El Progreso agrícola y pecuario (1929-02-22 00:00:00), página 17

mente, fisiológicamente, por arte divino de la naturaleza. Aquel hombre, aun hablando en conversación privada, debía ser elocuente. Su abundancia de palabras corría parejas con su abundancia de ideas. Y éstas parecían forjadas cual en una fragua, encendiendo la cólera, la indignación, el arrebato contra todo lo que él combatía. Censuraba más que afirmaba. Procedía a las afirmaciones por medio de las negaciones. Su voz de tenor tenía, sin embargo, una gran masculinidad. Sus acentos eran tan viriles que no había más remedio que obedecerle, que rendirse a lo que él quisiera.

Era, sí, imaginativo, exuberante en sus imaginaciones; pero apenas empleaba tropos, figuras ni otros adornos de la dicción. No era florido, no trataba de deleitar, no quería perder el tiempo deleitando. Iba recto a la conclusión, sin detenerse en juegos cambiantes de luz y de colores. Para conmover, le bastaba con sus acentos patéticos o con sus trinos apocalípticos, sin que necesitara adornarse con los tremolos y laúguilos entonces todavía muy en moda entre los oradores caros a las damas. Así debía hablar Mirabeau en la Asamblea Constituyente, u O'Connell en el Parlamento inglés, para arrebatar, para sumar la opinión de los demás a su opinión, a fuerza de producir verdaderas exasperaciones de los nervios del auditorio.

¿De qué hablaba tan singular y magno orador? Hablaba de que la Geografía y la Historia nos habían puesto en los confines de Europa para apoderarnos del Norte de África, para ser los únicos dominadores de Marruecos. Isabel la Católica no había legado a las generaciones futuras ningún testamento escrito o piadosamente recogido en sus hazañas conquistadoras. Era el alma de aquella gran reina, la que todavía vivía entre nosotros, pues hablaba en todos los pechos castellanos creyentes en la patria, en sus destinos eternos. Y las voces espirituales de Isabel nos decían que o España se dilataba hasta el Atlas, o sería esclava de los invasores que la quisieran tomar bajando por los Pirineos.

Con magistral descripción histórica de lo que fuimos, el orador nos mostraba empequeñecidos, apacados, cobardes por no sentir el deseo de renovar antiguas grandes. Las grandes no las tiene en la Historia sino el pueblo que las merece. Y no las debíamos merecer ya, a juzgar por la ruin cortedad de ánimo con que nos queríamos recluir dentro de nuestras mutiladas fronteras peninsulares. Era su discurso un hermoso Sursum corda. Todas las naciones se aprestaban a dilataciones coloniales: Alemania, plástica de vida después de la fundación de su imperio, ya no cabía dentro de los estrechos límites de su Confederación, y no tardaría en buscar pueblos nuevos, razas nuevas a los que penetrar; Francia, apenas repuesta de sus heridas del 70, buscaba y hallaba en el Tonkin compensaciones a su derrota; Inglaterra era el coloso que desgarraba las cinco partes del mundo, teniendo puesta su plantá en las costas de todos los mares... Sólo nosotros vilmente nos desgarrábamos en luchas fratricidas en el interior, sin tener un ideal en el exterior.

Y no predicaba él, lejos de su ánimo el predicar conquistas guerreras, batallas y hecatombes humanas. No; el esfuerzo que él pedía a España era el de la colonización por el comercio, era que nuestras naves mercantiles tuvieran seguro desembarco en todos los puertos del Mediterráneo y del Atlántico; que, incorporadas, a nuestra dominación las costas de Marruecos, los productos de allá y los productos de aquí circulasen por el Estrecho bajo la bandera nacional.

En un momento de sublime elocuencia nos mostró lo que eran las matanzas de Bu-Amama. Bu Amama era el jefe de la insurrección que estalló en 1881 en el Sud-este de la provincia de Orán. No encontrando obstáculo a su rebeldía, a su guerra-santa, porque las tropas francesas que guarnecían esa provincia se habían llevado por la República a la empresa de Túnez, Bu-Amama se había corrido al Norte y había asesinado a los obreros españoles de Saída. Contra Bu-Amama no había podido el rigor ni la disciplina de las tropas francesas. Pudo al fin el ferrocarril de Arzew a Saída, que, prolongado hasta Mecheria, permitió dar movilidad a los soldados de Francia y acorralar al terrible caudillo...

Yo no he oído a nadie contar el horror de un combate, de una carnicería humana, como lo hizo el gran orador de la Alhambra al pintarnos las matanzas de Bu-Amama en Saída. Ni tampoco escuché nunca sacar tan imprevistas consecuencias de un hecho histórico. Las consecuencias eran de dos órdenes: a España le importaba unirse a Francia para dominar en el Norte de África, pues si Francia tenía, y tendría todavía más en el porvenir, intereses que salvar en Marruecos, nosotros teníamos grandes intereses en Argelia, éramos allí los brazos que cultivan la tierra, las manos que mueven la industria; a España le importaba además poseer una flota de guerra para hacerse respetar de bárbaros y de civilizados, para dar la sensación de que en cualquier momento podríamos castigar las afrentas recibidas; pero no una flota de grandes barcos de guerra, sino de pequeños barcos capaces de acercarse a las costas de África.

Al hablar, en un párrafo sumamente emocionante, de lo que había hecho Bu-Amama contra España, el público, puesto en pie, prorrumpió en aplausos atormentados, delirantes, y por primera vez oyó un grito que había de oír después, y andando los años, muchas veces, un ¡Viva Costa! Porque era Joaquín Costa, el magnifico orador que había hablado aquella tarde del mes de junio de 1883 en el teatro de la Alhambra, produciendo el ardoroso entusiasmo patriótico.

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Andando los años, el pensamiento de Costa evolucionó mucho, evolucionó incesantemente, aunque teniendo como perpetuo eje el amor a España, que llegaba en él, por ser grande y santo, hasta las exaltaciones morbosas. Quiso primero regenerar al país ofreciéndole un ideal exterior, el que propagaba con sus campañas la Sociedad Geográfica. En su ardor llegó Costa hasta iniciar y organizar expediciones a Guinea y al Sahara oriental.