El Guadalaviar (Valencia) (1859-06-05 00:00:00), página 5

de mis superiores, debo obedecer las órdenes del barón; no obstante, no se cumplirá ésta, pero debes jurarme no revelar á nadie este suceso de tu vida.

—Lo juro, dijo Gyula estrechando ardientemente entre las suyas las manos del prior.

—Es necesario que partes esta misma noche. Esta carta que debía llevar un hermano á nuestro maestro de Cracovia, la llevarás tú; léela á fin de que sepas el nombre que debes tomar. El maestro te señalará una plaza en el cuerpo de sus tropas, pórtae como debes, y confía lo demás á la Providencia. Si el mundo te abandonará, cuenta conmigo.

—Pero... ¿puedo saber á qué debo el interés que os tomáis por mí?

—Has despertado en mí un mundo de recuerdos dormidos mucho tiempo ha, mi corazón se ha enternecido, y te diré lo que nadie en el mundo ha podido saber. Debes dos veces la vida á tu madre: la he amado con toda la pasión de la juventud, y la amo aun cual al astro luciente que brilla en noche sombría. Jóvenes aun, velaba con frecuencia en su casa; mas veíala también tu padre, y la amó! ¿Cómo pintarte los sufrimientos de mi corazón? No pudiendo por más tiempo resistir á tan cruel situación, quise terminarla de un modo decisivo. Monté á caballo y me dirigí al castillo de ella morada, resuelto á declarar mi amor.... «Ah! me dijo un pajecillo al verme, lleguas en buena ocasión, todo en el castillo es fiesta, pues susa acaba de casarse.» Di una sortija al solicito pajecillo, la misma que brilla en tu dedo, y regándole la entregué á la joven desposada, me alejé precipitadamente de aquellos lugares. Me hice templario. Estaba ella ligada por sus desposorios y yo por mis votos, cuando llegó un día á nuestro hospicio un arrogante caballero. Después de haber hablado de cosas indiferentes para mí, recayó la conversación sobre tu madre: contóme el brillo con que se celebrará la ceremonia nupcial, dijo que la joven estuvo triste, y añadió, que el vulgo creía que en su alma conservaba un secreto amor, y que solo obedecía á su madre, entregando su mano al hombre que la conducía al templo. Estas palabras fueron para mí otros tantos dardos que me atravesaron el corazón. Desde entonces acá, ni había sabido ni había preguntado por ella. En Oriente, donde fui enviado, en vano busqué la muerte: hace pocos días volví de aquellos lejanos países, y no siento ya haber escapado á las armas saracenas, toda vez que he podido salvarte la vida. Pero la hora llega, las estrellas palidecen; el tiempo es precioso. Si algún día te sientes abatido por el dolor, acuéstate de mí y piensa que también he padecido mucho.

Arrojóse el joven entre los brazos del religioso sin poder proferir una sola palabra, y salió del claustro. Pasó cabe el castillo de Loevestein, apartando con dolor sus miradas de la mansión que en su interior guardaba sus más tiernas aficiones.

III.

En el mismo instante en que Emelka volvía en sí de su desmayo, llegaba al castillo un mensajero del convento anunciando que el joven escudero había percibido arrastrado por la impetuosa corriente de un río que quiso vader.

Emelka enfermó. El barón al considerar el lastimoso estado de su única hija, se vio acosado por cruel angustia, y se apresuró á llamar á un monje que gozaba fama de médico hábil y experimentado; mas los esfuerzos de la ciencia fueron inútiles, y la tierna doncella languidecía visiblemente.

IV.

Entretanto volvió el invierno con todos sus rigores; el barón dejaba con frecuencia su castillo para perseguir al jabalí en las montañas, ó verse con el señor de Temetryn, con el cual tenía largas conferencias. Durante los monotonos días de tan sombría estación, en los cuales se oye solamente el sordo bramido de la tempestad, el graznido de las aves agoreras, y de tarde en tarde el grito de los centinelas, Emelka llamó á su nodriza y la hizo sentarse junto á su lecho. Ésta le relató las antiguas tradiciones, la historia maravillosa del caballero Argyl y las victorias de los antiguos húngaros. Dijole que el perjurio tarde ó temprano tendrá su merecido castigo, que á veces salen de los entrañas de la tierra seres sobrenaturales, para vengar un amor olvidado, ó reunir dos corazones fieles, á la fuerza separados. Pero entre todos estos cuentos populares, el que más gustaba á Emelka era el de las Willis, cuento que constantemente principiaba el siguiente modo: la anciana nodriza: «La Willis, mi querida niña, es una joven que muere con la corona de desposada. Las Willis van errantes sin cesar de uno á otro lado, y danzan por la noche en las encrucijadas de los caminos. Sencillamente se encuentra un hombre en aquellos sitios, la más joven de todas las Willis se desposa con él, y le obliga á danzar hasta tanto que deja de existir. ¡Ay! mil veces á la pálida luz de la luna he visto á una hermana mía que es Willis.» Entonces contaba la nodriza todos los padecimientos de su hermana, y Emelka olvidada sus propios dolores escuchando tan fantásticas narraciones.

V.

Llegada la siguiente primavera, entró un día el barón acompañado de su vecino al aposento de su hija, anunciándole que iba á desposarla con el señor de Temetryn. Emelka, siempre sumisa á los mandatos de su padre, sometióse sin hacer la más ligera observación. Mas dirigió sus súplicas al cielo, y el cielo la socorrió. Su semblante empañado de cada vez más, sus ojos perdieron su hermoso brillo, y al ver sus negros y sedosos cabellos caer abandonados en torno su flexible y delicado talle, se hubiera creído que eran el negro sudario que envolvía un esqueleto. Al morir le dijo á su padre: «Te perdono el haberme robado el amor de Gyula.» El orgulloso barón palideció y tembló; hizo sepultar el cadáver de su hija en una solitaria gruta, y se retiró también en ella para vivir cual piadoso anacoreta.