Pour ma mère, il n’y a de beau que les lettres. Pour mon père, que le travail. Voilà qu’on me dit : on ne peut pas vivre de sa plume. Alors, quoi ? Compris. Une idée géniale : je vivrai de la plume des autres. Les livres qui me feront vivre, ils seront déjà écrits. Reconnus, catalogués, des valeurs sûres. Ainsi, j’aurai mon bifteck assuré.
— Doubrovsky, Serge, « Le Livre brisé » (1989), p. 274