Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-03-30 00:00:00), página 5

te, y se ejercía la más activa vigilancia para evitar que la loba atacase á las gentes ó al ganado. El pánico era general pero excedidas las diligencias que sin descanso se ponían en juego para encontrarla y darle muerte.

»Una noche, el tres de Agosto, la familia de Antonio dormía como de ordinario en su pobre morada con ese sueño profundo, necesario á reparar las fuerzas después de un rudo trabajo durante el día. Empezaba á señalarse la alborada, pero todavía se conservaba en el campo el silencio de la noche.

»Antonio era el único que ya no dormía; se acercaba la hora en que acostumbraba abandonar la choza, y se hallaba en ese duerme-vela que antecede á veces á la vigilia.

»Sábio es que el oído así como la vista en la gente de campo se hallan mucho más expertos que los habitantes de la ciudad. El ruido más leve, la huella que para cualquiera de estos pasares desaparecida, revela á aquellos el paso de un conejo, el revoloteo de una perdiz ó la cama de una liebre.

»Antonio despertó sólo á medias, creyó percibir primero confusa y lúgubre distintamente, las pisadas que acusaban la aproximación de algún animal; este animal debía ser seguramente inteligente un perro y el aire á que caminaba, ese trotecillo peculiar á su marcha.

»En el momento vino á sus mientes la idea de la loba, y un sudor frío corrió por todo su cuerpo. Acabó de despertarse, se levantó á la vez y se dispuso para el posible ataque que tal vez había de sostener.

»Su temor era fundado. Apenas se puso de pie, la cabeza abultada de hócico puntiagudo de la fiebre, apareció en la entrada de la choza. Su mirada era triste, su aspecto horroroso. El pelo del lomo estaba herido como las puas de un puerro-espín; la cola baja, una asquerosa baba colgaba en hilos por las extremidades de su boca.

»La loba no le concedió ni un segundo para prepararse á la defensa. Rápida como el pensamiento y con las fauces abiertas se lanzó en el interior.

»Antonio con más presencia aún que la rabiosa fiera, le salió al encuentro, presentó á su armada bo- ca el brazo izquierdo que le introdujo hasta la garganta, y cogióle la lengua con toda la fuerza de su callosa mano.—¡Maria! gritó llamando á su hija que se despertó al instante, ¡Maria! ¡Dame el hacha!

»Maria entregó á su padre el objeto que le pedía, y de un solo golpe con su mano derecha libre, dividió el cráneo del terrible animal.

»—¡Padre mío!

»—¡Antonio!—gritaron á un tiempo la hija y la mujer de mi noble amigo.

»—¿Qué ha hecho Vd?

»—No vés que puede ser la loba rabiosa?—exclamaron simultáneamente como reconviéndole.

»—Lo sé, contestó él. Por eso le he salido al encuentro, por eso le he presentado mi brazo. Antes que tú, antes que mis hijos, estaba yo, que tengo el deber de defenderlos y de sacrificar mi vida por conservar la vuestra. Ya no debes tener nada, añadió; recogedlo todo y bajad con los niños al pueblo á donde yo marcho sin aguardaros.

»Salíó el pobre Antonio con su brazo ensangrentado; y se dirigió á veral cirujano que le curterizó las heridas.

»¡Ya en tarde!—Antonio fué trasladado al hospital de la ciudad inmediata, y allí, declarada la rabia, murió al cabo de muchos días y de crueldes padecimientos.

»La vida y los hijos de este héroe viven en la mendicidad, y aunque su sacrificio es reconocido y venerada la memoria, el pueblo es pobre y la caridad de sus vecinos insuficiente para el sostenimiento de esta familia.*

V.

El efecto que produjo la relación del bagajero, se reveló en el profundo silencio que sucedió al relato.

Ya era entrado el dia, cuando llegamos al pueblo residencia de la familia del letador.

Llamé al ilustrado bagajero, y le supliqué me buscara y presentase á la viuda de Antonio.

Hallábame dándole este encargo, cuando llegó á interrumpirme el sargento de mi partida.

—Mi teniente, dijo, los muchachos me encargan suplicar á Vd., que de sus socorros tenga la bondad de hacer llegar á manos de esa familia huérfana dos reales por plaza. En cuanto á mí, también le agradecería que les entregase esta peseta; y me dió una que sacó de su bolsillo.

—Diga Vd. á los lanceiros, le respondí, que cumpliré con mucho gusto su voluntad; que esos sentimientos de caridad comuven mi corazón de la manera más dulce, y elevan el ventajoso concepto en que los tenía; que el pecho en donde se abrigan esos nobles instintos, revelan al hombre valiente y virtuoso. Déles Vd. las gracias en mi nombre y en el del mártir del hogar que los bendice desde el cielo.

El soldado español tiene en efecto corazón de niño para las desgracias y de héroe para los peligros. (N.)

NICOLÁS DE ARESPACOCHAGA.

ROMANCE.

I.

—¿Porqué nebla tu semblante Profunda melancolía?
Y una lágrima resbala Por tu rosada mejilla?
—Déjalo que corra mi llanto Porque el dueno de mi vida Parte muy lejos, muy lejos De la hermosa patria mía.
—No así al pensar te abandones Porque al adiós, hija, Infiere á que te adora La duda más ofensiva.
Si tienes fe, ten presente Que la ausencia sólo enfría Esas pasiones ingreas
Que son sólo breve chispa,
Pero el amor verdadero Ni se borra ni se olvida.
Y la distancia y el tiempo Su intensidad no mitigan.
No tampoco á una quimera Dó forma tu fantasía;
Piensa que en el triste mundo Todo depende, querida,
De no azar torres gigantes Que huelgo el aire derriba.
—¡Oh gracias, vuestros consejos!
Todas mis nubes disipan,
Ya sólo pienso en su vuelta
A la hermosa patria mía.

II.

—Que alegre estás, ¿por qué causa Es tan grande tu alegría,
Si lejos del bien que adoras Era un infierno tu vida?
—Nada os extrañe, la fe Mis esperanzas reaniman;
Y como vos habeis dicho Aguardé en su amor tranquila,
Que en un corazón sincero

(*) El sacrificio del letador es un hecho histórico. (N. del A.)

No deben caber falsas,
—No te entregues á ilusiones
Porque el mundo, bella niña,
Trueca en dolor los placeres
Envenenando la vida,
Piensa que nunca en el suelo
Es la ventura infinita,
Y no con ensueños locos
Se aduerna tu fantasía.
—¿No decís que las pasiones Que en el alma hallan cabida,
Ni el tiempo borrarlas puede,
Ni la ausencia las enfria?
Por eso miro cual pasan
Las horas, y estoy tranquila
Soñando con un mañana
De amor y suprema dicha,
En que el bien que yo idolatro
Regrese á la patria mía.

III.

—Á tus labios de coral
Ya no asoma la sonrisa
Y en tus bellos ojos negros
El entusiasmo no brilla.
¿Acaso el que tú adoras,
Paga tu amor con perdición
Siendo su pasión tan breve
Como llama fugitiva?
¿Qué fue de tus ilusiones
Y tus esperanzas, niña?
¿Y qué de la ardiente fé
Y la ciega idolatría?
—Déjadme llorar, el llanto
Que brota de mis pupilas
Arranca del corazón
Una amargura infinita.
No su ingratitude condeno,
Culpad á mi fantasía
Que alentó mis ilusiones
Haciendo de leve chispa
Brotar fuego, del que restan
Amontonadas cenizas,
Al despertar de mis sueños
Halito tan triste la vida,
Desalentó tan profundo
Que mi espíritu fatiga.
—¡Ignorabas desdichada
Que no es eterna la dicha
Y al soplo de la desgracia
Todo, todo, se marchita?
Confundiste con amor
Una dulce simpatía,
Y á sus frases eloquentes,
Á sus palabras sentidas
Que en tu corazón hallaron
Una ternura infinita,
Diste el nombre de pasión,
Y en realizado sólo es hija
De quiméricos ensueños
Que forja la fantasía.
No flores, el tiempo cierra
Las más profundas heridas,
Y la tuyá es por fortuna
De las que se cicatrizan.
¡Ilusión harto fugaz!
¡Pasajera nubezcalla!
¡Fuegos fatuos que pasaron
No queda de ellos cenizas,
Que polvo y humo no más
Son las mundanales dichas!
—Déjadme llorar, yo lloro
Mi esperanza que se eclipsa,
Mis derribados castillos,
Mis ilusiones perdidas,
Dejadme con los recuerdos
Más felices de mi vida,
En que aguardaba contenta
Soñando suprema dicha,
La vuelta del bien querido
Á la hermosa patria mía.

GRAZIELLA.

Madrid: 1878.