Miscelánea (Madrid) (1900-05-27 00:00:00), página 10

Miscelánea.

que nunca en lances como éste se ha detenido en la vaina...
Y todo así.—Las de rumbo,
las de la mantilla blanca
y falda de medio paso
y peina de media vara,
perdieron en poesía,
pero ganaron en gracia.
—Chica, allá va tu cortejo
del brazo de aquella maja.
—Dios se la dépare buena;
que como vuelves á mi casa,
a engrudo va á estar atiendiendo
hasta que te salgan canas.
—Si me dan ricas mercedes
ticecia para obsequiarlas,
mil gustos tendría en ello.
—Y otros mil que de adeadas
te regalo á úsita, son
dos mil, si no estoy errada.
—Es divina.—Ya lo dijo
mi abuela, que gloria haya.
—Conque jacteant.—No acelamos;
que el hipocras nos empaucha,
y luego nos píe el cu rpo
andando con circunstancias
para echar el hijo fuera.
—Pues habrállo y santas pascuas.
—Entonces, que vue el rumbo.
Chica, volvamos á casa.

Aún á mediados de siglo
seguí siendo festejada,
y aún se recreaba la gente
para beber en mis aguas;
pero, chica, ¡qué cambianza
en el personal! ¡Qué damas
las damas que aquí venían
á retozar á sus anchas!
¡Qué galanes! y ¡qué cosas
las cosas que á mis espaldas
se han hecho en esta Pradera!...
En fin, más vale callarlas.
Eso sí, de abigarrad.
tenía el concurso fama;
y aquí vimos andaluces
de Sevilla y de Granada,
y asturianos, y gallegos,
y mozallonas navarras,
y noyas de Cataluña,
y graciosas maragatas,
unas guapas y otras feas,
mas todas con unas ganas
de jolgorio, que á las veces
me saí yo de mis aguas.
Y unos acá se jalean
al compás de la guitarra;
allá otros cantan la jota,
y otros aquí la sarabana,
en tanto que algunos, locos
con el vino y con la canza,
á los acordados sonáis
del tamboril y la gaita,
se calientan las coquitas
al grito de: ¡Viva Pravia!...
¡También aquello ha pasado!
¡Qué demonio, tod i pasa!
Hoy... Me horripia el pensarle.
Hoy me encuentro abandonada,
y si antes reía á chorrros
hoy lloro á gotas... y gracias.
La gente, Pradera abajo,
me ha dejado en la estacada,
y allí ha sentado sus reales
muy lejos ya de mis aguas.

Oigo desde aquí sus voces,
sus alegres risotadas,
sus dicharachos, sus risñas...
pero ¡á distancia tan larga!...
De vez en cuando, á mí llegan
algunas frases tan raras,
que me dejan pensativa
sin entender lo que entrañan.
Sobre todo: ¡Anda la orégua!
¡Pa chasco! y ¡jabueca el ala!
son para mí griego antiguo,
porque no entiendo palabra.
¡Es que los tiempos modernos
me han vuelto ¡morante y zafía?
¡O es que hacia los siglos bárbaros
la genté de ahora retrasa?.
¡Intrato!—Yo que he sabido
con placer sus esperanzas,
con dolor sus desconsuelos,
con regocijo sus gracias;
yo que he presidido tantos
festejos y dichas tanas,
y he murmurado de amores
con los que de amor hablaban,
y he sentido sus desdencés
y de sus celos la rabia,
ahora, como trasto viejo,
aquí me encuentro arrumbada,
sína que á nadie le merezca
ni un recuerdo en mi desgracia.
Y á tal punto me ha traído
esta situación extraña,
que aun que soy fuente y soy vieja
ni aun el murmurar me agrada.
¡Ay! yo también he pasado
para no volver, hermana.

¿Y tú, pequeña? La suerte
no te ha sido tan ingrata.
Ya sé que en la plazoleta
que se exienda ante tus plantas,
con su empedrado moruno
de piedras negras y blancas,
y su pretil sobre el Duero,
y sus frescas enramadas,
las graciosas granadinas
beben con delicia el agua
que en chorro fresco y sonoro
depositas en tu taza.
Lo mismo que hace cien años,
buscan tu frescura grata
los niños y los poetas;
las chicas enamoradas,
que aprenden en tus ruores
mil dulcísimas palabras;
los pintores, que se inspiran
en el cristal de tus aguas
y en ese verdor eterno,
marco y tapiz de Granada,
—¡Del Aveliano fresquito!
¡Quién la bebé!—Así te cantan,
elogiando tu pureza,
esos de cesta y garrafa,
que va ya barriendo el viento
que barre las antiguallas,
¡como si corriera prisa
el acabar con el alma
de la pueblos, que los pueblos
en sus costumbres encarnan!
¡Tú feliz! Y miles de años
sigas siendo festejada
cuanto yo estoy sola y triste;
fuente exótica en mi casa.
¡Ojalá esos aires nuevos