La Ilustración de España (1886-05-15 00:00:00), página 3

doce años elevará la Hacienda y el crédito público á la altura que el país necesita!

M. M. G.

JESÚS ANTE EL CÁDÁVER DE LA HIJA DE JAIRO

NA copia del magnífico lienzo del inspirado artista Gabriel Max, es el precioso grabado que ofrecemos á nuestros lectores en las páginas 148 y 149.

El asunto está tomado del pasaje bíblico que encabeza estas líneas.

La hija de Jairo agonizaba; el espíritu pugnaba por desprendérse de la materia; el desconsolado padre veía que aquel pedazo de su corazón iba á abandonarse para siempre.

El Señor de la salve en busca del Divino Maestro, y en su compañía vuelve á su casa al entrar un grupo les detiene y dicen á Jairo que ya es tarde, su hija ha muerto.

Jesús se acerca al lecho; efectivamente, la hermosa niña yace inanimada, mortal palidez cubre su frente, sus mejillas, antes sonrosadas, están lividas; todo demuestra que la vida ha huido de aquél ser, un día encanto de sus padres.

Toma Jesús una de las yertas manos del cadáver y dice á cuantos le rodean: «No os constriestéis: esta niña no está muerta, duerme.» No dan crédito á sus palabras, y en tonos el Salvador, dirigiéndose á la muerta, exclama:

—Hija mía, levántate.

Entonces se verifica el milagro, vuelve la vida á aquel ser resucitado, coloranse las carmesíes mejillas y la sangre hace palpitar nuevamente el corazón.

Como obra artística, el cuadro es de indiscutible mérito, y las dos figuras están tan admirablemente sentadas, que nada podemos añadir á lo que ellas mismas expresan.

IDILIO

¡Qué ahi dos amigas cariñosas: si la cabrita pudiera entender á la niña y hacerse entender de ella, qué felicidad para las dos!

Porque la pobre muchacha refiere á su compañera todas las alegrías que endulzan sus amarguras y todas las tristezas que nublan su vida, y apenas recibe más contestación que débiles quejidos ó mansos topetazos.

Y muchas veces la niña, cuando se queda mirando á la cabra y cree encontrarle en los ojos lenguidez, se precipita á arrancar algunas hierbichitas que ofrece con su mano al pobre animal, y luego, senalándole la ciudad que se ve á alguna distancia, le dice:

—No te entristezcas, porque ya nos vamos; más bien quiero verme privada de tu compañía, que no tenerle contigo por medio de la fuerza.

P. ODECRAK.

EL SUEÑO

UE hermoso es el sueño! Es á la realidad lo que la ilusión á la experiencia. Tiene luz propia, vida original, poderosa y hermosísima. No es una mera reproducción de las imágenes; es una transformación completa del ser; debilita su apariencia y sublima, en realidad los hechos y las ideas; transforma la luz del sol en los vagos y delicados esplendor de la aurora y del crepúsculo. Puede ser esperanza y recuerdo, previsión y reminiscencia; en ambos casos, ¡cuán bello! Esperanza, agita deliciosamente nuestra alma adormecida, llamándola á la actividad y á la lucha; presentándola como término á la peregrinación molesta del trabajo, senda de la vida ordinaria, oasis exuberante y magnífico de la felicidad.

Recuerda, suaviza los contornos duros y violentos de la imagen del pasado; disfusa en una perspectiva de luz melancólica lo que fué y nos hace contemplar detrás de nosotros esa visión cética de la dicha que perseguíamos, siempre con la vista fija adelante, en los horizontes indefinidos del porvenir...

Vuela el alma afanosa en pos de esa región de ventura; la entrevé un instante, la persigue con ardor, con verdadero delirio... ¿Cómo no, si es su patria, si es el origen y su fin, si es el ideal de su existencia? Haced, sí, podéis, que el alma renuncie á la persecución de la dicha habráis de aniquilarla para siempre. El alma, en su viaje almas disfrazada con carne Vede busca felicidad sin descanso ni sosiego. En la niñez, la concepción del cielo azul con sus ángeles de alas de rosa, nieve y oro, con sus juegos infatigables y sus perspectivas de inciertos y de nuevas; en la juventud, la mujer ideal, el amor que sólo se concreta y personifica para limitarse y morir; el anhelo de la gloria, que es la adoración del alma á sí misma y la apoteosis del ser; en la edad madura, el anhelo de riquezas, como medio de ese reposo dulcísimo en que todas las sensaciones agradables de la tierra buscan su morada en nuestro corazón; en la vejez, la contemplación orgullosa de la reproducción en pequeños ángeles sin alas que recuerden el período embriionario de nuestra vida, e intenten la condición inefable en otra vida superior... ¡Siempre consuetudinariamente perseguida la dicha bajo una otra forma!

Y la dicha buye siempre... No la alcanza el niño que al concebir su cielo y al pedir que le traigan la luna, escucha el frío no puede ser de su madre; ese no puede ser que infinitos anhelos ha de ocasionarle en adelante; que se le presentará como la irresoluta incógnita de mil vorvosos problemas, que será el eterno límite, la barrera infranqueable que separe la ilusión de la verdad, y el deseo del resultado. ¡No puede ser! Sarcasto del destino que hace crecer en progresión geométrica los obstáculos y las distancias, cuando acrecen en progresión aritmética nuestra fuerza y nuestra Velocidad; que coloca el desengaño al lado del triunfo para encerrarnos, y hace subir al ideal tan lejos que desencaminan de llegar hasta su altura... Fuente de tantas críticas, de tantas penas, pero colocada á la vista del hombre para exaltar su ser sin satisfacción jamás; en ti pensaron los poetas griegos al idear el espantoso suplicio de Tántalo. Enaltece el vuelo del espíritu, mas es para ocasionarle caídas terribles. Sin ti no se concebirían los placeres y los goces, pero no existirían tampoco los dolores y los sufrimientos.

¡Esperanzas! Eres una decepción eterna, pero te levantas de tus ruinas con la incontenible altivez de ángel caído. Grande en medio de tus mismas imprevisiones, siempre generosa, desdén, como mezuena la empresa de reconquistar una posición de que fuiste rechazada y diriges tus ataques á un punto superior, cuya ocupación es aún más difícil. Tus abatimientos no son verdaderas catástrofes, por su medio te regalas á la alma sobre sí misma y en un nuevo viento entra el combate. Xacés de un deseo y á otro naceced ceses el esplendor de tu efímera soberanía.

Creamos colmar nuestra ilusión al realizar nuestras más ardientes aspiraciones, al sentirnos estrechados por los brazos de la mujer amada y al embaragarnos en sus apasionados suspiros y sus dulces besos; al conseguir lo que llamamos gloria, meciéndonos el suave arrullo de las alabanzas de la opinión y de los delirantes aplausos de la muchedumbre; al ver orlada nuestra cabeza con la corona de laurel ó colocadas en nuestras manos la espada del poder y la balanza de la justicia... ¡Eror profundó! La copa del placer contiene un líquido amargo; deja tristeza en el corazón, y vergüenza y hastío en el alma. El juicio de los hombres que nos eleva hasta el emperio, no puede tampoco satisfacernos ni engranarnos: al mirar dentro de nosotros mismos, nos vemos muy pequeños. Y además, esta alma humana tan sensible al dolor, se acostumbra harto pronto á las sensaciones placenteras. Sufre una eternidad de amargura y se embota con una sola hora de placer.

Observémonos bien: sean las que fueren nuestras condiciones de vida y los ideales que persigamos, la indecision, la tristeza, la duelo, la soledad siempre en el presente, la dicha sólo en el pasado ó en el porvenir, en el recuerdo ó en la esperanza, en lo olvidado de ayer ó en lo desconocido de mañana. La dicha está constantemente fuera de la realidad.

¿Qué nos prueba esa condición misteriosa de la felicidad, que huye de nosotros en el momento mismo en que creemos haberla conseguido, como se disipa el espejismo ante la vista de los marineros en el instante en que se juzgan cercanos á la tierra de promisión? Nos prueba que la felicidad es el sueño, y nada más que el sueño; la imagen de la vida depurada en el espejo ustorio de la ilusión. Únicamente soñando podemos ser felices; únicamente soñando por las alas de la felicidad, nuestra más alta realizada, podemos conocer esos dulces impresiones, sin realidad objetiva, que constituyen el móvil de nuestro progreso y el secreto de nuestro ardiente amor á la vida. No renunciamos á la leyenda del Paraíso.

¡Fantasma misterioso del sueño! ¿Eres sólo una ficción, remembranza vaga de la realidad sombría, transfiguración de la existencia vulgar, ó constituyes otra existencia distinta y no menos cierta? ¡Tiene el ser humano dos vidas diferentes, la del mundo en que ve con los ojos, oye con los oídos y pone en acción su organismo material, y la del sentimiento en que se ve, oye, toca y acciona únicamente con el alma! ¿Cuál de esas dos vidas tiene más valor de certidumbre?

¿La del sueño, que es inmediata, la del mundo, que implica una realidad continua y necesaria, que lo que nos rodea? Eres sésiles, inefabilmente, colocados por mágico junco que tomar parte en nuestras decisiones desarrollando ante nuestra mirada singulares escenas llenas de colorido y de animación, están fuera de nosotros, ó son, por el contrario, una parte de nuestro ser! Esos verjales adornados de flores tan hermosas; esos campos poblados de árboles que nunca vimos en la tierra; esas mujeres de belleza delicada y espiritual, de contornos suaves, casi áureos, de mirada luminosa y de expresión verdaderamente angelical, que ha despertado en nuestra alma los primeros y más ideales amores; esas perspectivas indescritibles que nos hacían comprender el infinito y nos elevaban á grata y sublimes contemplaciones; ese firmamento en que se dibujaban con fuego extrañas esculpturas de colores cristalinos, esas luchas, esas batallas sucesivas, esas escenas inefables de amor que hemos tantas veces presenciado, ó como meros testigos ó como protagonistas: toda esa existencia, ¿es una mentira? Si lo es, debemos convenir en que la dicha también lo es. La patria del alma es la región de los sueños, de las ilusiones de los idealismos.

Eres la felicidad; no me abandones ¡oh sueño que cierras mis ojos á las mezquindades de la vida real y me elevas en tus alas poderosas á la altura de un paraíso superior en grandiosidad y hermosura al que entre-