La Ilustración de España (1887-05-01 00:00:00), página 6

mente renovada, de parches de tapis. Carlos se resignó á la intolerante picazón ocasionada por el revulsivo ante las reflexiones del pintor, que le hizo presente, no sólo la conocida máxima de que «al que algo quiere le algo le cuesta», sino el escaso peligro de la estrategia y la propiedad maravillosa de la ficción.

—Si llegas á dar con el bello fantasme que persigues, le dije, te verás precisado, quieres o no, á frotarte continuamente la nariz, detalle antipático á más no poder; y si á pesar de eso y de tu aspecto general logras ser querido, podrá ser la seguridad absolu- tuta de que eres un hombre poco espiritual.

Un grueso parche colocado en una de las mejillas del paciente idealista, completó su transformación hasta tal punto, que al mirarse al espejo, no pudo evitar un gesto de sorpresa. Aun á riesgo de que el tipo resultase un tanto recargado, le aconsejó Luciano que no adoptase la costumbre de peinarse con un batidor de plomo, lo que daría á sus caballos aspecto de maleza salvaje, contri- buyendo á aumentar el artístico y antisté- tico desorden de aquella fisionomía. Se acor- dó fijar en dos meses el término de la prue- ba en la hermosa ciudad del Genil.

VI

Cuatro semanas habían transcurrido des- de la metamorfosis facial de Carlos, y ni una noche siquiera había dejado de reco- rrer, bien acompañado por su amigo, los paseos de la ciudad morada, en demanda de doncellas sensibles. No pudo ser más desgraciado en aquellas escaramuzas amo- rosas: todas las jóvenes á quienes se diri- gió en delicadas frases, le rechazaron con graciosos epigramas, ó con punzantes excla- maciones de sarcástica compasión. Algunas, ó por más ingenuos ó por menos comedí- das, no pudieron contener, al oírle, risu- das carcajadas; no faltó quien le aconsejase que se pusiera en cura, y el mismo Luciano, que solía seguirle á más ó menos distancia en aquella calle de la Amargura, se dejó caer más de una vez sobre un banco, temiendo morir de risa ante el doloroso aspecto que presentaba su infeliz amigo á cada nueva decepción de las que le proporcionaban las bellas hurtes del que fue, en un tiempo, pa- rroso terral de los muchachos.

—Está enfermo, dijo Carlos, una noche al retirarse de la modesta habitación que ocupa- ba con su amigo; nada adelantará en esta ciudad por el procedimiento que estoy en- sayando. Esta raza andaluza es demasiado artista, ama mucho la belleza de la forma, no sabe buscar el alma, ó la desecha. Hay mucha sangre africana en las venas de es- tas mujeres, y ¿cuándo supieron pensar con elevación los africanos? Fueron y aún son poetas; pero su poesía es sensualismo puro; no hay en ella la sombra de un pensamien- to grande. Decididamente tendré que ir lejos, muy lejos de aquí, á buscar á mi so- ñada esposa. Hace días que pienso seria- mente en trasladarme á Estocolmo, donde hay centenares de rubias sonadoras que lle- van el espiritualismo hasta el delirio.

—No hagas tal, contestó Luciano, si no quieres experimentar un desengaño doloroso. Esas razas borboses son más materialistas de lo que crees, y las pálidas Oeflas del golfo de Botnia se harán las suyas al ver tu fa- cha. Tu bella prometida podrá estar ó no en Granada; pero, no lo dudes, sólo puede vi- vir en la patria de D. Quijote.

E. VERA Y GONZÁLEZ.

(Continuará.)

¡TEODORO!

(Conclusión.)

¡Olá! dije al entrar. ¿Duermes?
—No, me respondió en voz muy baja; medita;
—¿Quiéres trabajar?
—Sí, quiero; pero no tengo dónde.
—Yo te traigo trabajo, y bueno, y bien paga- do. Pero es preciso ponerse á él inmedia- tamente.
—Ahora mismo.
Y al decir esto, Teodoro, con el semblante animado, viva la mirada y el gesto alegre, dio un salto y se colocó á mi lado, como si no quisiera perder ni un solo minuto.
Complacíome muy de veras hallarle así, y dándole dos palmaditas en el hombro, le pregunté:
—¿Cuántos días puedes dedicarme?
—Todos los que necesites: no sé qué ha- cerme de ellos.
—¿Cuántas horas puedes trabajar al día?
—Pues veinticuatro; y si hace falta más, veinticinco.
—Pues manos á la obra, dije yo. Y co- menzamos aquella misma tarde nuestra tarea.
Contentísimo quedé de Teodoro, que era compañero inmejorable. Asiduo como po- cos, laborioso como ninguno, de clarísima inteligencia, de ingenio agudo y de sensatez nadie común, se adelantaba á las observacio- nes y resolvía con prontitud las dificultades.
Aunque fueron muy pocas las semanas que trabajamos juntos, fueron las bastantes para que nuestra mutua simpatía naciente se transformase en verdadero y entrañable afecto.
Terminado nuestro trabajo, que nos fué espléndidamente pagado, celebramos sesión para repartirnos las ganancias y ajustar las cuentas; cuentas que estuvieron muy pronto ajustadas, y al separarse de mi Teodoro, me tendió la mano, que yo me apresuré á estre- char entre las mías, y me dije sonriendo con su sonrisa apacible y bondadosa:
—Tú has venido en esta ocasión á demo- strarme una vez más cuán cierto es que el Señor aprueba, pero no choga.
—¿Por qué dices eso?
—Porque precisamente cuando llegaste á ofrecerte el trabajo que hemos concluido ya, y que á mí me ha sacado de apuros, es- taba yo resignado á dejarme morir de hambre.
—¿Por qué hablas en serio?
—¡Toma, y tan en serio!
—¿Y no buscabas trabajo?
—Lo había ya buscado inútilmente du- rante cuatro meses.
—Y antes de llegar á esa determinación, ¿por qué no pedías prestado á tu amigo?
—¡Prestado! ¿Y con qué había de pagarla, y cuando? Pedirlo como linsosa hubiera sido más franco; pero á mí me costaba me- nos trabajo morirse de hambre que pre- lliminar. Fuera de que, créeme, hubiera sido inútil, ¡el todo inútil! La verdad necesi- dad no sabe pedir, como pide la necesidad fingida. El que del ejercicio del sobe hace su profesión y su manera de vivir, tiene es- tudiado el asunto, inventada una historia terrorífica y conmovedora, conoce todos los recursos del arte, maneja los efectos dramá- ticos, deslumbra y emociona á su víctima; pero el que nada de eso ha estudiado; el que, vencido á un tiempo mismo por la necesi- dad y por la vergüenza, pide al amigo un auxilio, apenas si acierta á decir con medias palabras la mitad de la verdad, y no consi- gue su propósito. Vamos, yo te aseguro una cosa: tú mismo, eres hombre de mundo, tie- nes experiencia, trata de gentes, conoces la vida de Madrid; pues bien, caerías como caen todos. De cien pedigríos que acudan á tu generosidad, quiero que socorras y atiendas á noventa y nueve, y dejes de aten- der á uno: de ello, ese uno, exceptuado por ti, es el más necesitado de todos, y el que con más justificado motivo te importuna; pero ¡ya se ve! no llevará aprendida la rela- ción; no habrá combinado las peripeyas y los éxitos; durante muchos meses se lan- zará á pedir, impulsoñado por las necesidades del momento, y te parecerá un perdido, y no un desgraciado.
Después, ¿qué quieres que te diga? Hasta para pedir se necesita tener disposición: yo no la tengo. Verdad es que yo la tengo para muy poca cosa; pero vamos, para eso nunca tuvi sabio. Nunca me olvidaré de lo que me sucedió en cierta ocasión con un mi amigo. Necesitaba yo pagar á mi patrona, que se hallaba la pobre en un compromiso. Salí de casa desesperado; empeñé mi capa (y eso que hacía un frío de todos los demonios), y me dieron de empeño tres pesetas. Me eran necesarios lo menos tres duros. Haciendo un esfuerzo sobrehumano, me decidí al fin á dirigirme á un amigo que me quería mucho; me daba abrazos, muy apretados; pero que me veía, estrechaba mi mano con efusi- vio, y á la vez, y á la vez, había ofrecido- do un millón de veces. Le vi, en efecto, le hablé de mis apuros, le pinté mi necesidad... Renunció á explicarme el cambio que se ope- ró en aquel amigo: qué de desgracias me contó; qué de apuros me expuso; qué de co- sas me dijo; calculé tú lo que me diría, que acabé yo por darle mis tres pesetas (!).
—No pude contener una carcajada.
—¿Qué! ¿Te ríes? preguntó él; pues no lo dudes. Se las di, y me quedé sin capa y sin pagar á la patrona. Y, por supuesto, sin amigo. Desde entonces, comprendí que yo acabaría de hambre antes que pedir limosna á los desconocidos, y menos todavía á los amigos.
—Bueno, le dije yo, medio en broma y medio en serio: bueno; pero antes de adop- tar esta resolución, hazme la merced de av- isarme. Que, te lo juro, como yo pueda (y esto puede no suceder), no te quedarás sin mi auxilio.
—Lo mismo digo, contestó riendo.
—Pero, ¿me lo prometes?
—Te lo prometo solemnemente. Ya sabes que yo sigo creyendo lo de siempre. El Se- ñor aprueba, pero no ahora.
Y diciendo esto, se despidió de mí.
Muchas veces encontré después á Teodo- ro; siempre me pareció satisfecho y conten- to con su suerte: ganaba poco, pero iba li- rando, como él decía.
Hace muy pocos días, y al regresar de un viaje de recreo, me encontré en casa una carta, de fecha bastante atrásada, en la cual leí, presa de gran agitación, las siguientes líneas:
«Querido amigo: Cumplí mi ofreci- miento, avisándote de que estoy enfermo y sin recursos.
«Si puedes, vendrás en mi auxilio; por eso te lo digo y por eso te espero.
«Si has de venir, ven pronto.
«Tuyo,
«TEODORO.»
No me detuve ni un momento; salí precipi- tadamente de casa, y fui, atropellando á los transeúntes, adonde mi amigo vivía.
—Ya no para aquí, me dijeron.
—Pues, toma, se le llevaron al hospital; aquí no podían curarlo. Ya usted ve...
Dejé con la palabra en la boca á la criada zafía que pretendía darme tantas expli- caciones.
Llegué al Hospital.
Allí vi á Teodoro, pero ¡qué estado! Su aspecto daba lástima. Tuve que hacer