España y América (Madrid. 1892) (1892-11-13 00:00:00), página 1

SUMARIO

Texto: Crónica, por J. G. M.—La rata, por Rubén Darío.—Senatus de Monti, traducidos por Luis Mares.—Para qué sirve la Academia, por M. Ferrer y Latorre.—Proyecto, por Francisco Capella.—El niño, por Guy de Maupassant.—Exposición internacional de Bellas Artes, por José de Silva.—Madrigal, por Federico de Sancha.—El chiquito en Inglaterra, sus traductores y comentaristas, por Pascual de Gayangos.—Inter nos, por Fernand Villegas.—Hijos, por J. M. Isidoro de Cepeda.—El baile, por Cayetano Bayona.—Noticias ilustrativas.—Aforismos.—Anuncios.

FOTOGRAFÍAS: Los últimos momentos de Fray López Félix de Vega Carpio.—Allegatos de la Isla de Puerto Rico.—Orillas del Rhin.—Túnicas y espadas de Isabel II, último rey de Granada.

CRÓNICA

El pasado domingo se efectuó la anunciada Cabalgata del Comercio de Madrid.

Desde el punto de vista del arte ha dejado mucho que desear; pero como manifestación, fue grandiosa e importante.

Parece más bien la manifestación de los gremios unánimemente animada y viva de lo que en Madrid se produce y se consume; el gremio de vinos ocupaba el solo las dos terceras partes de aquella inacabable columna de hombres.

Si son muchos los que expenden nuestro cristalizado, horroriza pensar a qué cifra subirán los precios.

Es verdad que en Madrid las tabernas abundan, y hay calles, como la de Toledo, que, un portal sí y otro no, es una tienda de vinos.

Buen dato para los sociólogos: dado el número de habitantes de la capital de España y de las tabernas tan muy establecidas, deducir el grado de moralidad.

¡Y aun nos asombramos de que haya motivos cada lunes y cada martes!

La entrada de los Reyes de Portugal ha sido un grato acontecimiento para el pueblo de la Corte, que audió a recibir y saludar á tan ilustres huéspedes.

La Reina Amelia lucía un hermoso y elegante vestido con los colores de la bandera española.

Este rasgo ha conquistado las simpatías de todos; hasta la prensa radical y republicana ha elogiado esta exquisita delicadeza de la augusta monarca.

Las fiestas del Centenario tocan á su fin; la gente política empieza á bullir de nuevo, y las oposiciones se preparan á dar la batalla al Gobierno.

El destino de pocos días Isabel la Católica y Cristóbal Colón habrán vuelto á caer en el olvido, y nadie hablará ya más que de Canovas y de Sagasta.

¡Ah, la política! ¡Qué pestil!

En el último fascículo de la Revista Zoológica, que se publica en Italia, se da cuenta de un curioso fenómeno digno de la observación de los sabios.

Se trata de una lluvia de telas de araña que ha sorprendido á los habitantes de la isla de Java.

El hecho tiene algunos precedentes.

Hace dos ó tres años se vió caer en las costas de Sumatra una verdadera lluvia de telas de araña, de deslumbrante blancura y de extraordinaria consistencia.

Estos extraños filamentos medían cerca de seis metros de longitud, y formaban en el aire cintas que se movían ondulante, con brillantes relieves de ondulante seda.

Otra lluvia de la misma especie cayó en 1848 sobre la ciudad de Milán (Italia—Estados Unidos); pero allí el fenómeno adquirió tal intensidad, que se oscureció en algunos momentos la luz del sol.

Los filamentos median tres ó cuatro metros de longitud, eran blancos como la nieve y ofrecían mucha resistencia.

En Green Bay, los que cayeron llegaban a tener 25 metros de longitud y algunos medían hasta 80.

Darwin estudió el singular fenómeno, estando á bordo del Beagle en la descubridora del Río de la Plata, á unas 24 leguas de la costa.

Rogó algunos de sus singulares filamentos á observar lo que ocurría en cada uno, y halló un hiloíscito en espiral, una araña vieja que, agarrada al extremo de su raro globo, se abandonaba á los vientos, llegando á alturas desconocidas para las aguilas.

Por estos espectáculos no quedaron incomprensibles. Varias arañas á las cuales se privó de su astrotato, se pusieron inmediatamente á fabricar uno nuevo con tal ardor, que en pocas horas estuvieron en disposición de largar amarras, comprendiendo de nuevo su colección.

La especie arácnida llamada Thomisus vitalis, es una de las más inmigraciones aéreas realizan.

A cosa de las diez de la mañana, cuando el calor del sol ha evaporado el rocío de la mañana, las tomic suben al extremo de una espiga ó de un tallo cualquiera, y poniéndose con el abdomen hacia arriba, lanzan al aire un hilo de los sutiles que hacen el oficio de aerostato, sin viéndole el viento de medio de locomoción.

En el momento en que la primera ligera brisa sopla sobre la tierra, una colonia de arañas viajeras se lanzan al espacio, recorriendo de este modo grandes distancias.

Pero cuando el huracán rugie y se desencadene, entonces la araña temblora como su globo, que se rompe y se arrastran, y se va encerrarse en el hueco de una mata protectora, hasta que de nuevo vuelva á imperar la calma en la naturaleza.

Hasta también una clase de araña, la araña buzo, que nada admirablemente, que nadie en el fondo de los estanques y de las lagunas, se llama argyronauta y construye las más raras habitaciones que puede cualquiera figurarse.

J. G. M.

LA RISA

E cerrado el libro de Coquelin. Que dan aún en mi memoria la visión de la última noche, y el eco de la última palabra. Siento el sentimiento de tristeza. Acababa de leer La Sonata de Kreutzer y un malido libro de versos de Rolland. Me recuerdo, pero el acto del cielo parecía pura ventura.

El trabajo que da á un pato lleno de flores. Después de tener largo tiempo ocupado el pensamiento las negras páginas de la medicina, experimento una cómoda placentería en ver cómo sobre un rosal en flor canta un pájaro..., haciendo chirriar...chirriar...Es un pobre pajarrato del cielo, que no sabe metafísica, ni lee poetas neurotécnicos, ni conoce á Tuiotí.

Mi ánimo ha cambiado.

¿Por qué? Por la influencia de la risa.

¡Oh! y es la verdad. Delante de lo obscuro de la existencia; delante de las condiciones fatales, tristemente inscritas en el destino, delante de la fabrícula negra y vasta levantada por Schopenhauer y Hartmann; delante de la enlutada estatua del dolor fundada al calor de su misteriosa poesía por el genio de Nietzsche; delante de la guerra el espíritu, como un consuelo, o más bien como una defensa, el darlo resplandecer de alegría.

La risa engendra el consuelo, el amor de las almas, la felicidad, la esperanza, las esperanzas, el sueño, se mueve en un ambiente sano y vivificador. Su trono jovial, su caricia, es como las des- caradas caricias de la madre, de la patria, y en este sentido serias intelectuales, de adicción moral, de decapitamientos, de enfermedades del alma. La risa ha podido ser torre de asilo, lugar de encuentro de las almas, de consuelo, de consuelos y se acogen bajo sus banderas. El ser humano tiene un fondo de tristeza. Sobre la oscuridad cruda y viva relampaga la risa. Lo amargo de la vida misma se ha convertido en el color de los fuertes pensadores. Los más grandes poetas han sido los poetas del llanto, el vientre del dolor es generalmente fecundo. Homero no rió, no lo hizo. Esopo no rió, pero lo hizo. Virgilio rió, no rió. Cervantes rió, pero bajo la armadura grotesca, dentro del amargado cuerpo del caballero, el espíritu trágico y doblemente derramando lágrimas.

Molière creó en Alcestes, con la envolventa de lo cómico, una poderosa encarnación de la amar- gura de la vida. Rabelais, que nunca no conoce el amar ni la ternura, aunque todo lo llena con la soberbia explosión de su risa loca. Rabelais no sabe sonreír, como lo sabe el gran risue- no. La risa de Rabelais de Aristóteles se convier- mo una temible familiaría, á través de las máscaras de los histriones en las festas dominicales. Los risueños de la antigüedad, los risueños griegos resonaban las carecas, las risueñas. Mono era un dios payaso. En la Huida, al paso de los risueños se oye el eco de las burlas. Rabelais da risa, pero no sonríe. El risueño es un pagano, por ley atávica, reaparece en el buen monje gascon. Voltaire posee todos los matices de la risa, todos sus tonos, todos sus rasgos. Rabe- lais, en su risa, es un risueño, pero él es un risue- no, la flecha y la catapulta. Rabelais apedrea como Polifemo.

Generalmente, los hombres risueños son sa- nes, contentos. La risa es la sonrisa de la vida. La risa de un niño es como una luna llena de la in- fancia. La alegría inocente se desborda en una catarsis cristalina que brota á plena garganta. Triunfa el esquael donde no resuena la amable risa infantil.

Los pensadores meditabundos no ríen, porque viven en constante comunicación con lo infinito, con una realidad que no les permite ser hom- bres avezados al crimen, tampoco ríen; en su vida sobrevive y lucha, llenos de bien y de som- bra, siempre van acompañados de un negro ge- nio, de un ángel de la muerte, de un demonio y el odio. El orgullo, la vanidad, sonríen, la lujuria, la gula y el robo pueden sonreír. La envidia no puede. Palermo enferma, trágico, espléndido y rico con esta risa de la risueñería, pero la púpi- to el poeta latino, aplastada bajo la montaña del bien ajeno. Y si logra reír el envidioso, es con risa hiriente.

En la historia literaria existe una figura extra- vaga, representación del egoísmo y de la danada burla: Swede. No le remontará el sombrío Livor- nio, la risa británica, la risa francesa, sino el es- píritu emponzado lleno de crueldad mis- santrópica, especie de hombre escoria, esmi- per listo para asesinar el genio que más le ve- nía bien. El risueño, el eterno, el que en el sal- vaje bulonera, cruel dando de un ser dañino. Su talento era corrosivo como un trase de ácidos. Su risa era excesiva, como la risa de un loco. El humor de Guliver hizo del sonoro y buen metal de la risa un puñal que puso en manos de su ambición y de su rabia. Aristóteles enseña y reprueba. Agrupa Dublín, como Juvenal, convierte la risa en un látigo de acero, y destroza las carnes del