La Cruzada (Madrid) (1867-03-17 00:00:00), página 8

¡Tú tienes sed, Señor, y qué tu acento
El que llenó los mares
En toda su extensión: el que en el viento
Forma las nubes que las lluvias vierten
Da á los campos rocío,
Al claro arroyo su raudal de plata,
El cauce llena del hinchado río,
Y retumba en la hirviente catarata!
¿No eres, Tú, de los orbes Soberano
Señor omnipotente?
¿No das juge en las hojas al gusano,
Y entre la arena ardiente
Pozo al león para su ardor insano?
¿Y de ella, Tú, padece el tormento?...
¿Y esa angustia te aqueja
De tu pasión en el postre momento?...
¡Oh sublime bondad! ¡Es que tu acento
Un misterio de amor entrever deja!
Del feroz populacho escarnecido,
Al peso de sus culpas agoviado,
Bajo el azote herido,
En esa Cruz clavado,
Ni un lamento exhalaste,
Ni cual débil, Señor, te confesaste.
Y fortaleza tanta
Agora se quebranta,
Y ante ese ardor impío
Esclamas: «¡Tengo sed!... ¿De qué, Dios mío?
Es sed de sufrir más, de más dolores;
Quieres la fe del mundo,
Su eterna salvación y su ventura.
¡Oh amor de los amores!
¡Dulcísima ternura!
¡Oh anhelo el más fecundo
Que un porvenir de gloria nos augura!
Quieres, Señor, morir porque yo viva,
Y quieres padecer para que goce,
Y redimir mi alma, que cautiva
Del pecado de Adán se reconoce.
¿Y quién soy yo para que bien reciba
De tan alto valor? Átomo leve
Del tiempo y del espacio, mi existencia
Es menos que una gota
Para el inmenso mar de tu clemencia.
¿Qué grande eres, mi Dios, y qué pequeño
Es el hombre ante Ti! Ánima mía,
Despierta al fin del vergonzoso sueño,
Abre tus ojos á la luz del día.
Mira esa Madre, que afligida llora
Junto al pie de la Cruz, que ve la muerte
Del Hijo de su amor idolatrado,

Y á Él estrechada en la postrera hora
Se le niega morir. ¡Madre infelice!
Sed tengo, su Hijo exclama,
Le da el hombre la hiel de su pecado,
Y Ella, que Madre del dolor se llama,
Para calmar su sed darle no puede
Una gota del llanto que derrama.
Brotad del corazón, lágrimas mías,
En copioso raudal hasta que ardiente
Sed me abrase de amor; y digno sea
Del sacrificio de mi Dios clemente!
Y cuando llegue la terrible hora
Que la virtud desea,
Y espanta con su horror al delincuente;
En el tremendo fallo de mi vida,
Poned, Madre afligida,
Ya que del pecador sois esperanza,
El llanto de mi alma arrepentida
De la justicia eterna en la balanza.

José García.

Há pocos días falleció el Eminentísimo Sr. Puente y Primo de Rivera, Arzobispo de Burgos y príncipe de la Iglesia.

Su ciencia y virtudes harán que jamás pueda ser olvidado: educado en Inglaterra, el Sr. Puente adquirió tal actividad que llegó á ser proverbial la que desplegaba en el gobierno de su bien regido arzobispado. Su caridad no tenía límites. Siempre que el Santo Viático era administrado al moribundo, veíase momentos después al Eminentíssimo Cardenal traspazar el umbral de la morada, y ora rica, ora pobre, allí repetía las inefables palabras de consuelo que había leído en el Evangelio. Más su inagotable caridad no se satisfacía con este acto de humildad cristiana; y así, cuando el moribundo dejaba una familia abandonada á los horrores de la miseria, el prelado, recordando que los pobres eran sus más queridos hijos, partía con ellos su haber: tal ha sido su vida. Su muerte fué la del justo. ¡Dios haya acogido en su seno al ilustre Cardenal!

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