La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 50

bian entregado. Parecía á Magdalena que caminaba lentamente, porque creía que tardaba en enseñar á Felipe la niña que Dios le había dado. Le habían contado la historia de la desgraciada criatura. Sabía que su madre había muerto y que su padre la había abandonado miserablemente. Por consiguiente nunca iría persona alguna á reclamar la huérfana á sus padres adoptivos. La pobre mujer á fuerza de imaginarse que la niña no tenía en el mundo más que á ella que la amase, á fuerza de repetir el nombre de María, meciendo á la niña en sus rodillas y nutrindola con su leche, llegó á formar una verdadera ilusión, que la realidad no interrumpía, sino en raros intervalos. Así, cuando Felipe sentado tristemente en el umbral de su cabaña, vió llegar á Magdalena casi corriendo y llevando en sus brazos una criatura, á quien daba el nombre de María, no pudo menos de concebir una idea de reprensión respecto á la madre que se olvidaba de sus hijos. Una hora después el mismo tenía en sus rodillas á la recién salida del Hospicio; la mecía murmurando una canción y la colocaba dormida en la cuna que había permanecido vacía por espacio de dos semanas.

Poco á poco é insensiblemente los dos infortunados aldeanos amaron á la niña con toda la fe y la pasión de unos buenos padres. Felipe cuando volvía del campo, se sentía aliviado del cansancio con la sonrisa de María ó con lo que de ella le contaba Magdalena. Cada día se verificaba un suceso de gran importancia en la vida de estas honradas gentes, que producía esa indecible alegría, que sólo puede comprender un padre ó una madre. María había tartamudeado la palabra mamá, decía Magdalena, cuya imaginación había escuchado este dulce nombre en los confusos murmullos de su hija adoptiva. Otra vez había tendido sus manos y cogido un objeto: mas tarde lo que cogía era su chupador que lo llevaba á sus labios. Mas tarde llegó la dentición, ese drama en que continuamente se pasa de la inquietud á la alegría, de la ansiedad á la dicha. La niña apesar de su endeble compleción, resistió felizmente á tan peligrosas pruebas, y al año justo de haber llegado á la aldea, la vió Felipe una mañana andar por sí sola é ir hacia él vacilando y con los brazos estendidos.

Difícil era decir cual de los aldeanos amaba más apasionadamente á María. Nadie entraba en la cabaña que no escuchase largos cuentos acerca de su precoz inteligencia y de su gracia, María estaba vestida con cierta delicadeza y gracia por su madre adoptiva que nada encontraba bastante hermoso para ella. Felipe nunca volvía á su casa sin llevar alguna cosa para su hija, como él la llamaba, la cual lo esperaba con inquietud en el umbral de su puerta. Lo que el aldeano le llevaba era una fruta, un pajarrillo ó algún juguete comprado á un vendedor ambulante. ¡Era necesario verla vestida con una bata de tela y su pequeña cara encarnada y blanca, ajustada en uno de esos gorros redondos que también sientan á los niños! Estaba para devorarla á besos: así es que ejercía en el aldeano y su mujer la tiranía de un niño de buen natural que sus padres miman y á quienes conviene la frase italiana il padrone de casa (el amo de casa) con que los criados milaneses designan á las hijas de sus señores. Efectivamente nada se hacía en la cabaña que no fuese por María y para María. La felicidad había vuelto á esta desconsolada familia, y cuando el cura ó el médico iban á verla, salían tranquilos y contentos porque acababan de ver dos personas dichosas.

(Se concluirá.)