El Instructor o Repertorio de historia, bellas letras y artes (1841-02-01 00:00:00), página 12

infeliz demente) cogió entonces á Luisa bruscamente de la mano; despidió esta un grito agudo; la bien conocida voz llegó á oídos de Alfredo quien voló al lado de su esposa ansioso de saber la causa de su terror. Pero ¿qué espectáculo se presentó á su vista! Vié á su amada esposa pálida e inanimada, la imagen misma de la muerte, sostenida por una doncella que también había acudido al grito de Luisa, y tendida á sus pies en un estado no menos deplorable á la hermosa criatura á quien había él hecho para siempre desgraciada. Cómo se hallaba esta allí era un misterio que no podía al pronto explicar, y como ignoraba lo que acababa de pasar entre ella y Luisa no sabía tampoco qué partido tomar en aquel apuro. Antes de que pudiese recobrarse de su sorpresa y tomar una determinación, volvió Amelia en sí, y al incorporarse vió á Montgomery; alzóse del suelo y abalanzándose á él le echó los brazos al cuello exclamando, "¡Aquí está! Ya es mio! Oh Alfredo! me dijeron que te habías casado, que habías dejado de amarme; pero yo no quise nunca creer que pudieras abandonar al corazón que late solo por ti...mira," y cogiéndole la mano la colocó sobre su corazón, "mira que agitado está... pero pronto quedará tranquilo. Alfredo...yo muerdo!"... y su voz tomó repentinamente un tono racional y comedido, "No sé lo que he dicho, ni lo que he hecho, he andado vagando no sé por donde... pero... pero..." se esforzó en articular algunas palabras mas, pero la naturaleza se hallaba ya exhausta: exhaló un profundo suspiro, dejó caer la cabeza sobre el pecho de Alfredo, y expiró.

Mientras pasaba esta escena, Luisa había sido conducida por sus doncellas á la casa. Siguióla poco después Alfredo llevando en brazos el cadáver de Amelia, y casi tan inanimado como él. Lo colocó sobre un sofá, cayó de rodillas á su lado, y en su frenesí pidió repetidas veces á su Amelia que volviese á vivir para él y para el amor. Pero el recuerdo de su esposo le hizo volver en sí; levantóse, y arrojándose en una silla, se cubrió el rostro con un pañuelo y prorrumpió en sollozos convulsivos. Pasado este paroxismo se tranquilizó algún tanto, y fue en busca de Luisa que se había retirado á su aposento. Hizo un relato fiel de su conocimiento con Amelia, y solicitó con tanto fervor su perdón que muy pronto le fue concedido; pero quedó clavada en su corazón una espina que el tiempo no pudo arrancar jamás. Rodeado de cuantos gozos puede proporcionar la fortuna; colmado de felicidades al parecer mayores que las que comúnmente alcanzan los mortales, el recuerdo de Amelia le asaltaba en las horas de soledad y retiro; era el gusano roedor que privaba á sus noches de reposo, y de felicidad á sus días. así su vida presentaba un ejemplo memorable de espléndida miseria. Su mujer era menos desgraciada, pues para ella fué esposo atento y cariñoso, y á su muerte que ocurrió un año después de la boda, el dolor de Luisa fué sincero y vehemente. Tuvo varias ofertas de matrimonio pero las rehusó todas fiel á la memoria de aquel que habiendo sido su primer amor quiso fuese también el único.

Resta sólo explicar por qué medios descubrió Amelia la residencia de Alfredo en el campo. Sabía las señas de su casa en Londres por las cartas que le había escrito; por los criados de la casa se supo que una joven cuyas señas correspondían á las de Amelia se había presentado preguntando por Alfredo pocos días después que los novios partieron de Londres. Cuando la dijeron que había salido para Chilton con su esposa, salió precipitadamente á la calle sin pronunciar una sola palabra. Supo que una diligencia la había conducido hasta la aldea inmediata á la casa de campo de Montgomery, pero no llegó á averigurarse si había hecho todo el viaje en coche ó sólo parte de él ejecutando á pie lo demás del camino; el estado de su vestido cuando llegó á Chilton hacen probable esta última conjeta. A expensas de Alfredo fue transportado su cadáver á Bishopthorpe, y enterrado en el cementerio de aquella aldea. La tía de Amelia sobrevivió muy poco á esta desventura, y ambas descansan hoy en el mismo sepulcro.

INSENSIBILIDAD DEL CEREBRO.

La sensibilidad física difiere mucho de lo que á primera vista parece indicar la experiencia. Por ejemplo el cerebro carece de sensibilidad: aquella parte de los sesos que bien sea removida ó enferme causa la pérdida inmediata de los sentidos, es en sí misma tan insensible como la piel de nuestro zapato. Causa ciertamente maravilla el hecho de que es posible tocar los sesos y aun cortar parte de ellos sin interrumpir al paciente en lo que está diciendo!... De este hecho dedujeron antiguamente los fisiologistas que el cirujano no había llegado todavía á tocar el órgano más importante del cerebro. Esta idea procedía de la opinión general entonces de que un nervio debe necesariamente ser sensible. Pero si consideramos que las diferentes partes del sistema nervioso tienen oficios totalmente distintos, y que hay nervios insensibles al tacto ó incapaces de producir dolor aunque por otra parte se hallan exquisitamente adaptados á sus respectivos objetos, no habrá razón para suponer que el cerebro haya de poseer sensibilidad ó manifestar las mismas propiedades que los nervios cutáneos. Como quiera que sea, este es indudablemente el hecho; el cerebro por el cual han de pasar todas las impresiones antes de poder ser percibidas, es en sí mismo insensible. Esto nos enseña que la sensibilidad no es una consecuencia necesaria del tejido delicado de las partes vitales sino que debe tener un órgano apropiado, y que constituye un don especial.

No debemos decir cosa alguna que pueda disgustar á otro, ni aun en chanza, por lo que debemos considerar bien cómo nos chanceamos.