Los Hijos de Eva (1849-05-06 00:00:00), página 14

el corazón me incendia cual fuego de un volcán; el alma débil hundese bajo su enorme peso como la flor silvestre que azota el huracán.

Una sonrisa vuestra, un lúgido suspiro que, imperceptible y leve, se evapora al nacer; el aire perfumado que á vuestros pies respiro y como filtro mágico circula por mi ser;
Trasforman mis sentidos... y á mí pesar adoro vuestra mirada ardiente, magnética, infernal, y si llorais fingiendo, desesperado lloro pedazos de mi vida en líquido raudal.

No amabas tú á tu hijo como ellas, madre mía, tú amabas como un ángel pestrado al pie de Dios; tu amor do quiera busco errante noche y día... mas ¡ay! halter no puede sobre la tierra dos.

Huid, huid, fantasmas que idolatré y maldigo, para otro amor más santo mi corazón será; de la desierta palma bajo el ansiado abrigo ya solo por la gloria mi lira sonará.

En el confín lejano se estiende el horizonte como un manto de fuego sobre la mar azul, mientras la sombra avanza por lo aspero del monte subiendo lentamente en vaporoso tul.

La tortola que gime sobre la vieja encina en cuyo tronco el rayo cien veces se esconde; y el suave de las campanas de la ciudad vecina que á mi plainto dominó desde una cumbre yo;

Y ese murmulo vagó que rueda con el viento, que nace en los pozares del antiguo secular, que signe de las aguas el blando movimiento, que muere entre las flores y vuelve á sonar;

Que ya de un niño miente la candida sonrisa, ó el eco de una virgen que reza una oración, que ya se desvanece como la fresca brisa, ó ya un tropel nos finge que corre en confusión;

Las chozas desiguales y el pobre caserío, cuya gente convida con franca sencillez, tendido en la ancha vega del silencioso río que brilla y reverbera cual pláteada red;

El humo que despide la tosca chimenea y sube por el aura trazando una espiral; y el haz de rubias meses que el solpoe leve orea, en el ardiente agosto, de un aire tropical;

Cuanto mis manos tocan, cuando mis ojos miran, en el viento, en la tierra, donde brota la luz; cuantos campesinos écos en torno mio espiran vienen las cuerdas trémulas á herir de mi laud;

Y pidenme canciones. ¡Canciones, cuando siento las fuerzas extinguidas, del corazón audaz! juéandolo murio con ellas el armonioso acento de que mi voz robusta llenó la soledad!

Ay! lejos tal delirio: la gloria que alcanzaron nuestros antiguos vates, huyendo vá de mí; coronas en sus sienes de rosas colocaron, dolores y amargura sólo hallarán aquí.

En vano inspiraciones mezquinas me dá el alma, de mi angustiado pecho no llenan la ambición; murmuras como mueren las hojas de la palma si toman el temblor cual Lope y Calderón.

Muramos cual los soles posteros de una lira que hace gemir, pasando un viento sepulcral, como el azul reflejo de famara que cobra en la profunda sombra de oscura cabalera.

Muramos sino habemos un nombre que, cruzando los venideros siglos, se acabe por doquier, ya en mármol se eternice ó pase ya volando en tradición sagrada que no ha de perecer.

¡Oh Pindaro! ¡Oh Virgilio! ¡Oh sombras coronadas de Sofóciles y Homero, de Taso y de Camoes! En tanto las estrellas no caigan despeñadas se oirá en el mundo el eco sonar de vuestros pies.

No es esa, no, la gloria que mi fatal destino me guarda; mis cantares hoy nacen, mueren hoy; de abrojos que me bienen sembrado está el camino, huyamos de este sitio... ¡ya en otra senda estoy!

Estrellase á mis plantas la voz de los festines; el manto de la noche ya cubre la ciudad, por cuvas regias salas y mágicos jardines discurren cien parejas veladas de anillaz.

¡Locura y más locura! Ahogemos en placeres las penas que traspasan el pecho de dolor; tal vez la dicha hallémos amando á las mujeres, tal vez mi llanto borre ese infernal rumor.

El mundo nos espera, botellas apuremos de hirviéntes vinos rojos que lanzan chispas mil, y hasta que el sol alumbre sin desmayar danzemos, muramos en los brazos de máscara gentil.

¡Oh, cuántas perfumadas y blondas cabelleras! ¡oh, cuántas hermosuras de lúgundo mirar: resbalan por la alfombra cual sólides ligeras, como el aura que riza lasclas de la mar!

Allá en un bosquecillo mil vasos de colores derraman tibios rayos de voluptuosa luz, y el ecoiro se escucha, al agitar las flores, como al lejos el nébtil suspiro de un laud.

Tal vez entre los saúces de aquellas enamadas cruzar se ve una fugitiva y hermosa aparición que va á llorar desdencés ó glorias malogradas, huyendo con sus penas de tanta confusión.

Tal vez entre el inferno brillante de la orgía, entre los laca risas y gritos de placer, se lanzan áves tristes de funebre agonía que aquella alegría turbia no quiere comprender.

Allí la diosa resistió veleros... ¡ay! en vano; el sol de Oriente baña las flores del jardín; el sueño de mi dicha fue un céfiro liviano, murió cuando murieron las luces del festín.

¿Qué resta de esta noche? ¿qué resta de ese sueño? —fatiga—me responden—chastío y ansiedad— aquel maliz del rostro dulcísimo y risuelo trocóse en negras nubes de interna tempestad.

Tornemos á otra parte... ¡un campo de batalla! cadáveres helados se miran en montón; allá desde un castillo tronando la metralla mas cuerpos, ya sin almas, hacina en confusión.

Girones de banderas, aceros en pedazos y tiendas militares ardiendo, allí se ven, y madres que á sus hijos cobijan en sus brazos de amor y de tormento mesándose la sien.

Y mas alla resuenan del lobo los ahullidos que del banquete horrible corriendo viene en pos, y el aire que en los bosques repite los gemidos, gemidos que, escalados al trono van de Dios.

Y aquel mirar siniestro del ojo moribundo inmóvil en el fondo de la órbita glacial, y luego aquel silencio tristísimo y profundo, y aquella blanca luna de brillo funeral...

Huyamos de ese campo! Tampoco de esa gloria ceñir mi frente quiero con el fatal laurel; tampoco está la dicha en la sangrienta historia que escriben las naciones con lágrimas de hiel.

Huyamos de ese campo de luto y de venganza, sepulcro de dos pueblos que vuelan á morir;