Elle sait qu’ils ne vont pas aller bâiller, tous les trois, au clair de lune, sur la plage de Port-Homard mais filer tout droit au Café de la Cale, en s’envoyant des grandes claques sur les épaules, heureux de se retrouver entre hommes, pour aller écluser de la bière et du calva, avec les pêcheurs et reluquer quelque pétasse-touriste qui doit traîner par là. Elle sait qu’ils rentreront dans la nuit, sournois et un peu pétés, solidaires dans leur affectation de ne pas faire de bruit en montant l’escalier, si heureux de s’être sentis libres, comme quand ils avaient dix-huit ans.
— Dormann, Geneviève, « La Petite main » (1993), p. 238