Escenas contemporáneas (1862-01-01 00:00:00), página 18

hoy trocada te ves y triste lloras,
y al suelo á tu pesar la sien inclinas,
y al tiempo en vano compasion imploras.
En vano, si: con implacable saña
ráudos en ti los siglos imprimieron
sus huellas destructoras,
y en polvo tus grandezas convirtieron.
Preciada joya de la madre España
¿Qué es de tu antiguo nombre y poderio?
¿Do las torres están, do el fuerte muro
en que tus hijos, con ardiente brio,
las agresoras huestes convirtieron
del soberbio Varrón? ¿Dónde el ruidoso
pueblo que en tu recinto se albergaba
y al héroe victorioso,
y al atleta invencible
con fervido entusiasmo saludaba?
¡Ay, que ya ante mis ojos
con funerario velo te presentas,
y abandonada y muda solo ostentas
de tu poder los miserios despojos!
El pero ¿quién al verte
en tu mismo sepulcro no te admira?
¿Quién tu inmortal renombre y tu grandeza
triste no evoca y con dolor suspira?
Aun lo recuerdo bien: en apacible
noche, con paso incierto
en torno tuyos con afán vagaba,
y ora tu anfiteatro ya desierto,
ora tus rotos, abatidos muros
con pavor en silencio contemplaba.
En fánguido desmayo
la luna se inclinaba soñolienta,
sobre tu faz lanzando macilenta,
desde Occidente moribundo rayó.
Trénuo ante la calma aterradora
en que sumida estás, por un momento
honda ansiedad mi corazón devora...
Mas de improviso en mi delirio creo
que aun el genio romano en ti palpita,
y al pueblo todo entusiasmado veo
que de una sombra en derredor se agita.
¡Trajano! es él: sobre su augusta frente
desumbra corona altivo muestra...
Su faz revela su saber profundo,
y el cetro que glorioso rige al mundo
severo empuña con potente diestra.
«¡Salud, guerrero ilustre! Conducido
tu carro siempre fué por la victoria;
por ella te encumbraste al Capitolio,
que el pueblo rey al admirar tu gloria
puso á tus pies su ambicionado solio.
Salud!»
Mas ¡ah! que en breve en su camino
con mesurada planta,
otro guerrero insigne se levanta
y otro cercado de esplendor divino.
De él caminan en pos, ambos ciñendo
sobre sus sienes la imperial corona,
y al contemplarlos con ruidoso estruendo
cantos de amor la multitud entona.
«¡Salud, Elío inmortal! y tú benigno,
magnánimo Teodosio que anhelante
en alas de la Fe tendiste el vuelo,
¡Gloria eterna á tu nombre!
Por tu virtud, por tu ferviente celo
la sacrosanta religión, triunfante
de la ciega impiedad, se alzó en el suelo.»
Así esclamé: y aun escuchar creía
en la región del viento,
el entusiasta, prolongado acento
del pueblo que á sus héroes aplaudía,
cuando á mi vista súbito aparece
turba fatal, que desbordada y fiera,
de Iberia por los campos se derrama
sembrando destrucción en su carrera
á la siniestra, vacilante llama
de sus negras antorchas.
¡Oh Itálica! te miro,
y mi agitado pecho
exhala de terror hondo suspiro.
Nada resta de ti. ¡Ay! ¿Qué se han hecho
tus jardines, tus templos y palacios?
El ángel de la muerte
batiendo sobre ti sus negras alas
goza tal vez al contemplar tu suerte:
y al ver perdidas tu belleza y galas
«Itálica no existe» dice al viento,
y pavoroso y triste
el eco que en tus ámbitos se esconde,
«Itálica no existe»
A su acento fatídico responde.
¡Ruinas!... ¡Soledad!... El tiempo vuela
y sigues en el polvo reclinada.
«¿Muerta ya para siempre, abandonada
verás que el claro brillo de tu nombre
entre las sombras de la edad se pierde,
sin que al hollarte indiferente el hombre
tu pasado esplendor jamás recuerde?»
Dije: y con paso tardo ante mis ojos
ser misterioso en breve se presenta
que respeto y amor al alma inspira.
Láujo su sien inmarcesible ostenta,
pulsa su mano resonante lira;
y dando en son doliente
su voz al aire vago,
de Itálica recuerda conmovido
cuanta fue la grandeza y es su estrago.
«¡Quién eres, genio ilustre, que perdido
vagas por estas yermas soledades?