Feuilleton de L'AVENIR. DEUXIÈME PARTIE. La vie d'estoc et de taille. IV Quelle était la légende de la Maison mystérieuse.
L'AVENIR DE LUXEMBOURG, 1871-06-21 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR. LES VAURIENS DU Pont-Neuf DEUXIÈME PARTIE. La vie d'estoc et de taille. IV Quelle était la légende de la Maison mystérieuse. Gustave Aimard 39 (Suite;, — Parfois ses regard» se fixaient sur un blond chérubin endormi, rose et souriant sur ses genoux, et alors un soupir, presque un sanglot soulevait sa poitrine haletante, et, d'une voix brisée par la douleur: — 0 mon Dieu, disait-elle, qu'il ne m'aime pas, c'est possible, mais son fils, son Georges ! Oh ! non, il reviendra, je le sais, je le sens, j'en suis tûre ! La demie après sept heures sonna à une magnifique horloge posée sur un piêdouthe. La comtesse se redressa et essaya de sourire. Au même instant, la tapisserie fut soulevée et maître II es tant annonça : — Le révérend père Giaindorge! Le ministre entra, salua respectueusement la comtesse, et, sur un signe approcha un tabouret et s'assit. ' S s yeux se fixèrent un instant sur Keproduot'on interdite. la jeune femme ; il hocha la tête à deux ou trois reprises et d'un ton de doux reproche rendu plus sympathique par un accent d'affectueux dévouement: — Vous avez encore pleuré, madame, dit-il. — C'est vrai, répondit elle d'une voix languissante, pourquoi vous le cacherais-je, mon père ? Quoi que je fasse, je ne puis m'en empêcher ; je sens à chaque instant mon cœur monter à mes lèvre s Je souffre, oh! bien cruellement, et ces larmes que je verse, sans même m'en apercevoir, calment presque ma douleur. — Pleurez, madame, les larmes consolent : pleurez, mais soyez forte. Songez qte le malheur qui vous frappe est immérité. Pleurez donc, non pas sur vous qui êtes innocente et pure devant le Seigneur, mais sur celui qui vous méconnaît et qui, frappé d'aveuglement aujourd'hui, reviendra bientôt à vos pieds, j'en ai la conviction, implorer un pardon que vous lui accorderez d'autant plus facilement qu'il a été plus coupable. — Mon père, mon cœur se brise, mes forces sont épuisées, je me sens mourir. — Soyez forte, je vous le répète, ma fille ; le seigneur vous éprouve II ne frappe que ceux qu'il aime. Votre vie n'est plus à vous, elle appartient tout entière à cet ange blanc et rose endormi sur votre giron ; souvenez-vous que vous êtes femme, que vous êtes mère, et qu'à ce double titre votre existence doit être toute d'abnégation et de dévouement. — Je le tais, mon père. — Courbez-vous sous la volonté du Seigneur. Qui sait si vous ne serez pas trop vergée un jour. — Mon pè e, que voulez-vous dire? — Rien, madame, pardonnez-moi ces paroles que je regrette d'avoir prononcées. Je ne viens pas ici, Dieu m'en garde, pour ajouter à votre souffrance ; je viens au contraire faire luire un rayon de soleil dans la sombre nuit de votre douleur. — Expliquez-vous. — Madame, ainsi que vous m'en avez donné l'ordre, j'ai cherché depuis notre arrivée à Paris la femme qui, bien que toute jeune fille alors et sœur de lait de votre mère, a été élevée avec vous au château de Fargis. — Et cette femme, cette chère Fanchette, vous l'avez trouvée, enfin ? — J'ai eu ce bonheur, madame, ce soir même vous la verrez. — Oh ! dites-moi, je vous prie — Rien, madame. Je ne veux pas, par quelque parole indiscrète ou brutale à mon insu, déflorer le plaisir que vous aurez à causer avec elle. Permettez-moi donc de garder, quant à présent, le silence. — Merci, mon père, merci ; vous êtes bon et vous comprenez les angoisses de mon cœur. Oui, mieux vaut que nous causions toutes deux, il y a chez les femmes un in.tinct inné qui les fait se deviner par un mot, par un sourire, un regard. A quelle heure viendra-t-elle? — A neuf heures, madame. — Oh. que le temps va me sembler long jusque-là; car, j'en ai le pressentiment, elle m'apprendra bien des chost s que j'ignore. — Ayez courage, madame, songez à l'égaré ; embrassez votre fils et ce temps qui Vous paraît si long s'écoulera comme un rêve. — Un mot encore, mon père. Avezvous vu Diane, ma chère Diane ? — Non, madame, répondit un peu sèchement le ministre. — Vous no l'aimez pas, mon père. Pauvre enfant, ci seule et si abandonnée, je l'ai quittée, sur votre recommandation expresse, sans lui faire connaître le refuge que j'avais choisi. En bien ! j'i vous l'avoue, mon père, je regrette ce manque de confiance envers elle, qui pour moi était l'amie de toutes les heures, la compagne de mon enfance. Vous l'avez voulu, j'y ai consenti, et pourtant, je vous l'avoue, je regrette d'avoir cédé à votre prière. Pauvre chère quelle doit être son inquiétude ? — Madame, le sacerdoce que j'exerce m'ordonne non pas de condamner mais d'absoudre. Accordez-moi pour quelques jours encore, je vous en supplie ardemment, de ne pas chercher à revoir cette amie que vous regrettez si fort. Bientôt, je l'espère, bien des points aujourd'hui ob curs s'éclairciront. Aucun homme n'est infaillible. Si je me suis trompé, croyez-le bien, je serti le premier à reconnaître mon tort. Mais d'icilà, je vous en supplie, madame, accordiz-moi toute liberté (/action ainsi que jusqu'à présent vous avez daigné le faire. Dieu nous voit et nous juge. Je ne vous demande que quelques jours. — Soit ! mon père, puisque vous l'exigez absolument. Mais ces quelques jours passés?... — Ou je vous prouverai que j'ai eu raison, madame, ou je vous prouverai que j'ai fai li. Il y eut un moment de silence. Ce fut la comtesse qui, la première, repiit la parole. — Il y a-t-il longtemps que vous êtes allé à Mauvers? demanda-t-elle. — J'y suis allé aujoutd'hui même, nudaine. — Et?... fit-elle avec une certaine hésitation, il n'y a rien de nouveau là-bas ? — Rien, madame, sinon que les pauvres gens sont désolés de se voir abandonnés ainsi. — Hélas! murmura telle. — Ne comptez-vous donc pas retourner au château de Mauvets? — Non, je mourrai dans ce château où a commencé et fini mon bonheur. Ele se leva alors et, sans éveiller son fils qui dormait toujours de ce sommeil calme et pur que Dieu envoie aux enfants, elle le porta doucement sur un charmant berceau sur lequel elle le coucha. En ce moment la portière fut soulevée et le majordome parut. — Que désirez-vous, maître Restnut P lui dit affectueusement la comtesse. — Madame la comtesse, une femme est là qui demande à être introduite auprès de madame la comtesse. — Connaissez-vous cette femme? Vous a-t-elle dit son nom ? — Elle ne m'a pas dit son nom, madame, mais je la connais. Elle est de notre pays et a épousé un des anciens tenanciers de M. le comte du Luc. — Et vous dites qu'elle se nomme ? — Farrchette Or/p part. — Oh ! qu'elle entre, qu'elle entre ! Le majordome s'inclina et sortit. Le ministre se leva. — Voua me quittez, mon père? lui dit la comtesse. — Oui, madame, répondit-il en souriant. Il y a certaines circonstances où la présence d'un tiers, quel qu'il soit, est toujours gênante, surtout lorsqu'il s'agit d'expansion de cœur. — Faites, mon père, dit-elle avec un pâle soutire. Mais vous reviendrez bientôt, n'est-ce pas ? — Oh! certes, madame. Ne cuis-je pas dévoue à votre maison? Il salua alors et se retira par une porte de dégagement, tandit que Fanehette, amenée par le majordome, entrait par une autre. L'hôtelière était pâle ; elle semblait en proie à une vive émotion. Elle demeura immobile au milieu de la chamb e suivant du regard le majordome ; pui*, lorsqu'il fut ressorti et que l'épaisse tapisserie fut retombée derrière lui, elle fit un bond et alla tomber aux genoux de la comtesse qu'elle couvrit de baisers en fonda.it en larmes. — Fanchette, ma bonne Fanchette! B'éena Jeanne du Luc en le relevant, la pressant sur son cœur et confondant ses larmes avec les siennes. Pendant quelques instants les deux femmes pleurèrent silencieusement, l'émotion leur avait enlevé la parole. Mais Fanchette était une rude femme au peuple, habituée à dompter ses émotions, et qu'une vie déjà assez longue et toute de lutte avait aguerrie contre la douleur. — Que je suie heureuse de vous revoir, enfin! s'écria-t elle d'une voix encore tremblante. — Et mci, ma bonne Fanchette ; lu m'aimes donc toujours? — Plus que jamais, mad me, puisque vous souff ez. — Tu sais donc ?• •. — Je sais tout, chère maîtresse. — Appeile-œoi ton amie, Fanchette ; redeviens pour mci ce que tu étais lorsque, folle et rieuse enfant, je courais sous ta garde dans les bois de Fargis. — Madame !... — Je t'en prie. Hélas ! j'étais heureuse  alors! Tout me souriait: crédule et naïve, j'éparpillais ma vie en jetant mes joyeuses chansons à l'écho de nos grands bois; j'ignorais la souff.ance, même de nom. Aujourd'hui tott est bien changé. Ces temps heureux ont fui pour toujours. — Espérez, madame. — Espérer! pauvre chère enfant, toi aussi tu me difJ ce mot baQal saurait trouver d'écho dans mon cœur. L espérance n'est pas faite pour les malheureux, et, si elle existe pour eux, ce ne peut être que dans la tombe. — Oh. madame, ouelles pensées sinistres! et pourquoi vous absorber ainsi dans votre douleur. — Tu te trompes, Fanchette ; je cherche au contraire à la tuer en moi. Ta présence m'a rappelé un temps trop tôt écoule. Je me suis laissée aller à mes souvenirs ; mais laissons cela. Croismoi, j'ai fort réfléchi, depuis quelques jours. J'ai fait franchement et loyalement mon examen de conscience. Je me suis demandé si j'avais, par un mot, par une démarche imprudente on( légère, donné un prétexte, même spécieux, au coup terrible qui mè f.aope. Mon cœur m'a répondu-non! je ne suis P*B coupable, ai ce n'est d'avoir trop aime mon mari et d'avoir imprudemment mis en lui toutes mes joi 8 f tout mon bonheur. Mais j 9 6uia lemme, Fanchette ; je sors d'une race l Preux- La douleur peut m'abattre 1pv«!? i ' ,mais p°ur me faire me remlri S"v tte' j'aime mon mari, je veux me venger. Voua venger, madame ' Oh' eue ma dites-vous donc là ? ' g — Oui, me venger, 'écoute : je puis te parler en toute confiance, étais presque une femme quand je suis yenue au monde, qui as été la cornpagne  assidue de mon enfance et as vu se développer sans contrainte les qualités bonnes ou mauvaises qui se trouvaient en gtrme dans mon esprit. Un secret partagé avcT toi est donc aussi en sûreté que si je le gardais pour moi seule. J'aime mon mari et il m'aime. Il m'aime de toutes les forces de son âme. Nul, mieux que moi, n'apprécie non-seulement ce qu'il y a de grand, de noble et de généreux en lui, mais encore l'assemblage singulier de faiblesse, d'entêtement, de jalousie, de dédain, d'hésitation, d'emportement, de résolution et même de petitesse qui compose ce caractère étrange. Pour une cause que j'ignore et que lui-même ignore peut-être aussi, il n'a pas craint de me broyer le cœur et de me déshonorer à mes propres yeux et à ceux du monde en me jetant à la face, devant un étranger, une de ces insultes qui tuent à jamais le bonheur d'une femme, en lui enlevant la foi. Quoi qu'il en soit, et si fort qu'il cherche à s'étourdir et à se prouver qu'il a eu raison d'agir ainsi qu'il l'a fait, mon mari m'aime, non pas parce que je suis jeune, parce que je suis belle, certes, il rencontrera sur sa route d'autres femmes plus belles et plus jeunes que moi, mais parce qu'il a apprécié ce que je vaux ; il m'a devinée et comprise, comme moi je l'ai compris et deviné; quo dans son fort inerreur il me rend pleine et entière justice, qu en un mot, il Bait que i 9 suis innocente. J — Oh! oui, madame, et pour en être entièrement convaincu, il lui suffirait pour cela de vous regarder. — Eh bien ! reprit-elle avec une agitation fébrile, il m'a frappée dans mon amour, c'est dans son amour que je le frapperai. Ma vengeance sera grande, noble, généreuse, mais implacable. Je veux qu'il souffre à ton tour toutes les douleurs qu'il me fait endurer. Je veux l'amener là, à mes pieds, repentant, pantelant de honte, de désespoir et d'amour, implorant son pardon avec des cris et des sanglots, et moi... — Vous lui pardonnerez. — Peut-être ! dit-elle avec un sourire d'une expression indéfinissable. Puis elle ajouta au bout d'un instant : — L'as-tu vu depuis son départ de Mauvers? — Oui, madame, bien souvent. Ne savez-vous donc pas qu'il loge dans notre hôtellerie, rue Tiquelonne ? — Ah !... Je l'ignorais. N'est-ce pas, Fanchette, que c'est un beau et galant cavalier, maintenant surtout, fit-elle avec amertume, maintenant qu'il a secoué cette timidité et cette raideur huguenote qu'on lui reprochait si fort lorsqu'il subissait l'influence de sa femme. Ah ! monsieur le comte du Luc est aujourd'hui un de nos gentilshommes les plus raffinés, il a le poing sur la hanche, la moustache en croc ; il s'habille de satin et de velours. Il se couvre de dentelles et de diamants. C'est un beau diseur de riens, un charmant coureur de ruelles. Oh ! il s'est vite formé au contact des bell s de la cour! Aussi je les en remercie bien sincèrement, ajouta-t-elle en serrant les dents. ■ — Comment, madame, vous savez ? — Mon Dieu, oui, Fanchette, je sais que M. le comte du Luc de Mauvers est un des plus charmants gentilshommes de la cour du jeune roi, reprit-elle avec un sourire sombre; qu'il est irrésistible, que les plus grandes dames l'adorent et implorent de lui un regard ou un sourire qui les rendent heureuses. Oh 1 c'est un grand vainqueur ! — Mais comment eavez-vous tout cela? — Comment? Ta voudrais bien le savoir, Fanchette, mais ceci tient à ma vengeance, chère enfant ; c'est le secret de mon cœur, et ce secret, ajouta-t-eIL avec un imperceptible froncement de sourcils, c'est à peine si j'ose me l'avouer à moi-même. Muis je suis contente d'apprendre qu'il habite ton hôtellerie. Tu m'es dévouée, n'est-ce pas, Fanchette ? — Oh ! madame, fit-elle avec tristesse. — Pardonne-moi, Fanchette, je le savais, mais j'avais besoin de te l'entendre dire. . — Je vous suis dévouée corps et âme, ma< ame, votre mère qui est maintenant une sainte au ciel ne m'a-t-elle pas donné» à vous. — C'est vrai, ma bonne Fanchette, j'ai tort. Ainsi, lorsque j'aurai besoin de toi, et bientôt peut-être... — Oh ! ce jour-1», vous me rendrez bien heureuse. — Bien, je compte sur toi. Ecoutemoi, Fanchette. En ce moment on gratta légèrement à la porte, et, après une seconde, la portière se leva et le majordome parut. — Je supplie madame la comtesse de m'excuser, dit-il, si j'ose venir sans être mandé auprès d'elle. — Parlez, maître Restant; qu'y a-t-il de nouveau? — Il y a, madame la comtesse, un grand diable de soldat, assez brutal, qui insiste pour parler à madame la comtesse. . — Il paraît que c'est anjourd hui le jour aux visites, d:t en souriant la comtesse. Et vous ne connaitsz pas cet homme? — Madame m'excusera, il a l'air d'un aventurier de la pire venue, et, comme j'ai déjà eu l'honneur de le dire à madame, il est brutal en diable. J'ai cru un instant qu'il allait me battre, et, cependant, je ne sais où j'ai vu son hétéroclite figure ; mais j'avouerai à madame qu'elle ne m'est pas inconnue du tou1. — Mais enfin, maître Restant, cit homme, quel qu'il soit, a dû vous d re son nom. — Ceites, madame, et un nom assi z singulier encore. 11 s'appelle, dit-il, le capitaine Vatan. — Vatan ! s'écria Fanchette avec surprise, cet homme est là ? — J'ai eu l'honneur de le dire à madame la comtessn, répondit maître Restant d'un air piqué. — C'est étrange, murmura l'hôtellière. — Qu'est-ce qui est étrange, ma mie Fanchette ? — Oh! si co que je crois est vrai, dit-elle en se parlant à elle-même. Puis, se tournant vers le majordome toujours droit comme un piquet sur le seuil de la porte : — Faites entrer le capitaine Vatan, dit-elle d'un ton résolu. — J'attends les ordres de ma noble maîtresse, répondit sèchement le majordôme; elle seule, que je sache, a le droit de commander ici. deux femmes échangèrent un regard et un souri e. — Faites entrer ce cavalier, martre Restant. ~ , La majordome s'inclina r. spécieusement, ouvrit la porte et annonça: Le capitaine Vatan. L'aventurier fit alors son entrée, la main sur la poignée de sa rapière. Arrivé au milieu de la salle il ôta son feutre, salua respectueusement, et attendit. D'un geste, la comtesse ordonna au majordome HÄ« se retirer, puis, saluant le capitaine de la tête : — Qui me procure, monsieur, l'honneur de votre visite ? — Le grand amour que j'ai pour vous, madame, répondit-il en «'inclinant plus bas encore que la premièie fois, l'amitié profonde et sincère que, dès les premiers in.tants que j'ai eu l'honneur de vous voir, je vous ai vouée au fond de mon cœur. Et il se redressa en frisant coquettement sa moustache. La comtesse ne put s'empêcher de sourire à l'étrange tournure de cette phrase. — Qui êtes vous, monsieur ? lui demanda-t-elle. — L'im écile qui m'a annoncé a dû vous le dire, madame, je me nomme, ou plutôt l'on me nomme le capitaine Vatan, un singulier nom pour arriver, n'este j pas? Mais que voulez-vous, on n'est pas maître de choisir son nom, sans cela il est évident que je me serais nommé Amadis, Oalf or ou Renaud de Montauban. Mais, si hétéroclite que soit mon nom, j'ai su en tirer parti en le retournant le plus possible contre les autres. Laissons ces fadaises, madame, je ne suis pas ici pour faire moa apologie, mais pour vous offrir rues services. Que je me nomme Vatan ou Viens-ici, ceU importe peu à l'affaire Le principal est que je vous suis tout dévoue ; maintenant, si ce que je vous dit ne vous satisfait pap, jeH TOj„ p,eB de vous une certaine Fanchette Grippart, en laquelle sans doute vous avez grande confiance, et qui, j'en suis siîr, n hésitera pas à vous répondre de moi corps pour corps. Bonjour, Fanchette J dites donc, je vous prie, à Mme la comtesse ce que vous pensez de moi... {A ont. .imt.)