La Ilustración de España (1886-09-22 00:00:00), página 8

momentos no pude articular palabra. Nadie me había presentado á Carlota, pero ella me alentó con una dulce sonrisa y yo la dirigí una mirada que revelaba inmensa gratitud.

Para empezar nuestra conversación necesitaba un pretexto, y la pedí me concediera la dicha de bailar con ella. Con una voz cuyo timbre resonó dulcemente en mi oído, me contestó que me hubiera complacido gustosa, pero había rechazado ya otras invitaciones. Me felicité interiormente de esta circunstancia, y bajando la voz le pregunté si había recibido mis cartas. Una oleada de carmín invadió sus mejillas.

—Las recibí, caballero, me dijo, y agradezco á usted en el alma los sentimientos que le inspiró; mas no debo corresponder á ellos, aun creyendo sinceros y leales.

—Carlota, dije, cuando tropezando se condense á muerte á un hombre, debe concedérsele el derecho de conocer la causa de su pena. ¿Habré tenido la desgracia de ofender á usted con el estrechamiento de mis cartas? ¿Habrá usted dispuesto de su corazón?

—No he hallado motivos de ofensa, sino de agradecimiento, en las cartas que usted me dirigió, repuso Carlota fijando en mí sus hermosos ojos azules, y aseguro á usted que mi corazón está libre de esas pasiones violentas que llaman ustedes amor. No por esto entienda usted que le rechazo, no puedo ser insensible al afecto que le inspiró, y con toda la sinceridad de que soy capaz, le ofrezco ser su amiga.

—¡Mi amiga! contesté dolorosamente. Eso es muy frío, Carlota. Eso es ofrecer una fracción de alma á quien da su alma entera.

—¿No cree usted, pues, que puedan existir amistades capaces de llenar el alma? me preguntó la joven con acento de dulce reconversión. Es difícil inspirar un afecto tan profundo, mas no imposible.

—Ese afecto, Carlota, no sería amistad; sería amor.

—El amor tiene siempre algo de material, cuando menos en sus esperanzas; la amistad, tal como yo la comprendo, es un sentimiento desinteresado que no aspira á transformarse, que permanece siempre en la región de lo ideal. Esto es lo que ofrezco á usted, si usted sabe merecerlo algún dia. Si cree usted insuficiente este cariño, álégese desde luego de mí, porque es enteramente imposible pretender de mí otra cosa.

—¿Es decir, Carlota, que rechaza usted la dicha de ser, alla en el porvenir, la alegría de un hogar, el encanto de un hogar?

—He renunciado hace mucho tiempo á esa idea, Raimundo, contestó con mal repri- mida amargura, y nunca será para usted, ni para nadie, sino una amiga. Y ahora, si á usted le parece, abandonemos este tema que me hace sufrir mucho, y hablemos de otras cosas.

Y la misma Carlota, con un tono que quiso hacer jovial, llevó nuestra conversación á distinto terreno. Como si quisiera demostrarme que quería intimar conmigo, me habló de sus padres, muertos cuando ella era aún muy niña, de los juegos de su infancia, de su buena tía, de los libros que leía con mayor predilección, de sus compo- sitores favoritos; me hizo discretas preguntas acerca de mis estudios, y fundándose en que me había visto en Madrid en la Opera y en un concierto, me preguntó sobre tendencias artísticas y mis ideas musicales. La variedad y la elevación de los conocimien- tos de Carlota eran tales, que, lo declaro, llegué á avergonzarme de mi ignorancia, y al amor que por ella sentía se unió un sen- timiento de admiración que jamás hubiera creído pudiera experimentarse por mujer alguna. Se expresaba además Carlota con tanta delicadeza y con tanta dulzura, que se adivinaba en ella al ángel de la bondad. Me sentí fascinado, y comencé á entrever que acaso sería posible, con la amistad que me ofrecía, una dicha de orden superior á la que yo concebiera en mis amorosos sueños.

El baile había terminado; se iba á pasar al buffet, y era forzoso interrumpir nuestra agradable práctica. Pregunté á Carlota cuán- do regresaríamos á Madrid, y desde luego satis- fizo mi deseo. Le pedí permiso para visitarla, y después de vacilar un momento, con- testó en voz baja:

—Se le concederá á usted, con tal de que me jure que no me hablará una sola palabra de amor.

—Eso es imposible, contesté impetuosamente.

—Entonces no seremos amigos, repuso ella con voz dulce, pero resuelta.

Yo vacilé un momento.

—Carlota, dije al fin con tono solemne; no me creo autorizado para exigir á usted la revelación de un misterio que quizá me arre- bata la dicha que me creía destinado á go- zar en este mundo. Pero permitame usted que le haga una pregunta: si por amistad entiende usted la fusión de un alma con otra alma, sin la menor reminiscencia de afecto terrenal, ¿puede yo aspirar á esa amis- tad, en grado tan absoluto, que sea mía, y sólo mía?

ENRIQUE VERA Y GONZÁLEZ.

(Se continuará.)

D. MELITÓN MARTÍN, † EN ESTA CORTE EL 14 DEL ACTUAL