Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-11-30 00:00:00), página 8

LA ESTRELLA DE LA TARDE.

(CONTINUACION DE LA NOVELA.)

Pero avanzó la noche; sonó el redoble del tambor que avisó a los paseantes que se vía á cerrar el parque; fuera era abandonado; salí abatido; tomé de nuevo el carruaje, y me hice conducir al boulevard Montmartre, al pasaje Joffroy; subí á la Terraza, me hice servir, y apacémos; fuí Inglés á la Grande Opera; Bellini me pareció detestable; insoportable la Patti; mi espíritu sufría; sentía la agonía de la separación de sí mismo; estaba atormentado de una manera horrible.

Y así pasaron muchos días; mi tristeza aumentaba; mi organismo se resentía; me enojaba todo; todo me parecía lúgubre.

Una tarde estaba yo en la montaña del Jardín de Plantas; como en Bouttes Chaumont, oí el leve rumor de una cascada: de tiempo en tiempo, el rugido de un león ó de un tigre, ó el estridente bramido del hipódromo, el piar, el chirriar de los pájaros, de los quebrantahuesos, de los buitres; una discordancia de sonidos desagradables y extraños, y junto á ellos el dulce zumbar de las enamadas y de la corriente, y el múltiple perfume de flores y plantas, y la melancolía de la tarde, y allá el aliento de gigante de la gran ciudad.

Yo contemplaba ansioso la estrella vespertina: brillaba con un fulgor más dulce, más claro, más poético que otras veces; en su foco veía yo, de una manera vaga, algo que se asemejaba á mí espíritu, á mi bella criatura de Bouttes Chaumont: iba amenguando la luz del crepúsculo; la atmósfera en torno mío era fantástica; tenía para mí una claridad que no era claridad, pero en la que detallaba yo perfectamente todos los objetos: los ruidos se iban extinguiendo, dejando su lugar á los vagos rumores de la noche; y Venus resplandecía más y más; más y más me mostraba mi espíritu adorado.

Sentí un rumor vago que se acercaba, que crecía; de unos pasos leves, el del roce de un traje en el valle de obnubilos del estrecho sendero por el que se subía á la montaña, á lo que se llama montaña en el Jardín de Plantas, y que no es otra cosa que un ramillete en anfitrión; acreció el rumor Inglés y un cuerpo opaco me impidió ver la estrella; era mi espíritu, mi hermosa criatura: se sorprendió al verme, se detuvo y me miró; y vi luz, luz de hermosura, gemí, me llevé la mano sobre el corazón; sentí que mis ojos se nublaban; me levanté; cuando dominé mi vértigo, cuando miré, nada vi; había desaparecido; pero la estrella de la tarde parecía decirme con sus fulgores: «No temas, no te desesperes: tú eres suyo y ella es tuya: sois un espíritu único».

No sé por qué aquella noche mi sueño fue más dulce, más bello: pasó mejor el siguiente día; por la tarde me fui á las carreras de Longchamps: á la caída de la tarde iba yo mi caballo entre otra multitud de ellos; la nube de polvo me ocultaba la estrella de la tarde; mas he aquí un carruaje que sobreviene, una bella cabeza rubia que me intercepta la estrella, que me mira, que se fija en mí, que pasa. Era ella, mi espíritu.

Pasaron algunos días sin verla: una tarde había subido á los techos de Nuestra Señora: estaba en la plataforma del frontispicio entre las dos torres: veía desde allí el Sena, que pasaba por los flancos de la catedral como un estrecho y negro fosfo; en torno una superficie erizada, inmensa, que se perdía en los horizontes: los techos de Paris; y allá la torre de Saint-Jacques, la cúpula del Panteon, mil torres, mil cimborrios; allá lejos, muy lejos Montmartre: más lejos aún, á la izquierda, el Arco de la Estrella, y sobre él, resplandeciente y trémula, la estrella de la tarde.

Sentí ruido en la escalera de la torre de la derecha, un ruido que resonó en mi alma, unas leves pisadas que descendían por las escaleras: mi espíritu me la anunció: la reconocí antes de verla: era de ella: apareció en la estrecha entrada del campanario: adelanté, me oculté la estrella, se detuvo y me miró; yo me había levantado, pero por aquella vez había podido contener el vértigo; la saludé y me contestó: la presenté el brazo y lo aceptó: venía sola: esto me pareció extraño: parecía muy distinguida, y fina de ella una pureza que se sentía sin género de duda; apenas si contaba diez y seis años. ¿Cómo una tal libertad en una capital dada á los placeres, donde hierven los libertinós? Yo no había pensado en que á la puerta de la catedral podía esperar un carruaje.

Bajamos en silencio las escaleras: ella se apoyaba con una hechicera indolencia en mi brazo; mi corazón latía con tal fuerza que parecía iba á romperse: yo sentía las violentas palpitaciones del suyo en mi brazo: yo sentía su espíritu en mi espíritu: no hablábamos, y sin embargo, nos lo decíamos todo; para el espíritu, el sentimiento es infinitamente más perceptible que la palabra: nos habíamos sentido, nos habíamos reconocido, nos habíamos unido; éramos un solo ser glorioso.

Llegamos al pie de la escalera: ella me condujo, siempre en silencio; rodeamos el ángulo de la torre, nos deslizamos hacia el pórtico, entramos en la catedral por la puerta de Santa Ana; ella atravesó la nave de la izquierda, suelta ya de mi brazo, marchando delante de mí, esbelta y leve, á la escasa luz de las lámparas de las capillas: llegó á la absidio y se arrodilló mirando al Tabernáculo: yo me arrodillé también, oré al Espíritu todopoderoso, al Espíritu infinito, á mi Padre; ella se alzó y se volvió hacia la salida: tomó agua bendita y me la dio: yo hice una cruz en mi frente: el símbolo del martirio de la caridad; salió ella; delante del vestíbulo esperaba un carruaje: el lacayo había abierto la portezuela: yo la saludé.

—No,—me dijo ella,—sube usted.

Subí lleno de extrañeza: la portezuela se cerró: el carruaje partió: yo empecé torpemente la conversación: ella me dijo:

—Creo que entre nosotros es inútil toda explicación: nos hemos visto tres veces; nos amamos: nuestra unión, así me lo dicen mi alma y mi deseo, no tiene que luchar con dificultad alguna: va usted acostumbrado á mis padres adoptivos, á saber quien soy yo: Inglés, yo lo escojo así, nuestra unión no tardará.

Después de esto, nuestra conversación se hizo ya tan expansiva como podía serlo, dadas las conveniencias aceptadas y consagradas por esto que se llama sociedad: al fin, el carruaje entró por la verja de un bello hotel, en la Avenida del Grande Ejército, no lejos del Arco de triunfo de la Estrella, y mi hermosa criatura me condujo á un salón del piso bajo, en el que no tar- daron en presentarse la señora y el señor que yo había visto acompañándola en Bouttes Chaumont t.s.

CAPITULO XXI.

Continúa la historia de D. Juan, hasta un punto en que el cura la interrumpe por lo que se verá.

El cura se iba interesando en la lectura: pero no le gustaba gran cosa aquella niña de quince años que iba á que venía sola, que se apoyaba en el brazo de un hombre á las tres veces de haberlo visto, que se metía con él en la iglesia (y esto no hubiera sido malo si allí hubiera parado): Inglés de la iglesia salía con él, y con él se entraba en un carruaje y se lo llevaba á su casa, sin inconveniente alguno de su conciencia, como la cosa más natural y más corriente y más lícita y más honesta del mundo, y de tal manera le parecía esto absurdo: es imposible al señor cura, tratándose de una doncella bien criada y temerosa de Dios y cuidadosa de su reca- do, que se le ocurrió que bien podía ser inventada aquella historia, á intenciónada, con el fin de ir propa- rando á Clara y convenciéndola de que nada había de reprehensible ni de peligroso en que ella saliera sola apro- vechando un pretexto, y con él se fuese por aquellos mon- tes, á hablar de la estrella de la tarde y de los espíritus que en ella habitaban. Y como con mucha frecuencia Clara salía sola, para ir á esta casa ó á otra del pueblo, el buen cura se propuso que de allí en adelante ni Clara ni Andrea volvieran á poner los pies fuera del tranco de la puerta sino bien acompañadas, no fuera que aquel terrible Don Juan se las llevara á contemplar las estrellas; que ellas no tenían necesidad alguna de estudiar astronomía; y ya más tranquilo con esta reso- lución salvadora, continuó leyendo lo que sigue:

Yo había conocido en aquella criatura á la marquesa de las Adarves de Sandino en España, á la duquesa de Beaufort en Francia; una millonaria, de la que yo había oído hablar mucho, más que por su alto rango y por el inmenso de su fortuna, por su belleza, por su her- mosura, por su distinción, por su espíritu, y, sobre todo, por sus excentricidades: pero yo no la conocía, ni jamás había deseado conocerla: mi espíritu estaba triste, presen- tía sus desgracias; nada, pues, me excitaba, y pare- cía un viejo cansado de la vida, cuando apenas si había cumplido mis veinte años.

Sin embargo, después de sentirla recordé que siempre que había oído hablar de la belitud á la moda, de la joven y espiritual duquesa de Beaufort, había expe- rimentado un extremecimiento poderoso y rápido, una especie de escalofrío, lo que en francés se llama un frissonnement.

Era este uno de esos presentimientos de nuestro es- píritu, que no comprendemos y que á veces no sentimos y que recordamos cuando sobreviene el hecho que nos anunciaba ó el ser que por un fenómeno misterioso lo había producido.

Esta es una de las leyes de la atracción, como todo lo que á la atracción se refiere, inexplicable, indemo- strable para la pobre razón humana.

María de la Estrella, ó simplemente Estrella, como se la llamaba, era una joven extraordinaria, de una be- llezá tan exuberante y á la par tan delicada y tan vigorosa como la tuya, espíritu de mi espíritu; con una mira- da resplandeciente, profunda, melancólica, poderosa y dulce á la par, como la tuya; aparecía en sus ojos el espíritu que en los tuyos aparece, y su luz, su encanto, me enlanguidecían, dilataban, gloriificaban mi espíritu; me dejaban ver lo infinito en lo finito, como tu mira- da, hermana mía, madre mía, hija mía, esposa mía, ser de mi ser, espíritu de mi espíritu.

A pesar de que nos habíamos propuesto hacer caso omiso de los movimientos del espíritu del padre cura durante su estudio de las cartas, no podemos dispensar- nos de manifestar lo que hizo y lo que dijo aquel cu- y sencilla varón cuando acabó de leer el último epif- do que hemos trascribo: se hundió; apareció en su mira- da, á pesar de su mansedumbre ingénita, algo cruel, al- gor voraz, algo exterminador, algo siniestro, algo mortal; una chispa de esa ferocidad nativa, inherente en la es- pecie humana, que en situaciones dadas se revela en la criatura más tímida: la fiereza de la tórtola cuando ve amenazados sus hijuelos; pero aquello pasó rápidamente: quedó sólo una expresión de indignación y de miedo: dejó caer la carta que tenía levantada e inclina- da hacia el quinqué para ver mejor: su cuerpo hizo un movimiento de aplanamiento; pasó por su mirada algo angustioso, hasta donde puede llegar lo supremo de la angustia, murmuró con un acento en que se revela- ba el miedo.

MANUEL FERNANDEZ Y GONZALEZ.

(Continuado.)

ANUNCIOS.

Se vende una hermosa si- la inglesa de montar para Srta., toda bordada y con estribos enchifado. Está hecha en París, tiene tres cor- netas, cartera para el pañuelo y correaje completo. Ha servido muy poco. En esta redacción informarán.

VAPORES CORREOS

DE A. LOPEZ Y COMPAÑÍA.

Para Pto.-Rico y Habana

De Cádiz, los 40 y 30.—De Santander el 20, tocando en la Coruña al día siguiente.

Mts. informes de los Agentes en Cádiz, A. Lopez y Compañía.

CÁDIZ: 1879.

TIP. LA MERCANTIL, DE D. J. RODRIGUEZ—EDITOR. Secretaría 21 y Pilar 6.