El Guadalhorce (Málaga) (1839-04-28 00:00:00), página 4

denarlas, de espresarlas, está conforme á la naturaleza del que se figure en accion á la de nuestras potencias intelectuales y á la de aquellas cosas de que trate. Añaden estos, que si los pensamientos de una obra son verdaderos, absoluta ó relativamente, claros, naturales, fáciles, nuevos y acomodados á la calidad del que hable y al de el género y tono de aquella, este escritor tendrá buen gusto aunque el mundo entero dijese que no, y aun cuando no conmoviese á una sola persona, cosa imposible de suceder.

Pero preguntamos nosotros ¿se podrá conmover al espectador ó leyente, hacerle reír, gemir, suspirar &c., sin observar las reglas de los segundos? ¿Podrán estos últimos con solo guardar escrupulosamente estas reglas, sino están dotados de aquel don creador, de aquella sensibilidad particular que adorna al genio, tener buen gusto en sus composiciones literarias?

Creemos, pues, que la inspiracion es lo principal; que en vano se afanará un escritor en saber y tener en la memoria todas las reglas, que desde Aristóteles hasta nuestros días se han dado, si le falta aquel espíritu creador y segundo, que han producido esas obras inmortales de Cervantes y Shakespeare, que solo morirán con el musi- do; pero creemos que también se afanará en vano el hombre dotado de aquel genio feliz, si un estudio profundo y meditado de la naturaleza no lo enseña á discernir lo verdadero de lo falso, lo aparente de lo real, lo fantastico de lo natural, y si entregado sólo á las inspiraciones de su ardiente imagina- cion, vuelca á otro mundo de ilusiones y fantasmas, olvidando el mundo posi- tivo y verdadero en que existe. Ni que- remos trabas para la imaginacion que la opriman y sujeten, ni tampoco que libre e impetuosa corra desbocada sin freno ni guía, á tréque de independiente y republicana. El buen gusto en literatura creemos deberá hallarse en el genio, cuando le aco- mpaña la instruccion.

A. Alegre Dolz.

A UNA FUENTE.

Fuente cristalina y pura!
Murmurando dulcemente
Te estiendes por la llanura,
Sin que turbé tu corriente
El dolor ni la amargura.

Tú riegas el verde prado
Esenta de negras penas,
Tú no temes al malvado,
Tú corres libre y agena
Del llanto de un desgraciado.

Tú te escondes en el mar
Que te recibe en su seno,
Tú desprecias el pesar,
Y yo de desgracias lleno
Vengo á tu orilla á llorar.

Tus riberas matizadas
Ves de adelfas y de rosas,
Y en tus aguas celebradas
Mis lágrimas silenciosas
Con ellas correr mezcladas.

Tal vez apacible bañas
De algun castillo los muros,
Por entre fleecibles cañas,
Por las verdes espadañas
Corren tus cristales puros.

¿Querrás decirle á la hermosa
Que habita en ese castillo,
Que á la luna silenciosa,
Que á su reflejo amarillo,
Lloro mi pena amorosa?

Cuando el matinal rocío
Orna el cáliz de la flor,
Cuando canta el ruiseñor,
Que me ves triste y sombrío
Sumergido en mi dolor?

Qué al oir de Filomena,
Que á su nido va á domir,
La sentida cantinela,
Que envuelto estoy en mi pena
Maldiciendo mi existir?

Que mi vida se marchita,
Como el lirio en la pradera.
Que del hástago se quita,
Y en su tierna primavera
A morir se precipita?

Que también sin esperanza
Miro mis dias correr,
Y en eterno padecer
Mi pensamiento no alcanza
Ni una sombra de placer?