Le typo, d’une grande brosse qu’il avait enduite d’encre d’imprimerie — qui n’est pas facile à laver, pénétrant au profond des pores — tapait une feuille de format journal qu’il venait de poser sur le cadre, et il me l’apportait humide, la page de journal avec ses articles, ses titres, ses alinéas, l’absence, pour l’instant, des clichés — photos et publicités — et je relisais, corrigeais, oui, avec tendresse sous le regard amical du typo, indiquais deux ou trois de ces erreurs que l’on nomme encore coquilles, et le typo prenait la feuille blanche et noire, frappée de mon crayon, en détachait les lignes à corriger et la portait là-bas où l’attendaient les linotypes.
— Arban, Dominique, « Je me retournerai souvent... : souvenirs » (1990), p. 77