51 Feuilleton. QUATRIÈME PARTIE LE CHATIMENT III Les avocats.
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-05-27 00:00:00

51 Feuilleton. Le Médecin Confesseur QUATRIÈME PARTIE LE CHATIMENT III Les avocats. par et Octave FÉRÉ Eugène MORET. Au moment oh Lachenal faisait bou entrée dans la salle d’audience, le dominicain gravissait l'escalier du palais, et une scène d’un autre genre et non moini palpitante qui allait avoir lieu en pleine cour d’assises *e préparait dans l’ombre. Le moine n’avait pas fait deux pas dans l’intérieur du palais qu’on «e précipita ver» lui et qu’on lui cria: — Mon père, accourez, venez vite, la mortvou» réclame. — La mort... que voulez-vou» dire ? Ai-je donc déjk été appelé k l’audienee ? — Non, ion, pat k l’audience!... venez de ce côté. On l’entraîna dans les corridors, et, ouvrant nne porte devant lui , on le poussa en quelque sorte dans une pièce étroite et mal éclairée qui devait servir de cabinet k quelque juge d’instruction. — Qu’est-ce donc demanda-t-il encore. — Une dame qui, appelée pour témoigner dans le procès qui se juge en ce moment, s’est trouvée mal subitement et a été amené dans cette pièce. — Mais c’est d’un médecin que cette femme a besoin, dit-il. — Non, non, un prêtre... elle déclare être k la mort. • Il regarda alors devant lui, et il aperçut, en effet, une femme étendue dans nn fauteuil et te visage bouleversé. Auprès d’elle était une autre femme qu’on avait requise en toute hâte, et qui lui portait les premiers soins. — Mon père! mon père! cria la mourante apercevant le dominicain et joignant les mains devant lui. A cette vue, il tressaillit de tout son corps, son visage se décomposa et ses yeux prirent une expression d’indicible stupeur. — Laissez-moi, laisez-moi! disait la mourante k la femme qui la veillait. Celle-ci comprit que la malade avait k converser avec l’homme de Dieu. Elle s’éloigna, la porte fut refermée et le moine et la mourante demeurèrent seuls en face l’un de l’autre. — Mon père, murmura celle-ci en glissant k deux genoux au pied du dominicain, écoutez ma confession; je vais mourir, et vous avez devant vous une grande criminelle. — Avant de parler k Dieu, ignorez-vous que les hommes vous réclament? dit-il. — Moi?... — N’êtes-vou» pas madame de Frairières ? — Oh! nous nous connaissons depuis longtemps, mon père. — Le courage vous manque donc au moment suprême) — A ce tribunal, courir avouer mon crime ? — C'est votre devoir, il le faut, si vous conservez en vous quelque fibre chrétienne. — Jamais je n’aurais eu cette force. — Mais cette force , elle vous est nécessaire maintenant ; songez qu’on va vous appeler. Madame de Frairières ne peut fuir l’appel du juge qui cherche k venger la mémoire de son mari. Levez- vous, madame ; Dieu ne peut vous entendre alors que vous laissez commettre un nouveau crime. — Mais je ne peux parler sans le compromettre, lni. — Ne pouvez-vous toujours déclarer l’innocence de qui est accusé injustement? Madame de Frairières voulut se lever et retomba affaissée sur elle-même. Elle fit encore un violent effort, et sa tête, défigurée, roula sur ses épaule». — Je ne penx pa» , laissa-t-elle échapper au milieu d’an râle affreux, non, non, je ne peux... je ne peux pas. — Malheureuse ! «’écria le dominicain se penchant vers elle, lui prenant la tête des deux mains et la regardant fixement dans les yeux. Vous vous êtes empoisonnée! — Oui. Il eut comme un mouvement d’horreur. — Le poiion s’écria-t-il, le poison toujours, le poison partout !... Que venez-vous donc demander k Dieu , puisque vous vous êtes fait justice vous- même ? Elle eut peur et cria : — Oh ! mon père, ne me maudissez pas, ne me condamnez pas !... j’ai peur de la mort. — Vous maudire, moi ! Il eut des larmes brûlantes qui tracèrent leur sillon sur ses joue» livides. Puis , s’agenouillant près de cette femme demi-morte, dont les yeux hagards ne voyaient plus, et dont la parole saccadée n’était plus qu’un râle précédant l’agonie , il prit ses mains et , les réchauffant dans les siennes , il dit: — Femme coupable, avoue ton crime ; que nous ayons le temps de le pleurer ensemble et d’en demander grâce k Dieu. Cette parole imposante , impérative , lui rendit quelque force; elle respira et dit: — Mon père, chaque heure de ma vie j’ai souffert et je me suis repentie. — Plût au ciel que vou» eussiez plus souffert encore! — Oh ! si vous saviez... si l’on savait, comme jamais plus le monde n’aurait de criminel ! — Remontez plus loin dans votre vie, dit-il, et voyez si vous n’avez pas commis d’antre faute. — Vous voulez parler de l’abandon de mon fil». Oh ! n’ai-je pas été areez punie ?... Moi, sa mère, j’en ai fait un mauvais fil*. — C’est donc !k une douleur pour vous? dit-i). — La plus grande... J’emporte dans la tombe non-seulement la malédiction de ceux pour qui j’ai été infam", mais encore celle du malheureux pour qui j’ai élé criminelle, et ce malheureux est mon fils. Ah ! mon père, je ne sais ce que l’enfer me réserve, mais il ne saurait avoir nn supplice plus épouvantable que celui-lk. Le religieux considéra cette misérable femme, dévorée par les affres de la moTt, brisée par l’horreur de cette conviction ; et tour k tour portant son regard perplexe du ciel k ces traits convulsé», de ce» traits au ciel, il y eut, dans ce rapide espace, des instants oh on l’aurait jugé en proie k une torture plus poignante que celle qu’endurait la coupable elle-même. — Vous vous taisez, mon père, vous me trouvez bien odieuse et bien infâme, n'est-ce pas ?... Vous partagez l’horrenr que je me fais k moi-même, d’avoir donné le jour au plus méprisable de» êtres? — Non, dit-il d’une voix attendrie et compatissante , vaincu dans ta sévérité par une si grande Reproduction interdite. expiation ; ce n’est plus de l’horreur que je ressens, c’est de la pitié. — Merci !... oh ! merci ! Hâtez-vous donc de me réconcilier avec Dieu. — Je veux commencer, dit-il, par vous réconcilier avec vous-même, autant du moins que cela est possible. Bannissez donc ce remords : non, ce misérable n’est pas votre fils. » — Quoi!... vous dites... Oh! répétez, répétez cela, mon père ! Ses mains se joignirent, une expression de bonheur suprême se peignit sur son visage h travers les tortures qui le sillonnaient. — Cet homme, poursuivit le dominicain, vous avait trompée. Toute sa vie a été un tissu de fourberies et de duplicité. Employé en qualité de premier clerc dans l’étude oh étaient déposés les papiers qui établissaient l'identité de votre fils , il les a soustraits et s’en est servi auprès de vous. — Plus monstrueux et plus infâme que je ne supposais ! Le religieux eut pour elle un regard de compassion ; cependant il lui dit avec une sévérité mitigée par l’inflexion de sa voix : — Etes-vous donc si dure pour les fautes d’autrui ? Elle courba la tête. — Merci, merci, répéta-t-elle, vous qui m’apprenez cela. Mais mon fils, oh est-il ? qu’est-il devenu ? Malheureux peut-être par ma faute. Criminel, qui sait... comme sa mère ? — Non, dit le dominicain, il n’est rien de tout cela. La main d’en haut l’a soutenu. Et abaissant ses lèvres sur ce front livide que le froid de la mort imprégnait déjà, il y mit un baiser, et, se relevant, dit : — Allez vers Dieu et que les prières de son ministre et le pardon de votre fils vous y accompagnent. Cette femme, h moitié dans 1» mort, souleva sa tête engourdie et enveloppa le moine d’un regard terrifié. — C’est toi! fit-elle jetant danâ le vide deux bras qui retombèrent inerte*. — Moi, oui... — 0 mon Dieu... mon Dieu !... si j’avais su... Un nom courut dans le» corridors, répercuté par l’écho : — Madame de Frairières !..; madame de Frai- rières ! — 0 mon Dien !... on m’appelle... je suis morte... morte de joie... N’est-ce pas que je suis morte ?... — Non, vous vivrez pour le triomphe de la justice ; levez-vous, marchez jusqu’au tribunal et criez votre crime... Les hommes ne peuvent plus rien contre vous, mais Dieu vous pardonnera. — Vous le voulez? — Je le veux. — Toi... mon fils ? — Il le faut; c’est votre salut éternel qui commande. Elle ee souleva, retomba, et poussa un cri déchirant : — 0 mon Dieu ! je ne peux pas, je ne peux pas, je meurs ! Au cri succéda un soupir convulsif, et avant que le dominicain eût le temps de la recevoir dans ses bras, la tête de la malheureuse se renversa en arrière et heurta contre la muraille. — Cette dame est en ce moment très-indisposée, répondait - on alors au tribunal qui réclamait cet important témoin. — Nous l'attendrons, dit le président avec bienveillance. Et, au milieu du profond silence qui accueillait ses paroles il appela un autre nom. Contenu par le respect, mois vivement exciié par la curiosité , le public ne fut pas maître de son émotion et une sourde rumeur courut dans les rangs de plus en plus compacts. — Le dominicain! le dominicain! se disait- on à l’oreille. Et tous les regards anxieux se tournaient vers la porte, qui pour chacun lardait trop à s’ouvrir. Il apparut enfin. Grand, maigre, ion long corps flottant dans les pli» amples de sa robe do laine blanche , il semblait plus pâlo encore qu’a l’ordinaire; et l'on put remarquer que son attitude, pour n’avoir rien perdu de sa noblesse, avait moins d’assurance, et que sa marcha était irrégulière et chancelante. Il s’avança jusqu’à la barre du tribunal et leva la main pour prêter le serment qu’on réclamait de lui. Mai» alors déjà l’agitation du public était à son comble. — Votre nom? lui avait demandé le président. II répondit d’une voix sombre et à peine entendue. — Mai» le nom que vous portiez dans le monde avait reprit le président. — Landregarde, répondit-il alors distinctement. On comprend l’étonnement, la surprise, l’agitation de cette foule qui, dans la personne de ce moine célèbre dans ses murs, retrouvait, à douze ans de distance, le fameux médecin qui avait laissé dans la ville une non moins grande célébrité. Quoi ! c’était là ce jeune docteur qui le premier avait déclaré le malade empoisonné, celui qui avait si bien vu, celui qui avait fait une si rude guette à ce pauvre JTugonet et qui avait été payé de son amour pour la justice et de son zèle pour la science par îa calomnie et l’emprisonnement. Chacun dans ea pensée, et d’autant plus qu’il ne pouvait l’émettre, poétisait cette figure. On en faisait un martyr et une victime, et se rappelant ses magnifiques prédications de Saint-Etienne , si ce n’eû: été le respect du Heu et la crainte du tribunal, on oe fût jeté à ses pieds et l’on eût baisé le bas de sa robe. (A continuer.)