Miscelánea (Madrid) (1900-06-03 00:00:00), página 6

Miscelánea.

Cascorro, ó por un jefe en el Caney; del vencimiento sin lucha, de la caída sin gloria; de la repatriación de unos y del cautiverio de otros, apenas si queda más recuerdo que el consignado en la sección de noticias de la prensa diaria.

La paz, con la pesadumbre de la deuda adquirida, era carga insoportable para la España trabajadora.

¿Pudo el artista recoger la nota dada por el pueblo abrumado y dejarla en el libro ó en el lienzo, como columna miliaria indicadora del paso de una edad y de una raza?

Sí; evidentemente pudo y debió hacerlo.

¿Por qué no lo hizo?

Hay que decirlo muy claro. No lo hizo por orgullo, por vanidad, por soberbia, por amor propio tan excesivo como mal entendido.

Los poetas y escritores han preferido velar con indiferencias los daños que debieron enseñarse: antes del desastre para evitarlo, después del desastre para ejemplar enseñanza.

Nuestros literatos son pajaritos que sólo cantan á la patria feliz, aunque para ello se remonten al descubrimiento de América ó al mismísimo Covadonga.

Tuvimos un cronista que historió á maravilla la guerra de Africa. Es verdad que en Africa vencimos y en América nos han vencido.

Hemos vivido y nos moriremos sin que el libro sea verdadero documento humano, hijo del sentimiento de la colectividad, fiel reflejo de los azares y vicisitudes de la vida que vivimos.

Entiédase bien que no pido que se haga historia; la historia—como los cuadros—ha de verse á distancia, con vista de presbíta limpia de enturbiamientos de pasión ó de achaques de secta.

Lo que he notado, lo que España no ha tenido, ha sido un Ligenza, cantor de infortunios patrios, ó un Zola, que eternizase la débacle de la nación.

* * *

Pereda guardó en Pachín González el recuerdo de una catástrofe, pequeñoísima al lado de lo ocurrido después.

Galdós no descansa en sus tareas de producción de Episodios.

Armando Palacio y Valera y algún otro, dan al tiempo novelas primorosas, ni mejores ni peores que las que hubieran dado, á ser otra nuestra suerte.

De autores dramáticos no hay para qué hablar. La guerra fué para ellos pretexto bueno á sacar banderas al escenario y á repetir hasta lo infinito la funesta marcha de Cádiz.

Dos excepciones, aunque no muy acentuadas, he hallado. Leyendo algún que otro admirable cuento del maestro Clarín y recorriendo las páginas de la primera parte de El niño de Guzmán y del folleto La España de ayer y la de hoy, he visto—con satisfacción profunda,—que ni para la señora Pardo Bazán, ni para D. Leopoldo Alas han pasado por alto, literariamente, las desgracias nacionales.

Alas nos ha enseñado al padre anciano que paga la contribución á la Hacienda con el cadáver del hijo que la repatriación le devolvió herido de muerte.

Doña Emilia nos ha esbozado el cuadro de la patria de hoy, alimentado de recuerdos, viviendo con la vista puesta en los hombres y en las cosas de ayer, hasta extremo tal que la ilustre escritora exclama con acierto feliz:—Los únicos vivos de España son los muertos.

Y fuera de esas penciladas, nada: el gris monótono de un cielo literario sin luces ni brillo, la aridez de la estepa que nadie labra ni fecunda, ahondando el hierro hasta llegar á la entraña de la tierra...

La caída de España casi puede decirse que no nos ha enseñado más que dos frases: la de regeneración, tan pronunciada como mal sentida, y el verbo europezar que ha puesto de moda el Sr. Costa, poeta laureado de esos certámenes que las Cámaras de Comercio celebran á mayor gloria de D. Basilio Paraíso.

M. R. Blanco-Belmonte.