Mondlichtbilder.
Diekircher Wochenblatt, 1846-10-31 00:00:00

Mondlichtbilder. Von Saint-Helene Und wieder stand der Mond vor meinem Fenster und grüßte mich wie immer mild und ernst, da lochte ich meine Lampe aus, trat an's Fenster und sprach: „Willkommen, mein aller treuer Freund, bist du »och so düster und menschenfeindlich, wie das Letztem«! als wir uns sahen, hast du dich mit den armen Erdcnkindcin nicht wieder versöhnt?" „Du nennst mich menschenfeindlich ich bin es nicht, ja ich liebe euch sogar und eben deshalb bin ich so ernst und düster, denn ihr seid schwach und elend, mit all cu:cr Tugend, eurem Geiste und eurem Herzen, ein Spiel des-Zufalls. Dusollst wieder ein kleines Drama hören, das ich, ein stummer Zeuge, mit angesehen." „Vor vielen Jahren spiegelte ich mich eines Abends in den Fluthcn des alteliMheincs und warf die morschen Trümmer eines Schlosses, das ich einst stolz und drcucnd hier prangen sah, in ric« sigen Schattenbildern die Fclscnwand hinan. O die Erbe ist schön und wundcrreich! ihr armen Menschenkinder seid nicht aus dem Paradiese  vertrieben worden, ihr lebt mitten drinnen, aber euer Herz ist nicht frei genug, um die Schön< hcit der Schöpfung zu fassen, um so zu genießen, wie ihr solltet, mit freudigem Vertrauen und inniger Liebe, das Paradies in euch habt ihr verloren, die Welt ist noch dieselbe. Am Fuße jener allen Ruine liegt ein freundliches Dörfchen mit kleinen von Wcinrankcn umschlungenen Häusern, deren grünen Fensterladen bereits geschlossen waren; nur in den größten aus ihnen, über dessen ein blinkender Schild mit der Inschrift: „zur weißen Lilie' hing, war alles belebt. In der Gaststube saßen viele fröhliche zufrie, dene Gesichter um den langen Eichcntich, auf dem die blanken Schoppen standen, und hörten schmunzelnd oder gravitätisch den Nachrichten zu, die einer aus ihnen, dessen hcllrothc Nase weit in die blauen Rauchwolken hineinragte, aus dem engbedruckten Zcitungsblattc vorlaß. In dem Zim, mcr ober der Gaststube aber da saß auf einem hohen Stuhle mit altem gothischen Schnißwerke, nahe am Fenster, ein blasses, kränkliches Weibunb vor ihr kniete ein lOMriges munteres Mädchen und legte daS von schwarzen Locken umschat<  ctc Köpfchen auf den Schoß der Mutter," „Es war die Wirthin «zur weißen Lilie," und ihr Töchterlein. Sle sahen mich beide an, und sprachen von mir." „Und kann denn die helle blinkende Scheibe, die frei in dem dunklen Himmel schwebt, nie herabfallen zu uns auf die Erde, Mutter?" „Das nicht, aber wir können hinauf kommen zu ihr, wenn unsere Zeit vorbei ist, wenn wir genug gerungen und gelitten haben, und doch immer gut und fromm geblieben sind." „O ich will immer gut sein. Mütterchen!" sagte das Mädchen und blickte stolz und lebensmuthig zu mir empor." „Das Wollen ist viel, mein Kind, und dock so wenig." „EincThräncglä'nzte in den Augen des Wcibes und lieh ihr noch einmal den längst erloschenen Glanz der Jugend. Sic stand auf und schloß die Laden." „In stiller Mitternacht stand ich mehrere Jahre später wieder einmal über jenem Dörfchen am Rhein. Der Sturm tobte und heulte um die Spitze der Felsen und riß mir den dunkeln Wollmschleicr vom Angesicht. Da unten aber schlief schon alles, nur vor dem Gasthausc „zur weißen Lilie" schritt eine Gestalt tief in den Mantel gehüllt und maß mit ungeduldigen Schritten die Länge des Hauses da knarrte die alte Tbüre in den Angeln, ein Weib mit einem Bündlein unter dem Arme erschien auf der Schwelle, als sie jene Gestalt erblickte, erhebt sie heftig, blieb zögernd stehen und warf einen Blick nach mir empor. Es war der Wirthin Töchtcrlcin o wenn sie mich doch in jenem Augenblicke verstanden hätte, ich mahnte sie ja an das Versprechen, das sie mir zu Füßen ihrer Mutter kniend gegeben; „Ich will immer gut sein! doch es war zu spät, er hatte seinen Arm um sie geschlungen, sie schritten dem Ufer zu, wo ein Kahn gelandet hatte. Wüthcnd riß der Sturm den Schild der „weißen Lilie" aus den Eiscnhakcn, daß er klirrend nuf die Steine stürzte, sie war fort." „Nicht ein Jahr mochte seit jener stürmischen Nacht verflossen sein, als ich in ein kleines dunkles Gäßchen der Stadt Köln hineinschaute. Stets blick« ich gerne in die engen finster« Straßen der großen Städte, denn da wohnen ja gewöhnlich die Armuth und das Elend, die mir so freudig ihre Fensterchen und ihre Herzen offnen, denn für sic bin ich ein Bote des Friedens, eine Mahnung an das Scheiden von dieser Erde, das ihnen so willkommen ist, während ich für die Reichen und Glücklichen nichts bin, alß eine effesluollc Beleuchtung für ihre Villa's, wenn sie meine sanften Strahlen nicht lieber, in einem Feuermccre von Erdenlichtcrn erbleichen machen. In einem der Fenster, die in jenes Gäßchen gingen, lehnte ein geschmücktes Weib und sah hinab auf die Steine. In glänzenden Locken sielen ihre schwarzen Haare auf den entblößten Nacken, um den sich ein Band von blinkenden Steinen schlang, ihre Wangen glühten, aber es war nicht die Farbe der Lust und des Lebens, die sie röchele, es war die des Todes, des Scheintodes, die Schminke. Als sie mich sah, da fielen Thräncu aus ihren Augen, die Heller blinkten als die falschen Steine an ihrem Halse, doch sie sanken hinab in den Staub und erblindeten. War sie doch selbst eine rcinschimmernde Thränc der Liebe, hinabgesunken in den Schlamm und erblichen. „Unter mir drehte sich ein feuriges Rad in tausend Kreisen, glützcrnd und flackernd, tobend und wogend, wie auf eben verbranntem Papier die Funken sich schlingen und winken, verschwinden und wiederkehren, blißesschnell, und aus dem Geflimmer ragten viel hohe und allcrgrauc Thürme und Kuppeln ernst und lautlos empor. Mitten durch aber wälzte ein Fluß von mächtigen Dämmen clngeengt, seine schwarzen undurchsichtigen Wogen, wie das Verbrechen durch die Welt schleicht, in Nacht und Grauen gehüllt. Auf seine Welle heftete ich eines Nachts meine Strahlen und wollte ihm ablauschen, was er bringe in seinem unheimlichen Seh ooße. Da tauchte MM etwas empor, und ich sah in ein lcichcnblciches, von Tod und Verwesung entstelltes Antlitz, dessen Angen meine Strahlen nicht mehr wicdcrspicgclten, dessen bläulichen Lippen noch krampfhaft mcngekniffcn waren, und doch erkannte ich sie armes, armes Mädchen, - - wie einen Traucrschleier trugen die Wogen die laugen schwarzen Haaren ihr nach. Ihr Menschen werdet sie verdammen und doch war es das höchste, das bcglückendstc Gefühl, das ihr kennt, die Liebe, die sie hinabgestürzt in den Schlamm. Auf den Wogen Mes heiligen, reinen Stromes folgte sie ihrem Herzen und ihr Herz führte sie an den Grund dieses fluchbeladenen Wassers. Vi» ich menschenfeindlich, wenn mich das unglückselige Loos eines Mcuschcnherzens düster und traurig macht dann seid ihr selbst es noch mehr, denn rings um euch streckt das Elend seine dürren Arme und ihr könnt lachen und heiter sein." „Es hatte recht, jenes bleiche kränkliche Weib, „das Wollen ist viel, und doch so wenig.«