TROIS PAGES DE LA VIE DU BOURGUIGNON. (Suite et fin.) III.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1846-08-15 00:00:00

TROIS PAGES DE LA VIE DU BOURGUIGNON. (Suite et fin.) III. Vingt ans s'étaient écoulés. On célébrait à Rome les fêles de Pâques de l'année 1 (170. Partout dans les églises, des prières ct des chants, dans les rues, des cris et des fleurs, et dans les airs, ce bruit simultané de mille cloches mises en branle , accord à la fois joyeux et grave qui donne, dans certains jours, une physionomie si particulière à la ville éternelle. del Getu surtout avait préparé aux fidèles 11118 cérémonie brillante et un spectacle impaliemment a»tendu. Depuis longues années déjà, à chaque retour 0es fêles de Pâques, un échafaudage tombe dans une tuaPelle voilée depuis un an, et un tableau dans lequel °n la louche vigoureuse d'un maître habile, soffrc à l'admiration de la foule. Cette année, le Mat*acrttcra det Innocents avait élé le sujet chosi par le pein*■•• Dans celle œuvre, à côté du désespoir des mères tebevelceS) on s'arrêtait avec étunnement devant les . e*aux des soldats, lancés avec un bonheur ct une '"Pétuosité qui jusqu'alors n'avaient appartenu qu'à nn 5eul.... Quel est donc l'auteur de ces njervtilleux tableaUx ? Le voilà debout dans la grande nef, an milieu de 8es frères; le voilà, les cheveux tout blanchis et les pn°'U usés par la prière; vous l'avez reconnu —c'est e B°Urguignon. Oui, Jacques s'est fait jésuite. Il est quelquefois, dans la vie, de ces angoisses sans fin contre lesquelles viennent échouer toules les consolai ions humaines et l'effort même du temps. Ulcères dévorants, c'est pour le cœur une maladie mortelle que nulle main ne pourra guérir, que nulle distraction ne fei.a oublier, et c'est pour ces grandes douleurs q,,; frappent surtout les grandes âmes, qu'ont élé élevés les cloîtres, asile ouvert sous le regard d'un Dieu consolateur ct éternel aux misères du cœur de l'homme—cœur si faible, que toute douleur le déborde et que lout mal l'écrase, et qu'il n'y résisterait pas, s'il n'avait pour appui le Dieu dans lequel il a foi. Le Bourguignon avait tont souffert ! Peintre renommé, mais époux malheureux, couvert de gloire, mais écrasé de bonté, le cœur bon, mais la main sanglante, il avait longtemps traîné une vie malheureuse et sans but — el à la fin, se sentant Irop faible pour résister à l'ainerlumc de son cœur, il était »enu demander à Dieu, dans son sanctuaire, le miel du repos et de l'oubli. Jacques avait cinquante-cinq ans. H sentait qu'il ne compterait pins bien longtemps parmi les vivants, car tant d'angoisses l'avaient épuisé, et iant de secousses avaient altéré son tempérament d'abord si robusle.j Depuis qu'il élait devenu jésuite, i| n'avait presque pas quitté l'église de la maison de son ordre. Il »e faisait un atelier de chaque chapelle où il y avait à peindre et il n'en bougeait plus. Que de fois, durant ses longues heures de solitude, embrassant loule sa carrière d'un regard , ne revint-il pas avec délices vers l'aurore de sa vie, vers ces instants de bonheur à la fois inquiet et naïf, où sa jenne âme obéissant à de mylérieuses inspirations , lui faisait entrevoir dans l'art des perspectives inconnues — et où 6on jeune cœur, se laissant aller sans combats à une affection sans remords , il recueillait des lèvres fraîches de la blonde Madelaine, ces serments d'amour et ces projets d'avenir qui les rendaient tous deux si heureux! Il élait parti, et il avait atteint par son génie à des hauteurs inespérées ; ces hommes qui dans le lointain lui apparaissaient comme des dieux, il les avait vus de près el ils étaient devenus ses amis; cette peinture à laquelle il avait consacré sa vie, avait soori à ses efforts, et lui avait onvett des routes nouvelles et fleuries; ce renom enfin qu'il ambitionnait, il l'avait conquis et au-delà. — Et pourtant, tandis qu'autrefois si jeune, si pauvre, si inconnu, il avait été si heureux, pourquoi donc plus tard, quand il s'était vu riche et qu'il avait senti briller à son front l'auréole du génie, s'était-il trouvé si malheureux? La fortune, c'est quelque chose; la gloire, c'est beaucoup; mais ce que rien ne peut remplacer, et ce qui remplace lout, gloire et fortune—c'est I» jeunesse et l'amour — et il ne les avait plus. Ce même jour-là— le jour de Pâqnes 1676 — comme Jacques sortait du réfecloire, un des pères l'aborda. — Mon frère, lui demanda-l-il , u'esl-ce pas vous que dans le inonde on appelait le Bourguignon ? — C'est moi, mon père, répondit celui-ci en regardant fixement son interlocuteur. — C'eut que j'ai depuis bien longtemps une lettre à vous remettre, el je remercie Dieu de m'en donner aujourd'hui la facilité. Voici à quelle occasion : — Il y a trois ans, je remplissais dans l'est de la France une mission apostolique, quand un soir je lus appelé au chevet du lit d'une mourante, pour l'assister dans ses derniers moments. — Mon père, me dit-elle, on m'a informée que vous étiez d'Italie, est-ce vrai ? — Oui, ma fille, lui répondis-je, el j'y retournerai même bientôt. — Eu ce cas, repril-elle, voici une lettre que vous chercherez à faire parvenir à son destinataire. C'est un peintre; il s'appelle Jacques Courtois, mais là-bas ils lui ont donné le nom de Bourguignon. — Je lui répondis qu'autant qu'il serait en moi, le message serait rempli. —s Vous me le promettez, fit la mourante. — Je le lui promis. —- Mon pète, interrompit le Boorguignon, pourriezvons me dire le nom du lieu où cette femme vous fit appeler ? — Je ne m'en rappelle que vaguement. — N'est-ce pas Saint-Hippolyte? — je crojs que oui — Et cette femme ? — Elle mourut le lendemain.—Mon père! cette lettre... Donnez-moi cette lettre...—La voici. Jacques emporta la lettre et courut se cacher loin de lous les yeux. Mort au monde depuis si longtemps, c'était la seule qu'il eût reçue depuis bien des années... Qui donc se souvenait encore de lui ?... Etait ce elle?... Il regarde l'adresse... Sublime mémoire du cœur ! Au boni de trente-sept ans de séparation, il en reconnut l'écriture. Il baisa pieusement cette feuille sur laquelle avait erré une main chérie, essuya une larme involontaire, mais bien douce, el lut lentement ce qui suit : « Jacques, » Pendant bien longtemps, j'ai attendu chaque jonr, et depuis que lu nous a quittés, un seul jour ne s'est pas écoulé sans que j'ai pense a toi. » Tu m'as oubliée là-bas, dans celle vie aventureuse dont lu te promenais tant de charme et qui effrayait tant mon pauvre cœur. *-,e cœur a toujours raison. Ici, j'ai quelquefois entendu parler de toi; j'ai questionné souvent les voyageurs et les étrangers. J'ai su que lu étais devenu ce que ,u avais toujours désiré être, un grand peintre, et à celle nouvelle, mon âme s'ouvrit à la fois à la joie et à l'espérance, car lu le souviens peut-être qu'au moment de nous quitler, quand je t'avais demandé : » — Tu me reviendras , Jacques ? „ —Oui, Madelaine, avait-lu répondu, quand je serai grand peintre. » Mais lu n'est pas revenu... Je ne t'en fais aucun reproche, mon ami. Si tu a élé heureux, , lu as bien fait; sinon je te plains et je m'en attriste avec loi. Mais lu as élé heureux, j'en suis sûre. Quelle femme ne l'eût pas aimé F a A celle endi-oil de la lettre, le Bourguignon secoua tristement la lête, murmura quelques mots parmi lesquels on eût pu entendre le nom de Bianca puis il sourit douloureusement el reprit sa lecture. n Moi, je vais mourir. Tu pense bien qu'après avoir clé aimée de loi et l'avoir promis de l'aimer toujours» mon Cœur devait rester insensible à toute autre affection. C'est ce que j'ai fait : — du reste, il ne m'en a rien coûté. Aussi, ma dernière pensée sera-t-elle pour loi. Je vais mourir... je le sais el j'en sois aise. Fatiguée de l'attendre ici, où lu ne venais pas, je vais l'attendre là-haut, où tn viendras. » Adieu, Jacques. A toi mon dernier baiser et à Dieu mon dernier sonpir. Madelaine. » Le Bourguignon tira pieusement de son sein une petite croix d'argent usée, attachée à un ruban noir. C'était la croix de Madelaine... Il revint an couvent la tenant encore entre ses mains. Le soir même il tomba malade. Il ne se releva plm. Huit jours après , dans sa cellule — on plasmodiait les prières des morts. La fête de Pâques 1676 avait inauguré son der- nier tablcaa. Armand Barthet