El Arpa del creyente (1842-11-27 00:00:00), página 8

vida más que tres veces; los beneficios de que en estas tres vidas me collé no me la dejarán olvidar jamás. Vosotras no lo conoceréis tal vez.

—¿Si la cruzaste? contestó la vieja con cierto tono de importancia y satisfacción, la he tenido de pequeña mil veces en mis brazos.

—Qué felicidad: pero también hableís de saber que adquirís algunas milfas de su casita, aquéllos tres contra uno, á que no hay nadie en la comarca que pueda dar mejor que yo cuenta de su vida, tanto antes como después de haber entrado en el convento.

—Y qué sabéis? preguntó con curiosidad la joven: ¿dicen que es una santa?

—Y no dicen más que la verdad. Figuraos que durante su noviciado, no ha hecho más que rezar, ayunar y mortificarse. Así la pobrecilla ha ido quedando poco á poco tan delib y amarillenta, que da lástima el verla. Todas las noches las pasa siempre en vela, orando arrodillada á los pies de una virgen que tiene junto á su cama, y los días en el coro orando también. Algunas veces acontece, que ya se han retirado todas las monjas á sus celdas, y aun Inés, sin notar que ha quedado sola, continúa su rezo, hasta que álegre de sus compañeras la llama y la saca de ese estado, de espanto abrumamiento, en que sin duda, como se cuenta de Santa Teresa, Inés debe de ser también trasladada en espíritu á los cielos.

A esto llegaban, cuando ya el tumulto de las voces y la algarabía de la gente que ocupaba la plaza, las impidieron continuar en su conversación.

La iglesia estaba brillantemente iluminada, y las gentes que la llenaban empujándose unas á otras, parecían las oleadas de un mar en bancas. Todos querían ver la ceremonia, y esta era la causa de que los de atrás empujassen á los de delante, y estos maldeciesen á los de detrás.

En esto comienza de repente á resonar el órgano con toda la pompa y plenitud de voz de sus trompas mayores, y la iglesia parece estremecerse á aquel súbito arranque de armonía.

Un canto de voces dulces y melodiosas se oye luego acompañado de esta música, y la muchedumbre escucha embobecida los mil acentos de estas voces. Pero á estos bulliciosos y alegres sonidos sucede bien pronto un silencio sepulcral. Doce monjas cubiertas todas con el velo, y vestidas del sayal y la toca, aparecen en esto con velas encendidas á la puerta de la sacristía, y avanzan hacia el altar mayor. En medio de ellas, una joven vestida de blanco, con los cabellos tendidos á la espalda, ceñida de una corona de rosas blancas, camina majestuosamente, dejando ver á la luz del cirio que lleva en la mano, un rostro hermoso como el de un ángel, aunque mustio y amarillento como una resa marchita. Sus ojos no brillan ya como otros días con los resplandores hermosos de la vida y la juventud, apagados como los últimos rayos del crepúsculo, se diría al mirarlas que aquel cuerpo estaba sin alma. Avanza con las manos plegadas sobre el pecho, y con una cruz entre las manos. Al verla la muchedumbre no puede menos de exclamar: ¡cuán hermosa!; pero algunas voces se escuchaban también que con acento dolorido dicen: ¡cuán pálida! y añadía esta la joven que otras veces radiaba el placer y la alegría. Llegado que hubo la comitiva junto al altar mayor, seis de las monjas que la componían se colocaron á un lado y seis á otro, dejando á Inés en medio, la cual, cubriéndose enteramente de un velo negro, se echó tendida sobre un paño mortuorio. El sacerdote murmuró entonces los responsos, y el coro entonó el canto de los difuntos. Inés moría para el mundo, y aquel simulacro de entierro era la barra que la separaba de las cosas terrenas, uníndola á Dios con estrechos lazos.

¿Teresa que hacía en tanto? Arrodillada á un lado, fijos los ojos en su hija, elevaba al cielo las más fervientes oraciones; derramando de vez en cuando una lágrima por aquella Inés, que en poco tiempo había cambiado tan enteramente. Acabadas las ceremonias que en tales casos tienen lugar, se levantó Inés para ir á despojarse de aquel traje mundano, y á vestir la túnica sagrada. Pero el altar el vele que la envolvía, y al tender una mirada sobre la multitud, sus ojos se turbaron, y como herida de un rayo, le aconteció un súbito estremecimiento. La multitud se agitó también entonces, y un grito partido de un nudo de ella, y el ruido de un cuerpo caído en tierra se dejó oír al mismo tiempo. «El loco, el loco» gritaron en esto algunas voces, y los que estaban junto á él quien tal hombre daban, se apresuraron á levantarlo del suelo: estaba muerto. Inés prosiguió también como una estatua, envuelta en el velo y sin movimiento. Cuando fueron á levantarla el vele la hallaron ya fría y cubierta de la palidez de la muerte. Avalanzose su madre de su asiento hacia su hija, pero ya no pudo abrazar mas que un cuerpo de hielo, y ya no pudo besar más que unos labios sin calor y amarillentos. La desgraciada Inés, que había pasado más de un año en los más intensos dolores del alma, había por fin hallado el término de su camino. La muerte vino sólo á terminar aquellos dolores, que tanto tiempo había arrastrado sin darlos á entender, y el amor que así la había consumido iba á hallar su recompensa á la morada del Eterno.

Aquella noche las monjas que se quedaron á velar el cadáver de Inés, dijeron haber visto algunas veces en el intervalo de ello orlado de luz su semblante, y á la mañana siguiente la iglesia estaba fragante y aromática, cual si se hubieran derramado flores sobre ella. En el mismo cementerio se enterró también el mismo día un joven llamado Miguel de Gallani, el cual, según la opinión general, había muerto en un arrebato de locura, después de 16 meses de padecimientos causados por el ensalmo de una bruja.

Nuestros lectores comprenderán tal vez mejor que aquellos inocentes aldeanos la causa de la vida y muerte de Miguel de Gallani.