172 FEUILLETON IIIᵒ PARTIE LE ROI DU MAL XX La reine morte
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-05-04 00:00:00

172 FEUILLETON LES LOUPS DE PARIS IIIᵒ PARTIE LE ROI DU MAL XX La reine morte PAR JULES LERMINA Mais que, poussé par la curiosité qui entraîne l’homme vers l’inconnu, un hardi prisonnier franchisse cette frontière verdoyante, qu’il pousse droit devant lui, se frayant une route à travers mille obstacles, que sa hache trace un chemin dans ces masses embroussaillées , et alors il semble que du lointain une sorte de murmure s’élève. Les heurts de l’acier tranchant le bois, les souches, les racines, réveillent je ne sais quel écho de la vie passée. Tout à coup l’homme jette un cri : ainsi que le Robinson découvrant dans l’île déserte la trace d’un pied humain, il frissonne, il s’arrête, il se sent envahi par une sorte de terreur indicible qui l’arrête un instant, mais qui bientôt est un nouvel aiguillon pour son ardeur. Il .ne peut douter: sous la couche épaisse des feuilles amoncelées à travers les énormes branches de la végétation splendide, il voit se découvrir l’œuvre de l’homme , des dalles forment une chaussée, large route qui porte encore l’empreinte tracée naguère par les roues de quelque char gigantesque. Derrière lui la forêt a refermé son rideau impénétrable. Il est seul avec ce monde inconnu dont la première révélation l’a saisi d’une sorte d’effroi. A travers les arbres, une haute figure blanche... est-ce donc quelque divinité de la forêt, menaçant l’audacieux qui veut la troubler dans son repos! Non! c’est une statue colossale, debout sur un socle de pierre... l’homme s’approche et derrière la première statue, une autre se démasque, puis une autre, puis une autre. Merveille inattendue! La végétation s’est tout à coup écartée, et l’horizon s’ouvre, horizon splendide sur lequel tombent les rayons d’un ardent soleil. Et de toutes parts, comme une résurrection, jaillissent de terre des blocs de granit, de marbre admirablement taillés. Au loin se dressent dans le ciel des colonnades, des tourellas qui percent les nuages de leurs têtes altières... est- une ville? Est-ee une hypogée gigantesque! Ou bien se trouve-t-on en face d’un de ces singuliers mirages qui parfois surprennent le voyageur au milieu des déserts inhabités! Plus loin! plus loin encore, ce n’est pas seulement une pagode gigantesque, c’est tout une ville, une capitale, spacieuse, splendide, taillée en plein bloc par les ancêtres de nos civilisations. Mausolées immenses dans lesquels ne passe plus un être humain et qui, aux temps anciens, ont entendu les cris de milliers de créatures, le rauquement des éléphants, le cliquetis des armes, la vibration des chars, les acclamations de tout un peuple. Seuls les dieux de pierre sont là, immobiles chancelants sur leurs socles que ronge la mousse, que lézarde la pluie, et cependant superbes encore dans leur impassibilité solennelle. Que peut la plume pour rendre un tel spectacle! Ce surgissement imprévu, cette éclosion subite de splendeurs et de grandeurs! Mais qu’est-ce donc que ceci! On a vu Saigon et son port, Bangkok est ses palais de bois, Phnom Penh et ses ponts vaccillants... il semble que jamais l’énergie humaine n’ait posé sur cette terre de l’Indo-Chine son sceau vigoureux. C’est là l’antique capitale des Khmers, Ang- kor la grande, Tôm, la ville, Wat, la pagode, occupant un territoire de plusieurs lieues carrées, couvrant la terre de leurs monuments sublimes. Où sont les guerriers qui défendaient ces portes, où sont les troupes qui saluaient du haut de ces tours les divinités hindoues, où sont les cloches qui de ces campaniles superbes jetaient leur appel au peuple innombrable. Quel cataclysme épouvantable a fait la solitude, là où était l’agglomération, la nuit où était le jour étincelant, le silence là où était le bruit, la vie où était la mort. Quoi! tout un peuple a disparu, a été écrasé, dispersé, anéanti! et quel peuple! Problème insoluble et qui trouble l’intelligence en l’irritant. Ces galeries longues de plusieurs centaines de mètres se superposent à des rangées d’innombrables colonnes ; des arches triomphales qui aujourd’hui ne laissent passer que des flots de lumière donnaient issue à des milliers de soldats, des escaliers ’s’élançaient vers les sommets de l’édifice, gardés par d’énormes lions de pierre, sentinelles orgueilleuses. Partout des bas-reliefs se creusent dans le granit, disant 1 histoire des dieux et des hommes les combats et les triomphes. Partout le stigmate indélébile d’une puissance merveilleuse fondée sur des annales héroïques. Le monument des quarantes deux tours était un éblouissement : sur les bords d’un lac profond reflétant dans ses eaux bleus, les palmiers, les yuccas, les bananiers qui se penchent, une enceinte de pierre se dressait, dentelée d’une galerie formée de colonnes carrées, et flanquée de contre-forts aux chapiteaux sculptés... Puis à l’intérieur de cette enceinte quarante- deux dômes surmontés de flèches d’or et dominés par une coupole énorme. Partout sur le ciel se découpait l’élégance de ces tourelles, à trois ou quatre étages s’effilant avec une grâce suprême. Et l’art de l’architecte avait été tel que pas une de ces hauteurs n’en masquait une autre, c était une dentelle, une frange de marbre. Que sont, en face d’une pareille profusion artistique, les minarets de Constantinople? C’est au fantaisies orientales des mille et une nuits qu’il faut demander le secret de cette prodigalité de beautés et de hardiesses. Et aujourd’hui toutes ces grandeurs, toutes ces héroïques débauches de luxe et de travail sont oubliées, inconnues, et le temps impitoyable les frappe, les brise, les détruit. Nul ne peut dire à quelle époque Angkor fût la cité puissante que révèlent ces ruines, plus étonnantes dans leur période de destruction que nos plus fiers monuments à peine sortis de la terre... « Ah! que je n’ai été doué de la plume d’un Chauteaubriand ou d’un Lamartine, s’écrie Mou- hot, du pinceau d’un Claude Lorrain pour faire connaître aux amis des arts combien sont belles Reproduction interdite. et grandioses, ces ruines peut-être incomparables, seuls vestiges, malheuresement, d’un peuple qui n’est plus, et dont le nom même, comme celui des grands hommes, artistes, et souverains qui l’ont illustré, restera probablement toujours enfoui scus la poussière et les décombres. « Au lieu d’une déception, à mesure qu'on approche de la pagode d’Angkor, on éprouve une admiration et un plaisir plus profonds. Ce sont tout d’abord de hautes et belles colonnes carrées, toutes d’une seule pièce, des portiques, des chapiteaux, des toits arrondis, tous composés de gros blocs admirablement polis, taillés et sculptés.., « A la vue de ce temple, l’esprit se sent écrasé ; l’imagination surpassée, on regarde, on admire, et saisi de respect, on reste silencieux; car où trouver des paroles pour louer une œuvre qui n’a peut-être pas eu son équivalent sur ce globe et qui n’aurait pu trouver son rival que dans le temple de Salomon! (*) « Qu’il était élevé, le génie de ce Michel- Ange de l’Orient qui a conçu une pareille œuvre, en a coordonné les parties avec l’art de plus admirable, en a surveillé l’exécution et a obtenu de base au faîte un fini dans les détails dignes de l’ensemble et qui, non content encore, a semblé chercher partout des difficultés pour avoir la gloire de les surmonter et de confondre l’entendement des générations à venir. « Quelle force a soulevé ce nombre prodigieux de blocs énormes jusqu’aux parties les plus éle- vées de l’édifice, après Iles avoir tirés des montagnes éloignées, équarris, polis et sculptés... il ne reste que des pierres, mais que ces pierres parlent éloquemment! qu’elles disent bien haut quels étaient le génie, la force, la patience, le talent, la richesse la puissance des Khmer-Dom ou Cambodgiens d’autrefois! » Ainsi s’emprime un voyageur courageux à qui il a été donné de contempler cette reine de l’Orient, morte aujourd’hui, mais splendidement majestueuse dans son dernier sommeil, cette Ang- kor la grande dont l’enceinte de quarante kilomètres de pourtour « a pu contenir autant d’habitants que les plus peuplées métropoles de l’Occident ancien ou moderne. » Le soleil venait de se lever. Ses rayons éclatants carressaient la surface du grand lac dont les flots jaunâtres s’éclairaient d’un reflet d’or. La nature s’éveillait. On entendait jaillir dans la forêt les chants des oiseaux, le bourdonnement des insectes résonnait comm» la respiration d’un corps immense. Partout la solitude. Pas un mouvement, c’était le désert grandiose dans son étendue sans limites. Tout à coup sur les eaux, trois points noirs se détachèrent glissant rapidement à travers les joncs qui se pliaient pour leur livrer passage. C’étaient trois pirogues lancées par de vigoureux rameurs. A l’avant de la première, un homme était debout, tête nue, le vent aux cheveux. A demi courbé, il cherchait à percer du regard l’impénétrable rideau de la forêt qui noircissait à l'horizon. — Plus vite! plus vite! murmura-t-il. Auprès de lui un personnage semblait plongé dans de profondes méditations. Le front, courbé sur un manuscrit, il suivait du doigt des lignes noires tracées sur une sorte de plan. Le premier était Biscarre, le second Exupère. Mais combien le Roi des Loups était différent de ce qu’il avait été naguère. Aujourd’hui son visage émacié portait les traces de profondes souffrances, ses pommettes saillantes jaunissaient sous un teint terreux, ses orbites creuses, enveloppaient son regard brillant de fièvre, ses mains amaigries se serraient convulsivement. C’est que la bande criminelle avait subi de terribles atteintes. A peine les Loups avaient-ils débarqué que l’inondation les avait saisis, emprisonnés, et les fièvres paludéennes, comme des ennemies invisibles, s’étaient ruées sur eux. Ils étaient cent. — Quatre-vingts étaient morts ! Biscarre lui-même avait senti la main glacée se poser sur lui. Comment avait-il résisté ? par quel miracle d’énergie avait-il forcé le spectre à reculer? Et Jacques !... Jacques avait été frappé l’un des premiers, et comme il était tombé, épuisé, sur la route, un torrent tout à coup déchaîné l’avait entraîné dans son torbillon... Biscarre avait poussé un cri de rage. C’était sa vengeance qui lui échappait ! _ Ce Jacques, qui était toute sa haine, c’est-à- dire sa vie, lui était tout à coup arraché par la fatalité stupide !... C’était un écroulement de tout cet échafaudage de folie vengeresse que Biscarre avait élevé au prix de tant de crimes et tant d’infamies !... Déjà il avait vu tomber Marie de Favereye, sans doute elle était morte, elle aussi ! Et Biscarre grinçait des dents en se disant — car il avait des croyances vagues qui s’emparaient malgré lui de sa raison criminelle que peut-être ces deux êtres qu’il avait séparés pendant la vie s’étaient réunis dans les espaces infinis !... Que lui importait maintenant le but poursuivi !... autour de lui la mort . frappait sans relâche. Le Boiteux avait succombé, Maladrette après lui. Les bandits se couchaient un à un et ne se relevaient plus... et IBiscarre lui-même se sentit frissonner devant le néant... Mais il avait vécu. Et ceux qui avaient résisté au fléau — ils étaient vingt encore — avaient exigé qu’il marchât en avant. Il leur avait promis des richesses énormes, un royaume à se partager. Il n’avait pas le droit de reculer. Biscarre peu à peu avait senti revivre en lui cette énergie que la maladie, un instant, avait ebranlee. Cette haine qu’il ne pouvait plus assouvir sur ceux que la mort lui avait volés, revenait en lui plus ardente, s’étendant maintenant à l’humanité toute entière. Cette royauté du mal qu’un moment, dans l’accablement, il avait failli dédaigner, il l’ambitionnait maintenant à nouveau. Il rêvait, sinistre, des vengeances insensées contre cette société qu’il méprisait et maudissait. Et il se disait que, sous les coups multiples qu’il allait lui porter, le monde pousserait de si hautes clameurs que l’écho en résonnerait jusqu’à ceux qu’il n’avait pu frapper, jusqu’à Marie, jusqu’à Jacques! et que dans leur tombe ils auraient encore peur de lui. ( A continuer).