El Liceo de Granada (1870-05-15 00:00:00), página 9

jen sordamente: antes de una hora tendremos tempestad.

—Y bien?...
—Que yo te aconsejaría no saliésemos esta noche.
—Imposible: Carmela me aguarda.
—Pero Carmela comprenderá, al ver la borrasca que pronto ha de desencadenarse, que has hecho bien en no exponerte á arrostrarla en nuestro frágil barquichuelo.
—¿Y su incertidumbre, Antonio?... no quiero ni debo causar su inquietud, por evitarle un ligero peligro. Estas aguas me conocen. Si no quieres acompañarme, iré solo.
—Eso no: si hay riesgo, más fácil será que lo venzamos juntos.
Y los dos hermanos se embarcaron, encargándose Antonio del timón y Miguel de los remos.
Al principio todo iba bien, y la barca surcaba las hondas con celeridad.
—Lo ves, Antonio! decía Miguel: la tempestad nos respeta. La Virgen, cuya festividad se aproxima, protege mis amores. Sería bien triste morir ahora, poseyendo el cariño de mi Carmela. Anche me decía: «Miguel, no quiero dejar de verte ni un solo día de los que restan aún para que el cielo bendiga nuestro amor.» Aunque de tan lejos, todas las tardes su corazón le anuncia mi salida, y su imaginación me ve avanzar rápidamente en alas de mi cariño, rompiendo las mansas olas. Es un ángel, Antonio; es un ángel.
Antonio no le contestó. Las palabras de su hermano torturaban su corazón y ensangrentaban sus heridas. Celos infernales ofuscaban su mente, y pedía rayos al cielo, y abismos á los mares.
No se hizo aguardar la tormenta. Las nubes se ensancharon y oscurecieron formando una noche prematura: las olas se hicieron gruesas y rugientes, retorciendo sus crestas, blancas espumas. Rompió la tempestad con deslumbradores relámpagos, aterradores truenos, y abundante lluvia.
La barca tuvo que separarse de la costa, por evitar los escollos á que era arrastrada por las corrientes, y tan pronto era levantada á prodigiosa altura por las inmensas olas, como precipitada una y otra vez en insondables abismos.
—¡Antonio! gritaba Miguel: abandona el timón, que para nada nos sirve ahora y ayúdame á remar; pues el cansancio se va apoderando de mí.
Pero Antonio no parecía oírle. Su fisonomía estaba horriblemente contraída: gruesas gotas de sudor corrían por su frente, y su pecho se elevaba por una respiración difícil y anhelosa.
Y no era miedo: su arrogante mirada de desesperación y de odio, parecía desafiar al cielo, y despreciar con indiferencia aquella terrible prueba de la omnipotencia del Criador.
—¡Antonio, Antonio, las fuerzas me abandonan!...
—¡Infierno, muerte y desolación para todos! barbotaba entretanto Antonio sin oír á su hermano.
Una tremenda ola al cruzar sobre la frágil barca, se llevó uno de los remos, casi abandonados por el fatigado Miguel; y al querer este recobrarlo, otra ola más impetuosa que la primera, haciendo casi zozobrar la barca, envolvió al desgraciado, arrastrándole al abismo.
—¡Virgen santa! exclamó al sumergirse en las aguas.
Aquel supremo grito de agonía, sacó á Antonio de su terrible enajenamiento: alzó la vista, y no viendo á su hermano, se lanzó de un salto al centro de la barca, y empuñó el remo que quedaba.
Á poco, volvió á aparecer Miguel, nadando hacia la barca; pero á pesar de sus desesperados esfuerzos, las olas le alejaban de ella más y más.
—¡Antonio! salvame: voga hácia mí!...
Y Antonio permanecía inmóvil, de pie en la barquilla, erizado el cabello, la vista extrañada, y presa de encontrados sentimientos. De un lado, su cariño fraternal: de otro, su infernal amor por la prometida de su hermano.