La Cruzada (Madrid) (1868-09-05 00:00:00), página 7

determinó ir á encerrar su juventud y su hermosura en la soledad de un claustro, y no atreviéndose á emprender sola el camino del monasterio que para su reclusión había designado, envió por un vasallo un discreto mensaje al Conde de Runstat, pidiéndole, en nombre de Dios y de las leyes de caballería, que la auxiliase y socorriese, acompañándola en su peregrinación y jornada.

A tan cortés demanda respondió el insidioso Conde afirmativamente, y como la distancia de la torre al castillo era corta, señaló éste como punto de reunión y partida, con el oculto designio de verificar lo que intentaba. Y así fué que, convenidos en el día y hora, que fué al siguiente, y por la noche de su partida, envió secreto aviso al Baron de Hein, asegurándole que faltaría por su parte á lo prometido, á fin de que viéndose sola la infeliz doncella, tuviese que emprender indefensa el camino del monasterio, camino en que podría atacar y robar á la desvalida huérfana, único resto de la raza objeto de sus odios.

En este estado de cosas, llegó por fin la hora señalada.

Acompañada de dos escuderos, descendía de su torre al castillo, sumida en tristes meditaciones la infeliz Isabel, dudando de las promesas del Conde, por su proverbial falsedad, si bien el recuerdo de la divisa de su casa desvanecía las sospechas y acababa los presentimientos.

Como la una de la noche sería cuando, salvado el profundo foso del castillo, penetraba Isabel en la capilla del panteón, situó señalada para la cita. Un silencio sepulcral reinaba en tan fúnebre recinto, y sólo el huracán hacia rechinar sobre sus goznes las extrañas veletas que coronaban el edificio. Los pálidos reflejos de una luz de amianto derramaban por aquellas bóvedas una penumbra incierta y dudosa, entre la que se destacaban las horribles cataduras de los monstruos que coronaban y sostenían los pilares. Todo inspiraba allí horror y respeto. Al entrar Isabel, una ráfaga de viento que penetró por la puerta hizo vacilar la amarillenta llama de la lámpara, y al misterioso reflejo de sus ondulaciones, pareció que los monstruos de piedra se movían y que los caballeros de granito meneaban la cabeza.

Nadie murmuró; Isabel palideció de terror al verse sola, pues sus escuderos esperaban afuera; pero dominando su pavor, se arrodilló para orar, diciendo: «No tardará.»

Vana esperanza. Las horas pasaban; el huracán, cada vez más violento, presagiaba la tempestad cercana, y nadie parecía. El llanto surcaba las mejillas de Isabel; por fin se levantó y con apagado acento exclamó: ¡Runstat, Runstat! Un murmullo confuso pareció responderla, y las alas de los grifos de piedra que decoraban la estancia parecieron agitarse. Poco á poco todo volvió á quedar en silencio. No dudó ya del engaño la infeliz Isabel, y sólo la inminencia del peligro la dió fuerzas para hacer la última prueba, y llamando en su auxilio todo el valor de su raza, pronunció con inspirado y varonil acento: «¡Runstat, tu divisa miente; tu palabra no es de oro! Giró la cabeza en torno al acabar de decir estas palabras, y la sangre se la heló en las venas; quiso hablar, y enmudeció de espanto; quiso huir, y sus pies se pegaron á las losas del pavimento. Y no era extraño; perdía aún el último eco de su acento en la inmensidad de las sombrías bóvedas, y al nombre de Runstat, alzaronse lentamente de sus sepulcros las figuras de los cuatro primeros condes de la raza, cubiertos de hierro. Miraronse con asombro, y sacudiendo de sus párpados el sueño de la muerte, bajaron á colocarse al lado de Isabel con el montante desnudo. Atónita ésta y animada de fuerza sobrenatural, salió maquinalmente del panteón, acompañada de los caballeros. Momentos después cabalgaba camino del monasterio.

El baron de Hein, que esperaba emboscado la llegada de Isabel, creyóse víctima de una superchería del Conde al verla escoltada, y permaneciendo oculto mientras pasaron, tomó después la vuelta de su castillo. Pero al pasar por delante del de Runstat, vio bajado el puente y abierto el postigo por que salió Isabel. Y penetrando sigilosamente, recorrió los salones del castillo en busca de algo en que tomar venganza. Juan de Runstat, recostado en su opulento lecho, fué el primero que se ofreció á su vista, y arrojándose á él daga en mano, la sepultó en el pecho del dormido Conde, murmurando estas palabras con irónica sonrisa: «Mi palabra es oro; mi espada fuego»; y saliendo precipitadamente de la estancia, fué sorprendido al pie del foso por un centinela, que, sin conocerle, le arrojó al foso, muerto de un balazo.

Cuando á la mañana siguiente los vasallos de Runstat, buscando al asesino de su señor, penetraron en el panteón, hallaron las lápidas sobre los sepulcros, e inmóviles y recostadas sobre ellas las estatuas de los cuatro primeros condes, pero la diestra de todos ellos señalaba al centro de la bóveda; alzaron la vista y saludaron el escudo de armas de Runstat, á cuyo alrededor se veía su arrogante lema:

Mi palabra es oro; mi espada fuego.

Y la divisa decía verdad.

ALEJANDRO PIDAL Y MON.