La Ilustración de España (1886-08-01 00:00:00), página 3

eloquente; en la política, de hábil; en las letras, de inspirado, y en la guerra, de valiente.

Su mejor corona como militar es su hoja de servicios; pero ni el espacio nos permite reproducirla, ni hay tampoco quien desconozca los méritos del insigne finado.

Como poeta, ¿quién no ha leído los sonetos titulados En la Soledad? ¿Quién no recuerda aquel que principia:

«Santa naturaleza... yo, que un día...»
Don Pedro Antonio de Alarcón, soldado en África y escritor también de alto renombre, en el prólogo que encabeza un tomo de poesías de Ros de Olano, hace un conocimiento estudio crítico del poeta, y dice de él que «pertenece al número de los poetas románticos que subsisten por derecho propio en el recuerdo de las Missas y en la admiración del pueblo español.»

Y tiene razón.
¡Descanse en paz el valeroso soldado e inspirado vate, cuya gloria quedará viva como ejemplo y estímulo á las generaciones venideras!

EL PROFETA EZEQUIEL

El magnífico grabado que ofrecemos á nuestros lectores en las páginas 244 y 245 es copia de una escultura que representa al Profeta arrebatado por el espíritu de Dios, en medio de un campo sembrado de huesos, en el momento en que, según el mismo Ezequiel nos describe en el capítulo XXXVII, con esa similitud del que posee el espíritu del Señor, ve el viento la carne á los huesos, animarlos, los músculos, y los soldados que obedecen las órdenes de sus jefes, se ponen en movimiento, formando todo un solo cuerpo, que mueve una sola voluntad.

La sentida actitud del Profeta, la riqueza del detalle y lo inspirado de la composición, constituyen la escultura que nos ocupa en una recomendable obra de arte, que nosotros no hemos vacilado en ofrecer á nuestros lectores, seguros de que así lo agradecerán.

Veamos ahora algunos rasgos que más caracterizan al hijo de Buzí, al prisionero de Babilonia, al mártir que derrama su sangre, vertida por un miserable judío á quien echa en cara su apostasía.

El eminente orador P. Monsabré dice que la prosa de Ezequiel es rica y abundante, y se venga sobriamente de la impotencia de la lengua hebrea contra la imagotaje fecundidad de su imaginación y originalidad de su ejecución; de tal suerte, que en el se encuentran á veces, á la par que la magnificencia de Isaías, la elegancia suavísima de Jeremías, la ingeniosidad de Homero, la eloquencia de Demóstenes y el tumulto lírico de Pindaro.

A disponer de más espacio, nos extenderíamos en consideraciones sobre las magníficas profecías de quien San Gregorio Nazianzeno dijo que era el más excelso de los Profetas.

SEVILLA—HOSPITAL DE LA CARIDAD

Ofrecemos á nuestros lectores, en la página 248, una copia de la fachada principal del Hospital de la Caridad de Sevilla, fundado por D. Miguel de Mañara, el fraternal amigo de Murillo.

Ambos llevaron á cabo la obra: el primero, lleno de abnegación y caridad, construyendo á sus expensas el edificio, y el segundo enriqueciéndole con los inestimables tesoros de su pincel.

Escrivientes y poetas habían hecho del fundador de este Hospital el tipo de D. Juan Tenorio; pero cae por su base tan absurda tradición con sólo que se inspeccione la obra que en 1680 publicó el P. Maestro Juan de Cárdenas con el título de Muerte, vida y virtudes del venerable caballero D. Mañara.

El edificio es espacioso y bien ventilado, extensas salas y preciosos patios; la iglesia está embellecida con magníficos lienzos de Murillo, entre los que descuellan por su indiscutible mérito el de San Juan de Dios, el de Las aguas, el de Los peces y otros muchos, así como entre los de Valdés el de La muerte.

Así, pues, en el Hospital de la Caridad va unido el recuerdo de esas dos glorias españolas, Mañara y Murillo, la Caridad y el Arte.

P. ODECRA.

RECORDANDO EL ENTIERRO DE E-PRONCEDA

SONETO

Cayó sin dar un grito en la primera y última desventura de la vida...
Ya no asusta el cometa sin medida que se apagó en mitad de la carrera!
Y este llanto que moja mi severa rugosa faz, en la vejez sumida,
es ya la última lágrima exprimida
de una fuente de amor que amor no espera.
Poeta del pensar... De la clemente tumba que de los vivos te separa,
rompe la losa con tu férrrea mano...
Canta el himno á la muerte que inspirará
á tu virtud el infeliz humano,
y esquele al vulgo hipócrita en la cara.

ANTONIO ROS DE OLANO.

RÁFAGAS

Pocos días antes que la Iglesia bendijese la Unión de Ladislao, mi amigo desde la niñez, con Lutgarda, recuerdo que le dije, sobre poco más ó menos:
—Las grandes tempestades empiezan por una ráfaga. Y sucede que casi todos vemos la nubarrón que á modo de avanzada nos avisa lo que viene con posa de tormenta, y ninguno hacemos caso hasta que la ráfaga se convierte en nublado que oscurece el cielo y el nublado nos aterra con los relámpagos, con los truenos y con los rayos que lleva ocultos entre los ropajes de flotantes vapores con que la tempestad se engalana. Quiero con esto decir, querido Ladislao, que estés muy sobre aviso y no veas indiferente la aparición de alguna ráfaga en el horizonte de tu porvenir, no sea que se anuble el cielo del matrimonio, que estalle la tempestad conyugal, y salgas tú con las manos en la cabeza.
—Y dije eso á mi amigo, porque desde que vi á Lutgarda, parecióme mucha mujer, no sólo para Ladislao, sino que también para hombres de más fondo que él.
—Había pecado por exceso.
—Quiso huir de la hembra, que es lo que constituye la grande mayoría del sexo débil, y tener mujer; pero Lutgarda era, como dicho queda, mucha mujer para mi buen amigo.
—Y aquí es menester que, para mejor entendermos, sepa el lector que Ladislao dividió el bello sexo en dos clases: la mujer y la hembra, y que llamaba mujer á cada uno de los contadísimos ejemplares del ángel del hogar que con su inteligencia, sus dotes y sus bondades poetizan la existencia humana; al contrario de la hembra, que es ese monstruo de la creación, en la forma parecido á la mujer, pero que en el fondo es la desdicha personificada: ser sin inteligencia, sin pensamiento, sin nada; figurín ambulante, vacío de sentido moral, que, si grato á la vista, es dañoso para la paz del alma.

Había, pues, buscado para compañera de su vida una mujer, y Lutgarda lo era. ¡Qué sentimientos tan delicados! ¡Qué ideas tan elevadas! ¡Qué entendimiento tan clarísimo! ¡Qué educación tan excelente! ¡Qué mujer tan... tan mujer!

Eso sí, no era un dechado de hermosura en lo físico; empero ¡qué más perfecta hermosura que la del alma!

—Si sabes ser marido, le dije luego, vuestra felicidad no tendrá fin. No olvides mis advertencias: cuidado con las ráfagas...
—Se casamos, y en algún tiempo no nos vimos Ladislao y yo. Y que la casualidad hizo que nos hallásemos cierto día.
—¿Qué tal? pregunté.
—¡Soy feliz! me respondió. ¡Qué mujer la mía... ¡Qué mujer...
—¿La vas estudiando, eh?
—¡Oh, sí! Pero tiene mucho que aprender. Sospecho que no me va á ser fácil sabérme-la de memoria toda entera, por mucho que la estudie. ¡Es una maravilla!
—Ya sabes lo que dice Balzac: «El matrimonio debe combatir incesantemente un monstruo que todo lo destruye: el hábito.»
—Con Lutgarda no hay que temer eso: se renueva por días; es otra á cada momento; su talento no cesa de inspirarla, y ofrece á mis ojos bajo nuevos y distintos aspectos en todos los momentos del día. ¡Te digo que es un prodigio!
—Bueno, pues... ya sabes: ¡cuidado con las ráfagas...
—Bah!
Dimosnos un abrazo, y nos despedimos Ladislao y yo.
Transcurrieron algunos meses.
Cierta noche en que se estrenaba una obra dramática de un autor ilustre, fuí al teatro, y al escuchar desde mi butaca las localidades para enterarme de la concurrencia, descubrí, con ayuda de gemelos, á Ladislao y á Lutgarda que ocupaban un palco bajo.
—Ellos no me habían visto, y pude á mi sabor contemplarlas, sin incurrir en impertinencia durante los entractos.
En uno de éstos, el último, enfrió mis antojos tan á punto, que sorprendí un detalle desconsolador.
Lutgarda, aunque disimulándolo con el abrigo, bostezó.
—¡Mal! pensó. Ya tenemos la primera ráfaga á la vista.
Si, porque el bostezo en aquellas circunstancias no podía significar otra cosa que fastidio, y cuando una mujer como Lutgarda se fastidia, teniendo su marido al lado... ¡vaya si es la ráfaga que presagia el nublado proximo!...
—Pero... ¿se habrá trocado la mujer en hembra? me pregunté más tarde.
Involuntariamente cruzó por mi memoria el recuerdo de El Nudo Gordiano, y pensé si Lutgarda, como la Julia del drama, sería

«Montón de carne lasciva sobre un espíritu muerto.»

Y ya me figuraba estar oyendo referir en la crónica escandalosa del mundo el caso de mi amigo.
—¿Cómo entender esto, Señor me decía. Una mujer cual Lutgarda... tan idolatrada por su marido... Pero acaso voy más allá de lo real. El pesimismo mata.
Deseché mis pensamientos, y en otra temporada no volví á ver á Ladislao ni á pensar tampoco en él, hasta que una noche... buena noche de agua! encontréme á mi buen amigo en la Puerta del Sol, mirando