FEUILLETON. (Suite.)
L'UNION., 1864-07-06 00:00:00

FEUILLETON. LES SERPENTS. (Suite.) D'X minutes après l'ouverture de cette Porte, on apportait son thé à Goujon. Joseph connaissait parfaitement le gamin qui le lui apportait, et elle donnait des signes ae joie visibles à l'aspect du plateau. > Goujon alors se versait une tasse de thé, jj1 sucrait, y puisant plein une petite cuiller ,wla liqueur parfumée, la goûtait du bout ne , è.Vres, comme fait une nourrice pour trorf°lnt aonner à son poupon une panade José et présentait cette cuiller à tite i qui la vivait en lappant avec sa peîus Angue noire à la manière des chiens, r°iiit)ra. dormèn! goutte et sans s'inter-1«'uiii -à lûoins yu'on bruit inquiétant ou buve'u,VlSp8° étranger ne vînt distraire la trouvo.? , H"0 occupation qu'elle paraissait «je» pleine de charmes bitaUts d2TU elle s'était habituée aux ha<les amis !>amaison et> les connaissant pour venait mC! s'1Iuluiétait plus' d'eux. Elle stici-e dans n inauSer des mouches ou du UN« certaine 'hSÏS'o^18 ***& m utsnat.on, ses préférences les plus marquées et ' les plus tendres étaient pour Goujon. Un jour Joseph disparut en nous laissant quelques inquiétudes sur sa santé. 11 était moins gai, moins vif et donnait des signes d'obésité que nous attribuions à l'exédant de nourriture qu'il prenait depuis deux ou trois mois. Pendant quelques jours un nuage de tristesse plana sur la maison. Joseph était une des rares distractions que nous avait présentées la ville de Naples et à peu près le seul ami que nous y avions trouvé. Mais il n'y a pas de chagrin inconsolable, et, comme dit Ciaudius à Hamlet: Votre fère avait perdu son père qui lui-même avait perdu le sien dans des jours plus reculés. Ne vous livrez donc point à une éternelle douleur. Ce conseil, que refuse d'écouter Hamlet, nous l'écoutâmes. D'ailleurs Joseph n'était le père d'aucun de nous; et, s'il eût été quelque chose, il eût été l'enfant adoptif de Goujon. Pendant deux ou 'trois jours, comme nous l'avons dit, Joseph fut l'objet de nos con versations, puis son nom revint plus rarement dans le dialogue, plus il en disparut tout à fait. Goujon seul, de temps en temps, mais plutôt pour accomplir un devoir que mû par l'espérance, se penchait sur le parapet, explorait l'extérieur de la terrasse en laissant tomber le long de sa pente le nom de Jostph. Ce veuvage dura trois semaines à peu près. Un matin, j'entendis, à l'heure du thé, des cris de joie poussés par Goujon et mon nom se faisant jour au milieu de ces cris de joie, je courus au balcon et je vis Goujon en extase devant Joseph, ou plutôt devant Joséphine, qui lui amenait deux lézai"1 deaux longs comme des aiguilles eu gros comme des tuyaux de plume. Joséphine était enceinte; elle avait, sans rien dire et par un sentiment de pudeur facile à apprécier, disparu pondre; et, la taille svelte, le ventre allégé, elle amenait sa jeune famille à l'administrateur de l'Indépendant. Vers le 15 novembre, elle disparut de nouveau, et, cette lois, resta cinq mois absente. Dans les premiers jours du mois de mars suivant, étant appuyés, Goujon et moi, au parapet qui donne sur la mer, je remarquai, sur la déclivité de la muraille, un lézard qui nous regardait. — Voyez donc, dis-je à Goujon, on dirait Joseph. Malgré son sexe bien reconnu, nous nous obstinions à l'appeler Joseph, par cette seule raison que, habitué à ce nom, il y répondait plus franchement qu'à celui de Joséphine. Un coup d'oeil suffit à Goujon pour se faire de mon doute une conviction. Il appela Joseph, qui accourut assitôt sans hésitation. Mais derrière lui restèrent les deux lézardeaux que rien ne put déterminer à suivre leur mère, qu'ils regardaient avec la plus grande défiance se hasarder dans la main et dans la poitrine de Goujon. A partir de ce jour, les mêmes visites re\  commencèrent, la même amitié se resserra; ! et, lorsaue nous quittâmes le palais Chiatamone,*la seule chose que nous y regrettâmes fut Joseph, que nous eussions pu emporter avec nous, mais à qui nous ne voulûmes pas faire cette violence. Qu'est devenu Joseph — ou Joséphine j — nous nen savons rien, car de même que a je nai pas voulu rentrer au Théâtre historique après en être sorti. Je n'ai pas voulu rentrer au palais Chiatamone après l'avoir ! quitté. « J'espère qne la gentille bête mourra de j vieillesse au milieu d'une nombreuse pos-3 bvjilLv* 1* * * Revenons aux ophidiens: Parmi ceux-ci, le plus populaire de tous, est le serpent à sonnettes. Les gens du peuple s'arrêtent avec une curiosité mêlée d'une espèce de terreur devant les bocaux où ils sont enfermés à la porte des pharmaciens. , .. En effet le serpent a sonnette est le plus commun et le plus terrible de tous. La blessure du grand, a moins que l'on n'y apporte de prompt secours est souvent mortelle; la morsure du petit l'est presque toujours. j Tout le monde sait pourquoi le serpent à sonnette a reçu ce nom. La nature tout en créant un ennemi à l'homme et aux ani. maux, a garni sa queue de plusieurs pe-1 tits corps cartilagineux, renflés, transparents, | encagés l'un dans l'autre, pareils à des cordes et composés d'une substance aride, fragile et sonore. Le Boicininga de Marcgrave, qui n'est autre, par exemple, que le Boiquira des Brésiliens; le Cascaveî des Portugais et le Tangédor des Espagnols, marque son âge par le nombre d'anneaux qu'il porte à la queue. — Quo' annos ierpens, dit Marcgrave, tôt habet annulos. Le Boicininga rampe avec tant de vitesse sur les rochers que les Mexicains l'ont surnommé Ecacou t, c'est-à-dire le vent. Sur la terre, sa marche est plus lente et il ne peut y gagner l'homme de vitesse, mais dans "eau sa rapidité de locomotion est extrenie, et il y est d'autant plus dangereux, qu'il peut, par un mouvement de contraction qui lui est particulier, s'élancer comme certains poissons à plusieurs pieds, hors de sa surface, et atteindre d'un de ces bonds le tillac d'un petit bâtiment. C'est ce genre de serpent à sonnette qui est, plus particulièrement qu'aucun autre, doué du don de fascination. Les Indiens disent qu'ils le voient souvent la queue entortillée autour du tronc d'un arbre. Les yeux fixés sur quelque écureuil qui a commencé par fuir jusqu'à la cime de ce même arbre, et qui, arrivé là, manifeste par ses cris et son tremblement son impuissance d'aller plus loin; l'animal s'agite, court a droite et à gauche, mais semble enchaîné dans un cercle qu'il ne peut franchir; enfin, saisi des angoisses de la mort, il tombe de branches en branches, et finit par se pré» cipiter de lui-même dans la gueule de son ennemi. Lorsqu'il pleut, ou qu'il est tourmenté par la faim, le Boicininga devent terrible. Il pousse alors des sifflements qui ressemblent au cri de la cigale; les écailles dont il est couvert, se dressent et bruissent à l'unisson de ses sonnettes. L'homme ou l'animal mordu par lui dans ces conditions est presque toujours dévoué à la mort; la bouche de la victime s'enflamme et ne peut plus contenir la langue, tant elle se gonfle, une soif ardente dévore le malade; s'il boit, il est perdu, une goutte d'eau hâte sa mort. Nelson à l'âge de vingt ou vingt-deux ans, s'étant endormi au pied d'un arbre, enroulé dans son manteau, fut mordu par un de ces serpents, qui était allé chercher la chaleur près de lui et qu'il offensa en se retournant; il faillit en mourir et ne fut sauvé que par les Indiens qui, après avoir scarifié sa plaie, y exprimèrent le jus d'une plante, inconnue aux Européens, et dont ils gardent le secret; ce jus était rouge, et est probablement celui de la sanguine. Nelson garda toute la vie des douleurs dans les membres et des taches sur la peau, suite de ce terrible accident auquel il échappa par miracle. Ce serpent a lui-même deux ennemis mortels, l'un est le cochon sauvage qui en est très-frand, qui le cherche comme ses con génères d'Europe cherchent les truffes, et qui le dévore avec avidité, sans eu être le moins du monde incommodé, l'autre est le Boicuaila, serpent long d'une vingtaine de pieds, noir dans la partie antérieure de son corps, jaune dans le reste, qui le poursuit  et l'avale, sans que sa chair, que les Indiens mangent avec délice, en centrale aucun venin. Mayne Reid, dans son habitation au désert, cite un exemple du goût que les cochons ont pour les serpents, et de l'impunité avec laquelle ils peuvent être mordus par eux. Nous traduisons mot à mot son récit de l'anglais. Frank vient de trouver un nid d'oriols dans lequel il n'y a encore que des œufs, et se promet bien de le dénicher lorsque les petits seront éclos; mais tout à coup le père et la mère se mettent à crier et à s'agiter, de manière à faire comprendre au narrateur, qu'il passe, ou va se passer quelque chose de nouveau et d'extraordinaire. Ici commence le récit du capitaine Mayne Reid. * * — Nous nous arrêtâmes au milieu de notre travail et regardâmes de ce côté, et nous ne fûmes pas longtemps à découvrir la cause de cette émotion. Un affreux reptile se traînait sur l'herbe et nous apparut ; c'était un grand serpent de la plus dangereuse espèce, — le terrible mocason; c'était un des plus gros que j'eusse vus encore. Sa grande tête plate, ses crocs en avant, ses yeux qui semblaient lancer des flammes, lui donnaient un aspect repoussant. 11 rampait vers l'arbre où les oiseaux avaient leur nid. Nous suivions avec attention ses mouvements; à mesure qu'il avançait, il dardait sa langue fourchue de laquelle dé» coulait une bave empoisonnée; arrivé au pied de l'arbre, il s'arêta un instant. — Coyez vous qu'il grimpe jusqu'au nid? me demanda mon jeune compagnon. — Non répondis-je, par bonheur pour les pauvres oiseaux qui, sars cela, auraient peu de chance de lui échapper; non, il veut seulement épouvanter les oiseaux par son approche. Et, en effet, comme je disais ces mots, le serpent dressait son corps le long de l'arbre, et, comme s'il eût voulu lécher l'écorce, levait la tète et tirait la langue. Le père et la mère, prêts à défendre leurs œufs même contre leur venimeux en' nemi, étaient descendus sur les branches les plus basses de l'arbre, sautillant de loin et criant de toutes leurs forces, avec effroi et colère tout à la fois. Le serpent, les voyant si près de lu>> ouvrait sa gueule hideuse comme s'il s'ap* prêtait à lss avaler. Ses yeux lançaient des éclairs et tentaient de fasciner les pauvres oiseaux: en effet, ceux-ci, au lieu de loigner, comme attirés malgré eux, s'aP' prêchaient de plus en plus du reptile, t»D' tôt s'élançantet rasant le sol, tantôt à d'un effort remontant sur les branches s»j\ perdre de vue leur ennemi ; cependant, s<> l'empire de la fascination croissante Q1* (3 xerçait sur eux le serpent, leurs mouveffe0et devenaient de moins en moins rapides» leurs cris de plus en plus étouffés. Bie" l'un d'eux, à bout de forces et complète"' g fasciné, tomba tout près du mocaaon. nous attendions à le voir se précipite? - ]'e' .quand tout à coup, au contraire, sous p npire d'une préoccupation dont nous ne renplons deviner l'objet, nous le vîmes se [0jLler sur lui-même et commencer à s'ôla ner de l'arbre. A mesure qu'il s'éloignait . force revenait aux oiseaux; celui qui . a't à terre rejoignit son compagnon, et °us deux regagnant les plus hautes branches J restèrent immobiles et silencieux. — Qui a donc pu détourner le serpent de sa chasse? demanda Franck. J'ouvrais la bouche pour lui répondre que je l'ignorais, lorsqu'un nouvel animal en sortant du fourré attira toute notre attention; c'était un quadrupède de la grosseur d'un loup et de couleur noirâtre. Je recon*as le peccari, ou cochon sauvage du Me. l5ue, derrière lui venaient deux jeunes °etes. C'étaient la mère et les petits, leif. leur vue> oiseaux recommencèrent I>eclc Vacarme, mais il était évident que le "e jugeait même point à eux. Il en te Cirant le sol et s'arrêtait de temps arnand s pour croquer un fruit ou une SerPont a.COuP !a bête trouva la piste du flaira A-Ussit-ôt elle s'arrêta, leva le nez, Cason n»Vent" Codeur nauséabonde du monter a„"Ve?ail; Jusiu'à elle et paraissait >U, cWhfr,hout degré: elle allait' ve" l'avoir- a tracc' Puis enfin elle pa h d'une façon certaine, gagn j hésitations du peccari, léserfrsiblefmaiSlefmaisibPiUS qu'il lui était S!t "fa,- U Wilieu dos -S, 0n IJ0Uvait l'apercevoir Dles> de temps en temps la tête d'un air inquiet, et regardant derrière lui s'il n'était pas découvert: il descendait la côte et se dirigeait vers un rocher dans lequel il comptait trouver un refuge. Mais il n'était pas à moitié chemin du rocher, que le peccari était lancé sur sa piste. Lorsqu'il fut en vue du serpent, il s'arrêta. Ses poils se hérissèrent comme les lances du porcépic, et il se prépara évidemment au combat. Quant au serpent, c'est lui, à son tour, qui paraissait terrifié. Ses yeux avaient perdu cette férocité qu'il mon trait en regardant les oiseaux. Son corps même était pâli et décoloré. Il s'enroula sur lui-même prêt à s'élancer. Tout à coup le peccari bondit et vint tomber de tout son poids sur les replis du serpent, qui s'allongea sur la terre. Le peccari fit un saut sur lui-même, et retomba une seconde fois mais verticalement sur le corps de son ennemi, qu'il saisit par le col et auquel d'une secousse il brisa la colonne vertébrale; après quoi il le laissa inanimé sur le sol. Alors le peccari victorieux poussa un grand cri pour appeler ses deux petits qui, prudemment cachés dans l'herbe, avaient attendu l'issue du combat. Au cri de leur mère, ils accoururent. Celle-ci commença par séparer la tête du îeptile de son corps, et prenant le cadavre du mocason entre ses pieds de devant, il le dépouilla comme un cuisinier fait d'une anguille. Puis il dévora la chair blanche du serpent et en jeta des morceaux à ses petits qui les mangèrent avec la plus vive satisfaction et en poussant des grognements de plaisir.