El Liceo de Granada (1869-06-15 00:00:00), página 15

ra, se escondía entre aromosos arbustos y matizadas flores.

Un nuevo y dulce lazo vino á sellar la unión de la lana y la encina; una flor nació entre ellos con el perfume de la joven madre y la fuerte savia del padre.

En aquel tiempo, los vientos nocivos corrieron sobre aquella comarca. Su cielo perdió la dulce trasparencia; sus salubres brisas se extinguieron, y la muerte se aspiraba en el pesado ambiente; las flores del bosque se marchitaban, y enmudecían las aves de la selva. Simagú fué atacado por el contagio, iba á morir.

Su joven esposa moría también de dolor.

Desesperada, loca, perdida la esperanza, salió de la choza donde agonizaba su joven compañero: era el despuntar del día. Acercóse á la cuna de musgo que se mecía entre dos arcos, é imprimió un triste beso en la frente de la dormida criatura.

El tierno hijo de Simagú despertó, y al despertar sonrió á su madre, como los pajarillos cantan al recibir el primer rayo del astro del día.

Aquella inocente sonrisa fué un dulce bálsamo para el lacerado corazón de la joven madre. Y cojiendo á la criatura en sus brazos, estrechándola contra su seno, fervorosa, delirante, rogó de hinojos al Grande Espíritu por la vida de Simagú.

Y oyó una voz que descendía del cielo, diciéndole:

«Mujer, si quieres dar tu vida por la vida de Simagú, él vivirá; y después de tu muerte buscará otra compañera para su choza y otra madre para tu hijo.»

La joven, con un acento dulce como el viento en las cañas del lago, y triste como el canto del cisne, respondió:

—Simagú es mi esposo, mi señor, mi segundo padre: suya es mi vida; muera yo y que él se salve. Mas... ¿por qué joh Dios! me habéis revelado que después de mi muerte buscará otra esposa, y dormirá en otro regazo el hijo de mis entrañas?...

Y la pobre madre estrechaba aun más contra su seno al inocente niño y le bañaba con sus lágrimas.

Entonces, un estruendo mayor que el de cien tormentas, aterró el bosque y la selva, y una voz potente como la tempestad, la dijo:

«Mujer, no acuses al Grande Espíritu, señor de cielo y tierra. Ha querido someter á una gran prueba tu cariño y tu fé; pero tú no has sucumbido á la tentación, y tú fé y tu cariño te han salvado. Tu esposo vivirá, y tú vivirás con él. Simagú no tendrá jamás otra esposa que tú, y tu hijo no llamará madre más que á ti.»

Al imponente estruendo, sucede un vago concierto de dulces melodias, suaves murmullos y cadenciosos cantos: el bosque y el lago saludan al nuevo sol con sus gratas y salvajes armonías, percibiéndose entre ellas estas palabras:

«Dichosos los que sufriendo, tienen fé en su Dios; por que ellos serán consolados.»

José Acosta.

EL FINAL DE UNA HISTORIA.

Llamé á tu corazón, amada mía,
y pudo le encontré, pudo y desierto;
ya no vibra á mi voz como algún dia;
tu corazón ha muerto.

Vendrá quizás un tiempo no remoto
que triste y sola llamarás tú al mio,
y, cual sepulcro profanado y roto,
lo encontrarás vacío.

Tal suele entre las cumbres movedizas
del monte, por las nieves coronado,
aventar el viajero las cenizas
de un volcan apagado.

Manuel Drl Palacio.
Granada, 1863.

La anterior poesía forma parte de una colección que, con el título de «Un Liberal pasado por agua», acaba de publicar su autor, tan conocido y apreciado en esta Ciudad.