La Cruzada (Madrid) (1867-05-19 00:00:00), página 7

Quitemos los nidos y no volverán los pájaros. Así digeron los no católicos al demoler sus casas, al convertir los conventos en cuarteles. ¡Pobre recurso! Estos pájaros anidan en cualquier parte.

Vedlos: semejantes á los primeros cristianos, se aumentan bajo el látigo de la persecución: su sangre es fecunda, muy fecunda. Un rincón cualquiera, una casa ruinosa les basta para fundar, y de allí salen contentos á prodigar su sangre.

—¡Oh! También el árbol de la libertad se riega con sangre.

—Cierto, pero con sangre ajena. Los convencionales, los girondinos y los verdugos de 1793, derramaron también su sangre, pero fué muy á disgusto suyo. Los abolicionistas de la pena capital principian siempre por pedir medio millón de cabezas: cuando ven que los perseguidos se vuelven perseguidores, piden la abolición de la pena capital en obsequio de sí mismos. El jesuita vierte su sangre como la vertió Jesús, que se ofreció porque quiso. ¿Qué os parece? ¿Danton y Robespierre se ofrecieron espontáneamente á derramar su sangre? Y ¿qué diferencia entre sangre y sangre!

La Iglesia va á poner dentro de pocos días en los altares una gran porción de mártires católicos; digno, dignísimo jubileo del centenario de San Pedro. Hay entre ellos de todos los países, de todos los institutos, de todos los estados: España está allí dignamente representada. La Compañía de Jesús tiene allí su no pequeño contingente.

En medio de la persecución de la Santa Sede, en medio de la indiferencia glacial de la diplomacia, del indiferentismo calculado de casi todos los gobiernos que fueron católicos, delos manejos encubiertos y manifiestos de la francmasonería y demás sociedades secretas, cuando el Padre Santo no tiene completa seguridad de celebrar el centenario de San Pedro en Roma, á pesar de que solo restan para el unos cuarenta días, el Catolicismo estrecha sus filas y se lisonjea de que, en medio de la borrasca que amenaza, la Iglesia tiene enemigos exteriores pero no interiores, como en 1767. Bajo este concepto su posición, aunque dolorosísima, es mucho mejor, cien mil veces mejor y más franca que la que tenía cien años há. Por más que hemos buscado, no hemos podido averiguar si hace cien años se celebró el centenario de San Pedro.

¿Qué diferencia entre las condiscendencias del siglo pasado y el lenguaje severo, firme, enérgico y majestuoso de Pío IX y ese grandioso ¡Non possumus! que en su día debe grabarse sobre su tumba, sin más epítafio, sin más nombre, sin más fecha! Y este ejemplo del soberano Pontífice ha trascendido á todos los católicos.

Todos unidos á los legítimos prelados, y estos íntimamente á la Santa Sede, y á ellos adheridos también los institutos religiosos, sin rancillas, sin miserias, surgiendo por todas partes los misioneros de la fé y los misioneros de la caridad, en proporcion que se aumentan la impiedad y la miseria; en actitud firme y resignada miran á sus pastores y estrechan sus filas. Semejantes á los primeros cristianos cuando se les manda por las autoridades civiles cumplir con sus deberes de ciudadanos los cumplen, por penosos que sean, sin vacilar, sin quejarse, hasta como un medio de espiacon; pero si les mandan fallar á Dios, á la Iglesia, á la Santa Sede, á su conciencia, dicen, como los mártires todos, como su Padre Santo: Non possumus.

Si; en medio de nuestro gran malestar estamos en muchas cosas mejor que hace cien años. La síntesis del siglo xviii fue en gran parte el Breve Dominus ac Redemptor noster: su ídolo y su personificación fué Voltaire.

La síntesis del siglo xix es el Non possumus de Pío IX. La persecución ruge por do quiera contra la Iglesia. ¡No importa! El no importa es muy español: vale casi tanto como el Non possumus. Cualquiera que sean los sucesos y los cataclismos de 1867, aunque el Romano Pontífice tenga (lo que Dios no permita) que alejarse por algún tiempo de la cripta donde se guardan las cabezas de San Pedro y de San Pablo, es preferible 1867 al 1767, cuanto es preferible la guerra extranjera á la guerra civil.

VICENTE DE LA FUENTE.

CONTRADICCIONES.

SONETO.

Mi cárcel labro y libertad imploro,
El peligro que tiemblo me procura,
La fé me brinda el inmortal seguro
Y yo en vez de luchar, cobarde lloro.
Verdugo soy de la mujer que adoro;
Soy generoso y fiel, falso y perjurio,
Al placer rinde culto mi amor puro,
Mis labios rien y el pesar devoro.
Vivo muriendo y en constante guerra,
Cedo al imperio de febril deseo,
Y flaqueza y valor mi pecho encierra.
De ingratitud amando me hago reo,
Suspiro por la paz aquí en la tierra
Y de otra vida en la existencia creo.

EL MARQUÉS DE HEREDIA.