Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-06-10 00:00:00), página 3

hasta ahora, bajo todos conceptos inferior al hombre, toda la galería entera del mundo no podría evitar que en el faro interior tuviésemos más ó menos cantidad de celos al ser ejecutado por ellas lo que debiera ser producto de nuestra iniciativa. Pero como, fortuita- mente, se ha producido el supuesto de que hoy la igualdad y lucha por el reconocimiento legal de sus derechos, y esta incluye coincidir con la manifestación del valor y la sufridencia de las mujeres en todos los terrenos, el pensamiento de la señora Biedma no es más que una prueba en España de que también sus hijas son dignas de ser contadas, sin reserva, en la unión de la especie inteligente y libre. No necesito re- cordar á usted cuántas instituciones y asociaciones, hoy florecientes en Inglaterra, se deben á la iniciativa del bello sexo; pero si le menciono el nombre de la Baronesa Burdett Coutts, que se halla á frente de in- fluyida de empresas, y que si no con su inteligencia privilegiada, pues no es un genio, ni mucho menos, con su desenvoltura y buen discurso, y más que su capital, ha sabido hacerse acreedora de la condi- ción de sus compatriotas. Esta señora tiene un verda- dero culto idolátrico entre los ingleses, y no extrañe- ste que la canonicen en muerte á su modo, como en vida la han levantado ya altares y efígies en varios pueblos.

Por ventura noto en España igual movimiento; como la Señ. de Biedma al frente de la Sociedad literaria veo á la Duquesa de Medinaceli ponerse al frente de una sociedad protectora de la agricultura, tan necesitada de apoyo como el campo intelectual, y no hay motivo de dudar que las empresas de estas dos damas, aristó- cratas de la sangre y del talento, florezcan y se conse- liden, no sólo por su beneficio ó importancia objeti- va sino por el fulgor personal de las iniciadoras, y por presentarse ese gaseoso impulso al movimiento de la mujer á ser considerada como igual al hombre, para hacer el bien, y que hasta aquí la hemos considerado supe- rior para el mal.

Debo advertir á usted, como conclusión de esta mi primera epístola, que en el proyecto de la señora Bied- ma reconozco la superioridad de comprensión, de generalización y vastísimo alcance que se echa de menos en mis paisanas de la raza del Norte. El pensamiento de la Ilustre Directora del CÁDIZ no podía dejar de te- ner el sello propio de todas las creaciones de la raza latina. Es un verdadero organismo de redención líte- raria en toda la extensión de la palabra, y que apenas iniciado con relación á las ocho provincias de Andalu- cía, piensa ya por romper estos que pueden llamarse estrechos de paso, y, en el futuro, puede llegar a pug- nar por incorporarse á esa Federación, en que reco- nocen un gran principio y elemento de vida en muchas ramificaciones. Tengo entendido que Badajoz y Cá- ceres, por medio de autorizados representantes, han significado ya sus deseos de anexionarse á esta noble y espiritual república de las letras, que tantos bienes promete de su fraternidad y de la actividad que está llamada á producir en la esfera de la inteligencia y del ingenio, donde antes fue todo marasmo y aislamiento. Si de algo pueden servir accidentes externos para vaticinar seguros, creo que el carácter y autoridad de las perso- nas que en Sevilla han condonado á plantear el pro- yecto de la Federación, establecen también como una garantía de su vitalidad y permanencia.

Por otro lado, y en este sentido de un agradable des- enganche, salto al pensamiento el toro y los extremos proporciones del carácter andaluz, que todo lo acoge con deleite para olvidarse con frivolidad al poco tiempo, han oído el puesto en esta ocasión á un sentido inte- rés, tal como corresponde á los principios. En efecto, la junta preliminar y preparatoria en que la señora Biedma leyó su discurso y presentó las bases de la aso- ciación, ha carecido en absoluto de lo que los ingleses llaman quipff ó sea entusiasmo artístico ó de agencia. Todo en ella fue espontáneo, y si algo se desprendía de su celebración, era más bien negligencia en haber pro- ducido atmósfera y tocado todos los respetos de la pu- blicidad, faltando toda la bondad del proyecto en sí, y al efecto que no podía menos de producir una vez conocido y promulgado.

Querría ser más extenso, pero temeroso de monopolizar el corto espacio que el Director de El Arte tiene á su disposición, y ha tenido la bondad de poner á la mía, hago aquí punto, reservando para otro día el con- tinuar mi correspondencia.

Soy de usted afectísimo

HENRY MOORE.

RECUERDOS DE UN ÁNGEL.

ESOÑA Dña. Patroncita de Biedma:

¿Por qué tuer Vd., la bondad de pedirme algu- nas líneas en que determinará mi pobre opinión sobre los tres libros de poesías que en los dos últimos años ha dado Vd. á la estampa? ¡Bondad bien cruel!... Si Vd. supiera las lágrimas que me ha estado satis- faciendo, exija, no encontraría extraño aquel objeto.

Como recibi esos libros con la carísima cesta de usted, luchaba yo con la muerte, que se cernía sobre la cuna del último de los ángeles de mi hogar, y in- cluía también con el dolor que atormentaban los miem- bros de mi esposa, postrada en el lecho.

En aquellas noches de terrible vigilia, cuyo recuer- do cercano aún me hace extremero, en la tristeza que el suceso conduce á mis queridos enfermos, maquinal- mente me apoderé del poema El Héroe de Santa En- gracia; había leído en los diarios los elogios que ese cuadro merece, pero la música éápica no simpatizaba á aquella hora con el estado de mi espíritu, y á pesar de que reconocía el gran mérito de la inspiración y la valentía de sus versos, el libro se me escapo de las ma- nos, y yo, á pesar de la tristeza, me trasladé á Los Recuerdos de un ángel. ¡Ay, amiga mía! la agi- tación de mis nervios respondió del efecto que en mi ánimo produjo la lectura de esas preciosas páginas, arrancadas al más puro, al más legítimo de los senti- mientos del alma.

Una madre que llora es siempre un gran poeta, y aunque los versos de Vd. no fueran tan buenos, basta- que la estuvieran tan empañados en esa ternura que desgarran el corazón, como escritos con lágrimas, para herir las fibras de un padre que velaba á la cuna de su hijo, esperando el momento de verle tender el vac- o á otra patria más venturosa; énclones repetí con Vd., llorando:

De tal modo sufría
Mi alma al verle sufrir, que yo pensaba
Que ¡yo por siempre en mi interior moría,
Y alguien á quien amarmente se apagaba.
¡Era una lucha fuerte!
Deudas, de esperanzas, de tenores;
Para ser agonía
No faltaba en mí ser más que la muerte,
Pues apuraba todos sus dolores.

Mi cabeza se dobló sobre el pecho, y pasaron por delante de mis ojos las sombras de mis hijas Aurora, Lucila y Alicia, que descendían del Cielo para consol- larme en el llanto, queriendo refrescar mi abrasada frente en el jardín de las alas.

¡Ah! sí, yo simpatizaba con el dolor santo de la amarga del libert! ¡Comprendía, por desgracia, su hor- rible amargura! y á alentar la fuerza col golpe que ha- blaba pronto en las manos de una mujer infornada una lira con las cuerdas rotas, call de rodillas para pedir á Dios la vida de aquel otro ángel que quería abando- narme, seducido acaso por sus hermanas, que eran más felices en el Cielo. Lleno de fervor pedí también á ese Dios de bondad, de misericordia infinita, que si esta- ba en sus altos decretos llevarse otro pedazo de mi corazón, ó que me quitase ántes la vida, ó me diese la insensibilidad de la piedra para resistir la ausencia.

No tenía fuerzas para repetir con Vd. estas magni- ficas palabras:

Yo bendigo sus fallos inmortales
Al llevarse mis ángeles queridos.

Quizá diga Vd. que hablo de mí, y no de sus li- bros; pero en dolores tan iguales, ¿pintar mi corazón no es pintar el de la autora de Recuerdos de un ángel?... ¿Y por ventura puede sujetarse al análisis un libro de sentimientos?

Esas elegías no forman un libro; son una explosión del alma, y el alma está fuera de los tiros de la crítica; el escepticismo del crítico no puede analizar el alma, y el alma de una madre, que está sobre todo lo bello de la tierra, no pide análisis, ni pide más que sentimien- to. Si he llorado con Vd., ¿qué más puedo decir de su libro?...

Además, yo no he leído esas páginas con los ojos; las he devorado con el pensamiento en una noche de dolor.

¡Qué sublime inspiración ésta!

¡Era una triste noche... ¡la tercera
Que de rodillas yo juré á su lecho,
Con el ansioso afán del que no espera,
Escala los latidos de su pecho...
Orando sin orar, pues no estaba
Lo que me voy pedir.
En la ternura de aquel martirio,
Palabras y palabras repetía
Con el febril acceso del delirio!...

¡Qué genialidades y qué verdad!...

—Así no hablan los poetas, así hablan las madres, que no tienen rivales para expresar sus sentimientos! ¡Ay, Patroncita... Esta vez fui más afortunada que usted, porque Dios oyó los votos de unos angustia- dos padres, y... ¡mi Leopoldo vivirá...! ¡Bendito seas!... Hoy, empapando en llanto las hojas de ese libro, mi Aurora y yo, con las mejillas enlazadas, leemos sus tér- minos elegíacos y románticos, envueltos á Vd. en expresión de dulce amor, porque comprendemos sus dolores.

Somos más felices, sí, Vd. lo ha dicho al dejar la pluma:

¡Madres felices, siéntanse ahora
De vuestro amor las celestiales flores,
¡Ay! perdónad á esta mujer que llora
Y comprended con ella sus dolores.

¿Quiere Vd. que le déga algo más de su libro?; No, por Dios! No me obligue Vd. á leerlo de nuevo, aun- que ya me lo sé de memoria! ¿Cómo no habían de grabarse en mi corazón, en mi alma, en mi pensa- miento, los versos de una madre que da tan desgar- dadora despedida al hijo de su amor? Los Recuerdos de un ángel no se juzgan; se sienten.

Ahora veo que ha publicado Vd. otro volumen de bellísimos versos, titulado Guirnalda de pensamientos; pero hablar de él sería profanar el dolor, ¿Quién al sa- tir de un cementerio con el alma trunada, se atreve- rá á cantar de la muerte? ¡Desprecie la muerte, no hay más allá! Y mi libertad otra idea.

Trueno ha juzgado ese libro en el prólogo que lle- va al frente, y debe creerle; él ha dicho que es muy bue- no, y Trueno no sabe mentir!...

Dispense Vd., amiga mía, que no pueda complacer- le; mi tintero está lleno de lágrimas y no sé juzgar; estas líneas no llevan más carácter que la demostra- ción de una simpatía que empieza en la tierra y acaba en el Cielo.

TROFOMO GUERRERO.

EL MAR.

¡Qué bello es el mar cuando el hombre,
Llena de admiración y de respeto,
Cuando de Dios en el vasto mundo
El rayo azulado se sujeta!
¡Cuando la tempestad se halla dormida;
Cuando el fragor del trueno
Calla, y sobre la espalda poderosa
De ese león en calma,
Como cálida serena
Cruza el océano de apacible lago,
Marcha el bajej, y el ruido navegante,
Mirando cual tachona
Un número infinito
De chispas de diamante
El azulado espacio
Que sirve á los querubines de palacio,
Plácido, y llena de esperanza entona!
¡Qué bello es el mar! repite el hombre,
Cuando en mil copas de risa espuma
Las olas bullidoras,
Bordando van la playa de zafiros:
Cubiertos de nubes suspirios,
Del blanco y azulado de brisa leve
Brindan placer al alma,
Y el corazón se mueve
En dulce, tierna y regalada calma,
Contemplando el Cielo la hermosura
Libre el ánimo fuerte de pavor!
¡Qué bello es el mar, cuando escondidos
En sus cataratas y profundas grietas,