38 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. IV. Le dernier des Labretèche.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-07-23 00:00:00

38 FEUILLETON La Fille du Décapité DEUXIÈME PARTIE. IV. Le dernier des Labretèche. par EUGÈNE MORET. — En effet, et je suis de votre avis ; je ne dois pas non plus vous cacher, monsieur, que l’accusation dont vous êtes l’objet repose sur de grandes présomptions, et que j’oserais presque dire que nous avons dans les mains les preuves les plus convaincantes de votre culpabilité. Epaminondas devint pâle comme un mort, et se sentit presque défaillir. — C’est un peu fort, grommela-t-il. Pardon, monsieur, fit-il à haute voix, vous me portez un coup très-rude, malgré moi, je songe au sort de mon cousin. Moi au bagne, voyons, ce n’est pas sérieux ce que vous dites : on ne met pas au bagne un homme comme moi. — On y a bien mis le fils du marquis de Lon- gueval. — Lui, c’était différent ; il était coupable. — Et si je vous disais que s’il Tétait, vous devez l’être. — Mais quel rapport? Nous ne nous voyions pas, nous ne nous aimions pas ; c’est un chimiste, un savant et moi, un homme du monde, nous n’avons ni les mêmes goûts, ni les mêmes manières de voir. — Vous aviez peut-être les mêmes intérêts. — Mais où voyez-vous cela? D’ailleurs, il est parti. Il n’appartient plus à la société. Il est facile de prouver que je ne le vois pas, et que je ne corresponds pas avec lui. — Ceci n'est pas prouvé. — Comment ce n’est pas prouvé? mais puisqu’il paraît qu’il est mort. — On soupçonne au contraire qu’il ne l'est pas. — Comment, il ne serait pas mort? Il n’est pas au bagne cependant. — Assurément. — Dame! Ecoutez-moi, monsieur, je ne sais pas, la justice Ta déclaré coupable, je l’ai cru; quoique le fait m’ait beaucoup étonné. On a dit qu’il avait pris la fuite. On a dit qu’une barque l’attendait, qu’il n’avait pu l’atteindre, et qu’il était disparu dans les flots. J’ai cru tout ce qu’on a dit, et je le croyais tellement, que je me félicitais de cette mort dans l’intérêt d’une famille si durement éprouvée. — Vous deviez épouser votre cousine. — Mais oui, monsieur, et j’ai lieu de croire que ce mariage tient toujours. — Ne savez-vous donc pas dans quel état cette enfant s’est trouvée hier! — Hier, mais elle était malade; comme elle Test depuis longtemps ; elle était peut-être mieux qu’à l’ordinaire; et îa preuve, c’est que lorsque je la juge plus mal, je ne me contente pas de la visite de la journée, et j’en fais une autre le soir. — Et hier, vous n’êtes pas revenu? — Mais, comme je vous le dis, parce que je ne jugeais pas ma présence nécessaire et que mon cœur n’était pas alarmé. — Comment, vous n’avez rien remarqué d’extraordinaire dans votre visite de la journée? — Rien, sinon que ma cousine était mieux que d’habitude. — Vous avez fait erreur. Elit était au contraire beaucoup plus mal, et sous le coup de la mort. — Vous m’effrayez, dit Epaminondas tout pâle, serait-elle donc aujourd’hui plus malade? — Aujourd’hui, elle est morte. Le jeune homme se roula sur sa chaise en poussant des gémissements trop naïfs pour ne pas être sincères; mais trop bruyants pour ne pas être exagérés. Cette mort le touchait évidemment, et d’autant plus qu’elle se produisait inopinément et se révélait à lui dans des conditions si extraordinaires qu’il semblait, en effet, qu’il en fût en quelque sorte complice. Mais sa douleur profonde venait bien plus de son étonnement, de son effroi et de l’évanouissement de toutes ses espérances que du chagrin réel que cette mort devait lui faire éprouver. Il prit son mouchoir, sanglotta dedans et dit : — C’est un grand malheur, et vous m’en voyez navré ; je perds une excellente parente, une bonne cousine, et une fiancée adorée. Comment se peut- il faire que je sois accusé de complicité de cette mort, moi qui vois tout s’écrouler autour de moi? — A défaut des deux filles du marquis de Lon- gueval, n’êtes -voua pas l’héritier de ce dernier? — Moi, je ne sais. — Vous devez le savoir fort bien... — Croyez-vous que ma pensée se soit jamais égarée jusque là; alors que j’avais devant moi toute une famille, un homme jeune encore, une femme, des enfants ; car enfin, je suis riche moi. — Vous l’avez été. — Quand on Ta été, Monsieur le juge, on Test toujours. — Je ne comprends pas votre paradoxe. — Je veux dire qu’il en reste toujours quelque chose. — Oui, dit le juge, des dettes. — Vous êtes sévère, Monsieur, mais vous ne sauriez trouver pourquoi j’aurais servi de complicité dans le crime odieux dont vous osez me soupçonner. — Les preuves viendront en leur lieu et place ; pour le moment, disculpez-vous, et prouvez-moi, vous, que vous n’êtes pas coupable. — Mais ce n’est pas à moi à vous prouver qui je n’ai pas empoisonné ma cousine, dit Epaminondas qui, par moments, et malgré sa sottise, ne manquait pas quelquefois d’habileté, c’est à vous de me prouver le fait dont vous m’accusez, et à ce fait répond toute ma vie, mon nom, ma naissance... — Oh! cela nous est égal, dit le juge vivement. — Mon éducation, ma vie tout entière, mon respect pour cette famille à laquelle je suis allié, et qui m’ouvrait les bras comme on le fait à un enfant, ma tendresse pour cette fiancée que j’aimais plus que moi-même, et enfin mon intérêt. — Votre intérêt? voyons cela. — Parfaitement. Mlle Marthe de Longueval devait avoir cinq millions de dot. — Il n’a jamais été question de dot entre nous, il est certain qu’elle était riche. — Oui, très riche, dit le magistrat; et si cette enfant et sa jeune sœur venaient à disparaître, le marquis de Longueval mourrait alors, laissant une fortune colossale et qu’on estime... — Oh! à une vingtaine de millions, peut-être davantage. leproduction interdite. — Vous voyez!... — Oh! monsieur, c’est odieux. — Je le sais ; mais nous autres magistrats nous sommes familiarisés avec les grands criminels, et les grands crimes et aucune perversité ne nous surprend ni ne nous étonne. — C’est malheureux pour vous, messieurs, dit judicieusement le vicomte de la Bretèche, cette expérience des hommes et des choses doit vous être bien fatale à vous et aux accusés elle doit bien souvent vous égarer sur le chemin de la vérité et vous faire commettre bien des erreurs. — Pas autant que vous le supposez, dit le magistrat; car nous sommes de ceux qui, plus que tout autre, savent que l’homme est faillible. Et se levant, cet interrogatoire, dit-il, en restera là pour aujourd’hui. — Mais vous ne le trouvez donc pas suffisant, dit Epaminondas étonné. — Il ne saurait l’être pour le rapport que j’ai à fournir au procureur impérial. — Mais, monsieur, on va donc me reconduire en prison, dit Epaminondas tout effaré, et qui un moment avait cru voir luire sa liberté dans les yeux du juge. — Je le regrette, monsieur; mais je n’ai pas le droit de lever votre écrou; et le pourrais-je, que je ne le ferais pas avant que l’affaire dans laquelle vous êtes compromis ne soit complètement instruite. — Mais cela peut nous mener très loin. — Trois jours assurément. — Trois jours ! s’écria Epaminondas, mais c’est l’éternité. — Ou trois mois, dit le juge froidement, époque à laquelle aurait probablement lieu votre jugement. — Rappelez-vous le courrier de Lyon, mumura le malheureux jeune homme reprenant son mouchoir pour y sangloter. — Nous ferons notre devoir en conscience, dit le juge, et, pour mon compte, j’adoucirai le plus possible, dans la mesure de mes moyens, la part de tribulations qui vous sera réservée. Retirez- vous, monsieur, c’est tout ce que j’ai à vous dire. Epaminondas ne pouvait raisonnablement en demander davantage, il le comprit, et s’inclinant, sortit sans mot dire. Quelques minutes après il se retrouvait au dépôt. Le lendemain et le surlendemain il subissait de nouveau deux interrogatoires sommaires, et le soir du troisième jour, vers les six heures environ, il était appelé avec plusieurs autres en dehors du dépôt, dans la cour qui donne sur le petit parquet, et un véhicule d’un nouveau genre pour lui s’offrait à ses yeux. Cela n’avait aucun rapport avec le csarrosses, les coupés, les landaus et les huit ressorts de Bender, de Erler, de Bazat et de Morel les grands carrosiers de Paris. Ça n’en n’avait ni l’élégance, ni la commodité, ni l’aspect séduisant et ce fut avec une peine inouïe et un profond désespoir que le jeune vicomte consentit et parvint à s’introduire sans l’intérieur de la cage. Cage, c’était bien le mot, et on eût pu désigner ce vilain véhicule ainsi, aussi bien que sous le nom de voiture cellulaire qui lui appartient et que sous celui plus pittoresque que lui donnent les prisonniers: panier à salade. Mais Epaminondas était monté, il était dans son coin, et à l’étroit, porte fermée, agents sur le devant, et dans le couloir du milieu. Le cocher fit claquer son fouet, et le véhicule s’ébranla. En route, les voyageurs pour Mazas. Pauvre Epaminondas, il gravissait »on calvaire. (A continuer.