Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-04-10 00:00:00), página 5

cimiento poderoso,—¿tienes secretos tú, el severo Catón, el moralista, el impecable?...
—¿Por qué no?—dijo Alejandro.—Si es un secreto puro,...
—¡Já, já! ¡Confiesa que tú también...
—Yo lo diré á la hermosa Mercedes.
—No te incomodes, lo diré yo mismo.
—¿A tu esposa?
—¿Por qué no?

PATROCINIO DE BIEDMA.
(Continuár.)

LA PRIMAVERA.

El sol descorre el velo
De nubes, que á su luz el paso cierra;
Al sublime espectáculo del cielo
Responde el himno inmenso de la tierra.
Montañas, bosques, mar, todo palpitá
Y de júbilo todo se extremece;
La Creción parece
Que con nueva hermosura resucita.

En los aires, gozosas,
Y entre el fresco vapor de las corrientes,
Sus alas diligentes
Agitan las primeras mariposas:
En tanto el mirlo, que esperaba alerta
La floración, en plácido saludo
Por los alocros lanza silbo agudo,
De bonancible tiempo señal cierta.
Como río de fuego,
La savia, sangre vegetal, asciende
Por cada ser que vive de su riego,
Y la llama de amor en él enciende.
Los árboles dormidos,
La cabeza levantan,
Y con susurros y gorjeos cantan
Selvas y fuentes, céfros y nidos.
Derrítese la nieve;
Sobre el valle rióse, que verde,
Al soplo que le orea
Sus blancas flores el almendro llueve.
Conduce á la colmena su tesoro
De miel del tomillar, áun no labrada,
El enjambre sonoro
De la joven abeja atareada.
Indómito el caballo
Que freno aún no sufrí ni dura espuela,
Por el ejido refriandcho vuelta
Y sucede sobre él su firme callo.
Y aquel manso animal, del hombre amigo
Y dios un tiempo y víctima, que el ara
De su sangre la purpura bañara
Con todo el viejo Oriente por testigo,
Que su cerviz de flores coronara,
Todavía tributa noble ofrenda
De sudor y trabajo.
En el grandioso templo
Del campo, que hasta Dios es fácil senda.

Su nido la cigüeña ya construye
En la punta de viejo campanario;
La Estación, generosa, restituye
Al techo de su edificio hospitalario
Pariera multitud de golondrinas;
Y hasta la ruta pide,
De estatua de sepulcro y santuario,
Monto informe de olvidadas ruinas,
De sombrío verdor cubre la hiedra.
Cada ser comunica el gran secreto
De sus historias íntimas de amores,
Con el rico alfabeto
De perfumes, sonidos ó colores.
Habla el ave á la flor, la flor al ave,
Y tienen confidencias misteriosas

En lenguaje simbólico las cosas,
Que de él conocen la segura clave.
De aguda esquina y de concero grave
Tampoco los sonidos son extraños;
Y á su compás uniendo allí cerca
Su vibración robusta la campana,
Caminan los pacíficos rebaños.
En el fondo de lóbregos talleres,
De la alegría y la salud destierra,
Donde ruga la máquina de hierro,
Y nacientes sombrías de mujeres,
Y niños como espectros, á su lado,
Su vida silenciosa deshilvan,
A la vez que finísimo trazado
Para vestir al hijo fabricaban
—Precio de un pan con algúrnias regado,—
Entra un rayo de luz consoladora
Que los semblantes pálidos colora
Y las almas calienta
De la desnuda grey, flaca y hambrienta
Cuyo labio ya es fuente de cuitares
En que pose su nota la esperanza,
Mientras la suya penetrante lanza
El concierto vital de los teclares.
¡Oh dulce Primavera,
Luminosa Estación al hombre grata
Como recuerdo de la edad primera,
Y temida á la vez porque retrata
Placeres de una edad, que ya no espera!
En tus horas benditas,
Bajo el azul de un cielo trasparente,
No sintió gravitar sobre su frente
El peso de tristezas infinitas.
Cruzaban por su mente,
Con majestad serena de inmortales,
Visiones celestiales,
Desprendiéndose, al paso, de su boca
De armonías purísimos raudales,
Como el agua que nace de una roca.
En tu feliz imperio no hubo lira
Por el dolor pulsada,
Ni tras la fé jurada
Se escondió cautelosa la mentira.
El amigo creía en el amigo;
La mujer, adorable criatura,
No llevaba en su frente, por castigo,
De bastarda pasión la sombra impura.

Y así en la tierra fue desde su infancia.
En los antiguos días, de que áun vago
Eso repite á siglos de distancia
La edad madre con débil resonancia
Como en luz la luna en fuente ó lago,
Así, abuela del mundo, evocada,
Y del tiempo encorvada bajo el peso,
Joven y hermosa fué, como nacida
De la aurora primera al primer beso
A sus robustos pechos hay ríos,
Madre y nodriza, amamantó naciones
Que de extenderse habían, frescos ríos,
Por remotas y bárbaras regiones.
Reina, esclava, inocente, disoluta
Por fin, sobre su trono hecho pedazos
Durmió el fatal sensualismo entre los brazos.
Y cubierta se vió de villipendio,
Y cayeron sobre ella, en el letargo,
De su vigor y su infuirierto largo,
Invasores testigos de su afrenta,
Repartiéndole, en pos, sin ceremonia
Harapos de su purpura sangrienta
Como Ninive torpe y Babilonia.

Y así Grecia también. Por las azules
Ondas mediterráneas, mal envuelta
De sequía y verdes nigas en los tules,
La rubia cabellera al aire suelta
Que el Sol de ardientes chispas constelaba,
La Madre del Amor, Vénus, bogaba
Cuando timida rompe en los jardines
Su capullo gentil la primer rosa,
Entre turba graciosa
De nereidas, tritones y delfines.

Los templos de la diosa,
—Obra sin par de los cincelos dorios—
Erguidos en los altos promontorios
De Chipyre y Citerea
Que sumisa besaba la marea,
Y bajo el cielo hermoso de Corinto,
En su interior y en torno á su recinto
De vil disolución aún no manchado,
Veían desfilar, entre canciones,
Las grandes procesiones
Del pueblo en mito y rosas coronado,
Hasta que el velo púdico se quita
En las infames noches de Milyta.

Mas de estas breves dichas el fin llega,
Y se borra la nube que á los ojos
Ocultaba del mundo los abrojos;
¡Oh juventud del hombre, tú eres ciega!
El mismo Sol de tus serenos días
Hoy con su fulgor el universo baña,
Y del valle profundo y la montaña
Se desprenden las frescas armonías
Que en tu inexperta mocedad oías.
En aquellos vestidos de oropeles
Que luce el Carnaval en las orgías,
Arlequín agitó sus mascarillas,
A cuyo sól la multitud se lanza
Y se confunde en borrascosa danza,
Y de locura tanta, después, vino
El estremece severo universo.
El drama que el Señor divino,
Que principió entre hombres el camino
Cuya estación posterior fue el Calvario.

¿La eternidad del bien quién asegura?
¿Quién, Primavera, tú explendor fecundo?
¿En qué calzó no hay gotas de amargura?
¿Quién no lleva su cruz en este mundo!

En el risueño Mayo
Que la celeste bóveda corona,
La tempestad, formándose, amontona
Nube tras nube donde estalla el rayo;
Y en la rosa, primor de los vorjoles,
Y en los rojos claveles
Donde la vista, con placer se afana,
Relieves vivos hay de sangre humana.
En Mayo fué: de aquí, de esta llanura
Partió el grito cólico de guerra
Con que un pueblo vendido y sin ventura
Llamaba á las naciones de la tierra,
Eclipsoando en su trágicas ruina
Las glorias de Plata y Salamina.
Y entonces comenzó la grande Ilíada
De Europa, que tomándo la cadena
Con que la tuvo un tiempo agarrada
El hombre de Austerlitz, Marengo y Jena,
Amarró al pecho de Santa Elena.
Alternan los placeres con el llanto,
Bella es la luz porque la sombra existe,
Bella la sombra si de luz se viste;
La vida sin dolor no tiene encanto.
Dejamos de sentir la yerba brisa,
Pasó el Invierno triste,
Rostro no vió asomar, reinando el frío,
Del padre de la luz una sonrisa?
Ahora, que de ella la extensión inunda
Y disipa del nublo los horrores,
Canta el bardo la fiesta de las flores,
Que ya en la verde soledad profunda
Celebran melodiosos risueños.
Esta es la edad segunda
Del año, en que los géneros despertan;
Abandonando subterráneas sombras,
Los montes cubren y los valles muertos
de exuberantes tapices y de alfombras.
El esperado infante
Cuya venida el frío retardaba,
Era la flor que rompe triunfante
La envoltura sustil que la guadara.
Para ornarse la frente, que ya inclina
Coronada de rústico tocado,
O ponerla en el pecho enamorado,