El Guadalaviar (Valencia) (1859-03-06 00:00:00), página 4

la Mirra, de Alfieri; al llegar á su representación, confesaremos sin vergüenza que, después de tan eminentes críticos, no podemos hablar; nos faltan palabras para expresar el triunfo prodigioso que alcanzó en aquella obra. Por otra parte, lo que dijéramos no sería nuevo para nadie: la Francia entera conoce hoy la tragedia de Alfieri, y las principales ciudades de Europa esperan con ánimo el día en que logren ver á Adelaida Ristori en el papel de Mirra. ¿Cuántas veces se ha presentado esa composición ante un público numeroso y entusiasta! ¿Cuántas veces se ha llamado á la escena para cubrirla de aplausos á aquella Mirra agotada, ¡qu-brantada, respirando apenas después de su lucha con aquel papel formidable, de épicas proporciones; á aquella Mirra que lleva sobre sus hombros el peso de cinco actos de tragedia, de una situación abrumadora, siempre extrañatural, y prolongada á través de dos mil versos! No hablamos aquí de la crítica de los folletines, ni de los suelos de la prensa; el entusiasmo salvó todos los límites conocidos: nosotros mismos hemos visto la escena invadida durante los entractos por cuanto enrierra París de espiritual, influyente, escojido. Los hombres políticos, de primer orden, los literatos, los autores dramáticos, los periodistas, venían á mezclarse con los maquinistas, con los comparsas y los bomberos de servicio para ver de cerca á Mirra en los estremecimientos de su agonía, para estrechar la mano de la actriz, dichosa y sorprendida con un recibimiento que tanto merecía, pero que casi turbaba á su modestia.

EL DUO DE LA LINDA.
POR FELIX PIZZUETA.

I.

Una tarde del mes de Setiembre el joven poeta Daniel, y Luisa, su amada, estaban sentados en un banco del jardín de ésta, tristes y melancólicos.

Era el crepúsculo; hora la única del día en que el hombre siente y recuerda, en la que el corazón pide su parte de vida á la cabeza y en la que el alma llora por lo pasado y teme por el porvenir; la luz era incierta, el cielo estaba enrojecido y la brisa fresca del otoño arrancaba las hojas y marchitaba las flores. ¡Cuán triste era aquella tarde! La hora, la estación, el último canto de la viajera golondrina, y hasta el rumor del viento en la enramada formaban un conjunto tan amargo que destrozaba el corazón de aquellos infortunados amantes.

¿Pero, por qué sufrían? escuchad:
Daniel y Luisa se amaban desde muy niños, sus dolores y alegrías eran comunes; sus ideas y pensamientos eran iguales; amaban con el mismo amor, aborrecían con el mismo odio, sus almas pertenecían á un orden idéntico de espíritus, sus vidas pendían de un solo hilo y separarlos hubiera sido pronunciar la sentencia de muerte de entrabmos.

A pesar de esto, aquella hora era la última que los dos jóvenes enamorados pasaban juntos.
Daniel iba á partir aquella misma noche, á abandonar á Luisa, su cielo, su inspiración, su único amor, y Luisa iba á quedar completamente sola sin tener á su lado ni ser cuya vida era su vida, cuya mirada daba luz á sus ojos y cuyo aliento era la atmósfera donde respiraba.
¡Pobres jóvenes! se habían adormecido con el sueño dulce y tranquilo del primer amor, y al despertar la imperiosa voz del deber destruía su dicha arrancando al uno de los brazos del otro.
Se amaban tanto, habían pasado juntos tantas horas felices en aquel mismo jardín, ora cuidando con solicitud el lirio y el clavel, sus flores favoritas, ora persiguiendo al joven pajarraco cuya débil ala no podía librarles de su persecución, ora uniendo sus voces y sus almas en bellísimas canciones impregnadas de amor y sentimientos; habían sido así tan dichosos que aquella cruel separación arrancaba la primera lágrima de hiel á sus ojos, el primer latido de dolor á su corazón.
Vedles allí sentados en el banco del cenador, sus labios no murmuraban una palabra, pero el llanto que surca sus mejillas es eloquente; se acerca la hora de partir y Daniel no se ha despedido aun de su amada, quiere retardar el momento fatal como si hubiese de sufrir menos de ese modo.
Un reloj inmediato da las siete; el joven se levanta, coje entre las suyas una de las blancas manos de Luisa y ahogada su voz por el llanto solo puede esclamar:
—Adiós, Luisa.
—Tan pronto, esclamó ésta levantando la cabeza como si la voz de su amante la hubiese arrastrado á la realidad, de la cual se había olvidado.
—Es preciso, es preciso que nos sepáremos ya, contestó Daniel. ¡Adiós! no me olvides y procuro ser feliz cuanto puede serlo un desterrado lejos de todo lo que ama; sobre todo piensa en mí.
—Daniel, crees que mi pensamiento podrá ser otro? ¿Crees que podré dejarte de amar?
—Luisa! dicen que hay corazones bastante ingratos para olvidar.
—Porque no habrán amado como yo.
—Corazones que no guardan la fe, que se rien de los juramentos que han prestado, que se mo-