Mes fils.
L'indépendance luxembourgeoise, 1874-10-27 00:00:00

Mes fils. Victor Hugo. M. Victor Hugo vient d’adresser h M. Edmond Magnier, rédacteur en chef de l’Evénement, un exemplaire de sa dernière œuvre, intitulée Mes fils. Nous en détachons les pages suivantes: Hélas, on rêvait l’apothéose, on a le pilori. La patrie a été foulée aux pieds par la guerre étrangère et par la guerre civile ; l’une nous a écrasés, l’autre a brillé nos deux crèches sacrées, les Tuileries et l’Hôtel-de-Ville. On a profité de ia présence de l’ennemi pour jeter bas la colonne. On a tué des vieillards inoffensifs, on a tué des femmes, on a tué des enfants. On a été des gens ivres qui ne savent ce qu’ils font. On a creusé des fosses immenses ob on a enterré pêle-mêle, le juste et l’injuste, le faux et le vrai, le bien et le mal . • . On a eu des incendies dignes d’Erostrate et des fratricides dignes d’Atrée. Qui a fait ces crimes ? Per- somne et tout le monde ; ces deux exécrables anonymes, la guerre étrangère et ia guerre civile. Attentats des ignorant-. Aussi bien des ignorants d’en haut que des ignorants d’en bar. Attentats des innocents aussi, car l’ignorance est une innocence. Qui plaindre? les vaincus et les vainqueurs. Oh! voir à terre, gisant, inerte, souffleté, le cadavre de notre gloire! Et la vérité! et la justice! et la rai- son! et la liberté! toutes ces artères sont ouvertes. Nous sommes saignés aux quatre veines de notre honneur. Pourtant nos soldats ont été héroïqnns, et certes le seront encore. Mais quels désastres. Rien n’est crime, tout est fatalité ! Les vieilles calamités de Ninive, de Thèbes et d'Argos sont dépassées. Personne qui n’ait sa plaie, laquelle est la plaie publique. Ef, b trav rs tout cela, aggravation lugubre, il vous vient par moments cette pensée poignante qu’à cette heure il y a, à cinq mille lieues d'ici, loin de leur mère, dix milie enfants de vingt ans, condamnés au bagne. O pauvres hommes ! éternelle pitié, fanatismes. Hélas! fanatiques, nous le sommes tous Celui qui écrit ces Lignes est un fanatique. lui-même ; fanatique de progrès, de civili- sat’on, de paix et de clémence ; inexorable pour les impitoyables ; intolérant pour les intolérants. Frappons-nous la poitrine. Oui, ces ebosîs sombres ont été accomplies. On a vu cela, et, à cette heure, que voit-on ? Et cependant la nuée monte : elle monte, pareille à la mystérieuse coïonne conductrice, noire sur l’azur, ronge sur l’ombre. Elle remplit lentement l’horizon. Les vieillards la redoutent pour les enfants et les enfants la saluent. Une funeste inclémence germe. Les rancunes couvent les représailles; les plus do ,x se sentent confusément implacables : les augustes promiscuités fraternelles ne sont plus de saison ; la frontière redevient barrière ; on recommence à être national, et le plus cosmopolite renonce à la neutralité ; adieu la mansuétude des philosophes! entre l’humanité et l’homme la patrie se dresse, terrible. Elle regarde les sages, indignée. Qu’ils ne viennent plus parler d’union, d’harmonie et de paix ! Ajournement de la concorde humaine. Oh ! la misérable aventure ! Les échéances sont inévitables ; on entend sourdre sous terre les catastrophes semées et sur leur croissance, de ulus en plus distincte, on peut calculer l’heure de leur éclosion. Nu! moyen d’échapper. L’avenir est plein d’arrivées fatales. Le penseur qui t st toujours compliqué d’un prophète, a devant les yeux un tumulte, qui est l’avenir. Il cherchait du regard, au-delà de l’horizon, l’alliance et la fraternité, et il est condamné à entrevoir la haine. Rien n’est certain, mais tout menace. Tout est obscur, mais sombre. Il pense et il souffre. Ses rêves d’inviolabité de la vie humaine, d’abolition de la guerre, d’arbitrage entre les peuples et de paix universelle, sont 'traversés par de vagues flamboiements, d’épées. En attendant, on meurt, et ceux qui meurent laissent derrière eux ceux qui pleurent. Patience. On n’est que précédé. Il est juste que le soir vienne pour tons. Il est juste que tou* montent l’un après l’autre recevoir leur paye. Les passe-droits ne sont qu’apparents. La tombe n’oubïie personne. Un jour, bientôt peut-être l’heure qui a sonné pour les fils sonnera pour le père. La journée du travailleur sera finie. Son tour sera venu ; il aura l’apparence d’un endormi ; on le mettra entre quatre planches, il sera.ee quelqu’un d’inconnu qu’on appelle un mort, et on le conduira à la grande ouverture sombre. Là est le seuil impossible à deviner. Celui qui arrive y est attendu par ceux qui sont arrivés. Celui qui arrive est le bien venu. Ce qui semble la sortie est pour lui l’entrée. I! perçoit distinctement ce qu’il avait, obscurément accepté ; l’œil de la chair se ferme, l’œii de l’esprit s’ouvre, et l’invisible devient visible. Ce qui esi pour les hommes le monde s’éclipse pour lui. Pendant qu’on fait silence autour de la fosse béante, pendant que des pelletées de terre, poussière jetée à ce qui va être cendre, tombent sur la bière sourde et sonore, l’âme mystérieuse quitte ce vêtement, le corps, et sort, lumière, de l’amoncellement des ténèbres. Alors pour cette âme les disparus reparaissent,, et ces vrais vivants que dans l’ombre terrestre on- nomme les trépassés, emplissent l’horizon ignoré, se pressent, rayonnants dans une profondeur de nuée et d’aurore, appellent doucement le nouveau venu, et se penchent sur sa face éblouie avec ce beau sourire qu’on a dans les étoiles. Ainsi s’en ira le travailleur chargé d’année?, laissant, s’il a bien agi, quelques regrets derrière lui, suivi jusqu'au bord du tombeau par des yeux mouillés peut-être et par de graves fronts découverts, èt en même temps reçu avec joie dans la clarté éternelle; et si vous n’ê.es pas du deuil ici-bas, vous serez là-haut de la fête, 6 mes bien-aimés !