Los Hijos de Eva (1849-11-25 00:00:00), página 11

habla de su próxima curación, á la manera de un prisionero que se imagina estar libre porque ya no suenan sus cadenas; cree recobrar sus fuerzas, no obstante su debilidad, y manifiesta el deseo de salir á respirar un aire mas fresco. Habla en voz baja, y no conoce que su aliento sale con dificultad de su oprimido seno, y que sus dedos descarnados no sienten ya los objetos que tocan. Su vista se oscurece, la soledad reina en torno suyo, cree ver revolotear rápidas sombras que quisiera vanamente detener. Un ruido ronco y sordo, último esfuerzo de su voz agonizante, sale de su garganta; el frío de la muerte y sus tinieblas pesan sobre él; y ya solo es un pedazo de tierra como antes de su nacimiento.

No hay mas esperanza para las naciones!... Recorred los anales de los siglos que pasaron... ¿Qué hemos aprendido con esas vicisitudes, siempre idénticas del flujo y reflujio de las edades, de esa eterna repetición de sucesos?... Nada, ó muy poco.

Siempre buscamos frágiles cimientos, que se rompen bajo nuestro peso, y consumimos nuestras fuerzas en luchar contra vanos fantasmas: nuestra propia naturaleza es quien nos hace sucumbir. Los irracionales, que el hombre degüella todos los días para saciar su voracidad, no son mas despreciables que nosotros, y nosotros los vemos, dóciles y sumisos, seguir al pastor que los conduce á la muerte. Hombres esclavos, que prodigáis vuestra sangre por los tiranos, ¿qué han dado ellos, en cambio á vuestros hijos? Una herencia de cadenas y de miserias, una ciega servidumbre, y castigos por recompensa de sus trabajos. Y qué ¿no sentís aun la impresion abrasadora de la reja del arado, sobre la cual caéis colmados de fatiga? ¿Os creeréis siempre víctimas de una lealtad digna de elogios? ¿Os envaneceréis con vuestros humildes sacrificios? Otro origen ha tenido la gloria que os han legado vuestros abuelos, y todo cuanto los bellos días de la libertad, y las páginas de la historia nos ensalzan como sublimes! Vosotros leéis aquellas verdaderas bazañas, admi- rais suspirando, y camináis todavía á la muerte como víctimas dóciles. Pocos, muy pocos, son los hombres que, desafiando la opinión de sus semejantes, y teniendo al menos el valor de ser criminales, se atre- ven á la sombra de los calabozos, á abrirse paso hasta la fuente de la libertad para refrescar en ella sus labios abrasados. Pe- ro los pueblos estúpidos prefieren arras- trarse por el suelo para poder acercar su boca á la copa del olvido, que les hará perder el recuerdo de sus largos dolores, y los años pasados en trazar sobre estéri- les arenas un sulco penoso... Si un lozano sembrado ha cubierto siempre la llanu- ra, no ha sido para ellos; sus cabezas es- taban demasiado encorvadas, y solo se concede á estos miserables el pan del do- lor. Disculpemos á aquellos atrevidos mortales que abominan los crímenes que se ven obligados á perpetrar, y no confun- damos con sus nobles fines las momentá- neas violaciones de las leyes de la natu- raleza. Así la peste y los terremotos nos afligen por cierto tiempo, y permiten bien pronto al año recobrar el curso acostum- brado de sus estaciones, reparar sus es- tragos, y reproducir nuevas ciudades y otras generaciones. Todo florece y se her- mosea todavía... pero es necesario que la libertad se digne sonreír... porque no hay flores para la tiranía!

¡Murallas de Venecia! en otro tiempo respetadas; vosotras habeis visto reunidas en vuestro recinto la gloria, el poder y la libertad; ¡trinidad celeste! Las naciones mas fuertes envidiaron á Venecia, y se coligaron contra ella; pudieron debilitarla, pero nunca extinguir su valor. A su des- tino estaba ligado el de Europa.

Los monarcas, convidados á sus fies- tas, saludaron con reconocimiento sus palacios hospitalarios; humillados por ella no pudieron aborrecerla, y los pueblos la amaron como los reyes, porque Ve- necia fué siempre el asilo querido de to- dos los viajeros. Sus crímenes mismos