Maintenant mon père appelle ma mère : « mon amazone, ma petite fille, ma petite chatte, ma petite poupée », mais c’est aussi une petite poupée qu’il veut envelopper dans le cercueil de sa douceur (au magasin de fleurs je ne supporte pas que la vendeuse couche les fleurs à plat sur le papier puis qu’elle les enferme sous vide dans une espèce de cellophane, chaque coup d’agrafe est un coup de clou dans le bois).
— Guibert, Hervé, « Le Mausolée des amants : Journal 1976-1991 » (2001), p. 208