EDMÉE XXXI. Marguerite.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-07-08 00:00:00

FEUILLETON. EDMÉE XXXI. Marguerite. Le surlendemain, M. Delapalme reçut uuo lettre de M. Richomme père, qui lui exprimait « toute la part qu'il prenait au malheur qui lui était arrivé. » Au reste, ajoutait-il, si votre papeterie était assurée, comme je me plais à le croire, la perte ne vous regarde pas : la compagnie vous remboursera, et tout sera dit. Seulement, vous aurez l'embarras de faire reconstruire votre usine. Il est vrai que ce sera ponr vous une occasion favorable pour introduire, sans bourse délier, dans votre fabrication les perfectionuoments dont l'expérience vous aurait fait reconnaître les bons effets. C'est là, eutre nous, un avantage qui n'est pas à dédaigner. Et le maître de forges ajoutait, en terminant : « Arthur serait allé vous faire ses compliments do condoléance; mais il est souffrant, en ce moment, et son médecin lui a défendu de sortir. Il me charge de l'excuser auprès de vous et de m"° Delapalme et vous prie l'un et l'autre d'agréer l'expression de ses sentiments de respect...» Le même courrier avait également apporté à Valentin une lettre, qui nous a paru mériter d'être reproduite. Cette lettre lui était adressée par sa sœur. « Mon bon frère, »Nous avons été tous heureux d'apprendre, par ta dernière lettre, que tu es toujours satisfait de ta position et surtout que tu continues à te bien porter, car c'est là l'essentiel. Il y avait plus de quinze jours que tu ne nous avais écrit et le temps nous a paru bien long... Maman craignait que tu ne fusses malade. Et c'est mal à toi, mon cher Valentin, d'inquiéter ainsi, par ton silence, cette bonne mère, qui t'aime tant. Promets-moi de ne plus retomber dans le même péché d'habitude, et je te pardonnerai au nom de toute la famille. A propos, monsieur le cachotier, tu ne nous avais pas dit que M. Delapalme est père d'une charmante demoiselle, âgée de dix-sept ans à peine. Mais une personne qui la connaît me l'a appris; ainsi cela ne t'aura servi de rien, de te taire. On assure que cette demoiselle est sur le point de se marier. Le jeune homme qui aspire à sa main est, dit-on, trèsaimable et très-bien de sa personne. On parle déjà de la corbeille. Il parait qu'on l'achètera à Paris. Il y a pourtant à Evreux et même à Pacy, des étoffes et des bijoux dont bien des jeunes filles se contenteraient. Je fais des vœux pour que cette demoiselle soit heureuse en ménage, car on la dit aussi bonne que belle. Est-ce vrai, mon frère? toi, qui as la prétention de te connaître en bonté et en beauté... Voyez-vous ! qui est-ce qui aurait pensé ça de M. Valentin Planterose, le fils au père Planterose le sabotier, et le frère de cette Marguerite qui a pour miroir un morceau de glace, dans lequel elle ose à peine se regarder, tant elle se trouve laide... dans cette vilaine chose. Mais il ne s'agit pas de Marguerite, ni de son miroir; mais bien de Valentin. Quand viendras-tu nous voir? Tu promets toujours et autant en emporte le vent. D'abord, si tu ne viens pas, je sais bien ce que je ferai... Réponse de suite. Adieu, vilain frère. »Ta sœur courroucée, Marguerite Deux jours après, vers dix heures du matin, M. Delapalme et son jeune commis partaient pour Anet, dans le but de visiter les nouvelles machines de la papeterie établie dans ce village, renommé par son bon vin, « qui se laisse boire, » et célèbre par le château qu'y fit construire Henri II, pour sa maîtresse, Diane de Poitiers, « comtesse de Brézô. » Le même jour, vers midi, une jeune fille paraissant âgée d'environ seize ans, entrait dans la cour de M. Delapalme. Arrêtons-nous à la considérer, pendant qu'elle referme la porte avec précaution et promène autour d'elle un regard timidement investigateur. Elle porte un petit bonnet de linon, plat, dit à la rasette, fort en usage dans la Beauce, notamment aux environs de Dreux. Ajoutez à cela un casaquin de siamoise, une jupe d'indienne à mille raies, et des gros souliers. Certes, le costume est peu avantageux. Mais lorsque l'œil, impressionné tout d'abord désagréablement par les dissonances de cette mise commune, vient à abstraire ces dehors rustiques et à ne plus considérer que celle qui porte cette misère, quel n'est pas son étonnement de rencontrer, sous cette cuiffure insignifiante, une douce figure de vierge, de beaux yeux bleus et des cheveux admirables. L'examen continue et le casaquin laisse deviner los belles lignes pures d'un corsage digne du ciseau grec; la jupe d'indienne est oubliée, pour deux jambes de duchesse, et les souliers? Ah! qu'on les oublie aussi facilement pour ne songer qu'aux deux petits pieds blancs qu'ils enserrent! Des gants de coton voilent les mains, mais comme on en devine la délicatesse, à travers le tissu commun. Telle est cette jeune fille, considérée attentivement : uue perle fine, dans une enveloppe grossière. Ajoutons que la jeune arrivante porte au bras gauche un panier carré et tient à la main droite un parapluie de coton, avec l'anneau traditionnel. Médor, qui vient de s'éveiller, a aperçu la jeune fille, et se met à aboyer avec une force que l'on ne lui connaissait pas eucore. Heureusement qu'une excellente chaîne de fer le retient à sa niche et l'empêche de joindre les voies de fait aux menaces. Mais le petit cœur de la jeune paysanne n'en tremble pas moins de peur : un dièze dans Vut de poitrine de Médor, et elle rebrousse chemin. Par bonheur, la mère Marie était alors à donner à manger à ses lapins et aperçut la pauvre enfant. L'apercevoir et accourir au-devant d'elle, fut tout un pour la bonne vieille, qui avait les traditions de l'ancienne politesse, laquelle se traduisait en actes et non, comme celle d'aujourd'hui, en paroles. — N'ayez pas peur, mon enfant, s'écria la mère Marie; il est enchaîné, et puis chien qui aboie ne mord pas. D'ailleurs, je suis là. — Ah ! madame, j'ai eu bien peur... — Pauvre mignonne, rassurez-vous. — Je tremble encore. — Vilain Médor, val Si j'étais près de toi, je t'apprendrais à effrayer les jeunes filles. Il n'est pas si méchant qu'il en a l'air, allez; mais il s'ennuie  tant à la chaîne, qu'il faut lui pardonner... Ces bêtes, c'est comme nous, sans comparaison: Ça adore la liberté! Qu'est-ce qu'il y a pour votre service, mon enfant? Que désirez-vous? — Madame, je désirerais parler... — A M. Delapalme, sans doute? il est absent. — Non. — Faites excuse. — Je désirerais parler à M. Planterose. — Ah! je comprenais de travers; ça m'arrive souvent. M. Valentin, dites-vous... Vous connaissez M. Valentin? — Oui, madame. — Au fait, pourquoi ne le connaîtriez-vouspas? Il est bien permis de le connaître, ce cher monsieur... Pardonnez-moi mon sot étonnement. — Oh! madame, vous n'avez rien dit de mal. — C'est égal... Vous êtes sa payse, peut-être? — Oui et plus encore. — Sa cousine ? — Nous nous touchons de plus près... — Sa sœur ? — Oui. — Quoi! vous êtes sa sœur? mais,là, sa propre sœur, ce qui s'appelle sa sœur ? — Oui, madame. — Ah! mon Dieu, est-il possible... Que je suis donc contente I — Vous êtes bien bonne, madame. — Sa sœur! Ah! j'aperçois M11" Delapalme. — Mademoiselle... — Mon Aimée! mon Aimée! C'est la sœur à M. Valentin... elle-même. Deux minutes après, Edmée était auprès de la mère Marie et de Marguerite. — Soyez la bienvenue, mademoiselle, dit-elle à Marguerite de sa plus douce voix. — Ah ! mademoiselle, je suis bien touchée de votre bon accueil... Pardonnez-moi, si je ne sais pas mieux vous répondre; mais je n'ai pas l'habitude de parler à de belles demoiselles comme vous... — Laissez donc, ma fille ; mon Aimée n'est pas une de ces demoiselles fières dont vous parlez... Mon Aimée a de l'esprit comme un démon, c'est vrai; mais elle a encore plus de cœur; et, avec elle, les jeune filles timides sont bien vite à leur aise. — C'est ma nourrice, mademoiselle, ne vous étonnez donc pas si elle me donne des qualités que je suis loin de posséder. — Je dis la vérité, mademoiselle. — Je vous crois, madame... Il suffit de voir une fois mademoiselle, pour juger tout de suite de son bon cœur. — Ah ! c'est gentil, ce que vous dites là, ma fille. — N'intimide donc pas mademoiselle, nourrice. — C'est vrai... je parle quelquefois trop. — Quelquefois? Je te trouve modeste. — Allons! c'est bien, je me tais, pour t'écouter. — Je devine, mademoiselle, ce que vous désirez. — Voir mon frère, mademoiselle... — Il est absent, pour le moment. — Absent ! — Il est parti avec mon père pou* Anet... Ils sont allés visiter de nouvelles machines à vapeur dont mon père se propose de faire emploi pour sa nouvelle papeterie. — Sa nouvelle !... Ciel !' — Vous ignoriez le mal! eur qui nous est arrivé ? — Je l'ignorais, mademoiselle. — Le tonnerre est tombé sur notre fabrique, dans la nuit de lundi à mardi, et a tout consumé. — Ah ! mon Dieu... mon... Dieu !... — Qu'avez-vous? — Mon frère!... — Il est absent. — Ah! mon frère est mort!... mon frère a péri dans l'incendie... et on veut me le cacher. — Mon enfant, revenez à vous... — Votre frère existe... Il ne lui est rien arrivé... Vous allez le revoir dans quelques heures. — Ah! l'on me trompe... Mon frère est mort... Je ne le verrai plus jamais... Mon pauvre frère... — Croyez-moi, mademoiselle, je vous en conjure... Au nom du ciel... sur mon salut éternel, je vous jure que votre frère existe... Ah! M. le curél c'est Dieu qui nous l'envoie... Venez, monsieur le curé, venez rassurer une pauvre enfant, qui croit que son frère a péri dans l'incendie. Cette jeune fille est la sœur de M. Planterose... Elle vient au pays pour le voir et elle se refuse à croire à son absence. — Rassurez-vous, ma fille, votre frère existe. Je lui ai encore parlé ce matin. — Ah ! monsieur le curé, que vous me faites de bien... Et la panvre enfant s'était jetée aux genoux du prêtre et couvrait ses mains de baisers et de larmes. Le digne pasteur la releva avec bonté et se dirigea vers les débris de la papeterie, qu'il venait visiter. Marguerite s'adressant alors à Mlle Delapalme et à la mère Marie : — Ah! mademoiselle... ah! madame... pardonnezmoi mes doutes injurieux... — Vos craintes étaient bien naturelles, ma fille. — Toute sœur, à votre place, mademoiselle... — J'aime tant mon frère, mademoiselle... Et puis, il est si bon pour nous... si vous saviez. — Oh ! que j'aime à vous entendre parler ainsi. — Et moi, donc! C'est-à-dire que je n'ai jamais rien ouï de si touchant. — Mais vous devez avoir besoin de manger. — J'ai du pain dans mon panier, mademoiselle. — Voilà de l'économie ! Ça me rappelle mon jeune temps... quand j'allais en voyage... — Du pain, c'est bon pour tiomper la faim en route et se faire des amis parmi les petits oiseaux; mais maintenant que vous êtes arrivée, je ne vous laisserai pas mangor votre pain. — On m'a offert à déjeuner à la pension de mon frère, d'où je viens... chez Mmo Jeanne. — C'est ma nièce. — Ah! madame... J'en suis bien aise. — La Jeanne n'aura pas le plaisir de vous offrir à déjeuner; ce plaisir me revient de droit... N'est-ce pas, nounou? — Oui, oui! Et il laut défendre ses droits. — Vous allez déjeuner avec moi. Je suis justement seule, comme vous savez... Vous ne pouvez donc pas me refuser. — Mademoiselle, j'accepte l'honneur que vous me faites... pour ne pas vous refuser. — Voilà qui est gentiment et sagement parler. Eliacim JOURDAIN (La suite à un prochain Numéro.)