Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-05-30 00:00:00), página 3

volando con ardor en pos de las banderas españolas, después de haber hollado con indomable arrojo los altos de Peñaplasta y Vera. Mas tu alma amante vuela anhelosa en pos de su sombra querida. Mezclo el llanto mi al tuyo, dulce amigo. El inolvidable joven, cuya pérdida deploramos, se durmió en la noche del tiempo para despertar en el gran día de la eternidad. Mira á tu hija Paz: qué flor tan tierna y candida! Ella te consolará, y la que tantas veces cantaste exclamando:

«Madre del amor divino,
Que la fe creyente halagas,
Que siempre la sed apagas
Del cansado peregrino;
Que en tu angustioso camino
Buscas á los que te adoran,
Amparas á los que imploran
Tu clemencia en este suelo,
Y eres ángel de consuelo
Para las almas que lloran!»

Justo es tu dolor, amigo mío; pero recuerda el de una compatriota tuyá que ha recorrido rápidamente toda la inmensa distancia que separa dos abismos opuestos: el abismo de las grandezas y el de las desgracias humanas; recuerda á Eugenia de Guzmán y Portocarrero, ex-emperatriz de la Francia, esa majestad épica—como la ha llamado un periodista español—que se levanta como la palmera sobre ruinas gigantes en medio del desierto.

Ella lo ha perdido todo, su corona, su esposo, y la dulce prenda con que el cielo premió sus amores. El cadáver de su noble hijo, su última esperanza, el heredero del trono napoleónico, lo vió atravesar otra vez los mares de Santa Elena; tan fatal para aquella raza, cuya historia debiera escribir otro Esquilo.

Hoy, al dar las gracias más expresivas á la señora Ratazzí, descendiente de la casa de Napoleon, el capitán del siglo xix, por el recuerdo que se dignaba tributarme cuando estuve en Madrid, no puedo menos de pagarle con las lágrimas que consagro á la memoria del joven héroe, á quien el mal genio de su raza, que parece que descanasa todavía en Santa Elena, impulsaba á salir para la tierra de los zúltis.

Gratas impresiones llevaba mi alma, que me atreví á llamar española, de mi corta permanencia en la patria de Doña Eugenia, en la ciudad de Boabdil. Antes de haber pisado la hospitalaria ciudad de las mil torres, tenía formada de ella una idea lisonjera; pero la realidad que he palpado durante mi estancia en la sociedad granadina ha superado cuanto de halagüeño me hubiera figurado.

Jamás olvidaré la amabilidad de D. Luis Seco de Lucena, el director de El Universal, de Granada, ni la del restaurador de la Alhambra, el Sr. Contreras, ni la de los poetas Eugenio Sellés y Rafael Ramírez de Arellano. Y ¿qué diré de mis consecuentes y simpáticos amigos de Córdoba, y particularmente del respetable Presidente de la Academia general de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes, que reunió en su casa á los miembros de aquella corporación ilustre, recitando versos dedicados al huésped alemán, mi fraternal amigo Dámaso Delgado López, y leyendo sentidas poesías también el distinguido autor de los Paseos por Córdoba, el Sr. Teodoro Ramirez de Arellano?

Los poetas españoles no saben sólo escribir versos, sino también leerlos con voz sonora y armoniosísima, brillando sus miradas con fulgores espirituales. A todos agradezco infinito las innumerables atenciones con que me han abrumado, y sobre todo, agradezco las poesías de la que en el mundo se llamaba Doña Victoria Saenz de Tejada, y que hoy, bajo el nombre de Sor María de los Ángeles, habita el convento del Espíritu Santo de Sevilla.

Volviendo á mi patria me he llevado conmigo un pedazo de esta España, «cuyo genio, como dijo Castelar, extendiéndose en América como las alas del águila sobre su nido, avivó con el calor de su propia vida las nacionalidades del Nuevo Mundo.» Ningún amante podría estimar un recuerdo de su querida, más de lo que yo estimaba la honra que me tributaron los escritores españoles nombrándome, al despedirme de ellos, su representante en el Congreso literario internacional de Londres.

Hijo adoptivo de la ciudad insigne que necio las cuinas de Velázquez y de Murillo, ¿cómo podría dar las gracias á Iberia, sino perfilando á un gran pintor, á un ilustre compatriota de la Reina de España, Eduard Steinle, artístico hermano gemelo de Overbeck, el pintor de los sabios, de los suaves, de los mágicos pinceles, que, rebasando el mundano brillo, se ha dedicado á celebrar los divinos misterios y sorprendido á la gloria en su grandeza, como aquellos seres distintos de los que cruzan por la humana senda, aquellos genios fulgurantes, del arte llenos y de la fe cristiana; aquellos grandes maestros españoles, italianos y alemanes, que hicieron brotar de su feliz paleta el Altísimo, al Niño Redentor, á la Virgen pura y á los bellos querubines?

Para quién podrá contemplar con sereno corazón las fervientes creaciones, los lienzos sublimes de Steinle, para el á quien no embellezca el noble artista austriaco en sus místicos asuntos, para el cuya vista no debe extasiarse como verdad las fisionomías del que nos muestra el rostro divino de los ángeles, Murillo ha trasladado en balde á este mundo los santos resplandores de la gloria; el pintor cristiano de la hermosa Sevilla fue en vano el pintor de los rosados querubines; el divino Rafael y el angelico Fiesole ofrecieron en balde las santas obras de su pincel pasmoso.

¿Qué universal es el genio de Steinle, qué fecundo su número prodigioso en la escuela de los italianos! No sólo es el rival de Overbeck y de Veit en sus vírgenes celestiales, que brotaron de la fuente más viva de la fe, sino también el de Mauricio de Schwind en sus ilustraciones del cuento alemán; á la vez penetrando atrevido las profundidades de la vida, alzándose al seno del eterno día y dedicándose, lleno de buen humor delicioso, hasta á la caricatura, ese epígrama dibujado, es una naturaleza del todo sana y armoniosa y siempre noble, que jamás el mal gusto adormece en sus vulgares brazos, no siendo su humorismo y su agudeza sino un complemento de su genio profundamente religioso, mostrándonos el equilibrio de su espíritu, de modo que en la historia de la caricatura, de que en España se ha ocupado el distinguido periodista D. Octavio Picon, en un libro que ha publicado no hace mucho tiempo, merece un puesto también este pintor, cristiano por excelencia.

JUAN FASTENRATH.

(Se concluirá.)

LAS ALMAS GEMELAS.

(CONTINUACION.)

Mercedes, como que un nuevo juego se había propuesto dar celos á Luisa, se iba empeñando en una lucha formal; pues aquella naturaleza impresionable se sentía arrastrada por el imposible, como por una fuerza impulsiva.

Ante su deseo de vencer á Luisa, ante su capricho de ver al gran artista caer á sus pies, se había olvidado casi por completo de Rafael, del más constante de sus adoradores.

Pero Rafael, que tenía la ridícula pretensión de creerse en el derecho de tener celos, la seguía de una manera tenaz, se mostraba con aire impertinente y sombrío, y hacia que las miradas se fijasen en la bella Condesa, con una burlona y maliciosa expresión.

Alejandro, enamorado y celoso, veía cruzar por la frente de Mercedes impresiones que no comprendía y que le desesperaban.

Había seguido sus miradas con tenaz insistencia, había querido adivinar sus pensamientos, pero la misma inestabilidad de éstos los hacía incomprensibles.

En este día, Alejandro se paseaba, tristemente preocupado, por el gabinete de su esposa, que envuelta en una blanca bata de encaje, forrada de seda azul, y con los hermosos cabellos rubios mal prendidos, estaba sentada, ó más bien recostada en una pequeña butaca, con los pies cruzados sobre un rico almohadón.

Una de sus manos parecía sostener su cabeza, y la otra jugaba con la ancha banda azul que rodeaba su talle.

Su rostro tenía la expresión de cansancio e indiferencia que le era habitual y sus ojos fijos en sus pequeños pies, parecían haber olvidado que otros ojos buscaban sus miradas.

Alejandro la miraba con fijeza, y una triste expresión de dolor contraía su frente.

Al fin fué á detenerse junto á ella y así su mano; era indudable que algo importante tenía que decirla y que vacilaba al hacerlo.

—¿Estás triste?—la preguntó al fin.

—Yo no por cierto.

—Pues cualquiera diría que no eres feliz!

Mercedes hizo un gracioso movimiento con los labios y nada contestó.

—Oye, Mercedes,—dijo él con voz movida,—hay algo en ti que yo no me explico, pero que me hace enloquecer de dolor. Tú eres buena y serás franca conmigo, ¿me contestarás á lo que yo te pregunte?

—¡Oh! qué grave estáis, querido Alejandro, me vas á interrogar como un juez?—preguntó Mercedes con un ligero acento burlón.

—No, sino como un hombre que te ama.

—Ya escucho.