Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-10-10 00:00:00), página 7

¿Sabremos nosotros apreciar nunca qué cantidad de su vida ha consumido en ella? Jamás he podido ver, sin conmoverme profundamente, una de esas obras del genio en las cuales parece flotar un sueño delicado sobre lo real de su forma.

¡Una estatua, un lienzo, un libro, no son para mí la obra aislada que representan, sino el triunfo de las dudas, de las luchas que su autor ha sostenido para dar forma posible al ideal de sus imposibles sueños!...

¡Ah! La sociedad debería mirar con una especie de respeto sagrado cada una de esas piedras añadidas al edificio ideal en que se oculta, como un faro divino, la luz benéfica del genio.

En Venecia se escribían en un libro de oro los nombres ilustres y las acciones notables; en el mundo debiera escribirse con rasgos de luz la fecha de cada una de esas creaciones, de esos triunfos, cuyo recuerdo alienta á la humanidad.

El orgullo es, pues, dignidad en el artista, y es un sentimiento legítimo, después de haber vencido en sus ignorados y dolorosos combates.

El orgullo de la belleza, del valor, de la virtud, no es plausible, pero se comprende al menos; el propio mérito halaga, y el ser humano suele exagerar los sentimientos inspirados en sus pasiones.

Pero el que no comprendemos, el que es pueril y ridículo, el que está fuera del alcance de la razón, es el orgullo del nombre heredado, de los títulos de familia.

No, no es orgullo lo que uno debe sentir al conocer que lleva un nombre ilustre, es gratitud hacia esa casualidad que se lo ha dado.

El hombre no puede envanecerse de aquello que por sí no ha conseguido; y si honra y respeta el nombre que le abre las puertas de la sociedad, no debe jamás, como el burro de la fábula, creer que son á él, á su personalidad, los homenajes que se le dirigen; debe comprender que si Dios le ha hecho depositario de una honra, ha de enaltecerla, pero no hacer de ella el trofeo de su orgullo... Los que fundan su vanidad en esa pequeña cosa, se dan á conocer por sí mismos, pues demuestran que no se creen capaces de valer por otros medios.

Ellos pueden ostentar la grandeza heredada, y como herederos, ser grandes; pero como hombres, aparecerán muy pequeños ante esa igualdad niveladora que se llama razon, y brillarán á la manera que brilla el gusano de luz, sin deslumbrar ni atraer...

Pues bien, ese orgullo, el más necio de todos, es uno de los defectos de Leon. En vano me he esforzado por arrancar de su espíritu inteligente y recto, esa obcecación; ella ha sido más fuerte que mi voluntad; sin este defecto del carácter de Leon, yo no escribiría estas memorias...

Pero debo confesar también, que de sus faltas de carácter y educación, yo, y sólo yo tengo la culpa.

Mi extremado cariño, mi blandura excesiva, mi benevolencia en sus extravíos, le han dado ese ascendente sobre mí, del que ya no puedo defenderme, y esa ilimitada confianza en mí perdón que le alienta en sus locuras...

Algunos días después de aquel en que mi deseo de evitarle un disgusto me llevó de un lado á otro sin poder conseguir otra cosa que descubrir unas cuantas miserias, Leon se presentó en el comedor, cuando yo me iba á sentar á la mesa para almorzar.

Iba vestido con el brillante y rico uniforme de Estado Mayor á que pertenecía, y la expresión de su rostro era tan tranquila, tan risueña como siempre.

—Buenos días, mi querido tío—me dijo alegramente,—vengo á pedirte una taza de té.

Yo quise demostrarle seriedad por su última diablura, y le contesté con acento severo:

—Siéntate, tenemos que hablar...

—Gracias—me dijo riendo,—te dispenso voluntariamente de tu filipica y prefiero tomar el té sin esa adición.

—Leon!

—Vamos, mi querido tío, ¿qué puedes decirme? ¡Ya lo sé! ¡La culpa no fué mía! En fin, será la última, no por mí, sino por evitarle un disgusto.

Y silbando ligeramente un aire de moda, fué á apoyarse en el balcón que caía al patio de la casa. Empezaba Abril, y el aire venía ya con efusivos perfumados; la luz del Sol era brillante y la atmósfera tibia y dulce.

—¿No almuerzas?—le pregunté dejando, como de costumbre, para otra vez mi recaño.

PATROCINIO DE BIEDMA.

(Continuará.)

LA ESTRELLA DE LA TARDE.

(CONTINUACION DE LA NOVELA.)

—De improviso,—continuó Cara-larga,—el viejo revolvió su mula y escapó al galope: yo me tiré la escopeta á la cara, pero el viejo se perdió por una revuelta, antes de que pudiera disparar: entonces corrí tras él: lo vi á lo lejos sobre la loma, pero fuera de tiros: á causa de la nieve, la mula no corría tanto como hubiera podido; yo eché á correr tras ella, pero tampoco podía correr mucho: el viejo conocía, sin duda, bien el terreno: tomó por el barranco: yo le perdí de vista; seguí, sin embargo, corriendo: cuando llegué al castañar me encontré la mula sin aparato: había revientado la cincha: cobré esperanzas de alcanzar al viejo antes de llegar á Rubielos; me metí por el castañar: cuando salí de él vi á mi hombre que ya más allá de la fuenteestillaba cuanto deprisa podía; daba grandes voces; ella en lo alto en una torrecilla del palacio se veía luz por una ventana: el Judío debía estar velando: ese hombre se pasa sin dormir las noches, hablando con el diablo: le tengo ganas á ese prójimo: le sirve una mujer por quien yo he estado perdido: y por la que me he perdido, porque por ella me he echado al camino.

—¿Y qué me importa á mí de eso?—dijo el incógnito.—no te distraigas; sigue con tu cuento.

—Vencecia tiene muy poca espera,—dijo siempre incisivo y rebeldé Cara-larga,—y yo creo que no nos corren moros.

—Lo que yo creo,—dijo el otro,—es que hace algún tiempo te estás equivocando y te permites un cierto tono.

Cara-larga, á pesar de la ferocidad que en él se revelaba, se extremó ni más ni menos que si hubiera tenido miedo: la profunda y lúcida mirada del incógnito le había abarcado húgubre y amenazadora.

—Es mi natural,—se apresuró á decir el bandido;—yo no he querido ofender á Vencecia.

—Continúa,—dijo brevemente el incógnito.

—Como el viejo seguía corriendo y dando voces, y yo le tenía á tiro, me paré, apunté y el viejo cayó rodando; entonces me volví á donde se habían quedado los muchachos con las dos señoritas.

—¿Y desde cuando acá túras tan mal que no baces redondamente la pieza?

—Yo doy y remato—dijo el bandido.

—Pues por esta vez podrás haber matado, pero no has rematado.

—Tiré á la cabeza!

—Pues ese hombre ha sido recogido herido, y conducido al pueblo por ese á quien tú llamas el Judío, y por un criado suyo.

—¡El Gato!... ¡El marido de la Monja!

—El que te echó del pueblo, porque le cobraste tal miedo, que ni á traición te atreviste con él.

—Es muy bruto, señor, y no aguará á razones.

—Ahí está, y sí hablaremos más alto nos oiría.

—¿Qué está ahí?—dijo con algún cuidado Cara-larga.

—Sí, y tales pueden venir las cosas que le ponga en tu lugar.

—Vencecia hará lo que fuere servido; pero yo soy muy leal para vencecia.

Y le temblaba la voz á Cara-larga.

—¿A dónde has llevado á las señoritas?—dijo el incógnito.

—Al cortijo de Matarubia,—contestó Cara-larga:—allí están seguras.

—Bien, dijo el incógnito:—hemos concluido ese negocio. Vamos á otro: el Judío no está en Rubielos; debe andar por la sierra.

—¿Y qué, señor?

—Cázales.

—Le mató?

—Cáza: cógelé vivo: búscale: cuando le cojas, llévale á Venta-quemada y enciérrale.

—Muy bien, señor.

—Vete.

Cara-larga saludó cortésmente al incógnito y se fué. El incógnito se salió del aposento.

Entró en otro contiguo: allí tomó un abrigo, una carabina de dos tiros, una bolsa de municiones, y una lámpara de mano; salió á la gruta, cerró la puerta, descendió por la hendidura de la roca, y siguió húgulo por un barranco: llegó á un casuchío y llamó; se abrió inmediatamente la puerta: algunos minutos después salió un campesino con un caballo fuerte, de grande alzada, pero flaco y huesudo, verdadero caballo de contrabandista.

Montó en él el incógnito, y partió barranco arriba. Muy pronto se perdió en una revuelta.

CAPÍTULO XV.

En qué tristísimo estado tenía su cerebro D. Juan.—La fatiga que causa seguir una sombra errante.

D. Juan había acudido á la cita que su espíritu había empeñado con aquel otro espíritu que había visto ó creído ser: iba muy preocupado; había encontrado un parecido entre el herido y alguna persona que había conocido mucho; pero no podía determinar cuál de sus conocimientos fuese: la sangre que cubría el semblante del herido le desfiguraba en gran manera.

Por las palabras murmuradas por aquel excéntrico personaje á quien Cara-larga daba excelencia, y al cual obedecía como si hubiera sido su jefe, sabemos que las dos señoritas detenidas y secuestradas por Cara-larga, se llamaban, la de edad madura Rosa, la joven Estrella, y Sebastián el herido.

Eran, pues, á no dudarlo, nuestros antiguos conocidos Estrella Pérez de Sandino y sus tutores, sus padres adoptivos, ántes criados de sus padres, Rosa y Sebastián.

Estrella era el destino de D. Juan: cómo se habían conocido, cómo se habían amado, cómo se habían unido, cómo se habían separado, irá spreciando más adelante.

D. Juan no había ido por casualidad á establecerse en Rubielos: D. Juan sabía que el palacio de los Ponz de Sandino era el hogar, la casa solar de su mujer: porque Estrella era mujer de D. Juan, como se verá.

Así, pues, D. Juan conocía á Sebastián; pero en el