La Lira (Madrid) (1882-07-10 00:00:00), página 2

De todas las negaciones de la idea cristiana, no hay seguramente ninguna más arrogante y desesperada que la del panteísmo idealista, según el cual, ni sombra de lógica hay en el Evangelio.

Al lado, pues, y enfrente de esta concepción de la vida que el panteísmo idealista considera tan absurda, levantan sus postura-estandartes la enseña de un Dios que se hace, Dios que llegará á ser, y en lo tanto, como abstracción del mundo, tiene una realidad tan pobre, y áun eso, en la esfera del pensamiento puro, que no valía la pena de pregonar su hallazgo con tanto encomio.

Allá, en las regiones más extravagantes de la especulación metafísica, es curioso ver cómo ex- traen el ideal y el ciudadano con que lo muestran á los atónitos ojos de sus discípulos, y áun nun- cho más curioso, si cabe, como aquellos otros sus enemigos más vehementes, los positivistas, apara- den con frenos, desde el terreno del empirismo, sus disposiciones supra sensibles.

No queremos detenernos en señalar esta con- tradicción, ni menos aún en enumerar la tras- tendencia social y religiosa del cristianismo so- bre la tierra, sus epopeyas, sus mártires, su gran- deza inmortal. Como afirma oportunamente un insigne escritor francés, diez y ocho siglos de cristianismo se estrellan en la firmeza imperturbable de la doctrina salada, con la sangre del Mes- sias, y el autoritarismo de los tontos en balde, sin hallar una figura comparable á la del Santo Martir del Gólgota.

No trataremos tampoco de examinar el alcán- ce de esa crítica de los panteístas idealistas, cuan- do nos haga y sobre con inquirir los fundamen- tos de su doctrina y no hacer al caso, ni es nues- tro propósito, defender el principio cristiano de ataques tan poco razonados como los hechos en nombre de esta religión, cuyo término es el quie- tismo, y cuyo concepto de la divinidad es tan pobre.

Basta saber y conocer que no es, como esta escuela pretende, la inteligencia la sola realidad del alma, y que el alma es, así mismo, sentimien- to y voluntad, sin que sea posible determinar en la realidad del espíritu humano los límites pro- ciosos que en los actos animales separan y dis- tingen aquellas facultades que en todos y cada uno de ellos toman activa parte.

Y si esto no bastara, añadiríamos que no es la variedad sensible de las cosas la prueba más patente, antes al contrario, de esa identidad en que pretenden sumergir todo lo individual y ca- racterístico de la existencia. Dios, ó no es, ó ha existido siempre. Puesto así el dilema, se com- prende la negativa en el primer caso, y las afir- maciones religiosas en un orden cualquiera de aceptación en el segundo.

Lo que no puede comprenderse, es que la su- prema perfección no tenga la suprema realidad, y por tanto, haya sido posible para ella la no existencia en período alguno. Las imperfecciones del mundo imito no implican nada en contra de la idea divina; y si alguna explicación tienen, sólo en el cristianismo puede hallarse.

(Se continuará).

J. MIRALLES Y GONZÁLEZ

¿DE DÓNDE VENGO?

—No te vayas, madre; no te vayas todavía, ó llévame contigo... ¿No me oyes?... Entonces es que estás muerta... Como puedes negarme lo que sos, y lo que eres tú peor... Será lo primero que me negares en tu vida, y como esto no puede ser, es que la vida ya no está en ti.

¿Cómo me dejas? Recuerda la felicidad in- mensa que te trage del cielo, y compárala con la desventura en que me abandonas en la tierra. Verdad es, que tú estrechabas contra tu seno la vida, y yo tengo entre mis brazos un cadáver...

Hábalem defendete: ¿por qué me dejas en la muerte si yo te traje otra existencia? ¿Por qué no me llevas contigo si tú me tragaste? No me res- pondes... ¡Entonces es que no estás ya en este mundo!... ¡Una lágrima! Entonces vives ¡vives!... ¿Qué más prueba de la existencia que el llanto? Pues mirame, madre ¿porque miras al cielo?... ¿Está allí la razón de mi pena?... ¿Allí se oculta el arcano de mi destino?... ¡Oh, no me lo digas: ni siquiera me lo inspires, porque me vas á hacer impío. No mates mi última fé: no borres de mi corazón la única poesía que se mantenga viva en- tre tantas ruinas.

No: Dios no te lleva: hubiéramos llevado á mi contigo. ¡Sabes por qué has sido sório á mis rue- gas? Por no haberlo sido á los tuyos. ¿Entiendes por qué he vivido yo con mi agonía? Por no ha- cerle á ti aguazal con mi muerte. Entre madre é hijo, la madre es la primera, tal es la justicia y la misericordia de Dios. ¿Quiéres saber las misas? Porque estás vivo, para que puedas decirlas. mi- nistro devoto tú has sido falso en la ignorancia de todo cuanto yo era despreciado mírame como un secreto puede ser á veces una gran piedra.

¡Pero ahora te vas y yo me quedo! ¡No mires al cielo que me vas á hacer sacrilegio!... ¡No te lleves mi última luz, sin llevarte mi último aliento!

Espera, hija mía: no despliegues tus alas de ángel, que pueden hacernos á mi gara de diablo... ¿Cómo se puede morir con vida tan nue- va?... ¿Cómo se puede salir de la tierra, sin haber dejado en ella un charco de lágrimas?... ¿Qué ho- rrible arcano es este que transforma una cuna en sepulcro? (Toda la amargura que hay en mi no basta á matarme, y todo el amor que te tengo no basta á conservar tu vida)... ¿Es más potente el ve- neno que la adoración?... ¿Como me quita la ventura, habiendo yo dado la existencia?... ¿Co- mo apagas la última centella de mi esperanza, habiendo yo encendido en ti la hoguera de la vi- da? Antes que veas yo la contracción de la muerte en esos puros labios que no hicieron más que sonreír, deja que se dibuje la última sonrisa en los míos, que hace tanto tiempo contrae el dolor...

La muerte es el más cruel de los egoismos humanos porque mutilando el hijo mata de seguro, y viéndolo pullera no matar. Si algo bien ha- bría en el mundo de ese sueño horrible que te devo, es la idea que empieza antes de que puedas encontrarla donde yo te dejo ahora. Y tú no sabes lo que te ahorcas, y lo que de ti me dejo.

Si con tu última mirada pudieras penetrar lo que se haya dentro de mí, como con la mira absorvo todo lo que tengo delante... verías entonces quien es el muerto.

Cuando nazcan á mi espíritu las almas que veo colocadas en el tuyo, no irás seguramente por los espacios, tan radiante y feliz como tú alma. Vé, vé qué importa que yo parezca?... Pero mi- ra; hay en los ángeles del cielo amor para los condenados de la tierra, acercádate de mí. No consentires que yo pueda deber á la desesperación, el favor que me debiste por gratitud. ¡Matame!, pedíreme... ¡salvame!...

Huye, ¡infidel! Para pagar una vida de honor, de abnegación y de ventura, no tenía yo quizá bastante con mi libertad, mi amor y mi trabajo; pero para servir de juguete á la trición, de má- quina de alquimia á la codicia, y de instrumento de placer á la sensualidad, me faltan desvergen- zas, raterismo y hidalgo.

Para mí el adulterio no es lo único que des- honra, ni la carne lo único que constituye adul- terio: la disfamación puede brotar de esa satánica alianza con los engendros de la envidia y con los enemigos de la paz familiar. Para mí un marido no es un fabricante de monadas, ni un conocedor de lujosos figurines: tampoco es para mí un esposo la imaginaria fuente de los deleites, ni el omnipotente Príapo de las vacantes griegas. Para mí el hogar no es el centro en que se fabri- can falsos tesoros, ni el colosal búngeo en que se exhiben las presas del fausto oriental, ni el alca- zar de las naturales, ni el templo de Liber. ¡Para esposo cristiano tal vez soy poco; para mancobo drochador ó cortijo burdo, sin duda alguna soy mucho!

Una concubina agradecida suele valer más, en punto á dar paz y ventura, que una esposa ingrata. El corazón no sabe elegir, la religión anda á ciegas cuando bendice y la sociedad está hela- da cuando constituye, y proscribida cuando san- ciona. Sus cargadores y sus anatemas son, inicial ridículos y maliciosos crímenes hay algo que está por encima de la risa, de la locura, la ilusión. La persecución, la muerte. Estas cosas restoscar- ces anuncian la mía y mi libertad: sirvan para darle un día penas y remordimientos. Para ti el mundo; para mí el sepulcro.

Oye, desventurado, oye un instante. Lanza- ses pluma y sella el librito. ¡Te es más fácil ceder al odio que á la justicia, y enaltecer tu labio que mancharlo? ¿Qué es lo que comes, que no es lo que vomitas? ¿Qué llevas en el alma que tal feti- che despide tu boca? Parece que escapas de una tumba, según la pudechumbre que traes en el encue- po, ó que llevas gusanos en el alma, según las manchas y llagas que aparecen en lo que tocas. ¿Piensas que no hay en la tierra apiláreas y ova- ciones para todo el mundo? Pues si los hay, tan- tos como disfamación y saña. ¿Por qué no ser de los que aplauden y estimulan, ó de los que callan al menos, y dejan pasar franco el báñez? ¿Por qué no emplear ese ingenio, y esas artes contra el mal? ¡Habría de ser siempre el bien el que tiem- ble y huya?

¡Gran consuelo piensa necio fieste!... ¡Gran com- panero haces!... ¡Estupenda autoridad la que ejer- ces, que me roba el crédito y el pan!... ¡Y admi- rable suerte la mía, que te llamé amigo y te de- fendi como buenos, para que me abandonaras tris- te y me apedreambularas pobrecillo!

Yo seré los ojos á tu madre moribunda: yo alargue mi último peso á tu espesa indigente: yo compre tus libres octaventas, para que puedas encender tu hogar; yo rendí tributo á las mismas habilidades que despliegabas contra mí: tú hiciste carretera, tú hiciste puentes, tú hiciste caminos, tú contemplaste sus desdichas, tú disfrutaste con la ri- madera de su hogar, humanizaste con el amor de mis lágrimas; añiste el penal destinado á darme el golpe de gracia, confesasteste el ánimo cósmico y la relación infame contra mi posición social y mi carácter sagrado. Mejor hubiera sido salirme del encuentro en la oscura noche y asustar- me una pululada. ¿Por qué no lo hiceste? Habría sido muy propio de ti y mucho mejor para mí.

¡Te espero!

Detente miserable. Si no necesitas pisar ese recinto, ¿Quiéres más miserias para tu cuerpo y más degradación para tu espíritu? Buscas dinero? Perdiste lo que estafaste al mundo, y pides la revancha al vicio? ¿Si te viesen los que por allí te juzgan ingenioso escritor, ilustrado entendi- miento, joven aristocrático, esperanza de la patria, orgullo de la ciudad, educador del pueblo; si te vieran descender del carro en que pasean el es- candalo beodo y la sensualidad fatigada á las puertas de laumba donde hallas el precio que te dan por tu comedia y donde te insultan y vapu-