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Los Hijos de Eva (1849-01-28 00:00:00), página 13

Buscó en el dulce amor suave recreo,
Y encontró en el amor un enemigo.
Llorosa entonces, ajitada, presa
De mil dudas atroces,
Vi convertirse en humo y en pavesa
Mis anhelados goces:
Las blandas esperanzas se ausentaron,
Los ensueños de gloria de mi huyeron,
Las crueldes zozobras me ostigaron,
Los días de mi vida tristes fueron.
Y cual arroyo que azulado y manso
Retratando la esfera en sus cristales,
Convida en sus orillas al descanso
Prestando treguas á enconados males;
Si zumba el huracán se precipita
Cual torrente espumoso,
Y cada choque su violencia escita
Y ruje quejumbroso,
Saltando sin cesar la dura roca,
Inundando de pronto la campiña,
Señales dando de su furia loca
Sin que nunca á su limite se ciña;
Así yo, pobre, niña candorosa,
A quien feliz hacia una sonrisa,
Perdí la paz con mi ignorancia hermosa
Y amar con frenesí fue mi divisa.
Batallé con ardor: firmes á veces
Mis puras ilusiones,
Daban muriendo á mi quebranto creces
Y aumento á mis pasiones:
El caliz del dolor gota por gota
Apuré con cruél desconfianza,
Hasta que tu poder, que dó quier brota,
Me volvió nuevamente la esperanza.
Y esa esperanza que en mi pecho eciste,
Esa es la que hace que en ferviente ruego
A ti que en mi horfandad piedad tuviste
Muestre el afan de un corazon de fuego.
Tú ya sabes cual és: sabes, Dios mio,
Que es mi vida ó mi muerte:
Dá con tu apoyo á mi flaqueza brio
Tú que eres santo y fuerte:
Deja que libre de profunda angustia
Logre la dicha que ambiciono tanto,
Y erguida mostraré mi frente mustia
Elevando hasta tú sublime canto.

Amalia Fenollosa.

¡CHIS! ¡CHAS!

La entrada y salida del correo, es uno, ó por mejor decir son dos acontecimientos tan ordinarios que, por esta misma circunstancia, parece que están destinados á pasar desapercibidos siempre, sin que nadie les dedique un solo pensamiento. Y sin embargo: ¡á cuántas ideas tristes y alegres, blancas y negras no se prestan la entrada y la salida de los correos!
Una balija, puede ser la caja de Pandora que, destapada, derrame sobre el mundo todo linage de males; la mano de la Providencia que, abierta, haga descender sobre las cabezas de las criaturas abundante lluvia de felicidades, ó, en fin, las dos cosas á la vez.
El inocente, y por lo general poco lucido rocinante, que traslada de un punto á otro la correspondencia pública, es mas desgraciado que el Atlante de la mitología, pues ademas del cielo está condenado á llevar el infierno sobre sus costillas.
Nadie repara en el sonoro chasquido del látigo que restalla el conductor al entrar ó al salir de una poblacion, y, no obstante, en el eco de ese chasquido oimos nosotros algo mas que un ruido cualquiera, que un sonido vago e insignificante.
¿Sabeis, amados lectores, lo que quiere decir el ¡chis! ¡chas! del correo que
Los Hijos de Eva (1849-01-28 00:00:00), página 16

gan ó no pagan, quejas de padres á hijos, peticiones de hijos á padres; ¡quien calculará lo que se lleva la balija que sale!

El ¡chis! ¡chas! del correo que sale tiene para nosotros una armonía imitativa singular; lo mismo que el ¡chis! ¡chas! del correo que entra. Parecenos, abstraídos como nos hallamos entonces, percibir el eco sordo de un torrente aprisionado en un dique. Y, en efecto, el torrente es la correspondencia; el dique es la balija; cuando se abra el dique se desbordará la correspondencia, que irá á repartirse por diversas y multiplicadas localidades. Ese torrente distribuirá en los puntos por donde pase los beneficios del saber, de la moralidad, del patriotismo, de la civilización, de la caridad; al propio tiempo que depositará aquí una semilla de discordia, allá un germen de corrupción; aquí el origen de un odio, allá el fin de una ilusión risueña.

¡Chis chas! Avanza, conductor. ¡Chis chas! Corre, vuela, si puedes; clava un cuchillo en el hijar de ese torpe rocin; con vosotros va el perdón de un reo de muerte, que ahora mismo, en este instante está á los pies del confesor; pero no llegareís, no llegareís á tiempo. ¡Ah! para llevar el perdón de un reo de muerte no sirve un pobre diablo montado sobre un rocin; debería llevarlo un ángel montado sobre un rayo.

¡Chis! ¡chas! No avances, conductor; tira de la rienda á ese rocin que parece un águila; con vosotros va la noticia de la bancarrota de un poderoso comerciante; pero si llegareís, sí llegaréis. ¡Ah! para comunicar tan fatal nueva sería mejor que no un hombre montado sobre un águila, un escarabajo montado sobre un cangrejo.

Cada ¡chis! ¡chas! del correo que va y del correo que viene es una entrega de una obra de filosofía agri-dulce, que se publica por la voz de un látigo en medio de las calles á varias horas del día, sin que haya un oyente que en ello pare la atención.

¡Dios salve á nuestros amables suscritores de todos los ¡chis! ¡chas! de mal agüero

Ventura Ruiz Aguilera.

ARCO-IRIS.

—Nuestros amigos los S. S. Hartzenbusch, Asquerinos, Retes, Santana, Tenorio, Estrella y Gutierrez de la Vega, honrarán también con sus brillantes producciones á Los Hijos de Eva.

—En la sesión régia celebrada en el Liceo artístico y literario de Madrid, se puso en escena una comedia original de nuestra colaboradora, la señorita Doña Carolina Coronado, titulada El Cuadro de la Esperanza, que fué recibida con singular aceptación por la escogida concurrencia que llenaba el magnífico salon de Villa-hermosa.
Los Hijos de Eva (1849-01-28 00:00:00), página 5

El caballo del difunto precede al féretro, con la silla y los estribos vueltos, ó como dicen los franceses, á rebours: los parientes llevan sus armas con mucha veneracion, y la familia del difunto cierra la marcha exhalando á cada instante mil gritos de desconsuelo. Estas mugeres quedan prostermadas en la iglesia por espacio de muchas horas sobre el féretro del difunto: enterrado el cadáver, vuelve á casa la comitiva; entonces se retiran los hombres, y las mugeres, sentadas en el suelo a rededor de la viuda, guardan el mas profundo silencio: la que presume de mas eloquente, la mas etiquetera, cita, de intervalo en intervalo, alguna de las buenas cualidades que adornaban al difunto; á esta fúnebre oracion sucede el mas estrepitoso llanto (fingido ó verdadero): la esposa, de grado ó por fuerza, se araña el rostro con sus largas y pintadas uñas, se mesa los cabellos, y hace cuanto cabe para desfigurarse. Repite esta ceremonia diariamente durante seis semanas, lo cual es una verdadera cuarentena de dolor. ¡Cuantos artificios no se emplearán para un llorar tan largo y pantomimico! Pero es uso, y de los mas difíciles de desarraigarse, y es fuerza someterse á él.

En algunas de las provincias no cristianas del Cáucaso, sucede idénticamente lo mismo; pero allí no es extraño que sean tan largas las plegarias, y aun es probable sean mas verdaderas, porque la muger se ve privada de entregarse ya jamas á hombre alguno, so pena de la ecsecracion universal: he ahí una costumbre mas tiránica.

A ELISA, abandonada por un CUALQUIERA.

ROMANCE.

Elisa, enjuga tu llanto,
concede trégua á tus ánsias,
que si hoy un hombre te deja
cien te buscarán mañana.
Poco ó nada con él pierdes,
con Dios bendito se vaya,
pues de necios y de amantes
siempre hubo cosecha larga.
Ya sé, ya sé que el mancebo
tiene figura gallarda,
los negros ojos rasgados,
breve el pié, la mano blanca.
Pero todo su atractivo
de admiracion no me embarga,
porque bien considerado
mas tiene cualquiera estátua.
Y, vive Dios, que me pesa
que desperdices tus lágrimas
por quien -siendo estátua viva-
no podrá nunca apreciarlas.
Ya sé, ya sé que á su boca
nunca faltaron palabras,
y que en amor y en política
suele vencer quien mas habla.
Mas yo -con perdón sea dicho-
opino por la contraria:
mas vale un amante mudo
que mil amantes-urracas.
Mirate, pues, al espejo,
y recoje esa guirnalda
de flores, que en tu arrebato
arrojaste despechada.
Trenza el brillante cabello,
el pie monísimo calza;
y la mantilla española
echando en la airosa espalda,
Los Hijos de Eva (1849-01-28 00:00:00), página 6

Verás como á los fulgores de tus ardientes miradas, no queda una mariposa que no se queme las alas.
A quien te diga: -«Te quiero!» respóndele: -«Muchas gracias; eso me dice mi madre, y mi madre no me engaña.»
A quien te enamore en verso despídele en prosa llana, que pasion en consonantes pasion es muy rebuscada.
A quien desgaste las piedras de tu calle, paseándola, no le mires, pues de cierto la ley de vagos le alcanza.
A quien sufra con paciencia en diciembre las escarchas, y en agosto los calores á la reja de tu casa,
No le hagas caso... por simple; pues ninguna ley nos manda que cazemos pulmonias ó que nos pesquen tercianas.
Si te dan algún billete, recíbelo... y santas pascuas; pues no hay daño en tal recibo ni peligros en tal dádiva.
Pero si ecísigen respuesta procura siempre aplazarla, que en el comercio de amores mas vale cargo que data.
¡Aun lloras, paloma mia! ¡Aun rueda una perla clara por tu megilla, que roba su bello color á el alba!
Pues no aguardes á ese ingrato, no vendrá... ni Dios le traiga: ¡cuántos, como él, me recuerdan estas verdades amargas!
-Dijo la zorra al busto después de olerlo:
«tu cabeza es hermosa, pero sin sexo:»
-Como este hay muchos, que aunque parecen hombres solo son bustos.»
Olvidale para siempre
si has entendido la fábula; olvidale, y, con el tiempo, verás que, perdiendo, ganas.
Que la belleza del cuerpo cuando vale poco el alma, es como prado sin flores, es como fuente sin agua.
No se te vayan los ojos tras las apariencias vanas de los vanos oropecles con que algunos se engalanan.
Que bajo hermosas cortezas frutos amargos se guardan, y lo que mucho promete á veces suele ser nada.
Muchos te amarán, Elisa; ¿quien que te ha visto no te ama? pero ¿cuántos amar saben del mundo en la escena falsa?
Te dirán que eres divina, como la azucena candida, que va la dicha contigo, que miel tus acentos manan;
Que eres serafín celeste, con unos ojos que matan, con un...... etcétera; ¡necios los que esa eloquencia gastan!
La pasion que es verdadera, aquella pasion que arranca hondos gemidos al pecho en la noche solitaria;
Aquella pasion sublime que nos seduce y que abrasa, que es antidoto y veneno, que desespera y alhaga;
Que muere con Abelardo de un claustro en la horrible calma, que sucumbe en el desierto con la existencia de Atala....
Esa pasion no se explica en ningún idioma ni habla; solo comprenden sus frases las almas privilegiadas.
Tal es el amor, Elisa; así, no llores mudanzas de esas pobres criaturas que por el mundo se arrastran.
Tú del cielo recibiste
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con la perfeccion humana,
un vivo rayo del fuego
con que los ángeles aman.
¡Oh! y bien mereces que un hombre
digno de tí á tus pies caiga,
uno, en cuya noble frente
la luz de los genios arda.

Ventura Ruiz Aguilera.

LEANDRITA.

(Conclusion)

1842.

El 13 de abril de este año me fue preciso volver de D... á N... A la una de la tarde subí al mismo carruaje de 1854. Debo advertir que en el trascurso de los años comprendidos entre las dos fechas marcadas en esta memoria, hice varias veces el viaje de uno á otro de los referidos puntos, y en el que realicé el 13 de abril indicado tuvo lugar lo que voy á poner en conocimiento de mis lectores.

En aquel carruaje tan descompuesto como siempre, y al cuidado del mismo conductor, y no sé si llevado de las mismas mulas, pues esta vez ni un solo grito, ni un solo latigazo dirigió aquel á los que nos conducían, vi sentada frente á mí á una mujer por única compañera de viaje, y pensé tenerlo cómodo y alegre. Pero, aburriame una cosa, y era, que aquella mujer tenía su rostro cubierto con un pañuelo de color oscuro, y la cabeza inclinada de modo, que no era posible distinguir el corte de sus ojos, ni el perfil de sus labios, ni cosa alguna de aquel semblante, que bien podría ser encantador, pero que también podría ser aterrador.

Es violento no saber si lo que uno tiene cerca de sí es bueno ó malo, especialmente para viajar se prefiere la buena compañía, y desde luego es buena compañía una mujer hermosa.

Mas de dos leguas anduvo el carruaje sin que mi tapada digiera una sola palabra: suspiros, sí, salían algunos de sus labios; eran prolongados, como de fatiga, y observaba yo que el pecho se la alzaba al despedirlós, y que algunas veces seguía á este movimiento un ligero temblor en los brazos. Mas callaba, y merced á su obstinado silencio, pude dormir una razonable siesta, no siendo, por otra parte, muy escogente mi deseo de ver y de saber mas de lo que veía y sabía. Estábamos pagados: ni ella procuró verme á mi cuando tomé asiento en el carruaje, ni yo puse por obra ninguna de esas estratagemas que fácilmente proporcionan conocer á los que de incógnito están á nuestro lado en un recinto estrecho y que se mueve.

Dormí, pues, y al despertarme pedí fuego al conductor para encender mi pipa, y comenzamos á hablar, de lo que generalmente se habla en los caminos, de ventas y de campos. Algun tiempo hacia ya que matábamos así el fastidio, que, por mi parte, era ya mucho, cuando aquella mujer, repentinamente, aparta á un lado el pañuelo que cubría su semblante, y fija en los míos dos ojos ávidos y dislocados. Alguna extrañeza me causó tan brusca mirada, y quise suavizar con una sonrisa lo duro de
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aquel reconocimiento por parte de una vieja, porque era una vieja la que de tal modo me miraba.

—Es V., ó me engaña? es V., caballero? me dijo.
—Por quién me tiene V.? la pregunté.
—Es V. el mismo que en la mañana del 5 de mayo de 1834 venía en este mismo carruaje?
—Tiene V. una memoria feliz......
—Sí, muy feliz; y V. se acordará de que aquí venía, aquí, entre nosotros dos, en ese sitio que ahora ocupa este pobre lio de ropa, una niña que llevaba una rosa sobre el pecho...
—Si; seguramente: me acuerdo bien. Leandrita, no es verdad?
—Ella, ella, señor: Leandrita.
Y aquella mujer se estremeció, y con sus dedos hechos garfios me apretaba la mano. Me pareció adivinar el por qué del dolor que mostraba en todo su ser aquella anciana. Vi el lio de ropa puesto á su lado, y también me estremecí, preguntándome yo mismo: sin duda es eso lo que de Leandrita queda? Y como si aquella mujer hubiera adivinado mi pensamiento, me dijo:
—Leandrita....? sabe V., caballero, que ya no vive?
—No vive! como....!
Suspiró: pasó una mano por su frente: el conductor dió á su fisonomía una expresión de dolor tal, que se abultaron sus pronunciadas facciones, quedando entreabierta la boca, y algo cerrados los ojos. Pintábase así en él la curiosidad y la extrañeza, pues tampoco había reconocido á la infeliz, y las últimas palabras iban despertando en su memoria algunos recuerdos.
—Ha muerto Leandrita, prosiguió la anciana. Hoy son cumplidos 22 días... 22 días hace que la enterré en Orán.... Y se puso á mirar como una imbécil el camino.
Después volviéndose hacia mí, continuó:
—No le dije á V. que sentía aquel viaje como pudiera sentir la muerte?
Nada la contesté, y siguió:
—Ah! una madre, una madre rara vez se engaña cuando se trata de sus hijos. Ya una sabe que los hijos solo están bien, nada tienen que temer, en los brazos de su madre; y al separarlos de ellos, todo asusta. Y mi memorial!... Me acuerdo bien; cuando Leandrita principiaba á andar, nunca me parecía bastante llano el suelo, bastante firme la tierra. Después he visto que aquellos temores nada eran en comparación de otros. Cómo he padecido!.
Contraíanse los labios de la desventurada madre, aspirando el aire exterior, que pronto volvía á salir, inflamado, arrojado con ímpetu y con ruido.
—Cómo ha sido, cómo ha sido? quiero saberlo todo, dije, tratando de fijar las ideas, de aquella casi demente.
—Sí, lo contaré todo, porque llorará V. al saberlo: ya lo conozco yo; yo no he llorado hace 14 días, y deseo llorar también.
—Pero V., es su madre?
Hicela esta pregunta porque me costaba trabajo reconocer en ella las facciones, nada notables, pero frescas y agraciadas, de la mujer que en 1834 ocultaba á Leandrita bajo su pañuelo. Ella me miraba, y volví á preguntarla:
—Es V. su madre?
—No me conoce V. bien! no lo extraño. Mis cabellos eran negros cuando V. me vió: ahora están blancos como la escarcha: entonces era yo otra: no tenía estas
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Y cuando mas sin consuelo yerto el corazón se halle,
y harto de ir á la ventura inmóvil el cuerpo descance
Bajo un olmo solitario ó de un arroyo á la margen que el sol, bajando á occidente, en luz moribunda bañe;
Quizás escuche á lo lejos esos sones inmortales,
Y, al monte trepando que nunca holló nadie, tus torres ¡oh patria! mis ojos encanten!

Cuando iba á dar á la tierra el último adiós mi padre; cuando el pobre desterrado iba á abandonar su cárcel;
¡Ay! yo oía unas campanas, y al oírlas resignábame, porque Dios, que habla por ellas, me decía:—Aun tienes padre!
Ese mundo es el camino por dó el justo al cielo parte; yo he llamado á aquese anciano y á mi voz vendrá al instante.
Desde aquí te estará viendo; no le llores, pues le amaste,
Porque es muy dichoso quien deja esos mares y al puerto divino dirije su nave.

Al duro golpe del hacha, como del bosque los árboles, yo he visto rodar desechos del sumo Dios los altares.
También las torres cayeron con sus campanas sonantes; las torres que en pie quedaron durarán lo que duráren.
Cuando rompan despomadas el azul velo del aire, sangre llorarán los buenos, llorarán los malos sangre.
No habrá hermano para hermano, no habrá ley que al justo ampare, Venderáse la honra como un viejo trage, y el hijo pequeño matará á su madre.

¡Dichosos tiempos aquellos en que iba el hombre á postrarse de su Dios crucificado ante la sagrada imagen,
Con el corazón henchido de la fé mas viva y grande, sin el pecado en los ojos, sin la risa en el semblante!
Entonces.... cuando empezaban las sombras á desplegarse, y esa tempestad sublime sobre el pueblo, derrumbábase..... Con la frente descubierta iba el pueblo por las calles, Y, cual pura nube de incienso suave, plegarias subían al cielo á millares!

¡Torres! ¡Campanas! Si fuera este mi postrer instante, salvaríase mi alma é iría donde mi padre.
¡Tanto aviva la fé mía, y tanto en mí puede y hace el oíros, el miraros al resplandor de la tarde!
¡Quiera el cielo que esas voces consoladoras y graves suenen siempre en los oídos de los débiles mortales!
¡Que siempre sus ojos vean esas cristianas pirámides,
Para que su pecho tibiamente frágil no se trueque en sucio muladar infame!

Francisco Zea.

CARNAVAL.

La historia del Carnaval es la historia del género humano. Para quien no examina mas que la superficie de las cosas, el carnaval principia todos los años en el día de la Epiphania ó de Reyes y concluye en el miércoles de ceniza: para el filósofo que estudia el fondo de los sucesos que alternativamente van pasando por
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la sociedad, como pudieran pasar las figuras de un cosmorama por un cristal de aumento, el carnaval principió en el Paraíso y concluirá con el último Hijo de Eva. Es una contradanza de siglos, una polka de generaciones, un wals perpétuo.

Cada corazón es una sala de baile. A los pocos años de nacer el hombre se abren de par en par las puertas de aquel local, en las que se lee el siguiente curiosísimo cartel:

GRAN BAILE PARA TODA LA VIDA.

Desde el día de hoy se permite la entrada en este recinto á todos los habitantes del pecho, conocidos con el nombre de PASIONES, ya vengan con máscara, ya con la cara descubierta. Se advierte al público que la entrada es GRATIS, que el teatro estará perfectamente iluminado y que hay dispuesto para los golosos un magnífico ambigú, servido y ordenado por el DIABLO.

Imprenta de EL INFIERNO.

¡Ya se vé! Una función tan barata, y que tantos alicientes ofrece, no puede menos de estar favorecida siempre por una escogida y numerosa concurrencia. Y eso es lo que, en efecto, sucede. Las PASIONES acuden en tropel, y comienza entre ellas esa estrepitosa danza, que concluye con una linda greca de agonía cuando se abre la tumba para tragarnos.

Tal es el baile interior: hablemos del baile exterior.

El recién nacido recibe á la puerta de la vida una careta, que es el cuerpo. Desde el momento en que se cubre con ella el semblante del alma, ya puede, sin temor de ser conocido, lanzarse al gran teatro del mundo, y reir cuando otros lloran, y llorar cuando otros rían y danzar cuando otros giman, y engañar cuando no le engañen. Una máscara tan perfectamente preparada como es la piel, disfraza todos los verdaderos movimientos del espíritu, todos los verdaderos impulsos del corazón. Así es, que nos sucede con frecuencia tender una mano amiga al enemigo implacable, favorecer á quien no tenemos por ingrato, siéndolo, murmurar de quien nos honra, amar á quien nos aborrece, aborrecer á quien nos ama.

No bien entramos en el mundo, nos hacen una pregunta que en lo sucesivo estará zumbando siempre en nuestros oídos:
—Máscara ¿me conoces?
—Te conozco.
—¿Quién soy?
—Juan José.
—Te has equivocado.
—¡Pues quién eres?
—José Juan.
—Es igual. Lo mismo da dos de la vela, que de la vela dos.

Y aquí se nos ocurre un cuento que, aunque viejo, no deja de ser oportuno para nuestro propósito. Pasaba un día por cierta calle un hombre, que se detuvo al reparar encerrado á un gato en una jaula, fuera de la cual había el siguiente letrero: No es gato. Nuestro hombre fijó con atención sus ojos en el animalito; pero cuanto más le miraba tanto más se afirmaba en el juicio que de él había formado, y ya iba á seguir su camino, cuando de pronto oyó á sus espaldas una voz que le repetía las palabras del letrero: No es gato. Entonces nuestro hombre, volvió la cabeza, un sí es no es amontazado, y preguntó al interlocutor:
Los Hijos de Eva (1849-01-21 00:00:00), página 4

DATE TONO.

ROMANCE.

Hay niñas en este siglo que, por hacer de personas, entregarian su mano al bruto de Babilonia.

Doña Lupercia Matute recibió una noche lóbrega, al salir de una tertulia, esta epístola amatoria:
-«A los pies de V. ofrece las riquezas que atesora, su vida y sus pergaminos... «El Marques de la ALCACHOFA.»»-
Cómo los dos se entendieron punto es que calla la crónica, pero á las cuatro semanas ya se trataba de boda.
La mamá de la chiquilla, tan prudente como gorda, quiso impedir ese enlace usando de mil tramoyas.
Pero todas sus intrigas desbarataba la novia;
la mamá dale que déle, la chica toma que toma.
Porque -como dijo el otro- cuantos mas tropiezos topan, mas firmes están las hembras en los proyectos que forman.
Y, sobre todo, mas vale, -como dijo muy bien la otra- un gusto que cuatro cuartos, un capricho que cien onzas.
Y no es que Doña Lupercia estuviese de amor loca por aquel cuyo apellido, relleno, es una gran cosa.
Pues hablando como es justo no le quería ni jota, y al verle la acometía una jaqueca espantosa.
Que era el futuro un mancebo, en el fondo y en la forma, tal cual aquí se le pinta con sus puntos y sus comas.
Los pies -y me quedo cortomas que pies eran dos gondolas; y las manos, mas que manos, ó manazas ó manoplas.
Las piernas un par de piernas de construcción estrambótica; una un poquito mas larga, otra un pedazo mas corta.
No digo nada del pecho; mas por espalda -no es broma- parecía qué llevaba en cucullas una mona.
Un ojo miraba á Prusia, el otro á las Californias; y, en fin, su boca era un buque, su cara una carantoña.
Pues si hablamos de otras prendas el alma se queda absorta, que no las hay semejantes del universo en la bula.
Era por lo amable.... un cardo; por lo dulce... quina Loja; y por lo ligero.... un plomo; y por lo sabio... ¡ni gota!
En política.... un zoquete; en letras.... una zambomba; en los peligros.... un mandría; en las visitas... un posma.
Lo que mas él entendía era el arte filarmónica; y aun así mas le gustaba el Trípili que la Norma.
Es verdad que sus haciendas -si tuviese alguna que otra- rentarian.... no sé cuanto, como, cuando, ni en que zona.