Feuilleton. XXVII.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-11-13 00:00:00

Feuilleton. aux Cinq Louis d'Or XXVII. par Louis ULBACH 48) Ce long récit que nous n'avons pas interrompu öuShi souvent qu'il le fut en réalité, avait duré tout '.e jour, et la soirée s'avançait déjà quand Philippe l'eut achevé. Un silence grave s„*vit ces dernières paroles. M. le curé de Betle-Assise avait prêté une allenlion religieuse et recueillie a ces confidences; mais à mesure que Philippe révélait les laiblesses, les crimes de sou orgueil, les rcchmes continuelles de son esprit enclin au luxe et à ]a volupté, le prù|rc s'attristait, s'assombrissait ; |a bienveillance qu'il avait manifestée au bébut faisait place à la sévérité soucieuse du confesseur et du jUge. - Mon fils , dit-il au voyageur , V0Us êtes, en e"cl, bien coupable, vous avez commis ac grandes toutes. Vous avez l'orgueil de l'ange ,évolto, et, sous le pied divin qui vous écrase, on vous voit faire des soubresauts et tenter de combattre. Vous vous croyez détaché de tout, mort aux vanités terresties; ct pourtant, dans votre récit, vous ne fa*. siez Jimais u_e Inrpilude sans l'accompagner d'une protestation Cn faveur de votre intelligence, de votre cœur. EH bien I c'est daus ce symptôme même que ie veux trouver de l'espoir. Nous sommes un peu médecins, nous aulres; tant que la chair tressaille et crie sous le scalpel , il y a des chances. Vous èles gangrené, vous n'êtes pas mort. Oh ! vous n'en valez pas mieux, c'est vrai; mais de plus grands criminels que vous ont (léchi le ciel et ont senti, sous les larmes d'un repenlir sincère, renaître et palpiter une Ame immortelle que Dieu laisse parfois emprisonner et étouffer, mais que lui seul reprend. Ce qui vous a perdu , c'est l'oisiveté de votre jeunesse, et les deux anges qui vous ont élevé dans ce pieux asile ont dû se frapper la poitrine plus tard el demander pardon au Seigneur. Marguerite et Dominique vous avaient deviné, et cette femme que Dieu a reçue parmi ses épouses vous avait donné une noble leçon en vous faisant travailler, et vous a donné ensuite par sa retraite un sublime exemple. L'homme n'est pas fait pour se livrer exclusivement à ces rêveries, à ces contemplations idéale» qui ont emporté votre première adolescence dans un espace imaginaire. C'est plutôt en se courbant sur la lerre et en y laissant tomber la sueur de son front que l'homme perce le ciel et devine lit-fini. Croyez-vous donc que le père Brasseur, avec son bon sens, ne pénétrait pas aussi bien que vous dan9 l'immensité? Le brin d'herbe qu'il voyait "ermer dans sa terre labourée t'*tait une révélation plu» puissante que tous les élans; et on trouve des extases bien plus rétlles, bien plus vives, bi.n plus saintes, quand on a la conscience du travail et du devoir. Ce n'est pas toujours Dieu que I on rencontre en s'élançant ...ns réflexion el sans mesure à sa pourauilc dans la nue. C'est le vagne et les éiourdissemenls de l'espace. Quand nos moulins tournent, sans avoir de grains sous la meule , les roues s'enflamment, l'incendie de déclare. Quand l'esprit s'égare dans le vide, il s'embrase de même. Il est trop tard maintenant pour que vous rcetftmnencîei une existence gâtée Vous avez einqualité ans, vos cheveux vont blanchir; ce qu'il vous faut, c'est une sorte »l'hôpital pour votre âme incurable. Depuis la mort de votre mère, vous n'a vcz pas eu de famille; ch bien! je vous en aoiini - rai une. Je connais votre fille Marie, c'esl la plus douce, la plus pieuse demoiselle de Belle-Assise. Vous la verrez. Hélas ! c'est encore une de vos victimes. Ce n'est pas assez d'avoir amoncelé les tombes sous vos pas; vous avez encore pesé sur la destinée de votre enfant. Après avoir été le soutien, la joie , la consolation du père Brasseur, dont j'ai recueilli le dernier soupir, Marie est restée seule au monde à vingt ans. Des parents l'ont adoptée; mais le secret de sa naissance avait répandu sur elle uu voile qui l'assombrissait. Elle fut aimée par un brave et loyal garçon, qu'elle refusa. La pauvre enfant ne voulut pas «e marier, craignant de trouver quelque jour dans la famille de son époux du dédain pour sa mère dont elle vénérait la mémoire. Bien no put la fléchir. Celui qui l'aimait jura alors de lui consacrer sa vie et de ne jamais en épouser une autre. Pendant près de dix années, monsieur, douce, résignée, travaillant avec courage, elle vit tous les ans, à chaque jour de sa fè e, son amant triste et fidèle lui demander sa main. Pendant dix années, clic relus,-. Enfin, vaincue par un amour si loyal cl si ferme encouragée par moi qui luttais contre ces scrupules, elle a cotisent!', et c'est demain que jc dois bénir es deux époux. Noire fille est fière, vous le voyez. Elle a aussi son orgueil.- mais le sien la préserve, le vôtre vous a perdu. Permettez-moi, monsieur, de penser que le ciel a voulu, pour votre guérison, que vous lussiez témoin de celte belle union. Votre cœur bondira, j'en suis sûr , et vous viendrez alors me demander de vous conduire dans les bras de. votre enfant. L'entretien se poursuivit quelque temps encore après le souper; le curé de Belle-Assise, tour à tour caressant et sévère, flattait, gourmandait Philippe, frappant sur ce cœur desséché, sur cette poitrine vide, et priait tout bas le Seigneur de fairs un miracle. Comme il était tard , comme la lune, au milieu de sa course, répandait ses vapeurs argentées sur le village, le prêtre voulut que Thérèse entrât au presbytère pour y achever la nuit. Le voyageur refusa obstinément. — Non, monsieur le curé , disail-il , la nuit est douce, laissez-moi rester ici. Je n'ai pas besoin de dormir pour avoir des rêves. Le curé était tenté de rester aussi; puis, <n y réfléchissant, il pensa qu'il y aurait pour Philippe, dans la contemplation des lieux témoins de son . nfance à cette clarté divine, un conseil, une sollicitation énergique, et que peut-être cet homme d'un orgueil formidable, n'osant avouer sa défait', aime rait mieux déposer les armes et se rendre à luimême dans le silence, dans le secret de la so li Inde. Il lui fit donc promettre de le revoir le mtliu el, lui serrant la main avec force , le bon prêtre ren'ra au presbytère. Nous devons avouer que M. le curé ne dormit pas non plus. Il passa les heures qui le séparaient du jour à regarder à travers les volets Philippe qui se promenait dans le jardin et dans le village. Ce dernier, en effet , descendit la rue de Belle- Assise, alla revoir les fenêtres de Thérèse, aulour desquelles la vigne étendait toujours ses rameaux. Il erra le long de la rivière, entra sous les saules, retrouva la place où il avait rencontré le chevalier d'Aubigné, le champ qui avait été témoin de son entrevue avec le père Brasseur , se dirigea trois fois do côte du cimetière, n'osa y entrer, et après avoir parcouru, comme le fantôme des anciens jouis, tous ces lieux pleins de souvenirs, reviut s'asseoir sous le cerisier du petit jardin. Au point du jour, le curé descendit : — Eh bien! mon hôte, que vous a conseillé cette nuit le rossignol ? — Il m'a dit, monsieur, que quand l'instrument étai) brisé, il ne fallait plus en espérer ni chanson ni soupir. Vous êtes un saint homme , je vous bénis pour votre hospitalité, pour vos intentions. J'ai Téfléchi à vos paroles. Oui, j'ai été bien coupable. Oui, l'orgueil m'a perdu. Oui , la moralité de mon récit, c'est qu'il n'y a pas d'autre idéal ici-bas que la satisfaction des devoirs et la soumission aux nécessités de la vie. Mais vous l'avez avoué, je suis in.nrable. A quoi bon attrister ma fille par le tableau de ma vieillesse! Je ne veux pas qu'elle me connaisse. On lui a dit sans doute j'étais mort; je le suis, en effet,- pour elle surtout je dois l'élre. Je la verrai, j'irai à l'église. Vous me permettrez de l'entretenir devant vous un instant; pois je partirai, emportant le souvenir de vos vertus et de votre charité. — Et où irez-vous? demanda le prêtre. — Le sais-je? dit Philippe en souriant avec trislisse. Il n'y a que deux refuges pour moi, la rivière qui coule an bas de Belle-Assise, ou bien une cellule de trappiste. Le curé se sentit inondé secrètement par un doux rayon d'espoir*, dans l'alternative posée par le voyageur, le bon Dieu avait au moins sa part. Quelques heures après , tout le village élait en rumeur D'église annonçait par son carillon qu'on mettait des fleurs sur l'autel et qu'on allumait les cierges pour un mariage. Les femmes se paraient de leurs plus beaux alours et venaient de le Dipl en temps passer la tèle à la fenêtre pour s'assurer qu'elles n'étaient point en retard et que le cortège de la mariée ne se niellait point encore en marche. Les hommes endossaient la veste des dimanches. On entendait les musiciens qui se livraient, dans un coin de la place, à la douce illusion de croire qu'ils se menaient d'accord. L'aubergiste rinçait les verres par précaution et on roulait sous les marronniers deux tonneaux symboliques qui devaient servir à soutenir l'orchestre. Le bon l)jeiI souriait à ce tableau, et les petits oiseaux , voltigeant sur le portail de la vieille église, annonçaient dosa part une belle journée. Le curé élait venu longtemps avant l'heure de la cérémonie. Il s'était mis en prière auprès de l'autel , et les jeunes filles qui le remarquaient enviaient le bonheur de Marie pour laquelle on invoquait tant de bénédictions. Elles ne savaient pas que c'était l'oraison des morts que récitait le vieux prêtre, et qu'avant de chanter V/tosanna pour 11 fille, il soupirait tout bas un Miserere pour le père. (La fin au prochain numéro.)