Elle s’arrache à la chaise longue, saisit sa canne et marche à leur rencontre, traînant sa jambe raide, mais alerte, pressant le pas d’un boitement qu’accentue son élan mais mince, et jeune, et vivante, aérienne sur le chemin d’herbe, réprimant le battement fou de son cœur, le rire bondissant qui efface à cet instant les peurs rampantes, et elle voit frémir les feuilles fraîches, les fleurs humides du pré velouté par la lumière tombante opposant au gâchis du monde, à ses difformités monstrueuses, aux cohues grimaçantes qui vont hurlant la laideur par les rues, la bonne nouvelle que porte le soir.
— Garat, Anne-Marie, « L’enfant des ténèbres » (2008), p. 71