Cádiz (Cádiz. 1877) (1878-10-30 00:00:00), página 6

más puro patriotismo, y del ardiente deseo de ser útiles a los desvalidos, dotando al país con esta institución; concurren con ella al pulimento social, desde las bajas y columnas, hasta los chapiteles y festones; porque bien merecen las amenas, deliciosas y encantadoras regiones de Andalucía y Extremadura, la tierra clásica del sentimiento y de la poesía, tan célebre en la historia de todos los tiempos, y tan renombrada por los literatos de todo el mundo, que sus hijos la honren, la enaltezcan y la sirvan, aumentando este establecimiento al catálogo de los muchachos que la ilustran, como complemento de su corona científico-literaria, y como acto benéfico y protector.

Toca á los jóvenes ilustrados amantes del progreso, interesarse en esta honorable corporación y colaborar con ella, para hacer más lúdicos, interesantes y provechosos sus trabajos. Nuestro pueblo sencillo y be- névoló ha de menester de éstos, y con su ingenio natu- ral y vida imaginativa, retiene fácilmente las lecciones que más le interesan, y algo ó mucho queda de ellas. Los que están llamados á hacer el bien público, á propender con sus luces al fomento de la instrucción general, y á desarrollar los sentimientos piadosos, jamás harán demasiado en la misión redentora de ins- truir al que no sabe, de prejuzgar el desgraciado, de re- crear y ornar con las flores literarias, y de registrar la historia para utilizar sus lecciones, ó para apoyar en ella sus argumentos y razones.

Rápidamente tributar á este linaje Cuerpo los sen- timientos de mi más alta consideración, haciendo sin- ceros y fervientes votos por su incremento y pingües resultados en favor de la humanidad, y porque se con- vierta en un foco de eterna sabiduría en donde brille la verdad científica tan pura y resplandeciente, como brilló la verdad divina en la zarza y en la cumbre del monte Tabor.

CRISTÓBAL M. GONZALEZ DE SOTO.
Sevilla: 1878.

LA LUZ MISTERIOSA.
CUENTO.

ESTABA un viejo jefe de cabellos blancos y mirada dul- ce postrado en un pobre lecho próximo á morir; y los dos lados de la cama había dos hermosos niños de rodillas llorando sin consejo.

—¡Callad! ¡callad, hijos míos!—exclamó enternecido el anciano cogiendo con sus manos baladas las calenturas de los niños—es necesario conformarnos con la vo- luntad de Dios. ¡Yamot! ¡no llores!... ¡parállal que me va á hacer llorar á mí también! ¡Está limpiad esas lágrimas y vuestros atares!

Los niños obedecieron y aunque con algún trabajo pu- dieron reprimir sus sollozos.

—Ya escuchamos, padre mío—dijo el mayor, que se llama Alfredo.

—¡Oh, no, mi querido padre!—añadió el menor be- sando la mano del viejo—¡no habléis que ha dicho el mé- dico que os hace mal el hablar.

Una triste sonrisa vagó por los labios del padre; una sonrisa de resignación y de piedad.

—Los médicos, hijos míos, tienen muchas razón en lo que dicen; pero lloran casos en que ese consejo y man- datos son falsos. Conozco que mi vida se agota por mo- mentos, hijos míos. ¡Ah, abrazadme! ¡abrazadme sólo llevé un pesar en el alma: el pesar de dejarme solos en este la- berinto que se llama sociedad. ¡Padre un abrazo!... ¡Así! ¡Así! ¡Oh! ¡Si pudiera teneros siempre cerca de mi co- razón!... Pero no es posible, pronto nos va á separar el destino para siempre. ¡Mis hermanos están contados; sierto que me aproxiempo á la muerte!

El médico es muy malo, hijos míos. El mundo se com- place en poner lo negro blanco y lo blanco negro para que todos nos equivocemos y suframos desengaños. Desde el momento en que yo me mueras tendréis que recorrer so- lo el camino de la vida, que es escabroso y lleno de dificul- tades en contar las que le afade el mundo. Vuestro des- tino es caminar, ¿no?... ¿Cómo gustaríais? Os lo diré. Os presentaré dos ás tres de la misma carta? Estos, es, hijo- mios, la mayor dificultad que hay que vencer. No olvidéis nunca lo que os voy á decir. Siempre que tengáis alguna duda mirad al Cielo y allí veréis una luz blanca y brillan- te; seguidla sin vacilar, que ella os mostrará el buen ca- mino... ¡Está un abrazo, Alfredo... Luis ¡un abrazo!... no olvides mis palabras... ¡Adiós, hijos míos! Mi... vida... se- con... ehu... ye... Adiós!

II.

¡Pobres niños! ¡Soles, abandonados! ¿Qué iban á hacer? Llorar y llorar.

Pero también las lágrimas se acababan y llegó un mo- mento en que las ojos de Alfredo y los de Luis permane- cían secos, aunque todavía vistiese de negro su co- razón.

Era una hermosa tarde de verano. Los hermanos esta- ban sentados á la puerta de su cesta en un rústico banco, obra de su anciano padre, cogidos de las manos y en acti- tud pensativa.

—¿Qué decidimos, exclamation Alfredo.

—Cierta, ¿qué queréis?

Sin determinarse á nada, pensando y pensando, se ac- bó la tarde y comenzó la noche y los dos hermanos se- guían sentados en el banco y cogidos de las manos.

—¡Qué haces!

—¡Dios mío!—murmuró el fin Luis dirigiendo el Cielo sus ojos y de pronto dando un grito asaltó... ¡permano mío! ¡Mira! ¡Mira!. ¡La luz blanca y brillante de que nuestro padre nos hablaba!, se movía, psíquicamente!

Y Luis, loco de alegría, marchó en la dirección que la luz le marcaba, fijó sus ojos en ella y como atrajo por sus mandíbulas, y así estuvo andando hasta que el cansancio le hizo rendirse. Se detuvo, y la luz blanca y brillante de su hermano, el Cielo y allí estaba la luz de que le había hablado su padre, moviéndose en dirección del Oriente. Sin vaci- nar ni un instante la siguió.

III.

Y andando, andando, sin encontrar á su pobre hermano y siguiendo siempre á la luz se pasaron dos años, hasta que un día llegó ante un inmenso palacio de mármol con puertas doradas.

Paró Luis á contemplarlo, cuando de pronto se abren las puertas y aparece un venerable anciano con larga ca- bella blanca, y envuelto en un mantel azul cualido de brillantes.

—¡El—dijo el anciano viendo á Luis y tendiéndole los brazos—¡oh jóven tú eres el destinado por el Cielo á ser el esposo de mi hija, la princesa Zoraida. Ven á verla.

Y cogiéndole por la mano le entró en el palacio inmen- so. Zoraida era una princesa bellísima, aproximadamente ve- nía á ser la edad de Luis, y el viejo libretón de los bi- bliotecas la predicaba de que su hija se había de casar con un hermoso joven que tuviera un lunar en la mejilla iz- quierda y un mechón de cabelllos rubios entre sus cabellos negros, y que había de llegar en un día de fiesta ante su palacio; aquel joven era Luis, Zoraida le esperaban en el palacio y vistió, y fueron felices durante muchos días.

Pero un día, la anciana madre de Zoraida algunas ve- ces en la frente de Luis una nube de tristeza y aunque ella sufría al verle así no se atrevía á preguntarle, teme- rosa de que su indiscreta curiosidad le disgustara. Al- gun día no pudo resistir á su deseo, y entonces supo que la causa de la tristeza de su esposa era la desaparición de su hermano Alfredo y la ignorancia en que se hallaba de su suerte.

La hermosa Zoraida, que tenía buen corazón (cosa ba- tante rara en una heroína), le impidió ella misma á que prosiguiera sus viajes en su busca y se ofreció á accompa- ñarle.

Luis miró entoncés al Cielo y, como siempre, vio allí la blanca y brillante luz morada; cogió de la mano á Zo- raida y se pusieron en camino.

IV.

Y andando, andando, llegaron al cabo de mucho tiempo ante unos peñascos desnudos de toda vegetación, que se hallaban próximos á un misterioso bosque. Allí la luz misterio- sa se detuvo.

De pronto á sus pies vino girar una piedra, alzarse como por sí misma, y del fondo de la tierra salió un hombre, tras de aquel otro y otros muchos; todos estaban armados fuertemente y tenían unos rostros que daban miedo. Ro- daron á los dos otros yendo, y atando sus manos, los llevaron dentro de la caverna oscura. Y luego dejaron sobre el suelo el cuerpo encubierto en la tierra.

Luis y Zoraida temblaban el uno por el otro. Al poco tiempo oyeron muy cerca de ellos un suspiro; miraron y vieron un hombre que estaba espirando, desangrándose por momentos. Luis hizo un esfuerzo y rompiendo sus li- gaturas se dirigió al tercio.

—¡Hermano mío!... ¡Alfredo!... ¡Alfredo!... gritó Luis con desesperación.—¡En qué estado te encuentras!... ¡Habla, habla! dime algo... ¡Alfredo! ¡Alfredo!...

—¡Lois... mi... mal—balbuceó el desgraciado.—¡Mira! ¡La luz blanca y brillante la he querido seguir... ¡me he burulado de ella!... ¡Ay!...

Alfredo había dejado de existir.

Luis cavó llorando una fosa y enterró el cuerpo de su hermano. Después cogió de la mano á Zoraida y miró para arriba. La luz misteriosa estaba allí y se movía.

Luis la siguió y andando, andando, salieron de la es- pectacular cueva y fueron á su al palacio de Zoraida; el pa- dre de la hermosa mujer y los esposos fueron procla- mados reyes, y bendecido por el pueblo su triunfo.

Desde entonces la luz permaneció fija y Luis nunca la olvidaba.

La tenía dentro de sí mismo.

Era la luz de su razón.

FERNANDO ARAUJO.
Salamanca: 1878.

UN CARMELITA.
POR J. M. GOMEZ COLON.

(Conclusion.)

IX
Era de la riñuela Primavera una tibia tarde, de esas deliciosas que plácida la estación prodiga, aún allí donde sin bosques y sin flores, tiene todavía la naturaleza riquí- simos perfumes, que sin saber de donde vienen, aromati- zan la serena atmósfera deleitosa respirada.

En el balcóncillo de una de las torres de la Iglesia del Carmelo de Cádiz, veíase un sacerdote leyendo en un abultado libro encuadernado en amarillento y arrugado pergamino.

De vez en cuando posaba el libro en las rodillas y con- templaba el mar.

¿Por qué el mar?

Porque el mar es su grandea, es él, movido en las sucesivas, un otro Dios, grande, grave, insondable, senti- cionado, que se remueve con las hojas donde de continuo se lec elocuente enseñanza.

Arturo, que no era otro, había por una serie fatigosa de beneficios, parado en la Iglesia del Carmén.

En su advocación; era el hijo prometido de aquella vir- gen del nicho, vista por el atribulado mozo en una para- tán activa y tormentosa noche.

Hallándose en aquella Gruta de soñata en aquel bal- con, como si faro de una vida borrascosa, sirviera para alumbrar de lejos la esperanza de un porvenir.

Un bajeí que entraba en el puerto, llamó su atención.

Llegaba el buque en banderas; por timón una espadilla, sin obra buena de barco, sin bote, sin lancha, sin coci- na; sembraba el maratón en un combate, que se arras- traba con el viento derribando á los que quedaban.

Detuvo dolorosamente su mirada el sacerdote en los mie- llos que bien pudiera decirse restos de una nave: adivi- nó las angustias de aquellas gentes á las que veía amen- tonadas en el alboroto mirando con alborozo el puerto hos- pitalario.

Arturo oró.

Daba gracias á la Virgen su patrona, por el salvamento de aquellas navegantes.

La noche se acercaba. Arturo seguía leyendo.

El sacerdote apareció.

—Señor, dijo, aquí está el capitán de un buque mer- cante.

Y efectivamente, hasta allí había seguido un hombre fornido, pequeño de cuerpo, de azafrán cara enjarcada; abri- go y pantalón de paño piloto, sombrero de alas anchas, y holgadas gruesas botas sin lustrar.

—¿Qué me quieres, capitán?

—Padre, hemos estado á punto de percibir tan pronto como rebasamos de la altura de Guadalete, fue un milagro de San Juan, por lo que experimenté júbilo. Casi el ma- frágar, invocando á la milagrosa Virgen del Carmen, en momentos que dormido el bergantín sobre estribor, se nos venía encima una montaña de agua para hacernos dar la gran zambullida. Y aquí nos tiene Vd. padre, por un milagro, pidiéndole que mañana nos diga una misa cantada, con todos sus adornamientos y empaesverada, en acción de gracias.

El sacerdote, sin embargo de estar acostumbrado á aquellas peticiones, y á aquello milagro de su Virgen, se entereció, y con voz comovida:

—Bien, hijo mío; bien; dije, reconozco en vuestra devo- ción nunca descuidada, nunca desdicha por N. S. del Car- men, la fe de los bisten y cristianos marinos. ¡El ánimo