España y América (Madrid. 1892) (1892-07-31 00:00:00), página 3

La mujer.—¡Monstruo!
El marido.—¿A quién tratas de monstruo?
La mujer.—¿A través á preguntarme?
El marido.—Ciertamente.
La mujer.—Ahora, cuando soñabas, no te he oído pronunciar el nombre de tu criada María?
El marido.—¡No! ¡Mira fijamente su mujer y luego en el salón! ¡Allí se ha esparcido la habitación con una palomatería en la mano!

X
Desenlace.
(El marido retrocede como una bomba en el cuarto de la criada.)—María, levántate. ¡Adi- en seguida! ¿Me oye Ud?
La criada (incorporándose).—¿Qué ocurre?
Hay fuego. ¡Llamad!
El marido.—Levántese Ud. enseguida y már- chese Ud.
La criada.—¿Qué me vaya á estas horas? U- ted está malo, señor...

Acabó todo: en la extensión lejana ni ligero rumor, ni sombra vana.
Lóbrega noche, pavrosa, fría,
la ausencia extiende sobre el alma mía:
en ella á cada paso más me abismo;
y en este nuevo infierno de angustioso ambar, de duelo eterno,
arrojéme yo mismo!

II
¿Qué hacer, qué hacer ahora
de mis ociosos pensamientos vanos?
¿Qué hacer, di, de mi frente abrasadora,
que tan feliz dormía entre tus manos?
¿Qué hacer, di, de mi voz que tanto escuchas?
¿Qué hacer de mis congojas y desvelos,
con los que más desesperado luché
sin tus dulces consuelos?

El marido.—Tome Ud. veinte francos, treinta, cincuenta; haga Ud. el bien y marche. Es usted una buena mujer, pero mi mujer no es tal; ya hay que quitarle esa idea. Ud. no querrá ser cau- sa de una desgracia. Marche Ud., se lo ruego; si usted quiere, yo mismo iré á buscarla un coche.
La criada.—¡Qué digo! ¡Qué digo! pero es muy raro todo esto.
El marido.—Vamos, despéchese Ud.; yo iré á decir al portero que abra, jamás!
La mujer (precipitándose en el cuarto).—No se tra sin que antes la registre yo su baúl.

CARLOS MOUSELET.

EL VIAJE
(DE LAS ODA DE VICTOR HUGO)

I
Ya sacude el trotón su arnés sonoro,
y saltan del herido pavimento
á la impaciente rueda chispas de oro:
¡adiós! Hay que partir; llegó el momento.
Del fraco pensamiento
desecha ese temor; que en él se clava...
Pero el corazón, veloz á su queja,
parte y me arrastra ¡ay Dios! y á ti te deja...
¡Crei que te olvidaba!
Sigue, sigue el estreundo que se aleja;
no apartes el oído
hasta que sordo al fin se haya extinguido.
¡Ya la distancia nos separa! Aqueste
es el instante de mayores luchas;
ya no veo flotar tu blanca vete,
y al carro volador tú ya no escuchas.

¿Qué hacer, ay, de mis ojos
á los que fuego tu pupila presta;
y de mi triste voz, llena de enojos,
si á tu voz cariñoso no contesta?
Con incierta mirada indiferente
te doy boles contemplo del camino,
que parece un torbellino de tormento;
el verde prado, el solo Dorenciente;
las sonoras oleadas
de las rubias espigas sazonadas;
la estrella de la tarde; el negro monte
que oculta bosque puebla;
las ciudades que allá en el horizonte
cubre un denso de vaporosa niebla.
Nas que importa el valle y la colina,
la madre tierra á mi pensamiento dado,
ni el astro que amanece ó que declina,
si tú no los contemplas, amor mío?
Esas torres, de bóvedas oscuras,
que el castillo feudal negras levanta,
¿cómo has de consolar mis amarguras,
si no resuenan en sus baldosas duras
tanto á las más tu ligera planta?
Y más aún, el cielo á sus estrellas iguales—
veré morir y declinar la lucura,
sin tú, sin tus miradas celestiales,
sin tú alegre sonrisa encantadora,
sin oír que te acercas blandamente
cuando extasiado sueño;
sin que la mano, al levantar la frente
poses sobre mis ojos, dulce dueño!
Y en este afán, con que luchando vivo,
y el corazón me parte,
aun he de consolarte

en las cartas que trémulo te escribes:
«Tranquilo estoy, mi bien; no temas nada»,
te digo mientras finge acaudara
la mente incierta horrores sin medida;
y cada vez que llega, es una espada
sobre mi suspendida!

III
¿Qué haces tú mientras? Pensativa y muda,
junto al hogar, el mapa desplegando,
mi rumbo incierto seguirás sin duda.
¿Dónde estará? preguntarás; amado
en todas partes sea, y bien vendido;
y por parte de otro, en el mar,
una buena mujer que, cual yo, tenga
en lejano país un ser querido.
¡Cuán rápido se aleja! Estoy segura
de que ha pasado la ciudad lejana,

PUENTE COLGANTE SOBRE EL RIIN

que se levanta al fin de esa llanura,
y el bosque, y el torrente que en él mana,
testigo de una célebre aventura.
Quizás está cruzando aquel distante
desfiladero y la fatal pradera
que señala una estela dominante
donde en el anochecer... El cielo quiera
que esté más adelante!
Y mi padre, una lágrima enjugando,
contempla con sonrisa cariñosa
al ángel que reposa
con feliz sueño en tu regazo blando.
«No tardará en volver, te dice luego;
en dulce paz, con placido sosiego,
ahora recuerda su fortaleza,
de heroico paladia noble morada,
ó visita su tumba abandonada,
ó en solitario templo por ti reza.
Porque, tú bien lo sabes, le enamoran
los soberbios castillos señoriales,
y la iglesia de lóbregos portales
que rústicas imágenes decoran.
Y aquí, mil veces, al pasar sentado,
la ogiva y el arco que has explicado,
y la gótica lecha, cuyo vuelo
la tempestad no arredra,
y encumbra hasta las nubes y hasta el cielo
sus ocho aristas de calada piedra.»

IV
Después, el veterano generoso
te cuenta sus campañas,
por dar á tu inquietud algún reposo;
y te habla de victorias y de hazañas.