VI LA RIVIÈRE MORTE
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-02-01 00:00:00

VI LA RIVIÈRE MORTE La nnit était épaisse. Des rafales de vent couraient sur Paris, mêlant leur voix sinistre su murmure sourd qui monte, dans les ténèbres, ds la grande ville endormie. Minait venait de sonner. Il egt — aujourd'hui eneore — snr la rive manche de la Saine, au delà di la me Mouffa- tard et de la Moatogne-S»inta-G»nevièvo, nn lien étrange, sauvage, qui ressemble à ees vaste» espace» de l’Asie, qn» l’im sgi nation de no» ancêtres croyait avoir été désolés par quelque eataelisme vengeur, à ees terre* maudites sur lesquelles se serait abattu, an jour de la colère divine, Sa fen du ei*l irrité. A l’époqne où se déroule le drame que nous racontons, Paris était encore enserré dans nne ceinture de mûrs noi-âtres, coupées par le» barrières monumentales dont Quelques spêo'mens sont eneore debout — aux dock» de la Villetts ou à la barrière dltslie. Le ville étouffait socs la pression de oe earean, et cependant, à peine osait- on franchir ees portes »'ouvrant sur la banlieue dont le renom avait nn caractère effrayant, eomœe tout ee qui est inconnu. Au delà des quelques guinguettes, des restaurants à bon marché qui qui venaient s’établir aux dernières limites de l’rctroi, ee n’étaient plu» — surtout sur la rive gauche — qne masures, ruelles boueuses, cités de miedre et de crime. La banlieue était un refuge, nons «liions d’ro un lieu d'asile. L’action de la po'iee y ét*it diffiaile, la surveillance presque nulle, La Butte-aux -Cailles — notamment — était le repaire de milliers d'individus chassés da la vie sociale, se cachant comme des fiuve», sans cesse guettant l’occasion de se jeter sur la ville, qui excitait d’antant plus leur envie criminelle qu’i’s en étaient plus éloigné». Cette Batte-aux Cri'le» existe encore — assainie relativement, il est vrai — mais toujours étrange. La colline monte arec nne pente rapide, puis tout à coup elle tombe presque à pic, et, dn sommet du monticule, à l’extrémité des dernières ruelles qui serpentent jusqu’à Ja cime, on voit se déroulant une vaste plaine sans végétation, ssn» maisons, sur laquelle quelques baraques délabrées font à peine une tache sombre... Plus loin eneoro. Daseeodons. Le sol de la plaine est creusé de cloaques, crevassé de fondrières dan* lesquelle» dort une eau bou- berne et corrompue. Uio odeur âcre vous saisit, c’est comme un étourdissement. De ces sentino» injectes s’é ôve nu brouillard jaunâtre dens lequel tourbillonnent dos milliers d insectes immondes. P us loin eneore, ie premier bra» de la Bièvre, qui ronle son ean b une et g’ nuque. Quelques bâtiment» *e dressent rur la rivosècho; h ar gars à poutres ma! êquirries au rosst soutenus sur de= montants taillés à coups de hache et qui semblent les membres de quelque animal singulier; tanneries, teintureries, lavoirs, largement espacés et qui semblent moisis commo s’ils étaient inexploitée, tandis qu’au lointain se profile la silhouette de Bicétre. Pai>, sur l’autre bord, la plaine recommence, irrégulière, brutale dan» se» accidents. Ici, e’est nne sorte dikit. Car la Bièvre s’est divüès en deux bras. Le soi est encore plus aride, plus plus triste! Enfin, non» voici à ce gecond ruisseau formé par la Bièvre. Q ii lai a donné ce nom effreyant: La Rivière morte? Cette noit-là — noos l’avons dit — le temps était sec. Un vent aride pompait les dernières humidi éi da sol. Lo ciel, chargé de nuages, ne laissait pas filtrer un seul rayon de lumière. Sir les bords de la Rivière morte, il y eut jadis des tanneries; mais las bâtiments ont d's- psra. Seules, quelques fosses subeisten1, comblées peu à peu psr les détritus de toutes sortes dont les déchargears viennent remplir les excavations dn soi. D ms nne de ces fosses, transformée en terrier humain, trois honrm°s étaient réunis, accroupis sur nn monceau de débris animaux on végétaux, et écUirés faibloment par une lanterne qui jette un rvfi’t jaunâtre. Cas hommes, nous les connaissons. L’on était grand, fort, aux formes athlétiques: c’était Di»n’oufa t, l’ancien crmpsgaon, le complice de Biscavre, l'évadé de Toulon. Les deux autres ont déjà paru bu cabaret de Y Ours vert , dans cotte matinée où Jacques, ivre de liqueurs, se croyait lo jinet d’un songe. O’eat Bibct, dit la Curée, et Truard. — Ça ne peut dire*, dit tout à coup Bibet. Et pour moi, j’aimerais mieux moisir an bagne que de crever de faim ici. — C’est vrai qu’il fait faim, dit Truard. — Eh bien! et to’, la Baleine, fit Bibet, tn ne dis rien est-ce que tu rigole, toi? Dionloufait ne répondit pas tont d’abord. A demi étendu, il soutenait sur ses deux main» sa tête énorme et paraissait insensible à tout ce qui se passait autour de lui. — Eh 1 laisse-le donc 1 dit Truard en poussent Bibet du coude; tu sais bien qu’il est à moitié idiot... — Ça c'est vrai!... Une fêlure soignée... — Et ça parce que la Brûlense a passé l’arme à gau»he. ¦— Brûlense brûlés... ça devait finir comme ça. Dionloufait leva la tête. Evidemment le nom de 1k Brû’euse avait frappé son oreille. D» sa iéte énorme sortaient doux gros yeux à fleur de tête, mais oos yeux étaient ternes comme ceux d’un cadavre. Il regarda les deux hommes, ses lèvres s’agitèrent comme s’il voulait porter, puis sa tête retomba et il reprit son immobilité. — Avec ça que c’était un joli moroeanl fit Bibet à voix basse. — Ecoute! vnut mieux ne pas en parler, reprit Truard. Puisqu’il y tenait e’t homme c’est son affaire. Et pais, ta sois, on dit un tas de drôles de choses. — Sar quoi? — S ir sa mort... — Elle était soûle... Elle s’a brûlé sans le vonloir... — Possible oui... possible non... — Tu crois donc aux histoires de revenants ?... — J’en sais rien. Pas moins vrai qu’avant de passer tout à frit elle a fait venir le commissaire et loi a dit qne e'était Biscarre qui l’avait tuée. — D’abord e’êtsit pas propre, puisque c’était manger le more an,.. Ensuite, elle mentait comme nne gueuse quVllo était... puisque Biscarre est mort... — Mortl Tu crois ça, toi? — Dame! tons les Lonps le disent, sans ça, est-ce qu’il nons laisserait comme ça dans la mélasse? — - Obi ça ne prouve rien!... Ta sais bien qno Biscarre, an fond, sa fichait de nous comme pas un... — Pan moins vrai qu’il a bu un coup dans la Seine et qn’il en a crevé. (A continuer.)