LE FEUILLETON ÉPISODE DU XIIe SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) PREMIÈRE PARTIE. Les Ruines. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1858-06-18 00:00:00

FEUILLETON LE FILS DE LA REINE ÉPISODE DU XIIe SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) PREMIÈRE PARTIE. Les Ruines. (Suite.) M. J.-M. COURNIER — C'est étrange! dit Edgard d'un air pensif; puis il ajoute, après un moment de silence : Ecoule, Alice, il est positif que le comte d'Einsford te hait par un motif que nous ne pouvons ni deviner ni comprendre. Mais, quoi qu'il en soit, il faut, le plus loi possible, nous mettre à l'abri de sa colère et de sa vengeance. — 3Ion ami, lu le sais, c'est mon vœu le plus cher. Oh ! que Ion. amour me rendrait heureuse si je pouvais le posséder sans craindre pour les jours! mais vivre ainsi plus longtemps... je ne le peux pas, Edgard... je ne le peux pas... c'esl trop affreux! ton absence est un véritable supplice. Le temps s'écoule si lentement qu'il semble à plaisir se jouer de mon impatience, el, dans le peu d'inslants qu'il m'csl donné de le voir, mon inquiétude l'emporte sur mon amour : la crainle de mon père... — Ne crains rien, Alice, le ciel est pour nous, sois en sûre : notre amour mutuel n'est point l'effet du hasard. Dieu a voulu que deux orphelins, privés ici-bas des affections de la famille, fussent heureux l'un par l'autre ; il a voulu que toi, jeune fille, faible el opprimée, lu vinsses me doter de ton cœur et de la tendresse, et que moi, qui porte une épée au côté et un cœur courageux dans la poitrine, je vinsse l'offrir la force de mon amour el l'appui de mon bras... Ah! qu'il vienne nous surprendre, (on père, je ne le crains pas... car mon amour est si grand qu'il m'a donné le droit de lui demander compte de sa haine. — Edgard... Edgard... au nom du ciel, tais-toi! songe qu'il est mon père et que sa haine, au contraire, lui donne le droit de te punir de ion amour. Oh! mon ami, s'il venait à surprendre notre union, as-tu bien calculé toutes les suites de sa colère... notre bonheur serait à jamais perdu ; il faut, au contraire, redoubler nos soins et notre prudence, jusqu'au jour où, comme tu me l'as prorais, Edgard, nous pourrons fuir ensemble. — Ce jour n'est pas loin : demain, Alice, je veux tout avouer au primat Thomas Beckel ; depuis l'âge de quinze ans, j'ai été élevé sous ses yeux dans son palais; il a fait de moi son secrétaire intime el m'a accordé une confiance donl les premiers seigneurs de l'époque seraient fiers. Il m aime comme si j'étais son fils ; et moi je l'aime comme s'il était mon père... je suis sûr d'avance de son consentement et de sa protection. Ils en étaient là de leur entrelien, lorsque Blarguerite, la vieille nourrice d'Alice, arriva lout essoufflée el leur dil : — Voilà le retour de la chasse... allons vile... vile... il faut se séparer. — Mais tu le trompes, Marguerite, ajoula Edgard, il n'y a qu'un instant qu'il? sont partis... — Un instant! s'écria la nourrice avec exclamalion ; si les instants avaient toujours élé comme celui-là , je ne ne serais pas si vieille aujourd'hui. D'ailleurs, n'avez-vous pas entendu les sons du cor? En effet, de joyeuses fanfares venaient de résonner  dans le lointain, mais les deux jeunes gens étaient trop absorbés dans leur amour pour y avoir fait attention. Aussi Edgard dit avec la meilleure foi du monde: — Je n'ai rien entendu. — Ni moi non plus, ajoute Alice; nourrice, tu vois, tu l'es trompée... — Comment... comment, vous n'avez rien entendu ni l'un ni l'autre, dit la nourrice avec ironie, voilà qui est bizarre... et cependant on dit que c'est moi qui suis sourde? — Méchante nourrice, va... dil Alice en faisant la moue, qu'avais-tu besoin de venir nous interrompre?... tu l'as faii exprès... lu sais bien que mon père et les seigneurs qu'il a invités ne devaient rentrer qu'à la nuit. — El il fait encore grand jour, s'empressa d'ajouter Edgard... Tu le vois, Marguerite, tu l'es trompée. — C'est étonnant, dit celle-ci en s'efforçant de garder son sérieox, j'avais cru entendre; mais enfin je me relire, je vous demande bien des pardons... En ce moment les fanfares recommencent plus rapprochées que lout à l'heure. — C'est vrai, dil Edgard avec trislesse. — Entends lu... eniends-lu, Edgard! s'écrie Alice en pâlissant, Marguerite avait raison... les voilà!... _ Esl-ce que vous entendez quelque chose? dit Marguerite avec un sérieux comique en faignant de prêter l'oreille, je n'enlends rien du lout, moi. — Edgard, si l'on l'apercevait! il faut nous séparer. — Vous séparer! continua la vieille sur le même Ion : mais au contraire, restez, c'esl moi qui me suis trompée. — Pais, mon ami... hâie-ioi, lu vois, le soleilest déjà caché par le clocher de Canlorbéry... Une vapeur légère s'élève du sol et commence à couvrir la forêt... la nuit »a venir... hâte-toi, hâte-toi! — Il fait grand jour, vous dis-je, répète Marguerite avec la même ironie... Vous croyez peut-être que le soleil se couche... au contraire, il se lève. — Adieu... adieu Edgard, dil Alice en se jetant à son cou. — Du courage, ô mon épouse adorée! dit Edgard en la serrant dans ses bras et la couvrant de baisers... du courage! bientôt, je l'espère, nous serons libres. — Oh! oui, bientôt, n'est-ce pas? dit Alice en fondant en larmes. — Alice, tu pleures... Veux-lu donc que je m'éloigne le cœur trisle et navré! — J'ai lorl, mon ami, je suis bien enfant, n'estce pas, de pleurer ainsi parce que tu t'éloignes... mais ce n'est rien... Tiens, mes larmes sont essuyées mainlenant... je ne suis plus trisle, au contraire... vois! — Ange... ange du ciel! s'écrie Edgard en se jetant à ses genoux, oh! laisse-les tomber ces larmes divines, laisse-les tomber sur le front de l'orphelin, comme un baptême de joie el de bénédiction ; laisseles tomber ces larmes adorées que je voudrais payer au prix de lout mon sang. Alice... mon âme... mon idole... si lu savais combien je l'adore... oh! lu es à moi comme le ciel aux élus... et si quelqu'un osaii profaner un seul de les cheveux, je le jure par ma mère... ma vengeance serait prompte comme la foudre... Mais les fanfares retentissent de nouveau. Blarguerile, qui regarde au-dessus des remparts, s'écrie avec effroi : — Les voici... fuyez... fuyez... — C'est vrai, Edgard, la chasse approche, il faut nous séparer... entends lu... il le faut, car tu me dis des choses si tendres, la voix est si douce, que si lu lardes encore une minute, je ne pourrai plus le voir partir... — Eh bien, un dernier baiser, et je m'éloigne. — Non, je ne veux pas... va-l'en. — Tu as raison, adieu... Tu me feras savoir par le vieux mendiant l'heure à laquelle ton père sera abstul du château, n'est-ce pas? — Oui. Va l'en... va l'en... — Adieu... Et, se perdant dans les ruines, Edgard sort du château d'Einsford par une issue secrète, que les deux jeunes gens connaissent seuls , ainsi que cette bonne Marguerite. Arrivé au-delà du rempart du sud, Edgard monle sur so'n cheval, qu'un domestique gardait, et lous les deux s'éloignent au grand galop dans la direction de Cantorbéry. Mais, restée seule dans les ruines avec Marguerite , la jeune Alice, séparée de celui qu'elle aime, sent un vide affreux pénétrer dans son cœur, sa figure esl pâle el ses yeux sont humides. — Hélas! ma bonne nourrice, dit-elle en poussant un profond soupir, il s'éloigne... — D'abord, dil Marguerite d'un air fâché, d'abord je ne suis plus voire bonne nourrice... — Que veux tu dire, Blarguerite? — Je veux dire... je veux dire que vous m'avez fait de la peine. — Moi! s'écrie Alice avec élonnement. — Moi ! dil Marguerite en la contrefaisant. Oui, vous, petite ingrate! — Je ne te comprends pas. — Vous m'avez accusée d'avoir à plaisir interrompu voire entretien... moi! pauvres enfants... moi qui n'ai pas hésité un seul instant à favoriser vo> entrevues, et cela en trahissant la confiance du comte d'Einsfortl, au risque de perdre la vie... car bien certainement il me tuerait s'il venait à savoir... — Oh! ma bonne nourrice, pardonne-moi, dit Alice en se jetant dans ses bras. — Te pardonner... répond Jl.irgncrile en l'embrassant avec une tendresse tonte maternelle* le pardonner, toi, ma fille, mon enfant, chère petite!... j'ai quitté les miens pour le nourrir, pour l'élever, et maintenant je donnerais ma vie pour te voir heureuse... Après un moment de silence, la belle et candide jeune fille entourant de ses deux bras le cou de sa nourrice, et appuyant sa joue sur ce jein qui l'a nourri, lui dit avec toute la càlinerie d'une enfant gâtée : — Nourrice, si nous montions dans mon oraloire... n'est-ce pas bientôt l'heure de faire nos prières du soir ? — C'esl vrai... moi qui n'y pensais plus... dit Marguerite avec le plus grand sérieux ; allons, mon enfant, allons faire nos prières..r Mais il faut nous hâter, ajoula-t-elle en sourianl, car si nous lardions, nous ne pourrions pas, tout en faisant nos dévolions auprès de la petite fenêtre en ogive, jeler un long regard sur un jeune et beau cavalier qui, dans ce moment, galope sur la roule de Canlorbéry... J'ai deviné juste, n'est-ce pas? Pourquoi rougir, ma fille... vite, vite, dépêchons-nous, l'angelus sonne... allons faire nos priènsdu soir. Et se dirigeant vers l'escalier d'une étroite tourelle, la bonne femme, malgré son âge et son embonpoint, fait lous ses efforts afin de ne pas relarder la marche impatiente de la jeune fille. (Lia suite à un prochain Numéro.)