El Liceo de Granada (1870-08-01 00:00:00), página 8

Por la inversa: al cirle sus dolores
ha poco relatar llorando á mares,
¡señoras! en sus mismos sinsabores
os ví hallar el mejor quita-pesares.
Cuanto penaban más los trovadores,
más placer os causaban sus cantares;
de lo que yo deduzco ¡oh suerte negra!
que dudais de su mal, ó que os alegra.

¡Haceis bien, vive Dios! ¿Quién ya se fía
de los vates, ni toma por lo serio
los arranques de mística poesía
de un hijo de la luna y del misterio,
á quien vemos después el mejor día
trocarse en oficial de un ministerio,
ó cantar en su lira resonante
himnos... á algun político importante?

¡Oh! no: no nos creáis, como creídos
fueron en otra edad aquellos vates
que en el claustro cantaban escondidos,
ó entre el aspero son de los combates.
¡Aquello era sentir: mas los gemidos
que tú, mi corazón, das cuando lates;
son, á lo más, según libros soberbios,
mentidas ilusiones... de los nervios.

Amar, llorar, cantar... ¡verbos augustos!
¡sublimes aficiones abolidas!
La nueva sociedad tiene otros gustos...
—¡Así también tuviera un salva-vidas!—
Mas no lo tiene; y vemos, entre sustos,
que hay ya menos poetas que suicidas,
y que el triste que cae bajo la rueda,
todos le dicen: ¡sávese el que pueda!

¡Amar, llorar, cantar! Decid: ¿no es cierto
que estos verbos son ya de tan mal tono
que nadie los conjuga en el desierto
del siglo del señor décimo nono?—
¡Triste verdad! La poesía ha muerto.—
¡Dios le perdón! ¡Yo no la perdonó!
Yo hago más: yo la abrazo y la bendigo,
me declaro su cómplice, y la sigo.

La sigo hasta el cadalso ó el destierro...
parto su prescripción, sufrí su insulto:
si presa esté, en mi corazón la encierro;
si está muerta, en mi alma la sepulto.—
Mas no temais que aquí cometa el yerro
de tributar á esa infeliz culto...
He dicho que el dolor no está de moda,
y guardo para mí mi pena toda.

Pero ya que no llore los reveses
que me jugó la pérdida fortuna,
tolerad que con fórmulas corteses
salude esta poetica tribuna,
que hace ya doce años menos meses
fué de mi vida literaria cuna,
y donde, como dicen los autores,
mis primeros canté dulces amores.

Aquí en medio de ilustres compañeros,
que luego dispersó la varia suerte,
y hoy por la tierra vagan extranjeros,
ó bajaron al reino de la muerte,
en los juegos del arte placenteros
fuí justador, si bien el menos fuerte,
y aun hoy es mi mejor, mi única gloria,
de aquellas nobles lides la memoria.

Fueron muchas mañanas como esta...—
¡Oh juventud hermosa!—Conmovido
pulsaba yo mi citara modesta,
y el aplauso primer sonó en mi oído!
¿Dónde están ya las reinas de la fiesta?
¿Dónde tanto cantor enardecido?—
Algunos me oyen con el plectro mudo...
Á los muertos y ausentes... los saludó.

Aquí de Andrea dominó el consejo;
Moreno Nieto habló, su triste canto
alzó Soler: con singular gracia
leyó Palacio: del concurso encanto
fué el docto Ison, y de la historia espejo
Gonzalez, el poeta de Lepanto;
y lucieron Bedmar, Paso, y García,
y Salvador,—que trova todavía.

Aquí desde esta cátedra, á las puertas
de la gloria mortal llamé confuso;
aquí me oyeron niñas inexpertas,
que luego se han casado, como es uso:
aquí me oyeron viejos que hoy son muertas,
feas, cuyos rostros el amor compuso,
é infinidad de jóvenes preciosas,
que empiezan á no serlo... y á otras cosas.

Y aquí, en fin, me escuchaba yo á mi mismo;
yo, que mi voz ya extraño sí la escucho;
yo, que del tiempo en el profundo abismo
para escapar con alma dejé mucho:
yo, que sin realizar el idealismo
de mi ambición de gloria, luché y luché...
mientras mis camaradas de la infancia
son ya... hasta jueces de primera instancia.

Pero pongamos una cuerda grave
en nuestra pobre lira quebrantada,
y entone al fin una canción suave
á los nuevos poetas de Granada.
Los dulces versos, la facundía alabe
y la inventiva siempre renovada
de que muestras nos da la gente moza
en la tierra de Hurtado de Mendoza.

No, amigos: no murió la poesía;
como no muere Dios cuando le niegan.
¡Aun hay almas sedientas de armonía
que al sentimiento plácido se entregan!...
Verdad es que hay cantores de ironía,
cuyo rostro las lágrimas no riegan:—
mas, ¿quién sabe si el mismo que así escribe
dentro del corazón tendrá un aljibe?

PEDRO A. DE ALARCON.