El Céfiro (Madrid) (1864-06-05 00:00:00), página 3

Nada hay mas rudo é ignorante que el pueblo, y sin embargo nada hay mas bello ni poetico que sus cantares sencillos y espontáneos. ¿Y por qué? Porque el sentimiento de la poesía es innato en toda criatura, si bien no todas pueden trasmitirlo por medio de las reglas y de sus bellas imágenes.

Entre los pliegues de su espléndida y brillante vestidura, guarda, encierra el hombre los más grandes secretos de su corazón, las mayores afeciones de su vida; y ora refiere las horas del dolor mas acerbo, como relata los momentos de sus mas puros deleites.

La poesía es la forma suprema del arte mas ideal que jamás imaginaron los hombres.

Pregunta á la creacion, invoca al infinito, descubre el velo de los misterios, levanta el denso crespon de las penumbras, desperta á sus seres favoritos del letárgico sueño en que durmieran, hace aparecer vivientes á las imágenes soñadas de su amor, hijo tal vez de su ardiente fantasía, formado á espensas de la potencia creadora que el Supremo Hacedor le concediera, al dejarle ver la débil luz de este mundo de tinieblas.

Es la gala de la naturaleza esparcida por su angustia faz. Es la vibración del alma, al toque de la diversas emociones porque pasa nuestro corazón durante el trascurso de nuestros cortos años. Es el entusiasmo, esencia del sentimiento; y á cada vibración de las fibras del poeta, á cada estásis contemplativo, á cada armonioso acorde de su lira, su corazón se dilata, su alma se eleva, se engrandece, se acerca mas y mas á la divinidad de que emana; sintiendo circutar por sus venas, divino fuego que vivifica su espíritu, divino fuego derramado por Dios sobre su criatura predilecta.

¡Oh! sí, no hay nada mas grande, mas sublime, mas santo, que la poesía!

Y sino decidme; ¿Qué hay en el mundo que pueda hacer recordar las eras de lo pasado, mas que las poesías de las edades primeras de la historia?

Por la lectura de las de la antigüedad, ¿No se posee la clave de las mas ricas emociones? ¿No se siente mas lo que el poeta ha sentido? ¿No se deja entrar á torrentes en nuestra alma, por las tres puertas de nuestro organismo, inteligencia, sentimiento, y sensibilidad, la vida de lo que fué?

Homero, Virgilio, el Dante, Petrarca, el Tasso, y otros poetas inmortales cuyos nombres fuera prolífico enumerar, ó no lo demuestran en sus obras, que cual gigantescas construcciones formadas de inmensas moles graníticas, se levantan orgullosas en el espacio sin que la segur de los tiempos se atreva á destruirlas, llenando de verdadero asombro á las generaciones, haciéndolas rendir sincero y espontáneo culto.

En sus impercederas Ilíadas, ¿No se halla la palabra elocuentísima de la humanidad, vibrando en los oídos del lector á través de los siglos, uniendo de esa manera el tiempo que murió con el que vive, el pasado con el presente?.....

—En este siglo llamado no se si con razon-del positivismo en donde sólo reina la materia, en donde de todo se convierte en lucrativas empresas, en donde parece que toda la inteligencia del hombre se limita solo á explotar el terreno de la ciencia y de la industria; la musa que domina, no está aun por fortuna tan llena de esas ideas como generalmente se cree; no: aun hay inspirados vates que rompiendo el cendal negro y tupido de la materia vil, remontan atrevidos su vuelo á las regiones ideales del espíritu, en donde con entusiastas cantos, ensalzan sus excelencias divinas.

Si, la musa que le preside, es profundamente filosófica y llena del mayor lírismo; y la filosofía en su lejítima acepción, es una verdad inconclusa, incontrastable.

¿Y sabéis en donde se encuentra todo eso? En la novela, forma esencialmente moderna; poema épico del hombre actual, y en donde las generaciones venideras hallarán lo que nosotros hallamos hoy en los poemas antiguos. Por eso como ha dicho un célebre escritor. "Las horas que se dedican á la poesía, no se pierden para ninguna generación."

Y efectivamente, no solo no se pierden, sino que no hay placer que pueda compararse con el que siente interiormente el poeta, al narrar sus aventuras amorosas; al hacer la descripción de los paisajes que mira; al pintar la hermosura de los campos; al definir los incalables encantos de la noche silenciosa, alumbrada por la plateada luna, suspendida bajo la bóveda azul del firmamento, tachonado de rutilantes estrellas; al describir la magnificencia de la naturaleza esparciendo sus matinales albores, mezclándose con el gorgeo de las aves, con el murmullo de los arroyos, con la brisa perfumada por la esencia de las flores: porque al narrar, al describir todo eso; no hace mas que cantar á la obra espléndida de la creación; y can-