Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-20 00:00:00), página 7

bles obligaciones que haya podido imponer á cada una su posición social.

Tal es nuestra creencia en este punto, que dudamos puedan existir excepciones, imaginando que si fuese uso entre las damas ostentar escudos con empresas que manifiesten sus aspiraciones y modo de ser, el de la española ilustre, aplaudida bien por su claro ingenio en los círculos científicos, literarios ó artísticos; ó bien por su talento y altas miras sociales en el gran mundo, debería representar atributos de labores femeniles y variando ligeramente un conocido verso, poner debajo cual honroso lema:

«Mi deseo es trabajar.»

En efecto, ese trabajo sencillo que sirve de utilidad á la familia y embellece la mansión; el trabajo propio y adecuado á la condición de la que en él se ejercita, presta descanso al espíritu fatigado después de otras graves tareas, ó afligido por las perpetuas contrariedades de la vida. Acaso pueda parecer exagerada la suposición de que todas ó casi todas nuestras más ilustradas compatriotas busquen en modestas ocupaciones grata distracción ó alivio á su tristeza. Mas los que así puedan juzgarlo, observen lo que acontece suele en la morada de las familias notables cuyo trato frecuenten y se convencerán de la verdad de nuestro aserto.

Clara prueba dan de lo que venimos diciendo los nombres distinguidos que aparecen al pie de esas obras, portentos de habilidad, que en las exposiciones de los trabajos de la mujer se exhiben. Cual elocuente y público testimonio de esto mismo, aparecen esos laudables hechos que se adhiran cuando la patria gime bajo el funesto azote de la guerra. Nadie ignora que en las recientes épocas en que ha acudido así, las mismas insignes damas que logran por la alteza de su talento dar su iniciativa en todo cuanto se prenda en bien y gloria de su país, han empleado también su valimiento en asociar á sus amigas con el solo objeto de sacar hilos, juzgándose todas muy honradas al ocupar sus aristocráticas manos en tan sencilla labor.

UNA SUSCRIPTORA.

(Continuada.)

LA ESTRELLA DE LA TARDE.

(Continuación de la novela.)

En vano los otros pretendieron persuadir á los dos esposos: la Monja estuvo eloquente, y sobre todo firme: todos aquellos pobres eran en el fondo hombres de bien, y la Monja los convenció de que quedándose con lo que no les pertenecía se expenderían á ir donde había ido el tío Lobato: el temor del presidio los contuvo.

—Pues yo no dejo así esto abandonado,—dijo el Gato.—lo que se va á hacer es que uno de vosotros, el que le toque la suerte, vaya al pueblo y avise al alcalde para que venga; que hay que entregarle esto, y a más otra cosa que también está aquí.

—Pues yo voy,—dijo el tío Chirivias,—¡pero es lástima! ¡Podríamos ser ricos, muy ricos!

—¡Dios nos nos falte!—dijo el Gato,—que todavía ninguno de nosotros se ha quedado ningún día sin comer.

—También eso es verdad,—dijo el tío Chirivias di- simulando su mal humor.

Los otros cinco bravos individuos tenían las caras apretadas, y callaban: su conclusión que les contenía era la necesidad de matar al Gato y á la Monja para apoderarse sin temor de aquel tesoro: pero no llegaban á tanto.

El Gato encendió tres bajas de las que estaban en los candelebros sobre la chimenea, tomó la lámpara y se fue á guiar hasta la salida al tío Chirivias.

—Tú eres un Juan Lanas—dijo éste cuando se hubieron alejado un tanto: tu mujer hace de ti lo que quiere.

—No hablamos más de esto,—dijo el Gato:—mi mujer tiene más idea que yo, y luego muy bien en hacer lo que ella me manda que haga: no me acordaba yo de que el tío Lobato está en presidio por una cosa como esta.

Dijo con tal firmeza Tofuñelo estas palabras, que el tío Chirivias no se atrevió á insistir: el Gato le llevó hasta la gruta: cuando le vió descender por el derrumbe, se volvió; había cesado de nevar; se había despejado el cielo, y la luna estaba próxima á ponerse. Cuando Tofuñelo se quedó solo, murmuró:

—Yo no sé si Eugenia tiene razón; pero, en fin, lo mejor de los dados es no juzgarlos.

Y siguió hacia el interior, triste y cabizbajo, lo que demostraba que se le hacía muy duro renunciar á aquellas riquezas que se había encontrado.

Llegó al fin á donde su mujer y los otros esperaban, dejó la lámpara sobre la mesa, se sentó junto á la chimenea, y dijo:

—Os voy á contar lo que me ha sucedido.

CAPÍTULO XXVIII.

Antecedentes necesarios.

Pero nosotros, en gracia de la claridad, vamos á decir á nuestros lectores lo que de una manera incoherente relató el Gato á su mujer y á sus amigos: á más de esto, tenemos necesidad de ampliar la relación y decir cosas de que el Gato no podía ocuparse ni mal ni bien porque no las sabía: envuelta en la referencia de estas cosas irán las que acontecieron al Gato y que continuará la relación que iba á hacer.

Dejamos en el final del capítulo XIV al misterioso personaje á quien hemos llamado el gitano ó el incógnito, después de haber encerrado al Gato y de haber hablado con el bandido Cara-larga, saliendo de su guarida, tomado por un barranco, llegando á un mal ca- sucho perdido entre los brezales, tomado en el un caballo de grande alzada, un caballo de contrabandista, en el que montaba, después de lo cual se perdía, por una revuelta del barranco.

Nuestros lectores habrán encontrado singularmente extraño que el bandido Cara-larga diese tratamiento de excelencia á un hombre que, apareciendo superior á él en educación, le tratara como un jefe trata á un subordinado. ¿Cómo un hombre á quien se daba un alto tratamiento, estaba en inmediatas relaciones con bandi- dos?

Sabió es, y deben saberlo los que no lo sepan, que el bandolaje y el robo están organizados como el conse- cuento, como la estafa, como los oficios que conducen á apoderarse de lo ajeno contra la voluntad de su dueño.

Los saltadores, los rateros, los picaros de todas es- tofas que no están afiliados en la grande asociación misteriosa que se ramifica á todas partes, ó se añalan en ella, ó duran poco, porque no tienen género alguno de protección: la gente menuda, los inferiores, los obreros, por decirlo así, no pueden hacer traición á una socie- dad á que pertenece de hecho sin conocerla: no cono- cen más que la jerarquía superior inmediata, como, por ejemplo, los de Cara-larga, que sólo á Cara-larga cono- cían, y estaban muy lejos de creer que su capitán de pendía de nadie: Cara-larga sabía, sí, que había una grande asociación industrial á que él, como capitán de partida, pertenecía; pero de aquella asociación no co- nocía más que á un platero anticuario que vivía en Ma- drid en una calzuela, en una especie de antro: este era el jefe inmediato de Cara-larga, cuyas órdenes ob- decía, y al que remitía la especie de impuesto que te- nía que pagar, á cambio de una protección misteriosa y potente que le era de todo punto indispensable.

Un día, poco tiempo antes de los sucesos que referi- mos, Cara-larga recibió una carta del platero en que le decía estuviese al día siguiente en un lugar dado de la carretera de Madrid y esperase en él á su excelencia, que le presentaría otra carta.

Cara-larga acudió al lugar que se le había indicado: poco después del oscurecer llegó el jinete: se acercó á Cara-larga, y le dijo:

—¿Esperas á alguien?

—Sí, señor,—dijo el bandido:—espero á su excelencia.

—Su excelencia soy yo,—respondió el incógnito,—y en prueba de ello, mira.

Y le dio una carta.

—Ni ya se ve,—dijo Cara-larga,—ni yo sé leer: es monester que vayamos á donde con cuatro muchachos está un buen mozo, que es mi secretario; allí cerca, á un cortijojuelo: es gente de confianza, y puede vuecesca venir tranquilo.

—Bien,—dijo el excelentísimo:—pero tras mí viene un carruaje que trae algunos bultos de equipaje que nos es muy necesario: esperemosle, para que nos siga por este camino vecinal que aquí empieza.

El carruaje llegó, en efecto: era una especie de fur- gon muy pequeño, muy ligero: tiraban de él dos mulas y le guiaba un solo hombre.

Cara-larga era ladron de á pié, como lo son generalmente los bandidos de Castilla, á diferencia de los de Andalucía, que generalmente son caballistas, y os se- llan: se puso al trote, delante de su excelencia, que estaba á caballo, internándose por el camino vecinal que se perdía á poco entre las asperezas de la sierra; el carruaje siguió detrás.

A la media legua de camino tortuoso y áspero, llega- ron á un cortijojuelo, tan bajo y tan terrizo, que á aque- lla hora, que era la del crepúsculo, se confundía con el terreno: le denunciaba, sin embargo, un humo espeso que salía por su chimenea.

En el cortijojuelo se encerraron su excelencia, Car- a-larga y el carruaje: allí estaban cinco zafos armados hasta los dientes, con mantas, polainas y alpargatas gente toda, al parecer, de pelo en pecho: Cara-larga llá- mó aparte al uno de ellos, que parecía menos rudo, que tenía algo de señorito, y le dijo:

—Toma tú, Lunares, líeme eso.

Y le dio la carta que le había dado su excelencia.

Lunares, que se llamaba así, sin duda, por tres que tenía en la mejilla izquierda formando un triángulo, le- yó lo siguiente:

«Mi estimado Cayetano: Sin condiciones de ningún género, prestarás una obediencia absoluta á la perso- na que te presente esta carta: es principalísima, y de tal manera, que te podrá pasar mucho si no la compla- cedes: su excelencia te dirá para qué asunto va á ver- tarte. Adiós, hijo; consérvate bueno y dispón de tu buen ánimo.—Nemeto Pilones.»

—Bueno, pues bien,—dijo, aunque no de muy buena gana, Cara-larga, volviéndose al incógnito:—vue- cencia puede mandarme lo que quiera.

—¿Es seguro este lugar?—dijo su excelencia, que se había sentado junto al fuego, porque el frío se dejaba ya sentir bien en la sierra.

—Sí, señor,—dijo Cara-larga:—por aquí no vienen nunca los tricorinos, porque aquí nunca sucede nada.

—Que me dén de cenar,—dijo el incógnito.

Después de esto se calló: Cara-larga, que le miraba con extrañeza y que se sentía dominado por algo mistic- rioso que fluía de su excelencia, no se atrevió á dirigir- le más la palabra: los cinco banditos que allí habían esperado, sin que nadie se lo mandase se habían sepa- rado de la chimenea, se habían ido al fondo de la co- cina y habían acabado por salir de ella: no quedaron junto al hogar más que el incógnito, y un viejo, muy viejo, ya decrepito, el abuelo, que con esa expresión de idiotez de los niños de pocos años, cubierta la ca- beza, que caía sobre su pecho, por una gorra de piel de conejo y envuelto en una vieja capa parada, estaba sen- tado, á más bien contenido en un gran sillón de pino.

Aquella era una existencia que se iba paralizando lentamente: que acababa naturalmente de vejez: una niña como de seis años, que debía ser blanca porque era rubia dorada, pero que testada por el Sol y curtida por el viento parecía morena, juggeda llena de vida y de sa- lud, y ligera y pobreme vestida, con un gatoje, la