El Guadalaviar (Valencia) (1859-06-19 00:00:00), página 6

sentir mi corazón abrasado con tu amor, me resolví á declarárselo todo. Entonces vi que no fueron infundados mis temores, y el rigor de mi padre ha pasado sobre mi cabeza hasta que le he dado falsamente palabra de cumplir sus caprichos. Mi padre me ha hecho acompañar de dos hombres de su confianza para que no me abandonen un instante, pero yo, escapándome de ellos, he venido á ofrecerte de nuevo mi corazón, este corazón tierno y apasionado que jamás te olvidará, y que no hallará tranquilidad hasta que se una eternamente con el tuyo.

—¡Oh! ¿Y la promesa que has hecho á tu padre?
—Yo no la cumpliré; no la puedo cumplir.
—No, no; nunca... ¿Quiéres que sucumba un alma noble y generosa, un corazón imperturbable como el mío, á la voluntad de un padre tirano?
—La desgracia nos iguala.
—¿Qué significa eso?
—Que yo también veo próxima á sucumbir á la voluntad de otro tirano.
—¿Qué dices, Clotilde mía?
—Mi padre quiere enlazarme á un viejo milionario que le ha pedido mi mano... quiero hacerme infeliz.
—Malditos,—esclamó Ricardo fuera de sí,—malditos los padres que oprimen tan duramente á sus hijos!
—Malditas las mugeres coquetas y malditos los seductores impíos!—esclamó una voz ronca dentro del aposento de Clotilde.

Era su padre que había escuchado la conversación. La joven cayó desmayada al verle, y Ricardo no tuvo más remedio que huir despavorido, sin poder darle un adiós á su inolvidable Clotilde.

V.

Han pasado algunos meses.

El joven Ricardo se halla preso segunda vez, en el mismo aposento en que le dió á su padre la falsa promesa de cumplir sus órdenes.

Al rededor suyo no se ven mas que unos pocos muebles viejos y rotos, una cama dura y pobre, y sobre una mezquina mesa los restos de una ruin comida que, á pesar de su escasez, no había podido concluir Ricardo; tal era su impaciencia.

El joven, fija la mirada en el azulado cielo que se descubría por una ventanilla que daba luz al aposento, parecía la imagen de la muerte. Sus ojos desencogados, su fisonomía estenuada y pálida, sus labios secos y sin color, le asemejaban al tierno árbol cuyo tronco, inclinado por el huracán, deja caer de sus ramas indefensas las secas hojas que el viento arranca en tumultuoso torbellino.

—¡Ah!—esclamó exhalando un suspiro;—libertad, amada libertad, nadie comprende tu grandeza mas que el que te disfruta y luego te pierde... ¡Infeliz del hombre que, como yo, se ve condenado á llorar su libertad perdida!... ¡Oh! el ave ligerá cruza libre la inmensidad del espacio... cesa su vuelo... descansa... bebe en la fuentechilla cuyo raudal corre, libre también, á formar un clarísimo arroyuelo; y después se une á su par, y vuelan con libertad, á disfrutar la sombra de un frondoso álamo... La brisa, libre también, agita las frescas flores de la pradera, una fa rosa al olavel y juguetea entre sus hojas para arrebatar después su fragancia que se espacie libremente por la región vacía... hasta la luna, la confidente de los desgraciados, tiene la libertad de enviarles sus rayos para consolarles... Solo yo vivo sin mi amada libertad... ¡Ah! ¿y es posible que sea mi padre, mi propio padre, quien así me hace padecer?... El ha hecho esta vez mas dura y mas rigurosa mi esclavitud; creerá tal vez vencerme con su rigor... Pero no; yo sé que si vuelvo á ponerme bajo su voluntad no dejará que me abandonen sus espías ni un solo instante para que no le vuelva á engañar... Me hará abrir una carrera para la que no soy llamado; arrastrará una existencia infeliz... No, no, prefiero morir ahora: no quiero sobrevivir á la unión de Clotilde con... ¡Ah! ¡Clotilde! jamás tu imagen se apartará de mis ojos, jamás tu amor se borrará de mi corazón... Por tu amor moriré... sí... muy pronto... tú morirás también, ¿no es verdad?... Tú, ángel puro descendido del Empireo para formar mi ilusión, volarás otra vez al cielo que es tu patria; yo, desdichado amante purificado por el martirio, iré á reunirme contigo... ¡Oh! ¡esa es la única esperanza que alumbra mi porvenir!

VI.

Ricardo no se engañaba.

Pocos días después una hermana suya, llamada María, lloraba tiernamente en un rincón de la casa.

Ricardo había espirado.

Los auxilios del arte fueron inútiles, para combatir el ataque cerebral que se apoderó de su agitada imaginación.

Sus amigos sintieron profundamente su pérdida.

Por el pueblo se murmuraba algo acerca de la muerte de Ricardo; pero el hipócrita viejo decía que Dios había querido para sí aquel hijo á quien tanto había amado; y que se conformaba con la voluntad del Todopoderoso.