Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-10 00:00:00), página 4

Mas su polvo, después, tendrá destino,
Modelando con él las creaciones
Que embellecen las nuevas Estaciones,
La voluntad del Escultor divino.

En la sombra más densa, en los eriales,
En los campos fécondos,
En el polo y las tierras tropicales,
En el pilagó inmenso de los mundos,
Las antorchas nupciales
Ardiendo siempre están con viva llama;
Y todo lo que se ama
Y el fin ha de llenar de su existencia,
Tras invisible cúpula y latente
Germinación de la vital simiente,
Multiplicarse en larga descendencia;
Y se oye en los vacíos ó lagunas
Donde la nada halló la fantasía
Con su infantil credulidad por guía,
El vagido incesante de las cunas,
Que, roto de la tierra el duro velo
Con que las cubre la Estación sombría,
Besos de luz recibirán del cielo.

Manosa voz de frondosas arboledas
Y pintorescas lomas,
Arrullos de palomas,
Auras y brisas ledas,
Música de las flores, en que canta
Su dulce estrofa cada cual, uniendo
Matrices y perfumes al estruendo
Sublime y armonioso de voz tanta,
Hoy no halagáis la vista y el oído;
Soledad y silencio han sucedido
A la explosión de júbilo, en que todo,
Con su propia belleza y vario modo,
A gozar convivida
Del tiempo aquel que sin sentir volaba.

Estas las noches son y estos los días
En que es más miserable la miseria,
Y en que sufren más hondas agonías
El espíritu flaco y la materia.

Llenos están, de lágrimas los ojos,
Los pechos, de gemidos,
Y las calles de pobres desvalidos,
Y los campos de mieladas y de abrójos.
De los que van de harapos mal cubiertos
E implacable persigue suerte ruda,
La desnudez parece más desnuda
A la inclemencia de los aires vertos.
Mas las cuerdas del arpa no emudecen,
Ni falta inspiración á las canciones;
Como nunca, tal vez, los corazones,
Ya desertos, florecen.
Y tal vez como nunca en estas horas
A su origen las almas se acercaron,
Por el bien que, entre lágrimas, sembraron
De su inercia y letargo venecadoras.
Entre la lluvia y farfullando viento
De borrosa noche, que una estrella
No permite lucir al firmamento,
Ni señales batar de humana huella,
Extraviado y solo caminante
Del recio temporal prueba la saña;
Sigue entusiasme la luz de la cabaña
Que la trae de lejos, vacilante,
Como faro á perdido navegante
En medio de la mar, también á solas,
Jugueté ruín de las inquietas olas,
Buscando allí reposo y dulce abrigo;
Y por amor ó caridad, entrada
Le franquea la rústica morada
Como á rota barquilla puerto amigo.
Así la antigua Vesta, que apagados
Vio rodar en los templos sus altares,
Otros, del corazón en los hogares,
Vivi, al morir, á otro culto levantados,
Y de más pura incensión
Elevarse el perfume al Ser inmenso.

¡Noche de luto y horror profundo
La noche en que, postrado y corrompido,
Huérfano de ideal el viejo mundo
Espira con lúgubre alarido!

Gimió al sentir extremecerse el solio,
Y en vano oyó el graznido
Del ave que había sido
Guardadora leal del Capitolio.
El coloso, que eterno
Sotó ser en la cumbre de la gloria,
Entraba en la vejez y en el Invierno
Que el Sol empañaría de su historia;
Y acaso en sus posteriores convulsiones
Adivinó ya próximo el tumulto
De bárbaras innumerables naciones,
Hozando en su cadáver inseguído
Como hambriento rebaño de leones.
¡Triste fin de una edad, triste y sombrío,
Pues el color de las creencias, santo,
Un ara no encontraba en duelo tanto,
Y en el mundo moral sólo el vacío!
¡Aybeata la mujer, esclavo el hombre,
La virtud despreciada, ley el hecho,
El patrio amor un nombre,
Ilusión el derecho,
Las almas sin un astro, y como en ellas,
El cielo pavoreso y sin estrellas.

Entonces en Oriente,
Sobre la tumba de la edad caída
Se eleva Sol naciente
Por quien el mundo la salud recobra;
Su nombre, Cristo; su llegada, vida;
Su paso, breve; redención su obra.
¡Obra digna de un Dios, yo te bendigo,
Y en hora igual en qué mi lengua ruda
La noche aquella con fervor saluda,
Bendiciéndote el magnate y el mendigo,
Amánsanse los ánimos forzos,
Y resuenan en chozas y palacios,
Siglo tras siglo, placenteras voces
Que el eco feliz repite en los espacios!

Cercados de gozosos nietezuelos
En misera mansión ó en rica estancia
La noche memorable de la infancia,
En niños se convierten los abuelos;
Y el frío de la edad y de las penas
Olvidando entre sanas alegrías,
Se figuran que corre por sus venas
La hirviente sangre moja de otros días.
En torno de la lumbre suspirada,
Tributo de los bosques solitarios,
La gente de la aldea congregada
Su labor ameniza en la velada
Con cantares y cuentos legendarios,
Donde, entre absurdos, la verdad esoma,
Como lilo de agua que su origen toma
De fresca, pura y escondida fuente,
A la Historia diciedóne que en ella
Consuelo encontraría el sed que siente.
El sueño viene en pos; apenas tiña
Entre brumas el alba el horizonte,
El campesino irá por llano y monte;
Allí espera la cava de la viña,
Y se poda el olivo, cuya rama
Es símbolo de paz y de ventura
Y lleva el fruto en sí que luz derrama,
Entre el silencio de la noche oscura,
Que del no ser es fúnebre remedio,
Triste como el dolor, madre del miedo.

Y en esas largas horas invernales
Que busca el que medita,
Cuando azotan por fuera los cristales
Granizo y lluvia y vendaval que grita;
O cuando todo calla,
Y en íntimo, tenaz reconocimiento,
Fuerzas, en fin, desconocidas halla,
Para no desmayar, el pensamiento,
El soñador, el visionario, el loco,
Todos esos audaces, viril hueso;
Que surca el archipiélago celeste
Subiendo á la gran Causa, eterno foco
Donde la vida universal fermenta,
Y en las horas del día y las nocturnas
Vuelca en la intensidad sus vastas urnas;
Los que siguiendo incógnitos caminos,
Por peregrina intuición ó ciencia

Al trasformar de un tiempo la creencia
Le señalan también nuevos destinos;
Esa legión sagrada, en esas horas
En que más el misterio es formidable
Y más hondo parece lo insoslayable,
Nacer acaso ha visto las auroras
De gigantes progresos precursoras,
Y la palabra palpitar ha oído
De la inmóvil esfinge del desierto
Entre el labio de broche, sólo abierto
Al genio con que Dios su frente ha ungido.

Fausto, Hámlet, Adán y Segismundo,
Y El Ingenioso Hidalgo sin segundo,
Regocijo de Cortés y de aldeas,
Ser debieron soñados
Y en tus horas propicias engendrados:
¡Bendita, oh noche del Invierno, seas!
¡Benditos la montaña y mar glaciales,
Donde, á la vez que rueda la avalancha
Se elevan prodigiosas catedrales
De nieves y de témanpos sin mancha!
De allí, de aquellas fúnebres alturas
Inaccesibles, que el misterio habita,
La ronca tempestad se precipita
Que el Mediodía da sus aguas puras
Cuando niega á su sede el rojo Estío
Ambiente fresco y pródigo rocío.
Y en aquellas horribles latitudes
Donde pulido musgo apenas brota
Le arrastran, desgajados, los aludes,
Con rudioso feroz sacudimiento
Del cuerpo enorme, la ballena azota
El líquido elemento,
Y la marina foca se recrea
Con su prole, que alge re de rodes;
Pues la vida también, que nada anula,
Revela en sus energicos latidos,
Que, por causas visibles ó escondidos,
Con calor inmortal állí circula.

¡Oh! no es este el Invierno que destruye
Y al pensador austero le extremae;
El con sus horas y tristezas huye
Cuando Sol más benigno resplandece,
Desalentio en las almas,
Que aspiraciones grandes ya no agitan;
Postrencia de los pueblos que dormitan
Sobre gloriosas palmas,
Y en su estupor y ceguedad completa
Ni ven del porvenir el albero,
Ni sienten, como un día Galileo,
Rodar bajo sus pies nuestro planeta;
El fantasismo—espectro—rodeando
Las almas de tinieblas y de frío
Para llenar con ellos el vacío
De calor y de luz, que están llorando,
O uniendo á sus gemidos roncas iras,
Porque su voz, que es voz de los desertos,
No vienen ni vendrán los siglos muertos;
¡Ay! cuando umbra tan sinestras flotan
Sobre el humano espíritu, y apenas
En la aridez de la conciencia brotan,
Cual débil florrecilla en las arenas
Que arraiga el mar en su latir eterno,
Vagas sombras de un bien que ya no alcanza
Falto de fé, perdida la esperanza...
¡Desolador, incomparable Invierno!

En vano será, en vano,
Que las olas y céfiros silvages
En concierto resuenen soberano
Con los astros, las flores y las aves,
En cielos, aires, ríos y verjales,
De más grata Estación heraldos fieles;
Y que el árbol encante la espesura
En la verde campita y alto risco;
Y que la mansa oveja, del aprisco
Saliente al despuntar el alba pura,
Y del caliente estable el burgo robusto,
A la vida exterior, libres de susto,
Animación añadan y hermosura;
Y á solas el pastor, como solía,
Lance al viento su alegre melodía,
Tosco, sí, pero dulce y tierno idilio