La Ilustración de España (1887-02-22 00:00:00), página 3

CASAS CONSISTORIALES DE SEVILLA

Aunque no consta el año en que dieron principio las obras de tan majestuosa fábrica ni el nombre del primer arquitecto que dio la traza, sébase que en 1527, siendo asistente de Sevilla D. Juan de Silva y Ribera, se acordó por aquel ayuntamiento su erección.

La primera sesión que se celebró fue hacia 1566, año en que se concluyó la planta baja del edificio; y la terminación completa del edificio consta por la siguiente lápida que figura en la fachada:

Reinando en Castilla el muy alto, y muy católico, y muy poderoso Rey D. Felipe II, mandaron hacer esta obra los muy ilustres Señores de Sevilla, siendo asistente de ella el muy ilustre Sr. D. Francisco Chacón, Señor de la villa de Casa Rubios, y Arroyo Molinos, Alcalde de los Alcaldes, y Cimborrio de Aría. Acabóse á XXII días del mes de Agosto de MDLXIII años.

Toda la obra corresponde al estilo llama-do plateresco, y es una inapreciable joya del período del Renacimiento.

Dignas de estudio son las Casas Consistoriales de Sevilla, pues en ellas se manifiesta en todo su esplendor la riqueza de aquel período, como nuestros lectores tendrán ocasión de apreciar por el grabado inserto en la pág. 60 de este número.

MUERTE DEL PRÍNCIPE D. CARLOS

Ardua tarea sería el entrar en detalles sobre el episodio histórico que inspiró al señor Gisbert el cuadro cuya copia insertamos en la pág. 61 de este número.

La prematura muerte del desventurado hijo de Felipe II ha dado motivo á novelas y leyendas, en que dando rienda suelta á la imaginación, se ha basteado casi siempre la verdad histórica, y cada uno ha visto lo que le hechizó el asunto, según el color del prisma por el que él lo miraba.

Nada tan distinto como aquel rey, bajo cuyo reinado no se ponía el sol en los dominios españoles.

Por eso nosotros prescindimos de tales discusiones, limitándonos solamente al cuadro.

En rico lecho yace espirante el príncipe, á quien asiste en su última agonía un fraile; á la cabeza del moribundo el médico, perdidamente toda esperanza, fija su mirada en el grupo de la derecha, una de cuyas tres figuras es la de Felipe II, que bendice á su hijo.

He aquí cuanto contiene el lienzo de Gisbert.

Las figuras del príncipe y del fraile son de irreprochable factura, tanto en dibujo como en color; la del médico resulta senda-dura, aunque con el pequeño efecto de algo cortar las piernas, en cuanto que Feli pe II, saltándose tanto, si el artista hubiese presentado á éste descubierto y en una actitud más sentida, hubiera completado un cuadro, que por lo demás es altamente recomendable.

MADRID.—FUENTE DE NEPTUNO

En el número 5.º de este año publicamos la monumental fuente de la Cibeles, límite del paseo del Prado por el lado de la calle de Alcalá, y hoy ofrecemos á nuestros lectores otro grabado que representa la fuente de Neptuno, límite también del mismo paseo por el lado de la Carrera de San Jerónimo.

En el centro de una espaciosa pila elevase el grupo, que consiste en un carro de muy buen gusto, compuesto de una concha con ruedas de paletas, y tirado por dos briosos caballos; en el centro, y sobre la parte más elevada de la concha, destácase la figura de Neptuno con una culebra enroscada en la mano derecha, mientras con la izquierda sostiene el tridente; alrededor algunos delfines arrojan el agua á bastante elevación.

La obra es debida al artista D. Juan Pasqual de Mena, y está ejecutada en mármol blanco.

Esa fuente es mudo testigo de los tan tristemente célebres fusilamientos llevados á cabo por el ejército invasor de Napoleón, la memorable noche del 2 de Mayo de 1808.

P. ODECRAC.

UNA LIMOSNA

RASGOS DE LA VIDA DE PAGANINI

I

No es historia triste y sombría la que voy á contaros, mis queridas lectoras; es una historia, ó mejor dicho, un episodio de la vida de un gran artista; episodio sublime cual ninguno.

¿Quién de vosotras habrá dejado de ejecutar al piano todas las producciones del protagonista de esta narración, sin que hayan brillado vuestros ojos de dulce y santa alegría, ó sin que se deslizara de vuestras bellísimas pupilas una furtiva lágrima que á impulso de misteriosa influencia hiciese brotar los melódicos acordes de una melancólica aria ó de un inspirado dúo?

¿Quién de vosotras desconoce el inolvidable música, al Inmortal Paganini?

Inútiles preguntas; todas lo conocéis, verdad?

Mas conocéis al artista y no al hombre; y si noble y grande es el primero, más noble y grande es el segundo.

El alma de Paganini encerraba un mundo de melodía y un universo de sentimientos que embellecieron su vida particular y pública.

Allí donde brotaba una nota musical, brotaban otras mil de otra música más santa, más sublime y mística: la Caridad.

Asombrado el mundo con su talento artístico, no tenía tiempo de admirar sus nobles obras en el terreno práctico de la vida.

Las irradiaciones de la gloria son tan infinitas y deslumbrantes, que no podemos fijar nuestra vista en su foco y conocer las cualidades privadas que le adornan, sino que, cegados por su esplendor, sólo nos hemos á contemplar, tras el telón de estrellas, en sus fugaces rayos.

Por esta causa, muchos que admiraban al artista, desconocen al hombre. Este es el velo que yo quiero descoser á los ojos de mis pacientes lectoras para que admiren al hombre, ya que han admirado al artista.

Donde la desdearnada mano del dolor hacía sentir su desgarradora influencia; donde el hambre asomaba su lícida faz; donde la miseria batía sus negras y fatídicas alas, allí estaba Paganini prodigando consuelos, aplaudiendo las necesidades de un estómago famélico y combatiendo los inmundos harapos de extrema necesidad.

Al ver la desgracia, no pasaba á su lado indiferente, como la generalidad de los hombres; no detenía su paso, y si su bolsillo se hallaba escaso á causa de haber remediado otros males, aguzaba su claro ingenio y buscaba medios para socorrer aquel infeliz que le detenía en su camino.

Mas, lectores á diréis, amables lectoras, que gasto el tiempo en digresiones, sin llegar al episodio prometido. Calmad vuestra proverbial impaciente curiosidad y no me obliguéis á nueva digresión como la siguiente.

Sin dar á conocer el carácter y sentimientos de una persona, no puede inspirar gran interés la relación de un acto bueno y noble de ella, pues quizá se crea es un rasgo excepcional; mas conocido sus cualidades puede de apreciarse en cuanto vale, haciéndonos admirar los caracteres filantrópicos, que con noble desinterés se olvidan de sus propios infortunios para socorrer los ajenos.

No quiero que sufráis por más tiempo los nerviosos efectos de vuestra curiosidad.

II

No recuerdo la fecha del suceso; sólo sé que era una de esas frías noches de Diciembre en que menudos copos de nieve cubren con un blanco manto las bellas y concurridas calles del Correo de Europa, como dice no sé qué francés, que en ese de orgullosas exageraciones son peores que nosotros los españoles, á pesar de que ellos digan lo contrario.

Eran las siete de la noche, y ya París se hallaba envuelto en su níveo sudario.

A pesar del frío constante que reinaba en la inmensa metrópoli, una gran multitud de gente acudía al Teatro de la Opera para escuchar las melodiosas notas que Paganini arrancaría aquella noche á su famoso Stradivarius.

En la calle de Milton, esquina á la calle de Choron, se hallaba implorando la caridad pública un infeliz anciano, ciego y decrepito, que, tirándolo de frío y hambre, arrancaba estridentes notas á un viejo violin que, con sólo tres cuerdas, pulsaba con mano feble.

Los transeúntes, en vez de compadecer al desgraciado, depositando su obolo en la bandeja que ante sí tenía aquella personificación de la más espantosa miseria, huían de él maldecido mentalmente al triste anciano, cuya única culpa consistía en su pobreza y en su inexperiencia en el sublime arte de Bellini y Mercadante.

El mendigo perdía gradualmente sus fuerzas; sus atoríos dedos apenas podían sostener el arco y el desvencijado violin; sólo un supremo esfuerzo de voluntad hacía brotar las notas tristes y estridentes como los espantables ecos de la muerte.

El hambre y el frío concluían con aquella naturaleza ya gastada por la miseria.

Por la calle de Milton se escuchaban unos pasos que se acercaban al infeliz anciano.

Este, por un último y supremo esfuerzo, hizo brotar una nota ágridulce, melancólica y quejumbrosa, que el percutor de un monobruto, al mismo tiempo que sus labios murmuraban con desgarrador acento:

—Caballero... por piedad... socórreme, que me muero de hambre...

El transeunte se paró, y su mano registró todos sus bolsillos, que no contenían un solo francó.

—No poder socorrer á este desgraciado! murmuró con amargo acento.

Mas como si una idea luminosa hubiera brotado de su cerebro:

—Dadme, buen anciano, dijo al mismo tiempo que recogía del suelo el roto violin y el mugriento arco.

Bien pronto las tres rozadas cuerdas del desvencijado instrumento estuvieron afinadas.

Empezó á tocar

Ayres supremos de agonía, gritos de esperanza, suspiros y quejas de hambre, todas las alegresas llagas y los escasos consuelos que sujeta bajo su manto de hargas la aterradora miseria, parecen brotar bajo las escasas crines que guarnecen el arco, en forma de avasalladora melodía, cuya extraña influencia hizo agrupar alrededor del ciego, y del caballero aquella misma multitud que antes hubiera del mendigo y que,