El Guadalaviar (Valencia) (1859-06-19 00:00:00), página 3

sus ojos son negros como una noche sin luna ó como un día de dolor.

Emma es hija única del más rico señor del Condado.

Emma adora con toda la embriaguez del primer amor al bello Leonicio.

Leonicio es el más bravo, el más apuesto, el más hermoso de los guerreros, pero ¡ay! está lejos de Emma, luchando en defensa de su país, asolado por las huestes de un príncipe enemigo.

Hace dos días se ha dado una sangrienta batalla á cuatro millas del palacio de Emma. Los enemigos andan merodeando por los alrededores.

En los frondosos y encantados jardines del palacio yá la sombra de los naranjos y limoneros en flor, se pasea la enamorada niña soñando en su bello Leonicio. Sus negros ojos se humedecen cuando piensa en su amado, como se bañan las flores, estremeciéndose de placer con el rocío de la alborada.

Su padre la contempla desde una ventana, y dice loco de alegría:

—¡Qué hermosa es mi Luisa!

Y la niña, embriagada en sus dulces recuerdos, se sienta al pie de un frondoso naranjo de lustrosas hojas y cargado de flores de azahar, y se queda dormida murmurando:

—¡Qué hermoso es mi Leonicio!

El sol ha desaparecido tras las altas montañas, solo alumbra la rojiza claridad del crepúsculo.

Tres caballeros cruzan á rienda suelta por delante de las verjas del jardín, donde aun duerme Emma debajo del perfumado naranjo.

El mas joven de los tres guerreros para de pronto su caballo y dice á los otros dos:

—Deteneos! Mirad.
—Divina!
—Magnífico botín!

El joven salta la verja, se acerca silencioso á Emma y la coje en sus brazos.

—Leonicio mío! exclama la niña enajenada.

El guerrero calla, pero como si llevará una pluma, corre con su preciosa carga.

Ayudado de sus compañeros vuelve á saltar la verja con su tesoro, y en un abrir y cerrar de ojos monta á caballo, colocando delante á Emma.

El dia moribundo lanza su último rayo de luz, que viene á herir la frente del joven guerrero.

—No es Leonicio!

—¡A escape! gritan los tres, y desaparecen entre un torbellino de polvo.

El caballero mira con ardientes ojos de amor á la hermosa Emma. La pobre niña tiembla como la hoja en el árbol, como un pájaro en las manos de un niño.

Los caballos de los tres guerreros devoran el espacio. Llegan por fin á un castillo, cae el puente levadizo, y los caballeros entran gozosos y contentos con su precioso botín.

Emma está desmayada.

II.

Magnífica es la sala donde están cenando: brindadas armaduras, trofeos de caza y banderas enigas decoran las paredes del salón. Cien blandones arrojan mares de luz.

Emma está sentada al lado del joven guerrero señor del castillo.

La cena toca á su fin y las botellas se vacían como por ensalmo. Báquicos cantares van saliendo de los labios de los bebedores.

¿Y Emma?

Emma ríe, pero está muy pálida.

El joven guerrero cíne el esbelto tallo de la niña, y sus ojos lanzan ardientes miradas de amor.

—Bebe, hermosa niña. Brinda por nuestro amor.

Emma coje con segura mano la henchida copa y la apura exclaimando:

—Por nuestro amor!

—Y pronto me en una carcajada.

—Las cauciones báquicas se suceden unas á otras y va rayando en frenesi la alegría de los guerreros. Sus caras están horrorosas, sus risas son satánicas.

El señor del castillo se pone en pie, y cogiendo de la mano á Emma, escálama:

—Mirad, mi hermosa adorada de un día, más bella y alegre que el placer. Mirad mi precioso botín, mi rica presa.—Bebe, estrella mía. Un edén nos espera. ¡Brindo por la prenda de mi amor!

Las copas llenas de espumoso licor chican con ruido, y encienden mas y mas la libérrima pasión los ojos de los convidados.

De nuevo resuenan los cantares.

—¿Qué cante la niña? ¿Cómo te llamas?
—Emma.
—¿Qué cante la hermosa Emma?
—Sí, sí, que cante!

Los ojos de la pobre niña están secos; su mirada es tija, suavísima, sin embargo, parece que ha aceptado con placer su nueva posición.

Coje un land que cuelga de la pared, y con voz purísima empieza á cantar:

No flores pobre paloma,
de nada sirve el llorar,
que ya de tu casto nido
te ha robado el gabilan.

—Brava! ¡bien! gritan á coro los guerreros, cada vez mas embriagados. Emma sigue:

No llores; espera, espera,
canta y rie sin cesar,
porque así tal vez evites
las garras del gabilan.

De repente suelta Emma el land, se pone mas pálida que una azucena, y cae desplomada sobre el pavimento.

Los guerreros, ebrios á no poder mas, acuden á socorrerla. La cojen una mano... está helada, rigida; tocan su frente... está fría como el mármol. El joven señor del castillo la llama con los mas dulces nombres; todo es inútil... está muerta!

—Ha muerto de alegría! dice uno, próximo á caer de pura embriaguez.

—Ha muerto de amor! dice el otro, todavía en peor estado que su compañero.