1 Feuilleton PREMIÈRE PARTIE. I
L'indépendance luxembourgeoise, 1873-07-01 00:00:00

1 Feuilleton UNE INSTRUCTION CRIMINELLE PREMIÈRE PARTIE. I PAR Jules BEAUJOLIN. A h Cha époque oh commence ce récit, en 185.., taj Cremesse était un homme d’une cinquante» d’années, d’une tournure élégante, et dont le V| r'‘ et le sourire avaient une expression très- tin ' '*e bonlé 01 même de jeunesse. Architecte dis- il avait longtemps végété et n’avait acquis dé^t ^ ?UIS Peu la récompense d’une longue dépense co, abenr et lle ‘aient. Comme plus d’un de ses n rbtes, il avait rencontré la fortune dans la créa- e“n 4u nouveau Paris. Mais, depuis il avait fait «es amis appelèrent tout d’abord sa première ¦ ‘I s’était marié. si ii c'nfluante ans, passe encore de bâtir, surtout °n est architecte, mais si l’on se marie, on doit 0/ -lre, b Profit son expérience: l’erreur est terrible «réparable. Or, Cremesse s’était trompé. Cette Ca'onî “«pendant, n’avait pas été le résultat d’un ^Price, mais bien la satisfaction d’un rêve auquel aTnb;i''1Vret^ avait longtemps rogné les ailes, d’une vi UOn de cœur trop longtemps contenue. Se trou- (p assuré contre la gêne, se sentant encore plein il 86 VI8ucur dont peut-être il s’exagérait l’avenir, fa m*! n<a’ Un îieu lar(B de se créer uu intérieur, une Son passé sans tache, sa jolie position de fortune, son caractère sympathique lui permettaient le plus heureux choix, mais à cette condition qu’il ne recherchât point, h cinquante ans, la femme qu’il avait rêvée à trente... et il n’y prit garde. Marie avait dix-sept ans à peine; c’était la plus jolie et la plus dangereuse personne que l’on puisse imaginer, une femme née et formée pour le plaisir et dont tout l’être semblait respirer la passion. Vanter le feu de ses grands yeux, l'éclat de son teint et la grâce délicate de ses traits ne serait rien dire de sa beauté ou n’en donner qu’une idée fausse, si l’on n’insistait sur certain cachet de sensualité vulgaire qui gâtait un peu tout cela, et qui avait échappé à Cremesse. Un matin du mois d’avril, vers neuf heures, la ftmme de chambre de Marie entra chez sa maîtresse. Cremesse était sorti depuis longtemps déjà ; Marie sommeillait, penchée au bord du lit, du sommeil calme et profond des enfants. La camériste, une lettre à la main, s’arrêta un instant devant elle, hésitant, puis, réflexion faite, posa la lettre sur la table de nuit et n’osant prendre sur elle de réveiller sa maîtresse, en chargea les rayons du soleil matinal. Elle tira les grands rideaux des fenêtres et s’éloigna. Bientôt, en effet, Marie ouvrit les yeux. Inquiète, elle chercha d’oh venait cette lumière insolite, jusqu’à ce que son regard, ramené de la fenêtre éblouissante au bord de son oreiller, rencontrât sur la table la lettre qui l’attendait. Elle la saisit d’une main avide, la parcourut, la dévora, et à plusieurs reprises la porta à ses lèvres ; puis retomba sur l’oreiller, et de nouveau reprit sa lecture, les yeux mi-clos, l’air souriant et heureux. \oici cette lettre dans sa brutale naïveté. Son style, à la fois emphatique et vulgaire, en apprendra plus sur le caractère de son auteur que l’analyse que nous pourrions en faire nous-même. „Je vais donc te revoir, Marie bien aimée, je désespérais, je mourais, tu me rends à la vie. Combien je me repens à cette heure d’avoir douté de toi ! Après avoir été sacrifié, j’ai pu me croire oublié. Je ne comprenais pas toutes les servitudes qui sont les devoirs nouveaux de ta vie, les scrupules qu’il le fallait vaincre, les mille empêchements créés par la surveillance jalouse d’un vieillard. La douleur rend impatient et injuste. Je désespérais de toi à la veille même de recevoir la meilleure preuve de ton amour. Ce passé n’est donc pas mort, cette première jeunesse oh nous pouvions nous jurer de nous aimer toute la vie. Ne pouvant venir à moi, tu consens à me recevoir. Oh ! merci, Marie, c’est du dévouement, c’est du sacrifice ! Cependaut, je ne puis te le cacher, j’aurais préféré te revoir dans le milieu d’autrefois. Je tremble à la pensée de me trouver au sein du luxe dont il t’entoure. Tu n’as pas oublié 1 humble logis de ta grand’mère à Montmartre ? Te souviens-tu de cette matinée de mai, oh te sachant seule, j'entrai pour t’apporter des roses? Je te voudrais demain telle que tu étais ce jour-là. Mais j’ai bien peur que nous ne nous trouvions changés, et que nous ne causions pas aussi tranquillement que jadis. Le temps nous est bien étroitement mesuré: une heure!... C’est à peine le temps d’un long baiser. „A demain et à toujours. „ Lucien LoriolA Marie, qui avait saisi cette lettre avec avidité et l’avait dévorée, — chose étrange, mais qui montre l’inconstance et la rapidité de ses impressions, — s’assoupit en la relisant et la glissa tout ouverte sous l'oreiller. Une heure après, sa couturière étant venue, on la réveilla et l’habilla à la hâte. Cent détails futiles l’occupèrent sérieusement jusqu’à l’heure du déjeuner. Cremesse n’étant pas rentré, elle déjeuna seule, fit sa toilette, se rendit chez une amie, avec qai elle alla aux magasins du Louvre. Là, apercevant un facteur, elle fut tout à coup saisie du souvenir de son amant. * — Qu’ai-je fait de la lettre ? se demanda-t-elle, tandis que son amie l’entraînait à l’intérieur des magasins. La lettre était restée sous l’oreiller. Elle pouvait tomber entre les mains de la bonne qui faisait sa chambre, être lue par celle-ci ou posée sur une table et trouvée par son mari. — Qu'avez-vous donc, Marie? fit la dame qui l’accompagnait. Elle pâlissait. — Je me trouve mal, répondit-elle. — Qu’avez-vous? — Je ne sais... un malaise... Reconduisez-moi je vous en prie. Oh! il me tarde d’être chez mon Dès qu’elle fut en voiture, elle redevint maîtresse d elle-même; la certitude d'être bientôt rendue chez elle, 1 espoir de rentrer à temps dans sa chambre, lui rendirent un peu de calme. Mais tandis qu’elle répondait par un sourire contraint et des paroles vagues aux questions de son amie, elle cherchait à calculer l’emploi du temps de ses domestiques depuis sa sortie et à se rappeler les habitudes de son mari. Ce dernier, sorti pour affaires, ne rentrait guère que le soir vers cinq heures. La servante qui faisait la chambre était une grosse paysanne qui peut-être ne savait pas lire. Restait la femme de chambre... Elle lui paraissait très dévouée, elle avait déjà eu l’occaBion d’apprécier sa discrétion, et, d’ailleurs, elle pouvait la renvoyer. Enfin, si ses prévisions étaient renversées par quelque coup du hasard, si son mari trouvait la lettre accusatrice?... Si, la lettre à la maiD cet homme qui l’adorait, qui l’avait comblée de bontés qui de son amour eût voulu lui faire un paradis’ venait lut dire: Marie, vous m’avez trahie, que répondrait-elle ? ’ ^ lomberait-elle à ses genoux pour implorer son ^«production interdite pardon ?... Aurait-elle l’horrible courage de lui briser le cœur en lui déclarant que son bonheur n’était dû qu’à un mensonge de chaque jour, de chaque heure, depuis les promesses sacrées du mariage, depuis un an, et qu’elle ne l’avait jamais aimé?... Oui, Marie se sentait ce triste courage. Elle aimait Lucien. Elle l’aimait, je dois l’expliquer, non comme une femme de cœur, mais avec l’ardeur aveugle de la passion. L amour chez cette malheureuse femme était tout d imagination et de tempérament, la voix de la raison, du devoir, étant chez eile promptement étouffée. Se faisait-elle entendre ?... c’était le vent dans le brasier, l’huile sur le feu. Lucien Loriol n’était cependant pas préférable à Cremesse. Il lui était inférieur sous tous les rapports sauf sous celui de la jeunesse... et encore.... affaire’ de date tout au plus, car le mari avait sur l’amant la supériorité de l’intelligence et de l’esprit. Malheureusement, ce point restait lettre close pour Marie. D’affection, d’attachement, d’estime, de liens vraiment solides et étroits... elle ne se doutait pas. C’était une enfant affolée et perverse. Et Cremesse avait bien fait une folie en s’unissant à cette enfant. En traversant les boulevards, en approchant de la rué Caumartin, elle perdit un peu de son énergie, et son amie, qui un moment avait espéré la fin de cet inexplicable malaise, dut se résigner à renoncer aux promenades projetées. Les deux amies se séparèrent. Dans le vestibule de la maison, Marie rencontra le concierge. Monsieur est-il rentré? lui demanda-t-elle. — Oui, madame. — Depuis longtemps? — Peu de temps après votre sortie, madame. Autant de mots, autant de coups douloureux. Le retour imprévu de son mari était un de ces hasards qui devaient frapper vivement son imagination et lui enseigner la prudence. On a souvent l’occasion de le remarquer, les mauvaises chances s’enchaînent; il y a des dégringolades de bonheur et des catastrophes qui, de boules de neige, deviennent avalanches. — Il suffit que j'aie oublié cette lettre pour qu’il rentre et qu’il la lise, se dit-elle. Elle monta d’un pas tremblant et sonna non sans s’être arrêtée un instant sur le palier pour faire appel à tout son courage. La femme de chambre qui ouvrit la porte, étonnée de son retour inopiné et frappée de sa pâleur, pensa qu’il lui était arrivé quelque accident. Marie lui demanda un verre d’eau sucrée, puis d’une voix émue: — Monsieur est rentré, m’a dit le concierge? — Oui, madame. — Il est seul; il travaille? — Je ne pense pas, madame ; monsieur, en rentrant, s’est plaint du mal de tête. Il était indisposé, comme vous. Sans doute, à cause du soleil, qui est si dangereux en cette saison. Quand monsieur est rentré, Rose et moi nous allions faire votre chambre, mais monsieur s’y est opposé. 11 est dans ma chambre ? fit Marie au comble de l’anxiétA — Oui, madame, il s’est jeté pour un instant sur le lit A ces paroles, Marie blêmit jusqu’aux lèvres ; ses traits s altérèrent, elle parut perdre connaissance. — Mon Dieu! s’écria la camériste, alarmée, qu’avez vous, madame?... que dois-je faire?... La syncope se prolongeant, elle courut appeler M. Cremesse. Celui-ci s’empressa près de sa femme, et lui prit les mains avec une tendresse qui lui rendit aussitôt une partie de ses forces. Puis, la prenant dans ses bras, il l’emporta comme une enfant dans la chambre à coucher, oh la camériste le suivit. Là, il s’assit dans un fauteuil, en face du lit, tout en prodiguant à Marie les douces paroles et les caresses: — R»faites le lit, Thérèse, dit-il. Marie tressaillit de frayeur. Cet incident menaçait de la perdre: la lettre allait rouler sur le parquet. — Non, fit-elle; non, je me trouve mieux. Thérèse s’arrêta indécise. — Donnez-moi mon flacon de sels, je vous prie, ajouta-t-elle adroitement pour éloigner la femme de chambre. Puis à son mari, avec une voix dolente et câline : — Tu vois, mon ami, je suis mieux; ce n’était rien. Je suis honteuse de t'avoir alarmé pour si peu : un étourdissement. Porte-moi sur mon lit, n’est-ce pas? et dans une demi-heure, si je puis sommeiller un peu, je serai tout à fait remise. Cremesse porta Marie sur le lit, et celle-ci. tâtant sous l’oreiller, sentit avec une joie indicible la lettre de son amant. Soudain le sang afflua de nouveau à ses joues, ses traits se détendirent; elle ferma les yeux. Son mari, qui la couvait du regard, s’arracha à sa contemplation et se retira pour la laisser reposer. Et Marie sourit du sourire d’un enfant méchant qui vient de faire un mauvais tour. (A continuer.)