La Cruzada (Madrid) (1869-02-27 00:00:00), página 12

Detiene un punto extasiada
Ante el fondo del sagrario,
Allí los claros destellos
De dos luces ve brillar
En el ara del altar;
¡Cómo la consuelan ollos
En su doliente peinar!
Como aquella blanda cera,
Que la ardiente luz consume,
Y por la celeste esfera,
Tornada en suave perfume,
Se eleva hacia Dios ligera;
Así tiene el corazón
Aquella casta paloma;
Le abrasa santa pasión
Hasta tornarle en aroma,
Y ese aroma es la oración.
Y á ella, que todo su anhelo
Cifró en poder exhalar.
Ese aroma de consuelo
Delante de un mismo altar:
Hasta remontarse al cielo,
La arrancan brazos profanos
De aquel purísimo nido,
Do implora por sus hermanos,
Y lo que el Señor ha unido
Lo rompen terrenas manos.
Pobres ¡ay! los que te quitan
Tu retirada mansión;
Pobres ¡ay! ¡tan puros son,
Que, acaso, no necesitan
De una virgen la oración?
Ciegos están, ciegos, sí;
¿No ven sus leyes severas
Que en las horas lastimeras
Que te hacen rezar por ti,
Rezar por ellos pudieran?
Enjuga, enjuga, Dios mío,
Esas pupilas tan puras,
Que enturbia el dolor impío;
Tan sólo tu poderio
Calma tales desventuras.
¿No escuchas la voz doliente
De la virgen afligida,
Por el eco repetida,
Dando al templo amargamente
Su postrema despedida?
—¡Adiós! —dice á los altares,
Testigos de sus pesares,
—¿Quién consuela ¡ay! este adiós?—
Y en los robustos pilares
El eco responde: —¡Dios!—
Dios, sí; Dios solo calmar
Puede tu angustiosa pena,
¡Oh purísima azucena!
Dios, que las olas del mar
Con una palabra enfría.
Por eso, en tu hondo quebranto,
Tornas, á través del llanto,
Tus ojos, por vez postrema,
Al tabernáculo santo,
Donde arde cristiana cera,
Y exclamas con voz ahogada:
«Quizá cuando tus reflejos
Vean la nueva alborada,
Estará lójos, muy lójos;
Del Señor la desposada.
»Félix tu dicha sin par,

Blanda cera bendecida,
Pués te dejan espirar,
Encina del mismo altar
Donde fuiste encendida.
»¡Oh tú, cera venturosa,
Que viva llama consume!
Cuando tu esencia dichosa
Logres tornar vaporosa
En sacrosanto perfume,
»Y ese perfume se eleve
De Dios hasta la mansión.
Haz que, entre su esencia leve,
El nostrum adios le lleve
De mi pobre corazón.»
Así dice, en su tormento,
De Dios la virgen esposa,
Y lanzando un ¡ay! al viento,
En que su dolor rebosa,
Vuelve al claustro del convento,
Y á su celda se encamina,
Con el pecho traspasado
Del dolor que la asesina,
Cuando un rumor desusado
Suena en la casa divina.
¡Ah! ya están allí, ya están
Los inflexibles sicarios
Que, con satánico afán,
A arrancar la virgen van
De la paz de los santuarios.
Ya están allí; ya resuena
Su paso en la casa santa,
Y más su ardor se envenena,
Como el ardor de la hiena,
Que al ver sangre se agranda.
¡Pobre virgen! Desolada
Corre á su celda apartada,
Y exhala, puesta de hincjos,
Su sangre, de angustia helada,
Vuelta en llanto, por los ojos.
Y al verte llanto de muerte,
Llanto desconsolador,
Sobre el pavimento inerte,
Cada lágrima que vierte
Hace brotar una flor.
Y un ángel, que en raudo vuelo
Baja, al ver su desconsuelo,
Esas flores eslabona,
Y la teje una corona,
Que la cenirá en el cielo.
Ya se acercan sus tiranos.
Revuelta turba se asoma
Ya por los claustros cercanos,
Cual bandada de milanes
Persiguiendo á una paloma.
Ya sus pasos mundanales
Huellan la celda, el retiro
Que Dios vedó á los mortales;
Pero al pasar sus umbrales,
Sólo escuchan un suspiro.
Y al entrar, con torpe anhelo,
Sólo ven en la mansión
Un cuerpo, que es ya de hielo,
Porque el alma voló al cielo
Para implorar su perdón.

FRANCISCO MARTÍN MELGAR.

MADRID.—1869.
Imprenta de M. RIVADENEYRA, Duque de Osuna, núm. 3.