El Liceo (Madrid) (1879-01-26 00:00:00), página 7

De los dos adversarios, el uno era joven y fuerte; el otro débil y caduco; pero sus fuerzas habían estado equilibradas, porque lo que á la juventud le sobra de vigor, le falta de cálculo: si la vejez es imponente para una lucha cuerpo á cuerpo, tiene en cambio de su parte la astucia.

Sin embargo, el triunfo había sido del fuerte. El Trono había querido robustecerse buscando su apoyo en la Revolución, tal vez con el único objeto de ahogar entre sus brazos, y la Revolución, cada día más vigorosa, ha- ba hecho sufrir á cada paso una nueva humillación á su desfrazado adversario.

Luis XVI era un rey bondadoso, pero su defecto era la debilidad. En su alma tal vez no hubiera cabido nunca la perfidia, si hubiera contado con la fortaleza; pero colocado entre dos intereses contrarios, jamás supo ser- vir al uno sin hacer traición al otro.

De aquí que todas sus medidas para captarse la bene- volencia de la Revolución, sólo hubieran servido de pre- texto á las violencias del pueblo; de aquí que todos sus actos por mantener el prestigio del poder real, habían ve- nido á parar á una nueva caída. La convocatoria de los Estados generales le había dado por resultado la insur- rección, moral del Juramento del Juego de petanía. El deseo de intimidar á la Asamblea Constituyente por la concen- tración de tropas en Versalles, había dado márgen á la toma de la Bastilla. Quiso buscar el remedio en la fuga, y el pueblo le volvió á sentar encadenado en el trono, y le impuso la Constitución del 91. Trató de entrar en ne- gociaciones con la emigración y los reyes, y provocó el 20 de Junio. Nació su sanción á las leyes votadas por la Nación, y los girondinos, los únicos que dentro de la Revolución podían prestarle su fuerza, se unieron á los ja- cobinos y el 10 de Agosto estalló.

La lucha estaba empeñada y el Trono tenía la peor parte. Los odios todos que el antiguo régimen había ido depositando en el corazón del pueblo, cumplieron su di- que y encontraron una personificación á quien detestar. Luis XVI.

Aquél regel llegó á ser cobardé, y la celeridad, en los reyes es siempre un crimen. Había querido transigir, tal vez por miedo, y el miedo le había hecho romper abiertamente con la Francia. Hasta que en la huida de Varennes cayó en poder de la Nación, las manchas de san- gre de las víctimas del campo de Marte no se vieron con claridad en sus maos.

Al 10 de Agosto, que derrocando la Monarquía pare- cía haber terminado el drama, le faltaba un desenlace. El ex-rey, huyendo á refugiarse en brazos de los enemi- gos de la Nación, decía bien claro que aquella sombra podrá ser un peligro para la República, y la República quiso usar de un legítimo derecho, del derecho de defen- sa. El desenlace se inició entonces.

Si la Convención votando la muerte de Luis XVI pudo equivocarse, no fue á equivocarse falta de pié- dad. Aquella predad se había ya hecho imposible, y las falsas virtudes son más repugnantes que el crimen mismo. La falta de la Convención fue demostrar que aquel fan- tasma, que simbolizaba aún la derrocada Monarquía, in- spiraba miedo á la República naciente. En vez de dar á sus enemigos, no el simulacro de una mentida clemencia, sino el espectáculo de un desprecio profundo, les ofre- ció la interesante tragedia de un martirio. La sangre der- ramada de Luis XVI fue la primera señal de debilidad que daba la República.

Algunos convencionales lo comprendieron así, y qui- sieron, al defender aquella final vida, defender la vida necesaria de la República. Pero ya lo hemos dicho, los arrebatos de la Revolución eran muy distantes del frío cal- cado de la Razón. Aquella América, una de las más grandes que se haya ofrecido á la faz del mundo, se dejó arrastrar por el sentimiento de la justicia ultrajada, e hizo uso del derecho de su fuerza.

El 17 de Enero de 1793, y después de más de un mes de deliberaciones, una mayoría votó la muerte de aquel que había perdido para los franceses hasta su propio nombre, de aquel á quien en son de desprecio se llamaba Capetino.

* La sesión del 19 se consagró al examen de suspensión de la pena. Pero también entonces fracasaron las espe- ranzas de los que aún contaban con salvarle. Trescientos ochenta votos contra trescientos diez decidieron que la sentencia se ejecutara sin dilación.

El 21 de Enero, á las ocho de la mañana, partía un coche cerrado de la puerta de la torre del Temple. Den- tro iba un hombre de aspecto más apacible que majes- tuoso. Su traje lo componían una casaca oscura, calzon de seda negra, chupa y medias blancas, y un sombrero que ocultaba sus ya cortados cabellos. Aquel hombre ha- bía sido el rey de Francia. Á su lado estaba sentado un sacerdote que llevaba en sus manos el Libro de los Sal- mos. Enfrente dos gendarmes de la municipalidad, mu- dos é inmóviles, contenían su respiración como si temie- ran insultar al que iba á morir. Delante del carruaje se- senta también batían marcha. Detras un verdadero ejér- cito le servía de escolta.

Desde la Torre del Temple á la Plaza de la Revolu- ción, en que se había hecho levantar la guillotina, sin duda para colocarla enfrente de las Tullerías, aquel an- tiguo palacio de los reyes, el trayecto era largo.

Los cañones cargados de metralla y custodiados por artilleros que mostraban las mechas encendidas, guarda- ban todas las boca-calles. Una doble fila de infantes y ca- ballos protegían la carrera.

¡Otro modo de mostrar sus temores la Revolución! ¡Otra manera de hacer creer al mundo que no tenía ver- dadera conscience de la justicia de aquel acto!

Muy cerca de las doce, el carruaje desembocaba en la Plaza de la Revolución. La compacta multitud que se apiñaba entre las profusas piés de los guardias naciona- les aguardaba un profundo silencio.

Luis XVI, al subir los empinados escalones del supli- cio, llevando á su derecha á su consejero, que ostentaba el traje proscrito de los sacerdotes, y á su izquierda á Sansouc, verdugo de Paris, mostraba en su contundente una majestad que jamás había tenido. Aquel monarca des- venturado tuvo el triste privilegio, de mostrarse ciego de su dignidad sólo en las gradas del cadalso.

El que había temblado con tanta frecuencia, contem- pló sereno el hacha de la guillotina. El que se había visto tantas veces encadenado moralmente, sólo protestó de que el verdugo quisiera poner en sus manos para hi- garle con sus cuerdas.

Al verle erguirse en el tablado, la multitud que se apiñaba á sus pies se sintió fascinada un momento. Hizo una señal á los tambores que ensordecían el aire con sus ecos, y los tambores obedecieron magníficamente.

En medio del silencio se oyó su voz tranquila y ra- joniosa, que decía:

Pueblo francés, nuestro inocente de todos los críme- nes que se me imputan, perdón á los autores de mi muerte y ruego á Dios que la sangre que vais á derramar no caiga nunca sobre la Francia.

Había á continuación, pero un movimiento de reacción se apoderó de la multitud. El estado mayor de las tropas del campamento inmediato á París lo comprendió, y el ruido de los tambores ahogó la voz de Luis XVI.

Por un azar de la suerte, el que hacía callar el grifo de protesta que los reyes de Francia lanzaban desde las gradas de la guillotina, llevaba en sus venas misma sangre. Era el ex-conde de Oyon, un hijo adulterino de Luis XV.

Un instante después, una cabeza rodaba á la canasta fatal. A la voz del sacerdote diciendo: "Hijo de San Luis, subid al cielo", se mezclaba el grito inmenso de "Viva la República".

Algunos fanáticos subieron los escalones del cadalso y humedecieron los hierros de sus picas en aquella sangre entera todavía.

El pueblo de Paris quedó pensativo y silencioso. Lo que acababa de ejecutar había sido tal vez una justicia, pero nunca una victoria.

Como dice un ilustre historiador de la Revolución, ¿qué sabe si en el óleo que consagró á Napoleón, si en el entusiasmo monárquico que trajo la restauración de los Borbones, y hasta en la repulsa del nombre de la Re- pública que arrojó en 1830 á la Francia en brazos de una nueva dinastía, hubo algo de la sangre de Luis XVI vertida en el cadalso el 21 de Enero de 1793?

ÁNGEL R. CHAVES.

LOS DOS ABISMOS

Á LA SEÑORITA DOÑA MARÍA JOSEFA C. Y P.

Eras el dulce afán de mis deseos;
de tu ventura era el emblema yo;
mas tuvo el mar de nuestra dicha celos,
y su vasta extensión nos separó.

Y cada día, á cada sol naciente,
de pie en la playa y puesta el alma en ti,
te mandaba en la brisa un beso ardiente
que te decía,—¡acudeciéndote de mí!—
El mar nos separaba, y ni un instante
dudé de ti, siempre esperé en tu amor;
y hoy que estás á mi lado, tierna amante,
siento en mí corazón duela y temor.

Y es que en esos espléndidos salones
donde hoy el hado te llamó á reinar,
hay para los incultos corazones
abismos más profundos que el del mar.

ENRIQUE VICTORIA Y MUNTÉ.

LA ACADÉMICO-MANÍA

Ser ó no ser académico. Tal es la cuestión,
¿Por qué? Esto es lo que no me explico.
Si el ingreso en las Academias significase valer en grado máximo, si fuera un premio otorgado al verdadero mérito, quedaría justificado el deseo de honrase con aquel título; pero al ver que el favor suplantó al mereci- miento, y el espíritu de secta, religiosa ó política, se impone á la justicia, francamente, no comprendo que ningún literato ilustre, ningún hombre verdaderamente científico, se ofenda por alcanzar lo que tan merci- doso tienen.

Concretándose hoy á la Academia Española, donde acaba de ocurrir un escándalo de esos, ¿qué le ha dado esta Corporación á García Gutiérrez, Alarcón, Ayala Nuñez de Arce, Valera y algunos otros? Un título. ¿Qué le dará mañana á Castelar, si al fin se digna ingresar en ella? Lo mismo. ¿Y ellos á la Academia? Un núcleo de ideas que por su grandeza no caben en aquel recinto; nombres por todos respetados, talentos por todos reco- nocidos.

Enhorabuena que aspiren á contarse entre sus miem- bros los que no tienen otro medio de salvar su nombre del olvido que el consignarlo en un libro de actas; pero que lo procuren autores de obras notables, que se han creado una personalidad eminent, y que sin el título de Académicos pasarán á la posteridad, eso es—voy á decirlo,—pequeñezes de la grandeza.

Escribir discursos para que los censure la intranigen- cia de escuela ó de partido, que los admite ó deseche, según que ataquen ó defendan el espíritu reactionario de esas corporaciones, es censurable en hombres que deben ingresar en ellas por derecho propio, por conquista; me- jor todavía, por la violencia del talento, por la fuerza del genio.

Y no se diga que la Academia Española, ni es debe ser por sus estatutos asilo de literatos ilustres, sino reu- nión de sabios eminentes en estudios filológicos; que en este caso, graves y estrechas cuentas habría que pedir á esa Corporación por la manera que ha tenido y tiene de responder á lo que su lema exige, aparte de que sería fa- cilísimo demostrar que pertenecen á ella individuos que ni son sabios, ni filólogos, ni eminencias literarias, ni casi literatos.

Un ejemplo, entre mil, para probar que la Academia se caída poco del lenguaje:
Definición de la palabra edad.