Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-02-10 00:00:00), página 3

el dolor que este hecho les produce con el temor de un injusto castigo.

El suicidio, á nuestro parecer, no puede castigarse, porque no hay medio de imponer pena alguna al que deja de ser; sólo puede impedirse en algunos casos excepcionales, y evitarse procurando medios de salvación á los que creen agotados todos los recursos de que disponían.

Desengañosmonos, y veamos la vida tal cual es, no tal como la pintan los soñadores.

Si hay un ser que se mate por una de esas pasiones que ofuscan la razón, y en uno de esos momentos decisivos que llamamos crisis supremas, la mayoría, la gran mayoría, se matan porque no encuentran el medio de cumplir sus deberes, de llenar sus obligaciones.

La vida es sagrada, sí, y debe conservarse, pero como la vida no se sostiene de sí misma, como necesita ser sostenida, y las sociedades no han llegado, por desgracia, á un grado de perfección tal, que ofrezcan espontáneamente al individuo los medios de subsistencia de que pudieran disponer, he aquí que el hombre que ve cerrarse ante sí todas las puertas, y agotarse todos los medios de trabajo honrado, que con nadie cuenta, que en nada espera, y que siente sobre sí el peso de sus deberes, luchando entre el crimen que le llama, y el horror del porvenir, busca en la muerte el término de todo, no como un delito, que alevosamente prepara, sino como un descanso á quien piensa tener derecho.

¿Buscaría este medio, que por fuerza ha de inspirarle horror, si tuviese ante sí la esperanza de protección y amparo?

Seguramente que no.

¿Tendría el egoísmo de sustraerse al trabajo y al dolor, si hallase en la sociedad en que vive ejemplos de fé, de moralidad, de respeto, de caridad y ternura?

No cabe dudarlo: el hombre que vive en esa atmósfera pura no se asfixia en ella, y el suicidio es una asfixia de los nobles sentimientos del alma bajo la vicidia atmósfera de la duda, la inmoralidad y el abandono.

Si queremos impedir el suicidio no intentemos castigos imposibles, sino precauciones necesarias, y ellas, evitando el principio en que la causa se engendra, terminarán esa extraña falta, que no nos atrevemos á llamar delito, en la cual sólo aparece la culpa después de haber tenido lugar el castigo que los criminalistas le hubieran impuesto.

PATROCINIO DE BIEDMA.

ZAIDA SOBEIHA.
(Conclusion)

IX.

Trascurren algunos días.

Abu-Bekir, cada vez más indomable y fiero, contrariado por el violento amor que sentía hacia la sultana, apretaba el cetro, y hacía frecuentes agravios, talando los campos, e incendiando las mesetas; no parecía sino que el fatal genio del exterminio había orgulloso sus lúgubres alas en torno de la ciudad, que contemplaba horrozonada tanto extraño sin poder evitarlo; y aunque sus moradores resistían denodadamente haciendo temerarias salidas y teniendo varios encuentros, la fortuna les era tan adversa, que de ordinario volvían cabizbajos y diezmados, dejando tendidos sobre el campo los más esforzados campeones de sus taifas.

De la corona de Aben-Abed desaparecían sus más bellos flores. Entre las muchas ciudades que formaban su reino, sólo le restaban Sevilla y Carmona; las demás habíanse sometido al yugo de los almohades.

Faltos de víveres, y acosados por las plagas de la guerra, pidieron los vecinos á Muhammad que certase alguna aventura, pues érales imposible resistir.

El rey formó su consejo, y vista la prostración y miseria en que estaban, asentaron capitulaciones con Abu-Bekir, que les concedió seguro de vida para los moradores, incluso el amir y su familia.

Los lanzurianos alzaron el campo, desplegaron sus victoriosas banderas, y al son de añafías, dulzainas y atabekas entraron en la ciudad el Domingo diez y nueve de la luna de Rejeb.

Abu-Bekir hizo prisioneros al rey y los de su familia, y bien escoltados lo envió á África, sin ningún dolor al perder de vista su encantado sueño, sus bellos aliados, y al ver desvanecerse como un sueño su pasada grandeza.

En Agmat, pequeño pueblo, fueron encerrados en un castillo, y díz que cuando marchaban á la prisión, un alarife llamado Abul-Hasan-Hasuri, dolido al verles, hizo una elegante ensalada en su elogio, y Aben-Abed le regaló treinta y seis doblas de oro, que eran cuanto en el mundo poseía.

Muhammad-Aben-Abed, el valiente rey, el gran poeta, murió de pesar cuatro años después, no pudiendo soportar el abatimiento y pobreza á que su miserable destino le había llevado desde las resplandecientes gradas del solio.

En cuanto á sus hijos, vivieron pobres y oscurcidos en África.

X.

No lejos de Agmat, sobre la ancha planicie de una alta roca, alzaba su castillaje de rectos muros, flanqueado por dos torres cuadradas, de antiguísima construcción, á juicio por el color pardo oscuro de sus grietas murallas, entre cuyos resquicios florecían jaramagos y espinos.

Cuanto la vista alcanzaba desde el adarve, eran terrenos caléreos, estériles, sin agua, sin plantas, sin pájaros cantores. La naturaleza no ostentaba allí sus galas: no oía otra cosa que el estridente graznido de las águilas y el rujeido de las fieras, dignos moradores de aquella tierra inculta y salvaje.

Aquél castillo era en los tiempos de paz, la mansión de Abu-Bekir.

Cerca de la oración de azála de un caluroso día, en un pequeño aposento del castillo, conferenciaban dos personas delante de una mesa cubierta de ricos manjares, sazonadas frutas y cuatro jarrones de oro llenos de Suhba.

La primera, de pensativa y lenguida expresión, era Zaída-Sobeiha. Su deslumbrante belleza se veía como velada por sombríos y recónditos pensamientos, sus ojos larguísimos y dulces, y la blanca palidez que se difundía por su peregrino rostro, semejaba una creación animada de Fidias ó Praxíteles, representando el emblema del dolor.

Enfrente de ella estaba el wali Abu-Bekir, que se mostraba placentero, divido y bebía en una riquísima taza de oro circelada, del beneficioso licor que encerraban los jarrones.

Sobeiha sonreía también, aunque de vez en cuando un relampago de odio irradiaba de sus grandes ojos.

La estancia en que se encontraban era admirable. Paredes de azulejos matizados de azul y oro, columnas de pórfido con basamentos de mármol: resplandeciente cúpula dorada imitando estalactitas, de la que pendía una lámpara de seda divanes de Damasco, una aleatafá de Persia, y cuatro perfumeros de oro de Ohr, donde ardían sabrosas aromas.

—Hermosa noche, exclamó meditativo Abu-Bekir; estoy rodeado de perfumes que embriagán, y soy feliz.... ¡Oh, sí, muy feliz! no cambiaría estos venturosos momentos por el diván de Damasco. Al fin has sido humana apiadándote de mí, y corresponderás esta noche á mi amor. ¿No es verdad, Zaída?

—¡Oh! sí, contestó con extraña entonación Sobeiha.

—Alá te bendiga, hermosa mía.

Y Abu-Bekir se levantó bamboleando y aproximóse con los brazos tendidos á Sobeiha, que se apartó bruscamente.

—Aún no es hora; espera, Abu-Bekir.

—Esperar... esperar.... ¿Cuánto tiempo hace que espero!... ¡Qué bella eres, Zaída mía! Quisiera ser dueño del mundo para sentarte sobre un trono de esmeraldas y zafiros, para que todos te admiraran postreados de hinojos.... He sufrido mucho, ángel mío, porque este amor es mi idolo, el Dios de mi corazón, y abrasa como el sol del desierto. Si yo creyera que tú me engañabas, sí, preferiría á otro que yo.... no sé lo que haría, pero mi venganza sería horrible.... te mataría y luego moriría de pesar.

—Me amarás tus de los cielos?

—Te amaré, sí, te amaré como nunca he amado, contestó opacamente Sobeiha.

—Tú no sabes, sultana mía, el bien que me hacen tus palabras.... Mis ojos se oscurecen y, sin embargo, te veo pura, ideal, delante de mí. Arde mi frente, y al mirarte brisas celestiales la refrescan.

Trascurren algunos minutos.

Abu-Bekir llenó otra copa, y la bebió de un trago.

—Es extraño.... siguió. Tengo sed.... una sed horrible.... mis sienes estánllamadas.... y parece que se me rompe el corazón.... ¡Ah! y el wali lanzó un grito de angustia, y levantándose: dió dos ó tres pasos y cayó desplomado á los pies de la mesa, oprimiéndose el pecho con las manos.

Zaida se rió altiva, y lo miró con fiera majestad.

—¡Aláh, qué es esto!... ¡Oh, todo lo comprendo!... esta lava que fluye en mis venas.... este fuego del infierno que devora mis entrañas.... Sobeiha, me has envenenado y yo no puedo vengarme.... maldición!

Zaida se adelantó con lentitud y dijo fríamente:

—Juro sobre el cadáver de Omar que te vengaré y cumplí mi ofrecimiento: el vino que has bebido está envenenado.... ¡Pensaste, miserable, que la hija del amir Aben-Abed, cuya desgracia has labrado, podrá amarte á ti, el asesino de su amante, el que ha sepultado á tus amos en la miseria y la esclavitud!.... ¿A ti, el villano, el fementido, que me roba despiadadamente, separándome de todo lo que más quería? Si he huido por un momento correspondir á tus libélicos deseos, ha sido para trastear el extremo en que te encuentras. Yo te desprecio y morirás delante de mí sin consuelo, desesperado como murió mi Omar.

—¡Scorco... scorco! murmurró roncamente el moribundo.

—Llama enantó quieres: tú mismo has mandado á la servidumbre alejarse, y tus gritos y tu rabia se estrellarán contra los muros de este aposento.

—Yo tengo la culpa.... he confiado demasiado en ti, vil retorcido de una raza aterciopelada.... Creí necio de mí, que podrías amarme.... y me has engañado.