V. L’enquête.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-06-15 00:00:00

V. L’enquête. Le soir , Mme Audebert était en effet un peu calmée; et, levée depuis quelques heures, elle s’était assoupie doucement dans son fauteuil. La pauvre femme, apprenant simultanément la mort de ses deux fils, avait été si frappée qu’on avait pu croire un instant qu’elle allait ajouter son nom à ceux de cette épouvantable odyssée. Une réaction se produisait depuis le matin, et un mieux sensible s’était déclaré. Elle était bien faible, cependant, et tout danger n’avait pas disparu; mais un éclaircie d’espoir luisait dans cette pauvre chambre, que la douleur et le chagrin plus que la maladie, allaient tendre de longs voiles de deuil. D’ailleurs, Mme Audebert, née Caroline Blé- mont Yarcourt, était une femme d’un esprit peu ordinaire, d’un caractère élevé et d’un tempérament ardent. De grande et belle famille, son père avait occupé de hautes fonctions diplomatiques, sous la Restauration; elle avait un frère consul dans nos colonies, un autre banquier à Parais, et l’aîné contre-amiral. Elle avait été, elle, la digne femme d’un marquis devenu grand industriel, et avait travaillé, de son intelligence et de sa personne, à la prospérité de la lourde et puissante maison que son mari dirigeait. D’une santé débile, toujours maladive et souffrante, sa tête n’avait jamais sommeillé, son esprit était toujours en éveil. On eût pu dire d’elle, que la lame avait usé le fourreau, ou l’âme le corps. Elle n’était qu’un souffle, qu’une lueur ; et ce souffle s’agitait dans l’air, libre et pur ; cette lueur, toute tremblotante et vacillante qu’elle était, communiquait la vie à toute la maison. Il était six heures du soir, et fatiguée d’une longue halte au dehors de son lit, elle s’était, avons-nous dit, assoupie : Si tu te couchais, mère ! lui dit Marthe, sa fille aînée, grande et belle personne, d’un beauté éclatante, mais au sourire triste et pâle. — Non ! répondit la malade, Angèle lui a dit que nous l’attendrions. Je veux qu’il me trouve debout ; elle se reprit doucement, assise , au moins. En ce moment Angèle parut, et tout prit un aspect nouveau dans la chambre. On eût dit que les angles obscurs s’éclairaient, qu’un rayon lumineux blanchissait les tentures sombres, que le soleil entrait violemment avec la vie, la santé et la jeunesse. Ce n’était pas qu’elle fût gaie l’enfant, ni grande, ni forte; mais elle était active, ardente, courageuse. On sentait en elle l’esprit d’initiative et la vigueur de l'intelligence. C’était toute l’ardeur de sa mère, dans un corps plus frêle encore mais peut-être mieux constitué ou mieux équilibré. Elle avait de son père la conception puissante et de cette pauvre femme qui se mourait, la flamme qui consume. Elle avait d’ailleurs la beauté étrange et bizarre de son tempérament. Sa tête était petite, vive et d’une séduction irrésistible, le nez à arêtes fines, et aux narines mobiles, que la colère ou la passion faisait frissonner; les dents superbes, la bouche petite, les lèvres un peu fortes, le menton saillant et le front haut, un front dont le développement s’effaçait sous une forêt de cheveux, blonds et soyeux, mais tellement épais et frisés que jamais le peigne n’avait pu y mordre. Ils tombaient en nappes étincelantes, en flots onduleux, en prappes mutines, selon le jour ou l’henre, le caprice du temps ou de sa volonté. Les tons chauds et transparents de ses épaules rondes, aux attaches fines, apparaissaient plus nacrés encore sous le reflet d’ombre projetée par le flot d’or bouillonnant. Mais, ce qui éclairait surtout ce visage, et lui donnait un éclat de sauvage grandeur, et particulier, c’étaient ses yeux, dont le regard doux et bon au repos, s’animait au premier choc et se transformait. Petite, mais svelte et élancée, la lèvre à la fois amère et souriante, sa tête fine et expressive sa chevelure lumineuse s’ébattant dans son indépendance sur son corps frêle, lui donnaient un aspect des plus singuliers, des plus bizarres et à la fois des plus charmants. Elle disait quelquefois qu’elle était laide, et elle le pensait quand elle se comparait à sa sœur, superbe et majestueuse, dans sa sérénité et sa splendeur. Mais elle n’eût pu s’endormir longtemps dans sa modestie si elle eût remarqué les regards qui, la rencontrant, la poursuivaient jusqu’à ce qu’elle eût disparu. La vérité est qu’on oubliait quelquefois de regarder Marthe, toute belle qu’elle était réellement, pour attacher les yeux avec persistance sur cette bizarre enfant, dont la beauté imparfaite peut-être et irrégulière avait un charme inconnu et un mordant irritant. Il y avait quelques minutes qu’elle était dans la chambre de sa mère, et tout avait pris un aspect nouveau, avons-nous dit. En effet, trouvant mille choses à faire, elle avait brusquement rangé tout ce qui lui était tombé sous la main, transformant la pièce et la disposant pour recevoir son père. (A continuer.)