Julien entra, tenant serré contre lui un squelette d’homme. Une tête de mort, des bras, tout en os, et le tout attaché par trois grosses ficelles qui maintenaient aussi un rouleau de papier blanc que le squelette semblait serrer contre sa poitrine. Comme le garçon posait sa valise et que la mère s’apprêtait à refermer la porte, d’une voix qu’il sentait mal assurée, le père lança :

— Tu ne veux pas... Tu vas me faire le plaisir de foutre ça dehors !

Julien parut surpris.

— Quoi ? fit-il, c’est pas sale... C’est Séraphin. Ça fait au moins trente ans qu’il a cassé sa pipe.
— Clavel, Bernard, « Les Fruits de l’hiver » (1968), p. 128