Feuilleton. II.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-09-07 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or II. Louis ULBACH (»> (Suite). A l'âge où d'autres bégayent, je commençais déjà a comprendre, et souvent, en me fermant les yeux avej sa main, ma mère me disait : «Ne regarde Pas ainsi le ciel, Philippe!, Oh combattait par les 'dilations de la gourmandise et du jeu celle sorte ''appétit idéal qui faisait de moi un enfant surna'«rel. On me refusait des livres, on m'empêchait *« apprendre ; on s'efforçait t'e me retenir dans une c*istciice purement végétative. Mai», en dépit •«e toutes ces précautions, j'étais un débile enfant, Uans les veines duquel le sang coulait à peine, et 1°« n'avait pe flamme et a'ardeur que dans les «Vtax, Un jour, j'avais treize ans alors, Simon Benoit, 1U' venait de recevoir une lettre à la suite de Ia-4uelleu il s'était mis en prière, parla à ma mère u" grand voyage qu'il l'engageait à entreprendre ftvec moi à Versailles. " s'agissait de ma guérison, d'une intervention "■"•aculcusc à laquelle, disail-il, Dieu n'avait ja« "•«•is fait défaut. Ma mère consentit. On m'appela pour m'annouccrcr le voyage, et, une heure après, le curé nous confiait à un voiturier qui, en retour dos économies si péniblement amassées par le paslcnr, s'engageait à nous conduire en cinq jours à Versailles. Lc voyage se fît heureusement, et le cinquième jour, vers le soir,-la carriole nous déposait à la porte d'un vénérable ecclésiastique, ami, autrefois compagnon d'études de Simon Benoit, et alors vicaire à Versailles. Ma mère remit la leltre dont le curé de Belle-Assise l'avait chargée. Elle s'en(relint quelques instants aveo le prêtre, puis, m'appelant cl in'attirant entre ses genoux, elle me dit: — Philippe, nous allons prier Dieu de toutes les forces de notre âme. Tu est bien jeune, tu ne peux comprendre ni ce que je souffre ni ce quD j'espère; mais tu veux vivre, n'est-ce pas, pour m'aimerT — Oui, oui, m'écriai-je en fondant en larmes et en embrassant ma mère, je no veux plus que tu pleures en me regardant. L'oraison fut dite à voix haute par le prêtre, qui m'entraîna ensuite vers le palais C'était une nuit d'été, orageuse et lourde; on était à la fin du mois d'août. La lune, enveloppée par les nuages, laissait de temps en temps tomber, comme une grando larme sur un cercueil, un de ses rayons sur la ville enfouie dans les ombres. Nous arrivâmes dans une grande salle carrée ; le prêtre qui m'accompagnait me remit à un homme habillé de velours et d'or, que je pris pour quelque grand priBornage, mais que j'ai compris depuis n'être qu'un laquais. Cet homme me saisit par la main et m'introduisit dans une autre pièce, où je trouvai un assez grand nombre tifenfants de mon âge. Tous avaient l'air étonné et malade comme moi : je ne les avais jamais rencontrés, et pourtant ils me semblaient des frères, tant je sentais qu'il y avait une analogie frappante entre nous ; ils paraissaient attendre, eu se permettant à peine de chuchoter. La chambre dans laquelle nous étions, vaste et haute, était pleine de peintures. De grands portraits nous entouraient, nous regardaient. Ces visages de guerriers et de rois, de leur œil fier c( hardi, semblaient compter ce Ironpcau d'enfants voués à la mort. Je levai les yeux: je distinguai aux quatre angles de la salle, dans les corniches, des anges dorés qui volaient en soulevant une draperie. Où étions.nous? Que nous voulait-on? Pourquoi tous ces frères qui attendaient comme moi? Qui donc allait venir? Ma fiévreuse imagination bondissait dans celte salle, interrogeant les murs, les hommes et les anges immobiles, dont les veux d'or lançaient des étincelles, et pendant ce vol desordonné de mon esprit, ma main crispait le velours du siège sur lequel j'étais assis, et je sentais une sueur glaciale m'inonder lc front. Ne croyez pas, monsieur le curé, que ceci soit puéril. Celle nuit a décidé de ma destinée entière. Maintenant que je suis vieux et flétri, que rien ne remue en moi, si ce n'est l'espoir de la mort, je ne puis me rappeler sans émotion cette soirée solennelle, dont tous les incidents brûlent plutôt qu'ils n'illuminent ma mémoire. f. Nous attendions depuis une heure, quand une porte s'ouvrit à deux battants, et quand une dame âgée, vêtue de noir, s'avança vers nous. Elle était pâle et triste, mais d'une pâleur qui sembait habituelle, et d'une tristesse qui inspirait plus de respect' que de pitié. Elle nous compta, nous dit de la suivre, cl nous introduisit dans la chambre dont elle avait ouvert la porte â deux ballants. Au milieu de celle pièce, un autel avait été dressé. Deux prêtres en prières étaient agenouillés devant l'hostie qui apparaissait au milieu d'un ostensoir éblouissant. Ce fut le premier objet qui me frappa. J'étais un enfant pieux et m'éveillant dans la foi ; Simon Bimon avait épanoui mon intelligence sous les rosées recueillies danx les jardins du ciel. Commençant à assister M. le curé dans la célébration de la messe, j'avais contracté pour tous les objets du culte une vénération filiale. Je n'aurais pas osé regarder avec fixité le Saint- Sacrement ; il m'eût semblé qu'un rayon se fût détaché et m'eût atteint mortellement au cœur. Je courbai donc la tête, je joignis les mains, cl je m'avançai, comme je le faisais les jours de grande fête dans l'église. On nous fit passer devant l'autel, et, tout étonné de ne poiut m'y arrêter, j'osai regarder devant moi. Un lit à rideaux brochés d'or, dont je comparais intérieurement l'étoile aux chapes de Simon Benoît, s'élevait en face du reposoir; une barrière dorée, qui était ouverte en ce moment, isolait d'ordinaire le lit. Il était posé sur des marches. Au chevet se tenait un personnage en grand costume d'évêque; au pied, debout, immobile, oulevant le rideau, était la femme sévère et pàle qui nous avait introduits; cî dans ce lit si beau, au milieu des dentelles et des couvertures de satin, je distinguai une longue, maigre et vieille figure, aussi blanche que l'oreiller sur lequel elle reposait. Je compris que l'homme couché là allait mourir, et je me demandai si on nous avait fait venir, nous autres, pauvres souffreteux, pour assister à celle agonie. Mais, depuis quelques instants, je sentais en moi comme des sources de \ ie qui s'épanchaient dans chacune de mes artères. Transporté du fond du presbytère au milieu du palais de Versailles; amené par une œuvre inconnue, à cette heure de nuit, dans la demeure du roi, cherchant, d'après les paroles cl les prières de ma mère, à pressentir eo qui allait m'arriver, entrevoyant quelque chose d'inoui, je sentais monter de mon cœur à ma gorge des spasmes qui m'étOufiaient. Il parait qne, dans mon ardeur inquiète, je passai devant les autres enfants, car je me trouvai le premier près de la balustrade dorée qui nous se« parait du lit. Lc moribond fit un signe : l'éveque qui était à son chevel me prit par la main, èl, me faisant agenouiller, m'approcha du lit tellement que je sentis passer sur mon front le souffle lent et paisible du vieillard. Alors... oh! je me demande encore comment je ne devins pas fou... j'entendis le prélat qui disait à demi-voix : o Enfant, le roi (c touche, Dieu le guérisse!» et une main moite el tremblante s'appuya sur mon front, en y laissait une empreinte humide. A co nom, à cette révélation, à cette pensée qui me traversa comme »in éclair, que c'était ]•; roi de France, c'est-à-dire l'être éblouissant qui était pour nous quelque chose comme Dieu qui me bénissait, je fis un mouvement violent et je me redressai; mais la main de Louis XIV ne sciait pas retirée, et je la heurlai. Tremblant, secoué par la fièvre, l'œil enflammé, je retombai sur mes genoux, regardant face à face cet homme, le roi, dont l'haleine m'arrivait glaciale et incertaine. Je crus que j'allais moorir. Lc plaisir, l'orgueil, la peur, tous les sentiments à Ja fois m'étranglèrent le cœur. Ah ! monsieur le curé, je ne sais pas aujourd'hui si le spei'ire de ma mère, se levant de son tombeau et venant s'asseoir à cette lahle, m'arracherait un soupir. Il y a loin de l'enfant naïf et peureux qui s'agenouillait comme au pied d'un Sinaï au bord de l'alcôve de Louis XIV, entre son confesseur et la veuve Scarron, et l'homme froid et désenchanté qui est devant vous. Ce sont précisément ces commencements de ma vie qui m'ont perdu; ces grandes ardeurs m'ont desséché. (La continuation au prochain numéro.)