ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
El Liceo de Granada (1869-11-15 00:00:00), página 10

¡QUIÉN SUPIERA LEER!

DOLORA.

(IMITACION DE CAMPOAMOR.)

Á MI AMIGO D. AURELIANO RUIZ.

—¿Quisíerais esta carta, señor Cura,
leerme?—¿Por qué no,
si aquí, para inter nos, se me figura
que sé quien la escribió?

—¿Vos sabeis de quién es?—Asombros deja,
que es mi memoria fiel,
y hace ya tiempo que te vi en la reja
conversando con él.

—Entonces, señor Cura, iba á mi casa,
y verle era gozar:
hoy un dia tras otro en vano pasa
sin que le pueda hablar.

Pero leed, que por saber me acosa
un ciego frenesi.
—Modera tu impaciencia, niña hermosa.
La carta dice así:

Alma del alma mía.—¡Ay qué calma!
—¿Qué otra cosa he de hacer?
—Leer esa alma mía más al alma...
¡Quién supiera leer!

—Desde que no te veo, me parece
que es más grande mi amor.
—Tambien él se conoce que padece
de la ausencia el rigor.

—Lejos de ti, se ausenta mi alegría;
ven á mi lado, ven.
—Repetidlo otra vez, que el alma mía,
no ha entendido eso bien.

—No vamos á acabar esta lectura
con tanta interrupcion.
—Si antes que usted lo lea, señor Cura,
lo acierta el corazon.

Cuanto dice esa carta, de memoria
me atrevo á relatar;
que tiene el alma mía á mucha gloria
poderlo adivinar.

Y si nó, á qué me dice, estoy segura,
«te quiero y te querré,
y aunque la ausencia impía me tortura,
jamás te olvidaré.

Desde el dia fatal que de tu lado
lleguéme á separar,
un momento mis ojos no han cesado,
ni cesan de llorar.

Cansando está mi pecho, vida mía,
tanto y tanto gemir;
que es ya para mi alma una agonía
tan horrible sufrir.

Recuerdo aquellas horas placenteras
que á tu lado pasé:
¡y quién sabe si fueron las postreras,
y ya no volveré!»

—Has acertado todo lo que escribe.
—Y no os debe extrañar:
que el alma que de amores sólo vive,
aprende á adivinar.

Mas sería un consuelo á mi amargura
esa carta entender,
y leerla cien veces, señor Cura,
si supiera leer!

Luis Borbujo.

SONETO.

Á MI AMIGO D. LUIS BORBÚJO.

El pájaro del árbol más gigante
cuelga en las ramas su amoroso nido,
y le prestan al lecho entretegido
las verdes hojas pabellón flotante.

Allí entregado á su delirio amante
da á los vientos su canto repetido,
ó el vuelo tiende, libre y atrevido,
del cielo azul por la región distante.

El nido para el ave es un palacio,
y un mundo de placer y de armonía
que palpita de amor en su elemento.

El hombre como el ave, en el espacio
se lanza en alas de su fé, y confía
su amor, su vida y su esperanza al viento!

Aureliano Ruiz.
El Liceo de Granada (1869-11-15 00:00:00), página 4

Luz que ofreció la esperanza,
y encendió la fé animosa,
y caridad, que es amor,
alienta con mano pródiga.

Es una tarde de otoño.
Ya apenas el sol las copas
de mil árboles gigantes
con su última lumbre dora.
En el lejano horizonte
se esconde tras altas lomas,
y las nubes fugitivas
de oro y purpura colora.
Ya del crepúsculo vago
las tintas sin luz ni sombra
en el ténues gasas ondean,
desplegándose en la atmósfera.
Ya la casa, que jazmines
y verdes parras coronan,
entre los copudos árboles
apenas confusa asoma.
Pero en vano se destaca
mas fulgente y brilladora
la luz que perean luce
ante la Virgen gloriosa.
Y no lejos de sus rayos,
medio velada en la sombra,
una mujer se descubre
llena de viva zozobra.
Sus ojos alza á la imagen
un momento: luego torna
su mirada al horizonte,
y con afán lo devora.
Al fin entre la neblina,
una nube pavrosa
vé, que se eleva á lo lejos,
y ráuda el espacio corta.
¡Qué inquieta la vista eleva
en aquella densa tromba,
y su pecho palpita
qué intenso anhelar ahoga!
¡Cuántas emociones dulces,
cuántas inquietudes hondas
á su alma estremecida
unidas al par acosan!
¡Oh! sin duda algun misterio,
que al corazón mucho importa,
á aquella mujer ocultan

del polvo las densas ondas.
Y avanza y llega: las auras
un momento rápidas soplan,
y la nube se deshace,
y de sus entrañas brota
sobre una jaca moreilla,
que acompañada galopa,
un ginebre, en cuyo rostro
vida y juventud rebosan.

Un grito de inmenso júbilo
vibra entre la verde fronda;
que huyeron con el misterio
inquietudes y congojas;
cambiándose lo que fuera
solo esperanza remota,
en manantiales purísimos
de realidades dichosas.
¡Oh! mirad aquel mancebo,
que alegre y feliz asoma
por entre el verde follaje
de aquella alameda umbrosa:
y ved volar á su encuentro
con un destello de gloria
en el risueño semblante,
á aquella mujer dichosa.
—¡Hijo de mi alma! grita,
y entre sus brazos se arroja.
—¡Madre! exclama conmovido
el hijo que en ella adora.

—Ven, hijo, vea: de la inmensa
ventura que el alma goza,
á la Virgen, que ilumina
aquella luz, soy deudora.
Ella te dió la salud,
ella te vuelve piadosa
á mis brazos, ven, y oremos
ante tan santa señora.
Dijo y tornó, y el mancebo,
á cuyos ojos se agolpan
dulces lágrimas, con ella
también conmovido torna.
Y ante la que el mundo aclama
Madre de misericordias,
un himno de gratitud
con fé purísima entonan.
El Liceo de Granada (1869-11-15 00:00:00), página 5

Himno que apenas el labio pronuncia, pero que brota de corazones creyentes como un celestial aroma, dejando, al subir al cielo, al corazón que la forma de consuelos y esperanzas, raudal que nunca se agota. Por eso de gozo santo, inmarcesible aureola de hijo y madre los semblantes inunda con luz de gloria: que ya pasó la tormenta, ya la noche borrascosa, de claro y hermoso día viene á disipar la aurora. Terminaron las ausencias, los males que el cuerpo agovian, y los pesares, que al alma daban acerba congoja: que el hijo vuelve tranquilo al hogar, en donde logra hallar el alma la dicha, que el mundo no proporciona.

¡Cuán amarga é insufrible, cuán llena de penas hondas y de acerbas agonías, será la existencia lóbrega del hombre, que nunca pudo de una madre cariñosa estrechar el seno santo, ni recordar la memorial ¡Y cuán llena de venturas la del que, hastiado, abandona del mundo el placer efímero, que solo de azar nos colma, cuando, el mundo abandonando, á sus hogares retorna, y encuentra abiertos los brazos de la madre que lo adora!

Dios me guarde á la que inspira aquí mis sentidas notas: á la que de amor en prenda ofrezco mi lira tosca.

T. DE ROJAS Y ROJAS.

ESTUDIOS MORALES.

II.
LA JUSTICIA Y LA CARIDAD.

La justicia es, en moral, un sentimiento equitativo que nos hace obrar con rectitud, pagando á nuestros semejantes aquello que les debemos. Es un impulso que nos hace dar á cada uno lo que en derecho le corresponde, y nos arrastra á la admiración de las bellezas ocultas en todos los actos y hasta en los menores rasgos de la virtud.

El primer cuidado del hombre es el de no sufrir mal alguno; el primer deber es el de no hacer mal á otro, y el primer precepto de justicia es el siguiente: «no hagas á otro lo que no quieras que te hagan á ti mismo.»

Este primer derecho de la humanidad es incontestable; pero hay un segundo derecho que no nos parece menos real y positivo. El hombre que sufre, ó que padece miseria, ó que se halla expuesto á un peligro, tiene un derecho innegable al socorro de sus semejantes. Por eso entre los egipcios, era castigado el que dejaba cometer un crimen sin socorrer á la víctima, con la misma pena que el criminal: se reconocía, pues, que había faltado á un deber de justicia.

En todas las naciones civilizadas existen medios, ó se exigen recursos, para el sostenimiento de asilos donde se socorre la pobreza: se reconoce así que la justicia obliga al que tiene más de lo necesario á dar algo en beneficio del que no tiene nada. A este principio obedece también la creación de los innumerables establecimientos de beneficencia de que están pobladas todas las capitales del mundo civilizado, para gloria de la humanidad, cuyos sentimientos de justicia y de virtud, no están, por fortuna, tan alejados del corazón del hombre, como se pretende por algunos filósofos de la escuela socialista. Es verdad que en muchas naciones, como en Inglaterra y Francia, ha tenido el Estado que acudir con los fondos generales y con la iniciativa oficial, á la creación y mantenimiento
El Liceo de Granada (1869-11-01 00:00:00), página 14

dis... la infame!... arruinado!... perdido!...
Procuré calmar su agitacion, y entonces me contó en un relato largo y difuso, en que se conocía que sus ideas estaban embrolladas y preocupado su espíritu, que Gertrudis le había abandonado huyendo con don Tadeo y robándole al mismo tiempo todos sus ahorros: que él, á consecuencia de este golpe, había estado gravemente enfermo, y que, durante su enfermedad, todos aquellos que le habían fiado para el nuevo establecimiento, por recomendación del falso amigo, se habían presentado á cobrar cuentas y pagarés, que en su desgracia no podía solventar: que cuando pudo darse razon de su estado, había ido aplazándose su ruina, y hundiéndose aun más en realidad, pagando esperas insignificantes con la obra hecha que tenía en la tienda; hasta que, no pudiendo ya contener á sus acreedores, estos le habían embargado hasta los muebles, y lanzado de la casa. En la actualidad se dedicaba á hacer composturas, á trabajar de viejo, sin estimulo, sin ambición, sin vida. Gertrudis se había llevado con su dicha, hasta su inteligencia... y sin embargo, como el infeliz me decía entre sollozos, ni aun podia maldecirla, pues la amaba á pesar de su negra perfidia.
¡Cuán poco había durado la felicidad de aquel matrimonio! Lo que la frescura de la luciente rosa! lo que la humedad de la brillante gota de rocío!
Me separé de aquel infeliz con el corazon lastimado. Poco tiempo despues, supe que había sido conducido al hospital, donde había muerto, no sé si de locura ó de desesperacion.

Poco nos queda que referir de este corto pero verídico drama. Habian trascurrido más de seis años, cuando una noche, ya bien tarde, me detuvo en la calle la lastimera voz de una mujer que me pedía limosna. Aquel acento para mí conocido, me hizo detener, y á la luz de un reverbero distinguí una harapienta mendiga, llevando de la mano una niña de tres ó cuatro años. Era Gertrudis! pero, en qué estado! Pálida, demacrada, vieja en tan poco tiempo, sin la agradable frescura de su gracioso rostro, sin color sus mejillas, sin esbeltez su talle; sin vida en fin, si la vida de la mujer es la belleza. Saqué una moneda y la puse en su mano, diciéndole:
—El que siente verdadero dolor y arrepentimiento de su pecado, aun puede esperar de la divina misericordia.
La mendiga alzó sus ojos, cuya pupila brillaba con el fuego de la fiebre: ignoro si me conocería, pero dos ardientes lágrimas cayeron sobre mi mano, y se alejó sin pronunciar una palabra.
J. ACOSTA.

LA CAUTIVA.
RECITADO.
Á LA SRTA. DOÑA SOFÍA DE PASO.

Cautiva del moro doncella cristiana,
en una mañana risueña de abril,
Bajó á los adarves con planta medrosa,
luciendo llorosa su talle gentil.

Rival de las flores que el áura mecía,
tres lunas hacia que fiero el rigor;
Tras lucha cruenta de duelo y desdichas,
robóla sus dichas, su patria y su amor.

El ¡ay! de un suspiro lanzó dolorida,
y el alma afligida de tanto penar,
Saliendo á sus labios brotó por su aliento,
el hondo lamento de un triste cantar.
El Liceo de Granada (1869-11-01 00:00:00), página 15

«Desventurado fué mi destino,
que en el camino de la ilusion,
Trocó en pesares y en agonias,
las alegrías del corazon.

Mi aliento escaso la pena embarga,
y en esta larga cautividad,
Sufrí el tormento del alma herida;
lloro perdida mi libertad.

Virgen y madre del afligido!
oye el gemido de mi dolor!
Clemente enjuga mi acerbo llanto,
y alas en tanto presta á mi amor!»

Así la cristiana mezclaba su acento,
al blando conciento que alzaban sutil;
Las áuras del bosque,
las aves, las fuentes,
las mansas corrientes de Dauro y Genil.

De súbito surje salvando una loma,
nevada paloma de vuelo fugaz,
Que alegre y ufana se acerca ligera,
cual fiel mensajera de amor y de paz.

La vé palpitante cruzar ráuda el viento;
el ave un momento contempla el verjel.
Y allí de la hermosa descende al regazo,
llevando de un lazo prendido un papel.

«Cuando la noche —lée la cautiva— tienda de sombras su pabellon;
Mudo, impaciente, con ansia viva,
al pie te aguardo del torreon.»

Leyó el aviso... vióse al instante, á su semblante palidecer:
Que tal se pintan las emociones en las facciones, de la mujer.

Y á la paloma, de amor en pago, con tierno halago mil besos dió.
Y el ave entonces aun más ufana, libre y galana, su vuelo alzó.

Y cuando la noche callada y oscura, su manto de sombras tendió con afan;
Guerrero cristiano cruzó la espesura; con él la cautiva montó un alazán.

Cual flecha lanzada del arco tirante, el bruto pujante ligero arrancó.
Y en breves momentos cortando los vientos, la loma distante gallardo salvó.

Tal es la conseja, que así por un hada me fué relatada; y escrita después En rima sonante, á fuer de galante ¡cristiana hechicera! la pongo á tus pies.

Aureliano Ruiz.
El Liceo de Granada (1869-11-01 00:00:00), página 4

¡Con cuánta melancolía
se bañan en sus miradas!
¡Qué triste murmullo forma
el rumor de sus palabras!
Es que á la madre insta el hijo
para que salga de casa,
pues á pasear convida
la noche apacible y clara.
Y la madre al hijo ruega
que también con ella salga,
para que á solas no evoque
los recuerdos que le dañan.
Y añade:—Vamos, ¿no quieres
sentarte allí en la enamada,
que es tan linda...? hasta la noche
te convida con su calma.
—Es verdad: está muy bella;
pero el aliento me falta;
estoy rendido; veremos
cómo me encuentro mañana.
—¿No quieres? pues hasta luego;—
dice al partir, y en voz baja,
—pero no me alejaré,—
la pobre añade con ánsea.

IV.

UNA LUZ ENTRE SOMBRAS.

Solo quedó Laureano,
con la mirada en los cielos,
el corazón en su madre
y en su amada el pensamiento.
Y sola la madre está
de la alameda al comienzo,
del temor y la esperanza
la ruda lucha sintiendo.
La mustia frente abatida
alza con penoso esfuerzo
y al dirigir su mirada
hacia el azul firmamento,
Un foco de luz brillante
vé surgir allá á lo lejos,
ascendiendo á poca altura
lentamente desde el suelo.
Y luego se queda inmóvil,
y, movida por el viento,
fantástica gasa ondea
ante la luz en silencio.
Y ya la deja que brille
con vivísimos reflejos,
ya su lumbre torna opaca,
ya la oculta por completo.
La mujer, que la contempla,
al hijo olvida un momento,
y hacia la luz se encamina
á descifrar el misterio.
Hemos dicho que lo olvida,
y no lo olvida por cierto,
porque es su amor quien sus pasos
mueve por aquel sendero.
Y en la luz los ojos fijos,
suspendido hasta el aliento,
lleva de emoción el alma,
de vaga esperanza el pecho,
rápida á la luz camina
sin cesar, con rudo anhelo,
pero sin saber que avanza,
sin sentir el movimiento,
sin adivinar el móvil
cuyo impulso va siguiendo,
hasta que de pronto para
de su carrera en el término.
Y sonríe al conocer
la cabaña de un labriego,
oculta en un bosquecillo
de álamos blancos y negros.
Cabana que, ya en ruinas,
firme aun tiene el muro izquierdo,
en medio del cual se abre,
por unas parras cubierto,
un tosco y pequeño nicho,
que guarda en un sucio lienzo,
medio borrada, la imagen
de la virgen del Consuelo.
Y ante él, y suspendido
de las ramas de un cerezo,
arde un farol, que atestigua
la devoción del labriego.
La madre recuerda al hijo,
al hijo querido enfermo,
y ante la divina imagen
cae de rodillas gimiendo.
El Liceo de Granada (1869-11-01 00:00:00), página 5

V.

LA PLEGARIA.

—Madre mía, madre mía,
Virgen y madre de Dios,
fuente de misericordia,
refugio del pecador,
consuelo del afligido,
que le invoca en su adicción,
aurora de la esperanza,
madre del divino amor;
mírame á tus pies postrada,
lleva el alma de dolor,
con lágrimas en los ojos
y luto en el corazón.
Madre mía, si mis penas
te mueven á compasión,
dá salud al hijo mío,
que es mi vida y es mi amor.
Yo haré que jamás se apague
esta luz, que aquí encendió
de ese anciano campesino
la sencilla devoción.

La aurora de la esperanza
en los cielos sonrió,
y aquella madre afligida
vió su puro resplandor.
Bañado el semblante en llanto,
sobre el pecho lo inclinó,
mientras al cielo elevaba
pura y ferviente oración.
De repente á sus espaldas
siente confuso rumor,
y vé moverse el ramaje
y oye el eco de una voz;
eco tenue y melancólico,
pero dulce al corazón,
cual canto de un alma pura,
que sube al trono de Dios.
Era la voz de su hijo,
que silencioso siguió
sus huellas, y á corto trecho
escuchaba su oración.
Y vuelve la madre el rostro,
que baña llanto de amor,
y llena de gozo grita:
—¡Hijo de mi corazón!

Y el hijo amado en sus brazos
se precipita veloz,
y—¡Madre del alma! exclama,
La virgen tu ruego oyó.

VI.

PROYECTOS DE VIAJE.

Un mes hace que volvieron
desde el campo á la ciudad,
y en una alegre vivienda
la madre y el hijo están.
Del hijo baña el semblante
inquieta felicidad;
de la madre en las mejillas
se ven lágrimas brillar.
Y dice la madre al hijo
con ternura sin igual:
—Aun no quisiera, hijo mío,
dejarte sólo viajar.—
Pero el hijo, suplicante,
la responde con afán:
—Madre, ya el cuerpo está firme
y quiero el alma afirmar.
—¿Aun piensas en ella?
—Sí:
lo que muy arraigado está,
no es posible, madre mía,
en dos meses olvidar.
—Con la ayuda del Señor
todo es posible.
—Si tal;
pero Dios quiere que el hombre
ponga los medios.
—Verdad.
—Pues por eso, madre mía,
quiero unos meses estar
lejos de ella.
—Ya no insisto;
pero siento....
—Descuidad.
—Y si te pones enfermo,
¿quién, hijo, te cuidará?
—De lejos tus oraciones,
de cerca la caridad.
El Liceo de Granada (1869-12-01 00:00:00), página 12

tenerse, se arrojó de repente en los brazos de D. Benigno, deshaciéndose en sollozos; repuesta algún tanto, hizo una señal al criado que debía conducir su maleta, y dijo con voz ahogada:—Partamos.

(Concluirá.)

J. DE D. RUIZ.

UN SUEÑO ORIENTAL.

BALADA.

Á MI QUERIDO AMIGO D. AURELIANO RUIZ.

En anchos pabellones de esmeralda,
extiende un bosque su ramaje umbrio,
y forma de sus límites guirnalda,
extenso cauce de profundo río.

Deslizan las aguas bullidoras
en breves ondas que al chocar se rizan,
besando sus espumas tembladoras
las flores que sus márgenes matizan.

En los revueltos giros ondulantes
en que la verde orilla se dilata,
donde el agua deshecha en mil cambiantes
desciende en espumosa catarata;

Una casa descuelga entre la bruma,
semejando de tórtolas un nido,
cual blanco cisne de rizada pluma
sobre plantas acuáticas mecido.

Préstale dulce y perfumada sombra,
blancos tilos y plátanos en flor,
y de oscuras violetas, fresca alfombra,
de la casa se extiende en derredor.

En la noche, los céfiros suaves
acarician sus frágiles persianas,
y el ruiseñor, poeta de las aves,
suspira enamorado en sus ventanas.

Moradora feliz de tal recinto,
es una niña alegre y candorosa,
pura, como el aroma del jacinto,
linda, como el capullo de la rosa.

Virgen su seno, de placer palpita,
que su primer amor surgir ya siente;
se lo asegura blanca margarita,
oráculo florido que no miente.

Vagando por el prado la doncella,
su mirada cruzó con un doncel,
que desde entonces muere por la bella,
y la niña desviviese por él.

Por eso, cuando esparce vaporosa
el aura en perlas matinal rocío,
una barca vagando presurosa,
todas las noches atraviesa el río:
Y la joven, salvando el bosque espeso,
desciende con afán á la ribera,
y el eco embriagador de un doble beso,
de placer estremece la pradera.

Así pasan la vida, venturosa
viviendo en uno la pareja fiel;
él, delirando por la niña hermosa,
ella, de amor frenética por él.

Una noche, el manecelo afortunado,
á la cita corrió cual de costumbre,
y al encontrar el sitio abandonado,
su corazón latió de incertidumbre.

Con loco frenesí llegó anhelante
á la que fué mansión de sus amores,
hallando sólo de la niña amante,
el cadáver marchito entre las flores.

Transido de dolor cayó de hinojos,
como roble que al suelo se desploma:
y al percibir de aquellos labios rojos,
por la postrera vez, el grato aroma
que exhalaba su aliento peregrino,
ámbar creyó aspirar... y aspiró vino!
que aquella ninfa, de candor ejemplo,
una turca dormía como un templo!

JOSE ESPAÑA Y CAMPOS.

Á UN ECO.

Eco de estas montañas, que sonoro
mis suspiros repites á los cielos,
si entre las quejas de mi amargo lloro
decir me oyeres: «¡Flérida, te adoro!..»
calla por Dios, ó moriré de celos.

P. A. DE ALARCON.
El Liceo de Granada (1869-12-01 00:00:00), página 6

EN LA ORILLA DEL MAR.

MEDITACION.

Sentada en la ribera que domina el cantábrico mar, ancho y rugiente, vi descorrerse celestial cortina, y abuyentarse las sombras de mi mente: sentí en el alma inspiración divina, y un lenguaje escuché grandilocuente que con mi ser ennoblecido hablaba y de Dios la grandeza me mostraba.

Ese mar dilatado, me decía, que á tu vista se muestra tan grandioso, antes del mundo ser, cuando no había más que un caos confuso y espantoso, sobre la oscura nada se extendía, y en sus aguas vagaba silencioso el Sér Supremo, meditando el plano del mundo que trazó su sacra mano.

Allí el Dios infinito y elevado concibió sus magníficas creaciones: hizo la luz, y á su siniestro lado las sombras colocó; santas regiones formó para su gloria, y adornado el cielo con espléndidos crespones, salió del seno de las aguas puras, trasladando su trono á las alturas.

Desde aquella mansion santa y bendita acabó de formar todas las cosas: hizo ese mar que junto á ti se agita, con sus ondas rugientes y espumosas: le dió esa voz que á la conciencia grita, y dióle inmensidades asombrosas, para que el alma, al verlo, conmovida, en lo eterno pensase de otra vida.

Y por eso la mente entusiastinada cuando tanta grandeza considera, se siente á otras regiones trasportada: el mar es casi inmenso; con la esfera se pierde á nuestra vista, retratada la eternidad en él: quien no creyera lo infinito de un Dios, mire este espejo, de su poder levísimo reflejo.

¡Oh Señor, cuán inmensa es tu grandeza! tú formaste sus ondas de brillante; tú le diste su aspecto de belleza, su rugir misterioso, semejante al de una tempestad cuando ya empieza las nubes á rasgar, y fulminante despide el rayo y pavoroso suena su ronco estruendo que el espacio llena.

¡Qué sublime grandeza! ¡cuál me encanta ver las olas venir en torbellino! parece que se arrojan á mi planta; mas luego, desandando su camino, se alejan otra vez; y no me espanta contemplarlas llegar; mi frente inclino, y es á veces mi anhelo tan vehemente, que bebiera su linfa trasparente.

¡Oh Señor, oh Señor! Yo desearía dar en los mares mi postrer aliento, cuando el agua y los vientos á porfía demuestran tu irritado pensamiento; entonces mis cantares alzaria más allá del turbado firmamento, y admirando tu suma omnipotencia, invocara en mi auxilio tu clemencia.

Allí, sola contigo, Dios potente, alejada de todo lo terreno; viendo rodar sobre mi joven frente la opaca nube y el terrible trueno, me sintiera más grande, más valiente, porque mi pecho, de esperanza lleno, los rigores no teme de tu ira cuando tu gloria y tu poder admira.

Y en medio los magníficos horrores que el mar ofrece, indómito, irritado, mi espíritu, inflamado en tus amores, de la inmunda materia despojado, como la pura esencia de las flores asciende leve hasta tu altar sagrado, así rasga el espacio en ráudo vuelo, y audaz se eleva á tu espléndente cielo.

AMPARO GARCÍA.