La Ilustración de España (1886-03-08 00:00:00), página 6

FISONOMÍAS

DECIDIDAMENTE, y contra la opinión de muchas gentes que adquieren las frases hechas, vivimos en el peor de los mundos posibles.

Y esta sentencia de mi filosofía cástica es tan respetable como la sentencia de un juez con categoría, de audiencia de fuera—es decir, que la puerta no gana ni pierde.

Digo que éste es el peor de los mundos por llevar la contraria, y ustedes perdonen que siga con los giros griegos ó de timbología.

Me fundo en que los que aseguran que es el mejor, no han estado en otros, y por lo tanto, postulan en falso.

Y lo digo también porque es inenarrable, con permiso de un crítico ó críticos que me creído, lo que acontece con ciertas verdades que tenemos admitidas como tales, siendo tan sólo barbaridades intolerables.

Por algo se dice que la costumbre es segunda naturaleza; aunque conozco personas de mala conducta y naturaliza sana y aun doble.

Es costumbre (pinto la calamidad) casarse, y el que no se casa es inmoral, egoísta, vicioso y otras cosas.

En África y en Oriente se casan las gentes como los desesperados, desde que les llega la hora hasta que se acaba la cuerda, y les parece bien.

Pero se casa uno más de una vez aquí, al Poniente de Europa, y ya está de patitas en la cárcel.

Por eso, de admitir las frases y las costumbres y todo sin discutirlas, hemos dicho que en la cara está la edad, que tiene cara de bruto uno, que tiene cara de listo el de más allá, y que tiene fisonomía de criminal el otro.

Con saber qué quiere decir fisonomía, ya estaban los sabios á bon marché del otro lado de la calle.

Pero no hay de qué.

El que aparenta una cosa, lo es sin remedio.

De esas apariencias resultan equivocaciones dolorosas.

De un extranjero que pregunta y un paletó que contesta, resulta un tonto.

De una señorita inocente y un caballero enamorado, un tercero en discordia.

De una viuda inconsolable, una casada en segundas nupcias.

Por lo tanto, las fisonomías, las apariencias y los amigos engañan.

Va á pedir un duro, y en lugar de un inglés le resulta á V. un tigre.

Y como dijo aquél:

—Hombre, don Fulano, yo quisiera pedir le á V. cien duros.

—Y yo no quisiera dártelos, porque no me los ha de pagar.

—Pues me ha estafado V. ¡Tonto de mí, que créa que me los iba á dar porque tiene cara de bondadoso!

Sé de chascos por el estilo, y de equivocaciones tremendas.

Hubo un joven que hacía el amor á una vieja porque aparentaba ser buena y rica, y resultó una arpía sin dos pesetas. Lo cual que me dijo:

—No tengo seguridad de mi estado.

—¿Por qué, hombre de Dios?

—Porque tengo aprensión de que me he casado con mi suegra.

Con el objeto de convencer á ustedes de lo peligroso que es confundir las fisonomías por lo que aparentan, les referiré á ustedes lo que ha ocurrido en Francia no hace mucho.

Es hábito allí retratar á los criminales para evitar que cuando se escapen no puedan ser habidos.

Se escapó un condenado á muerte, y el fotógrafo procuró en poco tiempo doscientos ejemplares de su fisonomía.

Prendieron á un supuesto criminal que era un actor retratado con el traje de protagonista en el drama La vuelta del presidio. Y guiñotinaron al actor... ¡digo, no, le introdujeron.

A poco de la hora fijada para la ejecución, se presentó el fotógrafo para decir al supuesto criminal:

—Sr. Dangereux, vengo á pedir á V. mil perdones, porque he equivocado el cliché de usted con el de un bandido; creo V. que si le hubieran decapitado, habría sentido muy de veras tan dolorosa equivocación.

Por eso insistió yo en que las fisonomías engañan mucho.

MANUEL MARÍA GUERRA.

DOS SUEÑOS

Novela original

POR DON JULIO NOMBELA

T saber que admitían mi comedia: «Hoy estoy de veña, he pensado;» en esto oigo gritar: «Mañana es el último día de billetes; jugadores...» miró mi bolea, veo que poseía sesenta reales, cuatro cinco décimos, y sin ver el número, te los doy para que los guardes.

—Pero...

—Nada, nada... he reflexionado mucho, y me he convencido... ¡Necesitamos dinero! ¡El premio gordo! ¡Mi triunfo escénico!

—Calla, que viene papá.

—¡Los haremos felices... muy felices!

V

Aquella noche tardaron mucho en dormirse los dos jóvenes. Ella... sentía que Sebastián pensase en el dinero y no le agradaba mucho lo de la comedia... Si gustaba, le llamarían al palco escénico, le verían otras mujeres y... ¡vamos! que no se acostumbraba á esta idea.

Mérito de partido, ya era otra cosa.

Sebastián, por su parte, con los dos cabos sueltos que poseía su imaginación, el dinero de la lotería y el éxito de su comedia, había formado un enjambre; y por más que se decataban los sesos, no lograba poner en orden sus ideas, ni dominar, por lo tanto.

Al día siguiente los dos estaban tristes; ella más que él, porque sentía el torcedor de los celos.

—No, no, pensaba; hasta que estemos casados no quiero que se represente la comedia.

Sebastián fue poco á poco animándose; pensaba lo que haría si le tocaban 40.000 pesetas, ó sea la mitad del premio grande, y como estaba solo en el modesto cuarto de la casa de huéspedes en donde se alojaba, hasta se permitió trazar guarismos sobre el papel.

Yo me seguí en sus cálculos. Los modificé, los borré, los restablecí; cuando le llamaron á comer, tenía la cabeza hecha un bombo.

—No tengo gana, dijo; me siento mal, voy á tomar el aire.

Como seguía preocupado, dejó sus pies en libertad, y éstos, acostumbrados á ir al colegio de San Carlos, le llevaron maquiladamente al final de la calle de Atocha.

Allí encontró algunos compañeros.

—Qué mala suerte tienes! le dijo uno.

—¿Por qué? le preguntó.

—¿No ibas á leer una comedia á la empresa del teatro de Apolo?

—Ya la he leído... ayer, sin ir más lejos; y por cierto que la admitieron.

—Pues, chico, no te entusiasmes... La empresa ha tromado.

—¿Qué dices?

—Míralo.

Y le enseñó La Correspondencia. Corrió á la calle de Alcalá, y, en efecto, ya no había actores ni empresa.

—¿Y mi comedia? preguntó al representante que había dejado el empresario para oír las reclamaciones.

—Aquí la tiene V., le contestó.

—¡Qué lástima!... dijo; después de haber gustado tanto.

—No sea V. tonto: se divirtieron un rato con V. Sabían que iba á tomar la empresa.

—¿Usted cree?

—Que debe V. guardarse el manuscrito y no enseñarlo á nadie, á no ser que quiera que se rían á su costa.

Este desengaño anotado al pobre Sebastián.

Al salir del teatro encontró al barba, hombre serio, y oyó de sus labios el consejo de que, puesto que iba á ser médico, dejase de ser autor dramático.

Con tan mortal herida, no vió más esperanza que el medio billete comprado por efecto de una corazonada.

Dos días después, un nuevo desengaño acabó de amanecerle.

Por dos números se había quedado sin el premio.

Su primera derrota la ocultó á Casilda; la segunda, túé ella quien se la anunció.

—¡Qué desgraciado soy! exclamó el joven.

—¡Ingrato! ¿Tienes valor para pensarlo?

—Es que no es eso sólo.

Y le contó el resultado de la comedia.

—Recibo, exclamó ella al oírla... Eso me quita un enorme peso de encima... Me alegra con toda el alma.

—¿De veras?

—Estaba celosa.

—¿Luego me quieres?

—Más que á mi vida.

—¿Sin dinero?

—Cuanto más pobre seas, te quiero más.

—¿Darás tu mano á un pobre médico de aldea?

—Mira, Sebastián, yo soy muy ignorante, pero sé algo que tú ignores.

—¿Qué sabes?

—Que el cariño es la única riqueza que dura y labra la ventura de los que la poseen.

VI

No se conformó Sebastián con esta teoría. Dos ideas que había abrigado en su corazón, como los viborezos de la fábula, le habían mordido, incólumeándolo su veneno.

La felicidad... ya la tenía; amándole Casilda era feliz. Lo que anhelaba era conservar esta felicidad, y se había persuadido de que sin dinero no era posible.

El triunfo escénico le habría ofrecido una fortuna lenta; el medio billete de la lotería una fortuna rápida.

Los desengaños habían dejado en su alma el deseo, después de matar la esperanza.

Unos cuantos días bastaron para desmoronarle.

¡Ya se velpensaba mucho y dormía poco...

Estaba febril!

¡Si al menos esperase alguna herencia! se decía; pero no, no es posible, no tengo ningún pariente rico...

—A ti te pasa algo, le dijo un compañero.

—Con efecto, estoy de un humor endiablado.

—Conozco tu enfermedad... ¡sí, dinervitis!

—No te equivocas.

—Es la que mejor conocemos los estudiantes de medicina, y eso que no la explican los profesores; pero yo te voy á curar.

—Tú...

—Sí... tienes mala memoria. Hace dos años, me prestaste un día en que estaba como tú, treinta y seis reales.