GINÈVRE IX. L'écrin.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1863-01-08 00:00:00

FEUILLETON. GINÈVRE IX. L'écrin. par Eliacim Jourdain Apres s être inc]inée deyant son Ginèvre se retira dans son appartoment Le père et la fllle o( Vmtn goug le coup u une emotion trop vive pour pouvoir échanger une seule parole. La vieille nourrice, qui avait reçu les confidences de ia jeune vierge, se trouvait sur son passage. au t^men' où la pauvre enfant sortait de la sa»e m de la scene ue nou8 vcnong de retracer. Mie la suivit dang chambre) afin d,ap. prendre ce qui s était passé. Ginèvre lui racontv tout, dans les moindres détails... Tuis, elle se retira dans une p,ece Voisine et reyint b;entôt près de la vieille femmei ,a priant de w r(mdro un service. _0„! tout de suite, mon enfant... Parle! De quoi s'agit-n t ~yt» ULénrin'- "nebague, dit Ginèvre.. Le ruban qui le *y (le S'0U «lu4 d'autre fin' car ta ne sais pas lire, pauvre chère femme. et> d,ailleur3, ta loyauté vaut pour moi tous les sceaux du monde... H s'agite Porter cet écrin au vieux Gallus, logé a au vmage sur de fortt Cet envoi comporte une réponse... Tu l'attendras... au dehors de la cabane du vieux savant. -Et cette repose. tu es sûre maMreGal. lus consentira à la taire Sur le champ? — Cet homme fut un J°ur traduit pour fait de magie devant l'official... Une jeune fille qui le connaissait et s'intéressait à lui, intercéda en sa fair £* u échappa au bûcher... W cette jeune fille, c'est toi? — Tu l'as dit? -Je comprends... JJ n.a rien a refuser à]we qui l'a, sauvé. b -Va et lui donne cette boi]rs car Ja sdence est pauvre est les livres coûtent et ,e in aus i. une heure après, la vieiUé nourrice était de retour et rapportait Vécvin a Ia jeune fi,le_ — O mon entant, lui au „h . , . ' 1U1 dit-elle, je ne suis pas curieuse, tu le sais; ma;q i„ • „ n „ r , . ' I'tls le vieux Gallus, en me remettant cet êcrin; n>a pu retenir une larmej lld que l'on na ,ama,s vu plem,er Et de „et homme au cœur de roc, a jeté le trouble dans m0n âme... On ma fine ma G< b-en_ aimée... -Ne m'interroge pas, bonne nourHce -Je <'obels' mon enfant, mais j'ai le cœur navré... car cet homme passe pour avoir commerce avec l'esprit de ténèbres et je tremble... Tu ne voudrais pas perdre ton âme, ma fille, tu ne voudrais pas te prêter à une conjuration, dis que tu ne le voudrais pas! — Non... -Ah! tu me rassures... Mais cet amourj ma fille, cet amour que tu as conçu pour ce jeune chevalier?... II t'a arrachée à la mort, au péril de sa vie, c'est vrai et je comprends que tu l'aimes... D'ailleurs, on aime parfois sans motif, contre son gré même ; le cœure est ainsi fait... Mais si monseigneur devait persister dans sa funeste résolution, s'il exigeait réellement que messire Wilfrid, pour obtenir ta main, te portât., du pied de la montagne au faîte... Qui sait, ma chérie, ce qu'il peut advenir? Cela mérite réflexion, mon enfant. — Je suis décidée à tout pour être à lui, comme ii est résolu à tenter l'impossible pour me conquérir. — Ah 1 pauvres enfants... pauvres enfants... — Cœur d'or, merci de ta douce compassion ! — Tu as seize ans à peine, ma fille; lui, vingtcinq, au plus... Ne pourriez-vous attendre des jours meilleurs, tout eu continuant à vous aimer du saint amour qui vous lie ? Un an est si vite passé, lorsqu'on s'aime... — Oui, lorsqu'on s'aime et qu'on peut se le dire... — Ou se l'écrire ? — Ou se l'écrire... des yeux, de la sainte flamme du regard... — Si vous essayiez de fléchir le comte ton père, —toi, par ton confesseur; lui, par le duc? — Cela demanderait du temps, — un temps que nos cœurs ne peuvent accorder... Il faut que le voile d'incertitude qui pèse sur notre amour se déchire et que nous lisions dans le livre de vie... ou dans l'autre, acheva-t-elle dans son cœur. — Je me tais, ma fille... Je t'ai dit ce que j'avais à te dire... — Bonne mère, pardon... pardon de t'affliger; mais l'amour est plus fort que tout, et j'aime comme jamais l'on n'a aimé, comme jamais l'on n'aimera peut-être... Tiens! mets ta main sur mon cœur... Il bat pour lui... pour mon Wilfrid aux doux chants... Chère femme, qui m'as nourrie de ton lait pur et vivifiant; qui m'as réjoui de tes caresses et de tes sourires; qui m'as bercé dans tes bras comme la sainte Vierge, son Jésus, notre Sauvour; chère femme, quel moment est-ce que je choisis pour déchirer ton cœur : le moment où ton frère vient d'être ravi à ton affection, où de sombres habits d î deuil couvrent ton corps, courbé sous le fardeau des ans!... C'est la faute d'Amour qui a fait parler mon cœur en ces jours néfastes, et non le fait de ma libre volonté... Chère mère, il me reste à te demander une dernière preuve d'attachement, de tendre sollicitude, en l'état d'angoisses où tu me vois plongée, c'est de me laisser à moi même, de te passerde moi, pendant les trois jours qui vont suivre... J'ai besoin d'être seule, de m'entretenir avec ma peine et avec Dieu, ce temps durant, afin de me préparer à la périlleuse ascension qui m'est réservée... et, quand je parle du danger qui s'apprête pour moi, il faut entendre celui qui menace mon cher Wilfrid... Pauvre doux ami, quand je songe au mur de péril élevé entre lui et moi... Oh! combien il faut qu'il m'aime, pour avoir accepté les dures conditions mises par mon père à l'octroi de ma main... Que tu es heureux, toi, ô mon cœur, de pouvoir te donner de ton libre battement! Ainsi, au revoir,bonne mère, à vendredi, jour où expira notre Seigneur sur le Calvaire... Au revoir, Dieu te soutienne dans ta double affliction, car tu n'as pas seulement à souffrir par moi, tu as encore, tu as surtout à pleurer ton frère, ton pauvre frère! La vieille nourrice et sa chère enfant se séparèrent. Ginèvre fit ensuite demander à son père lapermission de se faire servir à manger dans son appartement, pour trois jours, et de s'y tenir renfermée dans le silence et la prière. Le comte accéia aux vœux de sa fille et se refusa également à voir personne, pendant ce douloureux intervalle. Retiré au fond de sa salle d'armes, il allait et venait, s'arrêtant aux fenêtres donnant au midi, d'où ses regards pouvaient s'égarer dans la, vallée et plonger au bas de la montagne, aux flancs de laquelle devait bientôt se dérouler le drame de l'amour, élevé à ses hauteurs divines. (La suite à un prochain Numéro.)