Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-02-20 00:00:00), página 7

el acierto que puede consentirle la índole realista que el autor se propuso dar á su obra: en efecto, dadas las ideas imperantes todavía en las luchas de honor y amor, el primero vence y el segundo muere: el hombre mata al ser amado por ley de honor social y se mata con el mismo golpe moralmente por fuera de la pasión: el uno queda cadáver y el otro infeliz, que es mucho peor.

Por eso el problema sanguiñario se sobrepone al psicológico en el naturalismo dramático: aquel se propone para los fines de la vindicta social y éste para los del arte escénico: aquél para los efectos de la crítica; éste para los de la estética. Enlazan los dos con esa armonía que el Sr. Sellés no pudo hallar para el naturalismo y la idealización en su concepción dramática, y sirven los pro- digios de la psicología para aumentar la dureza del criterio humano y el horror hacia la solución social.

Placede á cada espectador que el hombre ame y que ame la mujer; pero reclama el espíritu colec- tivo de la sociedad que el hombre mate á pesar de su amor, en castigo de ese adulterio que comete la mujer á pesar del suyo.

Los individuos suelen tener un juicio particu- lar que formulaen en secreto, ó entre amigos, ó todo lo más, cuando dejan correr la pluma al impul- so de sus conciencias; pero luego ese juicio des- hácese en vapor ó en polvo, cuando se confunde con el más potente y avasallador de la opinión pú- blica, como el grano de arena bajo el poder de la ola allá en la playa, ó la gota de agua convertida en vapor y arrebataada allá en la nube por la tempestad.

(Continuará.)

ROMUALDO A. ESPINO.

EL SECRETO DE UN CRIMEN.

PRIMERA PARTE.
(CONTINUACION.)
IV.
Llegó el fin el día en que debía sentenciarse aquella célebre causa que había conmovido á toda la ciudad.
Desde muy temprano acudían á la Audiencia gentes desocupadas que no querían perder la interesante es- cena de ver á un hombre doblegarse bajo el peso del infamia.
Se creía adivinar lo que allí sucedería, se calculaba acerca de ello, se empeñaban disputas... ni más ni me- nos que si tratase de una carrera de caballos... Por más que Josas dejara á la humanidad la sarta máxima de amarse mutuamente, los males ajenos no suelen to- carnos muy de cerca, y el espectáculo del dolor más grande no produce generalmente en el hombre la sen- sación de desconcierto que una ligera rozadura en su piel.
A despacho del sentimiento espiritual y poético, el hombre es sobradamente materialista, y el brutal egoí- smo, disimulado, modificado, anodulado á la forma de lo conveniente por la educación, duerme en el fondo de sus sensaciones, como un germen oculto, pero no extinguido.
Y esa dureza de alma no se aprende ni se adquiere en el roce social: es instintiva... el niño que apenas sa- be hablar y que no puede ni comprender ni retener lo que oye, destroza en sus manecitas las alas doradas de una mariposa, y arranca sin piedad las plumas de una paloma...
Dios, al purificar el mundo por el agua, dejó flotar aquella soberbia arcá que encerraba algo de la antigua raza, como una levadura de la masa nueva que se pre- paraba...
¿Quién sabe si en aquellos séres iría la chispa multi- ta que volvió á propagar los vicios, volviendo á pro- vocar los castigos!...

Alí sí la cosa vuelve á suceder, si esa escena mag- nífica de destrucción universal vuelve á representarse, no podemos halagar la esperanza de que se nos guarde á muchos para materiales del nuevo edificio, porque para consuelo de nuestra vanidad, casi todos somos pecadores!

Tengamos, pues, la certeza de que si irritado el Su- premo Ser al ver como empleamos los dones que nos concedió, quiere borrar de nuevo de la pizarra del glo- bo la cifra humanaidad, habrá pocos, muy pocos guar- mos que merezcan respetarse.

Capítulo tercero.

I.
Granada presentaba un aspecto triste el día en que la justicia, inspirándose en sí misma, debía absolver ó condenar á un hombre.
Oscuras nubes ocultaban el azul de su hermoso cielo y una lluvia tenia y continua enlodaba sus calles.
En el caballo que encerraba á Valdés tenía jugar una tristísima escena, que hacía comprender que Dios no ha puesto límites al dolor, como no los ha puesto á ningún sentimiento.
El acusado, el reo, como lo llamaban los depositarios de la legalidad, estaba de pié, pálido como la cera, y en sus ojos, tan hermosos y tan dulces, brillaba un re- flejo de espanto, de temor, de locura.
Ante él muy pálido y muy conmovido también, es- taba Guillermo Rojas, y procuraba calmarlo.
—Old! no es posible decirlo Fernán, cómo han de ha- berlo sabido, si nadie sabía dónde se ocultaba!
—Olvidas que esas gentes son cobardes; habrán te- mido verse envueltas en tu causal.
—Allí y donde pueden haber ido... Dios mió... Morir en la duda de lo que puede sucederte, es una cosa horri- ble... no, yo no quiero morir ahora! Yo no soy inco- rento!
—Cálmate, Fernán! Te sentenciarán á algunos años de prisión, y de los presidios se sale... pero ese infierno es preciso encontrarle...
—Sí, es preciso... Pero yo estoy encadenado, yo no puedo defender á mi hijo!... Guillermo, presto que tú eres mi único amigo, vas á jarrarne dos cosas: dime que las cumplirás si me matan.
—Sí, yo te juré cumplir tu voluntad, pero deseche esta triste idea.
—Debemos pensar siempre lo peor, y yo sé que no hay en mi causa ni un ápice de esperanza.
—Pero ¿por qué fatalidad todas las pruebas están contra ti?
—¡Oh! no lo sé! Cuando llegué al balcón le encontré abotrado... la lámpara estaba apagada... nada se oía... sentí un loco terror y me precipité hincándome el lecho... to- sé su adorado cuerpo, rigidito, helado; la rodé con mis brazos para reanimarla... así, sin duda, me manché con su sangre; desatendido, loco, salí de nuevo, no sé á qué, creo que á buscar á su asesino, pero aquel maldi- to sereno me detuvo...
—Tú eras fuerte, ¿cómo no te escapaste de sus ma- nas? dijo Guillermo con un acento que revelaba una gran emoción.
—No me ocurrió que se pudiera dudar de mi inocen- cia... estaba como un loco olímpico... por hallar á su asesi- no, por despedazarme con mis propias manos, daría ya la vida que no me pertenece, sino mi eterna salva- ción!
La voz de Fernán era vibrante y poderosa; Guiller- mo temblaba inapercibiblemente.
—Oye, prosiguió, pues me queda poco tiempo; hé aquí lo que espero de ti: venga la muerte de Ángeles, y busca á mi hijo para protegerlo.
—Te juro hacerlo así, dijo con trémula voz Gui- llermo.
—Que Dios te bendiga si cumplas tu juramento, con- testó Fernán arrodillándose en sus brazos.
Solo Dios que lee en las almas, pudo saber por qué tembló tan visiblemente Guillermo.

II.
Algunas horas más tarde el acusado compareció ante sus jueces.
Su presencia produjo en la multitud una profunda impresión que se demostró por un rumor sordo...
Acaso muchos comprendieron su inocencia...
Pero no podía probarse!
Era inútil esperar!
Al fin, después de todos esos sombríos detalles que preceden á una sentencia, los magistrados aparecieron, terminada su deliberación, y uno de ellos leyó...
Todo estaba terminado.
Fernán había sido sentenciado á muerte!...

FIN DE LA PRIMERA PARTE.

PARTE SEGUNDA.
LA MUERTE DE UN HOMBRE.
Capítulo primero.
I.
Los últimos rayos del Sol doraban suavemente las ál- tas copas de las palmeras y las cumbres de un bosque americano, cuando un hombre que le cruzaba lentamente, y andaba, al parecer, con doloroso esfuerzo, se detuvo agarrándose en uno de los troncos secundarios que se alzaban por todas partes como gigantes sombríos.
—No puedo más!... murmuró con voz desfallecida, no sé dónde estoy; la noche llega y se inicia proseguir!...
No quisiera morir solo, pero después de todo la muerte será igual aquí que allí...
Señaló á decir esto hacia el Norte, y se dejó caer co- mo si realmente fuese á morir en aquel momento.

II.
Aquél hombre vestía el uniforme de coronel de vo- luntarios, y aunque su rostro no presentaba ningún rasgo simpático, la expresión de un valor bravo esta- ba escrita en sus ojos.
Representaba unos sesenta años de edad; su cabeza estaba blanca más bien que gris, y su frente se mar- caban profundas arrugas.
Debía estar herido, porque su blusa de lienzo, esfiada á su table por un cinturón charolado, mostraba en el pecho una anchura y oscura escarlata.
La palidez de su rostro era livida, y sus ojos demos- traban una angustia suprema, en la doliente vaguedad de sus miradas.
Era, sin duda, uno de las víctimas inmoladas cada día por la revolución en aras de la patria, uno de esos mártires que defendían la integridad de la heroica Cuba, de esa parte que Colon descubrió, no para rega- larla á España, como creyó él mismo, sino para que España la comprara á muy alto precio, al precio de la sangre de sus hijos!
Sin duda aquel hombre había sido herido cerca de aquel lugar, pues no se comprendía que pudiera venir de Iégica en tal estado.
Es posible que se encontraran á algunos pasos los rastros sangrientos de una lucha.
Triste huella de odios y dolores, que extiende en el globo una mancha impreta, pues, sin duda que Dios no ha criado las flores de los campos para que el hombró las riegue con su sangre, ni ha hecho la luz para que ella guie el brazo del hermano contra el hermano.
Esto sucedía en el departamento del centro de la isla de Cuba en Junio de 1873.
Por fortuna, la guerra hoy ha cesado, pero como su recuerdo queda, no borraremos estas tristes reflexiones.
(Continuará.)

PATROCINIO DE BIEDMA.

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Guía de Cádiz y su provincia.—Se ha publicado y puesto á la venta en las principales librerías de esta ciudad este importante libro, que hace veinticinco años da á luz nuestro ilustrado amigo, cronista de Cádiz y su provincia, D. José Rosetti.
No necesitamos recomendar al público una obra cu- ya utilidad reconocida hace que se encuentre en poder de todos, por los datos que contiene relativos al vecindario de la capital y otros pueblos importantes de la provincia, oficinas, corporaciones, etc. Pero no es este