Pour le voir, il fallait sonner à une porte percée d’une lucarne en verre dépoli, attendre que l’infirmier derrière son guichet nous ait, ma sœur et moi, identifiées ; on entendait le déclic de la serrure électronique et on pénétrait dans une salle peinte de couleurs malades, blanc crème, vert chlorophylle, où des patients en chaussons glissaient silencieusement à travers un nuage de fumée jusqu’au poste de télévision.
— Aubry, Gwenaëlle, « Personne » (2009), p. 33