Miscelánea (Madrid) (1900-05-06 00:00:00), página 4

Miscelánea.

las Clases pasivas, ó para renovar el abono de los toros, y entonces diremos:
—Vaya, adiós, Pepito, hasta el valle de Josafat.
—¿Qué? ¿Te piensas morir?
—Sí, mañana me toca. A eso de las dos de la tarde se me caerá la casa encima.
—Pues, nada, chico, conformidad y deja mandado.
—Tantas gracias, abur.
De todas maneras, ya se sabe que este mundo es un semillero de sinsabores; y por consiguiente, aunque uno se muera, poco importa.
Como si no tuviéramos bastante con nuestras luchas por la vida y con las obritas cómicas que se estrenan frecuentemente, ha venido á aumentar nuestras angustias la noticia de que hay billetes falsos.
Todo se falsifica, hasta el amor; pero los billetes producen más serios perjuicios que las miradas apócrifas y los suspiros falsificados. Es preferible que una mujer nos haga una traición, á que nos paguen el sueldo en billetes de papel de estraza, ó en monedas de porcelana.
Hasta algunos billetes de los toros suelen ser ilegítimos, y lo peor del caso es que el que tiene la desgracia de comprar un billete ilegal, pierde la corrida é ingresa en la cárcel por añadidura.
Hay quien sale de su casa dispuesto á aplaudir las banderillas del Patatero, y al llegar á la puerta del circo le dicen:
—Este billete es bastardo.
—¡Cielos!
—¡Queda usted detenido!... ¡Eh, guardia, llévese usted á este caballero!
Acuden los del orden; hacen al criminal varias preguntas imbéciles; le molestan, le registran, le meten los dedos en la boca, por si hay allí escondido algún otro billete, y, por último, le llevan á la prevención, después de pronunciar el tremendo «Eche usted pa lante».
Ya en la prevención, dice el Delegado con sorna:
—¿Conque quería usted ver poner banderillas al Pataterillo?
—Sí, señor.
—Pues ahora somos nosotros los que vamos á ponérselas á usted.
—¿Por qué causa?
—Por falsificador de documento nacional.

Luis Taboada.

Crepúsculo de Agosto.

Del sofocante día cansado el horizonte,
al sol que declinaba con pompa festejó;
y aun hay velos de púrpura tendidos en el monte
por donde aquel tirano sublime se ocultó.
¡Hora suave! En calma todo otra vez respira:
las plantas se transmiten un ósculo de paz;
recógense las aves, y fresca el aura gira,
desparramando esencia de ensueños y solaz.
En tanto que á poniente se esfuma y descolora
el último celaje con blanda lentitud,
allá á levante surge como nocturna aurora,
y asoma ya la luna su roja plenitud.
La noche, penetrada de luminosos rastros,
un velo de penumbra tan sólo va á tender;
sin enlutar la tierra, va á descubrir los astros,
que el híspero radiante ya invita á parecer.

De su labor regresan cansados jornaleros,
al fin seca la frente del improbo sudor.
Ganado que retoza, por campos y senderos,
á los nocturnos pastos conduce ya el pastor.
Esquilas y balidos resuenan vagamente;
se pierde en las colinas el rústico cantar;
lejano suena el Ángelus, y flota en el ambiente
cereana melodía que el alma hace vibrar.
Cual bálsamo compuesto de llanto y ambrosía,
derrámasé en la mente, ungiendo el corazón...
Y surgen los recuerdos de fiel melancolía,
y vuelta al éter pálido la vaga aspiración.
¡Hora de amor, de anhelos, memorias y plegaria,
que en placido delirio envuelves tierra y mar,
cuán dulce es en la abierta campiña solitaria,
al roce de sus alas, sentir y meditar!

Miguel Costa.