Miscelánea (Madrid) (1900-09-02 00:00:00), página 6

Miscelánea.

El rayo de luna.

Quiero alcanzarlo, mujer,
ya que mi buena fortuna
lo quiso ante mí poner;
quiero en mis manos coger
ese blanco hilo de luna
que en los árboles serpea
impalpable, tenue y vago,
sobre las hojas hondea
y entre ellas su luz gotea
lluvia de plata en el lago.
Quiero saber si es verdad
que esa luz que ante mí oscila
del bosque en la oscuridad,
tiene vida y realidad
ó es ficción de mi pupila;
pues en el mundo traidor,
sé por amarga experiencia,
que es falso todo fulgor,
y sólo tiene en rigor
la oscuridad existencia.
Déjame correr tras él,
deja que alivie mi mal,
aunque el desengaño cruel
con sombras de su pincel
ahogue su luz ideal;
que porque sea mentida
no es menos acariciada,
en la lucha por la vida,
la ilusión desvanecida
que la realidad lograda.
Adiós... corro... en la arboleda
parece espera; tranquilo
¡que llegue mientras enreda
en pabellones de seda
de su blanca luz el hilo.

Voy por él, amada mía,
pronto á tu lado me tienes;
con él formar mi alma ansía
diadema de pedrería
con que coronar tus sienes.
¿Dónde estaba? ¿No era aquí?
¿Por qué cerca no lo veo
como de lejos lo ví?
¿Es que lo fingió el deseo
ó es que va huyendo de mí?
¡Ah, sí, en aquella ladera
se ve su rastro de plata
descender desde la esfera!
¡Allí, mi vida, desata,
su pintada cabellería!
Corramos... ya falta poco...
¡veo cumplirse mi anhelo...
aquí está... ¡ya lo toco!...
¿Qué es esto? ¿Me he vuelto loco
ó es que se osurece el cielo?
Ah, no; tras aquel olivo
luce el rayo ardiente y vivo
la hermosura de sus galas;
¡es un ángel fugitivo
que abre en la noche sus alas!
No tejamos, de él en pos,
vayamos, mi bien, los dos...
ya se esconde... ya aparece...
corre... para... ¡vive Dios
que mi cuerpo desfallece!
Ya entre las yerbas se acuesta;
ahora por un tronco sube;
ya traspuso la floresta;
ahora, del monte en la cresta,
de un salto trepa á una nube.
¡Cómo llegarle á alcanzar
si está tan alto y tan lejos!
¡Quién pudiera hasta él volar!...
Ya descienden sus reflejos
iluminando el pinar...
Ahora baja hasta ese llano...
ven, mi amor, porque ya es mío...
corre... mírale ceremo...
¡ya puse sobre él mi mano!...
¿Qué pasar? ¿Y qué está frío?
¡Otra vez la oscuridad?
¡La mano otra vez vacía!
¿Qué sucede? ¡Oh, cruel verdad!
¡Otra vez la realidad
que nos cerca, amada mía!
¡Que esos mágicos fluidos
tras que corremos sin calma,
ilusión de los sentidos,
son los fulgores nacidos
del espejismo del alma;
y compruebo en el dolor
de esta nueva ilusión muerta,
que en este mundo traidor
es falso todo fulgor
y sólo la sombra es cierta!
¡Qué estoy loco! Puede ser.
¡Qué delirio! No lo niego;
mas es el ideal, mujer,
ardiente rayo es de fuego
que todos quieren coger.
En esta triste experiencia
todo hombre prueba fortuna,
y es un loco ¡oh cruel demencia!
que se pasa la existencia
en pos de un rayo de luna.

J. García Goyena.

SONETOS

A la Purísima.

Del barro mismo de que fué creado
Adán el pecador el sexto día,
hizo tu cuerpo el Hacedor, María,
consagrado sin sombra de pecado.
Por milagro de Dios, purificado
quedó tú ser, ¡y qué nacer debía
aquel Hijo de Dios, que moriría
á un tiempo Redentor y condenado.
Dejó tu carne Dios de gracia llena,
y te envolvió su luz desde la planta
hasta la frente plácida y serena.
¡Y no cometiste de excelencia tanta,
si te hizo Pura porque fueses buena,
te quiso Madre porque fueras santa.

Fuego.

En torno del hogar, la viva llama
á la familia con amor coavaca;
arde en los besos entre boca y boca;
vibra en suspiros del que ausente ama;
con los rayos del sol la luz derrama,
y con el genio los cerebros toca,
y con el rayo en la veleta choca,
y en el incendio vorazosa brama;
defiende la virtud de las vestales,
alumbra en el altar sacro misterio
ilumina las torpes saturnales;
tiene en la vida su perpetuo imperio
y, unido hasta en su ocaso á los mortales,
vaga en la soledad del cementerio.

M. Jiménez Aquino.