Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-20 00:00:00), página 4

Yo no sacrificaría á esa diosa invisible la dicha de mi vida, pero en vez de plegarme á sus caprichos, haré que ella acepte los míos y los sancione con su aprobación.

Carolina, por su luto, no puede salir ahora.

Yo aprovecharé esta tregua para instruirla, para educarla, y la presentaré luego en sociedad sin dar otra explicación que decir: esta es mi esposa.

¡Oh, estoy seguro de que no se preguntará más!

Ella es discreta, su razón es clara, su inteligencia brillante; ella sabrá hacer el papel de gran dama con más perfección que muchas que lo escarnecen.

Y luego que ella sea admitida, respetada, conocida; luego que ella tenga un hogar en el mundo, como mi vida toca á su fin, según se dice de muchas cosas, yo desapareceré dejando el puesto á mi sobrino.

¡Ah, si mi hermana Luisa me pidiera un día cuenta del depósito que me confió, yo podría decirle que había comprado con algunos años de mi vida la dicha de toda la suya!

XXI.

Carolina era ya mi mujer.

La pobre niña tenía el corazón más puro y más hermoso del mundo.

Yo gozaba de una manera indecible en oír sus confidencias, en ver su blanca frente cubrirse de rubor, ó sus bonitos labios temblar conmovidos.

¿Qué linda era!
Los trajes adecuados á su nueva clase social los llevaba con admirable naturalidad; tenía ese encanto que en el lenguaje humano llamamos gracia y que es una dulce atracción.

Carolina aprendía cuanto se le enseñaba; tenía una gran aptitud para la música y leía muy bien comprendiendo lo que leía.

Yo admiraba las sabias previsiones de la Providencia, que, oculta bajo el pseudónimo de la casualidad, obra casi siempre en nuestro favor.

Si Leon hubiera cedido á casarse con Carolina, se hubiera hastiado pronto de ella.

No se puede vivir amando constantemente; los demás sentimientos necesitan también abrirse lugar.

Carolina, sencilla y candida, pero ignorante, enamorada y bella, pero á la manera que lo es una flor silvestre, hubiera cansado pronto á mi sobrino.

De este modo yo le daba una mujer educada, pues yo ponía en esta obra todo mi cuidado y toda mi inteligencia; le daría una mujer pura que no guardara en su corazón otro recuerdo que el suyo, y se la daría ennoblecida por la instrucción en lo moral, en lo material por mi nombre.

¡Oh, qué hermosa marquesa hacia!
¡Cómo me encantaba el verla circular por estos desiertos salones, con su larga bata blanca, sueltos por la espalda los rizos de sus cabellos rubios, y con la frente serena, tan serena como la de un niño que duerme en su cuna!...
¡Qué bella era Carolina!
¡Cómo la amaría Leon, y cómo debía sufrir!
Si yo no fuera tan viejo, creo que la hubiera amado con todo mi corazón.

Su carácter era tan dulce, su alma tan tierna, sus sentimientos tan elevados, que ella por sí sola iba volviendo á mi razón la fe.

¿Cómo no bendecir á Dios en una obra tan admirable!

La destiné el cuarto más bonito y más risueño de la casa. Su pequeño salon estaba lleno de flores; su tocador era sencillo, pero elegante, pues quería acostumbrarla á los usos de la alta sociedad, á que ya pertenecía.

Su dormitorio era un verdadero nido forrado de seda y perfumado suavemente. Sobre un fondo de raso azul se extendía una drapería de muselina blanca, coquetamente adornada con pequeños ramos de flores.

El lecho parecía un juguete de seda y encaje; la lámpara un bonito capricho, y sobre la chimenea, frente al lecho, se alzaba soberbio, en aquel fondo risueño, el retrato de Leon.

Un magnífico retrato, á fé mía, pintado por Madrazo, ese pintor admirable, que imprime siempre el reflejo del alma sobre el rostro humano y le idealiza.

Cuando al volver del templo en que recibimos la bendición nupcial, esa bendición ¡ay! que me autorizaba á tenerla á mi lado, pues para mí dire le grand oué, que llaman los franceses, no tenía otras consecuencias que la de encargarme de la educación de una niña, cuando al entrar en esa casa, que ya era la suya, la he llevado á sus habitaciones, la dije besándola dulcemente en la frente:

—Hija mía, tú mandarás como soberana en todo, pero te he preparado este retiro para que en él te escondas á descansar de las molestias que te proporcione el cuidado de la casa. Aquí estudiarás, aquí soñarás; no olvides que yo no soy para tí más que un padre y que tus sueños no me ofenden.

PATROCINIO DE BIEDMA.

(Continuará.)

SEVILLA Y LA POESÍA.

Aquí muere la flor de la poesía
Antes que espole el aura su capullo,
Aquí se agota el del noble orgullo
Años que fue escolta del diablo

C. CORONADO

Del Bético junto á la orilla
Cubierta de gayas flores,
Llora la hermosa Sevilla,
La ciudad de los cantores,
De las artes maravillosa.

¿Por qué con llanto inefundo
Su ardiente pupila española,
La ciudad reina de España,
Si los ámbitos del mundo
La luz de su gloria baña?
Si mostrar puede orgullosa
Rico alcázar arrogante,
Y su Giralda famosa,
Y en cada historia gloriosa
El aliento de un gigante?

Si la fama nos pregoná
Su altivez y su nobleza,
Ya ciñendo la corona
De las artes su cabeza,
Ya los laureles de Belona?

¿Perdió tal vez su hermosura?
¿Quizá en su moderna historia
No encuentra aquella bravura?
¿Ya en su frente no fulgura
El laurel de la victoria?

Acaso; mas un clamor
La oigo repetir do quiera:
«¿Dó están los cantos de amor
Que un tiempo el divino Herrera
Entonaba en mi lor?»

«¿Dó de Riejas y Pachecos
Los dulces cantos resuenan?
¿Qué arcadas sus voces llenan?
¿Dó se repiten sus ecos?
¿Sus nombres, ¿en dónde suenan?»

«A su arte, ¿qué templo alcanzaron
Los que sus huellas siguieron?
¿Dónde sus cantos gozaron?
¿Cuando nobles se abrazaron,
Y mil placeres se dieron?»

«¿Por qué dispersos se miran,
Y, en vez de unirse sus manos,
Sólo y rencores respiran?
¿Pobres pasiones inspiran
Sus talentos soberanos?»

«Y gozó podrá la flor
Dar sus aromas al viento,
¿Si las auroras del renacer,
¿Cuál envenenado silencio,
La marchitan en su albor?»

¡Triste de la patria mía!
¡Ah! si, bien pueden llorar;
Porque la virgen poeta
Ante ti vaga sombría,
Sin consejo y sin hogar!

Y mientras que tu quebranto
Cuentas á las gayas flores,
Desgarrado el níveo manto,
Ella quema con su llanto
Las frentes de tus cantores!

De esos cantores que, al ver
Morir tu claro renombre,
No saben anteponer
A las miserias del hombre,
Tus glorias y su deber!

J. I. S. DE URBINA.

Sevilla, 1879.

SONETO.

AMOR.

Gloria, delicia, indefinible encanto,
Flor desprendida del vergel del cielo,
De goces mamantil, sol de consuelo
Que al mundo envuelve en cariñoso manto.
Luz que disipa de fatal quebranto
Con sus fulgores el impuro velo,
Misteriosa atracción, divino anhelo,
Del alma dulce, armonioso canto.
Raudal divino que al sediento llama
Con el grato rumor de su corriente,
Brisa refrigerante que derrama
Rocío de bendición en nuestra frente,
Sublime esclavitud que en sus rigores
Por cadenas nos dá lazos de flores.

JOSÉ MARÍA MATEOS.

¡EL ENTIERRO DE UNA LÁGRIMA!

Un recuerdo de amores
Desventurados
Sepulta de mi alma
El santuario.
Deja, Eloísa,
Que relate su historia
En estas líneas.

¿Verdad, dulce embeleso!...
—Mujer ingrata
Debería yo decirte
En represalia—
Que no te importa