VIII Elle l'aimait
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-04-06 00:00:00

VIII Elle l'aimait Elle l’attira à elle, et reportant sa main derrière son dos, dans la situation où le bandit l’avait placée, elle attendit... Tout à coup un cri, une sorte de râle s’échappa de sa poitrine. L’homme s’était retourné! Maintenant elle le voyait en plein visage! Cet homme, c’était Biscarre ! Il s’approcha d’elle. Sur son visage qu’envahissait une pâleur terreuse, se lisaient les signes non équivoques de cette fureur sourde qui, chez le misérable, était plus effrayante que les accès de la colère violente. Ainsi était Biscarre quand il avait frappé Dioulou. Tous deux se regardèrent, lui, pesant sur elle de toute la lourdeur de son regard haineux. Cependant elle ne baissa pas les yeux. Et avec un incroyable sang-froid elle parla la première. — Ah ! c’est vous ? fit-elle. Eh bien ! vous traitez vos alliés de charmante façon, et j’aurais préféré, en vérité, être de vos ennemis ; peut-être auriez-vous eu plus d’égards pour moi. Il ricana. — Alliée ou ennemie, vous êtes en mon pouvoir. — Je le sais. J’attends maintenant que vous m’expliquiez pourquoi vous avez fait de moi une prisonnière. — Des explications! fit Biscarre. Elles seront courtes. Vous me trahissez... — Moi! Vous mentez ! — Pourquoi n’avez-vous pas gagné l’Angleterre? Pourquoi vous êtes-vous arrêtée à Calais? — Ne suis-je pas libre? Je voudrais bien connaître les droits qui vous font mon maître! — Ces droits, ce sont ceux que je tiens de ma volonté... Mais, croyez-moi, quittez ce ton ironique qui, pour prouver une certaine énergie, n’en est que plus périlleux pour vous. — Des menaces! — Je ne menace jamais. Je tue. — Eh bien! tuez-moi! Elle tenait fortement l’arme; prête à se défendre. Seulement, prudente, elle attendait. — Pourquoi revenez-vous à Paris? Elle eut une inspiration soudaine: — Quelle raison pouvait m’en tenir plus longtemps éloignée? — Que voulez-vous dire? — Ma vengeance n’est-elle pas accomplie? — Votre vengeance? — Mon cher monsieur, à mon tour, je ne vous comprends pas. J’ai appris là-bas que... cet homme avait été condamné à mort, je ne voulais rien de plus. Le passé est mort avec lui. Je vais vers l’avenir. Biscarre la considérait attentivement, les deux bras croisés sur sa poitrine. La courtisane et le bandit, face à face, s’étudiaient, commes les fauves qui croisent leurs regards rouges avant d’engager la lutte. Il garda un instant le silence. Puis : — Ainsi, reprit-il lentement, vous savez que Jacques est mort. Il avait frappé juste. La malheureuse poussa un cri terrible. — Mort! mort! exclama-t-elle. Ah! malheur sur moi! Biscarre, par un odieux stratagème, venait de lui arracher son secret. Sa voix vibra plus âpre et plus stridente. — Vois-tu, duchesse de Torrès, on ne me trompe pas! Comme je t’avais bien devinée, misérable ! cœur faible et lâche ! Tu te croyais seule, là-bas! Tu ne savais pas que chacun de tes gestes était épié, que mes espions lisaient sur ton visage chaque pensée qui traversait ton cerveau. Ah! tu as lutté! et entre la haine et l’amour, ton âme a longtemps hésité. L’amour! parbleu ! pour cet homme qui t’a lâchement trompé ! Je vous reconnais, courtisanes qui de la passion n’avez que les faiblesses et les mesquineries! Oui, tu as appris qu’il était condamné à mort! et à cette pensée, tu as tout oublié, tout, sinon qu’il avait été ton amant... et que tu l’aimais! — Après! fit la pauvre femme. Dis-moi s’il est mort! — Ah! ceci te tient au cœur.,. Eh bien! je vais te dire la vérité. Jacques est encore vivant! Une sorte de hoquet déchira la gorge d’Isa- belle, et des larmes jaillirent de ses yeux, larmes de joie et d’espoir. Lui continuait: — Je vais te dire ce qui s’est passé. Quand tu es partie de Calais, un de mes affiliés t’a suivie. Tu t’es arrêtée à une auberge, et tu as demandé un verre d’eau; dans ce breuvage, il a jeté un narcotique. Tu as dormi dix heures. Pendant ce temps j’étais averti. Nous sommes ici à une lieue de Paris, à quelque pas de Saint- Denis. Tu vois que je suis arrivé à temps, et je te jure, duchesse de Torrès, que tu ne me dénonceras pas, et que tu ne sauveras pas ton Jacques bien-aimê. Elle ne répondait plus. Repliée sur elle-même, elle s’interrogeait. — Il est six heures du matin, reprit Biscarre à quatre heures, ce soir, Jacques montera sur l’échaiaud, ses heures sont comptées. Tandis que je suis là, auprès de toi qui pleures et gémis, un homme entre dans la cellule de ton Jacques, là-bas... à la Conciergerie, et lui annonce qu’il doit se préparer à la mort. — Assez ! assez ! cria-t-elle. — Et toi, tu resteras ici sous bonne garde, sois-en certaine! Ce soir, à six heures, tu seras libre. Alors tu pourras parler... tu pourras proclamer bien haut l’innocence de celui que tu aimes! Mais il sera trop tard! — - Trop tard! Pas encore! Et Isabelle, par un mouvement brusque, dirigeant sur Biscarre le pistolet qu’elle avait tenu caché, fit feu sur le misérable... à bout portant... en pleine poitrine... Un éclat de rire lui répondit: — Il n’était plus chargé, folle! s’écria Biscarre. Me crois tu donc si niais que cela? Mais décidément mieux vaut que je te tue. Il tira un couteau de sa poche, et s’approcha d’elle, lentement, la couvant de son regard fixe. Reproduction interdite. Elle ne chercha pas à reculer, à se défendre. On entendit un bruit mat, un râle. Puis Biscarre se redressa et murmura : — Décidément elle l’aimait trop! Encore une fois. Jacques était condamné!