C’est un jour d’été finissant, un pays plat au bord de l’eau. C’est une vigne, au bord d’un fleuve devenu estuaire, large, avec des îles, avec des vases sur les berges. Flou dans son éloignement, un vieil homme travaille. Il taille la vigne au grand sécateur, comme on le faisait autrefois, branche à branche. Lentement, il remonte le rang, il vient vers moi. De mon point de vue, il est très loin ; il grandit peu à peu, se rapprochant. Moi, je dois être assise par terre, sur une couverture, très petite.
— Garat, Anne-Marie, « Photos de familles : un roman de l’album » (2011), p. 175