FEUILLETON NOUVELLE CHAPITRE VII Les fruits d'une bonne éducation. (Suite.)
L'UNION., 1868-09-18 00:00:00

FEUILLETON DEUX AMOURS NOUVELLE CHAPITRE VII Les fruits d'une bonne éducation. (Suite.) M. AD. LAGUEPIERRE 14 par Au milieu des triomphe* faciles qui rapetissaient sa vie l'ennui s'était insensiblement glissé. A la fin de la cinquième année, il sentait son ancienne ardeur considérablement refroidie. Il en arrivait à implorer du hasard quelque tâche ardue à entreprendre qui le réhabilitât à ses propres yeux. Il n'avait pas descendu la pente de ses illusions sans éprouver parfois du chagrin et des remords. Mais, ces rares retours sur lui-même, qu'il ne faisait qu'à la suite de quelques excès, restaient sans influence sur ses détermrnations. Une fois engagé dans l'ornière, il n'avait plus été possible à Paul d'en retirer le pied. Depuis longtemps, sa correspondance avec les siens, s'était bornée à ces lettres officielles que les jeunes gens adressent à leurs tuteurs naturels, quand l'heure critique des paiements est venue, ou que le terme de, la pension est échu. Ces lettres, toujours très-laconiques, ne renfermaient que le stricte1 bulletin de sa santé. Sa famille le croyait absorbé par le travail de l'étude. Quant aux lettres de Henriette, il avait adopté pour y répondre un protocole dont il ne s'écartait jamais. Ces réponses dénudées de sensibilité et dans lesquelles le mot avait fini par remplacer l'idée, étaient invariablement signées, ton fidèle ami. A la fin de la seconde année, il se contentait; d'y placer ses initiales. A la lecture de la première lettre, Henriette était tombée dans une rêverie pro < fonde. Ces phrases modulées par l'esprit, que le cœur réprouvait tout bas, lui avaient paru douloureusement indéchiffrables. Peu à peu elle s'était accoutumée, non pas à les comprendre, mais à les excuser, en songeant à la carrière sérieuse, au travail aride auxquels Paul était condamné et donU son humeur, son caractère devaient se ressentir. La pauvre enfant appelait à son aide1 pour se tromper et s'étourdir, tous les arguments que lui suggérait sa nature aimante.' En relisant les lignes décolorées que Paul lui adressait sous forme de souvenirs, elle; se disait que le cœur n'était sans doute pour rien dans ce que la main avait écrit. Ses doutes, en supposant qu'elle en eût, avaient été si secrets que ni son oncle, ni sa tante n'en pouvaient surprendre la manifestation. Depuis le départ de Paul, la jeune fille s'était fait un monde à part,' monde d'idéale rêverie, où elle vivait avec son amour et ses souvenirs, sans permettre! aux bruits extérieurs d'en troubler la solitude. Penser à Paul, relire chaque soir en' se couchant ses lettres chéries, se rappeler ses promesses et ses serments, tels avaient été jusqu'à cette heure, ses plaisirs, son existence tout entière. Un cruel événement vint apporter une triste diversion dans sa vie. Le père de' Paul qui, à la suite d'une congestion cérébrale, suivie de paralysie, étant devenu impotent, mourut subitement. Madame Faucher, préparée depuis longtemps à ce coup affreux, le supporta avec résignation. Elle s'empressa d'écrire à son fils de quitter en toute hâte Paris, s'il voulait rendre les derniers devoirs à son pauvre père que Dieu avait rappelé à lui. Paul, en recevant la lettre de sa mère,' courut avertir M° Lesourd de l'urgence de. son départ. Mais quelque diligence qu'il mit à partir, il arriva trop tard à la Char-, mille. Son père avait été enterré le matin, môme du jour' de son arrivée. En retrouvant dépeuplée par la mort" la maison qu'il avait laissée si pleine de vie, Paul fut pris d'une de ces douleurs bruyantes qui, par leur violence même, indiquent leur courte durée. Il se renferma dans sa chambre, d'où il ne sortit que le soir. Henriettc avait passé le temps accroupie devant la porte du jeune homme, sentant au dedans, du cœur le contre-coup de ses sanglots. Madame Faucher, abîmée elle-même dans sa douleur, laissa son fils s'abandonner à la. sienne. Quand,5 le second jour, Paul apparut dans la salle, sa mère le prit dans ses' bras et chercha à le consoler du mieux qu'elle put. Mais, Paul était remis de la secousse «morale qu'il venait d'éprouver, et dit à sa mère qu'il se sentait mieux maintenant, qu'il avait payé son tribut à la nature. Mad. Faucher parut surprise de la philosophie de son fils. Henriette, vêtue de deuil, pleurait dans, un coin de la chambre. Le souvenir de celui qui n'était plus, n'était pas la seule, cause de ses larmes ; il s'y mêlait une! lugubre appréhension de l'avenir. L'accueil de Paul l'avait glacée. Bles.-ée duns sa dignité de femme, froissée dans son amour,, la jeune fille attendait une de ces douces paroles que Paul lui avait rendu familières.. En le retrouvant froid et presque gêné le jour de son arrivée à la Charmille, elle, pensait que la mort de son père excusait cette indifférence. Quand Paul se renferma dans sa chambre pour y pleurer, la jeune fille éprouva un étounement douloureux. — Pourquoi ne vient-il pas à moi? Pour-; quoi ne pas joindre son chagrin au mien se dit-elle? L'infortune partagée est moins lourde à porter. Attendons qu'il revienne; sa douleur ne saurait être éternelle. Mais la douleur du jeune homme, en la mesurant à l'obstination de son silence, paraissait devoir durer toujours, car il ne desserrait pas les lèvres et avait l'air de fuir toute explication. Après quelques jours de recueillement, il s'était créé des habitudes dont il ne s'écartait pas. Levé avec le jour, il déjeunait à la hâte et partait, emportant dans son carnier, un morceau de pain et quelques fruits. Il ne rentrait qu'à la nuit close. Pendant le souper, ses manières avec Henriette étaient gauches et embarrassées. La conversation s'en ressentait Composée de ces riens communs qui remplacent les pensées, elle était d'un froid de glace. On parlait pluie et beau temps, semailles et récoltes. Henriette se levait alors de table, sous un prétexte quelconque et ne reparaissait plus. Cet état de choses attira l'attention de Mad. Faucher qui, avant d'en faire l'objet de q îelques observations à son 'fils, voulut sonder les sentiments de sa nièce à cet égard. Un matin, que Paul chassait dans les environs, Mad. Faucher monta l'escalier qui conduisait chez Henriette et la surprit en larmes. — Ah ! ça lui dit-elle, en s'asseyant près d'elle, tu vas m'aider un peu à comprendre ce qui se passe entre toi et Paul. — D'abord, pourquoi pleures-tu? •— Henriette se hâta d'essuyer ses yeux. — Hé bien, parle ! explique toi ' franchement. Est-il arrivé quelque chose? Paul, qui doit être un jour ton mari, t'a-t-il parlé de façon à te faire croire Je contraire? — Ah 1 ma tante, il ne m'aime plus! — Te l'a-t-il dit... ? — Hélas I je ne l'ai que trop compris. — Tu t'alarmes à itort ; déclaré qu'il ne t'aimait plus? qu'il renonçait à ses projets d'alliance? — Sa froideur ne me l'affirme que trop. — Tu te trompes, mon enfant. — Je connais mon fils. Il t'aime toujours; seulement il est timide. — Il n'ose sans doute pas te parler de mariage. De ton côté, ma chère fille, ne gardes-tu pas vis-à-vis de lui, depuis son arrivée trop de réserve. Henriette, aussi croyait connaître Paul ; mais, par déférence pour sa tante, elle garda le silence. Toutetois. on se demanda si en revoyant son ami, on l'avait accueilli avec toute l'effusion de tendresse qu'il était en droit d'exiger. Son coeur tressaillit à cette idée. Peut-être sa tante avait-elle raison. Paul avait sans doute pris sa tristesse pour de la froideur. Elle se promit d'être gaie, enjouée. Le lendemain, une grosse pluie contraignit Paul à garder la chambre. Accoudé à sa fenêtre, il sifflait, en regardant tour à tour les nuages et les moineaux abrités sous une saillie des toits, quand deux mains délicates, deux mains de femme, se posèrent sur ses yeux comme un bandeau. — Henriette! dit le jeune homme. — Oui, c'est moi, monsieur le boudeur, qui viens à vous, ennuyée de voir que vous ne venez pas à moi. Ces paroles étourdies formaient avec les palpitations du cœur de la jeune fille une singulière dissonnauce. Paul l'examina eu face. — Sais-tu que tu es devenue bien jolie en mon absence ? — Ah I vous me faites enfin l'honneur de vous en apercevoir ! — Eh! mon enfant, j'ai eu tant de choses à faire qu'il n'est pas extraordinaire que je t'aie un peu négligée L'avenir d'un homme est si lent et si difficile à édifier! Mais, cet homme ne doit pas trop se plaindre, s'il rencontre dans son âpre chemin une fleurette à cueillir... Paul avait nris entre ses mains la taille de la jeune fille. Henriette se dégagea des mains du jeune homme et le regarda en joignant les mains. — Est-ce là tout ce que tu me dis? — Diable ! Henriette, tu parais avoir pris de la susceptibilité avec l'âge. Te voilà fâchée maintenant. Voyons que veux tu que je te dise? par exemple, que tu es jolie à troquer? Mais ton miroir a dû te le dire cent fois! Pour toi ce doit être chose bien usée. Que je t'aime? cher ange 1 je ne demande qu'à t'en donner des preuves... — Des preuves, répéta lentement la jeune fille. — Eh, oui des preuves... veux tu que je te répète à satiété, que je t'aime, que je t'adore, que je n'ai jamais aimé que toi, que tu es mon idole, ma vie, ma En débitant cette tirade tout d'une haleine, le jeune homme avait pris Henriette dans ses bras, et couvrait de baisers ses chastes épaules. — Oh ! vous ne m'aimez pas !.... cria la malheureuse enfant , en s'arrachant aux étreintes de Paul, qui cherchait à la retenir; vous ne m'avez jamais aimé. J'ai quelque chose là, dit-elle, en portant ses mains à son cœur, qui me dit que vous me trompez. Paul la lâcha. — Rien par force, ma chère amie, lui dit il d'un ton froid. Henriette demeura comme foudroyée. Un flot de pensées tumultueuses bouleversait sa tête. Elle entrevoyait derrière les paroles de Paul un mystère dont elle ne pouvait sonder la profondeur... Ce silence dura quelques minutes. — Faisons la paix, Henriette, dit Paul en se rapprochant de la jeune fille et lui prenant la main. Elle la lui laissa prendre machinalement. {A continuer.)