El Céfiro (Madrid) (1864-04-10 00:00:00), página 6

gozau mayor sueldo que los Ayudantes cuartos.

Puesto que el asunto lo requiere, prometemos volver á molestar otra vez la atención del lector, propiciando demostrar la Injusticia con que se procedió al crear y dotar esta carrera, injusticia que el mismo Gobierno conoce, pues dota con mas sueldo á los que suplen sin haber estudiado, que á los que necesitan para ocupar aquel puesto considerables sacrificios.

FRANCISCO BELLVER

EL CEMENTERIO.

A MI MALOGRADO AMIGO Y COMPAÑERO
DON LUIS CESAR GONZALEZ

MEDITACION.

¡Pobre morada, de tristeza llena,
Donde la muerte asienta su dominio,
Donde termina todo!...
¡Pobre morada! La mortal cadena
Ocupará tu seno,
Tanto aquel que se arrastrá en suelo lodo,
Como el que tiene la virtud del bueno.
Todos vendrán bajo la muerte airada
A convertirse en humo, en polvo, en nada.
Yo sé que tú conservas
En esas sepulturas,
En esos tan fríos panteones,
Los que ayer se llamaban criaturas,
Qué llenas de esperanzas e ilusiones
Lanza al olvido la implacable parca,
Para que el mundo entero,
Con fría indiferencia,
Contemple allí en su aspecto verdadero
Lo que vale su vida, su existencia.
Es condición humana.
Reirse hoy para llorar mañana...
Esas bóvedas... ¡ay! en las que zumba
El huracán furioso,
Que aguardan un mortal que las ocupe,
Son del mundo infeliz misera tumba
Donde encuentra el consuelo,
Donde existe el reposo
Que Dios concede al hombre únicamente;
Sueño de paz, eterno y venturoso
Yo miro esos sepulcros
Y su silencio fúnebre me altera;
Contemplo el mármol frío
Y me digo á mi mismo, ese es el mío:
Ya me aguanta la tierra
Para cubrir mis últimos despojos.
Que serán olvidados,
Y en mi cadáver yerte,

Lágrimas no caerán de amantes ojos...
¡Quién hace caso ya de aquél que ha muerto,
Mansion donde la vida
Tiene allí almacenados los mortales,
Y con sarcasmo unida
La sociedad contempla,
Que todas las cenizas son iguales...
Que me importan las vanas pretensiones
Que loco el mundo abriga;
Si ni aun han de encontrar los corazones
Alguna mano amiga,
Que en la sombra faliosa de la muerte
Qué á nuestro cuerpo oprieme,
Arrojaste una flor pura, sublime
A la memoria del que yace inerte:
No verán una lágrima,
Que no la inspire el interés mezquino,
Y si acaso os la vierten con desprecio
Será porque no diga
La sociedad y su egoísmo necio;
Será quizás porque un recuerdo vago
Su helado corazón comienza un poco;
Será un suspiro que darán en plego
De torpe vanidad de orgullo loco.
¡Pobre morada! siempre solitaria,
Donde no llega el eco de ese mundo,
Ni se oyé una plegaria,
Que de su amor profundo
Partiera en ruido vuelo
Hastalue Dios que nos mira desde el cielo; le Y
Tal vez el Cementerio; humilde carcel,
Donde se encierran solo los negros,
Restos mortales que animados eran el alma,
Un diacon el soplo de la vida,
Donde habita sin dolor,
Multitud confundida,
De esqueletos que al fin, famosa prueba!
Son cenizas y el aire se las lleva,
¿Qué es la existencia pues? una locura
Que al fin aquí termina.
En esa zanja, en esa sepultura,
Abi acabá el saber y la hermosura,
Aquí concluye el hombre y su experiencia,
El poder de la ciencia,
Deja el caudal por el que fue envidiado,
Que la tierra á su seno le ha llamado.
Abreme, pues, tu entrada.
Mansion de luto, habitación postrema,
Déjame que contemple
Eso nombres que mil-por-doguiera
Grabados en el mármol,
Para señal del hombre que vivió,
Antes de ir á parar á esa sombría y huyendo sepultura