FEUILLETON.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1858-06-20 00:00:00

FEUILLETON. CHRONIQUE PARISIENNE. Par ce temps de chaleur tropicale, s'il y a quelque chose d'horrible, c'est de faire de la littérature et surtout des chroniques. Sont ils heureux ces chroniqueurs, pensent les bourgeois, assis au fond de leurs boutiques, sontils heureux! Ils vont à toutes les premières; ils ont leur entrée dans tous les bals, ils dansent gratis! mangent gratis, boivent gratis et se reposent de même. Merci, ô bourgeois ! El, quand l'été vient, le bourgeois se dit : Ah ! les chroniqueurs se reposent à l'ombre des grands arbres, au bord des ruisseaux, dans un superbe château! El le chroniqueur passe, dans un costume fantastique, avec une de ces longues robes qui ne se lissent que dans l'Inde, devant les yeux du bourgeois! Il nous voit coiffé de la grecque à gland d'or, des babouches pailletées enserrent nos pieds, une plume ornée de rubis et d'éméraudes est à notre main ; deux esclaves nubiens agilent les plumes de leurs larges évenlails pour rafraîchir notre front brûlant, pendant qu'une Géorgienne de la plus splendide beauté nous apporte une glace sur un plaleau d'or. O naïf bourgeois! reste dans ton comptoir où il fait frais et n'envie pas |Cs douceurs de la vie des chroniqueurs ! Ce bonheur dont nous jouissons le voici : \« Par une chaleur suffocante, alors que la salle a élé chauffée toute la journée par 50 à 35 degrés, aller souvent deux et trois fois par semaine au théâtre. Premier bonheur ! 2" Etouffer, griller comme saint Laurent, par le thermomètre qui court, et malgré cela marcher, fureter, aller à la quête des nouvelles, dire le bonjour à tout le monde et ne jamais se reposer. Deuxième bonheur ! 5° Ne pouvoir sorlir de Paris le samedi pour aller à la campagne, parce que la chronique, l'horrible chronique! l'impitoyable chronique! du dimanche se dresse hideuse à votre porte. Troisième bonheur!!! Voilà comme notre sort est à envier. 0 Joseph Prud'homme! passe moi ton aune, je le passe ma plume! Toi du moins tu vas le dimanche, en char à banc, à Montmartre ou à Pantin, pendant que nous, il ne nous est pas permis de rompre notre ban. Le chroniqueur, pour le bourgeois, c'est l'inconnu. Ce mot d'inconnu me remet en mémoire l'entrefilet suivant. Attendez, ce n'est pas encore lui. On prétend que M. Philibert Audebrand n'écrit que des vieilleries rebattues. Pas si rebattues! Je trouve une révélation tout à fait inédite dans un article qu'il a fait dans le temps sur les obsèques de Balzac. Voici l'entrefilet : « M. Baroche, alors ministre de l'intérieur, tenait un des cordons du poêle ; vis à-vis de lui apparaissait Victor Hugo. Tout à côté M. Sainte Beuve, la copie effacée du grand Nicole (voilà un aperçu trèsjoli. La réflexion est de nous). Le quatrième cordon pendait à la main d'un homme obscur, un ami de la famille je crois. « L'entrefilet du sieur Audebrand étant fini, la prose qui va suivre est de nous. Qu'on se le di-<e. L'homme obscur dont parle le blême Philibert, a tout fait pour ne pas l'être, et ce root d'un ancien ami, hélas! a dit lui peser longtemps sur la poitrine comme un rocher. Lui ! un homme obscur ! Ici un hoquet convulsif droit prendre le lecteur! Lui!!... Il aura signé des deux mains et avec une rage inusitée, cinquante et quelques drames, car on n'est jamais juste, pour s'entendre dire qu'il est obscur! Il aura signé tous les romans que d'autres ont écrit, à peu près huit ou neuf cents volumes, pour dire qu'il est obscur! Horreur! horreur! horreur! comme disait Hamlet. Savez-vous, M. Philibert, que vous aviez la berlue le jour où vous avez pris pour un homme obscur le quatrième personnage tenant les cordons du poêle. Vous n'avez donc pas rpgardé la bouionnière, constellée d'un infinité de rubans inconnu», tels que l'ordre du Caïman bleu et du Requin amoureux, de cet homme! Savez-vous bien qu'en écrivant celte phrase malencontreuse, vous avez commis un crime de lèseliliérature et que c'est grave, une mauvaise action pour laquelle je demande votre punition. Cet homme obscur dont vous parlez si légèrement. malheureux! c'était Alexakdre Dumas I"!!! Coup de lam-tam à l'orchestre! Comprenez-vous enfin l'énormité de votre faute. A genoux coupable et tremblez!... Après lotit ce n'est peut-être qu'une dislraciion, il y a tant de gens qui y sont sujets. M. de F... est de ce nombre; il y a quelques jour; il reçoit une lettre d'invitation : il s'agissait d'un mariage, et noire homme est trop poli pour manquer à ses devoirs d'homme du monde. Le jour dit, il s'habille avec soin et se rend à l'hôlel des mariés, le visage consterné. La cérémonie terminée, M. de F... se penche vers un des invités et lui adresse cette question d'un air attendri : — Monsieur, suivrons-nous le corps? Celui auquel il adressait la parole ouvrit de grands yeux, et le regard étonné, lui répondit : — Quel corps? — Le corps du défunt... — Mais il n'y a pas de défunt ici, — Comment, il n'y a pas de défunt? — Eh ! sans doute, puisqu'il y a un marié. — Ah! pardon, Monsieur, répondit M. de F... confus, je me croyais à un enterrement. La noce était bien gaie, à ce qu'il paraît. Sans transition. On lit dans les Petites Affiches : (Soyez sans inquiétude, il ne s'agit ni d'un caniche ni d'une levrette perdus.) u 31. Adolphe Philippe, homme de lettres, chevalier de la Légion-d'honneur, né à Paris, y demeurant, est dans l'intention de se pourvoir près de S. Exe. le garde des sceaux à l'effet d'obtenir l'autorisation d'ajouter à son nom celui de D'Ennery, — celle fois l'apostrophe y est, sous lequel il a toujours été connu. Sans apostrophe. Voyez un peu comme le projet de lot sur les tilres nobiliaires produit son effet. Voilà M. Adolphe Philippe obligé de repreudre son véritable nom. Au voleur ! au voleur ! La précaution que prend M. Philippe sera probablement suivie par d'autres. Ce qu'il y a de curieux, c'est que, pendant que certains hommes cherchent à s'emparer d'un litre, oripeau sans valeur, beaucoup de vrais nobles cherchent à faire oublier leurs noms, placés qu'ils sont dans des conditions infimes. Ainsi, une duchesse de Saint-Simon est femme de ménage à Belleville. Un descendant des Bassompierre était, il y a quelques années, garçon de cabaret. Un Bethune Chavost est rôtisseur rue Furslembcrg. Un Manini, héritier du dernier doge de Venise, est parfumeur rue St-Denis. Eugène Grailly, qui fut acteur à la Porle-Sl-Marlin, avait seul le droit au titre unique de Chaptal de Buch. Et combien d'autres encore dont nous pourrions dire le nom. Il faut s'appeler Philippe pour envier un titre! à défaut d'aulre gloire... Dernièrement, à une représentation d'un drame du sieur Adolphe Philippe, nous avons entendu quelque chose d'assez curieux. Une jolie femme, placée derrière nous, mâchait avec un grand bruit et en faisant claquer sa langue. Surpris, nous nous retournâmes de son côté, la femme comprit noire mouvement et nous dit : — Je mange pour m'empêcher de pleurer, de cette façon faire prendre le change à mon imagination. En me persuadant que je suis à table cela me distrait et je n'entends presque plus rien de la pièce. A la bonne heure, voilà qui est aller au spectacle pour s'amuser, ou je ne m'y connais pas. Après tout, je ne m'y connais peut êlre pas. J'ai trouvé déplorables les Chevaliers du Biouiilard, tirés du Bandit de Londres d'Ainsworlh ; j'ai trouvé boiteux VAveugle tiré de plusieurs anciennes pièces; j'ai trouvé hideuse une Marie Stuart, plagiat inconnu, emprunt forcé fait à Stein, par deux inconnus qui n'ont pas même respecté le style de l'écrivain anglais. Je trouve tout mal!... jusqu'à la chaleur!... Jusqu'au litre de cet ouvrage de M. Scribe, de l'Académie!! II faut toujours mettre de l'Académie! Ça fait bien et c'est respectueux : La jeune Allemagne ou les yeux de ma tame. Que peuvent faire en Allemagne les yeux de la tante de M. Scribe?... Voilà qui esl stupéfiant! horripilent! incandescent! comme dirait M. le vicomte Pirson du Terrail, le plus ténébreux et le plus incompréhensible de tous les romanciers. La jeune Allemagne ou les yeux de ma tante. Eh bien ! franchement, j'aime encore mieux : Les yeux verts de la Morgue ou la Marte ressuscitée de M. Léo Lespes. le mort gui parle et la morte qui rit de M. Balnl de Lagarde, la femme innocente, malheureuse et persécutée, ou l'époux féroce, cruel et barbare, ou le tyran puni, ou la vertu récompensée. Ce dernier litre surtout a toutes nos sympathies, mais la jeune Allemagne ou les yeux de ma tante, ô! ô! ô! ce litre nous produit l'effet du spectre de Banco. En parlant de Banco, une nouvelle lugubre nous parvient. M. de Villemessanl, dans une lettre touchante qu'il a adressée aux lecteurs du Figaro, annonce qu'il renonce à la rédaction en chef de ce journal, pour aller s'endormir dans les délices de Capoue. Qu'il repose, ce cher homme, nous ne demandons pas mieux; quand on a eu une carrière aussi remplie on a droit à tous les égards. Dormez tranquille, ô Cartier dit de Villemessanl, el que le passé vous soit léger. Figaro I" passe son gourdin à d'autres. M. Villemot, l'ex-chroniqueur de l'Indépendance bdge, prend avec M. Jouvin, le gendre n" i, la rédaction en chef du barbier de la rue Vivienne. Allons, tant mieux. Julos LE SIRE.