Gudula. (Fortsetzung.)
Der Volksfreund, 1875-11-12 00:00:00

Gudula. (Fortsetzung.) W. Passauer Von Das Theater war in dem großen Saale des Gasthauses improvisirt. Die letzte Vorstellung mit den letzten Abonnementsbillets, das Auftreten der Gudula, welche sich, m der Umgegend ebensowohl durch ihr geheimnißuolles Wesen, als durch ihr vorzügliches Spiel in ihrer einzigen Rolle im Glöckner von Notre-Dame einen Namen gemacht, kleine Verpflichtungen einzelner Bühnenmitglieder, die bei der letzten Aufführung durch Billete bezahlt gemacht werden sollten, hatten die Räume des Saales und der Nebenzimmer Kopf an Kopf gefüllt. Die Bühne, nur um ein Geringes über den Zuschauerraum erhöht uud von ihm kaum mehr als durch eine Reihe von Lampen getrennt, befand sich am Ende des Saales und hatte von da zwei Ausgänge in die geräumigen, als Garderobe und Toilette benutzten Nebenzimmer. Paul hatte noch einige nothwendige Gänge iu seiner Angelegenheit zu machen und als er den Zuschauerraum betrat, war das Vorspiel, das erste Auftreten Gudula's als (Hanwtlsui-ik bereits vorüber. Er spähte von seinem Platze, den er seitwärts, aber nahe der Bühne gefunden, nach dem Baron und seiner Familie. Sie waren noch nicht erschienen, aber in der vordersten Reihe der mnnerirtcn Plätze vier Stühle unbesetzt, und am Anfange des zweiten Aktes erschien endlich auch der Baron, seine Frau, Luise und von Rottenburg, ihr Verlobter, ans welch' Letzterer sich, da die Verlobung erst am Tage vorher bekannt geworden, sofort alle Augen der Anwesenden neugierig richteten. Das Stück der Frau Virch-Pfeifftr hatte seinen hinlänglich bekannten Verlauf. Die Rollen warm uicht übel besetzt. Der Archidiakonns vou Notre-Dame, Phoebns, die liebliche Esmeralda spielten vortrefflich. Dennoch war Paul's Aufmerksamkeit mehr auf die Familie des Barons gerichtet und besonders auf die arme Luise, die, sichtlich bleich und abgespannt und von den Blicken der Zuschauer befangen, kaum aufzublicken wagte. Nnu begann der vierte Akt. Das Schaffot auf dem Greve-Platz war errichtet. Die Leiter stand am Galgen bereit zum letzten Gange der unschuldigen Esmeralda. Die Büßerin am Tour-Rolland, die arme Schwester Gudula, lauerte iu ihrer durch weitläufige Gitterstäbe abgeschlossenen Zelle auf den feuchten Steinfließen. Mit den lau« gen grauen Haaren hatte sie ihre Ohren verstopft, um nichts von der bösen Welt da draußen zu hören. Mit den starren schwarzen Augen blickte sie auf den kleinen, Pcrlengesticktcn rosa Atlaßschuh, das einzige Andenken ihres vor fünfzehn Jahren geraubten Kindes. Mit den todtweißcn, hageren Händen drückte sie den Schuh an ihr Herz, an ihre Brust, an ihre Lippen. Der niedliche kleine Schuh war für sie die Welt. Wie viele bittere Verwünschungen, rührende Kla» gen, Gebete und Flüche sie bei diesem klci» nen Stück rosafarbenen Atlaß gen Himmel geschleudert, hat allein jene düstere Zelle am Tour-Rolland erfahren. Im Zuschauerräume war lautlose und doch tiefbewegte Stille, als Gudula nun das hagere Antlitz erhob und nach einer kurzen Pause mit herzzerreißender, einförmiger Stimme zu sprechen begann: „O, Tochter, meine liebe, theure Tochter, ich werde Dich nie mehr seben! Es ist worbei nimmer, nimmer seh' ich Dich wieder. Gott, warum nahmst Du sie mir! Weißt Dn nicht, daß die Kinder ein Theil unseres Lebens sind und daß Mütter, denen man sie nimmt, nicht mehr an Gott glauben? Ich Unglückliche! Du sahst sie nie, ihr habt sie nie gesehen, wenn ich sie fröhlich am Feuer wärmte, wenn sie saugend lächelte, wenn ich ihre rosigen kleinen Füßchen au meine Lippen drückte, wenn ich sie auf meine Brust und Lippen erhob! Gott, hättest Du das gesehen, Du hättest Mitleid gefühlt mit meinem Entzücken und mir nicht die einzige Liebe genommen, die meinem Herzen verblieb! Ach, ach, der Schuh! wo sind die Füßcheu, wo ist mein Kind, mein Kind! Herr, gib mir mein Kind zurück auf einen Tag, auf eine Stunde, eine Minute, eine einzige armselige Minute und dann verstoße mich auf ewig in die Hölle. Heilige Jungfrau, Dn hohe Himmelskönigin, ach gib mir »nein Jesuskind ! Was hilft es mir, daß sie im Paradiese weilt, ich will keinen Engel, ich will mein Kind! Für sie war ich voll Liebe, voll Religion; wem« sie lächelte, glaubte ich den Himmel zu schauen! Nur einmal, ach, könnte ich nur ein einzig Mal den Schuh über ihre schönen Füßchen ihre kleinen, rosigen Füßchen, dann würde ich Dich segnen, Jungfrau Maria, und segnend sterben!" Im Zuschauerraum lautlose Stille, nur hie und da von einem leisen Schluchzen un» tcrbrochen. Paul war auf's Tiefste ergriffen. Das war kein Spiel. Diese Worte kamen aus einem zerrissenen, blutenden Herzen. Es war eine dänwnisch packende Gewalt in dem Tone dieser klagenden Stimme, die sich vom leisen und doch deutlichen Flüstern bis zum qualvollen, schneidenden Jammer steigerte. Es war der Schmerz in ihnen, der nicht altert, ob auch dieTrauerkleidcr verbleichen und die Quelle der Thrä» nen versiegt, eine Sehnsucht und Qual in ihnen, die aus ewig verdunkelter Seele zum Himmel schreit. Eine Bewegung auf der vordersten Bank lenkte Paul's und der Nachbarn Blicke dorthin. Von Rottenburg war bei den Klagen Gudula's unruhig geworden, er hatte wie verlegen und verwirrt sich rechts und links gewandt. Jetzt beugte er sich zum Baron und flüsterte ihm einige Worte in's Ohr; der Baron nickte. Dann erhob sich Rottenburg leise, um uubemerkt hinauszugehen. Gudula's todtenbleiches Gesicht starrte, dicht an die Stäbe dir Zellenthüre gedrückt, heraus, sie war plötzlich verstummt. Sie warf die langen grauen Haare zurück, ihre mageren Hände umklammerten krampfhaft die Stäbe. Jetzt, als Rottenburg aufstand, fuhr auch sie plötzlich in die Höhe, sie zerrte und riß an dem leichtbefestigten Gitterwert und warf es mit einem Ruck auf den Boden. Im Augenblick stand die hagere Büßergestalt allein auf der Bühne, hochaufgerichtet, wie zum Sprunge bereit im nächsten Moment war sie über die Lampen hinweg in den Zuschauerraum hinein gesprungen und umfaßte Rottenburg's Kniee. „Ha, da bist Du, Heinrich! ich habe Dich, ich halte Dich endlich nach so vielen Jahren unendlicher Angst und Qual! Heinrich, gib mir mein Kind! meine Tochter gib mir wieder, um die ich jahrelang gewandert und gesucht, wie die Löwin um ihr Junges, gib mir meine Tochter!" Herr von Roltenburg, der eben noch freudestrahlende, elegante Bräutigam, wurde erdfahl im Gesicht. Er sträubte und wehrte sich, um sich aus den Armen der Frau loszureißen. Die Zuschauer hatten sich erhoben. Man staute stumm, erstaunt auf die Szene. „Sie ist wahusinnig!" schrie von Rottenburg. „Eine Wahnsinnige! Was willst Du, Weib? Laß ab von mir, hebe Dich weg, ich kenne Dich nicht!" „Dn kennst mich nicht. Heinrich? O lüge nicht! Die Jahre solltest Tu vergessen, in denen wir jung waren und die wir in Wohlleben zusammen verbrachten? Lüge nicht! Von meiner, von unserer Tochter weißt Du nicht, von meiner lieblichen  Martha, die Dn mir geraubt? Heinrich, lüge nicht! Sieh', sieh'," schrie sie kreischend und das dünne graue Kleid von ihren Schultern, von ihrem fleischlosen Halse in Fetzen reißend, „siehe die Narbe an meinem Halse, als Du mir das Messer vor fünfzehn lahreu hineinstießest und mich im Walde bei Bohlmi für todt liegen ließest und mit meiner Tochter von danuen gingst —" „Fort! sie redet irre befreit mich Niemand von diesem wahnsinnigen Weibe?" rief von Rottenburg, bleich, verwirrt um< h.'iblickend. „O, ich will ja Dich nicht zurück, Heinrich!" schrie Gudula. „Geh', wohin Du magst, geh' in die böse Welt, die Dich um« garnt, verlockt zu Sünde und Verbrechen. Ich will nichts von Dir, nichts, als meine Tochter, meine kleine Martha! Leute und ihr, die ihr selber Mütter seid, helft ihr mir, o bittet ihr ihn doch, daß er mir mein Kind wiedergibt, mein liebes, kleines Kind! Ihr habt eure Kinder zu Haufe im warmen Bette, in euren Armen ich weiß nicht, wo mein Kind ist, ob es lebt oder todt ist, ob es hungert und friert, ob es lacht oder weint nnd die Arme ausstreckt nach der Mutter, die nicht da ist! O helft mir, daß er mir mein Kind wiedergibt, meine Martha!" Die Aufregung des PnblikumS war un> geheuer. Das stumme Erstaunen hatte Aus» rufungen des Abscheues, Verwünschungen für und wider Platz gemacht. Man schrie und rief wild durcheinander, man schob sich vor und zurück im wirren Knäuel Derer, die sich hinausdrängten; die Einen wollten Herrn von Rottenburg helfen und die Anderen Gudula beistehen. Die Schauspieler in ihrer bunten romantischen Tracht waren von der Bühne geeilt, um Gudula zurückzuhalten. Luise war ohumächtig zusammengesunken; der Baron, seine Frau und die Zunächstsitzenden bemühten sich um sie. Paul hatte vergebens versucht, durch das Gedränge zu der Familie des Barons durchzudringen. Cr sprang auf die Bühne, um sie von da aus zu erreichen. Auf der Bühue siel sein Blick auf den kleinen rofa Atlaßschuh zu seinen Füßen, den Gudula fallen gelassen. Es durchzuckte ihn wie ein Blitz! Er hob den Schuh auf und steckte ihn zu sich. Unterdessen hatte Rottenburg sich von den Händen Gudula's losgerissen und mit Gewalt den Ausgang aus dem Saale erkämpft. Die arme bleiche Frau lag halb bewußtlos in den Armen einer Schauspielerin. Halb tragend, halb führend brachte man sie über die Bühne in die Garderobe und legte sie dort auf ein Sopha. Sie lag regungslos, bleich, gleich einer Tobten. Luise hatte sich allmü'lig erholt. Der Baron und seine Frau geleiteten sie in den Garten in die frische Luft. Die Equipage wurde rasch bespannt und fuhr eilig nach dem Schloße zurück. Die Zuschauer stritten und schrieen noch eine Weile durcheinander; dann beruhigten sich die Gemüther. Von der Fortsetzung des Stückes war nicht die Rede, zumal sich die Räume allmcilig ge« leert und Niemand nach diesem aufregenden Auftritte die Lust oder den Muth hatte, die Beendigung des Trauerspiels zu fordern. Paul war auf's Tiefste bewegt den Schauspielern gefolgt, welche Gudula hinausgeführt. Er versuchte vergebens zu ihr zu gelangen, sie zu sprechen. Man ließ ihn nicht zu ihr, sondern verwies ihn auf den folgenden Tag, an dem sie sich hoffentlich so weit erholt haben würde, um ihu zu hören. Er sah selber ein, daß es unthunlich und ge» fährlich fein würde, jetzt mit der so heftig erschütterten Frau zu reden, ihr seine Muth« maßungen mitzuthcilen. Er beschloß den nach» sten Morgen im Gasthaufe zu erwarten, in der Besorgniß, daß sie möglicherweise in ihrer seltsamen Laune plötzlich fortgehen könnte und dann schwerlich wieder zu ermitteln sein würde. Er ging noch lange, von seinen heißen Gefühlen und Gedanlen bewegt, durch die Gänge de« Gartens und suchte erst spät nach Mitternacht sein Schlafzimmer.