Eco de Europa (1877-03-10 00:00:00), página 4

Vaguedad, vaguedad, y no más que vaguedad: el ratón que no encuentra la salida de la trampa.

La filosofía de escuela me parece un juego como otro cualquiera; un juego de niños grandes, completamente inútil cuando se pretende aplicarle á las gestiones de la vida real, de lo relativo, de lo contingente: es mi opinión particular: yo me someto al fallo que esta opinión puede hacer recaer en mí, y estoy tranquilo: cada cual, si es independiente, tiene su filosofía particular, á la que, aún inconscientemente, se subordinan sus actos y se someten sus juicios: todas las teorías habidas y por haber, no podrán modificar, ni aun alterar levemente, la idiosincrasia de nadie: cada ser es perfecto: nace como debe nacer, vive como ha de vivir, como debe morir, muere.

Yo sé bien todo lo que se me puede contestar á lo que acabo de decir, y estoy seguro de que no se me convencerá ante nadie ni ante nada; de que mis contrincantes y yo nos perderíamos muy pronto en una atmósfera tal de vaguedades, que el diablo que nos entendería.

Así, pues, autorizo á todo el mundo que me haga el honor de leer éste, que no sé si llamar trabajo, á que piense y juzgue de mi lo que mejor le plazca.

Mi objeto no ha sido otro que llenar dos ó tres columnas de este periódico, y no hubiera podido lógicamente usar el epígrafe Vaguedad; si hubiera dicho algo. Así, pues, mi querido lector, perdóname si te he hecho perder cinco minutos, y hasta otra ocasión. Vale.

Manuel Fernández y González.

MI VIAJE.

Iba á dejar el suelo que sostuvo Por vez primera mi insegura planta; En un pequeño grupo me seguían Los últimos afectos de mi alma. Yo los alargué á todos Con ansia suma en la posterior mirada, Y vi en ellos un grupo de ilusiones Que, llorando por mí, me abandonaban.

Y partió la veloz locomotora Como flecha del arco disparada, Mientras surcaba más veloz mi mente Espacios de dolor sin esperanza. Ante mis ojos tristes Pasaban encantados panoramas, Como en mi corazón se sucedían En todo su explendor dichas pasadas.

Llegó la noche, apareció la luna Rasgando blandamente nubes blancas; Una luna tan pálida, Dios mío, Que sólo á mi semblante se igualaba. A su luz miré abismos, Que parece imposible, mas se salvan; No han de salvarse nunca, según veo, Los que á mí de la dicha me separan.

¡Qué marcha tan ligera! repetía Fija mi mente en lo que atrás dejaba: Si alguna vez volviera, como entonces repetí, ¿qué marcha tan pesada? Sono el «ya hemos llegado» Y la voz de mi afán repitió «anda» Yo no puedo llegar, que nunca llega Quien persigue la gloria que no alcanza.

Luego, una población deslumbradora, Para mi nueva, hermosa y animada, Cual si mi indiferencia le ofendiese, Ante mí sus encantos desplegaba. Maravillas sin límites Puede reunir la vanidad humana; mas ¿qué tendrán al fin de maravillas Si están tris es los ojos al mirarlas?

Aun mi suerte lanzábase más lejos De donde alegre resbaló mi infancia; Iba á seguir; la reina de la noche Salía otra vez para alumbrar mi marcha. La noche fue pasando, La fe puso en mi labio una plegaria; La majestad de Dios resplandecía En la primera luz de la mañana.

Yo no puedo llegar á donde quiero, Que aunque me sobra fé me faltan alas; Mas pade al fin llegar al sitio donde Un resto de cariño me aguardaba. En brazos del destino He llegado sin fuerzas á esta playa, Donde pueden mis márgenes descansar Por un momento reposar en calma.

También aquí está Dios, también se siente en la luz que corona las montañas, En el sagrado amor de la familia, En la modesta y última morada. Mas tal vez sí la muerte Aquí cortase mi existencia amarga, Al cubrir esta tierra mi cadáver, De mis ojos sin luz brotasen lágrimas.

Concepcion Estevarena.

NERY BARALDI.

I.

El prestigio que los célebres cantores consiguen lleva desde el palco escénico hasta los salones, donde la aristocracia del arte y del talento reina sobre la del nacimiento y del dinero; las grandes vicisitudes de la fortuna, que se acumulan en la historia de los intérpretes notables de las concepciones del genio; los repetidos viajes á que su profesión les obliga, dan origen casi siempre á una reunión de episodios más variados que los que encontramos en leyendas y novelas.

El amor, la galantería, la delicadeza, el crimen, el deseo, interes, la avaricia; vicios y virtudes, pasiones, costumbres, algunas veces poco eficaces, poéticas otras; todo esto se encuentra en la vida aventurera de esos artistas que hacen resonar en el mundo el eco de sus triunfos. Es una verdadera novela digna de Ponson du Terrail la vida aventurera de Malibran, Frassolini, Mario, y la de otros mil.

Nery Baraldi, es, sin embargo una rara excepción; las inequívocas pruebas de simpatía y aprecio y buena acogida que tuvo en todas partes desde el principio de su carrera, los aplausos, el entusiasmo que excitó en todos los teatros que recorrió, no alteraron jamás el sistema de vida tranquila, la que adoptó por índole y educación.

Sincero y leal con los amigos, franco y generoso con los infelices, llano y afable con todos, distinguióse por esta