Cádiz (Cádiz. 1877) (1880-02-20 00:00:00), página 4

—¿Por qué no tiendes constantemente ese arco que tienes en la mano?
—Porque ser rompería—contestó éste con sencillez.
—Pues del mismo modo el espíritu necesita descanso y se entrega á frivolidades que suavizan su peligrosa tiranía.
Sí, razón tenía.
Como para descansar de mis penosas impresiones, voy á ocuparme de Alberto.
Desde que el mundo es para él algo más que un vasto espacio de sombra, desde que recobró la vista, su carácter se ha trasformado.
Es verdad que casi siempre sucede lo mismo.
El hombre forma su juicio de todo, buscando en sus sensaciones propias sus apreciaciones generales.
El que vive en la abundancia cree una exageración hija de la misantropía la descripción de una miseria.
El que no tiene una naturaleza artística, un oído fino y un gusto delicado, no comprende cómo los demás se extasian oyendo una buena música.
Bajo este punto de vista es muy lógica la contestación de aquel enamorado, que al volver de un paseo lleno de una inmensa multitud, pero en la cual su amada no estaba, fué preguntado por un amigo acerca de la concurrencia, y contestó tranquilamente:
—Ni un alma.
¡Cuántos de nuestros juicios tendrán la misma imparcialidad y exactitud!
La razón no es, como debiera, la que nos guía en nuestras afirmaciones ó negaciones; es más bien la impresión del momento, ó mejor aún, nuestro interés ó nuestra pasión, de los cuales debíamos prescindir para ese fallo moral de la conciencia, como se prescinde en una causa de un testigo unido al reo por algún lazo de afecto.
Para que las creencias del hombre tuviesen un sello de estabilidad sagrada, era preciso que al afinzarlas en su alma las separase de todas las impresiones pasajeras que pueden removerlas; de otro modo el hombre fluctuará siempre entre la fe y la duda, como entre dos polos que le atraen y le repelen con idéntica fuerza.
Una prueba de esto era el artista que ciego ayer, desconfiaba de la humanidad, la culpaba amargamente, se quejaba de su abandono; y con vista hoy, sin recordar los seres que sufren como él sufrió, está pronto á cantar con el poeta:
«Bueno es el mundo...»
Si este hombre hubiera escrito sus impresiones de aquella y de esta época, ¿qué diferencia de sentimientos!
Esto nos pasaría á todos si conservásemos la memoria de cada una de nuestras sensaciones.
Hay que buscar una causa oculta, un poder impalpable, que como un vientocele travieso, ora empuja sobre nuestro cerebro oscuras tempestades, ya despeja espacios de brillante azul.
El hombre, ese pobre marinero que acá y allá, en el mar de la vida no descansa nunca, ha encontrado la brújula de su alma en la religión, pero la de su corazón no la encuentra.
La ráfaga del sentimiento, más peligro- sa que todas, porque es la más inesperada, le arrastra siempre á playas desconocidas, que ora se abre en un risueño oasis, ora se pierden en un desierto sombrío.
Pero á él no le está dado retroceder; él, pobre autómata! obedece siempre; ¿á qué fuerza?
No lo sabe, pero la siente y la sigue.
¡Ah!, y qué grande debe ser esa voluntad vencedora siempre!
¡Tan grande como nuestra pequeña!
Pero me olvido de mi propósito al hablar de Alberto.
Yo también obedezco á la ley general.
Yo, que sufrí, al querer describir una pueril escena, me occupo de mi dolor.
Leon, al cual llevé á casa del artista, fué á éste muy simpático, y desde el momento en que se cruzaron sus manos parecieron antiguos amigos.
—Voy á marchar á un largo viaje—dije yo á Alberto,—y he querido dejarlos la amistad del sé que más amo en el mundo.
—Os doy mil y mil gracias por este nuevo favor que me hará mónos triste vuestra ausencia, ó más bien que me compensará de ella.
—Felizmente—añadió dirigiéndose á Leon,—me conocéis cuando vuelvo á ser un hombre lleno de grandes defectos, pero sociable al menos... ¡Oh! he estado algún tiempo como una especie de fiera, que no pudo morder á los demás, se muere ella misma en su jaula de hierro.
—Debo, pues, felicitar á mi tío por su oportunidad—dijo Leon.
—¡Oh, sí! La oportunidad puede ser considerada como una virtud... es acaso la más difícil.
—Tanto más—afirmé yo,—cuanto que burla siempre nuestros cálculos, como una pequeña diosa llena de caprichos, que no quiere deber nada á la previsión, y que todo lo acepta de la casualidad.
—Así es.
—Lo imprevisto es su fuerza—proseguí,—y unas veces se presenta bajo la forma de una visita agradable, otras en el sonido de una palabra discreta, ó bien—añadi mirando maliciosamente al artista,—encerrada en un sobre con orla negra.
—¡A ver!—dijo Leon,—explicame esa última fase de la oportunidad, pues no la comprendo.
—Alberto te la explicaría mejor.
—No por cierto, señor marqués, pero lo que puedo hacer es resumir la explicación en una palabra...
—¡Oh! ni la palabra de Sésamo...
—No hay nada de encantamiento en esa palabra, pero sí de encantador: se trata de una mujer.
—¡Ah! ¡De una mujer amada!
—Sin duda.
—Está explicado; pero esa carta...
—Anuncia una muerte que siendo oportuna no puede ser la suya.
—Comprendo, ¡pardiez! ¡La orla negra es la libertad!
—Es una dicha hablar con quien no necesita los puntos sobre las ies.
—Pues os equivocáis; necesito más que eso, necesito que levanteis para mí una pequeña parte del velo de ese misterio.
—¡Sabeis lo que pedís!—exclamó Alberto riendo.
—¡Perfectamente! En ciertas lógiás se exigen pruebas al necófito; ¿por qué no exigirlas á la amistad que es una lógiá del corazón?—le preguntó Leon alegramente.
Yo les oía hablar, distraído con su ligerá y festiva charla, y les miraba sonriendo.
—Pues bien—contestó el artista,—me someto á la prueba. Se trata de una mujer tan bella... tan bella, como la Venus Callipyge...
—Perdonad—le interrumpí,—yo no soy artista, y no estoy obligado á conocer esa notabilidad mitológico-pagana con quien comparais á esa señora... ¡Pido un paréntesis que explique qué diablo de Venus es ésta!
—¡Ah! ¡No sabéis su historia! Voy á decírosla en dos palabras... Un día, dos jóvenes doncellas de Esparta ó de Atenas, se bañaban en una fuente, y mutuamente contemplaban con delicia los encantos que evolvían las aguas como velos de cristal. En aquel dichoso tiempo—se interrumpió Alberto—un baño era un bañó, y las mujeres no se envolvían para lavar y perfumar su cuerpo en esas horribles batais con que hoy se acercan á la orilla del mar. Las espartanas eran deliciosamente bellas; los pies pequeños, blancos y cuidados; la pierna maravillosamente delineada, empezaba en un tobillo delicado, y acababa en una rodilla fina y bien hecha; los talones cimbreados, flexibles, elegantes, con esa mezcla de pudor y voluptuosidad, de gracia y desenvoltura, que tiene tanto encanto. Las espaldas blancas, redondas como una pelota de seda; el seno admirable: los brazos de forma encantadora y adornados con deliciosos hoyos en los codos... las manos, en fin pequeñas y suaves, con los dedos finos, acabados en las uñas rosadas...
—¡Diablo, Alberto! Abreviad la descripción, pues ella es ardiente como las visiones de San Antonio!
—Las niñas—siguió Alberto—se creían solas, pero eran contempladas por dos jóvenes en aquel abandono pudieron admirar las maravillas generalmente ocultas, y se enamoraron tan locamente de ellas, que se casaron en aquel mismo dia. Entonces las dos hermanas, queriendo probar su gratitud á este inesperado acontecimiento, levantaron un templo á Venus, y para recordar los encantos á los cuales debían su fortuna la llamaron Callipyge; Callipyge que está formado de las dos palabras griegas que los explican.
—¿Y vuestra Venus se os ha aparecido bajo el velo de las aguas, como esas lindas fundadoras?...—preguntó maliciosamente Leon.
—No he tenido esa dicha—suspiró Alberto,—sólo se me ha aparecido bajo el velo de los sueños.
(Patrocínio de Biedma.)
(Continuado.)
¡VICTORIA!
Alza, mortal, la enveldecida frente
Donde el rayo divino has apagado;
No maces tus carnes inclemente
Ni el cicló te oprima despiadado,
Que el sol de la verdad brilla en Oriente
De exuberantes rayos coronado,
Y alta la frente, en pié, no de rodillas,
Realizará tu númen maravillas.