El Guadalaviar (Valencia) (1859-04-10 00:00:00), página 6

¿Qué traje inventaremos que pueda competir con el que nos prohibe injustamente el Rey? decían las sevillanas.

Y así sucedía que se las veía bajar por las tardes, cubiertas con albornoces árabes, y sentarse tristemente en las márgenes del Guadalquivir, en donde lloraban amargamente, como las judías en las orillas del Eufrates, según dice aquel salmo:

Super flumina Babylonis stetimus et levimus.

Sevilla había perdido su alegría, y el año su primavera: ya no se escuchaba una serenata, y el amor batía sus alas hacia otras regiones más afortunadas.

Se había querido evitar un mal y se daba en otro peor. Por fortuna tarde ó temprano todo se compone en este mundo.

Vivía por entonces en Sevilla una doña Beatriz, hija de nobles padres, la cual era una de las infinitas ninas que se solazaban en el Guadalquivir. El decreto del Rey había venido á amargar la existencia de doña Beatriz, y á hacer que, como otras muchas, pasara su vida tristemente en las habitaciones más retiradas de su casa, lamentando su desgraciada suerte.

Lloraba, pues, Beatriz, pero cuando una mujer es joven y hermosa no llora por mucho tiempo; el deseo de agradar es tan vivo aguion, que saca de su retiro á las mas rebeldes.

Dejó de llorar Beatriz y se puso á pensar.

El genio femenino es fecundísimo en recursos; nosotros decimos que el nuestro es noble y profundo, pero al lado del de la mujer, es pobre, pobrísimo.

Sólo decir así doña Beatriz: «¡Dónde se han ido aquellas horas que pasaba á las sombras de los jazmines que bordan la orilla del río! ¿Cuántas conquistas hacía entonces en una tarde! ¡Cómo me seguían los apuestos galanes dirigiéndome alabanzas hasta el umbral de mi casa! Todos me decían que era hermosa, todos celebraban el brillo de mis ojos, el carmín de mis labios y las rosas de mis mejillas! Y ahora todo ha desaparecido: ya no oigo sonetos á mi puerta, ni lisonjas á mi oído.»

Diciendo estas cosas y otras muchas que suprimimos, se entretenía en pasar y repasar una aguja por entre las mallas de un tejido espeso, formando así maquinalmente una especie de tul bordado, con luengas hebras de hilos teñidas en negro de écano.

No se daba cuenta Beatriz de lo que estaba haciendo; pero al fin se distraía, y ella no anhelaba otra cosa.

Antes que el Rey publicara el malhadado decreto contra las necedias del Guadalquivir, había ya dado Beatriz principio á su bordado, llevada de la idea de hacerse un velo que la cubría de pies ó cabeza, para sorprender con un golpe de efecto á sus compañeras de baño. Pero después del edicto, le parecía ya inútil, y solo seguía bordando por distraerse, como hemos dicho.

Dió al cabo fin á su tarea, y exhaló un suspiro al ver que era trabajo perdido.

El conde, su padre, tenía en su palacio una galería adornada con preciosos mármoles, entre los que sobresalía una estatua antigua representando á Venus de Praxíteles.

Dirigióse Beatriz á la galería, miró cuidadosamente á todas partes, escuchó, escondriñó, y hallándose completamente sola con los cuadros y los mármoles, sacó sonriendose el bordado, fruto de tantas veladas; lo estendió en toda su longitud, y subiéndose en un escabe, empezó á probárselo á la estatua. Después de amoldárselo de muchos modos, concluyó por fijar uno de los extremos en la frente, en el sitio donde se partía en dos la cabellera, colocándole de manera que quedaba la cara como encerrada en un marco formado por los negros pliegues del ligero tul, mientras que lo demás del bordado caía en graciosas ondulaciones por el seno y espaldas, ciñendo el talle y diseñando las preciosas formas.

Beatriz se bajó del escabe para juzgar del efecto que produciría á lo lejos el caprichoso adorno de su invención.

(Se continuará.)

Ignacio Virto.

LA ESPERANZA.

La esperanza es lo que endulza de la vida los rigores
cubriendo de hermosas flores
la senda del porvenir.
Y esta idea tan querida,
en nuestro pecho encarnada,
con nuestra fé alimentada
que nos convoca á vivir,
es un don que el sumo ciclo
en torrentes de ventura
con inefable dulzura
vertió en nuestro corazón.
Por eso aunque el infortunio
nuestra existencia envenene,
y el alma oprima y la llene
de amargura y de aflicción,
de su fondo se levanta
con nueva vida otra idea
que un bien inmenso nos crea
de eterna felicidad.
Tras ella entonces gozosos
y delirantes corremos,
aun cuando nunca alcancemos
á palpar la realidad.
Y así la vida resbala;
si una ilusión se marchita