Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-12-10 00:00:00), página 3

Dad á la indigencia honrada que se oculta, lo que los espíritus mundanos dan á la vanidad, y compadecead, señora, á los que así no lo hagan, porque no hay para el alma otras galas que el bien, la justicia y el amor.

Calló el ángel y me pareció ver su sombra perderse en las altas bóvedas...

Lentamente levanté las alas para mirar á la frente de la gentil señora, y si no hubiera sido una mariposa, creo que me habría arrodillado ante ella para darle gracias...

Su pensamiento se leía en su frente como escrito con letras de fuego sagrado, y decía:—Está aceptada la misión que Dios me confía: España puede tener fé en mí.

Aturdida de emoción me dejé caer en el cáliz de una rosa blanca que ornaba su pecho, y de nuevo me sentí arrastrar fuera del templo, y el gentil manchego que la recibió ante el altar iba á su lado, y mi dulce señora bajaba los ojos como cierra sus hojas una violeta cuando la besa el viento, y el eco de las dulces palabras que la decía, me hacía temblar de emoción en mi nido de seda...

Y entramos de nuevo en un palacio más grande y más rico, y la bella dama que parecía una reina, como reina fué saludada, y yo temblaba de orgullo de ir confundida entre las galas de tan gentil señora...

Pero ¡ay! mi sueño de permanecer siempre á su lado fué bien breve.

El blanco vestido, el blanco velo y la corona de piedras, que brillaban como gotas de agua, se arrojaron bien pronto por su dueña para vestir el tibio y suave traje de la intimidad, el atavío que no encubre el alma.

Yo fui arrastrada fuera de la cámara nupcial envuelta en el blanco traje, y al salir envié una bendición á la que había creído mi dueña, y oí un rumor como de besos y suspiros...

Hé volado al campo de nuevo, nada tengo que hacer en los palacios, donde al dejar al ángel rubio que me condujo á ellos créralo aplastado por los nada ideales pies de los cortesanos.

Héme aquí de nuevo, entreteniendo mi fastidio en contarle á mí misma lo que he visto ó creído ver. Quién sabe si mis pobres memorias podrán tener un segundo capítulo.

Por la copia,
PEDRO TICIANO IMAB.
Madrid: 1879.

EL TESTAMENTO DE UN FILÓSOFO.
(continuación.)

XIII.

Las confidencias de Alberto, y el atender á su curación, que el doctor D... cree inalhable, me han hecho olvidar algún tanto á mi querido Leon, y no dar gran importancia á las continuas variedades que en su carácter se observan.

Verdaderamente algo de extraordinario le preocupa, pues él no está en su estado normal de calma y alegría.

A veces, y sin un motivo justificado, rie como, como reía á los diez años; otras deja caer su frente en la mano y queda así largo rato... habla, y se interrumpe distraído sin saber lo que iba á decir, ó bien se levanta bruscamente y se va sin decimos por qué. Ésto ha empezado á inquietarme, pues ello debe tener una causa, y no será muy sencilla cuando no me la confía. Al fin, cuando sériamente disgustado iba á pedirle una explicación de su estado excepcional, vine á buscarme.

Estaba agitado, conmovido, vacilaba antes de hablarme, y al cabo me dijo bruscamente y como si quisiera acabar pronto:

—Tío, quiero casarme.

—¡Estás loco!—le contesté riendo, porque esta inesperada salida me asustó.

—No, pero es preciso que me case.

—Véamnos, ¿quién es la elegida?...

—La señorita Hortensia O...

—¡Ah, bien! Nada tengo que decir de tu elección; es joven, es bella, es noble, creo que no es rica, ¿es verdad?

—Sí.

—Es igual, pues tú tienes una brillante carrera y todo lo que tengo yo; pero veamos, ¿desde cuándo la amas?

—¡Yo! ¿A quién?

—Leon, ¿estás soñando? Pues no hablábamos de Hortensia...

—Sí, es verdad—me contestó procurando reír, pero agitado e inquieto—yo no sé si la amo, pero quiero casarme.

—Vamos, hablemos formalmente, pues hasta ahora he creído que te chaceabas. ¿Qué significa esa locura de casamiento que hoy te he metido en la cabeza?...

Leon vino á sentarse junto á mí; estaba muy pálido, y una expresión de dolor ó de ira hacía uraños sus hermosos ojos tan dulces siempre.

—Tío—me dijo suavizando su voz,—quiero casarme, y esa joven me ama; es buena, ¿por qué no casarme con ella?

—Pero si te ama y tú la amas, podéis esperar; son muy jóvenes.

—No, tío—repuso grave y serio—toda situación transitoria trae al espíritu una mortal agitación; necesito casarme, y yo te lo ruego por tu cariño; no te opongas porque es preciso.

—¡Ah, ah! Es preciso... ¿Sabes que eso es muy grave y ofende á Hortensia?

—No, la precisión es para mí; Hortensia es honrada, y además yo apenas la he hablado una docena de veces...

—¿Y qué precisión tienes tú?

—No puedo decirlo, tío; pero si no me caso será preciso que me vaya de Madrid... no puedo estar aquí...

Cada vez más asombrado, pensé si una loca apuesta de jóvenes sería lo que decidía á mi sobrino, y así se lo dije, procurando convencerle de que iba á hacer una locura. El pareció aceptar la idea con alegría y me contestó:

—Si, es una apuesta que necesito ganar á toda costa, y la ganaré.

—Pero eso es loco á más no poder; Leon, un hombre no juega así con su porvenir.

—¿Acaso te desagrada la señorita de O...?

—No es eso, me desagrada que pienses en casarte de ese modo.

—Hace tiempo que Hortensia me ama, y que yo la amo—añadió con viveza,—no me he atrevido á decírtelo.

Esta explicación disipaba mis temores y mis dudas; si Leon estaba enamorado, yo no podía extrañar el cambio de su carácter, ni su estado inquieto que me había alarmado.

—Está bien—le dije tomando su mano y estrechándola,—pero permítete someter á una prueba la decisión que me pides.

—¿Cuál?

—Quiero saber si Hortensia te ama; de no estar seguro de ello, no te casarás.

—¡Ah, sí!... Hortensia me ama, yo lo sé; pero ¿por qué no me sometes á mí á la misma prueba?

—Hijo mío, porque yo creo que en el matrimonio el hombre debe pensar, la mujer amar; pues así de parte de ella está la abnegación y la bondad, base de toda dicha; de parte de él, el cálculo y la reflexión en que se apoya la paz y la prosperidad de una familia.

—Está bien, te autorizo para que pongas á prueba el amor de Hortensia, del cual yo estoy seguro...

—¿Por qué?

—Porque ella me lo ha dicho.

—¡Bah, bah! palabras de amor. ¡Bonita seguridad! Si no tienes otra fianza para ese soberbio préstamo que quieres hacer de tu nombre y tu vida, ¡estás fresco!

—Pero, tío, ¿tú no crees en nada?

—Yo, mi loco sobrino, creo en lo que debo creer, y dudo de lo que debo dudar.

—¿Y qué es, según tú, lo que se debe creer y lo que se debe dudar?

—¡Oh! muchas cosas; pero concretándonos á la cuestión, te diré que yo creo en el amor de una mujer cuando ésta prueba plenamente la abnegación, el desinterés y la ternura de la afición que siente; porque si el amor propio, el interés ó el orgullo rompen la fina cáscara en que se ocultan, como rompe un pollo el cárcel que le encierra, entonces... ¡adiós el amor!

—Hortensia no puede abrigar esos sentimientos; sabe que yo soy pobre.

—Pero sabe que yo soy rico y que lo mio es tuyo: el cálculo va muy lejos: ella es pobre, y no sé que ninguna mujer quiera hoy hacer de dos miserias una felicidad.

—Pero esa desconfianza tuya no puede ser más injustificada: yo lo he dicho á Hortensia; soy pobre como Job, no tengo más que mi espada. Ella me ha contestado: ¡No importa!

—Aunque yo no creo tan fácilmente que la brillante señorita de O... quisiera admitirse de ese modo, pues no se adquieren en un día las aficiones y la paciencia de ese beatísimo hombre que acabas de nombrar, no quiero desvanecer tus ilusiones, y me callo hasta ver lo que hay de verdad en tu fé.

—Esta noche podías ver á Hortensia; hay un té en casa del conde T... y ella irá.

—La veré, pues, y empezaré mi prueba; ya sabes que me has prometido someterte á ella, y que mi voluntad decidida.

—Está dicho, hasta la noche...

XIV.

Leon llegó á buscarme con una exactitud que me hizo sonreír.

Aunque su inesperada pretensión me ha-