España y América (Madrid. 1892) (1892-09-25 00:00:00), página 3

y solos, podría sospechar que Ud. fuera... un hombre afortunado...
El reía también, gozando como ante aquella transformación de la alta cima en mujer y su gracia, tanto más cuanto que su aire de muchacha travesía la sentaba á las mil maravillas.
Fue un paseo delicioso, y percibió un per- cance, que no se cuenta, sino que se cuenta, casualmente, al cruzar junto al restaurante de Ermenonville, el caballo de Lea, que corrió veloz, tropezó contra el tronco de un árbol, cayendo con el mozo sobre el velo.
Leyéntese Lea con presencia, sin haberse cau- dado alguno, desembarazándose de risa y con el rostro algo más rojo de lo que estaba.
Aún se sumiljó el conde de Aspries, y, siguiendo á Lea, entró en el restaurante, donde la muchacha pidió con vivas una botella de champán, y el conde de Aspries le dio á beber en la mesa, haciendo saltar el cuello de cristal, y con aquel dorado licor se lavó la cara y se mojó los dedos con tal gracia y donata que su niña pareció beber por su parte de su amor.
Todo esto ocurrió en un gabinete que Lea ha- bía pedido y en donde manifestó deseos decomer.
El conde, que había comido, sintió una extraordinaria e inesperada transformación, que era un signo seguro de la paz doméstica, accedió gustoso á todos los caprichos de Lea, y en el mo- mento en que el conde de Aspries se daba á la mesa, sin cesar, gesticulando con viva expresión y jo- cunda alegría, riéndose, en fin, por una servilleta que cayó, y una botella que se destapara con al- guno de los porcelanos que la estupenda gravedad del mozo.
—¡Caramba!—dijo ella.—No había comido aún en mi vida particular.
El permitió indulgentemente aquellos desahos- gos, pensando en el gozo de la condesa de As- pries cuando llegara á saber que su hija, tan adusta y tan serena en el principio, había tenido tan- tos espaciamientos y jovialidades.
Ella había bebido mucho, obligando también al conde á que lo hiciera.
—¿Dices que qué hacer?—dijo Lea.
—¿Quieres que abra la ventana?—replicó el conde.
—No, no...—repuso la joven, y con presencia se desabrochó las primeras presillas del corsá.
Descubrió la suave blancura de su delicado seno, y el conde miraba, distraído primero y con atención después, y se deleitaba en las tintas de nieve y los matices de rosa.
—¡Diablo de muchacha!
En este momento la hija del conde de As- pries, y todo esto alguna vez que otro lo pensa- ba, el conde; mientras Lea, continuando sus dia- bóticas travesuras, derramaba champagne en to- dos los rincones.
—Beba Ud., bebá Ud. Creo que estoy alegre...
Cuando el mozo entraba levantaba Lea su copa, y el conde de Aspries se inclinaba á la suya.
Hablando todo, rio por todo á hilo y pregua- nes propias de muchacha traviesa. ¡Y qué her- moso estaba! ¡Parecía un relámpago de nieve la brillante luz que iluminaba su figura!
A medida que el tiempo pasaba, sentía Lea más calor; y por ello, levantándose ligera, se di- rigió hacia el ventanal, y al abrirlo, se encontró parado ante el balcón de ideas: desabrochó sus pasos, abrióse el corsé hasta la cintura, y acercándose al conde, se le sentó en los rodillas.
—¡Que alegre estoy!—decía ella.—¡Qué agra- dable sería tener aquí una cama para dormir la siesta!
El conde se puso pulido. Quería rechazarla, decir:
—Vamos, que ya es tarde; tu madre estará im- paciente. Ponte el sombrero y vámonos.
Pero ella no se movió.
Le miraba con ojos alegres, mostrando sonriente aquel su hermoso rostro, algo enojado por las copas del champagne, que aun percibía el olor que palpitaba bajo la muselina y el suave contacto de tan ligera ropa.
El conde se puso bruscamente de pie, cogió á Lea por el brazo, y la llevó á contra su pecho; le dió un beso ardiente en la boca, pero... la joven le rechazó con desabrimiento brutal, y mientras sentía la embriaguez de la muchacha, el con- diente átigio salió después del gabinete dando tremendo portazo, bajó la escalera, pidió el ca- ballo, montó, partió, y al poco rato, hacía quinta, y el ingenio, en la habitación de la condesa.
—Mas... dijo... parece que el conde no me en- cuentra tan niña como tú; pero yo... te he tenido lástima.
CATULLE MENDÉS.

DEL LIBRO DEL TRÓPICO

Sinfonía en gris mayor.

El mar como un vasto cristal azogado refleja la lámica de un ciclo de zinc, lejanas islas, y en el horizonte se encienden el fondo brindado de pálido gris.

El sol, como un vidrio redondo y opaco, con pasos de enfermo camina al zenit, el viento marino descansa en la sombra, teniendo de almohada su negro clarín.

Las olas que mueven su vientre de plomo dibujan del mar, parecen gemir.
Su voz, que se escucha en su pipa, está un manierismo pensando en las playas de un vago, lejano, brumoso país.

Es viejo ese lobo. Tostaron su cara los rayos de fuego del sol del Brasil; los recios tifones del mar de la China le han visto bebiendo su frasco de gin.

La espuma impregnada de yodo y salitre ha temido conocer su roja nariz.
Sus ojos cargados de ceniza de lana, sus bíceps de atleta, su blusa de dril.

En medio del humo que forma el tabaco ve el viejo, el lejano, brumoso país, adonde una tarde caliente y dorada tendidas las velas, partió el bergantín...

La siesta del trópico. El lobo se duerme.
Ya todo lo envuelve la gama del gris: parece que un suave y enorme esfumino del curvo horizonte enterra el solfa.

La costa del trópico. La vieja cigarrera en la mano, la guitarra en el hombro, y el grillo preludía su solo monótono en la única cueva que está en su viola.

RUBÉN DARÍO.

LA VIDA DE LAS PLANTAS

Es muy fácil y acaso muy natural que un animal tan voraz como el hombre trate con poca consideración á las plan- tas que se dejan devorar tan apacible- mente.
Yo, sin embargo, no quisiera haber olvidado á las rústicas. Nadie está más cerca de la naturaleza que el hombre, guisos que todo árbol es el asilo ó la prisión de una niña.
No sabemos lo bastante sobre la naturaleza de los vegetales, ni si constituyen un reino de la na- turaleza. Nuestros padres lo decían; se nos ha repetido en nuestra infancia; pero nuestros cote- jos modernos son más exactos.
Dudar, observar atentamente; pensar mucho para aprender poco: este es el lote de nuestra edad, cuando es sabio.
Los vegetales son seres vivos en los vegetales tres ó cuatro fenómenos principales: su crecimiento, su salud, sus amores, su reproducción; y dos espe- cies de vida la que les hace crear nuevas sustancias que van para aumentar su peso; y el otro, que los hace amar, fecundarse, dar frutos, gra- nos que tienen todas las propiedades de los hue- sos, de los huesos de los animales, de los huesos de los seres vivos.
Llega á los límites de la animalidad, suponiendo que no lo sea.
Los vegetales son seres vivos muy parecidos á los vegetales y acaso los pulgones, los insectos, la mayor parte de los insectos microscópicos se- minales ó infusoriales, que se multiplican al pare- cer, de dos maneras, por la generación y por yemas.
¿Es la planta una especie de animal privado de ojos, de orejas y de piernas, dotado de compen- saciones que los sustituyen? ¿Son los órganos interiores é inferiores, de manos y de órganos repro- ductores, en que el número prodigioso de sus pla- ceres, suplido en lo que los animales llaman orga- nismos, actúa la falta de voluntad y de energía?
¿Una planta es una familia, una republicana, una masa de organismos vivos, cuyos habitantes, cielos- bros, ciudadanos, toman el alimento en común, comen en refectorio; ó bien cada flor, cada estam- bre, cada pistilo en un individuo, con su ama- rilla, su verde, su azul, su blanco, su rubí, sus co- lúphtisoides, su dicha y sus sufrimientos aparte?
¿Es lo uno ó lo otro? ¿Es umbras cosas? Vale la pena de resolver esta pregunta.
La familia de las plantas, todas las de la inmensa clase de las dicotiledóneas, tienen una medula especial, cuya posición y una parte de sus propiedades son comunes á todas. Es el centro de los animales vertebrados. Cada una de sus ramas tiene también una medula central; como los miem- bros de los animales que se ramifican á partir del tronco en los árboles, en los arbustos, en los árboles después en dos, tres ó cuatro ó cinco sin contar la cola, que es una rama más para los animales que necesitan de un centro. La medula central es un tubo más local, extendido en una multitud de tubos, los aproxima los animales invertebrados.
En los acotiledóneas llama al parecer el tejido cel- luloso, que contiene todavía más á un gran número de moloscos.
Todas tienen millares de tráqueas por las cu- les atraen las raíces y conducen al tronco las aguas, los aceites, sales, alúmina que les provie- nen de la tierra, ó que les suministran los abonos, y elevan también á las ramas y cortezas los hidrógenos y aeróforos de que sin cesar están bañadas. Ellas se nutren como nosotros mismos con la única diferencia de que tienen sus chupadores de fuera y nosotros por dentro; ni- táticos, digeridos, absorben lo que apro- pia sus alimentos, y que después de que han eva- cuado por transpiraciones y secreciones regula- res lo que no les conviene retienen, las suministra una especie de bomba con que bombean y nuestra línea. Tienen un jugo propio que reci- plaza en ellas nuestro fluido nervioso. Tienen sus vigías, sus respiraderos, sus conductos electro- nes, sus pérdidas, la combustión del aire atmosférico que han absorbido y la separación de los elementos que le componen de los que absorben una especie de agua de vapor, que es distinta de la que consumen, y que es la que se eva- cuan por la transpiración. Tienen, pues, pulmones ó branquias que hacen su oficio, aunque no sean pulmones propiamente, porque desempeñan otros efectos análogos, hay órganos de la misma na- turaleza ó suscetibles de los mismos usos.
Sus pulmones son todavía más útiles para ellas que los nuestros. No son causas de re- pugnancias, porque las sirven al mismo tiempo de estómago. Nuestro estómago tolera bastante bien el azúcar que muchas plantas pueden so- portar. El oxígeno pulmonar de las plantas así- mién el azúcar y el oxígeno, se alimenta del prime- ro, no consume más que una parte del segundo y expulsa el resto, de ácido carbónico, y cargado solamente de una débil dosis de ácido carbónico. De este modo prestan los animales el importante servicio de purificar el aire que ne- cesitan, y de igual manera, el ilustre y vir- tuoso La Rochefocauld, que amaba con tanto ar- dar las ciencias y la patria, y cuyo consejo fue uno de los más famosos de la revolución, había hecho sobre este punto muy curiosos e instruc- tivos experimentos.
Fueron muy prudente que comunicando la me- dula con los surcos horizontales, y las prolonga- ciones medulares con las tráqueas de la cor- teza, llena en las plantas la función pulmonar.
Hasta precisamente la estructura de la ter- raza y la válvula de este órgano, cuanto por la observación del hecho que acompaña ó más bien precede á la muerte de las plantas y que es la transpiración, se puede discurrir.
Mientras la planta es joven, vigorosa, la cir- culación de la savia libra á la célula en gran cantidad de ácido, en la medida que las re- vestidas de savia á la savia descendente se comuni- can con un aire más renovado por el intermedio de un lecho más delgado y tierno, por tráqueas y por pulmones, y que se produce una acción más fácil y continua, y experimenta con más fuer- za la combustión que la acompañan en todos los seres que respiran. Una secuencia lleva á aquello que se llama el drogorexia, que es la su- ministración la humedad de la tierra y el riego.
Aprenderáse á elevarse á la cabeza, copa en las ramas, y á la base de las raíces, á las raíces, como las pulmones con la corteza y siempre algo cóni- cas, las obliga casi mecánicamente á ganar en longitud y hace crecer la planta. La savia llega, por el sistema de la savia ascendente, el aire de los árboles que en él se reúnen, uno procedente de la tierra y otro de la atmósfera, y el movimiento respiratorio que los suministra, y que se mezcla, opera la combustión. Esta, en seguida se trans- forma en agua. Esta producción de agua por la com- bustión de la savia durante la respiración de la planta y en el extremo del tallo, se demues- tra por el exceso de la savia descendente sobre la ascendente, exceso que explica el hecho que el agua cuando circula artificialmente la circulación. Es digno de notarse que uniforme- mente la naturaleza en esta producción de agua por el movimiento respiratorio de los seres vivos, y cuan- cienecillas y generales son sus leyes.
Cuando la grande elevación del árbol, su mu- cha edad, el endurecimiento y estrechamiento de sus troncos, la reducción de su conducto me- dular, impiden después que la savia ascendente llegue con la misma abundancia á quemarse con el aire aspirado á la extremidad de la llama, la savia se reduce á un líquido azulado, el cual, como la sangre y la linfa se queman con el aire en la lámpara animal, que se denomina pulmones, se hace más viva porque el hidrógeno neutraliza menos el oxígeno en ella, consume, en vez de la savia que llega en menos cantidad, los vasos que se descomponen.
La medula más seca, experimenta una oxidación que al principio no es más que una especie de hervor que se pone en seguida en un ver- dadero estado de gangrena.
El árbol se corona, y si no se pone pronto re- medio, invade la enfermedad todo el conducto de la savia, y el árbol se va secando, y el tronco de él en los árboles donde la obstruye, después las capas inferiores, y el árbol se ahueca y muere. Esta es su muerte de vejez. Es muy parecida á la que ocurre en el hombre, cuyo fin no precipita las heridas ó enfermedades.
Pero ¡cosa sorprendente! la planta prescata para la conservación de su vida más resistencia