Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-01-30 00:00:00), página 3

II.
Dó pintó Miguel Ángel el pasado,
Que se retuerce airado,
En la convulsa, mágica Sibila;
Y la candida aurora en el Profeta,
Del poenteír atleta,
Que lleva algo de Dios en la pupila.

En un nido de dulces rubíes;
En la mansión de amores
Donde el arte se levanta el solito;
En la tierra que se alza el Vaticano,
El norte del cristiano,
Y el templo de la gloria, el Capitolio.

IV.
Italia, como España, sin fortuna,
Aunque del genio es cuna
Y de la historia corazón gigante,
Y eje del mundo y madre de la idea,
Condenada vollen
En los eternos ciclos del Dante.

V.
Allí también naturaleza santa
Ecorce el árbol entero,
Se templa el Sol, el horazón se doma,
Bruta el lanza, perfumado el ambiente
Y más clara la fuente
Y arrulla más amante la paloma.

VI.
Por eso mi nación de amor palpitá
Por tu tuya bendita,
Gran corazón de la latina raza;
Y no sólo las une en mandaje
Amor, gorila y beguile
La misma desventura las calza.

VII.
Lloraba yo del arte y desamiento
Cuentos de vida acento
Vibroso como una arpa enamorada,
Me hizo la vista en ti clavar resuelta
Quedando mi alma envuelta
En la explosión de luz de tu mirada.

VIII.
Ante mis ojos ensombreció el mundo,
Al salir del profundo
Triste letargo que me hiciera guerra,
Como al tocar la cigüeña del monte
Se ensancha el horizonte
Y se dilata á nuestros pies la tierra.

IX.
Cirilo entonces por el cuerpo mío
Del entusiasmo el trío;
Al magnético influjo de la artista
Latió mi corazón apresurado,
Y su admiro aludido
Muda el habla y átona la vista.

X.
Y ni fui de mi duelo, ni hallé calma,
Arrastraba mi alma,
Lo mismo á la ventura que al quebranto;
Mi voluntad esclava lo seguía,
Con tu risa reía
Y arrancábame lágrimas tu llanto.

XI.
Y te vi dar del genio al pensamiento
Voz, forma, vida, aliento,
Por sobrehumano espíritu inspirada,
Y resolver el mágico problema
De encender un poema
En la actitud, el gesto ó la mirada.

XII.
La súplica que temblaba congojosa
Como un ave necrosa,
El gryl quejoso que al alma apenas;
La plegaria que busca el infinito,
El que compadece grita
Del dolor ó la duda que enagua;

XIII.
El habla del amor, que es un gorjeo
O amplifico niceto,
La balbuciente ve de la mentira,
La carcajada, el llanto, el genio;
Todo humano sonido
Que halla un eco en las cuerdas de la lira,

XIV.
Tu flexible garganta lo articula
Cual la alondra modula
Su dulce sonido al remontarse el Cielo;
Y el corazón, cuando tú acento vibra,
Queda herido en la vida
Del español, el alma de desconchado.

XV.
Porque tu genio á simular alcanza,
Lo mismo la caparazón,
Que dulces surcos en el alma evoca,
Que la pasión que roda nos combate
Con el furioso embate
Del irritado mar contra la roca.

XVI.
Y rindense á tus pies el hombre frío,
Y el monstruo del hastío,
Y de la individualidad el baluarto,
Si al revés del genio las pasiones,
Tienen los comunes
Con la varilla mágica del arte.

XVII.
Y cuando tiembla á la altura el vuelo,
Como deja en el Cielo,
Ráfaga luminosa, astro errabundo,
Te siguen, en tu curso de cometa,
El cantor del poeta
Y la entusiasta admiración del mundo.

J. P. VELARDE.
Sevilla, Diciembre 1877.

(IRIS DE PAZ.)
Bajando va por el fresco valle
Corriente cristalina,
Abriendo presurosas estrecha calles
En la espadaña que al pasar se inclina
Y el ruego que cale.
De la tendida vega en el fondo
Vio la policor corriente desde el monte,
Semeja un canto de encanto y redondo
Como cinta de luz, del horizonte
Bajar un río turbulento y hondo.
Le vio, le amo, salió de roca en roca:
Le llamó soñoliento porque espera:
La verdura apartó que la soñosa:
Y en el seno del río por fin unire,
Espumante, deshecha, impura, loca.
Ella dejó de ser, no el ancho río,
Que sus riberas son más y más largas.
Su pareja bebido cual bravo
Disfrutaba en gozos, lágrimas amargas,
Que Enriquecieron de él, el seno frío.
José de ECHEGARAY.
Madrid; 1877

Á MI ILUSTRE Y RESPECTABLE AMIGO
EL EMRO. SR. CARDENAL PATRICIA DE LAS INDIAS
D. F. BENAVIDES.
[ENTREGADO AUTÓGRAFO.]

Desbordando nobles y virtuosas
Que ha impelido levantada cada instante,
Va á la verdad la Iglesia militant
Con la cruz estampada es sus banderas.
Arroja, sin dudar, á sus trincheras
Al error inútil y vacilante.
Y surge, tras la lucha, más brillante
La luz de las doctrinas verdaderas.
De las que el alma se nutre y sostiene
Le vuelve vida á dar el valor.
Qué a la causa de Dios es tanto daño:
¡Oh, noble campesino!... Que tu arduimiento
En favor de la fe, devuelva á España,
Su poder, su virtud y valentía!

PATROCINO DE BIEDMA.
Madrid: 1875.

EXPLICACIÓN DEL GRABADO.

VISTA DEL BOISQUE DE BOLOGNE EN PARÍS.
Curioso espectáculo nos ofrece un grabado antiguo que hasta la palabra tiene mención, que la vida de pasada. La vista del Bois de Bologne en 20 años, es hoy interesante porque da una idea clara y perfecta de aquella época. Coches, trajes, sombreros... todo ha cambiado de una manera tal, que apenas si podemos acceder á entender el cuadro que se nos ofrece. La humanidad cambia continuamente en su exterior y en su interior; si pudiésemos reproducir cuadros morales noso nos asombrase la diferencia aún más que en los de sociedad.

LO QUE NO PUEDE DECIRSE.
DRAMA DE D. JOSÉ DE ECHEGARAY.
ACTO TERCERO
RETIRADO DESPUÉS DEL ESTRENTO PARA SUSTITUIRLO POR EL QUE HOY LLEVA.
La misma decoración de los dos actos anteriores. Es de noche. Una luz en el velador. El resto de la habitación en sombras.

ESCENA PRIMERA.
EULALIA, GABRIEL.
(Los dos sentados junto al velador; ella bordando; el silencio y pensativo.)
GABRIEL. Madre.
EULALIA. ¿Qué quieres, Gabriel?
GABRIEL. Mister Patrick entró esta tarde por allá... (señalando la puerta de escape) por esa puerta; no por la principal; (sintiendo á la de la derecha, segundo término). ¿No es cierto?
EULALIA. No lo sé. ¡Haces unas preguntas tan extrañas!
GABRIEL. ¿No lo sabes? Pues yo lo sé. Cuando vine, esa puerta estaba cerrada; bien lo recuerdo. ¿Cómo puede alguien entrar esta puerta, si parece tan importante, y en aquellos momentos, sin preguntar tal vez; y yo no sabré contestarte; pero estas cosas suceden ni más ni menos que como yo te digo.
EULALIA. En las circunstancias en que nos hallamos, y con los disgustos que tenemos, ¿pensaría es, hija, que yo me atrevo á averiguar por qué puer- ta entró Mister Patrick?
GABRIEL. Pues ¿qué quieres? ¡A mí me cuentan estas co- sas. (Pausa.) Yo no me fijo por entonces, ni en esto, ni en nada, más que en mi padre; y sin embargo, parece como que ciertos objetos pe- netraron en mí, y en mis pupilas quedaron grabadas, y cuando, en este momento, al recordar aquella tristísima escena, brotó se- puntáneamente en mi memoria la de la imagen de esa puerta; y te digo que estaba cerrada. (Con cierta ternura de pensamiento.)
EULALIA. Bueno; pues cerrada estaría, como lo está siempre, la puerta de puertillitas, Gabriél.
GABRIEL. Si lo has dicho, es verdad. Pero es el caso que luego, cuando se nos presentó Mister Patrick, abierta la es, con que por ella entró.
EULALIA. Me fatiga tanta insistencia sobre tan pequeña cosa.
GABRIEL. ¡Pues! Pequeña es una piedrecilla que se me impregna y alguna vez tras ella se viene alun- jo una montaña. ¿Cómo indicio nada es pequeño! ¿Quién en un rasgo insignificante esta es- crita toda la historia de un abismo? ¿Por qué vino Mister Patrick por allí, sin anunciarse, de repente, a escuchar? ¿Qué por qué estaba oculto en ese momento? ¿Ni que hubiera sido el de las desdichas de nuestro familiar? Confieso que todo ello es muy extraño. Luego, yo he enla- zado con esta puertecilla, como tú la llamas, otras puertecillas anteriores... ¡Ruinidades, pe- queñeces, granos de arena, hilos de araña, si quieres! Pues de todas de arenilla están hechos los hilos de la vida, y de la trama las existencias, y de ruinidades se compone la vi- da... ¡pobre todo cuando de ruinidades se trata!
EULALIA. Tu imaginación se extrema, Gabriel. Me das miedo, hijo mío. ¿Cómo tratas tú mi ruina?
GABRIEL. ¿Qué me extraños, hija? Siempre sumimos en el pensamiento de lo que nos pasa. ¡Jamás voy: fuesen en línea recta y á buen seguro que yo de ella me separase. ¿Qué te dices niño? ¿Qué mucho, si de mi mismo lo tengo? ¿Qué brillan mis ojos? Ahí cuando el cerebro ordena por sus ventanas salen los resplandores del incondo. En todo pensas, menos en lo que debieras pensar: que eres un arpista. ¡Qué cruel, cómo, ¡qué justo final para con tu desgraciado padre!