La Lira (Madrid) (1882-07-10 00:00:00), página 3

lean, más por despreciable aún que por maldad! ¡Si te viesen, hundirse en una calleja asquerosa, para confabular embustes y ejecutar rapaces entre sangrientos papelotes, aleccionándolo en el arte infame del libelo y con ocultas simpatías por cuanto es bajo y estúpido, sirviendo políticas diversas, ensuciando rivalidades injustas, intrigiando con todos y contra todos, aduñando al que necesitas á tal que temes, á hiriendo y manchando á los maestros y superiores!

¡Si te viesen así los que sólo conocen tu nombre puesto al pie de una obra hipócrita... ¡Y tú! tú, yo, quién te tuvo en mis rodillas; quién te acarició con tanta ternura; quién quiso enseñarte las primeras verdades y las primeras virtudes; quién te presentó al mundo literario y te garantizó con su respetabilidad como espíritu laborioso y como convencida honrada...

Séptimo que cré en mi pecho y que me merezco á pretérito de que mi sangre le guste, tienes que apelar á la columna para justificar tu ingratitude ante mí. ¡Qué complejo! ¡Muerde, muerde! Y si un día te sientes encogido después de haber movido, no olvides que es porque bebiaste la misma sangre que habías sido alimentado con tus propios agujones. ¡Puedo que tengas un humilde voz con que gritar!—¡Honor y gloria al destructor de su padre y al asesino moral de su mes- tro!

Ahora, entra en el palacio de los crismenes. No te conozco. ¡Soy tu enemigo!

Ten mi cruz. ¡Señor, y déjame recobrar en tu gloria algo del aliento que me falta! Toma mi corona de espinas, y permíteme lavar mis llagas en el raudal de tus misericordias. Déjame banar en el océano de tu justicia, para quitarme el polvo de mi Calvario. Acepta mis cadenas, para que pueda sacudir mis alas en el plegajo de luz de tu amor y que brillen como rubias las gotas de sangre de mi pasión!

Ni aun siendo un Dios puede bajarle á la tie- rra; ni aun saliendo de las manos que hay expone- rse á caer en las de los hombres; ni aun llevan- do un tesoro de virtudes pueden irse á tratar en mercado de falsedades.

De allá venga, de donde la naturaleza vierte á torrentes las gatas y los hombres en catarratas sus malicias; de aquel punto en que la variedad fabricó ostentoso ropaje para cubrir un esqueleto descarnado, o lo que es peor, unas camas corrom- pidas.

Mire esta herida me la abrió la tierna garra de un discípulo como tú, Judas: estas lágrimas me las hicieron mis hermanos, como á ti los de la Sinagoga: esta negra mancha, la estampó en su frente la familia que santificó la Iglesia, como so- bre la tuya estampó la humanidad el pato del dolor. ¡Qué sumisión! ¡Qué nudiles nos grababa madre Naturaleza, docil instrumento de mi desti- no, como los azotes, y los cardenales los hicieron en ti la crueldad de tres verdugos y la ley de nuestra redención!

Mira mi caliz rebasa. Póalo á un lado del fue- le deja caer en el otro la otra, no más que inten- tada, con los tesoros que me diste... Falta para llenar mi deber!. ¡Pedid!, ¡Pero sobre peso para vencer la iniquidad!. ¡Justicia!

¡Perdónalo, Padre: que no saben lo que se hace!

—Descansa en paz!

ROMULUO A. ESPINO.

SU HÉROE IDEAL.

(Continuación.)

—Cielos—exclamó el enfermo incorporán- dose.—¿Sois ella, vos... miss Angerstein?

—Sí, soy yo.

—¿Y sabéis, miss Angerstein, con quién ha- blais?

—No...—respondió la joven—ni aún sé vues- tro nombre, pero me basta, hubieras encontrado, no. No basta eso... Soy...

Mrs. Garden y la niña ocupaban el otro ex- tremo de la habitación, y como era pequeña, el bajó la voz hasta ser únicamente perceptible para Miranda.

Al oír ella su nombre, dió un grito de asom- bro, sus manos agarraron el rostro cobertor del le- cito del enfermo, y sus dilatados ojos lanzaron una mirada deslumbrante sobre él.

—¡Imposible!—exclamó convulsivamente.

—Es verdad! ¿No habéis oído nunca nada... entonces?

—¡Nunca... nunca! ¡Oh, creedme!—murmuró Miranda.

—Os creo. Yo jamás me hubiera imaginado una faz tan hermosa... Si os conocería antes, mis pensamientos serían otros. Ahora...—prosiguió con mayor más debil... ¡es demasiado tarde!

—No, no—dijo Miranda apasionadamente, —no es demasiado tarde. Vuestra enfermedad es sólo el resultado de vuestros sufrimientos. Ahora pueden ser remediados.

Vivid, que vuestra falta alcanzaré el perdón. Confidáme... contadme todo.

Una hora después Miranda bajaba de la ba- bitación del enfermo. Sus sirvientes murmuran- por lo bajo creyendo su dignidad ofendida por estar aquel tiempo en semejante aguero.

Al entrar en el carruaje, dijo bruscamente al lacayo que esperaba en la portezuela:

—A casa.

Cuando llegó se dirigió al salón, abrió la puerta y entró.

Mr. Elliston qué dormitaba junto al fuego, despertó con el ruido.

—¡Hola, querido!—exclamó el viejo.

—¡En casa ya? ¿Por qué? ¿Dónde habéis estado? ¡Jameo dije que una niña os traía una carta y que habíais ido con ella en el carruaje.

—¡Oh, ¡oh querido!—dijo Miranda acercando una silla á su lado.—¡Imaginámos! He hallado al salvador de mi vida! ¡Mi héroe ideal, como lo llama- bábase!

—¡Nunca! ¿Un simple soldado?

—Sí; ¡tío, pero ha dejado las armas hace cua- tro años.

—Un hombre juicioso. ¿Y bien, querida mía, cómo lo encontrasteis?

De una manera, tío, que ha entristecido mi corazón. Me envió esta noche su pequeña y única hija, una niña muy cariñosa, á pedirme que la llevaráis á casa. El estaba muerto. Cuan- do lo á, corrió que hubiera disfrutado muy poco en el baile, pidiendo en él, y me dije á ir á su casa. Cogí la niña y encontré á mi salvador... mi héroe ideal!

Intentó sonreír, pero su voz temblaba.

—¡Old! Muy romántico es eso, Mimi—dijo— Mr. Elliston acariciando dulcemente la mano de su sobrina.—Naturalmente, vuestro héroe tendrá una esposa.

—No, tío, ha muerto. Era huérfana á hijo de un eclesiástico (pues mi héroe es un caballero.)

—¡Pobrecriat! ¡Y le vistes, querida?

—Sí... ¡oh tío!—añadió sollozando y apo- yando su cabeza en el hombro del anciano.—¡está muriendo, no de enfermedad, sino de ins... ¡Insuficiencia!—dijo Mr. Elliston con tristeza.

—Ven, hija mía. ¡Si esa es su única dolencia, pode- mos corregirla pronto. ¡Dónde está mi cartera? Si le envío algo por el correo de esta noche, lo reci- birá en el primer reparto de la mañana.

—¡Querido tío!

Mr. Elliston conocido que su sobrina era su- mamente sensible. Sin embargo, si se hubiera de- tenido á pensar, le hubiera extrañado su singular agitación.

Miranda trajo la cartera y se arrodilló en el sillón.

—Ahora, ¿qué cantidad le enviaríamos, queri- de? ¿Veinte libras? Debemos recordar que está débil y puede sobrecogerle el verze con una gran fortuna de repente.

—Sí, querido tío, veinte libras—respondió en voz baja la joven.

—Muy bien. ¡Bueno! Ahora, Mimi, ¿a quién se le dirige esa cantidad? ¿Cuál es el nombre de vuestro héroe ideal?

Miranda reflexionó un momento. Sus blancas mejillas se sonrojaron. Al fin con voz clara y fir- me respondió:

—Gerardo Elliston.

El anciano dió un grato aplauso. La pluma cayó de sus manos y dirigió una mirada sombría á su sobrina.

—¡Miranda! ¿Qué decís? ¿A quién nombrais?

—Nombro, tío, á vuestro hijo y mi primo para quien, en su nombre, os pido de rodillas el per- don!

Mr. Elliston luchaba violentamente con la emoción.

—¡Miranda!—dijo después de breves instan- tes.—¿Cómo supisteis que yo tenía un hijo vivo?

—Jamás lo sospeché, tío, hasta esta noche.

Yo me envió su niña creyendo que yo sabía todo. Y oí su saludo, altamente nudo, y su espuela era, pues, el mensajero para mí. Fuí á buscar mi salvador, y en él hallé también á vuestro hijo. Tío, el me ha dicho todo.

—Multitudéndome, no lo dudo,—exclamó el anciano.

—Multitudéndome únicamente á mí mismo, é implorando vuestro perdón y amparo para su hija.

—¡Miranda!—exclamó excitado Mr. Elliston.

—No os dijo todo. No os dijo que él era mi es- peranza y mi orgullo. Que era todo para mí. Yo no tenía en el mundo más cariño que para él. Él era el objeto de todos mis cuidados, mis esperan- zas. Yo pensaba únicamente en él, y él destruyó mis sueños. Cuando vuestro madre se casó fué á todos la India, y allí declaró que entraría en el ejército. Nosotros disentimos, reñimos. Por últi- mo, juré no perdonarlo jamás si me abandonaba entonces. El patrón, se alojó en las filas, y...

—Salvo mi vida, interrumpió Miranda.— ¿Puedo maldecirlo, tío?

—Vos, no. Yo... es distinto. ¡He jurado no perdonarle!

—¡Tío!—exclamó aflavajen abrazándole.—¡Cal- mas! ¡Pensad... oh... pensad en la parábola del Hijo Pródigo! Cuantas veces este relato había afectado vuestro corazón! ¡Oh tío! ¡Haced así ahora! ¡Pensad que Gerardo en ese momento puede estar contemplando desde su lecho de muerte el rostro pálido por el hambre de su pequeña hija!

¡Tío, ella tiene el nombre de vuestra esposa!

Mr. Elliston no contestó. Por la agitación de su fisionomía era evidente que su corazón sostenía una lucha fervor. Viviá durante el resto an- gelical de Miranda, y esa su dulce voz. El no era Bruto. Nadie sabía la secreta agonía que la cu- sara aquella locura de su hijo. Por fin dió un grito, y la energía del hombre violento le aban- donó. Su cabeza gris se inclinó entre sus manos, y con lágrimas pronunció estas palabras:

—¡Oh Gerardo!... ¡Oh hijo mío! ¡Pensaba que habías muerto... Muerto ya para mí!

(Se concluirá.)