Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-10-30 00:00:00), página 5

Un cielo de delicias prodigiosas,
Entre las gracias y el hechizo santo,
Relevo de su alma encantadora,
Hoy, del pecado en el mortal quebranto,
Es pérdida, es vótil y es traición;
Ama el capricho, abusa de su llanto,
Y á un tiempo martiriza y enamora,
Porque á ese rayo de la luz divina
El beso de Satán le contamina.

IV.

En tanto el Sumo Sér, ya pesaroso
De ver que el ángel su Creación manchaba.
Pensativo, el semblante reflejaba
En el cristal del piélago verdoso.
Ya oculto el rayo con furor vibra
Y el trueno le segura pavoreo,
Ya del volcán la abrasadora lava
Pugnaba por romper la cueva oscura,
Y el huracán, en la gigante altura,
Quería en su invisible caballera
Con raudo empuje arrebatar la esfera.
Y al fin llegó: colmada la medida,
Tronó de Dios el bárbaro corsaje,
Rompío la nube su profundo encaje,
La chispa de los rayos encendida
Brillo simétrica, el huracán y el trueno
Alzaron á la vez su voz salvaje,
Abrió la mar su palpitante seno
Y la obra de Dios idolatrada
Fué entre montes de olas sepultada.

V.

Pero la destrucción y fiero estrago
No alcanzaron á todo ser viviente
En aquel trance horroso y aciago,
Rumores volvió á dar la clara fuente,
Volvió á bullir el cristalino lago,
Acaso brilló el Sol más esplendente,
Sus impetuos calmo la mar agrida
Y la tierra, de nuevo engalanada,
Prosiguió su carrera alegremente,
Y pasaron los siglos, y vintieron
Unas tras otras bárbaras legiones,
Y escrita la blasfemia en sus pendones
En nombre del Señor se destruyeron.
Pasaron en tropel generaciones,
La bandera de Dios hecha girones
Y llena de rencores la memoria,
Hundíronse del mal en los abismos
Y escribieron, con sangre de sí mismos,
Las páginas horribles de la historia.
Y escucho de la estúpida demencia
Aún me preverá el hombre en sus errores,
Y murmura el Señor de los señores
Luchando con su enojo y su clemencia:
—Pues el genio del mal mi obra corrompe,
Hombre que, ciego, tu maldad no enfrenta,
¡Ay, si la mar escude sus cadenas!
¡Ay, si el espejo del Señor se rompe!

JUAN TOMÁS SALVANY.
Madrid: 1879.

¡QUIÉN!....

A ese jardín silencioso,
Donde los muertos reposan,
A enviarle de los que fueron
La dulce paz en que moran,
Encarnado yo me pase
En las horas melancólicas,
En que el Sol, al despedirse,
Con vivos matices dora,
De los sombríos cipreses
Las cabezas tembladoras,
Cien modestas esquirlas
Bajo mis plantas se hunden,
Porque de lujosos mármoles
No tienen labradas lasas:

Mas otras muchas, en cambio,
Ríos trofeos decoran,
Que la vanidad humana,
Tomando variadas formas,
Aún más allá de la muerte
Pretende imponer tus pompas.

Sentidos versos en unas,
Sonoras frases en otras;
Aquí alabanzas tardías,
Allá mentidas lisonjas:
Timbres de nobleza en éstas,
En aquellas vana pompa,
Y bajo todas el polvo
En que la materia tosea,
Vuelve de la madre tierra
A la entraña carirosa.

Esto miraban mis ojos,
Al recorrer, triste y sola
Ese jardín silencioso
Donde los muertos reposan,
Envidiando de sus restos
La dulce paz en que moran.

El Sol, con oblicuos rayos,
A agrandando las sombras
Del melancólico sauce
En siluetas caprichosas,
Dejando de los sepulcros
En penumbra misteriosa
Versos, elogios y flores,
Cintas, cruces y coronas.

Cruzando las galerías,
Por entre nichos y fosas,
Abandonados con pena
La morada mortuoria,
Que el silencio de la muerte
De tal modo se estabana
Con los negros pensamientos
Que embargan mi monte toda,
Que sentía al alejarme
Una sensación penosa,
Recordando de la vida
Los pesares y congojas.

Tristemente cambia la
Muda, pensativa, absorta,
Cuanto tropiezo mi planta,
Entre restos de coronas,
Si un día de frescas flores
Hoy ya deshechas y rotas,
Con los delicados tallos
De una planta trepadora,
De un bello jazmín de Italia,
Cuyas atrevidas hojas
De nevadas florecillas
Viste la muralla tosca.

Detras de sus verdes ramas
Borradas letras asoman,
Y tales las puso el tiempo,
Que apenas sí, con zozobra,
Puede adivinarse un nombre
Así escrito: ¡¡¡POBRE ROSA!!!.

Yo, con sacrilega mano,
De las ramas tembladoras
De la carísima planta,
Que el viejo muro decora,
Deshice el tupido velo
Para que á la nueva aurora
La luz con sus rayos bese
El dulce nombre de Rosa.
Pero los flexibles tallos
De la verde trepadora
Volverán á entrelazarse
Con atracción amorosa.
Sus flores darán al viento
Embragadores aromas,
Y de la muerte y la vida
Esta rueda giratoria,
Seguirá de las esferas
La marcha vertiginosa.

Mas en el próximo Otoño,
En las horas melancólicas,

En que el Sol, al despedirse,
Con ricos matizes borda
De los sombríos cipreses
Las cabezas cimbradoras,
¡Hermoso jazmín nevado!
Quién verá caer tus hojas!

SOFIA TARTILAN.
Madrid: 1879.

Á MI QUERIDA AMIGA TRINIDAD PEREZ DEMOLINA
(EN LA MUERTE DE SU HIJO PEPITO.)

I.

Pasé, y era tu casa el santuario
Dó se albergaba un ángel
Que ensayaba sus alas en la vida
Con sonrisas inefable...
Era tan bello cual la luz del día,
Cuando al nacer espacie
Irisados relieves de colores
Entre blancos celajes.
La frente como el mármol blanco y pura;
Los labios de corales;
La sonrisa de luces y de aromas,
El cabello oro mate...
Sus manos cual capullos de azucenas;
La voz dulce y suave;
Y cual pequeña palma era flexible
Su fino, esbelto talle.
Le admiré; le besé; miré en sus ojos
Esas tintas fugaces
Que recordaban el cielo, y dije triste:
¡Qué dichosa es su madre!

II.

Volvi á pasar: el ángel delicioso
A tu lado no estaba:
—¡Ha muerto! me dígiste, y tus ojos
Se llenaron de lágrimas.
Ha muerto el que era vida de mi vida
Y gloria de mi alma,
Ha muerto y vive yo... ¿Por qué? tú sabes
Por qué el dolor no mata?
Vivo sin vida, sin saber que vivo;
Que no tengo esperanza
De verle más, y no hay sin él, ni dicha,
Ni luz, ni amor, ni nada!...
Sentí que tu dolor me conmovía,
Y no encontré palabras
De consuelo; callé, cerré los ojos
Y devolví las lágrimas.
Yo, como tú, de ese dolor eterno
Herida tengo el alma:
Yo sé que no hay olvido y no le busco,
Pero el dolor no mata!
Se vive y el dolor va con nosotros
Cual cadena pesada
Que envuelve con sus fríos eslabones
El corazón y el alma.
Se vive y se respira aire que axísia;
La cadena se arrastra,
Y sobre ella resbalan gota á gota
Sin descanso las lágrimas.
Se vive sin consuelo, pobre madre,
Mas no sin esperanza,
Que hay otra vida, y en su luz gloriosa
El ángel nos aguarda.
Calma, pues, el dolor lento, infinito,
Que tu pecho desgarra,
Le hallareis en la gloria, que las madres
Como saben amar, la gloria ganan.

PATROCINIO DE BIEDMA.
Sevilla: 1879.