El Guadalhorce (Málaga) (1839-09-01 00:00:00), página 2

brillantes, ricas flores de la historia, fueron rasgos meditados para engañar la muchedumbre y amoldarlas á su antojo. Dista mucho de la lágrima involuntaria que se derramó por las desgracias del hombre ó del íntimo placer que experimenta el corazón cuando un brazo vigoroso sirve de robusto apoyo á la ancianidad de un padre. La virtud se hace visible como el poder del eterno en la modesta doncella que lucha con valor heroico contra el seductor infame; y consuela la humanidad afligida en la fidelidad de la esposa y en la constancia de los mártires. Como emanación divina ha producido otro heroísmo superior á la falsa gloria de este mundo envilecido, ya en el interior de las familias, ya en los tesoros del llanto, ó ya en la paz del infortunio. Ni el amor propio, ni el orgullo, pueden hacer la intervenir en las acciones del hombre. Aparece como Dios para llenar nuestras almas de fracciones celestiales indicándonos el camino de recompensas perdurables. Esas sonrisas de la fortuna, esas coronas preciosas, esas querellas de la tierra, esos laureles de sangre, valen menos que ese sabio agoviado de cadenas que no cambia de color delante de sus verdugos, valen menos que el abrazo de dos amantes virtuosos y que el secreto gozo del alma socorriendo al indigente. ¿Qué son las prosperidades del vicio, la acumulación de las riquezas, ni la ambición desmesurada en pos de una gloria falsa que se deshace como el humo, si en las lágrimas del mundo aparece la virtud como una aurora celeste, ó como el astro del día que eclipsa todos los astros? Los consuelos que procura son los tesoros del hombre y el origen de la paz en las miserias cabalinas. El oro y las piedras preciosas son buscadas con afán por nuestra sed ambiciosa, y la modesta virtud siempre propensa a reírnos por do quier la despreciamos. Como la violeta del cesped es hollada por nuestra planeta, y nos encanta su fragancia. Nos causamos del deleite en sus variadas orgías buscando un reposo vano, cuando el hombre de los campos lleno de vigor y vida se encamina á sus trabajos. ¡Que singulares contrastes en el hijo de la fortuna y en el hijo de la patria!... Aquel viene enagorado meditando seducciones contra la imprudente doncella que creyó salir ilesa de la lucha que la envanece, y éste marcha lentamente á la heredad de sus abuelos para sudar de continuo por el sustento de sus hijos. No le conducen carrozas con caballos desbocados, ni le esperan los banquetes ni las riadas bacanales, pero la virtud le va siguiendo porque la siente en su alma; las avesillas le saludan, y al regresar al pobre albergue con las caricias de su esposa se olvida de sus fatigas, y sus sueños son tranquilos. El peso de las coronas, el hastío de la opulencia, la ambición de falsa gloria y la injusticia de la tierra no conturban su descanso, y si la miseria le circunda se entrega á la Providencia con una conciencia pura, y la Providencia no le falta, porque Dios ha dicho al hombre: «QUIEN ME IMPLORA ES SOCORRIDO!» Virtud santa y perseguida, yo me deleito en invocarte en la edad en que vivimos, yo reconozco tu existencia, y feliz el que te sigue! ¿Por qué arcano incomprensible así te extrañas del mundo, y los débiles pigmeos, á imitación de los Titanes, osan escalar el cielo? Por qué no templas los rencores que como la ardiente lava van yermando nuestro suelo, y el hermano y el hermano se destruyen mutuamente?.... ¿Por qué las pasiones víricas, las intrigas y las mañas usurpan la propiedad del modesto ciudadano que supo acatar las leyes dando al césar su tributo?... y por qué la especie humana es un teatro de imposturas, es un abismo de discordias y un dedalo despreciable?... Tú lo has dicho y lo olvidaba: Mensajera de un Dios justo, has esclijido de los hombres esa ciencia que no tienen, ese dominio de sí mismos y esa creencia religiosa de que existe un Ser Supremo y una gloria perdurable. Pese á la filosofía de este siglo en que vivimos: amortónense en su templo los delirios de aquí abajo, y los conceptos elogiados por las pasiones insensatas... el santuario de los hombres es un árido desierto: ni el bordón del peregrino, ni las pisadas del naufrago, ni las congojas de la esposa, ni los suspiros de una madre, han resonado jamás en sus ámbitos helados.

Ildefonso Marzo.