LE FEUILLETON. V.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-07-02 00:00:00

FEUILLETON. LE MUSICIEN DES PAUVRES V. par Eugène Moret Et ce fut en effet une fille. Le jour qu'elle vint ftu monde, Kœzener n'était pas riche. A bien considérer, il n'y avait peut-être pas dix francs chez lui. Mais je vous demande un peu ce que lui importaient quelques écus de plus ou de moins? C'était pitié que d'entendre des idiots qui s'en allaient criants Le foilà bien, le musicien; un enfant, merci, il ne lui manquait plus que cela- ma foi, si ces gens-là sont dans la misère, ils ne l'auront pas volé. Comprend-t-on pareille folie; mais c'est de la démence. Pauvre petit, s'il n'est pas dans six mois à six pieds sous terre, dans un an la mère est à l'hôpital et le père à Charenton. Il faut toujours laisser dire les bonnes âmes. Gst ce que fit Kœzener qui n'entendit rien que es premiers cris de son enfant. Madame Kœzener, lui valait mieux que sa réputation, ne s'était pas °ccupée de chercher une nourrice. "~" Ce sera moi, dit-elle à son mari qui sur ce l'interrogeait en tremblant. . ~~ J'ai méconnu cette femme, se disait le musijjIeû;Ie désormais je souffrirai tout d'elle, ce ne peut tr8 une mauvaise épouse puisqu'elle est bonne »aère. , L'enfant grandit sous les yeux de Kœzener, et aevint belle fille. A dix ou onze ans on la citait sa gentillesse et son intelligence. On s'étonnait qu'elle fût la fille de madame Kœzener, et on prouvait toute la physionomie de son père dans es traits délicats de son visage. ,Ce père ne voyait et ne vivait que par elle. C'é- ?il sa fille, son bien, sa vie, tout ce qui l'atta° *il à la terre. Sans elle, il y avait longtemps jju''l eût renoncé aux bons soins de madame Kœ- .er> devenue d'autant plus exigeante qu'elle était k]?lns discutée. Le bonheur dé Kœzener était d'ouï1' sa femme dans les yeux de sa fille, son bon- Ur> il n'avait que celui-là le pauvie homme, c'était  d'entendre la chanson folle et le rire bruyant s'épanouissant sur ses lèvres, c'était de lui jouer quelque air favori sur son violon, c'était de sentir autour de son cou ses deux petites mains toutes caressantes. Alors il pleurait, le pauvre diable, il pleurait toutes les larmes qu'il amassait depuis des années au souvenir de sa rude vie; il volait, ce soir-là, une heure d'ivresse aux misères de la route, et soudain son bon et laid visage s'éclairait, sa tête grisonnante se relevait toute fière. Il était aussi un heureux de ce monde, lui, sa fille était belle comme une fille de roi, comme un ange du ciel, Berthe lui souriait dans ses larmes. L'existence est lourde et la journée rapide. Kœzener, sans autre amour au cœur désormais que 1 amour qu'il ressentait pour sa fille, sans autre distraction que ce,le qn,-, retrouvait à ge3 c6tég) s en allât, de grand matin, battant le pavé, et s'en revenait fort tard pour assurer un mois possible à son piteux ménage. Il donnait toujours ses maudites leçons, et il fallait voir comme il les donnait longues pour bien court d'argent. Pauvre Kœzener! Il iouait du violon aux quatre coins de Paris, et n'en paraissait point plus fier pour cela. II pressait le pas, voilà tout. Arrivé chez lui, il était haletant, essoufflé, rompu de fatigue, mais déjà au bas de l'escalier son front s'était déridé, et au premier étage, on l'eût dit rajeuni de vingt ans. C'est que sa fille était là, sa Berthe toute joyeuse, passant ses petits bras à travers les barreaux de fer de la rampe, et d'aussi loin qu'elle l'apercevait, lui tendant ses petites mains pleines de caresses. Un maigre dîner l'attendait... il se moquait bien du dîner. Sa femme appelait Berthe d'une voix aigre, et le recevait avec des cris et des trépignements de colère. II opposait le calme à l'orage, écoutait sa femme avec résignation, mais de loin souriait à sa fille, se promettant, à part lui, delà rejoindre aussitôt la mercuriale reçue. Il s'agissait cependant souvent de choses fort graves : hier, d'un parapluie devenu introuvable, aujourd'hui d'un habit tout neuf, quoique un peu graisseux au collet et aux manches, mis hors de service par monsieur et retrouvé par madame au grenier, un habit qui na remontait pas a trois années de date et acheté dix-sept francs comptant. Kœzener répondait tout bonnement par la bouche de Scarron : Bai. J« trouver mauvais qn'un méchant ponrpoint noir ijuo jai portu Houx ans soit Wi par lo coudo? - Pourpoint! s'écriait madame Kœzener qui n'entendait point raillerie et faisait profession de profond mépris pour la langue des dieux, il n'est point question ie pourpoint ici, mais d-un habit Ilvous sied bien, ma foi! de vouloir faire de l'esprit. Monsieur Kœzener, il ne vous manquait plus que cela pour paraître stupide. Le musicien se taisait ou promettait de prendre l'habit en considération. Il avait bjcu autfe chose à faire qu'à se quereller et voulait tout ce qu'on voulait, pourvu qu on 1U1 permît de rej-oindre sa fille. Mais... et la leçon du dernier mois qui n'était pas encore remplacée, et ]eg vjngt francg qui avaient rompu d une façon si imprévue l'équilibre d'un budget déjà si mince et si honteux, et ceci et cela... N'ÉtaiNl pas dans la nature de cette bonne madame Kœzener de toujours se plaindre, soit de la dureté des temps, soit de l'ingratitude des hommes. La malheureuse faisait retentir la maison du bruit de ses récriminations. Kœzener n'entendait rien que les baisers de sa fille et ne voyait rien que ses sourires. L'argent ne venait pas et les créanciers venaient trop. Le pain avait augmenté de deux centimes par kilo, c'était une horreur !... Et le Mont-de-Piété n'avait-il pas refusé cent sous d'une robe de laine, de trois jupons et d'un cordage de soie valant à lui seul quarante francs? N'y avait-il pas de quoi faire des révolutions, remuer les pavés? C'est clair! on assassinait le pauvre monde, on voulait le mettre sur la paille... et si ça continuait... _ Vous êtes donc de pierre, s'écriait madame Kœzener, exaspérée par le sang-froid de son mari, vous ne sentez donc rien; mais si le nain est augmenté, vous n'en mangerez plus; si le Mont-de- Piété refuse cent sous de vo3 nippes, nous n'arriverons pas à la fin du mois. Tenez, vous êtes un vilain homme... C'est bien malheureux pour moi d avoir épousé un pauvre hère comme vous, un professeur! Ça se dit professeur, musicien, artiste, mais ces choses-là font pitié; si je me disais artiste, moi, je voudrais mettre ma femme dans la soie, la traîner en carrosse. — Ça viendra... Berthe un jour sera... — Berthe, vous la perdrez! — Oh! exclamait Kœzener indigué, attirant sa fille à lui et la couvrant de caresses, entends-tu? Elle dit que je te perdrai. Non, non, se disait à part lui le bon homme, je ne te perdrai pas, ma petite Berthe, mais ie veillerai sur toi. A force de travail, je vaincrai un jour ou l'autre la mauvaise chance qui me poursuit, et tu seras heureuse. Si tu ne rouler pas carrosse, eh bien, ma foi ! tu te te consoleras d'être pauvre, parce que tu seras une femme instruite et une femme vertueuse. C'est ainsi que de longues années Kœzener vécut entre sa femme et sa fille. Mari, il eût, dans un jour de colère, secoué la tyrannie lourde et insatiable de sa femme; père, il endura tout ce qu'il plut à celle-ci de lui imposer; il était résigné à une plus grande somme de souffrances encore. Cette femme, étroite d'esprit, brutale de nature, aigrie de caractère, n'était pas méchante au fond. Kœzener le savait, et c'était tout ce qui lui était nécessaire. Epouse détestable, elle avait des heures où 'elle se souvenait qu'elle était mère. Elle aimait sa fille, Kœzener pardonnait le reste. Mais si elle aimait sa fille, elle l'aimait à sa manière et ne changeait pas de nature pour elle. Le travail de Kœrener consistait à arracher cette enfant à la pernicieuse influence de sa mère, ot, sans pour cela diminuer dans sa pensée le respeet et l'affection qu'elle devait. Il y avait dix années que le pauvre homme travaillait à cette rude tâche, et il y travaillait sang cesse. Il ne se serait pas pardonné de voir renaître Marianne dans la personne de Berthe, et moins encore d'entendre un jour sa fille mépriser sa mère. C'était une œuvre de patience, de luttes obstinées, de combats «teneurs, de chanté déguisée; Dieu permettait que l'œuvre caressée par les années marchât droit au but. (La suite au* prochain Numéro.)