Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-01-30 00:00:00), página 3

na; por sola afinacion, el impulso de cada cual. Y sin embargo, hay un no sé qué de imponente y majestuoso en medio de tamaña sencillez. Allí nadie ha aprendido la misa; el canto místico es una tradición secular que se trasmite de padres á hijos. Aplican varios trozos, aires de los cantos populares eslavos. Después de la Misa Mayor, dicha al despuntar el alba, todos los alemanes, empezando por los Djorjádis ó notables, acuden á felicitar al pároco y al vicario. ¡Y no gozáis! ¡Por muchos años! es la frase sacramental; toman asiento sobre la alfombra; empinan una copa de aguardiente (raki) que les ofrece el cura, y un mezé (1); abrazan á su director espiritual y vuelven al seno de sus familias.

En Turquía, el lado gastronómico de la fiesta de Navidad no consiste en el pavo, sino en la carne de cerdo. Este manjar es aquí exclusivo en los cristianos. En todas las ciudades turcas del interior, prohíbe la venta pública y en algunas hasta el uso privado de aquel artículo, medidas que han resultado contraproducentes, y dado motivo á erigir el cerdo como emblema religioso, como signo de protesta. Los búlgaros instalan el mercado de carne de cerdo en los patios de sus iglesias. No es maravilla que los quâzar aprecien tanto aquel animal; á su sabor ordinario, reune, mercé á los musulmanes, el sabor de fruto prohibido.

HADJI TCHÉLEBY.

ZAÏDA SOBEIHA.
(Continuación.)
VII.
La noche siguiente de acontecer los sucesos que dejamos referidos, Zaïda Sobeiha cuidadosa y pensativa, departía encerrada en un bello retrete con su esclava favorita Kinza.

Era ésta una doncella de diez y seis años, no despojada de atractivos, pero que al lado de Sobeiha palidecían notablemente; diríase que Zaïda era el Sol, Kinza la Luna.

Educada al lado de su señora, hija de padres desconocidos, que la abandonaron inhumanamente al nacer, su corazón, no abierto todavía, como la flor abre su caliz en la alborada, á impulso del amor, su corazón, repetitivo, lata para Zaïda; ella era su amor, su ídolo; por Zaïda lo sacrificaba todo, libertad, honra, vida: su gratitud no conocía límites. Kinza era un ángel de candor y de bondad. Si enfermaba su señora, ni un solo instante se apartaba de su lecho de sufrimiento, y sus nacaradas mejillas tornabanse pálidas y sus ojos vertían lágrimas, y no parecía sino que la misma enfermedad las había herido á las dos á la vez. Este cariño profundo, intenso, se justificaba: Zaïda la había amparado en su orfandad; juntas habían crecido, habíanse comunicado unas sus primeras ilusiones, sus ensueños, y la sultana veía en Kinza, más que una esclava sumisa, una amiga solícita y leal con quien compartir sus dolores y sus goces.

En aquel momento ambas callaban: Sobeiha absorta en sus melancólicos pensamientos, y Kinza por temor de molestarla guardaba también silencio mirándola de hito en hito.

La sultana, á vueltas con sus reflexiones, deshojaba una rosa de Alejandría, y espaciar inaquinalmente sus perfumados restos sobre la alfombra.

Los plateados rayos de la luna penetrando á través de los ajimeces, armonizaban dulcemente lo ca- prichoso de la estancia con la gentileza de sus moradoras.

Y pues silencio y soledad nos brinda, ocupémonos algo de Zaïda Sobeiha.

Esbelta, de regular estatura, talle flexible y gen- ti como la rama del Ban; de frente tersa, blanca como el astro que la iluminaba, y rostro más bello que el de ángel que preside los sueños de ventura, y aliento más fragante que el perfume del azahar, y cabellos negros y lustrosos como el ébano, par- tidos en pesadas trenzas que se agrupaban graciosamente orlándolas su purísimo semblante. ¿Quién, al verla indolentemente reclinada sobre divanes de púrpura que resaltaban lo morbido de sus amplias formas, no se hubiera postrado de hincios delante de ella, timido, suspirante, desafallado de amor!

Y luego aquellos ojos tan grandes, tan magníficos, negros como la noche, descollando miradas que enloquecían...

¡Por qué aquel Uriel de hermosura, aquella blanca paloma del jardín de Hirán, estaba allí re- traída de las fiestas, apartada de la corte, cautiva en soledad!

Aben-Abed era un viejo tigre africano: impera- ba en su voluntad, era dueña de su albedrío, su mujer, la sultana Otamida. El rey la amaba con insensata pasión; era la ordena de su harem; sus más ligeros caprichos, sus más extraños deseos, se obe- decían puntualmente.

Otamida odia á Sobeiha, habida en otra mu- jer de Aben-Abed, porque era el blanco de todas las miradas, la rey donde caían cautivos los cora- zones, el dechado de virtudes, la joya más preciada de la corona de Muhamad.

Otamida era envidiosa, y como todas las almas ruinas, al sentirse postergada sintió heridos su desmedido orgullo y su vanidad de mujer, y ger- minó en su pecho una aversión profunda hacia So- beiha, aversión que fue lentamente infiltrando en el corazón del amir de tal suerte, que un día éste mandó á sus alarifes que construyeran un aparta- do retiro en las entrañas de un bosque, y concluido, desterró de la corte á Zaïda Sobeiha.

Esta, al manifestarse tan ruda decisión, no mostró tratar alguno; obedeció puntualmente, y partió.

Ya hemos visto lo que hizo en revancha del odio que los suyos le profesaban.

Hacia más de nueve lunas que habitaba Sobeiha aquel pequeño palacio tendido entre hiedra, circun- dado de enredaderas, madreselvas y jazmines, y coronado de frondosas vides.

En el transcurso de este tiempo no vió más que á Omar, su amante caballero, Kinza, que se desvelaba por ella, y cinco esclavos rubios, que le profesaban entrañable adhesión.

VIII.
Pasó media hora.
El ruido galopar de caballos interrumpió el ma- jestuoso silencio de la selva.

Kinza se asomó al ajimez y fijó una mirada es- crutadora y timida en los senos del bosque.

A nadie vio: era tan enmarañada y sombría por aquella parte la arbórea, que impedía distinguir á corta distancia.

De pronto un gineste apareció en el claro de la alameda y adentró hacia el palacio, seguido de otros dos que marchaban á corta distancia y pare- cían servidores.

El caballero iba cubierto con un flotante almai- zal negro, y su traje de guerra era ostentoso.

Kinza, temerosa y sobresaltada, separóse brusca- mente del ajimez.

—¡Ah, señora, dijo, los lantuntes se dirigen aquí.

—Y bien, veremos qué desean, repuso tranqui- lamente Sobeiha.

—Aláh nos ampare si algún peligro nos amenaza, añadió Kinza sin reposarse de su turbación.

Un golpe sordo y energico retumbó en la puerta del edificio.

Momentos después, un esclavo rubio apareció en la estancia.

—¿Qué quieres, Jacub? dijo Sobeiha.

—Uno que dice ser emisario del wali Abu-Bekir pide permiso para verte, señiana.

Un rayo de esperanza brilló en los ojos de Sobei- ha, y una pura sonrisa vagó por sus labios rojos y húmedos como las entrañas de la granada.

—Conducelo aquí al momento.

El rubio cruzó ambos brazos sobre el pecho, hi- zo una profunda cortesía, y partió.

—¡Oh! ¡Si Aláh generoso y benevolente habrá tocado con sus resplandecientes alas el corazón de ese tig- re del desierto...!, murmuró Zaida.

Sonaron pasos y entró en el aposento un hombre de buen talante, rebajado hasta los ojos en su capellón negro como las sombras de la noche.

—Tengo que hablarle, Zaïda, de graves asuntos y no estudiosos solos, dijo el desconocido.

—Vete, Kinza.

Esta obedeció.

—¡Ahora nadie nos escucha; habla.

—El almoravid se desembarcó y dejó descubierto el semblante y la apariencia de Abu-Bekir.

—¡Abu-Bekir!..., exclamó Sobeiha entre gozo y turbación.

—Abu-Bekir, sí, que abandonando á los suyos viene á verte, á contemplar la pura lumbre de tus ojos, á darte ayuda..., á realizar, en fin, tus espe- ranzas.

—¡Oh! habla, sídy, habla.

—Escucha, Zaïda, y no me condenes por lo que vá á salir de mis labios. Anoche, cuando te alejas- te de mi lado, tu recuerdo, noble y placentero, no se separó un punto de mi imaginación. Eres bella, hermosa como esos querubines que flotan en las mansiones eternas, y he soñado con tu recuerdo. Yo no he amado nunca, Sobeiha; hijo del desierto, criado en el aduar, avezado á los horrores del combate, nunca he amado más que mi lanza y mi corcel afri- cano: hasta ayer la gloria, los laure de las batallas han sido mi única pasión: hoy es otra cosa, amo á una mujer, y necesito que esa mujer corresponda á mi cariño, que me sonría al despertar, que refres- que con su embalsamado aliento el fuego que devora mis entrañas.... Añoche, cuando te vi suplican- te, hermosa como la aurora, mi corazón se dilató, y aspiré con ansia tu perfumado acento.... Luego te he visto en mi sueño pura como las flores del cam- po, como el rocío que las fecunda, como la luna que las tiñe. Yo necesito tu amor, porque es la llama de mi existencia; para conseguirlo desistiré de mi em- peño, desobedeceré á mi rey, levantaré el cerco de Sevilla; pero á condición de que me sigas y seas el iris de paz de mi azarosa vida.

—Yo no puedo amarte, wali; mi corazón no me pertenece. Si atiendes mi ruego encontrarás siem- pre en mí una amiga franca y leal, más que eso, una hermana cariñosa que velará por ti. Tú debes proceder en esta ocasión como noble caballero y buen musulmán, y ser generoso con una débil mujer que te suplica.

—¡Una amiga..., una hermana..., el deber!... Por Aláh, no me hables de deberes, Sobeiha; el amor, cuando es profundo, inmenso, como el que yo siento arder en mi alma, obra frenéticamente impulsado por su pasión y no reconoce deberes.

¡Pide al sediento peregrino que cruza el desierto, que no se abalance á la cristalina fuente que halla á su paso en el Oésis!..., ¡El deber, palabra vana!