El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 3

tica... Hacen bien en huir. Tienen razón. Si siento algo es el no ser rico para ayudarles, porque ellos viven también al día. El trabajo da apenas para vivir, y ninguno de ellos tendrá economías ¡infelices!

Doña Mónica le oía estupefacta. Parecía incomprensible tanta bondad en un hombre que debiera lamentarse de la ingratitude ajena.

Pero las cosas variaron como por magia. Murió sin dejar familia ni herederos forzosos un primo de doña Mónica, a quien ésta ni conocido siquiera en vida, y murió legádole doce mil duros en buena moneda.

—¡Ahora sí que estamos de enhorabuena los pobres! —me dijo la portera al comunicarme la noticia.— ¡Ahora sí que se va a conocer el cambio de fortuna de D. Aquilino...

Con efecto, el filántropo siguió invariable, haciendo bien á todos y cargando como nunca cavilara con la inversión que debía dar á aquella fortuna olvidada del cielo.

El bien de la humanidad era su constante deseo, su idea fija.

Cumplidas las formalidades legales para justificar su derecho, doña Mónica y D. Aquilino recibieron los doce mil duros.

El vecino del sótano, que desde el momento en que se le hizo cargo de la suma, no dejó de sonreír. La meditación más honda, los pensamientos más audaces, las combinaciones más complicadas, ocuparon su cerebro.

—¿En qué piensas? ¿Qué tienes?—le preguntaba su mujer.

—Piensé en la humanidad, en la miseria que hemos pasado, en el modo de hacer bien á los pobres, sólo á los pobres; á la vez, en conservar íntegra esta fortuna por si el cielo nos da hijos.

Y pasaron muchos días sin que D. Aquilino hallase la solución, días en que todos los pobres de la vecindad se decían al cido:

—¡Algo grande piensa! ¡Es un santo ese hombre!

Al fin una mañana levantándose sonriente el filántropo. Había resuelto el problema.

—¡Ya sé la inversión que he de dar al dinerol—dijo.—¡Ya sé cómo he de hacer bien á los pobres!... Voy á poner una casa de préstamos. Con el se presenta por ciento de interés al año y estoy contento. ¡Todo sea por Dios!

Y respiró satisfecho.

Pedro J. Solas.

LA CAZA DEL JABALÍ

ESTORIA QUE PARECE NOVELA.

VI (continuación).

El cuarto día de caza y como á las dos de la tarde, nos encontrábamos todos los expedicionarios acabando de comer á la orilla de un arroyo, unos sentados y otros acostados en el santo suelo, como dicen los hijos de aquella hermosa tierra.

—Vamos, señores, que es tarde y el monte está famélico, el maestro lo levantando-se y cogiendo su escopeta.

Todos nos pusimos de pie, y tomamos nuestras respectivas armas.

Los criados recogieron los utensilios de la comida y los restos abandonados, y así que todo estuvo cargado en dos pacientes asnos, los criados del maestro se llevaron las caballerías y nosotros nos dirigimos al cañadero.

Como de costumbre, mi amigo y yo nos quedamos en el mismo puesto.

Fernando estaba aquella tarde más sombrío que los días anteriores.

Nos sentamos sobre las mantas, y sacamos nuestros inseparables compañeros los libros.

No atreviéndome á hablar á mi amigo para no acrecentar sus dolores, me puse á leer sin pronunciar una sola palabra.

Fernando hizo lo mismo.

Así pasamos dos horas sin sentir más que algún grito lejano de los batidores, y sin dejar de leer más que algunos minutos que invertimos en encender cada uno un cigarro puro.

De pronto, una terrible algarabía de perros que ladran furiosamente, hizo que suspendiéramos la lectura.

—Es una res,—dije á mi amigo, guardándome el libro en un bolsillo de mi chaqueta y agarrando mi escopeta.

El hizo lo mismo.

Los perros seguían ladando con ese aullido particular que lanzan cuando se arrojan, y algunos tiros y el sonido de un caracol completaban aquella extraña y terrible orquesta.

El ladrido de los perros se acercaba.

La res viene hacia nosotros, y creo que es un jabalí,—dije examinando el monte en la dirección en que sonaban los ladridos.

—Nada veo, pero creo que se acerca lo que quiera que sea,—exclamó mi amigo.

—Es un jabalí, no me cabe duda.

Fernando montó su escopeta y yo le imité.

La montería tiene emociones raras.

La alegría y el temor se mezclan en esos momentos supremos de esta clase de caza, en que la res está cerca, aunque envuelta en el monte.

Al más indiferente, al menos aficionado, le late el corazón en esos momentos, que siempre parecen largos.

Llegamos con las armas preparadas y fija nuestra vista en el sitio donde suponíamos con sobradísima razón que estaba la res, esperábamos con ansiedad que apareciese, e instintivamente oprimíamos la caja de las escopetas, con mano convulsa.

Pasados algunos minutos, empezamos á ver saltar trozos de jara á unos cien pasos, y oímos los resoplos de la fierza que se acercaba.

Los perros se habían quedado muy detrás; pero seguían la droga.

—Prepárate,—dije á mi amigo en voz baja,—que el jabalí se acerca.

Efectivamente; poco después apareció el terrible animal delante de nosotros, y se lanzó á la carrera por el paso que teníamos delante.

Ambos nos echamos las escopetas á la cara, y dos detonaciones, casi simultáneas, saludaron la llegada de nuestro codiciado enemigo.

El jabalí, ladrando, corrió á la droga, y rodó algunos metros.

Fernando desenvainó su cuchillo de monte, lo armó en su escopeta y se adelantó hacia él.

—¡Quieto!—le dije, sujetándole por un brazo.

Mi amigo se detuvo y me miró con asombro.

—El jabalí herido,—le dije rápidamente y en voz baja, empuje y es temible.

Y con el cuchillo armado en la escopeta, no le temo,—me replicó.

—El cuchillo no sirve para nada,—le dije.

Durante este corto diálogo, el jabalí se había levantado y seguido su camino.

A poco apareció un batidor.

—¿Le han dado ustedes?—nos preguntó cuando estuvo á nuestro lado.

—Creo que sí,—le contesté.

Entonces tuvimos los tres á reconocer los tiros.

—Va herido,—dijo el batidor; miren ustedes la sangre.

Y señaló el suelo con el cañón de su escopeta.

—Efectivamente,—dije indudándome,—aquí hay sangre.

Fernando no dijo nada por el pronto; pero cuando levanté la cabeza y vi en el más minúsculo ángulo lo encontré pálido como un difunto.

—¿Te has asustado?—le dije.

—Sangre,—murmuró como hablando consigo mismo y sin hacer caso de mi pregunta.

El batidor en tanto, se había subido á una piedra y gritaba:

—Un perro de sangre, un perro de sangre; el jabalí va herido.

—¡Herido!—murmuró Fernando con la misma entonación con que pronunció la frase anterior.

—Un perro de sangre—volvió á gritar el batidor.

A los diez minutos llegó otro batidor llevando atrabillado uno de los perros.

—¡Aquí, Leal!—le gritó el primer batid