El Guadalaviar (Valencia) (1859-09-01 00:00:00), página 5

se les puede pedir? A ellos nada; el artículo sí que creo que necesita un pase.
Concédeselo, lector.
C. CALVO Y RODRÍGUEZ.

EL ÁNGEL DEL DESCONSUELO.

A LA SIMPÁTICA Y APRECIABLE SEÑORITA DOÑA CARMEN MARTÍNEZ Y CASADEMUNT.

BALADA.

Sofía ya no es la niña juguetona que corría tras las mariposas.
Sofía ya no sale al campo á cojer flores.
Sofía ya no danza los domingos en la plaza de la aldea.
Los colores huyen de su mejilla. ¡Pobre Sofía, que pálida está!
Sofía mira al cielo y llora.
Sofía está triste y pensativa; ya no trepa corriendo al montecillo, sino muy despacio; parece que teme el llegar á la cumbre.
Ya no vuela por el prado pisando flores. Su hermosa cabeza está siempre caída.
¡Tan niña! Sofía apenas tiene 18 años.
Su salud va huyendo. Sofía pasa las noches llorando.
Se asoma á la ventana mas elevada de la torre y mira el camino que va á la ciudad; pero su cabeza se mueve con languidez y «no viene» exclama.
¡Ay! es que Sofía espera. Es que su dicha se fué por aquel camino y no vuelve. Sube al montecillo á la caída de la tarde para descubrir el campo pero «no viene» siempre repite.
Su madre la dice; Sofía ¿por qué lloras tanto?
—¡Ay madre! soy muy desgraciada.
—¿Por qué?
—¡Se marchó mi única dicha!
—Ella volverá; ten esperanza.
—He esperado tanto que ya no puedo más.
—Ten fé.
—No puedo tener fé.
—Espera; un día sigue á otro y cada vez es mas bello.
—Y yo no hallo ningún consuelo.
—¿Por qué Sofía?
—Porque amo madre mía.
—¿Y no eres feliz?
—Lo he sido y ese recuerdo me mata.
—¿Dónde está tu amor?
—Se fué á la ciudad.
—Pobre Sofía, él volverá.
—No, madre mía; que me habrá olvidado.
—Dios le traerá; Dios vela por los que lloran.
—Dios no le traerá porque no estoy en su corazón, madre mía.
—¿Por qué se fué?
—¡Porque soy muy desgraciada!
—No le amaría si te ha olvidado; no tendrá corazón.
—Era caballero y yo aldeana.
—¡Y has amado á un caballero!
—¿Hé podido no amarle?
—¿Y él lo sabía?
—Mis ojos se lo han dicho.
—Pobre Sofía.
—Pero el rico y no podía quererme; yo qué podia ofrecerle, un corazón...
—Pobre hija mía.
—Al fin me comprendió. Corría también por el prado; coja las flores mas bellas y teja guirnaldas que cenia en mi cabeza.
—Y te ha dejado... ingrato; habrá dicho es tan niña que en no viéndome todo lo olvidará...
—Y yo le amo, madre mía, sin él moriré.
—Tu viviras, Sofía.
—No puedo vivir sin amor.
—Pero te queda la esperanza.
—Ya no tengo madre mía.
—Hazte ilusiones.
—Ya no puedo.
Y Sofía lloraba, miraba al cielo y «no viene» repetía.

II.

Es de noche. La luna ilumina la triste torre.
Sofía está asomada á la ventana mirando la luna.
¡Qué hermosa está! Su palidez es sublime.
Sofía va muriendo poco á poco.
—Era tan niña cuando sintió el amor! ¡tenía 16 años! entonces solo soñó en dichas.
¡Cuántos castillos ha forjado en el aire!
¡Cuán feliz se encontraba antes en una noche de lunal Ahora Sofía muere.
Su madre la dice, Sal, Sofía, pasea por el campo.
—Ay no puedo! madre mía.
—¿Por qué?
—Porque el campo está solo.
—Síntate bajo los árboles.
—Su misteriosa sombra es muy triste, madre mía.
—Sal, mira la luna, su melancólica luz te refrescará el alma abrasada.
—Su luz es muy triste para mí.
—Sal, oíras el viento que pasa entre las hojas murmurando.
—No puedo, oíría sus pasos y el «no viene».
—Sal, coje flores.
—No tengo á quien darlas.
—Cójelas para la virgen.