El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 3

EL ESTADO PERFECTO
NOVELA TELEFÓNICA

(Continuación.)

Eugenia se apresuró á decir:
—Ya no está en casa.
—¡No está en casa! —gritó el barón con alegría, e incorporándose en la cama como movido por un resorte.
—Desde hace tres días, —añadió Eugenia.
El barón entonces, con esa alegría loca de los chicos, empezó á batir palmas, después abrazó á su mujer, y la ascendió á caricias.
Eugenia pagaba aquellas caricias entre sonrisas y lágrimas.
—Cuenta, cuenta, —dijo el barón algo más tranquilo.
—Verás, —dijo Eugenia. —Durante tu enfermedad y la mía, porque yo también...
—¡Pobre esposa mía! —sigue, sigue.
—Pues sí, la primera noche de nuestro mal, según me ha dicho mi doncella, Paz estaba constantemente en tu despacho, hablando por el teléfono, no sé con quien.
—Sí, sí; eso es, sigue, —dijo el enfermo, que recordó en aquel momento el día en que la oyó hablar por el aparato.
—La cosa debió prepararse en estos días y en los siguientes, pues hace tres que desapareció, dejándome una carta en la cual me participa, se ha casado el hombre á quien amaba.
—¡Pues va fresco el ciudadano! —exclamó el barón.
—Yo... ¡qué podía hacer?
—Nada, nada; dejarla ir, y tanto descanso lleva como deja.
—Se ha llevado sus alhajas, su ropa y el dinero que tenía ahorrado de su pensión.

Cándida lo llama.
—¿Qué novedades hay? —preguntó el convaleciente.
—Soy muy feliz, —contestó la sobrina.
—Felipe, después de haber recibido dos veces calabazas, ha vuelto la tercera, y entonces le he dado un sú de pecho... que ni Gayarre.
—[Bravo, sobrina, bravol
—Hace cuatro días que entra en casa, con permiso de papá, y ayer pidió mi mano.

Se retira del aparato, pero á los dos minutos vuelven á llamar.
—¿Quién llama? —dice el barón.
—Yo, Daniel, tú amigo.
—Sí, sí, ¿cómo estás.
—Tiento, pero bien.
—¡Vaya! del mal el menos.
—Fui un necio.
—¿Por qué?
—Porque mi mujer es una santa.
—¡Soplal!
—Creo que sopele!
—Nada, nada; era á mi mujer que había encendido un fosforo.
—Pues sí; mi mujer era inocente, y su primo un mártir, que aunque me ha saltado un ojo, se expuso á morir por complacerme.
—¡Obrecito!
—Hoy es el mejor de mis amigos.
—Lo creo.
—¡Y tú!
—Yo estoy bien, gracias.
—Pues adios, que me voy con mi mujercita.
El barón se retira del teléfono murmurando:
—Bien aventurados los mansos...
El timbre vuelve á sonar.
—Gran día, —exclama el barón volviendo al aparato.
—¿Es el señor barón?
—Sí, señor; ¿qué habla?
—Luis Enriquez.
—Ya, ya; ¿se ha divorciado usted?
—No señor, porque estoy de enhorabuena.
—Sepamos.
—Mi suegra se ha muerto.
—Me alegro, digo; no lo siento.
—No señor; alegroso usted, porque mi marido me ha pedido perdón, y soy feliz.
—¡Y no llores á su madre!

—Pues si se espera á que me levante, le doy una buena propina por la fuga.

Seis días después, el barón estaba levantado, y á los ocho, paseaba gozoso por su casa, libre de todo peligro como él decla. Al noveno dia por la mañana, sonó el timbre del teléfono.
El barón corrió al despacho.

—Eres una gran persona.
—Gracias á ti.
—Sí, pero como ese es mi género, no hay que extrañar esté bien en él.
—Ya sé que se ha ido la fiera.
—Gracias á la divina providencia.
—Y que tú estés bien.
—Sí, gracias á Dios.
—Afectos á Eugenia, que ya iré á verla.
—Estimando, sobrina.

—Sí mucho, y yo lloro con él, aunque otra me queda.
—Lo creo.
—¿Está usted mejor?
—Sí, gracias.
—Adios.
Un mes después se casaba Cándida, y Eugenia recibía la siguiente carta:
«Querida hermana: me he casado hace cuatro días y soy feliz. Tu hermana, Paz.»