La Lira (Madrid) (), página 4

¡Es un recuerdo dulce, apacible, por ser la imagen de una edad dichosa!
Doloroso al mismo tiempo, porque las emociones del pasado levantan siempre en el alma un eco melancólico.
Sueño divino que alumbró la inocencia con sus fulgores.
Sueño celestial que nos parece haber dormido bajo las alas de un ángel.
¡La infancia es un oasis de amor, de religión y de puraleza!
¡Qué extraño que cuando el excepcionado ha hecho por igual a nuestro corazón y a nuestra mente, pretendamos evocar en la memoria esa época de la existencia, ese destello de ventura!
¡Oasis que abandonamos para no volverlo a encontrar jamás en los desiertos de la vida!
¡Qué extraño que animemos dentro del alma a los personajes que tomaron parte en el poema de la infancia!
Recordad los besos que imprimieron en vosotros los labios maternales.
Son ósculos de ternura que nunca se olvidan.
Oscuros que sólo el sentimiento pudo hacernos apreciar, en esos cortos años en que la razón no ha llegado á su desarrollo.
Yo creo que la frente no ostentaría la majestad del alma, si las madres no la hubieran sellado con sus labios.
Hay besos también que despertan el heroísmo, que inflaman la sangre.
Ósculos que nos ceden la vida de otro ser, haciéndolos más fuertes, más arrojados.
Si el destino hubiera roto los lazos de flores que las unían dulcemente á vuestra patria, á vuestra amistad, á vuestro primitivo amor, llevándolas á lejanos climas, aspirada la brisa de la tarde!
¡Recojo sus rumores!
Ellos os conducirá dos besos inmaculados.
El de la madre.....
El de la virgen.....
¡La pureza del beso está en sonarle!!

II
Las lágrimas son una nube de tristeza.
Basta el soplo ardiente de un sentimiento, para que el fenómeno moral del llanto se verifique.
La mujer es una flor que alguna vez habrá contemplado bañada en ese rocío del alma.
Hay lágrimas que abrasan el rostro.
Ruegan imprimiendo una huella candente.
Para mi unos ojos que lloran, han llegado á decirlo todo.
El lenguaje humano no puede expresar más.
Es irresistible el atractivo melancólico de una lágrima.
Solo un beso ardiente es capaz de evaporarla.
Cuando mi madre llora, quisiera enjuagar las gotas de su llanto con mi temblor labio; quisiera detenerlas antes que escaladas su pálida mejilla.
¡El hombre también llora!
También cruzan por su frente las nubes del dolor.
Nadie se apercibe de sus lágrimas, porque las vierte en la soledad.
¡Acaso el corazón las deposita en el alma sin hacerlas oscilar en la pupila!
Las tristezas profundas no se manifiestan.
Viven sin expresión dentro de nosotros.
Existen criaturas idealizadas, convertidas en ángeles bajo la influencia del llanto.
Yo no he visto á ninguna ramera que lllore.
Y sin embargo, creo que las bastaría una lágrima para purificarse.
Un suspiro dilata el corazón.
Un sollozo le opprime.
Aquél es el eco triste de una esperanza irrealizable.
Este la vibración de un dolor vehemente.
Una lágrima ahogada en la garganta.
He conocido hombres que se han burlado con sarcasmo de todas las manifestaciones del coro.
Hombres incapaces de sentir, que se han extremado al contacto de una lágrima.
Cuando la Virgen de mis amores llora, cada gota y su llanto me revela un sentimiento, un perfume de su alma.
Nunca como entonces aparece su imagen á mis ojos.
¡Mis labios tienen sed de aquel rocío de pureza!
La noche es el emblema de la melancolía.
Yo creo que la noche se ha hecho para el llanto.
Cristalizada una lágrima y tenedrs una perla del mágico océano de las ilusiones.
El pasado lo vislumbramos siempre á través de una nube de tristeza.
¡A través de una nube de lágrimas!
El dulce recuerdo del primer amor lo habrás regado mil veces con el rocío de vuestros párados!
¡Hay llantos que al resbalar sobre el sepulcro cubren á la muerte de flores!
¡La vida es una lágrima!

L. E.

POESIAS DE D. LUIS HERRERA Y ROBLES

A pesar de la intranquilidad de algunos partidos y de la ilustración universal de la época, extendida como nunca entre las clases de la sociedad, siquiera las más vacas una ilustración ficticia, no se puede negar que el clero en España ha sido siempre ilustradísimo y ha caminado delante, tanto en la ciencia como en la literatura, por mas que se haya querido rebajarle y hacer aislular su ignorancia, fundándose en tal o cual individualidad que no ha querido ó no ha sabido colocarse á la altura de su misión.

Digáse lo que se quiera, en el clero ha habido siempre grandes hombres, escarceados sabios y eminentes talentos, que ni el ruído de las gacetas ni las exageraciones de los periódicos, han logrado conseguir un nombre inmortal, y que España y Europa los admiren, mientras el mundo, entrelazando sus virtudes, ha aplaudido aquellas espléndidas inteligencias que han iluminado los siglos.
Fray Luis de Granada, Fray Luis de Leon, Calderón, Lope de Vega, Mariana, Gongora, el Tostado, Hernando de Herrera, Tirso de Molina, Cisneros, Feijoo, Balines, Iglesias, Morcillo, Céspedes, Argensola, Balbuena, Llojada, Guevara, Sáenz de Juarros y otros mil.

En nuestros tiempos, haciendo caso omiso de los ilustres y sabios creados que han honrado los concilios y han admirado en ellos por su vasta erudición y su profunda ciencia, hemos tenido grandes poetas como Llota y Gallego, que han sobresalido en nuestras letras á pesar de su modestia y de no haber creado sus reputaciones al calor de la pugna de partido ni de la ligereza de periódicos amigos, que hoy levantan una reputación á medida de sus deseos, aunque se hunda mas pronto que la confec- cionan.

Naturalmente, y aun cuando hoy parece que la ciencia y la literatura no deben residir mas que en los Ateneos, en los centros de enseñanza libre, y en las personas que griegan todos los días y llevan sus nombres á las columnas de los periódicos, ensalzados y celebrados por estos, hay quien se presenta, sin embargo, revestido con el honorable hábito del sacerdote á tomar parte en nuestras lides literarias, y á probarnos que aún resta algo de la semilla de Lope de Vega, Gallego y Llota.

La prueba de ello es el libro de que vamos á ocuparnos, que, con el título de Poesías, ha dado á luz el sacerdote D. Luis Herrera, hoy director y catedrático por oposición del Instituto de Cabra.
Verdad es que el Sr. Herrera ha nacido en Sevilla, y esto es una garantía para que su nombre figure entre los poetas, sobre todo en una ciudad en que tuvieron su cuna un Herrera y un Rioja, cuya memoria durará lo que los siglos.

Como dice muy bien el prólogoista de nuestro autor, el malogrado Fernández Espino, el Sr. Herrera «se ha entregado á las aspiraciones nobles de su alma, y sostenido por su amor á la poesía, por su lozana inspiración, por sus sentimientos y sus ideas, no ha pensado en que la lepra moral y religiosa que nos envuelve, es contraria á esta clase de publicaciones en que revela el corazón el verdadero sentimiento del alma: hoy no se rinde culto mas que á la utilidad y á la materia; y no se aprecia en nada lo que produce la desinteresada emoción de la belleza».

El Sr. Herrera no ha tenido en cuenta el espíritu de la época, obedeciendo sólo á los impulsos de su corazón y de su alma, ha cantado la verdad, y ha celebrado la virtud, encantándose su privilegiada lira ante los tesoros de la dulce, encantadora y sublime poesía que la religión del Crucificado encierra.
Sus notas y sus pensamientos son armónicas dignas de los cantares de Fray Luis de Leon y de las meditaciones de Santa Teresa.

Siendo nuestro joven autor sacerdote, como hemos dicho, sus poesías revelan su espíritu religioso, y van impregnadas de la católica mansedumbre y la fe salvadora que se respira en la atmósfera cristiana, donde se mueve el libro y donde se revelan á cada paso las consoladoras y purísimas doctrinas de nuestras santas creencias.

La primera pieza es un soneto, ó más bien una dedicatoria á la Virgen, que concluye con estos líos terceros:

A ti consagro, con ferviente anhelo,
humilde el eco de mi pobre lira,
errante peregrino de este suelo;
tú eres el número que mi canto inspira,
tu mi amparo y dulcísimo consuelo
por quien mi amante corazón suspira.

Sigue una oda á la Purísima Concepción, patrona de España y del instituto de Cabra, llena de inspiración, y donde expresa en brillantísimas estrofas cuanto debemos á esta Virgen sublime, corredentora de la humanidad.

Hé aquí cómo la pintó antes de la redención:

Y mientras sigue en rudos eslabones que el crimen la forjó, la dura muerte,
tremolando triunfante sus pendones,
blande ignota según con mano fuerte.
Dolor, desolación, ayes doquier
sobre la tierra, que en horror y luto
visió la culpa y tras la vida espera
en acerbo pensar llanto sin fruto.