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La lengua, empero, ero lo más curioso de aquel original y nuevo concurso. Aquella habla añeja y pura resonaba en mi corazón como un eco vivo de generaciones desaparecidas y muertas centurias. Épocas enteras resucitau en sus clásicos períodos, castizo verbo y dulce melodía. Usáronlos Íñigo López de Mendoza en sus Serranas, Fernan Pérez en sus Historias, Fernan Gómez en sus Cartas, y el cortesano Valera, el discreto Ayala, el enamorado Macías y el melancólico Manrique. Usóla el pueblo que, sácio de turbulencias y del continuo guerrrear de los grandes durante los días lastimosos del rey Enrique IV, desdeñoso y oscuro se nutría de generosas virtudes, preparándose á ser materia y fundamento de la obra gloriosa de los Reyes Católicos.

En esa habla y en alta voz rezaban los asturianos dentro del templo que henchían.—No es de grandes ni muy bellas proporciones la nave; su estilo, dórico greco-romano con pilastras arrimadas á los muros laterales y bóveda de cañón sencilla.—Las labores del dorado retablo plateresco desaparecían bajo el copioso adorno de flores, cintas, ex-votos y relicarios; y acabada la misa, un sacristán desde el presbiterio alzaba escapularios y medallas puestos en el cabo de una percha á tocarlas á la imagen de la Señora cuya festividad se celebraba.

Coro y piés de la iglesia se amparan del peñasco. Una escalera abierta en roca cruza la nave bajo el coro, rasga el muro lateral y sale á un largo balcón de madera techado y agarrado á la peña. Por aquella escalera subían de hinojos algunas penitentes; y en uno de sus tramos, arrodillada una vieja, limpiaba los ensangrentados pies de una muchacha heridos por el largo caminar y los guijarros. Al término del balcón, un templete ó humilladero cobija la imagen tutelar de la gloriosa cueva. No alcemos fríos é indagadores ojos al sagrado simulacro, venerémosle á través del místico incienso en que le envuelven las dos religiones del alma, el culto de Dios y el de la pátria. San Pablo la puso en estos parajes, Pelayo grangió su misericordia mostrándose misericordioso con un criminal acogido á ella y contrito, (1) Alfonso el Católico la pidió sepulcro, Alfonso el Casto la erigió templo (2). A sus piés estuvo sin duda el ara de ese templo maravilloso con tal audacia y tan soberano génio construido, que los hombres le llamaban «Milagro de Covadonga.» Su nave de madera volada sobre vigas clavadas en la roca, corría á

(1) Carvallo.—Antigüedades de Asturias.
(2) Ambrosio de Morales.—Viaje tanto.
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lo largo de la peña como corre el balcón donde nos hallamos ahora, si hemos de aplicar á la disposición del sitio la relación de Morales: «En lo postre de la iglesia, frontero al altar mayor, está una covacha, alta hasta la cinta, y que entra como doce pies, y lo más es cueva natural con sólo tener un arco liso de cantería á la entrada. En esta capilla ó pequeña cueva está una gran tumba de piedra, más angosta á los pies que á la cabeza, el arca de una pieza, y la cubierta de otra, todo liso, sin ninguna labor ni letra. Esta, dicen todos, que es la sepultura del rey D. Pelayo...»

Incendióse la fábrica el día 17 de Octubre de 1777, y ardió toda. El abad de Covadonga vino á Madrid trayendo la espada, según cuentan, del ilícito fundador de la monarquía española, y mostróselá y diósela á guardar á su sucesor Carlos III, puesto que ya sus monges no tenían asilo propio donde custodiarla. Entonces dispuso el rey erigir en aquel solar venerable de su monarquía templo y monasterio dignos de tan excelsas memorias, y principio de ejecución de sus órdenes y pensamiento fueron las construcciones señaladas arriba.

¡Qué maravilla de arte hubiera, á pesar de todo, sido tan elocuente al alma española, como la rústica natural grandeza del sitio mismo!

Dos potentes venas de agua se desgajan de la concavidad del monte; su caudal se labró pila para recogerse y posar en la misma peña, desde la cual, vertiéndose por la garganta abajo, forma aquel río Diiva que corrió enrojecido con la sangre agarena.

Puesta de pechos en el pretil del balcón señalando á la pila en la cual se lavaban buen número de rapaces y gente madura de uno y otro sexo, una anciana de voz temblona relataba una leyenda que oían con atento ademán varias mujeres. Era una historia de desesperación y crimen; hablaba de una doncella precipitada á la hondura desde el lugar que la narradora ocupaba.

—Tiróse abajo,—decía,—porque levantaronle testimonios que no eran verdad.

Es singular esta leyenda de la suicida, que se encuentra en diversos países de montaña, unida á lugares devotos; varía en sus accidentes y desenlace, que unas veces es funesto, otras feliz gracias á la prodigiosa intervención del cielo. En unas partes es la soberbia, en otras un amargo desengaño la ocasión del atentado; pero la vieja asturiana no sabía de su historia más que lo que sencillamente había contado.

A dos pasos de ella una reja tosca cierra y defiende la ojiva
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labrada en la peña viva, por donde entra la luz del día y la mirada del curioso á visitar el fúnebre lecho de Pelayo. Un pobre farol, colgado de un pescante, le alumbra de noche, y sobre la ojiva, en clara y no remota letra, se lee el epítafio:
(AQUÍ YACE EL SEÑOR REY D. PELAYO, ELECTO EL AÑO DE 716, QUE EN ESTA MILAGROSA CUEVA DIÓ PRINCIPIO Á LA RESTAURACION DE ESPAÑA, VENCIDOS LOS MOROS. FALLECIÓ AÑO DE 737, Y LE ACOMPAÑAN SU MUJER Y HERMANA (1).
Ataúd de sus huesos es la piedra que sirvió de pedestal á su gloria, y le arrullan muerto las mismas voces de la creación que escuchó batallador y vivo, el viento bravío que meció su tosca melena, el agua roquera que apagó su sed y limpió su rostro y manos del polvo y sudor del combate. ¡Voz elo-
cuente la de aquellas aguas de perenne curso, cristalinas y puras, venerable Jordan de nuestra historia! ¿Por qué no bautizan ellas á los herederos del trono castellano?
Más en tanto que visitamos los sagrados términos, de-
jando al espíritu sumirse en la luminosa y vivífica niebla de lo que pasó, crece el día y llega la hora de misa mayor. Esta se celebra á descubierto y al aire libre.
El altar estaba dispuesto sobre un rellano que llaman Campo de Arriba, á Levante de la peña. Allí había también un púlpito á la sombra de algunos árboles y un órgano por-
tátil; y desde el altar al órgano corrían dos filas de bancos paralelos, trazando sobre el rústico suelo una nave de im-
provisada iglesia, como la trazan sobre el rico pavimento de una catedral las vallas de hierro que corren desde el pres-
biterio al coro. El pueblo se amontonaba en grupos en torno del recinto, respetando su frágil clausura, agarrándose á las asperezas del terreno, buscando la sombra del monte ó ar-
rostrando el vivo sol de media mañana, cerrando la vista por todas partes excepto por un lado, donde rotá la pen-
diente se convertía en precipicio. Por aquí caía la mirada hasta el cáuce del Diva y el campo de Repelayo, sobre cuya verde grama blanqueaba el obelisco que recuerda la procla-
macion del primer rey asturiano (2).
Al rumor alegre del campaneo llegaron en procesion desde la colegial el clero y los devotos; cruces y banderas ondeaban en el aire sobre los blancos vapores del incienso; y ahogándose en el vasto y profundo silencio del espacio,

(1) Publicóse esta inscripción en el Seminario pintoresco español, año de 1849, en un artículo titulado La Tumba de Pelayo, original de D. Nicolás Castor de Cambedo.
(2) Erigido á expensas de los infantes duques de Montpensier, siguiendo la tra-
dición que supone que en aquel sitio, después de la batalla de Covadonga, fue alzado Pelayo sobre el paseo por los repitones de su hueste, según la usanza gala.
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apenas se oía suspirar el grave son de los cánticos sagrados. Así se ahogaba luego la voz del orador que desde la cátedra de la verdad nos refería las excelencias de la Madre de Dios, uniendo á los misterios de la fé y la revelación las realidades de la existencia humana, explicando la necesaria dependencia de la tierra del cielo, el lazo indisoluble del hombre con Dios, y los ocultos caminos por donde la fé descubre al alma donde están los orígenes verdaderos de sus prosperidades, glorias y grandezas. Admirable teatro tenía su elocuencia para inspirarse y encenderse. Rodeábale fervoroso gentío, cuyo haz de apiñadas cabezas erizaban, como lanzas de un tropel armado, las puntas de los palos, á que se agarraban ambas manos suspendiendo de ellas el hincado cuerpo; los próceres de la comarca le escuchaban sirviendo en el altar, ayudando las santas ceremonias; cada risco, cada cumbre de las que en torno veía le repetían un título augusto por el nombre ó por el recuerdo: «la oracion de Cabia», desde la cual el astur caminante saluda los sepulcros y altares de que hace su blason más alto; la «Fuente de la eucillada», heroica memoria de santidad y guerra (1); el «Monte Huesera», fúnebre etimología de muerte y exterminio. Acababa, por último, de oir en boca del subdiácono las solemnes palabras de los Proverbios, ab celerno ordinata sum, que en tal punto y hora suenan como la revelacion suprema, la causa y el resumen de todos los misterios y memorias de religion y de historia acumulados en aquellos parajes.

Desde la eternidad de los siglos venía Covadonga preparada á sus destinos inmortales; desde la eternidad de los siglos la había señalado el omnipotente para engrandecida por una de las más altas manifestaciones de su poder y de su gloria; desde el origen de los siglos había resuelto hacer de ella uno de los lugares santificados y misteriosos, á donde acudan los pueblos degenerados y tristes cuando sientan vergüenza de su postracion y el generoso propósito de levantarse de su miseria y su deshonra.

AMOS DE ESCALANTE.

(1) ¿La naric Pelayo para testimonio de su inspiracion divina, ó como prueba de su robusto brazo? Es tradicion oscura y dudosa.
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CUATRO IDEAS SUELTAS.

Cuando se planta en la tierra
Es pequeña una semilla,
Y luego es árbol gigante
Cuya grandeza se admira.
También una gran idea
Pequeña es cuando se inicia,
Mas pronto crece y al mundo
Bajo su sombra cobija.

Hay dolores en el mundo
Que nuestro pecho desgarran,
Dolores que no se alivian
Más que derramando lágrimas,
Debido es á que ese llanto
Que nuestras penas ablanda,
Es la lluvia bienhechora
De una tempestad del alma.

Es el deseo del niño
Crecer, llegar á ser hombre,
Lo llega á ser y á la infancia
Quisiera volver entonces.
No es extraño; de la vida
Sólo el valor se conoce,
Cuando ya marchita está
La flor de las ilusiones.

Para elevar un palacio
Arrójanle sobre el suelo,
Hay antes que ahondar la tierra
Para formar su cimiento.
También así se edifica
De la humanidad el templo.
Pues las tumbas de los mártires
Son las bases del progreso.

FRANCISCO NEÁPOLIS.
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GOMEZ ARIAS Ó LOS MOROS DE LAS ALPUJARRAS.

VI.

Ma chi 'l vede enon l'ama?
Ardiso humano cor, nobil fieraZZa,
sublime ingegno.—Ah! perqué tal ti faro
natura è il cielo?

ALFIERI.

Ostenta en si, de las abiertas flores
el brillo y la hermosura inmaculada,
de la dulce inocencia los cantores,
cual se ostentó natura engalanada
del mundo en los albores.

ROWE.

Era D. Lope Gomez Arias hombre cuya voluntad se había visto refrenada raras veces, y que tenía ilimitada confianza en la fuerza de sus recursos tanto físicos como intelectuales. La naturaleza se había indudablemente complacido en acumular en su persona los más preciosos dones. A un valor indomable y á la rapidez en las resoluciones, unía una inteligencia poderosa y un brillante talento; pero estaba desprovisto por desgracia de esos sentimientos puros del corazón, que pueden tan solo hacer buenas aquellas cualidades.

Su valor, su talento y su destreza habían hecho de él un objeto de temor no sólo para los enemigos de su patria sino para sus competidores en la ambición ó en el amor. Entre estos era generalmente odiado, temido ó envidiado. Desgraciadamente el sexo débil experimentaba hacia él muy distintos sentimientos. Ay! que no les era dable apreciar lo seco de aquel corazón, ante el esplendor deslumbrante de sus formas esterioreas y el natural atractivo de sus maneras. Muchas habían sido ya víctimas de sus seductoras artes: eran por esto dignas de desprecio? tal vez eran dignas tan sólo de piedad. Poseía todos los recursos que los libertinos de profesion emplean, para ganarse el cariño de las jóvenes inocentes, ó para conquistar la admiración de las mujeres
Revista cántabro-asturiana (1878-02-05 00:00:00), página 2

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más experimentadas. Además de su valor y su resolución, cualidades tanto más apreciadas por las mujeres cuanto menos de ellas participan, Gomez Arias era persuasivo en su modo de obrar, sin mezcla alguna de bajeza en sus acciones; parecía más bien imponerse á la atención de los demás que solicitársela; y aunque la expresión ordinaria de su rostro era la del orgullo, la dulcificaba la cortesía de sus caballerosos modales.

En cuanto á su persona, era notablemente hermoso; de elevada estatura y bien modeladas proporciones. Sus ojos negros, de penetrante mirada, revelaban la inteligencia; y una sonrisa alegre y burlona vagaba frecuentemente en sus labios. A sus demás atractivos reunía un conjunto de regulares aunque algun tanto abultadas facciones, que sombraba una espesa cabellera de negros y brillantes rizos; y magníficos bigotes y perilla, que adornaban el contorno de su boca.

Tal era el principal héroe de esta narración. Apesar de todos los recursos de su inventiva, Gomez Arias se hallaba en este momento sumido en la más completa perplexidad, hasta el punto de no encontrar medio para salir de ella. Acababa de recibir una carta de D. Alonso de Aguilar, padre de su futura esposa, anunciándole el completo restablecimiento de su rival D. Rodrigo, y escitándole á que regresase inmediatamente á Granada; pero desgraciadamente Gomez Arias no tenía prisa alguna por volver. Indudablemente ofrecía Granada en aquellos momentos particular interés, y era muy preferible á Guadix: la belleza de Leonor además no tenía rival en la Corte, circunstancia para D. Lope muy importante; era rica y de la más elevada gerarquía, consideración de mayor importancia aún; y teniendo en cuenta el influjo que su padre, el celebrado Águilar gozaba con la Reina, un casamiento con su hija abriría el camino á los más altos puestos; sin embargo, nuestro héroe no se encontraba dispuesto para volver á Granada. La joven Teodora de Monteblanco era el ídolo del momento, y había logrado fijar por algunos días aquel corazón voluble. En aquella ocasión era cuando D. Lope echaba de ver el gran inconveniente de que un hombre no se pudiera partir en dos; y efectivamente un amante de su género debía tener la facultad de duplicarse en las ocasiones que hicieran necesario satisfacer á un tiempo el amor y el deber.

Permaneció Gomez Arias largo rato en este estado de irresolución. Su sagrado compromiso con Leonor, y los deslumbrantes sueños de ambición, que ante su fantasía se desarrollaban, no podían desvanecer del todo la imagen de
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Teodora; porque en esta enamorada niña encontraba todas las perfecciones de sus anteriores conquistas, sin ninguno de sus defectos.

Teodora en la tierna edad de diez y siete años ostentaba ya el completo desarrollo de la belleza voluptuosa, á la par que la inocencia encantadora en sus modales, que es propia de época tan temprana de la vida, en la que el corazon, extraño al artificio, desconoce aún los engaños del mundo. Era su tez de un blanco puro, sin que le alterasen otros matices que los que cubrían sus meigillas, al escitarse la sensibilidad de su alma, ó bajo el influjo de una emocion pasagera. Tan hermosa á la vez que tan tranquila era la expresion de su semblante, que á no ser por la luz encantadora de sus negros y rasgados ojos, medio ocultos por sus sedosas pestañas, y por los negros rizos que flotaban en copiosa profusion sobre su torneadó cuello y redondos hombros, se hubiese creído que era la obra maestra de un escultor inspirado, que había conseguido reproducir maravillosamente, en un trozo de alabastro puro, la más hermosa de las obras de la naturaleza.

Teodora amaba á Gomez Arias con todo el entusiasmo del primer amor de una joven novelesca. Sentía por él la inclinacion más ardiente, y no podía, ni quería ocultarla, al objeto de su adoracion. Le amaba con esa sencillez propia de un corazon incapaz de falsia; y agena á ese estudio de prudencia social, ignorante de los medios que las mujeres experimentadas poner en juego, ya para realzar sus propios encantos, ó para asegurarse con mayor firmeza el cariño de los hombres, había entregado á su amanta, con inocente confianza, su alma entera, en la completa seguridad de que obtendría ilimitada correspondencia á su cariño.

Tan estremada abnegacion halagaba la vanidad de Gomez Arias. Veía en ella una niña angelical, que hacía consistir toda su dicha en poseer su amor, é incapaz de dar abrigo en la vehemencia de sus sentimientos, al más ligero asomo de fria y calculada precaucion. Le encantaba aquel caracter, modelado por la misma naturaleza, no reprimido aún por el arte; y como nunca había encontrado entre sus anteriores queridas ninguna que tan completamente se le hubiese consagrado, la pagaba su cariño con la más ardiente admiracion.

Se complacía Gomez Arias en acariciar tan agradables sueños, cuando de pronto se presentó ante él su criado, Roque, manifestando en sus ojos que tenía muchas noticias que comunicar.

—Qué es eso, tunante! qué significa tal atrevimiento? Per-
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sistes aún en la cuerda resolución de abandonar mi servicio? Vienes dispuesto á cumplir las condiciones?
—No, señor, contestó Roque, con manifiesta importancia; lo que traigo son nuevas pruebas de mi inclinación á serviros.
—Por mi honor! exclamó Gomez Arias que eres complaciente á las mil maravillas: supongo que has visto á la dueña?
—Sí, señor; y también he visto á algun otro además.
—Háblame por de pronto de la dueña.
—Debemos ir esta noche; su amo está entretenido con un huésped, venido de Granada. Yo mismo les he visto salir de casa juntos.
Gomez Arias no perdió tiempo en prepararse para la cita; y como la noche se venía encima ya; se ciñó la espada, y embozándose cuidadosamente en su capa, salió acompañado de su criado, á su expedición nocturna.
—Estás seguro, buen Roque, le dijo, de haber visto efectivamente salir al anciano caballero de su casa?
—Completamente seguro, Señor; mis ojos no me engañan casi nunca; y estoy perfectamente satisfecho de su perspicacia. No puede darse un par de ojos más fieles para distinguir á larga distancia á un padre, ó un hermano, ó cualquiera otra especie de inoportunos entrometidos en nuestras reuniones nocturnas. Argos, dicen, que tenían cien ojos y así y todo cayó en falta; yo no tengo más que dos y sin embargo...
—Son alguna vez que otra cuidadosos, interrumpió Don Lope.
—Y cuando rara vez me engañan por desgracia, siento amargamente su decepción; porque yo soy hombre de muy delicados sentimientos.
—Argos, observó su amo, fué castigado por su negligencia; y puede asegurarse que tú experimentarás el mismo trato en análogas circunstancias.
—Le convirtieron para siempre, añadió Roque, en un pavo Real. A mí me dá que pensar en qué clase de animal sería yo convertido, dado que este género de recompensa esté reservado á los vigilantes descuidados. Creo que estaría más en carácter convertido en adive ó perro-chacal, puesto que mi oficio es indudablemente encaminar el león hácia su presa. Pero dejando burlas á un lado, tengo señor, que comunicaros una noticia de alguna importancia. A quién creeis que he visto en íntima conversación con D. Manuel de Monteblanco, cuando salía de casa?
—Nó, ni me importa.
—¿Qué no os importa? Me alegra; porque justamente no era otro que el mismo D. Rodrigo, vuestro rival.
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—Ay! Roque, esclamó jovialmente su amo, hé aquí una prueba convincente de la inseguridad de tu ponderada vista.
—Así lo creí yo al principio, y me santigué por tanto; pero pronto me convencí de que no era una alucinación. Lo que sería graciosos es que D. Rodrigo viniese con un propósito análogo al vuestro: parecería como que estaba condenado á atravesarse en vuestro camino.
—Y qué, repuso Gomez Arias sonriendose, parecería también que yo estaba condenado á castigar su insolencia.
—A esto contestó Roque con una extravagancia, porque en su calidad de graciosos se aprovechaba con toda libertad del privilegio, que le estaba concedido, de decir cuanto se le ocurría, fuese ó no pertinente.
Se dirigieron á paso ligero hacia la casa de Monteblanco; y al aproximarse al sitio, la luz de la luna, que bañaba con sus rayos parte de la reja de la cita, les hizo descubrir los contornos de una figura de mujer. Se acercó Gomez Arias y su penetrante vista reconoció en medio de la oscuridad á su Teodora, cuyo rostro embellecía una sonrisa lisongera, á la vez que todo su aspecto revelaba las dulces palpitaciones de un corazón anhelante. Crujió con estrépito la cerradura de la puerta, y el áspero sonido se hizo sentir como el eco de una música celestial en el agitado pecho del amante; se abrió la puerta al fin y una decente matrona, muy entrada en años, recibió al caballero. Gomez Arias no tenía nada de desagradecido, y una sonrisa de profundo reconocimiento desplegó sus labios; cogió la mano de la buena dueña y la apretó con expresiva gratitud.
La fiel Marta ostentaba en su traje y sus maneras todos los signos exteriores de su estado y condición. Una gravedad imperturbable reinaba siempre en sus severas facciones, cuya rigidez nunca alteraba el asomo de una sonrisa, y en cuya expresión predominaba una mezcla de religiosa austeridad y de orgullo, que en vano disfrazaba con el manto de la humildad. Sin embargo estaba muy lejos Marta de proceder con la rígida severidad que todo su aspecto aparentaba: se vestía solo de aquel aparato exterior, á la manera que un hombre tímido echa plantas de valiente para mejor ocultar su cobardía.
Vestía Marta un ancho traje de tela negra de lana, y ceñía su cintura con el cordón de una orden monástica, del que pendía un rosario de enormes cuentas negras. Una cófia del más blanco lino cubría su cabeza; y ocultaba su cuello hasta la misma barba, con todo el rigor del pudor femenino, un pañuelo de la misma tela.
Gomez Arias se precipitó en la habitación y cayó instantá-