8 FEUILLETON V Être aimée
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-12-19 00:00:00

8 FEUILLETON LES MILLIONNAIRES de PARIS V Être aimée PAR et Octave Féré Engène Moret C’était le propriétaire du local, le personiage qui, quelques secondes, était apparu au balcon. — Oh! docteur, fit-il courant au-devant du nouveau veau, comme voua ave* tardé. — Est-elle donc en danger ? — En danger, comme vous y aile* doctéur, pourquoi pas morte, tout de suite ? Dieu merci, nous n’en sommes pas là, mais depuis quelques jours, comme vous le savez, elle est très touffrante et elle a passé une mauvaise nuit; j’ai donc cru prudent de vous appeler. — Et vous ave* bien fait, dit le docteur. — Ne seriez vous donc p»s venu aujourd’hui? — Dsns la matinée, probablement; mais votre appel m’a fait devancer ma visite de quelques heures. Le» deux hommes étaient debout. Ils ne prirent pas lo temps de s’asseoir et, traversant la pièce, ils gagnèrent celle du fond. Un quart d’heure après environ, ils reparaissaient et prenaient place au coin du feu qui flambait dans la vaste cheminée. — Eh bien, docteur, comment la trouvez-vous? demanda l’homme aux cheveux roux, doat non« ne dissimulerons pas plus longtemps le nom, et qui était connu dans la société parisienne sous celui de François Taboureau et sou» le titre de baron. Le docteur Rigault hésita à répoidre. — Mal, n’est-ce par, dit le baron avec une émotion si grande qn‘11 eut peine à se contenir. — Mal, »ans doute, dit le docteur, toujours avec quelque hésitation, mais pas en danger, vous aviez raison. — Vous me l’acaurez? — Absolument. — Ne me trompez pas, docteur. — Pourquoi vous tromperais-je?.... La santé de Mme la baronne est certainement gravement compromise. Il y a là un état d’anémie persistant contre lequel tous nos remèdes ont jusqu’ici lutté sans succès. Mais, si nous n’avons pas réuni dans la guérison, nous avons fait beaucoup pour l’adoucissement du mal et la prolongation de la vie. — La prolongation de la vie, répéta Taboureau, voilà qui est important, docteur. Ce dernier leva le» yeux sur le baron et parut étonné. — L’air salin que madame la baronne a respiré ces derniers mots, continua t-il, lui a fait grand bien. Ce qu’elle ressent aujourd’hui résulte d’un changement d’atmosphère un peu brusque. Mais ne craignez rien; patientez; qu’elle garde l’appartement et suive avec exactitude le régime tonique que j’ai ordonné, et, avant qu’il soit quinze jour», elle pourra sortir en voitore et irR tout à fait bien. — Allons, dit le baron, se levant et tendant la main au docteur, vous me réconciliez avec la médecine. — J’espère, dit celui-ci, que vous ne vous brouillerez jamais avec le médecin. Le baron reconduisit le docteur jusqu’à la porte. — Quand reviendrez-vous, lui dit-il au moment oh il s’éloignait. — Mais, dans quelques jours. — Revenez demain, je vous prie. — A demain donc, reprit le docteur en souriant. A peine le baron était-il seul qu’il quittait son cabinet, et, traversant un corridor et deux autres pièces, pénétra dans la chambre à coucher de sa femme. Celle-ci, enveloppée d’un peignoir de cachemir blanc était étendue sur un grand fauteuil, la tête enfouie dans un oreiller, et les pieds dans une chanceüère. — Pourquoi à une heure anni matinale n’êtes-vous pas au lit, ma bonne amie, dit Taboureau. — Voua savez que je préfère être ainsi, répondit la jeune femme, il me semble qûe je me repose mieux, et puis, je vois sur le boulevard et cela me distrait. — Le docteur aimerait mieux que vous reposiez tout à fait. — Votre docteur... il me fatigue. — D’ailleurs, il ne vous trouve pas trop mal, ce matin. Elle eut un sourire pâle. — Je crois qu’il n’en sait pas beaucoup plu* que moi. — Pourquoi cette idée, chère amie? Le docteur est un excellent médecin, très estimé de ses collègues. Il est chevalier de la Légion d’honneur depuis quelques années, et voit la plus belle clientèle de Paris. — Vous me donnez là, en effet, de bien bonnes raisons. — En voulez-vous consulter un autre? — C’es inutile, mon ami. Je vais aussi bien que je puis aller, et tous les médecins de la terre ne pourraient rien en ce moment. — Peut-être qu’avec des soins?... — Je n’en manque pas avec vous, et d’ailleurs mon état n’est pas aussi grave que vous paraisses le croire. — Vous me voyez tout à fait heureux, obère amie, de votre foi dans l’avenir, dit le baron qui s’était assis aux pieds de sa femme et qui se leva. Surfont ne vous laissez manquer de rien et ne von» fiez pas trop à vos domestiques; appelez moi de préférence sans hésiter. Voyez von», si d’ici quelques jours vous n’alliez pas mieux, je serais presque d’avis que vous retournassiez à la campagne. — Est-ce le docteur Rig ult qui a dit cela? — Non, c’est moi-même, — Eb bien, nous verrons cela; pour le moment je ne me sens pas mal du tout. Le baron s’éloigna et la jeune femme resta seule. Chétive et pâle, c’était une nature essentiellement maladive que cette jeune femme. Elle avait vingt- cinq à vingt-six ans, et en paraissait vingt à peine, tant elle était frêle et mignonne. — Elle était jolie. Se* yeux d’un bleu clair avaient une douceur enfantine. Ses cheveux d’nn blond cendré et qu’elle avait à profusion tombaient sur ses épaules eu grappes molles et encadraient à ravir sa tête alanguie. Malheureusement la maladie penchait son front et mettait de la pâleur sur ce masque étiolé. Elle dépérissait. Elle se mourait et le savait. Cette pensée jetait des ombres plus forte* sur tous cea traits pâlis déjà effilés par la souffrance. Elle se nommait Renée, elle était la fille de Coquillard. Fille aînée et fille d’un millionnaire, elle avait épousé un autre millionnaire dans la personne de Taboureau. C’était bien la peine, pour mourir en pleine jeunesse! Ver» les onze heures, on ouvrit sa porte et un* Reproduction interdite. toute jeune femme entra doucement et vint s’asseoir à «es côté«. C’était sa sœur, Blanche Coquiilard, la aouvelle duchesse S'ivs Rlvarcz — Les (leux sœurs s’embrassèrent cordialement et se rapprochèrent pour causer. Blanche ressemblait beaucoup à ReDés. C’étaient les mêmes trait», la même douceur dans le regard, la même sourire dans l’expression. Mais ia duchesse avait dix-neuf ans et la maladie ne Tarait jamais atteinte. Elle était aussi plus grande et plus forte, par contre, plus ferme et plus résolue. La santé respleEdisiait sur ce beau front un peu fier et rayonnait dans »es grands yeux largement onverts et s’éclairant toujours en pleine lumière. La bouche était fraîche et souriante. Le» dents divinement belles. Le» cheveux blond comme ceux de Renée, mais d’une teinte moins pâle, étaient soyeux et épais à la foi», et retombaient en bondes plus provoquantes sur aoa cou d’une blancheur de cygne. Elle était plut brillante et n’était pas plus belle. L’une avait déjà vécu, l’antre naissait à in vie et la respirait à pleins poumons. Eile était mise à ravir et avec un goût exquis. — La délicieute toilette, dit Renée. — Tu trouves? — Te voilà déjà une dame. — Faut-il donc bien longtemps pour cela, je me suis mariée si tsrd. Renée eut un soorir». — Tu veux dire trop (Ôt, fit-elle. — Pourquoi cela?... c«f-tu folle, à vingt ans: tu t’es mariée à seize, toi. — Oh ! oui, aussi et surtout beaucoup trop tôt. — Mais tu as un mari qui t’adore! — Ceet vrai, il en est parfois gênant. — Il va au-devant de toutes tes volonté«? — Il veut même que je sois malade pour avoir le droit de me soigner. Il m’accable de médecin» et de médicaments. Il me met au régime de la tisane-forcée. — Plains- toi donc: — Si je tousse, il ae figure que je rends l'âme. — Eh bien? — Si je pleure, il «e figure que je me regrette. — Mais c’est charmant, tout cela. — Il ee trompe: ce n’est ni moi ni lui; c’est un autre. — Un autre? — Un autre n’existe pas, ou plutôt que je ne connais pas. C’est l’inconnu. C’e?t cet idéa! qu’on poursuit toujours, et qu’on ne rencontre jamais. Jeune fille, vois-tu, j’avais fait an rêve; mariée, je le continue. La dnch?s#e n’osait répondre et cependant les parole» lui brûlaient les lèvre«. — Ton mari à vingt ans de trop pour toi, voilà toute ia vérité. — S’il n’avait que cela de trop. — Petite méchante. — Il me déplaît et m’ennuie... mai» il m’adore. Je n’ai plu» rien à dire. — Absolument rien, madame. — Et le tien, comment va-t-il ? — J'allsis t’en parler, mais je n’ose plu*. — Tu me refuses ta confiance? — Non ; mais, voi«-tn, je vais avoir l’air de t’humilier si je te conte mon bonheur. — M’humilier? — Te faire de la peine, peut-être? — A moi ? et parce que tu serais heureuse ! Petite folle et vilaine enfant!... On eût dit use toère que cette petite baronne, et elle était vraiment bonne. Eile n’svait que six à sept ana de plus, mais elle était mariée depuis huit à un homme qui en avait quarante-six. C'était une vieille femme. Son mari était laid, et elle ne l’aimait pas. Elle se mourait d’une maladie de poitrine et d’illusions rentrées. Sa sœur était femme depuis deux mois ; c’était un enfant pour elle. — Rapproche ton fauteuil, lui dit-elle, et eonte- moi ta joie. Cela te fera plaisir; ctr, comme dit!® poète: Un souvenir heureux, est peut-être sur terre plus vrai que le bonheur ! — Et toi ? — Mais moi, ma chère Blanche, c’est la coupe de vie que tu approches de m?» iè-re». C’est le foyer que tu allume# et à ia flamme ardente duquel je vais réch iuff°r mon cœur transi. Te «avoir heureuie, c’est un» joie pour moi qui t’aime, t’entendre parler de ton bonheur, c’eot me chanter ia plu» délicieuse chanson qui puitse charmer l’oreille d’une Tecluse. — Que tu es bonne ! — Bonne et égoïste... Mais, paries donc !... Ah ça, tu l’aimes donc bien, ton duc ?... — Si je l’aime ! si tu savais !... — Oui, je saie ; il est jeune, il est beau, il est noble, il a été fort entouré, ton grand d’Espagne. Il y eut une lueur triate dans le sourire étincelant de l’heureuse duchesse. — Voilà, dit-elle, qni a fait mon malheur pendant un moi«. — Comment cela ? — Il avait une maîtresse. — Diable! — Pour laquelle il s’était ruiné. — C’est plus grave. — Et le premier moi# de notre ménage, il me délaissait pour elle.* — Et tu parlée de ton bonheur, * auvre smie ! dit Rénée, qui eut un véritable serrmsnt de cœur. — Oh! c’est que tout cela est changé. Il ne l’aime plus, il ne Ta jamais Eimée ; il m’a tout conté. Oh! c’est une lugubre histoire' — Si elle a eu son dénouement, n'en parlons plus. — Cette femme est une mauvaise créature qui avait accaparé ce pauvrs duc. Il e*t faible, très faible. Tou» les hommes qui ont l’nir veillant comme cela, «ont petits et faible# devant nous. Il avait fait la rencontre de cette femme je ne oais oh, en Italie, je crois. — Pa« «i loin. — Qu’en sais-tu ? — Oh ! absolument rien ; mais comme il est banal de se rencontrer sur le boulevard des Italiens, on finit toujours par croire qu’on s’est rencontré à l’étranger. - Tu as décidément bien de l’expérience, dit la ducheece qui passa son doigt rose dans le» belles boucles blondes de# cheveux de Rénée ; or, admettons qu’il« ne se «oient pas rencontrés en Italie ; du re»te, tu l’as vu, je n’en étais pas bien tûre, mais, pour son malheur, il n’e#t que trop vrai qu’ils se sont rencontré» quelque part. Cette femme est une vampire, elie lui a sucé le cœur et la fortune. Puis quand, lassé et dégoûté, il a vonlu «e marier, elle Ta pounuivi et menacé de faire scandale. Il a eu peur, tu sais, les hommes, c’est lâche, et, de crainte que j’apprenne quelque choie, il a continué, nprè* son mtsrisge, à aller chez elle. — Mais... — Attends donc. Quand il n’y allait pas de lui- même, elle venait le chercher, et un jour, de mes fenêtres, j ai vu la voiture stationner devant ma porte, et le duc y monter avec eiie. — C’est abominable, cela ! — J’,*i crié, tu penses «i j’ai crié, j'ai mî« bravement le feu aux poudres, et quand il & va que je »avais tout, que cette femme n’ayant plu* rie* à m’appreadve ne pouvait rien contre lui, il Ta immédiatement quittée, il est revenu à moi. (4 continuer.)