Cádiz (Cádiz. 1877) (1877-09-30 00:00:00), página 6

donde ella tenía un puesto privilegiado. En el mundo en que juzgó entrar primeramente, nunca pudo tener lugar.

En el día en que empezó á conocer su ilusión, en ese mismo amparo á dirigir su espíritu y su corazón para el lado de otro donde le sonreían grandezas, placeres, gloria, toda su vida pasada, toda su vida presente.

Vivieron las disensiones domésticas. Vivieron las historias escandalosas hechas públicas. La poca esperanza que Luisa tuviera de los simpatizantes, naturalmente afligen á una mujer que siempre fué virtuosa, y que cierto día ve su nombre en boca de maldecientes con la conciencia dolorosa de que éstos... no fueron tan virtuosos como ella.

Entonces la Marquesa de Caux vio sus armarios arrastrados por el barrio. Quiere levantarse viudándose en los diarios con justificaciones, y nadie las acepta. Una noche aparece en la escena el cómico que se ordena marido de Luisa, y se entera en el Teatro, y ese público que tantas veces la cubriera de aplausos delirantes, la recibe con una general reprobación. ¡Rueda el baile! con el tenor Nicolás, en el que ella se encarga de arreglar las costumbres, y levántese un murmullo de indignación en el pueblo inglés, que por una de sus escenificidades dio una reprensión á la artista para sus fans como mujer!

Luisa, que en la escena ha de enternecer el corazón de la Marquesa de Caux. El mundo de bastidores ordinariamente ávido de escándalos contaba que sus afetados y grandes ojos negros se llenaron aquella noche inundados de lágrimas.

Una fantasía cuesta á veces cora. Adelina Patti pagó bien la baya de querer una escena de Marquesa. Querida y respetada en todas partes su fama capitular á que su alma de artista debió haberse sobrepasado, creóle una posición falsa, de donde no podía salir sino que por la puerta de las mujeres de confianza fácil.

Triste capítulo de una vida destinada sólo á brillar! El tribunal civil de París acaba de pronunciar una sentencia que nos sorprende que así dicen:

«El Tribunal,
Juntando las causas y dictando el fallo correspondiente:
Por lo que concierne á la acusación requerida por la Marquesa de Caux:
-Visto que esta petición no está de modo alguno justificada y que la Marquesa de Caux no ofrece su mínima prueba de los hechos por ella alegados;
-Para lo que concierne á la acusación requerida del Marqués de Caux contra su mujer:
-Visto lo que resulta de los documentos sometidos al examen del tribunal y especialmente de los correspondientes á la Marquesa de Caux, por un tercero, de las publicaciones de la prensa francesa y extranjera y que el comportamiento de la acusada fue de naturaleza tal, que constituye una ofensa á su marido y á una dama de su rango;
-Visto que la separación de personas tras la separación de bienes y que ellas trae igualmente la revocación del contrato de casamiento entre los conyuges como lo determina la ley civil francesa;
-Para estos motivos:
-Se declara á la Marquesa de Caux mal fundada en su acusación y así mismo:
-Se declara al Marqués de Caux separado de persona y libres de matrimonio la Marquesa de Caux.
-El Tribunal nombra para la liquidación de los derechos de ambas partes al Sr. Champelet, establecido en Paris.
-Y para hacer el relatorio sobre la dicha liquidación nombra el Tribunal el juez Sr. Lerqueur.
-Se declara asimismo revocadas todas las ventajas que la Marquesa de Caux fueron hechas por su marido el Marqués de Caux, en su favor, durante matrimonio.
-Y condena en las costas á la marquesa de Caux.»

ARNALDO DE OLIVEIRA.

LA FLOR DEL CEMENTERIO

(continuación.)

Entregó á Luisa la carta abierta.
La pobres mita le dio un beso de gratitud, y sus miradas se fijaron con ansia en la puerta.
Parecía que una calidez invisible había brotado en su corazón, y su rostro expuesto por sus venas; brillaban sus ojos, su cabeza se levantaba erguida, como si la salud y la juventud la llenasen de pensamientos halagadores; su boca había perdido la expresión de sufrimiento que constantemente la plagaba... retomaba á una existencia nueva... sonreía; sus mejillas aparecían munecas de rosa, y sus manos se cruzaban apaciblemente sobre su pecho, como para contener el dolor en su corazón.

Eugenia había vuelto á tomar las pinzas; el silencio era embarazoso; parecía que las dos hermanas tenían miedo de hablar.
Al fin, duró algún tiempo.
La impaciencia de Luisa se había cambiado en una alteración nerviosa que hacía temblar el débil enfermo de la niña enferma, de una manera leve y visible.
Eugenia estaba callada como la cera.
Al fin la campanilla vibró...
Luisa lanzó un pequeño grito.
Eugenia tomó los pinzones y se volvió hacia la puerta.
Se oyeron pasos...
La mirada de Luisa fija en la puerta, era austera, dilatada; verdadera mirada de loca, sin expresión y sin movimiento.
De la puerta apareció radiante.
La puerta se abrirá y entró Lutgardo.
Lo mismo de siempre; con su cabello negro perfectamente teñido; su boca risueña, su mirada..., más á decir insolente, y no nos atrevemos, diremos indiferente á todo... tampoco tenían novedad ni variación los blancos pufos de su camisa, ni el brillante que lucía en su mano izquierda, aquel brillante que vino de Francia, y que cos- tó mil mil francos... según él.
-Pero... ¿Dónde se dejaron ustedes verdad... dijo el en- trante... He venido varias veces.
-Luisa estuvo mal, dijo Eugenia contrariada, pues le parecía que Lutgardo empeoraría por saludarlas antes de quejarse.
-¿Y Vd. cómo está?...
-Bien Luisa...
-Dígame Luisa... Ya sé que tengo que saludarla... ¿Cómo está Vd. Luisa? dije sin tender su mano á la dellen- te niña, que había desprendido las suyas para estar más próxima á estrechar la de Lutgardo.
Pero Luisa no pudo contestar la emotiva la abogada, y al ver á Lutgardo no la daba la mano, la pena, la idea de que los días de su enfermedad y contagio de su enfermedad la impresionaron de tal modo, que sin poder hablar llevó las manos á su pecho cual se ahogara.
-Dios mil Luisa, ¿qué tienes? preguntó Eugenia cor- riendo á su lado, apoyando la cabeza de su hermana en su pecho y besando su frente.
-Nada... nada... nada...
-Hágale Dios el favor, dijo Eugenia á Lutgardo, esfa- llando un vaso que había en un velador.
Lutgardo lo llevé en silencio.
Eugenia lo tomó y lo aproximó por sí misma á los lab- bres de Luisa.
En aquel estrecho del gabinete, colocado sobre la cama de Luisa, había un espejo, que miraba con una curiosidad.
Lutgardo, después de dar el aguata á Eugenia, levantó cautelosamente la vista y la Sijó en la pequeña puerta. Se miró primero con indiferencia, después sonriendo á sí mismo; abocó su cabello pelirrojo á ambos lados, dividido por una raya fina y blanca como una hoja de sabio; estiró las pun- tas de los dedos, para que desde por su pulgar y el me- dio, á un ángulo satisfactorio, y se levantó, como si tem- plo hubiera durado esa contemplación si no se hubiera sido el débil voz de Luisa que decía:
-¡Me ahogo!...
-Y la impaciencia asustada voz de Eugenia que decía:
-Lutgardo, por Dios, ahora Vd. ese balcón...
-¡Ya lo sé, Vd. quiere!... dijo dejando de mirarse, y corriendo al balcón.
Después, volviendo junto á la enferma, preguntó con voz más afectuosa:
-¡Ha pasado ya... El calor...
-Sí, dijo Luisa, ya paso...
Batió las palmas de la butaca, cruzó las manos sobre las rodillas, y salió, sentada.
Una palabra de afecto de aquel hombre era para la po- bre niña como una ráfaga de húmeda brisa para la flor agonizante.
Eugenia sentóse á los pies de Luisa en el taburete que ocupó antes, y sentóse allá á Lutgardo, que la aproxi- mó á el grupo que formaban las dos hermanas.
Eugenia, á Vd., la acercó, y la rozó, dijo mirándola.
Eugenia guardó silencio; tenía miedo, un miedo insísti- vo, que no se explicaba, pero que helaba su sangre; tenía en sus manos una mano de Luisa, y distraída apoyaba en ella sus labios.
Luisa parecía agradecer lo que Lutgardo tenía que decir.
Hubo algunos momentos de embarrasado silencio.
Al fin, Eugenia, comprendiendo que era preciso decir al- go, murmuró:
-Como Luisa está tan delicada por eso no he recibido á nadie.
Sí, dijo Lutgardo, pero á mí no puede confundirse con los demás... yo me como de la familia, digo... me pa- rece...
Eugenia y Luisa guardaron silencio, pero ambas enroje- cieron...

-Me parece, continué estirando los puños de su camisa el hermoso pare-zuel, que no es un misterio para nadie la intención que tiene, aunque aquí, que no hay por qué ocultarla, que es inutil callarlo más...
Luisa apenas respiraba...
La ansiedad, el temor y la esperanza, se confundía en su mirada vaga y limitada; le parecía que Lutgardo iba á pe- dirle perdón, que lo iba á ver enamorado y ansioso, de re- diles, diciéndole cómo antes: ¡me quiero y Vd. me mata; la amo, la amo!
Sofía...
Era acaso su último suspiro, y en aquel cerebro del que ya se escapaba la fuerza creadora de la vida, se confundía de tal modo el sueño con la realidad, que casi casi iba á decirle: ¡Yo te perdono...
Pero... ¡no lo digo en serio!
-¡Calla Vd.!... ¡principia dirigíndose á Eugenia, y por qué callar!... Si yo lo sé lo mismo que Vd. lo sabe...
-Yo no sé... murmura Eugenia.
Luisa enternecida esperaba.
Hubieran podido contarle los latidos de su corazón.
-Que no... ¡bah!... exclamó triunfante el flamante go- mero, que no lo sabe Vd!... Como si á las mujeres se las oye así...
-Yo...
-Vd. sabe que yo la amo, que yo la adoro, que es mi vida, y que no puedo pasar sin Vd.
Eugenia se puso sucesivamente pálida y encendida, tem- bló de una manera poderosa, y sus ojos brillaron una mirada de ternura, de dulzura y digna; el atrevimiento de Lutgardo la había ofendido.
Ella creía que hay frases del alma que, en la imposibili- dad de encontrarlas en el molde mezquino de la palabra humana, se reservan para que se adhieran, pero no se pro- fuman.
Y huyó no era el momento más oportuno para preten- der, aunque en la que la pobre enferma acababa de salir de un accidente peligroso, y en que ella estaba aliviada por el temor y la duda.
Todo esto lo sentía intuitivamente Eugenia, pero como amaba á Lutgardo, ó lo creía, lo cual según dice nuestro ilustre amigo Campomanes, es lo mismo, no rechazó aque- llos frases ni protestó con un actitud de ellas, sino que pa- reció conformarse con lo que se le decía.
En cuanto á Luisa, ¡ah!... Hace poco decimos en la descripción de un gran dolor:
Piézase tiene el mosaico de la vida
Que ni tiene color, ni tienen nombre,
Ni hay mano á colocarla decidida...
Bien podríamos aquí decir lo mismo...
Quién podría expresar cómo aquellos dulces ojos azules se revolvieran en una convulsión suprema, cómo aquellas manos se crispaban; cómo aquellos labios que en su leve movimiento parecían ensayar una sonrisa de perdón, se contraeran y se cerraran.
Fue tal la palidez de su rostro, que nada hubiera tenido que hacer allí la muerte al llegar de repentáneo.
Como una de esas imágenes transparentes que al separar- las de la luz que las da color y vida, aparecen tristes y sombrías, así parecía haberse apagado alguna luz interior en su alma, que se hubiera convertido posible tuviese un atomo de vida.
Echó hacia atrás la cabeza, y sin esfuerzo, como que el retira de su cuello una cinta que le molestaba, quiso desviar con su mano la dirección de un leve hilo de sangre que salía de su boca.
Eugenia vio la sangre caer en el suelo, levantó la cabe- za, y al ver á su hermana comprendió que nada había que esperar.
Por Dios... exclamo con angustia, un médico.
-¡Al momento, dijo Lutgardo que, asustado tenía prisa por irse, voy por él...
-¡Ah! cualquiera, que no tarde... Luisa mía, Luisa de mi alma... dijo Eugenia.
-¡Pobre niña!... ¡Cuando acabará de morirse!...
-¡Maniáme á salir Lutgardo...
Esta fue su oración fúnebre á la mujer que moría por él...

CAPÍTULO XVI.
Más cartas.
Enrique á Ricardo.
«Pensaba hacer conocer á Eugenia tu carta, cumpliendo como en todo tus deseos, cuando un doloroso aconteci- miento ha venido á impedirlo. Su hermana Luisa ha muerto.
-¡La pobre niña!... Era tan joven y tan bella... Dicen que siempre ha sido delicada, que estaba tísica, que todos esperaban su muerte, y sin embargo ha causado una do- lo-rosa impresión.