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Los Hijos de Eva (1849-02-18 00:00:00), página 5

de espiritualista, á nombre de la razon con la barbarie que pronto debia estinguirse; la teocracia y la fé luchan á brazo partido, y el terrible genio greco-cristiano con el cristiano-judáico.

Se ha llamado monstruosa á la Divina comedia; la amalgama de tantas bellezas desconocidas al lado de faltas graves; el pensamiento bárbaro del Norte al lado de la esquisita civilización del Mediodía, dan lugar á semejante dictado. Nacido en medio de las guerras civiles (Güelfos y Gibelinos) en las que tanta parte tomó, el poeta es ni mas ni menos que lo que era la generacion contemporánea con respecto á la vehemencia y fogaosidad de las pasiones.—Sobresale en la pintura de cuadros opuestos; sus epítetos son raros; y sus imágenes son severas, pero naturales, fáciles, originales sobre todo.

La piedra fundamental de la filosofía de la historia, es la excelente obra Scienza nuova del napolitano VICO. Ignorada en un principio la obra de este sabio, hoy su sistema constituye una escuela filosófica muy acertada.

Beccaria, Filangieri y otros han seguido las huellas de sus predecesores en el terreno de las ciencias.

Esa porción, pues, de la raza latina que se llama la Italia ha influido poderosamente en el desarrollo intelectual y moral de Europa, á cuyas simpatias tiene tanto derecho este desventurado país, y por cuya independencia y nacionalidad hacen hoy fervientes votos todos los corazones que abrigan sentimientos generosos. La desgraciada situación en que se encuentra en estos momentos ha de cambiar precisamente, el dia en que prevalezcan sobre la iniquidad los imprescriptibles derechos de la justicia.

Largo tiempo ha pesado sobre la península el yugo de los gobernadores Austriacos, sin que puedan estos aducir en defensa de su sangrienta dominacion otros derechos, que los que se desprenden de los protocolos diplomáticos y de la historia. Hay, sin embargo, derechos mas sagrados que militan en pro de la vida pública á que aspira la Italia. Desgraciadamente no son las armas de la razon, sino las de la fuerza bruta, las que van á emplearse de nuevo para dirimir la contienda empeñada entre los Italianos y sus opresores. Si, lo que no es de esperar, venciese el Austria, sería momentánea su victoria; la idea de independencia y de nacionalidad subsistirá, cada vez mas fuerte, porque está probado que la IDEA no puede perecer, por terrible que sea la lucha. Agustin Mendiá.

LA PESCA. (1)

WALS COREADO.

CORO.
Boguemos, boguemos,
aprisa remad,
que pesca abundante
la noche dará.
La sala es un gran lago

con peces de colores,
amigos pescadores,
tendamos nuestra red...
—Ya está.
—Mirémosla á la luna.
¿Salió algun pez?—Son pezas.
—Parecen buenas piezas!

(1) Estas dos composiciones se escribieron para un baile de Villa-hermosa, y están puestas en música por el maestro Espín y Guillén.
Los Hijos de Eva (1849-02-18 00:00:00), página 6

—¡Dos niñas de Jerez,
que ya!
—
CORO.
Boguemos, etc.
—
Torrentes de armonía
se cruzan por el lago;
de un trago y otro trago
se escucha el hueco son.
—Roman;
¿Te duermes en la barca?
—No duermo, y por mas señas
catorece madrileñas
saqué de este tiron;
Ahi van.
—
CORO.
Boguemos, etc.

—¡Cual pesa esta maldita!
—¿Qué sacas? —Una esponja,
dos turcas y una monja.
—¡Gran pesca, por S. Gil!
¡Ja! ¡ja!
Cantemos y bebamos,
quebrántese el ayuno;
que al cabo cada uno
su máscara gentil
tendrá.
—
CORO.
Boguemos, boguemos,
aprisa remad,
que pesca abundante
la noche dará.

LA CUARESMA A LA PUERTA.

RIGODON.

VOZ.
Con una cara de viernes,
temblona, pálida y yerta,
llamándoos está á la puerta
la CUARESMA, en triste son.
Echémolas con mil diablos,
rompiendo en su calva frente
botellas de vino hirviente,
y de Champagne y de ron.

LA CUARESMA.
En vano digo á esa turba
que es polvo su frágil vida....,
placeres busca perdida
entre algazara infernal.
En vano suspiro y lloro....
responden á mis memento
cien risas que lanza al viento
la confusa bacanal.

EL CARNAVAL.
Atrás la vieja sin dientes
que viene con negro manto;
amor queremos, no llanto,
amor y vino sin fin.

Atrás ó truena esta noche,
y al son de ruidosa zumba
cabamos pronto su tumba
en la sala del festín.

VOZ.
Miradla cual se sonríe
llamándonos á la liza,
su egército es la ceniza,
el ayuno su pendón.
¡Al arma! ¡al arma! muchachas;
preparen sal, carguen ojos,
avanzén... y hará despojos
tan valiente batallón.

ENTIERRO.
¡Cayó!... ¡cantemos victoria!
la vieja está en su agonía,
no venga á vernos el día
sin enterrarla también.
Inmenso tonel de vino
sus pobres restos ya encierra;
tapándolos bien con tierra....
requiescat in pace.... AMEN.
Ventura Ruiz Aguilera.
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 1

LOS SIETE NOVIOS DE LA BELLA JULIA.

NOVELA ESCRITA A TROPEZONES Y POR COMPROMISO,

POR

D. M. Larrazabal.

"Leed y sóllad la risa:
nada hay tremendo."
(Parodia de otros dos renglones de La Familia Wietland.)

CAPITULO 1.º

El autor, sin pedir permiso á nadie, suelta la lengua.

-Las diez.... yyy media..... yyy serenooooo!

El sereno de una de las calles mas recónditas de la capital de Alava, acaba de arrojar al viento esas lúgubres palabras, que son la señal de que vela y está alerta, mientras los vecinos se entregan al reposo de sus cotidianos trabajos, y con las cuales hace público que es el vice-versa de los otros prójimos que gritan de dia y callan de noche. Un silencio sepulcral reina en todo su distrito; y solo de vez en cuando es interrumpido por el martillo de algun maestro de obra prima ó dorador de cáñamo, que, por haber hecho del lunes domingo y haber convertido el mártes y miércoles en fiestas de guardar, vése precisado el sábado por la noche á dar puntadas de á vara, y pasarla en vela á la luz de un oscilante candil; que con dos cuartos de grasa y alguna que otra rasadura con la lesna consigue el zapatero tener alumbrado su taller para concluir perfectamente la obra que tiene entre manos (salvo unos cuantos surcos que la afilada cuchilla deja impresos en el cordobán al tiempo de pasar por la suela) y que le ha sido encomendada hace la friolera de cuatro semanas.

De los doce reverberos que dos horas antes resplandecían en la calle, para que los ciudadanos no se rompiesen las narices contra alguna esquina ó recibiesen algún dulce beso de un enorme guarda-canton, nueve están fuera de combate, ó mas claro, apagados, y los otros tres combatiendo con una muerte pronta y segura, pues ya es su luz como la que despiden los fogouazos, cuando por la noche se disparan armas de fuego. En el siglo de las luces, sin duda por antítesis, se cuentan las horas y se mide el aceite. ¡Cálculo anómalo! Me dida regular! Esto cuando la luna no tiene la cara vuelta hacia nosotros: pero cuando su intérprete el calendario nos anuncia que la pálida señora va á estar visible aun que sea tras de un tupido y acolchonado tapiz, entonces, ni se pesa, ni se calcula, ni se mide, ni se enciende. Siga la costumbre, y tumbe el que tumbe.

El sereno ha dejado su chuzo y su farol en una puerta tan grande y descomunal como la de un Convento. Sin duda los primeros habitantes de la casa serian gigantes, ó quisieron imitar á aquel portugués que, sin embargo de haber mandado disponer en esta Ciudad cuarteles, cuyas puertas tuviesen veinte varas de largo y quince de ancho, dió á sus soldados, al tiempo de entrar por ellas, la terminante orden de ¡¡Cabezas!!...á terra." Sea de esto lo que quiera, es lo cierto
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 12

Tiene D. Gil una hija y un hijo D. Emeterio, que se unirán -Dios mediante- así que pase el invierno.
La moza se llama Paca, Roque se llama el mancebo, tan diversos en figura como en carácter diversos.
La Paca es nieve de blanca, es Roque un carbon de negro, flaco el uno, y es la otra un bombo de regimiento.
Alto es él como una torre, es ella como un mortero, la niña es chata, y del niño las narices meten miedo.
El pecho de él tamquam tabula, y (aquí escopeta te quiero) ella parece que lleva colgado al cuello un borrego.
Así estas constituciones igual que las de los pueblos, si á uno le preparan tesis á otro ataques apopléticos.
Las piernas de él son alambres, las piernas de ella talegos, si he de juzgar por el frontis lo interior del monumento.
El parece una elegía, ella un trozo de ternero, Roque un espíritu puro Paca una fonda en compendio.
El es todo poesía, un vaporcillo ligero, toda ella positivismo, prosa, caminos de hierro.
Pues si es así la figura idem per idem el genio,
antipodas uno de otro como es un gato de un perro.
Basta que el uno se empeñe en que detesta los berros, para que la otra se atraque aunque reviente con ellos.
Y si pondera los nabos de Fuencarral el mancebo, ella dice que no hay otros mas ricos que los gallegos.
El se apiña de agua pura, ella de vino estremeño; así el mozo es un carámbano, así es ella un vivo fuego.
El es hombre más pacífico que el curso de un arroyuelo, y es ella tan pendenciera que por nada arma un enredo.
Don Roque es un tenebrario y la Paca es un jaleo, ella por terne y alegre, él por triste y macilento.
La doncella es más celosa que una gata por enero, y él no se pica, aunque vea que la hace el oso un egército.
El tiene pecunia larga, ella ni un ochavo viejo, sabe Paca más que Lepe y D. Roque es un mastuerzo.
¿Qué fruto dará esta boda? ¿Será malo? ¿será bueno? ¿Será algún hermafrodita, una pulga ó un camello?
Solo Jehová lo sabe, pero nosotros diremos, que hay sospechas de que sea... lo que el cielo haya dispuesto.
Ventura Ruiz Aguilara.

PROYECTO DE BODA.

LOS SIETE NOVIOS DE LA BELLA JULIA.
CAPITULO II.
En el que se da cuenta de cómo la bella Julia había convertido su balcón en una nueva Administracion de Correos.
A la misma hora sobre minutos arriba ó abajo en que pasa la escena que se acaba de referir, dos jóvenes envueltos en sus capotes caminan apresuradamente
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 18

como la pila de una fuente. Es un joven de veinti siete años, chico de cuerpo y grande de alma, de escaso pelo y de poca barba, cuyo bigote empéñase en colocarlo á lo portugués, formando hacia los ojos una media luna. Llámase Pedro Redondillo de Sinalefa. A la sazon se encuentra abismado en alguna meditacion, á juzgar por su postura y ademanes; pues tiene la pluma entre los dientes, á lo perro de lanas, en una mano apoya su espaciosa frente, y con la otra se rasca de cuando en cuando la oreja. Todo esto indica que su mollera se halla en una de esas fermentaciones tremendas, capaces de dar calor á las ideas mas frías y duras.

Es un poeta horroroso, lloron y planidiero, que salta de los campanarios á los cementerios, que mata con frecuencia y que enterra á menudo. Es un sentimental amador de todas las celestiales hermosuras que tienen la atencion de dirigirle una mirada, aunque no sea sino por casualidad.

Apesar de ser dia festivo, y mas de las doce de la mañana, hora en que ya empieza el movimiento de la gente joven de Vitoria, hálase el poeta metido en su casa ocupado en componer unas coplas.

El azul de tus ojos
comtemplo ¡oh! Teresa
puesto de hinojos......

—Perfectamente; no falta ni sobra ninguna silaba, según la cuenta de mis dedos; exclama D. Pedro Redondillo de la Sinalefa, después de recitar esa especie de seguidillas, en las cuales ha invertido unas catorce horas, que no es mucho tiempo, si se atiende á que no es poeta clásico sino lugubre, como él dice.—¡Caramba! esta noche consigo la realidad de mis ilusiones, si puedo recitar mis versos á esa divina Teresa, á esa joven de mis sueños, á esa ideal criatura. Pero el tiempo vuela, y aun todavía tengo que componer otros seis tercetos, tres redondillas, y veinticinco octavas. Empecemos:

Soy tan humano
que hasta en el sepulcro
te daré mi mano.......
Y esto es tan positivo
como el que se come una pasa
no masca un higo.

¡Qué inspiracion tan feliz! ¡Qué golpe tan magistral! veamos cuantas silabas faltan ó sobran.—(Vuelve á pasar revista á los dedos.)—¡Diantre! el segundo verso co mo el que se co me u na pa sa, es muy largo; acudamos á la sinalefa, y quitemos algunas silabas.—Dos golpecitos á la puerta del cuarto, distraen al tétrico coplista, de su clásica tarea.

—Adelante!—dice D. Pedro Redondillo de la Sinalefa, dirigiendo la vista hacia la puerta, que se se abre de par en par; y aparece en su dintel un joven rubio, de semblante risueño, cuyos ojos, aunque azules, giran en sus órbitas con tan picar esca gracia, que mas de una bella se ha sentido abrasada, cuando los suyos han querido luchar con travesura con los del recien venido. Su gracia para hablar, su natural atolondramiento para obrar, su feliz chispa para inventar, y su valor y serenidad para los peligros, al mismo tiempo que la dulzura y amabilidad que se observan en su trato, le han conquistado la estimacion de todos sus compañeros, y ha llegado á obtener lo que hoy se llama gran partido entre las hermosas de alto y bajo coturno.

(Se continuará.)
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 19

LAURA Y EL TIEMPO.

APOLOGO.

Era en mayo; el sol tendía sus rayos de oro en el monte, la luna en el mar se hundía, y el lucero se extinguía al confín del horizonte.

El cielo de mil colores, de mil colores el suelo brindaban vida y amores, que si era luz todo el cielo era todo el campo flores.

Nunca con mas armonía aves y fuentes sonaron al radiar el nuevo día, pues parece que á porfía aves y fuentes trinaron.

Laura, del campo señora, la de los brillantes ojos con que á todos enamora, salió al despuntar la aurora por dar á la aurora enojos.

Sueltos los rubios cabellos sobre la espalda llevaba: encanto causaba vellos, porque en cada rizo de ellos el sol un rayo quebraba.

Y era por Dios maravilla ver que sus cabellos rojos contrastaban sin mancilla, con la tez de su meigilla, con lo negro de sus ojos.

Mas de un clavel presumido soñó querellas y agravios, y allá en su tallo prendido se juzgó descolorido viendo de Laura los labios.

Oh!... y á fé que no era vana su razon, pues en conciencia diz quien los vió esa mañana, que andaban en competencia con el coral y la grana.

De nieve su dentadura, su garganta de marfil, tornecada su cintura... un sueño, á fé, no figura otra Laura mas gentil.

Pintábase en la corriente, dibujábase en la alfombra, y el astro resplandeciente sobre la arena luciente iba copiando su sombra.

Al verla los ruiseñores daban sus himnos al viento, vida cobraban las flores, y el arroyo en blando acento iba murmurando amores.

Ufana con su destino, pasaba la vida Laura en el campo peregrino, arrancando en su camino flores que arrojaba al aura.

Triste afán que daba enojos, mas que no causó un suspiro á la que, con fijos ojos, miraba tantos despojos volar en revuelto giro.

Un dia...; terrible dia!... vió por su mismo camino llegar con presteza impía una carroza que huía tirada de un torbellino.

En ella torbo y airado iba el TIEMPO recostado: llevaba nublado el ceño como el que va aletargado por los vapores de un sueño.

Al verlo, Laura, gritó del peligro apercibida; el TIEMPO se incorporó, vióla, tiró de la brida, y la carroza paró.

—¡Piedad!... las manos alzando clamaba la hermosa Laura lamentos al aire dando:
—Piedad! murmuraba el aura
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 20

en los bosques resonando.
—Niña, ¿quien te trajo aquí?
clamó el TIEMPO;
—mi destino:
¡tenead compasion de mí!
—¿Qué puedo yo hacer por ti
si Dios me trazó el camino?
—¡Duro sois á mi querella...
dijo la niña llorando:
y el TIEMPO al verla tan bella,
dijo á Dios con ruego blando,
—Señor, marcadme otra huella...
—No, no, con potente acento,
mi ley es una, gritó
Dios desde su inmenso asiento:
y á esta voz se estremeció
el orbe por su cimiento.
Y marcándole el camino,
empujó al TIEMPO adelante,
y al traves del torbellino,
fué la juventud brillante
de aquel angel peregrino.
Rodó Laura por la arena,
y el TIEMPO arrugó su frente;
aquella frente serena
que dió envidia á la azucena,
y á quien dió espejo la fuente.
Cayó Laura, y se apagaron
sus ojos de terciopelo;
sus rizos de oro se ajaron,
rizos que el color robaron
al astro que llena el cielo.
Cayó Laura... ¡flor de amores...!
con ella tambien cayeron
árboles, frutos y flores,
y los gratos ruiseñores
de la espesura se huyeron.
Hay quien dice que escalaba
del pecho roncos jemidos
el TIEMPO que se alejaba,
cada vez que atrás miraba
tantos encantos perdidos.
No lo sé: mas si volvió
atrás los ojos por ella,
de cierto, el TIEMPO lloró,
que á Laura conocí yo
y era esa Laura muy bella.
Antonio Hurtado.

BULLE-BULLE.

En medio de la monotonia que generalmente ofrecen las escenas de la vida social, ya por la vulgaridad de la mayoría de los actores, ya también porque con el trascurso del tiempo se han ido agotando los resortes dramáticos que pudieran dar á estos espectáculos alguna variedad, descubrimos nosotros una figura que en el siglo XIX como en el siglo I, que en tiempo de Tamerlan como en tiempo de Luis Napoleon, ha estado y está constantemente en las tablas, y siempre fijando las miradas de los espectadores, siempre entreteniéndoles, sin haber degenerado en lo mas mínimo de su primitivo origen. Esta figura, que ha atravesado el océano de las edades sin mojarse las bragas -como suele decirse- que se ha conservado intacta -como muchos abusos de España- que no ha perdido un cabello en los recios temporales de la barbarie y de la civilización, esta figura se llama Bulle-Bulle; ó, por mejor decir, nosotros la llamamos así, aplicándola el nombre de un conocido nuestro, imagen ó traslado suyo, llamado D. Gerónimo Bulle-Bulle.

D. Gerónimo Bulle-Bulle se encuentra en todas partes, ó donde menos se piensa, como Dios, la policía secreta y D. Ramon Cabrera; si vais á un bautizo allí estará de seguro; si vais á un duelo allí tropezareis con él. D. Gerónimo Bulle-Bulle ha visto, ha oído, ha olido, gustado y palpado todo: es el Judío Errante, el Cólera-morbo, el movimiento continuo, una variedad de El Hombre-Mosca, pero una variedad mas noble, aun en su parte ridícula.
Los Hijos de Eva (1849-02-11 00:00:00), página 5

—Me gusta la historia, abuela.
—¡Con qué ejército, Dios mío,
de tan grande poderio
llegó Carlo-Magno acá!
¡Cuántos soldados!... No tiene
mas gotas un arroyuelo,
ni mas estrellas el cielo,
ni mas arenas la mar.
—Y qué ¡trunfaron?
—Dios no les quiso ayudar.
El alma les arrancaron,
como espigas se troncharon
cuando silba el huracán.
De entonces suena en los valles
y dicen los montañeses:
—¡Mala la hubisteis, franceses,
en esa de Roncesvalles!

—No fué menos el botín.
Banderas, cotas de malla,
y riquezas y vitualia
se recogieron sin fin.
De entonces suena en los valles
y dicen los montañeses:
—¡Mala la hubisteis, franceses,
en esa de Roncesvalles!

—¿Y el Emperador, abuela?
—Huyó sin un hombre luego,
la capa color de fuego
rota, y sin plumage azul.
Bernardo, el del Carpio, torna
a Castilla, tras la guerra,
y al poner el pie en su tierra
le aclama la multitud.
—¿Qué de alegrías!
—En verlas gozarás tú.
—Hubo fiestas muchos días,
tamborítes, chirimías
y canciones á Jesús.
De entonces suena en los valles
y dicen los montañeses:
—¡Mala la hubisteis, franceses,
en esa de Roncesvalles!

Ventura Ruiz Aguilera.

El artículo que va á continuacion está tomado de la Revista Literaria de El Español, en cuyas columnas se publicó, firmado con el pseudónimo de El Diablo Verde

EL HOMBRE-MOSCA.

Finalmente.... decía al principiar un sermon un fraile, que por lo visto no tendría grandes recursos oratorios, ni menos muchas ganas de hablar; y finalmente debía decir yo, al comenzar este articulo, si bien no he sido nunca ni tengo vocacion de ser fraile; de lo cual me libre Dios, lo mismo que de soltar un marravedi para ver las traducciones que todos los dias, y hace algunos años, nos están regalando las empresas teatrales de esta muy heroica villa, con mucha paciencia de los escritores y con no poco gusto de los editores, de quienes Dios nos guarde. Pero como no se me alcance nada de esto de finalizar una cosa antes de haberla empezado, preciso será que, sacudiendo mi habitual pereza, dé principio á mi artículo, que bien puede creerse á cierra ojos, como si fuese de fé, ó como que en Madrid hay censores y moscas, mal que nos pese, en el mes de Junio de 1846. Y á propósito de moscas: no ha mucho que ha salido de mi habitacion un D. Cleto Machaca que, por su apellido, su abultado abdomen y, sobre todo, su pesadez, es el hombre mas fastidioso, mas empalagososo, mas cócora; en una palabra, el hombre mas mosca que he visto. ¡Ah, D. Cleto! Vive Dios que me voy á desquitar del mal rato que me ha dado V. hoy, pintándole desde el talon hasta el coronal, con el piadoso objeto de que todo el mundo le conozca y huya de V. y de los que con V. tengan alguna semejanza.

Vean ahora mis pacientísimos lectores, suponiendo cándidamente que esto deba leerse, vean ahora, repito, mis lectores, cómo he encontrado asunto para principiar un artículo, que habrá de concluirse cuando yo menos lo pensaba; pues debo decir que yo no he pensado en la vida lo que voy á escribir, lo cual se conoce á la legua, y es ni mas ni menos lo que suelen hacer otros muchos que por escritores
Los Hijos de Eva (1849-02-25 00:00:00), página 10

cuando nos llega el turno de sufrir la sentencia que se nos ha impuesto, muchas veces se nos consuela con palabras que lleva el viento, con aparatos mas ilusorios aun que los de Los polvos de la madre Celestina, ó los de La Redoma Encantada; como sucede en aquella inocente farsa del Carinito de Cádiz, que dice:
—¿Me quieres?
—Te quiero. (Humo!..)
—Pues dámelo el dedo. (Gracias que se nos permite tocar la uña!)
—¿Me amas?
—Te amo. (Patraña!..).
—Pues dámela la mano. (Entonces se nos da el dedo!).
—¿Me adoras?
—Te adoro. (Vanitas, vanitatum et omnia vanitas, ó juego de prendas).
—Pues dámelo todo. (Y nos dan una cantidad negativa; un proyecto de abrazo).
Diga V. algo!—Mucho habríamos de decir á veces, que no algo, si se nos permitiese; pero no todas las cosas son para dichas: en sociedad mas es lo que se calla que lo que se dice, y no solamente lo mas sino lo mejor, puesto que se callan verdades que debieran sacarse á la calle, como ha dicho un buen poeta:

En camisa,
poco menos que desnudas.

¿Se quiere que digamos que es un Rubini, un Fabio ó un Moriani, ese joven Becerro que acaba de desollar una aria del Nabuco? ¿Se quiere que -por decir algo- unamos nuestras adulaciones á las de tantos otros como le alaban, dando tortura á sus sentimientos y á su dignidad? ¿Se pretende que -por decir algo- celebremos delante de su mamá las gracias insolentes y destructoras de ese chiquillo mal educado y de perversa índole, que deja caer una silla sobre la cabeza del inofensivo transeunte, ó rompe de una pedrada los vidrios del balcón del vecino? ¿Se espera que—por decir algo—encarezcamos la hermosura de unos ojos, que no la tienen, las perfecciones de una fea, que carece de ellas, ó las prendas morales de un elevado personaje, en su presencia, cuando esas prendas por lo rotas y sucias debían echarse al gancho del trapero?

Eso no, en nuestros días; eso no, y mil veces no; pero tampoco diremos las verdades en camisa, porque respetamos altamente ciertas preocupaciones sociales, ciertos hábitos, malos si se quiere, pero tan arraigados ya, que el atreverse á arrancarlos valdría tanto como trastornar el orden existente, que no es en verdad mejor que aquellos hábitos y preocupaciones, puesto que es su resultado lógico y necesario. Dejemos, pues, estar las cosas como se están, y no nos metamos á redentores, porque podríamos muy bien salir crucificados.

Ventura Ruiz Aguilara.

UN CHASCO DE CARNAVAL.

    Máscara hermosa,
    Torna esos ojos,

    A cuyo acento
    Que cuando miran,

    Súbito siento
    Al alma inspiran

    Bárbaro amor.
    Tanto placer:

    Bella y graciososa,
    No tus enojos

    No huyas esquiva,
    Muéstreme bellos;

    Tén compasiva
    Lógre yo en ellos

    Menos rigor.
    Mas piedad ver.