El Folletín (Correo de Andalucía) (1875-06-13 00:00:00), página 3

titud que de ella exigen Dios, la familia y la humanidad!
Ermelinda Ormaeche y Oegoda.
(Concluirá.)

LA TUMBA DE MI ILUSION.

—¿Para qué venís, fantasmas,
cantando con triste voz?
—Venimos para enterrar
en el sepulcro tu amor.
—¿Pero qué, mi amor no existe?
¿ha muerto ya mi ilusión?
¿fue realidad o fue sueño
lo que mi espíritu vio?
—Fue un sueño, tué una quimera
hija de tu amante ardor;
y esa ilusión que está fría
llevamos al panteón.
—Oh! No. Dejadla en mi pecho,
dejámela por favor;
porque mi vida sin ella
es una esfera sin sol.
La guardé, como en un vaso
el perfume de la flor,
sólo puede evapovarse
rompiendo mi corazón.
—Tu corazón despojado
verás, pero muerto no;
como el otoño desnuda
el bosque de su verdor.
—Es inútil vuestra empeño
fantasmas sin compasión;
porque no hay tierra bastante
para cubrir tanto amor.
—En el profundo Oceano
será arrojado veloz.
—No son bastante sus olas,
para ahogar esta pasión.
Dejadla muerta en mi pecho
al pie de donde nació;
tan solo en él, su cadáver
puede encontrar panteón.
A su lado, un pensamiento
que su mano me entregó,
colocaré, rociado
con lágrimas de dolor.
Sobre su bordo mi lira
dará su última canción
rompiendo después sus cuerdas
con un lugubre rumor.
Luego que venga la muerte,
si ya de mí se apiada,
para llevarme en sus alas
hacia otro mundo mejor.

Si sobre mi tumba fría
y á la hora en que muere el sol
viertes tal vez una lágrima
mezclada de hiel y amor,
Acuérdate que con ella
rocias el corazón
del que su vida en tus aras
como ofrenda colocó.
Si ves una flor marchita
que arranca el aquilón,
acuérdate de mi vida
que fue imagen de la flor.
Si oyes en el bosque umbrio
de un ave la fiel canción,
acuérdate de las trovas
que mi lira te cantó.
¿Qué importa dejar el mundo
al que sólo el mal haló,
si antes vivió con tristeza
y hoy se muere sin tu amor?
Si mientras viví, tu seno
nunca para mí se abrió,
al morir, que en tu memoria
se eleve mi panteón

Carlos Vieyra de Abreu,
Madrid.

BIBLIOGRAFÍA.

El libro de los recuerdos; poesías líricas de don Carlos Vieyra de Abreu.—Mister John; juego-te cómico de don Ernesto Silva y Arengo.

Difícil no es en verdad, convertirnos en críticos para con el señor Vieyra de Abreu que con una galería sin igual ha llenado siempre nuestros mejores deseos y satisfecho nuestras exigencias. Hubiéramos querido anunciar su obra sin comentario alguno; pero la dedicatoria está hecha y nuestra palabra tiene que cumplirse.

Afortunadamente, en esta ocasión, el compromiso no es tan grave como parece. Las poesías del señor Vieyra de Abreu no son de esas que comprometen poniendo al crítico entre la espada de la censura y la pared de la amistad. Muchas de sus inspiraciones han sido ya conocidas de los lectores de El Folletín, y la opinión general se ha decidido en su favor.

El elegante libro que acaba de publicar en Madrid el ilustrado director de La Luz Española, contiene de cuarenta á cincuenta poesías repartidas en 110 páginas de esmerada impresión y excelente papel.

Este libro viene presentado al público por una carta del Excmo. señor don Gaspar Nuñez de Arce, quien con una franqueza digna de la mejor amistad y un tacto hijo de la gran experiencia de tan distinguido publicista, aconseja al señor Vieyra de Abreu lanzarse en brazos de su propia inspiración. Esto es, precisamente, lo que nosotros deseamos.

El libro de los recuerdos debería ser, en nuestro sentir, El libro de las esperanzas. El mismo