Círculo científico y literario (1854-04-08 00:00:00), página 16

A PURA.

SONETO.

Recuerdo que en los tiempos de mi infancia
Del cielo el alma azul rasgarse vía,
Y raudo un ángel bueno descendía
Luz hermosa vertiendo en abundancia.
Del éter la sublime e inmensa estancia
Rumoroso cruzando en noche pía,
Su vuelo tiene y á mi aliento envía
De su aliento divino la fragancia.
Besa después mi rostro en dulce anhelo
Mirándome extasiado y tierno: en breve
Mecíame en sus brazos de oro y nieve
Y conmigo por fin volaba al cielo.
El ángel de mis sueños era ¡oh PURA!
La copia original de tu hermosura.
Reus.—MARCIAL BUSQUETS.

EL RUSE.

«Uno he de ser!» murmura el nuevo Escita,
Y pende de su sien coyunda eterna.
«Poco es el mundo!» Esclama el Moscovita,
Y un átomo divino le gobierna.
«Grande soy!» Dice, y tornase al Oriente
«Poco es el mundo á la imperial diadema.
Las brumas del desierto obré mi frente,
Mi planta aboga un volcán y no se quema.»
Grande eres tú? Mas grandes son las olas
Que tragan de tus pasos el ruido:
Mas grandes son mis playas españolas
Guardadas por un piélago dormido.
Mas grande es ese piélago irritado
Y una playa sus furias encadena:
Mas grandes son los tiempos que han pasado
Y ha podido con ellos esta arena.
Rico Bósforo azul, álzate solo,
Abre los labios que tu linfa moja,
Y lleva un alarido en medio el Polo
Y otro alarido en occidente arroja.
Pueblo á quien resta un suspirar tardío,
Polonia, reina esclava, pueblo hermano,
Arda en tu corazón como en el mío
Esta voz fabricada en pecho hispano.
Do están los hombres que comieran vidas?
Los que sangre en tu Vistula bebieron?

Pregunta á tus llanuras ne medidas
Los gemidos de horror que ellas oyeron.
No es, no, Lublín, la esclavitud tu oficio
Ni botín fuiste de extranjera tropa;
Eres la cruz, la cruz de un sacrificio
Puesto de pies en la mitad de Europa.
Mas te aguarda tu Dios en tu camino!
Nieblas carguen sin fin del polo helado,
Y rompan en confuso remolino
Las ondas de tu Báltico sagrado.
Y si sangre no vierte, sangre hambrienta,
El duro hierro que tu boca tasca,
Pide á tu corazón dolor y afrenta
Y a tus mares su manto de borsasca.
No es hora ya? ¡baldón y cobardía!
Qué sueño de vergüenza te aletarga?
¡Oh tierras de mi amor, valiente Hungría,
Donde está el pomo de tu antigua adarga?
Lamentos y terror, llamas doquier,
Ya vacila el altísimo almenaje,
Llamas doquier: la noche es una hoguera...
Esa es Moskow, esa es Moskow salvaje!
Esa llama tenaz devoradora
—Espectro rojo que en la sombra ondea—
La indómita Moskow, tirana ahora,
Esa Moskow nuestra atalaya sea.
Sobre mi espalda tráigoos una tumba,
Cavad, pueblos, aquí: yo también cavo:
Abrego es nuestro Dios que zumba y zumba
Y arrancará su fondo al indo bravo.
Oso de Europa, ven con tus asombros!
Haz retumbar aquí grito irascible:
Mi voz arrojará sobre tus hombros
De treinta siglos el fantasma horrible.
Qué buscas por el mundo, hombre ó coloso?
La rienda vuelve á tu bridon salvaje:
Brutos tiene tu Cáucaso medroso,
Al bruto hiere y róbale tu traje.
O haz de la Europa desgarradas trizas...
¡Grande digiste? Un átomo divino
Removerá el mantón de tus cenizas,
Y escribirá en tu polvo tu destino.
¿Grande digiste? Oprime y otropella!
Trae fuego de Moskow, arde y espanta!
Abrego es Dios que barrerá tu huella:
Volcan es Dios que abrasará tu planta.
Febrero, 1854.—AUTOR DE LOS VIAJES.

MADRID: 1854.
IMPRENTA DE LA BIBLIOTECA NUEVA,
calle de las Infantas, núm. 47.