Miscelánea (Madrid) (1900-11-25 00:00:00), página 3

Como ha dicho el célebre crítico M. Kufferath, la obra de Chopin se desenvuelve en un mismo orden de sentimientos. Llore la patria perdida, ó la amante ausente: un ensueño, un deseo insaciable, ocupa siempre la imaginación de este perpetuo desterrado. Si Schumann ha podido ser comparado con Heine, Chopín se aproximaría más á Novalis, el poeta de los desengaños, y también á Musset, eternamente enamorado y eternamente desgraciado.

Los productos del Conservatorio, las señoritas y músicos que ejecutan música de salón, han derramado sobre la manera de interpretar á Chopin el torrente de su cursilería, desfigurando sus obras con un estilo afeminado y llorón, que constituye el atentado más grande que al incomparable artista pudiera dirigirse. Se cree que alterando los acentos, exagerando el fraseo y desfigurando el ritmo, se obtiene la impresión poética del tiempo rubato, especie de leve vaguedad en la expresión. Pues bien: si algún aficionado lee estas líneas, vea lo que decía el mismo Chopin en este respecto: «La mano izquierda es el director de orquesta; lleva el compás y no puede ceder ni someterse; con la derecha deja; llevar libremente de vuestra inspiración.»

Y cuando se ejecuta como es debido la música de Chopin, el sentimiento embarga el corazón y las almas heridas por el dolor encuentran inefable consuelo.

Eduardo L. Chavarri.

Al que madruga, Dios le ayuda

(MONÓLOGO)

¡No espero más! ¡Hoy mismo me declaro!
Si me dice que no... ¡me pego un tiro!
Pluma... tinta... papel... ¡no hay más remedio!
¡Ha llegado el instante decisivo!

«Señoritas: Yo estoy enamorado
de usted, como un bendito,
desde que vi la mágica belleza
de su rostro divino.
Tengo mi corazón hecho pedazos;
y en tan rudo martirio,
sólo podrá servirme de consuelo
que corresponda usted á mi cariño.
¡No se burle de mí! ¡No me desprecie!
¡Tenga usted compasión de mi suplicio!
¿Quiere usted ser el ángel de mi guarda;
salvarme del abismo;
hacer que mis tormentos se conviertan
en alegres idilios?
¿Quiere usted que los dos, enamorados,
como dos tortolillos,
tejamos del mundo y de sus pompas vanas
fabricuemos un nido,
que el Amor, con su mágica influencia
trocará en delicioso Paraíso?
Mi vida es un dilema espeluznante:
¿é su amor, é el suicidio?
Es todo cuanto tengo que decirle,
y encomiendo á sus labios mi destino.
¡Si me dicen que sí... ¡cuánta ventura!
¡Si me dicen que no... ¡el sepulcro frío!
La idolatra y sus pies humilde besa,
Telesforo Alamillo.

¡Este final es trágico y rotundo!
¡Por él conocerá que soy muy listo!
Ahora empeño el reloj, le compro un ramo
muy grande y muy bonito,
y entre sus lindas flores escondida
la misiva le envío.
Debajo del balcón hay una reja;
trepé hasta su piso,
aunque me ponga en el terrible trance
de romperme el bautismo.
Voy á comprar el ramo. ¡No hay Tenorio
que compita conmigo!

Seis duros me ha costado... ¡pero es grande!
¡Qué rosas! ¡Qué claveles! ¡El delirio!
¡La seducción, no hay duda, la seducción!
¡La noche favorece mis designios!
¡Grata sorpresa al despertar mañana
y encontrarse esta prueba de cariño!
¡Qué aventura! ¡Qué gloria!
¡Puro romanticismo!...

Nadie pasa... El sereno se aproxima.
Me pasearé con ademán tranquilo,
para que no sospeche lo que intento.
Si me viera subir tan de improviso
por la reja, pudiera confundirme
con algún distinguido
rata, y echarme el guante y darme un palo
que me deje en el sitio.
Ya se va... No me ve... No pasa un alma...
¡Al asalto! ¡Valor! ¡Ya no vae lo!

Han abierto el balcón... ¡y sale un hombre!
¡Caramba! ¡Un beso! ¡Quién será ese tipo?
¡Ella tambalea! ¡Sé abrazan!... ¡Otro beso!
¡Ella exclamando:—¡Adiós!—lanza un suspiro!...
¡El amante responde:—¡Hasta mañana!...
Desciende por la reja y el muy píllo
se marcha tan contento... Ella le sigue
con esos ojos... ¡que me tienen frío!...

Dicen que al que madruga, Dios te ayuda;
por no haber madrugado... ¡me he lucido!...
¿Qué haré con este ramo y esta carta?...
¡Ay, pobré Telesforo... eres un primo!

Luis Falcato.