FEUILLETON. Histoire contemporaine. Chapitre I.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1860-12-27 00:00:00

FEUILLETON. QUE DIRA LE MONDE? Histoire contemporaine. Chapitre I. Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Xe pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour? Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse, °ù l'amour à longs flots nous verse le bonheur, S'envolent loin de nous de la même vitesse Que lt>3 jours du malheur ? 0 lac! rochers muets! grottes! forêt obscure 1 Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, (lardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir! Les jours ont passé! Le temps jaloux a incliné sa faux sur celle qui fit croire au bonheur, et le lac, et le rocher, et les grottes, et la forêt sont restés muets; une autre génération descendant de ces souvenirs de bonheur, a succédé à la dame du lac, et cette génération, comme celle de qui elle tenait la vie, a été emportée dans la nuit éternelle. Poëte heureux, quand tu écrivis les vers que t'inspira l'amour, hélas, tu ne songeais point alors que tu prononçais la condamnation de la pauvre fleur qui yint se faner et mourir sur les bords de ce lac immense, que les hommes ont appelé le grand monde! Le« événements dont nous allons esquisser les péripéties, appartiennent à l'histoire contemporaine; il ne nous est pas permis de divulguer les noms que le poète a gardés dans son cœur; aussi nommerons-nous celle qui inspira la treizième méditation du favori des neuf sœurs, d'un nom que les exigences du monde nous font donner à notr« héroïne. Madame la comtesse de Quessar, jeune, belle et douée de cet esprit fin et délicat qui seul pouvait dicter les méditations de l'enfant du Parnasse. Mme de Quessar sembla, dès son jeune âge, vouée au malheur qui présida à sa frêle existence. Ce n'est pas par pur effet du busard que le numéro treize fut donné à la sublime poésie qui chanta le bonheur fugitif d'un amour allumé presqu'aussitôt et éteint sur les bords du lac. Le coup qu'elle en ressentit lui fut mortel, et souvent, dans ses derniers moments, atteinte d'une de ces superstitions dont les âmes les plus fortes ne sont point exemptes, elle gémit sur ce nombre fatal qu'elle prétendit avoir été cause des malheurs qui l'ont accablée. A l'âge de seize aus, entourée de richesses et de l'admiration de tous les grands dignitaires qui encombraient la cour de l'empereur Napoléon Ier, elle devint la compagne d'un savant illustre qui, par ses talents, avait été annobli. Son cœur cherchait les douces impressions d'un amour pur et sans tâche, qui put répondre à la simplicité comme au feu sacré qui la dévorait, et elle n'avait rencontré qu'un homme, plus occupé des secrets de la nature, que de la jeune fille que les convenances lui donnnaient pour épouse. Déjà deux enfants étaient nés de cette union que la société est convenue d'appeler un mariage de raison ; et M. de Quessar, épris de plus en plus de ses recherches scientifiques, semblait avoir oublié que dans les vastes appartements princiers que lui avait assignés p»ur demeure le puissant Empereur des Français, résidait une pauvre femme, seule, abandonnée à sa faiblesse et exposée à toutes les séductions d'une cour dans laquelle le mérite seul était admis. C'était une noblesse de plus dont la France pouvait s'enorgueillir, mais ce pouvait être aussi un écueil contre lequel viendrait se briser l'innocence de l'épouse. Depuis deux ans, M. de Quessar, envoyé en mission scientifique, avait quitté la France. Sa jeune femme avait vainement essayé de se dérober au tourbillon d'un inonde dont elle était le plus bel ornement; mais, née dans ce monde, élevée au milieu de ces adulations q«i font une existence à part, parmi tant d'existences envieuses, elle ne put résister au torrent, et devint la reine de toutes les fêtes de l'Empire. 1815 arriva avec toutes ses déreptisns. M. de Quessar fut conservé dans tous ses titres, dans toutes ses dignités, mais il était retenu à l'étranger par une maladie aiguë qui ne lui permettait pas de revenir dans cette France nouvelle qu'avait faite la Sainte-Alliance. A la cour de Napoléon, la jeune femme, malgré les séductions dont l'avaient entourée des princes et des rois, avait su conserver la liberté de son cœur et recevoir les hommages de tous ceux qui briguaient un geste, une parole de la belle savante, comme on l'appelait ; la calomnie l'avait même épargnée; la cour de Louis XVIII la retrouva jeune et belle, et naturellement elle en devint l'âme ; c'étaient les mêmes séductions d'un côté, la même résistance de l'autre, rien n'était changé pour elle que les noms des adorateurs. La nouvelle cour, peuplée en partie d'émigrés revenus à la suite des baïonnettes étrangères, semblait moins dangereuse pour la vertu de Mme de Quessar ; mais tout à coup elle manifesta un goût prononcé de se retirer du monde, d'aller habiter la campagne, confiant le soin de ses deux jeunes enfants à un parent de son mari, qui lui imposait cette séparation. Pour accoritunier son entourage à l'oublier, la belle et brillante comtesse fit de fréquentes excursions chez de vieux amis de l'ancienne cour qui s'étaient retirés dans leurs terres pour ne pas servir de nouveaux maîtres. Sa beauté, que l'âge rendait plus imposante encore, lui suscita des adorateurs à la campagne comme à la ville. Aimons donc, aimons donc! de l'heure fugitive, Hîltons-nous, jouissons! L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons! La calomnie qui, sous l'Empire, où l'en avait de plus nobles et de plus glorieuses occupations, la calomnie qui l'avait épargnée, la ramena à la cour de Louis XVIII. Un prince qui par ses alliances avee la famille royale, avait ses grandes et ses petites entrées au palais des Tuileries, devint un de ses plus chaleureux défenseurs; mais hélas, ce prince, pénétré des folles prétentions du droit divin, poursuivit Mme de Quessar de ses assiduités qu'il prétendait être désintéressées, attendu, disaitil, qu'on ne fane pas la plante que l'on a sauvée. A la même époque, un homme jeune encore, quoique déjà lieutenant-général de la promotion napoléonienne, se déclara également un des adorateurs assidus de Mme de Quessar. Il se trouvait constamment sur ses pas, et se disputait avec le prince à qui lui enverrait les plus belles fleurs; un jeune homme, dans une condition plus humble, mais à qui l'avenir réservait la couronne de l'immortalité, n'avait pas non plus été insensible aux charmes de la comtesse. Il avait été assez heureux pour la rencontrer dans ses pérégrinations de campagne, et était venu à Pa«ris plus amoureux cjue jamais de la poésie, dont il voyait la réalité dans Mme de Quessar. Pauvre femme! la cour, l'armée, la science, se disputaient son cœur. En 1817, elle disparut subitement de Paris. Pendant six mois, nul ne connut sa retraite; les trois rivaux continuèrent à fréquenter leur sphère habituelle; qu'était devenue la beauté qui les avait enivrés? La malignité qui s'attache à tout ce que la nature a fait de beau et d'éclatant, ne manqua pas de commenter avidement l'absence d'une des plus gracieuses femmes des cercles des Tuileries, et comme toujours, elle alla trouver le comte, au fond de la Hollande, pour lui apprendre des bruits qui menaçaient son honneur d'époux et de père. Malgré ses souffrances, M. de Quessar revint à Paris; il alla descendre dans la demeure que lui avait laissée la générosité de Louis XVIII, mais cette demeure était solitaire, et pendant deux mois, il n'eut aucune nouvelle de la mère de ses enfants. Enfin, le 20 octobre 1817, à la suite d'une longue maladie, M. de Quessar, après avoir fait toutes ses dispositions testamentaires, allait rendre à l'éternel une vie honorable et sans reproche, lorsqu'au chevet de son lit, une femme voilée, introduite dans la maison par des domestiques qu'elle avait gagnés', parut subitement et le conjura d'éloigner tout le monde. Un entretien qui dura plus de deux heures, et pendant lequel le moribond semblait avoir repris de nouvelles forces vitales, un entretien secret se passa entre cette femme et le malade, sans que personne put savoir ni quelle était cette femme, ni le but de sa visite. Quelques indiscrétions de domestiques qui tentèrent d'écouter  aux portes, répétèrent vaguement que M. de Quessar avait à plusieurs reprises prononcé le mot de pardon, et que la femme, qu'ils n'avaient pu reconnaître, était agenouillée devant le lit du mourant, arrosant de larmes les mains débiles qui avaient paru lui donner une bénédiction. Déjà l'on commençait dans la maison à concevoir des inquiétudes sur cette entrevue qui durait depuis si longtemps, et les serviteurs, tous attachés à leur maître qui les avait ramenés de l'étranger, car Mme de Quessar avait congédié tout sou monde avant son départ, les serviteurs menaçaient d'envahir la chambre pour savoir quelle était cette étrangère, lorsqu'un coup de sonnette les appela. La dame voilée était debout au pied du lit; elle jeta un dernier regard sur le mourant, lui baisa la main une dernière fois et sortit à ces mots que proféra d'une voix étouffée le savant, encore ému de la scène qui venait de se passer : — Pauvre femme ! que Dieu te pardonne comme je t'ai pardonné ! puiBse le monde ne pas être plus sévère que moi. Quelques instants après, il lit appeler son parent et son notaire; il prit de nouvelles dispositions testamentaires, mais que le notaire seul entendit, et qui ne devaient être exécutées qu'à certaines conditions. Parla-t-il de la visite qu'il venait de recevoir? Que s'était-il passé entre lui et la dame voilée ? C'est ce qui resta un mystère pour tous. Seulement deux mois après, l'Institut de France conduisait à sa dernière demeure le comte de Quessar, et le deuil était mené par deux jeunes enfants, seuls et uniques héritiers, disait-on, de la fortune de leur père comme de celle de leur mère. Les conversations intimes se demandaient dans la foule du cortège funèbre ce qu'était devenue la brillante comtesse, et le prince répondait en serrant la main du général qui l'accompagnait : Pauvre femme! Morte... Morte... et ces mots furent entendus du jeune poète, et lui aussi répéta amèrement : Morte... Morte... Mais tout n'est pas fini !... Il disparut dans la foule... le cortège arriva au cimetière du père Lachaise. La tombe reçut la dépouille mortelle du savant que deux souverains avaient honoré. Des discours officiels furent prononcés sur cette tombe, mais le respect humain, en présence de ces deux jeunes fils, se tut sur la vie privée de l'homme que la science seule semblait regretter. Comme avait dit le poète, tout n'était pas fini! aussi les trois amis de Mme de Quessar, ceux que la malignité accusait, firent des recherches pour connaître les événements qui avaient précédé la mort de la pauvre femme et tous trois échouèrent; à nous seul a été donné le pouvoir de révéler un passé qui a fait un avenir de malheurs, mais la justice des hommes devait intervenir pour sauver une innocente. Eternité, néant, passé, sombres abîmes. Que faites-vous des jours que vous engloutissez, Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes Que vous nous ravissez! J. DE POUILLY (La suite à un prochain Numéro.)