Nous avons invité à déjeuner les pêcheurs Cruz. La femme ne touche à rien. Le mari mange sans s’arrêter. Il a mis sa serviette par terre.

— Mais c’est pour vous !

— Jamais je m’en sers et je veux pas la salir !

— Tais-toi, grand niais ! lui dit sa femme.

Elle a enfoncé la corne de la sienne dans sa gorge, et, le bout des doigts sur la table, elle se tient raide comme une chaise, le nez remuant, les yeux en têtes d’épingle. Cruz taille au creux de son pain de petits cubes de mie qu’il trempe dans sa sauce, et qu’il y tourne longuement, entêté au nettoyage de son assiette.
— Collectif, « Au siècle de Maupassant » (2013)