Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-07-30 00:00:00), página 4

Sin brújula y sin guía
La patria no podía
La meta hallar de sus pasados bienes
Y frente al trono se medía
De política luchas á los vaivenes,
Y al resplandor del campo moribundo,
Que del cetro brotaba,
La nación sumergida en amargura
Su ruina contemplaba
Con los ojos enjuicios del espanto,
Que después de llorar tal desventura
Ya no quedaba á sus pupilas llanto.

El piloto del Orbe
Que el gran concierto sin cesar dirige
Con su eterno aliento,
Erguido en el altar del firmamento;
El que los mundos rige
Y en las alturas relumbrante triunfa
Y de las ondas de la mar serena
Montaños forma de rugiente espuma
Que hiede á ésta encarnizarse encadenada;
El que en el cielo pintó las estrellas
De Aurora los desmayos
Como enciende en los ámbitos vacíos
La lumbre de sus rayos
Ó fulgura en la bóveda tranquila
La magnífica luz de su pupila;
Ese Ser precioso, soberano, divino,
Sobre la patria, un día, infortunada,
Arroja consolador la mirada.

De la paz inflamáronse los soles
Y el protegido trono,
Y más segura, de la altaiva España,
Borraba el fiero encenso,
Cuando allá por los cólicos confines
Un concierto vibró de querubines,
Y á su sublime coro
Armoniosos sonó la trompa de oro.
Sus cánticos benditos descogiendo,
Los Cielos se apiadaron
Y á la tierra brotaron,
Pálida y virgen, inocente y bella,
De su manito de estrellas, una estrella,
Que en lúgubre desencanto,
Y fidel peregrino, á Dios poniendo
Sobre el trono feliz de San Fernando.

Yo la vi nacer bajo querubines,
Desde el solit encumbrado,
Resplandeciente antorchas de virtud dechado,
Y la he visto, flotando sobre rubros,
Despojarse de angélica diadema,
Y con la fé que su modestia abona,
Cenar la humilde, terrenal corona.
Yo la ví nacer en el intratangible
Un iris de gloria, y ha sido mi mirada
Como un extraño impalpable encanto,
Descendía, cual faro hománico,
La estrella divina de las Mercedes.
El pueblo reclinándose de hincos
Fijaba en ella sus absorutos ojos...
Pero ¡ah! que aquella bóveda azulada,
De su encanto, tan encantadora despojada,
Más tarde tuvo color,
Y derramó doliente en el altura
Llanto de soledad y de amargura;
Que mientras que la tierra
Con su vivo explorador se recreaba,
El Cielo por Mercedes suspiraba.

¡Ay! que su lumbre pura
Podría profanar la llama impura.
Del terral volcán de las pasiones,
Y el fuego de la ambición consumido,
Girando hasta su lado,
Podría sacar con opacas sombras
Empeñar, en impío torbellino,
Su fanal de pureza cristalino.
No la lumbreira su fulgor perdida
Que cada vez mayor se acrecentaba,
Pero lejos volaba
Y en pavosrosas sombras nos sumía.
Entonces su luz se desprendía,
Mercedes en el lecho moribundo,
Sus ojos desmayados,
Inquietos de girar á todos lados,
Con su mano convulse
Oprimía la mano temblorosa
Del Rey, que esposa y reina, en su deseo,
La criada en el altar del himeneo.
No la diadema del querible anáhuca

Para adorar con ella su cabeza,
Faro de redención, ambiciosa
Compartir de su esposo la nobleza
Y enemistarse con las vergüenzas
Con corona de azahares y de espinas,
Por eso el alma que pugnaba ansiosa
Por huir de su labio malicioso
En las alas del viento,
Contener en su seno pretendía:
No quiera abandonarte, esposo amado,
Murmurando en la hiel de su agonía.

Mas siempre que lucharon
Los Cielos y la Tierra,
La victoria los Cielos alcanzaron,
Y el astro terral buscó su nido
En la llama del Sol, muerta dejando
Á la tierra esta herida.
Braveza en duelo y en tiniebla fría.

También muda, de horror y desconsuelo
La patria desolada.
El pueblo contempló su alma afligida
Y vida descargarada;
Todos tembieron ¡ay! y hasta nosotros
Los que dimos un paso hacia el abismo
Del cruel escrúpticimo
Y los que á fuerza de llorar, se acercan
Las fuentes del dolor; los que llevamos
Dentro del alma su amarga carga,
Sentimos el terror y la amargura.
A través de los negros nubarrones
Densos, muy densos, que á la patria mía
Encubren, como fúnebres crespones,
Yo he visto al que, enfriándose otras leyes
Odio juró á los reyes,
Las banderas de su querubín
Inclinando las sienes con espanto,
Y sé que hasta el impío,
Cuando el altar huyó de la esperanza,
En toro de su ser miró el vacío.

Doblemos ¡ay! las trémulas rodillas
Del mar de nuestro llanto en las orillas
Y alcemos las pupilas apagadas
Del imperio de Dios, cual las gracias,
Por ver á ese ángel pío
No ensombra con desvío
La que exhalemos, fervida plegaria,
Y á la entulada España solitaria
Un resplandor le presta de la estrella
Que en época feliz fue maravilla
Del trono infortunado de Castilla.

NICOLÁS TABOADA.
Madrid, Julio: 1878.

AUSENTE DE TÍ.

Con el afán sentido
Que allá en lejanas lare
El nadador atabíllo
En lucha con los mares,
Y rota la barquilla
Que frágil me neció
Bacando via la orilla,
Así te busco yo.

Cual tímida zagal
Que sola en noche oscura
Sus ayes triste echa
Errante en la espesura,
Luchando por hallar
La senda que perdió
A ir hacia su hogar,
Así te busco yo.

Cual ave que inhalaiente
Sarando la praderas
Buscando gime amante
La dulce compañera
De su encantada vida
Que el amor encumbrió
Del padre su hijita,
Así te busco yo.

Cual busca por do quiera
La madre cariñosa
Entre cruel quimera

Que al corazón acusa,
El funerario lecho
Del hijo que murió
Aunque de su pecho,
¡Ay, te busco yo!
José de P. BLANCO.
Valencia, Mayo, 1878.

LOS POETAS.

(TRADEUCIÓN.)

Ángeles son los poetas que pecaron,
Que por castigo al mundo Dios desdieras,
Y que vivían aquí en perpetua guerra
Desde que de su patria se alejaron.
Por comparación las alas les dejaron
Que para nada sirven en la tierra.
Donde en el suelo de fantasía se aferra
Cuánto más por su patria suspiraron.
¡Oh tú, que en el castigo á mí te iguales,
Y llevas treinta de oro, y tu anhelo
Títeres suspiros por tu patria exhales;
Abandonó un instante este develo,
Dejaste el trono, á tierra, á las alas,
Y volando... subimos al Cielo.

CONSTANTINO LLOMBART.
Valencia: 1878.

Á LA EMINENTE ESCRITORA
SRA. DOÑA PATRICIOIN DE BIEDMA.

Ante tanta grandeza y gloria tanta,
Como brillan en ti misa se inspira,
Y las rafagas de mi lira
Con el vuelo de anhelos se acanta.
Genio sublime, tu talento encanta:
Honorada España con placer te mira,
Digna ofrenda á ofrecerte sólo aspira
Y honores y laurel rinde á tu planta.
Y de galas flores tiembra tu camino,
Y de sucesos de gloria se llena,
Vertiendo perlas de expander fecundo.
Los siglos pasarán, nombre divino
Será el tuy en el libro de la historia,
E inmortal vibrará por todo el mundo.

ENRIQUE GARCÍA Y VAZQUEZ.
Cádiz, Julio: 1878.

LA SIERRA DE CÓRDOBA.

HISTORIA DEL ERMITAÑO.

II.

Él prometido contaros la historia del ermitaño,
Amis queridos lectores, y héd aquí, tal cual la
escuché de los labios de un anciano que en nues-
tra excursión nos acompañaba.
—Hacía algunos años, allá por el de 1861, que se
presentó un caballero, muy pálido, muy enfermo al
parecer, á ocupar la pequeña ermita que se me había
señalado.
—Lo que habló con el Superior no pudo saberse, pues
los demás hermanos jamás preguntan al que llega de
dónde viene, pero se supo que por su estado convale-
ciente y delicado, se le eximía de todo trabajo hasta
que recibiese la salud.
—Pasó el tiempo, y el caballero enfermo robustecióse
en esta sierra; su color amarillento fue desaparecién-
do, y acaso, acaso, como del rostro, desterraba del al-
ma algo sombrío y oscuro, porque su fervor religioso
era edificante, su pequeño jardínillo era el más bello,
y sus oraciones ante la Virgen las más frecuentes y
tiernas.
—La tempestad de dolor que le arrójo á estas sierras
debía haberse extinguido por completo en su alma,
pues una paz profunda brillaba en su mirada y rufle-
aba en su frente. En la calavera que al pie de una
cruz tiene en su retazo, y que llama así á una misa,
alma, había grabada la imagen del ermitaño
estas palabras, que aún se leen en ella: No hay más
verdad que Dios.