El Guadalaviar (Valencia) (1859-02-20 00:00:00), página 2

nal, porque no sigue el camino que le marcaron Corneille, Molière, Racine, y que ha continuado Victor Hugo, á pesar de su Marion Delorme, que nunca debió escribir; sin embargo, Marion dista mucho de la Dama de las Camelias.

Hora es ya que nos ocupemos de la segunda parte de nuestro artículo; nos referimos á los imitadores de la escuela francesa en España.

Parece imposible que conociendo nuestra literatura y el carácter de la nación española, se quiera aclimatar en nuestro suelo una planta que no puede tener vida.

¿Ya no se recuerdan aquellos tiempos en que Voiture, Corneille, Molière, Lesage, Balzac, Beaumarchais, y tantos escritores célebres de Francia copiaban á los nuestros, produciendo el Cid, Le Meurtre, Le médecin malgré lui, Gil Blas y Le barbier de Seville? En cambio, nosotros copiamos el teatro francés para producir Dítila, Redención y otras producciones por el estilo. Doloroso, muy doloroso es no recordar que fuimos los primeros que conocimos el arte dramático en Europa; mientras que en Francia no se hacían mas que malos misterios y frivolas moralidades. Lope de Rueda representaba en las plazas de Madrid lo que después fué la comedia española, esa comedia ideal y caballeresca, noble y honrada como el pueblo español; esa comedia que podía alguna vez alucinarse por las glorias que cantaba, pero que jamás cantó lo inmundo ni lo inmoral.

Bebiendo su vida en el Romancero, el teatro Español ha sido el mas glorioso de Europa; fue humano porque enseñó la virtud, fue nacional porque se apoyó en las tradiciones del pueblo.

El teatro moderno español debe seguir las huellas del antiguo, pero nuestra sociedad es distinta de aquella, y el escritor debe estar dentro de su época; así que, hoy pedimos para el drama español aquella energía, aquel interés, aquel patético y aquella nacionalidad, unidos á la conveniencia en el estilo y á cierto espíritu filosófico que domina en todo y que es, por decirlo así, la atmósfera del siglo XIX.

Miguel V. Roca.

EL ESCEPTICISMO.

Mi vecino acaba de tocar el miserere del Trovador, esa magnifica creacion del genio de Verdi.

Sus últimas notas aun vibran en mis oídos.
Una nube de ideas se ha agolpado á mi cabeza y mil distintos pensamientos bullen en sor- da confusión en mi cerebro.

Todos se agitan y ninguno llega á fijarse en mi memoria.

La música ha trastornado por completo mi mente, sin embargo, poco á poco va desapa- reciendo esa agitación febril de que estaba po- seído, como desaparecen las nubes que anuncian la tempestad hundiéndose en el último confín del horizonte.

Los pensamientos van huyendo como fuegos fatuos; los que quedan, unos se debilitan, otros parece que vayan grabándose en mi frente.

Hé quedado tranquilo.

Una idea ya tan solo me domina, que flota á merced de mi capricho en mi imaginación.

Es una idea triste, tan triste como el sol que hoy me alumbra; sombría, como el cielo que hoy descubren mis cansados ojos; fría como el aura de Enero, como la nieve de la montaña.

Es... el escepticismo.

Esta palabra me hace el mismo efecto que la campana que dobla á muerte, que el estampido del cañón, que el resplandor del rayo: esta palabra nos opina el corazón y emponzoña nuestra cabeza; es una palabra de agonía que solo debía pronunciarse en el infierno. Y sin embar- go, esta palabra encierra el hecho trascendental y significativo del siglo; es la peste que lo va contagiando, es el pasto de las inteligencias que nacen. Pero hemos dicho mal: no es la peste que contagia cuando ya está contagiado todo; es el veneno que corroe nuestra sangre; es el narcótico que adormece nuestra inteligencia, es la euc- chilla que siega nuestra garganta.

Mirad, ved; convertid vuestros ojos á esa generacion que pasa, y la vereís pálida la color, apagada la pupila, fría la imaginación, hundido el pecho y el corazón sin alma; miradla, observad sus actos, registrad su pasado, observad su vida y leed sus escritos y la encontraréis deserti- da, irreligiosa, impía; llena de arrugas la frente, llena de rencoresimientos el alma. Pues bien; á sus pechos se ha criado la generacion que no hace mucho ha aparecido; en sus pechos ha be- bidó el licor que mueve el corazón; de sus ma- nos ha recibido el pan de la inteligencia. ¿Qué podeis esperar de ella? Mucha mentira en sus labios, mucho cieno en su alma. Dejadla estar; que siga su camino; cuando á su fin se encuen- tre con su sepulcro, no os acerquéis á ella, de- lad que se manche con su sanguinolenta baba no sea que os la escupa al rostro y os mate, pero con una muerte infernal.

La vida del esceptico es un dia sin sol, un jar- din sin flores, un alma sin ilusiones, un porvenir sin esperanza: su vida no es vida, pues no vive para el mundo, ni con el mundo: su vida es una negacion constante de todo. ¡Ay! Cuánto ha de llorar la humanidad este triste periodo de des- encimiento y de incredulidad ¡Cuántos años han