El Progreso agrícola y pecuario (1924-07-31 00:00:00), página 3

como consecuencia de las observaciones que llevamos hechas en nuestras experiencias del barbecho Jean, complementando el cultivo en bandas.

Ninguna afirmación concreta y rotunda nos atrevemos a sentar por lo que se reiere al trascendental problema

Fig. 4.—El cultivador «Jean», que alcanza 18 a 20 centímetros de profundidad. Puede agregarsele una tolva desmontable, si se quiere realizar con él la siembra a voleo.

de la supresión del volteo de la tierra; pero sí creemos de gran utilidad que se multipliquen las experiencias del laboreo de tierras a base de la reja vibrante, sobre todo en los terrenos secos y de poca fertilidad.

LEOPOLDO RODRUEZO,
Ingeniero agrónomo y agricultor.
Soria, julio de 1924.

Simbólico y ejemplar.

• ¡El hombre del hacha! ¿Quién es el hombre del hacha?

No lo sé; mas sí que él ha servido a un escritor festivo e ingenioso y a otro serio y profundo para simbolizar una de las más grandes plagas que sufre España en el campo: la enemiga al árbol, su lenta al principio, más rápida hoy, pronto precipitada y siempre segura destrucción del árbol, en nuestra Patria.

«El hombre del hacha», español y virtuoso a su manera de un arte de destrucción y de muerte, pasó desapercibido aquí, en donde tantos emúlos le disputarían, seguramente, el premio. Fuese a París, y su éxito fué loco. Hablóse de él, se le admiró y acaso se le adjudicó uno de los mil campeonatos que a diario se inventan y disputan. Batió un récord, y cuando en otros que representar pudieran la vida se nos bate, la vanidad nacional queda puede satisfecha con los campeonatos del tiro y del hacha, que simbolizan la destrucción y la muerte.

Pero... ese campeonato es injusto: quien ganado lo tiene, y de mucho tiempo atrás, no es el hombre del hacha, y si quien el hacha puso y sostiene en manos del hombre que despobló las Castillas y trazas lleva de hacer lo mismo con las demás regiones de España, del que viendo el daño y pudiendo evitarlo, viene asistiendo imposible el espectáculo y aun aplaudiendo a los hombres de hacha en su obra nefasta de destrucción hoy, como a serlo mañana se apresta el campeón del tiro.

Odio al árbol, simbolizado en el hombre del hacha; odio a las flores, en el triste aspecto que los jardines en nuestras poblaciones ofrecen; odio a los niños, que viene de allá y caracterizan esos anuncios en la Prensa en que se prefiere a los matrimonios sin hijas; odio a la vida, que predicen los profesionales de la destrucción y la muerte; he ahí los tristes campeonatos que se reserva la generación o las generaciones que a sustituirnos se aprestan.

Pero hablemos del árbol, símbolo el más característico, quizá, de la vida, por cuanto sobrepasa la nuestra acercándose a los linderos de la eternidad.

El árbol es ya en muchas partes de España algo así como la barba en los hombres en esta época de general rasuramiento. No ha mucho que viajando en tren, y como observarse que a las ventanillas se asomaban los viajeros, pudo ver el que había cuál el motivo de la curiosidad era: ¡un señor con toda la barba! Más adelante fuí yo quien, actuando de curioso, me asomé para contemplar ¡un árbol! en medio de la estepa, un árbol solitario que allí estaba como para testificar de la aridez y sequía con que castiga su persecución.

«¿Por qué no plantan ustedes árboles?»—pregunté a un compañero de viaje de aquellas tierras natural. «No les tenemos afición—contestóme—. ¡Tardan tanto en venir!»

¡Tardía en venir!... ¡Hay que aguardar!... ¡No los gozaremos nosotros!... ¿Quiérese prueba más patente de egoísmo? ¿Puede explicarse mejor y más eloquentemente la enemiga de los de abajo y la pasiva complacencia de los de arriba? ¿Compréndese ahora que el hombre del hacha fuese admirado allá y aquí pasara desapercibido?

En la juventud de nuestros padres, un hombre aureolado con el calificativo de gran financiero arrancó a las llamadas manos muertas seculares bosques, que murieron—comprensible contrasentido—cuando en poder de otras muy vivas cayeron. No joven quien esto escribe, recuerda una gran parte de los montes gallegos, despoblados hoy, cubiertos de frondosos castaños, robles y pinos. Nunca figurarse pudo que cuando la nieve de las canas asomara para él, la que en las montañas cae no hallare al derretirse y en su marcha destructora la valla natural de la raigambre del arbolido desaparecido.

Desaparece el árbol y la venganza empieza: no pocas tierras quedan anualmente sin la capa fértil que las aguas torrenciales arrastran a los ríos y éstos al mar, símbolo el más acabado de la muerte con su abismo insondable.

Y mientras tanto el legislador... medita y acaso ordena bajo severísimas penas la protección al árbol cuando el árbol no exista. La estadística comprobará, por otra parte, el respeto a una ley no conculcada... por imposibilidad material.

AMADOR MONTENEGRO SAAVEDRA.
Vigo, julio 1924.