1 FEUILLETON I
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-06-17 00:00:00

1 FEUILLETON LES AVENTURIERS DE PARIS I PAR PIERRE ZACCONE Minuit venait de sonner. On était à la fin du mois de septembre de l’année 1850. La bise soufflait avec une âpre violence; des nuages lourds et noirs couraient dans le ciel, voilant de temps à autre le disque rouge de la lune : de toute* parts régnait un silence profond et morne, et c’est à peine si1 de loin en loin <m entendait le pas rapide d’un piéton attardé. Le dernier coup de minuit tintait encore dans l’air, déchiré par les tourbillons de la rafale, quand un homme, la taille serrée dans un éttoit paletot, le front abrité sous les ailes d’un chapeau mou, déboucha de la rue de Constantine, et se dirigea résolûment vers le parvis Notre- Dame. Une fois là, il s’arrêta. — Mais son htâitation fut de courte durée; la lune venait de se voiler tout à coup; l’ombre était devenue plus épaisse, et reprenant sa marche, il enfila la rue du Cloître d’un pied assuré et ferme. Quelques secondes plus tard, il poussait une porte massive enfoncée sous une sorte de porche gothique, et disparut en la refermant derrière lui. La maison dans laquelle il venait de pénétrer avait un aspect particulièrement honnête: Le corps de bâtiment qui donnait sur la rue se composait d’un rez-do-ohaussée et d’un étage; et si l’unique fenêtre du rez-de-chaussée était armée de solides barres de fer, celles du premier étage n’étaient protégées que par des volets verts de forme presque élégante et qui, pendant le jour, semblaient sourire aux rares passants qui se rendaient à Notre-Dame. Mais ce n’était là qu’un trompe-l’œil; les familiers seuls savaient ce qui se dissimulait de redoutable et de terrible derrière ce masque de calme et de placidité bourgeoise. Au seuil de la porte massive commençait une allée étroite et sombre qui aboutissait à une cour intérieure que le soleil n’avait jamais visitée et dont les murs s’étaient enduits, à la longue, d’une viscosité verdâtre. A peine aviez-vous mis le pied sur le pavé éternellement humide de cette cour, qu’une chose vous frappait... Dans le corps de logis qui faisait face à l’allée, une lumière blafarde, brillant à tonte heure de jour et de nuit, à travers de mauvais rideaux de cotonnade rouge, attirait impérieusement le regard, et involontairement on sentait un frisson courir sur sa peau. Qu’y avait-il derrière ces vitres voilées d’une buée malsaine P Quel monde dangereux vivait là, loin du mouvement et de la lumière du jour P Quels drames mystérieux se tramaient où se dénouaient sous ces murs où la poliee n’avait peut- être jamais osé pénétrer, et qui s’offraient comme un lieu d’asile aux plus redoutables criminels? C’était un caboulot : un de ces sinistres établissements qui se sont créés, dans les temps modernes, pour recneillir l’abjecte clientèle des tapis francs d’autrefois, et dont on a pu dire qu’ils avaient une porte de communication avec les bagnes de Breste et de Toulon. Mais on n’entrait pas là, comme on entre en bagne, et il fallait pour y être admis, avoir donné des gages aux hôtes habituels du lieu. C’était probablement le cas de l’homme que nous venons de voir disparaître, car après avoir traversé la cour d’un pas délibéré il mit la main sur le loquet de la porte, et fit aussitôt son entrée dans la salle commune. Il y avait peu de monde encore dans le caboulot, à peine deux ou trois personnages interlopes assis aux tables symétriquement rangées autour de la salle ; puis à oôté du poêle de fonte qui en ocoupait le milieu, un groupe de sept ou huit individus, empruntés au pire contingent de la société. Tous les regards s’étaient tournés vers la porte, et un murmure singulier s’éleva du groupe quand on eut reconnu celui qui venait d’entrer. — Jacques, dit une voix éraillée et rauque. Eh bien! est-elle forte celle-là P — Et pourquoi donc qu’il ne serait pas venuP répliqua une autre voix. — Dame! Martin a des intentions sur lui et je ne donnerais pas deux sous de sa peau. — Boni... je connais Jacques et il n’a pas peurl — C’est égal... ça va chauffer et nous rirons I Moi je ne bouge pas d’ici. — Ni moi! ni moi! ni moi! Cependant l’homme que l’on venait de désigner par le nom de Jaques s’était dirigé sans autrement s’inquiéter de l’attention dont il était l’ob- jet, vers le comptoir de zinc où trônait le maître de l’établissement. — Jacques! fit à son tour ce dernier, dès qu’il l’eut reconnu. — Moi-même... répondit Jaoques, je ne recule jamais devant une invitation au bal, quand elle est honnêtement formulée. — Tu sais que Martin est là. — Parbleu! — Et cela ne te fait rien! Jaques releva le front d’un air altier, et ses sourcils se froncèrent à la manière des tigres. — Est-ce que tu m’as jamais vu reculer, toi, répondit-il d’un ton farouche... et as-tu jamais surpris un tressaillement de peur, à l’heure des dangers que nous avons courus ici même. — Ça, e’est vrai... — Eh bien! ne t’inquiète pas davantage du reste. Seulement, écoute, et retiens ce que j’ai à te dire : je vais entrer là ! .. Et il indiqua du doigt, un cabinet contigu à la salle oommune, dont la porte était en oelmo- ment fermée. — Je vais entrer là! continua-t-il d’un accent incisif, et je crains bien qu’il ne s’y passe quelque chose de terrible ! Or, je n’aime pas être dérangé dans mes exécutions, et malheur à celui qui voudrait se mêler de mes affaires ! tu m’entends? — Parfaitement. Une pièce de cinq francs tomba sur le eomp- toire de zinc. v — Voilà de quoi distraire les clients de la salle commune! ajouta Jacques, donne-leur à boire autant qu’ils voudront. Plus ils feront de bruit mieux nous nous entendrons là-bas. Et, ayant ainsi parlé, ü gagna le cabinet mystérieux. Mais, au moment où il se disposait à en pous- Reproduction interdite. ser la porte, il sentit une petite main s’accrocher fiévreusement à la sienne. — Jccques! murmura en même temps une voix faible comme un souffle. L’homme tressaillit et se retourna. Il y avait devant lui affaissée, plutôt qu’assise sur son banc, une jeune femme, presque un enfant, pâle, tremblante, effarée, dont la poitrine se soulevait par bonds violents, et qui avait peine à comprimer les sanglots qui montaient de sa gorge à ses lèvres. — LolotteL. fit Jacques en serrant affectueusement la main qu’elle lui abandonnait, pourquoi ce trouble et cette agitation. — Est-ce que vous allez entrer là — Sans doute. — Vous savez qu’il vous attend. — Certainement; et c’est pour cela que j’y vais. — Mon Dieu! — Qu’as-to donc? — J’ai peur. — De Martin? — Il est bratal, sauvage... il n’aime que de Bang et vit de crimes ! s’il allait vous tuer 1 Jacques repoussa doucement ses mains. — Enfant! répondit-il; n’exagère pas tes craintes et prends confiance 1 II y a un an, peut- être serais-je allé de moi-même au-devant du couteau de cet ancien boucher; j’étais las de la vie. Je voyais fuir incessamment devant moi le but que je poursuis, j’étais résigné à en finir! mais aujourd’hui, depuis quelques jours, tout est changé. — Que s’est-il passé? — Je te le dirai, seulement cesse de t’effrayer. Compte sur moi; et espère! Jacques poussa la porte d’un geste énergique, et dix secondes plus tard, la jeune femme entendit la clef tourner deux fois dans la serrure. C’était Jacques qui la fermait, et ce mouvement attestait de sa part une résolution que rien ne devait plus distraite. Le cabinet était éolairé par un maigre suif qui fumait sur une mauvaise table en bois blanc autour de laquelle trois hommes étaient assis. Trois hommes différents d’aspect, mais portant chacun sur Ba face fatiguée et blême, l’empreinte indélébile du vice et de la débauche. La vue de Jacques qui venait d’entrer parut les arracher à leur torpeur habituelle, et un tressaillement presque imperceptible tordit un moment les muscles de leur visage. Jacques le remarqua sans y arrêter, et son œil chargé d’effluves fulgurantes se dirigea aussitôt vers un angle du cabaret que les rayons de la chandelle n’éclairaient que faiblement. Il y avait là un quatrième personnage. Une espèce de monstre humain... un homme aux larges épaules, au front déprimé qu’ombrageait une broussaille épaisse do cheveux roux et qui, la tête dans les mains, l’œil fixé à terre, semblait poursuivre quelque rêve effroyable et sombre... Au bruit de la porte qui se fermait, sa poitrine se souleva avec effort, un frisson courut sur sa peau, et, secouant le front, il se dressa de toute sa hauteur, imitant le mouvement du fauve, dont la narine dilatée a fout à 'coup saisi dans l’air quelque émanation humaine. — Enfin! balbutia-t-il d’une voix frémissante, et en se tournant vers Jacques qui s’était arrêté sur le seuil de la porte. Les regards des deux hommes se rencontrèrent, et deux éclairs jaillirent, comme au contact de deux épées qui se croisent!... Un silence s’établit alors, et chacun des spec- teteurs attendit, anxieux, presque terrifié à la pensée du drame sanglant auquel il allait assister. Et cependant, parmi les hommes qui se trouvaient là, il n’en était pas un qui no fut depuis longtemps familiarisé avec des scène de genre. Les querelles, les rixes étaient fréquentes dans l’établissement de la rue du Cloître et, plus d’une fois, le «eng, mêlé au vin bleu, avaient rougi le plancher de la salle oommune. Mais ici, la scène empruntait une importance inusitée au caractère même des deux adversaires, et chacun savait d’avance avec quelle haine implacable et sauvage la lutte allait s’engager. Jacques avait alors cinquante ans au plus. C’était un homme de taille élancée, à l’allure distingée an front intelligent, avec des muscles d’acier et des yeux dont le regard étrange exerçait sur tous ceux qui l’approchaient une influence magnétique à laquelle il était pour ainsi dire impossible de se soustraire. D’où venait cet homme, et où allait-il ? II ne l’avait jamais dit à personne; peut-être ne le voulait-il pas savoir lui-même. Il vivait dans l’inconnu, et nul n’avait pénétré encore le secret de son existence. Né avec d’admirables facultés, il était venu tout jeune à Paris, ot n’avait pas tardé à verser dans le vice. La chute cependant n’avait pas été immédiate, et il serait injuste de dire qu’il était tombé sans avoir lutté. Il y avait dans son passé une histoire lamentable, — histoire d’amour, — vers laquelle il ne reportait jamais sa pensée sans une profonde amertume et de douloureux regrets. (A Contins & ).