Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-06-30 00:00:00), página 4

Pero no podrá nunca
Del corazón llevarse
Ese himno tan sublime
Que calma los pesares,
Que aprendieron mis labios
En la edad de los ángeles;
Que es mi dicha! mi puerito...
¡La oración de mi madre!

J. IGNACIO S. DE URBINO.
Sevilla: 1879.

Á EDUARDO ROSALES.

Pastor in vivis litor,
Post fata quiescit.
OVISO.

¡Ay, tú genio te salvó siquier!
Como en Otoño, muerte
Cae la hoja en el surco arrebatada
Y la ola muere en la fuga ríbora,
Bajo tu cuerpo, en brazos de la muerte,
Al surco de la nata!
Pasaste cual viajero
Errante á quien sorprende
La tempestad, y al deslumbrar tu vista,
Y arrojarté, sobre el mundo extiende
Las hojas secas de un laurel de artista.
Tu pupila gentil, volcán abierto
Que coronó la inspiración de rayos,
Es un átomo yerto;
Cual templo en ruinas que el mortal profana,
Tu frente, aquel santuario
Donde baja Dios en la mañana,
Yace hundida en el polvo funerario;
Y al escuchar en el reloj del tiempo
La fúnebre campana
Que al bajar de su alocaz, sin clemencia
Tafía por los ámbitos del cielo
El ángel destructor de la existencia
Tristes y de rodillas
Las vírgenes, rasgándose su velo,
Sembraron todas en amargo duelo
Con las flores del llanto sus mejillas;
Y la estatua del arie,
Que en muda admiración te contemplaba,
Al sentir que tú ser te abandonada
Bajó del pedestal para abrazarte!

Muerte, David de la creación, tú piedra
Sobre la frente de la vida clavas:
Al dar el primer paso,
Tú en el polvo derribas al gigante,
Y al Sol que no te arredra,
Cogiendo su raudal de fuego y llamas,
Lo arrojas muerto en el sangriento ocaso.
¿Por qué brilla del genio en la cabeza,
Tenido en ilusiones?
Un cielo de fantasmas y creaciones,
Si ha de ver en su esfera grandeza
Apagarse sus mil constelaciones?
¿Por qué sustenta esa divina antorcha
Que su cerebro inflama,
Si en tristes agonías
Se han de queinar en su brillante llama
Cual mariposas frágiles sus días?
Espíritu inmortal que raudo bates
Tus alas en el caos,
Y los asimismo en montón combates,
Mientras tu mano sobre el mundo vierte
Los rayos de la vida.
¿Las sombras de la muerte;
¿Por qué á la flor del cielo trasplantada
No le ofrece, magnífica cautiva
De una tierra escarchada,
Un eterno invernaleno en que viva?
Añosmos de la nada,
De la sombría eternidad presencio,
¿Dónde han ido á sumirse

Las brillantes ideas,
Esas larvas del genio
Que aguardaban su soplo para abrirse
Desplegando sus alas gigantescas?
¿En dónde se ha vertido aquel torrente
De inspiración que circuló en tu seno
Henchido de grandeza?
¿Dónde lanzó aquel trueno
La eléctrica explosión de la belleza?
Un poco de ruido
Y de humo y de ceniza
Se alza en el pedestal de lo que ha sido.
Sólo la tierra vil queda del hombre,
Tierra que sobre tierra se derrumba;
¡Sólo queda su nombre,
Asido, como un naufragó á su tumba!

Súbita, despojada
Del sudario carnal, sobre el inmenso
Sepulcro de la tierra, tu alma piensa
Ver elevarse hasta el zénit que toca,
Cual águila inflamada
Que se lanza del nido de su roca;
Espaciearse en los ámbitos profundos;
Desgarrar los flotantes pabellones
Con que tejen los aires:
El cedidor de los dispersos mundos;
Arrollar de las niñas los girones;
Penetrar de la luz en el palacio,
En el etér nadar del infinito;
Como el Supremo Artista del espacio,
Deseñar en tu vuelo
Los colores del iris,
En la paleta mágica del cielo;
Con el vino pincel del áureo rayo
Pintar feliz, en tintas brilladoras,
Soles, astros y nubes,
Crepúsculos y auroras;
Y al llegar á la cumbre en que reclina
El peso el Hacedor de su grandeza,
Alzando tu cabeza
Que una aureola explendida ilumina,
Exclamar con acento
Que hace que el arpa de los aires vibre:
—¡Ya en mi espíritu á Dios filtrarse siento:
El águila del genio ya está libre!

Y en tanto el mundo estático te nombra,
Cada huella atrevida
Brotar la luz y reflejar la vida.
Solitario trepaba
Su espíritu á la cumbre de tu frente,
Donde bajaba rápido á inspirarte
Envuelto entre relámpagos de fuego,
El genio apocalíptico del arte:
Y descendías á la tierra, huego,
Y lanzabas al brillo de tu nombre
Para alumbrar su pensamiento ciego,
El sol de Dios sobre la sien del hombre.
Cuando el claro fulgor del medio día
En callado paseo
Miraba en nuestro artístico museo
Sobre la tela, en cielo convertida,
Una divina Concepción, encuadra
En veste azul y blanca, al aire suelta
Y con guirnalda de ángeles ceñida:
Cuando después miraba destacarse,
Bañada en aire y luz una figura
Que pudiera engañarse
Tomándola por suya la naturaleza:
Cuando veía dibujar las sombras,
En restos sin colores
Que el surco arrugan de la edad doliente,
Un poema de lágrimas y horrores
En donde el alma monstruar se siente;
Yo gozaba, al pensar que enlazaría
El arte aquellos rotos eslabones
De su cadena de oro
Arrancando á tu frente sus creaciones,
Y mi anhelo veía
Sucedéndose en coro
Sus rápidas victorias
Que el Sol donara de su antiguo brillo,

Pues tú heredabas á la vez las glorias
De Rivera, Velázquez y Murillo.
¡Pásalo el astral... y aborto ante tus obras
Siento de admiración latir mi pecho:
En ellas al morirte
Una vida inmortal feliz recobras.
Aún recuerdo en su lecho,
bajo el plegado pabellón de raso
Que con reflejo escaso
La luz en ondas temblorosas baña,
Una mujer que ante los nobles dicta
El testamento colossal de España.
Es Isabel: la mano de la muerte
Recogera en su sen la aurea corona
Con más fulgor que se la dió la suerte;
Y mirará su imperio reducido
A una tumba que el tiempo desmorona,
Ella, que al ver crujir en sus cimientos
El orbe que la encierra,
Al peso de sus grandes pensamientos,
Dijo á un titán:—¡Ensanchame la tierra!
Y aún recordará á Lucrecia entre los brazos
De Lucio morbunda,
Herido el seno, cuya fértil sangre
Hará brotar la libertad fecunda;
Y al noble Bruto, que en la diestra alzado
El puñal húmedo todavía,
Jura á los dioses vengará mañana
Á la invicta mujer que se ofrecía
En holocausto á la virtud romana.
Y mira á Ofelia, como blanco lirio
Que se doblega al peso
Del virginal rocío de su llanto,
Oyendo á Hamlet, de la duda preso,
Despreciando con sarcástico delirio
El imposible amor que anaba tanto.
Y diviso después allá á lo lejos,
Como epitafio inmenso de su gloria,
Velado en melancólicos reflejos,
Al gran Mateo que en el sacro libro,
Trazá de Cristo la sublime historia,
Y á Juan que sobre el aguila brindado,
Explorador de cielos y de abismos,
Ángel de las visiones, estatuido
Recorre las inmensas soledades
Del caos y la luz, y en voz que aterra
El himno funeral de las edades
Canta sobre la ruina de la tierra.

¡Prometeo del arte, tú has robado
Su rayo al Sol, su azul á lo infinito,
Y en los abismos del sepulcro helado
Hoy expias tu bárbaro delito!
Allí tu cuerpo está: sobre él extienden
Los muertos sauces sus desnudas ramas,
Que al aire cual fantasmas se desprenden:
Rotos sonidos secos
Se oyen chocar en los oscuros huecos
Que los muertos ocupan,
Y entre los fuegos fátimos que serpean,
Los volátiles espectros se pasan
Y las sombras inmóviles se agrupan.
Pero el alma sin velos
Habita en el alocar de la aurora,
Donde brilla con luz deslumbradora
La lámpara percance de los cielos;
Donde encienden los ángeles sus ojos;
Donde en lluvia de perlas el rocío
Borda el tapiz de los espacios rojos;
Donde en tronco, que el bora arrebata,
Van á teñir ejércitos de nubes
Sus móviles penachos de escalata;
Donde enardece el águila su aliento
Y ruedan por los aires despavoridos,
Entre el pulvo de luz, que anula el viento,
Cataratas de colores inflamados.
Esa es la tumba donde yace el alma:
Vela á su lado Dios; arpas divinas
Cantan sus funerales;
Con su túnica azul la cultre el círculo;
Los mundos que cambian por la esfera
Se inclinan, al pasar, en sus umbrales;
Y cual esferas de la mar cautivas