El Folletín (Correo de Andalucía) (1876-10-08 00:00:00), página 4

de tiempos ya pasados; los ecos de la música, la voz encantadora de un ser real habla de devolverlos á sus tumbas. Si yo pudiera manifestarle (si mi pluma corriera sobre el papel con la rapidez, con la vertiginosa marcha de la locomotora) cuantas ideas en aquel instante brotaron de mi mente, no sería esta ya carta, sería extenso libro que nunca contendría acabadas y perfectas, las bellas imágenes, los dulces conceptos, las delicias dulcísimas, que en esta ocasión, cual en ninguna otra, han inspirado á mi alma las notas de un piano y la voz de una mujer. Siempre he sido apasionado de la música; siempre he visto en el ritmo, en las melodiosos acordes, en los conciertos armónicos, el lenguaje de la naturaleza; ó mejor, el lenguaje de Dios; pero nunca he experimentado la dulce sensación, el inmenso placer que al escuchar hoy á través de una de las persianas de un aposento del Isotel cercano, los ecos sublimes del Ave-Maria de Gounod.

Si amigo mío: el Ave-Maria, ese sagrado canto, que el talento de uno de nuestros primeros maestros en el divino arte, ha sabido adaptar á notas tan suaves, tan dulces, como aquellas que debieron formar el timbre de la voz del santo Arcángel al saludar á María de Nazaret, ese raudal de magestá y de ternura, era el dulce contenido que expresaba la voz, eran las notas que se urrancaban del teclado, hiriendo mi oído, como debe herirlo en su mas ocultas fibras, el canto de los ángeles del cielo. El tiempo en que la Alhambra era el emporio de su grandeza musulmana, y en que estremecida de gozo, oía la música de las bulliciosas zambra, con que un rey lascivo obsequiaba á su corte disoluta, vino otra vez á mi memoria, y no pude menos de admirar la sabia Providencia que hacia hoy recordar en aquellos lugares un canto religioso, acostumbrando el oído de ásqueños árboles, de aquellos muros y de aquellos arroyos, á escuchar las alabanzas de la Madre Santísima de Aquel, en cuyo nombre se holló la media luna y se aposentó su estandarte santo sobre la mas alta torre.

Calló el piano, espiró la última nota, continuándose con el último grito de un ave que junto á mi cantaba, y por un momento pensé que era ya hora de despertar. Mas no fué así; el piano volvía á dejarse oír acompañado de la voz, pero esta vez en un tono muy distinto, inspirado por muy diverso sentimiento. Ya no era el canto religioso, era la festiva canción báquica, de una ópera de todos conocida; la Barcarola de Lucrecia. Mas no podíá este cambio desimpresionarme; al perder la dulzura de las notas del místico cantar, sintió un vacío mí ámico, pero el acorde alegre y bullicioso del inspirado brindis vino á llenarlo por el momento; concluyó este y casi sin darse tiempo la mano que toca las cuerdas del teclado, caprichosa al fin como de mujer, hizo exhalar á este ancesivamente los suaves que-

jidos del final de Traviata, el inspirado acento del final de Norma, el voluptuoso compás de una habanera, el acorde magistuoso de la Marcha Real, y últimamente ese cantar, poético como ninguno, hijo del pueblo, é inspirado como todas sus concepciones, brotó de aquellos lábios que yo oía embellecido y de aquellas teclas dóciles á la voluntad de su dueño. Solo entonces, solo en aquel momento, al escuchar el inmenso raudal de armonías, que semeja á la vez risas y doloridos ayes, que son mas magnestuosos que el ruido de la cascada y mas alegres que el canto del jilguero, al escuchar las notas del fundango, salí por fin de aquel estado de meditación y paracismo en que me encontraba, para despertar en medio de la vida real. Y el despertar fue triste. Sigiendo su capricho la voz pasó á cantar las malagueñas, y al entonar la tan conocida copla que empieza: Adiós Málaga la bella... vi-
nieron á mi mente recuerdos tan tristes que hi-
cieron desaparecer de mi alrededor cuanto me
encantaba, dejándome tan solo espacio para de-
diciar un suspiro y (me atrevo á confesarlo, aun-
que muestra mi sensibilidad) verter una lágrima,
á la idea del tiempo que me resta que estar
separado de mi querida Málaga, donde existe
cuanto yo adoro sobre la tierra.

Cesó por fin del todo la voz, calló el piano y en silencio y triste, comenzé yo á bajar la cuesta que conduce á la población; miré el reló y eran las cinco; dos horas se habían deslizado irremis-
siblemente para mí, en aquel encantado lugar.
Pero antes de salir del recinto de la Alhambra,
antes de volver á encontrar la ciudad en la cues-
ta de Gomeles, un espectáculo de muy distinto
género del que tanto me había hecho gozar, se-
cretó ante mi vista. Ocupados en talar, regar y
demás ejercicios propios del paseo, se encon-
traban allí seis u ocho presidiarios con la cadena
al pie y obligados á cada momento por el cabo
de vara. ¿Qué contrast! Cuando la magnífica ar-
boleda de aquellos jardines se estaba empezando
á cultivar, hombres también encadenados planta-
rian aquellos árboles y cultivarían aquel terreno;
pero, dignos de mejor suerte, aquellos eran cris-
tianos, hechos prisioneros y esclavos- en los cam-
pos de batalla defendiendo su patria y su reli-
gión, y los que hoy encadenados, trabajan en el
mismo lugar son criminales, á quienes la mano
de la justicia ha hecho sentir su saludable rigor.
La generación entonces esclava, hoy es libre; hoy
tan sólo es esclavo con la esclavitud más abyecta
y más despreciable, el esclavo del vicio, el es-
clavo del crimen.

He concluido: pensé escribirle á V. una car-
ta, y ha salido una relación de mis impresiones-
del momento, que he transmitido fielmente al pa-
pel, si bien no adornada, como hubiera querido de
las galas de la buena literatura. Si V. la cree
digna insertarla en las columnas de su elegante