XXIII.
L'UNION., 1866-11-18 00:00:00

XXIII. La prison n'était plus loin, le trajet fut court. Pendant que le brigadier sonnait à la porte, le simple gendarme s'était approché du bossu. Mon garçon, lui dit-il, connaissez-vous quelqu'un ici qui puisse vous réclamer et répondre de vous ? — Personne. — Vos amis non plus ? — HéUs ! non. — Vous êtes donc de Paris tous les trois ? — Oui. — Si vous voulez, je me chargerai d'envoyer une dépêche* à votre patron. Castilion tressaillit. — Non, dit-il, pas à mon patron, mais à une personne qui nous fera sortir i.'ici. — Comment l'appelez-vous ? — Paqnita. C'est une chanteuse du Théâtre Italien. — Où demeure-t-elle ? — Rue Saint-Lazare, 89. — C'est, bien, dit le gendarme. Je vais lui envoyer une dépêche. — Ainsi conçue, fit Castilion: , Venez à Auxerre, Pas-de Chance en prison." Quand les portes de la prison se furent refermées sur Pas-de-Chance et ses amis, Castilion lui dit: — Demain soir, Bastinguette sera ici. A ce nom de Bastinguette, l'espoir leur revint. Les prisons de province cont administrées assez paternellement. Cela tient, peut-être, à ce qu'elles renferment rarement de grands criminels et ne sont, la plupart du temps, qu'une hôtellerie désagréable pour de minces voleurs et des vagabonds qui ne font qu'y passer. Le geôlier était un bon homme. La jeunesse, les allures franches des trois prisonniers lui inspirèrent de la compassion. Il les conduisit dans une salle commune et leur dit : — Je vais vous apporter à souper. Ces mots ne trouvèrent d'écho que chez le Charançon. Pas de-Chance rêvait à Bastinguette. Le bossu Castilion, nourri dans la chicane, familier avec les procédés judiciaires, ne s'effrayait pas outre mesure de son arrestation et savait bien que la justice finit, toujours ptr découvrir la vérité et relâcher les innoct ;.ts. Mais, par cela même, le bossu était fort préoccupé. En homme qui a pâli sur les grosses, les expéditions et les plaidoyers préparés à l'avance, il mettait en ordre dans sa tête ses moyens de défense, car il s'attendait à être interrogé par un magistrat quelconque dès le lendemain. Le Charançon, h,i, avait faim. L'estomac était affaibli chez lui bien autrement que le moral, et lorsqu'on lui parla de souper, il revenir à ses lèvres ce bon sourire plein de philosophie qui 1 abandonnait si rarement. — Puisqu'on soupe, dit-il, 'tout est pour le mieux. Nous verrons, demain, à sortir d'ici. — Crois-tu donc, lui dit le bossu en riant, qu'on va te servir un poulet truffé? — Hélas ! non.. Mais j'ai Bi faim que je mangerais des œufs d'autruche. Le geôlier revint. Il apportait une écuellée de soupe et un pain de munition pour chacun des trois prisonniers. Le Charançon fit la grimace. — Mes enfants, dit le geôlier, avez-vous de l'argent? — Hélas! non, soupira le Charançon, Je vous dis ccia, reprit le geôlier, parce. que si vous aviez eu de l'argent, j'aurais pu. vous procurer un peu de vin, de la viande et du pam blanc. — Pas un rouge liard ! murmura le Charançon. — Vous êtes pourtant vêtus comme des gens qui ne sonf pas malheureux. — Et voyez notre mauvaise chance, dit Castilion. nous sommes accusés d'avoir volé. Cette réflexion é-ait si juste que le geôlier en fut frappé. — Si vous aviez volé, dit-il, vous auriez ercore un peu dp l'argent du vol. — Naturellement, dit, le Charançon, puisque le vol dont on nous accuse aurait été commis la nuit dernière. Ils disaient cela tous deux avec un tel accent de franchise, que le geôlier en fut ému. — Vous ne connaissez donc personne à Auxerre pour vous réclamer ? demanda t il. — Personne. — Ni dans les environs? — Nous n'avons de connaissances qu'à Paris. — C'est égal, reprit le geôlier, vous avez l'air bien honnêtes. — Et nous le sommes, dit le Charançon. — Et nous le prouverons, fit le bossu. Le geôlier se sentait gagné peu à peu. Ma foi! dit-il, tant pis si vous êtes des gens sans parole; mais je vous ferai ciédit. — Ah! dit le Charançon dont l'œil brilla. Je vais vous chercher un morceau de mouton et un litre de vin. Je pense que lorsque vous soitrez d'ici, si vous avez de l'argent vous payerez. — Vous serez payé et avec usure, dit Cistillon. Quelques minutes après, les trois amis faisaient un véritable souper de roi. Une heure plus tard, accablés de fatigue, ils s'endormaient sur le lit de camp que l'administration fournit aux prisonniers. Cependant le bon gendarme que la conversation des jeunes prisonniers avait fort ému, fut pris d'en scrupule en quittant la maison d'arrêt. Un gendarme ne transige pas avec son devoir, et il se demandait jusqu'à quel point il lui était permis d'avertir de l'arrestation de Pas-de-Chance uce personne quelconque, sans avoir pris l'avis de ses supérieurs. Ainsi donc, après être rentré à la caserne, s'en alla t-il tout droit chez le procureur impérial. Ce magistrat l'écouta attentivement et le gendarme plaida si chaudement la cause de trois jeunes gens, il sut si bien dépeindre leur extérieur honnête, leur air de franchise et de probité, qu'il en fut ému. Cependant ie juge de paix de Coulanges lui avait transmis une dépêche par laquelle il lui annonçait qu'un vol avait été commis dans une auberge et que trois aventuriers q ai y avaient, passé la nuit étaient soupçonnés. Néanmoins le magistrat répondit: — Je les interrogerai demain et je ne vois aucun inconvénient à ce que des gens qui peuvent répondre d'eux et fournir des renseignements favorables sur leurs antécédents soient prévenus. Le bon gendarme n'en demandait pas davantage. Il courut au télégraphe, et expédia à M"° Paquita, du Théâtre-Italien, en son domicile, rue Saint-Lazare, à Paris, le télégramme suivant, : «Viens à Auxerre, Pas-de Chance est en prison. „Un ami." Une heure après, Bastinguette recevait la dépêche, envoyait, toute bouleversée, chercher son oncle, l'ancien saltimbanque, et lui disait: — Papa Coqueluche, nous partons ce soir: — Hein ? fit le bonhomme. — Pour Auxerre, train de minuit, ajouta Bastinguette d'un ton d autorité.