Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-03-20 00:00:00), página 3

Por el llanto sentí,
Y que en el cielo, como visión fantástica,
De una mujer se destacó el perfil.

Era elevada y triste, como el sauce;
Pálida como un ramo de azahar;
Sus ojos, entornados, parecían
Luces que pasan, fuegos que se van.
Tenía la hermosura melancólica
Del eclipsado Sol,
Y sostenida sobre el horizonte débil
El remo de un bote de pescador.

«Vengo, me dijo, con el tono vago
Con que vibra el salterio de David,
A empapar en las aguas del olvido
Tu corazón, que está de sufrir.
Vengo á cerrar tus párpados ardientes
con un beso de paz;
Vengo á abrirte las puertas misteriosas
Que cierran la ignorada eternidad.

En la serie de escalas luminosas
Que hará en el infinito mi baje,
Los inares son orillas del espacio
Recorridas conmigo á tu placer:
Esos libres ángeles de estrellas
Desfilarán por fin,
Penetrando en el mundo de la forma
Que en vano intentas abarcar aquí».

Calló, un rayo indeciso de la luna
Iluminó su maestra faza,
Y yo sentí en mi pecho el toque frío
Que produce la punta del puñal.
¿Qué dijiste—dijo, presa en los encantos
De tu encanto, que se me escapa?
¿Qué simboliza tu celoso remo,
Y dónde está tu mágico baje?

¡Hélo allí, replicó el mar sereno
Riendose más sobre el lomo azul!
(Soy la Barquera Palida, mi esquife
Es... aquel talud!)....»

BENITO MAS Y PRAT.
Sevilla: 1877.

EN EL ALBUM DE CÁRMEN.

Dos florecillas nacieron,
Á la par se acercaron,
Amantes y castas fueron
Y eterna dicha gozaron.
Dos almas que el amor cuida,
Castas y amadas son dos,
Tienen el Cielo en la vida
Y oro Chile les dá Dios.

MARCEL G. RENTERO.
Baileen: 1878.

CONTRASTES.

ANTES.
Ubir mis labios á tus labios rojos;
Olvidar en tus brazos el sufrir;
Amarte, y ser amado con delirio...
Para después morir.

AHORA.
Fastidiarme lo insulto de tus besos;
De ti muy lejos para siempre huir...
Y olvidar hasta el nombre que te diera...
Para poder vivir.

JOSÉ JUAN JAUMEANDREU.
Barcelona: 1877.

EN EL ALBUM DE MI NO OLVIDADA ESCRITORA
CATALINA CARRERAS Y GARCÍA.

Niña, muy niña del sagrado fuego
Sentiste el vivo ardor;
Niña, muy niña de la buena madre
Que ensanchó tus alas.
Pronto para cantar, su lira de oro
Sábias musas te dió;
Pronto para llorar, el infatigable
Hiere tu corazón.

No extraño el mundo que resume triste
Cuando cae el sol; ¡no;
Pues ya no puede para él las nubes
Aparecer el Sol.
Escribe para mí, tierra, inspirada
Tu doliente canción;
Eco hallará en mi albergue, donde vivo
Entre lágrimas ya.

JUAN VILA Y BLANCO.
Alicante: 1878.

Á... ELLA.

Hoy vá á decirte mi amor
En humilde poesía,
Que sin ti, fuera una flor
Sin aroma y sin color
La pobre existencia mía.

¿Por qué cuando yo estás distante
Miro en tus ojos el Cielo,
Al contemplarme á ti dado
De ti tan maravilloso?
Bajas tus ojos al suelo?

¿Crees que es falsa mi pasión?
¿No basta que por ti lloro?
¿No te inspiró compasión?
Pues deja á mi corazón
Que ciego y loco te adore...

Vési es tuya mi alegría
Y tuyo mi pensamiento,
Que hasta el viento se estremece,
Porque entiende la llama y la nieve
No existirá tú sin el viento!

Y en fin, mira si á mi amante
Y si es grande mi locura,
Que en oírte, y en hablarte,
En verte, y en adorarte,
Cifro toda mi ventura.

Así, admito de mi amor
Esta humilde poesía,
Porque sin ti, fuera flor
Sin aroma y sin color
La pobre existencia mía!

M. DE LARRA Y OSSORIO.
Madrid: 1878.

LUZ Y SOMBRA.
Á LA EMINENTE POETISA ESPAÑOLA
Dª PATRICIO DE BIEDMA.

I.
Cuando entre hermoso celaje
Sale estudiada la aurora
Ocultando tras su encaje
El inmenso y vasto océano.
Del Sol que su frente dora;
Cuando sin guisa ni tal
Que empañe el bello arcebel
Se alza sepultándose el Sol,
Destacando en el azul
Cuál la llama en el crisol;
Cuando el crepúsculo arde
Con una llama indecisa
Allá... al morir de la tarde,
Lanzando incierta y cobarda
Su posiblemente sonrisa...
Todo muestra vista balagá,
Todo, todo, todo, todo,
Nuestro destino en todo vaga
Y el placer siempre desdich
Como que nuestra alma se embriaga.
Allí vé una flor que brota
Abriendo el casto capullo;
Oye al grácillos nota...
Es el amoroso arrullo
Que en el éter ánil flota.
Allí escucha una sonrisa
Que vague en el bosque umbrio...
Be el olivo de la noche
Que enjuga y á la flor sumisa
Las lágrimas del rocío.
Allí vé un rayo amoroso
Que se quiebra en un capullo
Y el raudal caducido;
Escucha el dulce murmillo
Requebrando al prado hermoso.

Vé á la virgen pastora,
Encuadra blancas nubes
Alzar su frente orgullosa,
Pasion brillando amorosa
En sus ojos celestiales.
Y vé el despertar del niño
Que agita su blanco lecho
Y en gracioso desafío
Beso el suave cariño
De infantil amor desbocado.
Vé la luz que le rodea,
Y le envuelve en igneo manto;
Entonces vive, desea,
Ama, trabaja, habla, crea...
¡La vida es lleno de encanto!

II.
Cuando el Sol desaparece
Como en largo discurso
Y hasta en la playa franco
Lento su postre rayo
Que en las olas se estremece;
Cuando fantástica sombra
Borra todos los colores
Cual el ponerse el alba,
De la noche los dolores
Al paso negro que asombra;
Cuando todo palidece,
Cuando todo se ennegrece,
Cuando el mundo es una tumba
Y sólo el viento que zumba
Nos dice que aún se padece...
Todas estas vías obruye,
Toda la noche llora Ilego,
El mundo es un alma en pena
Que hasta de sí misma huye
Al ruido de su cadena.
Nada se ve; se presenta
Que la flor cierra su broche
Variando lágrima ardiente
Al notarse que el Sol ausente
Ha rematado la noche.
Se escuchan hondos gemidos
Allá... en la negra espesura;
Son los ayes doloridos
Que exhalan el ser batidos.
Los árboles con tristura.
Vense sombras sepulcrales
En el negrísimo cementerio
Alzarse lamentos fatales,
Y en silencioso misterio
Blandiendo águlos púfales.
Luego juntarse sin ruidos,
Darle repugnantes besos...
Después raudor pavordios
Chocándolo los negros huesos
Con las calaveras blancas.
Vense los campos desertos,
Vense las calles desertas...
Sólo las tumbas abiertas
Pueblan el mundo de muertos
Que muestran sus faces yertas.
Entonces nos sobrecoge
De lo misterioso el miedo
Y nuestro ánimo se encolje,
Y á este horror se acrece
Quizá murmurando un grito.
Sólo tiniblas hallamos
Que el corazón nos oprimen...
Usar de la vida ansiamos
Y de la vida no usamos
Cuál si el vivir fuera crimen.

III.
Aurora... tarde... la noche...
Esto compone la vida,
Flor por el viento meciida
Que cierra triste su broche
Al faltar la luz querida.
Cuando en la luz hablamos
Vivimos aunque lloramos;
Cuando en tiniblas vírtimos
Hicimos el mayor de los males
Y aunque lloramos... morimos.

FERNANDO ARAUJO.
Salamanca: 1877.