(Fortsetzung.)
Der Volksfreund, 1869-12-19 00:00:00

Schon einmal gestorben. (Aus den Papieren einer Freundin.) (Fortsetzung.) Emma Niendorf Von „Eigentlich führe ich Niemand hierher", sagte der Graf entschuldigend, als ich das Chaos lachend betrach» iete. Mit Ungestüm lehrte er Alles um und um, Mappen und Bilder, da und dort. Endlich halt er eine Tafel hoch empor und bringt sie triumphirend: Es ist richtig die Kleine aus Andalusien : eine junge Vlüthe, welche die Mühe lohnt, die sie uns gekostet. Als ich das Kind schon wieder weggelegt, während der Graf noch aufräumt, oder besser, umherstöbert, schon an der Thüre schaue ich, ich weiß nicht warum, noch einmal im Gemache umher; mein Ange haftet in einer Ecke, auf einer kleinen zurückgeschobenen Staffelei erst nachher bemerkte ich. daß sie zierlich und kunstreich geschnitzt war. Eine Leinwand ruht darauf, die mich, ich weiß auch wieder nicht warum, anzieht, ein Vildniß. ein weihliches. Ich luge immer noch hin, ich stehe, wie angewurzelt jetzt weiß ich warum es mich fesselt. Tas lieblichste Köpfchen, das ich jemals erblickt habe und erblicken werde! Es war eine Art Diebstahl, denn ich spähte heimlich nach dem Gemälde im dunkeln ebenfalls geschnitzten Rahmen, und Alan hatte sein Gesicht abgewendet! „Wer ist denn das?" fragte ich zuletzt unwilltuhrlich. Er dicht sich nach mir um, eine Wolle scnlt sich auf seine Stirne. Sichtlich besann er sich und schien zu bereuen, daß er mich, vielleicht in der Zerstreuung, her- gebracht in's Allerheiligste Obschon er die Brauen zusammenzog und nichts erwiderte, wich ich nicht, das Bild ließ mich nicht mehr los, ich mußte es fort und fort betrachten. Wenn gleich sehr vollendet, mochte es doch vor lnrzem überarbeitet worden sein; eines von den Werten, die man nie vollendet, weil man sich nie gcnu,i damit thut, und zu denen der Pinsel des Meisters immer wieder zurückkehrt, weil er nicht davon scheiden tann. Sie hatte eine Mütze von dunkelblauem Sammt, hell verbrämt, auf die Locken gedrückt, einen Pelzrock von der nämlichen Farbe umgeworfen, unter welchem ein weißes, duftig augeschmicgtcs Gewand hcrvorsah. Aber dies nicht allein kennzeichnete das jun e Geschöpf als Sarmatin, O, diese Angen! Solche innige, gute Kindernugen, so weich und flammend. Wenn anf eines, fo Paßt auf dieses, Lenan'Z. Neim: „Weile auf mir, Du dunkles Äuge, übe Deine ganze Macht unergründlich tiefe, träumerische Zaubermacht." Das Wesen schwebte noch auf der Gränze zwischen Kind und Jungfrau. Ihre Finger hielten einen Schleier, den sie eben abgestreift zu haben fchien. Der rosige, zartgewolbte Mund .... sie lächelte ich habe niemals ein solches Lächeln erblickt und werde es nie mehr erblicken! „Verzeihen Sie mir", sagte ich, „dieses Lächeln, diese Lippen, man kann sich nicht davon losreißen!" Plötzlich verwandelte sich die Physiognomie des Grafen. Es war, als ob in seiner Seele Riegel gesprengt würden. In den Augen, in den Zügen ging eine Sonne auf. Das war nicht die Befriedigung, die Freude des Künstlers, das war etwas anderes, das war mehr. Er flog auf mich zu. „Ja, diefe Lippen", rief er, „diese Lippen, nicht wahr? sie können das Leben geben, sie tonnen den Tod geben! Sie baben mir einmal das Leben geschenkt, ein neues, ein höchstes Leben, so buchstäblich als möglich, ich versichere. Sie haben mich über auch getödtet. Sehen Sie", setzte er wie entschuldigend hinzu, „ich war ja schon einmal gestorben und ich sterbe täglich noch einmal!" Er drückte die Augen zu, ich glaube, es rann ein Tropfen zwischen seinen langen schwarzen Wimpern vor, über die Wange. Ich wagte kaum zu athmen, viel weniger zu reden. Als er nach einer Weile, die mir lang dänchle, die Lider aufscblug, faßte er meine beiden Hände uud sprach: „Ich erzähle Ihnen das ein» mal bei Gelegenheit, Ihnen will ich es erzählen. Al3 ich Ihnen zum erstenmale in das traute Auge sah, suchte ich in dem neuen Auge die alte, verlorene Freund» schaft."