Ils tiraient de là-haut, les malheureux, des coups de fusil dont les claquements grêles et lointains se perdaient dans le grondement du flot, aussitôt emportés avec les battements des tocsins, la plainte du vent, les charognes gonflées, les arbres arrachés aux berges, - sons, flot, épaves, moutons d’écume, tout entraîné pêle-mêle dans le même branle énorme, un courant monstrueux qui tournait jusqu’à l’horizon.
— Genevoix, Maurice, « Routes de l’aventure » (1959), p. 135