El Liceo de Granada (1869-08-01 00:00:00), página 8

SUEÑOS DE GLORIA.

CUENTO MORAL.

Dichoso tiempo y dichosa edad aquella en que puede el hombre dedicar su pluma á la hermosa mitad del género humano sin tocar en el ridículo, antes bien como cosa natural y propia de la juventud. Pero este tiempo ya pasado para mí; y desgraciadamente, aunque tenga muy buenos deseos de hacerlo, no esperéis os dedique, bellas lectoras, ni finas galanterías, ni almiravadas frases, ni elogios á vuestros encantos, sin que por eso deje de admirarlos en mis adentros: sólo me es dado ya dedicaros algunos consejos ó presentaros algún ejemplo moral, que tal vez no necesitéis, con las pretensiones de que vuestra complacencia los acepte sin disgusto. Con esta esperanza os relataré un cuentecito, sólo para vosotras, cuya fábula pertenece á Mr. Henri Nicolle. Enpiezo, pues, sin más preámbulo.

I.

En una reducida habitación de un tercer piso vivían dos hermanas. La mayor se llamaba María: era morena, seria y reflexiva. La segunda tenía por nombre Victoria: hermosos bucles rubios adornaban su picaresca fisonomía y veíase constantemente la sonrisa en los hoyuelos de sus rosadas mejillas. Ambas hermanas habían perdido á sus padres, que les dejaron por única herencia la aguja, y los conocimientos necesarios para servirse de ella. Su vida, pues, estaba dedicada al trabajo, en el que especialmente se distinguía María, viéndose precisada con frecuencia á estimular á su hermana á que madrugase, cosa que, en verdad, no siempre era fácil de conseguir.

El cuarto en que vivían daba al patio de la casa, en cuyo piso principal habitaba una célebre cantatriz que hacía por entonces las delicias de los aficionados al arte. Cada vez que Victoria oía sonar el carruaje sobre el pavimento, se asomaba á la ventana á contemplar la elegante dama que lo ocupaba y se decía á sí propia, cuán dulce sería tener una carretela, hermosos caballos, ricos trajes y lacayos con librea.

María entonces, le tiraba del vestido, llamándola loca con acento de tierna reconvención; porque Victoria, siempre que hacía estas reflexiones sobre la riqueza, se ponía triste y pensativa, volviéndole únicamente la alegría, la voz de la inquilina del piso principal que ejecutaba alguna pieza de canto: sólo entonces parecía reanimarse y entonaba á su vez sus modestas y sencillas canciones, procurando imitar los aires de la célebre cantatriz.

Una mañana llamaron á la puerta.
—Entrad, dijo Victoria después de abrir y sentándose de nuevo.
Una mujer, doncella de la cantatriz, apareció en el dintel.
—Señoritas, dijo; la costurera de mi señora no ha parecido hoy, colocándola en el grave compromiso de no poder servirse de un traje que tiene precisión de ponerse esta noche; y me envía á suplicar á alguna de ustedes, cuya habilidad le han ponderado, vaya á terminar la obra que la costurera tiene comenzada.
María aceptó la invitación; pero conociendo que Victoria se moría de envidia por seguir á la doncella, la propuso ir en su lugar.
Victoria hizo precipitadamente los preparativos necesarios; tomó el dedal, sus mejores agujas, y echando una mirada al espejo, dijo abriendo la puerta:
—Pase usted, señora; ya la sigo.
Cuando volvió Victoria era aun bastante temprano, y su hermana estaba cosiendo todavía.
—Deja esos chismes, exclamó Victoria, tirándole locamente la costura; no trabajes más, el día ha sido mejor de lo que podía esperarse. Mira, mira qué hermosas medallas! dijo levantando en alto entre sus dedos dos napoleones.
—Treinta y ocho reales! Es posible? exclamó María.
—Sí; yo los he ganado: y como ahora somos ricas y las personas de esta clase no pasan las noches como las costurerillas de á