La Ilustración de España (1886-03-22 00:00:00), página 6

El vivo con los suyos triunfadores,
Y unió á los nombres de las calvas frentes
Sus vasallos, monarcas ó señores.
Y no encontrando á su grandeza leyes,
Gritó hiriendo los huesos con la planta:
Yo soy emperador; ¡fuera los reyes!
Y su vibrante voz la turba espanta.
Revolvió entonces la imperial mirada.
Nada en el ancho concave vivía.
Sólo su desdicha carcajeaba.
Entre las tumbas resbalar se oía.
Granito y nombre colosal en ellas,
Sello gigante de gigante gloria,
Porque egobidado con sus huellas huellas,
Libro fuera el documento de historia.
Salí del corpulento cementerio
Diciendo á los cadáveres hollados:
Napoleón vino á visitar su imperio,
Y en el desierto entró con sus soldados.
Las sombrías Pirámides le vieron
Cruzar el arenal con pie tranquilo,
Y allá á lo lejos saludarle oyeron
Con asombrado adiós, al ronco Nilo.

II

El hombre no existe ahora,
Que Tiempo al plegar las alas,
La lámpara de la vida
El aire azotando apaga.
Las moles allí quedaron,
Y las inmensas calvas
En las ruinas todavía
La voz del ángel aguardan.
Ellas descansan tranquilas
En su portentosa estancia,
Que las cobija orgullosa
Como ataud y montaña;
Y el duerme al pie de una roca
Entre las ondas amargas,
Donde su nombre salpican
Las espumas y las algas:
Porque la isla compasiva
Le recogió en sus entrañas,
Donde con su peso abruma
La lápida hospitalaria
Al que quiso alzar el cielo.
Sustentándole en la espada.
¿Quién es el gigante ahora?
¿Quién de los dos es la página?
Las moles de la tierra,
O el nombre de las batallas?
Sobre ambos los huracanes
Mugiendo y quemando pasan;
En ambos el mismo cielo
Su noche y su luz derrama;
Ambos yacen solitarios,
Sin antorchas y sin guardias,
En palacios de reptiles
Que en torno lentos se arrastran,
Sin respeto á su grandeza,
Ni noticias de su fama.

¡Aquí está Napoleón! dice su nombre
Sobre las moles del desierto escrito;
Y donde alguna vez firmó aquel hombre,
Todo nombre mortal quedó preservado.
Delante de su nombre anonadados
Se olvidan hoy cuantos la tumba encierra,
Y su gloria y poder desesperados
Envidian los monarcas de la tierra.
Miro al nacer la miserable gente
A que el destino su destino amarra,
Y viéndose león, alzó la frente
Mostrando al mundo la robusta garra.
El mundo se humilló despavorido,
Y al rastro de su pié le ató altanero:
El mundo entero sorprendió atrevido,
Y en medio ceno sobre el mundo entero.
Numeró sus millones de soldados,
Y trepó vencedor á la montaña:
Contó allí pueblos y pueblos escudados,
Y entre los suyos dividió España.
Bajó osado y alegre á la llanura,
Como á la fiesta va galán mancero,
Ávaro de la sombra y la frescura
De su soñado territorio nuevo.
De este jardín que coronó de flores
Pródiga y perfumada primavera,
Do marcan el compás los ruisefores
Del paso del arroyo en la pradera.
Donde brota entre juncos y espadañas
Para dar sed la fuente cristalina,
Y crece al pie de las pajizas cañas,
Rica de olor, la rosa purpurina.
Donde el ardiente sol que nos da el día
Tiene la tez, los ojos y el cabello
De la alta y morena, que daría
Antes que al yugo, á la cuculla el cuello.
Pero en vela de las zambas bulliciosas,
Y en lindas bellas orientales,
Entre armonías encontró de rosas
Hierros de lanzas y hojas de bufalas.
Pirámide más dura que el desierto
Le mostró nuestro suelo en sus jardines,
Que supimos aquí doblar á muerto
Con copas de cristal en los festines.
No tiene, no, el león de ambas Castillas
La doble garra por adorno vano;
Pirámide de lanzas y cucullas
No admiten nombre, ni buril, ni mano.

III

Paz al coloso.—Formidable sombra,
Tal vez mi lengua te insultó importuna,
No te ladra mordaz cuando te nombras:
Sólo quien te rindió fue la fortuna.
Tú que saliste de la inmensa mole
Que no llenan los hombres ni el cielo,
Quien allí su bandera no cambie,
Una oruga y no más será en el suelo.
El te enseñó que los colosos huelen
El tiempo al fin con iracudas leyes,
Que cien tronos no valen una estrella,
Y no valéis un sol todos los reyes.
Dijiste: Soy el grande de la tierra,
No tengo en ella ya digno enemigo.
Grande mi patria, te llamó á la guerra:
Porque eras grande tú, lidió contigo.
JOSE ZORRILLA.

LA ÚLTIMA PESETA
CUENTO PARA LOS NIÑOS

S vulgar eso de creer que á los se
senta años pueda doler la muerte;
y hay muchas personas que á esa edad
están hartas de la vida; yo sé decir
de mí, que sólo tengo veintidos años y estoy
tan harto de vivir, y tan desengañoso del
mundo, que si antes no me he quitado de
en medio ha sido por un resto de aprensión
injustificada, por temor de dar un disgusto
á mi madre, tenor pueril porque, después
de todo, mi madre con el tiempo se acostum-
brará á haberme perdido y vivirá tan tran-
quilá sin mí como se acostumbró á vivir sin
sus padres.

Estas simples reflexiones hago haciendo por
la calle de Alcalá abajo un molatbete cuya
edad queda citada, de tipo ni vulgar, ni ele-
gante, vestido con el decoro correspondien-
te á su clase, que no era ni muy elevada ni
muy humilde.

Serían poco más de las nueve cuando así
pensaba nuestro desilusionado personaje,
porque al dar el cuarto en el reloj de Buena-
vista y llegar el frente al palacio de Riera,
se halló de manos á boca con otro tal
como él.

—Calla, ¿dónde vas, Paco?
—No sé, chico, por ahí; estoy tan deses-
perado, tan loco, que ni sé dónde voy si-
quiero.

Hacemos gracia al lector de parte de la
conversación, porque, sobre no ser de gran
interés para él, dejarán de ofender sus oídos
las dulcísimas desvergüenzas con que salpi-
mentan la conversación los interlocutores;
pues por torsión espontánea del buen sentido,
hemos dado en creer que la educación buena
es compatible con el lenguaje grosero, y á
lo mejor se oyen frases en boca de personas
al parecer decentes, que cuesta trabajo creer
que puedan decirse.

—¿Conqué tan hará éstos?
—Sí, Pepe; estoy desengañoso por com-
pleto; tú consigues triunfos y alegrías por-
que supones que los hombres son falsos y
las mujeres débiles siempre. Porque como
ninguna ilusión tienes y eres adorador fer-
viente de tus pasiones, y sólo de ellas, pue-
des vivir tranquilo. ¡Pero yo... yo, que he
creído conseguir el amor de esa mujer, yo,
que he estado con todos los placeres y he
realizado todos los caprichos, estoy harto,
harto y loco... y no sé qué hay á hacer, por-
que la vida me es insoporable.
—Pues nada, Paco, pégate un tiro.
—Creo que sí, que me pegué un tiro.
—¡Y si no pégate dos, ó media docena,
majadero!
—¡Ah! ¿Cómo se conoce que tú no sufras
ni estás harto de luchar! En fin, Pepe, adiós,
y... hasta más ver.
Dicho lo cual se separaron los amigos y
Paco siguió su paseo matinal, perdiéndose de
allá á no mucho tiempo entre las verdes ar-
boledas del Retiro, engalanadas con todo el
luzo que lo avanzado de la Primavera per-
mitía.
En una de las poéticas sendas le salió al
encuentro un chiquillo, como de seis años,
descubierto y medio descalzo, con la cara
más graciosa, más colorada y más sucia que
es posible imaginar, y alargando las manitas
llenas de barro, le dijo:
—Señorito, dame una cerilla.
Paco le miró sin darse cuenta de lo que
veía, y luego le preguntó:
—¿Qué prefieres, un fósforo ó un cuarto?
—¡Toma y qué cosas tiene el señorito! ¡El
cuarto!
Paco sacó del bolsillo una reluciente pese-
ta de reciente acuñación, y se la dió al chico,
que sin más gracias salió de estampia dando
zapaterías y cabriolas y corriendo á la pata
coja con las palmas de las manos apoyadas
sobre el enmarcado pelo rubio.
—Es la última pensaba el desesperado
mozo; con eso cuando me saquen del estan-
que que verán que me fue sueltado por no
tener dinero. Y diciendo esto, se sonríe con
una simpatía magnífica.
Llegaba á Paco por el estanque de las
Campanillas cuando oyó la voz del mucha-
cho que le llamaba y que venía seguido á
corta distancia de una mujer rechoncha y
colorada, con traje oscuro, sin panuelo á la
cabeza, y con un amplio delantal de frisa
rayada de verde y negro.
—Mira tú, señorito, decía el chiquillo, toma esto.
—¿Qué? preguntó Paco.
—Que tus equivocuo, repuso el chico acer-
cándosele, y me has dao una peseta por dar-
me un cuarto, y dice mi madre, que cela qui
viene, que te dé las gracias y te devuelva
esto, que no es nuestro.
A Paco, que incurrió en una apresión muy
frecuente, le pareció maravilloso aquel ras-
go de honradez en una gentetía pobre como
aquella.
—Bueno, dijo por disimular, sí, me he
equivocado, y por un cuarto te he dado una
peseta; pero no importa, quedátela con ella,
que yo te la regalo.
—Ay, no; señor, joven, es decir, caballero
y usted disimule, replicó la que era sin duda
madre del desarrapado muchacho; no puedo
yo admitir que sin más que porque sí, quie-
ra V. darle eso al niño.
—No haga V. caso, buena mujer, yo se lo
regalo con mucho gusto, siquiera por la
buena acción del niño.