El Instructor o Repertorio de historia, bellas letras y artes (1841-09-01 00:00:00), página 20

La columna de arena tiene sin embargo uno de los efectos de la mangua de agua cual es el de sobrecargar la atmósfera de electricidad al punto de producir relámpagos. Esto en realidad sucede con todos los movimientos de la atmósfera que son suficientemente violentos, y donde hay una sustancia en el aire agitado que pueda ocasionar fricción. No es precisamente necesario que el movimiento que produce este estado eléctrico sea rotatorio, pues una corriente ascendente, si es bastante fuerte y cargada de polvo ó vapor, puede también causar relámpagos y aun truenos ruidosos si se efectúa en una escala considerable. Los vapores que emiten nuestros fuegos comunes y aun la hornilla artificial mas intensa, no excitán nunca el aire lo suficiente para producir relámpagos; pero en la grande hornilla de la naturaleza los efectos son diferentes; y cuando los volcanes mayores se hallan en connoción, resultan relámpagos y truenos del carácter mas formidable, no tan sólo por la acción de la columna que asciende del cráter, sino también por la del vapor que se eleva de los arroyos de lava ardiendo que corren por la superficie. En épocas de grandes erupciones las materias inflamables que arroja el cráter ascienden con demasiada fuerza para que las afecte el viento, pero las cenizas, que además de hallarse divididas en pequeñas fracciones son más volátiles por hallarse perfectamente secas, suelen caer en diluvios sobre las lanturas, abrumando ciudades del modo mas terrible que puede imaginarse. Pero la acción vulcánica tiene su origen en la tierra y no en el aire, por consecuencia su examen corresponde á otro ramo de las maravillas de la naturaleza, y hemos hecho mención de ella únicamente con el fin de demostrar que cuando ocurre un movimiento violento en el aire, y hay al mismo tiempo una sustancia que pueda ocasionar fricción, resulta siempre la formación de electricidad en mas ó menos grado.

Mi espíritu sufría aun mas que mi cuerpo. Amor vendido y esperanzas marchitadas me habían puesto á los bordes de la desesperación, y debo confesar que, después de Dios, esta bondadosa hermana es á quien debo el haber vuelto á la vida. Sus facciones tenían grabado el sello del dolor, y nada es mas grato al corazón del que sufre que la simpatía de aquellos que se hallan igualmente afligidos. Parecía tener sobre veinte y cinco años: su estatura era pequeña y su forma delicada y simétrica. Sus ojos eran azules, y su rostro expresivo variaba á cada quejido de dolor que me escapaba. Era fácil percibir que su corazón estaba formado para abrigar la compasión. Carecía de aquella regularidad de facciones que constituye la verdadera belleza, pero en cambio poseía en alto grado el atractivo de gracia y modales, con una voz exquisitamente dulce. Decía ser su nombre hermana Gonoveva, y esto es cuanto supe respecto á ella durante los quince primeros días de su asistencia en que supité para consigno la falta de familia y amigos; cualesquiera que fuesen las circunstancias que la habían inducido á adoptar una profesión tan humilde, cierto es que llamaba los deberes que esta le imponía con una resignación angelica. Ni quejas, ni alusiones á otros tiempos mas felices escuchaban jamás de su boca, y parecía estar tan acostumbrada á sufrir como á vivir. Una noche en que el recuerdo de sucesos pasados excitaba mi espíritu agitado, exclamé involuntariamente—¡Horrible villania!.......

¿Qué es aquello?" preguntó mi bondosa enfermera.

"Estaba pensando en la perfidia de que soy víctima, la baja ingratitude..."

"¡Ah!" exclamó interrumpiéndome, "muchos son los ingratos; ¿sois acaso el solo que sufre los efectos de la ingratitude?"

"Pero he sido engañado, vilmente engañado..."

"Otros pueden decir lo mismo..."

"No, hermana, no. Ah! nunca podrá olvidar..."

"No olvidamos pero podemos perdonar. En otro mundo no en este hemos de buscar fidelidad en el amor y esperanzas que no engañan. Los padecimientos de esta vida son severos, pero afortunadamente la vida misma es de corta duración."

Después de una pausa continué, "Queréis que os relate para entreteneros, la historia de una amiga de mi juventud"—Llamábame Clementina. Su padre, que era un oficial de la guardia real, fué muerto en 1830. La madre, viuda y pobre, partió con su hija para Rusia donde se le proporcionó entrar de aya en la opulenta familia de Kissloff. En ella vivió tranquila si no feliz hasta que regresó de sus viajes el joven conde Alejo. Vió á Clementina y se enamoró apasionadamente de ella. Tenía esta diez y ocho años, y había vivido hasta entonces tan retirada que la llegada de un joven elegante y de bella presencia, era para ella un suceso muy notable. Su vida que hasta aquel momento había sido tan triste empezó á tomar un colorido mas brillante; sus días que antes le parecían tan monotonos apenas eran ya bastante largos para disfrutar las ilusiones lisonjeras á que gustaba.

LA HERMANA DE LA CARIDAD.

Hallábame postrado en cama con una fuerte calentura, lejos de mi familia y mis amigos, y abandonado al dudoso cuidado de manos mercenarias en una fonda de Paris. Un día al volver en mí después de un delirio que debió ser de bastante duración, vi á una mujer en pie cerca de mi cama, vestida en un traje conventual con una toca blanca que ocultaba en parte su rostro. Era una hermana de la caridad á quien el amo de la fonda (gracias al cielo por inspirarle semejante pensamiento) había enviado á llamar para que me cuidase. Movíase por el cuarto sin el menor ruido, haciendo cuanto reclamaba mi penosa situación; y si exasperado por la fiebre reusaba recibir de su mano algún medicamento saludable, me suplicaba que le tomase con una voz tan dulce que era imposible resistir á sus persuasiones.