Círculo científico y literario (1854-06-08 00:00:00), página 14

D. ANDRES TABLADILLO.

Su hijo único que como hemos dicho servía al rey, se llamaba como su padre.

II.

La villa de Niebla está sembrada de esos monumentos caprichosos en que una raza singular nos dejó sellada su vida. La raza que pasó y que volverá acaso para arrojar sobre nuestras cabezas el alaange de su dominación, de su barbarie y de su genio; para hacer brotar en nuestro horizonte un astro de sangre, de infiunto y de gloria. El hombre que imprime una huella en el suelo, tiene el derecho de volver el rostro para contemplarla.

En uno de aquellos monumentos de piedra morisca se hallaron á principios del siglo XVI dos mármoles, donde se leían tres inscripciones del poeta Abendomir cuyo nombre conservan las crónicas. Un literato de nuestros días ha traducido aquellas letras árabes del siglo siguiente.

Flor es la mujer quizá,
Y si es flor su estrella sé,
Porque menos vivirá
La flor que mas bella fué,
La que mas perfumes dá.

La inscripción segunda, puesta en pies castellanos por el mismo escritor, dice de este modo.

Tú desmesurada vas,
Yo voy con pie mesurado:
Quien anda demasiado
Echa los pasos atrás.

Estos versos se hicieron populares por aquella época en todo el antiguo condado.

La tercera inscripción, que sin saber por qué no ha merecido los honores del verso, decía como sigue:

Nuestra vida es un epitafio en donde el mundo lee:
La cruz de los arrepentidos.

Las crónicas notan que el poeta árabe era cristiano, diga lo que quiera la infame lengua de la morisca.

Tenga el lector presente para cuando convenga la tercera inscripción del poeta Abendomir.

Esto asentado, vamos á la granja de la Ruiz. Además de la casa mandada demoler existía otra, donde moraba cierto matrimonio á la sazón.

La señora de aquel albergue rústico, joven y hermosa, escribía esta carta á unas amigas suyas que se encontraban en cierta población de aquellos contornos, llamada Trigueros.

«Mis queridas amigas. Me he unido en matrimonio al hombre que ha sido y es mi único amor. Ahora vivimos en el campo. Mi marido me mira y me halaga: el ambiente me cerca por todas partes: las flores del valle me brindan con sus malices y sus aromas, el cielo me da luz: el canto de los pájaros hace latir mi pecho. Si de alguna mujer tuvieran envidia las áves que cantan en los árboles, seguramente sería de mí. ¡Ojalá que vuestro contento sea tan enviable como el mío! Si así no es, os ruego que vengáis á participar de mi ventura.»

Cuando acababa de leer el billete, una muchacha del alcededor pasaba cantando:

Flor es la mujer quizá,
Y si es flor su estrella sé,
Por que menos vivirá
La flor que mas bella fué,
La que mas perfumes dá.

La joven señora de la quinta permaneció confusa. En aquel momento entró su marido, y los espacios se miraron como se miran dos personas que desean mirarse; pero que temen comprenderse. Parecía que en aquella mirada hablaba un prestigio particular. ¿Qué prestigio era aquel? Quizá el matrimonio iba á espléndecer, cuando se oyó el acento de un muchacho que cantaba en la huerta.

Tu desmesurada vas,
Yo voy con pie mesurado:
Quien anda demasiado
Vuelve los pasos atrás.

Los días corrían como corren los días de la juventud, como corre la brisa sobre las violetas de la mañana, como atraviesa la figura de unos amores el sueño de una virgen. ¡Oh día de portentos! ¿Y la hora después? La hora después nos deja una memoria: la memoria que imprime en nuestro oído la vibración de una melodía. Una hora después nos deja el paño de nuestras lágrimas para tenderlo sobre el cadáver de nuestro corazón!

La joven esposa se consumía: el marido se consumía también. Era necesario que llegara la hora de destino, el ocaso de aquella mañana, y llegó. El marido hizo participar á su esposo de que en el acto se ponía en camino para Villalva.

La mujer miraba á su marido temblando. El hombre la dijo con dulzura: el placer es un huesped muy franco: conviene no familiarizarse con él.