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El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 1

EL MUSEO POPULAR

PERIÓDICO-BIBLIOTECA

Año II. SEMANARIO ILUSTRADO de literatura, ciencias, etc. PRECIO 25 centimos cada número. BIBLIOTECA ILUSTRADA Publica tres obras distintas. Núm. 73.

LA TARJETA POSTAL
(Continuación)

Mas no bien hubo firmado Angela, cayó en la cuenta de que había perdido el tiempo. Aquella tarjeta era inservible para ir por el correo: estaba ya inutilizada con el matasellos y un timbre de salida de la central.

—Qué torpe!... —se dijo. —Pero... no quiero escribir más. Que la lleve la doncela, y así la recibirán antes. Después de todo, es preciso que llegue seguramente á manos de Ramón.

Hizo sonar un timbre, acudió la confidente de Angela, y ésta alargóle la misma.
—Que la lleven enseguida. Y sino, mejor es que vaya V. Y si el señor... pero no; no haga V. más que entregárla. Ellos vendrán.

Salía la doncela, y tras de ella abandonó el despacho la señora.
—Ya estás complacido;—expresó á Mariano.

VI

Aparte sus genialidades y caprichos, seguramente Angela no habría empleado tal forma para avisar al amigo de su marido; pero según ella dijo, era de confianza.

Como que Ramón, el inseparable de Mariano, estaba casado con la única amiga de Angela.

Concha, que así se nombraba, había sido compañera de colegio, y más tarde amiga íntima, de la mayor intimidad, de la caprichosa rubia, durante la época de solteras.

Ramón y Mariano, que también eran amigos y compañeros de correrías desde mucho antes de casarse con las jóvenes, se enamoraron de ellas casi al mismo tiempo, y contraeran matrimonio el día mismo. Desde entonces no pasaron veinticuatro horas sin que las dos familias no se visitasen.

Además, los dos amigos estaban como asociados, y emprendían juntos los mismos negocios. La única circunstancia que les diferenciaba era el carácter, su modo de ser.

Ramón era apático, tenía más afición á la vida del espíritu que á la de los negocios; soñador sempiterno, habráse quedado sin el capital heredado, más el que Concha aportó al matrimonio, por no meterse en empresas financieras.

Mariano era el polo opuesto. Había nacido para los negocios, para las empresas de cálculo.

Y entre las dos amigas también existía una diferencia igual. Angela vivía la vida

Vista exterior de la Academia de Ingenieros, en Guadalajara.
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de los sentidos, era un temperamento nervioso, una flor de estufa; en tanto que Concha, mucho más práctica y positivista, preocupaba de su fortuna y de los negocios, como María no pudiera preocuparse.

De aquí nació el que, mientras Angela y Ramón se unían y entregaban á sus aficiones espiritualistas, poéticas y no aguas al romanticismo, Concha y Mariano simpatizaran y marchasen unidos en cuantos asuntos de intereses se presentaban.

Concha era una morena encantadísima, de hermosa presencia, apasionada y vehementemente; cuyos ojos despejados relampagueaban, y cuyas sonrisas promovían tempestades en los corazones menos dados al culto del amor.

Los cuatro seres que componían aquellas dos familias, se habían equivocado. Concha había nacido para Mariano, y Angela para Ramón.

Pero siempre suele suceder lo mismo.

La especie humana nace con propensión invencible á lo vulgar, aunque se llama con el violín, y así vemos esos contrastes que ofrecen los hombres altos, buscando mujeres pequeñas, los viejos, corriendo tras de las jóvenes, los feos persiguiendo á las más bonitas, los tontos á las más listas, y los hombres de bien á esas calamidades que constituyen lo triste y odiosos de la sociedad.

Y basta de plática.

VII.

Pues bien, la doncella de Angela apresuráse á llevar la misiva de su señor á casa de Ramón, y éste, que á la sazón estaba almorzando, recibió la tarjeta y enteróse de su contenido.

—¿De quién es?—le preguntó Concha.

—De Angela. Dice que Mariano se ha puesto enfermo, y que por encargo de su marido me avisa para que vaya á verle esta noche.

Y Ramón, dicho esto, dejó la mesa, tomó la taza, y agitó la cucarilla para deshacer los terrones de azúcar en la taza de café.

—¡Pobre Mariano!—exclamó Concha.—Iré contigo, y dejaré para mañana el teatro.

—Como quieras.

Ramón llevóse á los labios la taza de moka y apuró con delicia sorbo á sorbo la aromática bebida, sin reparar en las gotas que caían desde la taza al plato, y que salpicon manchando la tarjeta.

Concha salió del comedor.

Sin duda alguna interesaba á Ramón aquella cartulina, bien por la procedencia, bien por el escrito, porque tan luego hubo aspirado el café, dejó la taza y tomó la tarjeta con aún más vivo que el demostrado ante su mujer, disponiéndose á leerla de nuevo.

Y decimos esto, porque al observar las manchas que habían salpicado el escrito de Angela, hizo un molinillo de disgusto, abandonó su sitio y acercóse con impaciencia á la chimenea para secar al fuego las gotas de café.

—¿Qué manera tan hábil de avisarme!—se decía en tanto.—¿Cuándo se le habría ocurrido á Concha? ¡Nuncal... ¡Vale mucho Angela!...

Y pasado un momento, apartó la postal del fuego.

Miró si se había ya secado el café que la salpicara.

Mas... ¡oh!, sorpresa!... ¿Qué significaba aquello?

La tarjeta postal suscrita por Angela mostraba junto á los caracteres escritos con tinta negra, otros más diminutos que descubrían una mano femenil que no era la de

Biblioteca Nacional de España
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EL MUSEO POPULAR

PERIÓDICO-BIBLIOTECA

Año II. SEMANARIO ILUSTRADO de literatura, ciencias, etc. PRECIO 25 céntimos cada número. BIBLIOTECA ILUSTRADA Publica tres obras distintas. Núm. 71.

CUENTOS MADRILEÑOS
— JUANITO LANALARGA.
(Conclusión.)

Ni su mujer tampoco,
Guiada por su curiosidad, en aquella ocasión irresistible merced, á las extravagancias de su cónyuge, había escuchado cuanto se dijo respecto de ella en el despacho de Juan, y poseída de la más viva indignación propúsose, no ya resistir al examen de que quería hacerla, sino como vengarse del metedero y caviloso Lanalarga.

¡Despeinada! ¡Qué para que hiciese un estudio de su cabeza algún vejestorio feótón como los amigos de su marido!... ¡Jamás!
Y tan resuelta estaba á oponerse, que así se lo dijo sin ambages á Juan, no bien la inició éste el proyecto que tenía de ponerla en estudio.

—Pero ¿á qué viene eso?—preguntóle.
—Es por nuestra felicidad, Adelita;—contestó él.—Ya sabes cuanto te amo, y que mi aspiración única consiste en verte dichosa siéndolo yo también. Quiero convencerme, con el testimonio de la ciencia, de

COSAS Y COSAS QUE SUELEN DESCUBRIRSE EN LA ROMERÍA DE SAN ISIDRO

Pregunta inocente.
—Di, papá: ¿por qué madre el otro día le dijo á ese señor, guiñándole un ojo, que con el alma toda le quería, y tú eras feo, jorobado y cojo?
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que animaban el hogar de la chimenea, y quedóse inmóvil y pensativa.

Era preciosa aquella mujer.
Sus ojos, rasgados y azules, miraban de manera tan larguísima, tan soñadora, que parecían los de una hura de las prometidas por Mahoma á sus creyentes. En aquellas miradas revelábase un infinito misterio de placeres; un alma llena de aspiraciones y anhelos, un cuerpo saturado de deseos, un ser votado á los votos de naturaleza volcánica.

Y no se habló de su espléndida cabellera; ni de su boca, chiquitita y provocadora, cuya línea hacia recordar el arco del dios Cupido; ni del hoyuelo que sombreaba su barba perfectísima; ni de su cutis blanco mate, aterciopelado y sin la menor arruga de esas que imprimen los años; ni de sus correas, las formas redondas y macizas; ni de sus pies, capaces de enloquecer al chino más exigente; ni de sus manos regordetas, de rosa y nieve formadas; ni de su talle esbelto graciosamente; ni de nada más.

¡Ángela tenfa muchos encantos en su cuerpo, y muchas seducciones en sus ojos, y mucho atractivo en sus sonrisas, y mucha poesía en su voz, clara, argentina, dulce, armoniosa!

En fin, que era un portento.

Quedóse inmóvil y pensativa, y sin los frecuentes suspiros que hinchaban su elevado seno á modo de olas de voluptuosidad, Ángela, más que humana criatura, habría parecido vaporosa hada forjada por un ensueño para enamorar y enloquecer á los mortales que gozase el privilegio de penetrar en su gabinete, santuario del amor.

IV.

Mariano regresó á su casa en una berlina de alquiler. Sentíase enfermo y amonadado por el grave disgusto recibido.

Ángela corrió á su encuentro, prestóle su auxilio, acompañóle hasta el dormitorio, ó hizole que se acostase, prodigándole frases cariñosas y prudentes consejos.

Pero Mariano necesitaba algo más: el auxilio de la ciencia. Su estado era alarmante.

—Inmediatamente, que venga el médico,—ordenó á la doncella la esposa del atribulado paciente.
—Y para distirner el ánimo de éste de la preocupación que le dominaba, añadió:
—Hoy también han traído una tarjeta postal.

—¡Bien!... No podrá salir de casa. Guárda la en la carpeta ó en la papelería de mi mesa.

Y dicho esto, asaltóle á Mariano una idea repentina, y repuso:
—Aún es tiempo. Escribe á Ramón diciéndole que estoy enfermo y que preciso verle esta misma noche. Pero esto, en seguida, y podrá llegar la esquina á tiempo al correo.

—Esto me puede servir.
Allí, en un lecho de cristal de Bohemia, descansaba entre lápices y barras de lacre, un raspador de afilada hoja.
Ángela lo aprisionó entre sus dedos y
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—Yo no sé, D. Crisóstomo.
—Yo no he sido, papá.
—Entonces ha sido el sursum corda...
¡Brirr!
—Ay, Dios mío, papá, no te pongas tan furioso.
—No, si te parece me reiré habiendo estado á punto de quedarme tuerto... ¡Quinientos millones de ricos!... ¡pero quién ha puesto la silla sobre la mesa? Antes no estaba.
—Yo no.
—Yo tampoco.
—Muchacha, vamos á registrar la casa. Aquí hay gato encerrado.
—Pero papá.
—¡Pero demonio!... ¡Déjame hacer!
—¡Dios mío, qué será de Antolín?
Y el padre, siendo un hombre magnífico, de esos que el vulgo apellida desyierteria frateris, se encaminó á la cocina seguido de las dos mujeres.
Decidieron registrar la microscópica carbonera, de abrir cierta puerta que daba á un sitio que por lo escusado se calla, el padre de Adelina notó que un arroyo de agua iba poco á poco inundando el pavimento de la cocina.
Aquel arroyo procedía del lugar donde estaba situada la tinaja, que por su magnitud bien podía denominarse tinajón.
—¿Está rota la tinaja?—preguntó D. Crisóstomo á sus satélites con faldas.
—No señorito.
—No papá, no lo está.
Sin duda el aguador...
—Voy á ver.
Y D. Crisóstomo se aproximó al brocal de la tinaja.
Vió que en el fondo del líquido que la ocupaba por completo se dibujaba una masa negruzca é inofinme.
También se oía un ruido semejante al de dientes que castañetean.
El padre de Adelina, sin andarse por las ramas, introdujo su roten en la tinaja.
—¿Só este, qué hace V.?
—se oyó decir con voz cas- cada dentro de esta.
E instantáneamente, como movida por un resorte, apareció por la boca del tinajón la cabeza de Antolín chorreando agua.
Juzguen mis lectores del asombro que tal aparición causaría en el ánimo de los circunstantes.
Las mujeres chillaron.
D. Crisóstomo retrocedió abandonando su rotem.
—¿Qué hacía V. ahí?—preguntó balbuceante por el estornudo.
—Caballero, tomando... un baño,—dijo el joven.
¡Carape, y que fría está el agua!
—¿Quién es V.?... ¡Un ladrón!
—No señor, mucho más.
—¡Un asesino!...
—No, no señor; pero antes de explicarme permítame V. que salga de esta laguna.
Y Antolín, ayudado por la criada, una robusta hija de Pravia, pudo salir de la tinaja.
Inútil nos parece añadir que el joven parecía un perro de aguas recién salido de un baño.
—Caballero, yo,—prosiguió el estudian-
—¡Ah!—rugió D. Crisóstomo dirigiéndose al joven y á Adelina,—¿con que esas te-nemos?...
—¡Oh, papá, perdónanos, hoy había venido Antolín á...
—A vez á V., pero cuando llegó V. se me heló la sangre... ¡Vamos, me asusté, y...!
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BUCÉPHALO.

Voy á referir algunos detalles de la vida de un animal célebre en la tradición y en la historia.

I

Presentó cierto día á Filipo, rey de Macedonia, uno de sus cortesanos, que residía en Tracia, un caballo de tan magnífico aspecto y singularidad de condiciones, que le hacían superar en todos los conceptos á sus congéneres suyos existentes en la Grecia de aquellos remotos tiempos.

Este caballo, que tal vez vino á la vida para servir solamente al hombre más poderoso y afortunado de su época, se denominaba Bucéphalo. La tradición ha conservado acerca de su nacimiento las más absurdas fábulas. Suponse que había sido el producto híbrido del comercio amoroso de un toro con una burra; que tenía cabeza de buey, que era antropófago, y otros distantes por el estilo, en los que no se debe parar mientes. Lo que está fuera de toda duda es que Bucéphalo era un hermoso animal de pura sangre y genio tan indómito, que los más adiestrados ginetes no conseguían dominarlo.

Nunca conoció el peligro, ni para afrontar temblaba un instante. Su adquisición fue propuesta al rey Filipo por la suma de 280 000 reales de nuestra moneda. Cuantos esfuerzos se hicieron para domarle fueron inútiles. Nadie lograba montar en su robusto lomo, que Bucéphalo, con su natural in- dócil y bravo, ni aun consentía que se aproximase á él. Era una fiera en toda la extensión de la palabra. No se limitaba á defenderse, sino que atacaba á mordiscos con tal impetu y coraje que siempre se abría paso. Viendo la imposibilidad de domesticarle, el rey Filipo desistió del propósito de adquirirle, por más que la belleza del animal y sus condiciones de carácter y fuerza le agradasen mucho.

II

Alejandro, hijo de Filipo, que contaba entonces quince años de edad, apesadado por la determinación del rey, su padre, permitióse manifestar en sentida queja, que era futil razón para no comprarle la de que no se le podía domar, porque esto tal vez dependiese más de la fuerza del animal de la falta de ginetes entendidos.

Con además severo escándalo el monarca macedonio las palabras de su hijo, y contestóle así:

—Si tan hábil sois que os atrevéis á calificar de ineptos y poco decididos á los que
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intentaron domar ese caballo, ved de montarle vos y de amansarle. Si así lo hicierais, el animal será vuestro; pero pensadlo bien, antes de emprender la prueba, porque os puede ser fatal; os puede costar la vida, y cuando menos, incurriréis en mi desagrado si no salís afros.

Caso el rey y Alejandro, conoce con las advertencias y el tono agravio de su padre, replicó:

—Soy hijo vuestro, señor, y los Dioses deben destinarme para más altas empresas que la de domar un caballo. Vais al punto á convenceros de ello.

Y confiando por la primera vez de su vida en su buena estrella, y desde aquel instante lo siguió protegiendo visiblemente, dirigióse el caballo para montarle.

Alejandro había observado que el bruto se irritaba al ver en tierra la sombra de su cuerpo proyectada por el sol, y tuvo la feliz idea de colocarse de cara al astro del día. Con suma agilidad y destreza corrióse en el lomo de él, saltó á el feroz animal emprendió vertiginosa carrera montado del hijo de Filipo, que oprimía victorioso sus hijares y le dominaba en medio de los vitores y aplausos de la muchedumbre que presenciaba el acto.

Cuando Alejandro, descendió del fiero bruto, ca- yó en los brazos de su padre, que lleno de paternal orgullo, y con lágrimas en los ojos, pronunció esta célebre frase:

—¡Ah, hijo mío! busca un reino más vasto, porque éste de Macedonia que yo puedo ofrecerte es hará pequeño para la grandeza de tu ánimo.

III

Bucéfalo convirtióse en manso cordero, pero solamente para Alejandro. Nadie que no fuera él pudo en su vida montarlo; se revolvía ferozmente contra aquellos que lo intentaban, los cuales no salían ileso muchas veces de sus coceos y terribles mordeduras.

Quizás por el hábito que tenía de morir se supo que era antropófago, que solo se alimentaba de carne humana. Bucéfalo fue el más famoso caballo de batalla que se ha conocido. Su inteligencia era tal en medio del fragor de los combates, que comprendía perfectamente el éxito de ellos se presentaba favorable, dudoso ó adverso para las armas de Alejandro. Y tanto más crecía su ar- guerriero cuanto más difícil ó distante juz- gaba la victoria.

IV

En la batalla de Cherónae, que fué el pri- mer combate serio en que se halló el hijo de Filipo, que tan famoso se hizo después por sus conquistas, estuvo un instante indeci- so el éxito de la lucha; pero Alejandro le decidió á favor suyo, porque montado en su célebre corcel, lanzóle con la velocidad del rayo en medio del barall, i sagrado de los po; pero su caballo, con un instinto singular claudia, á favor de una ligereza inconce- bible, de una rapidez de movimientos sin igual, muchos de los golpes que asistían á su dueño los contrarió; á su vez acometía á los caballos enemigos con sus agudos dientes y tanta furia, que encabritándose
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amas á un hombre, y como tu elección es buena y acertada, desde luego le presto todo mi apoyo.

La muchacha vio el cielo abierto.
—¡Ay tío!, exclamó poniendo los ojos en blanco y llevándose la mano al corazón,
—¡me haces la más feliz de las criaturas!
D. Serafín casi se mordió los labios para no reírse.
—Eso es lo que yo deseo, y como conozco en tu virtud, desde luego puedes decir á ese joven que entre en la casa.
—Gracias, tío, gracias,—gritó la joven con entonación dramática.
—Y es más,—continuó el tío,—vos deja en libertad de amaros á vuestras anchas.
Que venís á todas horas.
Blanca salió del despacho ebria de felicidad, según su propia frase.
Al siguiente día llamó á Luz.
La chica entró risueña, pues su hermana la había contado lo sucedido con ella.
Pero se llevó un chasco terrible.
El tío la increpó agraviamente, le dijo que jamás consentiría en semejante boda, y que le prohibía terminantemente hablar con Ramiro.
La chica, como era natural, salió del despacho echando las muelas.
D. Serafín se frotó las manos con satisfacción.
Luz buscó una coyuntura y escribió á Ramiro una larga carta contándole lo ocurrido.
El mozo no estaba enamorado de Luz ni mucho menos, pero la carta sublevó su orgullo.
Contestó en el acto poniéndolo al tutor como chupa de domínio, y citó á la niña al balcón para las altas horas de la noche.
Con la carta iba un telégrafo amatorio; es decir un tubo de goma de suficiente longitud, con sus dos boquillas á los extremos.
Aquella noche tuvieron una larga conferencia.
Y Ramiro empezó á empeñarse en aquél lance.
Al otro día, D. Serafín escribió á Ramiro una carta muy aguda, en la cual le prohibía hablar con Luz.
Ramiro no contestó á la carta, pero petó la pava con Luz aquella noche también.
D. Serafín encerró á la rebelde niña en un cuarto al siguiente día, y allí le tuvo cuarenta y ocho horas.
Ramiro estuvo toda la noche pasando la calle; tosió cien veces, estornudó otras tantas, y se dió á los demonios de mil maneras.
Pero sucedió, y la niña no salió al balcón.
A la noche siguiente pasó lo mismo.
Ramiro estaba para darse un tiro.
A la tercera salió Luz por fin, toda llorosa y acongojada.
Ramiro maldijo al tutor más de cien veces, y dijo á su amada que por encima del tío se casaría con ella.
Luz oyó aquella frase como si oyera una música celestial.
Pero la guerra del tutor continuó cada vez más ruda.
En cambio Blanca y Tristán pelaban cada pava que parecían diez.
Ya casi no tenían nada que decirse.
Todo se lo habían dicho; todo.
Y algunas veces se les abría la boca.
Tenían empeño de decirlo.
Y como no tenían nada de qué hablar y se miraban constantemente, observaron más
Y al fin se hartaron del tal modo, que casi se aborrecieron.
Entonces se presentó Pascual y Blanca lo aceptó.
—Ya cayó la primera,—dijo el tío.
Y á los pocos días Ramiro sacó depositada á Luz.
—¡Yo un héroe!—exclamó Serafín al ver salir á Luz de su casa.
Y se casaron las dos.
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LEYENDAS Y TRADICIONES

EL APARECIDO (conclusión)

Volvió á su vida de crápula, y cuando llegó á Milán, punto á donde fué destinado con su compañía, ni siquiera se acordaba de la aparición y del billete de Nápoles.

La noche del 7 de Julio, y no obstante el calor que hacía, hallábase D. Lope en una brillantísima fiesta de sociedad.

Siguiendo sus costumbres y sus aficiones, el alférez eligió entre aquellas damas la más hermosa, y andaz como siempre, dedicóse á hacerla la corte.

Galanteándola estaba, y con feliz éxito, cuando uno de los criados de la casa se aproximó llevando en la mano un billete cerrado, como el de Nápoles, con lacre negro, y presentéselo diciendo que un hombre pálido como un muerto le acababa de llevar expresando que era urgentísimo llegase la misión á manos de D. Lope.

La hora en que ocurrió esto era la misma en que recibió en Nápoles la otra carta; la hora misma en que él atravesó el pecho con su espada á D. Álvaro de Silva, la noche del rapto de su hija.

Trémulo, demudado, sintiéndose desfallecer desde que reconoció la letra, en todo igual á la del billete de Nápoles, D. Lope abrió la carta y leyóla, poseído de suprema amnistía.

Era la concebida en los mismos términos que la otra, sin más diferencia que la de avisarse que sólo le restaban cuatro meses de vida.

Retiróse de la fiesta, dominado por intensa fiebre, llegó á su alojamiento, se acostó, y allí su fantasía representóle la sangrienta aventura del convento de Zafra.

D. Lope de Mendoza no era más ni menos que cualquier otro hombre de su época, en punto á fe y creencias. Su valor y osadía, su temperamento, su espíritu inquieto e inconstante no le eximían de rendir tributo á ciertas supersticiones y milagrerías contrarias á la doctrina católica, pero extendidas entre el vulgo en grado superlativo.

Hoy entre las clases desheredadas, no sorprende ninguna afirmación, por absurda que sea.

Cuando rompió el alba, el alférez, tras de eternas horas de insomnio y de padecimiento moral, abandonó el lecho y encaminóse al templo más próximo á su morada.

Y como para él era indudable la muerte de D. Álvaro de Silva, oró por el alma del hidalgo portugués muerto á sus manos, y pidió al cielo el perdón de su delito.

Aproximóse al tribunal de la penitencia y se confesó.

Cuando salió del templo, el alférez don

La vibora del Gabón.