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Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 5

EL ARTE

Esta sublime manifestación del espíritu, sólo otorgada por la Providencia á los seres privilegiados, es hoy objeto de la asechanza de muchísimos majaderos.

No hay portería de medianas aspiraciones que no alimente la dulce esperanza de ver á su hija convertida en una Patti, ó una Biela ó una María Guerrero.

Muchos creen que el arte está á merced de cualquier hijo de vecino, y que con sólo matricularse en la Escuela de Pintura se puede ser un Pradilla, y con asistir al Conservatorio, durante un par de cursos, se obtiene el talento necesario para componer una ópera como La Dolores, de Bretón.

—¿A qué va usted á dedicar á Casianito?—preguntábamos á una mamá que tiene un retoño con cara de salvaje, y además lo es.

—Va para escultor—nos dijo.—Mire usted, mire usted lo que acaba de hacer.

Y nos enseñó una especie de sandía de barro con un bultito en el centro, que quería ser algo así como una nariz aguileña.

—¿Es una calabaza?—preguntamos.

—¡Qué! Es un busto de D. Francisco Silvela hecho por mi hijo, y se lo va á regalar, para ver si lo manda á Roma pensionado.

Hay padres á quienes se les mete en la cabeza que sus hijos han de ser artistas, y desde aquel momento no dejan vivir á las criaturas ni á los profesores dedicados á su enseñanza.

—Manolito, siéntate al piano... Hasta que te vea convertido en maestro, no he de parar.

—¡Pero, padre, si no me llama Dios por el camino de las corcheas!

—¡O tocas, ó te reviento!

Y el infeliz muchacho tiene que pasarse las horas muertas dando martirio á la vecindad y estropéándose los dedos.

—Padre—dice por último al autor de sus días,—á mí lo que me tira no es la música.

—¿Pues qué es?

—Los comestibles. Daría cualquier cosa por poder despachar bacalao en un mostrador.

—¡Grosero, ordinario, bruto!—grita el padre ofendido.—¿Es así como agradeces mis sacrificios? ¿Es así como correspondes á mi afán de hacerte un Rubinstein?

—Prefiero ser un ultramarino.

No menos desgraciados son aquellos jóvenes que por propia inclinación se entregan al arte.

Desde que Biel obtuvo el lisonjero éxito de que hablan los periódicos todos los días, hay una porción de chicos que creen tener un tesoro en la garganta, y se dedican á dar gritos desde la mañana hasta la noche.

—¿Te duele algo?—suelen preguntarles las personas allegadas.

—No; es que estoy viendo si consigo dar un si bemol, apoyándolo en la nariz.

Los que cultivan el arte pictórico son menos perjudiciales, pues no molestan á los de casa ni á los vecinos; pero en cambio ofenden el órgano de la visión cuando exponen sus cuadros por ahí.

Hay muchas personas que se han quedado bizcas, á causa de tener en la familia uno de estos pintores criminales.

—Mire usted cómo se me han quedado los ojos—me decía no hace mucho tiempo una señora casada.

—¿Y de qué ha sido eso? ¿De algún aire?

—No, señor; de un cuadro de mi esposo.

Luis Taboada.
Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 6

Preludio.

Alondra que saludas cantando al día,
mientras por los espacios tiendes el vuelo:
¡más que tú se remonta mi fantasía
cuando miro en sus ojos brillar el cielo del alma mia!

Entre nubes celestes de la alborada,
tus cantares entonas desde la altura;
mi canción es más dulce, más inspirada;
yo canto los amores y la hermosura de mi adorada.

Aromas y matices de la flor bella,
música de los vientos entre la umbria,
falgores de lejana pálida estrella,
... forma, color, perfums, luz y armonía,
¡todo está en ella!

De la virtud sagrada los resplandores brillan en su alma pura;
porque Dios quiso prodigarle el tesoro de sus favores,
¡y que alma y cuerpo fuesen el paraíso de mis amores!

Alberto Lozano.

EL FIN DEL MUNDO

Un astrónomo lo anunciaba para el día 12 del actual, y aunque el terrible momento ha pasado, no me llega la camisa al cuerpo hasta fin de mes, porque bien puede haberse retrasado por el temporal el cometa causante de nuestra gran desdicha.

Es un cometa, en efecto, el encargado de chocar con la Tierra, hacerla polvo y barrer después con el rabo nuestros cadáveres.

No sabemos cómo es, ni qué cara tiene; pero que existe el cometa y que viene con las de Cain es indudable.

Por fortuna para mí, mantengo cordiales relaciones con un astrónomo del antiguo régimen, un verdadero astrónomo de los de cucuruco y bata con sapos y culebras. A él me dirigí en el preciso momento en que enfilaba su catalejo hacia las nubes.

—¿Se ve ya el cometa? ¿Qué sabe usted del cometa?
—Tranquilícese usted.
—No puedo. ¡El cometa! Su propio nombre ya es horrible Llamarse cometa es como indicar que se va á cometer algún delito.
—Pues bien, tranquilícese usted.
—¿Se ha arrepentido por ventura el cometa?
—El cometa ¡bah! échele usted un nudo á la cola.
—¿Qué quiere usted decir?
—Que ya ha pasado.
—¿Sin chocar?
—Sin chocar á nadie; completamente inadvertido.
—Permítame usted que me asombre.
—No se asombre usted, el caso ha sido muy natural. Debía chocar con la Tierra, es muy cierto, pero al ver que se trataba de una señora, le ha cedido la acera. A esta galantería del cometa debemos la vida por esta vez todos los humanos. Y que el susto ha sido regular.
Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 7

Miscelánea.

Todos procurábamos dejar arregladas nuestras cuentas, y una á una pasábamos las del rosario entre nuestros dedos.
Sobre todo los ingleses ¡que cobran!
Y efectivamente, empezaron á cobrar en el Transvaal, ¡pero de qué manera!
No teníamos humor para divertirnos ni para nada.
Sólo un grito se oía en las tristes calles de Madrid:
—¡Se vende el mundo! ¡se vende!
¡Ya lo creo! ¿No lo habían de vender los pobrecitos?
Y á cada momento que pasaba dábamos menos dinero por él.

Luis Royo Villanova.

Si todos mis dolores te dan risa,
á mi tu risa me produce pena:
desde la tierra, el cielo siempre es grande;
la tierra desde el cielo, muy pequeña.

Vicente Casanova.

DEBILIDAD

Llegué á tu casa radiante de júbilo, con mi sueño bajo el brazo... Allí terminaban los sinsabores, la labor silenciosa, el esfuerzo gigantesco ignorado hasta por ti...
Aquel día te explicarías mis distracciones, mis ensimismamientos frecuentes, las horas que pasaba lejos de tu lado y que tus celos atribuían á algún trapicheo insano...
Sin decirte palabra te hice sentar frente á mí, y empecé á leer mi drama.
Si en mi alma había poesía, genio, algo, ese algo estaria allí, porque en aquel empeño había puesto mi alma toda...
Créelo, temía más tu opinión que la del público ó la del crítico más rigorista y reputado... Por eso mi alegría fué inmensa cuando vi que la indiferencia de los primeros instantes se trocaba en interés, en entusiasmo más tarde... Al terminar la lectura veía en ti á la Gloria besándome en la frente...
—Esto es muy hermoso —dijiste con acento hondo y emocionado.
Y de repente, perdiendo aquella profundidad y volviendo á tu frivolidad característica, mientras acariciabas mi pelo con tus déditos:
—¿No es verdad—me dijiste—que me quieres mucho? Pues dame una prueba grande como tu cariño... Rompe eso...
Me pareció que me mandabas que desquiciara el mundo sin punto de apoyo y sin palanca, y yo, sintiéndome infinitamente más grande que Hércules, lo cogí con las manos y lo arrojé en la sima sin fondo del vacío, sin esfuerzo, con naturalidad, con la sonrisa en los labios.
Rompi el drama, lo quemé y aventé las cenizas..

Pasó... lo que había de ocurrir: lo lógico, lo racional, lo que hubiera previsto cualquiera que no fuera un enamorado... Pasó que al poco tiempo me quedé sin ti y sin el drama, porque las mujeres sois como los chiquillos, que más quieren cuanto más se les da, como los despotas, como los avaros...
Quizá, si en vez de acceder á tu capricho, te hubiera golpeado el rostro, ahora estarías á mi lado, y yo tendría tama y dinero...
Pero lo único que ahora tengo son sombras en el alma y lágrimas en los ojos...
A mis amigos les digo que lo que lloro es el drama... Pero no lo creas, tontuela, eso lo digo por puder, por vergüenza... Te lloro á ti...

Sinibaldo G. Gutiérrez.
Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 1

Celebridades.

Es una de las más salientes figuras de la Europa contemporánea. Castelar llegó á compararle con Goethe y Leonardo de Vinci por la universalidad de sus conocimientos; y, aunque yo haya de apartarme buen espacio de la opinión del tribuno del siglo, habré de confesar que asombra la rica y variada fuerza intelectual del ilustre matemático.

Los problemas científicos no son los únicos que ponen en actividad tan privilegiado cerebro: también nos presenta puntos trascendentales de derecho y de sociología en sus discutidas creaciones dramáticas; pero en la resolución de tales problemas antes se ve la fisonomía del poeta que la del jurisconsulto ó la del sociólogo, como ocurre siempre que se es verdadero poeta.

Los dramas de Echegaray han levantado grandes tempestades en el público y en la crítica. Ya impregnado de un romanticismo que no cabe en el cuadro de nuestro tiempo, ya realista hasta el extremo de hallarse en pugna con la realidad estética, nuestro autor ha hecho desfilar por las tablas caracteres admirables y personajes inmundos. Acaso el genio disfrute de libertad para ofrecer desnuda el alma humana, y sin los atavíos del arte la propia naturaleza; quizás á los grandes maestros les sea lícito presentarnos la vida con toda su majestuosa grandeza y sus tremendos horrores; pero no estaría demás que en tales casos se tratara de cubrir con los encantos de la estética las pasiones que repugnan y las miserias ó desnudeces que sonrojan.

Los personajes que Echegaray imagina, á veces nos seducen con la belleza del hablar, la profundidad del discurrir y la lógica del obrar; en ocasiones sublevan nuestro espíritu con su salvaje desnudez ó encienden nuestras ideas con su estrambótico pensar. Don Lorenzo encanta; Loreto repugna. O locura ó santidad será siempre una de mis obras favoritas; Cómo empieza y cómo acaba es uno de los más grandes yerros de Echegaray, aunque haya sido uno de sus mayores y más tempestuosos triunfos.

La labor científica del maestro es muy importante. Desde hace algún tiempo se reduce á breves trabajos de vulgarización; pero asentó con firmeza su renombre con los Problemas de Geometría, la Introducción á la teoría matemática de la luz, La termodinámica y los Problemas de Analítica, y singularmente con su hermoso libro Teorías modernas de la Física, que honra á D. José y nos honra á todos.

Don Gil de las Calzas Verdes.
Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 3

—Escucha, Emilia, no es eso. Las dificultades son invencibles por ahora. Deja que el tiempo dé soluciones... Entretanto...
—Si, lo que me has dicho muchas veces; nuestra juventud nos reclama, el amor es una necesidad de la vida, y otras lindezas por el estilo. Pero entiéndelo, Luis, yo no quiero dar á ese hombre un hijo que no sea suyo; yo no quiero darte la vergüenza de que otro hombre bese como padre á un ser que como tal padre debieras tú besar solamente. ¿Sabes lo que quiero decirte?
—Sí, lo sé, y en todo lo que dices estás sobrada de razón; pero las circunstancias se imponen; á mi lado, ni habías de redimirte, ni puedes dejar de ser víctima. Si gue, sigue tu camino, ya que fatalmente ni puedes ser honrada ni dejar de ser víctima.
Emilia con su pañuelo cerró el paso á las lágrimas que saltaban de sus ojos, y sin que pudiera Luis prodigarle algún consuelo, tocaron á la puerta. diciendo á la par el ceremonioso: ¡se puse!
—Adelante—dijo Luis—y el camarero entró con la comida.
Púsola sobre la mesa; advirtió solapadamente la excitación de Emilia, y cuando salió del gabinete iba diciendo para sus adentros:
—Lo de todas: la primera vez lloran, pero cuando vuelven ríen con el mayor descaro...

Vicente Casanova.

Nostalgia.

(FRAGMENTOS)

¡Granada mía!
Tierra bendita donde nací,
en mi constante melancolía,
¡cuánto te sueña mi fantasía!
¡cuánto he llorado lejos de ti!

Hermoso nido de mis amores,
de tus bellezas testigos fueron
de luengas tierras los trovadores
que á ti vinieron
para rendirte su inspiración;
y ante la magia de tus primores
enmudecieron
de admiración.

Todo te canta. Aves canoras
entre el ranaje de los laureles
te entonan himnos á todas horas;
las lindas flores de tus verjeyes
su olor te dan;
fresco tus fuentes murmuradoras;
verdes doselos
el limonero y el arrayán.

Todo lo inspiras. Tus tradiciones
llenan el mundo con sus bellezas;
de tus murallas y torreones
brotá el recuerdo de tus grandes;
en la corriente de tu Genil,
entre amorosas, dulces canciones,
va envuelto el eco de las tristezas
de Boabdil.

Cuando á mis hijos describo ansioso
los mil detalles de tu recinto,
veo tu alcázar maravilloso
ante mis ojos claro y distinto;
tu alegre vega, tu cielo hermoso
que en parte alguna tiene rival,
mi pensamiento va á ti afanos;
con él te envío mi amor filial.

En donde quiera, Granada mía,
te lloro ausente
con indecible melancolía;
pesa cual plomo sobre mi frente
nube sombría
cuando me miro lejos de ti.
A ti me lleva la fantasía;
por ti suspiro constantemente;
siempre te llevo dentro de mí!

¡Es la nostalgia, que me devora!
Es que mi alma desconsolada
en la tristeza se abisma, y llora
viéndose lejos de su Granada,
mansión divina, cuna preciada
donde por dicha vino á nacer.
¡Es que te sueña porque te adora!
¡Es ¡ay! que anhela volverte á ver!

Edmundo de Bustamante.
Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 6

¡No hay que abusar!

(MONÓLOGO DE UNA VIRGEN)

Una vez vino á pedir un favor particular cierto joven á mi altar y así me empezó á decir:
—¡Oh, Virgen! lleno de fe te pido á tus plantas y á la habilidad que explotó Gayarre (que en guerra está).
Oí con amor profundo lo que me estuvo pidiendo; le serví, y hoy anda haciendo Lucheces por todo el mundo.
Llegó tras el referido otro fiel, todo afeitado, y dijo, ante mi postrado, con acento conmovido:
—¡Señora, vamos á ver si me otorgáis un favor!
¡Madre mía, un matador como el Guerra quiero ser!
Y le serví de cabeza cuando vi su fe y su traza, y hoy anda de plaza en plaza matando con gran destreza.
Ambos en su petición fueron servidos al fin; mas quedé en mi camarín haciendo esta reflexión:
¡Es mucho aspirar al nombre del que ha llegado á la cumbre!
¡A mí me da pesadumbre la gran ambición del hombre!
Estaba pensando así cuando al altar se acercó cierto sujeto y cayó de rodillas ante mí,
y dije para mi manto:
—De fijo que á éste le afronto mejor, pues parece tonto y no sabe pedirme tanto.
¡Mas cómo me equivocué respecto á lo que pidió!
¡Sábéis con lo que salió:
Pues, bueno, yo os lo diré.
Me dijo:—¡Virgen bendita, á ti me acojo contrito.
La habilidad necesita de Gayarre y de Guerra,
y así ganaré ¡la mar!
¡y me podrán aplaudir por la tarde al recibir
y por la noche al cantar!
¡Demonbre con el gachón!
(dije al punto, aunque ya sé que ésa es una cosa que no la debo decir yo).
Y encarándome enseguida con él, que ante mi postrado me contemplaba embobado, le dije muy decidida:
—Tanto quieres abarcar:
Pues no te voy á servir.
¡Contra el vicio de pedir hay la virtud de no dar!:

Por la copia,
Juan Pérez Zúñiga.

LOS IMPIOSES

En nuestra tertulia de Fornos, compuesta de mozos de veinte á veinticinco años, aquel viejecillo de faz rugosa, de ojos brillantes, pulcro y atento, que de vecino de mesa se convirtió en consocio, era una nota discordante.

Al principio nos disgustó la intrusión de la momia, como llamábamos al viejo; pero como para quitárnoslo de encima apeláramos al recurso de variar de mesa, y él, sin darse por entendido, fuera á buscarnos, resignámonos á soportarle, prometiéndonos hacerle blanco de nuestra diversión.

Pero la cosa era difícil. D. Basilio era un hombre muy bien educado y jamás nos dió motivo de rencilla. Además, observamos que ponía empeño en sermos agradable, y cuando creía que su intervención podía causarnos molestia, guardaba silencio, conformándose con mirar y sonreír á unos y á otros.

Solamente un flaco sorprendimos en él: la fe religiosa. D. Basilio era un creyente á macha martillo. Con malévola intención, sólo disculpable en la gente joven, nos propusimos atacarle por este lado, ya que de ningún otro modo conseguíamos sacarle de sus casillas. Pero él rehuyó con prudencia, aunque contristado, hasta que nosotros, á fuerza de acosarle, de zaherirle y de alardear de impiedad, logra-
Miscelánea (Madrid) (1899-12-03 00:00:00), página 1

Celebridades.

Ocho años contaba el que después habría de ser insigne poeta y dramaturgo, honra de su país, cuando su padre, que era comerciante en Skien, tuvo que declararse en quiebra. El matrimonio, con el hijo, retiróse á una casita de las afueras de la ciudad, donde vivieron modestamente.

Carácter poco comunicativo y taciturno, Ibsen, á tan temprana edad, gustaba del aislamiento, y su distracción única consistía en pintar, mostrando gran afición por la arquitectura.

Instigado por los consejos de sus padres, que querían hacer de él un hombre de provecho, entró á ganar un modesto sueldo como dependiente en una botica de Grimstad, pueblo próximo al de su residencia.

Contaba entonces diez y seis años, y datan de esta época las primeras manifestaciones de su vocación por la poesía. Algunos epigramas que escribió fueron mal recibidos, y entonces, deseando ampliar sus conocimientos, empezó á prepararse para ingresar en la Universidad.

No descuidó por esto la literatura, y aunque no emprendió entonces ninguna labor seria, continuó haciendo versos que no llegaron á merecer los honores de la luz pública.

La revolución de Schleswig-Holstein, el levantamiento de Hungría, la lucha por la libertad de la prensa, le inspiraron hermosas poesías, y en Cicerón y Salustio, sus autores predilectos, su idealismo exaltado encontró por contraste con los modelos de su época los elementos de un drama de tendencias subversivas que escribió en 1849 con el título de Catilina.

No encontrando editor que quisiera publicar la obra, privóse hasta de lo más preciso para editarlá; pero su esfuerzo fué completamente inútil, pues habiéndose vendido apenas treinta ejemplares, tuvo la amargura de ver que su trabajo pasaba inadvertido, además de no poder resarcirse de los gastos hechos.

La proximidad de los exámenes le llevó á Christiania en Marzo de 1850, y aprovechando las vacaciones escribió un drama en un acto y en verso, El Túmulo, cuyos héroes buscó entre los Vikings. Diéronse tres representaciones de la obra, que á pesar de merecer elogios de la crítica no llegó á abrirle las puertas de la popularidad.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-03 00:00:00), página 3

LAS MOSCAS LUSITANAS

Ahora que las autoridades portuguesas han dado en perseguir cruelmente á los ratones, las pulgas y las moscas, por suponerles conductores espontáneos de la peste levantina, voy á copiar de mi libro de memorias algo que se refiere á estos animalitos:

«Yo conocía las moscas gallegas, que son de una pesadez y una terquedad desesperante; pero al lado de las lusitanas me parecen aquéllas hasta simpáticas inclusive. Las portuguesas no se incomodan por nada de éste mundo. Se las echa de la nariz y se ponen en la mejilla; se las espanta de la mejilla y regresan á su procedencia para colocarse después en un ojo; del ojo pasan al cogote; del cogote á la nariz otra vez, y así sucesivamente hasta que tiene uno que dejarlas por imposibles.

Tengo una en este momento sobre el dedo gordo de la mano derecha y ya me voy acostumbrando al picor y á las cosquillitas. Tengo otra en un hombro desde esta mañana y ya no me molesto en despedirla, porque sé que no se ha de ir hasta que me acueste.

Hay momentos en que son tantas las moscas que pueblan mi domicilio que ni podemos hablar, ni comer, ni dormir, pues nos pasamos el día dando manotones y protegiéndonos los unos á los otros contra esta invasión formidable.

Ayer dejamos olvidado un merengue sobre la mesa, y antes de media hora ya se lo habían comido todo.

Y es el caso que hasta ahora no habíamos parado la atención en estos insectos aborrecibles; había algunos, pero picaban con discreción y se retiraban pacíficamente en cuanto se les hacía la indicación más insignificante.

Desde que hemos sabido que hay peste en Oporto, las moscas nos molestan muchísimo más que antes, y quejándonos de nuestra desgracia, nos dijo un portugués:

—Ustedes los españoles se impresionan demasiado y no tienen calma para soportar molestias. Nosotros vivimos todo el año entre moscas y lo pasamos perfectamente.

En efecto, he reparado que muchos portugueses llevan encima doscientas moscas y no dicen una palabra. Son moscas conocidas que han traído de su pueblo, y no sólo las soportan, sino que las mantienen.

Y á lo mejor oye usted preguntar en casa de una familia portuguesa:
—Margarita, ¿has echado de comer á las moscas?
—Me he olvidado.
—¡Pobrecillas! Ponles un poquito de azúcar sobre la mesa del comedor, que estarán en ayunas.

Estos portugueses tienen sentimientos muy humanitarios, y estoy por decir que con tal de no hacer daño á las moscas, son capaces de dejarse invadir por la peste.

¡Oh pueblo abnegado y generoso!»

Luis Taboada.

A Isabel.

Son pueriles anhelos que yo he sentido en mis primeros años de adolescente,
atañes de una gloria que se ha perdido,
ilusiones de dicha que no he vivido,
inconsciencias de un alma que vive y siente.

Eso son estos versos: los resplandores de un sol que no ha rasgado nubes y nieblas,
quejumbres de recuerdos desoladores,
cantos de otras edades y otros amores sumidos ya en el mundo de las tinieblas.
Miscelánea (Madrid) (1899-12-03 00:00:00), página 6

Miscelánea.

Y sin embargo, los obstáculos eran serios para él, que de no haberme complacido en creárselos, hubiera tardado la mitad del tiempo en recorrer su camino.
Algo de esto me ocurrió á mí. También, como la hormiga, hallé pequeños obstáculos en mi carrera, que fueron agradándose hasta interceptar mi camino; pero con menos voluntad que el himenóptero, lejos de salvarlos como él, caía vencido ante una impotencia que no estaba probada suficientemente.
Y yo pensaba morir, desertando de una lucha á cuyo fin tal vez hallase la victoria, en tanto que el animalaje, con menos inteligencia y fuerza que yo, me daba lecciones de constancia, demostrándome que cuando se quiere se llega.
Aquel incidente, insignificante en otra ocasión, me hizo pensar en cosas que me devolvieron la fe perdida.
—¿Por qué no volver á trabajar?—pensé.—Morir en aquellos momentos me parecía ahora una falta de valor ante las contrariidades, y yo jamás había sido cobarde ante el dolor.
Saqué la pistola del bolsillo y la arrojé lejos de mí.

***

Anochecía.
A espaldas mías quedaha el cementerio del Sur, más misterioso y fantástico por el silencio de la noche. A lo lejos se veía confuso Madrid iluminado por el gas.
Aún dudé unos instantes; pero sintiendo un estremecimiento involuntario al contemplar la ciudad de los muertos, pensé mirando á la ciudad de los vivos: ¡La vida me llama! ¡Volvamos á la lucha!
Y desde entonces no volvi á desanimarme jamás.
Vea usted con cuánta razón digo que tal vez deba mi felicidad á las hormigas.

César Pueyo.

Gotas de tinta.

Empiezas bien. Anoche tus mejores amigos censuraban con franqueza vicios tuyos y errores,
Provocaste calumnias y rencores,
y eso casi es vencer: ¡así se empieza!
Dijo el mejor un chiste muy sangriento que premaron con risas los testigos
y yo escuché contento.
Su envidia demostraba tu talento;
si no, ¿para qué sirven los amigos?

Alberto Lozano.

¿REMORDIMIENTO?... ¡QUÍA!

Por fin, después de seis horas de lluvia torrencial é incesante, á eso de las cuatro y media empezó á escampar, y el tío Baoro, á quien había sorprendido el temporal en sus tres hanegadas de tierruca, obligándole á guarecerse en la especie de barracón que los valencianos destinan para guardar durante el invierno los cañizos paseros y que llaman rin·ran, decidió aprovechar un claro entre la pasada nube y