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El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 19

del volcán la roja lava
salir del cráter hirviente
asolando la comarca.

—¿Qué baile es este?—decía
a los que á su lado estaban.
—El cancan—la contestaron.
—¡Oh qué lindo! ¡Cuánta magia
tiene! ¡Qué gran movimiento!
¡Me deleita y entusiasma!
¡Quiero bailar!—Y tomando
el brazo de un joven guardia
marina, gascon por señas,
con él al punto lanzada
al revuelto remolino
de pollas, gallinas, pavas,
ánades y gaviotas,
que bullendo palpitaban;
como bullen los insectos
en el fango de las charcas;
cual palitan los gusanos
en las cenagosas aguas,
cancané bestialmente,
como infel endemoniada;
cancané sin hartura,
cual amiga y entusiasta
de las piruetas y saltos,
de obscena y procaz gimnasia.

Tanto alzó los pies la diosa,
que á la postre, mareada
y perdido el equilibrio,
a caer iba de espaldas;
cuando en tan crítico instante
acordóse de sus alas,
que debajo del vestido
muy escondidas llevaba,
y con un bizarro esfuerzo
prontamente desplegándolas,
en el aire se sostuvo,
de su traje aligerada;
pues las alas le rompieron,
como cadenas que saltan
al empuje de los brazos
que su libertad alcanzan.

Al encontrarse desnuda,
aun más desnuda que estaba,
se avergonzó; que la diosa
es honesta y recatada.
Y remontando su vuelo,
salió huyendo de su casa,
los cristales destrozando
de mal abierta ventana.
Ello es que voló Terpsicore
á la olímpica morada,
y al padre Apolo contó
lo que en la tierra pasaba.
Dijole: «Hay un cancan
que conmueve y arrebata;
un baile de mucho fuego,
que á las criaturas abrasa,
y en que no dí de costillas
por el favor de mis alas.»
—«Muy bien»—respondióla el padre
de los dioses—«bien; me agrada;
y voy á dar un decreto
para que toda la humana
familia baile el cancan,
con entusiasmo, con rabia;
á ver si se perniquebran,
ó se tronchan las espaldas,
las que, sin alas cual tú,
se lancen al aire osadas.
Dilo á todos tus alumnos;
que arrastren en esa danza
á las mujeres audaces,
fuertes, libres y bizarras,
que no teman las caídas
aunque se rompan el alma.»

Lloró la diosa, al oír
orden tan dura y amarga;
y renegando del mundo
y sus costumbres livianas,
escondióse en un rincón
del Olimpo, avergonzada
de ver como nos ha puesto
la torpe francesa danza.
Y esto, aun antes de estallar
la guerra franco-prusiana;
y haber tenido en París
más alto precio las ratas
que las bufas cancaneras
y coristas suripantas;
con otras plagas distintas
que está padeciendo Francia,
en triste y justo castigo
de sus culpas y sus faltas;
de que Dios libre piadoso
á nuestra querida patria,
y de los cuales es germen
la Terpsicore mundana.

N. DE PASO Y DELGADO.
El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 23

podré amar! es más, estoy segura de que él tampoco me ama. Si así fuese, usaría conmigo de semejante conducta? Le habéis visto alguna vez demostrar por mí la más pequeña inclinación? Además, ahora mismo acabo de tener con mi tío un pequeño altercado que hace aun más difícil ese amor.

—¿Será posible?
—Sí, escuchad.
Y le referí con sus más pequeños detalles la escena que acababa de tener lugar en el castillo.
—De modo, dije terminando, que ya veis cuán imposible es que yo le ame puesto que Camilo sólo ve en mí un medio de rehacer su perdida fortuna.
—Pues bien, Sofía, desde hoy contad conmigo para cuanto creáis que tiende á vuestra felicidad y á frustrar los planes de vuestro tío; y puesto que la confianza que en mí habeis hecho, contándome algunos detalles de vuestra vida íntima, me inclinan á creer que puedo esperar vuestro cariño, permaneceré aquí...
—Sí, sí, quedaos, Luciano! dije sin poder ocultar mi alegría.
En esto habíamos llegado á una avenida desde la cual se iba directamente á Bleuval. Indiqué á Luciano la conveniencia de que nos separásemos para evitar sospechas; y ébrio de placer, marchó á reunirse con Camilo y sus demás amigos que debían estarle esperando.
Yo permanecí un instante viéndole partir, y debo confesar que aquel ha sido uno de los días más felices de mi vida. No estaba ya sola en el mundo: éramos dos para luchar, y con el amor de Luciano me creía bastante poderosa para hacer frente y destruir todos los planes de mi tutor. Al fin aquel desapareció entre los árboles, y entonces reparé en Pascual que esperaba inmóvil á alguna distancia. Él había sido el único testigo de mi diálogo con Luciano y tal vez habría oído algunas palabras; y por consiguiente necesitaba saber á todo trance si contaba con él ó si era otro enemigo con quien combatir.

—Acércate, Pascual, le dije.
Él se aproximó sonriendo pero con sumisión.
—¿Puedo contar con tu fidelidad? le pregunté mirándole fijamente.
—Á todo trance! la señora marquesa puede ordenarme lo que he de hacer.
—Pues bien; deseo que Mr. Barfleur y su hijo ignoren absolutamente que he tenido esta entrevista.
—La señora puede confiar en mi prudencia y discreción.
—Bien, Pascual, dije tendiéndole una mano que él besó con respeto; yo te aseguro que nunca tendrás por qué quejarte de tu ama.
Y picando de nuevo la espuela, marché aspirando con más delicia que nunca el embriagador perfume de la primavera.

(Continuará.)

SALVADOR PEREZ MONTOTO.

EPÍGRAMAS.

Tiene la mujer de Blas
una perrita faldera
que hace presa de cualquiera
con que le toque no más.
Ayer le dijo Tomás
herido su rostro al ver:
—¿Qué tienes?—¿Qué he de tener,
Blas respondió acongojado,
que los dientes me ha clavado
la perra de mi mujer!
R.

En una relojería
cierto caballero entró
á componer un reló
que parado se le había.
El artista con maestría
de un soplo le hizo marchar,
y un duro exigió.—¡Cobrar
por un soplo ese dinero!
Y contestó el relojero;
—Pues aprenda usted á soplar.
X.
El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 3

espaldas cruje; como si sus pies hubieran echado raíces de granito, pálido el rostro, fijo los ojos en el sublime cuadro, los labios entreabiertos como si fuera á colocar su espíritu sobre las voladoras alas de la tempestad; se queda absorto, extendido el brazo, doblado el cuerpo, sobrecogido el pecho. Las rodillas se doblan al fin, su cabeza se inclina, oculta el rostro entre sus manos: y haciendo luego un vivo esfuerzo, álzase de pronto y huye aterrado á esconderse en la cóncava peña ó en el hueco tronco del árbol carcomido.

Ved aquí lo que ha pasado.

Á la transformacion del poder divino sobre la naturaleza, ha correspondido la transformacion del pensar y el sentir en el espíritu humano. Al cambio en lo objetivo, el cambio en lo subjetivo. Pero siempre Dios primero, el hombre al fin, y entre los dos el mundo.

El cuadro se eleva, se ahonda, se agranda, pierde sus contornos, hunde sus límites en el infinito. La tierra oculta sus horizontes entre las sombras del cielo: el firmamento parece que huye á medida que se ennegrece; y entre aquella y este, el espacio se dilata y se ahuéca, con los profundos sonidos de la tempestad que los enlaza.

La esencia rebosa ahora por encima de la forma, el alma se escapa por los poros del cuerpo; la idea rompe su envoltura y se levanta imponente hasta lo inmenso y lo infinito.

En el espíritu humano, el fenómeno es armónico al de la naturaleza.

También se agranda el pensamiento, y el sentimiento se ahonda: también las facultades artísticas del alma rebosan y se escapan por los sentidos en persecución de la idea sublime: también la fantasía, empeñada en buscar una forma en que envolver como siempre sus imágenes, intenta angustiada hallar una en que encerrara la que se le ofrece, y luego que la razón deja escapar este grito: Ese es el infinito!, la fantasía retrocede asustada, y el espíritu, que la seguía ansioso, tiende los vuelos de su pensamiento hácía Dios.

Entonces es cuando el corazón que admiraba, se aterra; brota en él el sentimiento de la propia pequeña; nace el sufrimiento; empieza y termina rápida la comparación de su poder finito con el poder inmenso del autor de tanta grandeza, y sintiéndose el hombre débil y anondado, tiembla y huye.

Á la tranquilidad que le inspiraba la belleza, sucede la desconfianza que infunde la sublimidad; al placer dulcísimo de la contemplación de aquella, el dolor profundo de la potencia de este: á la idea halagadora de nuestra grandeza, la prueba clara de nuestra pequeña; y al sentimiento de nuestra dignidad, y aun de nuestra supremacía, la conciencia de nuestra impotencia y de nuestra miseria.

Frente á frente de la belleza, el hombre tal vez siente en su alma algo de lo que debe sentir el ángel: frente á frente de lo sublime, sin duda siente lo que sentiría, si tuviera conciencia, el grano de arena, al ser arrebatado de la playa por las imponentosas olas del océano irritado.

Y es que comparado con la naturaleza el hombre es grande; sobre todo cuando arde en su mente la llama del genio; pero es pequeño, muy pequeño, aun cuando lata en su pecho el corazón del héroe, comparado con Dios.

ROMUALDO ÁLVAREZ ESPINO.
El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 4

LA MADRE LOCA.

¡Callad! ¡Qué leve acento resuena en mis oídos,
que en dulce sentimiento embarga mis sentidos
y fuerza á latir rápido
al pobre corazon?

¡Madre!... ¿qué voz extraña
mi nombre aquí murmura?
¿Quién es? ¿Tal vez me engaña
mi oído? ¿Es su voz pura!
la voz tierna y suavísima
del ángel de mi amor.

¿Dónde estás, hijo, dónde?
¿No vienes á mis brazos?...
mas ¡ay! no me responde...
esquiva mis abrazos....
¡Ven, que muero! aprestárate!
prenda del alma, ven!
¡Otra vez!...¡hijo mío!
su voz escucho apenas
y siento intenso frío
que corre por mis venas....
¿Oís? su boca lánguida
¡Madre! dijo otra vez.

¿Me engaña mi deseo?
¿Es él? ¿Es mi ventura?
mas ¡ay! ¿que es lo que veo?
inmóvil su faz pura
está, cual lirio pálida,
y mustia y sin calor.
Inmóviles sus ojos
há poco tan brillantes,
inmóviles sus rojos
labios en donde antes
tantas veces frénetica
mi boca se estampó.

Ni el aliento más leve
turba su glacial calma,
mi acento no conmueve
su cuerpo ni su alma,
¡Duerme! ¡Despierta, ay mísero!
al llanto maternal.
¡Ay! que es vano; el sueño
vela su faz, y en tanto
sombras de torvo cenó
que dan pavor y espanto
en torno suyo, fúnebres
pasando lentas van.

Mas ¿dónde le llevais?
¿Por qué la vida mia,
cruelés, no arrancais?
¿Sabeis que es mi alegría?
Que es mi hijo? Tened lástima
de mi dolor tenaz.
Pensad, pensad malvados,
que en plácido reposo
yace; ¿quereis osados
turbar su sueño hermoso?
¡Piedad! mirad que en lágrimas
prorumpe al despertar.

Mas ¿por qué de mis brazos
lo arrebatais? ¿quién fiero
pretende hacer pedazos
mi corazon? Primero
heridme en él; ¡dejádmele!
¿No soy su madre yo?
Mi acento suplicante
no os mueve y mi congoja?
Así á una madre amante
de un hijo se despoja?
En vuestro pecho, bárbaros,
murió la compasión?

¡Piedad! mas ¡ay! se alejan;
¿Qué mal, que mal les hice?
¡Y en hondo duelo dejan
sumida á una infelice,
y al triste arrancan rápidos
del seno maternal!
A do van? Entre flores
y cánticos sombríos
lo llevan... Mis clamores
no eschan... ¡dadme impós
á mi hijo!...¡vana súplica!...
¿Adónde, adónde van?

Ay triste! En mi alma apenas
su voz oigo, ¡hijo mío!
Mas siento que en mis venas
circula intenso frío
y el corazon parécele
que corre detrás de él.
¡Oh! vuelve; tu voz siento
que dá á mi pecho calma;
y tu suave acento
penetra hasta mi alma;
¡ven; que muero, aprestárate
prenda del alma, ven!

FRANCISCO DÍAZ CARMONA.
El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 7

EL CORAZON.

Busco incesante por el ancho mundo mi perdida ilusion.... y no la encuentro: henchida el alma de dolor profundo, en los palacios y en las chozas entro: amo la soledad, y el iracundo placer, que es vida, de la vida al centro me torna, y vuelve á la pasada guerra, el corazon, cuyo latir me aterra.

Y corro en alas de mi afan, sintino, ni término, ni trégua que mitigue la aspereza y cansancio del camino: ávido el corazon ansiendo sigue, con la ansiedad que siente el peregrino cuando, sin lazo amante que le ligue á la tierra en que fija su mirada, llegar espera al fin de la jornada.

Sé que voy á mitad de mi carrera; que subo sin cesar; y que el aliento me falta; porque el alma toda entera, abrevada en su amargo sentimiento, ni las dulzuras del amor espera, ni la dicha que finge el pensamiento halla en ningun lugar ni en parte alguna. ¡Tan menguada es del hombre la fortuna!

La humana ciencia y el poder humano romper no pueden el tupido velo ni descifrar consiguen el arcano de ese continuo, persistente anhelo, que el pecho siente y que persigue en vano: causa de un malestar y un desconsuelo que sólo crea pesadez y hastío.... ¿Á qué me diste corazon, Dios mio?

¡Me diste corazon con que sufriera, al dármele tal vez para que amara! Yo sus latidos acallar quisiera, y que insensible á todo se tornara; que menos blando y compasivo fuera, y más del mundo la ilusion gozara; ¡pobre bajel que se dirige ufano del hondo mar por el tendido llano!

¿Á donde vá? ¿Cual es su derrotero? ¿Quién le gobierna al fin, y quién le guía? El piélago es inmenso y es artero; el viento varío, y la borrasca impía: no importa que la mar cruce ligero: ¿quién de las olas en la calma fía? ¿Será su suerte, el fin de sus pesares, ir flotando hecho astillas por los mares?

¿Quién lo puede saber! Lucha entretanto por aspirar un aura perfumada, y nada le consuela en su quebranto; que el vacío es producto de la nada. Aislado enmedio del revuelto espanto de la vida fugaz, breve, agitada, tranquilo late, pero no contento: ¡tranquilo espera su postrer momento!

PENSAMIENTO.

En el mundo del dolor, nada supera al placer de aspirar, embriagador, el perfume de una flor, ó el amor de una mujer.

A. R.
El Liceo de Granada (1871-12-15 00:00:00), página 8

AL PIÉ DE UN ÁRBOL.

Niña de ojos azules: me pides una historia sencilla y dulce como tus palabras, y yo voy á referirtela: me añades prescinda de mi amarga alegría. ¿Quién al verte no eleva su alma y siente nuevas inspiraciones?
En cambio, tú me darás como premio de mi relato esa rosa, menos pura que tu pecho, y que se marchita ante tu belleza....

Son las cinco de la tarde, y el sol esconde su disco tras las nevadas cumbres del Veleta.
Una joven en traje de aldeana, y con las mejillas teñidas del más vivo rubor atraviesa apresuradamente una colina á cuya falda eleva su rústico techo una casa de campo.
Mil pájaros revolotean á su alrededor como esperando el grano de trigo que antes les ofreciera su mano.
¡Ay! que ella marcha distraída y no le commueven sus gorgueos. Está enamorada y vá pensando en el bien que adora.
En medio de una llanura salpicada de flores silvestres, descuelga un frondoso pino como rey de la naturaleza. Sus ramas agita el viento de la tarde y las hojas arrancadas por su soplo lenzan al caer un sordo gemido. Allí se dirige Lucía, la joven más hermosa entre las espigadoras del contorno.
Su vista inquieta, trata de descubrir los objetos que el árbol oculta, bajo del cual se halla su amante. ¡No puede engañarla su corazón!
En traje de caza un gallardo mancebo parece sentir las mismas inquietudes que Lucía: hasta que escucha las pisadas de esta y una súbita alegría hacen brillar de amor sus ojos.
Sale á su encuentro, y antes de que sus labios articulen sonidos, sus corazones laten con violencia.

—¿Me esperabas? le dijo esta con angelical ternura.
—Sí, hermosa; hace mas de una hora que aguardo la dicha de verte. ¿Me amas mucho?
Por toda respuesta sus brazos se enlazaron con los de su amante y la estrella del amor que con su pálida claridad sucede al astro del día, esa melancólica luna tan poética como triste, recogió por largo tiempo entre los perfumes de las auras de la noche sus juramentos y sus suspiros.

Ha cambiado el paisaje.
El ruido de las botellas y el choque de las copas de una orgía ha sucedido al murmullo del viento entre las flores.
—Cuéntanos una aventura, Enrique; exclamó un joven moreno dirigiéndose á otro de fisonomía candorosa, pero de gesto duro y sarcástico.
—¡Yo aventuras! quita allá: replicó el aludido que con otro traje pudiera pasar por el amante de Lucía.
—Señores, añadió un tercero; todos ignoramos el nuevo amor de Enrique; sin embargo os advierto que su dama es...
—¿Quién? exclamaron todos.
—La luna.
—¿Cómo así? dijo Enrique alegremente.
—Todas las tardes, repuso el tercero, deja nuestra compañía y se dirige al campo, cada vez por distintos caminos: esto al par que supone enagenacion mental, me parece que tiene sus ribetes de astromonía.
Una estrepitosa carcajada siguió á estas palabras.
—¡Oiga! añadió otro, campo tenemos, ¿estás enamorando á algún alcornoque?
—Será á una alondra.
—Ó á un ruiseñor hembra.
—Acertados vais, contestó Enrique, en quien los vapores de la orgía daban más ocasión á las burlas de sus compañeros.
—Vosotros que perseguís en la ciudad
El Liceo de Granada (1875-02-01 00:00:00), página 1

EL LICEO DE GRANADA

REVISTA MENSUAL
DE CIENCIAS LITERATURA Y ARTES.

AÑO VII.                Febrero de 1875.                NÚM. 2.

LIGERO ESTUDIO
SOBRE LAS
PINTURAS ÁRABES DE LA ALHAMBRA.

I.

¿Pintaron ó no los árabes en los paramentos de sus mezquitas? ¿Ornaron los alcázares con cuadros trazados sobre los muros de sus arqueadas galerías? La crítica no ha podido todavía demostrar si fueron verdaderos cuentos las descripciones de las pinturas halladas en Tesifon, ó las de los palacios de Istakkar, porque en ninguna de ellas encontraron colores los que las destruyeron; ni si en los actuales alcázares de Ispahan existen pinturas pintadas de colores fuertes sobre fondos lucientes de estaño; ni si las tradiciones persas de Tak-i-Bostan, son, ó no, el hilo nunca cortado de aquel arte antiguo que en Grecia llegó á lo sublime de la forma, y entre los islámitas no alcanzó desarrollo más grande que el que se ve en las pinturas de la sala de Justicia de la sin par Alhambra.

Por desgracia faltan ejemplares como estos, á la vista, en los palacios de Oriente, y los que hay, según relaciones de viajeros, muy escasos, que dicen penetraron en aquellos alcázares, y los vieron, no nos dan una idea superior á la de los bajo-relieves de Mareb y á los que se han publicado recientemente de la exposición del museo de Bombay. La pintura y la escultura corrían parejas, y lo que cincelaban en los mármoles era la figura ribeteada de un perfil geométrico que seguía festoneando la forma humana y dándole la rigidez de la línea que ondula y se plega á todos los contornos de los diversos objetos del cuadro; no de otro modo que como se ve en la escultura asiria, en la pila de caza de siervos y leones que tenemos á la vista, y en los animales estrambóticos que hay diseñados con verde y rojo para cubrir las enjutas de algunos arcos, en los edificios monumentales de las costas africanas. Pero como por otro lado no eran los árabes tan extremadamente agenos al arte escultórico, que no nos estén dando cada día pruebas de su práctica y habilidad, y rara vez la pintura y escultura han dejado de ser fieles hermanas, podemos fijar á las citadas de la Alhambra un lugar culminante, y quizá el supremo en el arte llamado expresamente persa; intentando de este modo conocer qué grado de razón alcanzan los que, leales á la civilización de Occidente, no asignan á estas pinturas otro origen que el que les diera un pincel educado en el arte cristiano y puesto al servicio de los sultanes andaluces. Contemplemos primero el sitio donde están colocadas las pinturas que nos van á ocupar.

Dice Hurtado de Mendoza que Bulhaxix halló la alquimia, y que gracias al oro
El Liceo de Granada (1875-02-01 00:00:00), página 10

y vivos los desengaños.
En esa casa vivía
mi leal y único amigo;
aquel que partió conmigo
el pesar y la alegría.
Y el jardín en que jugaba;
la playa de fina arena;
la onda limpia y serena
en que alegre me bañaba.
Y cada piedra revela
de un pasado que huyó breve,
una sombra que connueve;
una imagen que consuela.
Hoy, Cádiz, que los placeres
no causan ya mi desvelo,
aun hallo hermoso tu cielo
y hechiceras tus mujeres.
Aun me encantan las batallas
del viento tempestuoso,
contra ese mar espumoso
que circunda tus murallas.
Aun hace á mi pecho ultraje
su ronco y hondo bramido;
aun me adormece el gemido
de su rizado oleaje.
Yo adoro á mi Cádiz bella,
donde he gozado y sufrido;
y como en ella he nacido,
me quiero morir en ella.
No es mi antojo un gran misterio;
á mis padres perdí un dia,
y he de abrir la fosa mia
en el mismo cementerio.
Cual viven las verdes yedras
sobre troncos carcomidos,
así se encuentran prendidos
mis recuerdos á tus piedras.
Y es tanto mi ardiente anhelo,
que si no te ven mis ojos
al morir, yo mis despojos
haré llevar á tu suelo.

SERVANDO A. DE DIOS.

EL DIA DE SAN ANTON
6
LA FIESTA DE LAS NUEVE VUELTAS.

II.
ORIGEN TRADICIONAL DE SAN ANTON EL VIEJO.

Cruzando el elegante puente Verde ó de Sebastiany, al penetrar por el arrecife de Quinta Alegre, á su izquierda aparece una pendiente cuesta sobre un alto pretil, poblada su única acera de grotescos ventorri- llos. Á poco que se asciende se viene á dar como en una pequeña cortijada de pobres casas, las más de ellas de tierra bermeja ó arcillosa y de techos de cañizos, que sirven de albergue á rústicos gañanes y labriegos. Penetrando por los primeros de estos agres- tes hogares se vendrá á salir á una place- tilla cerrada por un carcomido tapial tam- bién de terrizo, que va á caer sobre una pendiente de huertas que se dilatan por la márgen izquierda del Genil. La superficie de esta plazuelilla y el terreno que cierra sus tapias fronterizas, es el solar donde se levantaba en otros días el primitivo con- vento de San Anton; obra añosa, pequeña é incapaz para habitar la Orden, teniendo por iglesia una antigua ermita de construc- cion árabe, que habiendo sido destruida en la general ruina de los conventos, ni es- cumbros ni cimientos han quedado de su pasada memoria.

Siguiendo al erudito, pero no siempre verdadero Echevarría, refiérese una maravi- lla que dio origen á la fundacion de la ex- tinguida ermita, según una inscripción en piedra cilíndrica encontrada en los cimien- tos de los Basilios, estándose principiando la obra de este convento, á expensas de sus primeros patronos y fundadores los señores marqueses de Trujillos y duques de Gor.

Por dicha inscripción árabe, refiérese: «que reinando en Granada el califa Nazar,