El Guadalaviar (Valencia) (1859-03-13 00:00:00), página 3

Y forma tipo en lo bello
Esa ceja que enjaina,
De belleza angelical
Son tus ojuelos hermosa,
Y tus mejillas son rosa
Sobre un cutis sin igual.
Dientes de blanco marfil
De púrpura finos labios
Que cuando indican agraviós
Marchita Flora el pensil.
Un surquito tiene en medio
De su purpúreo inferior,
Cuya dulzura y candor
Dieran al pesar remedio.
A los labios de coral
Le sigue barba pequeña
Que á tu cara hace halagüeña
Y tu gracia celestial,
Y esa boquita hechicera
Que tanto me encanta á mí
Abrase una vez si quiera
Para decirme que sí.

Alejandro Buchaca y Freire.

Madrid 20 Febrero de 1859.

REVISTA.

¡Allá va!... Una revista en este momento es un adiós á los placeres del Carnaval, es un recuerdo triste de lo que se ha gozado en esos días, es el prólogo de mil historias que han empezado en la Alameda ó en los bailes y que tienen desenlaces extraños y diferentes, es la despedida para unos alegre, para otros dolorosa de ese bullicio, esa confusión, esa algaraza que nos ha atormentado por espacio de tres días, es, por último, el final de eso que los hombres llaman máscaras. ¡Las máscaras!... Si fuese alicio nado á la filosofía disertaría ahora magistralmente sobre este punto, pero no lo soy por mi desgracia; y por lo tanto me concreto á decir solamente que me fastidian, me causan, me aburren soberanamente las carretas; por esto no salió esta revista el domingo pasado, pues para ello hubiese necesitado de la máscara del pseudónimo y hoy puede sin temor alguno presentarse á la vista del público mi nombre con mi firma. Así, pues, vamos á decir algo de cuanto notable haya acontecido en esos días; en primer lugar, lo mas grande, lo mas bello, lo mas hermoso que hemos encontrado ha sido el tiempo; al lado del raquis mo, la infelicidad y la pobreza de espíritu de tanto ser como bullía por la tierra, hemos visto pasearse por el cielo un sol abrasador, hiriendo nuestros ojos con una luz de fuego y quemando nuestros cuerpos con un calor tropical; hemos visto una bóveda de azul turquí malizada por las noches con millares de estrellas de plata que vertían torrentes de luz; hemos sentido que re frescaba nuestra ardorosa sien una brisa primaveral, suave, fresca, cargada de aromas y llena de armonías; y hemos visto flores que se mecían al acariciarlas el aura, árboles que reverdecían y elevaban sus copas á las nubes, y un mar inmenso sobre cuya superficie lisa se deslizaban cien naves al impulso que les imprimía el soplo benéfico de la tarde. Regocijémonos con los cantos que nos trae esta anticipada primavera; Nueva primavera que Enrique Heine cantó en sentidos y preciosos versos. Después de esto, todo lo que ha habido ha sido pobre, mezquino, pálido; sin embargo, de todo ello ha de hablar una revista. Entramos por un momento en el Teatro principal; es la una; el salón está cuajado de gente y de luces; estas alumbran el espacioso y magnífico salon; los ojos alumbran á la gente; todos los llevan extraordinariamente abiertos y en todos ellos se ve pintado el deseo, la curiosidad, el desvarío, la locura. La música hiere nuestros oídos; el baile ha empezado; ¡miradlos! todos están ebrios de placer. Véd esa pareja; la música, el calor y el baile ha desorientado sus espíritus; van abrazados estrechamente; sus alientos se confunden; la negra trenza de la bella rozá la mejilla ardiente de su compañero; sus labios articulan breves palabras; sus pechos res piran con dificultad, y á todo esto, la alegre danza los lleva, y un mágico resorte parece que los empuja y las vueltas se suceden, se multiplican, se aceleran y aquello ya no es baile, es un desvarío, una locura, un frenesi, un delirio. Ese torbellino me causa, vamos á la Alameda; pero no, no me atrevo, esa confusión, esos gritos me aturdien. Entramos, pues, en el teatro; ¡ay, que fastidio! ¡El Juramento! sin embargo, no salgamos sin dar antes una palnada á la Moreno y á Sanz. Dirijamos nuestros pasos á la Glorieta, pero ¿y cómo? ¿si aquello es un desierto? ¿si allí va uno á tostarse? Está visto, lector, no podemos ir á ninguna parte y mucho menos en esta época que la iglesia llama santa y que mis nervios calificarían de cruel. ¡La Cuaresma! Pase esa escandalosa senora con su cohorte de avunos y abstinencias; ¡adelante! nosotros la recibimos aunque no la necesitamos.

La campana está dando al viento sus pausadas y lentas notas; el sacerdote espera en el templo; la voz del mundo es ahogada en este momento; la oración del hombre sube como una nube de incienso hasta el trono de Dios; todo parece que tomá en este instante un color místico, solemne, majestuoso; yo también me siento inclinado á respirar ese aire bañado por un tinte melancólico y profético.

Dejo la pluma y abro la Biblia, ese código que un mártir regó con su sangre y bañó con sus lágrimas. Su lectura fortalece mi pecho y mi