Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-07-30 00:00:00), página 7

de Spá, fué también esa noche la de fuerza escogida por el Sr. Castro en su presentación; es superfluo añadir que la ejecución fué recompensada con numerosos y bien merecidos aplausos.

La melodía del Sr. Jimenez obtuvo el mismo éxito, del cual el compositor tomó un sólo pensamiento; el cual el compositor tomó un sólo pensamiento; esto es, se realizó la idea del compositor, pues la armonía, la unión, la precisión, la bravura, el entusiasmo, cualidades precisas de la ejecución aprovechada, se obtuvieron de aquel completo cuadro de profesores.

Sería injusticia callar, que aquella magnificencia se debió particularmente al violin de D. Ramón Gill, que nos ha dado en esta noche una prueba más de su maestría e inteligencia desinteresada. Su ejecución nos pone en el buen camino para comprender el sentimiento del compositor, pues interpreta de la manera ajustada que el arte exige. De ahí, que de ayer se alcance la dignidad artística, y por este noble medio, se gane el unánime favor del público.

Es preciso comprender, como él lo comprende, que no se puede tocar sin que sienta el corazón.

Pero volvamos al héroe de la velada: su presentación es un acontecimiento de la vida musical de Cádiz, y la reunión más bella de las habitaciones en los salones del Sr. Alcalde.

Después que el joven talento que aquella noche comenzó á brillar bajo el escudo de un hombre bastante entendido para adivinar las grandes condiciones de su discípulo y protegido, y al cual Cádiz debe tanto, consigna un porvenir tan glorioso para el señor Castro, como para honra de España y honor del arte.

GAMBORG ANDRESEN.
Cádiz: 1878.

VIRGINIA.
(Continuación.)
CAPÍTULO QUINTO.
Reconciliación.

Virginia se levantó al siguiente día y se encontró muy animosa; su enfermedad estaba en parte sostenida por la falta de alimento, por la miseria y por la absoluta carencia de todo lo necesario á la vida. Así fue resolviéndose poco á poco, como una flor que languidece por falta de riego, de repente se vivifica con la presencia de un maestro.

Sor Teresa cumplió su palabra, haciendo que Virginia se trasladase á una habitación independiente, donde ya entró á sus hijos y al bondadoso del sastre que los llevaba de la comida.

—¡Hija de mi alma!... fué la primera exclamación de la joven madre, mientras los abrazaba con viva ternura.

El aposento en que se hallaban era pequeño, tenía una reja al campo y una alcoba en el extremo opuesto, donde había una cama sencilla, pero con unas ropas y unas colchas blancas como la nieve.

En esta estancia amueblada, una mujer más bien po- bre que cantaba á las sillas y un sofá de Victoria, una mesa de caoba y un espejo con marco de nogal, era todo el ajuar del reducido aposento. Sin embargo, Virginia al en- trar el respiro con satisfacción; allí estaría sola con sus hijos, libre por lo menos del afectivo espectáculo que ofre- cía el ver y oír los lamentos de la infatigable de enfermos agrupados en el otro lado de la reja.

Los niños, con un halagüeño jagar infantil, se agarran al cuello de su madre, sentándose ambos sobre sus ro- dillas, el mayorcito, que era bellísimo y llevaba el nom- bre de un abuelo, Telefoso, dijo á Virginia mostrándola un porte-monnaie con dinero:

—Mira, mamá, ¡yéramos tantas pestañas! pero son doradas, no blancas como las que tú me has dado algunas veces.

—¿Qué te ha dado ese oro, hijo mío?
—Y á mí también, mamá; dijo el pequeño pugnando por sacar su tesoro del bolso de la chiquellera.
—Yo tengo más, dijo el mayor, poniéndose á contar las monedas sin contestar á las preguntas de su madre.
—Truchula, ¿qué es esto? ¿Qué has ido á los ni- fios tanto dinero? dijo Virginia al aserto, que permanecía en pié dando vueltas entre sus dedos á la mugrienta gorra.
—¡Señor! no se lo puedo decir á Vd., se un secreto.
—¡Cómo un secreto!... ¡mi blíster sí y yo podemos admitir un discurso, cuyo proceder sea sorprendente, exclamó Virginia, despertándose en el alma la delicada altivez que le era natural por su educación y por su aura.
—Pues míste señora, la Sastra se lo podrá decir; yo no tengo premio, y como tiene aquella mujer un genio tan fuerte, tengo miedo no me dé un tornicón si me escu- pa la lengua. Conque no me diga Vd. ad, pues no se lo digo.
—¡Oh! precisamente será que yo lo sé; esto no puede quedar así.
—¡Vaya señora... quale Vd. con Dios; ahí dejo los ni- fios, á la noche vendrá por el quínto Vd., que me los lleve otra vez á casa; ya sabe que puedo contar con nosotros y que no me dejan en el olvido.
—¡Muchas gracias!... Truchula, estoy muy agradecida de Vd. y de su mujer, y creo que si un día me halle en otra posición no olvidaré lo que han hecho por mí.
—¡Vaya si os encontraréis... y quizá no sea tarde... pe- ro calla si no se escapa la lengua, adios, ciento de platos; hasta la noche.
El señor que sin duda estaba contagiado por el defecto capital de su mujer, se tomó á su propio; y se marchó sin guardar á razones. Entonces Virginia recurrió á sus hijas.
—¿Quién os ha dado ese dinero?
—Un señor viejo con los bigotes blancos, que se llama abuelo.
—¿De qué niño... ¡será mi padre!... ¿y quién os ha dicho que se llama así?
—La Sastra; esta mañana nos estaba viendo para traernos y llamaron á la puerta; abrirá Truchula y entró un señor que nos dijo muchas besos, bizcochos, dulces, y todo este dinero para cada uno.
El rostro de la joven respondió de felicidad.
—¿Y qué?
—¡Dad; damos besos.
—Y Horala, añadió el pequeño; si hubieras visto, mamá, qué lágrimas le caían por el bulto.
Virginia no pudo contener los sollozos que movían su pecho y peroró en llanto; pero un llanto de alegría.
—¡Oh!... ¡padre de mi alma!... extenuaba melancolía abrigar el recuerdo, bebiendo las monedas que tenían los niños en la mano.
La puerta del aposento se abrió y entró en ella una religiosa.
Virginia corrió hacia ella.
—Hermana mía, dije, tenidme, la bondad de traer- me un tintero y papel para escribir una carta, y la rasgo manifieste á Sor Teresa mis deseos de verla por aquí.
—Al momento será cumplida; Vd. puede pedir todo lo que quiera, pues tenemos órden de facilitarla cuanto de- se, y yo voy á ponerme á las órdenes de Vd., por man- dato especial de la superiora.
—¿Y por qué no me atiendes conmigo? ¿Quién se in- teresa de mi infeliz?
—¡Ignoro completamente, señora, dijo la hermana saludando con humilde ademán y retirándose.
Inmediatamente volvió, llevando una elegante escritu- raria y una carta con objetos de escritorio.
Los niños juntaron con las manos, en tanto que su madre, con acuciante impaciencia, en el rostro de la joven brillaba una ansiada animación, y en su pensamiento impulsada por una fuerza superior á ser voluntad.
Era que por primera vez se hallaba separada de su ma- rido y libre de la influencia que sobre ella ejercía, y que no la había permitido nunca seguir los impulsos de su co- razón.
—¡Padre de mi alma!... exclamó leyendo la carta que acababa de escribir; ¡por qué me he dejado dominar por ese hombre orgulloso y vano, que después de haberle oído, aún abriga la necia pretensión de que tú vengas á buscarle... Eso no es justo, ni decoroso, ni digno. No, padre mío, lo natural es que nosotros vayamos á pedirte perdón y á be- nevolente de la buena madre, que tú me amaste, que tú no quieres ir; yo ya no temo su enojo. ¡Ah! este temor me ha sujetado siempre y me he perdido... vaya, estoy re- asustada... ¡no vacilo.
Y cerrando la carta la puso en el sobre.
—Sor Teresa entré; estáis muy pálidas.
—¡Ah!... ¡padre de mi alma!... dijo.
—Si querida amiga, acabo de escribir á mi padre, y no he querido mandar la carta sin que la vea Vd.
—¿Y quién le da dicho á Vd. que está en Madrid?
—Mis niños, que aunque no lo conocen, han recibido el preboste de turbera. Ignoro cómo habrá sabido las señas de mis casas; sin duda la noche que me oyó cantar me se- guirán, entonces llegaré á figurarme que no me habrá oc- nocido; pero ahora creo lo contrario, y tengo un anhelo vivísimo por hacer llegar esta carta á sus manos; ¡dónde Vd. inconveniente en mandarla!
—Al contrario será para mí un placer.
—Pues oiga V. ántes lo que digo.
Virginia con las mejillas encendidas por la febril agi- tación de su dominio, abrió la carta y leyó con temblo- roso acento lo siguiente:
«Padre mío: hay ocasiones en la vida en que la razón se ofensa avasallada por el corazón, entonces no se oye más voz que la de un sentimiento que nos domina, y atropella- mos por todas las consideraciones que el deber y la con- ciencia nos imponen. ¡Voy á pasar por mil, pero doy, deliberadamente más bien, por el limbo de la muerte que por el marido, no atendí á los sabios consejos de usted, desoi sus paternal avisos y me case sin llevar sobre mí frente su bendición. ¡Ay! padre querido!... ¡cuántas lágrimas me ha costado esta locura!... Mil y mil veces hubiera ido á arrugar á mis plantas; pero siempre me detuvo una voz que me decía: ¡no, no, no!... ¡y no me hubiera de- te poderosa para hacerme atropellar los fueros de la ra- zón, y no pudiendo vivir sin que el autor de mis días me perdono y me bendiga, me decido á escribirte, explicán- dote con lágrimas en los ojos, que por amor de Dios olvida mis faltas y me permita á ti implicar tu perdón y á pro- mover mis pequeños engaños. No deseo ni suplico, pe- dre más dignidad, más valentía y me tenderé á una piés, haciéndome la más dichosa de las mujeres y la más agrada- decida de las madres.
Su humilde hija
Virginia.»
Cuando Virginia concluyó de leer, su voz estaba alterada; miró á Sor Teresa, y ámbas abandonándose á la impresión que les produjo la carta, dejaron correr sus lágrimas, arro- jándose en el abrazo de la otra.
—¡Ay! jamás unía... dijo el fin Sor Teresa; Vd. será feliz, más feliz que yo.
—¿Y por qué Vd. no ha de serlo también? Yo he visto á Jaime con mi padre...
—¡Silenciado!... ¡basta hombre la muesta para mí.
—¡¿Qué habrá causado?! dijo Virginia.
—¡Silenciado!... ¡sí, solterón, me ama y desconozca de mi corazón; me ve con este sayal, y cree que puedo preferir las riquezas á su amor; ¡ah! esta es una ofensa que no pue- do perdonarle.
—¿De veras? ¡Luego Vd. tiene noticias tuyas?
—Sí, señora, las tengo; pero ya se las contaré á usted voy á hacer á mi madre esta carta.
—¡Su hermana mía!... ¡qué urgente! luego hablaremos, dijo Virginia abrasada.
Sor Teresa salió.
Uno de los niños fué á sentarse sobre la falda de su ma- mé cuando la vio sola y pensativa.
—Niña, madre, la otra, ¿no te parece viejo con bigotes ca- nos y barba? ¿no dirías tú aburrido, ¿sabes tú por qué llora? Los hombres no deben llorar; papá me ha dicho muchas veces que eso es una cobardía.
—Es verdad, hijo mío; y no está tú en edad de com- prender la causa de aquel llanto; pero dime, ¿quién es di- jo que era el abuelo?
—¡Pumá!... la Sastra, añadió el niño mayor; y nos dio tantos en dulces y bizcochos; ¡puede ser el abuelo de ver- dad! ¿El abuelito por quien nos hace rezar todas las no- ches?
—Creo que sí, dijo Virginia.
—Entonces le quiero mucho; ¡llévame á verte.
—Ya venimos después.
—No, ahora mismo; todos los niños van á paseo con sus madres. ¡qué no hemos de ir nosotros! Quiero ir... vamos, mamá.
Y el voluntarioso niño, cogiendo á su hermanita de la mano, se dirigió á la puerta. Esta se abrió de repente y se presentó D. Telefoso.
—¡Abuelito... ¿puedo te quiero?!... ¡llévame á paseo!... exclamó el niño abrazándose á sus rodillas como si lo hu- biese visto por primera vez toda su vida.
—¡Abuelito querido!... dame más monedas... dijo el otro niño abrasado también.
Virginia, ante la súbita aparición de su padre, se quedó inmóvil; estaba en el extremo opuesto de la habitación, se puso en pie, extendió los brazos, cuajó cerca hacia el an- clano, peleó el llamar las fuerzas, y cayó sin aliento so- bre el sofá.
—¡Padre de mi alma!... murmuró entre sollozos.
—¡Hija mía!... ¡cuán desgraciada has sido!... dijo el an- clano, dirigiéndose á ella sin poderse desprender de los ni- ños, que se habían agarrado á su cuello, y le prodigaban mil caricias.
FAUSTINA SÁEZ DE MELGAR.
Madrid: 1878.
(Continuará.)