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El Instructor o Repertorio de historia, bellas letras y artes (1841-12-01 00:00:00), página 9

y la presencia del corregidor para que se rindieran.

Silencioso quedó Madrid después de la entrega, y contra Moctezuma abrigaba en el pecho de los habitantes odio reconcentrado. Tacharonle de traidor, y confirmáronse en la idea con verle pasar al bando enemigo. Solo hubo de su parte falta de valor y deshonroso proceder. Murió años adelante ciego, lleno de pesares, aborrecido de todos.

Consiguióse con la defensa de Madrid, si no detener al ejército francés, por lo menos probar a Europa que á viva fuerza y no de grado se admitía á Napoleón y á su hermano. Respecto de lo cual oportuno aunque familiarmente decía Mr. de Pratt, capellan mayor del emperador, primero obispo de Poitiers, y después arzobispo de Malinas, "que José había sido echado de Madrid á puntapiés y recibido á cañonazos."

LA MONJA ALFEREZ.

ENTRE la muchedumbre de españoles osados que se precipitaron al nuevo mundo en pos de la gloria de Cristóbal Colón, los unos fueron grandes y sublimes como Hernán Cortés, que alcanzó con novecientos hombres la gloriosa conquista del poderoso imperio mejicano; ó como Balboa, descubridor del mar del Sur, ó como Alonso de Ercilla asistiendo á las victorias de Arauco, y escribiendo sobre ellas su celebrado poema; ó como Fray Bartolomé de las Casas, ángel tutelar de los indios y su escudo y consuelo en la adversidad. Hubo también otros, cuyos nombres fuera razón entregar al olvido, que mas bien que como hombres, aparecieron en aquella tierra virgen, como monstruos sedientos de sangre y de riquezas, traedores implacables, vengativos, excepciones deshonrosas en fin de nuestra patria, y oprobio de la humanidad.

Uno de estos singulares aventureros, que si bien no poseyó todo el heroísmo de los primeros, ni toda la criminalidad de los últimos, reunió muchas de sus circunstancias, además de otras especiales á su persona, fue La Monja Alférez, Doña Catalina de Eraus, cuyo extraordinario carácter y singulares aventuras, ofrecen un asombroso contraste con su sexo, su edad y su primera educación.

Una mujer que se disfraza de hombre, y pasa bruscamente desde el agradable retiro de un convento al ruido de las ciudades y al tumulto de las batallas; que se muestra tan ardiente, unívora, y tan inhumana como los mas esforzados campeones; y que en medio de una vida tan horrorosa y de lances los mas apurados sabe conservar intacto su secreto y la mas austera continencia. Tal es en globo el singular personaje que hoy nos toca describir, haciendo un ligero extracto de su curiosa historia, publicada hace pocos años en París por una com-
El Jardín (Madrid) (1866-09-09 00:00:00), página 5

A ZORRILLA.

El inmenso pedestal de tu génio se levanta sobre la atmósfera sana de tu plectro celestial; guardian tu nombre inmortal los siglos en su memoria; tu fama vive en la historia de la eternidad bendita, que el mundo te necesita para que le prestes gloria.

Brotó en la tierra tu acento para conmover al mundo, vertiendo el randal fecundo de tu mágico talento; el éter del sentimiento tu ardiente genio respira, la luz del siglo te admira, que en tu eterna inspiración, las fibras del corazón son las cuerdas de tu lira.

Fénix del arte, lumbrera que ilumina el firmamento, astro que esparce talento, cuando avanza por la esfera; sol, que en su eterna carrera despeja la densa bruma; formas tu grandeza suma con el talento que exhala, porque de sus propias alas el génio arrancó tú pluma.

Génio, que alzaste la frente sobre tu patria dormida, génio, que prestas la vida con tu fuego prepotente; hoy, que tu acento elocuente cruza á través de los mares, y suena en tus patrios lares contestando á nuestro anhelo, descende el arte del cielo para escuchar tus cantares.

Cuando hicieste palpitar el corazón de Talía, can tu sublime armonía la lograste despertar, tu solo por asombrar al que quisiera admirarte, elevando tu estandarte de gloria, diste el ejemplo haciendo á la escena el templo de los colosos del arte.

Hoy, escuchando el clamor de tus divinas canciones, se conmueven las naciones bajo tu génio creador, hoy, colosal trovador tu inmensidad nos aterra, que el arte en su templo encierra de tu inspiración la llama, porque no abarcan tu fama los límites de la tierra.

Tú, que ya puedes radiante sobre los siglos flotar, tú, que empezaste á cantar desde una tumba gigante, tú que el impulso incesante de las naciones dominas, tú que arrancas las espinas de la conciencia del hombre, no puedes borrar tu nombre de las lápidas divinas.

Ese sol, que se desprende del trono de tu grandeza, es la luz de la belleza que en tu inspiración se enciende, en vano el tiempo pretende consumir su claridad, tú ves la inmortalidad cederle su inmenso espacio, por que tienes tu palacio labrado en la eternidad.

Cuando tu grande renombre del mundo se levantaba vió tu acento que calmaba las tempestades del hombre; tu uniste al arte tu nombre, y estrechándote los dos, caminan siguiendo en pos de los ecos de tu lira, que el aliento que te inspira brota del labio de Dios.

España, que te respeta por rey de sus trovadores, hoy va cubriendo de flores la corona del poeta; hoy agitándose inquieta por el amor que la inflama tu pobre patria te aclama por su bardo mas querido, porque España te ha servido para escalon de tu fama.

Angel Mondejar y Mendoza.
El Jardín (Madrid) (1866-09-09 00:00:00), página 8

á verle con el mayor horror, huyendo silenciosamente de su odiosa presencia, cual si fuese el aire de la epidemia.

Lo que contribuyó también á esta aversion fué el descubrimiento que hice la mañana siguiente al dia en que le traje, que también como á Pluton le faltaba un ojo. Esta circunstancia le hacia mas estimado de mi mujer, que como ya lo he dicho poseía en alto grado esa ternura de sentimientos que en otro tiempo fué mi condición característica y la fuente inagotable de mis mas puros y sencillos placeres.

La afecion del gato por mí parecia acrecentarse en la misma proporcion que mi repugnancia por él. Seguía mis pasos con una constancia que sería difícil hacerlo comprender á mis lectores; siempre que me sentaba allí estaba él, saltaba á mi silla ó se me colocaba entre las piernas, colmándome de sus odiosas caricias; si me levantaba para andar colocándose entre mis pies casi me hacia caer, ó clavando sus uñas largas y agudas en mi pantalon trepaba así hasta el pecho. En aquellos momentos aunque desease natale de un buen golpe, me lo impedia la memoria de mi primer crimen, y mas aun, debo de confesarlo, el verdadero terror del criminal.

(Sé concluirá.)

EPIGRAMAS.

La lengua inglesa intentó
Aprender don Juan de Lara
Y al que antes se la enseñara
Dos mil duros le ofreció.
Agarró un inglés la presa
Y dijo á Lara el muy soca:
—Ahí tienes.—Abrió la boca
Y enseñó la lengua inglesa.
J. M. Villergas.

En jueves Santo un chicuelo
Perdió al juego no se cuanto
Y... ¿Ves? le dijo su abuelo:
¡Por jugar en jueves Santo!
«Podrá ser,» le contestó
El chicuelo con desden.
Pero el que á mi me ganó
Digame V... no jugó
En jueves Santo tambien?
M. A. Principe.

Una obra ha dado Inés.
Os lo juro por la cruz
Yo no os diré que obra es
Mas se que la ha dado á luz.
M. Breton de los Herreros.

Cierto jurista abogado
Juraba por su provecho
Que había todo el derecho
En una noche pasado.
Creyóselo el litigante
Sin ver que si lo pasó
Fué porque el libro mudó
para limpiar el estante.
Baltasar de Alcázar.

PENSAMIENTOS.

La fealdad y la belleza dependen del capricho, y de la imaginacion de los hombres. (Nicole.)

Cuando uno es amado de una mujer hermosa, facilmente sale de compromisos. (Voltaire.)

La principal hermosura de las mujeres es el alma. (Drouineau.)

La hermosura sin pudor, es una flor separada de su tallo. (Boiste.)

La verdadera hermosura es siempre casta, e inspira involuntario respeto. (Jorge Sand.)

Las mujeres hacen apostatar á los ángeles. (Salomon.)

La opinion es el sepulcro de la virtud entre los hombres y el trono para las mujeres. (Rousseau.)

La reduccion del universo á un solo ser, la dilatacion de un solo ser hasta Dios; esto es el amor. (Victor Hugo.)

EL JARDIN saluda á sus colegas y al presentarse al público les ofrece sus respectos.

No nos ha sido posible publicar el número-prospecto que deseábamos el dia 2 de presente á causa de los trámites que para nuestra autorización ha sido preciso emplear.

Editor responsable D. José Díaz Fernández.

MADRID: 1866.
Imprenta, á cargo de don José Díaz Fernandez,
calle de S. Mateo, 22, bajo.
El Jardín (Madrid) (1866-09-16 00:00:00), página 1

EL JARDIN,
RAMILLETE SEMANAL DE LITERATURA, CIENCIAS Y ARTES.

DIRECTOR, D. ANGEL MONDEJAR Y MENDOZA.

Año I. Domingo 16 de Setiembre de 1866. Núm. 2.°

SUMARIO.
Revista de Madrid, por A. M. y M.—Propiedad mi- nera, por Mariano Muñoz.—Napoleon (revista biográ- fica.)—Tu traje blanco, por Angel Mondejar y Mendoza.—El gato negro, por Edgar Poe.—La muerte de Colon, por D. Luis Mariano de Larra.—Epigramas.—Pensamientos.

REVISTA DE MADRID.

Despedida del verano.—Saludo del invierno.—Jardines de Apolo.—Otras diversiones.—Rossi.—Formacion de compañías teatrales para la próxima temporada.

¡Quien sabe los misterios que nos traerá escondidos bajo su negra capa! ¡Quien sabe si nos acarreará desgracias ó nos ofrecerá felicidades! ¡Cuántas ilusiones y cuantas esperanzas hará pedazos durante su carrera!
Pero hablemos del pasado, ya trataremos del porvenir.
El verano que acabamos de atravesar ha sido fecundo en diversiones: los jardines de Apolo en primer lugar lograron ser el sitio ocupado por lo principal de Madrid durante las conciertos del inimitable Barbieri: allí todas las clases de la sociedad iban á recibir los raudales de armonía que la frescura de la noche hacía mas divinos y mas fantásticos; allí se han aplaudido frenéticamente las obras de los primeros maestros del mundo; allí se ha tributado un verdadero culto al arte; allí en una palabra se ha corregido el gusto del público de Madrid haciéndole paladear las sublimes inspiraciones de los grandes genios y haciéndole olvidar, los fatales resabios de la ya caduca Zarzuela.
De la batuta de Barbieri brotaban como de una vara mágica, todas las modulaciones del sentimiento, todos los gritos del corazón, todos los ecos de ese mundo ideal que se llama música, todo el entusiasmo, en fin, de un genio interpre- tando á otros genios y dándoles nueva vida.
¡Qué noches más felices hemos pasado, olvi- dándonos por un momento de todo lo que nos unía á las miserias humanas y viviendo solo en la atmósfera ideal que Barbieri producía para nosotros.
Allí en aquel reducido mundo del sentimiento creíamos ver levantarse de sus tumbas á Beetho- ven, Haydn, Mendelssohn, Mozart, Meyerbeer y otros colosales genios para saludar y aplaudir á quien también los comprendía y á quien tan magistralmente los interpretaba.
Allí con religioso anhelo se percibían aquellas melodías celestiales, se oían aquellos ecos divinos, sin que nadie se atreviera á interrumpir el silencio con que se escuchaban.
¡Cuánto debe á Barbieri el arte y principalmente la música española!

Los Campos Elíseos han dado algunas funcio- nes, á las que ha concurrido un público numero- so, pero siempre hemos visto en ellas las conse- cuencias de su primera ruina, y á pesar de la va- riedad de espectáculos nos han hecho recordar la primera época feliz de su instalación.
El Jardín (Madrid) (1866-10-28 00:00:00), página 8

EPIGRAMAS.

¡Qué metódico es don Diego!
•Ninguno apunta mejor.•

—¿En comedias?—No, señor.
—¿Pues dónde apunta?—En el juego.
    J. Rico.

PARTIDA DOBLES.
Estás mala y se asegura
Que el doctor te tiene amor.
Por eso el pueblo murmura
Que al par que el doctor te cura
Estás curando al doctor.
    Constantino Gil.

Una vieja se moría,
Y el marido de ayes harto.
Entrar á verla en el cuarto
A viva fuerza quería;
Y viéndose detener
Por amigos, clama al cielo:
¡Dejad, que siempre es consejo
Ver morir á su mujer!
    R. J. de Crespo.

¡Domingu! á un astur ruin.
Gritaba Fermín un dia:
¿Duermes? y el otro decía:
—No duerma, primu Fermín.
—Pues hazme un favor curriendu.
—¿Se ofrece alguna cosiña?
—Préstame una pesetaña.
—Quita, primu, estoy durmiendu.
    ***

Un quinto en cierta comarca
Disminuyendo tres dedos
A fuerza de mil enredos,
Gritó: «No llego á la marca.»
Notólo el corregidor,
Y dijo.—Estirate aun:
¿No has de llegar, si eres un
Tuno de «marca mayor?»
    V. Martinez.

PENSAMIENTOS.

No es el amor lo que creéis; no es esa violenta aspiración de todas las facultades hacia un ser creado, sino la aspiración santa de la parte más etérea de nuestra alma hacia lo desconocido. (George Sand.)

Si, el amor es una claridad del cielo, un relámpago de ese fuego inmortal que compartimos con los ángeles, y que nos dió el Criador para despeñar nuestros deseos de la tierra. La piedad eleva el alma del justo hasta el cielo, que desciende sobre ella con el amor; ese sentimiento procedente de la divinidad para destruir todos nuestros pensamientos groseros, que es un rayo de aquel que todo lo ha criado, y una aureola brillante que ilumina nuestro espíritu. (Byron.)

El amor no es mas que una ilusión y se forma, por decirlo así, un mundo propio, rodeándose de objetos que no existen, ó que solo él se ha forjado. Así se concibe que como todos sus sentimientos se revelan por imágenes, sea siempre figurado su lenguaje. (J. J. Rousseau.)

No quitemos nada al espíritu humano; porque suprimir siempre es malo. Lo necesario es reformar y trasformar. Ciertas facultades del hombre se dirigen hacia lo desconocido: el pensamiento, la meditación, la oración. Lo desconocido es un Océano. ¿Y cuál es la brújula de este Océano? La conciencia. El pensamiento, la meditación y la oración son fulgores misteriosos. Respetémonos. ¿A donde van estas irradiaciones magestuosas del alma? A la sombra, es decir, á la luz. (Victor Hugo.)

El hombre se cree siempre mas de lo que es, y se aprecia menos de lo que vale. (Goethe.)

Haz de tu dolor un bálsamo compuesto de filosofía, de caridad, y de lágrimas para aplicarlo á los dolores ajenos. (Alejandro Dumas.)

ERRATAS.

En algunos ejemplares de este JARDÍN, se han deslizado las siguientes:
Primera plana, línea 8 de la revista, donde dice volubre léase voluble.
En la página 60, segunda columna, cuarta línea, donde dice las puertas de la suerte, léase las puertas de la suerte.
En la sexta línea de dicha columna, donde dice, En templo de la suerte, léase En templo de la muerte.
El Jardín (Madrid) (1866-11-01 00:00:00), página 8

con que atender á sus primeras necesidades en todos los puntos que recorriese.

¿Quién será capaz de decir, que la patria de semejante racional no es el mundo?

¿Puede dar calor á todos sus hijos Rusia, por ejemplo, si suponemos que estos la consideran como su patria única?
A la mayoría, sí; á la minoría, no.
¿Puede darlo Austria en igual caso?
Tampoco.
¿España sola? Lo mismo. ¿Italia, Francia, Bélgica? No, nunca.
¿Pero lo dá el mundo entero á sus habitantes?...
Sí, mil veces sí.
Hoy el globo, me abriga cariñoso en este punto; mañana, en tal otro; pasado, en aquella parte, conforme una madre con muchos hijos, hace una caricia al mayor mientras olvida al mediano, y deja á este para hacersela al menor.

(Se continuará).

ANÉCDOTAS.

Domiciano vivía retirado en su gabinete, entreteniéndose en matar moscas con un punzón.
Preguntó un cortesano á Vivio Crispo:
—¿Hay alguien con el emperador?
—Ni una mosca, respondió.
Esta burlonada le costó la vida.

Un novicio de los Recoletos Agustinos, un día de gran función se quedó á comer en el refectorio de San Felipe el Real.
No debió comer muy bien, pero lo cierto es que vuelto á su convento, dijo:
—No he comido jamás tan á gusto, pues el techo del refectorio, lleno de artesonados y molduras, estaba precioso.
Acertólo á oír el maestro de novicios, y muy colérico le dijo:
—Venga acá: ¿cómo tuvo atrevimiento de levantar la vista?
—Padre, respondió el novicio acongojado, yo no levanté la vista.
—¿Pues en dónde vió el techo?
—En el caldo que estaba claro como el agua de la fuente.

Tenía Felipe II á su servicio al doctor Morata, hombre graciosísimo, tenido injustamente por loco.
Dijole un dia S. M.:
—Morata, quiero casarte, piensa en ello.
—¿En dónde, señor, preguntó el médico.
—En Madrid.
—No me conviene.
—¿Por qué?
—Yo, respondió Morata, tengo á V. M. por hombre recatado y entendido, y puesto que V. M. se ha ido á casar á Inglaterra, Alemania, Francia y Portugal, algo debe saber de las mujeres de Madrid.
Felipe II se rió mucho de la contestación, pero Morata no se casó.

Un hombre pobre vendió una viña y con su importe se compró un gabán. Algunos días después lo encontró un amigo sudando á mares, porque el gabán nuevo le abrigaba más de lo que el viejo tenía por costumbre.
—Mucho sudas, le dijo un amigo.
—No quieres que suede, contestó él sonriendo-se, si llevo una viña á cuestas.

CANTARES.

Nada en este mundo dura,
Se acaban bienes y males,
Y una triste sepultura
A todos nos hace iguales.

Desde el dia en que nacemos,
A la muerte caminamos;
No hay cosa que mas se olvide,
Y que mas cierta tengamos.

La conversacion del necio
Es el martirio del sabio;
Mas como el número es corto,
Pocos hay martirizados.

El tiempo y el desengaño
Son dos amigos leales,
Que despiertan al que duerme,
Y enseñan al que no sabe.

Las cuatro mas necesarias
Urgencias del hombre son,
Á mi corto parecer:
Hambre, sueño, sed y amor.

Editor responsable D. José Díaz Fernández.

MADRID: 1866.
Imprenta á cargo de José Díaz Fernandez,
calle de S. Mateo, 22 bajo.
El Jardín (Madrid) (1866-12-01 00:00:00), página 4

para anunciar mi tormenta.
¡Oh, cuánto fuego me robas,
y cuánto fuego me dejas!
hiriendo te arroja el alma
y mis esperanzas quemas,
resbalas por mi consuelo
y mi consuelo envenenas;
reflejo de mi amargura,
blasfemia de mi inocencia.
La catarata de lágrimas
que por mis mejillas rueda,
es la lluvia que tu lumbre
en vez de apagar aumenta.
Me has abrasado por dentro
y ahora me abrasas por fuera,
que saltas vertiendo rayos,
rayos que fuego chispean.

¡Pobre suspiro! tú eres
de la desgracia el emblema,
la muerte de la ventura,
el martirio de la idea.
Tu te pierdes en el aire
y el calor en mí se queda,
que la alegría es el humo
de la hoguera de las penas.

Baltasar Martínez Dúran.

Á MI PEQUEÑO HIJO JULIO.

Te critican por travieso
yo te elogio por bonito:
lo cierto es que necesito
darte un beso.

En tu madre vi mi estrella,
y es muy linda á mi entender:
me pareció al darte el ser
aun más bella.

Que tienes tú unos ojuelos
de un encanto peregrino,
cuya luz sin duda vino
de los cielos.

Y esa sonrisa que das,
con que á tu padre enloqueces,
es de las gracias que ofreces
una mas.

Jugando eres mariposa
de delicados colores:
el amor de los amores
en ti posa.

Es cariño conyugal
que en ti concentra dos seres
felices, mientras tu eres
celestial.

Jamás despliegue tus alas
donde haya del bien vacío:
no aprendas nunca, hijo mío,
cosas malas.

Si quieres libro que cuadre
á la mas santa instrucción,
búscalo en el corazón
de tu madre.

Sé que te gusta un caballo:
si desboca en su carrera,
cuando crezcas.... considera
lo que callo.

Lindo juguete te di,
al instante otro ambiciosas
y aquel rompes ó abandonas:
¡todo es así!

Pero hay cosas en el mundo
que si alguna vez se olvidan;
dolor en el alma aúdan
muy profundo.

De la familia los lazos
guarda siempre en tu memoria,
ven á escuchar una historia
en mis brazos.

Su padre á un niño riñó
porque no le obedecía:
de su casa en ese día
se fugó.

Como solo le miraban
le arrastraron en tropel,
muchachos mas fuertes que él:
¡le pegaban!

De pan pidió un pedacito
—que hambre tuvo—y no le dieron;
las ropas se les rompieron
¡pobrecito!

El sueño llega en mal hora,
frío siente, horror le arredra
por cama tiene una piedra:
¡sufre y llora!
El Jardín (Madrid) (1866-12-01 00:00:00), página 8

«No puede ser, Cármen mía,
que sin escribirte pase
al cabo llegará un dia
que lo que yo te ocultase
y aun mucho mas te diría.
Se que voy á irte rompiendo
las fibras del corazón,
pero, hija, no es ocasión
lo que me sucede viendo
de si tengo ó no razón.
Te quiero tanto, Carmela,
y al hijo tanto le quiero,
que mi dormir se desvela;
sois los dos mi centinela
desde que estoy prisionero...
¡Presol ¡ay! me alohá el llanto
á mi que nunca lloré,
Cármen, si lloro es porque
sufrirás con mi quebranto
queriéndote tanto, tanto.
Yo se bien que tu sufrir
no me rompe las cadenas,
pero me asusta el decir,
no te dejo si no penas
cuando dejo de vivir.»
Y aquí llegando, cayó
sobre una silla sin fuerzas,
la pobre niña que ansiosa
tales razones oyera.
—Curro criminal! Dios mío!
Lo ve usted, madre? ¿Qué queda
para esta pobre mujer
mas que el llanto y la vergüenza?
Nunca el corazón engaña
y el mío daba el «alerta.»
Volví á tomar el papel,
y con decisión suprema
la interrumpida misiva
concluye de esta manera:
«Perdóname, si engañoso
siempre te oculté mi vida,
si alguna vez fui dichoso
lo fué en tus brazos, querida,
el fiero facineroso.
Eras mi remordimiento,
y nuestro sostén mi oficio,
debí hacer el sacrificio,
sentía mucho y lo siento,
pero robaba por vicio.
No me abandones, por Dios,
si esto llegas á saber,
la muerte va de mi en pos
y nos queda de querer
muy poco tiempo á los dos.
Solo tu perdón anhelo;
ven á la cárcel, bien mio,
trae al pequeño y flo
si me das este consuelo,
hallar perdón en el cielo.
Estoy incomunicado
pero da al patio una reja,
por donde podrá, á tu lado,
besar la rubia guejeda
de nuestro niño adorado.
A mi juez se lo rogué
y en vano no supliqué;
el corazón se me parte,
me dejan un adiós darle...
ven, por Dios, ven, te le dé.
No tardes; será tu guía
quien esta carta te lleva.
Mañana al rayar el dia
no sé si á esperar me atreva
tu consuelo mi agonía.
Que no pase de maiana,
y al hijo no te le olvides;
mi muerte está muy cercana;
por Dios, que á mi madre cuides,
yo te espero á la ventana.»
Y concluyendo el papel
dejó que al saelo cayera,
y en mucho tiempo las dos
al llanto no dieron suelta.
Lloraron después, y mucho,
hasta que Carmen, frenética,
sin ver que faltaba tiempo
para que el dia amanezca
cogió al niño y presurosa
se lanzó por la escalera.
—¡A dónde vas? le gritaba
la madre ya mas repuesta,
¿No ves que es noche? Y la Cármen
sin saber lo que dijera,
decía apretando el paso,
llevada de oculta fuerza:
—¡Si le van á matar, madre,
y puede que no le vea.
A poco en la calle estaban
la madre, el hijo y la abuela.
(Se continuará.)

EPIGRAMAS.

De Miajadas la mujer
de casa despareció,
y no logrando saber
lo que de ella pudo ser,
esto al público anunció:
«El que se hubiese encontrado
la mujer de Luis Miajadas,
avise al interesado,
le entregará de contado
también suegra y dos cuñadas.»

Al cumplir cierto ladron
su condena, el juez Fabricio
dijo: «Busca honrado oficio:
prospera en tu profesion.»
—Mi oficio es bueno, á fé mia;
y es, señor, tan de mi agrado,
que he de ser acaudalado
si no me persigue usia.»
J. Fiorit de Roldan.