El Instructor o Repertorio de historia, bellas letras y artes (1840-03-01 00:00:00), página 23

Por arrancar de tu virtud los quicios,
¡Guay! no la atiendas: mira que robarte
Quiere la dicha que en tu mano tienes.
No está en la suya, no: puede á su grado
Venturosos hacer, mas no felices,
¿Lo extrañas? ¿Quieres, como el vulgo idiota,
De la felicidad y la fortuna
Los nombres confundir? ¿O por los vanos
Bienes, y gustos con que astuta brinda
El verdadero bien medir? ¡O engaño
De la humana razón! Di, ¿qué promete
Digno de un ser que á tan excesa dicha
Destinado nació? Pesa sus dones
De tu razon en la balanza, y mira
Cuanta es su liviandad! Hay quien ardiendo
En pos de gloria y rumoroso nombre
Suda, se afana, y despiadado, al precio
De sangre y fuego y destrucción le compra,
Mas si la muerte con horrendo brazo
De un alto aleazar su pendón tremola,
Se hincha su corazón, y hollando fiero
Cadáveres de hermanos y enemigos,
Un triunfo canta que en secreto llora.
Su alma horrorizada. Altivo menos,
Empero astuto mas, otro suspira
Por el inquieto y mal seguro mando;
Y adulta, y ya solícito siguiendo
El aura del favor. Su orgullo esconde
En vil adulación: sirve, y se humilla.
Para ensalzarse; y si á la cumbre toca,
Irgue altanero la ceniza frente,
Y sueño y gozo y interior sosiego
Al esplendor del mando sacrifica.
Mas, mientras incierto en lo que goza, teme,
A un giro instable de la rueda cae
Precipitado en hondo y triste olvido.
Tal otro busca con afán estados,
Oro y riquezas, tierras y tesoros,
¡Ah! con sudor y lágrimas regados,
Su sed no apagan. Junta, ahora, alucna;
Mas con sus bienes crece su deseo,
Y cuanto más posee más anhela.
Así, la llave del arcon en mano,
Pobre se juzga, y pues lo juzga, es pobre.
A otra ilusión consagra sus vigílias
Aquél que, huyendo de la luz y el lecho,
De la esposa y amigos, la alta noche
En un garito ó misera zahurda
Con sus viles rivales pasa oculto.
Entre el temor fluctúa y la esperanza
Su alma atormentada. Ele: ya expuso
Con mano incierta y pecho palpitante
A la vuelta de un dado su fortuna.
Cayó la suerte, ¿pero qué le brinda?
¿Es buena? su ansia y su zozobra crecen.
¿Aciaga? ¡O Dios! le abruma, y le despeña
En vida infame ó despechada muerte.
¿Y es mas feliz quien fascinado al brillo
De unos ojuelos arde, y enloquece,
Y velo, y ronda, y ruega, y desconfía,
Y busca al precio de zozobra y penas
El rápido placer de un solo instante?
No le guía el amor, que en pecho impuro
Entrar no puede su inocente llama:

Solo le arruina el apetito; ciego
Se desboca en pos dél. Mas; ay! que si abre
Con llave de oro, al fin, el torpe quicio,
Envuelta en su placer traga su muerte.
Pues mira á aquel que, abandonado al ocio,
Vé vacías huir las raudas horas
Sobre su inútil existencia. ¡Ah! lentas
Las cree aun, y su incesante curso
Precipitar quisiera. En qué gustarlas
No sabe; y entra, y sale, y se pasea:
Fuma, charla, se aburre, torna, vuelve,
Y huyendo siempre del afán, se afana.
Mas ya en el lecho está: cédale al sueño
La mitad de la vida, y aun le ruega
Que la enojosa luz le robe. ¡O necio!
¡A la dulzura del descanso aspiras?
Búscala en el trabajo. Si: en el ocio
Siempre tu alma roerá el fastidio,
Y hallará en tu reposo tu tormento.
¡Mas qué, si á Bacu y Ceres entregado,
Y arrellanado ante su mesa, engulle
De uno al otro crepisculo, poniendo
En su vientre á sus dioses y á su fortuna?
La tierra y mar no bastan á su gula.
Lenguaraz y gloton, con otros tales
En francachelas y embriagueses pasa
Sus vanos días, y entre obscenos brindis,
Carecijadas y bruma disoluta
Se harta sin tasa, y sin pudor delira.
Mas á fuerza de hartarse embota y pierde
Apetito y estómago. Ofendida
Naturaliza insípidos le ofrece
Los sabores, que al pobre deliciosos.
En vano espera de una y otra India
Estímulos: en vano pide al arte
Salsas, que ya su palada: rebusa.
El ansia crece, y el vigor se agota;
Y así consumto, en medio á la carrera,
Antes su vida que su gula acaba.
¡O placeres amargos! ¡O locura
De aquel que los codicia, y humillado
Ante un mentido numen los implora!
¡O, y cual la diosa pérdida le burla!
Sonríele tal vez: empero nunca
De angustia exento ó sinsabor, le deja
Que á vueltas del placer le da fastidio,
Y en pos del goce saciedad y tedio.
Si le confía, luego un escarnecimiento
Su mal prevista condición descubre.
Avara, nunca sus deseos llena:
Voltaria, siempre en su favor vacila:
Inconstante y cruel, aflige ahora
Al que halagó poco ha: ahora derriba
Al que ayer ensalzó; y ora del cielo
Otro á las nubes encarama, solo
Por derribarle con mayor estruendo.
¡No ves con todo aquella inmensa turba,
Que, rodeando de tropel su templo,
Se avanza al aldabón, de incierto hediondo
Para ofrecer al idolo cargada?
¡Huye de ella, Bermudo! ¡No el contagio
Toque á tu alma de tan vil ejemplo!
Huye, y en la virtud busca tu asilo,
Que ella feliz te hará. No hay, no lo pienses,