El Arpa del creyente (1842-11-27 00:00:00), página 5

póster de dignidad que manifiesta en el la conciencia de su naturaleza más noble.

Pero nuestra pluma ha corrido desapercibidamente, excediendo acaso los límites de un periódico. Baste por hoy este tosco diseño de algunas de las reglas que nos han de servir de medida en nuestra crítica; ¿qué no nos faltará ocasión de exponer las que no nos permiten trazar á la sazón las estrechas columnas del ARPA DEL CREYENTE.

No se crea por el tono de este artículo, por la sobra de rigidez que lo ha dictado, que nos dominan la presunción de poder dar reglas sobre tan delicada materia. No se crea que tratamos de clavar despiadadamente y petulantemente el escopelo de la crítica. Nuestro intento es mostrarla siempre fundada, y no caprichosa; digna siempre y nunca injusta.

Nuestros más íntimos deseos serían, que en tan delicada materia emanassen siempre del ARPA DEL CREYENTE los sonidos más puros y delicados; quisieramos no llegar á sus cuerdas, ni aun con la sombra de nuestras manos, y que suspendida en el espacio entre el cielo y la tierra, fuese modulada como las arpas eolitas por el suave aliento del cefiro; pero ya que nos vemos en la necesidad de pulsarla, si por ventura saliese algún somido mal articulado, hágaseles la justicia de creer, que sólo ha sido causado por el roce de nuestros toscos dedos.

A

ESPRONCEDA.

Landa por Mecrism.

Sáezov.

¿En dónde, en dónde estás? ¿Por qué tu acento (1) va las sáfilmas hóvedas no zumba,
do pompa y magestué hablando el viento?
¿En tóndes estás? El eco de una tumba

(1) Esta composición fue leída por su autor en el salón del Museo, en la misma noche y en el mismo sitio en que estaba citado para leer nuestro ilustre y malogrado consejo, y un día después de su arrebatada muerte.

responde sólo á mi clamor inquieta;
el alma busca al inmortal poeta,
por él demanda al mundo, en torno mira,
y el mundo calla y con dolor suspira.

¡Oh! vive aun! La multitud ansiosa
al dulce imán de sus acentos viene,
y espera que su lira portentosa,
estremeciéndose de placer resuene.
¡Ven, Espronceda, ven!..........
..................¡Partid, amigos,
Espronceda murió! ¿Quién me dijera,
que dó su canto retumbar doble,
mi atonegajado pecho,
en lágrimas desecho,
su arrebatado fin anunciara?

Yo vi, muerte cruel, con turbios ojos
tercado el corazón de horror y espanto,
en lugubre silencio sacrosanto,
tus incultos trofeos y despojos.
Yo vi su frente hollada
por tu arrogante planta descarnada.
Vi su labio marchito y sin murmullo,
como desierto cauce de un torrente,
que á los páramos dio frescor y arrollo.
El labio que riente
dulcísimos amores derramaba,
y lágrimas tan dulces arrancaba,
y al sol dijo potente:
yo quiero hablarte, sol, oye, délente.

¿Por qué con fauces húrridas y hambrientas
vas, oh muerte, á los genios acechando,
y el necio y el malvado desdeñando,
de víctimas ilustres te alimentas?
¿Por qué si ves sobre el error inmundo
descollar una frente, donde el horno
de eterna inspiración arde fecundo,
vas revolviendo en torno,
y sobre ella te ciernes con graznido,
y la contemplos lecha,
y desciendes cual rayo desprendido,
clavas allí tu garra,
y ayer nos robas el profundo LARRA,
y hoy al noble y magnífico ESPRONCEDA?

¿Por qué?... ¿No lo sabéis? Cuánta amargura
al recordarlo siento! ¿Acaso vistéis
á la fragante rosa
descojer de carmesí templado en nieve
el timido botón al alta hermosa?
¿No vistéis como el céfiro se embebe
en sus blandos olores, sin harta?
Y que la flor amiga
tanto y tanto perfume de pródigo,
que agota el cáliz de su encelia pura,