Cádiz (Cádiz. 1877) (1877-08-20 00:00:00), página 7

—A Vd. no le importa nada, dijo Julia.
—Ya se lo dije.
—Es claro; tiene el mundo por suyo...
—Ya se ve que... y qué, señorita, se han propuesto ustedes darle á mi un mal ratón...
—Sí Vd., se nos toma, dijo Julia.
—Ya lo creo...
—Pues, me dé tiempo...
—Ségra, déjese Vd. de eso, y hable Vd. de otra cosa; ¿qué le anda á Vd. metida en lo que yo debo hacer?
Julia se puso encendida de rabia ó de vergüenza, no lo sabemos; D. Pablo se echó á reír como si hubiera oído una gracia, y Eugenia palideció donzalmente; Luisa tenía el rostro oculto entre las manos.
—La culpa tengo yo que me interesé por quien no lo merece...
—Pues, no se interese Vd., interrumpió bruscamente Lutgardio, y ganará en ello mucho.
—Pero al fin era verdad... dijo D. Pablo.
—Como Vd. quiera, no he de ocuparme en desmentirlo...
—Luisa, hija mía, quieres algo? preguntó Eugenia que deseaba cortar aquella inconvencional conversación.
—Quisiera acostarme... La cabeza me duele mucho...
—Con permiso de Vds., murmuro Eugenia, voy á acostarme; como son de confianza...
—Pues no faltaba más, dijo Julia, quieres que vaya contigo?
—No, gracias; voy con Eugenia.
—Espera un poco; avisado que cierran el balcón, y vendré á darte el brazo...
—Sí, dijo Julia, pero... ¿Qué quieres?
—Por vida de Dios... ¡a ver cuándo se pone Vd. bien, que, aunque esté, va haciendo pesadilla!
Luisa se despertó con voz débil y salió apoyada en el brazo de D. Pablo, precedida de Eugenia.
Apenas el último paseo de su vestido desapareció en el corredor, Julia se volvió bruscamente hacia Lutgardio y le preguntó á media voz:
—Podrás saber que te propones con no ir á vernos?... Te he estado esperando tres días, y te veo aquí porque es la única manera...
—Has hecho muy mal; porque cuando yo no quiero que se me encuentre, es inútil buscarme.
—Quiere decir que no te importa que yo te espere, que yo sufra...
—A mí?... Y qué tengo yo que ver con eso?... Ya te he dicho que me dejes en paz, y que no tengo ganas de explicaciones...
—La culpa tengo yo, por haberle criado...
—Pues, yo que te he dicho... Vamos, habla de otra cosa y no me canse...
—Me está Vd. fastidiando, y yo tengo dignidad...
—¿Qué dices? ¿Qué dice que tienes?...
—Sí, tú... tú...
—Vas dejándote en paz...
—Vd. ha jugado con mi corazón como un niño con una carretilla que la tira cuando no le sirve...
—Es fin, señora, si Vd. no me hubiera buscado, yo bien tranquilo me estaba...
—Ay qué infamia!... Ahora me echa Vd. en cara mi amor...
—Qué amor ni qué cabalazos!... Pues, hombre, estaría buena que tuvieras uno que da cuenta de todas las tonterías que dice en su vida...
—Con que eran tonterías!... Bueno me alegra saberlo!... Es Vd. un monstruo, un infame... no quiero nada con usted, y en presencia de ello Vd. lo que hago con su retrato... y Julia desvanecido en amapola tímida de edad, se colocó sobre el balcón y mostrándose á Lutgardio la rompió en pedazos.
—Pues me hace Vd. un favor, repuso tranquilamente Lutgardio, porque precisamente era muy mal retrato.
—Ya lo creo que lo haré...
—También este piado retratista á Vd.
—Y me retractaré...
—Buen provecho, no vuelva Vd. á acordarse de mí en su vida...
—En ese estado...
Julia pasó el pañuelo por sus ojos, y exigió un llanto que á la verdad nadie se había visto en ellos.
En aquel instante Eugenia y D. Pablo volvían.
—Vale, parecen contentas, Eugenia, pero á mi pobre Luisa le dé lo que no se lo que tiene, pero yo creo que no es cosa tan leve como el médico dice.
—El dolor, dijo Lutgardio.
—En particular, respondió Eugenia, parecía que lloraba Julia; por qué hará llorar á todas las mujeres Lutgardio?...
Julia se levantó, y ofreciéndose para lo que fuera útil, salió con D. Pablo.
Lutgardio se despidió también y dijo á Eugenia:
—Gracias á Dios que me dejan en paz para no pensar más que en Vd...
Salido después de haber dicho estas palabras, completamente inexplicables para Eugenia.

CAPÍTULO XIIIL
Vacío del alma.
Imposible sería expresar lo que sufría Luisa después de haber oído á Lutgardio. Nada hay comparable á ese vacío que deja en el alma la esperanza que se desvanece, la ilusión que se deshace, como la corona de nieve de una roca á los primeros rayos del Sol.
En el sufrimiento, la amargura, la sensación penosa de una disgregación del ser; la sombra que cae sobre un espíritu antes limpio empalidecido para siempre. Nada más delicioso, ni bello, que ver cómo la primera aspiración de la vida que se despierta en el alma...
Puede lo más frágil, lo más débil, lo más gracioso, lo más impalpable de cuanto flota sobre la vida, encierrándose en luz, en perfumes, en colores ó en humos, y nada igualará á ese suave gentil don que pasando tomar forma vírginal de deseos, aspiraciones vagas, delirios sin objeto, que se desvanece en una nebulosidad sin contorno, vaga, ideal, purísima especie de fantasmas que hace y destruye nuestros sueños, como podría un niño hacer flores de espuma que el viento desvanece.
Luisa no defraudó sus impresiones, pero sentía morir con ellas. De tal modo el espíritu de la pobre enferma ha-bía agotado á el afecto primero que había sentido, que al separarlo de él, quedaba sin fuerza para soportar por sí sólo el peso de la vida, y caía, como una pobre flor cuyo tallo ha roto el viento, en la inacción y el dolor.
—¡Qué tristeza!... exclamó la pregunta Eugenia con una serena y otra hora de la misma época los labios nerviosamente comprimidos, y las manos juntas, como una estatua de la desesperación.
—Qué he de decir?...
—Lo que decimos todos...
—¡Qué tristeza! nada se me ocurre...
—No sé qué decir...
—Para qué?
—No me quieres, Luisa mía! De otro modo comprendría cuánto sufrí al verte así...
—Qué es cariño? pregunta la niña como delirante.
—¡Ya tú me lo preguntas!... Cariño es un "vivo" de ser feliz al ser querido, de hacerle participar de nuestros gozos, de entrelazar el alma en el pensamiento de amar nuestro espíritu al suyo para dilatar nuestras sombras...
—Imposible! nada de eso existe; no hay verdad más que el egoísmo!
—Luisa!
—¡bien, por qué se ha de mentir siempre?... Tú eres feliz, y lo eres por ti misma, sin ocuparte de que yo lo sea...
—Luisa!, Tienes valor...
—No, ni valor ni deseo, de otro modo yo te probaría que el cariño no existe; nada hay verdad en la vida... nada más que la muerte!
—¡Oh! qué pena me dá oírte! Si hubiera así un filósofo, un viejo, un ateo...
—¡Qué! ¿Qué filosofía más que el conocimiento de la verdad, y qué es la verdad más que el conocimiento de la vida, y qué es el ateo más que...
—Luisa! No puedo creerlo á mí mismo que te estoy escuchando. Eres tú, la que hablas...
—Déjame callar, si el oírme hablar te asusta... La fe ha de ser absoluta, ó no puede ser; se cree en todo ó no se cree en nada. ¡Qué hay temblores!... y yo no quiero du-dar, ni acorto á creer...
—Luisa, no me explico que seas tú la que hablas... una niña no puede tratar de cosas que no entiende...
—Por eso hable de lo que entiendo...
—¡Tú estás loca!...
—Ah!... ¡Dios bien! dioses lo que todos... con eso nada más, en mi vida se niega, y se sale del compromiso de contestar...
—Pero es que en realidad no te entiendo... Estabas triste, horeosa, incansable; ahora, por un extraño cambio, estás silenciosa, sombría, desesperada... Jamás te he oído hablar de lo que hoy me hablas...
—No has dado tú afirmar que más no sé alejarme de la tierra viernes más olvido en ella... Pues bien, que yo, que nunca he prestado ojo, he roto ya con todo lo que á ella me unía como rompe un barco la cuerda que la retiene junto á la playa, creo que puedo decir todo lo que siento, y por eso me has oído afirmar...
—Si no me afligires tanto, interrumpe Eugenia, el oír que pienso en la muerte, me retira de ti; precisamente el medico me ordena una gran mejoría hoy.
—Sí, Vd. está segura de que el médico sabe lo que te ha dicho?
—Pues no ha de saberlo...
—Pudiera ascoecer, porque yo creo que ellos ven á los enfermos como venimos nosotros los encajes ó telas que no hemos de comprar.
—Qué idea!
—Te extrañaré... Pues piensa tú en lo que será de los sentimientos y hasta de la salud del médico si fuese á in- prometerse á casarse por cada uno de tus enfermos...
—Por eso no han de interesarme Adelaida es una cuestión de humanidad y deber, se interesa su amor propio en vencer el mal...
—En un enfermo lústico puede que sí, pero en cuanto á mí, quién sabrá, ni á quién le importa, que viva ó muera?...
Lutgardio:
—Y tú!... Encontrarás que digo mal en esto?
—Es decir que yo...
—Tú!... Lo sentirás, porque eres buena y me quieres, pe-ro lo olvidarás pronto...
—Es una buena pesada, Luisa, me estás entristeciendo; sabes cómo te quiero yo, y no debes afligirme así...
—Ya lo sé que me quieres, pero es menos de lo que tú piensas.
—También me negarás que me conozca á mí misma?... Si lo ves, pruebas tengo.
—Yo también...
—Tú! De qué?
—Dejemos esto, Eugenia, estoy cansada...
—Una palabra todavía; dices que tienes pruebas de que yo no te quieres?
—De que no me quieres, no he podido decirlo; de que no es tan como tú supones, sí, porque...
—¿Qué?... ¿Acaso...
—Pues, bien; pero si mi quisieras tanto, comprenderías que entre lo que dice el médico y digo yo, la verdad es la mía...
—Y tú, si me quisieras, no me afligirías, afirmando lo que tanto me aflige.
—Vale más que lo sepas... Si no te quisiera te diría...
—¿Qué?
—Míralo, porque te quiero!... Pero estoy muy mala, Eugenia... Hoy apenas puedo respirar...
Luisa echó á hacer á las cabeza, y calló fatigada; estaba tan pálida que parecía de cera; Eugenia se levantó y se aproximó á ella.

PATROCINIO DE BURDMA.
(Continuado.)

Correspondencia del Cádiz.

D. E. Ormaechea.—Bilbao.
—Cuánto siento tu enfermedad, querida mía! Deseo muy de corazón tu completo restablecimiento, y te agradezco que me hayas escrito, y que me plazca me escribistes á mí. Me extrañas tu silencio y no sospechaba la causa: no dejes de darle noticias de tu salud.
D. A. Corroto.—Salamanca (Spain).
—Recibí la libranza de 13 pesetas importe de un se-mestre de suscripción. Mil gracias por los recuerdos que me envíaste; espero su carta, en la que supongo me dará noticias de tu salud, y de lo que se ha publicado de mí.
D. A. Harmen.—Baron de Mayal.—Alcalá.
—Mil gracias por el precioso poema que me hace el honor de enviar, y que supongo se va á publicar en el Cádiz. Su existencia es feliz, es sin duda, lo que le oculta las bellezas de que está salpicado, y que le hacen tan interesante como todo lo que Vd. escribe. Lo conservaré con el mayor placer.
La propaganda literaria.—Habana.
—Queda servida la suscripción que avisa, y le serán remitidas las libranzas de 13 pesetas por sus ofrecimientos que aceptamos con gusto.
D. A. Borrego.—Madrid.
—Celebró infinito el resultado que me anuncia.
D. J. L. F. de Castro.—Madrid.
—Estoy gustoso de poder mandar los trabajos que me indica, pues sabe serán siempre bien recibidos.
D. S. Salient y Gotés.—Barcelona.
—Solicito que se me notifique si el artículo que haya retrasado el envío del Cádiz, al cual queda escrito. Si el importe lo envíais en sellos, no es extraño que no haya llegado á esta subcripción, por lo cual rogamos á los que lo manden y correspondan, que en las mismas cartas que los traigan, pues no podemos responder de extracciones que por desgracia se repiten con frecuencia.
D. R. Recio.—Quadrifoglio.
—Se ha duplicado el número 10, que faltaba; ya habéis visto que acepto con gran placer su lindo artículo que publicaré en el Cádiz.
Sr. Administrador del Arte.—Sevilla.
—El número que envía, y en virtud de lo convenido se dará aviso de las suscripciones que se hagan.
D. M. Olavide.—Madrid.
—He recibido la libranza de 13 pesetas, importe de la suscripción por 6 meses, que me envías. Vueve á dirigirse el Cádiz, y mil gracias por tan fructífero obsequio y por los boletos de suscripción que me das, á los que he de volver cumplidamente.
D. E. de Sierra Valenzuela.—Madrid.
—Su generoso acto, aunque breve, el Cádiz, así como su colaboración, me ha agradado mucho.
La predilección que siente hacia mi periódico es muy