FEUILLETON.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-03-06 00:00:00

FEUILLETON. LES BONHEURS d'un amant malheureux. (Suite et fin.) Cependant vers la minuit, une forme blanche, descendit au jardin. Michel, que l'inquiétude tenait éveillé, avait ouvert sa fenêtre. Il n'était pas aimé; on ne songeait pas à lui Croyant reconnaître Amélie, il fut, en un moment, sous les Pourquoi? il ne se l'était pas demaudé... — Anténor? est-ce vous? dit la jeune fille d'une voix de spectre. Il faisait une obscurité perfide. Michel craignit de se découvrir. Amélie,—c'était bien elle,—-lui prit la main, l'entraîna sous un berceau et le fit asseoir à son côté. Puis elle lui récita tous le3 concetti de l'amour avec une mélodie si émue et si douce que le bon Michel troublé, attendri, se prit à pleurer. Oubliant son personnage, il couvrit de baisers brûlants la main de la jeune fille ; s'énivrant au souffle de ses lèvres, il savoura près d'elle les chastes prémices de l'amour, bonheur qu'on ne goûte qu'une seule fois dans sa vie! Le lendemain, M. Pons interrogea Kraffembach. — Maintetartèflel si monsir Anténor il était sorti de sa champre, il ne pensait pas paripole, répondit le majordome en raillant. Il avait pu un philtre qui éteignait la flamme. — Quel philtre? Kraffembach prit sur le plateau une des bouteilles servies la veille à l'aventureux don Juan. Cette bouteille contenait, au lieu d'eau de Seltz, un reste d'eau de Sédlitz ! — Ah ! si ch'afais connu chàtis ce petit remède poursuivit le vieux réitre, nous n'aurions paspertu la pataille d'Austerlitz 1 M. Pons gourmauda son majordome, et pour son vœu auti-français et pour son procédé inhospitalier. Anténor avait, en effet, passé une nuit peu joyeuse. Oh! amour, divin amour, âme de nos âmes, à quelle inénarrable situation t'avait réduite le sacrilège Kraffembach!... Nous n'essaierons pas non plus de raconter la stupéfaction d'Amélie, quand, mise en présence du bel Adonis, pâle et abattu comme Argan après la visite de M. Purgon, elle apprit qu'il avait été rien moins qu'en état de descendre au jardin. La nuit, tous les amants sont gris. Avait-elle été surprise par tu« employé de la maison ? Un ruban, dépouille opime de cette nuit rose était resté dans les mains de l'iuconnu. Elle n'osa pas approfondir ce mystère. Le temps était beau. Après le déjeuner, on décida de faire une promenade à cheval. Anténor se trouvait complètement remis, et Amélie éprouvait un besoin de locomotion violeute qui éteignit l'ardeur de sa pensée. Montée sur un fougueux genêt. d'K-pagne, elle se lança, comme dans un steeple chase, à travers les prairies, les bois et les terres labourées. Cadet, un vieil écuyer qui lui servait de chaperon, Michel et Anténor avaient peine à la suivre. Quant à M. Pons, il n'y pensa pas; il suivait la grande route mollement bercé dans sa berline. Le bonhomme avait acquis, dans son comptoir, des principes dequiétisme arrêtés; il craignait et évitait avec soin les cahos du chemin de la vie. Indien, il se serait établi fakir, et aurait passé sa vie dans la contemplation sereine du bout de son nez. Cependant un cri se fait entendre, Michel dé- chire les flancs de sa monture, saute par-dessus un fossé, traverse un buisson, et se jetant à la tête du genêt, il reçoit dans ses bras Amélie évanouie. Le genêt, échauffé par la rapidité de la course, s'était emporté; il courait vers une carrière creusée à pic. Amélie avait eu peur. Michel mit pied à terre, et la déposa sur le gazon. Elle rouvrit les yeux, et voyant Anténor qui arrivait, elle lui tendit la main. — Merci, lui dit-elle, vous m'avez sauvée d'un grand danger. Une bague de cheveux manquait à son doigt; elle avait glissé dans la main de Michel. La jeune fille la chercha, la réclama, et voyant Antéuor faire un geste: _Nou, gardez-la, ajouta-t-elle, en s'adressant toujours au favori de sa pensée, gardez-la comme un souvenir de ma reconnaissance. Anténor ne dit rien; Michel, pas davantage. L'entretien aurait pu continue/ longtemps sur le même ton, si Amélie, passant de la frayeur à la joie, avec la charmante étourderie de l'oiseau, n'eût tout à coup jeté aux échos du bois un frais et mélodieux éclat de rire. Le genêt andaloux et le cheval de Michel avaient rebrous;sé chemin ; ils s'en retournaient ensemble à la villa comme des écoliers boudeurs. — Cadet va rattraper ces réfractaires, dit la jeune fille en se levant. Noos continuerons notre promenade à pied. Elle prit à travers champs, dans la direction suivie par M. Pons. Le danger, elle n'y pensait plus, gazouillant et cueillant des bleuets... La petite caravane se vit bientôt arrêtée par un ruisseau rapide, servant de moteur à. un moulin. — Ce moulin a été acheté par M. Chartran, dit Michel. En traversant la passerelle, nous arriverons à la ferme. — Où nous rencontrerons sans doute mon père, ajouta Amélie. Allons! Et, légère comme une bergeronnette, elle's'élança sur la passerelln; mais son pied heurta contre une planche; elle laissa tomber son bouquet dans l'eau. — Oh! mon bouquet! s'écria-t-elle désolée. Une bonne poignée de main à qui sauvera mon bouquet! Michel enjamba le garde-fou, plongea comme un triton et atteignit le bouquet. Il revenait, quand un cri de détresse lui fit tourner la tête. Un enfant, attiré par les éclats de voix d'Amélie, s'était penché sur le bord ; il avait perdu l'équilibre et était disparu dans le cours d'eau. Michel fut à lui en trois brassées; il l'arracha au tourbillon du moulin, et le ramena sur la berge, où l'attendait une femme à demi folle de terreur. Puis il revint vers Amélie. — Voici votre bouquet, lui dit-il. Anténor, se jetant dans un champ, y avait récolté, à la hâte, une dizaine de bleuets; il les présenta en même temps à la jeune fille. __Ce bouquet est trop mouillé, dit Amélie en s'adressant à Michel. Elle prit les bleuets d'Anténor. Mais cet incident répandit un nuage sur lagaîté rayonnante de la belle promeneuse. Plus de rires éclatants, plus d'élans de cabri, plus de cueillette de fleurs. Peut-être entrevoyait-elle qu'Anténor n'était pas un Léandre. Il avait craint de se défrirer la moustache pour contenter un de ses caprices !... On arriva en vue de la ferme. — Je reste sous ces beaux ormes avec Cadet, lit Amélie. Si mon père est à la ferme, j'irai y boire une tasse de lait ; autrement, nous retournerons à la villa. Ce disant, elle regardait ses prétendants. C'était comme un défi jeté à leur empressement chevaleresque, une revanche offerte à Anténor. Il le comprit et partit. Mais pour abréger le chemin, il voulut traverser une mare sur un tronc d'arbre sans balancier. Il vacilla, tournoya, et tomba dans la vase. Le pauvre lion en sortit sous le costume limoneux d'un dieu fluvial. Aurélie le vit, et ne sourcilla pas; il avait pris sa revanche, il avait donné son gage. Un moment après, Michel apportait une tasse de lait. La jeune fille lui sourit, lui tendit la main, et le remercia toute heureuse. Michel, éperdu de joie, crut voir poindre à l'horizon la lune de miel de ses rêves... De retour t la villa, Anténor dit à son rival: — Monsieur, votre vilain aspect me déplaît. Vous voudrez bien ne plus remettre les pieds dans cette maison 1 — Monsieur, plairait-il à votre beauté de me dire où j'aurais l'honneur de la rencontrer, répondit Michel. — Mes témoins vous le diront! Michel, à l'exemple de Titus, avait l'habitude de récapituler le soir ses actions du jour, afin d'établir la balance du bien et du mal. — Bonne journée! se dit-il, ayant commencé la nuit par un doux entretien, volé sous les charmilles, et finissant par un duel! Certes! Ninon de Lenclos avait raison : « La vie e3t une farce et une tragédie fricassées ensemble I » Au moment où le lendemain, Michel franchissait  le seuil du cabinet du banquier, il se sentit pris à bras le corps et serré avec force contre une poitrine de femme, tandis que deux lèvres brûlantes enflammaient ses joues. — Hier, vous avez sauvé notre cher enfant en danger de se noyer, lui dit M"1" Chartran. t'est une mère qui vous remercie, monsieur, c'est une mère qui vous embrasse! — Mon cher Michel, dit le banquier, en saisissant de son côté la main du jeune homme, vous avez dès aujourd'hui une part dans ma banque; vous devenez mon associé. Michel vit dans le cabinet la femme à qui la veille il avait remis l'enfant sauvé des eaux. C'était la nourrice. Il remercia mentalement Amélie de sa fantasque boutade. Grâce au caprice qui lui avait fait jeter ses bleuets par-dessus la passerelle, l'enfant était tombé dans l'eau; il avait pu l'en tirer; et ce sauvetage l'élevait à la fortune. Michel trouvait admirable cet enchaînement des événements. Cependant à la villa, M. Pons, mis en éveil par Kraffembach, qui avait entendu l'altercation de nos héros, disait à sa fille : — J'ai besoin de tranquillité. Une fille à ton âge c'est un tourment de tous les instants, une pomme de discorde. Aimes-tu Michel? — Sans doute... pour ce que j'en veux faire, répondit en riant Amélie; il ressemble à un King's Charles; une figure de nègre blanc-camard. — Alors, tu épouseras Anténor. La jeune fille ne répondit pas. Les bans furent publiés, mais à l'iusu de Michel, qu'on craignit d'avertir. Michel avait reçu la visite des témoins de son rival. Rendez-vous avait été pris. Déjà vainqueur sur un point; Anténor espérait un double triomphe. L'arbitre choisi était le pisiolet. Au premier coup, Michel sentit la bille passer dans ses cheveux ; au second, Anténor porta vivement sa main à sa figure... Quelques jouis plus tard, on célébrait le mariage. Anténor garda pendant la cérémonie son mouchoir sur sa bouche, comme s'il souffrait des dents. Mais le oui sacramentel prononcé, et l'acte irrévocable signé, il se découvrit le visage. A ce moment, 4mélie poussa un cri d'effroi et s'évanouit. Le bel Anténor était devenu hideux : la balle de Michel lui avait supprimé le bout du nez; il était, non pas camard comme un King's Charles, mais comme un jorko. Pauvre Amélie! Klle avait eu beau faire, le sort lui infligeait un mari privé de nez ! sort bizarre!... Le soir de ce jour, Chartran disait à Michel attristé : — Mon cher ami, si vous aviez épousé M1" Pons, je ne vous aurais j;«mais cédé ma maison. M1"'Pons est une jeune coquette qui ruinerait Golconde et Visapoor. Avant un an, les biens du bonhomme Pons ne seront plus qu'un brillant souvenir, plein de remords... Les morts vont vite, les vivants plus vite encore. A huit mois de cet entretien, une jeune femme eu deuil se présentait chez le banquier Antonin Michel. — Monsieur, lui dit-elle toute émue, je viens vous remercier, au nom de mon enfant, de nous avoir gardé un morceau de pain. J'appreuds que vous avez sauvé les fouis que mon cher père avait confiés à M. Chartran. Soyez bénis! Cette jeune femme était Mme Anténor Duchâteau. M. Pons était mort. Mme et Mmo Duchàteau avaient pendant six mois, ébloui I aris de l'insolent éclat d'un luxe millionnaire; la spéculation les avait achevés. Ancénor, à bout d'expédients, avait traversé le Rubicon des spéculateurs menacés de Clichy; il s'était réfugié en Angleterre, abandonnant sa jeune femme enceinte. Au moment de l'arrivée d'Amélie, Michel venait de tirer d'un eoffret mystérieux une bague, un ruban et un bouquet de bleuets fanés. Ces tristes débris des instruments de sa passion étaient étalés sur le bureau. Amélie les aperçut et rougit. — J'ai été cruellement punie d'avoir méconnu votre amour si profond et si dévoué, dit-elle toute confuse à Michel. Ses yeux humides de larmes ajoutaient qu'elle le trouvait moins laid qu'autrefois. — N'accusez que moi de mon malheur, madame, répondit Michel avec émotion. Et maîtrisant cette émotion intempestive, il poursuivit : — Quant à votre avenir, n'en soyez pas inquiète. Je ne me dessaisirai des fonds eu question que sur votre ordre! Dès qu'Amélie eut quitté le cabinet, le banquier réfléchit : «Moins laid, il eût sans doute épousé cette jeune femme si belle... »Où ce mariage l'aurait-il conduit?...» De ces nuageuses conjectures, Michel revint à la réalité de la position brillante que lui avaient créée les revers de l'amour. — C'est égal, se dit-il en forme de conclusion, mon malheur a du bonheur. Amédée GOÜET.