El Liceo de Granada (1869-04-15 00:00:00), página 12

haber llegado aun...! ¿Si le habrá acontecido alguna desdicha?
—Dios no lo quiera, mujer; pero aguarda, alguien se acerca. Héle aquí: es él.
En efecto, Gutierre subía pausadamente la rampa y se dirigía hacia la torre.
—¿Cuán noble y cuán desgraciado! murmuró el anciano al verle llegar.
Gutierre, absorvido en sus ideas, cruzó la esplanada, entreabrió la puerta y desapareció en la escalera. Momentos después se le vio en lo alto de la torre, apoyarse en la muralla y fijar la vista en un punto lejano. Gutierre meditaba. Desde allí distinguía el magnestoso castillo, morada de la mujer que amaba: desde allí veía las fértiles llanuras; los amenos valles, fundo de sus antepasados, patrimonio hoy de nuevos señores: cerca de él distinguía en las colinas grandes jarales y matorrales espesos; el solar derruido de sus ascendientes; los angulosos restos de la antigua abadía donde se sepultaron sus mayores y se armaron caballeros sus padres: lejos de él, la riqueza, la alegría, el placer y la esperanza: cerca, pobreza, ruinas, tristísima realidad y amargas memorias.
Niño aun, había visto á su noble padre rodeado de algunos servidores, derramando su sangre, morir á la puerta de aquella torre que habitaba; y apoyando la cabeza sobre el pecho, estremecerse en el exterior de la agonía; señalarle con una mirada suprema su noble bandera abaída con vilipendio, desde la más alta almena.
Desde aquel día había vivido en la miseria, olvidado de todos, tachado su escudo con una mancha que no había podido borrar el incendio de su castillo ni la pérdida de sus tierras: de su casa solo quedaban restos polvorientos; de sus fondos, la memoria; de su servidumbre, aquellos dos ancianos, fieles servidores en la desgracia.
El descendiente de cien nobles generaciones encontraba su alimento en la caza. Cierta día que perseguía un cervatío en un expeso bosque, conoció á Alda, amóla y sintióse amado: en la embriaguez de su propio júbilo, olvidóse de su desventura: las palabras del consejo la recordaron: volvió de nuevo á empezar su lucha con el destino, que en aquel momento parecía llevarle la ventaja.
El candente recuerdo de su amor pasaba de continuo por sus ojos; mil proyectos, desechados apenas concebidos, vagaban en su cerebro; había tropezado con la realidad y se estrellaba ante lo imposible. Entonces, volviéndose al caído templo donde oraron las generaciones que le precedieron, lleno de fe y de convicción, alzó sus ojos al cielo y oró.
Poco después irrugió altivamente su cabeza: llevaba en su seno el prestigio de lo sobrenatural: bajó rápidamente de la torre, montó en su caballo y descendió, galopando, la rampa, con la rapidez de un torbellino. Así corrió algún tiempo: pasó impetuosamente el río, y saltando zanjas, breñas y jarales, levantó de en medio de estos una blanca cierva: entonces los instintos de su raza prevalecieron en su espíritu; olvidólo todo, y desprendiendo un venablo de su talabarte, soltó las riendas al corcel, arrojándose en persecución de la cierva. Esta huía saltando ante él; desaparecía y aparecía alternativamente: hubo un instante en que, creyendo estar cerca de ella, rehaciéndose en la silla y levantándose sobre los estribos, lanzó con todas sus fuerzas el venablo: este, cambiando de dirección, fué á despuntarse en una peña, y, rebotando, cayó en las aguas del río. La cierva siguió huyendo; siguió Gutierre persiguiéndola, hasta que llegó á la puerta de la gótica abadía. La cierva había desaparecido; el caballo desfallecía; el doncel saltó en tierra y, ayudándose de su espada, apartó los brezos y espinos que cerraban el paso, y entró en el templo. Los escombros de las ojivas le ocupan casi todo: habían desaparecido las altas columnas; el viento penetraba á través de los rotos vidrios de las ventanas; no había imágenes en los altares; las gradas del presbiterio se veían esparcidas ó casi enterradas; aun se distinguía el ámbito del coro bajo, en el que se abría una puerta que daba á un claustro. Gutierre entró por ella: sólo vió trozos de columnas, galerías destrozadas, capiteles esparcidos, basamentos cubiertos de yerba. En un espacio libre de escombros se alzaba un pedestal, sosteniendo una grosera estatua que suspendía con la diestra mano su ropaje talar, mientras que con la sinuosa extensión parecía señalar a un punto: á sus pies saltaba un manantial, encenagando con sus turbias aguas el terroso pavimento.
Gutierre se acercó á la estatua: en su frente leyó grabadas estas palabras: ¡hiere aquí!. El sol, dando de plano en ella, hacía que su brazo extendido proyectase una sombra en el suelo: el joven estremecido por una subita inspiración, corrió á la línea de sombra y alzó sobre la tierra su cuchillo de caza: entonces le pareció que se movía la sombra del brazo y que trazaba un círculo sobre el pavimento. Gutierre atemorizado alzó sus ojos á la estatua y se levantó, lanzando un grito, al verla tambalearse unos instantes para caer después pesadamente en tierra.
Al fin se repuso: volvió al sitio donde dejara su cuchillo y comenzó á apartar la humeda tierra: al cabo, halló un obstáculo; encontró una ancha loza, alzóla haciendo algunos esfuerzos, y halló la entrada de una escalera, cuyos últimos peldaños se perdían en la