La Lira (Madrid) (), página 6

yaíes matado al tirano, y me encarga os diga que ya libre de sus persecuciones parte á su país en busca de un antiguo amante, al que no ha podido olvidar durante los seis años de su cautiverio. Que siente el mayor reconocimiento hacia vos, y que os ruega no la sigas.

Enrique creyó haber oído mal; pero cuando se convenció de la realidad de aquellas palabras, su furor no conocía límites. Entonces fue únicamente mayor su consternación. Prometió al príncipe Juan, y lo que faltaban pocos días para cumplirse el plazo. Ordenó á algunos de sus nuevos vasallos, que le siguieran después de recoger todo el oro que encontró en el castillo, recobrando así el perdido tesoro; hizo el viaje con la rápida postura, y al llegar á las puertas de la ciudad, dividida ya la medida del tiempo, preguntó á un pastor que pasaba:

—¿Qué día es hoy?

—El 6 de Enero, contestó el hombre.

El palacio, de fachada rústica, era inmenso, con una torre en cada uno de sus ángulos, otra más alta en el centro y dos pequeñas al lado de esta. Rodéabanle hermosos jardines bien cultivados, cer- dados de una elevada tapia con puertas de hierro que no se abrirían fácilmente ni para dar acceso al triste caminante ni al fatigado peón que, contra lo que crea el ambiente, caprichosas fuentes mur- ruraban entre aquellas, y copudos árboles presen- taban gran sombra á sus calles anchas y rectas. Hie- bía además un bosque en el que la caza era abund- dante.

Dos guerreros estaban en una de las puertas del jardín mirando con desconfianza á un gilote que se aproximaba. No habían visto jamás su traje, ni la importancia que se corol: todo era nuevo y desconocido para ellos. No lejos del palacio se detuvo:

—¡Vive aquí el mago Dédalo! preguntó á uno de los guerreros.

—Aquí vive, le contestaron, ¿qué deseáis?

—Traigo una misión de importancia para él.

—¿De dónde venís?

(J. de A. Susi.)

(Se concluirá.)

ÚLTIMO ADIOS

A PERIQUÍN GARCÍA CADENA

Aun están humedecidos los ladrillos que cierran una modesta sepultura del cementerio de San Lo- renzo de esta caja; aun alumbran el sol que ha ilu- rido sus muerdas pupilas, atraviesan el alma de su funeral ataud, y aún se mantienen vivas por el último beso que el frente despelada donde se apisonaban su pensamiento, y aun no se han despojado sus deu- des y amigos de esas tristes galas que se reservan para el día solemné en que la muerte se lleva la materia, y el espíritu, en el alma, la riqueza del espíritu.

Sobre el suelo donde tantas veces ha tropezado su pálida labial esos trabajos que han delatado por su forma sencilla y galana á la vez, sobre la mesa donde ha vertido en el papel sus elevados conceptos críticos de nuestros drames, de nuestros poetas, de nuestros grandes hombres ineficaces para cuanto en su sentir desvirtuaba, mejor dicho, prostituida el mundo de la escena que el juzgaba con claro criterio desde la ace- na del mundo, en esa mesa ensombrecida desde el exceso de la luz que el sol proyectaba como la misma temblorosa, las hace desiguales; y las escribo aquí, porque en todo cuanto me rodea parece que palpita su espíritu, por que cada objeto es un recuer- do y cada autógrafo es un monumento mucho más importante del que pueda crear mañana la tosca mano del obrero.

La muerte no ha querido luchar con el, ha su- cedido como el valiente que recibe por la espalda la he- rida por donde se le separa la cabeza de la cadera. Si este es el único mérito biográfico: acopiará los datos precisos y á la vez preciosos de su laboriosa vida, pero quedese esto para el que pueda pensar, no para el que sólo pueda sentir, no para el que coja la misma pluma que ha asomado su mano para dedi- carle este recuerdo, este último adiós.

El reloj en este instante anuncia con cinco campan- nadas la hora en que su trabajo cesará, y no debe se- guir usurpando este puesto por más tiempo; pero volveré á tomar posesión de la mesa, y ni el niño, ni el viejo, ni el despistado hombre buscando un resto de su felicidad perdida, volveré sí, buscando en este sitio esos recuerdos que constituyen para la amistad la corona de siemprevivas que no se marchita, por que viven mas las flores que el corazón riega con el llanto que las que la naturaleza humedeció con rocío.

Adios... la existencia pasó con rápidos asombros- sa: es pequeña la distancia de la vida á la muerte, so- lo es grande la de la tierra al cielo ¡feliz quien salva las dos!

C. V. A.

FRAGMENTO (INEDITO)

De la ponzona que en tus ojos bebo quiero nutrir el alma enamorada;
su muerte es vida, por vivir la prueba,
que aún ella la vida es sombra, niebla.
P. GARCÍA CADENA.

Á UNA MUJER

SONETO

Ayer el alma del placer esclava rompió el crespón de su pesar impuro que como sombra de invencible muro delante de su amor se levantaba.
Hoy si la vista en su amargura clava buscando el cielo que creyó seguro, encuentra el alma el pavor, el sacro, reflejo de la fe con que soñaba.
De aquellas gloria las esencias quedan, y aquellas horas de agradable calma como un recuerdo por su memoria quedan.
Por eso, que tú me has dado un pasado ¡por qué me diste entre el placer el alma y luego entre el dolor me la has quitado!
A. ALCALDE.

EN EL ALBUM

DE PILAS GAYÉ

Peregrino por el mundo, he venido á la montaña con el cansancio en el cuerpo y el desaliento en el alma.
No vias á broncearse las risas en estos hermosas playas, que á mi espíritu agitado aliento no da la calma.
Busqué el rugir de las olas en las tempestades bravas, y el aguinal destazado tronchando flores y ramas.
Y en rez de huracanes rudos, en las agrestes montañas, encontré la flor de la amistad, bella, como el lirio pálida, tan débil como un suspiro; pero ¡ay! que tiene una llama en sus ojos, que produce temblores en las almas.
Eres tú, niña hechicera, esa flor de la montaña; llevas el fuego en los ojos y la música en el alma.
TEODORO GUERRERO.

¡HIJA MIA!

Señor, ya se ha cumplido tu voluntad suprema, mis labios apuraron el cánto del dolor, aun siento en mis mejillas el llanto que las quema, tened paz, Señor.

Mi vida consumió las rayas de sus ojos, sus mejillas sonrisas mirada con placer, y hoy contemplo tan solo los finales desejos de mi dicha de ayer.
Hay mis lábices ardientes sobre su frente helada, mil besos depositan con vivo frenesí, y el hielo de la muerte, terrible y desplazada ha penetrado en el.

¡Inactiva mi vida es una vida externa, su espíritu era el mío y Dios se lo llevo, el fuego de su alma goza la dicha eterna, el frío de su cuerpo, mi cuerpo recogió.

C. VITREA DE ABRUZ.
22 Diciembre, 1882.

BIBLIOGRAFÍA

La conciencia, poema de D. J. López Alonso.

Declara el autor, en un breve prólogo que á su tra- bajo precede, que sus aficiones á la poesía lo han am- ado á publicar el poema titulado La conciencia, abriendo un patrón en su estilo y en su lenguaje con lo cual, el lector que añade, da á comprender que es necio en esta humana debilidad de hacer versos. Con efecto, su nombre nos era desconocido hasta ahora; pero si á menudo abra parecencias, si la lectura de otras poesías dejara de encubrir la y la belleza de su arte, el cultivo y la labor del Sr. López Alonso podrá hacer mucho bueno. Entre las decimas de su producción hay signos que merecen ser lis- madas notables, otras resultan, si bien ajustadas á la forma métrica, extravagantes en la frase.

Cualquier poeta, aunque á veces, como tieno, condiciones de poeta, debe escribir, y conseguirá me- recidos triunfos, una vez que destierre cierto espíritu de imitación que revela en su poema, y encuece en el buen gusto su sentimiento artístico.

Historia lógica, poema de D. Acacio Cáceres Prat.

Una lágrima sobre la tumba de una madre es sim- pre un tema. El Sr. Cáceres ha vertido un poema sobre la lágrima de la que el dió el ser, porque los poetas lloran en verso, sin ser por esto poetas llorones. El poema de nuestro amigo está bien sentido y es- crito con facil forma, lo cual hace muy agradable su lectura.

Son dos cosas encontramos censurables, y á favor de imparciales, debemos decirlo: la que existen algunas asonancias que hacen desmerecer trozos de la versificación, y la segunda, que estándolo dedicado el poema á su madre, no nos ofrece lo que más se espera. Dicho esto, damos la palabra á la crítica.

Un paisano ilustre, por D. José del Toro y Quartie- llers.

Es un folleto elegantemente impreso y discreta- mente redactado el que en el obituario del Ilustre D. José de Vargas y Ponce, ha escrito el Sr. Toro y Quartie- llers dedicándole á nuestro buen amigo D. Romualdo Alegre.

En dicho folleto aparece una exacta biografía del Ilustre gaditano, en la que constan los diversos hechos del mismo, como hombre de letras y como patriota insigne, relatado todo ello con brevedad y con una es- piritualidad de escritor que es verdad que la pluma del autor del elegío, no podía hacerlo de otro modo dada su ilustración y su competencia en las letras.

Según hemos visto por la dedicatoria, este trabajo no mereció para el siguiente de la misma índole en su estructura á que fue presentado. No nos extraña: va entrando tanto la corrupción del mal gusto y del fa- voritismo en estas que se anuncian como luchas intele- ctuales, sin ser, que la mayor parte de nuestros jóvenes escritores han perdió la fe en la independen- cia que es indispensable para entrar y dejar á los amigos servir á los amigos, que emplear intuitivamente el tie- mo en hacer lo que no ha de juzgarse con la indepen- dencia y razonable criterio que se debiera emplear.

Almanaque del "Loro" para 1883.

El periódico político-satírico que con el título de El Loro se publica en Barcelona, ha dado á la estampa el Almanaque para 1883.

Contiene además de una escogida parte literaria, varias caricaturas al cromo muy chismosas, sobre todo, una en forma de revista que tiene interés y gra- cia. Su precio es de 50 centavos de peseta.

Merece ser recomendada, y recomendamos su adqui- sición.

Los Mataderos de Madrid, de Lisboa, de Rovira, de Pa- ris, etc.

Con este título comenzará á publicarse en breve