Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-05-10 00:00:00), página 8

ro que le anhelo, no que lo conozca; quiero que como un impalpable perfume flote de mi corazón al suyo, sin que palabras ya gastadas le marquen un límite.
Tengo la pretensión de crear que al amar yo, mi sentimiento es nuevo, original, purísimo; y el vocablo que ha servido para expresar tan alta clase de afectos, no puede demostrar un sentimiento para el cual la humana sabiduría no ha encontrado más que una palabra:
Delirio!
El delirio se comprende, pero jamás se analiza.
Yo no amo la perfección de la forma, la brillantez del talento...
Amo algo que advino á través de esa agradable aparición, algo grande y poderoso que palpa en su ser como brillantes destellos de una luz interior.
Amo la brillantez del pensamiento, y esa percepción rápida y profunda, ese conocimiento íntimo y seguro del corazón humano.
Esa luz que se esparce invisible en cada una de sus ideas; esa especie de misterio en quien velan sus pensamientos; misterio que los deja adivinar, pero que no les descubre.
En sus pensamientos hay siempre algo invisible que se presenta como la esencia en las flores.
Amo en el desdénidad llena de dulzura que impone, que domina.
Esa especie de majestad grácil que hay en todas sus acciones....
El es para mí como un héroe desnudo; como un genio que ha arrojado su corona; como un rey que ha abdicado su poder.
El no busca el amor apoyándose en esa habil diplomacia del sentimiento, que pide y ofrece, y ruega y manda.
Él va levantando los velos de su alma para descubrir los tesoros que encierra; seguro de ser amado al ser comprendido, se revela en cada uno de sus pensamientos; de esos pensamientos que entrega á quien le admira para que al analizarlos los acepte, y espera el resultado con la calma del hábil estratégico que ve desarrollarse el plan que lo asegura la victoria.
Tratándose de un hombre así es disculpable, es hasta preciso que no lo haya amado.
Y digo que no lo he amado porque según la generalidad de los seres comprendo el amor, no le amo.
El más seguro de los distintivos del amor es una fascinación que disculpa, ó más bien que oculta todos los defectos de la persona amada.
Mi razón, completamente serena, comprende los suyos.
El anhelo que distingue al amor yo no le siento.
Su recuerdo es más una dulce memoria que una ardiente impaciencia.
No le pido amor, ni me se ocurre desearlo.
No se debe pedir al corazón mas de lo que puede dar....
Es lo mismo que si á la delicada flor que os engaña una hora, le pidíséis frescura eterna y eterno perfume.
Locura!
La flor se marchitará....
El amor es así....
Es una flor del corazón.
Os recrea, y al pasar aún queda el perfume, esto es el recuerdo.
Después pasa también.
Así pues, fué mi amor.
Como la flor de una planta largo tiempo cultivada en mi alma....
Aspiré con delicia su purísima aroma, bebí en su ciclic la vida, y debió marchitarse.
Miasmó fue como la flor del estactus.
Se espera mucho tiempo y vive un día.
Por lo menos tengo la seguridad de no sufrir desengaños.
Yo misma arranco de ante mis ojos el velo de las ilusiones.
Nada espero.
La vida es un vacío inmenso para mí; ¡hágame qué lado de este desierto se grabarán las huellas de mis plantas?
No lo sé!
¡Estoy ahora en una de esas encrucijadas del destino, ¿Cuál será la senda que me lleve al descanso, al olvido?

No lo sé!

V.

Oh! tú lector ó lectora que debo á la casualidad el conocer esta historia de lágrimas, no me culpes si te exhorta que hables así del sentimiento tenido por más grande, por más puro!
¡Si eres una niña, siientes aún en tu pensamiento esa única y candida flor, esencia de las primeras entrañas de la vida, no me comprenderás; pero más que tu razón seas clara y tu inteligencia brillante; pero si eres una mujer que llevas sobre tu frente la corona de espinas del dolor; si has sufrido, si has llorado, si has visto caer una a una las hojas de tu guirnalda de ilusiones; si con el corazón puro y generoso, sin duda, sin temor, has dado los primeros pasos en el mundo, y el desengaño, la mentira, el egoísmo brutal te han salido á recibir, entonces, leyes, pues estas frases te parecerán el eco de tu propio corazón.
Ah! si eres lector, queremos hacerte una advertencia...
Esta mujer que escribe con sus lágrimas la historia de su vida, no debe al amor ninguna de sus penas!
Otros dolores han ido desarrugando su alma...
Al amor sólo debe una hora, un instante de felicidad... pero tiene miedo de que el amor acabe la obra empeñada por el destino y huye de él.
Así al menos el recuerdo es dulce, como la memoria de un sueño, como el vuelo de un alma de ángel del mundo al cielo...

VI.

He ido consignando en fragmentos mis impresiones, y al verlas escritas siento un vivísimo deseo de que sean leídas por él.
Así comprenderá que lo doy un adiós eterno!
Estas páginas le dirán: tú has sido durante mucho tiempo el suelo de mi alma; durante una hora, el delirio, la locura, la gloria de mi corazón y de mi pensamiento.... después, eres un recuerdo dulce, como una estrella lejana... nada te pido, nada deseo....
Una flor de amor basta para perfumar una vida.
Mi amor no podía morir como todos esos amores vulgares, ó por la traición de un desengaño, ó por la conclusión del cansancio.
Para nada se necesita tanto valor como para luchar con el propio sentimiento.
Yo tengo valor, he luchado y he vencido.
Adios, pues!

Amiga, ó amigo que la casualidad me ha deparado— aunque tengo la confianza de que sea una mujer la que halle mis memorias,—cumplo, pues, mi voluntad, publicando estos pensamientos, pero borra y olvida los nombres aquí consignados....
Un nombre es nada....
Un dolor es mucho.
Yo soy un corazón que sufre, mi nombre es indiferente.
Que mi nombre se ignore, pero que mis dolores se conozcan.
Adios, pues, dulce amiga desconocida que vas á preservarme tan gran favor, si alguna vez las corrientes de la vida nos empujan por el mismo camino, y nos encontramos, tiéndome tu mano, que yo estrecharé con efusión, y acaso me halles digna de llamarme tu hermana.
M.

Hemos cumplido el deseo de la desconocida autora de estas páginas, copiándolas y dándolas á la prensa.
Creemos que nuestros lectores leerán con simpatías estos tristes recuerdos de un corazón, consignados con tan dulce melancolía.
El nombre de la autora le guardamos en nuestra memoria, y si lee estas páginas, sepá que desde aquí lo enviamos toda la simpatía y afecto que inspira su dolor!
Qué misterios vá descifrando la vida en cada hora!

Ansíaba conocer la historia de esa mujer, y al conocerla siento que hay en mi alma un nuevo dolor: el suyo, del cual por una atracción de simpatía participle...
Quizá llevarmos al ánimo de nuestros lectores la tristeza; si es así, dispénsennos, pero la vida se compone de algo más que sueños y flores, que nubes y sonrisas; bueno es que un eco triste haga de vez en cuando vibrar en el corazón la fibra del sentimiento!

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