Eco de Europa (1877-04-30 00:00:00), página 7

de los esfuerzos de la paradoja y de los excesos de la imaginación ampliosa que derrocha y amontona sus imágenes. Tales son Mercurio, Beatriz y Falstaff.

MIGUEL SANCHEZ PESQUERA.

(Se concluirá.)

UN ENCUENTRO.

Á MI QUERIDO AMIGO EL DISTINGUIDO POETA D. JOSÉ SANCHEZ ARJONA.

Entre los grandes hombres que dieron al pasado siglo la aurora de su génio, envolviendo al presente en la oscuridad de su desaparición-sentida, hay dos escritores que siempre vivirán rodeados de justa admiración en la conciencia de las generaciones.

Uno y otro pertenecían á aquella raza de gigantes que, en los fines del pasado siglo y principios del presente, llenaron el Universo con sus nombres: uno y otro abrieron su espíritu al más sublime rayo de la divinidad; pero en ellos manifestaba el génio de muy diversa manera. La poesía, como sentimiento, envolvía igualmente sus corazones como idea artística llenaba de igual modo sus soñadoras frentes; pero en el alma de uno de ellos era la poesía una virgen de azules ojos, y en el corazón del otro una hermosa mujer, tan bella como tentadora.

Estos dos hombres extraordinarios se encontraron.

Arrojado el uno de su patria, en medio de profundas convulsiones políticas, como cuerpo que arrojan sobre la arena las sombrías y amargas olas de los mares; alejado el otro de su nación ingrata, como la luz se aleja de las sombras, eran, si decirse puede, dos astros que convergían á un mismo punto, dos almas que extinguían un común destierro sobre el suelo, teatro de la vida vulgar, dos soles uno en frente de otro, pero aquel pálido y triste como las dudosas estrellas de la noche; éste esplendoroso y ardiente como el del mediodía; uno cayendo con toda la majestad de la tarde, otro elevándose con todo el esplendor de la mañana.

Con inimitable pincel nos describe M. de Lamartine aquel encuentro.

La noche descendía sobre el mundo como la losa de un oscuro sepulcro que se cierra: cuando las sombras se adelantan, la naturaleza parece una hermosa virgen reclinada en un lecho de flores que la noche rodea.

A orillas de un lago que acaso recordaba el poeta francés, pasadas escenas de amor perdido, paseaba meditabundo.

Un viento suave y penetrante sibilaba entre los juncos que se elevaban entre las márgenes de las entoncés turbulentas aguas, y de vez en cuando oíase el áspero són de algunas gotas de lluvia al caer sobre las secas hojas. De la tierra se desprendían abrasados vapores; cubríanse el cielo de pardas nubes y multitud de aves cruzaban temerosas el espacio; todo anunciable la próxima tempestad.

A poco tuvo lugar una escena extraordinaria. Un hombre lanzóse á todo remo en un débil esquife hacia la plenitud de las agitadas olas. Una atracción misteriosa hacía aquel loco, apoderóse del alma de Lamartine, quien, costeando el lago, afanaba por seguir la barquilla.

La tempestad, en tanto, desataba sobre los dos con insólita grandeza. Ya no era el viento que gemía entre débiles cañas, sino el huracán que se agitaba en el vacío; no eran las nubes que humedecean con débiles gotas la tierra, sino el rayo desprendiéndose de su seno; no era el revuelto lago que con espumantes olas besaba la orilla, sino el embravecido mar que en profundas sacudidas pugnaba ronco por inundar la llanura.

Aquel hombre era lord Byron.

Inmóvil y de pie en su frágil embarcación, cruzados sobre el pecho sus brazos y alta la frente, como retando á la tempestad, veíase en lo más removido de las olas, mientras su barquilla giraba aquí y allá impelida por las aguas al abrasado soplo del vendaval sombrío.

¿Qué misteriosa mano reunía allí á los dos? ¿Qué poderoso destino reunía allí aquellas tres grandezas, la majestad del génio y lo infinito de la tempestad?

La naturaleza, absorta, parecía reunir en aquel instante sus más roncos gritos, desplegando entre los dos el más amplio panorama de su salvaje majestad. Deslumbrada ante la grandeza de aquellos dos hombres, diráse que los roncos himnos de las olas y el fuerte acento de la tempestad eran no más el eco de su asombro, que aquellos dos génios escuchaban sin pavor como si fueran los acordes de una solemnísima música. Y el hombre de la barca continuaba en pie sobre ella, sombrío, inmóvil como la estatua de los mares, y hendía el rayo las altas regiones, los relámpagos que se cruzaban parecían ser las miradas de aquellos dos génios, sufridas como el pensamiento, encendidas como la luz, breves como la existencia.

Pero aquellos dos hombres estaban agitados por opuestos sentimientos. Si les hubieran preguntado en aquel instante qué sagrada antorcha era la que ardía en sus cerebros, hubieran contestado que la poesía es un ¡ay! de muerte que lanza la humanidad por boca de sus génios. Cierto; pero el sonido misterioso de los miembros en las orillas del lago, para Lamartine vibraba como gemido doloroso; para Byron como grito de desesperada agonía.

Cierto que allí los arrojaba un común destino. La vida del poeta no es la vida del hombre vulgar. Los relámpagos que estallaban y se extinguían, pudieran considerarse como reflejos de su existencia luminosa y breve; el salvaje desorden de la naturaleza tenía algún parecido con el fecundo desorden que reina en el organismo de los génios, y la calma que debía suceder á aquellos grandes esfuerzos la fría quietud del sepulcro, después de las fatigosas luchas de la vida.

Más aún: la reunión allí mismo de aquellos dos hombres extraordinarios, en un extraordinario instante de la vida del mundo, encierra una página elocuente para el pensador. Allí los encontrados elementos, con roncos gritos, saludaban la majestad del hombre; los dos génios, desde el fondo de sus almas turbulentas, saludaban también la majestad de la creación inmensa, y una y otras la majestad eterna y soberana de Dios.

¡Quién se hubiera encontrado allí! El huracán volaba á otras regiones empapado en sublimes armonías; cantos de