Die Schuld.
Der Wächter an der Sauer, 1853-04-27 00:00:00

Die Schuld. An dem tiefblauen HimmelSbogen stand einst in un» umwölktet Klacheit die Maisonne, und badete ihr strah« lende« 'Antlitz in der Spiegelstäche des Vienvaldstätterfee's, der ruhig »var, und unbnvegl, wie ein gutes Genüssen. Die Millagszei, Halle die fleißigen Men» scheu um de» Heerd versammelt, und nicht einmal ein Kahn glitt über den See hin. Alles aih»nele Frieden und Ruhe tings umhet. Auf allen Teilen war der Himmel »voltenlos; nur über dem allen Riesen der Ur« well, über dem Pilalusberge, «hoben sich hellweiße, feit«, liefgiane schattirle Wolkenmassen langsam und ma» jestätisch, verbeißend ein Univeitcr. Und die Luft, die schwül und drückend war, ließ.dt« Föhns wilde Flulh fürchten, ehe noch des AbendS KühleEtquickung brächte den Geschöpfen. Gar freundlich sandte die Sonne ihre Strahlen in c»'c kleine Bucht, die. rings umstarr« von hohen und steilen Felswänden, geschützt war gegen des Föhns Ra< fen. Ueppige« Grün deckte den Boden, und daS hei« abhängende Geäste der Sträucher bildete fast ein schü» hcndes Laubdach. Einzelne Bäume erhoben ihre Wipfel »n dem engen Raurnederßuchl. zwischen deren Stämmen letzt eben ein junger Fischer seine Netze aufhing. Unwe.t der Bäume stand ein Hüttchen - ärmlich, lie», — aber nett und ftenndl.ch anzusehen, und drin» nen halte «reue «iebe. keusche Sitte und harmloset Frieden sich angessedel« bei ihm und seiner Gailin, auf deren Wangen noch der Jugend Frühling blühte. — Diese Bucht ichien so recht geschaffen zum Asyle für der Liebe Glück — oder für ein Herz, das des Leidens bittern Kelch geleert, dem deS Schmerzen« Dornen» frone nicht fremd »var, das nun Ruhe fnchle nach deS Lebens Stürmen. Jene« »var sie jetzt, dieses war sie gewesen. lenseil der Hülle lagen zwei Gräber, deren eine« schon eingcsnnfen, das andere noch frisch und mit weißen Rosen bepflanzt war. Die Schläfer in diesen Gräbern hatten hier deö LebenS und des Glückes Früh« lingstage, ab« auch deS Elendes falte düstere Wm» tenage durchlebt, und dann eist, gerade da die Ruhe gefunden, wo jene sie beglückt, diese sie so lies gebengl. Einst blühte hier deS Vierwaldstättersee'S schönste Blume — Verena Sie «heuerte ihres allen Vetters Tage, nnd »virile still im häuslichen Berufe Alle Jung« linge des Landes buhlten um ihre Gunst, keinem er» schloß sie ihr Herz — bis einst ein fremder Jüngling, der Schiffbruch gelitten an des See's Felsenusern, von den Wellen hieher gelragen, ihr Herz gewann und ihre Hand. Jetzt miede» die Jünglinge die Bucht; kein Kahn legle hier mehr an, da ohnedem deS jungen Mannes stiller, träumerischer, of, finsterer und melan« cholischer Sinn keinem zusagte, uuo die durch ihre Liebe Beglücktet, freuten sich ihre« Sullebens. Ein Jahr verstrich und noch ein halbe« — da ver« breitete sich eine seltsame Mahr' längs deS See's Usern: Verenas Galle habe sie, die Muller eines blinden Kua» den geworden» in einer schrecklichen Anwandlung von Wahnsinn verlassen, und sei seitdem spurlos verschwun»» den. DaS ging von Mund zu Mund, und der Neid freute sich rachedurstig und die gekränkte Eitelkeit — aber t>ai bessere Herz seufzte und sprach leise und »veh» müthig: Die Anne! Und eS mußle »vohl so sein, »nie die Sage ging, denn Verena« Valer alterte schneller, als eS im Gange der Nalur lag, und der im Innern nagende Kummer stand mit leserlicher Schrift auf den gefurchlen Wangen ge» schrieben. Verenas Gatte »rar wirklich verschwunden, Sie hatte nur Thranen und Seufze,, und von ihren Wangen schwand die Blülhe, und nur der bloße Harm lag auf ihnen. Der wahre Gang ihres siustern Ge» schickes blieb ein Geheimniß, soviel auch die Neugierde forschen mochie. Ihr Valer irug seinen Schmerz nicht lange; der na» genoe Herzwurm fällle die noch tüstige Eiche, und ihr Fall zerschmettert vollends die welkende Blume. Be» mitleide« von Allen, jetz« selbst von denen, die sie einst von sich gewiesen, fand endlich daS arme Herz Frieden unter dem Rasen — über welchem der blinde Knabe nach der schlafenden Mutter »vimmerte. Eulfernie Venvandle bezogen die Hütte (der jungen Fischen» Vater mil den Seinen) und der blinde Waise fand an den guten Menschen «reue Versorger. Der von de« Kummers Milch Genährte wuchs hetan; allein sein Aettßeres war finster wie sein Inneres. Die Außen» weit blieb ihm unerbittlich verschlossen, so lebte er mehr in der innen,, geistigen. Er lernte die Harfe spielen und Lieder singen, wie sie im Munde deS Volkes gingen, aber keine heileren lang er, nur ernste, wehrrtüthige oder wilde, finstere. Seine Weisen schuf er selbst, wie sie da« Echo, daS Alpborn nnd die Menschenstimme in ihm erregten, oder deS LiedeS Geist sie erheischlcn. Sie waren grau» enenegend, und je aller er wurde, desto seltener sich der stille Schmerz seiner Seele in eine wehrnüihige Melodie aushauchle. Unftät wie fein Geist, war fein Leben. Die Bucht war ibm zu eng. Er mußte hinaus und zog des See's Ufer aus und ab, seine Lieder irngenr. Und ob er gleich am liebsten ein schrecklich Lied vom Königsmord und Valennoid sang, daS jedes Herz mit Entsetzen erfüllte, so »rar er doch dem Volk ei» lieber Gast. Oft sah er Jahre hindurch die Bucht nicht wie« der. Sein Pfleger starb, »t»d dessen Tochter »eichte einem bievetn Mann ihre Hand, und genoß im ein« same» Winkel des See's ihr ehelich Gluck. Seildem war der Blinde »icht wieder da gewesen, und mied s,chilich den Ori f.in« Geburt. Ans des Hüttleiiis Thüre trat jetzt zu dem junge» Gatte» die Gattin. An ihr« Brust rubte der lachende Säugling; aus ihrem Auge strahlte Heiterkeit und Glück. Sie sehte das Kind <»3 kühle Gras, »vo es nach den Blümchen haschte, die »inber blüheien, und half nun dem Gatten die Netze ausbreite», was in einer »m fo heiterer» Stimmung geschah, da er i» der Frühe des Morgens einet, Fischzug w «ich fast wie einst der des Apostels Peirns. Dan» setzte» sich Beide znt» spielende» Knablei». an seiner kindliche» Fröhlichkeit sich ergötzend. Allm.ilig stiegen die Wolkenmassen gewalttger ans und tbiirmieu auf die schneeige» Gipfel d« Alpe» neue Alpen, so drohend uud kühn, daß der Fischer, dessen geübles A»ge da« nahende Weil« voraussah, schnell den Kahn fester sesselle und die halblrocknen Netze wie« der abnahm. Daraus ließen sie sich nahe a» der Hütte auf ein Bänklei» nieder und sprachen manch sreundlicheS Worl hier, bis sie endlich mit Schrecke» wahr« »ahme», wie vom erwachende» Windebewegt des See'« Welle» sich brache» an den felsige» User», und daß das Hochgewitier schon fast üb« ihnen fchwebie, der Sonne Licht verdunkelnd. Sie erhoben sich NUN, unter daß schützende Stroh« dach der Hütte sich z» berge»! da fiel der Fischerin Blick auf die Feiewand, die gerade ihnen gegenüber sich steil und »ur mit »reuigem Buschwerk bewachsen, erhob, »nd sie gewahne da obe» i» d« schwindelnden Höhe einet, Mönch im härenen Biißergewande, der, di« dür« ren Hände gefaltet, de» faxten Blick gen Himmel ge» wendet, aussah wie ei» bleiches Steinbild. Es war ei» hochbetagter Greis, dessen ganzes Wesen etwas Edles hatte; ab« ein Lebe» voll Weh und Leid schien a» ihm vorübergegangen z» sei", und hatte ihm sein u»< verteiinbares Siegel auf die Züge gedrückt. Nurwenige schneeweiße Haare bedeckten den Schädel. Ein schneen eiß« Bart fiel bis üb« den Strick herab, der seine Lenden gürtete, und vollendete daS Ergreifende der Erscheinung Deutlich konnte man es wahtnehme:,, wie von Zeit zu Zeit große Thranen in den weißen Bart hinabrieselien. Die junge Frau «schrack in dem ersten Augenblick; in dem zweiten aber bewegte die innigste Wehmuth iht Herz, wieeS denn auch überhaupt ein «greifend«%n* blick ist, »venu ein Greis weint, besond «6 für daSwßib» liche Genntlh, das lieser, inniger und zarler fühl! als das männliche. Doch auch de» Fischer bewegt« der Anblick des »veinenvcn Alt«! ali ihn fein Weib auf» nieifiai» auf ihn gemacht Mit» war diese Erscheinung nicht so fremd wie ihr. Der Greis war ihm indies« (Mögend schon öfter begegnet. So »ahe seiner Hütte hatte er ih» jedoch selbst »och nicht gesehen, und ob» »vohl er immer ernst und still »var, hatte er ihn doch so tief beivegt »och nicht erblickl. W« ist's? keuiist du ih», fragte die junge Frau de» Gatten. Es ist der alte Waldbrttder. der in dein Eigen s-ent« Klause hat. antwortete der Fisch«. £), führe il», doch herab zu uns, baidaö Weib, daß, der arme Greis ei» Obdach finde! Siehst du. f'ihr.'sie, beredt durch ihr Mitgefühl fort, wie sich die Blitzt schlängeln? Hörst du, wie der Donner rolli? sagt nicht die drückende Lust den Föhn voraus? — Tag Gewitter kau, immer näher. Der Fischer schüttelte bedenllich das Haupt und sagte: Er wird nicht mit mir gehe», de»» er flieht die Me»» schen und will keinerlei Verkehr mit ihnen. Aber flehend« bat das Weib, und «ging den Pfad, d« durch das Gebüsch fich wand, hinaus zur fchwin- Milben Höhe der Felswand und stand bald vor dem Greise. Gelobt sei Jesus Chrijtuö! grüßte er. In Ewigkeil Ante»! sprach mii -alternder Stimme der Mönch, das Haupt langsam erhebend und sah de» Fischer mit' einem Blick an, der ihm durchs Herz ging, weil ein unaussprechlicher Schmerz drinue» lag. Warum störst du mich? fragte der Alte. Ich habe nur eine Bitte a» euch, jPaler loha»»eS, der Fischer, naniliech daß ihr möchtet mit mir und meiner Hütte Obdach annehmen bis *a* grauliche Welter vorüber ist uud der Föhn ansfletaft ha,, dein ihr hier vb« unaiisweichlich ausgesetzt seid. D« Grci« sah ihn mit einem wilde», durchbohrenden Blicke an. tnjeißt du, was d» von mir beischest? Kl'e er rasch. Hast Du je cmpsnnden. setzie er dann «'was weicher hinzu, was ein zerrissenes, in seinem innersten zerrissenes Herz empfindet, wen» es dem Orte naht, wo es die Schuld vergaß» die es drückt, und n°ch einmal eine Weile glücklich »var, da»» jei» Glück Wbst,zniriiii!»!»ernd der allen Schuld die neue zugesellt? Va\t du das je empfunden? Kennst d» die Holleiiqna« len der eigene» Brust? Die letzten Worie hatte « heftig« ausgesprochen, Fisch« A, erschrocken an — denn er verstand 'VN nicht. Das Wettet, den Föhn und die Blitze fürchte ich nicht, fuhr der Greis in gleichem Tone fort. O, es gibt einen Donner, der fttjrccflichec brülli; Blitze, die feuriger zucken; einen Föhn, der schrecklicher rast — sie verfolgen dieS kahle Hanpi, das sterbe» möchie »nd nichi kalt»! fuhr wild mil der Hand in diewenige» Haupihaare, schwieg eine Weile und fuhr dann sanfter fort : Du, nein, du kennst sie nichi! Geh! Laß mich! Der Fischer stand bebend vor ihm und haue die Haiide gefaltet Ich bitt' euch noch einmal, sprach er sanft. Willst du, fuhr der Alte auf. daß ich des Himmels noa) einmal der Hütte da unten bringe? Wohin mein Fuß tritt, da ruht der Fluch, da siedelt sich daS Elend a», da haust Graus und Schrecke»! Geh! Gerechter Gott! er rede, irre! seufzte der Fischer, N»d lauter sprach in ihm die Summe d.s Mitleids : Rette ihn! Das Weiter wird schrecklich, sprach noch einmal der Fischer bittend, geht doch mit mir hinab ich will Cnch sichten, daß ihr nicht ausgleitet. Der Greis warf eine» Blick hinab auf die Hütte, -vieGrober, und schaudeue iv sich zusammen Der Donner brüllte jetzt grausiger; der Föh» tobie entsetzlich und riß Baume in den See, die noch kurz vorher ihr stolzes Haupt in die ijüjte erhoben hatten; aber die Seile, wo der Fischer stand und der Mönch ,aß, hatte er noch nicht erreicht. (Schluß f.)