Et je me sentais assez loin de lui, les proxos, les dealers, les mœurs, les stups, les machines à sous, leurs sanglantes petites guerres à tous ceux-là, leurs accords secrets, ce n’est pas mon univers, même pas mon imaginaire, je ne suis absolument pas lecteur de polar, et en même temps je le voyais tout crade, avec ses Nike puantes et un sac à dos, à cinquante balais, avec un reste de beauté encore mais usée, soufflée, plus chic du tout, écrivant ses sombres histoires dans un torchon que jamais aucun bourgeois, aucun intello ne lirait, s’imaginant à tort ou à raison menacé par un gang, écouté par un service du Quai des Orfèvres, parlant un langage codé au téléphone, paranoïaque et assez mythomane sans doute : et je me disais qu’il y avait quelque chose dans sa vie absurde — et notamment ça, peut-être : d’être absurde — qui n’était pas sans rapport avec notre vie d’autrefois, du temps de La Cause.
— Rolin, Olivier, « Tigre en papier » (2002), p. 134