Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-10 00:00:00), página 7

—Sí, señor; alguno que otro.
—¿Y hacen la misma vida que ustedes?
—Sobre poco más ó menos.
—Entonces, ¿para qué les sirve el dinero?
—Hombre, ¡qué cosas tiene V! ¿Para qué ha de servirles? Para dárnoslo á los pobres. Pues, ¿para qué otra cosa sirve el dinero? ¿En qué se puede emplear con más provecho y más gusto? Y ¿para qué cree usted que trabajamos los pobres, sin descanso, de la mañana á la noche? Para ahorrar cuatro cuartos y dárselos á otros más pobres que nosotros.
Yo bajé la cabeza entre atónito y avergonzado, y dije luengo en alta voz, hablando consigo mismo:
—Pero, Dios mío... ¿Qué es esto? ¿Dónde estamos?
—Pues, ¿dónde hemos de estar, hombre de Dios? exclamó el labrador, levantándose. Estamos en la gloria.
Al oírle, yo también me levanté, dando un brinco.
—¿En la gloria ha dicho V?
—En la gloria, en la gloria he dicho.
—¿Esto es la gloria?
—Pues si poseer salud y larga vida, y contentarse cada uno con lo que tiene y hacer bien no es la gloria, ¿qué quiere V. que sea la gloria, señor mío?
—Sí... Tiene V. razón... Esta es la gloria... y Dios... ¿Dónde está? ¿Puede verle?
—Si no es V. ciego, puede verle cuando se le antoje.
—Bien... Sí... Pero ¿dónde está?
—En todas partes... En ese Sol que nos alumbra... En ese cielo que nos cobija... En ese campo que nos mantiene... En la última hierbilla que pisamos con nuestras plantas y que nos demuestra nuestra pequeña y su grandeza... ¡En todas partes! ¿No le ve V?
—Sí... sí... ¡le veo!... y le adoro, exclamé postrándome en tierra y derramando á rios lágrimas de felicidad y de agradecimiento.

XXVI.
Mucho tiempo debí permanecer así, extasiado, arrojado por tan supremo bienestar, porque, cuando abrí los ojos de nuevo y alcé la cabeza, ya el Sol se ocultaba tras el horizonte, y mis compañeros todos se habían retirado á sus casas.
Púseme en pie, y al dirigirme hacia el pueblo, una voz más dulce que todo lo que había sentido en aquel día fausto, resonó en mis oídos, diciendo:
—¡Rafael! ¡Rafael!
Y una mujer, envuelta en una blanca túnica que despedía una luz pura y suave, apareció delante de mí, se arrodilló á mis pies y balbuceó estas palabras:
—Rafael... Dios me ha perdonado ya; pero yo necesito también que me perdones tú... ¡Compadécete de mí!...
Aquel voz era la de Andrea; levanté el velo que cubría su rostro, y el rostro de mi amada apareció más hermoso, más noble, más encantador que nunca. Andrea podía ser más hermosa de lo que era: nunca lo hubiera creído.
Nos sentamos en una piedra, el uno al lado del otro; ella habló y yo la escuché, teniendo sus manos entre las mías, respirando con avaricia el aroma de su aliento, creyendo que nuestros dos cuerpos se fundían en uno solo, que tenía dos almas para sentir y para gozar mejor.
Mi muerte hizo una impresión terrible en el corazón ligero, pero no pervertido, de aquella niña mimada, vohible, ignorante; y el dolor la hizo mujer. Comprendió que era culpable de mi desgracia, quizá de mi perdición eterna, y se encerró en un convento, donde murió, después de hacer penitencia algunos años. Su alma fué al purgatorio: volvió á la infancia; amó á un hombre con pasión, con locura, y aquel hombre se burló indignadamente de ella. Después de este castigo, purificada, engrandecida su alma, voló al cielo, y allí estuvo esperando mi llegada. Si yo era capaz de perdonarla sus errores pasados, si la dejaba ser mi esclava, decía la pobre Andrea que vería colmadas sus aspiraciones todas.
Mi respuesta á tan nobles palabras fué imprimir un beso en su frente, y decirle:
—Ven consigo al pueblo; en la gloria no hay preocupaciones como en el mundo; la Virtud y la Indulgencia son hermanas y marchan siempre juntas; el que falta y se arrepiente, está mejor considerado aquí que el que ha tenido la suerte de no pecar nunca. Tú serás mi esposa, y todos aplaudirán mi elección.

XXVII.
Así se hizo. Aquella misma noche el venerable sacerdote de que antes te he hablado, nos declaró unidos para siempre, y Rafael y Andrea están ya juntos otra vez, están en la gloria; tienen la seguridad de verse y amarse por toda una eternidad.
CARLOS COELLO.
Madrid: 1879.

LA ESTRELLA DE LA TARDE.
(CONTINUACION DE LA NOVELA.)
CAPITULO XXVII.
En que se ve de qué manera resistía la Monja á la tentación.
Aquél pasaje era sinuso: al fin llegaron á una puerta muy fuerte: aquella puerta estaba forzada como por el efecto de un disparo cuyas señales se veían en la ceradura.
Era la misma entrada secreta por donde el gato había metido en aquella habitación desconocida al Gato. Pasaron por otras tres puertas forzadas de la misma manera: al fin llegaron á la habitación donde el gato había dejado encerrado al Gato; la puerta de esta habitación estaba de todo punto desvanecida, violentada, rotos los goznes, salada la ceradura.
Esto necesita una explicación; pero dejemos que el mismo Voto nos la dé: por el momento nadie quiso saber otra cosa sino cuánto había quitado á los ladrones el Gato.
La Monja se había sentado junto á la chimenea: de la mesa que estaba delante de ella, y en la que quedaban algunos hombros, tomó una botella y se sirvió una copa, que bebido con placer: los otros miraban asombrados el lugar en que se encontraban: nadie comprendía que pudiese haber aquello en la sierra; y aquello, en último resultado, no era otra cosa que un escondite, una guarida de ladrones, un lugar de depósito para los robos.
—Pero enseña, hombre,—repitió la Monja.
Entonces el Gato sacó de un bolsillo un largo collar de diamantes, de gruesos diamantes, una magnífica alhaja, digna de una reina: el efecto fue inmenso: las niñas