Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-06-10 00:00:00), página 5

Á MI MADRE.

Mujer que me diste el ser
De tu entraña en el calor,
Madre que me diste amor
Y hasta tu sangre á beber.
Nada te puedo ofrecer
Ante tu tumba de hinojos
Y si ves de pena rojos
Mis tristes ojos sin calma,
Reparas, madre del alma,
Que ni áun hay llanto en mis ojos.

Angel de bien tutelar
En cuyo amoroso seno
Bobí un manantial sereno
De dichas, en el hogar.
Tu sueño voy á turbar,
Y con el alma afligida
Te envío, madre querida,
Entre el silvado del viento,
La luz de mi pensamiento
Y la vida de mi vida.

Mas si en tu entraña naci
Y de tu seno brotó,
¿Qué mucho que yo te dé
La vida que siento en mí?
Poco es, madre para ti
Mi propia vida y mi suerte,
Y fuera poco ofrecerte
El lamento de esta lira,
Ó el corazón que aún respira
Después, madre, de perderte.

Para pagar tus amores,
De tu bondad para emblema,
No tengo, madre, disdemia
Ni hay en los pensiles flores.
Son muy tenebros los colores
De las violetas de aquí,
Mas si hay gloria y si hay allí
Un Dios que virtud abona,
¿Para qué es tu corona
Si tú, madre, para ti?

Llevo un espanto que aterra
Dentro del alma sombría,
Mira, madre, qué vacía
Esta parte mi la tierra.
Ya nada halagéneo encierra,
Ni nada al mundo le exijo,
Pues ni una sola cobija
Esperanza en mi desiento...
Y si ya la madre ha muerto
¿Qué puede esperar el hijo?

¡Madre! Veo en derredor
A una multitud de seres,
Mas ya no encuentro mujeres
Que me miren con amor.
No hay baluarte del dolor
Que á mi cruel herida cuadre,
Ni hay dardo que más taladre
Ni existe pena de hijo
Como la pena de un hijo
Cuando ha perdido á una madre.

Nublados los tintes rojos
De aquella antorcha querida....
En el curso de mi vida
¿Quién dará luz á mis ojos?
Por mi camino de hinojos
al perderte, madre, á ti,
Mis ojos privados vi
Do los rayos de la Aurora,
Porque el Sol que al mundo dora
dejó de alumbrarme á mí.

Madre á quien perdida lloro;
Sombra de un ayer radiante,
Tu fuiste el solo diamante
Que formaba mi tesoro.
Perdí los celajes de oro
Cuya ilusión me encantaba,
Mas mi estrella, que aún brillaba

Contigo, madre, al perderla,
¡Ya perdi la única perla
Que en el alma me quedaba!

¡Madre! cuando tú vivías
Era el mundo hermoso huerto,
Hoy habitó en un desierto
Sin aromas ni armonías.
Muertes ya mis alegrías,
La copa del alma llorado
Con hel de dolor profundo,
Y es tanto mi desconcierto,
Que ni tiene luz el Cielo,
Ni tiene flores el mundo.

Hundido yo en tus abrazos
Vi la luz del claro día;
¡Qué hermosa me parecía
Reclinado entre tus brazos!
Por buscar tus santos lazos
Con mis pensamientos huyo
Al fondo del nicho tuyu,
Que una madre cariñosa
Es capaz, áun tras la losa,
De adorar á un hijo suyo.

Escucha, madre querida;
Si no has nada tras la muerte,
Para no volver á verte
¿Para qué quiero la vida?
Y si el alma abatida
No las de calinar el desvelo
Tras ese azulado velo;
Si madre cual fuiste aquí
En el Cielo no eres, di,
¿Para qué me sirve el Cielo?

¿Hay un bello porvenir
Tras las sombras de la muerte?
¿Y podrá, madre, tenerse
Cuando contiene á vivir?
¿Quizás otra vez á unir
Iré tu vuelta á mi vida
En la gloria prometida?...
¡Oh, bendita tú la que
Haces revivir la fe
Que estaba acaso perdida!

¿Y verte otra vez? ¡Ah! de hinojos
'Me arrastrara noche y día
Por mirarme, madre mía,
En la lumbre de tus ojos.
Surcando por los abrojos
Que Dios ha sembrado aquí,
Seré muy buen hijo, sí,
Y buen esposo y buen padre...
¡No por ir al Cielo, madre,
Sino por ir junto á ti!

Perdóname si pequeña,
Madre del alma, al dudar;
Tú me mostraste un altar
Que es el altar de la fe.
Si aquí jamás te veré
Y morir es mi existir,
Pienso viviendo morir
Para eternamente ser,
Y otra vez creo nacer
Para contigo vivir.

Mañana tal vez el hado
Me cambie en tu trono inerte....
¿Cuán dulce será la muerte
Para vivir á tu lado!
Y ese mañana soñado
Para la hermosa fé cristiana
Hará que mi alma lozana,
Tu memoria acariciando,
No se marche... ¡esperando
A que llegue ese mañana!

NICOLÁS TABOADA FERNÁNDEZ.
Madrid: 1879.

ES CIERTO.

Hoy me mira, y siento el fuego
Crecer en mi pecho amante:
¿Qué hermoso parece todo!
Fresco y perfumado el aire,
El mar un lago tranquilo
De limpiísimos cristales,
Cuya grandeza infinita
No es como mi dicha grande.
La miro otro día ansiosa,
Y ella posa sin mirarme;
¡Qué horrible todo lo veo!
El aire seco, asfixiante,
Monstruo y abismo de ciego
El mar tan precioso antes,
Comparando el sufrir mío
Con sus recias tempestades.

Una mirada tan sólo
Ó esta mirada no darme;
Hé aquí la causa única,
La base insignificante.

A quien sensible me hizo
Debo agradecido estarle;
Si nada de esto sintiera
Fuera más feliz que nadie.
Mas como siempre uno ansía,
Lo que no han querido darle,
De fijo enviudara entonces,
Al que esto le pasase.

José Juan JAUMEANDREU.
Barcelona: 1879.

RECUERDO DE DOS GRANDES COMPOSITORES.

LISZT! Chopin! Con sólo nombrar estos dos grandes compositores, nuestra alma abandona por un momento la tierra y se lanza á lo infinito. Liszt y Chopin, con su genio, han hecho resonar en los oídos de los mortales, esas notas armoniosas que sólo se oyen en la mansión del Eterno, y que no puede olvidarlas el que las ha escuchado una vez. Al oír á Chopin, se le da la preferencia y se le declara como superior á Liszt; pero si éste le reemplaza luego, olvidamos á Chopin, y declaramos entonces que Liszt no tiene rival; lo que prueba que cada uno es un genio, y que ambos sin ser rival el uno del otro, no tienen superiores en el arte de la música que es un verdadero don del cielo.

A pesar de las pretensiones de Liszt, su increíble orgullo, su grandioso charlatanismo, sus aires de héroe de novela y sus extrañas teorías musicales, su superioridad como artista nos hace olvidar sus debilidades. Todos los grandes artistas, excepto Chopin, han dicho siempre: «Oh, Liszt es el maestro de nosotros.» Otros han tenido un talento más puro, más perfecto, más simpático; pero ninguno ha tenido, en el mismo grado, la electricidad, el magnetismo músico que llena de pasion y arrastra á todo un auditorio. Sucede, á veces, que cuando Liszt está distraído, sobre excitado ó indisputado, toca medianamente; pero cuando quiere, cuando se siente dispuesto á tocar, cuando concentra todas sus fuerzas para dar un gran golpe, teniendo un poema musical en la cabeza y su corazón en la punta de los dedos, arranca del instrumento