El Jardín (Madrid) (1866-10-07 00:00:00), página 6

en que tu nombre unido con el mio
estendieron con placido desmayo
las brisas por las margenes de un rio...
y la luna dirá: «Jóvenes fueron:
él la amó demasiado... y se murieron»
Pedro Antonio de Alarcon.

UN HÉROE.

La gloria solo es su vida,
la lucha su descansar,
el reposo le sofoca
la paz tristeza le dá.
Nacido para lo grande,
de resolución audaz,
su voluntad sobre todas
y su voz imperará.
La vida y la muerte, iguales
para si las juzgará,
que la parca ya no puede
su nombre jamás borrar.
Digalo si no la historia
que con su fallo imparcial
a Napoleón y á Alejandro
nunca nos hará olvidar.
¿Qué importa que tosca piedra
oculte sus restos ya,
si su memoria en el mundo,
jamás desparecerá?
Pero no es esa tan solo
gloria digna de admirar,
que si á algunos les dio hónra,
vida quitó á muchos mas.
Los nombres del Tasso y Dante
se esculpen con mas verdad:
para otras generaciones
ellos sólo héroes serán.
JOAQUIN OLMEDILLA Y PUIG.

UNA LÁGRIMA. (1)

Á LA SEÑORITA DOÑA DELIA HERRERO.

Lágrima triste, que en mi retiro
brotas quemando mi corazon,
dile que llevas, en un suspiro,
todo mi amor.
Dile que has visto mi desventura,
que yo le adoro con frenesi,
dile que en medio de mi locura
quiero morir.
Mas ¡ay! si fiero
te despreciara,
si no mirará
tu vivo ardor,
lleva á la tumba.
de mi retiro,
con un suspiro.
todo mi amor.
A. M. M.

(1) Puesta en música por D. Enrique Barrera.

UN DÍA FELIZ.
POR DON ANTONIO ROTONDO.

(Continuacion.)

II.

Si quisieramos imitar en este momento el estilo de Alejandro Dumas llenando de digresiones nuestro libro, no podríamos hallar mejor ocasión que la presente para demostrar si la fundacion de los porteros en las casas es mas perjudicial que útil, ó si nos hallamos en el caso de llorar la ausencia de aquellos antiguos y callados porteros, llamados basureros que inundaban nuestros portales de perros, de traperos, de moscas y otros seres mas ó menos pegajosos y pesados. Pero como no abrigamos semejante propósito, volveremos á nuestra historia.

Tenía en sus manos Dámaso la carta que con extraña solicitud había subido el portero al quinto piso, y antes de abrirla, queriendo cuál nuevo Lavater sacar deducciones por la letra del sobre miraba con curiosa atencion el timbre redondo y negro que decía Santander, y la fecha del dia en que salió la carta de aquel punto.

¡Santander! decía para sí. No conozco en este puerto del mar Cantábrico mas que el muelle de Naos, el castillo de San Felipe, el hospital y la casa de Caridad, y no por haber estado allí sino por haberlo leído en no sé qué diccionario geográfico de estos que publica cualquiera, sin saber una pizca de geografía.

Decidióse por fin á romper el sello y arrojando al suelo el sobre comenzó á leer la epístola; pero era tal el remolino de ideas que se agolpaban á su cabeza, que no comprendía una jota de cuanto la tal carta decía, algunas frases incoherentes que herían sus sentidos, aumentaban mas y mas su turbación y conoció que no estaba para ello.

A todo esto su amigo Pablo, de quien ya nos hemos ocupado, aunque muy someramente, continuaba en América al frente de uno de los principales periódicos de Nueva-Yorck. Dotado de una imaginacion verdaderamente meridional, no podía resistir ál placer de insertar de vez en cuando noticias estupendas, verdaderas papas tipográficas, cuya redaccion le servía de solaz, al propio tiempo que se deleitaba al ver el efecto que producian en el público. Eran noticias increíbles, sucesos imposibles, aventuras inverosimiles, pero que los americanos solian admitir como moneda corriente.

Unas veces era un monstruo marino, pescado por unos nadadores.
Otras un nuevo volcan que al vomitar habia arrojado la campana de la catedral sobre un navio de hélice.
Una vez era un meteoro que se habia sorbido diez poblaciones.
Otra, una nube que habia estado derramando por espacio de ocho meses, una enorme cantidad de calabazas sobre las cabezas de los habitantes de la luna.