Cádiz (Cádiz. 1877) (1877-06-10 00:00:00), página 5

velle manière du peintre, une incarnation jusqu’alors inconnue de son génie, et provisoirement, elle figura dans la galerie sous la rubrique accréditée.

Aussi promptement que cette année, Mr.*** ami de Mr. Daupias et artiste lui-même, ayant l’occasion d’étudier sa galerie, déclara tout d’abord que le tableau n’était pas de Ribeira. Le plein, la rondeur des chairs, la finesse des extrémités, l’opposition des tons, la distinction aristocratique, en quelque sorte, de l’expression, qualités éminentes, qui frappaient avant tout dans cette œuvre, ne permettaient pas de l’attribuer à l’auteur espagnol. Il y avait là sans doute la main d’un maître, mais d’un maître d’une autre école et d’une autre famille de génie.

La question était de savoir quel était ce maître. Les qualités que je viens de dire faisaient penser à Titien; c’était bien là la manière de faire, cette vive opposition des noirs obscurs et des tons de chair; et puis il était difficile de ne pas reconnaître sous cette ample chevelure blonde, le portrait, le genre de figure, avec les mains de ce modèle célèbre par le maître et si souvent reproduit par lui, que les uns disent être la Duchesse de Ferrare, (1) et les autres sa première maîtresse, Violette.

Une preuve sans réplique devait confirmer les premières impressions de Mr.*** et les indications qu’en avait donné le tableau.

Le tableau porte comme ornement une urne à cendres sur laquelle repose la main droite. Mr.*** se rappelait tout de suite que le même ornement se trouve dans les Madeleines du Titien, spécialement dans celle du Palais Pitti à Florence, et fit mettre le tableau en pleine lumière pour l’examiner de plus près, et rechercher s’il présentait les mêmes caractères que ceux qu’il connaissait. Grandesurent se surprisit et sa joie, lorsque toute cette partie bien méconnue du tableau, la tête, lui laissa voir dans le soulèvement de l’arête des trois premières lettres de la signature du Titien, telle qu’elle se trouve à Florence. (2)

On n’aperçoit distinctement que les lettres T, I, C; les autres se perdent dans l’ombre; mais ces trois lettres qui sont parfaitement visibles, parfaitement nettes, ne laissent aucun doute sur l’authenticité de la signature et par conséquent sur la réalité de la découverte de Mr.***

Le tableau mesure un mètre de hauteur sur soixante treize centimètres de largeur. La figure, vue jusqu’à mi-corps, est de grandeur naturelle. Il n’y en a pas plus belle parmi toutes celles où le pinceau du grand artiste s’est plus à représenter la contrarié repentante; et, de tous les maîtres qui ont traité le même sujet, je doute qu’aucun l’ait fait avec cette supériorité et ait touché d’autant près à la perfection.

On sent tout de suite le grand prix de la Madeleine de la galerie Pedro Daupias quand on la rapproche, de souvenir, des autres œuvres célèbres qui représentent la contrarié repentante et convertie de l’Evangile.

Voici—et l’on ne peut pas prendre un exemple plus illustre—la Madeleine de Corrège.

Personne n’admire plus que moi cette œuvre superbe. Il n’est aucun de ceux qui ont vu l’original au musée de Dresde, qui n’en aient gardé dans les yeux comme un éblouissement, une révélation lumineuse; ceux même qui ne la connaissent que par la gravure, en savent assez pour la proclamer une merveille. L’empreinte qu’elle laisse dans l’imagination est ineffaçable. C’est qu’il y a là l’effort d’un pinceau puissant, un exemplaire du beau qui est une magie, une fascination. Dans ce beau corps couché, dont la partie supérieure se relève mondée d’une lumière divine, on a sous les yeux toute la splendeur de la vie corporelle, tout l’épanouissement et l’embellissement de la forme humaine, tel que le conçoit le paganisme et tel qu’il fut retrouvé par la Renaissance. Le regard ne peut se détacher qu’à peine d’une frénésie de beauté, de cette large, opulente et splendide beauté, de cette gorge nue, de ces beaux seins si habilement éclairés, de ce diadème scindé de cheveux luxuriants dont une partie se détache sans s’égarter, de tout ce corps fini, en admirablement modelé, si harmonieusement proportionné, dont l’artiste a su faire, de la nuque aux talons, toute la puissance plastique et sculpturale.

Mais est-ce bien la contrarié repentante que celui représente? Il est permis d’en douter. La petite urne placée à la droite de ce beau visage si divin, si magnifiquement relevé pour appuyer la tête est trop légère pour contenir les cendres de plusieurs amours. La Madeleine de Corrège n’a pas besoin d’être par- donnée, car elle n’a pas trop aimé; le visage a trop de calme et de sérénité; les lignes en sont trop correctes et trop purs; cette gorge nue se gonfle avec une froideur trop superbe; ce n’est pas le repentir brillant de la contrarié qui habite sous cette poitrine de marbre de Carrave. Ce livre, sur lequel s’abaisse ces tranquilles pamphyres n’a aucune foi ni tristesse, ni deuil. C’est le Fils de l’Homme, l’Enfant, la Pêcheuse et l’Allevée de la paix et de la sérénité. Ce serait bien plutôt un roman, de ceux que M. de Scudéry devait écrire plus tard, où le péché se commet rarement et ne se répète pas.

Si j’insiste sur le parallèle, ce n’est pas dans l’intention d’ôter quoi que ce soit au mérite de Corrège pour ajouter à celui de Titien; c’est uniquement pour mettre chaque chose à sa place ou plutôt pour restituer à chacun son véritable caractère. Et, selon moi, quelque part, dans l’art, il y a une règle d’or d’une œuvre (comme j’essaye de le faire dans ces esquisses) pour lui trouver son titre et son nom, pensera sur celle du Corrège absolument comme moi.

Examinez bien; parcouruez tout l’ensemble et tous les détails de ce beau corps et essayez de me démontrer qu’il y a là une Madeleine. Où y a-t-il trace de remords sur cette surface lumineuse et tranquille? Vous scrutez vainement l’enveloppe merveilleuse, vous la percez vain de votre regard curieux; vous n’y découvrez pas même quelque signe précurseur de l’orage. L’âme s’acharne-t-elle ainsi?—la douceur, la bonté, la souffrance musculaire de ces belles épaulées, sous le marbre splendide de cette poitrine gonflée de vie; seulement il n’a pas encore éclaté, et par conséquent il n’a pas à chercher les traces de son passage, ni les cicatrices de la foudre. Je veux bien toutefois avoir sous les yeux une Madame de Longueville, mais alors c’est Madame de Longueville avant La Rochefoucault et les Carmélites, avant la chute et le cîlice.

Je passe à la Madeleine de Titien.

Une simple description montrera la différence des deux créations, des deux types, et marquera en même temps la place que doit occuper dans l’art la Madeleine de Titien. Madeleine de la galerie Pedro Daupias.

Titien est un des maîtres de la Renaissance chez qui les facultés artistiques sont les plus merveilleusement équilibrées, qui allie le plus au sentiment profond de la réalité, la grande imagination qui s’empare de la nature en souveraine et l’interprète avec la fière liberté du génie. Ses figures sont presque toutes des portraits, et ses portraits sont des types où l’on retrouve toujours une idée, un caractère, et pour dire le mot, une âme. Grand coloriste, il se place au milieu de la nature, la fait passer avec sa lumière et ses couleurs sous vos yeux, la reproduit de manière à vous donner l’illu-

sion, et en même temps il a une couleur à lui, des tons chauds, par exemple, qu’on ne trouve pas ailleurs, des clairs-obscurs qui n’ont jamais existé, et qui sont vrais pourtant, un coloris idéal, expressif trouvé par son imagination critique. La plupart de ses œuvres, surtout celles qui appartiennent à la seconde manière, à l’époque où il est en pleine possession de lui-même, sont marquées de ce caractère; elles donnent la nature et l’embellissent; elles prennent à la réalité le motif que l’histoire ou la fable fournissent, et tout en lui conservant son caractère fondamental, y ajoutent, en le traduisant, ce qui est propre à l’artiste, et qui est comme la réverbération des choses dans son esprit, le rayonnement de la part d’idéal que le ciel accorde à ses œus. (1) Si j’osais employer ici le langage de la mythologie, je dirais que non, puisqu’il s’agit d’un temps où la mythologie et l’art étaient unifiés!—je dirais que la madeleine du Titien était fille de la terre et du ciel et que toutes les inspirations qu’elle lui souffle, décèlent cette double origine.

Cela est transparent dans la Madeleine de la galerie Pedro Daupias, qui est une des meilleures et des plus adorables inspirations de cette muse.

La femme est appuyée d’une table, où s’étale un grand bouquet de ferrugine, une tête de mort grimaçant le livre. Une urne funéraire est aux pieds de la table. La femme, à demi penchée dans l’attitude de la méditation, à la main gauche étendue sur la tête de mort, qu’elle couvre presque jusqu’à la base du front, comme si elle voulait s’assimiler à elle, entre dans le néant et l’embrasser. La main droite est légèrement appuyée, les doigts étendus, sur l’urne cinéraire.

La tête est remarquablement belle. Les lèvres sont à une correction assez rare chez Titien, les yeux grands, ouverts, le nez un peu long, la bouche et le menton d’une beauté vraie, réelle, et cependant presque aussi pure que l’antique. Toute la partie droite du visage est en pleine lumière; l’autre, qui s’appuie sur la main est dans l’ombre. Les chairs sont admirables de vérité et de ton. La tête de mort, effrayante de réalisme et relevée de cette teinte jaune terreuse des ossements longtemps ensouis, ainsi que le livre basané qui la supporte, se heurtent de tous leurs tons, avec une violence éthérée, aux doigts effilés, blancs et roses, qui sont pleins de vie.

Les cheveux, la robe, la nappe qui tombe sur les épaules, est de ce blond vénitien, si fort à la mode dans le temps. La lumière y joue sur tous les points de saillie et y déploie la riche écharpe de ses reflets. Rien de merveilleux comme l’encadrement que fait à la figure cette nappe splendide de cheveux dorés, qui se détache d’une manière si sensible et si savante sur le fond du tableau.

Le vêtement est presque noir; il consiste en une robe d’un brun foncé, de boule commune, dont les manches serrent au poignet.

La figure, en harmonie avec la pose et l’attitude, exprime la douleur dans tous ses traits: elle ne pleurerait pas que la douleur de l’âme n’eût point été encore sensibles; mais elle pleure: des larmes qu’on dirait des perles échappées d’une source invisible et toute pure, coulent sur ses jolies pâles. Le regard triste et profond plonge dans l’infini, qu’il semble interroger avec une inquiétude vague comme si la pénitente tremblait de ne pas y obtenir le pardon de ses fautes, d’y trouver à jamais fermé pour elle le trésor des miséricordes.

Mr. Charles Blanc, après avoir rappelé qu’on a dit des portraits du Titien qu’ils vo-

(1) Mr. Charles Blanc dit quelque part que Titien s’était vraiment à l’idéal. Je ne partage pas l’opinion de l’émotion critique, opinion que, non seulement j’aye l’usage de faire, mais je me demande même si une fois qu’on parle du grandisse et de la noblesse du personnage de l’artiste.