Miscelánea (Madrid) (1899-01-01 00:00:00), página 4

Miscelánea.

los autores, dirá de las obras lo que entienda justo, pues cree que tal es el deber de la crítica, y al deber se atiene.

Los trabajos de Miscelánea serán, excepto los clásicos, originales é inéditos; y á ti, lector amabilísimo, te ruego que, cuando observes que se falta á la consigna, no tengas empacho en advertírmelo, pues puedes imaginar, sin que te cueste gran trabajo, que leer todo lo que se escribe y se ha escrito es una obra á la cual no hay valiente que se atreva á dar cumplido término.

Y aquí lo pongo yo, deseando que te complazcan las gracias del recién nacido, si es que no carece de ellas; pues es fama que tienes muy delicado el gusto...

Etcétera.

Pelayo Vizuete.

Impaciencia.

¡Cuánto tarda en llegar! ¡Ay del que espera!
Reloj fatal, que acompañado y lento
sigues tu curso sin notar que cuenta
aun los segundos en tu horrible esfera;
tú, que acercando vas la hora postrema,
¿por qué tardas un siglo en un momento?
¿Por qué eterno has de ser para el tormento,
si fugaz en la dicha placentera?
Tu latir lento acomodado escucha
el corazón que con vigor palpita,
maldiciendo tu calma en su impaciencia.
A tu compás la marcha precipita
y da piadoso fin á tanta lucha,
aunque abrevies el fin de mi existencia.

Gonzalo Cantó.

Lagarto, lagarto.

¡Qué me adoras!... Permite que me ría.
¿Qué entiendes tú por... eso?
No confundas el hambre de placeres
con aquel noble y puro sentimiento.
Tú me adoras á modo de vampiro.
Por las heridas que tu sed ha abierto
vas agotando el manantial de vida
que he arrojado á tus plantas... ¡No me quejo!
¡Cómo me he de quejar, inocentona,
si estoy en el secreto!
Tú te haces la ilusión de que me engañas;
yo, fingiendo creerte, me divierto,
¡y me río de todos los idilios
de los presentes y pasados tiempos!

Eduardo de Bustamante.

LA PRIMERA MUJER

En la extremidad del Oriente, decorada por montañas á cuyos elevados picos el hombre no ha logrado subir; regada y fertilizada por ríos que, como el Ganges, parecen Océanos, es la India el lugar más á propósito para despertar en el hombre, asombrado ante los grandes espectáculos de la naturaleza, esa imaginación viva y ardiente como el sol que fecunda sus florestas, con la cual siempre se ha distinguido la raza sanscrita.

Para ellos el Universo es un sueño de Brahma: todo ilusión y mentira. En nuestra tierra, sostenida por el elefante blanco, que á su vez se apoya en la divina tortuga, había sido todo creado, desde el insecto hasta el hombre; pero el mundo se consumía de tedio, de tristeza, faltaba algo que le diese vida y animación.

Brahma dispuso entonces que naciera la primera mujer, tomando forma de la flor más bella del Oriente, de la flor del loto, de la rosa del Nilo que salía todas las mañanas de las aguas, recibiendo en su hermoso cáliz azul celeste los primeros besos de la aurora.

Y de los siete colores del arco iris, de las luces brillantes de la aurora boreal, vigorizados con los tonos de luz y sombra de los crepúsculos, formó mágica paleta, con la que el gran artista trazó á grandes rasgos sobre la flor del loto la figura que realiza el ideal de la belleza: la figura de la mujer.

Esta leyenda oriental no encierra ninguna filosofía, no es lucubración misteriosa del espíritu; pero tiene la sencillez conmovedora de reunir en un mismo concepto la flor más delicada del Asia, con la que suma todas las hermosuras y todas las ilusiones: con la mujer.

José Pérez Guerrero.