Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-01-10 00:00:00), página 3

lla pobre jóven que sacrificaba á su honor la dicha de su alma; que se condenaba á un porvenir oscuro y difícil para tener el derecho de ser respetada, era para mí lo más sublime de la virtud, porque los sacrificios no tienen otro valor que el que les prestan las circunstancias en que se hacen.

Ella lloraba de una manera dulce y silenciosa cuando yo entré, y al verme se levantó vivamente, se vino hacia mí y tomó mis manos.

—¡Gracias á Dios!—dijo.
—¿Qué sucede, hija mía? ¿Cómo está la enferma?
—Lo mismo, señor, apenas me conoce, ni sabe cómo quejarse ya... ¡sufre horriblemente!...
—¿Y tú, Carolina, parece que has llorado?
Quedóse algo confusa y sus bellas mejillas volvieron á matizarse de rosa.
—Pues bien, sí—dijo como tomando una resolución decisiva,—he llorado y voy á decirle por qué.
Conmovido de esta ingenua confianza, fuí á sentarme con ella al sitio en que antes estuvo Leon, y procuré aleltralá con mi sonrisa. Ella me contó entonces su amor, sus dudas, sus temores; su voz, si hablaba del hombre á quien amaba, y cuyo nombre no dijo, era tan dulce, tan vaga como si su alma misma se evaporase en aquellos acensos; luégo se volvía temblorosa, conmovida, parecía tocar un peligro desconocido y estremecerse con él.
Carolina había aprendido no sé dónde esa dulzura sencilla y esa suavidad natural á los nobles corazones.
Sus palabras parecían tomar forma para exponer ante mis ojos el cuadro completo de sus sensaciones, y aquel cuadro era tan puro, que me tenía fascinado.
Ella no me ocultó que amaba y que huía de su amor, porque decía:
—El es noble, es hermoso, es el primer hombre que me ha dirigido esas dulces palabras, y se ha hecho tan dueño de mi voluntad, que tengo miedo de mí misma.
Así supe que Leon, si bien le había querido probar su amor por todos los medios, jamás hasta ese día se había atrevido á llegar hasta ella.
Carolina no ocultaba la impresión que al verle había sentido.
—Yo no sé lo que me ha dicho—añadió Carolina pasando su mano por la frente,—pero no quiero volverle á oír, porque, ó me volvería loca, ó acabaría por obedecerle...yo, señor, no puedo abandonar hoy á mi madre, que aunque enferma me proteje contra mi misma; pero si muere, quisiera irme á un convento para morir en él: aquí no puedo estar.
—Pero, Carolina,—le dije profundamente conmovido,—si ese jóven te ama, te hará su esposa.
Ella movió su rubia cabeza con desaliento.
—No—dijo,—ni él lo ha pensado, ni yo lo consentiría.
—¿Por qué?
—El se avergonzaría, quizás, cuando me viese á su lado, y no debe haber un dolor más grande que el de ser despreciados por aquel á quien amamos.
—No se desprecia á una mujer digna y pura, sea cual sea el lugar en que se encuentre; pero ya que tú lo temes así, déjemos eso. ¡Yo te aseguro que ese hombre á quien amas no vendrá aquí más á torturarte tu corazón y perturbar tu espíritu; puedes estar tranquila, te respondó de ello! En cuanto á tu porvenir si muriera tu madre, yo me encargaría de él, y tampoco tienes nada que temer.
Y después de decir esto, incapaz de contener mi emoción, me incliné hacia la hermosa cabeza de Carolina y la besé en la frente. Era el beso de un padre, tan puro que no se ruborizó por él.
Después, añadiendo algunas frases de consuelo, salí precipitadamente.

XIX.

Para mí estaba todo explicado.
Leon, enamorado locamente de Carolina, había querido casarse para huir de esa fascinación.
Las alternativas de su carácter eran las luchas entre su amor y su orgullo; era una especie de locura, que con sus esfuerzos por vencerla crecía.
Leon al pensar en Carolina no veía en ella la mujer amante y amada que podía hacer un cielo de su casa; el orgullo de raza, ese estúpido orgullo, le hacía pensar en la mujer digna y pura que le amaba, como en una hermosa querida, y en aquella otra mujer fría y ambiciosa, que hubiera aceptado su nombre como una autorización en regla para comenzar á usar de su libertad, ¡de aquella hubiera hecho su esposa!...
¡Cuán pequeños somos en nuestras pasiones y en nuestras vanidades!
¡Qué cosas tan mezquinas las que hemos dado en respetar!
Ardiendo en deseos de ver á Leon, pregunté por él al criado que me abrió la puerta.
—El señorito acaba de llegar y está en su cuarto—me dijo.
Me dirigí á él y al llegar al dintel de su puerta me detuve á contemplar á mi sobrino.
Sentado junto á una mesa, apoyaba la cabeza en su mano y permanecía inmóvil.
Yo le veía casi de espaldas; pero con frecuencia se estremecía de una manera rápida y suspiraba.
Llegué hasta él, y poniéndole la mano en el hombro,
—Leon!—le dije.
Se volvió bruscamente como quien despertara, y se puso de pie.
—Ah, creí tú!—contestó intentando sonreír.—Me has asustado.
—Síntate: tenemos que hablar.
—¿De qué?
—De ti.
—¿De mí?
—Sí: yo sufrí al verte sufrir; yo quiero saber lo que tienes hace algún tiempo.
—¡Yo! Nada, absolutamente nada, y no sé por qué...
—Me estás engañando, Leon, y yo que te amo como un padre no lo merezco.
—Pero tío, yo no sé...
—Pues bien, ¿quieres que te diga lo que tienes?
—Veamos.

—¡Estás enamorado!
Leon hizo un brusco movimiento y me miró con inquietud.
—Enamorado de una mujer muy bella y muy honrada, sólo que tiene el inmenso defecto de ser pobre, y la horrible desgracia de ser de humilde clase.
—¡Pero tío!...
—¿Qué, no estoy bien informado! ¿Será Carolina una aristocrata disfrazada?
—¡Ah! Pues bien, sea; amo á Carolina, pero como este amor es una locura imposible, me iré de Madrid para curarme.
—¿Y por qué es imposible? ¿Acaso no te ama ella?
—Sí, pero es muy honrada para conocer nada á un amante.
—¿Y por qué no ser su esposo?
Leon me miró con un asombro profundo: sus ojos, fijos en mí, parecían preguntarme si me había vuelto loco.
—Yo su esposo! ¡Yo!—dijo dudando.
—¡Tú! ¿Por qué no, si la amas?
—¿Quieres burlarte de mí?
—No por cierto. Te he hablado de acuerdo con mi corazón y mi conciencia.
—¡Pero eso es imposible!
—¿Por qué?
—Tío, es imposible, porque yo jamás me casaría con la hija de tu portero.
—¡Bah, bah! ¡Valiente disculpa!... ¡No es ella pura y hermosa?...
—Sí, pero yo no podría, sin volverme loco, casarme con ella.
—Vuelvo á preguntarte: ¿por qué?
—¡Oh, tío! No hablemos más de esto. ¡Yo dar mi nombre á una mujer de la más infima de las clases sociales!
—Ella tiene la aristocracia de la hermosura y de la virtud.
—No es bastante.
—¿Crees que Hortensia valía más?
—No, moralmente.
—¿Entonces cómo estabas dispuesto á casarte con ella?
—No disputaré contigo: tú tienes tus creencias, yo tengo las mías.
Patrocinio de BIEDMA.
(Continuará.)

EL INVIERNO.

El cielo negras nubes cruzan locas
En confuso montón; el día es breve;
Los valles cubre y las enhiestas rocas
Inmaculada túnica de nieve.
Huérfanos ya de niños y de flores,
Los árboles sacuden su ramaje
Doblando la cabeza á los rigores
Con que los hiere ventanal salvaje;
Mientras allá, en maduros hondonadas
Que en las entrañas se abren de la sierra,
Sordo rumor de guerra
Despiden los torrentes y cascadas.

¿Serán los restos que la vista advierte
Cual girones de ricas vestiduras,
Aflamación, acaso, de la muerte
Y eco de insaciables sepulturas?
¡Oh necio! en vano luchas; el Invierno,
Que temer hace al hombre tu venida,
No llevará á las fuentes de la vida
Berna lobreguez y frío eterno.
Por miras y por causas misteriosas,
Los restos que remueve el torbellino
Lágrimas son y ruina de las cosas;