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La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 38

No cesistes, no, cuando jamás te encuentro.
Mas ¿por qué de él nacer llevo en el alma
Grabado siempre tu profundo sello?
¿Por qué al menos ¡oh Dios! no se me ha dado
Arrancar de mí mismo este deseo?
En un mar de pasiones sumergido
Lleno de amor y de amargura lleno,
Errante del desierto en las montañas
De todo humano ser la vista huyendo,
Revolviendo gastados pergaminos,
Del mundo retirado y de su estruendo,
En el valle, en el soto, en la colina,
Dó quier observo el dilatado cielo,
¡Felicidad!!! ¡Felicidad!!! exclama
Con ronca voz el oprimido pecho.
¿Quien me inspira esta voz? Ven á mi canto,
Angel, fantasma, realidad ó genio;
Ven y revela al pensamiento mio
El secreto eternal de este misterio.
Ven; mas que en sólio de esplendor cercado
Escelso habites la region del trueno;
Y el problema resuelve de esta vida
Que me oprime fatal cual grave peso.
Entonces cantaré del Dios del mundo
Los insondables íntimos secretos,
Y los himnos sonoros de mis labios
Llenarán el espléndido universo.

«Sí, ya te observo, bienhechor fantasma,
Jirando aquí junto á mi propio lecho,
¡Cuán majestoso! Bendecido seas,
Angel de amor con que me brinda el cielo.
Hábllame, dí: mi natural instinto
A la dicha me arrasta y nunca acierto
A gustar ese cáliz delicioso
Cuya imágen embarga el pensamiento.
Yo he corrido mil pueblos diferentes;
Surqué los tesoros de la ciencia.
En el polvo de cien y cien imperios,
De Roma, y Grecia en las preciosas obras
Estudié las costumbres y los tiempos,
Y jamás alcanzé la ansuada dicha,
Nombre adorado sin valor ni objeto.
Amé y lloré; que indefinible hastío
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Tan solo hallará en el amor protervo:
Corrí en pos de la gloria presuroso
De nuevo ardor y de esperanza lleno,
Y al tocar con mis manos los laureles
Deshojados y mustios perecieron.
En esta lucha que al mortal agita
¿Quién puede ser feliz?—
    —«Quien sabe serlo.»—
—¿Mas dó se aprende tan sublime ciencia?
¿Dónde la dicha está?—
    —«Dentro del pecho.»—
—¿Dentro de mí la destrucción, la duda,
El horror por dó quier....»—
    —«¿Ves ese cielo?»—
—«Miro la luna entre preñadas nubes
Y batirse los vientos con los vientos.—
«¿Y no son tan felices cuando luchan
Como enmedio la calma del sosiego?
—«Ellos no sufren. ¡Ojalá en el alma
No ecstíseste el puñal del sentimiento,
Y al impulso yo triste obedeciera
De algun destino irresistible y ciego.»—
—«Piensas, flaco mortal, que ley ninguna
Al hombre rija como rija al cielo,
O que el Sumo hacedor que á las estrellas
Entre golpes de luz marcó el sendero
Al hombre por su mal abandonará
En un mar de pasiones turbulento?»—
—«¿Qué me importan las leyes ni el destino,
Si el pecho abrasa destructor veneno?
¿Cuál es la causa de mi mal?»—
    —«Tú propio:
Tú solo, tu verdugo y tu tormento.»—
—«Angel, demonio: tus acentos vagos
Aumentan mi dolor: cuando el sosiego
De la paz yo demando al cielo airado,
¿Puedo ser el verdugo de mí mesmo?—
—«No lo dudes, mortal. Sinó concibes
Este que escuchas celestial misterio,
Mira en torno de ti. ¿qué ves? Responde.—
—«¿Es ilusión....? Alcázares egrejios,
Tronos, coronas, amorosas danzas,
Ricos festines, deliciosos juegos,
Y miserios también, pobres, desnudos,
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sus variados estuches, les ha dado la naturaleza. Discordaron en el tamaño, figura, modo y tiempo de su desarrollo, aunque todos convinieron en la necesidad de destruirlos, como medio único de curar la enfermedad. Unos propusieron lavatorios y aspersiones de vinagres fuertes y legias sobre los árboles; otros, como el abate Rozier, fricciones con cepillos en el tronco y cada una de las hojas para que pereciesen hasta los huevecillos ó simiente de los insectos; y otros en fin han aconsejado el oro pimente y el arsénico, aplicados por esponjas impregnadas de estas materias, y colgadas en mayor ó menor número de las ramas del árbol. También hubo, parece increíble, quien aconsejase y asegurase haber practicado el chamusco de los olivos, para exterminar los insectos; y por cierto que esta receta sería tan eficaz, que con solo el humo se conseguiría el esterminio de los mismos árboles, según su estremada sensibilidad al fuego.

No son necesarias muchas reflexiones, para convencer á cuantos sepan lo que son olivos, que aunque los métodos, únicos propuestos hasta el dia, suponiendo cierta la teoría en que se fundan, pudiesen tener lugar en las olivas aclimatadas en invernáculos, serían absolutamente inaplicables á los olivares que se cultivan por utilidad, en los cuales á veces se cuentan, como es frecuente en Andalucía, treinta, cincuenta y hasta cien mil árboles; y aunque el precio del aceite se cuadruplicara, nunca su producto cubriría el costo de los remedios, suponiendo que se hallasen operarios suficientes para aplicarlos. Así es que cuando algun cultivador ha empezado á ensayarlos, como sucedió años pasados en Valencia, arredrado, ha desistido inmediatamente, prefiriendo la enfermedad al costo, dificultades y peligros que envolvía su curacion.

Por fortuna la pomposa teoría de los insectos y hemorragia de que se les supone autores, es absurda: una constante experiencia me lo ha demostrado, y contra ella nada vale la autoridad, por recomendada que venga del otro lado de los Pirineos, ni por revestida de los palabrones con que la presentan los botánicos, para poder lamentarse con razon de que nuestros labradores no los entienden. En los olivos sanos se hallan á veces mas insectos de todas clases que en los enfermos (1) y esto solo basta para con-

(1) Todos los insectos, que acometen á las plantas para devorarlas y vivir á sus espensas, buscan las mas sanas y robustas, permaneciendo en ellas hasta que por deterioradas las abandonan y pasan á otras buenas. Este es un hecho generalmente conocido, que se funda en que el instinto de los animales y aun el de los insectos los lleva siempre á buscarse lo mejor. Por esta razon, si los insectos fueran los autores de la tiñuela, no la padecerian siempre y por muchos años unos mismos olivos,
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De harapos mil y de dolores llenos.—
—«Ese es el mundo. ¿Juzgas mas felices
Los que sueñan en tronos y en imperios
Que los miserios pobres desvalidos
Allí sumidos en el hondo cieno?»—
—«No lo serán: que todos desgraciados
Se lamentan en cruel desasosiego:
Si el mendigo demanda una cabaña,
El monarca ambiciona 'otro hemisferio.—
—Bien: Tú lo has dicho. La comun desgracia
Hija es tan solo del fatal deseo.
¿Y si de esa pasion el gran torrente
Se atajara ante el firme pensamiento?
—«Entonces fueran todos tan felices,
Como hoy son desgraciados...—
—«Luego es cierto
Que el mal está en el corazon y al cabo
Es el hombre verdugo de si mesmo?
«¡Ay! ¡Es verdad! Cual mariposas tristes,
Fatal instinto nos arrastrá al fuego.
Mas ¿como aniquilar dentro del alma
Esa pasion que nos legó el infierno?
«Escúchame: del bien y el mal el hombre
Lleva grabado el sacrosanto sello:
Si se aparta del bien, que es su destino,
Le condena la suerte al sufrimiento.
En la mar vive el pez alegramente
Cual en el aire el pájaro ligero;
Mas ay! del necio que abandona osado
Su benefico y placido elemento.
El tuyo es la razon: do quier observes
Hallarás las desgracias en ti mismo:
El bien y el mal en tu interior se encuentran;
Elije entre los dos.. Si el desconsuelo
Hiere profundo el corazon, no hay duda
Que el hombre abandonara su elemento;
Que en la breve jornada de la vida
Sembrado está de flores el sendero
Para el sabio que dueño de si mismo
Cumple la ley prescrita por el cielo.
Jamás acuses al destino airado
De los males sin fin del universo;
Y aprende y nunca olvides por tu dicha
Que tan solo es feliz quien sabe serlo.
La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 41

Huyó todo de mí: los regios tronos
Con las pobres cabañas se perdieron;
Y con ellos placeres y festines,
Alegres risas y fingidos juegos.
Sulcó los aires la adorada sombra,
Angel de paz y bienhechor consuelo;
Y en las recias tormentas de la vida
Al rugir los contrarios elementos,
En el valle, en la selva, en los torrentes,
Dó quier se ajita murmurando el viento,
Oigo esa voz que el corazon penetra
Con sonoros acentos repitiendo:
«El hombre es el verdugo de si propio.»
¡Ah!.....mil veces feliz quien sabe serlo!

Diego Herrero y Espinosa.

A MI AMIGO EL DISTINGUIDO ARTISTA
DON ANTONIO BRABO.

SONETO.

Mientras robas con mágicos colores
A la aurora la luz que al suelo envía,
El puro rayo al luminar del dia,
A la luna los pálidos albores,
El vivo esmalte á las nacientes flores,
A los antiguos héroes la osadia,
A la hermosa el candor y la alegría,
Y al desgarrado pecho sus dolores;
Miro al genio creador de la pintura
Con su espléndida luz bañar tu frente,
Con su divino fuego tus pinceles,
Y en cincelado bronce y piedra dura
Grabar tu nombre con buril ardiente
Junto al nombre inmortal del grande Apéles.

Francisco Rodriguez Zapata.
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LA EXPÓSITA,
POR SIR ENRIQUE BERTHOUD.

CAPITULO I.
El despacho de Mensagerias Reales.

Serian las cuatro de la tarde poco mas ó menos, cuando al cabo de muchos días de camino, entraba en la casa de mensagerias reales de Paris, la diligencia que iba de Bayona. Había molestado demasiado á los viageros el excesivo calor producido por los abrasadores rayos del sol que cayeran á plomo sobre la pesada máquina, mientras corría ésta rodeada de una nube de polvo que levantaban sus ruedas. Así es que los viageros y señaladamente las ocho personas que iban en la rotonda, no conservaban, por decirlo así figura humana. Sus vestidos se hallaban emblanquecidos por el polvo y exalaban el nauseabundo hedor de la tierra silicia; sus rostros encendidos estaban bañados de sudor y cubiertos de una irritante máscara; por último, la necesidad de dormir, porque ¿como dormir en semejante estufa? los hacía verdaderos objetos de risa y compasión. Indudablemente se debía de sufrir menos en el toro de bronce de Faléreo. Al parar la diligencia oyóse un unánime grito de alegría. Apresuráronse á salir los viageros, de este sitio de tortura, á estender sus molidos miembros y á sacudir un poco sus empolvados vestidos. Todos reclamaban con impaciencia sus bagajes y el derecho de ponerse á la sombra. Unos pagaban al mayoral el precio de su asiento; otros procuraban libertar sus equipages de las pesquisas de los aduaneros; otros los hacían colocar en un simon ó los entregaban á los mozos de cordel.

En medio de esta agitación solo una joven permanecía inmóvil y aturdida. Durante todo el camino no había cesado de prodigar sus cuidados con la mas inteligente y apasionada solicitud á una niña de unos tres meses que á sus pechos llevaba. Su ternura, su paciencia, y la dul-
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aquel por quien todo lo había sacrificado: hermosura, juventud, familia, deberes: ¡pasado, presente y porvenir!

El mayoral echó una mirada á la maleta, que el aduanero abría y que encerraba algunos vestidos de mujer y ropa blanca de la niña; todo lo cual no valía la mitad de lo que debía la viagera.

—Señora, le dijo bruscamente: es necesario que vuestro marido se apresure á venir, porque sino pagáis el precio de vuestro asiento, os haré detener y quedareis presa.

—¡Presa! repitió la joven con desesperación. ¡Oh! no haremos tal cosa.

—La haré como lo digo, replicó el mayoral. Yo soy pobre y no tengo medios para pagar los asientos de aquellos, á quienes se pone en la cabeza viajar de valde. Nadie se mete en la diligencia sin dinero, ni dejándolo en su casa.

La joven se esforzó en reprimir las lágrimas que se asomaron á sus ojos; ahogó los sollozos que sofocaban su pecho y volvió á sentarse ocultando su rostro con el de la niña.

—¿En qué quedamos señora? exclamó algunos instantes después el mayoral.

La viagera quiso levantar la cabeza, pero saltaronle las fuerzas y quedó sin movimiento y abismada en su dolor.

—Ya hace tres cuartos de hora que llegó la diligencia, y es necesario que me pagueis.... ¿lo oís?

Y diciendo esto le llegó á la espalda, brutalmente sin duda, pero sin violencia.

La joven levantó entonces su cabeza y dejó ver un semblante tan pálido, tan descompuesto, por la desesperación y por los padecimientos, que el mayoral se sintió compadecido de ella.

—Pero también yo tengo hijos, dijo el mayoral dulcemente y como para escusarse; setenta francos es una suma bastante considerable para que yo la pueda perder,

La joven quiso responderle, pero prorrumpió en sollozos y las lágrimas corrieron por sus mejillas.

—¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿no tendréis piedad de mi niña?

—Ea, señores, dijo el mayoral: consiento en perder diez francos. Haced una suscripción para pagarme en vez de la señora, que está para llorar, mas bien que para rehusarlo; yo respondo.

Apenas fué hecha esta proposición, todos se apresuraron á secundarla. Hasta el aduanero echó entre las monedas de cinco francos una de dos, ofrenda tanto, mas sublime, cuanto que era la limosna que hacia uno casi tan pobre como la desgraciada á quien socorría.

—¡Bien! esclamó el mayoral: ya estamos demasiado ricos: siete francos sobran.

Arrojó el dinero sobrante en las faldas de la joven, insensible á todo lo que á su alrededor pasaba, y le dijo bondadosamente.

—Ea; ya podéis iros; nada me debeis.

La joven le miró sin comprender lo que le decía, ni ver las monedas de plata que habían echado en su delantal.

El mayoral le repitió que estaba libre.

—Es necesario que espere aquí; respondió.

—Pero querida señora, ¿cuanto más prudente no sería que fuéseis á buscar á esa persona en vez de quedarnos con vuestra hija en la casa de mensagerías?

—No sé donde vive la persona que aquí me debía esperar.
La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 45

—Pero ¿no habéis dicho que era vuestro marido?
—Sí, respondió bajando sus ojos llenos de lágrimas.
—Pero, replicó el mayoral: á nadie conocéis en Paris?
—A nadie.
—¿Os ha escrito vuestro marido que vengáis á buscarle?
—Yo le anuncié el nacimiento de nuestra hija y el estado de abandono en que me dejaba mi familia. Añadíle que si no quería que esta pobre niña quedase sola en el mundo, era necesario que se apresurase á tomarla bajo su protección; porque mi leche es fatal á ese ángel: estoy enferma del pecho y muy poco tiempo me queda de vida.
—Y él ¿os contestó?
—No: mi carta quedó sin respuesta. Entonces le escribí de nuevo, noticiándole que me ponía en camino y designándole el día y la hora en que debía llegar, y parti.
—¿A donde le dirigíais vuestras cartas?
—A casa de sus amigos calle de Ayunadores, número 17.
—¿Cómo se llama ese amigo?
—Jaime Dorthez; ponía en el sobre las iniciales de mi marido E. R. Estevan Robert.
—La calle de Ayunadores está á dos pasos de aquí: corro á prevenir á vuestro marido: dijo el mayoral.
Marchó, pero tristemente convencido de que su viaje era inútil. En efecto hacia cuatro meses que Jaime Dorthez había dejado la casa sin que hubiese vuelto á parecer. Muchas cartas le habían sido dirigidas de Bayona, pero no habían llegado á sus manos, porque había desaparecido una mañana sin pagar su alquiler.
El mayoral volvió á anunciar á la forastera tan tristes nuevas.
—Creedme, añadió: dejad la oficina de las Mensagerías é idos á alojar á la casa que voy á indicaros. La noche aconseja y mañana os avisaré lo que debéis hacer.
—¡No me queda mas que morir! dijo la joven. ¡Dejadme morir!
—Pero... ¿y vuestra hija, mi querida señora? Es preciso que tengáis valor por ella.
—¡Mi hija! ¡Mi hija! ¡Ah! ¡Dios mio! ¡Dios mio! ¡No tendréis piedad de mi niña! ¡De una criatura que quedará sin padre; de una criatura abandonada; de una criatura cuya madre vá á morir!
—¡Ea! Venid: mañana os iré yo á ver y examinarémos si hay algun medio de que salgáis de aquí ó halleis á vuestro marido.
—No: me quedaré aquí: quiero esperarle.
—Pero si no sabe que habeís dejado á Bayona....si no ha recibido vuestra carta.
—Quiero esperarlo aquí: respondió la joven obstinada por la desesperación y la locura: quiero esperarle: él no me puede abandonar de este modo.
Inclinóse sobre su niña: la estrechó con dolor entre sus brazos y asida fuertemente al banco en que se hallaba sentada, repitió:
—¡Quiero esperarle! ¡Quiero esperarle!
En este momento dieron las seis en el reloj. El mayoral después de nuevas tentativas para llevarse á la forastera, desesperanzado de vencerla se marchó conmovido y triste.
—Volveré á la noche, dijo entre sí, y si aun la hallo aquí, será necesario que me siga, porque es natural que la noche ponga término á su obstinación.
Mientras tanto entraban y salían carruages en la casa de mensa-
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A estas palabras sintió el mayoral que su corazón se oprimía y momentáneamente le asaltó la idea de no abandonar á la caridad pública una criatura que la casualidad había puesto en su carroaje; pero reflexionando que ya tenía cuatro hijos, se alejó dando un suspiro.

Por orden del comisario tomó un alguacil la niña en sus brazos y se dirigió hacia la calle del Infierno. La pobre criatura apenas dio señales de vida, durante este largo espacio y sus quejidos no fueron notados del alguacil que marchaba indiferente, fumando su pipa, y que hallaba demasiado largo su viaje. Llegó al fin: depositó la niña y el proceso verbal del comisario en manos de la superiora de la comunidad y se apresuró á regresar á su casa.

El hospicio de niños expósitos es un edificio de aspecto sombrío, que se eleva al fin de la calle del Infierno. En otro tiempo bastaba poner á las criaturas en un torno que había en una ventana de la casa y hacerlo girar para que dentro lo recogiesen: pero ahora para recibir á un niño se necesita un proceso verbal del comisario de policía, en que conste que la desgraciada criatura ha sido espuesta ó abandonada.

Así es, que si rigurosamente se hubieran seguido las formalidades prescriptas por los reglamentos de policía, el niño abandonado debía esperar allí desnudo y sobre la helada piedra, hasta que se llenasen las formalidades legales. ¿Por qué se deja el proceso verbal para después de la recepción del niño? ¿Queréis saber los resultados producidos á favor de los huérfanos por esta adopción tan difícil, y á la que se ha creído que deben acompañar nuevas formalidades? Por cada siete, mueren dos, en los diez primeros días.

Cuando la niña (designada por el comisario con el nombre de María Esteban en el proceso verbal) fué entregada á la superiora se colocó en una cuna de cortinas blancas, lechos comunes á estas víctimas de la miseria ó de la corrupción.

Viéndola la hermana en aquel estado, envió prontamente por un sacerdote para que la bautizase, con el fin de salvar al menos el alma, ya que el cuerpo no daba esperanzas de vida.

CAPITULO II.

La Nodriza.

Mientras pasaba esto en París, en la casa de mensagerías reales, el médico de Wancourt, pequeña aldea del Artois, después de haber recorrido los lugares de los contornos, espoleaba á su caballo con grande e inusitada prisa. Por lo regular, después de haber cumplido con los deberes que su profesión le imponía, daba la vuelta al paso y con su sombrero quitado para gozar del fresco de la tarde, que le compensaba de la fatiga y del calor que durante el día había tenido. Pero la tarde de que hablamos, en vez de entregarse al buen far-niente, aguijoneaba con viveza su cabalgadura. Cuando llegaron frente á la casa del doctor, hubo una corta pero energética lucha entre caballo y caballero.
La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 5

vencerse de que no son ellos los autores de la enfermedad, la cual solo proviene de causas locales, que obran en unos mismos sitios y que nunca se combinan en otros; y por ello son siempre unos mismos árboles los que la padecen.

La tiñuela acomete sólo á los que se hallan situados en vales, cañadas ó terrenos hondos en que las aguas lluvedizas ó manantiales, se estacionan por falta de salida ó corriente: facilitándola por medio de zanjas, que saneen la tierra, está removida la principal causa, que produce la enfermedad. Recuerden cuantos la conozcan, que jamas habran visto en cerros olivos que la padezcan como algun manantial no empantane el terreno, ó el año sea tan lluvioso que el exceso de humedad alcance á los sitios, que en inviernos escasos de agua se mantienen sanos.

Por espacio de quince años he buscado cuidadosamente en una muy estensa comarca algun olivo tisnado, que estuviera situado en terreno elevado ó seco; mas no he podido hallarlo. He ofrecido premios al marcolador ó talador, que lo descubriera, no he tenido que darlos. De esta constante observacion deduje, que el exceso de humedad, y la falta de ventilacion son las causas de la tiñuela, y que todo lo que contribuya á disminuir la primera y aumentar la segunda debe hacerse para exterminarla, como he conseguido yo en mis olivares, mientras que todos los vecinos la padecen.

Despues de buscar la salida de las aguas, he dejado por arar el terreno, y lo he apretado y apisonado en vez de removerlo, á fin de que endurecida la tez de la tierra se facilite su saneamiento, conservándola siempre empradizada.

Para aumentar la ventilacion, pueden emplearse todos los medios que permita la localidad. Yo he conseguido este aumento en varios parajes, desmalezando zarzales, que en algunas cañadas y vallados, cortaban al aire su corriente; pero el medio que puede y debe adoptarse en todas partes, á toda costa, y sin omitir ninguna diligencia, es limpiar mucho los olivos por dentro y mantenerlos siempre descargados de toda rama y vareta inútil; pues aunque todos agradecen este beneficio, mas que ninguno de cuantos se les dan, tienen mayor necesidad de él los que han padecido la tiñuela ó están en peligro de

porque los insectos los abandonarian y se pasarían á los sanos. Cuantos han tratado de la tiñuela, incluso el Sr. Arias, convienen en que dura cincó ó seis años, y en que cuando parece que, van los olivos á sanar, se reproduce la enfermedad en los mismos, acometiéndoles con mas fuerza. ¿Quién puede concebir que haya insectos tan enemigos de si mismos que teniendo árboles sanos prefieran vivir eternamente en los enfermos?
La Floresta andaluza (1844-02-29 00:00:00), página 51

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