La Ilustración de España (1886-07-22 00:00:00), página 7

Era hermoso, á su modo, aquel hombre. Tenía voluminosas la cabeza, de ancha frente, protuberante, cubierta de fino cabello rubio como el oro y corto como la barba corrida que servía de marco ó rostrillo á la cara, de suma palidez, bajo cuya blancaura perdible apenas un tinte sonrosado muy tenue. Los ojos eran tales, que aun mirando con fuego y con tijera, parecía que no mi- raban.

Su cuerpo, bien proporcionado y no escaso de crecimiento, lo estaba de desarrollo y como cargado de espaldas.

Vestía de negro catana, trusa, cola enca- fionada; al cinturón una moño de cuero, mode- lado á golpes sobre yunque, y de él pendía una daga que era prodigio de los mayores que han labrado con aguas del Tajó los que baten acero en la imperial ciudad de San Ildefonso.

Calzaba zapato gregresco de terciopelo con bordaduras de oro, que no decían mal con la ropa de seda ajustada sobre sus for- mas.

Cogió una de las enormes plumas escon- didas en los orificios del tintero, miró con sorpresa los colores y flores de que esta- ba sobrecargada, y, mojándola en tinta, co- menzó á trazar caprichosos arabescos so- bre el papel.

De vez en cuando, traduciendo, sin volun- tad de hacerlo, en palabras escritas las ideas que cruzaban por su imaginación, y como con temor de que las comprendieran vién- doslas puestas en castellano, escribía estas tres letras:

Ubi

De repente, aquella boca de rosáceas ho- bios, contraídas de un modo raro, que tan pronto tenía el inferior levantado, como quien se aprieta á un estudio serio, como cual, el que todo lo juzga con indife- rencia, surgió, dejando ver una dentadura grande, blanca y de gran igualdad.

Soltó la pluma y tocando con las despa- biladas uñas el asa de la lámpara, produ- jo un sonido metálico.

A la extraña vibración respondió la pre- sencia de un hombre alto, elegantísimo, de barba blanca y con el cuello recargado de encomiendas y collares.

Arrodilló la derecha al trasponer el um- bral, y se dirigió hacia el que estaba sen- tado.

—¿Vamos? interrogó éste.
—Cuando gustéis.

Algunos momentos más tarde estaban en la plaza de Santa María, embocados en am- plísimos tabardos negros y cubiertos por anchos chambeleros.

Oyóse á lo lejos resonar el ruido de un ca- rrujaje.

—El más alto de los embozados dijo al otro:
—Sígame V. M.

Silencio articuló el otro con severidad, Y sin hacer ruido alguno fueron á parar al callejón á donde daba, aún no hace veinte años, el camarín de la Virgen de la Alha- dena.

El carruaje llegó bien pronto y paró ante la puerta del duque de Pastrana.

Del coche se apeó una dama.

El más alto de los embozados llamó á los lacayos, luego de acercarse á ellos, hablóles algunos instantes, y fuéronse, entregándole las riendas que empuñó, subiéndose al pes- cante.

Mas de dos horas pasaron, que debieron ser de angustia mortal para el embozado que junto al quicio de la puerta del callejón aguardaba con la imposibilidad de una es- tatura.

Al fin apareció una dama en la puerta, seguida de un caballero que la alumbra.

Retiróse éste, y la dama subió al coche, cuya portezuela había abierto el más bajo de los embozados.

Era la mujer muy hermosa, aunque bizca.

Al cerrar la portezuela, el supuesto lacayo le dijo:

—Buen viaje, señora, y descansad.

La dama contuvo un grito de asombro al oír aquella voz, que prosiguió así:

—Hay maridos que llevan sus mujeres á las muelasicas, y allí las dejan; otros que las destierran por evitarle el bochorno de ver- las, y otros hay que las mandan al altar. ¡Ya, que el uno de los primeros, procurarás no llegar á ser uno de los casos!

Luego hizo una seña que hablaba de esta manera, y el cochero improvisado puso al trote los caballos.

El embozado vió partir el coche, y mur- muró:

—¡Ira de Dios, y cómo la he querido! A los pocos minutos estaba de nuevo en la habitación donde antes le vimos.

Acercóse á la mesa, quemó en la llama de la lámpara el papel en que había escrito ubi, y salió.

Al llegar á la antecámara le siguieron dos pajés con luces, y precediéndole á buena distancia otros dos, ante los cuales un par de ujieres depositan las cortinas y abrían las puertas, anunciando en cada transito con voz vibrante:

—Nuestro Señor el Rey!

Cuando el Monarca llegó á sus habitacio- nes, llamó para que le desnudaran, y se acostó.

Así terminó un día de los de su vida aquel que, teniendo el poder mayor del mundo, murió lleno de miseria repugnante, y que no fué abandonado de su energía ni en el momento de espirar.

Si: era él, el sublime estoico que la Histo- ria de España llama en su cronología don Felipe II.

La dama que partió en el carruaje iba des- terrada á Pinto, y era la hermosísima bizca de corazón de roca y cabeza ligera que ant- es de desposarse con el Rey se llamó la princesa de Eboli.

La princesa de Eboli, que tuvo la culpa de que D. Juan de Escoебelo, secretario de gracia D. Juan de Austria, fiera asesinado en aquella misma meléjana donde su esposo la guardaba, la noche que decidió el respon- sable de los disturbios de Aragón, de la per- dida de sus fueros, del suplicio de Lanuza y de la tortura de Antonio Pérez.

Así se separó aquel hombre de hierro de lo que acaso amaba más, rompiéndole el co- razón para castigar la infidelidad de la her- mosísima bizca, que á no serlo hubiera trastor- nado más cabezas en su imperio, que Cleo- patra, en el suyo.

MANUEL MARÍA GUERRA.

EL CRIMEN DE AMAR
FANTASÍAS

Rezó Laura su lecho (un monton de paños), arreglése las que un dia fueron ricas galas y ya eran ri- diculos harapos, salió de su desván y lanzóse á la vía pública.

Sentía la necesidad de moverse, de andar, de estirar sus miembros, entumecidos por el frío.

La pobre chica tenía hambre; la fiebre consumiala. Debía de haber sido muy linda antes de su caída. Ahora, el dolor y la mis- eria la tenían desfigurada.

Su rostro, enjuto y demacrado, estaba trasgoado, pálido. Cerca de los pómulos ten- dos seguían esas manchas que impriente la tisis en sus víctimas. Los labios, secos y ar- dorosos, se contrían mostrando una sonri- sa que inspiraba miedo: la sonrisa de la desesperación, la mueca de la muerte. Los ojos reflejaban como dos brillantes.

Las calles estaban desertas. Nevaba.

Durante mucho tiempo anduvo ligera por calles y plazas sin detenerse en ningún sitio; luego, apoyándose de la melancolía el cansancio y la fatiga, después se paró rendida y tomó asiento en el escalón de una puerta. Cubrió- se el rostro con ambas manos, y... lloró.

Pero ni este consuelo la fué permitido.

El sereno llegó á donde estaba Laura: aquel escalón era el sitio predilecto del vi- gilante nocturno, su confidente.

Dió un golpe en la acera con el regatón del chuzo, lanzó un bostezo báquico, restre- góse los ojos con el dorso de una mano que resultaría grande para una escultura de Go- liat, y con voz acatarrada y entonación dura, exclamó:

—¿Qué hay, buena pieza? ¿Y vas á hacerme compañía?... ¡Correte, y déjamé sitio para que me sientel...

Laura sofocó sus sollozos, descubrió su afligido semblante, y elevando la mirada hasta el cielo inofensivo fue abatogada y juanetuda de aquel ente, cuyos labios bellos le da- ban más semejanza al gorila que al hombre, abandonó su asiento y se alejó de allí, se- guidá de las palabras insultantes y necias de aquella degeneración de la raza humana.

Poco después, la sinventura descansaba sobre un banco de piedra en un paseo. El suelo, los árboles, cuanto á los ojos de ella se ofrecía, estaba cubierto de nieve. El frío era intensísimo.

Laura, entregáli á las tristezas de sus pensamientos, se abstuvo hasta no tener conciencia de la realidad.

Y á medida que transcurría el tiempo, tornáronse más pesados los párpados de la niña, y el sueño, sueño de debilidad, se apoderó de todo su ser.

Hizo un estornudo; quitó con una mano la nieve que cubría el banco, echóse á lo largo sobre él, recostó la cabeza sobre sus bra- sos cruzados, á guisa de almohada, tornó á cerrar los ojos, y quedó inmóvil.

Gruéscos copos de nieve cayeron perezosa- mente sobre el banco, y en breve, la niña pareció hallarse sobre un lecho cubierto de blancos encajes, que poco á poco festonea- ron los contornos de su cuerpo.

La fiebre avivó el espíritu de Laura, y su fantasía tomó vuelo.

—Señor, decía viendo con los ojos del alma al Dios de la justicia y de la miseri- cordia; Señor, pequé. Le amaba con toda la fuerza de mi corazón. El juró que me ha- ría su esposa y di fé á sus juramentos... luego me abandonó, pagando con el desprecio y los insultos el amor infame con que le amaba; mi familia, en nombre del honor mancillado, arrojóme de su casa; me negó sus consejos y su perdón... acurrí á las que se llaman mis amigas, y al sarcasmo unieron la crueldad: todas las puertas se ce- rraron para mí. Busqué trabajo, y el oppro- bio de mi falta me siguió á donde quiera que me dirigí, en nadie hallé piedad... pedí limosna, y á las proposiciones más infa- mantes... hambrienta y extenuada, sin fuer- zas, en el más triste abandono, di á luz... y el hijo mío murió anémico, falto de alimen- to... no me resta ya más que hundirme en el cieno... ¡oh, no me abandones, Dios mío!... Ya que no he hallado perdón en las almas que se llaman cristianas, ni caridad para rehabilitarme, ni correspondencia para mi amor, ni justicia contra la iniquidad de los míos, ni misericordia en nadie, ten tú piedad de mí, Dios de clemencia... ¡Pequé, pequé amando!... No me cego la impureza, sino el amor.

Y ante los ojos del espíritu de Laura pa- saron entre nubes y gasas, Hero y Leandro,