El Museo popular (1887-01-01 00:00:00), página 3

por Pepa, atronaron el espacio con sus canciones que en breve atrajeron buen número de curiosos y desocupados.

—¡Qué alegría! ¡qué alegría! ¿Quién pide otro papelito?...

El frío era horrible.
De vez en cuando desprendíanse perezosamente del espacio blancos copos de nieve.
Pero la alta ventura no cesaba de despachar villancicos, y oliego no parecía hacer caso del frío sino de las monedas que la niña le iba entregando.

Manolo, después de patear el suelo para calentarse los pies y de echar el aliento sobre sus manos, empezó á sentir el sueño, y mirando á su alrededor descubrió un montón de banastas de paja colocadas tras de uno de los tinglados en que vendían frutas. Alejóse de su padre, llegó hasta el montón y cobijado sobre la paja y bajo de una banasta, acurrucándose para entrar en calor, quedándose en breve profundamente dormido.

Pepa y su padre, sin hacer alto en la ausencia de Manolo, seguían alborotando la plaza con sus coplas.

—¡Qué alegría! ¡qué alegría! ¿Quién pide otro papelito?...

El reloj de la antigua cárcel de la Villa dejó de dar las seis, las siete, las ocho, las nueve y el señor Remigio y Pepa seguían inintermitentemente cantando villancicos.

Ya no les quedaba por vender más que media docena de los dos veinticinco que habían llevado, y no era cosa de volver á la bohardilla tan temprano, pudiendo despachar las seis hojas. Pepa estaba ronca; sus manos y sus pies eran dos carabambos de hielo. Pero el ciego no se rendía.

—Hay que despachar eso,—dijo á la niña.
Pepa no replicó, sino que haciéndose superior á la fatiga y al agudo dolor de pecho que sentía, prosiguió sus canciones.

—¡Qué alegría! ¡qué alegría!...
Mas alejó la venta, el coro de oyentes fue desapareciendo, y la nieve empezó á caer en gran copia. Minutos después, el señor Remigio y su hija no tenían público.

—¿Chántos quedan?—preguntó el ciego.
—Tres papeles.
—Pues hay que despacharlos.
—¡Ni yo mucho y no hay gente!
—¡No importa!... Dentro de un momento iremos á cenar á la taberna, en cuanto vendamos eso.—¡Sigue!—¡Qué alegría! ¡qué alegría!...
Y la nieve, más copiosa cada vez, apagaba todos los ruidos y dispersaba las gentes que transitaban por la plaza.

El cierre de puestos comenzó á toda prisa. La hora y el temporal no permitían la venta.
Al recoger las banastas del cercano puestero, Manolo no despertaba.
—Está tieso como un garrote.
—Angelito de Dios! ¡si está muerto!...
Pobre criatura...
A la vez que los vendedores decían esto, el señor Remigio con la voz ronca, acatarrada gritaba sin dejar de sacudir el parche del tambor.

—¡Qué alegría! ¡qué alegría! ¿Quién pide el último que me queda?... ¡Qué alegría! ¡qué alegría!

Pedro J. Solas.

Aguinaldos de EL MUSEO POPULAR.

Tiene este mozo el especial encargo de visitar á nuestros suscriptores y dar las Pisonas, sin ningún recargo, en turrón, mazapán, pastas, licores, é item más, procedentes de un embargo.

El ciego, que había estado durmiendo, se despertó, y al ver al mozo, exclamó:

—¡Pobre chico! ¡Despiértale, que se va á halar!—dijo la dueña del tinglado á su marido.
Pero en vano lo intentó éste.

Manolo no despertaba.
—Está tieso como un garrote.
—Angelito de Dios! ¡si está muerto!...
Pobre criatura...
A la vez que los vendedores decían esto, el señor Remigio con la voz ronca, acatarrada gritaba sin dejar de sacudir el parche del tambor.

—¡Qué alegría! ¡qué alegría! ¿Quién pide el último que me queda?... ¡Qué alegría! ¡qué alegría!

Pedro J. Solas.

DIALOGO ENTRE UN PAVO Y UN BESUGO.

Un inocente pavo, que estaba sentenciado á morirte y tenía las patas unidas á las de una mesa de cocina para evitar que verse libre adornarse el suelo de la casa con las flores que arrojaba por debajo de la cola, al estender el pescuezo para picar en unas hojas de lechuga se quedó turullato y patillifuso al ver á un fenomenal besugo que vacilaba tendido sobre la tabla de la mesa.

Después de contemplarle, mirarle y remirarle, el mocoso pavo exclamó, con tono sentimental:
—¡Dichoso tú que ya duermes el apacible sueño de los justos!
¡Dichoso tú que ya has pasado el triste presente de la muerte!
¡Dichoso tú que después de muerto estas enterol!
¡Dichoso tú que...
En este momento, como por magia, levantó el besugo la cabeza, y con entonación sentimental reconviño al inocente pavo, diciéndole:
—Bien se conoce que eres un pavo. Tú, y sólo tú que eres un necio, puedes envidiar mi suerte.
—Sí, la envidio, porque ya descansas.
—Eso no es cierto. ¿Crees tú por ventura, que con la muerte han terminado mis padecimientos? ¡Infeliz! ¡Infeliz! Tiembla y escucha. Dentro de un rato vendrá la cocinera; armada de cazaña y de cuchillo, y con furor insano me despojará de mi luctuosa armadura, vulgo escama, me desmembra, y dará á traición terribles ca- chilladas en mi yerto cuerpo, rellenará las heridas con rajas de lino, y para más burla y escarnio colocará en mi boca una ramita de prosaico perejil. Después me tostará, como si fuera profetante, y por último, en medio de la bulla y la algarabía, me descuartizarán y pasarán mis restos á descansar, interinamente, en los voraces estómagos de los alegres concurrentes.