Eco de Europa (1877-01-30 00:00:00), página 8

Mantiene, siendo padrinos de su nuevo enlace los Reyes. En Abril del 58 fue víctima el Sr. Verdugo de un infame atentado que le tuvo más de dos meses á los bordes del sepulcro. Apenas mejorado de su herida marcharon los dos esposos á los Pirineos, en donde el convaleciente debía tomar las aguas que le aconsejaban sus médicos.

Destinado á la isla de Cuba el Sr. Verdugo en el año 59, volvió la Sra. Avellaneda á pisar el suelo natal después de 21 años de ausencia. Imposible sería referir las innumerables muestras de consideración y cariño con que fué acogida por toda la prensa y centros literarios.

Durante su estancia en Cuba, fundó y dirigió una revista literaria y publicó en el Diario de la Marina un precioso trabajo literario titulado Mi última excursión á los Pirineos, y por último su novela El Artista Barquero ó los cuatro cinco de Junio. Por este tiempo falleció en Madrid su madre doña Francisca de Arteaga, y el 28 de Octubre de 1863 dejó de existir su querido esposo, quedando nuevamente viuda y desconsolada.

A su regreso á España resolvió establecerse en Sevilla, en donde le sorprendió la muerte de su único hermano de padre y madre.

El día 1.º de Febrero de 1873 falleció en Madrid, y el día 2 se trasladaron sus restos mortales á la necrópolis cortesana.

P.S.

LA MALDICION DEL TROVADOR.
L. UHLAND.

(Traducción directa del alemán.)

Existía en remotos tiempos un palacio tan grande y majestuoso, que la sombra por él proyectada extendíase á lo largo de una dilatada pradera, perdiéndose luego entre las movibles ondas de un mar azul. Lindos y fragantes jardines adornaban sus contornos, y mil primorosas fuentes, cuyas aguas imitaban con variados caprichos los colores del arco iris, prestaban á aquel animado panorama un grado más de explendor y hermosura.

En él moraba un rey orgulloso de su poder y sus victorias, cuya pálida faz y arrugado ceño infundían pavor en el pueblo que gobernaba: de sus amarrotados labios siempre pendía una maldición, y si algo pensaba, era constantemente la amargura y el espanto.

Cierta dia llegaron al palacio dos nobles trovadores, montados ambos en un soberbio alazán. El uno joven y alegre, de rubios y ensortijados cabellos, que caían esparcidos por sus hombros, aprisionaba entre sus manos las riendas del corcel; el otro, ya anciano, de blanca melena y tez arrugada por los años, sostenía sobre sus espaldas un arpa de exquisito gusto y bien moduladas cuerdas.

No bien los dos se habían adelantado hacia el pórtico de aquel alcázar, dijo á media voz el anciano al joven trovador:

«¡Pon cuidado ahora, hijo mío; esfuerzate cuanto puedas porque tu voz resuene en estos ámbitos con la misma dulzura que el ruiseñor exhala sus trinos; que tus acentos tristes y sonoros á un mismo tiempo demuestren el entusiasmo que hace como mover tus delicadas fibras, y que tanto tu inspiración como este arpa se unan de consumo para dulcificar en lo posible el corazón empedernido de nuestro rey.»

Dirigidos por los uigures, ya se encuentran los recién venidos en la cámara de la nobleza; bajo el regio dosel, recamado preciosamente de oro, se hallan sentados el monarca y su consorte. Esta, sencilla y humilde hasta en su traje, recuerda desde aquel sitio al expleidente astro de la noche ostentándose tranquilo y majestuoso en el tachonado cielo; aquél retrata en su rostro, rojizo por la cólera, el sanguíneo color de una aurora boreal.

El concierto empieza: los melancólicos sonidos del arpa, pulsada por el anciano trovador, y la armoniosa voz del joven, se dejan oír dulcemente, y un coro de espíritus angelicales parece haber descendido á aquella morada, donde rara vez tuvieron eco la virtud ni el placer.

Cantan á la primavera y al amor, á la dignidad del hombre y su libertad; mezclan el nombre sagrado de Dios en sus melodías y en cada nota se esfuerzan por recordar aquellos dulces sentimientos, aquellas aficiones del alma que deberían hacer palpitar el corazón de los reyes.

La turba de cortesanos que llena el lujoso salón permanece muda y conmovida; todos callan, todos sienten en aquel momento, y hasta las mejillas de algunos se empapian con ardientes lágrimas: la misma reina, llevada del entusiasmo, levántase con rapidez de su asiento, arranca de su pecho una perfumada rosa que en él tenía sujetá, y la arroja con animosidad á los pies de los trovadores.

Convuelto el rey por este acto, y lleno al mismo tiempo de envidia y de coraje, levántase también de su trono, saca su espada, que pendía de un rico talabarte, y, lanzándola al aire, atraviesa con ella el pecho del más joven trovador. Éste vacila por un momento sobre sus pies, deja escapar un ronco gemido y cae exánime en brazos de su acongojado padre, el cual, recogiendo aquella preciosa carga sobre sus hombros, sale precipitadamente de la cámara.

Mas antes de abandonar el afligido anciano aquellos desgraciados sitios, levanta con furor junto al pórtico de aquel palacio el arpa que con tanta maestría diferentes veces había pulsado, y la hace pedazos contra una de sus columnas; coloca después el cadáver de su hijo en la grupa del caballo que allí antes le conduciera lleno de ilusión y vida, y en aquel mismo sitio, con voz parecida al fragor de la tormenta, pronuncia estas proféticas palabras:

«¡Ay de ti, sumptuoso palacio, cuyas puertas doradas patentizan desde luego tu explendor, jamás los cantos del placer volverán á sonar en tu recinto; en tus artesonados muros sólo hallará un eco el aterrizzado paso del esclavo que aguza su corvo puñal para sepultarlo sin recelo en el corazón de sus verdugos, y el encarnizado espíritu de la venganza, extendiendo sus alas sobre tus escombros, sabrá proporcionar al negro cuervo pasto suficiente para saciar su hambre!

¡Ay de vosotros, lindos jardines, flores preciosas, que el Mayo esmaltá con sin igual donosura, ni uno solo de vuestros adornos permanecerá dando vida á ese antro de miseria, donde el crimen señala su sanguinea huella. Né; vosotras, frescas fuentes, claros arroyuelos, no servireís en adelante para apagar la sed del cansado peregrino, puesto que el polvo del huracán ensuciará vuestros raudales y os convertirá en inmundos lagos!

¡Y tú, miserable asesino, castigo de los trovadores, la sangre que acabas de verter extinguirá para siempre el brillo de tu corona; tu poder se hará un juguete, y tu nombre abyecto y despreciable llegará á extingirse en la posteridad, como se pierde en el estertor de la agonía el último ¡ay! del moribundo!】

El cielo oyó esta maldición... Las paredes de aquel palacio ya no hay confundidas con el polvo... sus jardines parecen un desierto... y ni un solo resto se conserva de aquella antigua magnificencia... Solo un pedestal casi destruido recuerda, en medio de aquellos escombros, que allí existió algo... El nombre de aquel rey ni aun la historia misma lo estampa entre sus páginas...

J. Martos J.