Eco de Europa (1877-02-28 00:00:00), página 10

Tal dijo Dios, y á su acento
Tomó forma la materia:
Brotó la sangre en la arteria,
La idea en el pensamiento:
El corazón tuvo aliento,
Los ojos rayos brillantes;
De los mundos palpitantes
Se abrió el insospechado abismo,
Y orgulloso de sí mismo
Surgió Miguel de Cervantes.

Ese, que al bronce y la piedra
Tanto y tanto ha fatigado,
Ese fue el genio llamado
Miguel Cervantes Saavedra:
Su estatua, que al mundo arredra,
Del tiempo es la sepultura;
Del hombre la ciencia oscura,
De Dios el nomen divino,
Y un fastasna en el camino
De la universal locura.

No canteis si á su memoria
Sentís el alma abrasada;
Los cantos no dicen nada
Cuando es tan grande una gloria;
Para que abarque la historia
Todo su ingenio fecundo,
Tendrá que abrirse el profundo
En su infinita extensión,
O nacer otro Colon
Que descubra mayor mundo.

Si animado el polvo vano
Romplera la tumba fría,
El mismo se espantará
De su aliento soberano;
Quizá sobre el lodo humano
Se alzara tanto en su vuelo,
Que otra vez rodará al suelo
Confundido en su egoísmo,
Como Luzbel al abismo
En la colera del cielo.

¿Y habrá humano pensamiento
Que se remonte á la altura
Donde esa noble figura
Tiene un trono por asiento?
¡Ah! si escuchase el concierto
Que da el mundo á su renombre,
Sin que su soberbia asombre,
El mundo á Dios le robara
Para que no profanara
Su gloria la voz del hombre.

Yo también la he profanado
Al fuego que mi alma quema;
Quise cantar un poema,
Y genio y voz me han faltado;
De mi orgullo avergonzado,
Corro á hundirme en la impotencia;
Mirad si la Providencia
Me ha dado justo castigo,
Que hoy mis cantares maldito
Con la voz de mi conciencia.

Emilio Medina.

UNA ROSA.

Rosa que en la pradera,
Fresca y lozana,
Exhalabas tu aroma
De mirra y ámbar:
¿Qué te ha pasado
Que tus hojas marchitas
Estoy mirando?

La brisa que se mece,
Las flores bellas
Que con envidia vieron
Tu gentileza,
Eran ufanas:
Solo tú vives triste
Rosa del alma.

Cuéntame tus posares,
Flor de mi vida,
Y el misterioso anhelo
Por qué suspiras.
¿Cuál es la causa
Del pesar que tu caliz
Llena de lágrimas?

Si de amor es tu pena,
Si amor te muta,
Yo consuelo te ofrezco
Flor desgraciada.
¡Y allá... á mis solas
Reanimara mi llanto
Tus mistas hojas!

Que también en un tiempo
Ciego adoraba
Y el olvido inclemente
Marchitó el alma.
¡Ven, flor hermosa,
Que yo guardo consejos
Para el que llora!

Fakir.

ESTUDIOS SOBRE EL HOMBRE.

Sentadas al rededor de una mesa de brasero, al calor más agradable, más cómodo y más sociable de cuantos se han inventado, estaban reunidas, una noche del pasado invierno, varias amigas. Algunas hacían labor, otras miraban estampas y fotografías.

—Bien pudieran, dijo una de ellas á la dueña de la casa, aprender algo para entretenernos ó impedirnos el oír el notorio sonsonete de la lluvia.

—Con mucho gusto lo haré, Clara, contestó la interlocutora; y cogiendo una Revista, leyó el título de uno de los artículos que decía: La mujer.

—No, no, exclamaron todas, este tema está ya empalagoso; busca otra cosa.

La interpelada soltó la Revista y desplegó un periódico. Leyó unas cuantas gacetillas, y llegó á una que anunciaba:

Estudios sobre la mujer.

—¡Otra! exclamó Clara, que era una hermosa señorita, ven, con mucho talento y mucho chiste andaluz. Dos días ayer los diarios que recibimos en casa. Decididamente, estos estudios van á absorber todo el tiempo y atención de