Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-10-20 00:00:00), página 4

Con notas apacibles, de cética armonía,
Palpitan las palabras sencillas de Jesús,
Que quiso de la vida la norma dar al mundo
En hechos y en axiomas de excesiva magnitud.

Un grito de la duda después de la victoria,
Resuena en el tumulto, le lanza Gutenberg,
¿Eternas bendiciones alcanzarán mi nombre,
Ó por el mal que hiciese maldito seré?

Descansa, ¡Genio Ilustre! los siglos te bendicen,
Tú fuiste de los hombres augusto bienhechor.
Al ruido de tus presnas, errores y sofrimientos
Ameentadren tuyos el mundo en la extensión.

Aún vibra en los espacios con ecos más potentes
La voz de otro coloso, del genio genovés.
¡Tierra! gritando, ¡Tierra! y es ésta la más bella
Que ante la humana vista pudiera aparecer!

¡Oh Colón! ¿Qué otros labios alcanzaron á los cielos
Más puras bendiciones, un himno más feliz,
Que aquel en que expresaste, de América á la vista,
Una emoción creada tan sólo para ti?

En el concierto augustó Copérnico se inicia,
Se inicia Galileo, que hablando por los dos,
Ante el grosero vulgo, ¿y no obstante se mueve?
Exclama con profunda, serena convicción.

Epígrama gigante, que un siglo inmortaliza,
Con mágico embeleso también se mezcla allí.
¡Cervantes! ¡Don Quijote! ¿Qué pueblo no os escucha?
¿Qué lalios desechados no licústeis sonreír?

A acordes inspirados de austera melodía,
Predicen el ingenio del grande Calderón:
De aquél que en Segismundo nos demostró que el hombre
Su templo sólo adquiere al fuego del dolor.

Mil eos confundidos, ya heroicos, ya feroces,
Responden á un acento, que aun rindiendo hace temblar.
Habla Voltaire, y el grito de su potente nímen,
En trágicos sucesos por siempre vibrará.

Serena, majestuosa, magnífica opepeya,
En bêlicos acertos se deja percibir:
De Washington el genio, de Franklin las virtudes,
Del pueblo americano, la grandeza está allí.

Mas ¡ay! que unos gemidos tristísimos se mezclan
Al canto de victoria, que resonando está:
Es el sollozo inmenso del misero africano,
Á quien espeta el rostro la hermosa libertad!

¡Espíritu agitado! reposa en otros ritmos;
Oye á Newton, al sabio, todo en su voz es paz.
Se clavan en un punto sus vívidas miradas,
Y ante ellas resplandece la ley de gravedad.

Mas crecen los clamores, se aumentan los aullidos
Y vuelve con sus voces sinestres el terror;
Y es que de Europa el suelo, retumba, oscila y cruje,
Al afirmar en ella sus plantas Napoleon.

Silbidos poderosos los ecos ya dilatan,
Mas no el terror infunden, cual presagio fatal.
No es la guerra; es la ciencia; no es la muerte, es la vida.
Es el vapor de Fulton que vuela sobre el mar.

Sublimes cantos llenan los ámbitos del globo.
La duda y los dolores, el odio y el amor,
El arte, el heroísmo, la sátira y la risa,
Encuentran en Lord Byron titánica expresión.

Las notas discordantes van ya despareciendo,
Y con las armonías más dulces cada vez:
Lamaríno y Gertrudis, Castelar, Victor Hugo,
El ánimo suspenden, le inundan de placer.

Relámpagos continuos de genios soberanos,
Fatigán ya las presnas, hallan leonto el vapor.
Y Ciro Field magnífico, imperterritó, osado,
Un rayo les ofrece para llevar su voz.

Un rayo que pasando por todos los confines,
Podrá grabar con rasgos de inextinguible luz,
El nombre de aquel mártir, que al caer tinto en sangre,
Casi hundió con su peso la horrible esclavitud.

III.

¡Hé aquí lo que llevabas, planeta misterioso!
¿Qué extraño que trompeta con tanta majestad?
¿Qué extraño que agitado por vértigos felices.
Quisieras al Sol mismo sus rayos eclipsar?

¡Y cuántos, cuántos ecos me son desconocidos!
¿Quién sabe lo que aún guardas, hija feliz del Sol?
¡Tal vez el himno santo de universal concordia
Que todas las criaturas elevarán á Dios.

AURELIA CASTILLO DE GONZALEZ
Habana: 18 Mayo, 1879.

EL TESTAMENTO DE UN FILÓSOFO.

(CONTINUACION.)

—No; hemos almorzado juntos varios compañeros en celebridad del feliz arreglo de nuestra révolte: tu carta al director del arma produjo un efecto mágico, prodigioso, y hemos brindado por ti y por todos los tios que te parezcan. ¡Ah!—exclamó vivamente interrumpiéndose.

—¿Qué?—pregunté yo en tanto que empezaba á almorzar.

Leon calló y siguió en el balcón. Un momento despues se acercó á mí, y con algo más de animacion que la acostumbrada, me preguntó señalándome á otro pequeño balcón que se abría en el mismo patio.

—¿Quiéres decirme quién es una joven rubia que he visto allí, tan bella como la Ofelia de Hamlet?

—¿Una niña enlutada?

—Sí.

—Una pobre huérfana de la cual soy el protector invisible.

—¡Ah! ¿y por qué?

—Porque su padre, que era el portero de la casa, ha muerto, y su pobre viuda y su hija han quedado en la miseria.

—Lástima,—dijo Leon con acento indiferente y sirviéndose una taza de té,—que esa bonita flor haya nacido en una porte...

La conversación giró sobre los asuntos políticos, sobre la conspiración descubierta, y Leon que daba muy poca importancia á todo eso, se levantó de nuevo para volver al balcón.

—¡Pardiez!—exclamó mi loco sobrino.—¡Es preciosa! Ven, tío, ven...

Como mi almuерzo había acabado, me levanté de la mesa y salí al balcón en que Leon se hallaba.

En un pequeño aposento, cuyo balcón abierto permitía ver el interior, se hallaba Carolina, sola y cosiendo en una tela blanca; pálida aún, aunque quizá lo parecía mas por su sombrío traje de luto, pero muy bella.

Sus cabellos muy rubios y muy abundantes, se enrollaban detrás de su cabeza con una gracia sencilla, mil veces más agradable que la simetría artística de un peinado de moda; su frente muy blanca, muy pura, aparecía serena.

Su rostro tenía esa armonía de líneas y contornos, esa proporcion escultural y agradable que hace atractivo el rostro de una mujer.

Nada de vulgar, nada de rudo y grosero en aquella dulce fisonomía.

Sus ojos inclinados mostraban una suave línea oscura al borde de sus párpados, y su boca sería y bella parecía aspirar en el viento besos de ángeles.

Yo la miré conmovido sin explicarme el por qué.

—¿Qué será de esa pobre niña?—pregunté á Leon como hablando conmigo mismo.

—¡Bah! Es fácil de adivinar...—me contestó con una carcajada.—Linda y pobre, tiene de antemano trazado su camino.

No pude contestarle, porque Carolina, que había cido sin duda su risa ruidosa, alzó la cabeza, y fijó en nosotros la tranquila mirada de sus ojos azules.

Dejó su trabajo con una dignidad modesta, y vino hacia el balcón.

—Buenos días, señor—me dijo—saludando después con la cabeza á Leon.

—Buenos días, Carolina, ¿cómo vamos? Parece que se recobrarán las fuerzas.
—Gracias señor, ya estoy buena.
—¿Y tu madre?
—También está mejor—dijo suspirando.
—Hoy ya ha podido salir.
—¡Oh! Pues no ha debido hacerlo; ha estado muy mala, y es una imprudencia.
—Yo he querido impedirlo, pero no he podido; como mi pobre madre tiene ahora que ocuparse de todo...

Una lágrima rodó por las mejillas de Carolina, como una perla sobre una azucena, y cayó sobre su negro traje.

Para distraerla, quise hablarla de otra cosa, y señalándole dos macetas que en su balcón comenzaban á abrir sus capullos de rosas y geranios al sol de la Primavera, la pregunté:

—¡Parece que el jardin ha aumentado!...
—Mi madre me ha regalado este geranio y yo le cuide mucho para llevarle á usted las primeras flores.
—Gracias, Carolina; acepto tu regalo y espero que no lo olvides.
—¡Ah!—contestó—yo no olvido nadal. Sin duda aludía á mis beneficios, pero la delicadeza de aquella frase me conmovió profundamente.

Me volví á Leon que nada decía y le vi absorto, contemplando á mi joven vecina.

Disgustado de esta insistencia, me despedí de Carolina, y entré con Leon en comedor.

—¡Qué lástima!—volvió á decir éste.
—¿De qué?—le pregunté.
—De que una mujer tan linda se oculte en una portería.
—¡Bah! ¡No te occupes más de ella! Ya le buscaremos un honrado obrero para marido!

Leon suspiró levemente, tomó su gorra, y se despidió de mí.

—Ya sabes—le dije al devolverle el abrazo que me dió riendo,—que no me gusta que comas fuera de casa.
—¡Oh, tranquilízate!—me dijo con un tono que por el momento me comprendí,—tu comedor es muy agradable para que yo le deje sin pena... no faltaré...

VII.

A contar desde este dia, Leon pareció haber sufrido una gran trasformacion en su carácter y costumbres.