Miscelánea (Madrid) (1900-08-26 00:00:00), página 12

Miscelánea.

—¡Cómo!
—Ten calma y sabrás. Hace cosa de quince días salimos Angela y yo de casa de una amiga, donde habíamos estado de tertulia. En vez de seguir la ruta acostumbrada, por indicación suya seguimos el camino más largo en dirección á su casa. De pronto ella me dijo:
«—Luis, ¿estás convencido de que te quiero?
—¡No he de estarlo!
—¿Presumirás que pueda olvidarte?
—No, ciertamente.
—Pues bien, Luis; yo también sé que me quieres de veras. Antes podría dudar de mi propia existencia que de tu amor. Por esto mismo, Luis mío, es preciso que nos separemos hoy para no volver á hablarnos jamás; quizá, si es preciso, para no volver á vernos.»
Figúrate mi estupor al escuchar semejante proposición. En los primeros momentos nada pude contestar. Angela esperó mi respuesta, y por fin pude decirle: «Pero eso ¿á qué viene?
»—A evitar la desgracia de uno de los dos, de ambos quizí.
—¿Nuestra desgracia?
—Sí, Luis querido. Nos queremos tanto, tanto, es tan grande con este amor nuestra felicidad, que es imposible que sea duradera. El amor termina ó por cansancio, ó por satisfacción, ó por cualquiera causa que parece fortuita, pero que es natural y lógica. La simpatía que inspira el objeto amado se extingue, y á la dicha gozada sustituye el desengaño, más amargo, más cruel cuanto mayor ha sido la felicidad disfrutada. Para que ninguno de los dos sea desgraciado, separémonos hoy, queriéndonos así, y podremos seguir amándonos sin odiarnos nunca.»
Protesté de todo esto, que me parecía sofístico; expuse toda clase de argumentos en contrario... pero nada, Angela siguió razonando á tenor de lo que te he contado y acabó por convencerme. Nos hemos separado para siempre...
—¡Bah!
—No lo dudes; ¡para siempre! Y sigo queriéndola, y creo que la querré mientras viva. ¿Qué te parece? ¿Tenía razón cuando te dije que es una mujer extraordinaria?
—Psch... ¡tanto como extraordinaria!—contesté.—¡Un poco fantástica... un poco romántica!
—¡Qué importa!—me replicó.—¡Había encontrado hasta hoy tanta estúpida que creía en el amor eterno!

Aureliano J. Pereira.

Marinera.

¿Qué triste era tu carta! ¡Me has olvidado?
¿Por qué dices que quieres morir?... ¡Qué pena!...
Mira, no pienses e-o, ven á mi lado,
y en la playa, tendidos sobre la arena,
cuando del sol se apaguen los resplandores,
viendo cómo se agitan las bravas olas
y recordando juntos nuestros amores,
te cantaré, bien mio, las barcarolas
que cantan en el Puerto los pescadores,
Me temo que la avenida de causa espanto;
que la muerte prefiere á ese tormento,
y que sin duda alguna de llorar tanto,
á veces basta el lejano canto del viento
para hacer que á tus ojos se asome el llanto.
Dices que la amargura tanto te aqueja,
que has dejado en olvido todas tus flores,
y que cuelgan marchitas entre tu reja,
como secas guirnaldas de tus amores.
Dices que te entristeces todos los días,
porque cuando despertas por la mañana,
no ves los pajarillos que antes veías
cantando sobre el marco de tu ventana.
Yo, cuando por la noche sale la luna,
con la vista, lo inmenso del mar abarco,
y muchas aves veo, pero ninguna
viene á dormir, como antes, sobre mi barco.
Le dejo que navegue por donde quiera,
y á merced de las aguas, y siempre á solas,
se parece un barco de esta manera,
á un cadáver que flota sobre las olas.
Y viendo nuestra suerte, desconsolado,
mi corazón se opina lleno de pena,
y como permilimio puedo á tu lado,
recostado en la playa sobre la arena,
mientras el sol apaga sus resplandores
ocultando sus rayos entre las olas,
con tristeza recuerdo nuestros amores...
y á lo lejos resuenan las barcarolas
que cantan en el Puerto los pescadores.

Julio de Hoyos.