ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Miscelánea (Madrid) (1900-01-07 00:00:00), página 3

elegantes y viejos retocados penetraron en el café, deteniéndose todos con no disimulada admiración en las proximidades de la mesa donde Carlos cenaba.

—No cabe duda, dijo uno de ellos, es Carlos con una mujer feísima; y le ofrece vino, y la mira con ojos lacrimosos. ¡Ah! Señores, indudablemente nuestro amigo ha perdido el juicio. El, tan elegante, tan rico, tan solicitado de nuestras bellas, cendando con una golfa del arroyo... ¡Valiente calaverada!

—Quién sabe —replicó un viejo de rostro acuareladado;—tal vez sea un capricho que debemos respetar; pero me extraña, porque Carlos ha sido siempre de gusto muy delicado.

Carlos volvió la cabeza al escuchar los murmullos de la conversación y, reconociendo á sus amigos, se levantó del asiento saludando con gesto contrariado.

—¡Buena conquista! ¡Qué afortunado estás! ¡Que sea enhorabuena!, fueron las frases que contestaron su saludo.

Carlos, sin inmutarse, sonrió tristemente y replicó:

—Sí, ¡Una calaverada! ¿Qué queréis? ¡El hombre es tan caprichoso!.—Y bajando la voz, le dijo á la mujer:—Vente, cogida de mi brazo, en triunfo; quiero dar una lección á esos... imbéciles.

El mozo, poniéndole el abrigo, contemplando á la amorosa pareja y reflexionando in mente:
—¡Pobre D. Carlos! Buena borrachera ha traído esta noche!

J. Pérez Guerrero.

Cantar.

Cruzo este mundo riendo por no aburrir con mi llanto;
lloro en el fondo del alma...
así no se nota tanto.

Antonia Bustos.

LA CAPA

Hace mucho frío, pero bendito sea él, como dicen los calaveras.
El frío es el gran encubridor de las picardías amorosas.
Veamos cómo.
No basta el gabán, ni el chaleco de Bayona, ni los calzoncillos forrados de lana con pelusilla; es preciso salir á la calle, sobre todo por las noches, con esos sacos de peregrino en buena posición que dan á los elegantes el aspecto de osos jóvenes y bien parecidos.
Sólo merced á esa envoltura es como se consigue combatir los rigores de la estación... y aprisionar doncellas.
Pero para esto no hay como la capa.
Está averiguado que la capa no abriga, pero molesta, y algunas veces hasta produce dolor de estómago, pues nos tapamos con ella la boca y chupamos sin querer el tinte de los embozos que, cuando son baratos, suelen tener veneno.
Además, la capa pesa y se cae de los hombros, y si nos sentamos en el café sirve de alfombra á todos los que entran y salen en el establecimiento.
La capa, sin embargo, tiene una misión especial en la tierra: la de ocultar el rostro del seductor de oficio.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-07 00:00:00), página 5

OBSERVACIONES

En los tiempos de nuestra historia goda era muy frecuente que los reyes murieran á manos de cualquier asesino, que, por lo común, era el sucesor del difunto monarca.

Los libros que sirven de texto á los muchachos dicen así: Este rey murió asesinado por .. (Aquí el nombre del siguiente rey, en letra bastardilla, por supuesto.)
Ahora, de vez en cuando también, algunos jefes de estado caen á manos de algún atrevido; pero éste, en vez de pasar al trono, pasa inmediatamente al otro mundo.
En esto, pues, han variado las costumbres.

* *
Es curioso.
En unos el buen humor sale del corazón alegre y puro, en otros del bolsillo repleto y brillante, en muchos del estómago convertido en almacén.
Lo primero es noble, lo segundo... vaya; lo tercero es lamentable.

* *
Apenas hay discurso en que los oyentes, á más de oir con paciencia al orador, no tengan que hacer dos cosas penosas: trasladarse á países remotos y abrir las pesadas páginas de la historia.

* *
Vean ustedes á un individuo que está escribiendo con más ó menos esfuerzo en un papel.
Miren ustedes cómo, inclinado sobre la limpia cuartilla, estira nervioso el pobre bigote, que ninguna culpa tiene, como si tirase de la perezosa palabreja que ni viene ni asoma.
Miren también cómo se le abrillanta la frente con un frío preludio del peor sudor, el del trabajo interno, que á falta de inspiración brota del cerebro.
Y vean cómo el pobre coge la pluma, veinte veces seca, y la sostiene en el aire ó la fija en el papel, no para escribir palabras, sino para dejar caer borrones.
Y al fin de la jornada el infeliz escritor acaba por quedarse sin calor, sin papel, sin pluma, sin fuerza, sin bigote y sin paciencia.
¿Han visto, por ventura, trabajo mayor en los talleres ó en los campos?

* *
¿Saben ustedes lo primero que hace un estudiante cuando se instala en la casa de huéspedes?
Lo primero de todo, antes que deshacer la maleta, es hacer el amor á las vecinas.

* *
Tienen algunas personas—no todas, por desventura,—un sentido especial que pudiera llamarse «el sentido de la impertinencia», y así como el oído nos da cuenta de los sonidos, éste nos avisa de las murgas, pesadeces y otros abusos semejantes.
Los que carecen de tan útil sentido se llaman insufribles, y lo son, en efecto.

* *
Con todos los libros y periódicos se puede formar una gran torre, semejante por más de un concepto á la torre de Babel.
Ahora, como en los campos de Senaar, el castigo es el mismo: la confusión.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-07 00:00:00), página 6

Miscelánea.

En muchos lugares se puede ver lo siguiente:
Sobre una roca firme que ha visto, sin moverse, venir y desaparecer los siglos, se alzan tristes y pobres las ruinas de un edificio.
En la roca parece vivir la tranquilidad que espera, la majestad que desafía, el poder que resiste y vence; en las ruinas sólo se ve con pena la debilidad que desfallece.
Un ruiseñor que se posa en un picacho de la roca y suelta sus arpegios soberanos, parece cantar el himno de la omnipotencia de Dios; el murciélago que anida entre las ruinas canta también, con áspero graznido, la pobre copla del esfuerzo humano.

¡Los ricos!
Ahora los ricos no suelen tener más que dos ideas: una muy grande de su dinero, y otra muy chica de todo el género humano.

Mariano D. Berrueta.

ANTE EL CUADRO DEL CÉLEBRE PRADILLA
«LA RENDICIÓN DE GRANADA»

Contemplando tu cuadro, de severa
y dulce entonación, del arte vida,
á un moro vi con la cabeza erguida,
de negro cutis y mirada austera.
Más negro el pecho, por su angustia, era,
y aún más el alma de color transida;
triste recuerdo, su ilusión dormida
fue á despertar, como ilusión postrema.
— Alhambra! ¡dijo —como tú... ninguna,
bella sultana, del harem señora;
trono y orgullo de la media luna;
tumba has de ser de nuestra raza mora...
¡Adiós, Granada, de mis padres cuna,
hoy más que nunca el corazón te llora!...

Gonzalo Cantó.

COSAS DE LA SUERTE

Se moría sin remedio... La pobre niña, en su corta edad, lo comprendía, más bien, lo adivinaba; cinco días postrada en el lecho, víctima de esa cruel enemiga de la clase baja que llaman anemia... Cinco días de sufrimientos y angustias indecibles para su padre que, con los ojos enrojecidos por el continuo llanto, velaba á su cabecera... Aquel día la enferma se agravó mucho más que los anteriores... La pobre niña sentía á veces un frío que entumecía todo su cuerpo, ó ya un calor intenso que abrasaba sus entrañas y le impedía respirar, obligándola á arrojar lejos de sí cuantos objetos tenía sobre ella como abrigo... Ya sus dientes castañeteaban por el frío, ya su pecho respiraba fatigosamente... Aquella rubia y hermosa cabellera, propia más bien de un querubín, hallábese enmarañada, hecha greñas; aquel delicado cuerpo temblaba por la calentura...
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 1

Celebridades.

Dedicar la existencia entera á la Filología comparada es uno de los más altos ejemplos de laboriosidad, de constancia, de tenacidad de la inteligencia humana. La aridez de los estudios filológicos exige un amor tan fervoroso y tan grande para no caer en el desaliento, que el que sabe mantenerle con entusiasmo hasta el fin es digno de la admiración del mundo.

La gramática comparada de Bopp y la monumental de Grimm son maravillosos monumentos de la constancia del hombre; representan el incesante esfuerzo de una existencia completa que no ve sazonado el fruto de su inmenso trabajo. La gloria recompensa en parte el esfuerzo; pero el provecho suele volver la espalda y demostrar que la Filología es una ciencia cuya esterilidad espanta.

Max Müller, el discípulo predilecto de Bopp y de Brokhaus, es uno de los más ilustres filólogos de los tiempos modernos. El ha demostrado, en felices investigaciones, que todos los sustantivos, todos los nombres de cosas, no han sido en su origen otra cosa que adjetivos; y con este fundamento, caminando por donde jamás ha podido penetrar la Historia, ni siquiera la leyenda, ha descubierto el genio de una raza ó el carácter de un pueblo en la serie de nombres que éste ó aquélla han dado á las cosas. Cada sustantivo encierra un adjetivo, y, por lo tanto, una impresión primitiva; y el conjunto de impresiones que representa el vocabulario de una lengua, le da la clave para una concepción general del mundo y de la vida.

El encanto que tienen estas investigaciones y el modo admirable de reanimar pueblos enteramente muertos para las sociedades modernas, los expone con singular maestría Max Müller en sus hermosas lecciones sobre La ciencia del lenguaje, obra monumental que se ha traducido en casi todos los países y que tengo el pensamiento de publicar muy pronto en España, donde se conoce muy poco al ilustre filólogo germano.

En 1846 Max Müller visitó Inglaterra y fijó su residencia en Oxford, siendo á poco admitido en la famosa Universidad de esta ciudad como profesor de lenguas vivas; y en 1868 se creó para él una cátedra especial de Filología comparada.

Sus conferencias son notabilísimas: coleccionadas y con el nombre de La ciencia del lenguaje llevan el nombre del maestro á todos aquellos puntos del globo en que ya ha desaparecido la barbarie.

Don Gil de las Calzas Verdes.

21 Enero 1900.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 4

Miscelánea.

no intentéis salvamento, que es en balde;
triste fue su destino; Dios le acogió,
y avante—dijo el capitán,—avante.
Loca de horror, pensé en el desdichado;
acaso tiene amores, tiene madre,
todo un mundo de bienes y esperanzas
hundido en lo profundo de los mares.
Tu memoria asaltó mi pensamiento;
que naufragas en negras soledades,
y á Dios pedí de hinojos que tus pasos
de la honda sima del dolor aparte.

Llegué: en el puerto me esperaba ansioso;
abrió los brazos, me estrechó anhelante;
mi cuerpo suyo fué, pero no el alma,
ni lo será jamás, tú bien lo sabes.

Vicente Casanova.

Epitafio.

Vivió... Lo noble de su oscura vida
no advirtieron del mundo las miradas,
y han borrado su nombre las pisadas
de la turba vulgar, que pronto olvida.
Sufrió... y en su conciencia recogida,
las silenciosas lágrimas filtradas
labraron, al caer purificadas,
tesoros de bellezas sin medida.
Así en profunda cavidad ignota
van formando las aguas, gota á gota,
de maravillas un tesoro ingente;
y aunque allá no penetre el ojo humano,
tanta belleza no se forma en vano:
¡templo es su soledad de Dios viviente!

Miguel Costa.

SUEÑO

¡Ah, infiel, mal esposo, bandido!... ¡Dejarme!... A mí, á mí, que le he querido
con toda mi alma, con cuanto soy, con cuanto valgo... A mí, que le he dado lo más
precioso que puede dar una mujer: sus anhelos, sus primeros delirios de amor...
Así me ha correspondido; así ha pagado mi cariño, mis desvelos, mis ternuras para
con él... Dejándome, huyendo con otra mujer más fea que yo; sí señor, mucho más
fea; que no le querrá nunca tanto como yo le he querido, no; tanto como le quiero
aún; que no le rodeará jamás de los mimos y atenciones que yo le dedicaba... ¡Ah,
canalla! No, no te quiero... Te odio, te aborrezco; tu crimen es inicuo, rastrero, de
hombre mal nacido... ¿Y qué va á ser de mí? ¿Puedo vivir acaso sin sus caricias, sin
sus besos, sin su palabrería sugestiva y apasionada que me llegaba al alma, inun-
dándola de placer? ¿Podré vivir sin su amor, sin sus delicadezas y marrullerías de
amador sempiterno? ¡No, no es posible; él era mi vida, mi ilusión, toda yo! ¡Y le he
perdido para siempre!... ¡No, no puede ser; no quiero yo!... ¡Ven; vuelve á mí, á
mí... á tu Elena!

Y prorrumpiendo en un sollozo, despertó.
—¿Qué es eso? ¿Qué tienes? ¿Qué te pasa?—le preguntó cariñosamente su marido.
Y ella, al convencerse de que le tenía allí, á su lado, siempre suyo, le echó los
brazos al cuello y, envolviéndole en una mirada de amor inmenso, murmuró muy
quedo:
—Nada. Un mal sueño; una tontería... Soñaba que me habías dejado... ¡A mí, á
tu Elena!
—¡Loca!
Y sonó un beso.

A. García Cano.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 5

Ojos negros.

Luchando con la suerte despiadada y arrastrando del triste las cadenas, iba un día pensando en las serenas noches felices de mi edad pasada.
Atrajome el imán de una mirada de tus ojos, más negros que mis penas, y sentí que la sangre de las venas animó mi razón extravíaada.
Loco me ves y de mi mal te alegras cuando estaba celoso de mi mismo de tus ojos al verme en lo más hondo.
Hallé un abismo en tus pupilas negras, y atraído quizá por el abismo, con mi ciega pasión sondé hasta el fondo.

Gonzalo Cantó.

AMORÍOS

(NOTAS MADRILEÑAS)

I

Los veía varias veces al día. Iban juntos, muy juntos, alegres y sonrientes... Hablaban mucho, con precipitación y en voz bastante fuerte... La dicha los convertía en locuaces... Ella era una modista, el tipo de la verdadera modista madrileña; su cara era un día espléndido de primavera, su pelo una sombría noche de invierno; el andar airosa, menudo; su cuerpo flexible y fino... El era un modesto obrero de cualquier taller de la corte, vestido con su pantalón de pana, con el mandil arrollado á la cintura y la chaqueta al hombro. Formaban una simpática pareja; yo al verlos pasar sonreía y pensaba:
—¡Son felices!

II

Regañaron por cualquier cosa; un capricho tonto de ella, un celo infundado de él... Ella no cedió por el amor propio: él no creyó las disculpas que ella adujo.
Por este motivo ya no los veía yo juntos, tan dichosos como antes: en aquel nido de la felicidad entró el gavilán de las penas y voló la cría del amor... El pasaba por mi calle media hora más temprano que antes y andaba triste, taciturno... Quizá en su pecho, después de la separación, comenzara de nuevo á germinar la fe en ella; quizá se arrepintiera de sus injustas sospechas... Ella pasaba también por mi calle, pero más tarde; su rostro parecía, sí, un día de primavera, pero tristón y lluvioso; nada la distraía, sus ojos no brillaban con los fulgores de la dicha, sus labios no sonreían... Quizá también se arrepintiera de haber abrigado deseo de satisfacer tan pueril capricho; quizá notara la falta de miradas intensas y palabras ardientes.

III

Y así continuó viéndolos pasar por mi calle con media hora de intervalo entre uno y otro. No procuran verse, no procuran hablarse; pero estoy seguro, como ellos también lo están, de que, de encontrarse, darían al traste con los tontos celos
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 6

y pueriles caprichos y volverían á formar la pareja más simpática de Madrid, é irían por la calle riendo á carcajadas y hablando á borbotones, porque la felicidad les convierte en locuaces...

Emiliano Ramírez.

Amargura.

Una hermosa mañana de primavera,
cuando el sol en el cielo limpio reía;
cuando alegres las aves en la pradera llenaban el espacio con su armonía;
cuando la linda rosa su hermoso broche entreabría, esperando del cielo el beso,
y huía con sus sombras la negra noche;
cuando todo es encanto, todo embeleso;
cuando la blanda brisa fugaz vagaba,
llevando en su regazo gratos olores,
y los tranquilos nidos acariciaba
la confesión te hice de mis amores.
Se abrió tu linda boca fragante y pura,
como el primer ensueño de un tierno niño,
y vertiendo en mi alma paz y ventura...
¡el tesoro me diste de tu cariño!
—
Desde entonces... ¡qué dulces fueron pasando las horas de mi vida,
lucero mío! siempre á tus pies estaba mi amor cantando,
¡sin sospechar siquiera que hubiese hastío!
Pero todo se acabó...
y un negro día...
(recordarlo siquiera me causa espanto)
en ti pusó la muerte su mano fría,
todas aquellas dichas trocando en llanto.
.........................................
¡Y desde entonces, siempre,
cuando declina el sol, cuando en la tierra todo es misterio,
mis pasos vacilantes ella encamina al callado recinto del cementerio!

C. Pérez Ortiz.

EL FINAL DE UN IDILIO

Siempre se los veía juntos. Paseaban unidos los cuerpos y fundidas las almas.
En sus largos ratos de coloquio, jamás se vió que las mejillas de ella se enrojecieran, y nunca él notó que sus labios se plegaran por causa de su amada.
¿Eran felices? ¿Quién lo dudaba!
Tantas horas pasadas rápidamente al arrullo de promesas seductoras, al calor de encantadoras palabras que siempre encontraban eco, al compás de halagadoras ilusiones, de tiernas y puras caricias... ¡sentían resbalar el tiempo con el mismo placer con que se deja podar la acacia!
En las tardes de invierno, cuando el cielo encapotado no deja admirar la belleza de su azul, ella y él, cogidos del brazo y mirándose con languidez, recorrían el paisaje, siendo el tema de su conversación lo triste de la tarde.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 7

En las mañanas de otoño, cuando el viento inclinaba las flores, ellos sacudían su pereza nostálgica, cortando las que presentaban más gallarda corola.
En las noches de primavera, cuando los celajes sombreaban la campiña, ella y él se extasiaban oyendo los cantos de los pájaros que llenaban de dicha sus almas.
En el estío, cuando la luna misteriosa y poética alumbraba la floresta, ellos salmodiaban lentas canturias á las flores pálidas y á las hojas mustias. Elidilio no se interrumpía en ninguna época del año; pero ¿era posible que tan encantadora vida trascurriera sin la más leve amargura? No podía ser; todos los actos de esta vida están velados por la ilusión, que esconde entre los pliegues de su manto la amarga decepción, el cruel desengaño, la fatiga, el tedio, el hastío.

Amaneció un día hermoso. El iris de las flores se tornasolaba con los reflejos purpurinos de la alborada; el rocío que esmaltaba las flores comenzaba á licuarse; el sol, parecido á un globo de fuego, inundaba de luz los picachos de la sierra; la campiña ya no estaba acariciada por la sombra... y el alma de él sintióse embargada por una idea vehemente que le trastornó el cerebro.

Ella negó las caricias del querer carnal, y ambos se separaron; sus ojos atónitos miráronse recíprocamente con la viveza del relámpago, y los amantes partieron en distintas direcciones; ella con los ojos preñados de lágrimas y él con los ojos hundidos, la faz desencajada, el paso vacilante y ahito de arrepentimiento que encubría su atroz desmán

E. Fernández y Gutiérrez.

Para dormir intitulas
el libro con que me obsequias;
y es verdad, parece escrito
con zumo de adornideras.

Si el teatro te llama,
vete al teatro,
verás, aunque te llame,
qué desengaño.

Eduardo de Bustamante.

Medinerías.

¡Allí está la huerta,
y allí está el camino!
¡Que solos y tristes dejaste, Ruperta,
a la gallinica paticoja y tuerta
y al probe gorrino!...
¡Al probe gorrino
que gruñe por verte,
y que está esperando que por Nochebuena
cualquier matarife le saque de pena
con trágica muerte!
¡Con trágica muerte
verás cómo acabar!...
¡Cuando el probe lance su postre gruñido,
querrá demostrarte cuánto te ha querido!
¡Cómo te adoraba!
¡Cómo te quería!
Te vas y lo dejas, y el animalico,
tu rastro buscando, dilata el hocico
de noche y de dia!

¡De noche y de dia
tu ausencia llorando,
la probe gallina que verte desea,
desconsolada pía y cacareá,
por ti preguntando!...

Por ti preguntando
á todo el que pasa,
de aquel caminito me siento á la vera...
¡Por allí no pasa ni un alma siquiera!
Lo digo sin guasa.
¡allí está el camino!
Allí está la tapia, y allí está la huerta,
y la gallinica paticoja y tuerta
y el probe gorrino!...

Luis Falcato.
Miscelánea (Madrid) (1900-01-21 00:00:00), página 8

Hojarasca.

Te querellas porque sello el labio con un suspiro,
tantas cuantas veces miro la cruz que adorna tu cuello.
Cuando enmudeciendo hallo la respuesta, amable juntas las manos, y me preguntas por qué suspiro y me callo.
Una vez, cincuenta, ciento, amarme siempre juraste,
mas con tu amor diste al traste faltando á tu juramento,
ante esa cruz que la historia del mundo cristiano abarca
y á los creyentes nos marca el sendero de la gloria.

A maldecirte me hostiga tu traición: el labio sello...
La cruz que llevas al cuello manda que no te maldigas.

Antonio Soler.

NUESTRO CONCURSO

Su tema único es el chiste. Este concurso será permanente, y Miscelánea pagará, por cada uno de los chistes elegidos, tres pesetas, ajustándose á las siguientes condiciones:

1.a No admitiremos chistes conocidos.
2.a Los que merezcan premios serán publicados por turno, advirtiéndose que no saldrá más que uno en cada número del periódico, y lo ilustrarán los más reputados dibujantes.
3.a No se pagará ningún chiste hasta transcurridos ocho días á contar desde la fecha de su aparición en nuestro semanario, con objeto de que los lectores puedan reclamar y advertirnos su falta de originalidad: en este caso no admitimos reclamación alguna del supuesto autor.
4.a Al pie de los chistes irán las firmas de sus autores.
5.a Miscelánea se reserva el derecho de formar, en volumen aparte, la colección de los publicados.
6.a Los remitentes habrán de ajustarse al fallo de la Redacción de Miscelánea, la cual queda absolutamente excluida del concurso.

El mejor remedio.

La enfermedad no adivina muchas veces el doctor,
ni encuentra la medicina que ha de calmar el dolor;
y por más que el hombre lea y consulte los autores,
no halla en la Farmacopea un remedio al mal de amores;
y sin saberse qué hacer,
suele recetar quinina,
hierro, baños de placer,
sulfato y hemoglobina.
Yo conozco un elixir
que la salud asegura:
lo mejor es recibir
las bendiciones del cura,
¡y se puede comprobar
que noventa y seis por ciento logran al punto sanar!
con este medicamento!

Gabriel M. Vergara.
Miscelánea (Madrid) (1900-02-04 00:00:00), página 1

Celebridades.

Pasma verdaderamente la labor científica de don Santiago Ramón y Cajal, sabio por sus hechos, pala-dín incansable del estudio, ferviente entusiasta del adelanto de la Histología normal y de la Anatomía patológica.

El microscopio en sus manos es como el peón de música en las de un niño: le gusta, le distrae, le entretiene y le enseña.

Las células más diminutas no escapan á su investigación; rebusca, persigue, analiza, comprueba y descubre con terco y sublime afán.

Ramón y Cajal.

La Histología le debe muchísimos favores. Yacía en un rincón del organismo la célula nerviosa, la que anima, la que siente; yacía ignorada casi, llena de polvo, oscura, y un día Cajal enfocó un trozo de cerebro, dirigió á él un haz de rayos luminosos del sol y otro haz de rayos luminosos de su inteligencia, y la oscura y empolvada célula quedó clara y brillante, molestando la vista con el titiléo de su luz.

Bien conocidos son sus descubrimientos en el cerebro, cerebelo y médula, siempre contando con que su especialidad es el sistema nervioso, y no descontando de este estudio el simpático y los sentidos: ejemplo de todo son las terminaciones de las fibras nerviosas en las glándulas, las terminaciones sensoriales, las células especiales de la corteza y centenares de descubrimientos que no cito por no ser de este lugar. Sólo sí citaré dos soberbias monografías suyas, en las que trata Sur l'origine et la direction des prolongements nerveux de la couche moléculaire du cervelet (publicada en 1889), y Sur les fibres nerveuses de la couche granuluse du cervelet et sur l'évolution des éléments cérébelleux (publicada en 1890).

Monografías tiene muchísimas; la primera publicada en 1881, acerca de las terminaciones nerviosas en los músculos voluntarios: desde entonces ha publicado más de sesenta, y puede decirse que todas han sido leídas en el extranjero. Muchas se ha traducido al alemán por Held y bastantes han sido publicadas en francés; una de éstas le dió gran renombre, y en ella exponía sus teorías sobre la independencia de las terminaciones nerviosas, impugnando las teorías de Golgi y Gerlach. Como trabajo traducido al francés y al alemán tiene el titulado Neue Darstellung von histologischen Bau des Centralnervensystems: esta monografía se ha publicado más completa en francés, constituyendo una obra de recopilación muy interesante con el nombre de Les nouvelles idées sur la structure du système nerveux.

4 Febrero 1900.