Feuilleton. Le Jour de lʼAn de lʼOrphelin
Le gratis luxembourgeois, 1858-01-02 00:00:00

Feuilleton. Le Jour de lʼAn de lʼOrphelin C’était le premier soir d’une nouvelle année; La ville était joyeuse et comme illuminée. Partout on échangeait des vœux et des présents; De tendres souvenirs volaient vers les absents. La foule avait l’aspect d’nne famille immense, Où l’ainour eût jeté sa féconde semence. Le plaisir de donner par tous était conçu; Le pauvre partageait ce qu’il avait reçu, Et l’opulence, heureuse à force de largesses, Mieux que jamais sentait le bonheur des richesses. Dans toutes les maisons des enfants frais et beaux, Montraient leurs fronts joyeux derrière les carreaux, Tandis qu’à leurs côtés, les mères radieuses Attendaient les baisers de leurs bouches rieuses, Et cherchaient dans leurs yeux si tous étaient contents. Nul n’était oublié pendant ces courts instants. La tombe même, hier encore abandonnée, Avait vu remplacer sa guirlande fanée, Et le pauvre proscrit oubliait son destin, Car il avait reçu des lettres le matin. Isolé dans la foule et triste dans la fête, Un enfant appuyait sa jeune et blonde tête Au vitrage éclatant d’un splendide bazar. La résignation sourit dans son regard ; Cependant il est seul, et ses mains grelottantes Pressent pour se chauffer ses lèvres haletantes. Il est pâle et tremblant, mais il ne se plaint pas. Pour lui, ce jour ressemble à tous les jours, hélas] Car il est orphelin, et dans la grande ville, II n’a pas de parents, pas d'amis, pas d’asyle! Il est arrivé là, cheminant devant lui, Convaincu que demain sera comme aujourd’hui. De la vie il ne sait pncor que la souffrance; Du ciel il n’a jamais reçu que l’espérance ; Il marche tout le jour vers un but inconnu, Et s’endort en chantant quand le soir est venu! Mais, tenez, il se couche en fermant sa paupière ! Ecoutons sa chanson, peut-être sa prière. Je snis tout seul, je suis bien las ! Passants, ne vous détournez pas. J’arrive sans que l’on m’attende ; Je pars sans recevoir d’adieux; On sourit si j’ai l’air joyeux; On s’éloigne si je demande. Je suis tout seul, je suis bien las! Passants, ne vous détournez pas. En quelque lieu que je demeure On ne m’a pas dit de rester; Personne ne vient m’écouter, Que je chante ou bien que je pleure. Je suis tout seul, je suis bien las! Passants, ne vous détournez pas. Ma parole n’est point amère. Car je sais que Dieu le défend... Pourtant, quand je vois un enfant, Il est toujours près d’une mère. Je suis tout seul, je suis bien las! Passants, ne vous détournez pas. Oh! que j’ai froid! est-ce la bise? Oh! que je souffre! est-ce la faim? Non, je meurs... portez l'orphelin Là bas sous l’auvent de l’église... Il est tout seul, il est bien las ! Dieu ne se détournera pas. Quelle est cette clarté nouvelle Qui luit au même instant partout? J’appelais, c’est moi qu’on appelle! J’étais couché, je suis dedout ! L’air était froid, la terre humide ; Maintenant un soleil splendide Sous mes pas fait naître les fleurs! Isolement, froid, faim, tout cesse! Mon cœur ne sent plus de tristesse, Mon cœur ne sent plus de douleurs. Que cette nature est superbe! Comme tons ces arbres sont beaux! Mais quoi! sous l’ombrage, sous l’herbe, Pas de maisons, pas de tombeaux! Cette terre qui m’est oinerte Est-elle donc aussi déserte Que l’autre terre d’où je viens, Et dois-je garder l’habitude De la profonde solitude Dont malgré moi je me souviens? Mais non... car, à travers les branches, Je vois s’acheminer vers moi De beaux enfants aux ailes blanches, Aux longs regards brûlants de foi. Aux acceents de pieux cantiques, Sous les pins courbés en portiques, Ils marchent d’un pas fraternel : Leurs fronts, qu’un doux éclat colore, Sont comme les monts à l’aurore, Et cet éclat semble éternel. Ils m’environnent, ils me pressent; Ils sont calmes, ils sont joyeux; Leurs longues ailes me caressent : Leurs regards purs cherchent mes yeux.. Mais, nouveau prodige ! Il me semble Qu’à ces beaux enfants je ressemble! J’aspire leur souffle immortel! Dieu ! la vérité m’est montrée! Ces compagnons... cette contrée... Ce sont les anges et le ciel ! ! ! Soupirait-il un chant? murmurait-il un rêve? Ou d’une vision était-ce le transport? On entoure l’enfant, une main le soulève... On l’appelle; il se tait... il retombe... il est mort. Il est mort! la cité rentre dans le silence. Notre lète est finie et la sienne commence... A son tour il reçoit des dons. Il a le résultat, nous avons le problème; Quand nous croyons, il voit; quand nous prions, il aime.. Il possède, et nous attendons. Comte DE POUDRAS.