Los Hijos de Eva (1850-01-13 00:00:00), página 12

las mas, harian perder la paciencia á un santo, cuanto mas á mí que me temo no he de ser canonizado, apesar de que soy lo mas bueno que he conocido desde que tengo uso de razon.

A uno de aquellos aficionados, pues, le dió ayer la graciosas humorada de venir á mi casa á quitarme dos horas de trabajo: no he leído con gran detenimiento á Louis Blanc y otros escritores que tratan estensamente de las ventajas del trabajo y de su organización; pero tan bien arreglado tengo el mio, sin ser socialista rápido, que la mas mínima interrupción cuando á él me dedico, me viene tan de molde como una quiebra á un banquero, un golpe de Estado á un partido vigente (si es de paso esta palabra), ó como una bolera á la restauración del honor de la literatura dramática, honrada cuando Dios quería.

Llamábase, y se llama, quien tan fervorosamente acudía á consultarle, Pepito Vitela, tierno joven (34 años de vegetacion) mas limpio que el papel de su apellido; cuyos ojos vivarachos y homeopáticos, cuyas esponjadas chuletas cuyos ademanes aristocráticamente risibles, cuyo traje exactamente arreglado al buen tono, cuyo porte, en fin, hubieran encantado á cualquiera. Seguro estoy de que si esta criatura se echase á pretender destinos, conseguiría tres ó cuatro al momento.

Saludóme Vitelilla, y sin mas preámbulos, como quien está seguro de su triunfo, entró de lleno en la cuestión que, sin ofrecer precisamente el interés de la que actualmente ofrece la cuestión Presupuestos, no por eso dejaba de encerrar un pensamiento laudable, cuya realización, en verdad sea dicho, no era para las uñas de Vitela.

—Tengo un importante proyecto, me dijo; y para plantearlo necesito que Vd. me destine siquiera doce páginas de Los Hijos de Eva.

—Esplíquese Vd.: tal puede ser su proyecto, que no solo las doce páginas que pide, sino las diez y seis de que consta cada número, deje á la disposicion de Vd.

—No señor, con doce me bastan, y en un apuro tal vez podria arreglarle con once y media.

—Bien, ¡por página mas ó menos,...

—Quiero encargarme de la crítica literaria: es una vergüenza para todo escritor, digno de este nombre, el tolerar el estado de nuestros teatros, de nuestra literatura, en general.

—Seguramente, es una vergüenza; pero ¿qué le hemos de hacer?

—¿Qué le hemos de hacer? Decir la verdad á todo el mundo.

—La verdad es contrabando.

—Anotizar concienzudamente las obras.

—No hay conciencia.

—No perdonar ni á las mejores reputaciones, cuando merezcan una zurra.

—Se perderá Vd.; le mirarán de reojo en los cafés, murmurarán de Vd. así que les vuelva la espalda; porque hay, por desgracia, tales susceptibilidades que aquí cada uno es un Licenciado Vidriera, un nulí me tangere á quien hay que saludar siempre con un incensario, so pena de merecer su alto y poderoso desden.

—Es que á mi no me importa nada indisponerme con una reputación, por decir una verdad; y no solo no me importa, sino que estoy dispuesto á reñir con todas, con el objeto de hacerme célebre por este camino, ya que los demas están obstinados, por tantas notabilidades colocadas en ellos como los mojonés de una heredad.

—Vamos, Vd. quiere inmortalizarse como cierto truchiman de quien habla la historia, el cual viendo que de ninguna manera racional podía conseguirlo, fué, ¿y qué hizo? cogió una taza, un hacha de viento ó otro utensilio por el estilo, y sin decir Dios te valga, prendió fuego al templo de Diana en Epheso, legando á la posteridad su nombre.

—Yo sigo la máxima del otro: el fen justifica los medios.

—Máxima moral, por cierto.

—Moral ó no, el hecho es que el teatro se hunde; que no hay novela; que no hay historia; que no hay ciencia; que no hay....

—Que no hay nada, acabe Vd. de una vez. Estoy convencido de ello; pero los hombres de talento, no pueden hacer otra cosa que lamentar el mal, y cerrar la boca, pues por la boca muere el pez, y al buen callar llaman Sancho.

—Pues yo no descansaré hasta levantar