La poésie de l’enfance, ce sont les adultes qui la fabriquent après coup. C’est adultes seulement qu’ils rêvent du goût jamais retrouvé des confitures d’une tante Jeanne, dévorées sans y penser à douze ans ; ou de ces amours adolescentes qu’ils se plaisent à considérer comme les plus profondes de toute leur vie et qu’adolescents ils oublièrent comme ça... pour rien.
— Groult, Benoîte, « Il était deux fois » (1968), p. 67