La Cruzada (Madrid) (1869-09-04 00:00:00), página 11

ce esposa, cuyo recuerdo arrancaba siempre una gota de sangre á su corazón salvaje, dejaba que éste se perdiese en los nebulosos pliegues del oscuro manto con que le brindaba la pasión de la venganza.

— Si el relato de Juan de la Bamba es cierto; si ese hombre no ha mentido, ¡rayos y centellas! exclamaba, medio loco, cuando se perdía entre los pedregales del espeso robledal; pero, no; miente, miente; es imposible que el sonrosado labio de Magdalena se haya manchado con hálito impuro; de otra manera, aquel brillo se hubiera nublado, aquella frente se hubiera oscurecido. Si el áspid se anida en la flor, la flor pierde sus perfumes. La hija de Berta no puede ser la hija de las lidiavidades...; pero ¡rayos y centellas! ¿Cómo comprender lo que me ha dicho Juan? ¡Santa Virgen de la Iniesta, haz que mi hija sea digna de mi nombre ó quítame la razón.... no, no, la razón no me la quites; arráncame la existencia!

Y el desalentado guardabosque giraba á uno y á otro lado, como un hombre atentado por la descarga de la chispa eléctrica.

El día de la catástrofe se acercaba.

El último sábado de Diciembre de aquel año había amanecido claro y sereno, pero á la media mañana una espesa y cenicienta niebla se había desprendido perezosamente del Duero, envolviendo á la ciudad con los humedos pliegues de su pardo manto, interpuesto por la mano de Satanás entre el cielo y la choza del guardabosque.

Según el día inspiraba se hacía la niebla más espesa, y á la última hora de sol era tan densa que sólo el ojo penetrante del amador podía á diez pasos distinguir el brillo de la tea, que muy ingénuo había de atraerle al abismo, ya que tantas veces había sido la estrella de reprobadas visitas.

Como si el cielo quisiera hacer más lugubre aquel día, Dios llamó á sí repentinamente al santo y venerable Esteban, décimo obispo de la ciudad, que había invertido veinte y tres años, de los veinte y cuatro de su glorioso pontificado, en levantar el precioso modelo del arte bizantino, la grandiosa catedral en cuyo seno ni siquiera halló sepulcro, pues si lo tiene, permanece completamente ignorado, contentándose su capítulo con haber dedicado á su memoria una lacónica inscripción, frente á la puerta de Oriente, debajo del órgano nuevo; memoria harto pequeña á tan gran prodigio, quien, habiendo consagrado la fastuosa basílica en 15 de Septiembre anterior, sólo tres meses pudo gozar de la excelencia de su obra.

El clamoroso de las campanas, que anunciaba á los zamoranos la muerte del anciano Pastor, que por un cuarto de siglo había empuñado el báculo episcopal, hacia más lugubre aquellos momentos.

No por esto Centellas desistía, según decía á Magdalena, de ir á la salve de la Iniesta: nunca se manifestó más expansivo con ella que en aquellos horribles momentos, procurando con toda la energía de su alma ocultar los tormentos del corazón, como la tierra revestida de verdor oculta á veces la bullente lava que arde en sus entrañas.

Á la hora acostumbrada se despidió de su hija: si Magdalena no hubiera estado tan preocupada, hubiera advertido que los labios de su padre, al fijarse en su frente, habían dejado en ella una marca de fuego: ¡tan- to abrásaban!

Ademantada con su pasión, tan lúego como salió Centellas á cumplir su piadoso voto, abrió el cuarteroncillo, puso inmediato á la tea resinaosa. No tardó la endeble puerta en girar sobre sus goznes: la desdichada Magdalena ignoraba que el vano de aquella puerta daba por última vez paso al deshonor.

— Amor de mis amores —dijo Álbar con apasionado acento, asiendo con sus manos enardecidas la mano fría de Magdalena— ¿pasó tu espanto? ¿se dispistó tu tristeza?

— ¡Que sí se dispistó mi tristeza!.... no, y mil veces no, respondió la joven; cada día es mayor; hoy me hallo inquieta, desasegurada, como si una mano de hierro oprimiese mi corazón, y el lugubre clamoroso de esas campanas que lloran la muerte del anciano Pastor, aumentan mi agonía; parece que doblan por nuestros amores.

—¡Veo, contestó el caballero, riendo estrepitosamente, que aún no olvidaste el canto del diosíso brido!.... ¡Coincidencia singular! Como si esta ave hubiera esperado sólo que la nombraran, y sin que el eco de la insensata carcajada se hubiera perdido en el espacio, respondió con un ¡ay! desgarrador, al que contestó un grito horrible de Magdalena.

— ¡Dios mío; esto es cosa de volverse loca! Álbar, Álbar, ¿qué va á ser de nosotros?

Álbar, pálido y jadeante, no podía explicarse lo que sucedía, y á todo esto, los penetrantes cimbalo de la aún no terminada basílica volteaban tristemente sobre sus ejes.

A pocos momentos, la voz misteriosa de las noches anteriores, lugubre como nunca, empezó á cantar la funebre canción:

¡El acero brilla..., brilla...
Sólo busca un corazón!....!

cuya última enérgica tenía una entonación tan melancólica, que parecía el gemido del precito, que, cruzan-