El Liceo de Granada (1870-11-01 00:00:00), página 8

En medio de un siglo, en el que se hace de la razón un ídolo, de la industria una moral y del sentimiento de los pueblos una política, no es extraño que al bello amor del alma se le quiera sepultar también en esa confusión universal de principios que nada crea, pero que todo lo seca y destruye; pero de todos modos, nunca se llegarán á desterrar del mundo los puros sentimientos del amor. Amad, y seréis felices, porque dos mundos y dos vidas servirán de templo á vuestros tiernos y puros sentimientos. El amor es una llama vivísima que inunda de luz toda la extensión del universo; arde constantemente en el cielo y llegamos por ella á unirnos con Dios.

SATURNINO CALZADILLA.

POLVO Y CENIZA.

Ilusiones doradas, peregrinas,
alcázares de nácar y de oro,
bellezas que el amor llama divinas,
mundana pompa, terrenal decoro;
lodo y polvo seréis, miserias ruinas,
donde pulsando su laud sonoro,
melancólico vate lance al viento
un canto de amargura y sentimiento.

Troya se hundió; la inmunda Babilonia
pasó con sus brillantes impurezas;
y el poder de la antigua Macedonia
y del gran Alejandro las proezas:
de pobres pescadores es colonia
Bagdad, emporio un tiempo de grandezas;
que del tiempo cruel la dura mano
la cúspide mas alta torna en llano.

Los enamorados bosques florecientes,
el crudo invierno de verdor despoja;
del Líbano los cedros eminentes,
rotos al suelo el huracán arroja;
el manantial se agota de las fuentes,
y el insecto, y el tronco que lo aloja,
perece como el águila altanera
que se columpia en la celeste esfera.

¿Qué es del mundo, sus galas y su pompa?
¿Qué es de la fama que codicia el hombre?

No hay gala régia ó vil que no se rompa,
ni eterna fama ni perpetuo nombre:
la misma musa, cuya ebúrnea trompa
hace que al mundo su rumor asombre,
al fin se olvida, aunque en el mármol duro
su triunfo fugaz juzgue seguro.

Una inscripción recuerda mortuoria
del héroe más soberbio el poderío:
un puñado de polvo es ya su gloria,
su alcázar un sarcófago vacío:
se hundirá, con el mármol, su memoria
del negro olvido en el profundo río,
y si su nombre guardan los humanos,
harán con él un cuento de tiranos.

Recorred esas negras sepulturas,
morada de los hombres que han pasado:
lauros, honores, glorias, hermosuras,
en heladas cenizas se han trocado:
el pobre que habitó chozas oscuras,
el rico que ocupó lecho dorado,
juntos yacen aquí, porque la muerte
ni en el débil repara ni en el fuerte.

Somos polvo de polvo. Destruido
el cuerpo por el dedo de la muerte,
el lívido cadáver corrompido
es una masa de materia inerte,
mas luego como el hielo endurecido,
el cuerpo aquel en cieno se convierte,
el polvo de aquel polvo se desmembra,
el viento sopla y por do quiere lo siembra.

Somos polvo y miseria! Las mujeres
son polvo nada más; cieno tan solo
los mundanos, raquíticos placeres;
la pompa y el honor engaño y dolo;
somos polvo no más! Todos los seres
que alumbra el claro sol de polo á polo,
polvo y miseria son, y hasta el sol mismo,
en polvo ha de rodar hasta el abismo.

De la nada salimos y á la nada
tornamos, sin el alma, los mortales;
y esta creación inmensa, salpicada
de infinitas bellezas colosales,
en piélagos de fuego destrozada
cuando estallen las iras celestiales,
cual hoja entre las llamas hecha trizas
será menos que polvo y que cenizas.

MIGUEL GUTIERREZ.