Les années passaient, je ne faisais que ça, poser un genou à terre pour me pencher sur un cadavre. Merde ! Cela ne pouvait recommencer encore, et toujours. Pourquoi ma route était-elle jonchée de cadavres ? Et pourquoi était-ce de plus en plus souvent ceux de gens que je connaissais ou que j’aimais ?
— Izzo, Jean-Claude, « Chourmo » (1996), p. 51