La Lira (Madrid) (1881-11-10 00:00:00), página 2

mimo de la civilización; pero hay dos razones poderosas á mi entender que se oponen á ello: la primera, y más esencial, que al apartarse de sus tradiciones ya no es la mujer dispuesta á sacrificarlo todo por la patria, y, si á dura prueba no someterá á su marido á los rigores de la guerra, se dará cuenta de su error. En segundo lugar, las costumbres adquiridas por nuestro pueblo, le hacen costosísima la vida, pues sus necesidades han ido en considerable aumento y se prefiere el café á la bollería y el traje costoso al humilde y económico. De esta suerte se ha desvirtuado, mejor dicho, ha desparecido en absoluto el sello típico de nuestra antigua mocedad, de la que sólo el clima y el paisaje pueden recordar algún rastro alguna de sus condiciones, pero no es aventurado decir, que no han sido las más sobresalientes, las más dignas de estudio ó de merecida admiración.

Resulta, pues, que hecho el paseíllo entre la Mancha y la chula, aquélla es un tipo eminentemente español y gallardo, esta marca la degeneración á que varía constantemente, no inmediata sino secundariamente, puesto que es esto el recuerdo del pasado y es descansar así en demasia el análisis del presente.

C. VIEYRA DE ABREU.

EL MAESTRO DE ESCUELA.

(Continuación).

JV.

Pasaron algunos ratos, y ya hacia Elisa doce, cuando cayó su madre gravemente enferma. Marcelo hizo llamar al mejor médico del pueblo, para que asistiera á Franciscita, y el doctor declaró que quedaban pocos días de vida á la pobre viuda. Esta lo comprendió así también, y una noche rogo á Marcelo que se acercase á su cama y le dijo:

—Señor, V. no he sido amo para mí, sino amante, y á tu estar saliendo instante, sirve que conozcas que soy á encontrarme muy pronto en otro mundo mejor, donde me aguarda mi feliz esposo, pido á Dios que derrame sobre V. sus santas bendiciones. Voy á morir y le dejo lo que más quiero en la tierra, mi idolatrada Elisa. Dentro de algunos años no faltará quien le diga que la abandone, ni que la censure porque la tenga á su lado pero yo le tengo que no escuchar á los demás y percibir á tus amores, que no te van con nadie tan bien como con V. No tiene familia ni amigos, ni protectores; sea V. un padre para ella y que ella sea para V. una hija.

Se lo prometió, respondió Marcelo; Elisa no saldrá de mi casa sino el día en que lo haga por su voluntad.

—Entonces nunca, —murmuró la niña abrazándose á su madre.

Pocos días después Francisca dejó de asistir y fué enterrada en el cementerio del pueblo, pero Elisa no quedó huérfana ni desamparada. El maestro de escuela la tra- taba aún con más ternura que antes.

Lo que Francisca había previsto se reali- zó; cuando Elisa cumplió los quince años algunas personas le dijeron á través de que vi- viese con Marcelo, otras la quisieron que se separase de él, pero él recordó la pro- mesa que había hecho á la moribunda ma- dre y siguió siendo el protector de la niña.

V.

Elisa á los diez y seis años era ya una bellísima joven. Había recibido una educación esmerada, tenía un corazón sincero y apasionado y amaba las artes y la poesía tanto como las flores.

Una noche del mes de Setiembre se ha- llaba con Marcelo en la entrada sala de su casa. Elisa, que era el maestro de es- cuela acababa de coger el violín.

—Toca algo, le dijo ella.

Empezó á Adios de Schubert, pero con tal expresión, que Elisa no pudo contener sus lágrimas, y él también se sintió muy conmovido.

Ambos se miraron, suspiraron después y guardaron un profundo silencio. ¿Qué pasaría dentro en el corazón de Mar- celo? Éste comprendió lo que hacía algún tiempo trataba de ocultarse, que estaba enamorado de Elisa. El maestro de escuela no había amado á nadie y su alma despe- taba cuando sus cabellos empapaban á blanquear. Su amor era limpio como el de un niño y por nada se hubiera atrevido á declararse á su joven preferida. Ella, por su parte, le daba repetidas pruebas de su sincero afecto.

Ocho días después recibió el maestro la siguiente carta:

Sr. D. Marcelo Santa Cruz.

Querido hermano: Acabo de llegar á Madrid y pronto saldré para ese pueblo donde pasé los primeros años de mi infancia, del que conservo gratísimos recuer- dos.

En la Habana he tenido el pesar de per- der hace algunos meses á mi padrino que me ha dejado por heredero de su inmensa fortuna, que deseo compartir contigo. Bas- ta de trabajar, es preciso que vivas feliz y tranquilo, que harto has sufrido en este mundo.

Cuando te vea contaré hasta el detalle más insignificante de mi vida, te hablaré de mis aventuras, de mis placeres; de mis amores. Tó también me referiré los tuyos, me darás sanos consejos y reemplazarás con tu cariño, como otras veces, al padre que apenas conoces.

Siento que no te hayas casado; á ti debes de haberle dado buena una compañera que participe de nuestras penas y de nuestras alegrías. Si fin, si no has amado nunca con verdadero fuego, creo que has ne- chido bien en renunciar al matrimonio.

Hasta muy pronto, mi buen hermano, te envío un abrazo tu amante hermano,

ROBERTO.

Apenas leyó el maestro esta carta, se la enseñó á Elisa, que ya quería al joven por lo mucho que de él había oído hablar, y ambos le arreglaron una modesta, pero limpia habitación en el piso principal de la casa.

J. DE ASENSI.

(Se continuará).

CORREO DE PARIS.

Paris 7 de Noviembre de 1881.

Sr. Director de LA LIRA.

Mi distinguido amigo:

Los periódicos españoles que leo y las noticias que de Madrid recibo me hacen conocer que vi- ven Vds. en un paraiso, no hablo de un precioso clima, sino de un ambiente de felicidad ha- rrado; me refiero sólo á la temperatura. El cielo explotado y el sol brillante que disfrutan us- tedeis, me causa envidia, pues estamos aquí go- zando de un clima hasta hace poco y de una hu- medad que sí á veces nos á criar. Aún así, hace que los constituyas están en París y la ór- den del día. A estas horas la mitad de la capital osa y la otra mitad se suman las nárrices. Yo mismo me siento tranquilamente esta carta, sino que la estropeo.

Los boticarios y herbolarios están de enhora- buenas, pues no cesan de ver sus tiendas atestu- das de doncellas y porteros que acuden á buscar remedios para las afecciones de los enferme- ros. Esto pica ya en epidemia, y no parece que los parisienes deben armarse de un valor es- tóico, y cuando dos amigos se encuentren en el boulevard, saludarse con la célebre frase de los síndicos de la ciudad de Venecia: ¡Salut, camarade, estornudar holmes! Ha habido periódico que se ha entretenido en formar la estadística de las vi- sitas diarias de los médicos, y las hace subir á treinta mil. Otro, con esa admirable gravedad que sólo pertenece á los periódicos serios, nos hace saber que los parisienes gastan diaria- mente cuarenta mil francos en pastillas de goma y tisana. Yo no me atrevo á seguir leyendo estos detalles, porque es tal el miedo que voy sintien- do, que sería capaz de suicidarme por evitar la enfermedad.

No sólo la humanidad es la que sufre y muere, pues la parte que resiste á la puerta del Jardín, des Plantes, en défaut des pies bêtes.

Con efecto, hace dos días que he recibido una papeleta euro contenido decía: «Tenéis el senti- miento de poner en conocimiento V. y V. la sensi- ble pérdida que ha sufrido de experimentar los pro- fesores del Jardín de Plantas en la persona de su más querido huésped.»

¡El camello ha muerto!

Por más que no me causen la reflexión de que hombría es mortal, y todos somos mortales, esta clase de accidentes no dejan de causar una profunda sensación en los corazones de cuantas personas conocieron al difunto, ó han leído á Butler.

El cuadragésimo enero fué la lluvia, era uno de los días precisos que se han conocido en París. Y no hago su elogio porque ha muerto, no to- dos los señores concurrentes del Jardín de Plan- tas se asombrarán á oír mis palabras, y los empleados á aquellos depósitos de certifica- ción sin que á ellos hubiera nunca la menor queja acerca de la conducta del difunto.

Los osos, las panteras, los rinocerontes han dado algunas veces lugar á quejas más ó menos legítimas, pero el camello vivió siempre de un modo tan pacífico, que se convirtió en la más pura aceptación de la palabra, y daba á los demás habitantes del Jardín el ejemplo de todas las virtudes.

Todos sus compañeros le llenan, y se tal el encanto, á mejor dicho el desencanto que tan- to grato produjo, que el que pasó alzo distraído por delante de la verja del Jardín de Plantas y no sepa que todos esos alardes provienen del dolor producido por haber visto hacer á un camello el viejo profesor que comprende parte de la or- dinación, creerá su duda que pasean cerca de la Asamblea Nacional.

Hace poco tiempo que un timo de nuevo géne- ro se ha llevado á efecto en casa de un dentista á quien le han sustituido una magnífica dentición por una de plástico. El dentista, que ha puesto el prótesis en el esclavo en el de la boca, como pudiera creerse, y tanto se ha quejado que ha obtenido permiso de la autoridad para hacer abrir la boca á todas esas personas que se encuentre en la calle, para que puedan ver una mucha ó en un colmillo sus iniciales que tuvo curiado de grabar en la dentura robada.

El dentista á que me refiero (yo no pretendo hacer la reclamación) es un hombre que posee á fondo su arte y su ciencia, ha merecido distinciones honoríficas, ha hecho un largo viaje que ha recorrido, que prueba su mérito; entre otras, puede leerse la que ha colocado en la magnífica muestra que adorna su balcón:

DENTISTA DE LAS BOCAS DEL DANUBIO.

De V. muy afectuosamente amigo y s. s.

VERITAS.

AL SUEÑO.

Ven mis cansados ojos á cerrar y acostarme en su seno de quietud, abrazándome á ti, oh dulce soledad, calmándo el espíritu el pesar.
Fangas en el mundo de luchar y sin esperanzas, en el cielo busco tu ansiado puerto de salud que ofrece pasajero bienestar.
Así, mientras el alma se nace, y el trabajo por carga del vivir, para el que se obligan necesario á ser, que el alma se despierte, y que tú tú no llegaras á olvidar ventajas de la vida, que se pierde.

JOAQUINA BALMASEDA.

EL PENSAMIENTO Y LA VIOLETA.

Le dije un pensamiento á una violeta:
¿Qué distinta es la suerte de los dos!
A ti coleta en el espolón, nada inquieta,
Yo vivo en el pensamiento, y el pensamiento
y los sueños de Dios.

Callaste la violeta: en el momento
en que la noche se acercaba allí,
le preguntó con temeroso acento:
—En qué pensamiento te encuentras?
—¡Oh humilde flor, en ti!

G. BELMONTE MULLER.