El Progreso agrícola y pecuario (1929-01-22 00:00:00), página 10

FLORILEGIO

Los que duermen en el establo.

Bajo este título, la pluma tersa y galana, suave y profunda de Luis de Zulueta, traza un doloroso boceto con imágenes desgarradas, como los que se yerguen impresionantes en las escenas rurales de la literatura rusa contemporánea.

«Los que duermen en los establos» son los gañanes, son los trabajadores del campo, de quienes dice el notable escritor:

«En todo caso, recordemos que detrás del obrerismo urbano, organizado en todas las naciones, con representación oficial, fuerza política, leyes del trabajo, limitación de la jornada, instituciones de previsión, quedan todavía masas humanas irredentas, tristes residuos sociales, gentes no clasificadas ni sindicadas, todo, un Lumpenproletariat o proletariado hambre-pinto que a veces pulula por los suburbios de las mismas capitales. Pero, sobre lo lo, queda aún, queda en el olvido y a veces en la miseria, una inmensa muchedumbre de campesinos.»

Antes hubo de escribir que a España no se la conoce mirándola desde la Puerta del Sol, ni se sabe cómo está hoy el mundo contemplándola siempre desde las grandes ciudades.

Yo he de decir al ilustre periodista, que por igual fenómeno psíquico, no se llega nunca a conocer las causas de aquella lamentable situación de los trabajadores de la tierra, mientras se las estudie desde el campo espiritual del socialismo organizado.

Porque la raíz hondá, aposa y retorcida, de este árbol de miseria y dolores, no es otra que la pobreza de la agricultura. No tiene el amo para sí; en la inmensa mayoría de los casos, apenas pueden mantener al «ganadillo»; no alcanza la cosecha para contribuciones, médico, boticario, veterinario, herrero, para alimentar de la prole, para semillas, abonos y aperos, y si hay una desgracia en las huertas o en los hijos, el atraso dura años; y todo va a, este compás de los miserables rendimientos de una industria empobrecida; todo. Y a igual paso el obrero que se ocupa en los cultivos, como el colono o el labrante que los lleva.

El remedio está en que el capital y el trabajo empleados en hacer productivo todos los días el santo solar de la patria, alcancen la misma remuneración, la misma protección, el mismo respeto; que el capital y el trabajo empleado en otros menesteres; y este remedio tiene, varios eficaces engrapajes, que deben jugar a, una hacia el logro del bienestar del campesino en sus varias categorías. Los agricultores ya van haciendo algo, lo que pueden, en este sentido, y más harán, si otra de las piezas que integran el engranaje dicho, funcionara, sin estridencias de vieja herrumbre, que es, en el terreno de los hombres avaricia, egoísmo y falta de caridad; y esta pieza formaría los obreros de la gran urbe, y precisamente los sindicatos, los socialistas.

Estos son los que coaccionan, los que en último caso amenazan cuando se habla de subir el precio del pan o de las patatas y aun sin hablar de ello. A la vista está lo que ocurre en estos momentos con el obrerismo de una gran urbe como Barcelona, a cuya conducta desmandada, a cuyos excesos, acaba de imponer el Jefe del Gobierno, con aplauso del país entero, el debido, y eficaz correctivo: sacarlos de la urbe y mandarlos a trabajar al campo; bastó con la amenaza de hacerlo, para que entraran en razón, y con ello está dicho todo. Porque el socialismo vivo, qué antes que nada es un postulado económico, se encuentra entre dos deberes, que le arman un pavoroso conflicto: el del encarecimiento de las subsistencias, frente al empobrecimiento del gañán. Y esto es lo que deben cohonestar y poner de acuerdo hombres del talento luminoso y la envidiable cultura del Sr. Zulueta, acercando los extremos enemigos a un centro de justicia y caridad.

Termina el articulista con este párrafo emocional:

«Pero vosotros, los que hoy cantáis villancicos ante el pesebre de Navidad, recordad todo lo que en esta civilización que lleva tantos siglos llamándose cristiana hay que hacer aún en nombre de la justicia, de la bondad, de la esencial igualdad que existe entre todos los hombres, ya moran en un palacio, ya se oblijen en una cuadra, ennoblecida, en todo caso, por el recuerdo del establo de Belén... ¿Porque no había lugar para ellos en el mesón...?»

Yo traslado estos conceptos a la Casa del Pueblo de Madrid y a todas las Casas del Pueblo de las demás capitales españolas, que es donde está la presa que detiene aquella tan deseada corriente de igualdad.

Si yo fuera médico.

Sobre si sobran médicos en la nación, se armó hace poco un rebullicio en revistas y periódicos; y saliendo al paso de los que se producían en lamentos por exceso de curadores, dice un párroco rural en las columnas de un rotativo madrileño:

«Vivo en un apartado pueblo del Ayuntamiento de Vega de Liébana (Santander). Ese Ayuntamiento lo componen 17 pueblecitos, desparramados en las más opuestas y abigarradas direcciones, con caminos (sobre todo dondo vino) que son más bien senderos para cabras y saltos sobre abismos. Hasta ahora, que parece va a abrirse la carretera inter provincial de Ojedo a Riaño, sólo tres pueblos tienen carretera. Pues bien: esos 17 pueblos sólo tienen un médico. No hay practicante, ni persona que en una urgencia o falta del médico haga las primeras curas. Aunque el médico quiere y tenga vocación a mártir del deber y amor a los enfermos, es imposible y no se le puede exigir que atienda a los 1.800 habitantes del distrito así separado. Por eso ocurre que en un año de, típico, seguido de cinco defunciones, que hemos padecido en este pueblo, el promedio de visitas no pasaba de una cada cinco o seis días.»

A mí me no extraña, eso, ¡la verdad! Si yo fuera médico no iría a Liébana, ni a las sierras de Segovia o Ávila, ni a los campos andaluces; ni a las gándoras de Asturias; en suma: a ningún lugar jeo-agrícola.

¿Qué por qué? Por dos amores: por lo que me amo a mí mismo y lo que amo a mi familia.

Dejemos, a un lado lo que hace relación al trabajo material, de las visitas en sitios como la riente vega santanderina; visitar en varios pueblos a lomos de un caballo.