El Liceo de Granada (1869-05-15 00:00:00), página 10

el tumulto; las negras olas de la multitud rodaban con un terrible ruido: atacan las puertas de su palacio... Hector palidece... las puertas ceden, la multitud sube ahullando... Hector la oye; quiere huir, pero no hay salida. Le cogen al fin, le pasan una cuerda al rededor del cuello, le ahorcan....
—Estás bien segura, señorita, dijo pasando su mano por su garganta, de que no me han ahorcado efectivamente? Me parece sentir que la cuerda oprime todavía mi cuello.
—Conserva esta ilusión todo el tiempo que puedas, pues ella te impedirá tal vez cometer otras tonterías; y como considero que debes estar ya curado, adiós....
—Tan pronto! dijo Hector dando un suspiro.
La hada se volvió, y mirándolo con aire burlón,
—Apuesto á que no estás contento?
Hector se frotaba la frente.
—Es que yo siento algo aquí... balbuceó.
Y si no fuera por temor de abusar de vuestra bondad pidiéndos una nueva prueba, me creería el mas feliz de los mortales. Lo que yo había tomado por el genio de la guerra y el mando, no es sin duda otra cosa que el genio poético. Tengo una tragedia que hice el año pasado, y desearía me pusieseis en disposición de hacerla ejecutar....
—Una tragedia, demonio! interrumpió la hada. Sería una crueldad rehusarte este placer. Pero te advierto que es la última prueba.
—Sea, dijo Hector, con ella me basta.

IV.
—Tocad, violines, oboes y cornetines! gritó la hada levantando su plateada varilla.
Esta fue la señal: la orquesta preludió. Hector, oculto entre bastidores, brincaba de alegría. El público se aprestaba á escuchar. La orquesta continuaba. Es casi de rigor que una tragedia vaya precedida de un poco de música: esto divierte un tanto al espectador y lo prepara á soportar mas valerosamente lo demás.
La sinfonía ha terminado. Mas he aquí que empieza otra. El corazón de Hector que latía violentamente, se apaga y debilita. Siente hor-
migueo en las plantas de los pies y se le erizan los cabellos. Á la risa comprimida sucede un murmullo parecido al que hace un plumero pasando sobre las cuerdas de un piano. El histrion mete las manos en sus bolsillos, y parece decir al público:
—Reid, gritad, silvad si queréis, me es igual. El autor es un animal, está conocido; pero eso no va conmigo. Sé perfectamente que no es por mí por quien silvais. Si yo me metiese alguna vez, por desgracia, á escribir tragedias, las haría de otra manera.
—Miserable! grita Hector que traduce perfectamente estos ademanes: me va á perder. va....
Su ahogada voz espira en sus labios; un sudor frío inunda su frente. El actor continua impasiblemente su papel; tiene el aire de hallarse tan fastidiado como el público. El contagio del fastidio se establece entre el patio y él, y se permite bostezar á su vez. Le dan un aplauso. La salida de la heroína puede únicamente salvar la pieza: lánzase á la escena con el puñal en la mano: la saludan con una patata: una nube de silvidos acompaña á este acto atrevido.
Qué es, entre tanto, del malogrado Hector? El director lo persigue, gritándole:
—Traidor! me habeis arruinado! He gastado cuatro mil reales en trajes y decoraciones! Voy á quebrar!
Hector no sabe como escapar de este enérgumeno: ya se esconde por un lado, ya por otro, avanza, retrocede, y huyendo de su perseguidor, se encuentra en el escenario. A la vista de este hombre pálido, despeñuznado, deshecho el lazo de la corbata, el público se calla.
—Es el autor! dice una linda señorita, que no era otra que el hada, sentada en una butaca de primera fila.
A estas palabras, la tempestad estalla: el patio se arroja sobre la orquesta, la orquesta sobre la escena. Hector, como un ciervo perseguido por los perros, es llevado á derecha é izquierda, arriba, abajo, á todos lados á la vez. Perseguido por el público, por el director, por los actores, por los comparsas, por todo el mundo á la par, corre, se arrastra, se