FEUILLETON I. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1868-02-14 00:00:00

FEUILLETON MONSIEUR ET MADAME FERNEL I. (Suite.) PAR LOUIS ULBACH. s Madamo de Soligny se sentait donc à la fois émue et blessée. Elle pouvait pardonner à la curiosité impertinente qui avait dévalisé les secrets de son cœur. Ce philosophe provincial parlait avec une gentillesse d'audace qui faisait sourire de ses découvertes. Le tête-à tête était une imprudence qu'il fallait bien expirer ; après tout, enfin, en se permettant de fouiller dans ses sentiments, ce voleur avait été plein d'égards et ne S'était pas mépris sur le caractère de madame do Soligny. Il avait fait preuve de pénétration jusque dans son respect, et c'était là une circonstance atténuante- Mais ne dépassait-il pas les bornes en voulant qu'au bout d'une heure d'entrevue on s'intéressât à sa position matérielle? Que répondre à sa brusque confidence ? Lui offrir ses services auprès des gens influents ju'on connaissait à Paris, dans la presse et dans le monde politique, c'était jouer le rôle d'une providence bien empressée, bien familière, et, par conséquent, bien banale. Que voulait donc et quel était ce jeune homme si fin et si maladroit? Etait-ce un fat ou simplement un sot ? Ces deux défauts ne sont pas inconciliables avec l'esprit. Madame de Soligny faisait toutes ces réflexions en se reculant dans son coin, en s'enveloppant de son chàle , et en essayant de rentrer dans un silence qui pût l'isoler complètement et la défendre contre une nouvelle indiscrétion de son compagnon de voyage. Celui-ci, de son côté, regardait avec un air un peu trop visiblement diplomatique la Parisienne dont il avait deviné la vie, et se demandait si cette charmante femme n'était pas la plus active, la plus puissante et en même temps la plus belle dos protectrices qu'un ambitieux enchaîné en province  pût souhaiter. Il s'avouait bien à lui-même qu'il avait dépassé peut-être la limite du bon goût à l'égard de madame de Soligny ; mais il avait profité de l'occasion et satisfait la sourde colère qu'il rapportait de Paris. Toutes les fois qu'il revenait à Troyes, après avoir aperçu le monde parisien, il sentait une morsure intérieure, une jalousie amère qui lui reprochait comme une faute sa vie de labeur ingrat, son travail sans récompense. Les promesses du pouvoir qu'il servait ne le guérissaient pas; il était pendant quelque temps irascible, sardonique, fier et arrogant comme un homme que le sort humilie. Madame de Soligny s'était trouvée à sa portée dans le premier accès de son dépit, et il n'avait pu résister à la tentation de faire ses preuves d'intelligence devant un témoin intelligent, et de jeter une dernière fois ce cri de douleur que les échos de la ville de Troyes ne devaient jamais entendre. Le silence se prolongea pendant quelques instants. Après qu'il eut été une leçon et un reproche, madame de Soligny eut peur qu'il ne parût une coquetterie, une avance, et elle se décida à le rompre à tout prix, sans même attendre ou chercher de prétexte. — Monsieur, dit-elle, peut-on passer deux ou trois jours à Troyes sans s'ennuyer. — C'est beaucoup; cependant, si vous voulez me permettre, Madame , de jouer l'humble rôle de cicérone, j'aurai soin de vous faire visiter ses monuments. — Oh I je ne suis guère curieuse ; et puis, je lea connais, vos monuments troyens, je les ai déjà vus ailleurs. — Alors, madame, je ne vois pas trop comment vous pourrez passer ces trois jours-là. — Je lirai votre journal. — Je le sais bien et je l'avais déjà compté dans les ressources inutiles. — Est-ce qu'il n'y a pas de produits indigènes ? — De la charcuterie. Oui, madame, mais elle se débite surtout à Paris. — On doit mourir dans cette ville. — Oui, madame, excepté de faim pourtant. — Eh bien 1 j'essaierai de l'ennui. Je vous demanderai, monsieur, comme unique bienfait, da m'indiquer un hôtel où l'ennui soit le plus décent et le pins confortable. — Comptez sur moi, madame. — Ah ! mon Dieu ! j'oubliais, s'écria tout à coup madame de Soligny, je dois avoir une amie, une camarade d'enfance, mariée à Troyes. Voyons si je vais me rappeler son nom I — Il paraît que vous ne lui écrivez pas souvent. — Je l'ai vue à Paris quelque temps après son mariage. Ah! nous nous aimions si bien en pension ! mais la vie moderne sépare, et il faut des hasards pour se rencontrer: le cœur se referme; il garde pourtant tout au fond de lui un souvenir qui ne vieillit plus, qui reste immuable. Que j'aurais donc de plaisir à la revoir, à l'embrasser, si... — Si vous vous rappeliez le nom de votre meilleure amie 1 — Ne vous moquez pas, monsieur, c'est son nom de femme que j'ignore, mais je n'ai pas oublié son nom de famille. — Si vous me disiez seulement son nom de bapiêrae, peut-être, madame, pourrais-je vous aidîr dans vos recherches, reprit le journaliste avec un petit air de fatuité. — Je ne crois pas, monsieur ; eu tout cas, et pour vous mettre au défi, je puis bian vous avouer qu'elle s'appelle Laure. — Laure ! s'écria le journaliste ; votre amie ne serait-elle pas madame Laure Fernel ? — Fernel I c'est bien cela, en effet. Allons, vous êtes infaillible : oui, madame Fernel, c'est le nom de mon amie. Vous la connaissez, monsieur ? — Oui, madame, répondit le jeune homme avec une certaine gravité dans la voix. — Au fait, Laure était à 'a pension une élève remarquable, un peu romanesque. Nous lui prédisions qu'elle ferait des livres. Elle doit nécessairement être au mieux avec les journaux et les journaliste?. — Je crains, madame, que vous ne vous trompiez, dit le jeune homme ; madame Fernel ne ressemble pas au portrait que vous tracez d'elle. — Comment, monsieur, elle n'est plus romanesque, poéiquel — C'est la meilleure des ménagères ; c'est la détienne la plue régulière dans ses devoirs. Ellj parait aimer M. Fernel, qui n'est pas précisément le dieu des vers; sa maison passe pour une do celles où l'économie et l'ordre sont le mieux honorés. — A votre tour, monsieur, vous m'étonnczprofondément. Laure, cette créature mince, fragile, cette figure de keepsake 1 — Décidément, madame, il y a confusion. Madame Fernel est grasse ; elle ne pourrait paraître mince qu'à côté d'un colosse, c'est une mère de famille respectable. — Elle a des enfants? — Elle en a trois, madame: deux fils qui vont au collège et une jeune fille de cinq ans. Voilà les seules oeuvres dont cil« prenne plaisir à se glorifier. — Est-il possible que l'air de Troyeä change à ce point le« gens? Car, je no puis m'y tromper: madame Fernel est bien mon amie de pension, Laure que j'adorais. II y a longtemps qne nous ne nous sommes vues, mais je suis bien certaine qu'elle me trouvera plus semblable à moimême. — Peut-être, madame, vous trompez-vous sur l'identité de madame Fernel. Pourriez-vous ma donner le signalement exact de., vos souvenirs? — Sans doute, monsieur. — Ainsi, votre amie de pension doit être âgoe de... — Passons l'âge, monsieur, dit madame de Soligny en rongissant. — Ou bien, ferons mieux et convenons, Madame, qu'elle n'a que votre âge. — J'y consens. Ensuite? — Quels cheveux avait mademoiselle Laure? — De beaux cheveux b'onds foncés qui faisaient un cadre harmonieux à sa figure. — Madame Fernel a également des chevet«: blonds d'une nuance foncée; mais les cruelles angoisses que lui a données une maladie de sa petite fille ont mêlé quelques fils d'argent à ses f.'s de soie. — Quelle horreur ! comment I elle grisonne ? — Oh ! c'est si peu de chose et il y a tant d_ jeunesse dans le sourire et dans les yeux, qua ces cheveux blancs ne vieillissent pas madame Fernel. (A continuer.)