Nach fünfzehn Jahren. Novelle von A. R. (Schluß.)
Der Volksfreund, 1876-07-02 00:00:00

Nach fünfzehn Jahren. Novelle von A. R. (Schluß.) „Gretchen, ach Gretchen, wie gütig ist Gott, wie unsäglich gütig!" Sie ließ ihn gewähren. Ihre Seele ver« stand die ungeheure Ausregung der seinen, auch ohne Worte. Den Arm um ihren Nacken gelegt, ging er langsam au ihrer Seite. Und auch in ihrem Herzen flüsterte es leise, auch sie sah feuchten, glücklichen Blickes hinaus in den frischen köstlichen Helbstllbcnd. Und jene leise Stimme wiederholte kaum verständlich: „Wie gütig ist Gott!" Er erzählte ihr Alles, er theilte mit ihr jeden Gedanken, jede Hoffnung, er durch« wanderte an ihrer Seite jene schrecklichen fünfzehn Jahre voll Reue und ungestillter Sehnsucht, die letzten friedevollen Stun< den am Bette des Sterbenden. Was er nie im Leben kennen gelernt, den Austausch vou Seele zu Seele, das brachte ihm dieser schwercrlämpfte Abend. Und dann stand er vor ihr, dann hielt er die beiden kleinen Hände in den feinen. „Margarethe, jetzt sollen Sie ein Belenntniß hören. Ich bin besiegt, herzliebe Margarethe, wollen Sie eine großmüthige Siegerin sein?" Um den kleinen Mund zuckte es, halb von Lächeln, halb von Thränen. „Sprechen Sie, Felix, mir ahnt Al« les!" „Und Sie wollen verzeihen, Gretchen, von Herzen verzeihen?" „Erst beichten Sie, Felix!" „Nun denn so sei's. Alles will ich gestehen. Gretchen, wollen Sie Georg's Todtenmasle abnehmen? Wollen Sie die nüthigen technischen Vorbereitungen recht sorgfältig treffen und die kunstgerechten Handgriffe ruhig ausführen, damit die Aehnlich» leit vollständig werde? Gretchen, enthalten meine Worte eine Abbitte, so tief und so ehrlich, wie sie das Menschcnherz empfinden tau»?" . . . Sie schwieg, aber Thräncn traten in ihre Augen; er küßte sie von ihren Wimpern. „Gretchen, ich mußte erst an einem Sarge stehen, und ein liebes, liebes Antlitz auf ewig zu verlieren fürchten, bevor ich die geheiligte Mission der Kunst ganz begreifen lernte. Die Vorsehung hat Ihre Hand gesegnet, um trauernden Herzen einen Theil des Verlorenen zu erhalten, lassen Sic mich, wie jener alte Mann zu Ihnen sprechen: „Ich bin ganz arm, ich kann nichts gebeu, als meinen Dank, aber die Hand möchte ich küssen, in der das Wunder ruht." Sie zog ihn am Arm zum Ausgang des Gottesackers. „Kommen Sie, Felix ich will Ihnen ein Gescheut macheu. Sie sollen mein Ate» lier scheu." Er legte ihre Hand auf seinen Arm, er schlug den Schleier zurück, eifersüchtig den Blicken der Vorübergehenden das thräuen» feuchte Gcsichtchen verhüllend. „Also Friede, Gretchen?" fragte er leise, „voller ganzer Friede?" „Auf immer, Felix! Kommen Sie!" Und die Beiden gingen langsam mit einander durch den blauen duftenden Herbst« abend, fast stumm, nur hiu und wieder einige Worte sprechend. Wo die Herzen überfließen, da schweigt der Muud." Das Haus war dunkl und öde, Fe» lix wußte schon von der schleunige» Abreise des CommerzienratheS uud seiuer Tochter. Margarethe entzündete die Lampe und warf Hut und Tuch von sich. Danu führte sie ihu an der Hand in das Atelier. Er sprach nicht, er fühlte tief im Herzen, was ihm mit diesem Besuch ihres Tempels das stolze Mädchen schenkte. Laugsam gehend, bewunderte er die Werke ihrer kleinen lieben Hände. Da berührte sie leise seine Schulter. Er wandte sich uud sah in ihren erhobenen Händen eine Büste, lebensgroß, von er« greifender Aehnlichteit. „Mutter! O meine Mutter!" Er nahm die Büste und legte seine Stirn an den kalten Gyps, unfähig, zu spreche». 3iur seine Rechte suchte die des lächelnden Mädchens. „Berzeihen Sie mir, Felix, daß ich Ihnen Ihr Eigcnthuin bis heute vorenthielt! Aber Sie verachteten die Kunst, das schmerzte zu tief." Er drückte fast die tleiue gcfaugeue Hand. „Gleichen, wie sehr, wie sehr beschämen Sie den Blinden!" Es ist Frühling geworden, und draußen vor deni Thorc grünt und blüht es in send Farben. Nahe der Stadt erhebt sich ein düsteres altes Gebäude mit hohen Umfassungsmauern und kleinen bleigefaßtcu Scheiben. Das ist das alte, aus vergangener Vorzeit stam> mende Fräuleinstift, früher ein Nonnen» lloster, jetzt eine Art Asyl für die Opfer moderner gcfcllschaftlicher Mißverhältnisse, die unversorgten Töchter. Hier scheint die Sonne auf vergrämte Gesichter, auf Armuth und schleichendes Alter, das Fiiiuleinstifl birgt in seinen Mauern leine Glücklichen, lein Lächeln und leinen Segen. Und Eine gibt eS, die ringt schwerer mit dem Verhäugniß als alle Uebrigen, die ist elender und ärmer als ihre sämmtlichen Genossinnen. Mit Niemand befreundet, von Niemand geliebt, verbringt Ottilie Waldau ihre Tage in müssigem Grollen gegen da« Schicksal. Sie sitzt am Fenster, gleichgültig hinausstarrend, bis irgend ein Bekannter vorübergeht, bis Jemand zu ihr emporblickt und sie grüßt. Dann fühlt sie e« gleich einem Messerstich in der Brust. Sie weiß, was unten auf der Straße die Leute eiuan« der in's Ohr flüstern: „Das ist die schöne Waldau!" Aber wie unsäglich verletzt nun das Schmeichelwort! ES zeigt, was sie gewesen, im Spiegel der entsetzlichen ab' schreckenden Gegenwart, und gerade das thut so weh, so grenzenlos weh. Sie ringt in ausbrechender Verzweiflung die Hände, wahnwitzig fast vor maßlosem Zorne. Wen» dann am dunkeln Abend der Commerz««« rath an ihre Thür tlopft, zitternd vor Hun» ger und Kälte, wenn er bittend sagt: „Til< chen, ich taufte Dich doch aus väterlicher Fürsorge bei Zeiten in dieses Stift, gib mir Brod! Dam» öffnet sie stumm die Thür und geht, einer mahnenden Stimme ihres Gewissens folgend, sei» Begehr zu er> füllen die Feit, das Schicksal hat auch ihr Herz weicher gemacht und sie gibt, ob auch der Groll in ihrem Innern noch nicht gegen Den entschwunden, der einst den In« halt jener Depesche mißverstand. Aber auch auf den Gottesacker herab scheint die Sonne, sie spiegelt sich in den Augen froher glücklicher Menschen. Fe« lif und Margarethe sind seit heute Morgen verheiratet. Sie kommen hierher, um von dem theuren Grabe Abschied zu nehmen, noch vor Abend werden sie ihre Hochzeitsreise antreten, und zwar, nach Rom. Felix hat es klug angefangen. Ehe seine vormuudschaftlichen Rechte ihr Ende erreicht, sicherte er sich die des Bräutigams, und als solcher wollte er von der Kunstreise nichts wissen. Aber Margarethe bat und bat, und so entstand der Vergleich, welcher nun beide Theile befriedigte. Die junge Frau darf nach Herzenslust Stizzen entwerfen und Copieu zeichnen, aber der junge Ehemann verläßt sie dabei leinen Augenblick, das hat er sich ausbedungen. Margarethe wird fer. mrhin nicht mehr für Kunsthandlungen ar< beiten, sondern nur zu ihrer persönlichen Freude das reiche Gott geschenkte Talent weiter anSbildeu. Sic hat darauf verzichtet, die halbfertige Büste der heiligen lungfran mit eigener Hand zu vollenden, und Felix tröstet sie durch das Versprechen, derselben im Gewächshmlsc einen Ehrenplatz anzn« weisen und rings um den rohen Marmor« block herum die schönsten tropischen Blumen zu grnppiren. „Nur", sagte er, „wenn ein» mal aus unserer Bekanntschaft Jemand sein Liebstes verlieren sollte, Gretchen, dann—" Sie küßte ihm die Worte von den Lippen. „Felix, auch ich will ehrlich gestehen, aber schließe die Augen, Du Böser!" Und dann flüsterte sie in sein Ohr: „Die Liebe ist doch des Weibes heiligste Mission, sie ist stärker uud beseligender als jede andere, auch die Kunst nicht llusgeuouv men." In den Bliithen am Grabe rauscht es leise, und hoch oben in den blauen Wollen singt eine Lerche ihre lubelhymne. Der alte Streit ist ausgeglichen für immer, sie sind jetzt versöhnt in ihren Kindern, der menschenscheue norwegische Künstler und sein Weib.