Les XXVIII bons comptes font les bons amis
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-10-06 00:00:00

XXVIII Les bons comptes font les bons amis Au haut de la grand’rue des Batignolles, un marchand de vins était encore ouvert. — Entrons-là, dit d’A vilar à Polyte, auquel il n’avait plus adressé un seul mot depuis qu’ils avaient quitté le bal. Je vous offre une bouteille. — Allons-y. oti. •- Il était près de minuit. L’arrière-boutique était divisée en deux parties formant cabinet. L’un d’eux était vide. Le cocher ou plutôt d’Avilar et Polyte s’y attablèrent. > > — Une bouteille de vin, ce que vous avez de meilleur, commande Rodolphe. — A trois francs? — A n’importe quel prix. — C’est le plus cher. — Nous le choisissons, dit Polyte. — On les servit. Cela fait, le chevalier de la Belle-Cravate alla fermer la porte. — Tu as l’air d’un bon pantre, toi, dit-il en revenant s’asseoir, car j’allais faire une boulette tout à l’heure et tu m’en as empêché bien à propos, mais si tu savais comme la Paméla m’embête, en voilà une teigne! — Laissons-là, je vous prie, Mlle Paméla, et veuillez m’écouter. Pour la première fois il sembla à Polyte que la voix du cocher ne lui était pas inconnue. — Où diable ai-je entendu jaspiner ce parti- culier? se demanda-t-il, et brusquement. — Qui es-tu? lui demanda- t-il. — Un homme qui a besoin de vous. Polyte ne répondit rien, il cherchait à se souvenir. ’ — Je ne vous connais pas, dit-il au bout d’un moment, et cependant je parierais Paméla que j’ai entendu déjà votre voix; mais où, voilà l’chiendent. D’Avilar sourit. — A votre santé, dit-il. Ils trinquèrent. — C’est-y pas vrai ce que je vous dis-là? — Peut-être, répondit Rodolphe, et tirant un élégant porte-cigare de sa redingote que cachait son manteau râpé, il le tendit à Polyte, en lui disant : — Vous le connaissez. — Tonnerre! J’y suis, vous êtes le bourgeois aux partages et à la fine champagne. — Lui-même. — Ah! fit assez sèchement Polyte. Que voulez-vous encore? — Vous faire gagner une somme semblable à celle que je vous ai donnée déjà à Bernard et à vous, cinq mille francs. — Vous dites? — Je dis cinq mille francs. — Vous avez donné à Bernard cinq mille francs pour la correction du petit jeune homme. — Pas un sous de moins. — Votre parole? — Je vous le jure; d’où vient votre étonnement? Polyte donna un coup de point sur la table qui fit danser verres et bouteilles. — Canaille de Bernard! s’écria-t-il! Ah! le gueux, le mouchard, le voleur! — Il ne vous a pas donné la moitié de cette somme ?.. Reproduction interdite. — Ah! ben ouiche. — Deux mille cinq cent francs. — Foi de Polyte, que j’attrape à l’instant la petite vérole si je mens d’un cheveu, j’ai reçu en tout cent francs avant le coup, et quatre cents après. — Vraiment P — Puisque j’vous l’dis. — Bernard vous a volé deux mille francs en ce cas. — Pardi, mais mille noms de noms, il ne les portera pas en paradis; si je le repince, je le supprime. — Ceci est votre affaire, dit froidement d’A- vilar, et je comprends votre colère. — Deux mille francs, reprit Polyte. Oh! le vieux crocodille! Mais où le trouver? car vous ne savez pas, il a disparu abandonnant sa cas- sine de Saint-Ouen; depuis qu’il m’a donné chez Paméla les vingt louis le lendemain de l’affaire, il a eu soin de ne plus montrer le bout de son nez. — Il a peur qu’on le vole, dit le cocher. — Comment le voler? — Sans doute, il est plus que douteux qu’il ait fait l’acquisition d’un coffre-fort... — Oh! malheur! — Et, de plus, qu’il ait dépensé déjà quatre mille cinq cents francs. — Pour ça, pas de danger, je le connais, le vieux cancre. — Donc, il est plus probable qu’il porte son magot sur lui, cousu dans quelque doublure. — Ça paraît logique; puis après un temps: — Et tentant, dit Polyte avec un sourire de convoitise. Ah ! mille milliards de malheurs, il faut qu’on le découvre. — Rien de plus facile. — Vous savez où il est? — Je sais où il sera. — Quand? — Demain. — A quelle heure? — Choisissez-la. — L’endroit? — Désignez-le vous-même. — Comment? — Oui, vous avez le choix. — Je ne vous comprends pas. — Que vous importe, pourvu que vous retrouviez Bernard? — Ça, c’est vrai, un mot cependant. Dans quel but me le ferez- vous retrouver? — Je suis indignée de la conduite de Bernard; il mérite d’être sévèrement puni. C’était votre ami, votre associé, et à ce double titre il ne devait pas agir comme il l’a fait; son procédé indélicat me révolte, en faut-il plus? — Vous êtes un bon zigue, vous! c’est bien, parlez ça. — En ce cas, répondez à la question que je vous adressais tout à l’heure. — Laquelle? — Où voulez-vous rencontrer Bernard? — Dans un endroit désert, le soir, le plus tard possible. Ah! j’y suis: aux abords de la Seine. — Entre Asnières et Courbevoie, par exemple, rive gauche. — Oh, oui. — Eh bien, trouvez-vous demain à neuf heures au milieu de la route. Une voiture passera marchant au pas, Bernard suivra cette voiture. — Bien vrai? — Je vous affirme. — Son affaire est bonne. Ceci réglé, causons de la vôtre. — Rien ne presse. Quand y a-t*il encore bal au Grand-Cerf ? — Dans trois jours. — Eh bien, dans trois jours vous m’y reverrez, nous sortirons comme ce soir et je vous dirai tout. Adieu. Disant ces mots, d’A vilar se leva. Polyte en fit autant; ils gagnèrent la rue. — Au revoir, dit le chevalier de la Belle-Cravate, et tandis que d’A vilar regagnait la barrière, où il comptait trouver une voiture pour se faire reconduire à son hôtel, Polyte reprit le chemin du Grand-Cerf. Bernard n’eut garde de manquer au rendez- vous que d’A vilar lui avait assigné à trois jours de date, c’est-à-dire le lendemain de celui où il avait trouvé Polyte. A l’heure indiquée, il fit retentir la cloche de la grille de l’hôtel de l’ancien négrier. L’ex-matelot du Chantier fut introduit immédiatement. D’Avilar avait donné des ordres en conséquence. — J’admire ton exactitude, dit-il à Bernard. — Je ne me permettrais, sous aucun prétexte, de vous faire attendre, Capitaine. — C’est bien, cela ; mais causons vite. J’ai réfléchi. — Ah! Et... — Et je consens à te donner ce que tu m’as demandé. Bernard devint pourpre de joie. Des tas d’or passèrent devant ses yeux en quelques secondes. — Ah ! Capitaine, que de reeonnai isance ! Dieu ! que la mère Gaspard sera heureuse, et quel honnête homme vous aurez fait de moi. — Tu me feras croire aux miracles, n’est-ce pas ? — Ne raillez pas, Capitaine: tenez, je voudrais trouver des mots pour vous dire tout ce que j’éprouve, mais ça m’est impossible, ils ne me viennent pas. — Calme ta joie. — Ne parlons que de ma reconnaissance, Capitaine, désormais je vous appartiens corps et âme. Avez-vous un ami à protéger, me voilà ; un ennemi à punir, je suis prêt. — Bien! bien! mais écoute moi. Je consens et ce soir même tu toucheras la somme. Sois à neuf heures à quelques pas de la grille de la cour, je sortirai seul dans mon cabriolet, j’irai au pas seul à Bourbevoie chez mon notaire, Me Allain, tu m’attendras à mi-chemin, et à mon retour je m’arrêterai pour te donner les vingt billets de mille francs qui, paraît-il, te sont indispensables pour faire ton bonheur et ton repentir ici-bas. Va maintenant. — A neuf heures? — Oui. — A ce soir, Capitaine, et merci encore, dit Bernard, en gagnant la porte du cabinet du fiancé de Mlle de Saint-Till. Ces diverses dispositions étant prises, ce dernier se rendit chez la Comtessse, sans songer davantage à Bernard et à Polyte. D’Avilar possédait sept à huit voitures. Une demi-heure avant l’instant où Bernard devait guetter à sa sortie de l’hôtel, ainsi qu’il l’avait annoncé à ce dernier il donna l’ordre d’atteler son cabriolet. — Je sortirai seul, dit-il. Lorsque la grille ayant été ouverte il s’engagea dans l’avenue du Roule en suivant la direction opposée aux Ternes, une ombre se détacha de la muraille. C’était Bernard. La soirée était sombre. De gros nuages amoncelés sur Paris menaçaient à chaque instant de se transformer en averse. Comme d’A vilar l’avait annoncé, il avait fait prendre à son cheval une allure assez lente pour qu’un piéton pût l’adopter sans trop de difficulté. Tout en suivant !a voiture, Bernard réfléchissait. (A continuer.)