Il ne fait pas froid. Les derniers souffles de la tempête ont ramené de l’air chaud étuvé à la marmite du golfe du Bengale. Tout autour d’elle est mélange et transition. Elle rigole sans bruit lorsque dans un éclair de lune, deux ou trois corniauds ailés essayent un tue tête évaporé et passablement raté, « enfin écourté. » « Comme les merles, tard l’été, qui veulent toujours en pousser une dernière avant d’aller rejoindre l’oubli des temps dans leur pyjama d’herbe et de terre séchée ».
— Puech, Philippe, « 75... un voyage sans suite » (2014), p. 249