La Ilustración de España (1887-09-08 00:00:00), página 7

esta en parte donde, por lo que sabía de cuentas, le habrían hecho cajero mayor del infierno; que allí todas se pagan á letra vista, si Dios no ha tenido misericordia de su ánima.

No pudo entonces, impaciente, sufrir tantas verificaciones de su muerte; y así, dando un puntapié al postigo, que no estaba para aguardar otro, quebrando la albarda, le abrió, huyendo la criada y dando las voces de los demás que por la calle había encontrado. A los gritos de la criada salió la mujer en hábito de viuda recoleta, fingiéndose alborotada; y en viéndole se cayó desmayada, di- ciendo: «¡Jesús, qué veo! Faltó poco para no hacer lo mismo el asombrado marido, y tuvo por infaible que estaba muerto. Con todo eso, en su pase de las caseras de su entorno que en la mujer había visto, la llevó en brazos á la cama, desnudándola y echándola en ella; que aunque lo sentía todo, se daba por medio difunta. La moza se cerró en otro apó- sento, disimulando la risa y vendiendo mis- dos que no tenía. En fin, el pobre ánima en pena, sin averiguar si comían ó no los del otro mundo, abrió un escritorio, y dió tras una gaveta de bocados de mermelada, accom- pañándola con bizcochos y círculos de Gé- nova, que ayudó á pasar con los empello- nes de una bota, cuya alma le había in- fundido la Membriña, pareciéndole que no era tan trabajosa la otra vida, pues halla- ban tal ayuda de costa los que caminaban por ella.

Dióse tan buena madre nuestro Lucas Mo- reno en fortalecer su corazón, desafiliéndolo con el cordial remedio, que cogiéndole algo floreció desmucido con risas y risueñas burle- cas, y subiéndosele el licor de Noé, si no á las barbas, á la cabeza, se halló en la gloria de Baco, desnudándose á zancandillas, y acos- tándose al lado de la que todavía disimula- ba su desmayo y se tragaba la risa, con no poca resistencia de ella, que revientaba por salir. En fin, él se acostó entre desmayado y lo otro, embistiendo el sueño con aceros vi- nosos; que no hay tal jarabe de adormideras como el que se saca de un lagar. Él durmió hasta la mañana, soñando infiernos, purga- torios y glorias, y entre tanto vinieron los buriones amigos á informarse de la criada de lo que pasaba, y celebrando la buena elección que el difunto había hecho de ha- berse amortajado por de dentro de pies á cabeza con las telas que teje Baco.

Amaneció, y viendo la cautelosa cajera que todavía seguía durmiendo su marido, se levantó y vistió de luto, encendió fuego de case el monjil viudo y las hipócritas to- cas; compuso la cara de fiesta, y volviendo á la cama, despertó al aparente finado, diéndole: «Hasta cuándo habéis de dormir, ma- rido mío? ¿Aún no se han digerido los hu- mos con que anoché os acostasteis? Estre- mecióle los brazos, tirándole de las narices, con que dando bostezos volvió en sí; y vien- do á su mujer tan compuesta, la casa de re- gocijo y sin los lutos y llanto de la noche pasada, admirado de nuevo, dijo: «Polonia, ¿adónde estoy? ¡Haste tú también muerto como yo, y en fe del amor que me tenías en el siglo, y te he sacado del, vienes á cele- brar en este mundo nuevo segundas bodas? ¿De qué enfermedad ó cómo salí de la otra vida? Que vive Dios (si en esta se puede jurar) que no sé cómo me he muerto ni á qué par- tes me ha echado el cielo. ¡Hay casas y aposentos de oro! ¿Y estos vinos y bizcochos? ¿Qué arrimo me trajo á mi escritorio, que yo noqueo saqué del provisto, bastante para soltar la soledad que sin ti sentía por estos países no conocidos?—Buen humor, respon- dió la astuta fisgona, eran en vos, marido mío, las Carnestolendas. ¿Qué chilindrinas son esas? Acabád, levantáos; que ha enviado á llamaros el ginovés dos veces.—¿Luego no estoy muerto ni me enteraron ayer? re- plicó él.—En vos, á lo menos (respondió en- tonces ella), debió de enterrarse anoche el alma de nuestra bota, según está de maci- lenta, pues decía esos disparates.—Si las al- mas se entierran, Polonia de mi vida (volvió á decir), es verdad que anoche las hice las horas; pero ya yo lo estaba en la parroquia, lastimado el teniente, tristes nuestros ami- gos, llorando Casilda y enlutada vos.—Acab- ahora de ensartar chanzas, replicó ella; que os llama nuestro ginovés.—¡Luego tam- bién los hay acá? preguntó él. No debo yo estar en carrera de salvación, pues puedo ir donde habitan cambios y se hospedan tran- pistas.

—Dejémonos de pullas, dijo Polonia, y le- vantáos de ahí, que parece que habláis de veras, y estáis echando bernardinas.

TIRSO DE MOLINA.
(Continuará.)

SOLUCIÓN AL JEROGLÍFICO INSERTO EN EL NÚMERO ANTERIOR

Las cosas de palacio van despacio.

ESFATUA DE BACO

JEROGLÍFICO

(La solución en el número próximo.)

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