El Museo popular (1889-01-01 00:00:00), página 3

El barón vio el cielo abierto al ver retirarse al enemigo, y se dirigió al cuarto de su mujer.
—¿Conque tanto ha llorado nuestro hijo esta noche?—dijo al entrar.
—Muy poco, Gaspar de mi alma,—contestó Eugenia estrechando la mano del barón.
—Pues créel... porque tu hermana...
—No le hagas caso, ya sabes su genio; además, que si el niño hubiera llorado mucho, ya hubiese buscado la manera de callarlo.
Paz entró en aquel momento.
El barón se fue inmediatamente á su despacho.
Se acercó el teléfono y llamó.
Cinco minutos después, estaba en comunicación con Cándida.
—Gracias á Dios que das señales de vida,—dijo ésta.
—Ayer hablé con Felipe,—dijo el barón.
—¡En dónde?
—Aquí, por teléfono.
—Entonces nada habrás hecho.
—Al contrario, que he hecho mucho.
—Habla, habla.
—Le dije, porque vine á cuenta, que no te gustaba, que era antipático.
—¡Qué atrocidad! Has hecho mal.
—No sabes lo que te pases.
—¡Pero hombre!
—Oye.
—Vamos, ¿qué más?
—Le añadí que me habías dicho que sí alguna vez te hacía el amor, te daba calabazas.
—¡Jesús! Eso es una herejía.
—Eres inocente.
—Pero no ves que va á decir que soy una necia cuando adelanto tanto el discurso.
—Yo sé lo que hago.
—Esta noche voy á estar volada.
—¿Por qué, tontuela?
—Porque voy al té que dá la condesa de Alix; ya sabes quién es.
—Sí; una título francesa.
—Si me lo encuentro allí, que es lo probable...
—Lo miras con desdén.
—Pero, hombre.
—Haz lo que te digo ó déjo de protejerle.
—Pero...
—Ni pero ni camuesa; haz lo que te digo.
—¿Y si me habla?
—Le contestas con monosílabos y le pones cara seria.
—Me va á costar mucho trabajo.
—Pues es preciso.
—Bueno, lo haré.
—Sigue mi consejo.
—Lo seguire si tengo fuerzas.
—Te lo mando.
—Lo haré, lo haré.
—Ahora, adiós.
—Adiós.
El barón toca el botón para que la Central quite la comunicación.
Después se sienta delante del bufete, y toca la campanilla de la escribanía.
—El chocolate,—dice con voz impertinente.
El criado se va, y poco después, vuelve á entrar con lo pedido.
Se pone á tomar su desayuno y dice:
Yo podía tomar mi chocolate al lado de Eugenia, pero Paz haría que me sentara mal; decididamente hay que suprimir estos animales daninos.
Terminado el desayuno se levanta para volver al lado de su esposa.
Pero, ¿qué sucedimiento, vuelve á sonar el timbre del teléfono.
—Alguna tontería de Cándida,—dice dirigiéndose al aparato.
—¿Quién es?—dice.
—Maldonado, el médico.
—¡Ah! Querido doctor, ¿qué es lo que desea?
—Decir á usted que tengo un fuerte catarro y no puedo salir.
—¿Cuánto lo siento!
—¿Cómo está la señora?
—A peso de oro pagaría yo al que cargase con ella.
—Ella haría lo mismo.
—Lo creo.
—Pues nada; que la señora esté muy tranquila, que procure sudar, y no hay entado.
—¡Y el niño?
—Si llora mucho, una untura de aceite de almendras dulces en el vientre.
—Gracias.
—Adiós.
—Que usted se mejore.
—Muchas gracias.
El barón se retira, recoge unos papeles, pero el timbre vuelve á sonar.
—Hoy es día de moda,—dice dirigiéndose de nuevo al teléfono,—tal vez sea Cándida.
Coge el auditor.
—¡Callal! ¡Eres tú, Felipe?
—Sí; yo mismo que te llamo para decirte que mañana se bate Daniel con el primo de su mujer.
—¡No desiste!
—No; está hecho un verdadero marido.
—¡Pobre hombre!
—Yo soy uno de sus padrinos.
—A mí me invitó, pero no pude por el estado de mi mujer.
—Lo sé; me lo ha dicho.
—Pues chico, siento el lance.
—Sabes que tu teoría sobre el estado perfecto tiene bastantes imperfecciones.
—Eso no dice nada.
—¡Caracoles!
—El que un tren descarrile no puede desacreditar los caminos de hierro.
—Pues si estrella á los viajeros...
—Pues sostengo lo dicho.
—Adiós; que voy á entenderme con los padrinos del primo.
—Buen suerte.
—Gracias.

Ogaño.

Hoy los ricos en íntimas tertulias
Gozan oyendo cultos dichurachos,
El lenguaje escogido, y las proezas
De toreros, de chulos y gitanos.

—Muy bien; el niño es el que ha llorado bastante esta noche.
—Eso no tiene importancia.
—Esto es lo que me ha dicho Paz, pero ya sabe usted que es un testigo de tacha.
—Es cierto, su genio...
—Si le administrara usted la estrignina... ¡qué gusto!
—Es usted cruel.
—Ya no puedo con ella.
—Pues hay que dispensarla.
—No veo la razón.
—No, sino, cuando las mujeres cumplen los treinta sin casarse, se las lleva el demonio de corte.
—Están fuera de la perfección.
—Justo, y esa perfección les hace mucha falta, no lo dude usted.

—A peso de oro pagaría yo al que cargase con ella.
—Ella haría lo mismo.
—Lo creo.
—Pues nada; que la señora esté muy tranquila, que procure sudar, y no hay entado.
—¡Y el niño?
—Si llora mucho, una untura de aceite de almendras dulces en el vientre.
—Gracias.
—Adiós.
—Que usted se mejore.
—Muchas gracias.
El barón se retira, recoge unos papeles, pero el timbre vuelve á sonar.
—Hoy es día de moda,—dice dirigiéndose de nuevo al teléfono,—tal vez sea Cándida.
Coge el auditor.
—¡Callal! ¡Eres tú, Felipe?
—Sí; yo mismo que te llamo para decirte que mañana se bate Daniel con el primo de su mujer.
—¡No desiste!
—No; está hecho un verdadero marido.
—¡Pobre hombre!
—Yo soy uno de sus padrinos.
—A mí me invitó, pero no pude por el estado de mi mujer.
—Lo sé; me lo ha dicho.
—Pues chico, siento el lance.
—Sabes que tu teoría sobre el estado perfecto tiene bastantes imperfecciones.
—Eso no dice nada.
—¡Caracoles!
—El que un tren descarrile no puede desacreditar los caminos de hierro.
—Pues si estrella á los viajeros...
—Pues sostengo lo dicho.
—Adiós; que voy á entenderme con los padrinos del primo.
—Buen suerte.
—Gracias.

IV
El barón pasó una mala noche.
Pero no porque su hijo llorase, ni mucho menos porque su mujer hubiera querido proporcionarle la más pequeña molestia.
Pero había soñado como la noche anterior, y su sueño lo había hecho desesperarse y poner el grito en el cielo.
Y la cosa había sido terrible.
Soñaba, como el día anterior, que era diputado, y que al presentar su proyecto de abolición de las cuñadas y los primos, el Congreso lo había desecharo.
Aquello lo había puesto furioso.
Pero no paró en esto su desgracia.
Tres diputados habían presentado el siguiente proyecto de ley:
Artículo primero. Se autoriza la bigamia en el caso que sigue:
Cuando una mujer cumpla los treinta años sin casarse, el emido ó enudado, tendrá obligación de casarse con ella, aunque viviera su esposa.
En el caso de haber varios cuñados, se sorteará el que debe de ser doble esposo.
El proyecto, aprobado por una gran mayoría, se elevó á ley, y el barón quedó aterrado.
(Continuará.)
Fernan Pérez.