C’était un de ces jours odieux où le tabac sent le jus de chique, où les vêtements sont mouillés, où l’envie de se mettre au chaud devient une obsession, où les filles sont rutilantes dans leurs robes des jours de fête, un jour où votre copain de débine vous interrompt sans arrêt au point que vous avez envie de l’abattre, c’était un jour d’étrennes et de partage, un jour de Noël et d’Armée du Salut, une de ces saletés de soirées sans espoir où vous avez envie de tirer un coup même si vous êtes sans domicile fixe, où vous traversez l’avenue glissante sous une terrible averse de neige au milieu d’une horde de voitures qui klaxonnent sans ralentir et où vous atteignez l’autre rive de la chaussée en vous souvenant que, même si vous avez choisi de disparaître de la surface du globe, vous avez laissé un gosse à la maison.
— Vautrin, Jean, « Si on s’aimait ? » (2005), p. 360