How could the young Nabokov, sitting innocently and elegantly in a red chair, leafing through a book and butterflies, imagine such displacement, such loss? "And then I want to tell you that this is a map.
Юный Набоков, вот он сидит элегантно, невинный ангел, листает книгу с бабочками... Как он мог представить себе такое перемещение всего, такую утрату? » А вот это карта.