Ces maisons dont le souvenir vous hante encore, vos cauchemars ont dû les transformer, je vous le promets, elles n’étaient qu’inoffensives retraites, aimables familles ; mais vous y étiez seules, loin de parents désunis, loin d’une mère voyageuse qui vous laissait à la garde des forêts, des routes enneigées, pour partir à la découverte du Nouveau Monde, accrochée aux ailes de son oiseau migrateur, poursuivant son rêve, celui d’être aimée d’un homme, de se l’entendre dire sur toutes les notes de l’arc-en-ciel et de le croire enfin.
— Chaix, Marie, « L’été du sureau » (2005), p. 127