Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-12-30 00:00:00), página 3

Hortensia le anunciaba en muy breves frases, que siendo aún muy joven, y no queriendo separarse de sus padres, daba por terminadas las relaciones que venían sosteniendo, aunque le agradecía el honor que le había dispensado.

—Y bien—dije riendo,—¿qué dices de esto?

—Nada, mi querido tío,—contestó Leon recorriendo su franca y alegre risa,—que es una chica de talento esa Hortensia.

—¿Por qué?

—Porque en un marido debe buscarse el amor ó el dinero, y yo nada de eso podía darle.

—¡Cómo! ¿Tú no la amabas?

—Un poco, pero en fin, brindemos á su talento, es una joven adorable!

Confieso que esta calma de mi sobrino me dejó asombrado, pues esperaba un acceso de mal humor algo más terrible que los de costumbre, y quedé encantado de su filosofía.

La comida siguió alegre y tranquila, y acordándome de que Juana, la portera, estaba muy enferma, llamé á un criado y le hice ir á saber de su estado.

—Está lo mismo—dijo Leon.

—Cómo lo sabes?

—He preguntado á Carolina á quien he visto desde aquí un momento antes de que tú llegases.

—¿Sales esta noche?—pregunté.

—Después: tengo que poner en limpio unas notas.

—Pues entonces hasta luego, yo voy á salir.

Leon se quedó en el comedor, y yo me fui á un teatro para olvidarme un poco de las miserias que la realidad á cada paso nos presenta.

XVIII.

Si el que ha vivido sesenta y ocho años pudiera asombrarse de algo, mi primera palabra sería hoy una exclamación de sorpresa.

Lo inesperado aturde, parece ejercer sobre los sentidos una influencia misteriosa, que hace el efecto de una tempestad repentinamente formada en un cielo sereno.

¡Bah! El hombre viejo no es más que un pobre viajero fatigado, que ha visto mucho, ha aprendido algo, pero que no sabe jamás por qué senda continuará su camino.

Procedamos con orden.

Volvía yo del teatro cuando al cruzar el vestíbulo de mi casa me acordé de la pobre portera, gravemente enferma, y llegué á su pabellón para pedir noticias de su salud.

La puerta estaba abierta y entré sin llamar en la primera pieza que estaba oscura, dirigiéndome á la segunda en que se veía luz.

Al llegar al dintel quedé clavado y mudó de asombro, sin poder avanzar ni retroceder; Leon, mi sobrino, estaba allí, y hablaba con voz suplicante á Carolina, que lloraba.

Repuesto algún tanto de mi sorpresa, me hice un paso atrás para oírles sin ser visto, pues necesitaba hallar la explicación de aquel enigma, que en mi razón no la tenía.

—Es inútil—decía Carolina con esa voz vaga y temblorosa que tiene la mujer cuando está conmovida, una voz llena de inflexiones simpáticas,—es inútil pensar en ello, es imposible.

—Carolina,—contestaba Leon con acento anhelante,—lo que es imposible es que yo viva así, lo que es inútil es prolongar esta lucha. ¡Tú me amas también!

—¡Yo! ¡No, no, se engaña Vd.!

—No, Carolina, no me engaño: yo veo tus manos temblar, tu pecho agitarse y tus mejillas enrojecer cuando yo te hablo... mira, ahora mismo más que espanto tus ojos expresan amor...

—Y bien, si así fuera, esto sería una doble desgracia, y debe Vd. respetarla en vez de abusar de ella.

—¡Una desgracia! ¡Una desgracia el que tú me ames, Carolina mía.... ¡Una desgracia cuando tú eres, tú sola, la vida de mi alma!

PATRICIO DE BLEDMA.

(Continuado.)

Á UN GRANDE COMO HAY MUCHOS.

SONETO.

Naces en cuna balseada y rica,
Y es cuidarte de muchos el empleo;
Tu capricho una ley, y á tu deseo
Un mundo imaginario se fabrica.
Tu espíritu á las ciencias nadie aplica,
Ni en artes á buscar gloria ó recreo,
Porque eres cual soberbio mausoleo
Que caducas hazañas testifica.
Nada tienes que hacer: tu estirpe basta;
¡Oh madre nacida! ¿Quién te sustiene?
A la implacable ley del movimiento?
Lo que al saber no das, el vicio gasta,
Y pues al cielo tu grandeza cae
¿Qué ha hecho de ti el error? ¡Un escarnimiento!
AURELIA CASTILLO DE GONZALEZ.
Habana: 1879.

EL TREN MUJER.

Yo, entre el bullicioso afán
De esta vida de vaivenes,
Veo en las mujeres trenes
Que cruzan, vienen y van.
Si tapada misteriosa,
Cuando no tocan á misa,
Entra en San Andrés de prisa
De su sombra recelosa;
Como sé que el arquitecto
Puso una puerta detrás
Piensos: «¡Ya aguardan quizás.»
«Adelante el tren directo.»
Si frente á frente me hallo
De un revoltoso pimpollo,
Que aquí da la mano á un pollo,
Mas alla saluda á un gallo,
Y va anunciando de gala,
Por si caso hay quien se atreve,
¡Ese admiten novios á pruebas! Digo al punto: «¡tren de escuela.» Si atiso á obesa mamá,
Con cuatro niñas delante,
Que cada cual con su amante
De amor discutiendo va;
Y detrás lleva dos crías
Y al lado á un chiquillo hambriento
Exclamo ¡gran cargamento!
Paso al tren de mercancías.»
Cuando en coche llegó á ver,
Sin que peque de indiscreto,
En amistoso terceto
Marido, primo y mujer,

Que á él le gusta por lo visto
Tener su costilla á escote,
Digo para mi capote:
«¡Pues señor; así va un tren mixto.»
Si hay cartitas de criada
Ya está en marcha el tren correo.
Y hay mucho tren de recreo,
De gente descarrilada.
En puerto á amorosas citas
Sobran trenes de parejas;
Tren descendente de viejas
Y ascendentte de politas.
Trenes largos de vestidos,
Que barran calles y salas;
Y cortos de colegialas
Que juegan ya á los maridos.
Y son trenes de primera
Novias en que el oro abunda,
Las medianas de segunda,
Las trompas de tercera.
Y prenda de amor notoria,
Si no se aparta del bien,
La mujer es siempre el tren,
Que nos conduce á la gloria.
RAFAEL GARCÍA SANTISTEVAN.
Madrid: 1879.

EL OTRO MUNDO.

SEGUNDA PARTE.
LA CARTA DEL MUERTO.
(Continuación.)

IX.

Desde allí fuimos al lugar del tormento de los glotones. Era una gran fonda, en la que había multitud de gabinetes elegante-mente amueblados y con una mesa en el centro llena de cuantos manjares pueden venir en una hora á la memoria del gastrónomo más erudito. Al entrar en el primer gabinete reparé en los platos y se me abrieron las ganas de un modo espantoso; pero apenas me hice cargo de las fatigas que pasaba el glotón, se me retiraron á escape. ¡Pobre hombre! Estaba harto, gordo como un elefante; los guisos más excelentes le producían repugnancia invencible, y el diá-lo camarero le presentaba continuamente un tenedor con un trozo de jamón ó una pechuga de pavo, y si no abría la boca á la primera advertencia, se lo metía en ella quieras que no.

El condenado decía con voz gruesa y pastosa:

—¡Dios mío! ¡Qué hermoso debe ser tener hambre!

X.

Bajamos de la fonda y nos dirigimos á la gran casa de juego, donde los jugadores las pagaban todas juntas al fin y á la postre.

A la entrada de la sala había extendido en el suelo, para que los que vieran de la calle se limpiasen los pies, un ruedo cuya extraordinaria suavidad me llamó la atención.

—¿De qué es esto? pregunté á mi acompañante.

—Este ruedo, me dijo, es la célebre orja de Jorge; los hombres, á fuerza de tirar de ella, le han dado las dimensiones necesarias para el uso á que al presente se encuentra destinada.

El cuadro que presentaban los jugado-