El Liceo de Granada (1870-08-15 00:00:00), página 10

maizares, veíanse ahora las vistosas gorras milanesas y las capas castellanas.

Empezaban á enmudecer los talleres de deslumbrante sedería; desaparecían los baños y las mezquitas; las ciencias, las costumbres y la religión de los moriscos estaban proscritas; y ya no encontraban eco en el corazón de los nuevos habitantes las encantadores leyendas de Albalazí y las proezas de los árabes, historiadas por Ben-al-Jatib.

Nos hallamos en una estrecha celda del convento de Santa Isabel la Real. No se vé en ella más mueble que un estrecho jergón echado sobre una cama de tablas, y junto á ésta, en un hueco de la pared, un cantarillo, cerca del cual arde una lámpara.

En el jergón, con la cabeza inclinada sobre el pecho, está sentada una religiosa; grandes arrugas surcan su ancha frente; una palidez densísima cubre sus mejillas; su negro traje y blanca toca realzan la severidad dolorosa de aquella mujer, cuyos labios se mueven lentamente en silenciosa plegaria; á pesar de su vejez anticipada, observábanse aun en su rostro restos de una lozana belleza.

Era Zahra. Adoró á un hombre que la había abandonado, despreciándola; amó á su padre, y le veía en sus insomnios de dolor, revolcarse en su sangre, que salía de las heridas causadas por su amante; idólatra de su honra, sentía en su frente el estigma del deshonor; las lágrimas, último consuelo de la desdicha, las había secado el vendaval de sus desgracias.

Y cuando queriendo huir de sus recuerdos, abandonaba los claustros y subía á la torre del convento para distraer su ánimo y olvidarse hasta de sí misma, parecía que el lujo de la naturaleza y la radiante luz del sol insultaban con su alegría magnificencia su dolorosa vida.

Aquel la noche, una viva inquietud parecía presagiarla una nueva desgracia; á través de su ventana se oía el fragor de una tempestad que estallaba en el exterior. Densas nubes oscurecían el firmamento; el trueno retumbaba poderoso; grandes relámpagos rasgaban el horizonte, y el viento, destrozando los árboles de las huertas cercanas, arrojaba la lluvia sobre las paredes del convento. Aquella tempestad, semejante á la que perennemente estallaba en su alma, no imponía temor á Zahra, que continuaba orando.

Al fin se aplacó la furia de los elementos; los truenos resonaban á lo lejos; había concluido el aire y la lluvia; sólo algunos relámpagos iluminaban el espacio. En aquel instante se oyó en el callejón de Santa Isabel, al que daba la ventana de la celda, un rumor de voces que le parecían conocidas. Zahra, temblorosa y agitada, asomóse á aquella ventana, y á la luz de un relámpago vió á dos hombres que cruzaban sus espadas, y oyó una voz que resonó en su corazón, estremeciéndole: creía escuchar el acento de Alvarado, se asió á los hierros de la reja y esperó un nuevo relámpago; pero pasaban los momentos, el relámpago no llegaba y se alteraba cada vez más aquella voz, y sonaba cada vez más vivo el chocar de las espadas. Entonces, sin poder detenerse, loca, desatentada, cogió sulámpara, atravesó los claustros, abrió una puertecilla y salió al callejón. Ya nada se oía, anduvo algunos pasos y, tropezando con un objeto, dió un grito horrorizado, acercó á él la luz que llevaba y vió á don Rodrigo, al noble capitán, á su amante, atraído de una estocada, en su rostro la palidez de la muerte y en sus labios la rábia del vencido.

Zahra se arrodilló, cogió su cabeza y limpió con su pañuelo la sanguinolenta espuma que había en la boca del herido; éste abrió los ojos, y al verla, murmuró estremeciéndose:

—Zahra! Dios mío...! la eternidad... perdón...

En aquel instante, Zahra vió alzarse