El Liceo (Madrid) (1879-04-27 00:00:00), página 2

ductos causa más pena que admiración: flores secuestradas, seducidas y arrancadas de su sitio, mimadas y atendidas con el esmero y la crueldad con que el Tenorio cuidaba á Doña Inés cuando la sacó del convento. Pájaros prisioneros, verdadero ensayo del sistema celular, en jaulas, cárceles que parecen palacios, á los que se sostiene á fuerza de profíjos cuidados que cuestan mucho dinero, y se les alimenta con fibrillas de corazón, la comida en Fornos de los pájaros. ¡Ay! en cambio algunos de nuestros semejantes no tienen techo, no tienen abrigo, no tienen pan, y ahí están Ronda, Jaén y Granada, que no calificarán estas quejas de vanas reclamaciones, y los pájaros en tanto, á los cuales el desden hace enmudecer, se van muriendo poco á poco de tristeza y de tedio entre los dorados hierros, soñando en su larga agonía con la vida aventurera y libre del bosque.

El hombre es un tirano, y aunque hoy no haya un hombre que tenga como Salomon la dicha de conocer el idioma de los pájaros, creemos que éstos no tienen como el hombre en su diccionario la palabra esclavo.

Fueron contadas las personas que asistieron á la segunda lectura dada por los señores Blasco y Grilo, por más que presidiera mayor gusto en la elección de composiciones.

Nos asociamos á los aplausos que en dicha lectura se oyeron, tributados exclusivamente á vates que ya no existen.

Triste reparación que se concede al genio, olvidado casi siempre en vida, como López García y Becker.

Siempre que se trata de elecciones, me acuerdo de vosotras, bellísimas lectoras, lo cual no impide que me acuerde también en otras ocasiones.

Vosotras oís á vuestro padre, á vuestro hermano, á vuestro tío, hablar de candidaturas, de sufragio, de influencia moral, de cuñeros y de mil otras cosas que les devanan los sesos y les traen como suele decirse á mal traer, y aunque estéis acostumbradas á creer que tamaño embolismo pertenece á género de pecados de hombres, como dijo el poeta, tal vez os ocurre, allá por los rincones de la imaginación, arca cerrada de los secretos que no caben en el corazón, pensar si no hay en vosotras elementos para entrar en la lucha de que continuamente os están hablando, si no sois vosotras tan ciudadanas como cualquiera criatura racional, y si los negocios de tejas abajo andan tan bien acordados y dirigidos que no necesiten de vuestra colaboración á ingeniería.

Pues si esa pregunta os habéis hecho alguna vez, conste que yo os contesto afirmativamente á ella, lo cual no tiene mérito alguno, pues antes de mí lo han hecho varones de mucho peso, enemigos de monopolios y devotos de vuestro sexo.

Stuart Mill, un inglés que no tiene nada de tonto, es de los míos, mejor dicho, yo soy de los de Stuart Mill y de cuantos como él han votado siempre por la infragibilidad de las hembras.

Si hay padres de la patria, ¿por qué no ha de haber madres? Si las hijas de Eva son á menudo un censo, ¿por qué no ha de alcanzarlas el sufragio restringido? Si la mujer es como la urna, de la que salen los votos del porvenir, ¿por qué á su vez no ha de votar también?

Si las mujeres tienen demostrado suficientemente que no se muerden la lengua, ¿por qué no se les permite ir adonde el hablar constituye la principal tarea?

La agitación política en Rusia sigue siendo cada día más creciente.

Puede asegurarse que una gran parte de aquel vasto imperio pertenece á la policía; los restantes son nihilistas. No hay, pues, más que dos partidos. Si me dan á escoger me quedo sin ninguno.

La Academia de la Lengua, los cervantistas, el Ayuntamiento de Alcalá de Henares, hasta los new-yorkinos, han celebrado el aniversario de la muerte del príncipe de los ingenios españoles.

Yo no acerté á rendirle un tributo de admiración y respeto.

Algo, sin embargo, puedo hacer en mi pequeña: dejar de escribir.

T. SENDEROS.

NUESTROS GRABADOS

BELAS ARTES.—LA CAZA AL BALCON. (Cuadro de Alberto Pasini, premiado en la Exposición de Paris con medalla de honor).

Busseto, la patria de Verdi, se honra también con contar entre sus hijos á uno de los más distinguidos pintores italianos, Alberto Pasini, desde la muerte de Fronentin y de Fortuny, está reputado como el primero de los pintores cristianos de Italia.

El Asia Menor y las orillas europeas del Bósforo, son los lugares predilectos del pincel de Pasini: el haren de Constantinopla, y mercader de la fuente turca, el jefe de caballos de sus guerreros, la sultana favorita, los jardines de la ribera del Cuerpo de Oro, el cerro del Lávrio y la fortaleza de Salónica son los temas predilectos de su talento. Sus cuadros no están inspirados en las relaciones de los viajeros, sus figuras no tienen por modelo el maniquí engalanado con trajes orientales. Allí hay vida, animación; todo está sorprendido al natural; el sol pesa sobre las abrasadas arenas, y los rostros de sus personajes acusan su alma calibrada por sus abrasados rayos.

El reconocido talento de Pasini le ha valido desde hace largo tiempo diferentes distinciones. Los jurados de la Exposición de Paris de 1859 y 1863 le concedieron medalla de plata; el de 1864, la de oro; en 1868 fue propuesto por el consejo de la Sociedad de Honor, y la Exposición Universal de Viena le otorgó medalla de primera clase.

La última Exposición de la capital de Francia le ha concedido medalla á la misma distinción que á nuestro compatriota Pratiello. La Casa al balcón, el cuadro que reproducimos en este número, ha sido premiado con la medalla de Honor.

La delicadeza con que el lienzo está pintado, el verdadero saber local que su sencilla composición revela y la verdad con que está sorprendido el paisaje, hacen justicia á esta distinción.

Artistas como Pasini y cuadros como La Casa al balcón, honran en gran manera á la Italia.

Nuestro deseo de dar á conocer las obras más notables del arte moderno, nos ha llevado á reproducir este cuadro, en la seguridad de que nuestros abonados han de agradecerlo.

LA ESTATUA DE CERVANTES

Dichosa edad y siglo dicho—no aquél á donde saldrán á luz las mejores obras, sino el de las mas de entallarse en bronce, escultura en mármol y pintura en lienzo para memoria en el futuro.

Cervantes. Don Quijote. Parte I, Cap. 2.

El martes de la última semana, 22 de este mes, bulliciosa concurrencia abandonaba los pasos á la hora en que el nocturno velo descendía lentamente sobre la capital de España.

La casualidad ó el misterio guió mis pasos; tal vez el suave aroma de un pequeño jardín, raquítica parodia de oasis de verdura que interrumpe la monótona aridez de las calles.

La melancolía de la noche impresionó mi espíritu; alcé la vista, y destacándose recostada sobre el pálido azul del cielo, vi alzarse una figura de majestuoso continente. Pronto mi sorpresa fue trocada en el más profundo respeto; estaba al pie de la estatua de Miguel de Cervantes Saavedra.

Un acento acompañado y lugubre vino á turbar mi pensamiento: era el tañir de una campana en medio de la vaguedad, de las primeras sombras de la noche, perdíndose á lo lejos. Aquel metálico sonido que evocaba en mi alma multitud de recuerdos, venía del no lejano convento de monjas trinitarias de la antigua calle de Cantarranas, hoy de Lope de Vega.

La soledad del sitio, el misterio de las horas, la contemplación de aquella estatua y la vibración de aquel bronce, excitando mi fantasía, la predispusieron á la idealidad y al ensueño. Creía que el doblar de aquella campana era el eco conservado de siglo en siglo, el mismo que anunciara á la indiferente corte del tercer Felipe la triste agonía del autor de El Ingenioso Hidalgo.

Era la víspera del aniversario de su muerte. Los ojos fijos en el pedestal de aquella estatua, contemplando sus labradas láminas, sin apartarlos ni un momento de los dos inmortales personajes grabados en ellas, állí permaneciera toda la noche en arrobado éxtasis si con medroso estupor no hubiera creído que de pronto las pálidas figuras se coloraban, que brillaban los ojos del hidalgo y que souría maliciosamente la boca del escudero, aumentando mi asombro al imaginarme oír tras de aquella animación sucedida por momentos, la siguiente plática que amo y mozo entablaron:

—¿Duermes, Sancho?
—¿Y cómo que sí duermo? ¿Y á qué llama dormir vuesa merced, pese á mi estrella? ¿Como si el callar fuera dormir, y como si yo callar pudiera ni aun en sueños? Sépa vuestra merced que no todo el que calla otorga, que quien no debe dormir, y no duerme á quien duele, que al buen callar llaman Sancho, y más vale buen callar que mal hablar, y á esto me atengo y no digo más.
—¿Válame Dios, que cuantos siglos pasen no han de mudarte, Sancho, tanto sandez como alojada tienes en los aposentos de tu cerebro! Jamás abrirás la boca sin que de ella se descosen los refranes uno á uno y ciento á ciento.
—Pardiez, señor niño de mi ánima, cada uno hace lo que puede y dice lo que sabe, que no todos hemos de ser doctores ni bachilleres por Salamanca, que á serlo, yo hablaría mejor que el mismo Crates.
—Sócrates querías decir, que no Crates,—repuso Don Quijote.
—Rifáname en buen hora vuestra merced por mis refranes, mas no vuelva á la pasada manía de hacerme hablar polido y emendarle, ni me reprenda, porque la condición no haya variado, que á fe á fe, la suya tampoco se mudó ni en un tantito, y sí es así sigamos como ántes, yo con mis refranes, vuesa merced con sus sentencias, y quedense así las cosas, que si el cordelillo es fiero ni el toro manso, y cada cual tiene su condición, porque la figura y el genio hasta la muerte duran, y perdone vuestra merced, que por venir de molde y como anillo al dedo le encijo.
—Habla como quisierdeste,—repuso Don Quijote.—mas dime en cuanto ántes, fuese servido, qué clase de conjura te acobarda, que debe ser profunda, según los susurros que de tu pecho arranca.
—Y digo, señor, si no hay razón de quejarse y áun