Le soleil se couchait derrière la muraille de forêt d’un noir d’encre, une brume couvrait déjà les pentes basses du jardin et montait comme une marée vers notre observatoire ; dans une immobilité tendue, je fixais jusqu’aux dernières lueurs les silhouettes des arbres sombres qui se découpaient sur la bande lumineuse de l’horizon.
— Gracq, Julien, « Le Rivage des Syrtes » (1951), pp. 57-58