C’est à ce moment de sa péroraison que je décidai de m’attaquer à la part du gâteau de Deborah. Je le fis prestement glisser de son assiette dans la mienne, et repris mes délicieuses incursions à travers la pâte juste cuite, aux dorures de plein été, aux couleurs voluptueuses des confitures enfantines de jadis. Je le jure, la bombe atomique aurait-elle été à cet instant même suspendue sur le Luxembourg, je n’aurais d’aucune façon modifié le mouvement de ma fourchette, la régularité de mon mâchonnement et de la déglutition. Quelquefois, j’avalais, en le dégustant comme il convient, un verre de madère. Le temps passait, il s’était remis en marche. Je trouvais même que Deborah avait tendance à l’accélérer.

Soudain, en deux enjambées, peut-être même une seule, elle fut plantée devant moi, le regard appuyé sur son assiette nettoyée.
— Rey, Henri-François, « Le Sacre de la putain » (1983)