El Guadalhorce (Málaga) (1840-10-04 00:00:00), página 2

son ocasionados por el vicio y por el desorden. Y en verdad, no es fácil encontrar un solo ejemplo de un hombre virtuoso y verdaderamente grande que haya atentado contra su existencia; y la razón y el sentimiento reconocen más virtud, más heroísmo en un Napoleón, esperando la muerte con resignada dignidad en la roca de Santa Elena, que en el asesino de César, elevándose su espada en el corazón, acabarido después de la batalla de Filipos. Pero no es mi ánimo perderme en declamaciones y abstractos raciocinios. En moral, como en política, los hechos valen más que todas las teorías científicas; y el acontecimiento que voy a referir, y que me afectó profundamente, será la mejor demostración de los deploables resultados del suicidio.

Poco más de dos años hace que me hallaba en un pueblecito de la Alpujarra. Eran los últimos días de la primavera, y el sol comenzaba a derretir las nieves del encumbrado pico de Mula-hacen, el cual levanta su imponente cabeza á menos de una legua del valle pintoresco en que me encontraba. La Alpujarra es un país poco conocido; pero no por eso es menos digno de la atención de los amantes de la naturaleza. La sierra Nevada ostenta donde quiera puntos de vista sublimes; y sus peñascos amenazadores, sus torrentes de agua cristalina, y la lobregta sombra de sus bosques de encinas y de castaños hubieran esclatado la romántica fantasía de Walter Scott, mejor quizá que las celebradas montañas de Escocia.—Acostumbraba yo á dirigir con preferencia mis paseos hacia una pequeña ermita al norte del pueblo, á cuyo pie se despachá un riachuelo por un tajo de más de veinte varas de profundidad, formando una cascada majestuosa, que á larga distancia salpica con su espuma los árboles y las rocas. Allí descansaba un rato á la puerta de la ermita, hablando tal cual vez con un bondadoso paisano, que cuidaba de tener constantemente encendida una lámpara de cobre, ante la imagen del santo patrono del pueblo. Iba á ponerse el sol una tarde, y ya me despedía del buen hermita-ño, cuando por una veredita que atraviesaba el camino principal, vimos venir una mujer saltando unas veces, parándose otras, y siempre gesticulando, y aun pronunciando algunas palabras incoherentes. Conforme se acercó, pude distinguir á una joven de unos 20 años, pálida y estremadamente flaca; pero cuyos ojos y todo el perfil de su rostro no me dejaban dudar que la belleza y las gracias se ocultaban en aquellas facciones bajo el velo de los padecimientos. Su vestido era bastante ascado, y llevaba suelta una hermosa cabellera negra, que flotaba en desorden al impulso de su desigual andar. Pasó junto á nosotros sin mirarnos, y fué á arrodillarse sobre un montoncillo de tierra que se veía á nuestra derecha. A los pocos momentos la oí sollozar con una violencia, que parecía arrancársele el alma; arrojóse sobre la tierra, escarbó en ella con las uñas, y luego de repente se levantó furiosa, y gritando: «¡El infierno, el infierno!... ¡Separados para siempre!... ¿él lo quiso!... ¿Porqué he de acompañarle yo?» y echó á correr desalentadamente, saltando por los zarzales y las piedras, hasta que se perdió en la selva inmediata repitiendo siempre, ¡el infierno! ¡el infierno!, cuya espantosa imprecación fué lo último que hizo resonar en mis oídos. Sorprendido y aterrado con esta escena no tuve acción más que para preguntar temblando, si aquella mujer estaba loca; y he aquí lo que me contó el hermitaño.

Antonio de R. era uno de los jóvenes más apuestos y virtuosos de este pueblo. Estudiaba en la universidad de la capital, cuando murió su padre; y siendo único, y heredando una hacienda suficiente para llamarse rico en este país, abandonó la carrera literaria, y vino á cuidar de su anciana madre, estableciéndose definitivamente á su lado. Vivía cerca de su casa la hermosa Rosalía, criatura de dulcísimo carácter y angelicás costumbres, y no pasó mucho tiempo sin que Antonio sintiera por ella aquel amor purísimo que inspiraban sus miradas celestiales. Ella amó también á Au-