Círculo científico y literario (1854-02-28 00:00:00), página 13

Son el ardiente amor, ¡oh airado cielo!
Que inspirar á una ingrata consentiste.
Mi pobre corazón ya no resiste
A tan duro desden, desden de hielo
De do viene á mis ojos este duelo
Que retratado en mis querellas viste.
Oye, corazón mío sin ventura,
La que á dictarte voy dulce venganza
Contra la más angelica hermosura:
Cuanto creceré mas tu malandanza
Di á la mujer que de tu mal no cura:
Tu amor me robarás, no mi esperanza!
Reus, 1854.—MARCIAL BUSQUETS.

EL BAGEL DEL DESTINO.

A MI ESTIMADO AMIGO D. PEDRO I. MIQUEL.

.....Yo surco la tormenta
Con los bajeles que me da el destino.

I.

Blanca luna, da tregua á los enojos
Del hombre que á mirarte viene aquí:
Mis ojos no verán; pero otros ojos
Contemplarán tu luz después de mí.
Morirá para un hombre tu centella;
Pero á otros hombres lucirá después:
Mi huella pasará; pero otra huella
En este polvo grabarán mis pies.
No deja de alumbra la luz divina
Porque su frente en el ocaso hundió:
No acabas tú cuando la noche fina,
No muere el hombre porque mueres yo,
La misma mano nuestro sino escribe:
Yo, luna hermosa, voy girando en ti.
Muere la luz; pero la luz revive!
La noche acaba ya: tú estás ahí!
También dióme un fulgor que no perece
Quien te diera tu pálido fulgor,
Y ese rostro velado que parece
De casta virgen el primer dolor.
Rueda la catara, siempre rueda!
Ora pasa un torrente, otro pasó!
Yo muerdo, luna; pero el hombre queda!
Un hombre muere; pero quedo yo!
Vióme el pasado, el porvenir me anida:
Vivo en la tumba con quien antes fué,
Y en las alas del ángel de la vida
Los colosos del tiempo miraré.
Ves un gran cielo de zafir y plata?
Allí mi cifra iluminada está!
Ves del mundo la inmensa catara?
Allí mi cifra entre torrentes vá!

II.

Cielos azules, qué augurais al vate?
Y por qué ronca el piélago? ¿Qué quiere?
El cielo calla; mas mi pecho late
Y alienta en él el hombre que no muere.
Porque es el hombre un esperar eterno
Como frágil balón en mar profundo,
Como un lirio en la frente de un invierno,
Como un sueño en la fosa de este mundo.
Veis la borrasca que Aquilón aumenta?
Veis mugir á mis pies el torbellino?
No temáis, no! Yo surco la tormenta
Con los bajeles que me da el destino.
Madrid, 1854.—El Autor de los Viajes.

AL AMANECER.

¡Cuán risueña despierta en la mañana
La blanca luz de la rosada aurora,
Que entre celajes candidos, ufanía,
Los altos montes y los campos dora!
¡Y cuán rica se ostenta y cuán lozana
La pradera gentil y encantadora,
Que á los rayos del sol que la enriquece
Pura, fresca y lujosa resplandece!
De la brisa fugaz al blando arrullo
Vuela doquier pintada mariposa,
Meciéndose tranquila en el capullo
Que abre á su esfuerzo la naciente rosa.
Y en el prado con placido murmullo
Se desliza la fuente presurosa,
Que al chocar en las flores peregrina
Salta libre, sonora y cristalina.
Y las aves con presto movimiento
Desplegando sus alas de colores,
Hinchan sus plumas que acaricia el viento
Causando envidia á las pintadas flores;
Y en el bosque resuena el triste acento
Con que cantan los dulces ruiseñores
Volando á saludar al nuevo día
Los espacios llenando de armonía.
Tal vez alegre en el fragante prado
Al son del arroyuelo que murmura,
Sobre la verde yerba recostado
Que baña el agua trasparente y pura,
Se ve al pastor que tierno y afanado
Sus dulces cantos ensayar procura,
Del rabel á los ecos placereros
Y al sonoro trinar de los jilgueros.