El Jardín (Madrid) (1866-09-30 00:00:00), página 2

tes notas de un violin, no Stradivarius, atormentado por la soñolienta mano de ese rapaz que públicamente grita

"...pero las rubias me gustan mas" (gusto que, entre paréntesis, aplaudo porque está al mismo diapason que el mío) ora, prosigo, embelesados con una melodia de Bellini, o abstractos en el templo con el genio de Mozart, en todas partes hemos de encontrar algo que nos choque, algo que nos divierta, algo que nos guste, mucho que aplaudir, no poco que censurar, ocasiones de reírnos y también, por desgracia, ocasiones de derramar una lágrima de amor sobre la virtud, la honradez y el talento, olvidados, abandonados, proscritos en la abyección mas espantosa como infecto polvo de esta moderna sociedad, sobre el que se levantan con irritante altanería bastardas pasiones, inmundos vicios, odios, intrigas, desmedida ambición, el becerro de oro, en fin, insultando á la indigencia.

No creais por lo dicho anteriormente que nuestras revistas han de escribirse solo con lágrimas; no; tan lejos está eso de El Jardín como de vuestros deseos y de mi carácter. Comprendo perfectamente los sentimientos que abrigáis hacia la desgracia, buenos y piadosos siempre, que al fin los inspira el corazón de la mujer; y aunque esto no obste, bocetos haré únicamente, y quedense los grandes cuadros para más superiores inteligencias. La misión nuestra se concreta á buscar lagas sociales: otros, si pueden, se encargarán de cicatrizarlas.

Doy punto á este poemaio para tratar de que nuestro artículo lève algún colorido de revista.

Una noticia tengo que daros, amables lectores, pero una noticia fresca. Estamos en plenas ferias, y por consiguiente, ha llovido. Si os parece algo forzada la consecuencia, os convenceréis de que es muy natural con solo recordar que siempre llueve por ferias.

Hemos tocado, en fin, esta época del año en que entrándose de ronda el sol por el signo de Libra, cede de hecho la atmósfera abrasadora que pesa sobre la buena corte de Madrid durante el estío, para hacer lugar á la apacible y grata que es patrimonio de las ferias madrileñas.

Permitidme una pregunta á propósito de ferias.

¿Son las ferias de hoy las mismas de antaño? ¿Las mismas que obstrujan, entendiéndose como un aluvion exhumado de las pasadas generaciones, calles, plazas, plazuelas y pasadizos, ofreciéndonos aquel conjunto original, abigarrado, sui generis, verdadero pandemonium en que se abrazaban, se mezclaban y confundían todos los tipos de la sociedad y todas las edades del mundo?

Seguramente que no: seguramente que sí en todo hemos progresado, las ferias de Madrid lloran siempre este progreso, negativo para ellas, que las ha enladrado á lo largo de un paseo como soldados en formación, quitándoles su verdadero y especial carácter, sus fueros conquistados lustro tras lustro, su libertad de asentar sus reales don le mas cómodo les parecía.

Hoy, lectoras, para dar una vuelta por las ferias, tenéis que ir hasta un sitio lejano y apartado del centro donde antes bullían, retorcíándose, codeándose y estrujándose miles de personas que paseaban la calle de Alcalá por el solo placer de que las retorciesen, las codeasen y les aplastaran los callos.

Aquellos era la verdadera animacion, el verdadero caos de conversaciones, de risas, de murmullos, de gritos de vendedores y llantos de chiquillos; aquella, en una palabra, era la verdadera y selecta feria de Madrid, que hoy languidece y enferma entre una iglesia y un hospital y teniendo por perspectiva el cementerio de la puerta de Toledo. Si Dios y el gobernador no lo remedian, las ferias de Madrid morirán por consumción.

A otra cosa.

Habréis visto á Rossi, supongo, y habréis admirado su talento de artista, representando las terribles escenas del Hamlet y del Othello.

Y para que lo cómico vaya siempre al lado de lo serio, para que en todo subsista esa ley de las compensaciones, verdadero balancín del mundo físico y del mundo moral, para que haya en todo luz y sombra, alegrías y pesares, carcajadas y lágrimas, habréis oído hablar también, cuando menos, de los Bufos Madrileños, modernísimo título con que se nos entra por las puertas de la patria una no menos moderna literatura.

A lo que dicen, ha tenido un gran éxito la compañía que rije el Sr. Arderius y el festivo, el chispeante Blasco, un triunfo nuevo que añadir á los que ya se ha conquistado con su fácil pluma. Sea para todos enhorabuena.

Nosotros intentamos ver la primera representación, pero nos salieron al encuentro unos cuantos revendedores ofreciéndonos billetes á un precio tal, que nos hicieron apartar de los bufos poco menos que bufando.

Cuando la fiebre de la novedad haya pasado, llevarémos nuestra humilde persona al antiguo teatro de Variedades, y sin pretensiones de críticos, con toda la modestia que es la norma de nuestra condición, veremos y juzgaremos desapasionadamente aquel espectáculo, como de los demás que nos vayan dando los otros coliseos.

Por otra parte, el lindo Circo del Sr. Rivas sigue teniendo con la boca abierta á los amatori que á él concurren, para admirar las gracias de las hípicas artistas.

Ha llegado la temporada de los beneficios, y sería casi un crimen de lesa... caballeriza, no ir con el corazón rebosando de entusiasmo á batir calurosas palmas y depositar una ofrenda de admiración, traducida en una corona de laurel, á los pies... del caballo que sustentó en sus lomos un cuerpo femenil que salta airoosas bandas, cintas, arcos y panderoles de papel.

Si tales lauros se tributan á la equitación y á la gimnasia, ¿qué queda, decidme, para Murillo y Canova, para Cervantes y Haydn?

¿Qué les ofrecemos á esos artistas verdaderos que tan admirablemente interpretan en la escena nuestros clásicos y nuestros poetas contemporá-