El Museo popular (1887-01-01 00:00:00), página 2

el mar y Echína; aquí la aneja ciudad de Atenas con sus casitas blancas de risueño y agradable aspecto; al otro lado el recinto de la antigua ciudad; la escuela de Platón con sus sombríos jardines; las columnas de Júpiter, solitarios gigantes que, mudos y enhiestos, ven como pasan siglos y generaciones; allí la entrada de una cueva, que sirvió de prisión á Sócrates; la tribuna de Demóstenes; una eminencia donde estuvo el Árèopago, donde resonó la voz de los oradores griegos, y más tarde la de San Pablo que aquí convirtió á Dioscuro; en ese el templo de Tetis; el Partenón en pequeño; el teatro de Baco, ya de construcción romana; el mercado de Adriano del que nos quedan, formando un segmento de círculo, siete columnas con capiteles corintios, y donde se grabó esta inscripción: «Aquí está la ciudad de Adriano y no la de Tesos»; y más, mucho más cerca, á nuestros pies, dentro del perímetro de la Acropolis, el conjunto de templos en ruinas de la Victoria, donde aún se ve la escultura de Éfialte representando á ésta diosa en bajo relieve, descalzándose la sandalia, como si de una manera definitiva se estableciera en Atenas (1); los Propileos que parecen un bosque de columnas, y más al Norte, derruidos casi del todo, los templos de Neptuno y el Eréchteum, y algo mayor conservado el pórtico de las Cariatides, seis hermosas esculturas, que sostienen la cornisa.

Templos, academias, tribunas, que fueron alojamiento de aquel pueblo de héroes, de sabios y de artistas, todo aparece á nuestros ojos; pero todo triste, sombrío, mudo, solitario, desierto.

¡Ah! Nunca mejor se puede comprender toda la vanidad de la mundana gloria.

A través de los siglos, los recuerdos se agigantan primero, palidecen después, y van poco á poco desvaneciéndose, ocultándose en una sombra espesa, en la que al fin todo se confunde y nada aparece con claridad.

Pasan los años, el tiempo avanza, un momento un soplo, lo infinito, menos de lo que representa una gota de agua en la inmensidad del Océano, y la verdad histórica se pierde ó se desfigura, se convierte en leyenda, después en fábula, y por último se confunde la verdad con el error, lo real con lo imaginario.

Se hunden instituciones, como se hunden los edificios...

El polvo de los siglos borra los epítafios.

¡Cuántos miles de millones de hombres pasaron sin dejar recuerdo de su existencia!

De toda una generación queda un nombre á veces, á veces nada.

Y aún ese nombre se pierde allá á lo lejos, confundido entre lo real y lo maravilloso.

La humanidad abarca en sus estudios un período de tiempo determinado.

Allá de este periodo, lo pre-histórico, las conjuraciones.

Una revolución de la tierra, un cataclismo geológico, menos que eso, un terremoto basta para hundir en la tumba del olvido las grandes, la historia de muchas generaciones.

Y cuando esto no sucede, el hombre mismo lo destruye, como destruyó la historia de muchos siglos incendiando la Biblioteca de Alejandría.

Voy demasiado lejos, lector, y hora es ya de que concluyamos nuestro paseo.

Y ahora te pregunto:—¿Qué se dirá de nosotros, es decir, de nuestra generación, cuando pasen tres ó cuatro mil años?

¿Quién sabe!

¡Tal vez nuestros tiempos pasen á la categoría de tiempos pre-históricos.

Vicente Moreno de la Tejera.

EL SAUCE Y EL CIPRES

En el cementerio, un día
el sauce se lamentaba:
por los muertos colocaban
y arroba llanto vertía.

Pero un ciprés que á su lado
sombra á la misma losa,
dijo con voz cariñosa:
—Muéstrate más resignado,
no sientas tal desconsuelo,
no mires tanto á la tierra.
¡La muerte! A mí no me aterra
y es porque miro hacia el cielo.
Y oyéndole, mi razón
dedicó esta gran verdad:
El sauce es... la Humanidad,
el ciprés... la Religión.
Mariano Barcel y Mestre.

LAS MIGAS DEL PASTOR
Y LAS MERCEDES DE UN MONARCA.

(continuación)

Interin se ocupan en esta penosa tarea,
que no deja de ser penosa tratándose de un bosque que no tenía más caminos que los senderos que naturalmente se abrían