Cádiz (Cádiz. 1877) (1877-06-10 00:00:00), página 6

yaient, parlaient et respiraient, ajouté que ce qui les distingue surtout, c'est la vie intérieure, latente, la présence voilée de l'âme, l'éloquence de la pensée, le caractère." Eh bien! ce qui est vrai des portraits du grand Vénitien, l'est particulièrement de la Madeleine que nous étudions. La vie n'y éclate pas seulement par le coloris des chairs et des cheveux, par le rendu éblouissant des mûres, par la vérité de la physionomie; on l'est impensable de ne pas trouver un portrait elle s'est-elle rendue à l'expression de l'âme, qu'il n'y est pas voilée, comme dit Mr. Charles Blanc des portraits du maître, mais toute transparente comme un diamant précieux qui serait enfermé dans un écran diaphane.

Je ne puis me défendre, dans mon désir de faire pénétrer au dedans de cette âme, contre le souvenir de Madame de Longueville, qui me revient encore.

Plus j'examine et contemple cette Madeleine où le rejeton si grave et si profond qu'il soit, n'a pas été à la physionomie le charme suprême, où l'enchantement demeure encore auprès de cette tête de mort sinistre, où le rayonnement de la beauté physique se devine et perce en quelque sorte les voiles redoublés qui l'enveloppent, plus je me persuade de la vérité du rapprochement. Cette Madeleine est bien une pénitente, mais ce n'est pas une coursière; c'est une repentante, non une répente, une pécheresse aristocratique, une âme revenue du monde, comme on dit dans le langage de l'Église, qui a commis quelque grave faute, mais qui, enfin, est à l'abri d'une condamnation profonde, non lassitude.

Voyez, je vous prie, ce noble visage, gravement penché sur ce crâne livide, ces belles et blanches mains posées sur ces symboles du néant de la vie qu'elles embrassent, ce front et ces yeux pleins de pensées; et dites-moi si vous n'avez pas là sous votre regard ravi une âme profondément pénétrée du sentiment de la vanité des passions humaines bien plutôt que torturée des remords qu'elles peuvent laisser après elles. Oui, cette belle Madeleine s'est évanouie sur le seuil de l'église du monde; elle s'est échouée; elle est encore toute trempée du naufrage; mais la nacelle brisée n'avait pas reçu de lourdes joies. Je le répète, il y a chez la naufragée repentir plutôt que remords, retour à l'amour divin plutôt que souvenir cuisant de longues et nombreuses amours. C'est la noblessse de son âme, qui, grandissant aux yeux de la pécheresse le crime de la tempêté et du naufrage, l'a fait chercher le port, oh, si elle n'y trouvait pas l'oubli du passé, ni la tranquillité et la paix, elle espère rencontrer du moins, au milieu des austérités et des morfondements, la dignité un moment séduite et perdue.

Nous sommes bien loin ici de toutes ces Madeleines abandonnées, pantelantes, se traînant dans la poussière, qui exhalent par des moyens vulgaires le regret de vulgaires amours, et loin aussi de cette merveille du Corrège, où rien ne révèle des assauts répétés, et qui semble plutôt prête à se mettre en mer que meurtre de la traversée.

Quand nous ne saurions pas d'autre sorte, que nous avons en face de nous une Madeleine de Titien, cela suffirait pour nous faire reconnaître le génie de ce grand peintre, que l'exception même dans la peinture de la vérité, les types calmes et majestueux, et dont on a pu dire que ses Bacchantes, ses Vénus, ses Panaïs, sont presque chastes dans leur abandon.

Bien que dans l'œuvre immense de Titien, où l'on ne compte pas moins de six cents pièces, le sujet de la Madeleine soit revenu bien des fois, on n'en connaît guère aujourd'hui que quatre, celle du Palais Pitti, celle du musée de Milan, et celles des galeries Bridgewater et Lansdowne à Londres. La galerie Pé-

dre Dauphias en renferme une cinquième. Je ne connais pas les Madeleines des galeries de Londres; mais je doute qu'aucune d'elles soit supérieure à celle dont nous avons essayé de faire la description et de déterminer le grand et beau caractère.

F. F. STEENACKERS.
Lisbonne.

LA FLOR DEL CEMENTERIO.
(continuación.)
CAPITULO IV.
Tipos del día.
¿No habéis pensado nunca, lectores míos, en que existe una gran analogía, una correlación similitud en las propiedades de todos los árbores y de todas las cosas, sea cualquiera el orden que se encuentren, la especie de que procedan, o la misión que cumplan?
Seguramente que sí!
Nada más pintoresco, más divertido y más instructivo, a mi juicio, que ese estudio a través de la naturaleza, en el que el observador, en ser privilegiado de los atributos que el Creador ha querido otorgarle, puede mirarse tal cual en su estado primitivo, cuando la civilización no ha envuelto en el suave barniz de una apariencia agradable sus instintos y defectos.
¡No encontraría una asombrosa semejanza entre un tipo de nuestra sociedad y un ave de las más notables del reino animal!
Hablamos del buen gusto y del puro real.
Generalmente el hombre hormono es más que un bue-
to admirado, una de esas obras que, según el espirit franc-
és, Dios hace en un momento de buen humor. Pero por lo mismo que es obra de hilo, como si dijerámosse superflua está tan perfectamente inútil como el ave que le ocupa.
Estudiémosle del natural para no causar á nuestros lectores con digresiones inconvenientes, y al mismo tie-
mpo tendremos ocasión de estudiar otros tipos no menos interesantes.
¿Qué es aquella soñosa coberta de brillantes? pre-
gunta Luisa. Ocho o nueve años, Julia, señalando con la mirada á una mujer joven y bella, sobresalía en efecto con ricas joyas, que ocupaba un palco en el Gran Teatro.
—Mi hermana, contestó Lutgardo Arce con entusiasta en-
tonación.
Luisa dirigió en silencio sus genios hacia aquella dama.
—Es muy bella, dijo.
—¿Quién? preguntó un jovenzito que acababa de llegar y saludaba en aquel momento á Luisa.
—La hermana de Lutgardo.
El joven siguió la dirección de la mirada de Luisa, y dijo con entusiasmo:
—La hermana de Lutgardo no está ahí...
—Cómo estás Luisa con asombro: ¡no está ahí! Si acabas de decirme él mismo.
Ernesto Vargas, así se llamaba el genovés que lucía todos los atributos de tal; es decir, el polvo en la frente; el cabello rubio; los holofotes microscópicos y la de-
bilidad forzosa de la mirada. El muchacho chico, atento, chocado, tomó con la confianza con que hubiera podido tomar su sombrero, los gemelos que Luisa tenía en la ma-
no, y comenzó á mirar con atención á todas las damas que ocupaban los palcos de aquel lado del teatro.
—Repito que Luz no está ahí..., afirmó.
—Entonces dijo Luisa, ¿yo me ha dicho V. que es su hermana? ¡Qué estupidez con brillantes! Ernesto sostiene que no.
Lutgardo que estaba sus guantes y sacaba los pulpos de su camisa, como si no tuviera nada mejor que hacer, contestó con calma:
—¿Qué dice V.? No he entendido lo que me pregunta.
—Entonces dijo Ernesto intranquilamente Luisa, ¿yo me ha dicho V. que su hermana...
—¡Ah... No has venido..., No está buena.
—¿Cómo que no ha venido? Exclamó Ernesto con voz de tripe: esta en los palcos que no podemos ver por estar sobre estas plataformas. Predisentamente ha salutado yo des-
de las butacas.
—Puede ser!, dijo Lutgardo.
—A V. le pasa algo, no hay remedio...
Luisa, al decir esto, se ríe muy de corazón.
—De qué te ríes? preguntó Julia.
—De Lutgardo...
—¡Ah...
—Fíjigarto que no sabe quién es su hermana!...
—Y V. tiene la culpa de ello! murmurró por lo bajo Lut-
gardo.
—Yo! dijo Luisa enojándose y mirando á Lutgardo con interés y curiosidad. ¡Yo!
—V., si porque no tiene compasión de mí, porque ve que la adora y desprecia mi amor, porque me vuelve loco con su indiferencia.
Luisa que había palidecido y sentía una vivísima agita-
ción, miró con impiedad al grupo que formaban Julia, el jovenzito y el rubio muchacho á quien Julia llamaba D. An-
tonio, y suministró con voz trémula:
—Calle V. por Dios! Si le oye...
—¡Y bien! contestó con presunción Lutgardo, es acaso un criminal? ¿Qué importa que lo oigan!
Luisa miró á Lutgardo con rabia, pero lentamente aquel sentimentalismo se transformó en interés, y sus ojos ex-
presaron algo del sentimiento de la alma, porque una son-
risa de triunfo se dibujó en las labios de Lutgardo.
Antes de seguir adelante es fuerza que intentemos ha-
cer su retrato, para que el lector comprenda las primeras líneas de este capítulo.
Jamás una figura más hermosa encubrirá una multitud más grande de defectos. ¡E inteligencia!
Lutgardo era alto y de gallardía proporciones como las estatuas de la antigua Grecia.
Su frente blanca, noble, elevada, se cortaba en una li-
nea perfecta por sus cabellos negros, suaves y sedosos como los de un ángel. Su ojo parecía tener una mirada atrayente y dulce, y cuando se mostraba serena y fas-
cina, no por el explícito reflejo de la inteligencia, que no brilla en ella, sino por una especie de gracia atractiva-
dora que la hace irresistible.
Su nariz tenía el perfil recto de un busto romano, y su boca era lo más perfecto que ha podido soñarse para ador-
mar una cara.
Sus labios finos se entrelazaban con una sonrisa llena de gracia, de indiferencia y de pasión; y es que puede asegurarse que se usan estos distintos efectos para producir un resultado tan encantador.
Su barba negra, fina y tersa, parecía dibujada con los suaves tonos del lápiz del artista, expresivamente para darle la forma de aquella hermosa cabeza, de perfil correcto, de perfectas líneas y de aspecto arrogante.
Las manos y los pies de Lutgardo, esa señá de buena raza, que decía Dumas, eran, si no un modelo de forma aristocrática, una prueba de bellas piernas, pues el cir-
cular, las rodillas, modérate el movimiento de pata, no hicie-
ron nodillo alguno más hondo que un arroyo.
Un ágil figura el carácter indolente y apasionado que distingue á los hijos de Andalucía; la mirada insis-
tente y burlesca; la sonrisa habladora, no encontramos otra frase para definir esa sonrisa que tantas cosas dice; la voz insinuante, halagadora, y esa palabra viva, exa-
geradamente salpicada de infinidad de palabras, frases, que, sádicamente analizadas, es una especie de velo de ho-
jas de rosa y polvo de oro que oculta un vicio, pero que sin examen, y dejándose arrastrar por ella, es una cas-
cada brillante en donde perlas y flores rojas confundidas producen una armonía.
Toda la extensión en lo que podía juzgarse á la simple vista, Lutgardo Arce, en cuanto á su interior tie-
nen lo mismo de conocido.
No es de extrañar que Luisa al mirarle sintiera una es-
pecie de fascinación, que es propiedad de la belleza ins-
pirada. Luisa no le conocerá y será conocida: créalo ufi-
cial. ¡Que feliz V. No he entendido lo que me pregunta.
—Entonces dijo Ernesto intranquilamente Luisa, ¿yo me ha dicho V. que su hermana...
—¡Ah... No has venido..., No está buena.
—¿Cómo que no ha venido? Exclamó Ernesto con voz de tripe: esta en los palcos que no podemos ver por estar sobre estas plataformas. Predisentamente ha salutado yo des-
de las butacas.
—Puede ser!, dijo Lutgardo.
—A V. le pasa algo, no hay remedio...
Luisa, al decir esto, se ríe muy de corazón.
—De qué te ríes? preguntó Julia.
—De Lutgardo...
—¡Ah...