La Ilustración de España (1886-10-08 00:00:00), página 8

exagera aún más esos defectos: es cuyente á veces, y á veces escéptico; suele expresar en sus obras pensamientos verdaderamente delicados, pero descuida la forma de tal modo, que resulta con frecuencia vulgar, y en ocasiones pedestre. A nuestro modo de ver, es éste uno de los poetas que más habrá de descender ante la crítica racional apenas vaya saliendo nuestra literatura del estado de caos y de anarquía en que hoy se encuentra. Sentimos no disponer de espacio para ocuparnos en particular de cada poeta con la extensión necesaria para que no resulten dogmáticos y arbitrarios nuestros juicios.

Fernández y González y López García se han distinguido como epícos; Zorrilla, una de nuestras más legítimas glorias, ha cultivado el arte retrospectivo, y dejándonos una extensa y preciosa colección de leyendas caballerescas; Ferrari, Abarrari, Fernández Saco, han escrito preciosas composiciones; pero ¿dónde está el poeta que pueda representar dignamente el espíritu de nuestra época, y que se imponga á todos en la lirica ó en la épica, como Echeagray se impone en la dramática y Pérez Galdós en la novela? Tenemos muchos poetas, y no contamos quizás con un poeta verdadero. Bartrina era una revelación, era el Espronceda del último tercio del siglo XIX, pero murió demasiado joven; Blanco Asenjo es una promesa para nuestra poesía; es un gran lírico y comprende bien la naturaleza de estos tiempos de dudas y esperanzas; pero se ha reducido á profundo e incomprendible silencio. De intento no citamos los nombres de cien y cien pretenciosas medianías: buscamos verdaderos poetas, y encontramos muy pocos. El Rafael y el Miguel Angel de nuestra poesía, pues verdaderos símbolos de la poesía fuerte, audaz, sublime pintores no han aparecido aún. Núñez de Arce se aproxima á Byron; pero ni le alcanza, ni ese estilo es ya propio de la época. No tenemos nuestro Victor Hugo ni nuestro Gutiérrez. ¿Llegaremos á tenerlo? Sin duda, apenas se define el verdadero ideal del arte en nuestra patria.

Hablemos ahora de la novela. Aunque no tan rigurosamente, puede aplicarse á esta manifestación del arte literario cuanto hemos dicho de la poesía. Es la novela, sin duda alguna, el género capital de la literatura contemporánea, y adquiere de día en día una importancia más decisiva con la marcha de las sociedades. En España, con todo, puede decirse que la novela está ahora en su infancia. Prescindecimos de los abominables motivos por entregas, ya en decadencia, por fortuna, producidos también de los admiradores inconscientes e imitadores incondicionales de la novela francesa, escrita para una sociedad que no es la nuestra, y para unos costumbres muy distintas de las españolas. Descartando estos elementos poco recomendables, ¿qué nos queda? Apenas contamos con media docena de literatos que cultiven con fe la novela española. Esto no es signo de decadencia; es signo de infancia.

Para demostrar esa pretendida decadencia, se habla del siglo de oro de nuestra literatura; se recuerda el florecimiento de la novela en España, cuando escribían Lope de Vega, Aleman, Quevedo, Pérez de Hita, Villegas y tantos otros notables ingenios; pero no se tiene en cuenta la importancia del cambio que desde entonces se ha operado en las fuentes, en las inspiraciones y en el modo de ser de nuestro pueblo. España empieza ahora á sacudir el pasado yugo de la teocracia y del militarismo político; apenas lleva cincuenta años de patria libertad; acogió con ardor el romanticismo byroniano en el primer tercio de este siglo: se abandonó después, casi en absoluto, á las inspiraciones extranjeras, y apenas hace doce años que ha sentido la necesidad de tener novela propia: ¿cómo extrañar el escaso desarrollo que alcanza hoy entre nosotros este género literario?

A tres pueden reducirse nuestros novelistas de primera talla: son Pérez Galdós, Alarcón y Valera. Ninguno de ellos simboliza el ideal de nuestra época; pero el primero, aunque muy lejos de la perfección, se aproxima á ese ideal mucho más que los otros. Valera es, entre ellos, el mejor estilista. Alarcón el de forma más gallarda, atractiva y risueña, y el de más exuberante fantasía; Pérez Galdós, el más profundo, hábil y intencionado. Valera lleva la corrección de estilo, la pulcritud y galantería de la forma hasta el excesivamente fino, pero no se propone objeto definido en sus obras; su escéptico humanismo puede constituir una finalidad seria para el corte literario de nuestros tiempos. Escribir irreprochablemente, pero siente poco y carece de esa idea fija que Bandalera juzgaba indispensable para producir un monumento artístico. Sentimos no podermos ex- tender más en el juicio de este notable escritor: pronto lo haremos en una monografía que acerca de la literatura española estamos preparando. Aquí, la escasez de espacio nos apremia de tal suerte, que no tenemos otro arbitrio que sometermos á pasar por superficiales y dogmáticos.

Alarcón tiene dos épocas literarias; y cosa rara brilló más en la primera que en la segunda. De veinte años á esta parte, ha perdido este autor una parte de su originalidad, dado su fuerza de su gracia. En la juventud era genial, y á haber continuado por la brillante senda que emprendió, la gloria le habría consumado. Ha tardado, sin embargo, el inexplicable empeño de borrar el recuerdo de sus campañas de otros días con sus arrepentimientos de hoy, y se ha quedado en la mitad del camino. La forma de sus obras sigue siendo elegante, graciosa y poética; mas el fondo dista ya de ser recomendable.

(Se concluirá.)

Z. VELEZ DE ARAGÓN.

LA CITA

Ayer me dijo que á las tres saldría,
lo recuerdo muy bien; ¿y son? ¡Las nueve!
¡Oh tiempo! ¡Ten piedad! ¡Corre!... ¡Sé breve!...
¡Si pudiera dormir, me dormiría!

¡Las doce! Iré á esperarla. Apostaría
á que ella, perezosa, no se mueve...
¡Qué hará?!... La he de decir que otra vez debe salir mucho más pronto todavía.

¡Las tres!... ¡Ya son las tres!... Por todas partes la busco... ¡Corazón! ¿Por qué la lloras?...
¿Por qué me vende con tan malas artes?

¡Me ha engañado!... Reunero sustaíadoras palabras: Bajaré á las tres el martes.
¡Y es?... ¡Lunes!... ¡Faltan aún veinticuatro horas!

CLETTO VINCADERO.

SOLUCIÓN AL JEROGLÍFICO INSERTO EN EL NÚMERO ANTERIOR
Entre Santa y Santo, pared de cal y canto.

RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS DE PROPIEDAD ARTÍSTICA Y LITERARIA
E. RUBÍNOS, Picas de la Fuja, 7, bis. Madrid.

(La solución en el número próximo.)