El Guadalhorce (Málaga) (1840-04-26 00:00:00), página 2

entre los españoles, los últimos respiros del Gongorismo fueron prontamente ahogados por el grito unánime de todas las personas amantes de las buenas letras. Parecía, pues, que era concluido el reinado del mal gusto, y que perdiendo para siempre su predominio en nuestra poesía, tomaría esta un carácter de nobleza y dignidad capaz de vindicarla de sus pasados errores. Ciertamente así fué por el pronto; mas las revoluciones en las letras como en la política llevan por necesaria condición el sello de las pasiones y de los excesos, y rara vez se contienen en los límites que la razón señala. El fervor con que se acogieron los nuevos principios, rayando en idolatría, amoldó servilmente nuestra literatura á la francesa, y se verificó, como era natural, que las copias quedaron muy inferiores á los modelos: de manera que á mas de la frialdad y el desmayo consiguiente á la simétrica aplicación de las reglas, se encubrieron las composiciones de galicismos descoloridos, que destruyeron el nervio y la entereza del idioma de Cervantes, y acabaron con su hermosa originalidad. De aquí resultó un nuevo culteranismo, que, aunque no tan degradado ni extravagante como el anterior, pudo ser más perjudicial, por lo mismo que se presentaba con más regulares formas y con las insulas brillantes de restaurador. Afortunadamente fueron aprehendidos contra este segundo contagio los hombres distinguidos que se hallaban en el caso de conjurarle; y los esfuerzos generosos de Moratin, Jovellanos, Iriarte y Meléndez, lograron poner coto á los abusos que se iban introduciendo.—Sin embargo, es doloroso confesar que desde la época de Luzan la literatura española se ha resentido de ese espíritu de imitación á la de los franceses; y que el apóstol del romanticismo en España ha sido Victor Hugo.

J. M. Bremon.

ELVIRA.

CANTO.

I.

—No viene!.. Esta noche se pasará como las otras, y no le veré. Oh madre mía, el fuego del corazón quema mi frente! Si habeis amado, por piedad, dejadme ir, dejadme ir!

—Oh ninia mía! Luz de mis ojos, la noche es negra como tus cabellos, fría como la muerte; ¿por qué quieres ir tan lejos sola?

—Tres veces han visto el sol las flores de mi huerto, tres veces la sombra, y yo, madre, no he visto el bien mio: dejadme ir, dejadme ir! Mas ay! alguien viene! ¿es él? ¿no sentís unos pasos, unos pasos, que resuenan hasta aquí, hasta mi corazón? Abrid, madre mía, abrid, que será él!... Pero no, los pasos han seguido!... ¡No era él! Ay! por piedad dejadme ir, dejadme ir. ¿Llorais, madre mía? Teméis acaso, que mi vestido blanco me venda? Mirad, mirad; el ala del encuyo es menos negra que esas sombras; ellas me envolverán, como envuelven una lágrima las revueltas ondas del arroyo. ¿Temeis el frío? Sabed que el del sepulcro es más helado, y sin embargo pronto cubrirá vuestra Elvira, porque voy á morir, sí, voy á morir; el fuego del corazón quema mi frente! ¡Oh, madre mía! si habeis amado, por piedad, dejadme ir, dejadme ir!

Pasó el dintel; y las densas tinieblas y el cierzo helado no la arredraron; y su madre la seguía bañada el rostro con el llanto, y ahogado el corazón con los suspiros.

Elvira era joven, y tan ligera, que apenas se marcaba en el blando suelo su reducido pie; su madre era anciana y desfallecía siguiéndola.

La oscuridad robóle su hija; pero el viento al pasar dejaba sus palabras en su oído: «¡oh, madre mía, madre mía! el fuego del corazón quema mi frente; si habeis amado, por piedad, dejadme ir, dejadme ir!»