Ce soir, c’est la rose trémière qui poussait dans le mur depuis quelques années qui est cassée au ras des pierres. Chaque printemps, elle surgissait d’entre les cailloux, tournait à angle droit pour retrouver la direction verticale et montait vers le ciel comme les autres. Plus belle même que les autres qui ornent la façade, comme si ses racines secrètes, infiltrées entre granit et ciment, se trouvaient protégées des insectes et des maladies qui frappent toutes les roses trémières.
— Groult, Benoîte, « Mon évasion » (2008), p. 253