Cádiz (Cádiz. 1877) (1879-12-30 00:00:00), página 7

cillo y al Tuerto, que son tres lobos, y aunque Caralarga salga...
—Ya había yo pensado en eso,—dijo el tío Chirivías: allá voy, y tú quedaé aquí con estas, Monja, hija, que no está en la sierra el Gato, o yo doy con él antes del día.
—Yo no me quedo, yo voy también,—dijo la Monja;—que quiero mejor pasar frío que estarme aquí re-conviendome; y no se hable más, que yo voy.
—Pues como quieres, hija,—dijo el tío Chirivías, que se había cenido ya la canana, poniéndose la bandole-ra:—pero daile algo con que se arrope, mujer, mira, mi capote usado, que no pesa tanto como el nuevo, dos ó tres pañuelos de la cabeza, y el sombrero de palma pa-ra que escuerra la nieve.
—Bueno,—dijo la tía Bártoles.
Y se levantó, buscó las prendas en cuestión, y abrió á la Monja.
—Oiga usted, tía Bártoles,—dijo la Monja,—déme, usted el retaco y ocho ó diez cartuchos y unos pistones que yo me los echará aquí en la faltriquera.
—El llevar conque matar á uno—dijo la tía Bárto-les,—nunca está demás; y bien se conoce, Monja, que eres hija de buen padre y mujer de buen marido: vere-mos si luego te se olvidan la sarta y los pendientes.
—¡Cómo si ya los tuviera usted puestos, tía Bárto-les!—dijo la Monja.
Marujilla no decía una palabra; continuaba contem-plándose la mano, y moviéndola y haciendo relucir á la luz del candil el diamante de la sortija.
El tío Chirivías se puso su capote, su sombrero de fieltro blanco con chapa dorada, y cogió su carabina, que estaba colgada junto á la chimenea; la tía Bártoles dió á la Monja un retaco y media docena de cartuchos y algunos pistones, y el tío Chirivías y la Monja salie-ron.
El perro se lanzó delante de ellos.
—¡Dios y la Virgen vayan con vosotros!—dijo la tía Bártoles.
Y permaneció en la puerta hasta que su marido y la Monja bajaron la peña y se alejaron por el declive de la loma; entonces cerró.
—¡Ay, madre,—dijo la Marujilla,—y qué maja que voy á estar con la sarta de corales! ¡Así como así no ten-go yo bonita la garganta que digamos!
—¡Con tal de que á tu padre no le aceda una des-gracia!—dijo la tía Bártoles.
Y apagó el candil.

CAPÍTULO XXVI.
De la agradable sorpresa que tuvieron la Monja y los que con ella iban en busca del Gato.
El tío Chirivías sacó de tres casas aisladas que esta-ban esparcidas por aquellos derrumbaderos, cinco gre-fúidos, cada uno de los cuales era un lobo humano: lle-garon al pueblo y á la plaza, que estaba desierto: se pa-raron en la puerta de la cárcel: el tío Chirivías hizo to-mar rastro al perro, que debía ser cruzado, porque los mastines no tienen vientos, y el perro partió rodeando por detrás de la iglesia, y tomando por la callejuela á que daban las aportilladas tapias del cementerio, hizo dos ó tres círculos delante de un punto dado de la ta-pia, íntigo parado, tomando la misma dirección que ha-bían tomado el gatino y el Gato.
Descendió la colina, llegó al barranco, á la arboleda; se metió por ella, la atravesó y siguió; adelantábase á los que guiaba, le perdían de vista, pero laía y volvia pa-ra indicarles el camino; luego volvía á partir.
Salió al fin al descubierta; la luna estaba ya muy ba-ja; no debía tardar en ponerse más que hora y media; pero cayendo de una manera vertical sobre la nieve, producía una refracción más fuerte; alumbraba por de-bajo de una manga de nubes de las que se desprendía la espesa nevada: el efecto era bello, pintoresco y so-lenne; el viento había despejado la neblina y impulsaba los nabarrones que nevaban, lanzándolos hacia el Mediodía con una gran rapidez: tras aquel nublado parcial se descubría el cielo limpio y despejado de un dulce color azul oscuro, y allá, en la inmensidad, se veían los luceros que fulguraban.
El perro tomó por la aspersión vertiente al borde del barranco: el tío Chirivías no se separaba de la Mon-ja, que marchaba valientemente, cuidadoso de que res-balse en la nieve y se despefase: ¿era afición ó interés? ¿Cuidado por su vida, ó porque pudiese cumplir su palabra de dar á la Maruja la sarta de corales, y á su madre los pendientes de plata con puntas de diaman-te? De todo había: el interés ayudaba al afecto y el afecto al interés.
Detrás iban los cinco jabalíes cuidadosos y prepara-dos: sabían que podían encontrarse con Cara-larga ó con alguno de los suyos: en tal caso, el combate era inevitable: dos de ellos eran guardias de monte, como el tío Chirivías; los otros tres, cazadores de oficio, y los seis, incluyendo al tío Chirivías, honrados, aunque pobres, sí es que un pobre, como decía profundamente Cervantes, puede ser honrado: los seis aborrecían cor-dialmente á Cara-larga y á los picaros que le seguían, y sentían un vivísimo deseo de tenerlos á tiro: sobre to-do, ¡qué qué habían salido á caza, si no hubieran de encar-nizar el ojo en un ladron y meterle un balazo?
El perro seguía el camino que había seguido el gita-no guiando al Gato: de improviso, y cuando ya estaban cerca de la grieta por donde se ascendía á la caverna en que el gatino había hecho esperar al Gato, apareció en lo alto de una cortadura el busto de un hombre: es-taba á tiro.
—¡Un!—exclamaron los greñudos.
Y se prepararon.
—¡Dejadme á mí!—exclamó el tío Chirivías.
Y se tiró la carabina á la cara.
—Quité usted, tío Chirivías,—dijo precipitadamente la Monja asiendo por el cañón la carabina,—no tire usted, que no tire nadie: ¿pues no veis que es mi ma-rido?
Y luego, poniéndose las dos manos á manera de bo-cina en la boca, gritó con una voz de una extensión maravillosa:
—¡Toñuelo, ven acá, hombre, que somos yo y seis amigos!
—¡Allá voy!—contestó Toñuelo con una voz tan poderosa, tan extensa, tan vibrante como la de su mujer.
Los siete apretaron el paso hacía arriba, en tanto que el Gato descendía rápidamente: al fin se encon-traron; el perro se avanzó alegre al Gato: le conocía demasiado: el Gato, ante todo, abrazó á su mujer.
—¡Tú habías de ser!—dijo—¿cuando te dije que cada día estoy más contento de haberme casado con-tigo!
—Pues qué, no te había yo de buscar?—dijo la Monja con toda la expansión de su alma, y dando sin miramiento alguno un ruidoso beso á su marido.
—¡Eso es!—dijo el tío Chirivías,—y los demás, no hemos hecho nada!
—De modo y manera,—dijo la Monja,—que aunque eso sea verdad, no ha sido sin su cuenta y razón.
—Nadie te ha pedido nada, Monja,—saltó el tío Chirivías,—y yo los otros lo hemos hecho por ti y por él; y si luégo nos das algo, será porque quieres.
—Yo traigo para todos,—dijo el Gato.
—¡Tú!—exclamaron todos, incluso la Monja.
—Sí,—exclamó con alegría el Gato;—yo he robado á los ladrones.
Todos rodearon ansiosos al Gato.
—¡Mucho? ¿Les has quitado mucho?—exclamó la Monja.
—¡Todas somos ricas,—dijo el Gato,—porque arriba queda mucho más.
—Pues el que roba á un ladron, tiene cién años de perdón,—dijo el tío Chirivías.
—Pues vamos hacía arriba,—dijo el Gato,—que con vosotros no te levo yo á nadie, aunque venga Cara-larga con toda su canalla: allá se está mejor que aquí: ya veréis lo que vosotros no podrís crear hubiera en la sierra.
—¡Y tras mucho!—exclamó la Monja con ansiedad.
—Mucho; ya verás, vas á parecer una reina; ¡cada alhajá!...
—Enseña,—dijo la Monja.
—Sí, sí, que enseñe, que enseñe,—dijeron todos.
—¡Arriba! que aquí hace mucho frío; y yo tengo mie-do por ti, Eugenia, que nosotros aunque nos parta un rayo: pero tú eres más delicada que parece.
—¡Tu consejo es,—dijo la Monja,—gracias á Dios, yo no soy de vidrio: pero enseña, hombre, enseña.
—Yo no enseño nada hasta que estemos arriba: y hay mucho, hay para todos: conque arriba, y no se hable más.
Y el Gato se volvió para arriba y se puso rápidamen-te en marcha.
Llegaron al fin á la caverna: en ella había una luz, una lámpara de mano: el Gato la tomó y se metió por un boquerón: todos se metieron tras él.
MANUEL FERNANDEZ Y GONZALEZ.
(Continuará.)

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