XXXIV. Le miracle de l'aumône.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-07-17 00:00:00

XXXIV. Le miracle de l'aumône. Près de trois mois s'étaient écoulés, depuis la scène que nous venons de retracer, lorsque le facteur entra, un matin, dans le cabinet de M. Delapalme , où ce dernier était occupé à vérifier le compte d'un de ses créanciers d'Evreux, avec lequel il ne se trouvait pas d'accord. M. Delapalme émargea le registre du facteur, qui sortit aussitôt, — et prit connaissance de la dépêche qui lui était expédiée, et qui paraissait importante, à en juger par le soin pris pour sa remise. A peine M. Delapalme eut-il jeté les yeux sur la lettre qu'il venait de recevoir, que son visage se rembrunit et accusa un profond désespoir. Il parut réfléchir un instant, leva les yeux au ciel, comme pour implorer un suprême conseil, puis les abaissa douloureusement vers la terre : la lettre qu'il tenait s'échappa alors de ses mains et tomba dans la corbeille placée sous son bureau et destinée à recevoir les papiers inutiles. Une heure après, le cabinet de M. Delapalme était fait, c'est-à-dire rangé, épousseté, balayé, — et la corbeille, vidée. Les papiers qu'elle contenait avaient été, selon l'habitude, portés à la cuisine pour allumer le feu. On servit bientôt le déjeuner, et le père et la fille prirent place, en face l'un de l'autre, à la petite table où, quelques mois auparavant, Edmée et Marguerite s'étaient assises. Hélas I les temps étaient bien changés, car, à cette époque, un seul malheur avait fondu sur la maison, et, depuis lors, un autre avait suivi, comme pour justifier le proverbe : «Un malheur ne va jamais seul.» Au lendemain de l'incendie, l'espérance restait : l'usine pouvait être relevée; après l'arrêt rendu par la Cour impériale de Rouen, tout espoir s'était évanoui... M. Delapalme arrêta sur sa fille un de ces regards attendris et mouillés de larmes qui s'échappent des yeux des pères , aux heures suprêmes. On dirait d'une âme qui se fond en tendresse, pour former une divine égide à l'être qu'elle couve de son amour et pour lequel elle frémit de crainte, comme la mère, pour le fruit de ses entrailles, en présence d'une grande convulsion de la nature. Jamais le pauvre père ne s'était montré si doucement attentif envers sa fille; il semblait qu'il la vît pour la dernière fois, que la mort fût là, prête à lui ravir son enfant bien-aimée, pour laquelle il eût affronté mille trépas. — Mange, mon Edmée, disait-il; prends des forces pour conserver ta belle santé, ton teint de lys et de roses , comme disent les poètes. Veux-tu de ceci? ou de cela? ma fille chérie... Voyons! dismoi ton goût... Ne te gêne pas avec ton père. Veux-tu que je te fasse préparer autre chose ? ce que tu voudras, pourvu que nous l'ayons, car nous ne sommes pas ici à Paris, où l'on peut se procurer tout ce qu'on veut, — avec de l'argent. Et la blonde enfant faisait tout ce qu'elle pouvait pour cacher sa tristesse et répondre à tant de sollicitude. Elle alla môme jusqu'à affecter une douce gaieté; mais elle ne put parvenir à tromper son père, et le père et la fille se séparèrent bientôt, pour aller chacun de son côté donner cours à sa douleur — Pauvre père ! s'écria Edmée , lorsqu'elle fut dans sa chambre. Comme il m'aime... Oh! cet amour du ciel, qui faisait ma joie et ma fierté, je le voudrais voir maintenant s'affaiblir; mais loin de diminuer, il ne fait que 3'augmenter, que s'accroître de toute la douleur qui torture le pauvre cœur qui le renferme. Je t'ai bien compris, va, père... J'ai pénétré le secret du redoublement de sollicitude dont tu entourais tout à l'heure ton enfant... voulait dire que ta pauvre âme était plus maladte que jamais- Que tout est fini, bien fini pour nous en ce monde, qu'il ne nous reste plus que les yeux pour pleurer ! Qui sait même si le jour de quitter cette maison n'est pas arrivé, et si tu n'en a pas reçu ce matin la nouvelle? Partir! quitter ces lieux, qui nous furent si chers... Cette maison, où je suis née, où ma mère est morte, où s'est écoulée mon enfance, où j'eus seize ans, où mon âme s'est éveillée au doux sentiment de l'amour, où j'ai cueilli les premières roses dont j'aie paré mon sein , où j'espérais m'endormir dae.s la paix du Seigneur, pour aller rejoindre Celle à qui je dois la vie, — le doux présent de la vie... Chère petite chambre, il me va falloir te quitter, fuir loin de toi, te dire adieu comme à une amie qu'on ne doit plus revoir... Sais-tu cela, petite chambre, qui m'as été si bonne, qui as enten.lu mes aveux de jeune fille à tes échos familiers, les douces complaintes do mon cœur, et n'en as rien laissé transpirer au dehors, pas un mot, pas un soupir, pas un sanglot... Qui nous aurait dit l'an passé, petite chambre , que nous nous quitterions si prochainement, à l'approche du renouveau, car voici le printemps qui revient, voici les bourgeons qui s'épanouissent, qui font éclater leurs corsets verts... Voici les brises caressantes qui descendent des jardins du ciel... J'ai aperçu, ce matin, une hirondelle qui tenait à son bec un brin de paille, pour construire son nid, le rustique palais de ses amours. C'est donc bien la verte Saison, qui rentre dans ses Etats do fleurs et de lumière! Qui nous eût prédit cela, petite chambre, eût été traité par nous de visionnaire, et, cependant, il nous eût dit la vérité! 0 Marguerite Planterosc, douce enfant de la Nature, quelle aura été ta peine, en apprenant le nouveau désastre qui nous atteignait et ne nous laisse pas même uu toit de chaume, pour abriter notre détresse... Tu auras pleuré comme une sainte Madeleine, douce sœur des anges et tu pleures encore, — et, après qu'elles auront cessé de couler de tes yeux, tes larmes retomberont sur ton cœur et, là, ne tariront qu'avec la source de ta vie... — C'est à cette place qu'elle s'est assise et m'a donné cette poétique leçon d'économie, de prévoyance et de travail... Ah ! chère enfant, c'est Dieu qui t'a envoyée vers moi, c'est Dieu qui t'a suggéré de me donner le salutaire exemple que j'ai reçu de toi. Sois bénie sur la terre et dans le ciel... Va, ton œuvre pieuse portera ses fruits; je travaillerai, je demanderai à mon aiguille le pain de chaque jour, pour mon père, et pour moi, et Dieu bénira mes efforts... Console-toi, père... Il y a assez longtemps que tu nourris ta fille; à son tour maintenant de te rendre le bien que tu lui as fait. Ruinés, réduits à la dernière misère.. O mon cœur, tu ne sais que te plaindre, tu ne sais que gémir sur les malheurs qui fondent sur le toit paternel, et ne trouves pas un mot d'actions de grâces pour remercier Dieu du bonheur ineffable qu'il t'envoie, C.....S l'amour de Celui que tu adores... car il m'aime, mon Valentin, il me l'a avoué, avec quel respect, quelle délicatesse, quelle loyauté... Oh! comme sa bouche était bien d'accord avec sou cœur, comme il pensait bien ce qu'il disait... J'ai vu le moment où, tout frémissant, il allait tomber à mes genoux... Oh ! je n'aurais pu, sans défaillir, supporter un si doux tableau. J'ai été sévère envers lui, cruelle même... Oui, je me rappelle... Oh ! j'étais folle... cette pensée qu'il a eue et que tout autre eût eue, à sa place, cette pensée avait mis le trouble dans moii âme... Je ne savais plus ce que je disais. Cher Valentin... Oh! si tu pouvais lire dans mon âme, tu me pardonnerais; mais, que dis-je! tu m'as pardonné... — Mon père me reste... j'aime et je suis aimée... Ah! j'étais une ingrate d'accuser le sort. Pardonnez-moi, mon Dieu... Et la jeune fille croisa alors ses bras blancs sur sa chaste poitrine, avec un religieux élan; on eût dit que des ailes lui avaient poussé tout à coup aux épaules et qu'elle se disposait à prendre son vol vers le ciel. ELIACUM JOURDAIN. (La suite à un Numéro prochain.)