El Museo popular (1887-01-01 00:00:00), página 3

403 y rasgados, frente pensadora y labios en los cuales asomaba á cada instante una amarga sonrisa, había esa sombra de amargura triste que suele ser pecular de los desgraciados.

Cuando el complaciente capellán hizo la debida presentación, Ana no fue dueña de evitar un movimiento de sorpresa.

Contórosé, sin embargo, inmediatamente, y acogió con benignidad al artista.

En el momento en que éste se despidió, rogóle que no dejase de ir á visitarla con frecuencia.

Cualquiera hubiera creído que quedaba desencantada, y no era así, pues si bien la figura del caballero distaba mucho del bello ideal que se había imaginado, su voz agradable y su conversación amenazante y encantadora hirieron la fibra más sensible de su alma.

Salvatore iba á visitarla, no con tanta frecuencia como ella hubiera deseado; decimos esto, porque el amor se había apoderado de su pecho, predisposto para recibirla.

Por la vez primera de su vida amaba.

El hielo se había derretido.

Cuantanque Mahoma le ha dicho:
«Ya que la montaña no me viene hacia mí, yo iré hacia la montaña».

Ignoramos si fué ó no verdad que el falso profeta se haya expresado en estos términos.

Lo que no ignoramos es que al ver la duquesa que Salvatore se manifestaba con la voz lo que daban á entender sus ojos, alentó su timidez y provocó una confesión en un todo conforme con sus sentimientos.

Segura de amar y de ser amada, le faltaba para el conocimiento de su felicidad, arrancarle el consentimiento á sus tutores.

Esto era muy difícil, lo sabía muy bien, pero no dudo en abordar la cuestión.

Tanto el príncipe de Tortonía como el marqués de Otranto, creyeron que la joven se había vuelto loca, ó que no hablaba con sentido; pero habían visto á Salvatore y les parecía imposible que el jorobado, á pesar de su voz arrulladora, hubiese podido encender una pasión en el pecho de Ana. Insistió ésta, y entonces tuvieron que darle crédito.

Con dulzura, pero con entereza á la par, le negaron el consentimiento que para casarse solicitaba, haciéndole presente la desigualdad de clases y diciéndola que sería el hazme reír de la nobleza y de Roma entera si se casaba con él.

—Bien está—dijo la joven al ver que no conseguía su objeto.—Yo acudiré á una persona que tiene más poder que todos los tutores que hay en el mundo.

—¿Quién es esa persona?—preguntó el príncipe después de haber cambiado una mirada con el marqués.

—¡El Santísimo Padre!—respondió Ana con una voz que revelaba una decisión inquebrantable.—¡Yo me arrojaré á sus plantas; yo le diré que amo á un hombre que no tiene más defecto que ser desgraciado, y el nuncio de San Pedro, de aquel pescador humilde, me predicará las adorables doctrinas del Redentor, me escuchará y me dará amparo!

¿Qué me importa á mí lo que pueda decir la nobleza?...
¿Qué las necias burlas del pueblo de Roma?...
¡Lo que deseo es mi felicidad, y la obtendré á toda costa!...
En fin, queridos lectores, por abreviar diálogos que la hermosa doncella satisfizo al cabo de poco, casándose con el tenor de San Juan de Letrán que de la noche á la mañana se encontró dueño de aquella soberana bellezá y dunque consorte de Albano.

Creemos innecesario añadir que la orgullosa nobleza romana volvió la espalda á la desigual pareja, y que circularon infinidad de sátiras y versos epigramáticos. En unos se les llamaba á Ana y á Salvatore, Gala- tae y Polifemo, y en otros se les daba el nombre de Vénus y Vulcano.

La duquesa, si llegaba á conocer aquellas sátiras, no les daba la menor importancia. Se sentía todo lo feliz que uno puede ser en esta vida, y saboreaba su dicha exenta de culpas y de remordimientos. Apenas se presentaba en público y en compañía de su esposo, y siempre en carruaje, daba largos paseos por la pintoresca campiña de Roma.

Ya había determinado ir á vivir á una villa ó casa de campo que poseía á dos leguas de la ciudad, cuando se sintió repentinamente enferma.

A. de San Martín.

(Se continuará.)

CANTARES

Una vez solo se nace y otra se muere también, y amor puro y verdadero sólo se tiene una vez.

Mi madre me preguntaba qué quien me hacía llorar; desde el día que te vi no me lo preguntó más.

Las lágrimas de mis ojos han formado una laguna, sumergida está la dicha y flota la desventura.

F. G. M.

TIPOS AL FRESCO
(Conclusión.)

Dióle una vez la feliz ocurrencia de conmemorar el aniversario de un personaje célebre, y al efecto dispuso una función dramática, en que tomaba parte como actor, director, pintor escenógrafo y decorador del teatro.

El comandante estaba en sus glorias; ni un momento de reposo permitió en los días que antecedieron á la celebración del gran suceso.

Su afición al ver de musgo convirtió el coliseo en prado florecido, y en su amor á todo lo original y nuevo, construyó un magnífico y hermoso arco iris que hizo caer desmayados á muchos espectadores.

Para organizar estas solemnidades artísticas no tenía igual.

Aquello era un ciclón, más que un ciclón un terremoto.

Temblando hasta las bambalinas.

La concha del apuntador se transformaba en caracol, las butacas yacían patas arriba, y el telón de boca, boca abajo.

El gran artista pensaba como el profeta de la Biblia:

«No ha de quedar piedra sobre piedra.»
No, no quedaba, el punto de reposo para los que caían bajo su inmediata fútil.

El hombre sudaba á los siete grados bajo cero.

De tal modo trasgababa.
Eso sí, triunfaba en toda la línea.

El día de la función era seguro que habían de ocurrir accidentes imprevistos ó inesperados catáclismos.

Pero la función se daba, saliendo los espectadores, ya que no satisfechos, mareados.

Pues no digo nada para organizar procesiones.

Antojósele una vez, por Semana Santa, y estando de guarnición en un pueblecillo,