El Liceo (Madrid) (1879-07-13 00:00:00), página 5

PALABRAS:

—Perfiles que parecen arrancados:
A lienzos que pintara Rafael,
Voz dulce como el arpa que preludía
Melódico cantar de Meyerbeer.

Formas divinas que en belleza, exceden
A la diosa que Fidias esculpí;
Ojos en los que brilla el fuego ardiente
Que hizo al Petrarcha el vate del amor.

Perfiles, ojos, sonrisas; conjunto
De armoniosa belleza celestial,
El alma que en tan bello ángel vive,
Creada para el arte debe estar.

Esto la dije, y ella, ruborosa,
Más bella con las tintas del rubor.
Me contestó:—Ni de pintor entiendo,
Ni versos hice, ni cantó mi voz.

Inútiles serían en mis manos
La paleta y el arpa y el cíncel;
Acaso mi ignorancia te avergüence:
¡Yo sólo sé querer!

R. BLANCO ASENCIO.

LA BURRA Y EL MORO

FÁBULA INMORAL (1)

Iba un moro peregrino
sobre una pollina enteca,
siguiendo el largo camino
que hay desde Kalba á la Mezquita.

Atravesando el desierto
bajo un sol abrasador,
iba el pobre medio muerto
de cansancio y de calor.

Pero tanto mal soporta,
con paciencia el malhumano,
diciendo:—¡Esto qué me importa,
si así el Paraíso ganó!

Para llegar más ligero
pegar á la burra quiso;
y ella dijo:—¡Éh, compañero
yo no gano el Paraíso!

JOSÉ ESTREMIERA.

RIMA

Cruza con vago vago
El blanco cielo el transparente lago
Donde la luna pálida rica,
Lindo vagel de plumas
Que va dejando tras de sí una estela
De perlas y de espumas.

Sobre el lago tranquilo de mi alma
También en dulce calma
Flotaron tus amores.
Tus promesas de eterna fe pasaron,
Mas ay! sólo dejaron
Una estela de llanto y de dolores.

IGNACIO MENDIZÁBAL.

LA HIJA DEL ESPADERO

CUENTO DEL SIGLO XVII

I
Nos encontramos en Madrid, y es ya entrada la noche de un día frío de invierno en el año 1618.

(1) Del libro inédito Cuentos y fábulas humorales.

La puerta de una casa de regular aspecto, en la sombría callejuela de San Ginés, se abre, y un hombre que aparece en el umbral dice, dirigiéndose al interior:
—Adios, hija mía, no tardare en volver; ciérrela bien.
—¡Ad con Dios, padre mío, y tornad presto! que he apenas mucho veros salir á estas horas en que las calles se encuentran inundadas de rufianes y ladrones,—respondió la dulce y argentina voz de una mujer.
—Es verdad, Ana; pero volveré pronto.
El señor duque me llama de seguro para hacerme algún encargo, y S.E. es un patrocinio que paga despi- ciego, pero que manda de prisa.
Por lo menos, no tengas cuidado: llevo espada y daga al cinto y la otra no me han arrebatado todavía el brío y la destreza; conque deseche el miedo, corre bien el coraje, y hasta ahora.
—¡Id con Dios, señor!
—La puerta tomó á cerrarse, y nuestro interlocutor, cal- lando el embozo, se aventuró á largos pasos hacia la salida de la callejuela.

II
Aquel hombre era maese Andres, uno de los espade- ros de más fama en la corte.
Los progresos que había hecho en su arte, unidos á su probidad y economía, le valieron un renombrable tal, que lo más lucido de la nobleza acudió á proveerse de armas á su casa, cuyos talleres competían con los más reputados de Toledo y Milán.
Nada, pues, tenía por este lado que pedir á la fortu- na, y su dicha hubiera sido completa si sus asuntos de familia hubiesen marchado de consenso con los progresos de su oficio.
Pero no había sucedido así, por desgracia.
La felicidad nunca es completa en la vida, en donde es sabido que junto al placer se halla la pena, y detrás de la risa se encuentra el llanto.
Maese Andres vió prosperar su casa, aumentar consi- derablemente su caudal; pero al mismo tiempo miró también descender al sepulcro á su buena esposa al dar á luz el primer fruto de sus amores, y aquella desgracia acabó sus dichas, desgarrando con un dolor inmenso su alma.
Pero así como hemos dicho que en el mundo no exis- te alegría sin amargura, también debemos decir que no existe pena sin consejo, y la Providencia, al arrebatarle aquella dulce compañera á quien con tanto cariño amaba, le dejó para mitigar sus dolores dos encantos y la hermosura de su tierna hija, en quien cifró el descon- sólado espadero toda su esperanza, toda su alegría.

III
En la época á que nos vamos refiriendo hacía ya diez y siete años que Andres era viudo, y su hija Ana, rica en gentileza y hermosura, era un fiel trastorno de su di- finita madre.
Libraba una fortuna regular y unirla á un hombre honrado y laborioso, eran las únicas aspiraciones de su padre; aspiraciones que veía ya bien próximas á realizarse el espadero, pues su capital no tenía nada de escaso, y la boda de su hija estaba concertada para de allí á tres meses con el joven Alonso Mateo, uno de los mejores oficiales de su casa, y á quién, por sus buenas cualidades, profesaban tanto el maestro como su hija un gran cariño.
Dados, pues, estos antecedentes, presigamos nuestra narración.

IV
Apenas había desaparecido de la calleja el padre de Ana, cuando un hombre, que embozado hasta las cejas se hallaba escondido en el dintel de una puerta de la opuesta calzada, salió en medio del arroyo y lanzó un te- nue y casi imperceptible silbido.
Aquél silbido era una señal, pues no se habían ex- timado sus escudos y puesto en la calle otro embo- zado, detrás del cual seguían cuatro robustos jayanes conduciendo una litera.
El que hizo la señal salió al encuentro de los recién venidos, y accediéndose al encubierto, le dijo:
—Esta es la ocasión oportuna, señor conde.
Mi recado de esta tarde ha producido el efecto que deseábamos.