Cessa aussi de planer en septembre sur les bords de la Loire l’odeur chavirante, pénétrante, dont rien ne peut plus donner l’idée — car il n’y a pas de souvenir d’un parfum, c’est lui qui rouvre le souvenir — des barges de chanvre roui qu’on poussait à l’eau immergées sous leur charge de sable, que les paysans chevauchaient pieds nus et amarraient à la berge comme des radeaux — cessa pour jamais sans doute de me monter aux narines ce qui avait été pour moi longtemps, avec celle des feuilles mortes du peuplier, l’odeur même de l’automne.
— Gracq, Julien, « Lettrines 2 » (1974), p. 21