La Floresta andaluza (1843-07-09 00:00:00), página 11

Ni te duele mi gemido,
Ni mi estado lastimero.
Pues no te duele mi pena
Comprime mi débil cuello,
Que es muy fuerte la cadena
Si la labra una Sirena
De blando y sutil cabello.
Y á un corazon abatido
Le es muy dulce tu prision,
Quien creyera tanto olvido...!
¿Quien, mi bella, ha endurecido
Tu sensible corazon?
Condenado á amargo estrecho
Sin esperanza en mi daño,
Entregado á mi despecho,
Y devorando en mi pecho
El fuego del desengaño.
Llora amor tu triste estado,
Que es el fruto del amor;
Y en lágrimas desatado,
Templa mi pecho abrasado,
Templa tambien tu rigor.
Pues aunque el llanto es en vano
A la muger que aborrece,
Llora, llora amor liviano,
Por si su pecho inhumano
Con tu llanto se enternece.

SEVILLA.        DIEGO DE ALBA.

LA INOCENCIA de un presidario.

I.

En una noche del mes de Setiembre de 1828, y cerca de las dos de la madrugada, reinaba el mas profundo silencio en las casas de campo situadas á las orillas del Garona, entre Reol y Cadillac: todos sus habitantes se hallaban entregados á esa calma intensa que falta al sueño en las grandes ciudades, y en la cual, según la expresion de Delille, «no se ve mas que la noche, ni se siente mas que el silencio.» Un pabellon solo, aislado en medio de un parque de corta estension, parecia esceptuarse de aquella tranquilidad general, dejando divisar al travers de las cortinillas azules de una ventana del primer piso, una débil claridad apenas visible á lo lejos. Si por casualidad se hubiera hallado por aquellas inmediaciones algun corredor de aventuras, y atraido por la misteriosa claridad hubiera escalado la pared del parque y subido á la ventana, cosas en verdad no muy difíciles, quizá se habria dado por satisfecho y bien pagado con el aspecto del cuadro que se ofrecia á sus ojos. Era el interior de una alcoba amueblada con la mayor elegancia, é iluminada débilmente por una lámpara de rica porcelana. Sobre una cama de lujosas colgaduras yacía acostada una mujer en la flor de su edad y de su belleza, que parecia luchar obstinadamente con las fuertes emociones de su corazon, en medio de la postracion á que su cuerpo se hallaba reducido por el sueño; y á su lado un hombre de rostro pálido y arrugado por la vejez, que mudó é inmóvil, con la vista fija en ella, y sosteniendo con una mano los latidos de su corazon, espiaaba con ansiedad sinies tra las palabras mal articuladas que algun funesto ensenho hacia pronunciar á la hermosa dormida.
—¡Su nombre! ¿no pronunciará su nombre? exclamó el anciano despues de un largo rato de observacion, lanzando en derrededor una mirada de rabia comprimida.
—Arturo! murmuró ella, como si una potencia fatal hubiera roto el último sello que protegia aun su secreto medio revelado en las angustias de aquel sueño.
—¡Arturo! repitió el viejo levantando de repente la cabeza, ¡Arturo Dumont!... y no quería creerlo! ¡Arturo! ¡qué ciego, qué miserable he sido!
Y enjugándose con un movimiento convulsivo el sudor que corría por su frente livida, volvió á inclinarse sobre aquel lecho, y aproximó de nuevo su oido á aquella boca fresca y sonrosada, de donde salian tan terribles palabras.
—No quiero, no quiero que lo vuelvas á hacer.... tartamudeaba la joven, eso es esponer tu vida... la mía nada importa, pero la tuya! no quiero.... ya lo ha sospechado.....y te mataria....