La Ilustración de España (1886-05-15 00:00:00), página 5

vió el profeta en su maravilloso viaje! Serás una ficción, pero yo te prefiero á la verdad amarga y sombría. La vida humana es corta; ¡desdichado de aquel que no busca dulce descanso en su regazo! El dilema es ineluctable: ó soñar, ó sufrir. ¡Huye lejos de mí, sufrimiento que envenena y marchita el alma; ven, ilusión placentera que la acaricia, que la das fuerza y aliento! La esperanza es la aurora de la vida, y la experiencia el umbral de la muerte.

Languidez enervante, pereza dulecísima, embriaguez del reposo, todo lo que tiende á la quietud, á la inmortalidad, á la melancolía tranquila; se os combate con encarnizamiento injusto. Sois la consecuencia lógica del dualismo irreducible entre la delicadeza ideal de las aspiraciones y la grosera realidad de los hechos; hay algo de envidia en el sentimiento de la virtud, que despierta al dormido en cuyos labios se dibuja una leve sonrisa... ¡Él es feliz y yo no lo sé! Desespera, camina por la senda escabrosa de la realidad; ármate para la lucha, los enemigos te esperan emboscados, y la necesidad te aguajonea. No olvides tus pesares; has nacido para el dolor y el dolor está reclamando su presa...

¡Oh! Los que han inventado la palabra positivismo equivocaron completamente su significado. Es una tendencia irresistible de nuestra naturaleza, el placer; y cuando no nos es dado alcanzarlo, sustrimos la ansiedad del que perece por falta de aire con que renovar su sangre y dar juego á sus pulmones. El que goza es el que vive ¿por qué no da un maximizador la ventura de todos, si todos sentimos arder en el fondo de nuestros corazones las mismas esperanzas y la tierra es demasiado extensa para poder contener muchos seres felices?

Sueño, dulce sueño, no te alejes de mí, no dejes de prestar á mi fantasía tu luz y tu fuego; no me dejes solo, porque en el aislamiento se adquiere pronto conciencia de la propia debilidad y se esterilizan y se marchitan como plantas sin savia los más elevados propósitos. Sigue á mi lado presentando ante mi vista perspectivas deslumbradoras; inspirándome valor para intentar una de esas empresas gigantescas que llaman locuras los hombres vulgares, y que son la senda que á desconocidas magnificencias conduce. Quiero vivir en conformidad con las aspiraciones de mi alma. Sofiar eternamente con la dicha: he aquí el ideal de la existencia. Lo que se llama despertar no es para mí la vida; es la pérdida de mis ilusiones, la muerte de mis esperanzas, el desencanto y el hastío, el antagonismo entre el mundo y mi corazón!

E. VERA Y GONZALEZ.

SAN ISIDRO

¡Santo bendito!
Yo no sé si este año se pondrá las palmas, como dicen los madrileños aludiendo á que en los días que la romería dura suele llover.
Pero sé decirles á ustedes que, además de patrón de los labradores, parece serlo de los beodos.
Ignoro la causa, pero no sé por qué pervención del sentido moral cuantos en el globo habitamos y tenemos la honra de proceder de Castilla y hablar la hermosísima lengua de Cervantes, celebramos las festividades religiosas cogiendo unas borracheras de padre y muy señor mío.
Con tan religioso y curioso propósito me encamino, moralmente, á la Pradera.
Comienzo por subir á un omnibus, y lanzado en el interior de aquella máquina de arrastrar, donde toda incomodidad tiene su asiento, ocupo el niño y luego por fin á la estéril superficie, poblada de puestos de silbatos, botijos y frasqueteros de imaginario licor.
Una de las cosas que veo de primera intención es el cementerio de la Sacramental de San Isidro.
Y me pregunto: ¿por qué las afueras don- de dicen que se distrae la gente de Madrid están rodeadas de cementerios?
El Retiro tiene el suyo, aunque en desuso; á Tetuán se llega pasando por varios; á San Isidro y las afueras de la puerta de Toledo no les falta ese adorno, y en las Ventas del Espíritu Santo no pasa un cuarto de hora sin ver desfilar un cortejo fúnebre. Sólo queda limpia la Fuente de la Teja.
Detrás de la fuente:
Del monte, de limón y á prueba!
—Hombre, pensó yo, vamos á ver qué era lo que tenía el Santuario de limón.
Son los panecillos, de mendrugos de venerable antigüedad, pintados de colorado rubíoso.
A todo esto, entre un vorterico funeral, entiendo sólo algunas frases como las mues- tras:
—¡Botijos del Santo!
—¡Silbatos del Santo!
—¡Globos del Santo!
Venden tambores, chicharras, pelotas, vino, horehada, bollos... todo del Santo.
Cuando el artículo, en vez de ser un mal llamado comestible, es un título juguete, la frase se modifica y se debe volver di- ciendo:
La campanilla del Santo, cuando era niño.
De algunos años acá han desaparecido de la venta las campanillas de barro, encanto de los que entonces éramos niños.
Hace un sol de justicia; busquemos, ya que no otra cosa, sombra en una fonda edifi- cada de tablas y telas.
Después de hacernos esperar como un par de horas, comienza el suplicio en forma de comida.
Una ración de pollos antedeluvianos, y flacos hasta el punto de dudar si son imi- tados.
Acérgase rebozadas con una cosa que puede ser huevo, hasta el punto de parecer aleacha- fias rellenas.
Mona con patatas, ó vaca asada según los pareceres.
Tercera con nombre de truchas.
Los niños son de los mejores en su clase: agua de pozo con arsénico y anilina.
Este vino, dice un compañero de tormento, sabe á pez.
—En cambio, este pez, replica otro que come un barbo, sabe á vino.
En esto, al echar vino en el vaso, cae una cosa negra.
—¿Qué es eso?
—Extraído cuidadosamente, resulta ser un cacho de pez; por eso sabía el vino.
—Mozo, la cuenta!
—Veinticinco pesos y un perro chico.
—¿Qué barbaridad!
—¿Cómo barbaridad? repone el mozo, con aire de quien va coger un palo.
—Si; qué barbaridad dar de comer de ese modo por tan poco dinero; ni en Sierra Morena digo, ni en la tienda-asilo.
—Alcalde, no compare usted este establecimiento, que es el mejor de su clase (y van dos), con cosas ofensivas.
—Pero...
—Nada, si á usted no le gusta, paga y se va; pero no nos faleste usted.
Al salir de aquel indecente bodegón; un pobre pide una limosna.
—Señorito (alargando la derecha mientras roba el reloj con la izquierda), este po- bre manco de los dos brazos.
Estas escenas y otras que pudiera entre- tenerme en contar, ocurren todos los años en la romería de San Isidro. En el año actua- lar, por desgracia, no ocurrirá nada digno de mencionarse. En la Pradera, como resto de Madrid, el ciclón que descargar- tardo del 12 han causado grandísimos des- trozos.
Los periódicos han llenado con su descripción muchas columnas de relatos irre- similares, y los embusteros se han despa- chado á su gusto.
Cuando se trata de una tromba que vuel- ca tranvías y lanza casetas por el aire, todo es creíble.
Estuve ayer en un café donde no se ha- blaba de otra cosa.
—A una vecina mía, dijo un señor, le arrebataba el aire un pendiente sin romperle la oreja.
—Pues á un señor que se paró á mirar frente á mi casa, añadió otro, el ciclón le arrancó un brazo de cuajo.
—Y prosiguió un tercero, vi á un amigo por el arroyo que desde la estación del Norte de las Delicias...
—Pues mire usted, observó uno que estaba en la mesa contigua, eso no vale nada para los huracanes de los Estados Unidos en Mis- souri, una vez, se llevó el viento un tren de mercancías, y con la velocidad se helaron los carbones de la caldera.
—¿Y hace allí mucho frío?
—Atroz; ya ve usted, una tarde estaba yo comiendo natillas, me entreteuve, y las últi- mas cucharadas no pude tomarlas. Se ha- bian vuelto sorbete de mantecado.
—Pues eso, dijo un militar, harto sin duda de oír mentiras, no vale nada para lo que me ocurrió á mí en Cuba un día de mucho calor.
—¿Qué fue ello?
—Casi nada; que fui á cambiar un billete al Banco Español, y me lo hallé en liquidación; se había deshecho el edificio, que es de piedra con soportales, y corrían las pi- lastras por el arroyo.
—Pues ayer, objetó un madrileño más em- bustero, pasó una cosa muy rara. El agua arrastró todos los silbatos de los puestos de San Isidro hacia un sitio llano...
—Bueno, ¿y qué?
—Nada, que cuando paró la lluvia y em- pezó á soplar el viento, era una de sábidos que no había quien pudiera parar en la Pra- dera.
¡Qué modo de disparatar!
Como yo.

MANUEL MARÍA GUERRA.

REVISTA CIENTÍFICA
Los ferrocarriles en China.—Curiosa estadística sobre los mismos.—Medi- das contra el contagio de la tuber- culosis.—Dos grandes ejemplos de transmisión telegráfica.—Cómo se aprovechan los huesos.
Desde hace poco tiempo agitase en el Celeste Imperio el proyecto de establecer una red de ferrocarriles. Se debe esta idea al poderoso Li Hung-Chang, virrey de la provincia de Tien-Tsin, gran secretario del Imperio y uno de los hombres más eminentes de la China.
El solo anuncio de este proyecto ha pro- ducido gran agitación, en los centros manu- factureros de Europa y América, pues de- bido á la crisis que atraviesa hoy la indus- tria, todos desean apoderarse de ese rico- filón. Hasta ahora parecen ser los norte- americanos los que llevan alguna ventaja, pues han remitido un modelo de ferrocarril, el cual ha sido presentado por el ministro de los Estados Unidos á Li Hun, Chang