Círculo científico y literario (1854-02-16 00:00:00), página 14

Teodora amaba como saben amar diez y siete años vividos para la juventud, para la ignorancia: diez y siete años chorros de aroma.

Si alguno preguntará á la hija del bosque: quiénes son tus padres? la niña respondería con pasión:

AURELIANO.

Qué es tu jardín y qué es tu fuente, y qué son tus hermosos lirios azules?

AURELIANO.

Pero Aureliano no la quería. El ingrato man- cebo la desdénaba de una manera que equivalía á decir:

Eres fea.

La pobre muchacha sintió su pecho envenenado. Llega el invierno y con él una de esas noches en que la tierra se cubre de nieve, y en que la luna vaga por los campos como por un inmenso lago de cristal.

Una figura blanca sale de la quinta. Las auras duermen, los pájaros callan: solo la figura se mueve como un celaje muy pequeño que corre besando la tierra. Adónde va? Nadie lo sabe. A donde van las visiones de un sueño. Pisa la orilla donde se levanta una piedra moruna, como un portento de la noche, toma asiento sobre aquel mármol, deja caer la frente sobre el pecho y suspira. En el acto el corazón de la figura blanca, bajo la aparición de aquella tórtola que murió en el bosque, vuela por el espacio, surea unas paredes y atraviesa el oído de una mujer que dormía en su leche. Aquella mujer se desperta convulsa, aprieta ambas manos contra su pecho con la fuerza sobrenatural del delirio, y sigue el vuelo de aquel corazón convertido en pájaro. La tórtola recoje sus alas cerca de la piedra fatal, corona con sus plumas la cabeza de la figura blanca y se evapora fantásticamente en un relámpago. La mujer que corrió vió en aquel instante de luz unos ojos muy pálidos que fueron á clavarse en los suyos, conocíó aquellos ojos y cayó de rodillas cerca de la piedra de los prodigios.

Aquella mujer era Germana. El compas de Dios la había metido, y condenó su crueldad en la cabeza de su hija.

Teodora era hija de Germana.

Aureliano había vengado á Nicanor.

Alumbró la aurora siguiente y la pobre tórtola vinda apareció muerta al pie del limonero, los li- rios azules del jardín se secaron, y una mujer lloraba sobre el cadáver de su hija en el arroyo de Domingo el negro.

Cerca de la piedra moruna brota desde enton- ces todos los años un lirio azul: en aquel lirio re- trata su fulgor perenne una estrella. Esto quiere decir que en el mundo se pierde un tesoro, se pierde la ambición y la montira y la crueldad; pero en el horóscopo de la vida está escrito que no se haya de perder un dolor.

El dolor brota allí bajo la figura de un lirio azul.

Pero no es esto solo. Nadie ha pasado de ser viejo: Germana fue vieja y murió. Y diz que al espirar cayó de su boca un quejido que remedaba tristemente el arrullo de la Paloma aparecida.

Aquel gemido era el alma de Nicanor.

Conclusion.

La conciencia del pueblo da siempre palabras á los sucesos que se abren lugar en su memoria. Nosotros visitamos en el año 45 la ciudad de Cas- tilla donde tales desgracias pasaron, y cuando el amigo que nos acompañaba llegó á cierto lugar, se detuvo, nos miró un instante con expresion so- lemne y nos dijo después: «este arroyo en cuyas márgenes nos encontramos, se llamó hasta princi- pios del siglo XVIII el arroyo de Domingo el ne- gro. Desde aquella época ha perdido su nombre originario, merced á una aventura célebre.»

Cerca de nosotros se alzaba una piedra moruna, negra como los fantasmas del miedo.

¿Ve usted ese arroyo? Preguntó nuestro amigo. Pues la tradición cree que no se secará. Según los ancianos, esas aguas son la corriente intermina- ble de dos espíritus.

Inútil parece decir que el arroyo de Domingo el negro era el vadillo de los enamorados.

Autor de los Viajes.

LAS PIRAMIDES.

A MI AMIGO EL DISTINGUIDO LITERATO EL AUTOR DE LOS VIAJES.

Y vuelve, ho sol, tus rayos de consuno. A la sombra de ese silencio vacío; Inspirado el Plutón eterno el museo, Mas que tú vale el pensamiento mío. (Autor de los Viajes.—Poesía á Italie).

Prodigio de los tiempos que pasaron; Cifras confusas de ignorada historia, Los días que murieron ¡no os dejaron De sus hechos siquiera una memoria?
—Cual cruzan en un sueño los vestigios Que un instante quizá te estremezcan; Vimos rodar un siglo y otros siglos, Y en el abismo del ayer se hundieron. Ruin enano con osada planta Escalas llevar quiere al firmamento: Este es el hombre que al rumor se espanta De hoja liviana que acaricia el viento: