El Folletín (Correo de Andalucía) (1875-11-07 00:00:00), página 2

Y hoy que tanto se rie en la tragedia
No es maravilla si se queja alguno
Do que le hagan reir en la comedia.
Mas dejando en su tema á cada uno,
Hugos y Tasos, Góngoras y Ovidios,
Decidme, y perdonad si os importono:
¿Cuándo persas, ni sármatas, ni lídios
Hilaron tan delgado en el sistema
De acumular gabelas y subsidios?
Ello es verdad que rustico anatema
Fulmina audaz contra el avaro fisaco
El pobre ganapan que caba ó rema,
Y cuando alza el orgullo un obelisco
Exclama en su dolor: ¡yo le he pagado
Con la postre ojeña de mi aprisco!
Mas ¿quién es un pechero mal criado
Para meter impertinente el cenzu
En el Sancta Sanctorum del Estado?
Humille al suave yugo su pesezco,
Y al sueño lo atribuya buenamente
Cuando el hambre le arranque algún bostezo.
¡Pues no faltaba mas! ¡que un insolente
Su bienestar prefiera..., verbigracia,
A las árduas cuestiones del Oriente!
Harto tiene que hacer la diplomacia
Si ha de venir con el bajá del Nilo
A un tal Abdul Megid, sultan de Tracia.
¡Es grave la cuestion! Pendé de un hilo
Si ha de ser del vecino, ó tuya, ó mía,
La pesca del caiman y el cocodrilo.
Arreglemos primero á la Turquía,
No sea que del uno al otro polo
Arda la guerra insoladora, impía.
A bien que Metternich se pinta solo
Y Palmerston es hombre que lo entiende
Para eso de enjugar un protocolo:
Y después que conjuren aquel duende
Y al bajá y al sultan protocolicen,
Protocolicázan á los de aquende.
¡Oh! mármoles y broncees eternicen
Al que inventó tan linda panacea,
Aunque algunos ingratos la maldicen.
Lo que antes en diez años de pelea
Hoy en cuatro minutos se transige
Con polvos y papel, tinta y obla.
Otroga el fisaco lo que el fuerte exige:
La guerra es ya de pura ceremonia,
Y aunque truene el cañón nadie se aflige.
Venga, dice el inglés, esa colonia,
Y el prusiano y el ruso y el austriaco
Se reparten el reino de Polonia.
Si esto no agrada al infeliz polaco,
¡Paciencia! Era mal clima la Siberia:
Mejor campa en el Vistula el cosaco.
Así en el archipiélago se feria
Á Oton un ostro, y á Coburgo en Flandes;
Así muere absoluto el rey de Iberia,
Y en su cartera así los hombres grandes
Del universo encieran el destino
Desde el heroíleo mar hasta los Andes.

Acaso algun espíritu molino
Mas daño que á la pólvora y al hierro
Atribuya el papel y al pergaminio.
Si el fin, diú, la albarada y el cencerro
Ha de imponer al débil el potente,
Si le han de dar al cabo pan de perro,
Mas vale pelear como valiente
Y á lo menos salvar la negra honrilla,
Como dijo aquel principe excelente
¡Grosero error! Doblemos la rodilla,
Oh santo Protocolo, en tus altares.
¡Gloria á ti! Eres la octava maravilla.
Y no porque á los belicos azares
Sucedan los primores de la pluma,
Faltan héroes. ¡Nos sobran á millares!
De tal renombre la grandeza suma
Apenas se otorgaba en otra era
Al audaz vencedor de Motecuzoma:
Hoy lo arregloamos ya de otra manera:
Proclamas y periódicos sin cuento
Conceden ese título... á cualquiera.
¿Y qué dire, Oh Ventura, (que el momento
Ya llegó de nombrar el ciudadano
A quien mi carta dirigir intento);
Qué diré del prodigio sobrehumano
De valer hoy millones la libranza
Que ayer menospreció todo cristiano?
¡Doloso cebo al necio Sancho-panza
A quien sepultó en subito naufragio
Viento falaz que le auguró bonanza!
¡Maldito sea, exclamarás, el agio,
Peste de las modernas sociedades
Mas tierra que el bubon en su contagio!
¡Dichosas las pretéritas odades
Do fue desconocido! ¡A buen seguro
Que lo sufrirían Jerjes ni Milcíades!
¿Mas qué hicieras, replico, en el apuro
De ser ministro, di, y en el erario
No hallar para un remedio un peso duro?
¡Oh! no cabe sistema tributario
Que iguale ni con mucho al arte eximia
Que convierte el papel en numerario.
¿Y cómo reprobar la nueva alquimia
Cuando con ella el alto financiero
Sino salva al estado... lo vendimia?
¿Y qué importa que gime el pueblo entero.
Mientras jugando á la alta y á la baja
La burrataí legión nada en dinero?
Que no á todos es dable la ventaja
De comprar el futuro y el contado
Si un real en la bolsa ni en la caja.
Al bolsista chambón, desventurado,
Que paga una primada en cada prima
¿Quién le manda meterse en tal fregado?
Pero aunque esta verdad nos cause grima,
El maldito interés es una plaga
Que nunca el hombre se echará de encima.
Yo mismo, mal coplero que, á la zaga
Del que cantó de Itálica el escombro
En dulce son que persuadiendo halaga,