Los Hijos de Eva (1849-03-18 00:00:00), página 4

Esta es la hora en que nos llena el pecho
Una suave tristeza indefinible,
Melancólica pena inextinguible
Que impregna do quier al corazón.
Que letárgico y placido reposo
De todas las potencias se apodera,
Y tranquila, cual él, benigna impera
La idea de una mágica ilusión.

Los recuerdos de tiempos venturosos,
Las memorias crueldes de amargura,
Los pensamientos de letal tristura,
Del amor la dulzura y el penar:
El bello encanto de amistad sincera,
De la falsa el terrible desengaño,
De la envidia feroz el negro amanó,
De la torva desgracia el suspirar:

Todo acende en revuelto torbellino,
En confuso tropel á nuestra mente,
Y un ¡ay! arranca sin cesar doliente,
¡Ay! que estremece nuestro pobre ser:
Hondo suspiro que la brisa lleva,
Eco profundo de dolor sombrío,
Perla que vierte el matinal rocío
Y llena la alba flor de rosicler.

Esa lucha imponente en la que débil
Muere la luz y la tiniebla avanza,
Ese emblema cruel de una esperanza
Que disipan las nieblas del sufrir:
Ese adiós melancólico que mudo
Pronuncia el día en la natura opaca,
Cuando el indio sus pies y su hamaca
Tiene en el árbol donde va á dormir;

Esas mil voces que los ayres hienden
Unas á lenguas ayes parecidas,
Otras de pechos con placer salidas,
Otras cual canto de inmortal querub:
Eso cien sones que el murmullo aumentan
Del ave, el agua y las medidas hojas,
Eso insectos con sus luces rojas,
Esa del campo celestial quietud;

Esa campana de oración vibrante
Que rasga el viento y los espacios mide,
Esa campana que al mortal le pide
Una plegaria que oirá el Señor:
Esa campana que el dominio anuncia
De la reina potente del misterio,
Y retumba en el negro cementerio
Como agudo gemido de pavor;

Esas llamas fosfóricas que brotan
De las humildes, solitarias huesas,
Llamas que mueren sin hacer pavesas
Y pasan cual relámpago fugaz:
Esa menuditas gotas que humedecen
Mi ardiente frente al resbalar temblantes,
Y forman con la luna mil cambiantes
Sobre mi triste y angustiada faz....

Cuantó oigo y miro en rededor unido,
Cuantó á mi ansiosa vista se presenta
Mis males y mis dichas acrecienta,
Vida y tormento con afán me dá:
Goza la mente de dorados sueños
Y se bañan en llanto mis megillas:
Trémulas se doblegan mis rodillas
Y hasta al trono de Dios mi ruego vá.

Acaso algún fatál presentimiento
Amarga de mis sueños las dulzuras,
Acaso de mi amor las penas duras
Matan la idea de vivir feliz;
Acaso me recuerdan estas horas
Un tiempo que pasará deleitoso,
Aquel en que era mi existir hermoso,
Tranquilo como el río en su desliz.

¿No sé qué siento al empezar la noche?
Mas la noche tendrá su largo velo
Y ha pasado, por fin, aquí en el suelo
La hora de amargura que canté.
La diosa del amante y del poeta
Desde el cenit al universo encanta,
Y tras tanto luchar y duda tanta
Vuelve á mi pecho la amorosa fé.

Agosto 8 de 1847.

Amalia Fenollosa.

EN UN ALBUM.

Cuando cantaba yo de esas que crecen,
Flores de Abril, la vida perfumada,
Entre tantos que flores os ofrecen
Pude daros á vos la mas preciada;
Pero, señora, ya no canto nada,
Sino las propias penas que entristecen;
Y en vez de canto, regalaros tedio
Ni á vos diera placer ni á mi remedio.

No es la poetisa ese jardín florido
Donde siempre un jazmín, una violeta
Nace para que adorne su prendido
La hermosa como vos—es el Poeta—

No siempre la mujer doliente, inquieta,
Puede cantar como á habéis querido;
Y en vez de cantos, regalaros tedio
Ni á vos diera placer ni á mi remedio.

Sabed que al consagrarnos estas hojas
Del íntimo del alma hoy arrancadas,
Siento de pena las megillas rojas
Porque lleguen á vos tan destrozadas.
Pero no tengo más.—Están heladas;
Y os pido por favor en mis congojas
Que me dejéis callar, pues no es remedio
Daros, Señora, con mis cantos tedio.

Carolina Coronado.