El Liceo de Granada (1869-04-15 00:00:00), página 11

reñían en la barbacana: hánse visto en las galerías descubiertas pasar las luces de las rondas, y de tiempo en tiempo se escucha el «alerta» de los centinelas. El cefiro suave levanta en el lago alguna ola que va a romperse en la muralla ó á dividirse en los espesos matorrales que crecen á orillas del lago. De detrás de ellos, y después de sonar la queda, destacóse un objeto que adelantó hasta ponerse cerca del castillo: á poco la fugitiva llama rada de una antorcha encendida un momento y apagada después en las aguas, dejó ver una pequeña embarcación, tripulada por un caballero, cuyas armas centellearon un instante.

En el castillo todo permanecía oscuro y silencioso: oyóse al fin un breve rumor, y una luz brilló en una ventana abierta casi á flor de agua: la barca adelantó hacia aquel punto y se colocó debajo de ella: en este momento la luna argentando los bordes de una nube y librándose de la niebla que la envolvía, iluminó aquella parte del castillo. De pié en los bancos de la barca, sosteniéndose en las barras de la ventana, veíase un apuesto maneco: cubría parte de su armadura bajo sus sencillas ropas de cazador, y tenía entre sus manos las de la dama, que le sonreía amorosamente.

—Alda mía, ¿me amas? se oyó decir.
—A pesar de mi padre: á pesar de mi fortuna: a pesar de todo, contestó ella.
—¿Me amarás así siempre?
—Siempre, siempre.

Poco después sólo se distinguía el murmullo de sus voces conversando calladamente: un ligero rumor que se oyó en la extensa galería que daba á la reja, vino á interrumpirlas, y Alda ahogó un grito al ver una de sus dueñas que, acercándose, la dijo:
—Vuestro padre os llama: apresuraos y venid.
—Espérame, Gutierre.
El doncel, al verla alejarse, se sentó en un banco de la barca; colocó la espada sobre sus rodillas y apoyó la cabeza en sus manos, entregándose á sus amorosos pensamientos. Así pasó un largo espacio, hasta que al cabo escuchó los pasos de Alda que, acercándose prudurosamente á la gótica ventana, le dijo:
—Gutierre, mi Gutierre, quieren hacerme de otro: he encontrado á mi padre con el capitán del castillo, que tenía en las manos un pergamino. Mi padre me dijo: «hija mía, corredores del conde de Urena me han traído estas letras, en las que os pide por esposa.»
—Perdonad, mi buen padre, respondí: no soy libre: mi fé es de otro hombre.» —¿Quién es, decid?» contestó entre admirado y colérico. Murmuró tu nombre estremecido. —«El, exclamó estallando en cólera: él, descendiente de un rebelde á su rey, de un traidor á su patria! Él, cuyo castillo he visto alumbrarse por las llamas del incendio y su ámbito sembrado ignominiosamente de sal por los mesnaderos reales! Jamás, por mi nombre: antes hundiría en vuestra garganta mi punal de misericordia. Condesa Alda, quien haya de ser vuestro esposo, se ha de presentar en demanda de vuestra mano, alta la frente, desplegada al viento su honrada bandera, noble entre los nobles, señor entre señores, rodeado de caballeros que sigan su pendón y de esclavos y pages que no avergüencen á los míos. Salid.» concluyó. Hui de allí: su acento irritado parecía perseguirme en las galerías. Gutierre estremecido, exclamó:
—Lo sabía, Alda. Sabía que tú padre me rechazaría por desgraciado y me desestimaria por pobre.
Y como quien toma una resolución extrema, estrechó por última vez la mano de su amada, diciéndola:
—Adiós, Alda mía: ánáme y espera.
Y se alejó remando precipitadamente.

III.

En la más alta cima de un collado, rodeada de anexas encinas y acopados nogales, se levanta una torre, único resto de un antiguo edificio, cuyas ruinas cerca de ella se perciben. Algunos lienzos de muralla, en los que quedan trozos de almenas, señalan la extensión del antiguo castillo, defensa que fué en mejores días de los pueblos comarcanos; apenas se distingüía donde estuviera la barbacana y donde se alzara el rastrillo: de las deruidas torres solo quedan los basamentos, y los anchos fosos se ocultan casi bajo los escombros y malezas. La única torre que queda, revela, á pesar de su ruinoso aspecto, la grandeza del antiguo edificio: cubierta de yerba, ennegrecida por las incursiones del tiempo se alza en los aires, mudo recuerdo del pasado; testimonio fiel de días mas dichosos. Síbase a la maciza puerta que la cierra por una estrecha rampa, defendida en otro tiempo por numerosas aspilleras abiertas en la muralla: la rampa forma al llegar á la torre una extensa plataforma. En ella, una anciana vestida pobrezmente, cantusea un antiguo romance, á medida que pasa sus dedos por el grosero hilo que se desprende á cada vuelta de su rueca: no muy lejos, un anciano sentado en una piedra, limpia con afán un casco y sonríe satisfactoriamente al verle, aunque abatido y viejo, resplandecer á los rayos solares.

Hubo un momento en que la anciana, interrumpiendo su canto, dijo:
—Aún no ha venido... salir anoche y no