Los Hijos de Eva (1850-01-06 00:00:00), página 16

Quedó en el suelo ítálico, precito,
Por alfombra de bárbaros corceles.

Aquel pueblo soberbio que dormía
Sobre quebrados cetros y banderas
Que al mundo sus delitos arrancaron,
En alto circo al despertar pedía
Del vencido infeliz, sangre á las fieras
Que Hircania y Libia á su placer criaron.
Pero cayó; vengaron
De Viriato el horror, hijos del hielo
En tosca muchedumbre irreverente;
Y en ira santa, Dios, ató á su suelo
El carro del Germano armipotente.

Las copas de Falerno deliciosas
De su labio arrancó rudo soldado.
Para templar su sed y su fatiga;
Llevó al festín los nardos y las rosas,
Y el mirto al ápico en tejo entrelazado,
Y de Tarento la copiosa espiga.
Robó cuanto la amiga
Lira de Horacio en Tibur celebrará,
Y holló los surcos de Virgilio; y cuanto
Por ítálico orgullo eternizará
Lanza ó cincel, arquitectura ó canto.

¡Ay de los circos, que en feroz contienda
Revueltos vieran en la arena roja
Nobles esclavos con hambrientos brutos!
¡Ay de los templos, donde en torpe ofrenda
Dejaban un pueblo exento de congoja
De cien pueblos sin pan, ricos tributos!
De ruina, pardo lutos
Sus piedras, resto de grandezas encubren:
Sobre la yerba del baldón sus hijos
Yertos reposan, y el dolor encubren
De sus acerbos males y prolijos.

¿Y allí os vais? ¿y allí os vais? ¿de Italia
Quereís, cenizas, que á la tierra dura
De nuevo os lleve el huracán que os trajo?
¿Y los campos dejáis que altivo besa,
Como libre y señor, en linfa pura.
El rico en héroes, fecundante Tajo?
¿Huis el agasajo
De las Ninfas y selvas de esta orilla
Que en vuestra pena sienten honda pena,
Por mirar de la patria la mancilla
Y el son oír de su fatal cadena?

Tornad, tornad, que el huracán no zumba,
Ni desata el invierno sus rigores
En esta que dejáis, plácida estancia.
Tornad, y si no os basta que su tumba
Abra Viriato, y que sus propias flores
Abrigo os den, prestándoos su fragancia,
Tumbas tiene Numancia
Que ofrecer en su gloria á toda gloria,
Y Sagunto también, y ciento y ciento
Rocas y muros hay de alta memoria,
Cunas de libertad y heroico aliento.

Que á donde quiera el Tajo lleve arenas,
Para los héroes brotarán laureles
Y arderá del honor pura la lumbre;
¿Quién á sus hijos forjará cadenas?
Ya las trajeron árabes infieles
Y el rayo esterminó su muchedumbre.
Del Pirene en la cumbre
También con ellas asomará un día
Tronante Semi-Dios, miedo del mundo,
Y en vano, en vano, que en la lid impía
Herímosle y cayó, rodó al profundo.

¡Ay! que no fuese como España el suelo
Donde tuviste ¡oh Cíaños! régia cuna,
Alto, y generos, y libre, y fuerte!
Luchando y reluchando sin consuelo
Torciéralo al cabo la áspera fortuna,
Los enojos vengando de tu muerte.
Y acaso de tu inerte
Geniza, el viento nubes fabricará
Que en triunfante, bélica armonía
De Italia sobre el éter levantará
La luz nunciando de glorioso dia.

Mas ¡ay! no, no; que en soledad y espanto
Yace Italia; perenne á sus festines
Llega el ronco gemir de la cadena;
Muere el sol; ruge el mar, y busca en tanto
La nave funeral otros confines,
El seno huyendo de la amiga arena.
Parte; súbito suena
Del vate en pós del rio ondisonoro
Canto de pena que la gloria inspira,
Y de las bellas Tájides el coro
Revuelto en pardo torbellino espira.

Antonio Gánovas del Castillo.