La douleur qui rabâche et qui transpire, la bouche entrouverte, ils n’en chanteraient pas la beauté s’ils l’avaient connue, et ils ne nous diraient pas que rien ne nous rend si grands qu’une grande douleur, ces petits bourgeois qui n’ont jamais rien acheté à prix de sang.
— Cohen, Albert, « Le Livre de ma mère » (1954), p. 114