El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 3

el tiempo y me ocupa los instantes más cortos.

—Está bien. Pero vuelve cuanto antes, porque si no te aguardaré con impaciencia.
—Volveré cuando pueda.
—Está bien, pero ¡ya ves si soy complaciente, nada te niego!
Y después de calarse su sombrero y salir acompañado por su mujer hasta la puerta, nuestro amigo desapareció en un momento, internándose y perdiéndose por calles distintas, con ese anhelo del que busca algún objeto precioso.

La mujer, entre tanto, gracias á sus investigadoras miradas, pudo recoger del suelo una carita, sin duda dejada caer al salir su marido, que en la furiosa intensidad de la idea que la abrasaba, apenas notó la pérdida, ya veremos si de graves ó felices consecuencias.

Con la mano trémula y en ese estado de excitación nerviosa y agitada que suele acompañar en actos graves y solemnes, Matilde abrió la carta, así el pliego que contenía con visibles muestras de emocionamiento, leyó ansiosamente las letras que en ella se encontraban, y pronunció en un hondo suspiro, una frase terrible, fatal para sus esperanzas, la de traición.

Por instantes sus ojos se nublaban y su piel perdía la transparencia que hasta aquellos momentos tan difíciles tanto le había distinguido; pero su corazón debía ser temblor como el acero ó como el bronce, porque pasados los primeros efectos, se repuso casi de pronto. Volvió al estado en que por lo común se encontraba, con la belleza maravillosa que tanta admiración había causado; pero solamente con una novedad también fantástica, la de que á través de la claridad de sus bellísimos ojos azules, distinguiase el fulgor de la florescencia del espíritu valeroso y atrevido que se distinguía en lo azulado del espacio que existe por encima de nuestra cabeza el brillante reflejo de las estrellas, ó como en las olas de lagos azulados reflejase la luz del sol entre la espuma de color de nieve.

Recobró el aliento necesario, dilatáronse sus pupilas sobrenaturales, y poniéndose la mano sobre el nacarado pecho:
—¡Maribel! —exclamó— ¡si mi amor te ha servido para que obras de ese modo tan cruel, arrancaste el corazón de un sólo golpe, y no lo martirizaste de manera tan indigna!...
¡Pero no, no puedo dejar que nadie robe lo que me pertenece de derecho!
¡Nadie puede arrebatarme mi dicha ni el amor suyo, sin que alguna de las dos deje de existir!.. ¡Nadie puede impedir ó negar la existencia de mi esperanza, sin que la muerte intervenga en ello...

José Feito García.
(Se continuará)

LA MURMURACION

La murmuración es una de las mayores delicias humanas.
Desollar al prójimo es un placer tan sustancioso, que no hay mortal que no lo apetezca.

Además, es una necesidad imperiosa para esta jaula de locos que se llama mundo.
El hombre puede pasar dos días sin comer; pero es indudable que no puede resistir doce horas sin murmurar.
Tal es la delicosa mala intención que agita el corazón humano.
Como el hombre es un animal imperfecto, lleno de imperfecciones, tiene gustos tan estrafalarios, que tanto se asemeja al ángel como al demonio.
Pero el segundo es mucho más parecido, y con él primero está constantemente de monos.
—Es verdad,—contesta un murmurador.
Y acompaña sus palabras con una de esas sonrisas que se parecen mucho á la punta de un puñal.
La frase, la mirada y la sonrisa han sido tres artes destructores de tres horas.
Y esto es delicioso para la humanidad.
Porque es así; no lo puede remediar.
En el hombre la murmuración sneeadopar la forma ruda, clásica, casi brutal.
Como está acostumbrado á manejar la fuerza, la aplica á todo.
En la mujer la forma varía.
Es más suave, más delicada; pero más terrible muchas veces.
En el hombre la murmuración tiene la brutalidad de una puñalada ó de un pistoleazo; tiene el horror plástico como base.
En la mujer, por el contrario, la murmuración es como el perfume de una flor que mata.

La rana verde.