FEUILLETON. LA MÈRE DE LA MARQUISE. IV. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-11-22 00:00:00

FEUILLETON. LES MARIAGES DE PARIS, LA MÈRE DE LA MARQUISE. IV. (Suite.) par Ed. About Elle le poussa dehors et vint se jeter sur une causoUEe. Jacquet sortit de l'hôtel, emportant, luTs? Iß phiIosoPne Bias> toute 8a fortune avec murmurqeUreldw ''avait 8,livi' 0n Vaamh entendu huit font septante : « Soixante-deux et cent. Mais j'ai tué'lapo«,*' ««a'«*-™«1, et vingt, Lucile apprit au dîner°]âJefln'aUrai P'US d'œufs'' mais elle n'osa pas en demande?,408 de Jacquet' et la fille, l'une triste et inquiète cause-La raère sade et grondeuse, mangeaient du 'bouTu™ T™' sans rien dire, lorsqu'on apporta une lettl ,ents' M-d'Outreville. P°Ur «De Gaston !» s'écria-t-elle. Malheureusement non; l'adresse portait le timbre de Passy. C'était Mm« Célino Jordy, née Mélier, qui se rappelait au souvenir de son amie. Lucile lut à haute voix : « Ma jolie payse, je t'écris en môme temps à tu m' amP'a.U et a Paris; car depuis ton mariage, tu es 1 81 délaissée, que je ne sais ce que bm,-,. eyon"e- Moi, je suis heureuse, heureuse, neuronse o„ » • Si tu veux i i mots toute mon histoire. cher, ou dis ffi0?Uen Jg» «*«", viens en cher-t le plus parfai de" ton T*",'6 R°bert Gaston d'Outreville7 SX"*0"™'. * Par,tK ae ''«"ras fait voir $Zï donc" ' * «8«i*uu aonc pourrai-je t'embrasser?  J'ai raille secrets que je ne peux dire qu'à toi: n'es-tu pas depuis seize ans mon unique confidente? Je suis curieuse do savoir si tu me reconnaîtras sans que j'écrive mon nom sur mon chapaau. Toi aussi, tu dois être bien changée. Nou3 étions si enfants, toi, il y a quinze jours moi, il y a trois semainesI Viens demain, si tues à Paris; quand tu pourras, si tu es à Arlange. J'aime à croire que nous ne ferons pas les marquises, et que nous nous verrons tant que nous pourrons, sans jamais compter les visites. Il me tarde de te montrer ma maison : c'est le plus charmant nid de bourgeois qui se soit jamais bâti sur la terre! Libre à foi de m'humilier ensuite par le spectacle de ton palais; mais il faut que je le voie. Je le veux. C'est un mot auquel personne ne désobéit à Passy, rue des Tilleuls, n" 16. A bientôt. Je t'embrasse sans savoir eu tu es, à l'aveuglette. »Ta Céline. » — Chère Céuno! j'irai demain passer la journée avec elle. Vous n'avez pas besoin de moi, maman? — Non, je sors de mon côté pour voir une de mes amies. — Qui donc, maman? — Tu ne la connais pas: la comtesse de Malésy. „ I' y avait douzo ou treize ans que MmB Benoît avai vu cette vén(5ra|lle amie] en qUi cufl met. Z.LT, t ère gérance. Elle la trouva peu ÏÏÏÏS î COmfesae était devenue sourde, à force d'entendre les criailln,.;,, * , • .ut.,-« ,,„„ „. "auierie.-- de ses créanciers; mais c'était une surdité comni„-licieuse, qui ne l&le' T,0"'6 u° peUma: lui plaisait Du reste,ifite 'cntef ,? c,e admirable. M- de Malésy C , eS(°maS ., tl . J "-connut sa jolie créancière, et la reçut avec une touchante familiarité — Bonjour, petite, bonjourl lui dit-elle. Je ne vous ai pas défendu ma porte_ Voug a?ez t d'espnt pour venir me demander de l'argent? 7 ?h! ?a me a ! je ne vous ai jamais fait de visite intéressée -Chère petite fout lfi de son père! Ah! mon enfant, Lopmot était un brave homme. -Vous me comblez, madame la comtesse. -Compreuez-vous qu'on vienne demander de l'argent à une pauvre femme comme moi? n n, a pas un an que j'ai marié ma fille au marquis de Crois-Maugars! C'est une bonne affaire, j'en conviens; mais ce mariage m>a co , de la tetc. J M"° de Malésy n'avait m* Ü j , . J ,ul Pas reçu un centime de dot. * — Moi, madame, ie viens a„ . üti„ .... • \in , -n s de marier ma nlle au marquig d'Outreville. -Plaît-il? comment appe]2z.voug t u0mme-là? Mme Benoît fit un cornet ,1 ous, . „. cornet de ses deux mains et cria : — Le marquis d'Outreville ! -Bien, bien, j'entends; mai8 quel Outreville? Il y a es bons Outreville et les faux Outreville; et des Dons il n'en reste pas beaucoup. — C'est un bon. l -En êtes-vous bien sûre? Est-il riche? — Il n'avait rien. -Tant mieux pour vous! Les mauvais sont ricbes en diable; ils ont acheté la terre et le château, et ils ont pris le nom par-dessus le marché. Quel nez a-t-il? — Qui ? — Votre gendre. — Un nez aquilin. — Je vous en fais mon compliment. Les faux Outreville sont de vrais magots, tous nez en pieds de marmite. — C'est celui qui est sorti de l'Ecole politechnique. — Mais je le connais! Un peu fou: c'est un bon Mais alors, vous qui ête ; une femme de sens, expliquez-moi comment il a commis cette sottise-là? Ce fut au tour de Mm<> Benott de faire la sourde oreille. La comtesse reprit : — Je dis, la sottise d'épousar votre fille. Elle est donc bien riche? — Elle avait cent mille livres de rente en mariage. Nous autres bourgeois, nous avons gardé l'habitude de donner des dots à nos filles. — Attrape ! — N'importe, cela m'étonne de lui. Je lui croyais l'âme bien située. Vous comprenez, petite, que je no dirais pas cela s'il était ici; mais nous sommes entre nous....—Qu'y a-t-il Rosine? — Madame, répondit la femme de chambre, c'est ce commis du Bon saint Louis. — Je n'y suis pas. Ces marchands du Bon saint Louis sont insupportables. Ahl petite, votre père était un galant homme! Je disais donc que le marquis sera blâmé de tout le monde. Personne ne le lui reprochera en face; son nom est à lui, il le traîne où il vent. Mais il n'est pas permis à un véritable Outreville, de s'enca... de se mé»a... — Qu'est-ce encore, Rosine? — Madame, c'est M. Majou. — Je n'y suis pas; je suis sorti pour la journée; je viens de partir pour la campagne. A-t-on vu un marchand de vin pareil? Les créanciers d'aujourd'hui sont pires que des mendiants: on i beau les chasser, ils reviennent toujours' Ahl petite, votre père était un saint homme! Votre fille est-elle jolie, au moins? -Madame, j'aurai l'honneur de vous la présenter un de ces jours dans l'après-midi. Mon gendre est dans nos terres. — C'est cela, amenez-la-moi un matin, cette jeunesse. J'y suis toujours jusqu'à midi... - Encore, Rosine! c'est donc une procession, aujourd'huiî — Madame, c'est M. Buniol. — Képondex qu'on me pose les sangsues. — Madame, je lui ai déjà dit que madamo la comtesse n'y était pas. Il répond qu'il est venu cinq fois en huit jours sans voir madame, et que, si on refuse de le recevoir, il ne reviendra plu3. — Eh bien, qu'il entre : je lui dirai son fait. Vous permettez, petite? nous sommet gens de revue. Ah ! ma chère, votre père était un grand homme! M"*8 Benoit disait tout bas en remontant dans sa voiture : — Raille, raille, impertinente vieille, tu as des dettes, j'ai de l'argent : je te liens! Dût-il m'en coûter cinq cents louis, je prétends que tu me conduises par la main jusqu'au milieu du salon de ta fille 1 C'est dans ces sentiments qu'elle se sépara de son amie. Lucile était depuis longtemps dans les bras de la sienne. Elle partit de l'hôtel à huit heures et descendit une heure après devant la plus belle grille de la rue des Tilleuls. La matinée était magnifique; la maison et le jardin baignaient dans la lumière du soleil. Le jardin tout en fleurs ressemblait à un bouquet immense ; une pelouse émaillés de rosiers du roi s'encadrait dans un cercle de fleurs jaunes, comme un jaspe sanguin dans une monture d'or. Un grand acacia laissait pleuvoir ses fleurs sur les arbustes d'alentour et livrait au vent du matin ses odeurs enivrantes. Les merles noirs au bec doré volaient en chantant d'arbre en irbre; les roitelets sautillaient dans les branche« de l'aubépine, et les pinsons effrontés se poursuivaient dans les allées. La maison, construite en briques rouges rehaussées de mastic blanc, semblait sourire à ce luxe heureux qui s'épanouissait autour d'elle. Tout ce qui grimpe et tout ce qu; fleurit fleurissait et grimpait le long de sis murs. La glycine aux grappes violettes, la bignonia aux longues fleurs rouges, le jasmin blanc, la fleur de la passion, l'aristoloche aux larges feuilles, et )a vigne vierge qu; s'empourpre au dernier sourire de l'automne, élevaient jusqu'au toit leurs tiges entrelacées. I)e grosses nattes de volubilis fleurissaient au niveau de la porte, et le grelot bleu des cobaeas pavoisait toutes les fenêtres. Ce spectacle réveilla chez la marquise les plus doux souvenirs d'Arlange: en ce moment elle eût donné pour rien son hôtel de la rue Saint-Dominique et ce jardin trop étroit où les fleurs étouffaient entre l'ombre pesante de la maison et le feuillage épais des vieux marronniers. Un peignoir de foulard écru, à demi caché dans un bosquet de rhododendrons, l'arracha brusquement de sa rêverie. Elle courut, et ne s'airèta que dans les bras de Mm« Jordy. Avez-vous jamais observé au théâtre la rencontre d'Oreste et de Fylade? Si habiles que soient les acteurs, cette scène est toujours un peu ridicule. C'est que l'amitié des hommes n'est, de sa nature, ni expansive ni gracieuse. Un gros serrement de mains, un bras grotesquement passé autour d'un cou, ou l'absurde frottement d'une barbe contre une autre, ne sont pas un spectacle fait pour charmer les yeux. Que la tendresse des femmes est plus élégante, et que les plus gauches sont de grands artistes en amitié! Céline était une toute petite blonde, potelée et rondelette, au front bombé, au nez en l'air, montrant à tout propos ses dents blanches et aïguea comme eelles d'un jeune chien, riant sans f-utre raison que le bonheur de vivre, pleurant sans cha- Ah I revenez, chers artistes, et le nombre de vos admirateurs ira toujours croissant. Ceux auxquels vous avez fait passer de si doux instants, vous grin, changeant do visage vingt fois en une heure, et toujours jolie sans qu'on ait jamais pu dire pourquoi. Heureusement pour le narrateur de cette véridique histoire, la beauté n'est pas sujette à définiiion; car il me serait impossible de vous apprendre par quel eiiarme M"" Mélier a séduit son mari et tous ceux qui l'ont aperçue. Elle n'avait rien de particulièrement beau, si ce n'est la rondeur de sa taille, la perfection de son bus'.e, l'éclat de son teint, et deux petites fossettes que je n'oublierai jamais, quoiqu'elles ne fussent pas placées avec toute la régularité désirable. Lucile ne ressemblait en rien h M"** Jordy, et si l'amitié vit de contrastes, leur liaison devait être éternelle. La jeune marquise avait la tête de plus que son amie, et l'embonpoint do moins : Je vous ai averti que sa jeunesse était une fleur tardive. Imaginez la beauté maigre et nerveuse de Diane chasseresse. Avez-vcus vu quelquefois, dan« les admirables paysages de M. Corot, ces nymphes au corps svelte, à la taille élancée, qui dansent en rond sous les grands arbres en se tenant par la main? Si la marquise d'Outreville venait se joimlre à leurs jeux, sans autre vêtement qu'une tunique, sans autre coiffure qu'une flèche d'or dans les cheveux, le cercle vivant s'élargirait pour lui faire place, et l'on continuerait la danse avec une sœur de plus. Par un caprice du hasard, Ia reine des bois d'Arlange était, ce matin-là, en chapeau de crêpe blanc et en robe de taffetas rose; la petite bourgeoise ronde était vêtue comme une habitante des bois; chapeau de paille, habits flottants : — Que tu es benne d'être venue ! dit-elle à la marquise. Dispensez-moi de noter tous les baisers dont les deux amies entrecoupèrent leurs discours. — J'avais rêvé de toi. Depuis combien de temp' es-tu à Paris, ma belle? — Depuis le lendemain de mon mariage. — Quinze jours perdus pour moi! mais c'«' affreux ! — Si j'avais su où te trouver ! murmura '' pauvre petite marquise. J'avais bien besoin de ' voir. — Et moi donc I D'abord, regarde moi entre 1' deux yüux. Ai-je bien l'air d'une dame? Me dit* t-on encore mademoiselle? — C'est vrai ; tu as je ne sais quoi de plu» 8* sure: un air de gravité... — Pa» un mot de plus, ou je meurs de rire. $ toi? voyons! Toi, tu es toujours la même. B"' jour, mademoiselle I — Votre servante, madame. __Madame! Quel j0H mot! Si vous êtes b'' gage à déjeuner, je vous appelorai madame \ dessert. Te souviens-tu du temps où nous joui"' à la madame? — Il n'y a pas assez longtemps pour que je H oublié. fi — Venez, mademoiselle, que je vous prom& J dans mon jardin. Vous ne toucherez pai *' fleurs 1 -, Tout en causant, elle cueillit une énorme r., gnée de fleurs, derrière laquelle elle disparais''9 tout entière. m — Je demaude grâce pour ton beau jardin,c Lucile. j\ — D'abord, je te défends de l'appeler «nonb*/ jardin. Tout le monde le voit, tout le ™on^efl vient; c'est le jardin de tout le monde! mon oj jardin est là-bas, derrière ce mur. Il n'y deux personnes qui s'y promènent, Robert c j tu seras- la troisième. Viens; vois-tu ceue p verte? A qui arrivera la première!» A La suite à un prochain numtro