El Guadalhorce (Málaga) (1840-10-04 00:00:00), página 4

cabre el cadáver de su marido, y escarba para ver si lo encuentra. Pero como esto no es dado á sus débiles fuerzas, se confirma en su manía dominante, de que no está allí, sino en el infierno; y se aleja como hoy, repitiendo que ya no le verá más, porque ella no quiere ir á aquel lugar de eternos suplicios.

Así acabó el hermitaño la historia de Antonio y de Rosalia. He aquí, me dije, un hombre que no tuvo valor para soportar la desgracia, para resignarse con fortaleza á la pérdida de unos bienes, que seguramente no eran la felicidad. Prefirió cobardemente la muerte á la madre que le había llevado en su seno, á la esposa que le consagraba su vida, y al hijo que le hubiera proporcionado otros días de consejo y de ventura. Para salvarse de sus tormentos, dijo la muerte á estos objetos que en otro tiempo les llamaba queridos de su corazón; y el lamentable estado de su desventurada esposa, es un ejemplo vivo, palpitante, de las desastrosas consecuencias del suicidio.

Granada.—Baltasar Lirola.

AL MAR.

¿Quién eres tú, gigante, que dormido bajo ese inmenso pabellón azul, ancho espejo le das terzo y bruñido á los celajes de flotante tul?

¿Serás monstruo tal vez que no encadena ni la voz, ni la fuerza, ni el poder, y al crispar, despertando, la melena, hace al hombre y al mundo estremece?

Porque es bronco y horrible tu rugido cual trueno que entre peñas resuena, y que de roca en roca va perdido remedando la colera de Dios.

Del Dios que angetó tus furias loca en prisiones de arenas y coral, y al quererlas romper al cielo tocas con montañas de limpio cristal;

Que en esa espalda formidable subes por recibir las vívidas centellas, pretendiendo arrojar las densas nubes, ó rozarte quizás con las estrellas.

¿Quién eres tú, gigante, que sin ceso remedes el celeste pabellón, y al despertar de tu tranquilo sueño eres hambriento y colossal león?

¿Quién eres, que á mi rudo pensamiento llenas de religión y de verdad?

Un destello del dios del firmamento serás con tu callada magestad.

Y esas nubes que el ábreco desata, y esa hermosa techumbre que brilló porque cual flores de laciente plata con millares de mundos se vistió,

¿Será un manto que el Dios omnipotente desplegó para alfombra de sus pies, ó un ancho campo de zafir luciente que te ofrece magnífico dosel?

Y esa luna que vaga misteriosa ¿es de la noche mágico fanal por que esmalte con luz blanda y dudosa las movibles arrugas de tu faz?

Para que tienda de tejida plata sobre tu frente caprichosa red, que diamantinas ráfagas desata de la brisa voluble á la merced?

¿Quién eres que á mi rudo pensamiento llenas de religión y de verdad?

¡Gemelo tú del ancho firmamento serás con tu sublime inmensidad!

Oh mar! que rueden tus ondas, crepitas montañas de espuma, envueltas en parda bruma con ruidosa confusión, y al saltar hechas pedazos á impulso de rouco viento, escondan el triste acento de mi lugubre canción.

O se deslicen sonoras, y, en su lánguida corriente, se confunden blandamente con las sombras de tu faz, y pasen como un delirio pasó por mi fantasía, pasó de ilusión un día que no tornará jamás.

Era un dia: el sol brillaba con prismáticos celajes; la tórtola lamentaba en la enramada su bien. Yo era niño, yo inocente un arpa de oro buscaba,