149 FEUILLETON IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL VIII Elle l'aimait
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-04-05 00:00:00

149 FEUILLETON LES LOUPS DE PARIS IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL VIII Elle l'aimait PAR JULES LERMINA Pourquoi ne l’avait-elle pas emporté loin, bien loin... là où du moins il eût été tout à elle ? En vérité, elle avait eu tort de le séquestrer chez elle. On n’emprisonne pas un amant... Tout captif haït le cachot si magnifique qu’il soit. Mais il l’avait trompée ! il en aimait une autre ! Alors elle frissonnait et ses lèvres pâles se contractaient. Que se passait-il làs-bas, à Paris ? Ah ! maintenant il devait être dans une véritable prison, toute close de barreaux de fer... il souffrait! Eh bien ! ne l’avait-il donc pas mérité ? Est-ce qu’elle ne souffrait pas, elle qui avait dans cet amour placé toute sa vie, toutes ses espérances ? Est-ce qu’elle ne pleurait pas, elle dont les yeux n’avaient jamais connu les larmes ? Est-ce que les crimes d’amour ne doivent pas être punis ? Elle se rappelait une épouvantable aventure. Un jour, un mari, banquier, avait surpris les relations de sa femme avec son caissier. Il n’avait pas parlé, mais il avait volé lui-même dans sa caisse une somme importante, avait accusé le caissier et l’avait fait condamner au bagne !. . L’amant — que les lois n’auraient pas atteint sans briser l’honneur du mari — portait l’ignoble casaque du forçat. Elle allait plus loin, elle! C’était à l’échafaud qu’elle envoyait celui qui l’avait trompée ! Et songeant à cela, elle avait un tressaillement nerveux, parce qu’elle songeait au sang qui jaillit et à la tête qui tombe. Chaque jour elle se disait : — Je veux partir. Et elle restait, attendant les journaux de Paris, les lisant avec une impatience fiévreuse. Comme ils étaient laconiques! Déjà l’affaire de M. de Cherlux avait perdu son actualité. A peine si de temps à autre une ligne l’instruisait des phases de l’instruction. Enfin, elle sut que le procès allait avoir lieu: elle sut aussi qu’une assignation avait été lancée à son hôtel. Elle hésita. Elle voulait s’y rendre. Elle se disait que sa vengeance serait plus complète si elle le voyait là, sur le banc des accusés, que peut-être ce serait pour sa colère une âcre jouissance que de suivre sur son visage toutes les angoisses de cette agonie juridique! Elle apprit tout. Elle sut que madame de Fa- vereye et Pauline de Saussay avaient été citées à la requête de la défense. Tout sa rage comprimée lui remonta au cerveau. Et quand elle connut le verdict, elle s’écria : — Condamné! Eh bien! qu’il meure! La mort! la mort! Ce vocable sinistre retentissait à son oreille comme un glas. Elle le répétait inconsciemment, s’efforçant de s’y habituer. L’heure passait, et elle sentait que chaque minute écoulée poussait Jacques vers l’échafaud. Maintenant, elle était plongée dans un engourdissement fiévreux: elle avait des tressauts qui la brisaient, comme il arrive dans ces rêves où l’on croit tomber du sommet dans l’abîme. Tout à coup, l’aube pâle glissa à travers ses rideaux. Elle bondit et courut à la fenêtre. C’était le jour. Elle n’avait pas dormi. Le jour, c’est-à- dire qu’il y avait déjà plus de quarante-huit heures que Jacques était condamné. Elle était ignorante. Quel délai était laissé au condamné pour qu’il se préparât à la mort? Elle songeait à tout cela, et elle était saisie par une sorte d’hallucination. C’était une affreuse matinée, la pluie tombait à torrents, on entendait la grande voix de la mer qui gémissait sous l’effort de la tourmente, des échos sourds et sinistres roulaient à l’horizon. Elle porta ses deux mains à son cœur, tout son être était prêt à se dissoudre dans une défaillance • douloureuse. Tout à coup elle poussa un cri, se redressa, et se jetant au cordon de la sonnette : — Des chevaux ! des chevaux ; cria-t-elle. On arrivait. Elle donna des ordres incohérents, presque imcompréhensibles. On eût dit qu’elle était ivre; elle chancelait, s’interrompait pour s’appuyer de ses deux coudes sur un meuble, en sanglotant, ou bien, se relevant, elle laissait échapper un rire atroce. — Hâtez-vous! répétait-elle. Vous n’entendez donc pas!... Ils le tuent!... J’arriverai trop tard. Et courant à un coffret plein d’or, elle en jetait des poignées à terre en répétant: — Hâtez- vous! — Où va madame la duchesse ? demanda l’hôtelier. Elle le regarda comme si elle ne comprenait pas. — Où on guillotine! dit- elle. L’homme, effaré, la croyait folle. — Ah! c’est vrai, vous ne savez pas! Que vous importe, à vous!... Ah! où je vais?... à Paris! Des chevaux!... ma chaise de poste!... Qu’on tue les chevaux!... mais qu’on arrive!... Allez! allez ! Ce qui importait peu à l’hôtelier comme au maître de poste, incarnés sous une seule et même figure, c’était qu’elle voulût aller ici ou là. Comme elle ne calculait pas et laissait à terre de quoi solder vingt fois ses dépenses, on se hâta, ainsi qu’elle l’ordonnait. Si elle était folle, le mieux était que la raison ne lui revînt pas assez à temps pour qu’elle songeât à compter. A cette époque, le voyage de Calais à Paris s’effectuait par Boulogne, Abbeville, Beauvais, Saint-Denis, en tout trente-deux postes un quart. En payant triples, quadruples guides, on pouvait franchir cette distance de quatre-vingt lieues en vingt heures, à supposer qu’aucun accident ne survînt. Quand on lui donna ce renseignement, elle poussa un cri de douleur. Vingt heures! et encore ce délai minimum ne pouvait être garanti. — Puisque madame la duchesse a si grande hâte d’arriver à Paris, lui dit le maître de poste Reproduction interdite. elle devrait déjà être partie. Le temps perdu ne se rattrape pas. Il avait dit cela poliment, comme s’il eût compris qu’il s’agissait d’un intérêt immense. Elle le remercia en lui jetant sa bourse, et s’élança dans la chaise de poste qui partit au galop. Elle s’était pelotonnée sur les coussins, la tête enveloppée d’un châle qui lui permettait à peine de respirer. Elle ne voulait rien voir. Elle ne voulait pas vivre. Si elle avait pu ne pas penser!... Le roulement des roues bourdonnait dans son cerveau. Au premier relais, elle se dressa en criant: — Nous sommes arrivés ! Elle entendit un gros rire qui lui répondait. Elle était à Marquise, cinq lieues de Calais. Elle donna ordre de franchir les postes doubles. Aux murmures, elle répondait par de l’or. Elle n’était plus avare, la malheureuse! La pensée du crime qu’elle avait commis la tenaillait; elle entendait la voix de Jacques qui la maudissait, qui l’appelait peut-être. Où allait-elle? Que ferait -elle? Elle cherchait à calmer ses pensées, à y mettre de l’ordre. C’est cela. Elle irait chez Armand de Bernaye, il la recevrait. C’était un honnête homme. Elle lui dirait tout. S’il le fallait, elle irait avec lui chez les magistrats. Elle ne cacherait rien. Mais Jacques libre, elle serait peut-être prisonnière, elle. Peut-être, accusée de complicité, serait-elle poursuivie! Ce n’était pas la prison qui l’effrayait. Mais Jacques serait rendu à celle qu’il aimait. Ceci n’était pas possible. Non. Elle poserait ses conditions. Elle s’emparerait à nouveau de Jacques et elle fuirait avec lui, loin, bien loin! Après tout, il suffirait qu’elle avouât la vérité à Armand. Elle atten- drait Jacques quelque part et ils partiraient ensemble. Il ne pourrait refuser, puisqu’elle lui sauverait la vie. A défaut d’amour, la reconnaissance lui tracerait son devoir. La voiture bondissait sur les routes. Elle regardait maintenant les arbres qui fuyaient en se tordant sous la tempête. L’éclair étincelait, l’orage rugissait. Elle n’entendait ni ne voyait cela. Seulement, entre ses dents serrées, elle sifflait ces deux mots: — Plus vite! plus vite! On s’était arrêté à Boulogne, à Montreuil, à Bernay, à Abbeville, à Poix. Là, Isabelle s’était endormie, épuisée, à demi morte de fatigue et d’angoisse. Quand elle se réveilla, la nuit était profonde. L’orage s’était calmé. Elle regarda au dehors. C’était toujours la route monotone. On s’arrêta : — Où sommes-nous? demanda-t-elle. — A Puiseux. — Quelle distance de Paris? — Dix lieues à peu près. — - Quelle heure est-il? — Deux heures et demie du matin. Elle se rejeta au fond de la voiture. Le fouet claqua, les chevaux bondirent entraînant la chaise de poste. — Dix lieues! cela fait deux heures... trois heures au plus ! Je serai à Paris à cinq heures. Elle se perdait dans ses calculs. On franchit Beaumont, encore Moiselles, et on touchait Saint- Denis. Elle ferma les yeux, et encore une fois le sommeil s’empara d’elle. Elle n’avait plus de force. Tout à coup elle s’éveilla, en laissant échapper un cri rauque. Où était -elle? que se passait-il? Elle était hors de la voiture, au bras d’un homme qui l’emportait. — A moi! au secours! cria-t-elle. Une main s’écrasa sur ses lèvres. On apercevait sur la route le bruit d’une lutte ; il y avait des imprécations et des râles... Elle crut deviner. Des brigands avaient arrêté la chaise de poste ; des voleurs !... Elle fit un effort pour retrouver son sang-froid. Des voleurs! n’était-ce que cela ? elle allait leur donner tout son or !... elle emportait plus de trente mille francs... et puis elle s’engagerait à leur en donner le double, le triple... Cependant, toujours fortement serrée par celui qui l’avait saisie, elle était entraînée... elle vit se dresser devant elle une ombre noire. C’était une masure. L’homme y pénétra avec son fardeau. Avec une dextérité effrayante, il lia les membres de la duchesse, lui appliqua un bâillon sur la bouche, puis sortit. Elle avait eu à peine le temps de voir sa silhouette robuste. Quel était cet homme ? Cette attaque était-elle un accident attribué à des écumeurs de grande route, ou bien était-elle dirigée spécialement contre elle, la duchesse de Torrès ? Aux premières lueurs de l’aube encore pâle, elle cherchait à examiner le lieu où elle se trouvait. C’était une salle nue, assez spacieuse, aux murs frustes , au plafond tranché de solives. Elle gisait à terre sur le carreau. Elle essaya de faire quelques mouvements, mais n’y put parvenir. Ses bras fortement ramenés en arrière étaient liés derrière son dos, et les cordes pénétraient dans les chairs. Mais, sous une apparence frêle, le Ténia était robuste: la courtisane n’était, en réalité, qu’une enfant du peuple, et elle avait aux veines le sang riche des natures fortes. En cette femme qui avait toutes les délicatesses physiques, il y avait je ne sais quelles allures de serpent. Les cordes étaient fortement serrées, qu’importe! La main était petite et s’amincissait ; le poignet admirablement modelé, était mince comme celui d’un enfant. Elle se tordit en arrière et alors, lentement, bien lentement, elle commença à tenter de glisser son bras hors de ces anneaux qui l’enserraient. Sa peau fine et lisse se fit morte, comme par un effort de sa volonté. Elle sentit qu’elle pouvait réussir. Sans impatience, commandant à ses membres, elle continua. Peu à peu elle sentait les cordes froisser sa chair. Elle éprouvait sne grande douleur, mais, en dépit de la souffrance, elle ne s’arrêta pas. Et quelques minutes s’étaient à peine écoulées, qu’une de ses mains était libre. Elle poussa un soupir de soulagement. Maintenant, elle était sûre d’elle-même ; à ses doigts ténus et flexibles, pas un nœud ne devait résister. Mais à peine avait-elle commencé à détacher le lien qui attachait l’autre bras, que la porte s’ouvrit. L’homme rentra. Il lui tournait le dos, la lanterne qu’il portait n éclairait que les lignes de sa carrure vigoureuse. Isabelle tressaillit, et sa main libre se glissa dans sa poche. Là, ses doigts rencontrèrent la crosse ciselée d’un pistolet, véritable bijou de femme, dù au meilleur armurier de France et qui était une arme terrible. (A continuer).