Nous entrâmes dans de grandes chambres vides dont il poussa les portes plus souvent arrachées de leurs gonds, aux papiers peints tombant en langues verdâtres des murs écaillés par le salpêtre, aux beaux planchers noircis et jonchés d’ordures, de gravats, de papiers moisis, dont les salles de bains avaient encore leur baignoire et leur lavabo en faïence, leur robinetterie ancienne au col de cygne, et dont pendaient en lambeaux les rideaux de velours pourris, et qu’on aurait dites encore habitées par les spectres de leurs locataires en tenue de nuit.
— Garat, Anne-Marie, « Nous nous connaissons déjà » (2003), p. 282