Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-08-20 00:00:00), página 6

Y, como todo aquel que no tiene tranquilidad su conciencia piensa que á cada momento va á ser descubierto el objeto que la inquietaba, Pedro ya pensó qué aquella gente le alcanzaría y echó á correr como un desesperado.

Pero por mucho que un hombre corra, más que él corre un caballo, y los que Pedro oyó bien pronto estuvieron cerca de él. Así es que, lleno de temor corría, volviendo la cabeza á cada instante á ver si le alcanzaban. Y una de las veces que miró hacia atrás, como no vió que en medio del camino había una piedra, tropezó con ella, y se cayó. El cofrese hizo pedazos del golpe, saltó la cerradura y se espacieron por el suelo las alhajas que contenía.

Pedro, ligero como una exhalación, se puso á recoger cuanto se le había caído, mas como en esta operación algo tuvo que entretenerse, los caballos le alcanzaban y por huir de ellos se dejó en su precipitación algunas alhajas sin recoger.

VI.

Cuando los caballos llegaron á aquel sitio, aunque iban á galope, uno de los ginetes, que eran emisarios del Rey, vió relucir entre el polvo varios objetos que parecían piedras preciosas. Se detuvo, cogió el objeto que brillaba, y enseñándosele á su compañero, reconocieron ambos que era la diadema de esmeraldas de la reina, que había sido robada en el cofreto que faltó de palacio, y el cual fue el que le tocó á Pedro para vender las alhajas que contenía.

Entonces los ginetes dieron espuela á sus caballos, que no corrían sino que volaban, levantando espesas nubes de polvo.

Pedro estaba apurado; le faltaban las fuerzas; no podía correr más, y ya iba á caer rendido de fatiga, cuando de repente pro- rumpió en una exclamación de alegría, porque vió que estaba cerca de su pueblo y conocía un camino que indudablemente no conocían sus perseguidores, y, como llegase á él, ya estaba salvado.

Mas ¡ay! que antes de llegar tenía que atravesar toda la tierra que le había dado el Rey, y cuando llegó habían crecido tanto las zarzas y los espinos, habían hecho tantos hoyos las aguas y las nieves, que el desventurado Pedro no pudo pasar, se cayó entre unas piedras, se hirió con unos cardos, y maldecidiéndose á sí mismo fué cogido por los emisarios del Rey.

VII.

Y así que vieron en mano de Pedro el cofreto, como toda la servidumbre de palacio tenía orden desde que se cometió el robo, de ahorcar al ladrón donde se le encontrase, en aquel mismo sitio se levantó una horca, y se llamó al verdugo, cumplió su odiosa misión, y allí sobre el tablado dejaron al ahorcado para escarmiento, según dicen, del os demás.

Mas resultó que, como los verdugos también se mueren, el que antes lo fuera, se había muerto poco tiempo hacía, y el que dio muerte á Pedro era nuevo, estaba poco corriente en el oficio, y cuando concluyó su operación, aún le dejó con vida.

Llegó la noche que era muy sombría y triste, y unos cuervos que tenían sus nidos entre las zarzas y las piedras de aquella tierra, se detuvieron sobre la cabeza de Pedro, y con los picos empezaron á enredar en sus ojos y á querer sacárselos.

El infeliz sintió un dolor agudísimo, y como no podía moverse, se consolaba con abrirlos y cerrarlos.

Entonces vió hácía el sitio donde estaba el campo de Juan una magnífica casa, cuyas ventanas y balcones estaban tan llenos de faroles de colores, que parecía toda ella un ásena, al través de los cristales se veían resplandecientes arañas doradas y lujosas mujeres, llenas de gasas y pedrería, bailando al compás de una música deliciosa. Un relámpago que brilló un instante, le hizo ver que aquella casa estaba rodeada de jardines, de árboles y de fuentes, y que aquel terreno era efectivamente el que el Rey había dado á Juan, igual que el suyo.

Ya estaba próximo á espirar, cuando á corta distancia oyó una voz desgarradora que decía:

—¡Maldito sea mi marido; si él hubiera trabajado, tendría una huerta como Juan, se habría encontrado un tesoro entre las piedras como el suyo, tendríamos un palacio como aquel, y nuestros hijos no se hubieran muerto de hambre, sino que se casarian, como hoy secasan sus hijas, llenas de hermosura y de riqueza!

Pedro conocido entonces la voz de su mujer que le maldecía, cuando á sí misma debiera maldecirse.

Quiso hablarla; pero los cuervos, la rabia y la envidia que tenía, pudieron más que el verdugo, porque consiguieron arrancarle el último ay de su vida.

VIII.

¿Y pensáis que la mujer de Pedro se quedó sin castigo?

Pues están en un error, porque al concluir sus maldiciones, levantó la cabeza, vió en la horca á su marido, quiso lanzarse sobre él para atrafagarle y maltratarle; pero enredándose entre unas zarzas, no pudo desenredarse de ellas. Entonces fué tanta su desesperación, que derramando espuma por la boca, cayó como desmayada, y si algún día cultivan aquel campo, se la encontrarán aún con su desmayo debajo de las zarzas, porque ya no volverá en sí cuando no ha vuelto todavía después de ciento cincuenta y seis ó cincuenta y siete años que, si mal no recuerdo, hace que los emisarios del Rey descubrieron á su marido por la diadema de esmeraldas de la Reina.

MANUEL JORBERTO PANIAGUA.
Madrid: 1879.

LA ESTRELLA DE LA TARDE.
(CONTINUACION DE LA NOVELA.)

Se nos olvidaba decir que cuando en alguna gran solemnidad se hacía una comedia de aficionados (siempre en estos casos hacía la primera dama Clara la Morena, que así llamaban á la sobrina mayor del señor cura), la representación se hacía en aquella negra sala, y servían los bancos de la iglesia para el público, y algunos tapices, también de la iglesia, de escenario.

Rara vez estorbaban los presos, porque ó estaban gubernativamente detenidos por una leva fatal y se les soltaba pronto, ó si estaban por causa grave, pasaban inmediatamente á la cárcel del partido ó á la de la provincia; la cárcel de Rubielos podía considerarse más bien como una prevención.

Allí fué conducido, y estando todo con codo, el pobre Antoñuelo el Gato: como que se le sospechaba con vehementes indicios culpable de asesinato, ó al menos de complicidad en este crimen.

Iba el desdichado murmurándose de miedo, porque comprendía bien que unas malas apariciones podían dar con él en el palo, ó por lo menos en presidio, y maldecía la hora en que había entrado al servicio de su amo, y empezaba á creer que en efecto su amo ju- dio y de mala influencia para los que se acercaban á él, y aun condonde y poseído por Satanás.

Abrieron la puerta los que le conducían, le echaron dentro, cerraron y se alejaron.

Estaba el interior densamente oscuro: se palpaba la humedad y hacía un frío horrible; el Gato sintió miedo y un dolor desconsolado; se acordó con desesperación de su pobre mujer, de su Monja: creyó que todo se había acabado para él en el mundo, y rompió á llorar como un niño que ha perdido á su madre, y se encuentra solo y desamparado, abrumado por las tinieblas y atemorizado por el frío.

Se sentó en el suelo junto á la puerta: le parecía que allí, junto á la puerta, no estaba tan preso.

Continúo gimoteando.

De improviso se extenuó.

Había resonado junto á él una voz ronca, cavernosa, desagradable, terrible, malevolía, amenazadora.

—¿Qué es lo que tú te as comó, arrastrillo? había dicho aquella voz.

Tontofo se puso en pie de un salto y extendió los brazos como para impedir llegase á él quien le hablaba.

Se relinchó un tanto, y recordó que desde dos días atrás estaba allí preso un gitano forastero que se había hecho sospechoso: sobre todo, no había podido presentar al alcalde D. Serafín documento alguno que identificase su personaje.

El gitano se valiente; el gallito, como quien dice, del pueblo; y sobre todo se lo respetaba porque tenía más fuerzas que un buey y era capaz de echar abajo una pared de un puñetazo; era además el primer azajador de monte, la primera escopeta negra de la comarca.

—Vamos claros,—dijo ya rechecito el Gato:—si tú no te portas como debido, contigo la pejo, y desfogó la hinchada que tengo por lo que tan sin razón han hecho conmigo.

—Eso es aparte,—dijo el otro:—yo no quiero tomármela contigo; y ya sé: yo soy un gachó mi regular, y no me meto con los amigos: ¡oyés, tú! y amigo mi lo sé lo que puede preversecon por la justicia: con que dime tú, chavosito, ¿qué te as comó, ¿tú?

—Las entrañas me comería el que dijiste la culpa,—dijo el Gato:—y no lo digo por mí, que á mi no ha tenido la culpa, ni la tiene de tener buen corazón, sino el mala sangre que le ha metido un tiro al otro.

—Cáyate tú, chiquijo: ¡conque le an eutidico á alguien al fuera tu?

—¡Y en la cabeza, para que no cojeras,—dijo el Gato:—y debe de haber sido Cara-large, que estos días anda por ahí, y ha robado y aleado á algunos pobres.

—Más probe es el que tiene que salir al camino y andar á salto de mata pa buscarse la raza: que más tú que el trabajo andas mal, y pa ser gilieg siempre es tiempo, y á los anos no hay quien los aguante: malos mengua los trageles las entrañas; y el giliegno es cosa precisa, ó se patalea.

—Mira, tú, si sigues hablando así, no te entenderá una palabra.

—Vamos, á ti es menester jubilarte nu pullo.

—¡Hombre, me pullo, como tú dices, no, que yo no soy ningun Adonis; pero has dicho giliegno, y yo le estoy dando vueltas y no lo entiendo.

—Giliegno es darle malé á la jaleusa.

—¡Pues te entiendes, hombre!

—¿Y quién no entiende esto? Darle malé á la jaleusa es famar, ó para que te entiendas, comer, matar la jambre.

—¿Y no sabes tú hablar en castellano limpio, como se habla en toda tierra de cristianos?

—Pos me pase á mí que no jablo suelo; por lo demás, yo hablo el castellano como quiero.