La putain me regarde sous le néon, Gal s’endort, je vois les replis de son oreille, luisants de miel, son cou crasseux, ses narines rouges, ses yeux bordés de croûtes, ses lèvres meurtries ; le vent glisse sur les pavés, remonte le long de mes jambes, sous le short, le long de la cuisse, de la hanche et jusqu’à l’épaule, un morceau de journal, poussé par le vent, s’enroule autour de mon genou, je l’arrache, ma main se mouille de salive et de sang, je la frotte, au mur couvert de signes ; croix encerclées, Vive la mort, faucilles, croix...
— Guyotat, Pierre, « Tombeau pour cinq cent mille soldats : sept chants » (1967), p. 429