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rendidos por el cansancio, dormían, ellos miraban con ansia indecible el camino.

Los tres pasaron por delante de un militar que, apartado del resto de sus compañeros, con la cabeza inclinada sobre el pecho y recostado en el tronco de un corpulento roble miraba con dolorosa expresión Mariano, al oír aquella voz y notar su presencia, palideció visiblemente.
Quiso saludar con forzada sonrisa, pero ni áun esto le fué posible verificarlo; los tres haciendo eco le preguntaron con viva ansiedad:
—Y Juan ¿dónde está...?

TRANSFORMACIONES

Las teorías de Darwin ved aplicadas al principio hominal de estos sabuesos. Poco á poco sus formas degradadas, los que á la mesa llevan las tajadas, convertidos en canes, roen los huesos.

el bullicioso cuadro que delante de sí tenía; dijérase al verlo en tal actitud que el regocijo de los demás le causaba honda tristeza.
—¡Ahí está Mariano, el amigo inseparable de nuestro hijo,—gritó la anciana corriendo hacia el soldado.

—Se quedó en el inmediato pueblo,— balbuceó el aludido.
—¡Oh, no, Mariano! Juan no se ha quedado allí voluntariamente, sabiendo que le esperábamos,—gimió la sexagenaria.
—Dinos todo, así sea lo peor; porque es cien veces más cruel la incertidumbre que la realidad,—añadió el anciano.
—Pues bien, Juan...—contestó el militar interrumpiéndose, mientras que una lágrima resbalaba por su tostada mejilla.
—¿Ha muerto, verdad? —terminó la madre.

—Sí, doña Ana; ha muerto con la gloriosa muerte del héroe, como sólo mueren los valientes.
—¡Dios mío! ¡Virgen Santísima! ¡Hammer- to el hijo de mis entrañas!—suspiró la infeliz madre con el afónico estertor del
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UN PASEO POR NÁPOLES (Continuación)

III.

He aquí el Palacio real, soberbio edificio, que, como todo lo bueno que hay en Nápoles, data de la dominación española. Podemos decirlo con orgullo.

Fue construido por el conde de Lemus en 1800, y es obra de Domenico Fontana. No queda de aquella época más que la fachada principal, con tres órdenes de columnas, coronadas por su correspondiente cornisa, y decoradas con bajos relieves.

El resto fue modificado en diferentes épocas, y reconstruido después de un incendio que sufrió en 1837.

Ocupa una hermosa posición; rodeado por la plaza, el arsenal, el teatro y bellos jardines. Tiene anchas galerías, hermosos salones y una soberbia escalera de mármol, recientemente constituida. Admítese en sus salas pinturas de Rubens, Raffael, Fiorentino, Rafael, Caravaggio y Belisario Corenzio. Magníficos tapices adornan algunas salas, y es entre ellos notable uno representando una alegoría de Italia y Venecia: una joven vestida de blanco, Italia, rompe las cadenas que oprimen á otra joven enlutada, Venecia, que se inclina ante ella, estrechándola con gratitud las manos. El trabajo es delicadísimo, y notable la actitud y la expresión de las figuras.

Llama la atención, como obra de arte, una cuna de bronce y oro, con incrustaciones y canaflejos, regalo del Municipio de Nápoles á la princesa Margarita, esposa del príncipe Humberto, hoy reyes de Italia.

Algunas galerías están adornadas con hermosísimos jarrones de porcelana de la antigua fábrica de Capodimonte, fundada por Carlos III, y destruida por los soldados de Murat, que tan vándalos fueron en Italia como en España.

Y por último, entre las pinturas, es notable por su correcto dibujo, brillante colorido, y más que por esto, por recordar una gloria española, un fresco de Corenzio representando la entrada de los aragoneses en Nápoles.

Ya hemos visto el palacio.

Pocos son los edificios particulares dignos de mención, y nos contentaremos con pasar por el lado de otro palacio Angri, obra de Vanvitelli (1759), que si no es notable por su grandiosidad, lo es por haber servido de alojamiento á Garibaldi cuando verificó su entrada triunfal en Nápoles el año de 1860.

Capilla de San Nicolás, en Gerona.
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LA FUERZA DEL SINO

(Continuación.)

Llegado que hubo al tercer piso, el británico llamó con la campanilla y preguntó por doña Práxedes.

—Bout, don! D. Práxedes, querrá usted decir. Sí, señor; está; pase usted,—contestó la domestica, una de nuestras primeras Mencalitas.

Y le gritó hasta la sala.

—¿Quién dijo que es usted?

—Mi estar extranjero, decirla usted al señorrita.

La Mariornes pasó á la estancia donde se encontraba su señor titirando de frío, y anunció solemnemente:

—En la sala hay un forastero de fuera que habla chapurrando, y dice que es tanquero y que quiere ver á usted.

—Que pase aquí,—repuso Peroles con su vocecilla afuñada.

Mas no hubo de molestarle la criada en repetir el recado, porque el visitante había seguido, y no bien oyó á Práxedes, penetró en el gabinete.

—¡Ah!—exclamó el consorte de Escolástica, sorprendido y maravillado ante la prodigiosa falange inglesa.

—¡Oh!—dijo esta en el mismo tono.

—¡No me asuste, Práxedes, señorrita! Mi estar siendo lord Pocholoy, inmensamente rico, que tener basílimenta en la mar, posesiones grrrandes en Indostán, palacios en Londón, y mucho de servidores, y carruajes, y caballos, y de cuanto rrrio está soñada. Mi madre ser difunto, y mi que la adorar frenéticamente, estar jurado de mi maridar con la mujer que haber semblante de rostra igual á la mi madre. Ahora yo ver joh, señorrita! los ocos de mi mama en los sus ocos, y los pelos de los ocos y de la testa, y los orejas y los manos, y todo, todo igual, mocho igual. Y mi rogaría la su mano para maridarnos cunatamente los dos inmediatamente ahora... ¡Señorrita... Práxedes sensational... mi responder!

Y aquí el inglés auténtico hincóse de rodillas ante Peroles, que tenía el rostro del color de la grana, y como brio se apoderó de una de las mejillas la rubor estampó sin número de besos con la pasión y entusiasmo que lo hiciera D. Juan Tenorio con doña Inés de Ulloa, vamos al decir.

Práxedes, sin fuerzas que oponer á las de aquel gigante, limitóse á gritar con su voz de flauta:

—¡Suélteme usted, hombre; avélteme usted...! ¡Cañariot! ¡Pues no faltaba más!... ¿Qué se figura usted?... ¡Salga, salga pronto de mi casa, ó pido socorro á la pareja de la esquina, y al recindario, y al carbonero de enfrente!... ¡Qué demonio de loco...

—Perdón, perdón, mi bella señorrita!

Vista general de Gibraltar.
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¡Mi querer su amor y su mano; mi confiar con la su mama, y mi dotarla con ciento mil libras!... ¡Oh, Práxedes!...
—¡Carambita, que no sea usted pesado!...
¡Eh!... ¡Vaya unas equivocaciones!

Vana fue la resistencia del miserable empleado; inútiles sus protestas. La tenacidad del extravagante londinense,—que acaso observase cuanto el extranjero hizo antes de subir al domicilio conyugal, y la curiosidad realizó el resto. A tales circunstancias se debió su intervención, cuando menos podía esperarse atribulado descendiente del finado Linus.

Entonces cambió la escena.
El isleño debió creer á Escolástica madre de Práxedes, y ella fué asediada á su vez por tan extraño pretendiente.

—¡Vaya usted al demonio, se éto! Y tú, mandrila, ¿cómo permities que me llame suegra este gabacho? ¡Qué haces así que no has dado voces y alarmado la vecindad?...
¡Ponpal!

Práxedes se quitó la bata, aquella bata floreada que le hacía parecer mujer, y entonces el británico empezó á reconocer su error. A sus anteriores instancias sucedieron mil protestas y escusas.

Aplicóse el monóculo,—cosa que irritó sobremanera á Escolástica por creer burla á su falta de un ojo, acto tan sencillo,—tomó el sombrero, y saliendo con numerosas y exageradas reverencias y genuflexiones, salió de aquella casa en que produjera tal perturbación.

Empero el desdichado Peroles no había acabado aún de sufrir.
El error del inglés fué comienzo obligado de un aroz escándalo, tan aroz, que jamás oyeran otro semejante en los oídos humanos. Basto decir, que tras de muchas horas de dormir, y de una cachetina de padre y muy señor mío; cabecita que el pobre Práxedes no pudo aguantar resignado.

Lleno de indignación vistióse, tomó su sombrero, y sin hacer alto en la copiosa lluvia que estaba cayendo, salió de su casa.
—Adiós, ¡ha!
Ni el mismo lo hubiera podido decir entonces.

Ello fué que Práxedes abandonó su hogar, y que á las ocho de la noche, hora de acostarse, no había vuelto, ni tampoco á las nueve, ni á las diez, y que Escolástica empeoró á alarmares.

Contó las once... las doce... y Práxedes no parecía.

Y estaba lloviendo si Dios tenía qué.

A la una de la madrugada y cuando doliuaba á más y mejor, un carruaje hizo alto ante la puerta de la casa, y momento después el sereno, un dependiente de una casa de socorro, un inspector y una pareja de vigilantes, llamaron en la puerta del tercer piso.

Con ellos iba Práxedes; mejor dicho, le llevaban.

Escolástica dió en gritar y lamentarse de manera tal, que llevó la alarma á todos los vecinos.

Luego llegó el momento de las explicaciones, y se vino en conocimiento de lo ocurrido.
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—No, señor. A los cuatro meses era mi esposa, ante Dios y ante los hombres.
—¡Diablo con D. Marcos!...
—¡Yo soy así! Y ahora voy á decirle el por qué me casé con Julia, que así se llama mi esposa.—¡Ah! ¡Por algo me río yo de las tan celebradas aventuras de nuestro conturbado Papelón!...
Después de tanto perseguir deidades y de tanto correr, supondría V. que no peco de inmodesto si afirmo que he estudiado poco, noozco poco la belleza mitad del genro humano que llamamos «la mujer». Pues bien; al tratar á Julia fui estudiándola, y me encontré un ejemplar para mi desconocido hasta entonces: una mujer joven, bonita, rica, y además cariñosa, afable, modesta, trabajadora, hacendosa, formal, enemiga de la coquetería, poco asumible á los grandes... ¿Qué dirá á V.? ¡Un prodigio!
—¡Con efecto!...
—Y yo pensé de esta manera: «Marcos, he aquí una mujer susceptible de ser educada á tu gusto, y con la cual puedes ser feliz. Ya vas para Villa-vieja; tu fortuna, agonizas; si conquistas á Julia puedes realizar dos negocios sin perder la libertad... ¡al agua, Marcos!...» Y fui hombre al agua, ¡me comprende V.?
—¡Sí, sí; perfectamente!
—Y me casé. A los cinco meses... poco antes... tuvimos la desgracia de que Julia abortase; ¡una lastima, amigo mío! La cratura, es decir, el feto, parecía ser de tiempo. ¡Cuántos de nueve meses no son tan perfectos, están tan desarmados como el vástago que se nos desgració!...
—Y tiene la esposa de usted muchos parientes en Madrid.—le pregunté inspirado por un mal pensamiento.
—Ninguno absolutamente.—Adelante; adelante, amigo D. Marcos!
Voy á decir á V., cómo me las ha arreglado para ser feliz, pero feliz de veras.
—¡Hombre, sí! Eso excita mi curiosidad.
—La diferencia de edad no es mucha: veinte años tengo más que Julia.
—No; no es mucha la diferencia... relativamente.
—Pues he logrado que me considere como su padre. Mis órdenes son obedecidas sin réplica ni observación. Algunas veces me dice: «¿Qué raro eres, Marquitos?» Pero nada más. A casa no van de visita hombres, porque así me lo ha expresado ella; yo no puedo estar una hora sentado sin que ella me anime á salir; si vuelvo tarde, como si vuelvo temprano, siempre me dice que no se salga de casa; que no debo tener impaciencia por volver á su lado; que está contenta viendo que yo me divierto fuera; que me distraiga... ¡Un amilhar, amigo mío; un amilhar... No sale á caso si no es á la de una amiga suya, compañera de colegio... y nada más, porque á misa la acompaña la doncella. Adivina mis más insignificantes caprichos, y no tengo nunca su único pensamiento y su único deseo. Al principio iba diariamente á misa: hoy sólo los días de precepto; acostumbraba á confesar cada mes; ahora una vez al año; quería abono en el teatro; ya nada más que los domingos por la tarde; decía que la molestaba el humo del tabaco; dentro de poco
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EL MUSEO POPULAR
PERIÓDICO-BIBLIOTECA

Año I. SEMANARIO ILUSTRADO de literatura, ciencias, etc. PRECIO 25 céntimos cada número. BIBLIOTECA ILUSTRADA Publica tres obras distintas. Núm. 39.

UN MARIDO MODELO
—Veamos, pues, ¿cómo ha logrado usted ser feliz en su matrimonio?
—Cuestión de tacto, amigo mío, cuestión de tacto. Ahora verá V. cuán fácilmente se puede ser feliz, y estoy seguro de que si se decide á casarse, seguirá mis huellas.
—Soy todo oídos.

—Pero vamos á sentarnos junto á aquel balcón, y si á V. le parece bien, tomaremos el fresco y nos distraeremos luego viendo la gente que pasa.
—Con mucho gusto, D. Marcos.
Dejamos la mesa donde acabábamos de jugar nuestra partida enoizidiana de ajedrez, y tomamos asiento al lado de un velador.
Mi interlocutor dió una palmada.

—Tráenos café y cigarros,—mandó al camarero.
Después que nos sirvieron el pseudo Mo- ca encontramos unos tabacos, los que acababa de ganar el buen D. Marcos, y éste comenzó así el discurso:
—Ya sabe V. la fama de tronera y de galanteador afortunado que goza en este círculo de recreo nuestro consocio Pape-

La gacela Mohr, del Senegal.
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lón, el moderno Tenorio Papelón... pues bien, yo he sido en mi juventud dorada mucho más calavera que él. Mis conquistas son innumerables, y algunas de ellas de bastante mérito para las dificultades y peligros que ofrecían; pero yo, que he sido irresistible, he saltado por todo, y como el legendario D. Juan puedo decir que han recorrido toda la escala social mis amores. Por

—¡Cáspita!... ¡Y parece que no ha roto usted un plato en su vida, amigo D. Marcos!...
—¡El hábito no hace al monje!...
—¡Ya, ya! ¡Y lo voy viéndolo! Pero cuando vivía V. tan borrascosamente, no pensaría en casarse, ¿eh?
—¡Cl! Yo he sido siempre enemigo del matrimonio.

arrepentido, sino por conveniencia, casi casi por distraerme.
—¡Caracoles con las distracciones de V!...
—Sí, señor, ¡y yo he sido terrible en todo! Ahora sabrá V. la causa de mi matrimonio.
—Debe ser curiosa.
—Un día iba yo á visitar á cierta afamada bailarina... (plaza rendida, como supon-

esto me río cuando oigo celebrar las aventuras de nuestro amigo Papelón. Solteras, casadas, viudas, rubias, morenas, chicas y grandes, gordas y flacas, no ha habido mujer á quien no haya perseguido y conquistado de cuantas se han cruzado en mi camino.

—Hasta que ha caído V...
—¡Si no he caído!
—¡Pues no está V. casado?
—¡Hombre, sí! Si estoy casado, mas no ha sido por convenimiento de las bondades del matrimonio, ni porque me haya drá V.), que habitaba en un tercer piso de la calle de Jacometrezo. Subiendo por la escalera, oí gritos y ayes de dolor acompañados de palabras carinosas y dulces consuelos. Al llegar al piso segundo salían unos hombres con un ataúd... había muerte
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EL MUSEO POPULAR
PERIODICO-BIBLIOTECA

UN PASEO POR POMPEYA
II
(Continuación.)
Detengámonos un momento para recordar la historia de esta desgraciada ciudad. Encuentrase situada al pie del Vesubio, por su parte meridional, sobre una colina que se eleva en un extenso valle, próximo al mar.

Su fundación se debe á los fenicios, según unos, y á los sirios, según otros. Entró á ser colonia romana bajo la dictadura de Sila. A Pompeya se retiró Cayo César después de la batalla de Parsalia y la derrota de Pompeyo, y aquí fue donde recibió á Augusto. Séneca pasó en esta ciudad su juventud.

El año 63 de la era cristiana fué Pompeya destruida en parte por un terremoto. Sus habitantes la abandonaron; pero no tardaron en volver, y recobró la ciudad bien pronto su esplendor.

Llegó el 24 de Noviembre del año 79. Lluvia el silencio de Pompeya. Bien conocida es la catástrofe.

¿Qué puedo yo decir? ¿Quién es capaz de describir aquellas supramas horas de terror, de angustia, después de la brillante y sentida descripción de Plinio? Séame permitido, como á todos los viajeros, copiar algunos pasajes del citado escritor, con la fantástica pero exacta descripción de Bulliver.

»El pueblo hallábase reunido en el anfiteatro.

»En las gradas superiores, y aparte de los hombres, se colocaban las mujeres, cuyos vestidos de mil colores producían el efecto de un vergel de flores.

»Y útil es añadir que eran la parte más bulliciosa del concurso, y que á ellas se dirigían las miradas de los jóvenes que ocupaban puestos separados del resto de los espectadores. En la parte inferior, inmediata á la barrera, se volvían para ver unos reyes, don más lujoso nacimiento, magistrados, senadores y miembros del orden ecuestre. Los pasadizos ó corredores de derecha á izquierda, que conducían á estas plateas por los dos extremos de la arena elíptica servían también de entrada á los combatientes: fuertes empalizadas impedían todo movimiento irregular por parte de las bestias y les hacían que se contentasen con la presa que se les asignaba. En torno á un parapeto, que había sobre la arcón donde se realizaban las gradas, se veían inscripciones y pinturas al fresco, alusivas á las diversiones propias del lugar. Cerca- ban el edificio conductos invisibles, por los que odoríferas ondas iban á refrescar á los espectadores á medida que avanzaba el día.

»El lector versado en historia romana li-
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me lleva á la muerte.—¡Dios mío, Dios mío, me siento sin ánimo; la fiebre no me abandona; los goces minan mi existencia... No; no quiero morir.—En el caso que el vizconde de la halle alegre, excitante... ¡Me abandonaré me encontraré triste!—¡Noche de ánimas!... ¡Al menos consagraré essas pobres luces á la memoria de los que no existen.—Deme V. las mariposas.—¡Dónde? En una cazuela grande, si; en una cazuela, como mi madre las ponía. Llénela usted de aceite hasta que no quede más. Así. Aho- ra como el agua de pieles: tengo frío, mucho frío... ¡Que brillan mis ojos!... Efecto de la calentura. Me duele el pecho y vuelve á molestarme la tos... ¡Sangre! ¡otra vez sangre!... El abrigo nada más, no necesito otra cosa.—Ya avisaré.—¡Esta mariposa por mi madre! Por aquella retan houra, tan santa, tan cariñosa, ¡pobre madre mía!... Esta por mi padre, por quien nos maltrataba tanto cuando le dominaba la embriaguez... pero era bueno, nos quería... Esta por él, por el único hombre á quien he amado, por el que hoy sería mi madre si no hubie- se separado de la patria, que sufrí desde el andamio... Esta por nuestro hijo, por aquel ángel con cabellos de oro y ojos de cielo... ¡Ah! cuando yo muera, ¿quién encenderá una mariposa á mi memoria?... ¡Nadie! ¡nadie! Gota de agua caída en el mar del olvido...—¡El vizconde! Voy, voy... ¿Qué no admiro la música que me mata... ¡Oh, maldita comedía!... ¡Meten las in- quietas... ¡entanto has tar- dado, dueño mió!... ¡In- grato!...
En la bohardilla.—¿Te- néis hambre, pedazos de mi alma? ¡Hijos de mis entrañas!... No hay aceite pa- ra haceros una sopa, ni para encender una lampar- sa en la cama de nuestro padre. Ni han querido har- ne, ni han querido tomar la levita de papá, la nue- va...—¡No llores, ángeles míos, que me desgarras el corazón!... Dormid, dor- mid; Dios se apiadará de nosotros mañana.—¿Qué tienes tú? ¡Voy, voy, que te estreche contra mi pecho... ¡Qué vida, qué santo! Ni pan, ni luz, ni lecho, ni abrigo... ¡Oíso co- mo tocan las campanas!... Sí; así tocaban por el po- bre papi; pero entonces éramos ricos.
—Rezad conmigo por el alma de papá, que esta noche es noche de ánimas; rezad conmigo: «Padre nuestro...»
En la calle, ¡Cuántas... calentitas!...
Lasso y Moral.

UN PASEO POR POMPEYA
III (continuación.)
Acabamos de entrar en Pompeya por la puerta de la Marina. ¿Qué vemos? Por el momento nada. Mon-
En la mayor parte de estas calles encuen- transe sencillas fuentes con un pequeño re- ceptáculo ó pila rectangular, en uno de cu- yos lados se ve el caño.
No hay que decir que las fuentes están secas.
Las aceras son altas, y para facilitar el
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Resultó de esta disposición que todos los carros pasaban exactamente por el mismo sitio; con el continuo roce las piedras del pavimento se desgastaron por debajo de las ruedas, y hoy las huellas de estas se ven en muchas calles, sobre todo en las más estrechas, donde han quedado marcadas en un largo trayecto. Parece que acaban los carros de pasar... Y sin embargo, hace diez y ocho siglos que no ruedan por estos solitarios y olvidados lugares.

Al recorrer las calles de Pompeya experimentase una impresión parecida a la que res, ciudad sin habitantes; aquí restos de columnas ó galerías sostenidas por un milagro de equilibrio, altares vacíos, ruinas de templos bien conservados, pero vacíos, conjunto extraño donde á través de la muerte que ahora impera se advina la exuberante vida que agitó á la ciudad; esto es Pompeya.

Si habeis alguna vez contemplado el esqueleto de un hombre, al ver aquellos profundos huecos de la calavera, en otro tiempo ocupados por los ojos donde brillaban destellos de inteligencia, al ver aquellos to, los altares sin dioses, sin ciudadanos el foro, todo nos habla de una vida que fue y que se extinguió, dejándonos como recuerdos de restos inanimados.

Los vivos diferéncianse por sus facciones; los esqueletos, con pequeñas diferencias de tamaño, todos se parecen. Así en las ciudades vivas distinguense las calles por sus edificios, por sus comercios, por el aspecto de cada una; en las ciudades muertas, con pequeñas diferencias de detalle ó de tamaño, parecense todas las calles y el mismo parecido se observa en las casas. Un vestíbulo,

Visita á los cementerios.

embarga nuestro ánimo cuando discurremos por las galerías de un cementerio.

Este silencio sepulcral, esta soledad absoluta, esta calma sombría, inalterable, son el silencio, la soledad y la calma de la muerte. Estas flores amarillas que se encuentran al azar, son las flores que brotan en las tumbas. Estas largas filas de casas sin techos y sin puertas, se presentan á la imaginación como abiertas esculturas.

Calles sin transeúntes, casas sin moradores, huecos descarnados, aquel conjunto inanimado y seco, habréis tal vez pensado en el ser que tuvo vida, y en ella pasiones que la combatieron, ideas que la agitaron.

Análoga impresión se experimenta en Pompeya, porque á la vez que el solitario cementerio de sus moradores, es el descarnado esqueleto de una ciudad. Las fuentes secas, las calles vacías con sus abiertas moradas, como huecos de una enorme calavera, las plazas solitarias, los templos sin cul- una columnata ó peristilo con un patio descubierto ó pequeño jardín con fuente en el centro y reducidas habitaciones alrededor, todo á nivel del piso de la calle, estas son las casas de Pompeya.

Descansemos, lector, breves instantes, y visitaremos algunas.

Vicente Moreno de la Tejera.
(Se continuará)