Sa poussette n’est pas celle dans laquelle nous la poussons, nous, et où elle s’assied de moins en moins bonne grâce, mais celle, miniature, dans laquelle elle pousse, elle, une assez vilaine poupée chauve dont le corps en plastique sent le chewing-gum à la fraise.
— Carrère, Emmanuel, « D’autres vies que la mienne » (2009), p. 306