España y América (Madrid. 1892) (1892-07-10 00:00:00), página 5

II

La palma de los triunfos disputada cíe fue el exceso, patria mía; á los pies su trono, traída, amada, eras grande y gloriosa todavía.
Tú estás destinada al triunfador guerrero; tú le diste tus ricas corona de laureles; no podrá, congojado, el mundo entero borrar de sus anales su nombre, ni el tiempo, que grabó tu acero.
Añadiendo una página sangrienta á todas las historias, la gloria de los reyes enciende; el carro en flor de sus victorias.
Dios en su bruto fueerte espíritu puso, destrucción y muerte.
El mar tuvo, tus pies cual frágil vaso; y como incierto rayo, que trazó un niño en la arena playa, los haces de tu fortuna á su paso.
Alzóte la fortuna y ella te dio el hundido después. Su espléndido destino fué el orgullo, que al mortal atisba; y proclamóte en el cielo, en su triunfal camino,
hullo por el cabal temblor tus tropas.
¡Llega, ¡llega, oh, tus pueblos áles viéronle regresar, tras si arrastrando jirones de su ejército; corcelles, carros, guerreros por donde dejando; así el ángel de la guerra, en su vuelo troncha el plomo sus alas extendidas, sembrándole va por el azul del cielo sus propias estrellas!
¡En su lecho marchal duerme tranquilo! su sueño inquietador, lleno de arcanos, no ve la luna su pálido vigía; veinte reyes, huestes de cascanos; ni al umbral de su tienda, estrechada, accedan á la Europa dominada del trono, que á la tumba le traida.
Tú, la gloria usurpada, recibes, oh Francia, y la lección no olvides: bastantes son los trunfantes lides sólo billo una espada.
Mide bien al coloso derrumbado, y para su derrota, ¡qué bien!
¡Quién se venga de tu rayo armado! ¡Quién, sobre tu pués, no será grande! Aún el ángel de la brecha sobrevuela, y á su festín te llama la victoria; la paz el mundo de tu paz espera, y en los grandes combates de la historia evanesce la bandera.

III

Plega, oh padre, la tienda combatida, y en el círculo de escudos del emperador, sí, edo ni despacho, cuántanas las borrascas de tu vida.
No importa, si tesoros tus pródigos afanes no te han dado, ni tu patria, ni tú, ni tus hijos; no hay herencia mejor que un hombre honrado.
Ya que he de ver en el pasaje muro tus dos banderas, que el campamento el cantaréndote en el rincón obscuro, ya que he de ver entrísdo vale, bajo el cielo de la noche, en reposo, tu corcel de combate;
preste tu invicta espada sus fulgures á mi egito, inspirado en tus poesías; y tus versos, más de dos mil, referirse á las Musas soberanas, cual uno juguete, que haciendo el fiero, en medio de las sombras, las manas trunfantes trae el paternal acero.

Traducción de Teodoro Llorente.

ALCALDADA PINTORESCA

¿O hay coches? La exclamación se parecía á la de Salvese quien pade! Se gritaba, se injuriaba, se blas- femaba, se oían bofetadas, rugirían de las voces, de los gritos, y más aún el principio de un viaje diríase que era un asalto por los beduinos de un tren blindado.
—¡No tú! ¡no tú! la bofetada que te han dado á ese!
—¡Ande Ud., no ha sido fijo tampoco el pun- tapié con que le han respondido!
Los empleados ríen... La máquina hace ma- tredes... Un engranaje gira... ¡Atent! ¡Aten- tente! el viejo conductor, el viejo caballero. ¡No hay bastantes asientos! El interventor trata de acomodarlos: «A ver, á ver, arreglarse lo mejor que puedan».
—¡Eh! ¡habrállo se sentado Ud. sobre la cesta de mis huevos!
—¡Aquí no coje más!—vocea un viajero ce- rrando violentamente la portezuela del coche.
—Pues mi enfermero está tan harto como el de Ud. ¡No sarnoso!

Y el conductor: «A ver, á ver, arreglarse lo mejor que puedan».
Con aire de perdonadura cruzó el andén un hombre que a primera vista de vecino, con chaqueta negra, ribetes de oro. No lleva cor- batá, pero sí bustión, hermosa vara que ni de en- cargue para medirse las costillas.
—A ver, á ver, á ver, ¿qué hombre exige el sayo, no á la empresa, sino á un viajero que esta- ba á la sazón con el pie en el estribo.
—¡Vaya Ud. de grado ó por fuerza. ¡Lo mando yo!
—¿Usted? ¿Y quién es Ud.? ¡Vaya Ud. mucho con Dios.
—¡Mire Ud. que le voy á dar la felicidad del siglo!
—¡Y venga un delegado del Gobierno!
Lo arregló el interventor; pero ya en el coche, dijo atrocidades de los madrileños, que campa- ban allí por sus respetos, y se armó la gorda.
—¡Y en la administración, se le regla- mento de los ferrocarriles!
A lo que contestó una chula:
—¡Y en el matrimonio, ¡de qué mano tiene la mano derecha!
—¡Que venga un delegado del Gobierno!
El interventor arregló la temporada.
Pero el hombre ribeteador de oro insultó poco después á otro viajero porque ocupaba un sitio con la maría, y á un señor que á la hora había puesto el pie en el estribo, en la misma instan- sima que se había quitado la chamarra «sin de- coro»... como decía el caballero del ribete.
¡Todas se preguntaban!—¿Quién será este fin?
La morena de la chamarra sin decoro, que me conoce de Madrid, y que me había visto en el tren, fue á mí, y me sacó á la fuerza mientras gritaba al alcalde...
—¡Aquí está este señor que sacará á Ud. á la vereda! ¡y sin perder el tiempo!
—¡Que venga un delegado del Gobierno!
El tren llegó á Cabeza. El secretario de la alcaldía, persona de ánimo, acudió á saludar por la cartera del tren, en la demostración de jubilo, las mejores mozos del pueblo celebrando una boda.
Estas palabras son una silba horrenda para des- pedir al hombre de la chaqueta negra con ribetes de oro, el cual que sufriría también una lluvia de maliciosos, hasta el alma, cortesanos, pe- ras y melómanos. Un viejo, entusiasta que los otros, le tiró á la cabeza una cocinilla «económica».
Huido, desencajado, con cierto tono verdoso que le asemejaba á un frasco de pepinillos.
—¡Qué bien! ¡Qué bien! ¡Qué bien!—¡Se- béis lo que habéis hecho! ¡Insensatos! ¡Es la pri- mera autoridad del pueblo; es el alcalde!
La morena (sin decoro).—Alcalde y de Cabe- zón, ¿sabes que ser el tan bruto...
El tren, como si tal cosa, salió silbando...

León Bonafoux

LO PASADO

(DE LAMARTINE)

El astro que luminosa con su hermoso esplendor espacio inmenso, á su ocaso rodando se avieina, desde el cenit en rápido descenso.
En tres veloz decesos va tropezando luz que el áire dura: del sol en su poche se apresura, y en parte de su mitad se colera, y humo en parte de la tiniebla oscura.
La coyunda desata á los cansados buyes, y tenido el caballo á su paso, la grata sombra disfruta el labrador rendido.
Acaricia el oído del manso trabajador fuente parlera; el alma religiosa mira al cielo, y á la esperanza ve, su compañera, en blanda alas remontar el vuelo.
¡Qué bien! que el alma entre el estrecho círculo de un día y la existencia que amanece, avanza, y las sombras que pierden! Y á la más alta cumbre fría, el alma se eleva, cae, menguado su esplendor, sin ruido, las lágrimas sirviéndole de velo, y el alma en el cielo, en el cielo amistad santa brindará consuelo.
Tu carísimo amigo fuiste de los que en los remos, á medio del amor bogué contigo; juntos quizá en la tumba dormiremos. Ahora los extremos, como en el bosque, nos separan, pero el buen camino: vencimos la mitad de la jornada, y contemplamos ya nuestro destino en humo convertido, en sombra, en nada! ¡Tiene el alma, que si te asiste valor, torna la mente; nunca, cuanto nosotros, confiado al ponte el nauta se arroja valiente; la mañana riente nunca en tan alto arder se vio encendida; el águila en el cielo sobrana, mirada no lanzó tan atrevida de la alta roca su extensión lejana. ¡Qué sepulcros sombreando en el camino, de la suerte común de los mortales hablan el silencio del peregrino! Con ciego desatino contemplábamos cada monumento á un augurio funeral extintos, á su suerte, y á su destino sin cuenta la serie dilatarse de los años.
Ah, tantas, cuantas veces donde arriba la vista se posa, á nuestras dulces cintas y á suave fácil condescendencia natural hermosa! ¡Poderosa, que en el cielo, que freno pone á la tormenta brava, protegió la barquilla que en su seno balo el vacío nocturno paseaba copa de la noche, que en el cerro!
¡Juntas veces, mezclado al alboroto del festín bautista, el canto de la canción bailado, con vivo halago encareció mi frente! ¡Con que aílán impaciente apuré hasta el círculo de las rosas que el arroz, á la risa se adentra sobre nubes nadando vagarosas en decálogo de amor mi pensamiento!
Y así, en el cielo, en el cielo, los días sucediéndose á los días fueron llevando en su fuga corriente nuestros mágicos sueños y armonías. En la tarde, cuando el sol se oculta antes de retirarse el invitado, su florida guirnalda se deshoja, y su encanto, á la noche degradado, antes de darle muerte le despoja.
¿No recordáis ahora tu canción, tu alegría? ¡Mira desde esta noche aquella aurora y adiós eterno á lo pasado envió! ¡Como te sonríe la luna bondadosa, del aura embalsamada el fresco aliento; agostose la flor, la fuente llena y en el cielo la estrella sonza el viento.
¡Y es en aquella plaza la pompa de los arboles amená? ¿Y es en el mar lenguido desmayá? de recreo en la aurora palpitá llená la romántica escena.
¿A quién osas llamar? Sólo responde el eco de la montaña, el eco de la montaña, entre zarzal un tumulto se escucha, y el nombre ál que inacato profetizaste. Allá pulido extiende el mirar la luna de plata de plata: fabrica secular que el aire hiende sobre el su madre loquiza diatá.
¡Ya no hay más! ¡Ya no hay más! angelica belleza allí ofrece.
Mas qué extraño rumor! Palida sombra pasa, y el eco á la amante se estremece, y con delgada la tal vez la nombre.
¡Ay de la edad pasada! ¡Qué recuerdo que á la vista tributa! Dóquiera que se cruza la mirada sombra verás, y soledad, y luto. De tu ternura el fruto no alzó el árbol, en tu edad posteria: ya chivuelve tu memoria olvido triste, ya se ceba en tu nombre envidia llena, y á una mujer tan vieja prodigio hiciste. Y una vieja lanza á la vieja lanza la dovada ilusión desaparece; sus alas reciendan la esperanza en el alma, que á la vieja se guarece. Tu silencio descansa, tu alegría sólito iris es ahora; su fresca y libre risa tu vida invita e incitas á la cabeza pensativa al soplo del invierno embalagueda. ¡Poderosa, que en el cielo, que el alma en el cielo no resiste, la mirada sin luz, el lacio acento no es el alma que morató existe! De plegaria, de plegaria, de plegaria, ajadas ya, sereno te despoja, y entrégalas al tiempo cual se entrega leve á la onda luga árida hoja.
¡Qué bien! que el alma, que en el alma está ciega.
¡Iarto, amigo, lo sabes; tiempo no es este de que andado en flores que en el alma, en el alma suavas, pulsa la lira suspirando amores. No es tiempo de que adore, en el alma, en el alma suavas, vanos, ni atrevidos propósitos conciban; que no maduran pensamientos canos las horas que en el alma fugativas. ¡Les es la cumbre, por do nace el lucero matutino volvamos, saludemos en su lumbre el cielo augurio de eternal destino. ¡Ese es el camino á donde asciende