LA FEUILLETON.
Luxemburger Zeitung – Journal de Luxembourg, 1858-03-27 00:00:00

FEUILLETON. LA SŒEUR DE LAIT. i. Nous somme.« au plus fort de la Terreur. Lue jeune fille, qu'il était facile de reconnaître à son costume pour une paysanne aisée de Basse-Normandie, remontait avec une certaine hésitation luit des faubourgs les plus populeux de la capitale. Evidemment, elle était fort embarrassée; tantôt elle avançait avec lenteur et regardait à toutes les fenêtres, comme avec l'espoir ingénu d'y voir se montrer tout à coup celui ou c«lle qu'elle cherchait : tantôt s'arrêtait, tirait de son corsage un petit papier déjà consulté bien des fois, le consultait une fois encore, puis se prenait à marcher avec une telle rapidité qu'elle semblait courir. Ce fut ainsi qu'elle atteignit la barrière. Inutile d'aller plus loin : l'adresse disait bien dans le faubourg. Et déjà, depuis près d'une heure, elle le remontait et le redescendait en vain. Brisée de fatigue, elle s'assit, ou plutôt se laissa tomber sur un banc de pierre, et, d'un accent désespéré, elle murmura : Oh ! mon Dieu, suis-je donc venue de si loin pour ne pas retrouver celle qui m'a fait venir?... Puis, elle resta immobile et tellement absorbée dans son chagrin, dans sa muette prière, qu'elle ne remarquait même plus le curieux étonuement qu'excitaient à i'entour son costume villageois et surtout son joli visage. Effectivement, jamais peut-être dans ce faubourg, où la misère faisait les visages si pâles et les regards si sombres, jamais on n'avait vu pareille fraîcheur, pareil coloris, rayonnement pareil; jamais surtout on n'avait vu des jeux brillant tout à la fois d'autant de candeur et de fierté. L'étrangère avait dix-sept ans tout au plus; c'était un véritable printemps fait jeune fille. Deux hommes, cependant, étaient venus s'asseoir à l'autre extrémité du baue de pierre, deux hommes d'assez mauvaise mine. C'est pour ce soir?... fit à voix basse le premier, que son costume dénonçait comme un des plus farouches sans-culottes du quartier. 0ui!.... répondit l'autre, qui cligna de l'œil avec une expression sinistre; attends-moi devant la porte avec tes hommes.... tu sais, dans ce faubourg, numéro 37 !... 37?... reprit l'autre; ne te trompes-tu pas?... Non, confirma le premier en exhibant de son gousset un papier crasseux; non, voici le mandat; c'est bien ça; vois plutôt: La citoyenne Doisroger, numéro 37. A ce nom, la jeune fille s'était redressée tout à coup. Les deux hommes ne remarquèrent nullement son émotion, et disparurent presque aussitôt vers le cabaret voisin. Quant à la jeune fille, ses grands yeux bleus étince-1 aient de joie; un sourire triomphal animait ses lèvres vermeilles, et ce fut avec l'accent contenu d'une profonde reconnaissance qu'elle dit à demi voix : Merci, mou Dieu! Au moment même où je vous suppliais d'éclairer mes pas, vous m'avez répondu par la voix de ces deux hommes! Et déjà, ramenant sa mante de voyage sur son sein palpitant, elle redescendait à pas précipités le faubourg. Elle ne tarda pas à arriver au numéro 37. s'engagea sans hésiter dans le corridor obscur de la maison, grimpa lestement jusqu'au cinquième étage, chercha dans l'ombre une porte presque invisible, et quand elle l'eut trouvée, pat trois fois que séparaient des intervalles égaux, elle frappa. 11. profitant de notre privilège de conteur, n'attendons pas que la porte se soit ouverte et regardons de suite dans la mansarde. Une autre jeune fille est là; mais pâle, étiolée, craintive; au moindre bruit, elle frissonne, prêle anxieusement l'oreille, se rassure à grand peine et se remet à l'ouvrage. Est-ce donc une simple ouvrière?.... Non. A l'élégance tout aristocratique qu'elle conserve sous sa toilette plébéiune, à la profonde douleur qui se peint sur tous ses traits, a certains monosyllabes qui lui échappent contre les tyrans du jour, on devine facilement une pauvre jeune fille dont la noblesse est le seul crime, et qui cependant, colombe proscrite, palpite sous la serre des vautours qu'elle sent vaguement planer au-dessus dans le ciel obscurci de sa destinée. Xe cherchons pas à faire des mystères dans ce simple souvenir, que nous racontait hier soir la marquise de ; disons-le de suite, celte prétendue ouvrière n'était autre que la fille du comte de Boisroger, dont la tète avait roulé sur léchafaud il y avait à peine un mois. La pauvre Emmeline était restée seule. Perdue au milieu de cet immense Paris, si terrible alors, elle avait dû, pour vivre, avoir recours au travail. Elle s'était cachée dans cette humble mansarde en attendant les moyens de passer la frontière. Ces moyens étaient de deux sortes et pouvaient lui venir de deux seules personnes au monde. 1. De son fiancé, le vicomte Ernest de Brécourt; c'était un appui direct: c'eût été le salut certain. Mais pouvait elle raisonnablement y compter? La vague promesse qui l'unissait au vicomte remontait à près de quinze ans. C'était au berceau qu'elle lui avait été fiancée. Durant les premières années de leur enfance, le petit mari, la petite femme, avaient mêlé leurs yeux dans le plus sympathique accord, sur les vertes pelouses normandes. Puis, des malheurs étant survenus dans la famille de Brécourt, le père d'Ernest avait dû se fixer en Bretagne, et l'on ne s'était plus revu. Mais on avait continué de s'écrire, et telle était l'amitié qui unissait les deux familles, qu'à chaque lettre, pour ainsi dire, les fiançailles avaient été renouvelées. La dernière fois surtout, la gravité des circonstances était venue leur communiquer une consécration presque personnelle. Au moment de marcher au supplice, le père d'Emmeline avait écrit au vicomte Ernest: „Je vous lègue ma fille: elle vous attend à Paris. Quittez donc la Vendée, où la guerre n'est plus possible; accourez prendre votre femme et partez avec elle pour l'Allemagne. Adieu, mon fils: au moment de mourir, j'aurai béni mes deux enfants." Dès le lendemain, ectle lettre avait été expédiée. Pas de réponse encore; niais pas de raison non plus pour qu'Emmelinc se crût abandonnée d'Ernest. Telle était la première espérance de l'orpheline. La seconde reposait sur une certaine Mariette Gervais, nièce d'un ancien fermier du comte de Boisroger. C'était la sœur de lait d'Emnieline, c'était la compagne et l'amie de ses jeunes années. Ne recevant aucunes nouvelles d'Ernest, la fille du comte avait écrit, la semaine précédente, à la nièce du paysan. Après lui avoir exposé sa triste situation, elle terminait ainsi: „Jai peur, Mariette: il faut que je parte. Demande à ton oncle de l'argent : trouve un moyen de me l'envoyer. Je mets tout mon espoir en toi, ma bonne Mariette : mais que ta réponse ne tarde pas, je t'en supplie, car s'il me fallait vivre quelque temps encore de cette épouvantable existence je le sens 1à... je mourrais de peur !... Ce suprême appel une fois parti, Emmcline avait compté les heures, les minutes; elle avait pour ainsi dire suivi sa lettre à travers l'espace. Ee surlendemain, elle l'avait vue arriver à Boisroger... Mariette l'ouvrait, la lisait... Elle courait trouver son oncle. En admettant qu'elle ne le rencontrât pas tout d'abord, qu'il n'eût pas d'argent sous la main, ou qu'il lit quelque résistance avant de s'en dessaisir, tout cela pouvait bien prendre une journée. .Mettons même la nuit suivante, se disait Emmeline; nuis le lendemain matin!... Oh! le lendemain matin, j'en suis bien certaine.... Mariette aura l'argent... Elle l'a. je le vois d'ici... Reste à l'envoyer. Comment fera-l-elle ? je l'ignore.... Mais elle y réussira, j'ai confiance en e11e.... L'argent part. De l'argent, c'est plus long à voyager qu'une lettre ! Cinquante lieues environ, c'est deux jours tout au plus.... deux jours et deux nuits, soit! Ce sera pour aprèsdemain, attendons! Le moment enfin était venu. En s'éveillant, au point du jour, Emmelinc avait pu se dire: C'est pour ce matin. Hélas! le malin déjà n'était plus, rien n'arrivait encore. Et la journée déjà s'avançait. Aussi, quels étaient l'impatience et le désespoir de la pauvre abandonnée. Elle en avait la fièvre. Ainsi qu'elle l'avait dit dans sa lettre à Mariette, il lui semblait qu'elle allait mourir. Mais, tout à coup, ce n'est pas une illusion, cette fois... on frappe à la porte... et c'est bien de la façon indiquée dans la lettre. Emmelinc court ouvrir la porte, et, sur le seuil de la mansarde, les deux sœur de lait tombe.it dans les bras l'une de l'autre. Ch. Deslys Le Nord. (A continuer.)