Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-06-10 00:00:00), página 6

maravillosos progresos, hasta el grado de que, al poco tiempo, fui tenido por uno de los mejores maestros, sin dejar nada que deseas. Prueba de ello es, siendo contempo- ráneo y amigo suyo, el ilustre doctor D. Alfonso Al- gírlez, en la siguiente poesía la defiende, hablando impa- tientemente de Cimabue, en los siguientes versos:

«Credete Cimabue nella pintura
Tener lo campo, ed ora ha Giotto il grido,
Si che la fama di colui esserà.» (1)

De manera que si Giotto no hubiese sido ilustrado por sus obras, honrarían su memoria los precedentes versos y los escritos del Boaccio y del Petrarcha, en los que el pri- mero dice de Giotto, que era persona muy agradable y aguila al hablar, de lo cual tomó asunto para una de sus novelas, en la que, entre otras cosas lo llama «me-stamente suo desio luci dell'eterna gloria, e il secondo conse- rvava, como recordo de un cuento que me contó mi padre, aquel que al morir dejó en su testamento á Francisco de Carrara, señor de Pádus, con frases que homenajearon el célebre Giotto.

Muchos tratados de éste se pueden ver todavía, así co- mo también una Memoria en que constan otros que se han perdido, bien por el transcurso del tiempo que nada respe- ta, ó por la mala voluntad de los hombres, que no sim- ples aman del mismo modo aquello que en un principio tanto encantaron, y que después menosprecian y destruyen. Aunque la mayor parte de sus obras fueron hechas en Flo- renza, sin embargo, lo cierto es que el artífice, para hacer parte de su crédito en fama de todas partes, fue llamado á Asís, donde terminó las obras comenzadas por Cimabue, pintó en su iglesia unos triunfos y dos pasajes sobre la vida y hechos de San Francisco, pinturas que por su propiedad y belleza causan admiración á los que las ven, llegando á creerse por algunos, que fueron sugeridas por su amigo Dante Alighieri. Tal es el pensamiento y la fantasía que dominaba en él.

Fijóse asimismo en Arzio, en Pisa, en Lucca y en Roma, á donde fue llamado por el Papa Benito XI, con motivo de haber visto una. O él debe haber tan perfectamente, que mereció ser juzgada como obra superior, las fachadas de las fuentes presentadas por muchas también hables, que se pintaban á sus deseos, según por el propio autor, y pintando los frescos de la iglesia de San Pedro. Desde aquel admirable capricho, nació el proverbio que todavía usá- mos cuando queremos dar á entender que un hombre es tonto y pobre de ingenio, diciendo que es más tonto della O de Greco.

Y así se dirigió á Palermo, de allí á Venecia, después á Ferrara, y, por último, á Rávena, á donde lo llamó su ami- go Dante, desterrado allí hacia tiempo, para que pintara, por encargo de los señores de Polenta, algunas historias al fresco en la iglesia de San Francisco.

Roberto, rey de Nápoles, lo quiso también á su lado, pa- ra que hermeara esa sus pinturas el monasterio de San Ca- tharina, en la ciudad de Nápoles, y á la vez, en el mismo Nápoles, el Castillo Nuevo.

Murió Benito XI, y nombrado Papa Clemente V, tras- ladó la Sede en 1306 á Aviñón, y llamó á Giotto, el cual, no sólo hizo allí grandes obras, sino también en otras va- rias ciudades de Francia, á las que igualmente fué lis- mant.

El 8 de Julio de 1334, Giotto comenzó la obra del cam- panario de Santa María de la Flor, obra que había sido suficiente, si las otras no bastasen, para constituir su gloria.

Como también era arquitecto y escultor, no sólo hizo di- chos campanarios, sino que concluyó la escuela y el refe- rentes siglos para la arquitectura por el trazo de un arqui- tecto, verdaderamente grandioso, y se declaró cintalano florentino, y se le señaló la pensión de cien florines al año, que en aquellos tiempos era rica provisión para cualquiera.

Habiéndose sorprendido la muerte antes de ver termi- nado el refuerzo campanario, lo continuó Tadeo Galli, á quien se atribuye la obra de toda la parte posterior, y que, al parecer decir que, si no le daba la vida, á él sin embargo el arte, que fue su segunda vida.

Giotto murió el 8 de Enero de 1336, y fue sepultado, según dice el Villani, con gran pompa en Santa Reparata.

Por decreto de Lorenzo de Médicis, llamado el Magnifi- co, se le erigió á su costa un sepulcro, en el que fué puesta una estatua de mármol, y bajo el cual se grabaron los versos que compuso en su honor Angel Foligno.

EMILIA QUINTERO Y CALÉ.

Lugo: 1878.

(1) Purgatorio.—Canto XI.

VIRGINIA.

(Continuación.)

CAPÍTULO SEGUNDO.

Sor Teresa.

Virginia, que así llamaremos á la joven mensajera, ya que conocemos su verdadero nombre, se hallaba en una de las salas del hospital, muy débil y muy abusada, pero completamente fuera de todo peligro.

A pesar de la deterioración de su estado se adentró en ella, y, viéndola en tal situación de debilidad, como comu- nía las tres blancas y los ojos y los cabellos negros, lo que formaba un contraste precioso con la expresión de infinita dulzura, que se reflejaba en su fazbonita. Era muy joven, apenas si había cumplido 28 años, y ya en su frente ba- lizaba marcado el doble de la mitad en su primer arruga.

Dentro de la sala se hizo el acero con tierno cariño á presentarlo un medicamento.

—Vamos, mi querida señora, que ha derivado Vd. un rato, y eso es ya una gran mejora, dijo la religiosa con una voz simpática y dulce.

—¡Ay! no sé si me estoy muy bien, gracias; pero ¿podría Vd. darle noticias de mi marido y mis hijos?

—Su marido de Vd. sigue mejor; acabo de informarme de una de las hermanas que le asisten, y me ha dicho que pregunta sin escar por Vd. y por los niños.

—¡Ah! ¡pobre esposo mío!... murmurró Virginia enjugán- dose una brillante lágrima cristalina que, apareciendo sobriamente en sus ojos, se deslizó á lo largo de sus me- jillas.

—Los niños están bien: por tranquilizar á Vd. mandé á preguntar por ellos, y lo han dicho al demandador que es- tán buenos y contentos.

—¡Qué bendición, qué buena hermana, es usted una san- ta, y está siempre tan encendida á la bondad de usted, contestó Virginia esforzándose por aligerar la emoción que sentía.

—Veo que Vd. sufre más moral que físicamente, y es necesario sobreponerse á todas las contrariedades de la vi- da, nunca más cuando hay seres que tienen derecho á nuestro consuelo.

—¡Yo soy tan desgraciada!

—Lo comprendo, y adivino un poema de dolor á través de su sufrimiento; pero consúlase Vd. y espere con resigna- ción mejores tiempos; hay en la vida época bien trás- ta; yo también he sido víctima de la adversidad, y sin embargo, he buscado en Dios el consuelo de todos mis males; dijo la hermana, y añadió, con una caridosa empa- ción, que Virginia no pudo menos de mirarla con cariño y al propio tiempo con respetuosas admiración.

Sin saber por qué aquella relación le era muy simpáti- ca, y allá entre los confusos recuerdos de su mente creía distinguiérsela y una expresión angelical muy seme- jante á la de Sor Teresa.

—¿Hace mucho tiempo que está Vd. aquí?... no sé por qué me parece haberla visto en alguna parte, dijo Virginia incorporándose un poco y mirándola fijamente.

Hace ocho años, y difícilmente que me haya estado visto en Madrid, pues desde que vine me has consagrado al cuid- ado de los enfermos y casi nunca abandoné este santo asilo, ni hasta para hacer algún pequeño beneficio.

—¡Oh! pues insistió en mi idea.

—Quizá en Milán, mi país natal; desde allí vine á aquí. Son los únicos puntos que he recorrido hasta hoy.

—Efectivamente, así ha sido, ahora lo recuerdo; pero usted pertenece á una de las principales familias, dijo Virginia con un tono que por lo general era severo.

—Sí, señora, contestó Sor Teresa; mi padre era un acu- dalado comerciante de aquella ciudad, que por revés y contrariedades, muy frecuentes en los hombres de nego- cios, perdió toda su fortuna, y fue tanta su desesperación al verse arruinado, que intentó varias veces suicidarse; mi amor y mi caricia le contuvieron pero no pudo evitarse que, al final de su vida, se le diera un ataque de epilepsia, que lo dejó en el congojo de la consciencia, sin recuer- sos, y porque hasta vestidos los venga para satisfacer á los acreedores que me acusaban; al propio tiempo me sentí herida por un desagradable horrible, ocasionado por el hombre que debía ser mi marido, y á quien yo idolatra- ba, degenerado, enloquecido, corrompido, que no se atrevió á matarlo ni á mujer, aunque en religión lo reconoci- ó á curar los dolores de la humanidad, tarea bendí- ta que me proporciona una recompensa muy grata en las bendiciones que recibo constantemente.

—¿Y no ha vuelto Vd. á ver su amante? preguntó Vir- ginia.

—No, señora, ni es fácil que al sepa mi paradero, porque me vine á Madrid sin comunicar á nadie mi resolución, y desde que visto este santo hábito llevo nombre supuesto.

—¿Cómo se llama en su país de Vd. dispenseme esta curiosidad, pero haga que esté dándome vueltas á mi imaginación y no puedo recordarlo.

—Se llamaba D. Pedro Miguelot.

—¡Ab! entones Vd. es Segismunda, la prometida de Jaime Illescas.

—La prometida, no señora, no lícitos á establecer con el señor don Álvaro, á pesar de que la amo mucho y tenía pruebas también de su cariño. Su verdadera prometida lo fue Virginia Parral, una señorita de aquí de Madrid que fué por temporada á Mahón, y con la cual llegaría sin du- da á casarse, porque no he vuelto á saber ni del uno ni de la otra.

—¡Segismunda no la amaba! Virginia se casó con otro, y ha sido bien desgraciada por cierto; y no podrá ser de otro modo, pues al casarse no recibió la bendición de su padre, y no puede haber felicidad en el matrimonio sin la sanción paterna.

Al decir esto bristaron de los ojos de la doliente joven rasgados de lágrimas.

—No, señora, presentimientos me hacen creer que usted tiene una inmediata relación con esa familia; ¿por ventu- ra es Vd. Virginia? dijo Sor Teresa.

—La misma; yo soy la causa de la desgracia de usted, aunque causé inocente, puesto que fué á Mahón y tenía relación con el que hoy es mi marido, y nunca pude amar á Jaime.

—No era posible que yo reconociera en Vd., á la brillan- te señorita que hizo tanto ruido en Mahón por su hermo- sura y sus riquezas.

—¡Ah! vaya lo que son las visitidades de la vida humana! ¡bien Virginia engañaba sus lógicas. Voy á corresponder á la confianza de Vd. contándole mi triste historia; pero antes, para mi tranquilidad, quisiera obte- ner su perdón por los males que involuntariamente le he causado.

—Pues déjese señora, yo nada tengo que perdonar á u- sted, que me ofendió, ni me hice daño ninguno, aunque se hubiera casado con Jaime, porque en este caso el solo sería el culpable.

—Pues tampoco el debe tener culpa ninguna, y acaso Vd. ha obrado muy de ligero al juzgarle. Me consta que delibró por Vd., á mi manera le hago un compromiso de mutuo acuerdo: ambos en apariencia consentimos en el plan, pero los padres tenían firmado muchos años antes de unirse en matrimonio, y el destino nos obligó y hasta llegó á fijarse época para nuestro casamiento.

—Eso sepa yo, por lo cual abandoné á Mahón y me vi- ne á Madrid sin decir una palabra á Jaime, pues creí- do esto con la ruina de mi padre; y, francamente, aunque mi amante me daba continuo pruebas de cariño, cuando supo que estaba en la casa de Sor Teresa, por la que se fi- quezase; entonces no olí más que ver de mi oración ofer- dido, y le dejó sin escucharle y sin dejar que se disculpe.

—Vea Vd. cómo las apariencias engañan muchas veces. Yo tengo la convicción de que Jaime es digno del cariño de Vd., y que sabe á ser muy desgraciado.

—¿Y qué hubiera tal cosa?... ¿y qué se me ha de an- goscelar acerca de él?... ¿y qué se me ha de causar una ex- presión de dolor, cerró los ojos como para impedir el paso á las lágrimas, y murmuró juntando las manos sobre las rodillas:

—¡Ay! es tan susceptible la desgraciada... Yo me creí be- rida por la ingratitude, y este horrible daño ha estado trascendido un corazón por espacio de ocho años; en fin, será esta la voluntad de Dios.

—Permítame que la abrace, mi querida Segismunda; siento por Vd. un cariño sin límites, y quisiera disponer todas mis penas en su noble corazón.

—Con mucho gusto, hija mía; pero basta Vd. ese nom- bre de su madre: Segismunda no existe, y únicamente Sor Teresa, encarnación de la bondad de Dios.

Aquí fueron interrumpidas las dos jóvenes por unas her- mansas, que llamó á Sor Teresa.

—Buscan á Vd. dos caballeros, la dijo, y la esperan en la sala inmediata.

El teléfono y D. Jaime se habían enterado por amigos que tenían en el hospital del conde de la religiosa que cuidaba á Virginia, y deseaban hablarla para recomendar- se y que la atendieran según la clase á que pertenecía.

Cuando la hermana se presentó en la sala, Jaime hizo un vive movimiento de sorpresa; se retiró á un lado para que la luz de una lámpara fuese de lleno en el rostro de la religiosa, que se mostraba encantadora, y expresaba, lleno de verdadera amabilidad, á que hablase para escuchar el metal de su voz.

La joven se adelantó, y sin fijarse en él, saludó dulce- mente, de esa manera modesta y timida, pero sin embar- zo, con que las hermanas de la caridad saben presentarse. D. Teléfono le dijo el objeto que le llevaba al hospital, sin declarar que la conforma por quien se interesara era hija suya.