Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-20 00:00:00), página 3

—¿Pero no la amas?
—¿Que si no la amo! No sabes tú cuánto sufrí? ¿No me ves casi loco?
—Pues entonces, Leon, sí la amas, y ella te ama también, ¿por qué no ser feliz?
—¿Cómo sabes tú que ella me ama?
—He presenciado vuestra entrevista y además acaba de decírmelo.
—¡Ah!—dijo Leon con ira,—tú estabas allí.
—Sí, pero ella nada sabía, yo acababa de entrar, y como te he visto de rodillas á sus pies, he pensado que debes amarla mucho.
La frente de Leon se enrojeció, y contestó con acento roco:
—Sí, la amo hasta volverme loco! Siempre pre su recuerdo en mi pensamiento y su imagen en mi alma... esto es insufrible...
—El amor verdadero hace olvidarlo todo, ¿cómo no lo olvidas tú?
—Oh, es más fuerte que yo! No creas que yo haría de Carolina el juguete de mis deseos: yo la amaría y la respetaría siempre como á la esposa de mi alma, pero esos lazos habían de estar formados por ante mi honor, no por ante la ley.
—Tú estás loco! Tú romperías esos lazos el dia que te cansaras de sufrirlos.
—No. ¿Acaso la voluntad no es tan grande como la ley?
—La voluntad del hombre es más instable que una ráfaga de viento.
—Donde acabara la voluntad, empezaría el honor y el deber.
—¡El deber! Tú no sabes que el hombre es juez de sí mismo en el tribunal de su conciencia, y suele encontrar disculpa e indulgencia para sus faltas. ¡Ah! El deber de un hombre para una mujer á quien no ama ya, él mismo lo escarnece. El hombre se cree obligado por una promesa, cuando esta promesa, hecha públicamente, se apoya en su vanidad ó en esa cosa que llama su honor... pero se cree libre cuando sólo se trata de faltar á una mujer... entonces el honor está á salvo, no tomó parte en esta cuestión; el corazón sacude el yugo que ya le causa y en ello no hay delito... ¡la costumbre lo justifica!
—Pero tú, yo...
—¡Tú, como todos! ¿Qué has hecho tú más ó menos que los otros?... Tú, soldado valiente, no levantarias tu espada sobre un enemigo que te presentasen encadenado, porque eso sería cobardía; y sin embargo, no has vacilado en matar moralmente á una pobre mujer encadenada, por su debilidad, por su sentimiento y por su clase, ya que esto la hace imposible para ti.
—¡Ah, sois injusto! Yo la he respetado.
—¡No! Se ha respetado ella misma porque es honrada; pero has envenenado su alma con un amor imposible, con una aspiración que no puede satisfacer. Puesto que tú te ocupas tanto de clases, debes saber que cada una tiene sus privilegios, y así como la tuya tiene la impunidad de la falta, la suya, que no tiene otro patrimonio que la honra, tiene el de guardarla.
—Pues bien, ¿qué quieres decir todo esto? ¿Quereis que me aleje de ella? Me alejaré.
Leon en su ira ya no me tuteaba.
—No—dije dulcificando mi voz,—quiere que pienses en tu felicidad desechando ridículas preocupaciones. Desde que Jesús ha nivelado las sociedades haciendo de los hombres hermanos, ha muerto la cuestión de razas. Si debemos á la suerte el ocupar un puesto más ó menos brillante en la sociedad, no debemos hacerle inaccesible á los seres honrados que nos rodean; la virtud es la primera de las aristocracias; la familia más noble es la más virtuosa. Sí, Leon, sí, nuestro privilegio, si tenemos alguno, no es más que el de enaltecer el bien donde quiera que le hallemos. Por noble que sea una mujer sin corazón y sin poder, es una miserable... Por humilde que sea una mujer sencilla y buena, es siempre digna de consideración y respeto.
—Ni lo dudo ni lo niego.
—¿Pero no lo aceptas como principio?
—No puedo.
—¿Es decir, que jamás te casarás con Carolina, aunque la amas?
—Jamás, y la adoro...
—Pues bien, desde este instante vas á respetarla como una cosa sagrada, porque ya que tú no te casas, voy á casarme yo.
—¿Tú? ¡Te burlas!
—No hay tal: voy á casarme con ella, y hacerla marquesa de C... C., desafiando las burlas de tus ruines amigos.
—Pero eso no puede ser; ella no consentirá.
—Su madre está agonizando, y va á quedar sin apoyo en la tierra... Ella quería ir á un convento, y yo la traeré á mi casa para que alegre mi soledad.
—No puedo creerlo, tío.
—Aún es tiempo; si quieres casarte tú, desisto de ello; pero sólo este momento tendrás para decidirte; mañana será tarde.
—¡Yo! Jamás.
—Está bien: no hablemos más de ello. Carolina será antes de un mes marquesa de C... C., y cuidado, Leon, con que olvides lo que ella va á ser para ti...
—Puedes estar tranquilo—me contestó con acento burlón,—sabré respetar á tu porterrita.

XX.

Leon debió pasar una horrible noche, porque cuando le volvi á ver, estaba muy pálido, y un círculo oscuro rodeaba sus ojos.
—Tío—me dijo grave y severo,—quisiera pedirte un favor.
—¿Cuál?
—Que usando de tus influencias, consignares hoy mismo mi traslación á otro punto... ¡No quiero estar en Madrid!
—¿Vas á dejarme, hijo mío?—le pregunté movido.
—Por algún tiempo, es preciso; yo te ruego que no te opongas; volveré curado.
—Está bien; voy á pedirlo hoy.
—Gracias.
—Nada más que la ausencia puede curarte.
—Nada más.
Salí después de esto y comprendí que no debía oponerme á su resolución.
Era ya un hombre y debía obrar con independencia completa.
Fui á ver al ministro de la Guerra, que en el acto me dió la orden destinando á Leon á Barcelona.

En el momento de entrar en mi casa supo que la pobre Juana acababa de morir, y que Carolina quedaba sola en el mundo. Me alegré, al saber esto, de que Leon se alejase.
Cuando una mujer no ama, es invencible, pero enamorada es muy débil, y yo no quería ver á Carolina perdida.
He visto con una inmensa amargura partir á Leon.
Yo le amo sobre todo en el mundo, y creía que sin él mi vida no tenía objeto.
¡Pobre sobrino mío!
Era preciso un sacrificio por mi parte que fuera feliz...
¡Pues bien, lo será! Tú no te atreverías á casarte con la hija de mi portero, pero te casarás con la marquesa viuda de C... C...; me casaré con ella y la aproximará á ti. Me casaré y te llamaré á mi lado; ¡yo no seré más que un padre para Carolina y no puedo sentir celos! Ellos respetarán mi honor; ¡oh! se aman tanto, que yo no les temo... la emoción, la ternura aleja la idea de la voluptuosidad. Pobres niños á quien la suerte ha separado, vosotros me amareís al deberme la felicidad!

Carolina vino á mi casa cuando su madre, ya cadáver, salió de su pobre habitación. Estaba muy enferma, pero empezó á restablecerse, y su rostro recobraba el color de la salud.
Al encontrarse aquí, quedó sorprendida, asustada, pero nada preguntó. Cuando la he visto mejor, fui á hablarla de mis proyectos y la dije:
—Carolina, una mujer no puede vivir dignamente sin un apoyo legítimo, y este apoyo sólo debe prestarlo un padre ó un marido. Estás sola, y eres muy hermosa, lo cual son dos peligros eminentes para tu honra. Yo vivo solo y triste; quédate á mi lado para alegrar mi vejez.
—¿Aquí?—contestó asombrada.
—Yo sé, hija mía, que amas á mi sobrino, y yo seré para tí un padre y un amigo, ese amor no me ofenderá, pero para que yo pueda protegete, es preciso que tú seas mi esposa.
—¡Yo, yo!—y mirándome como una loca empezó á llorar.
—No llores, Carolina, yo respetaré tu amor; sólo quiero que me ames como una hija; esto ¿no te será fácil?
—Pero, señor, yo cómo he de casarme...
Se detuvo indecisa y asustada.
—No temas, hija mía, ni á mi edad ni á mi posición. La primera me autoriza á amarte como padre, y en cuanto á la segunda, conocíso demasiado á la sociedad para despreciar sus exigencias. ¿Qué harás, si no aceptas, al salir de aquí?
—¡No lo sé!
—Es imposible que yo te abandone. Además, soy muy viejo, viviré ya poco, y mi nombre, que te quedará siempre, te asegura una posición, y ¿quién sabe si la dicha!
Carolina, aturdida, confundida, me puso algunas objeciones, pero cedió al fin.
Mi casamiento, me dije, se efectuará sencillamente y sin publicidad alguna.
No se debe desafiar la opinión pública; es inútil y peligroso.