Avec l’odeur épaisse d’huile chaude qui traînait dans ses rues, ses bicoques de pêcheurs d’un blanc de craie où l’on entrevoyait par la porte ouverte le sol de terre battue et la peinture écaillée de la cloison de bois, avec les têtes de sardines de ses caniveaux, le petit port usinier lui avait toujours paru une salissure de la côte ; dans ses randonnées d’autrefois à bicyclette, il accélérait et filait bon train le long de ses rues encombrées, comme quand on passe dans la campagne sous le vent d’un dépôt d’immondices.
— Gracq, Julien, « La Presqu’île » (1970), p. 102