Ils n’ont plus envie de rire, le soir est venu, balayé de vent, plus un nuage et les premières étoiles au ciel, dures, très lointaines, très indifférentes, côte à côte assis sur la marche de la cuisine, ils mangent des tranches de pain d’épice qu’a confectionné Mildred, ils regardent les gravillons où a marché Théo, le buisson où ils se cachaient, avec l’envie éperdue d’être pris sous la protection de quelqu’un de normal, qui gronde, punit, ils ont envie de pleurer.
— Garat, Anne-Marie, « Pense à demain » (2010), p. 20