105 FEUILLETON TROISIÈME PARTIE. VI. Le sang du Juste.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-10-12 00:00:00

105 FEUILLETON La Fille du Décapité TROISIÈME PARTIE. VI. Le sang du Juste. par EUGÈNE MORET. — Puis-je, sans indiscrétion, vous en demander la raison? — J'allais vous la donner, sans que vous prissiez même la peine de la demander. — Je vous écoute, madame. Les deux femmes s’étaient assises à peu de distance l’une de l’autre et se regardaient en face — Ah çà! dit la comtesse avec une certaine ingénuité, nous ne sommes donc plus amies. — L’avons-nous donc jamais été? — Il me semblait... certaine confidence de votre part m’avait laissé supposer qu’il pouvait y avoir entre nous quelque entente d’amitié et d’intérêt... ne serait-ce que celui que je vous porte. — Cessons cette comédie, madame, dit Angèle d’une façon brève et sévère, nos moments sont précieux, car il est possible que ce soit la dernière fois que nous nous trouvions en présence. — Vous allez partir! — Non, madame, je reste à Paris. — Comment se fait -il alors que vous supposiez que ce sera la dernière fois que nous nous rencontrerons ? — Parce que c’est vous qui allez partir. La comtesse de Cadigan fit un geste de dénégation. — Ne mentez pas, madame, vous allez quitter Paris pour toujours, tout l’indique, vous commencez par disparaître. — Etrange manière de disparaître que d’assister en plein Paris à une fête d’ambassade. — Si vous avez paru hier à cette fête, c’est que vous aviez une raison qui vous en faisait un devoir et vous ne vous y êtes montrée qu’à contre cœur, dans tous les cas, ce n’est pas la comtesse de Cadigan qu’on y a vue, la comtesse de Cadigan que tout Paris connaît. Mais une pauvre petite Anglaise, bien étrangère à tout ce monde qui l’entourait, Mme Marks, une bourgeoise au bras de son mari, sans doute. Angèle s’arrêta; la comtesse n’avait pas sourcillé. — Pourquoi vous dissimulez-vous ainsi, madame, porsuivit Angèle. — Mal, dans tous les cas, puisque vous me reconnaissez si bien. — Oh! moi, aujourd’hui, je vous reconnaîtrai toujours. — Il n’en a pas été ainsi de tout temps, car vous avez déjà eu à faire plusieurs fois à moi, sans qu’aucun nom nouveau vous rappelât un ancien. — Vous m'étonnez beaucoup, madame, dit Angèle, surprise en effet, et qui se demandait si la comtesse de Cadigan ne cherchait pas une fois de plus à se jouer d’elle. — Si je vous disais, reprit celle-ci, se levant, que j’ai été longtemps une amie de votre famille, le croiriez-vous? — Oh! une amie, siffla Angèle, quelle ironie. — Si je vous disais que j’ai été deux mois à votre service, mettant le pied jusque dans votre alcôve, le croiriez-vous ? Angèle à son tour se leva et devint d’une pâleur livide: — Quoi! vous avez osé, dit-elle. — J’ai osé bien autre chose. — Oui, oui, je sais. — Non, vous ne savez rien. — Eh bien, je viens pour savoir dit Angèle résolûment et se rasseyant. — - Vous ne saurez que ce que je voudrai bien vous dire. — Vous direz tout. — Et qui me forcera à parler? — Votre intérêt. — Je n’en ai qu’un, celui de la haine que j’ai pour vous. — Allons donc, dit Angèle, nous y voilà! — Oui, nous y voilà, reprit la comtesse, et j’en suis heureuse. — Cependant, vous ne vous sentez pas aussi forte que vous paraissez vouloir le faire supposer, dit Angèle, puisque vous n’avez, depuis un mois, qu’une préoccupation : celle de vous effacer et de vous faire oublier. — Oui, je me suis aperçu que je marchais trop à découvert. — Mais vous partiez? — Je n’ai plus besoin de rien ici; l’œuvre que j’avais à faire est accomplie. — Oeuvre de démon, murmura Angèle... qui tout haut dit: — Vous vous trompez, madame, votre œuvre n’est pas terminée, car je suis debout. — Savez-vous pour combien de temps? — Que puis-je redouter, moi, ma vie a-t-elle donc eu quelque chose de mystérieux, dit Angèle qui eut presque des larmes dans les yeux. Elevée dans l’éclat du luxe, toute petite j’ai connu la souffrance et il a fallu me familiariser avec les plus grandss douleurs qu’il soit donné à l’homme de supporter. J’ai senti des attaques sourdes et implacables, je me suis défendue ou plutôt j’ai protégé les miens comme j’ai pu. — Vous avez pu beaucoup et la justice a eu un terrible ennemi avec vous. — La justice, répéta Angèle, osez-vous bien employer de tels mots quand il s’agit de telle besogne ? — Si quelqu’un vous a fait du mal, madame, à vous et aux vôtres, il ne l’a fait, croyez-le bien, que poussé par le sentiment d’une légitime revendication. — Quel mal vous avais-je donc fait, moi, madame ? — Vous n’êtes point seule ! — Quel mal vous avaient fait mes frères? — Je leur ai tendu des pièges, c’était à eux de ne point tomber dedans, dit la comtesse ne songeant même pas à dissimuler. — Etienne, Laurent, Victor ont été vos victimes. La comtesse de Cadigan devint pâle. — Victor, ne prononcez jamais ce nom ici. — Parce que celui qui le porte est dans cette maison, n’est-ce pas, que vous le cachez, que vous en avez fait votre complice ? — Je ne vous répondrai pas, dit la comtesse. — Cependant, je suis venue pour le voir. — Vous ne le verrez pas. — Soit, et Marthe que vous avait-elle fait et cependant l’avez-vous fait assez souffrir celle-là, l’avez-vous rendue assez malheureuse! N’est-cé Reproduction interdite pas grâce à quelque protection divine si elle est encore de ce monde? — Il faut que vous y passiez tous. — Ah! vous osez parler à présent. — Oui, je ne dissimule plus, vous voyez. — Je vois. Et de quel droit vous faites-vous ainsi l’instrument d’une vengeance humaine. — Du droit de celui qui a souffert. — Mais il n’est pas de souffrances égales aux crimes que vous avez commis. — Moi? — Vous et vos complices, je ne sais combien vous êtes. — Eh bien! oui, vous avez raison, dit la comtesse de Cadigan qui se leva et froide et terrible enveloppa Angèle d'un regard luisant comme l’acier; c’est moi, entendez-vous, moi seule; je n’ai jamais de complices, moi seiile agis depuis dix ans, moi seule. Angèle se recula effrayée. — Vous osez parler ainsi? — N’êtes-vous pas suffisamment instruite ? — Ne savez-vous pas une partie de la vérité? Mieux vaut que vous la connaissiez tout entière, et que vous n’accusiez personne faussement. La coupable, c’est moi, la criminelle, c’est moi seule ! — Et alors, mon frère... — C’est sur lui que ma vengeance a le plus pesé. — Oh! madame, quelle vie lui avez-vous faite ? — Supposez-vous donc la mienne si belle! — Vous avez celle que vous vous êtes créée. — Non celle que je vous dois. — Je ne vous comprends plus, et je ne m’explique pas la présence de mon frère chez vous. — Et où irait-il donc? Ne suis-je pas celle qui le protège? — Que ne fuit-il au loin! — Il a fui, je l’ai suivi, et je l’ai ramené. — Pourquoi cet acharnement, cette haine, que ne le tuez-vous plutôt puisque vous savez si bien tuer? — Non, celui-là je ne le tuerai jamais... — Parce que... — Parce que je l'aime. Angèle leva les bras au ciel comme pour le prendre à témoin de son inexplicable situation. — Je ne le tuerai pas, reprit l’étrange femme, il vous survivra à tous et c’est dans ses bras seuls que trouvant l’apaisement de ma haine se fera la réconciliation. — Quand nous serons tous morts, dit Angèle avec ironie et qui, si le passé ne se fût dressé en lettres de sang devant ses yeux, se fût demandé si elle n’était pas folle. — Il faut qu’il ne reste plus que nous deux pour que le pardon se fasse entendre et que je sois déliée de mon serment. — Je ne sais quel serment vous lie, dit Angèle, et quelle épouvantable créature vous êtes, mais je sais qu’aujourd’hui que je vous connais, je ne vous laisserai pas jusqu’au bout accomplir vos horribles projets. Et, se levant... — Vous alliez partir, partez vite, car je ne vous prends pas en traître, mais avant ce soir vous serez arrêtée. — Tous les deux alors. — Vous l’avez dit vous-même, mon frère n’est pas votre complice. — Pour moi oui, mais pour le monde il le sera. — Il parlera, il se justifiera. (A continuer.)