XVI Où l'on revoit Boulingrin
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-09-16 00:00:00

XVI Où l'on revoit Boulingrin Depuis le jour où d’Avilar avait prêté au jeune Gabriel les vingt-cihq mille francs perdus par ce dernier à la soirée de d’Arteville, grâce aux procédés. demi-mondains de Gredinette, le jeune de Saint-Till était venu plusieurs fois s’inviter familièrement chez d’Avilar, et ce dernier avait toujours accueilli le plus gracieusement du monde celui qu’il nommait son jeune ami. A l’âge de Gabriel, on n’aime guère les censeurs et on est enchanté de trouver une indulgence complète chez les gens d’un certain âge. Sous ce rapport, Rodolphe convenait admirablement au jeune de Saint-Till, car, sans les approuver ouvertement, il écoutait le récit des exploits de Gabriel avec une complaisance dont l’écervelé lui savait un gré infini sans se douter de toute sa perfidie. — Si tu as besoin d’argent, lui disait d’Avilar, ne t’adresse à personne qu’à moi: il faut que jeunesse se passe, mais méfie-toi des usuriers. — Vous avez bien raison, et chaque fois que cette recommandation lui était faite par d’Avilar, Gabriel ne pouvait s’empêcher de songer à certaine échéance qui se rapprochait chaque jour, dont le chiffre lui semblait effroyable : Deux cent mille francs. On se rappelle que dans l’épilogue des événements de cette partie de ce récit, épilogue dont nous l’avons fait précéder afin de pouvoir faire connaître immédiatement les principaux personnages de cette histoire rétrospective en ce moment, à l’instant où Gabriel était tombé sur le divan du grand 16, lorsqu’ Achille de Clamelle y était rentré après avoir quitté Boulingrin, le jeune de Saint-Till avait prononcé, en l’apercevant, les phrases suivantes, alors incompréhensibles encore: — „Tiens, Achille, tu reviens donc de l’enfer ? Dis donc, ton Mercadier est un fier voleur;... je l’ai dit à Boulingrin;... et toi... tournais-tu assez le roi de pique... Ah! farceur d’Achille...“ Le moment est venu de les expliquer. La perte qu’avait faite Gabriel chez d’Arteville avait été précédée d’une néfaste aventure, à laquelle encore, malgré l’appui de d’Avilar, le jeune de Saint-Till ne songeait jamais qu’en frémissant. Après la menace du marquis Anselme de Clamelle à son neveu Achille de lui brûler la cervelle s’il continuait sa vie de désordre et contractait de nouvelles dettes, menace de mort faite sur l’honneur par un homme qui, comme Bayard, était sans peur et sans reproche, le comte de Clamelle avait quitté Paris. On avait parlé de sa disparition pendant huit jours! ce qui est énorme, car les fous qui gaspillent leur argent, leur jeunesse et leur santé dans le tourbillon de l’existence effrénée, n’accordent qu’une fort mince commisération à ceux qui, arrivés au bout de leur rouleau, se retirent forcément de la lice, soit en se réfugiant en province, soit en se faisant soldat, soit en allant demander un moyen du travail, dans les contrées lointaines, une existence nouvelle, pénible s’il en est, mais juste fruit de leurs semailles insensées : — Un tel est parti. Pour longtemps. Pour toujours. Il est nettoyé. — Oh! pauvre garçon! Tiens, tiens, tiens, je le croyais plus riche. — Il a une déveine énorme pendant tout l’hiver. — Pourquoi jouait-il? il l’a bien voulu. — C’est vrai, n’importe, je le regrette; quelles belles fêtes il donnait, que de jolies femmes, quel jeu d’en- fer, quels soupers ? — Tout cela est parfait, mais aujourd’hui il doit bien les regretter. Tenez, voulez-vous que je vous dise: c’est un imbécile! Et de rire; un homme à la mer! un noyé dans l’océan, excentricités parisiennes. C’est un cri, mais le navire continue sa marche rapide, entraîné par l’ouragan des orgies joyeuses et par le souffle brûlant qui donne aux désœuvrés la soif inextinguible des plaisirs. Tant pis pour l’infortuné. Son oraison est vite faite. — C’est un imbécile! Parfois la fin est tragique. Affolé de sa chutte, du faîte du bien-être au fond de l’abîme, ayant roulé en peu d’années de l’opulence à la misère, l’égaré a recours au suicide. Cela jette un froid, comme ils disent, mais le punch reflambe bientôt, réchauffant l’estomac. Nous ne parlons pas du cœur. — Le cœur, dit Marguerite Gautier, est la seule chose qui puisse me faire naufrage dans la traversée que je fais. Il est un bagage au moins inutile dans un certain milieu. Le plaisir à outrance, la vie ventre à terre rendent égoïstes tous ceux qui adorent le premier, et ont adopté la seconde. Ceci dit, revenons à Achille de Clamelle. Dans les derniers mois qui précédèrent sa débâcle, Achille avait un beau matin reçu une bien étrange visite. Clamelle habitait alors, rue Taitbout, un appartement au second étage, logis précieux pour un homme à bonnes fortunes, car sa disposition et le nombre de ses sorties, tant principales que de service, permettait à son habitant d’y jouir constamment d’une liberté complète sans jamais devoir fermer sa porte à la beauté légère ou jalouse. Il était en un mot, très régence, ce petit appartement. Or, ce matin-là, Achille attendait Olympe à déjeuner. La belle avait des ménagements à garder pour l’instant, mais elle avait bien promis de venir malgré la surveillance de l’homme généreux qui veillait sur sa destinée coûteuse depuis un mois. Achille pouvait avoir chez lui des amis et, pis encore, une amie. Puis le mystère est si charmant! Aussi Olympe devait-elle venir à onze heures, cogner de ses doigts roses, à certaine petite porte secrète, qui ne s’ouvrait que dans les grandes occasions. Or, ven dix heures, un cocher de fiacre, portant le chapeau de cuir bouilli traditionnel, entra le matin du jour où le comte Achille attendait Olympe dans la loge du concierge de la maison qu’habitait le viveur. C’était six mois environ avant la visite du marquis à son neveu, dans laquelle l’ancien garde du corps avait menacé ce dernier de lui brûler la cervelle s’il n’adoptait pas immédiatement une vie rangée et honorable. Achille en était déjà aux expédients. — M. le comte Achille de Clamelle? demanda le cocher au concierge. Celui toisa son interlocuteur. — Au second, l’escalier à gauche, la porte à droite. Le cocher monta. L’escalier désigné par le concierge était celui de service. Le cocher frappa à la porte indiquée. Le valet de chambre d’Achille vint ouvrir: — M. le comte de Clamelle ? — C’est ici, que lui voulez-vous? — J’ai une commission à lui faire. — Dites. — Non pas, je veux parler à votre maître. — Impossible, M. le comte est à sa toilette. — Je reviendrai. La porte se referma brusquement. — Maroufle, lança le cocher avec un accent d’une suprême insolence qui démontrait qu’il avait dû voir fréquemment dans les pièces du vieux répertoire les marquis les plus accomplis du Théâtre-Français. Et il descendit. (A continuer.)