El Guadalaviar (Valencia) (1859-09-01 00:00:00), página 6

—Las marchitarán mis manos que abrasan y la virgen no quiere flores marchitas.
—Toca el arpa, Sofía.
—No puedo cantar madre mía, está mi alma afligida.
Y la madre tomó el arpa y se puso á tocar.
La madre toca una melodía. Es la melodía que tocaba para adormecer á Sofía en la cama.
Pero esta vez Sofía desfallece y cuando la madre ha concluido Sofía esclama «no viene» y entrega su alma á Dios.
La madre llora, pero ve salir un ángel por la ventana que va cantando las últimas notas de la melodía.
Es el alma de Sofía que busca una patria de amor, es el alma de Sofía que no ha olvidado con la ausencia y que desgarrada por la indiferencia de su amante busca un ser mas digno de su amor.
¡Pobre Sofía, tan niña y muerta! Tú serás el ángel del desconsuelo, dice la madre acariciando el cadáver de Sofía.
José Cortés y Esteban.

DOS SIEMPREVIVAS.

En funeral corona triste, amarilla,
lucía sus encantos la Siempreviva.
Mas vino el cierzo,
y arrebatóla al ruido del cementerio.

Atravesó praderas,
cruzó los montes,
y errante, fue la envidia de bellas flores;
que en solo un día,
nacían y en su tallo después morían.

Jugueté era del viento una alborada,
que encontró en la pradera cruz solitaria;
y allí tranquila,
adornó otro sepulcro la Siempreviva.

Hay de esta flor emblema entre los hombres,
á la que arrasta el viento de las pasiones.
Mas puro, eterno,
amor que es Siempreviva se eleva al cielo.
M. R. Roca.

MI AMBICION.

SOMETO.

Yo no quiero favores de fortuna;
yo no quiero luchar de noche y dia,
ni en alas de una ardiente fantasía
elevarme glorioso hasta la luna;
ilusiones jamás forjé ninguna,
jamás quise engañar al alma mía
prometiéndola un mundo de poesía
cuando domina aquí prosa importuna.
Yo quiero oscuridad, silencio, calma;
un retiro allá en playa silenciosa
donde mirando al mar goce mi alma;
y para hacer la vida mas dichosa
una pura mujer que amarme quiera;
lo demás es ya un sueño, una quimera.
F. Pizcueta.

MISCELANEA.

UN CALUROSO ARTICULO.

¡Albicias, amados lectores, albicias!
El Guadalaviar ya ha vuelto á sacar la cabeza;
prueba clara y evidente no solo de que la tenía escondida,
sino de que no había muerto, aunque sus motivos tenia para ello, y sino preguntádolo al termómetro de Beaumur que marca... yo no sé lo que marca, porque tenía una agonía y un decaimiento tal, que ni aliento tenía para aleantar, y esta es la verdad, porque casi me faltaba la respiración; agréguese á esto que sudaba tanto y tan seguido que no parecía sino que me había convertido en un manantial, y se comprenderá la poca gana que tendría, no digo de mirar al termómetro sino de mirarme á mí mismo.
¡Qué verano, Dios mío, qué verano! O mejor dicho ¡qué infierno! ¡Qué modo de achicharrarnos! Desde que cesó El Guadalaviar que cesamos de vivir bien. ¿Si habrá sido esto providencial? No lo sé, pero es la verdad que desde entonces Valencia se ha convertido en una especie de horno capaz de caldear la Siberia Rusa. Y es que seguramente el calor y El Guadalaviar son dos cosas contrarias, incompatibles, que se escuyen.
Figuraos, pues, queridos lectores, después de lo que he dicho, si será floja mi alegría al anunciaros una noticia de este calibre, una noticia que casi casi debe tornaros á la vida, porque seamos francos, desde vuestra última despedida que la inacción y la parálisis son los únicos elementos que han dado vida á la bulliciosa Valencia; y la prueba mas gorda y terminante es que han estado cerrados los teatros, los bailes, las reuniones, en fin, todo á excepcion de las aguaderías y las bocas de los humanos.
Pero en medio de todo esto, en aquellos días en que el sol se dejaba caer de lleno sobre nuestras cabezas derritiéndonos los sesos era cosa de risa oír mas de cua-