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Miscelánea (Madrid) (1899-12-03 00:00:00), página 7

otra que en la misma dirección venía, no menos imponente que la anterior, para volverse á casa.

Aparejó en un santiamén su rucio, lióse lo mejor que pudo en la manta, y apretando los talones á la panza del sufrido animal, salió para el pueblo pensando en que su familia estaría ya en cuidado por su tardanza.

La media hora de todos los días convirtióse aquél en una larga, porque el agua había inundado la senda hasta el punto que casi estaba por completo borrada.

Al doblar el repechito en cuya falda elevábase la aldea, empezaron á caer de nuevo gotas.

El barranco venía rebosando de agua terrosa. El tío Baoro enfrió el único puenteillo que ponía en comunicación las dos orillas, y sin pararse á pensar en que los barrotes ya carcomidos que le servían de sostén podían haberse debilitado más por la lluvia y la corriente, ciñó de nuevo los tacones y murmuró:

—Que nos mojamos, morucho...

El burro, que se vió libre del fango que por el camino había entorpecido sus movimientos, salió de estampia y entró con impetu en el puente, el cual, no pudiendo resistir tanto peso, crujió con un crujido que parecía una queja y se fué al fondo con estrépito, llevándose consigo á caballo y caballero, que desaparecieron como por ensalmo bajo las aguas...

** *

Al día siguiente apareció muerto en su lecho el alcalde del pueblo. El médico dijo que se trataba de un ataque de apoplejía fulminante. Pero las viejas del lugar siempre murmuradoras y chismosas, juraban y perjuraban que lo que había acabado con su vida era el remordimiento de haber sido el causante de la muerte del tío Baoro, por haberse quedado con el dinero que el Ayuntamiento destinaba á construir un puente de piedra, nuevecito y resistente, en sustitución de aquel carcomido y que amenazaba ruina hacia ya tres años...

¡Cosas de viejas!

Sinibaldo G. Gutiérrez.

Cabecita rubia.

A Inesita.

Cabecita que ornaron de fulgores los tibios rayos de la luz primera;
rama erguida y en flor, rama hechicera
que toca en el zenit de mis amores.
¡Cantad en esa cumbre, ruiseñores!
¡Bebe aquí tu alborada, Primavera!
¡Ungidla con fragancia duradera,
auras, resinas, líquenes y flores!
Y si suerte tan dulce no ha logrado
de aves, de sol, de aroma el poderío,
con que ornar á ese lirio immaculado,
bástarle á robarme el albedrío
que, como ahora está, viva bañado
en inocente y celestial rocío.

J. L. Estelrich.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 1

Celebridades.

Para el público español es un viejo conocido. Todas sus obras han pasado por el cedazo de la traducción ó por el tamiz del arreglo, según ha sido más ó menos literato el adaptador de ellas.

Desde Divorcíémonos hasta Thermidor, su vasto repertorio desfiló por los teatros de España con éxito indiscutible; y, sin embargo, la crítica ha tenido siempre en entredicho la personalidad literaria de Sardou.

Se le ha reconocido su maestría para salvar las dificultades escénicas; su habilidad para sostener tipos que, sin ser caracteres definidos, lo parecían en muchas ocasiones; su inagotable ingenio, productor constante de frases felicísimas, y su arte maravilloso para llegar siempre á lo que hemos dado en llamar efectismo dentro de la moderna preceptiva teatral; pero nunca ha querido concedérsele la supremacía de los grandes dramaturgos, ni sancionar su teatro como el de otros contemporáneo susyos, Augier y Dumas, por ejemplo.

Realmente, la intensidad artística en la obra de Sardou no estan profunda, y aparece velada constantemente por el artificio teatral, que engaña al espectador haciéndole sentir una emoción distinta de la que el arte verdadero produce.

Podría decirse, quizás sin riesgo de equivocarse, que la obra de Sardou es la transición del antiguo y desenfadado melodrama á la comedia dramática del día, inspirada y correcta.

En ese punto medio es en el que hay que colocar á Sardou para apreciarle en su justo valer; y ponderándolo de esta forma es como se concluye que su personalidad tenga el relieve tan característico y la aceptación tan general que tiene. Porque no hay país donde las obras de Sardou no gusten, pues no siendo esclavas de ninguna tendencia filosófica ni yendo encauzadas por el margen estrecho de una escuela dramática determinada, ábrense á los cuatro vientos del gusto público y llegan siempre por variados procedimientos á obtener la sanción general.

Esto, en puridad artística, no podrá ser un mérito sublimado como el de Shakspeare ó Calderón, pero en la realidad de la vida es una labor grandiosa, como toda aquella que tiende á apoderarse de la voluntad de las multitudes.

Se sabe que Sardou cuida sus obras en los ensayos como ningún otro autor, y á

10 Diciembre 1899.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 3

MEMORIAS DE UN DIRECTOR

Sr. Director de Miscelánea: La casualidad me ha proporcionado el placer de ofrecerle algunos fragmentos del libro de memorias de un director de escena, que director de escena debe de ser, á juzgar por la materia de que se ocupa su libro, escrupulosamente anotado, y extraviado, sin duda, á la salida del teatro.

Al azar van unas cuantas notas.
Leo y copio:

«Para que un actor sea buen característico necesita, en primer lugar, un pañuelo muy grande de yerbas, un chaleco remendado con trencilla y unos pantalones á cuadros.
Los característicos no estrenan nunca ropa. Se visten del desecho de los vecinos. Además, se recomienda que sean ó figuren ser calvos. Indudablemente son más característicos.»

«Todas las tipes que pierden la razón se visten de blanco y se despeinan previamente. En el acto de declararse locas, lo toman con la flauta, á la que persiguen sin descanso. Para que el público se convenza de que la pobre señora ha perdido el juicio por completo, tiene que hacer escalas y forituras. No se concibe la locura de otro modo. Generalmente, las que se vuelven locas son las tipes ligeras.»

«Las romanzas se ha de cantar en la misma línea de la batería, á excepción del primer tiempo, que se dice desde la primera y segunda caja, después de cerciorarse bien, mirando en todas direcciones, si hay alguien que pueda escuchar.
La mitad de la romanza se canta en la batería de la derecha, y la otra mitad en la de la izquierda, por el qué dirán.»

«Los traidores, y en general toda persona de malos sentimientos, andan en escena encorvados, como si buscaran algún objeto perdido. Además, deben palparse con frecuencia el pecho para asegurarse de que la lista donde llevan apuntadas las malas acciones no se ha extraviado, porque ya se sabe que los criminales lo apuntan todo en un papel y lo guardan hasta el momento crítico.»

«Todos los individuos de un coro han de vestir igual; v. gr.: se trata de un coro de aldeanos. Pues todos sombrero redondo, chaquetón, faja, etc., como si no hubiera más que un sastre en el pueblo y los vistiera por contrata.»

«Cuando la tiple tenga que cantar un vals, debe llevarse la mano al corazón repetidas veces, y con la otra, si la tiene desocupada, coger una copa y elevarla sobre la cabeza como en actitud de exclamation: ¡Viva el placer halagador! Después, las chicas del coro se llevan también la mano al corazón y cantan lo mismo que la tiple, pues esa es su misión, repetir, repetir nada más.
Les está vedado tener ideas propias.»

Cuando un personaje tenga que confesar á otro un secreto, debe cerrar con cuidado todas las puertas de la habitación, respetando la que tenga el portier corrido, porque detrás debe estar la persona que haga falta que lo oiga todo.»

•En los juguetes cómicos, todos los tios que vuelven de América visten indefectiblemente traje de hilo blanco y sombrero de jaja.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 4

Miscelánea.

Lo natural es que al llegar á Madrid cambien de ropa, siquiera por la diferencia de temperatura; pero entonces no se les notaría que vienen de América.
Y menos mal si no entran cantando cositas del país, porque esto es de cajón.»

«Cuando la escena se queda á oscuras, los personajes andarán sin tropezarse, ocurriendo siempre que un hombre coja la mano de otro y se la bese, creyendo que es la de una mujer, diciendo: ¡Qué cutis más fino! ¡Qué mano tan suave!, etc.
El público celebra la equivocación y se ríe con una buena fe escandalosa.
No tiene este recurso más que la friolera de siglo y medio; pero siempre gusta.
¡Ah! Generalmente sucede este caso en la obra donde hay militares, y el que se confunde siempre es el asistente, que cree al coger la mano de su capitán que es la de la moza del mesón. El capitán, al enterarse, le da un puntapié: ¡Toma, bárbaro!
A lo que contesta el asistente: ¡La propina!
En esta respuesta están de acuerdo todos los asistentes...»

Y así seguiría copiando del libro de memorias si no tuviera en cuenta que para muestra basta un botón.

Luis Gabaldón.

Rojizas.

Me dices que después de hacerte mía,
en pago, te abandono.
¡En pago!... Por ventura, ¿es sacrificio
lo que tal vez mañana harás por otro?

¡Si yo quiero creerte!
Pero, hija... ¡hay cada tuno
en el maldito siglo diecinueve!

C. Pérez Ortiz.

Pólvora en salvas.

Pendiente está de tu si
la ventura de los dos:
te quiero más que tú á mí,
te adoro más que tú á Dios:

Ya de frente ó á traición
quisiera, y modo no encuentro,
matarte y ser un Nérón,
para abrir tu corazón
sólo por ver si estoy dentro.

Como Marcelo está en plena
luna de miel con Elena,

se cree ya feliz Marcelo...
En noches de luna llena,
¡qué azul y claro está el cielo!

Juzga por ti á los demás:
de hambre estás que desfalleces,
¡y aún por las tardes te vas
á echarles pan á los peces!

Hoy tus labios aproximás
al que besarlos deseas,
como se besan dos rimas
para expresar una idea.

Gonzalo Cantó.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 5

AMOROSA

—Y, ahora, adiós; ya nos encontraremos por el mundo: tú con tu desdén eterno; yo con mi desesperación infinita. Si mi cariño es verdadero ó falso, ya lo sabrás cuando te acerques á otros hombres, ávidos de tus gracias y ansiosos de tu cuerpo...

—¿...?
—No, si no me quejo; yo lo quise y tú lo has querido. Me insultaste... Yo, rudo y grosero, respondí con el insulto á tus insultos de despotá y á tus desprecios de tirana. No nos entendemos; debo irme y me voy; pero sé que tu desdén es fingido y tu desprecio es una máscara: sé que te quedas con la cabeza loca y encendido el pecho... y yo, yo también me voy con el corazón aquí, en la garganta, hecho un nudo que me ahoga.

—¿...?
—No sé si te quiero ni debes preguntármelo. ¿Qué te importa? ¿No te digo que no nos entendemos? ¿No me dices que es ridículo buscar armonías entre tus sentimientos y los míos, entre mis ideas y las tuyas? Entonces, ¿á qué atarnos á un manana con negruras de infierno? Me llamas despotá porque me indignan tu sequedad, tu desdén salvaje, tu feroz ironía; y me indignan porque eres hipócrita, porque tú no sientes eso, porque tú me quieres como... ¿cómo te diría yo?

—¡...!
—Sí, sí; ¡á qué negarlo! Como yo te quiero; con dulzura, con pasión, con rabia; con humildad de siervo y despotismo de soberano, con ternuras de madre y arrebato de fiera.

—¡...!
—Sí, de fiera: como quieren todos los hombres que quieren. Pues ¿qué es el amor para los hombres? Confusión de anhelos de místico, éxtasis de iluminado é impulsos de bestia...

—¿...?
—No, no; me voy porque debo irme. Tú sientes hondo, sí; pero me hiela esa máscara de acero: tu rostro está siempre rígido, tus labios mudos; tus ojos no tienen la dulzura del halago, sino la dureza del castigo ó el desdén de la soberbia. ¡Deja, deja que brote lo que para mí guardas en ese corazón de oro! ¡Da suelta á esos impetus que retienes y envuélveme en las grandezas de esa alma que parece mortal... ¡Ah! ¡lloras? ¡ya despertaste? Pero no quiero que llores; seca esas lágrimas... Mirame serena, riente y amorosa como otros días.

—¡...!
—¿Quién ha dicho que me voy? ¡No, si no hay tal cosa! ¡si me quedo! ¿No ves que me quedo? ¿Cómo voy á dejarte llorando? ¡Y con esos mimos!

—¿...?
—Claro que todo ha sido broma, pura broma. Nosotros hemos nacido para vivir juntos. Pensamos lo mismo; sentimos de igual modo; nuestra voluntad es una y nuestro amor firme... ¿Ves? Me contradigo; antes he dicho lo contrario... Pero es verdad, todo es verdad: el amor es un niño y un hombre, un místico y una bestia; siente intuiciones de sabio y asombros de idiota; dolores de Satán y alegrías de ángeles; sumisiones de esclavo y arrogancias de loco...

—¿...?
—Ahora soy el ángel, el esclavo, el místico: mírame bien; mírame.. y ¡quiéreme! ..

Por la copia,
Pelayo Vizuete.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 6

Jamona...

(OTOÑO)

Ya las flores se marchitan
y de los árboles caen
secas hojas, que revueltas
por el polvo lleva el aire;
cubre la escarcha los campos
y deja su nido el ave.
y es melancólico el cielo
cuando declina la tarde
Muda la naturaleza,
parece que se complace
mostrándonos cómo mueren
luces, flores, frutos y aves.
¡Pobre mujer! yo he gozado
la belleza incomparable
de tu juventud, y miro
sus encantos marchitarse
como las flores del campo
y las hojas de los árboles.
Porque la escarcha del tiempo,
que pone hielo en la sangre,
roba la luz de tus ojos,
el color á tu semblante
y desbarata las curvas
deliciosas de tus carnes.
... Es el otoño tristísimo
de la belleza de un ángel!

Volverá la primavera
y no podrá consolarme:
si tu hermosura me falta,
lo demás... ¡qué poco vale!

Alberto Lozano.

CREPÚSCULO

Al mismo tiempo que el sol se había marchado la gente que durante toda la tarde estuvo en la playa, merendando unos, bañándose otros y viendo los menos cómo los demás comían ó se bañaban.

Reinaba á nuestro alrededor profunda calma; el mar estaba tranquilo; el cielo, cuya limpieza no alteraban más que tres ó cuatro caprichosas nubecillas, que eran á manera de dorada estela dejada tras sí por el sol, parecía formado por miles y millones de ojos azules como los tuyos; la noche iba descendiendo, y allá en el horizonte esfumábanse los contornos y el cielo confundirse con el mar y con el verdor de los campos valencianos.

Ni tú ni yo teníamos ganas de marcharnos; aquella placidez nos atraía, y en vez de tomar el tren que conducía á la risueña población, seguimos caracoleando por la orilla cogidos del brazo, silenciosos...

Llegamos á un sitio donde las piedras desaparecían por completo y donde la arena recién lamida por las débiles olas parecía un hermoso pergamo dispuesto para que en él se escribiera grandes cosas.

Y tú, adivinando mi pensamiento, me soltaste y pusiste, mientras yo te contemplaba embelesado, fanático, lleno de amorosa fe:

—Te querré siempre, siem...
No acabaste la palabra; una ola más vigorosa que las demás, semejante á un inmenso cristal circundado por una cinta de plata, borró tus letras grandes, desiguales, torcidas...

Cuando, vencida su fuerza por el plano inclinado, volvía precipitadamente, atropellándose, á su lecho, me pareció que se reía de un modo burlón...

Te lo dije y me llamaste poeta, soñador, iluso...

¡Mentira! No era un sueño, no era delirio de mente acalorada ó calenturienta...
Las olas ríen... y aquélta se reía de mí...

Sinibaldo G. Gutiérrez.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 7

Sirenas.

Silencio, pescadores,
que cantan ellas:
¿No oís sus suavas voces?
¡Son las sirenas!
Sus cantos entonéncen,
llegan al alma,
lo hacen todo más plácido:
¡Parad la barca!
Ved cómo van las olas
disminuyendo,
¿No veis correr las nubes
limpiando el cielo?
Ved cómo mansamente
la brisa juega
ondulando suave
las fuertes velas.
¿No veis que el mar se calma?
Soltad los remos,
no tengáis tanta prisa
por ir al puerto;
ya saben dónde estamos;
parad la barca;
el tiempo está magnífico,
tranquila el agua.
Podemos oír las voces
de las sirenas...
¡Silencio, pescadores,
que cantan ellas!

E. Fernández y Gutiérrez

LA SABIDURÍA

Ningún mortal ha penetrado todavía en el misterioso seno de la madre naturaleza; decir sabiduría es para el hombre confusión, martirio, anhelo de algo más allá, dolor de todos los instantes, lucha tempestuosa de pensamientos y de ideas y desconsuelo, en fin, entre la realidad que se alcanza y el ideal que desaparece.

Después de Brahma, que lo es todo, únicamente Buda ha sido el humano que consiguió la sabiduría compendiada en los cuatro Vedas que componen el primer Sastra y los otros cinco Sastras.

Para poseerlo todo la vida es corta y la inteligencia limitada; los Vedas se ocupan de la ciencia divina, la doctrina, los preceptos y dogmas, las invocaciones y os himnos poéticos.

Los brahmanes pasan largos años en austera devoción y se cuentan como excepciones aquellos que profundizan en el Yayur-Veda la metafísica teológica.

Siguen después en orden de importancia los cinco Sastras, conocimientos humanos; enciclopedia terrestre que los brahmines alcanzan alguna vez en las postrimerías de la existencia.

Véase la recopilación de tantos estudios y se comprenderá lo difícil que es llamarse sabio en este planeta de transición, insignificante y falso, destinado á hundirse en las tinieblas de la nada el día que Brahma se canse de haber creado un mundo tan raquítico y miserable.

El segundo Sastra contiene cuatro libros: las teorías de la medicina, la música, el arte militar y 74 artes mecánicas. El tercer Sastra contiene seis libros: la gramática, el diccionario, la teoría de la pronunciación, la astronomía, el ritual y la prosodia. El cuarto Sastra da el conocimiento de los diez y ocho puranas ó comentarios de los Vedas. El quinto Sastra expone el dharma ó ley civil y el sexto el Dervana ó los seis grandes sistemas filosóficos.

Como la luna, cuando reproduce su imagen con viva refracción en las aguas tranquilas de un estanque, así es la sabiduría.

Adelantamos la mano para cogerla, y el agua removida disipa la ilusión óptica.

No intentéis jamás llegar hasta Brahma; las minúsculas celadillas de nuestro cerebro elaboran, á lo más, ideas del presente, que es una ilusión; el porvenir y el pasado son sueños tan borrosos como el mar cubierto de brumas.

José Pérez Guerrero.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-10 00:00:00), página 8

Después del estreno.

—Chiquillo, ¡venga un abrazo!
—¡Chico!—¡Sea enhorabuena!
—¡Siete llamadas á escena!
—¡Esto ha sido un exitazo!
—¡Esto te dará dinero!
—El público estaba loco!
—¡Hubo espectador que á poco te tira á escena el sombrero!
—¡Qué entusiasmo!—¡Qué ovación!
—¡Si fué un aplauso constante!
—¡Qué diálogo más picante!
—¡Y qué versificación!
—¡Ni hay un ripio!—¡Ni uno solo!
—¡Qué verso!—¡Ni cincelado!
—Pues qué, ¿os habéis figurado que el autor es algún boho?
—¡Bien puedes estar contento!
—¡Qué caracteres!—¡Qué trama!
—¡Esta obra te dará fama!
—¡Con esta llegas al cielo!
—Pero ¡y la música!—¡Horror!
—La música es detestable!
—¡Ratonera!—¡Inaguantable!
—¡No se oyó cosa peor!
—¡Ni un motivo con saliente!
—¡Ni un número original!
—¡Es insulta!—¡Insustancial!
—¡Soporífera!—¡Inocente!
—¡Chiquillo, qué musiquita!
—¡Es más mala que un veneno!
—¡Ah! si el libro no es tan bueno, te dan la primera grata!

—¡Conste que el éxito ha sido para ti exclusivamente!
—¡Venga usted aquí, maestrazo!
—¡No cabe cosa mejor!
—¡Qué musical!—¡Es superior!
—¡Chiquito!—¡Venga un abrazo!
—¡Nada más original!
—¡Qué dúo!—¡Una filigrana!
—¡Vamos, desde La Africana no se ha visto cosa igual!
—Pero ¡y el libretón!—¡Horror!
—¡Ni una situación!—¡Ni un chiste!
—¡Desde que el teatro existe no se vio cosa peor!
—¡El diálogo es poco, y sobra!
—¡Y el poco que tiene, aburre!
—¡Pero, hombre, ¿á quién se le ocurre poner música á esa obra?
—¡Todo es falso!—¡Artificioso!
—¡El asunto insoportable!
—¡El desarrollo execrable!
—¡El verso, duro y ripioso!

—Conque, adiós.—Imparcialmente, el éxito es merecido!
—¡Conate que el éxito ha sido para usted exclusivamente!

Esta escena es de rigor al final de todo estreno.
Conque, el que tenga valor siga el oicio de autor,
y ya verá lo que es bueno.

Manuel Soriano.

POR CORREO

A. S. C.—Madrid.—¡Si viera usted qué tino es menester para componer epigramas, y qué agudeza y qué enjundia! Vamos, que los de usted no tienen nada de eso.

F. J. de L.—Madrid.—Calor y frío, incorrecta; la otra tiene un asunto más manoseado que Kant... y la guerra sud-africana. Aprovecharé algunas Hojas.

F. V.—Madrid.—Los versos compuestos en el café, suelen resultar muy malos... ¡Así le han salido ellos!

A. G. C.—Madrid.—Eso es duro, durísimo; y tenga usted en cuenta que todo se fundamenta en ideas falsas. Pone usted á la mujer que no hay por dónde cogerla; y aún hay mujeres excelentes, á Dios gracias.

B. P. R.—No me gustan: los cantares, ó muy buenos, ó romper las cuartillas.

E. P.—Eso de ina... ina... produce un efecto desastroso.

E. A.—No me sirven. La métrica, además, está muy descuidada.

C. R. y S.—Hay consonantes muy forzados: aquel tributo no puede pasar.

M. S. de las M.—Muy inocente; y el amor hay que describirlo con energía, para que la descripción resulte interesante.

E. R.—Venga usted por acá; me gustan.

A. L. de W.—Sí, señor; reproduciremos los monumentos de todas las provincias españolas. Las portadas saldrán oportunamente.

P. A. y S—¡Hombre! ¿De dónde ha sacado usted que López Silva sea poeta lírico? ¡Hasta ahí podíamos llegar!
Miscelánea (Madrid) (1899-12-24 00:00:00), página 1

Celebridades.

Hace algunos años el nombre del eminente antropólogo y profesor de la Universidad de Turín, César Lombroso, apenas era conocido entre nosotros. Actualmente, y sobre todo después de los notables trabajos de los Sres. Dorado Montero, Salillas, Silió, Andrade, Aramburo y otros, no ya los criminalistas y los sociólogos, sino todos los hombres científicos han estudiado más ó menos profundamente, desde distintos puntos de vista y con diverso criterio, pero reconociendo todos su sobresaliente mérito,
El hombre delincuente, Las aplicaciones de la antropología criminal, La antropología criminal y sus recientes progresos, Las investigaciones de psiquiatría y de antropología criminal, La mujer criminal y la prostituta y El delito político y las revoluciones, que constituyen las producciones principales del ilustre fundador de la moderna escuela positivista italiana, cuyas doctrinas han penetrado en todos los países cultos.

Con efecto, César Lombroso es quien realmente ha dado vida á esta escuela, que ha determinado la llamada crisis del Derecho penal, escuela que, como dice Mr. Enrique Ferri, que tan distinguido lugar ocupa en ella, á diferencia de la clásica, «que estudia el delito en su objetividad abstracta y, por consiguiente, no se ocupa del delincuente sino como de un término algebraico para la aplicación de la pena, proporcionada al delito y no al delincuente; y si se ocupa de éste en ciertas condiciones de evidente anomalía, lo ha hecho y lo hace por el método apriorico»; á diferencia de esta escuela, hoy decadente, «considera la criminalidad como un fenómeno natural, y, por lo tanto, en vez de la delincuencia, estudia al delincuente, adaptando sobre todo á éste las precauciones defensivas y teniendo el delito cometido sólo como un indicio de la potencia maléfica de quien lo ejecuta».—(Ferri, La escuela criminalista positiva.)

Estas ideas son las que informan los ya numerosos escritos del eminente antropólogo á quien nos referimos y marcan la dirección que imprimirá á las corrientes y á las ciencias jurídicas en materia criminal. Lombroso, y con él cuantos á su lado figuran, cooperando á la fecunda obra revolucionaria que ha emprendido, abandonoando el método estrictamente deductivo del clasicismo, causa de tantos errores, y siguiendo en ello á las ciencias físico-naturales, emplean fructuosamente en sus trabajos el inductivo-deductivo, de observación, de experimentación y el comparativo.