Il y avait en ce temps, à l’entrée du quai, un singulier personnage, assis dans une sorte de guérite d’où émergeaient seuls son torse et ses bras, ses mains agiles qui s’emparaient du ticket de chaque voyageur pour y faire un petit trou avec une pince à ressort. C’était le poinçonneur.
— Sizun, Marie, « Éclats d’enfance » (2009), p. 112