El Liceo (Madrid) (1879-07-27 00:00:00), página 6

Quedo inmóvil y atónito. El pánico se apodera de mi espíritu. Parece que trepada la montaña. Nos amenaza el catáclismo.

Los guías me abandonan y se disponen á huir.
¿Qué haré solo, aterrador, perdido en la cima de un volcán en erupción? ¿Cómo bajar sin desesperarme? ¿Cómo huir del asolador torrente de fuego que no tardará en alcanzarnos?

El instinto de conservación me presta fuerza y aliento, y consigo detener uno de los guías.
Mi mano empuña un revólver.
—Sálvame, ó eres muerto,—le grito.
Los guías se detienen, miran á la cima, y ríen de su terror.
—No es nada,—me dan á entender.—Ese ruido proviene del otro cráter.
¿Será la Somma, que se encuentra á trescientos metros de distancia?
No es como ponerlo en claro.
Los guías me tranquilizan, y continuamos subiendo.
El susto pasado, ya la fatiga me roban las fuerzas. Llegamos por fin.
Heme, pues, en la cima del Vesubio.
Me encuentro en un anfiteatro grande, inmenso, ocupado casi en su totalidad por la enorme boca de la horrible luna encendida. En el centro, el preciso momento de una gruesa columna de humo llena la boca del cráter, presentándose en el centro un color rojo que se vislumbra á través del color más obscuro del resto.
Parece el brillante paseo de un incendio.
Allá en el fondo del volcán se oyen sordos, misteriosos y siniestros ruidos, que ora se asemejan á la ronca detonación de un lejano cañonazo, ora al rumor de caudaloso río, ora al mugido de hirviente catara.
La explicada, en la que se abre la enorme boca, está cubierta de negra ceniza.
Una especie de puente que inclina la columna de humo, me permite dirigir la vista al interior del cráter, y sumo que sólo distingo algunos metros de profundidad, alcanzo á ver negros picos también cubiertos de ceniza, como los bordes. Quiero dar la vuelta á la enorme boca pero me asombró lo que tiene, cuarenta metros de circunferencia, y después de mi sorpresa...
Dirijo la vista á la campiña para contemplar su panorama, pero la distancia y la noche me lo impiden, y sólo encuentro tinieblas.
¡Ah! He pasado tantas sobresaltos y fatigas, hemo forjado el valor, he querido hollar con mi planta la alta línea frente del volcán, y cuando veo realizado mi deseo, encuentro sólo ceniza y humo.
¡Humo y ceniza! Hé aquí el término de las ilusiones todas.
Ni cielo orgullo, ni ya el terror me domina. ¿Qué hago aquí? Descendamos.
Dos guías me sujetan fuertemente por los brazos, echan una vertiente de menuda ceniza sin lava ni pedruscos, y clavando en ellos las talones, nos dejamos resbalar. En diez minutos llegamos al sitio donde los caballos nos esperan.
Una hora después me encuentro en Torre della Annunziata.
A la mañana siguiente regreso á Nápoles en el tren. Dirijo la vista al Vesubio. He llegado á su cima, he realizado mi deseo. ¡Qué es lo que he sentido! ¿Qué emociones me han embargado lo que he visto!
Un momento de terror interior. Después humo, nada.
Una ilusión de la mente satisfecha es una esperanza menos en el corazón, cuando un no desengaño más.
Poco tiempo después cambió el volcán su fuego ástico por una terrible erupción, que destruyó Resina y otras poblaciones, y causó numerosas víctimas, sobrecogiendo la desolación y la muerte.
Trocéase el humo en fuego y torrentes de lava, y los siniestros ruidos se cambiaron en horribles terremotos, que temblaron la montaña, abriendo nuevos cráteres en la imponente roca.
Así como se persiguen ilusiones, se tocan desengaños, y cuando vivimos en apacible calma, un catástrofe nos despierta.
No hay que buscar las emociones. Debemos esperarlas.
V. MORENO DE LA TEJERA.

¡EN BAILE!

¡Viva el baile!... El baile es el estado normal de todo lo creado. No hay vida si no hay movimiento; cuanto más se acelera este movimiento, tanto más vida hay.
El espacio es un inmenso salón de baile, en donde los mundos danzan acompañadamente. La música que dirige sus movimientos debe ser una música celestial.
Nuestro Sol es un bailarín de primera fuerza, cuyos trances y batallones lo conducen siglos y siglos por una órbita desconocida; la tierra es una especie de áerea Pincháira, que en vergüenosa vela rodea una vez cada año al rubicundo director del cuerpo cósmico; y la Luna es una segunda parte, una alegre bailarina del coro, que hace un sinfín de piruetas en torno de la Pincháira.
El día en que la orquesta se desata, concluirá la precipitada galop como el resorte de la aurora.

Del mismo modo que los cuerpos celestes, la humanidad es por excelencia danzante. El atareado ministro, el grave senador, el influyente diputado, con toda su seriedad ó su brillante calva, ó sus níveas patillas á Beaufondien, traen de un lado á otro los negocios, los proyectos, los discursos, en la productiva soirée de la gobernanza del Estado.
Un diplomático es un distinguido bailarín, que baña la danza íntima con las naciones.
Las guerras son otra cosa sino unos bailes..., sangrientos. La orquesta está formada de fusiles y de cañones; el buffet es de pólvora y balas; las carcajadas son lamentaciones y maldeciones.

La opulencia es igualmente un scherzino de billetes de Banco, cenizas y monedas de cinco duros.
La música en este caso es, como dijo el poeta (si es que algún poeta lo ha dicho):
El simpático tilín de las monedas.
La nobleza de los pergaminos, la importancia que da la posición, la respetabilidad de que reviste el sujeto eso que llaman carácter, todo junto no es más ni menos que una antigua polka cuyas variaciones se han ensayado con anticipación.
La caridad ostentosa de los ricos, y el infundado orgullo de los pobres, son una serie de cuadros coreográficos expuestos por un turbin de vanidades.

En el alcázar del magnate y en el tugurio del mendigo impera la misma moda, aunque el compás á que se baila sea diferente. La miseria es una danza de privaciones.
El mendigo es un triste bailarín que ajusta sus movimientos á los sonidos de una orquesta de necesidades.

La Filosofía es un verdadero rigodon que baila el filósofo. Las parejas son las ideas. Suele suceder que las parejas se cambian, se extravían, no dan pie con bola, y acaban á perder el baile.
Por eso no hay quien entienda á los filósofos; ni aun ellos mismos.

Las pasiones son danzas con que el espíritu se divierte.
Los siete pecados capitales son otros tantos movimientos, otras tantas figuras del gran baile de la humanidad.
El amor es una pirueta del corazón.
El matrimonio es un cotillon que marca.
Aquello que alardean de una gravedad y de una serenata extremadas, lanzan continuamente su anatema contra los bailes locos de la juventud.
Esas personas de tan intempestiva seriedad, no saben sin duda que están bailando.
Porque las manías también tienen sus danzas, y su escenario es una cabeza sin seso.

Los locos y los cuerpos son unos coreógrafos que despliegan su habilidad en opuesto sentido.
Los cuerpos, verbis gratis, rompen el baile con el pie derecho, y los locos con el izquierdo.
Falta saber quiénes son los que mejor bailan.

El trabajo es el jota de nuestra actividad.
Nuestra actividad, á su vez, es un fandango de nuestra inteligencia y de nuestros músculos.
Nuestra inteligencia es una sólita del cerebro.
Nuestros músculos son unas mallares de la materia.

La pluma baila sobre el papel, haciéndose ella misma sonido, y traza letras; las letras se dan la mano y forman palabras; las palabras se combinan igualmente en multitud de figuras, y dan lugar á conceptos, oraciones, discursos enteros, que al bailar entre las hojas de un libro hacen también que dance de un lado á otro la imaginación.

El dolor y el placer son, del mismo modo, movimientos coreográficos de nuestra sensibilidad.
Las lágrimas bailan en el rostro, y las carcajadas retozan en los labios.

El sonido se propaga en ondas.
¿No pudiera decirse que estas ondas son la serie de posturas, cambios, vueltas y gemijoneos de unos aristocráticos lanceros...?
Cuando hablamos, una distinguída sociedad de sonidos se queda en casa, como Cachúpin, y abre los salones de nuestra laringe y de nuestro timpano á sus más íntimos conocimientos.

El baile es tan universal, que lo llevamos dentro de nosotros mismos. La sangre efectúa en el organismo los pasos y vueltas de una elegante Virginia, y el corazón marca el compás.
Los filetes nerviosos están siempre saltando... No pueden ocultar su afición á la jota aragonesa.

La voluntad es la primer bailarina, que nos hace dar vueltas y que nos atura.
Los descos, son compases de esa Pitter que siempre nos acompaña.

Todos los actos de nuestra vida se hallan sujetos al baile.
Cuando comemos, ¿cómo danzan las mandíbulas!...
Cuando dormimos, ¿cómo baila, cómo da señales de vida el descanso!...
Si el baile es una serie de movimientos de mil diferentes modos combinados, ¿por qué ese movimiento que se produce al andar no ha de ser el propio de un baile pausado, y sí corremos, el de un baile rápido?...

Creáme mis lectores; la humanidad es por naturaleza danzante, y se pasa la vida en un continuo fandango.
¿Qué el hombre experimenta alegrias?... Es que asiste á un baile de los sucesos que más de cerca le tocan.
¿Qué tiene disgustos?... Es una danza macabra de sus negocios.
Estas cosas de baile no valen la pena de que se tomen en serio, porque esta sociedad sería entonces la muestra de la estupidez.

En una de las vueltas de este vals acelerado de la vida nos escurremos, y equivocando el compás emprenderemos la lugubre danza de la muerte, cuyo salón es el sepulcro.
Hay, pues, que tener mucho cuidado para que no se desafíe la orquesta de nuestro organismo, hasta que la charanga de los años venga forzosamente á involucrar y deshacer el baile.
Entretanto, bailémonos con toda nuestra materia y con todo nuestro espíritu, en compañía de todos los seres y de todos los objetos que nos circundan, de la tierra que nos conduce en el espacio, del espacio mismo, de los soles que la habitan, del Universo entero, en una palabra.
Bailémonos, porque el baile es movimiento y el movimiento es vida.
¡Bailémonos!... ¡y que Terpsícore nos tenga de su mano!
A. SANCHEZ RAMON.