El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 2

Lope de Mendoza había tomado con irreparable empeño la determinación de abandonar las armas para consagrarse á la religión que le enseñaron en su infancia.

Por pronto que quiso trocar las armas por el hábito transcurrió más tiempo que el que don Lope imaginara, sucediendo que, por coincidencia casual, el día que pronunció sus votos fué el 7 de Octubre.

Conmigo y serviente terminó sus rezos en el templo, y ya se disponía á levantarse á punto que notó á sus pies otro billete cuyo lacre negro atrajo su atención. Era un peligroso aviso de su próxima muerte; puesto ante él, acaso por aquel fantasma ó apaciguado que con saña tan cruel le venía persiguiendo.

Retirándose con la frente bañada por sudor frío, de muerte, y al avanzar por el claustro hacia su celda, creyó ver la perspectiva un bulbo que le hizo recordar el embazo que le entregó en Nápoles el primer aviso.

Y no se engañó.

Al pasar junto á aquel sér, á sus ojos fantasáticos, el aparecido llevó al pecho sus manos á la vez que exclamó con voz cavernosa:

—¡Maldito seas, infame castellano!

Aquellos eran superior á sus fuerzas, y don Lope, sumido en la más profunda melancolía, acompañado con frecuencia por subito espanto, temeroso de perder la razón, enfermó.

Pero ni su aguda dolencia ni los cuidados de que le rodeaban pudieron librarte de aquellos horrores avisos.

El 7 de Noviembre recibió otro billete en que se le anunciaba la muerte en término de dos meses. El 7 de Diciembre, al abrir su libro de rezos, halló entre las hojas otra misiva semejante á todas las anteriores.

Restábale un mes de vida.

En vano se entregó ya á la oración ni á la penitencia. Presa su alma del pánico más horroroso perdió la razón, y antes del día siguiente por aquellos paroxismos avisos, en medio de dolorosas convulsiones y expuestos accesos de locura, espiró el que en vida fué D. Lope de Mendoza.

Doblaban á muerto las campanas anunciando el fin del ex-alférez y dos hombres que conversaban junto á la puerta del convento, tras de largas vacilaciones, dirigirse á la portería para informarse del nombre del linado.

Satisfecha su curiosidad tornaron á salir á la calle.

—Os habeis convencido, señor? Ya ha nacido el cabre D. Lope, mi antiguo señor y jefe. Hora es ya de que le perdónéis, puesto que ha asumido á vuestra venganza.

—¡A mi justicia, Santiago, á mi justicia!

El atropelló á mi hija; deshonró mi nombre; fue el causante de la muerte de mi esposa al verse separada por siempre de su hija; me hirió alevoso; me robó mi dicha... Bien muerto está, y bien merecidos han sido sus cólicos como ella, ha ido á la guerra enganchado por su mala fortuna.

Y aunque sigue amándola, y así se lo dice, en cartas tan tiernas como enemigas de la ortografía, teme á cada momento que una bala traidora ó un asesino antimatrimonial dé al traste con sus esperanzas y su dicha.

Y la cosa es natural, porque sabe la pastoreta que en la guerra es más fácil encontrarse con un coscorón que con un bollo.

Y ante idea tan desgarradora, ante perspectiva tan negra, su corazón se opina, su marido á quien queremos llamarlas personas porque ya hay demasiada pedriza, la ruedan por sus mejillas, y van á perderse en el monísimo hoyuelo de su barba.

Todas las tardes baja al arroyo, á expansiónarse indudablemente, y habla con las lilas, son el arroyo, con los árboles y con el cordero.

Lo cual prueba que ó la niña está loca ó es tonta de caprieto.

Porque ni las flores, ni el arroyo, ni el cordero le dicen una palabra.

Pero le ha dado por ahí la majadería, y no hay quien la saque de sus trece.

Y aquí sale el traidor.

Otro pastorecito, que no puede ser guapo porque la bella no lo quiere, está enamorado de su físico y de su moral. Ya ha llevado más calabazas de la joven que raspa traer un verano, pero se le ha puesto entre ceja y ceja arrastrarla al pie del altar, y para conseguirlo ha hecho una trastada.

Un día se la encuentra sentada sobre el verde musgo, y sin andarse en retóricas, le dice que á su novio le han dado un tute que no lo dicho pro.

La niña es tan cándida que á creerla.

Y se desmayó.

Esto es indispensables.

Porque una noticia de ese tamaño, sin la coleta de un patatas, es inverosímil.

El pastor, sin embargo, no ha conseguido su objeto.

Porque la pastora las gasta por todo lo alto, y ha jurado ser de su amor ó de la tumba.

Y aunque parezca mentira, cumple su juramento.

Y para ello varía de táctica.

Pierde sus antiguas relaciones con el arroyo, con los árboles y con el cordero, y se dedica á suspirar y á verter lágrimas.

Como toda protagonista de novela llega á lo más elevado de lo sublime.

Y pasados dos días de continuo gimoteo, se muestra con un gusto que encanta.

El traidor exaltado de su obra, huye á las remotas montañas, y se tira por un precipicio. Aquellas dos catástrofes forman, por algún tiempo, la comidilla de los desocupados del lugar.

El jardín botánico de Adelaida.

Casa suburbana, habitación de colonos en Collintaw.

Florestán de Madrid.

LA PASTORA RUBIA

(Conclusion.)

La niña está triste y pensativa porque un pastorecito, tan bello, tan amante y tan buen je que fué del desventurado D. Lope de Mendoza.