El Céfiro (Madrid) (1864-06-05 00:00:00), página 4

tando á esa admirable y maravillosa obra, canta á Dios, y Dios es la poesía misma; porque Dios solo es el que siente y piensa dentro de nuestro ser miserable; y todas las demás inclinaciones, todas las demas afeciones de la vida transitoria, no son más que concesiones hospitalarias en la noche de las lágrimas.

¡Oh bella, santa, y sublime poesía; yo te saludo con el mayor respeto, con la mas grande veneración, con el mas fervido entusiasmo! Yo te rindo culto y te le rendiré mientras conserve un hábito de existencia; aunque sea el mas humilde de todos los que viven por ti y para ti; de todos los que pulsando tu lira arrebatabora, se elevan á los inmateriales espacios, en donde gozan de ines- plicables encantos, en donde respiran la balsámica ambrosía de los cielos.

Y, si como ha dicho otro célebre escritor contemporáneo, «contemplar es trabajar, pensar es hacer, y cada mirada que se dirige al cielo es una obra»; yo que tanto contemplo á la creacion grandiosa, que tanto pienso en ella, que tan continuamente elevo mi vista al cielo, porque él es mi inspiracion; el lazo que me deba unir contigo, será indisoluble, eterno; como eterno es el cariño que te tengo.

¡Feliz si llegara á comprender lo que tú eres! ¡Feliz si sintiera en mi ser tu fuego vivificante! ¡Dichoso si llegara á ser uno de tus hijos predilectos! Que si bien en este mundo son víctimas de las mayores privaciones, de los mas grandes desprecios; las horas que te dedican, como á su madre mas tierna ó idolatrada, se las recompensas tanto; que haces que no se pierdan para ninguna generacion, conservándolas incólumes á través de los siglos, adornándoles con la enviable aureola de la inmortalidad de la gloria: ese mágico alcázar de sus sueños dorados, esa noble ambición, esa llama viva que inflama los corazones de los grandes genios.

BENITO DE MARTÍN ALBO.

LUISA.

(Continuación.)

Tantos infortunios repetidos en un espacio de tiempo tan corto, no podían menos de alterar la salud de mi madre que fué á reunirse con su desgraciado esposo á los seis meses de su tristísima muerte, cuando yo contaba solo cinco años, dejándome en poder de una hermana suya que se encargó de mi educación.

Esta es la triste historia de mi desgraciada familia. Ya veis; los infortunios no empezaron á caer sobre ellos sino después de mi nacimiento, lo cual es una prueba de la mala estrella que me persigue.

Los primeros años de mi niñez, hasta los catorce, los pasé en un colegio que mi buena tía costeaba aun que solo contaba con muy modesto capital.

Yo sabía el desastroso fin de mis padres, pero como no recordaba apenas ninguno detalle de su vida, no había tenido tiempo de fijarse en mi corazón mas que ese carino instinctivo hacia los autores de nuestra vida, que no es capaz de borrar ni la muerte. Por otra parte los alhagos de mi tía y el afecto de la directora, no me permitian echar de menos las tiernas caricias de una madre.

Los días se deslizaban felices pareciendo que había dejado de perseguirme la mala estrella que presidiera mi nacimiento; pero ¡ay! no tardó en dejarse sentir y de una manera bien cruel por cierto, pues mi tía contrajo una enfermedad que al cabo de dos años y despues de agotar completamente su capital, la condujo á la sepultura, dejándome, en medio de la mayor desolación, huérfana por segunda vez, y lo que era aun peor, sin recursos de ningún género.

Oscuró era el porvenir que á mi vista se presentaba. Hubo momentos en que tuve intenciones de imitar á mi padre; ¡ay! ojalá lo hubiera hecho!. Por fin me decidí a vivir en compañía de un matrimonio, antiguos amigos de mis padres, que tenían una portería en la calle de Atocha, pero como esta apenas les producía lo suficiente para su subsistencia y yo tampoco debía consentir serles gravosa, me ajusté como oficialita de modista en el mismo taller en que mi madre había conocido á mi padre.

Pronto me acostumbré á mi nuevo estado, pues el trabajo nunca ha sido para mí una carga. Aquella calma, aquella felicidad en que parecía haber vuelto á quedar, no era mas que el descanso que hace el reo al pie de la escalera del patibulo, con objeto de recobrar algunas fuerzas, para poder subir al banquillo donde han de poner fin á su existencia. ¡Aun me faltaba apurar la copa del dolor!

Joven, dotada de alguna viveza y sin una per-