Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-12-20 00:00:00), página 3

—Para servir á V.
—Gracias... Pero, hombre ¿qué infierno de infierno es este y qué diablos de diablos son ustedes? Esto es una ciudad como otra cualquiera, y V. es un ser de carne y hueso como yo.
—Tiene V. razon.
—Pues ¿dónde demonios están los horrores de que nos han hablado los poetas y los santos Padres?
El ciccerone, sin hacer maldito el caso de mi pregunta, me dijo:
—Usted fuma? y me presentó su petaca.
—¡Tabaco! exclamé haciéndole ascos. Será infernal...
—De la fábrica de cigarros de Madrid.

VII.
Ya habíamos penetrado en la calle principal de la ciudad, formada por altas y elegantes casas; bien empedrada; magníficos faroles; tiendas y cafés lujosísimos; parada de coches sinónes; vendedores de perfumados...
—Querido, me dijo el ciccerone echándome familiarmente la mano por el hombro, cuando V. guste comenzaremos á ver los tormentos.
—¿Los tormentos?... ¿Luego aquí hay tormentos?...
—Naturalmente. Debo advertir á V., para que pueda darse cuenta y razon de lo que vaya viendo, sin necesidad de muchas explicaciones mías, que el sistema que se sigue en este establecimiento... (la palabra establecimiento me causó vértigos) consiste en imponer á cada individuo por castigo la continuación eterna del vicio que escogió por gusto en el mundo, dotándole del suficiente criterio para comprenderlo lo bueno y lo malo, lo útil y lo dañoso. Yo, por ejemplo, estoy condenado á ser complaciente para in eternum. ¿V. se entera?
—Pues ¿qué me he de enterar?
Y dije para mis adentros, tranquilizándome por completo:
—Vaya, aquí sucede lo mismo que allá: nadie sabe su obligacion; el diablo es un pobre diablo.

VIII.
En esto pasábamos junto á una taberna, y el ciccerone me dijo:
—Entremos y verá V. cómo se castiga aquí á los borrachos.
Así lo hicimos. La taberna era una inmensa sala á la cual no se le veía el fin, rodeada de colosales pipas que, según supe después, no tenían fondo. Al lado de cada pipa había un banquillo y una mesa con un enorme vaso, que aumentaba de tamaño apenas se extendían hacia él los dedos. Cada borracho se sentaba á una de estas mesas, y en toda la eternidad no hacía otra cosa que echarse al cuerpo vasos y más vasos de vino.
Me fijé en el primero con quien tropezé mi vista: tenía, como todos los demás, un gran habero sujetó al cuello, donde se leía, escrita en grandes letras formadas graciosamente por pámpanos y racimos de uvas, una compendiosa relación de su vida y milagros, que decía así:
«Malvino Cubas, albañil madrileño que se gastaba íntegro el jornal en la taberna y mató á su mujer de una paliza.»
Estaba el infeliz colorado como un can-
grejo, los ojos hechos un mar de lágrimas, y tan perdidamente borracho, que ni sentido podía tenerse.
—Otra cañita, Sr. Malvino, gritaba el diablo-verdugo, disfrazado de tabernero.
—¡Cañita llama V. á esto? exclamaba el condenado abriendo desmesuradamente los ojos, acercándose el vaso á los labios y retirándolo en seguida asustado de las proporciones que tomaba. Éste es el pozo trescientos mil cuatrocientos veintisiete que me echo al cuerpo, y aún no hace un mes que estoy aquí.
—¡Tantos lleva V.?
—Ni uno menos.
—¡Vaya!... Pues consúelele á V. la seguridad de que eso es nada, comparado con lo que le falta que beber todavía.
Oiga V., señor diablo, ¿me quiere V. traer un poquito de agua?
El señor diablo, por única respuesta, le cogió el vaso y se lo embocó entero y verdadero.
Salí de aquel sitio riendo á mandíbulas batientes, sin duda porque no me remordía la conciencia por el vicio que allí se castigaba.

CÁRLOS COELLO.
(Continuado.)

EL TESTAMENTO DE UN FILÓSOFO.
(CONTINUACION.)
XV.
Acababa de levantarme una mañana, cuando me anunciaron la visita de una mujer que no quiso decir su nombre.
Según Antonio, mi ayuda de cámara, parecía una pobre mujer, y en la idea de que viniera á pedirme un socorro, la hice pasar á mi gabinete.
Mi sorpresa fué grande al ver ante mí á la buena Leandra, la hermana de Alberto.
La hice sentar y pregunté con inquietud por el artista, que hacía unos días había sufrido la operación que según el doctor D... debía devolverle la vista.
—Está bien, señor marqués, muy bien, y según el doctor, antes de un mes podrá volver á sus trabajos.
—Me alegra mucho; pero ¿ocurre algo de nuevo?
—Sí, señor marqués, y como yo no conozco á nadie más que á usted, vengo á molestarle para pedirle un consejo.
—¡Oh! yo no me molesto; veamos qué es ello.
—Ayer llevaron esta carta para mi hermano—dijo Leandra sacando de su pecho una carta cerrada, en cuyo sobre se veía una ancha orla negra que indicaba un luto reciente.
—Y bien.
—El no pudo saberlo, porque en el momento en que llegó el cartero estaba allí el doctor, y yo como ví que era enlutada, he temido que fuese una mala noticia, y que en su estado le hiciese daño.
—He hecho Vd. bien, porque luégo pue-
el sobre, y acordándome en aquel momento de la historia de Alberto.
—A mí me había parecido extranjera.
—¡Y lo es! Viene de Lisboa, y como sé que su hermano ha tenido allí algunos negocios, acaso convendría hablarle de ellos.
—Pero señor, ¿y si este luto indica una desgracia?
—Tiene Vd. razon, pero hay un medio.
—¿Cuál?
—Que Vd., hermana de Alberto, y que tendrá siempre que ser su lectora, por su estado, lea la carta ántes de hablarle de ella.
—Quisiera rogar á Vd. que la leyese.
—¡Oh! Yo no estoy autorizado de ningún modo para ello, pero véala Vd., y consúlteme despues.
Leandra dudó algunos momentos con esa delicadeza tan natural en algunos seres, y al fin rompió valientemente el sobre.
Yo la miraba con gran interés, pues creía que aquella carta tuviera relación con Julia.
Apenas Leandra hubo desdobrado el pliego que contenía, me lo largó sin leerlo.
—Es un impreso—dijo.
—¡Ah! Una esquela mortuoria, veamos, veamos.
Y tomando sin recelo el pliego, á quien su calidad de impreso quitaba el sagrado de escrito privado, leí después de una larga enumeración de nombres, condecoraciones, etc., etc., que el señor C... había fallecido, y que su viuda, Doña Julia de A... lo participaba á sus amigos.
Sin decir nada á Leandra continuaba mirándole con una gran extrañeza, cuando en un pico del pliego vi estas palabras escritas por una elegante letra de mujer:
«Rua de San Francisco, 3.—Julia.»
Esto me hizo comprenderlo todo. Julia, libre, pensaba en Alberto y se dirigía á él.
Pero la idea de que Julia buscase otra vez en mi pobre amigo un juguete que arrojar después, me indignaba de tal modo, que casi me decidía á que aquel aviso no llegase á él.
—Y bien, señor—me dijo Leandra,—¿qué debemos hacer?
—Guardar esta esquela hasta que yo le avise; se trata de un amigo de Alberto, y la noticia puede afectarle.
—¡Ah! ¿Conque hice bien en no darle la carta de seguida?
—Perfectamente.
—Gracias á Dios—dijo suspirando,—porque con su genio...
—¿Tiene mal genio Alberto?
—¡Ah! No señor, si es un ángel; sólo que es muy impaciente, muy vehemente, como decía mi pobre madre.
—Su señora madre murió?
—Si señor, murió hace ya más de ocho años... ¡Ah! Por eso es Alberto artista, mis padres no querían.
—¿Cómo es eso?—dije con interés.
—Mi padre quería hacer de Alberto un notario, un abogado ó un comerciante como él; pero mi hermano, que tenía mucho talento, señor, pues aprendía cuanto se le enseñaba, asombrando á sus maestros, se negó á ello.
—¿Por qué?
—Porque decía: si yo soy comerciante, soy capaz de vender los géneros á como me ofrezcan por no disgustar al comprador,