Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-03-20 00:00:00), página 4

vovosas creencias y que el fuego del sentimiento derrita el falso metal de vuestras supersticiones, y lance de sí, como lava inflamada por la impostura, la escoria de esas grotescas y pueriles ficciones. La conciencia ha de ser espejo del firmamento; ó inmundo de luz y radiante como el purísimo azul que producen las honduras de lo infinito, ó bañado en ese melancólico fulgor de la Luna, blanca como la inocencia, y que nos permite ver las estrellas como esperanzas que marcan el camino del alma por la inmensidad desconocida. Esas nubes y esas tempestades son dudas y conmociones que sólo sirven para comprobar y hacer más apetecibles y más firmes la tranquila irradiación de la verdad y la viva llama del amor, las preciosas seguridades de la ciencia y las bellas esperanzas de la fe!

ROMUALDO ALVAREZ ESPINO.

LA PIEDAD SUPREMA.

Víctor Hugo acaba de publicar La piedad suprema, una cuerda desprendida de Toda la lira, que aparecerá antes de dos meses, y que ha querido hacer vibrar aparte como una fibra de su mismo corazón.

La piedad es la virtud de ese gran genio; se esparce en su obra y la impregna toda; es en ella la inspiración perpetua.

Pero esa gran sinfonía de bondad, de paz y de misericordia que llena sus poemas, sus novelas y sus dramas, no había cubierto hasta ahora más que á los desgraciados y á los miserables.

Hay suelo, por un crescendo sublime, hasta los opresores y los tiranos; hasta los tronos maliditos y execrados por la historia.

El arpa del poeta no viene solamente, como la de David, para calmar los pesares de Saul; sino para absolverlos y perdonarlos.

«¡Oh! somos buenos, sobre todo para los cruéis...»

«Pagar el odio con amor; en eso está todo el dogma y todo el firmamento.»

¿De dónde viene el despotismo y quién lo produce?

La corrupción en medio de la cual se forma; la adulación mamada con la leche; la lesión del cerebro deformado por manos perversas; el orgullo ente la humillación que le rodea; el vértigo del poder supremo sin obstáculos y sin freno.

Desde las primeras páginas de su libro el poeta presenta en un terrible ejemplo la imagen de la infancia coronada, y degradada por la adulación. Luis XV había nacido bello y puro como las azucenas que cubrían su cuna.

Se ve entretejerse esa flor real bajo el soplo de versos encantadores.

«Mirad ese niño de cinco años; la enamorada no tiene pájaro más puro, más fresco, más inocente; la bendición parece salir de él.»

Está hecho de candor y de gracia suprema...

Su mirada ingenua hace el efecto de un perdón.

Tenía cinco años cuando le llevaron á las Tulierías para que viese unos fuegos artificiales.

«Las ventanas, dice Saint Simon, estaban adornadas, y llenas de todo el que puede tener cuanto quiere. El mariscal Villeroy, envuelto entre la multitud que importunaba al rey, iba á buscarle el rincon en que se ocultaba á cada momento. El mariscal, tirándole del brazo, le llevaba hasta las ventanas desde las cuales se veía el patio y la plaza de Carrousel, llenos de una innumerable multitud que esperaba la fiesta. Todos ella al apercibirlo gritaba: ¡viva el rey! Y el mariscal reteniendo al niño que se quería ir á ocultar, le decía: «veís, señor, todo ese mundo y todo ese pueblo, todo esto es vuestro; todos os pertenece; vos sois su dueño. Miradlos un poco para comentarlos, porque ellos son cosa vuestra; sois el señor de todo eso.»

Victor Hugo traduce esto como Dante comentaría á Tácito: después el saca síntoma por síntoma el diagnóstico horroroso de ese veneno moral vertido en el alma de un niño; la conciencia podrida, el corazón endurecido, los ojos abiertos á toda vista lucida del bien y del mal, el orgullo apagado, la razón vacilante, la gangrena seca del egoísmo descomponiendo todos los buenos instintos.

¡Y Luis XV quél hecho!...

Todo niño nacido en esta purpura inhumana, llevado sobre ese balcón como un ídolo que se muestra en el altar, habrá llegado á ser lo que él fué, si hubiese tenido un Villeroy á su lado.

Eso no es más que un primer caso; el poeta recorre todos los bosques de la historia y levanta sus grandes bandidos á través de los siglos: Neron y Commodo, Ricardo III y Enrique VIII, Ivan y Gengiskan; Carlos XIV y Felipe II.

El tajo sobre ellos su mano poderosa que les marca al capturadores, después amontona esa multitud de monstruos y les empuja, revueltos en una especie de círculo dantesco, á las negras espirales, á los pasos resbaladizos, pues el crimen arrastrá al criado por la fatalidad de la pendiente.

Nada tan terrible como ese resorte del infierno en el cual cada verso evoca un demonio.

Pero en las tinieblas mismas que le cubren, el poeta ve una razón de clemencia.

Todas esas malas horribles que se han come- tido en la sombra, todas esas seguidoras del puñal y todas esas locuras del hacha, han matado y asesinado á tantas.

La ignorancia moral se forma naturalmente en torno de la elevación del tirano, como la nube sobre la cumbre desnuda que su altura esteriliza.

Ella es su fatalidad y ella es también su circuns- tancia atenuante. Ella la escenifica, ella la inco- munica y no hay muralla de calabozo que intercep- te la luz como un círculo de esclavos arrodillados en torno de un falso Dios.

«Todas las vendas que una frente pueda llevar las lleva.»

La defensa sigue ardiente y asidua; toma todas las formas del argumento, todos los tonos del lirismo y de la eloquencia, exaltada frecuentemente hasta la paradoja de la clemencia y de la amnistía.

Las parábolas del Loto de la buena ley cuentan que Buda hizo un día donación de sus ojos á un ciego encontrado en un largo camino, y que otra vez, viendo un tigre que se moría de hambre en su jaula, le dio su brazo para que comiese.

Victor Hugo ofrece á los malos tantas indul- gencias plenarias, tantas absolución magnumáneas, que recuerdan ese don del Mesías de la India.

Mas si el espíritu resiste algunas veces, si la ob- jección del libre albedrío contradice la fatalidad que absuelve el mal, el corazón es arrastrado por esa ola de dulzura, de pasión, de bondad, que lo cubre y lo lava todo como una corriente sagrada de agua lunar.

«Todos los aromas de la Arabia no limpiarían esta pequeña mano», dice lady Macbeth errando por las galerías de Dunstanire.

Esta poesía maravillosa, hecha de perfumes y de lágrimas, parece purificar todas las manos sangrientas, el insomnio delirante del martirio de Shakespeare, infición á todos los hombres de crimen y de rapina, y este es uno de los motivos que ella invoca para no negarse la compasión.

El poeta hace la autopsia de esas almas mortal- mente ulceradas; lleva su antorcha hasta las noches frecuentadas por los espectros, húgicamente aclara- das por las palabras de fuego que una mano fa- milia escribe en el muro de su lecho. El ojo que mira á Cain en la Leyenda de los siglos, desmesura- damente agravado, llega á ser un astro siniestro que brilla sobre los horizontes de todas las edas- dos, sobre todos los exterminadores de la historia.

La conclusión del libro está en su título mismo; una Piedad suprema, y esta piedra el poeta la re- sume en la admirable leyenda de Juan Huss.

Ella difiere un poco de la tradición histórica.

¡Oh sancta simplicitas! ¡Oh santa simplicia! gri- ta el mártir de Constanza viendo á una mujer vie- ja llevar muy causada un hazillo de leña á su hoguera, encendida ya; y esta es una de las más bellas palabras que han salido de boca humana.

Dicen que comprenderlo todo es perdonarlo todo, pero comprender en medio del terror de una horri- ble muerte; ver claro á través del humo que os ahoga, de las llamas que os abrasan, en el cora- zón de una pobre vieja que se hace, por piedad, sirviente de nuestro verdugo; excusar su ferocidad instintiva y absolverla, y lo haría casi con esa mis- ricordiosa ironía, es el ideal de la grandeza de al- ma que no ha ido nunca tan lejos.

La variante de Victor Hugo es, si cabe, más tierna todavía. Es sobre el verdugo mismo, sobre el odioso manubrio de su suplicio, sobre el que hace caer los novissima verba del mártir.

Juan Huss estaba atado sobre la pila de leña; el fuego por todas partes centelleaba á la vez. Juan Huss vio aproximarse al verdugo de la villa........

Se aproximaba encorvado, encojido, manchado, perverso, avergonzado, como cariátide afrentos del cadalso.

Bajo la mirada de odio del pueblo, él removía la brasa.

Y Juan Huss, lamido húgiblemente por el fue- go levanta los ojos al cielo y murmura:—¡Pobr hombre!

Toda la lira está ya en este gran preludio donde todas las voces de la inspiración se unen en un can- to de perdón sublime, donde el himno lucha contra el anatema, donde el Orestes del crimen universal es interrogado, debatido, y finalmente perdonado por una Eumenidade esperada.

«Hay formidables torres de catedrales—ha escrito Victor Hugo en alguna parte—como por ejem- plo la Giraldita de Sevilla, que parecen hechas todas enteras, con sus espirales, sus escaleras, sus escu- turas, sus sótanos, sus celdas ácreas, sus cámaras sonoras, sus campanas, sus plantas y sus flechas, y toda su enormidad, para sostener un ángel abrién- do sobre su cima sus alas doradas.»

La Piedad suprema, posada sobre la cumbre de su obra, recuerda ese ángel abriendo sus alas en las nubes.

Y la imagen sería completa si pudiésemos ver inclinando sus ojos conmovido por una piedad cé- leste, sobre los monstruos chilleones que aplastan la cornisa del monumento.—Paul de Saint-Victor.

(Traducido del francés.)

PATROCINIO DE BIEDMA.