EDMÉE XXXI. Marguerite. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-07-09 00:00:00

FEUILLETON. EDMÉE XXXI. Marguerite. (Suite.) Et les deux jeunes filles, suivies de la mère Marie, se dirigèrent du côté de la maison et prirent bientôt place à une petite table ronde, placée devant un feu clair et joyeux. — Nourrice, un couvert, s'écria gaiement MUo Delapalme. — Voilà, mon Aimée. — Je vous dérange, mademoiselle... — Enfant, pouvez-vous bien parler ainsi. — Que vous êtes bonne. Et les deux jeunes filles attaquèrent leur premier plat, qui se composait d'oeufs à la coque. C'était plaisir de voir la belle Edmée, une èe3 plus riches héritières du département, s'occuper avec une douce sollicitude de la jeune paysanne, lui verser à boire, lui offrir ceci et cela, lui avancer un tapis pour ses pieds, raviver le feu à son intention, l'inviter à se rapprocher du foyer, lui prendre affectueusement les mains, pour voir si elle n'avait pas froid, pratiquant envers cette pauvre enfant l'hospitalité des aïeux. On arriva vite au dessert, non que les mets manquassent sur la table, sans toutefois y être à profusion ; mais « une fille est un oiseau » comme dit la romance, et un oiseau est bien vite rassasié. — Vous offrirai-je de cette marmelade d'abricots, mademoiselle? reprit Edmée. — Je ne sais pas si j'aime cette confiture... — Vous n'avez donc jamais mangé d'abricots? — Non, mademoiselle... Ce fruit est trop cher pour nous. . —-Vous devez aimer cela... si j'en juge par moi... Goûtez... Eh bien? — C'est délicieux. —Je vous disais bien. Allons, un doigt de vin pur, maintenant. —Oh ! non, mademoiselle... de l'eau, s'il tous plaît. —Un doigt de vin est permis... même à des jeunes filles... Allons! à votre santé, mademoiselle. — Merci, et à la vôtre, mademoiselle. — Vous voulez me dire quelque chose? — Oui. — Parlez. —Je voulais vous dire... — Achevez. — Ou m'appelle Marguerite... — C'est un joli nom. — Pas aussi beau que le vôtre, mademoiselle. — Vous trouvez le mien joli ? — Ohl oui. — Et vous pensez qu'on l'entend avec plaisir ? — Je n'en connais qu'un plus boau. — Lequel ? — Celui de Notre-Dame. — Marie...—Ah! chère enfant, que je vous aime. Mais, pardon, je vous ai interrompue... Veuillez continuer... — Eh bien ! si vous vouliez me faire plaisir. — Si je veux ! — Ce serait de m'appeler Marguerite... tout court. — A charge de réciprocité? — Ohl non... — Soit 1 je vous appellerai simplement Marguerite; mais, plus tard, vous me promettez de me rendre la pareille. — Plus tard... si j'ose... — Allons! Marguerite... seulement... —Il me semble ainsi qu'on m'aime mieux... Et puis, quand on me dit: Mademoiselle, je crois toujours qu'on se moque de moi... — C'est comme moi, quand on m'appelle : Madame. Appelez-moi : la mère Marie, ma fille. — Je ne sais pas si je pourrai. — C'est cela! Je vais rester seule, avec mon titre cérémonieux de demoiselle... Ce n'est pas juste. — Oh! si! mademoiselle. — Je crois bien que c'est juste... Mais plus tard, comme tu dis... quand cette chère enfant te connaîtra mieux, elle sera plus familière avec toi et alors elle te donnera de l'Aimée... tout court. — Cela doit vous étonner, ma chère Marguerite, de me trouver si gaie, je dirai même si folle, le lendemain du jour où mon père a éprouvé un si grand dommage, car c'est pour lui une perte de cent mille francs. — Cent mille francs I Votre papeterie n'était donc pas assurée? — Elle l'était jusqu'à ces derniers jours, et mon père, la vigilance même, n'aurait pas manqué de faire renouveler la police, en temps opportun. Mais l'un de ses amis, directeur d'une nouvelle compagnie, l'avait prié de lui donner son usine à assurer. Mon père s'était rendu à son désir, et ils avaient pris jour utile pour passer acte. Hélas! au moment où il devait se rendre ici, l'ami de mon père conduisait sa fille au cimetière. Le souvenir du témoignage d'amitié donné par mon père à son ami, au péril de ses intérêts, est venu adoucir, la douleur que lui cause la perte qu'il éprouve. Et c'est un doux beaume, ma chère Marguerite, qu'une telle remembrance dans un cas pareil, car l'argent aide à trouver le bonheur ; mais il ne le fait pas. Il reste encore cinq fermes à mon père... Et tenez! en venant ici vous avez passé près de l'une d'elles, la plus petite ; mais, sans contredit, la plus jolie , et celle où il me serait le plus agréable d'être fermière, si Dieu m'avait appelée à cette douce carrière, qui nous rapproche si près de la nature. — Oh 1 oui 1 être fermière est un doux état. — Vous avez remarqué la ferme dont je parle? — N'y a-t-il pas de petites tourelles à la maison? — C'est cela même. Elle porte deux noms : la ferme de l'Abbaye et du Champ-des-Oiseaux. — J'aime mieux le dernier. — Et moi aussi. — Et moi pareillement. Le dernier nom est bien plus gai... On se représente tout de suite des oiseaux qui chantent et font leur nid, ajouta la mère Marie. — Mon père, dis-je, possède cinq fermes, estimées à plus de 000,000 francs, et n'a, pour le faire endéver que moi, car je suis fille unique. Il lui est donc facile, à ce cher père, de faire reconstruire son usine, sans trop s'apercevoir de la perte faite par lui. Telle est la raison pour laquelle vous me voyez supporter avec stoïcisme, comme disent les savants, le malheur qui nous est arrivé. Et puis, vous le dirai-je, chère Marguerite?... (Oui, et vous me comprendrez) j'ai tellement tremblé pour mon père et pour... les personnes qui ont bien voulu se dévouer pour nous, que la joie que vous me voyez est faite de terreur, de sanglots et de larmes, et que, cette joie, j'aî besoin de la sentir vibrer en moi et autour do moi, de la toucher, enfin, pour être convaincue de son existence, pour croire que je ne rêve pas, que personne n'a.été blessé... Je puis vous parler ainsi, maintenant que M. le curé vous a rassurée sur l'existence de votre frère... Ah! que je vous apprenne une bonne nouvelle... (Vous me promettez le secret ?) — Oh I oui, mademoiselle. — Et toi aussi, nounou ? — Tu me connais, ma fille... — C'est justement parce que je te connais... — Ah! la malicieuse!... Je jure de me taire, là. — Et tu jures?... — Sur ta tête. — Alors je suis sûre de ta discrétion. Eh bien! donc, ma chère Marguerite, mon père a porté le traitement de votre frère de 1,200 francs à 2,000 francs. — Huit cent francs d'augmentation !... s'écria Marguerite, en joignant les mains. — C'est un beau dénier, observa la mère Marie ; mais il le mérite bien. Ça sera de l'argent bien gagné. — Mon père m'a appris cela ce matin. — Et tu l'as remercié do cette bonne nouvelle ? — Je lui ai sauté au cou... — Câline, va! Après le déjeuner, Edmée conduisit Marguerite dans son parterre et lui fit admirer « ses chers rosiers. » Mais, en folâtrant autour de l'un d'eux, elle fit un accroc à son tablier, véritable tablier d'opéra-comique. Les rosiers, on le sait, sont friands de tabliers de soie verte, qui pour eux ne sont sans doute que des feuilles... de rosiers plus grandes. Le rosier cause do l'accroc était donc pardonnable. Il avait fait une méprise, voilà tout! M"u Delapalme emmena ensuite Marguerite dans sa chambre, ■ et elle se disposait à lui faire voir ses robes; mais la jeune villageoise la pria de lui confier, auparavant, son tablier. — Ah! oui... Vous voulez l'essayer? Bien volontiers, répondit Edmée et elle lui tendit son tablier. — Maintenant, ajouta Marguerite, j'aurais besoin d'un peu de soie de même couleur. — Pourquoi faire ? — C'est mon secret. — Je le respecte. — Il va vous sauter aux yeux tout à l'heure. — Voici un écheveau de soie. — Oh ! une aiguillée me suffira. Et la jeune fille ayant tiré de sa poche son étui et son dé, qui ne la quittaient jamais, et pris ses petites dispositions, se mit brvement à faire une reprise au tablier d'Edmée. — Que faites-vous? Ah! follette... Le voilà donc, ce secret... Laissez, mon enfant... Cela regarde ma couturière. — Je vous en prie... — Si cela vous fait plaisir... j'y consens. Conçoiton un tel amour du travail, dans cette petite tête de Greuze... quand d'autres jeunes filles sont si paresseuses... De vrais points de fée! — Oh ! cette reprise laisse bien à désirer ; mais cela vaut mieux que l'accroc. — Quel joli dé d'ivoire vous avez ! — C'est un cadeau de mon frère. Il me l'a acheté à Dieppe, en revenant de nos côtés... Et c'est bien à lui, d'avoir pensé à moi; car il n'avait pas le cœur gai, il était bien triste. Le souvenir de la fête d*** revint en ce moment à l'esprit d'Edmée et son front se couvrit d'une douce rougeur, qu'elle s'évertua à dissimuler. — Aimez toujours le travail, chère Marguerite, poursuivit M"" Delapalme, car le travail est béni de Dieu. — Merci de vos sages conseils, mademoiselle... Voici qui est fait. — Il n'y paraît plus. — Ohl si! — Brave enfant! Permettez-moi de vous embrasser. — Oh! de grand cœur, mademoiselle. — Maintenant nous avons tout le temps à nous pour passer mes robes en revue. Et M"e Delapalme, obéissant à une douce satisfaction de jeune fille, fit voir ses robes à la sœur de Valentin, Puis ce fut au tour des bijoux. Jamais Marguerite n'avait contemplé tant d'or et de pierres précieuses. Une bague ornée d'une éméraude ayant excité son admiration, Edmée la lui fit essayer et, lorsqu'elle l'eut au doigt, elle la força de la garder, en souvenir d'elle. — Chère Marguerite, lui dit-elle, cette jolie pierre est une éméraude; c'est la couleur de l'espérance, c'est la couleur de notre âge... Daignez accepter cette bague, elle vous portera bonheur. Que dis-je, amie!... Que ce faible bijou soit le gage de l'amitié que vous m'inspirez. — Ah! mademoiselle, répondit Marguerite, que vous êtes bonne... Comment pourrai-je jamais m'acquitter envers vous... — En m'airaant, chaque jour, un peu plus... — Ah ! mademoiselle, je ne vous aimerai jamais plus qu'aujourd'hui. car mon cœur est tout plein de vous. — Chère Marguerite. M. Delapalme et Valentin revinrent vers six heures, très-satisfaits de leur excursion. Le jeune commis quitta son patron à la porte de la rue et se dirigea vers sa demeure, où il fut agréablement surpris do trouver sa sœur Maguerite, qui l'attendait et qui aussitôt qu'elle l'aperçut, courut se jeter dans ses bras. Elle ne le laissa pas entrer chez la Jeanne, avant de lui avoir fait le récit détaillé de l'accueil que lui avait fait M'10 Delapalme. Afin de pouvoir parler plus librement, elle passa gracieusement son bras sous celui de son frère et l'entraîna dans le jardin de la Jeanne et là, assise sur un tronc d'arbre, en guise de banc, la jeune fille laissa déborder son cœur en adorations pour celle qui lui avait fait si grande tête. — H y a dos moments, mon bon frère, dit-elle, où je crois rêver, où je me demande si une créature aussi parfaite peut exister sur la terre... Vois quelle jolie bague elle m'a donnée... Et, si tu savais... elle m'a embrassée... Elle me prenait les mains comme ferait une sœur... Elle m'appelait sa chère Marguerite... Ah! mon frère, c'est trop de bonheur et j'ai envie de pleurer, tant je suis heureuse... Le frère et la sœur dînèrent avec la Jeanne, qui, elle aussi, la brave fille, s'était mise en frais d'amabilité, pour recevoir la sœur de son «jeune monsieur ; » mais la digne hôtesse avait cinquantesix ans et son affection, si tendre qu'elle fût, ne pouvait être comparée à cette sympathie si vive et si délicate qui débordait de l'âme d'Edmée et, pareille à une tiède pluie d'avril, allait s'épendant sur tout ce qui l'entourait. Marguerite partagea le lit de la bonne Jeanne, et l'on pense bien que le nom d'Edmée revint plus d'une fois sur ses lèvres, avant de céder au sommeil. Retiré dans sa chambre, Valentin repassait dans son esprit ce que lui avait raconté sa sœur et il sentit fondre comme neige son courroux contre la belle déchireuse de sonnet. — Cette jeune fille est un ange, s'écria-t-il avec effusion. J'ai tort de l'accuser... Elle est incapable de s'être jouée de mon amour... Les apparences sont contre elle, c'est vrai ; mais, de leur nature, les apparences sont trompeuses, et la sagesse humaine défend de s'y arrêter. Il y a là un fait inouï, un mystère douloureux, quelque chose d'incompréhensible... Mais cela ne p.-ouve pas qu'elle soit coupable du crime d'amour dont je l'accuse... Et, cependant quelle autre qu'elle a pu déchirer mon pauvre sonnet? Elle seule le pouvait! Mais, non, je ne veux pas la croire coupable... Mon cœur, maintenant, me dit qu'elle ne l'est pas et cela me suffit. Ah! pardonne, ange adoré, l'atroce pensée (je n'ose dire dire l'horrible vœu!) qui me vint lorsque j'appris que le feu était tombé chez ton père... Ah! cette pensée détestable, je l'ai expiée au milieu des flammes dévorantes, et si je n'ai pas trouvé la mort au milieu d'elles,{ce ne fut pas faute de l'y avoir cherchée... Mais cette jeune fille ne m'aime pas... Ah! si, du moins, elle n'en aimait pas un autre!... Eliacim JOURDAIN (La suite à un prochain Numéro.)