La Ilustración de España (1886-04-15 00:00:00), página 8

el bulto hay lo menos un ciento... Alguien los ha perdido. ¿De cuánto será? Yo los he hallado, nadie había allí... nadie los reclama... ¿Será verdad? ¡Soñaré una vez más! No... los toco... y me abrasan... Lo menos llevo aquí diez mil duros... más... ¡ya lo creo!... Por el tamaño son de quinientas pesetas... ¿Y por qué no de mil? Los de ciento son estrechos, y éstos son anchos... los toco... ¡vaya si los toco!... ¡Una fortuna!... ¡Cuando sepa Casilda!... ¡Cuando llegue á noticia de mis padres!...

En aquel momento entró en el portal de la casa de su amada.

—No... no suba, pensé... Estoy muy agitado... Y luego que ella... yo la conozco... «Eso no es tuy... me dirá, devuélvelo en seguida.» Sus padres me aconsejarán lo mismo... Los míos me maldecirían si conservase esta fortuna que no me pertenece... ¡Dios mío! ¡Se me saltan las sienes! Y es verdad... añadió mirando el paquete y volviendo á ocultarlo: ¡son billetes!... No sueño, estoy despierto, veo claro, este es el portal... esta la calle... Pero me va á dar algo.

Haciendo un esfuerzo, salió precipitadamente, y se dirigió á la casa de huéspedes donde habitaba.

—¿Viene V. malo? le preguntó la criada.
—Sí, creo que sí.
—Se ha puesto V. más blanco que la cera.
—Voy á acostarme.
—¡Llamará al médico.
—No... no... yo avisaré... esto se pasará.
—¡Pobre señorito!... Sería una lástima, ahora que va V. á casarse, que le ocurriera una desgracia.

Sebastián se encerró en su habitación, tapó los intersticios de la puerta, y poseído de una agitación nerviosa, de un temblor incesante, desató el paquete...

—De cuatro mil! de cuatro mil! se dijo... Uno, dos, cuatro, ocho... No me he equivocado... ¡Volveré á contar!... ¡Maldito pulso!... Diez... doce... veinte... ¡Se me hiela la sangre!... Treinta... cuarenta... ¡Ah! ¡Arde mi sangre!... Cincuenta... sesenta... ciento... ¡Y apenas llegan á la mitad!... ¡Doscientos cincuenta!... ¡Un millón!... ¡Un millón!... Pero no sueño; esta vez es verdad... Todo da vueltas en torno mío... Al fin soy rico... ¡rico!

Y cayó desvanecido, permaneciendo en aquel estado algunos minutos.

Al volver en sí, vio los billetes por el suelo; los cogió trabajosamente; los precipitó de nuevo y se acostó para buscar una reacción, pero guardando su tesoro debajo de la almohada.

Sus dientes rechinaban al chocar, por efecto del temblor nervioso que le dominaba... Su cabeza ardía, su corazón palpitaba con violencia.

XIII

—Esta vez es verdad, se decía, soy rico... millonario, y no se me escapará la felicidad de las manos. Pero estos billetes no me pertenecen, tienen dono, los buscaré... Si constituyen toda su fortuna, se habrá quedado pobre... ¡Pobre!... Yo también lo he sido. A cada cual su turno... ¡Quién sabe cómo los habrá adquirido su poseedor! Por la usura tal vez... ¡El trabajo no basta en la vida de un hombre á procurarle tanto dinero... La suerte acaso... Y qué, ¿no ha sido la suerte la que los ha traído á mi poder? Además, no le conozco... Pero anunciará la pérdida en los periódicos, sabré quién es su dueño. Siéspor acaso un dependiente, ¿cómo justificará la pérdida?... No le creerán... Pasará por ladron; irá á la cárcel, quedará deshonrado; su mujer y sus hijos caerán en la miseria... en la abyección. ¿Y por qué ha de ser esposo y padre? No... los billetes son sin duda de un banquero... Ellos manejan los millones como yo los céntimos. Un golpe de fortuna se los ha dado, y otro se les quita! Para él el millón no resulta nada, ni un detalle... Para mí, ¡oh! ¡para mí es la felicidad!... Con no leer jamás periódicos, con no inquirir...

Sintiéndose mejor, fué á casa de Casilda; allí explicó su disposición, engañando á su amada habló de su título, de sus esperanzas. De cuando en cuando se tocaba sucesivamente los bolsillos del pecho de la levita, en los que guardaba en dos paquetes su tesoro.

Casilda no pensaba más que en su próxima ventura, y á punto estaba Sebastián de revelarle su secreto, cuando el bueno de don Fulgencio, que leía La Correspondencia, exclamó de pronto:

—¡Qué desgracia tan grande!
—¿Algún crimen? le preguntó su esposa.
—No; es una pérdida... Oíd, oíd lo que dice el periódico:

(Se continuará.)