FEUILLETON. TRADUIT DE L'ANGLAIS TROISIÈME PARTIE III. Lesangoisses d'une mère. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-02-18 00:00:00

FEUILLETON. LADY ISABEL TRADUIT DE L'ANGLAIS TROISIÈME PARTIE III. Lesangoisses d'une mère. (Suite). Mrs H. WOOD (83) NORTH PEAT Quand il fut parti, Isabel attira de nouveau auprès d'elle le petit William, et son front brûlant s'appesantit sur celui de l'enfant. — Toussez-vous pendant la nuit? demanda-t-elle. — Quelquefois ; Joyce me met toujours des confitures près de mon lit, et si je touiie, j'en prends une cuillerée. — Ce ne sont pas des confitures, bêta, interrompit M"* Lucie la bouche pleine de pain et de beurre, c'est de la gelée des groseilles. — Couchez-voui seul dans votre chambre 1 continua la mère. Oui, j'ai une chambre à moi tout seul. Lady Isabel redevint silencieuse. Elle semblait en proie à une violente inquiétude. Ses yeux fixes et hagards trahissaient une pensée intérieure. Elle songeait en effet au moyen de veiller sans cesse et toujoun sur cet enfant chéri. Elle se demandait si doreennaevaP„°,u"rès Wi"iam C0UCbat comme Mil il ■ 6 ' dans 8a Cambre. Oh, "t! S°,gnerait alor". ««mme elle le dordeTa^^t^i1 à C°UP M S°rtant placé dan. ma chTabre?°U qUe votr' Petit «* f«t — Je n'en sais rien. Pourquoi? — Parce que j'aurais bien soin de vous, parce que je voua donnerais moi-même tout ce «mi »om est nécessaire; parce que je tâcherais de faire taire cette vilaine toux chaque fois qu'elle viendrait vous réveiller la nuit; parce que je pourrais alors vous aimer à mon aise, vous aimer comme votre vraie mère. — Ma vraie mère I s'écria William, elle ne nous aimait point I Si elle nous eût aimés, nous auraitelle quittés? — C'est pas vrai, ce que tu dit là, interrompit Lucie avec colère ; maman nous aimait beaucoup. Je le sais, Joyce me l'a dit, et d'ailleurs je m'eu souviens. — Tais-toi, continua William en s'adressant à sa sœur, tu radotes quand tu parles ainsi. De grosses larme» vinrent mouiller les yeux de lady Isabel. — Mes onfantsl mes enfants! sonpira-t-elle avec un dou]oureux 0£fort) votre mère tous aimait, vous 8 !T"q Fr°yez-moi, j'en ai la conviction I yuen savez-vous, madame Vine ? demanda William en rejevaut hardiment la tête? qu'en savez-vous? vous ne Vnea jamai, conn n,egt.ce pas ? ' — N°n' ma!j J*« «■■• sûre, insista la malheu reuse mère ; elle devait vous aimer tendrement, car moi, qm ne suis ici que depuis un jour) je vous aime déjà. Et, ce disant, Isabel entourait de ses bras les deux enfanta, et elle donnait un libre cours à ses larmes. — Qu'est-ce qui vous fait pleurer ainsi? demanda William. Isabel se pencha sur William, et d'une voix basse elle lui dit : — Je pleure, parce qu'en vous voyant, je songe à un petit garçon que j'ai perdu. Il aurait maintenant votre âge. — Et comment s'appelait-il ? continua William. — William 1 répondit-elle sous l'impulsion du moment. — William Vino I fit l'enfant; son papa était français, n'est-ce pas? Parlait-il l'anglais? — Oui, il parlait l'anglais, répliqua Isabel avec quelque hésitation. Mais prenez donc votre thé, contintia-t-elle vivement, comme si elle eût eu hâte de changer la conversation. Un peu plus tard, Barbara, qui avait quitté la salle à manger au moment du dessert, pour aller voir son enfant, aperçut, en pa-sant devant la chambre où se tenait Isabel, la petite Lucie, debout auprès de la porte entrebaillée. — Pouvons-nous aller maiDtena'nt au salon, maman? s'écria Lucie. — Oui, répliqua Barbara sans s'arrêter, et dites à M™° Vine qu'elle vienne avec vous et qu'elle apporte sa musique. Mm<> Vine dut se rendre à cette invitation. Juste au moment où elle allait entrer au salon, Carlyle, qui venait d'achever - sou dîner, la rencontra dans le corridor. — Madame Vine, fit-il en l'accostant, avez-vous quelque expérience dana le traitement des maladies du jeune âge ? Isabel fut sur le point de répondre non; maiB heureusement, elle se souvint à temps qu'on la cmyait mère de quatre enfants, et que ces quatre enfants passaient pour être morts ; il lui fallut do:i répondre en conséquence. — Oui, monsieur, dit-elle, j'ai quelque expérience. — "h bien I ajouta Carlyle, ne trouvez-vous pas que William est très-malade? William, il est bon de le dire, n'était pas en |cc moment avec son institutrice; on l'avait envoyé coucher. Quant à Lucie, elle était allée s'asseoir au salon. — Je crois, fit Isabel répondant à la question que venait de lui adresser l'avoué, je crois qu'il a besoin de beaucoup de ménagements; je crois que quelqu'un devrait veiller sans cesse sur lui, principalement pendant la nuit. Si vous vouliez bien y consentir, monsieur, poursuivit-elle d'une voix émue, je me ferais une viaie joie de l'avoir auprès de moi, dans ma chambre à coucher. On pourrait fa. cilement transporter son petit lit près du mien. — Je vous remercie de celle offre, répliqua Carlyle; mais je ne puis l'accepter, je ne puis consentir à vous causer cette fatigue. — Pour moi ce ne serait pas une fatigue, poursuivit Isabel ; d'ailleurs je me sens déjà pour cet enfant une grande sympathie. — Vous êtes bien bonne, en vérité, mais il n'y faut pas songer. Si, comme vous le paraissez crain dre, sa santé exige que quelqu'un couche auprès de lui la nuit, je confierai cette tâche à l'un rie mes domestiques. Ce disant, Carlyle ouvrit la porte du salon et invita l'institutrice à entrer. Ce qu'elle redoutait le plus, c'était de se mettre au piano et de chanter. Elle craignait, en effet, qu'on ne la reconnût au son de sa voix. Cette voix, il est vrai, avait sub de grands changements depuis l'événement terribla arrivé au chemin de fer. Lady Isabel éprouvai une certaine difficulté à s'exprimer distinctement, elle grasseyait en parlant, elle prononçait les mots avec hésitation et interruption, mais, chose étrange ! ces défauts, ces vices et ces imperfections disparaissaient prcsqu'entièrement lorsqu'elle chantait. Elle le savait, et c'est pourquoi, à l'idée seule qu'on allait l'inviter à dire une romance, elle se sentait faillir. Elle n'eut pas toutefois à subir, ce soir-là, cette rude épreuve; Barbara, qui était venue rejoindre son mari au salon, se mit elle-même au piano et l'occupa jusqu'au moment où un domestique vint annoncer l'arrivée d'un visiteur. Ce visiteur, c'était le juge Hare; il se présenta avec sa diguité habituelle, le corps droit, la tête raids, et marchant à pas comptés. Barbara, sachant combien son père abhorrait la musique, se hâta de fermer le piano. — Voici une visite inattendue, une surprise agréable, s'écria Barbara en .'avançant vers le juge. Laissez-moi, madame Vine, vous présenter à mon père, ajouta-t-elle en se tournant vers Isabel. Lady Isabel et lo juge échangèrent uu salut. Tuis, s'approchant de Mm" Carlyle, l'institutrice lui demanda tout bas la permission de se retirer, Mm" Carlyle y consentit. Isabel Be réfugia dans sa petite chambre parti- CuMère, et là, seule et triste, elle se mit à songer... A quoiî à ceci, à cela, à mille choses à la fois : à son existence passée, comparée à son existence actuelle ; aux dégoûts, aux chagrins, aux mortifications qu'elle allait avoir à endurer, et cela chaque jour, et cela sans se plaindre. Oh! qu'elle dut Bouffrir dans ce tête-à-tête avec sa conscience ! — La pendule sonna dix heures. Elle promena autour d'elle des yeux somnolents et éteints, puis d'un pas chancelant elle gravit péniblement l'escalier, en s'appuyant à la rampe. Sur le palier du premier étage, elle rencontra Sarah, l'une des servantes. Ello s'arrêta subitement, frappée d'une qui venait de traverser son cerveau surexcité. Dites-moi, fit-elle en apostrophant la domestique, pouvez-vous m'indiquer la pièce où couche le petit Carlyle? — C'est là à droite, répliqua Sarah en lui montrant du doigt la porte de la chambre. Lady Isabel attendit un moment, puis, quand elle se fut bien assurée que la servante élait partie et que personne ne pouvait la surprendre, elle entra sans bruit :t en marchant sur la pointe des pieds, dans la chambre où dormait l'enfant tant aimé. Elle s'approcha du lit. Il était là, sa petite tête enfouie dans l'oreiller; sa figure exprimait la souffrance, ses mains, aux veines gonflées, étaient croisées sur sa poitrine. Près du lit, sur un guéridon, se trouvait un verre d'eau Bucrée et une soucoupe contenant de la gelée de groseilles. Isabel s'agenouilla au chevet de ce lit, et son visage s'appesantit sur le traversin, et sa bouc! « entr'ouverto semblait ne vouloir rien perdre « e l'haleine de l'enfant. Elle pleurait, la pauvre inôro, ses larmes, en tombant, produisaient un son triste. Elle aurait voulu approcher 3es lèvres de celles de William, mais elle ne le üt pas. C'eût été le réveiller, et le réveiller ainsi brusquement, à cette heure, cela n'aurait abouti peut-être qu'à tuer son enfant. — Miséricorde! articula tout à coup et avec épouvante une voix aigre et perçante, j'ai cru, en apercevant du dehors la lueur de cette bougie, que le feu était à la maison! La voix qui s'exprimait ainsi était celle Je Wilson, de Wilson, qui en passant sur le palier, avait remarqué une certaine lumière dans la chambre de William, et en avait été tellement effrayée, qu« d'un bond elle s'était précipitée dans c.e'te chimbre. En entendant cette exclamation, lady Isabel se redressa vivement, l'œil en feu et l'âme au désespoir. — Je... je... veillais auprès de William, baibutia-t-elle en »'efforçant de cacher son agitation ; M. Carlyle... a... paru avoir quelque inquiétude ce soir. L'enfant, en effet, me semble malade... bien malade... — Vous avez tort de vous tourmenter de la sorte, répondit Wilson, cet enfant n'est pas en danger. — Espérons-le, ajouta lady Isabel, espérons-le! répéta-t-elle en s'eiqnivant au plus vite. — Bonsoir, madame, s'écria Wilson en la suivant des yeux. Le diable m'emporte si je comprends rien à cette femme! ajouta-t-elle en se parlant à elle même. En vérité, je commence à croire qu'elle est tant soit peu toquée ! (La suite au prochain numéro.)