El Guadalhorce (Málaga) (1840-04-26 00:00:00), página 4

ma! Madre mía! madre mía! el fuego del corazón quema mi frente! no le encuentro! no le encuentro! madre, dejadme ir, dejadme ir!

Y más veloz que la gazela fugitiva se lanza al peligroso puente. El eco repetía las voces de su madre, cuando un viento perdido le trae un nuevo acento. Elvira detiene su carrera, apenas respira; su pie está como en el aire, y ella suspendida entre un abismo y la inmensidad.

—¡Elvira! ¡Elvira! repitió una voz adorada.

—¡El es! dijo la joven, y partió como un rayo...... ¡mas ay! bajo su breve pie la orilla se deshace, Elvira se resbala, no encuentra donde asirse, y las ondas rugieron al recibirla.

El áspero viento arranca á la luna negro embozo de nubes; medrosa se levanta, y su luz amarilla se baña en el río. Elvira aparece como un copo de nieve que la turbia corriente se empeña en envolver; las ondas le arrastraban, y la infeliz se asía á las ramas de un limonero que abraza el descarnado paredón, y el río se obstinaba en arrancarla, y ella redoblaba sus esfuerzos, y millares de hojas sucumben en la lucha. Un cierzo impetuoso azota el verde limonero; no suelta Elvira la corpulenta rama, aunque mancha la sangre sus brazos de alabastro. Estalla el huracán tan recio y tan violento, que la rama empieza á desgajarse: reúne Elvira sus apagadas fuerzas, y alcanza el paredón. Un momento y se salva. Hasta allí le siguen los acentos de su madre.

—¡Hija mía, hija mía! Ven, porque yo te he encontrado.»

—¡Elvira, Elvira! repetía una voz adorada.

—¡Elvira! la desgraciada madre.

—Elvira...... timidamente el eco.

Ella respondía; pero sus fuerzas se agotaban: la lucha era desigual, y el paredón minado por la corriente, empezaba á desmoronarse. ¡Ay! solo le queda el desgajado ramo: temblora y aullante le abrazaba, y vientos encontrados tenazmente le sacudían. ¡Oh Dios! lázale una mirada compasiva; ella sola puede salvarla, ¡mas ay! la rama cruce, abandona su tronco, Elvira no la suelta, y el encrespado río viene á arrastrarla al fin, como un ramo de azaar entre las hojas del limonero.

IV.

La luna ha vuelto á dormir. ¡Oh viento! no descorras ese toldo medroso, que le guarda su sueño; no encuentre una madre las huellas de su hija; la duda no romperá del todo su corazón.

Ruge, ó viento, y alza negros torbellinos; créa ella, que tus recios bramidos esconden los acentos, que ya no escuchará. ¡O Dios! piedad para un amante, piedad para una madre desgraciada, piedad!. Nuevas palabras de dolor no hieran su oído: sean las últimas: ¡oh madre mía, madre mía! El fuego del corazón quema mi frente; si habeís amado, por piedad, dejadme ir! dejadme ir!

Maria Mendoza.

A BLANCA.

LOS BESOS.

¡Cuán dulce es llegar unidos
Hasta una mejilla hermosa
Ambos labios encendidos
Por una pasión dichosa,
Y desnudarlos allí!
Ver entonces los colores
Tenir la faz adorada,
Y pintarse los amores
En una y otra mirada
Para dos seres feliz!
¡Cuán dulce es sentir latiendo
El corazón abrasado,
Mudo en sus golpes diciendo:
«Ese beso regalado
Hasta mi centro llegó»
Y en su latir presuroso
Otro corazón ardido,
Decir también silencioso:
«Ese beso así encendido
De mí para ti nació»
Son la dicha más crecida
De la vida,