Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-08-20 00:00:00), página 4

higemuth, comienzan esa serie de altos y bajos relieves que caracterizan el arte del siglo xvi y xvii. La muerte toma parte visible, y se apodera de todos los lugares y situaciones de la vida, para hacer una horrible mesa allí donde se escuchan las risas del placer. El médico dura- do, el torcedor de la hormona, el lecho esculpido, el salón destinado al banquete, nada resiste: entre el follaje y las hojas de oro, entre el oro y los colores, en las orri- entes encarniñadas con la explotada espiga, falsa, labrada en preciosos metales, en la espesa tapicería, bordada de bril- lantes colores, en todas partes en fin, La Danza Macabra deja ver sus siniestras figuras. La muerte nuestra se des- canzado esqueleto por entre los pliegues del manto real, detalle de la púrpura del prelado, á través de las galas de la imperiosa cortesana, y por los desgarrados harapos del mendigo.

No discutimos ahora si la sociedad mejoró por medio de esta amarga medicina: sólo relatamos hechos. Las ásperas carecas de las descarnadas bocas, el crujir de los des- mantelados, las grotescas posturas de aquellas mujeres sin mejillas, el constante atisbo, el temblor de aquella corrupción social, que parecía haber olvidado que existe otra vida de premio ó de castigo. El tiempo tiene misterios que el sélo puede aclarar. Quien aquellas sociedades se familiarizaron con la muerte, hasta el punto de darla grotesca en lugar de sustraerla temida.

Han pasado doscientos años desde el comienzo de cinco siglos. El poema dramático del judío Rabbi, los grabados de Dürero, el cuadro de Holbein y las ricas producciones de Wohlgemuth habían llenado su misión, y pasado á ocupar el lugar necesario en las artes. Hoy ha venido á resucitar aquellas muertes, creaciones una creación viva por medio del divino arte.

El Tánzenmouler, poema musical de Saint-Saens, sinte- tiza en sus agrestes notas, todo lo que de burlesco, de amargura, de terrible, encierra La Danza de los muertos pintada por Holbein y grabada por Wohlgemuth. La muerte de pié sobre una tumba del cementerio de Basilea, convoca á los inmortales para que danzen, mientras ellos tocan en un violin un vals extraño.

Es un momento el viento helado de Dicembre alba- ntre los cipreses y las criptas de los sepulcros. Los muertos salen de sus tumbas, envueltos en los sudarios, y de mala ó buena voluntad, obedecen. El baile ha comenzado: las cuerdas del violin gimen bajo el arco; el extraño ritmo cier- ca, se eleva: notas discordantes, lágrimas, armonías llenan el espíritu humano y quebranta la serenidad de ayer. Agonías y extintos exultantes. El viento se levanta, se enciende en huracán; la informal algazara va en aumento. De cuando en cuando se escucha el crujir de los huesos descarnados: el avaro parece haber abierto sus anclas bocaban vomita- tar sobre la tierra todos los condensados á eterna reprobación. Ha llegado el período digno; pero el grito cumbre; sal- tan las estrellas del cielo y se enciende el alma de la te- rrorífica. Ya era tiempo. Al escucharse la última nota, el corazón late apresuradamente; un fuerte martillo golpea las sienes; se siente, en fin, algo parecido al vértigo.

El genio musical de Saint-Saens, venciendo todos los obstáculos, hace tangible, palpable, todo el horror de los sepulcros abiertos. En el alegre crujir de aquellas notas, tan extrañas, tan grotescas, se oyen encarniñadas cacau- das y lamentos que nadie tienen de humanos. No es aquel llanto el llanto que implora el perdón, ni la risa del placer: es la desesperación eterna del condenado. La confusión, el caos, la terrible igualdad de la muerte: el campo seguido por su fiero guardián.

¡La muerte, la ternura, la riqueza, el poder, los hemo- res han desaparecido! Todos los esqueletos son igualmente blancos y descarnados: todos los huesos chocan con el mismo siniestro crujido.

Tal es, imperfectamente bosquejada la pieza musical, que lleva por título el epígrafe que hemos puesto á la cabe- za de estas líneas.

Sofía Tartilan.

Á LA MADRE DE PATROCINIO DE BIEDMA. (1)

«Si tuvimos una Avellandia hoy tenemos una Biedma.» C. Gimeno

Noble señora, salud:
Perdona mi arrepentimiento
Si te mandé un encargo,
Mi amor no fue más que locura.
Yo no te conozco á ti:
No sé siquiera tu nombre;
Mi ignorancia no te asome,
¡Vives tan lejos de mí...

(1) La Sra. Dª Isabel de la Moneda y Brioño, viuda de Biedma. (N. de la E.)

Para conocer y admirar
A la hija, que es la de lejos,
El Sol manda sus reflejos
Á cuanto alcanza en su giro,
Y como tengo en la cuna
A una hija de la alma mía
Y suena mi fantasía
Para ella gloria y fortuna,
Pieses de trinidad, sobera,
Al ve á su Patrocinio,
Cuyo agrégio raciocinio
Arrebató y enamora.
Pienso en lo que sentiría
Al verla jóven, brillante,
Hermana, amas, triunfante,
Y cómo la adoraría...
Y tengo el estremecimiento,
De saber que la hija mía
Puede algún algún día
A la hija tiuya en talento.
Que su belleza encandila
Deja su plumas brillante
Sobre ese laurel gigante
Que da á Europa admirada,
Esta recogía esa pluma
Como una bendita herencia,
Envolviéndola en encanto
De su gloria entre la bruma.
Y no dado yo que pueda
Ser verdad esta mentira:
¿Puede que, no heredé la lira
Tu hija de la Avelandia?
¿Si la antehora galana
Tan alta generación
Por qué no se de esperar yo
Que vuelva á una americana?
Mas, perdona mi egoísmo;
No, que de escribir no deje;
Que oleando aconseje,
O que instruya, que es lo mismo.
Y ya que Dios permitió
Tal ventura en el mundo,
Amándola, desde aquí
He de compartirla yo.

Caridad L. de Arteaga.
Habana: 1878.

Á MARÍA.

Yo soy el que esperaba... ¡viva! Gallarda
Surje con blanca túника cubierta;
Adornado su espíritu me aguarda
Y yo digo á tu espíritu: ¡despierta!
Acércate Dios que te quiera
Porque no te comprenden los pequesños;
Vengo á ocupar el trono que me espera
En el márgen alejado de tus sueños;
Amante, ¡qué espíritu de miradores!
En las noches penumbras del Edén
Cuando te vista langüida fijas
Trémula de pasión en el vacío.
Yo también te sazú así me soñaste;
Con el buril sublime de la idea
Tus formas delineadas, y tú brotaste
Como el sol del universo.
Así... ¡marea... negro tu caballo
Descendiendo en sedosas espirales;
Con ese canto y tormento cuello,
Con tus trémulos lazos de corazas.
Te halás soñado así; nerviosa y alta,
Difusión el éxtasis, somnios apéndice;
Con un beso de fuego, hielo y salta
En las suaves curvas de tus venas.
Negros tus ojos que el amor agita,
Con algo de Julieta enamorada,
Y más negros aún cuando pulpa
Desdémona celosa en tu mirada.
¡Yo te amo! ¡Yo te amo! ¡Patu amarte,
Toda la simetría, toda la perfección!
Porque sentí en mi espíritu al mirarte
La frenética fiebre de Abdiel.
Ven! Ven! que nuestras almas abrazadas
Dejen la tierra de lloré prospero,
Y cruzen por un vergel elevadas,
Como Poesía, á la luz del infinito.
Nadie puede decirte la verdad,
Cuando, convulsion de pasión, te dejo;
Tú naciste con alma estafadora
Y no puedes vivir sino conmigo.
¡Ven! tu melilla como flor temprana
Al soplo del rubor se colorea,

Porque tiene el alma de Susana
En la plácida forma de Firis.
Yo á ti daré la inmortal soflata;
Todo conmigo realizarlo puedes,
Te haré beber el néctar que escanciaba
En la olímpica fiesta Ganimedes,
Quiere estrechar tus manos palpitante,
Y para darle al porvenir lo nuevo,
Que el mi fama, vos para Dante
Tú eres más grande que Beatriz, y te amo!

G. N.

AL FIN...

Á M.

Como renace con el Sol de estilo
Germen que oculto en la tierra estaba;
Como se aviva el extinguido fuego
Que roja chispa en sus cenizas guarda;
Como se reviven las flores secas
Que comprueba la risa en sus serpientes;
Como rompe la luz las densas nieblas;
Como el rayo las nubes apáticas;
Como surge la vida de la muerte,
Así el valor cobra de tu palabra
Se alza un amor, que al parecer dormía,
Á la espontánea vibración del alma.

M.

Á S. M. EL REY, EN LA MUERTE DE SU ESPOSA.

La verdad inmutable de la muerte
Ensaña por hoy á conocer la vida!
El que la vistió morir, ya no se cuida
En demandar favores á la suerte.
En el dolor, el débil como el fuerte,
Aprende algo que nunca se aprendió,
Y es que el no ser, la nada tan temida,
Todo lo ignora con su fuerza inerte.
Ese imposible que nunca se sabe
Ni el poder ni el amor; ese vacío
Donde ni dicha ni esperanza cabe;
Decir parecen con su aspecto frío
Que no se ha de buscar gloria que acabe,
Sino de algo inmortal el poder.

PATROCINIO DE BIEDMA.
Cádiz: 1878.

ASPIRACIONES.

Tierna y preciosa niña,
Bulla y galana,
De tallo de palmera,
De tes de narar;
¿A qué nos miras,
Si tú poeta por otro
De amor supiera?
Hay un ardiente anhelo
Dentro del alma,
Que el corazón devora,
Que no se apaga:
No te comprenden,
Ni aprecian el tesoro
De amor que sientes.
Yo apercebo ese aliento
De amor divino
Suave, misterioso,
Grande infinito,
¡Y qué tristeza!
Ahogar mi sentimiento
Calmar mi pensamiento.
Solitario en la tierra
Y errante vivo
Sólo con mis querellas
Y mis suspiros;
Sí tú, alma mía,
Consuelo en mis pecares,
Dulce alergía.
Si al nacer la mañana
La brisa inquieta