsabilidad, con lo que el crimen quedaria impune y desarmada la sociedad ante los criminales. En donde no afirman ningun principio de derecho, sino meramente un principio utilitario. No hay derecho contra derecho, se dice en las escuelas; y este axioma, por vulgar que parezca, encarna un profundo sentido y se da á cada momento en todas las relaciones de la vida. Luego si es innegable, por nadie puesto en duda, absoluto en su esfera el derecho del procesado á defenderse, ¿cómo puede subsistir enfrente de él otro derecho que de alguna manera lo niegue y desconozca? El principio del interés público, el principio de la conveniencia son completamente extraños al derecho.

Se dirá que tambien la sociedad, y en su nombre los poderes que la representan, tienen el derecho y la obligacion de castigar á los criminales. Convenido; pero este derecho debe coexistir con el del individuo, debe quedar encerrado en su propia y peculiar esfera, si no ha de producir nuevas perturbaciones al pretender corregir las ya causadas. El derecho de cada individuo en la sociedad viene á ser el mismo de todos los miembros que la componen. No puede negarse y desconocerse el de aquel sin que al propio tiempo quede como negado y desconocido el de estos.

Que la sociedad tiene interés, descubierto un delito, en descubrir tambien á los delincuentes para aplicarles el oportuno castigo, ¿quién lo duda? Ese interés de la sociedad es el de todos y cada uno de los individuos que la componen, y aun del mismo procesado, culpable ó inocente: si inocente, para que aparezca sin ningun género de duda su inocencia; si culpable,
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porque él antes que nadie tiene derecho al castigo que le abre nuevamente las puertas de la moralidad y la justicia por la correccion y la enmienda. Pero es preciso fijar bien el sentido de este interés que, por de pronto, nunca puede extralimitar las esferas del derecho. Es preciso decir, por lo tanto, cómo se presenta y á dónde se extiende.

Hallamos en primer término que no es lo mismo descubrir delitos que descubrir delincuentes. Esta diferencia, tan sencilla que basta enunciarla para que se comprenda, es, sin embargo, de suma importancia. No siempre se procesa por delitos reales, sino muchas veces tambien por delitos aparentes ó supuestos, por delitos que no han existido, que no han sido tales, bien que por una fatal combinacion de circunstancias, frecuente en las relaciones de la vida, aparezcan con este carácter.—Un caso práctico. Dos amigos, durante mucho tiempo enemistados, reanudan su amistad, y en el mismo dia, quizá para celebrar este fausto acontecimiento, convienen en irse á divertir cazando. Ya en el bosque, uno de ellos se encuentra súbitamente acometido por una fiera, y el otro, que ve á su amigo en peligro, dispara el arma, pero con tan mala suerte que en vez de herir al animal salvaje, mata al hombre. El juez instruye el oportuno sumario. La voz pública acusa al procesado como culpable. Todas las apariencias le condenan. Véase un caso en que no hay delito ni delincuente, sino antes bien una obra moral y justa en la intencion, pero desgraciada en los efectos. ¿Tiene interés aquí la sociedad en descubrir un delito?

En manera alguna: por lo mismo que no lo tiene tampoco, sino al contrario, en que haya perturbaciones del estado de derecho. Las desgracias se deploran; pero los crímenes, además, se execran. Se siente la muerte de un hombre, causada por inmensa mole granítica, desprendida de su asiento á impulso de fuerzas naturales; pero se siente doble la causada por el puñal de un asesino. En el caso propuesto, la sociedad indudablemente quedaría más tranquila, si el procesado justificase su inocencia, demostrando no haber existido delito, que no al revés, si el fiscal, en nombre de la sociedad, demostrase la existencia de un hecho punible y que el procesado era delincuente.

Vemos, pues, que si la sociedad en general tiene interés en descubrir los delitos, no puede decirse lo mismo de cada caso
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en particular. Y como el proceso no mira ni se extiende sino á casos concretos y particulares, de aquí que no pueda aplicarse aquel principio á la instruccion del sumario. ¿Ha existido, ó no ha existido, el hecho criminal? Esta es la primera cuestion que se ofrece siempre en todo proceso. Por más patente que aparezca el delito, ó mejor, el hecho que presenta caractéres de tal, no puede declararse á primera vista, y sin más, que hay verdadero delito, porque, aun apareciendo el hecho en si mismo, sin ningun género de duda, todavia es preciso relacionarlo con la intencion del presunto delincuente y con su capacidad criminal; por donde pueden convertirse en actos fatales, los que aparecian como infracciones voluntarias de la ley. La sociedad, los individuos que la componen, la justicia, el derecho, el procesado, todos quedarian más satisfechos, por así decirlo, si en cada caso concreto no apareciese delito. ¿Por qué, entonces, se mira al procesado bajo el aspecto de la prevencion criminal y se le coloca en condiciones tales, que no puede méños de sufrir en su derecho de defensa? ¿No es la sociedad misma la que se perjudica en sus intereses, marchando con empeño á la averiguacion de un delito, cuando mejor fuera para ella que el delito no hubiera existido y que asi plenamente se le demostrase? Luego es absurdo cercenar los medios para que esto pueda hacerse.

(Concluirá.)

S. LOPEZ MORENO.
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QUIEN SIEMBRA VIENTOS...

(Conclusion.)

VII.

Al llegar D. Justo aquella noche á la fonda donde, con su hijo, se hospedaba, supo con extrañeza que, faltando á sus costumbres, no se encontraba allí esperándole. Nada de particular hubiera tenido esto en otro cualquiera; pero en Juan de Abarzátegui era de gran significación, porque dados el amor y el respeto que profesaba á su padre, amor y respeto que se asemejaban á un culto, no esperarle en casa á su llegada para prestarle sus cuidados y atenciones, constituía una falta imperdonable de que pocas veces tuvo que acusarse.

Achacó D. Justo esta ausencia, bien á haberse detenido Juan aquella noche en casa de su prometida, bien á algún amigo hablador ó á algun encuentro inesperado; pero sin darle otra importancia que la del ligero disgusto que le producía la impaciencia contrariada de ver á su hijo y partir con él ámpliamente sobre los sucesos del dia. Cuando el criado que le acompañaba acabó de encender las bujías de dos candelabros que sobre la chimenea descansaban, dijo á D. Justo:

—El señorito, que ha estado aquí hace una hora, me encargó dijera á Vd. que quizá volvería tarde esta noche; que no se molestara Vd. en esperarlo, porque él despertaría á Vd. á su vuelta.

Viva impresion produjeron en el ánimo de D. Justo estas palabras; pero dueño siempre de sí, contestó sonriendo:
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—Está muy bien. ¿Es Vd. el encargado de esperarlo?
—Sí, señor. ¿Tiene Vd. algo que mandarme?
—No, nada; puede Vd. retirarse.
Apenas el criado hubo salido, cuando D. Justo, pensativo un momento, comenzó á pasear con agitacion, buscando en vano la causa de aquella salida inesperada. ¿Qué suceso extraño ocurría para que Juan, sin más explicaciones, faltara de casa aquella noche, precisamente la de su llegada á Madrid, y cuando esperaba las confidencias de sus impresiones durante el tiempo que habian estado separados? De difícil solucion era el problema; y careciendo de términos con que aclararlo, buscó con la vista sobre los muebles del salon, por si su hijo le había dejado escrita en nota ó carta la palabra descifradora del enigma. Nada encontró; pero siempre alentado por la esperanza, penetró en su dormitorio, buscó en vano por todas partes, y ya se retiraba aun más desorientado ante lo infructuoso de sus pesquisas, cuando un estremecimiento recorrió todo su cuerpo al dirigir la vista hacia el pequeño velador que ocupaba el centro de la habitacion, sobre el cual se hallaba una caja de ébano que encerraba un par de magníficas pistolas de desafío. La caja estaba abierta y vacía.
¡Se trataba, pues, de un duelo! Pero ¿dónde? ¿con quién? ¿por qué? Pronto desechó esta idea. Juan no podía batirse, dadas sus convicciones, más que en último extremo, y aun así no lo hubiera hecho sin contar con su mejor amigo, y su mejor amigo era su padre. ¿Qué extraño misterio ocultaba aquella ausencia inexplicable? ¿Dónde había ido Juan armado, él que no tomaba las armas más que para sus partidas de caza? El cuidado y el temor aumentaban en D. Justo: un sudor frío y copioso bañaba su frente respetable, y temblaba al impulso de ligeras indicaciones nerviosas.
Al volver al salon sintió que tocaban á la puerta.
—Adelante, dijo con la mayor ansiedad, esperando recibir noticias de su hijo.
Sebastian apareció pálido y jadeante, como el que acaba de hacer una larga carrera.
—¿Qué hay? ¿Sucede algo Sebastian? le interrogó D. Justo, olvidando por un momento su cuidado.
—Hay, señor, que la desgracia que temía y de que yo habla-
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ba á Vd. esta mañana, parece que se acerca y antes de lo que esperábamos; que ese D. Alonso está dejado de la mano de Dios, y ejecuta quizá en estos momentos la mayor de sus infamias.

—Habla pronto, que me haces temblar.

—Hace poco más de media hora que el señor me llamó para darme algunas órdenes, y entre ellas, la de que su carruaje estuviese enganchado para las once. Al volver, y pasar cerca de las habitaciones de D. Alonso, escuché que bromeaba y reía con otro amigo de un modo que me erizó el cabello, ¡Se burlaba de su padre! ¡Le amenazaba para mañana con el ridículo que sobre él atraería una escena de escándalo que preparaba!

—Veamos, continúa, dijo D. Justo, notando algunas vacilaciones en Sebastian.

—Pues bien; parece que el señor visita con el mayor misterio, hace ya cosa de dos meses, á una joven de mucha belleza que vive en la calle de***

—¿En la calle de***? Le interrumpió D. Justo, sorprendido. Allí vive Elisa.

—¿La conoce Vd? Así oí que se llamaba.

—¡Sigue, sigue por Dios!

—D. Alonso ha sorprendido, no se cómo, estas visitas, y conocido á la joven, y enamorádose de ella...

Sebastian titubeaba aun más.

—Continúa, le dijo D. Justo temblando y palideciendo.

—Ha puesto en juego toda clase de recursos para acercarse á ella, y todos han sido rechazados...

—¡Oh! qué peso me quitas, interrumpió D. Justo, respirando ruidosamente.

—Es que no he acabado. Como para hombres como él no hay nada imposible, irritado en su amor propio, herido en su soberbia, ha logrado comprar, á peso de oro, á la mujer que acompaña á esa joven, y esta noche, entre diez y once...

—Y bien... esta noche...

—Introducido furtivamente en la casa por esa infame mujer.

—¡Calla! gritó D. Justo, tapando con su mano la boca de aquel hombre. No prosigas, porque me parece que Dios nos hiere con sus rayos!

—Es una infamia, señor...
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lejanos siglos, comienzan desde luego á consignar nombres rondeños esclarecidos entre los mejores ingenios que florecieron en los reinos de Córdoba y Sevilla. Uno solo de ellos, Abu-Beca-ben-Saleh, es el poeta elegíaco más profundo y elegante de Occidente. Sus acentos al llorar la pérdida de Sevilla, conquistada por D. Fernando III, el Santo, son tan sentidos, que su voz melancólica y elocuente, después de haberse dejado oír por aquel tiempo de uno á otro confín del vasto imperio mahometano, traspasó la barrera de los siglos, llegando hasta nosotros reproducida en hablas modernas por Gayangos, al inglés; al aleman, por Schack, y en prosa y verso de Castilla, respectivamente por el laborioso historiador y onintalista, D. José Antonio Conde y por el docto académico y galano poeta D. Juan Valera (1).

Esta elegía de Abu-Beca era algo más que un postre adiós á la expléndida sultana del Guadalquivir: era el hondo suspiro de agonía de aquella civilización que había venido á Europa á brillar con sus últimos resplandores, después de haber despedido en las regiones de Oriente tan luminosos rayos, desde los remotos siglos ante-islámicos, en que los cantos del Antara enardecían el valor de las tribus, alegraban las fiestas de los aduares y dulcificaban el cansancio de las errantes caravanas del desierto. Todo lo que después de la elegía del rondeño Abu-Beca se produjo, fué pálido al lado de aquella inspiración tan sostenida. Pero cuando todavía bajo el imperio de los Bennu-Nasr, de Granada, las letras arábigo-españolas lanzaron otra deslumbrante llamarada en el ocaso de su cultura, de Ronda nuevamente brotaron poetas, historiadores, retóricos y sabios y los doctos maestros que la hicieron perpétuamente famosa á semejanza de aquel Ibnu-l-hakin, que después de haber recorrido las principales ciudades de la Siria y del Irak, de regreso hacia el 685 de la egira en Ronda, de donde había salido de veintitres años, abrió escuelas de selectas lecturas y muy docta instrucción, con cuya fama Mohammad II le elevó en Granada á la secretaría de la correspondencia del exterior y Moham-

(1) Las obras á que se alude son bastante conocidas de los doctos, y escusada una prolífica cita de ellas.
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—Es más que una infamia. Tú no comprendes toda la extensión de tan horrible tragedia.

Y como si la luz se hubiera hecho en su razon, gritó desesperado:
—Ahora lo comprendo todo, ahora me lo explico todo... Juan, su salida, las armas... sí, algo ha debido sospechar... algo ha debido saber... todo se explica...

Sebastian creyó que la razon de D. Justo se extraviaba.
—¿Dices que tu amo ha quedado en casa? Pronto, corramos, necesito verle... ven, acompañame.

Y con una rapidez vertiginosa parecida á la locura, al delirio, cogió su sombrero, descendió las escaleras, salió á la calle, y se dirigió á casa de su amigo seguido de Sebastian, que á duras penas podía alcanzarlo.

Cuando llegó, un suspiro de satisfaccion salió de su pecho. Mendoza no había salido, puesto que la berlina enganchada esperaba en la puerta. Subió, atravesó el vestíbulo, y descompuesto y aterrado penetró en el despacho de Mendoza, que en aquel instante se preparaba para salir.

—¿Qué hay? ¿Qué te sucede? preguntóle Mendoza sorprendido al notar el estado de D. Justo.

—Lo que hay, contestó D. Justo con voz solemne, entrecortada por la emocion; es que Dios hace caer sobre nosotros la mayor de las desgracias. Lo que hay es, que la semilla por ti sembrada produce sus frutos, y que en estos momentos quizá, una victima inocente llora lágrimas de vergüenza e¡ expiacion de pecados que no ha cometido.

Mendoza comprendió que se trataba de algo grave, y perdió su serenidad y aplomo.

—Explicate, dijo.

Y D. Justo se explicó, helando la sangre en las venas del desgraciado padre, que solo en aquel momento comprendió el abismo de degradación á que había conducido á su hijo, indiferente y deslumbrado por el falso brillo de sus repugnantes doctrinas.

—El desdichado, concluyó D. Justo, no ve más que el mal en todas partes: ¿cómo era posible que en esta ocasion pensara de otro modo?

Y los dos amigos, temblando ante el desconocido horrible
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que empezaba para ellos, fueron conducidos en algunos segundos á casa de la pobre niña, á quien solo un milagro de Dios podía librar de la desdicha que la amenazaba.

VIII.

Como ha podido comprenderse por el relato que venimos haciendo, todas las virtudes de doña Agustina, encargada por Mendoza de acompañar á Elisa durante su estancia en Madrid, no habían podido resistir la tentación de los billetes de Banco que Alonso, con insistencia, le ofrecía. Vencida y subyugada, habíase refugiado en sus últimos atrincheramientos, oponiendo á la voluntad exigente y enérgica del joven, la reflexión de la responsabilidad que por aquel suceso podría alcanzarle; pero al fin se convino en que tan pronto como Alonso estuviera dentro de la habitación de Elisa, doña Agustina abandonaría la casa y saldría de Madrid, librándose de este modo de las consecuencias de su infamia.

Los sucesos de aquel día favorecieron sus proyectos: Mendoza por la mañana; después D. Justo, que no se cansaba de admirar la belleza de la joven, y más tarde su prometido, llamaron la atención de Elisa hasta el punto de que doña Agustina pudo hacer con toda tranquilidad sus preparativos de marcha. Con pretextos varios, envió fuera de la casa la mayor parte de sus paquetes, y cuando llegó la noche, solo esperaba llevar á cabo la parte principal de su encargo, para realizar su resuelta evasión.

Como tenía por costumbre, Elisa había leído aquella noche hasta las diez, sentada cerca de la chimenea, quedándose después recostada en la butaca, en esa vaga somnolencia que precede al sueño, arrullada dulcemente por los mil pensamientos de color de rosa que la esperanza de su próxima dicha le traía. Todo se le presentaba bello y floreciente: la felicidad la envolvía con sus alas de oro, y el hombre á quien adoraba, hermoso, enérgico, varonil y amante, hacia de su pecho un trono donde ella iba á reinar como señora absoluta y deseada. ¡Cómo había de gozar en la intimidad de aquel ser querido! ¡Con qué satisfacción inmensa viviría á él abrazada, como la hiedra enlaza con sus tallos delicados el tronco robusto de la encina centenaria!