El Guadalhorce (Málaga) (1840-11-15 00:00:00), página 3

á las lindas hijas de Eva, que á todos los primeros dramáticos de Calderón y Tirso de Molina, se habrán buenamente imaginado que vamos á trasladar aquí anécdotillas picantes, chascos delicados de maridos celosos, ó mentirillas maravillosas de amantes emprendedores. Pero ¡oh! cuanto se equivocan nuestros veneradísimos lectores. De otro amor que el que inspiran unas negras pestañas y unos labios encarnados, es del que queremos hablar nosotros. De un amor mas fuerte todavía, amor que tiraniza á todos los hombres, desde el que lleva en su cabeza una diadema real, hasta el que calza polainas y esparteñas; amor mas vivo, mas vehemente que el de Priamo y Tisbe, tan manoseado por los poetas de medio pelo; amor universal, resorte omnipotente que hace obrar á los hombres como se quiere, y cuando se quiere; y agente poderoso que da y quita, crea y destruye, y por una especie de magia vuelve á su antojo lo negro en blanco, y lo verde en amarillo. Preciso es que, por estas señas, hayan conocido ya nuestros lectores que el amor de que queremos hablar es... una friolería; el amor al dinero, causa principal de tantos enredos como vemos por ahí, atribuidos unas veces á la belleza, otras al poder, otras al talento, y otras á motivos más ridículos y extraños; si es que puede haber algo más ridículo que atribuir á lo bueno lo malo, y á causas grandes y generosas afectos pequeños y miserables. Posible es que algún lector impaciente, fastidiado de la moral, y aun del moral, se enfade contra estos artículos de pesadas moralidades, enunciadas unas veces con el tono severo de un pedante, y otras, con frías e inoportunas chanzonetas. Pero, ahí nos las den todas, respondemos nosotros porque este artículo no es nuestro, aunque lo parezca. Le copiamos de un viejo manuscrito, que entre otros papeles de igual día, nos cedieron generosamente por nuestro dinero, los herederos de un viejísimo literato; el cual había tenido la extravagante curiosidad de anotar algunos de los innumerables enredos á que da lugar el amor al pántico metal de la moneda; en prueba de ser muchísima verdad, que todo es enredos amor. El susodicho manuscrito dice así:

No sabemos en verdad, que haya cosa porvenir y adminicula que sea, que no arrosten los hombres por amor al dinero. Cerca de dos mil años hace que un poeta mormurador se quejaba de lo mismo. ¿Quid non mortalia pectora cogis, aurí sacra famae? escribía con tono compungido y sentimental; que es decir en castellano, para que nos entendiéramos: sed sagrada del oro ¿qué no olígas? Y de estas expresiones inferimos que en tiempo de aquel poeta debía haber simududa escribanos de los que guardan el papel sellado de cien años atrás, y mujeres jóvenes que vendían sus gracias á las riquezas de la vejez. ¿Pero que hubiera dicho el vate latino, si en su tiempo hubiera ya existido la filantrópica invención de la baraja, y el amenísimo, noble y caballeroso juego del monte? En este juego es donde se ve de hilo todo lo que el hombre es capaz de hacer por amor al dinero. ¿Hay nada más solemne ni arrebatabor, que ver al rededor de la bayeta verde, á tantos hombres de diferentes catalunas, mirando con religioso silencio al bicrofanto de la reunión, como saca una carta detrás de otra; y como al descubrirse una determinada, arrastra hacia sí montones de oro que deslumbran los ojos, y que embaña á los oídos un retintín sonoro, á través de los jarramentos y de las blasfemias de los perdidos? Nada más natural que creer, que es la pura suerte la que ha decidido entre el actor y los espectadores, entre el que gana y el que pierde; y con todo, nada más falso. El amor al dinero multiplica allí enredos invisibles; que vagan entre el humo de cien cigarros encendidos, que se barajan con las cartas, y que aparecen después bajo las formas mágicas de judías y contra judías, de enfeves y elijanes, y de toda esa algarabía de los tahures y de los garitos. Y no es fácil, en la barahunda de una mesa de juego, distinguir unos enredos de otros, ni clasificarlos según su mérito. El pegote, el salto, las cartas matadas, son ya enredos dema-