Miscelánea (Madrid) (1900-09-16 00:00:00), página 12

LA RISA DE UN LOCO

Su esposa le engañaba.
Había sorprendido una carta del amante, dirigida á la adúltera. ¿Cómo? Asechanzas de la fatalidad. El destino tiene el prurito de no perdonar: es inflexible. La casualidad no previene, facilita.

Y él, tan buen esposo, tan caballero, amando á aquella mujer ciegamente, con ese amor que cifra su orgullo en la felicidad del objeto amado, veía su nombre escarnecido, cubierto de fango, sirviendo tal vez de comidilla en las conversaciones de sus amigos y conocidos, y su honra hecha jirones entre los chistes de la mesa de café, al compás del tintineo de copas y botellas.

Fué al café. Allí estaba el que le arrebatará su felicidad y su honra. El pretexto fué trivial, frívolo. La cosa no tenía importancia, una niñería.

Alejandro, el marido, provocó el lance. El otro, el ladrón de honras, era el ofendido. Tuvo el derecho á la elección de armas, y eligió la pistola, no obstante ser un espadachín. Pero un marido engañado que, por añadidura, no ha cogido nunca en su mano una espada, un florete ni un sable, es un adversario terrible.

El era gran tirador, y á su rival le temblaría el pulso, si no de miedo, de rabia. Veinte pasos y sin avanzar: el asesinato con premeditación y alevosía.

Y, en efecto, la bala de Alejandro pasó lejos del blanco. Las balas suelen respetar la infamia; prefieren s-pultarse donde hagan más daño. Las balas representan el derecho de la fuerza y saben que su misión es oponerse á la fuerza del derecho.

La de su antagonista fué á clavarse en la frente del marido ultrajado, y la víctima cayó como herida del rayo.

Algunos meses más tarde, Alejandro, completamente curado, después de una larga convalecencia, era recluido en un manicomio.

El proyectil, cuya extracción fué difícilísima, le había ocasionado una conmoción cerebral tan profunda, que los médicos no abrigaban esperanza alguna de devolverle la razón.

Cuando los amigos iban á verle, el pobre loco no les hablaba de otra cosa que de su justa venganza.

Había muerto á su contrario en el terreno del honor. Había lavado lo mancha con sangre y la sociedad debía estar satisfecha. Luego ella. El no habría querido matarla, porque el amor, ¡cosa rara!, no se lava con la afrenta y él la amaba aún, amaba á aquella mujer, á pesar de todo. Pero la separación necesaria, el escándalo... sobre todo el escándalo, le atormentaba; prefería la cárcel. Y entonces, aun demente, recordaba el drama de Sellés y reía; reía con una risa nerviosa, estridente, sarcástica.

—Reid, reid conmigo—decía,—no os importe que vaya á la cárcel. Creedme, amigos míos; es preferible la cárcel á la deshonra. Yo río porque ya no puede reir el mundo señalándome con el dedo como una cosa rara. Antes reía él, ahora río yo.

Y volvía á reir con aquella risa de loco, risa cruel y forzada que semejaba el tableteo del trueno cuyo eco repiten las concavidades de las montañas; reía con risa satánica y terrible. Risa que la sociedad había grabado en su rostro, como reflejo de la perturbación que esa misma sociedad causara en su cerebro, reduciéndolo á la demencia. Y la demencia del hombre se retrataba en su risa que hacía llorar á los demás. Pero... ¿y el amante? ¿y la mujer culpable?...

Hacían juntos un viaje por Italia y también se reían. Se reían de la sociedad.

M. Millán y Vázquez.