El Pasatiempo (Madrid. 1848) (1849-01-14 00:00:00), página 6

No falté á la cita: el marqués me esperaba, y secamente le pregunté:
—¿Y Rosalia?
—¡Siempre tan bella!
—¿Estás seguro de su amor?
—¡Per Bacco! ¡tan seguro como que hay sol!
—Entonces le entregaráis este billete de nuestro amigo Filiberto.
—¡Un billete!... ¿puedo leerle?
—Sí.
El marqués le abrió, y después de pasar la vista dos o tres veces por sus renglones, me miró espantado; después se encogió de hombros, y dijo:
—¿Qué es esto?
—¡Ya lo ves! entrégale ese papel á tu amada Rosalia, y ella te aclarará lo restante.
Le volvi la espalda, y antes de salir de su cuarto estaba él recostado en un sofá, apoyada la cabeza en una mano y la carta abierta en la otra.
Dos días después contesté á Filiberto afirmándole la infidelidad de Rosalia, y aconsejándole que la olvidara porque no era acreedora á su cariño; interesado en su favor, le arranqué la venda de los ojos y le hice ver claramente lo que pasaba. Le conté que el marqués le había entregado la carta á Rosalia, y que había mediado una escena terrible en que los dos amantes, de temperamento nervioso, se habían desmayado; por último, le hacía comprender que estaba vengado, porque viéndose el marqués blanco de las burlas de todos, le había escrito rompiendo sus relaciones.
Estas palabras de sarcasmo que creíle consolarían, produjeron un efecto contrario en la ardiente imaginación de Filiberto, y á su tiempo recibí esta contestación suya:
«¡Ay, mi querido amigo! ¿qué puede esperar del mundo un hombre, cuando la última ilusión se desvanece, cuando el objeto querido le engaña?... La vida sería para mí una carga pesada, y antes de una hora habré dejado de existir. Debes saber que hace dos días me confirieron el grado de capitán: este era mi deseo para enlazarme con esa mujer odiosa.... ¿Qué hubiera sido de mí si hubiese llegado á contraer un lazo indisoluble?... Adiós, amigo mío; compadéceme y disculpa mi suerte! Yo la amaba y no podría borrar la impresión de su cariño! Con- suela á mi familia, y recuerda alguna vez á tu desgraciado—Filiberto.»
¡Me horroricé! ¡Una mujer asesinaba á mi amigo! ¡Una mujer detestable! Me era imposible remediar este mal, porque ya estaba consumado, y solo pensé en su familia...
Veinte días después, deseando distraer mi ánimo, entré en el teatro del Circo: se daba la primera representación de una ópera nueva y había gran concurrencia. Delante de mí, en otra luneta, estaba el marqués del Melindre flechando sus descomunales antojos á un palco principal, donde había una joven que no le quitaba la vista. En un palco bajo, Rosalia y un almiravado mozalvete, conversaban en voz baja, sin cuidarse de los cantantes, del público ni de la señora que los acompañaba: era la madre de Rosalia.
Un joven que se encontraba á mi izquierda, dijo á otro:
—Mira á Rosalia con Felipe.
—Sí, contestó: ya ha olvidado al teniente Filiberto que en Sevilla hizo la tontería de matarse!
—¿Y quién le desbancó? ¡el marqués del Melindre!
—¡Ni siquiera se miran! Cada uno tiene su nuevo amor.
—¡Vaya una historia! ¡qué protagonistas! ¡un teniente temecato, un marqués fastidioso y una mujer coqueta!
En aquel momento sentí comprimido el corazón, y salí del teatro sin ver el segundo acto. ¡He aquí lo que es el mundo! la misma corona cíne al hombre puro que se suicida por amor, que á una mujer que sacrifica por veleidad una pasión!
Hoy nadie se acuerda de Filiberto mas que su familia y yo. Rosalia pasa de amor en amor como la copa de una orja de mano en mano. ¡Ay del día que se apure! El marqués del Melindre ha vuelto á su teoría de apasionarse siete veces á la semana: compra los corazones con el oro.
«¡Oh mundo, mundo!» esclamo ahora.... y tiro la pluma.
TEODORO G UERRERO.