El Liceo de Granada (1871-02-01 00:00:00), página 12

zon, jóven y apasionado: tú aniquilaste al nacer mis sueños de noble ambición: tú secaste en mi alma las dulces aspiraciones del hogar y de la familia... pero tus padecimientos han sido sin duda mayores que tus faltas, y tu arrepentimiento más grande que tus culpas. Yo te compadezco, y que te perdone Dios como yo te perdono!

Y extendió sus dos manos sobre aquella cabeza que parecía circuída de un resplandor celestial.

El sacerdote entonces, llegó al improvisado altar y cumplió su sagrada misión según el rito católico, administrando después á la moribunda el último de los sacramentos.

Ya todo terminado, volvióse á los circunstantes, que conmovidos por la imponente escena lloraban arrodillados, y entonó el versículo del inspirado cántico de gozo y de alabanza: Te Deum laudamus!

Todas aquellas voces naturalmente rústicas y desacordes llenaron el espacio con un canto candencioso, dulce y conmovedor: parecía que la santidad de la escena, lo imponente del sitio y lo misterioso de la hora, daban expresión á sus palabras y armonía á sus cantos, que con las murmurantes auroras y puros aromas se elevaban en la diáfana atmósfera hasta el trono de su creador.

El momento supremo había llegado.

La humilde gruta estaba henchida de la grandeza de aquella muerte cristiana, y los espíritus celestiales asistían á aquella escena, haciendo oír sus voces divinas.

El canto grave y candencioso de los aldeanos continuaba, y las sinuosidades y barrancos de la montaña repetían en sus ecos el nombre de Dios y el himno de esperanza.

Toda la vida de Catalina pareció reconcentrarse en sus ojos, fijos en el cielo en santo éxtasis: sus labios parecían sonreír y palidecer, y en sus mejillas de blanca deslumbradora podían distinguirse sus azuladas venas.

La muerte rompía poco á poco las ligaduras de la carne, y su alma al emanciparse del cuerpo se hacia casi visible en su semblante.

Cuando el canto de los campesinos hubo terminado, perdiéndose en el silencio de la campiña, el ángel de paz había ya descendido sobre la moribunda, y tocando con su cetro sus ojos fatigados los había cerrado dulcemente á la luz y á la vida.

Había muerto sin que se oyese su posterior suspiro... y aun después de su muerte, los labriegos enmudecían en torno del fúnebre lecho, derramando silenciosas lágrimas...

La memoria de aquella mujer arrepentida se conserva todavía en el pueblo y sus inmediaciones: y la gruta es conocida aun con el nombre de Cueva de la Santa.

J. ACOSTA.

Á ....

Cuando en noche callada,
entibiando del sol los tintes rojos,
se aparece la luna plateada,
al contemplarla al lejos,
me figuran sus mágicos reflejos,
miradas de tus ojos.

Si en la fétil pradera
hallo una rosa que á el amor provoca,
y que uflana y ligera
el halito del céfiro la mece,
su celestial aroma me parece
perfume de tu boca.

Cuando el Noto, rugiendo,
el mar sonante á embravecer empieza,
y en las peñas rompiendo
sus olas, forma tenebrosa bruma,
entre sus copos de nevada espuma,
recuerdo tu pureza.

Si en el bosque sombrío,
el ruiseñor entona su lamento
en amoroso pío,
que el aura esparce con veloz murmullo,
oir me parece entre su dulce arrullo
lo grato de tu acento.

Y cuando el alma herida
de inquietud y recelo, á ver alcanza
una ilusión querida,
tu imagen seductora
mira no más, y el pecho que te adora,
te llama su esperanza.

ANTONIO JOAQUIN AFAN DE RIBERA.