El Arpa del creyente (1842-10-13 00:00:00), página 4

eres el ídolo de un valiente; tú sola has sabido inspirar á esa alma alta una pasión que le somete el poder irresistible de tus hermosos ojos; ¿qué hay que tú puedas desear que al momento no poseas?

TERESA. — La tranquilidad de mi conciencia, la paz y serena júbilo que en otro tiempo sentía en mi alma.

EL ÁNGEL DEL BIEN. — De nuevo la conseguirás si otra vez, hija arrepentida, sabes huir del peligro, y apartarte del horrendo precipicio á que caminas. ¡Crees tu acaso que el amor de ese hombre es otra cosa que el orgullo de tenerle á su lado, ó bien que te creo como un pasatiempo indispensable en las horas en que su diestra deja de estar armada: ¡nuevo Cain atentando contra la vida de sus hermanos! Si ese hombre te amase; si tu amor fuera cierto, te apetaría del teatro de sus crímenes, y de donde tú vida y seguridad peligran.

TERESA. — ¡Es verdad! Siento un vértigo mortal que me devora el alma.

EL ÁNGEL DEL BIEN. — Eres la reina de estas montañas, su única deidad; el amor no exige magníficos palacios ni murados castillos; allí donde el objeto amado habita está el templo del amor; libre de la venoma -etiqueta de las ciudades, despreciando las hechuras importunas, debes seguir siempre á tu amante.

TERESA. — ¡Sí, allá donde el objeto amado habita está el templo del amor; pero el amor de tu ermita está llena de sangre; la paloma encinta debe descender del balcón del pér- dido gavilán... ¡Oyes! es el catamarcido de un traba- borero... ¿Son estos los matices con que el amado regala á la amada?

EL ÁNGEL DEL BIEN. — No puedo más...

TERESA. — ¡No puedo más!

TERESA cayó agotada bajo el peso de sus terribles ideas, y de la impresión y violento choque que había sufrido su alma al escuchar á los espíritus.

El ángel del bien, de nuevo en turbulenta lucha con su contrario, logró echarle por tierra, y hacerle rodar desde la cumbre, dando en una y otra pena á la manera que un trozo lanzado por mano hercúlea; dió en fin en el borde de un umbrío precipicio, y rechazado por la punta de una roca cayó al profundo, vaciando en el aire, y despi- diendo palidas ráfagas de luz; su rapta cabellera de brisas produjo un vivísimo y sinistro resplandor; y entre nubes de denso humo, y quejidos, voceros y truenos, desapareció en el seno del abismo. Una voz que parecía salir de las entrañas de la tierra, ajena y llana, de pronto, gritó: «El gavilán ha sido vencido, pero no muerto».

Ayudada Teresa por el genio del bien, se levantó, y se dirigió hacia la gruta, que le servía de habitación, no sin dificultad por lo tortuoso de los senderos y la oscuridad de la noche.

El espíritu benéfico alzó su vuelo luminoso, y rápido se perdió en el espacio cual fuego que- ta que cruza el etern.

Teresa llegó por fin á la gruta; se recostó lleno de amargura, levantándose cerca de la media noche para salir á colocarse en el sitio desde donde podía descubrir la hoguera que Paquiro debía ex- cender; sus miradas la buscaban en vano: una os- curidad tenebrosa reinaba en todas partes. Aguar- dó un buen rato inmóvil, y con la vista fija hacia el sitio que atacaba toda su atención; la lluvia empe- zaba á acrecentar; el huracán, habrá enunciado contra las penas, y desgajado los árboles de la montaña. Humedecida por la lluvia, impaciente y llena de pavor, encaminaba sus pasos á la gruta, vertiendo lágrimas.... De repente lució una débil luz en el pico opuesto de la sierra, y se fue aviva- vando gradualmente.