España y América (Madrid. 1892) (1892-01-03 00:00:00), página 9

un par de botitas de raso blanco con diminutos botones esféricos de nácar.
—¡Tomal!—exclamo.—¡Si son las botas de un pitufo que las ha puesto al aire libre para que le echen alguna cosa los Reyes Magos!
—¡Qué bonito era aquel par de botas!
¡Tenía puntillas de encaje, bordas y cordones de seda, punturas al pespunte, taconcitos dorados y suela de cuero de buey!
Merengue, que era un Voltairé sin saberlo, se conmovió ante aquella infantil confianza en lo ignorado, y metiendo la diestra en el bolsillo del pantalón, sacó la pieza de cinco céntimos, la depositó en una de las botas y se encaramó de nuevo en la reja con objeto de colocarlas otra vez en su sitio.
Absorto en esta tarea, y cuando ya iba á ultimarla, sintió que le asían brutalmente del pescuezo, arrojándole un par de cachetes de padre y muy señor mío.
—¡Granuja! ¡Ladrón! ¡Pillete!
Era la pareja de orden público, que le cogía in fraganti, con las piernas al aire y las botitas en la mano.
—Yo no soy un ladrón,—prorrumpió Merengue con dignidad y orgullo.

AUSENTE
Ya promediado el curso de mi vida, y cuando el tiempo de la infancia se hunde en el pálido mar de la esperanza, hacia la edad perdida,
pláceme soñar que la mente vulgara, cuya tumba el cielo en el otoño al rido que dejó, ingrata, en africana selva.
Ella vivía... yo no. ¡Patina distante con que el viento interrumpido sueco, como guarda el amante
la imagen de su adorado dueño, yo la imagen propia
guardo en mi corazón imborrable copia.
Y á ti, como el exceso,
el de su alta gracia, no calma,
además de ella prolongado beso,
te doy también los besos de mi alma.
Desde estas musitas y áridas colinas
miremos hacia el Oriente,
infonse ver tus costas blanquecinas,
a tu amplio campo el cielo transparente.
De las volcanes unido de tus ríos
huye el caudal sonoro
por los bosques umbrosa
de manzana florecida con frutos de oro;
de tus jardines sube
incesante el aroma de las flores,
como en el altar de la sagrada nube
del fuego del altar de los amores;
bajan de tus montañas,
duran como una amante despedida;
tiernas memorias bellas
sois con que engaño mi dolor presente,
torrándome con ellas
la imagen santa de mi patria ausente.
¿Cuántas veces á solas,
junto al hogar, las noches del invierno,
cubiertas de nieve, las mugrientas olas,
con el conjuro junto,
yo el castigo que á ti evoco;
y aludicado ó loco
fungéme la memoria
que por tus calles silenciosas entro,
y á la sombra donde voy encuentro
hojas dispersas de mi humilde floral.
Viejo portal de la temida escuela
de mi niñez, en cuyo fondo oscuro
aún mi alma al flaco preceptor recela;
plaza de nuestros juegos; tosco muro
del claustro, en cuyas ruinas
la fantasía del cuento me figuro
que aun de noche se esconde;
jefes de la escuela,
fui á extasiarme en las luces y en las flores,
manecido, fui á las citas de cariño,
y huyé, á implorar consuelo á mis dolores;
aulas donde los maestros
explicaban las ciencias sus secretos,
mientras que yo las páginas del curso
ligero de secretos,
cuarto de mis lecturas,

CAZA DEL TIGRE DE BENGALA

Pero en vano explicó sus buenos propósitos que, por lo generosos, fueron menos créditos todavía: la pareja, implacable como la ley que representaba, se sujetó á los hechos, y después de tomarle las sienes, lo llevaron á encerrarse el cuerpo del delito para proceder al sumario de la causa, le llevaron á la prevención, dando á Merengue, con algún que otro puntapié, esta consoladora profecía:
—¡Ya tienes cárcel para rato!
P. P. Gil.

UNA POESÍA
Hace próximamente un año que murió en Valencia, su ciudad natal, uno de los más grandes poetas españoles de este siglo, Vicente Wenceslao Querol.
Su nombre ha sido poco recordado en el mundo y en la prensa, porque la mayor parte de su vida no pudo le apartó de la vida pública, sino que, consagrado á sus ocupaciones domésticas, muy rara vez se dedicó á las letras.
Querol es griego en la forma y cristiana su inspiración; es el poeta de más sentimiento y de mayor ternura de todos los contemporáneos, de él se conserva, en la revista versátil El Ríos, que publicó el insigne autor de El Excondido, don Pedro Antonio de Alarcón, muerto también en estos últimos meses.
La siguiente poesía no forma parte de aquel tomo, y nos apresuramos á publicarla, seguros de que nuestros lectores han de agradecernos mucho de veras:

conversando entre sí con rumor leve,
el árabe periodico entre las canas
y el viejo que las mueve;
posan en tus riberas
divididas del vuelo
las aves que en las pirámides pasajeras,
copian tus lagos el azul del cielo;
te dora el sol con lumbres de topacio,
y á cada flor que brota de tu suelo,
se da una estrella en su encantado espacio.
Valle escondido en la montaña umbrosa,
llano cubierto con la luna dorada,
pradera deleitosa,
tarde apacible y soledad callada;
frondosos árboles,
palmas que el viento halagador cimbra,
campanario lejano de la aldea,
vida perdida en los azules mares;
faldas de las montañas,
cimas del rayo, de la tarde rojas,
chozas en las llanuras
que un ambiente general sombría,
lluvia que baña las nacientes hojas,
brisas que las orea;
cipreses en la cima,
altar lleno de luces y de aroma,
gradas de piedra de la cruz bendita,
torre del molino en el redonda loma;
remate del molino,
ánades blancos en las verdes charcas,
playas del mar dominio y cristalino,
redes de pescado de las viejas barcas;
largo surco entreabrieto
por la mojada tierra,
inspira en el poeta antiguo hueso
y alta pared con bieder que lo cierra;
canción de amor en el maternal idioma
por el sendero que el alba asoma,
cielo de azul de estrellas,
luna del mar nacida,
crepúsculos rojizos cuyas huellas
casa natal, deshabitada y vieja;
calle de las nocturnas aventuras
cuando el sol en la entonada reja;
alamedas del río
donde vagué soñando á mi alberdió;
fuente de las aguas que contentas;
arcos olivos del umbral del templo;
torres de nuestros padres; duro ejemplo
de las fieras; cadenas turbulentas,
y orillas de tez verde,
de cuanto fué y ha muerto;
hogar de mis amigos
siempre en el más conocida abierta;
vosotros sois el venturoso nido
donde el que siente un corazón que ama,
vive en el recuerdo y el del reproche;
mientras que el nuevo hogar que hoy residos
para mí como la estéril rama
donde el ave al pasar duerme una noche.
Yo pido sólo á Dios que el primer rayo
de luz que se baje á paterno techo,
sea el que alumbre mi mayor desmayo;
que en torno de mi lecho
callada vele, al acabar mi vida,
la ancha y noble mano con su derecho
lazo su mano por mi mansa asida;
que entre rostros sombríos comprimidos
baste mi faz con lágrimas y besos
tantos deudos que hay,
que son mi sangre y hueso de mis huesos,
que de mi vida al apagado germán
carga el alma en el sepulcro abierto
donde de antiguo mis mayores duermen,
y que al pasar mi espíritu la puerta
de ese sepulcro,
andar el que tiembla la esperanza incierta,
encuentre señalándose el camino,
la dulce sombra de mi hermana muerta.
VICENTE W. QUEROL