Walpurgisnacht.
Der Volksfreund, 1874-07-19 00:00:00

Walpurgisnacht. Es waren zwei alte Häuser, die nur durch einen schmalen Gang von einander getrennt wurden. So alte graue Häuser aus einer versunkenen Vergangenheit, deren Antlitz die Welt von heute vergessen hat. Jetzt heißt die Parole überall mir „Billig", damals hieß sie „Comfortable", darin liegt der Unterschied. Aber in diesen alten Giebelhäusern wohnt noch der Hauch der Romantik, das haben sie vor dem nüchternen Heute mit seinen glatten Facadcn, seinem Gas und seiner Bauordnung, voraus. Dieser Hauch lagert auf den geschnörtelten seltsamen Gicbclformationcn, auf Dachtraufen und den breiten Treppen mit ihren Wandnischen, ihren geschnitzten Geländern, er setzt sich fort in jedem Winkel, ja in jedem Schatten, bis hinab zum ge> wölbte» Keller, dessen Räume sechs Familien von heute beherbergen könnten. Im obersten Stock des höheren dieser Häuser, im Giebelstübchen, wohnte ich und besaß auf diese Weise die Aussicht über das nachbarliche Dach hinweg weithin bis an die Grenzen des Horizontes. Hier am Fen» ster, in der unmittelbaren Nähe des Wetterhahnes auf den moosbewachsenen Ziegeln, saß ich uud schrieb, hier träumte ich mit wachenden Sinnen jene ewig neuen Träume der gestaltenden Phantasie, von denen der nicht schriftstcllernde Mensch zu seinem Glücke leine Ahnung hat, die wohl in schlimmen Stunden gleichsam einen Ausweg für das innere Zuviel darbieten, die aber doch im Großen und Ganzen dem Sterblichen eine Bürde sind. Ich träumte mich zurück in die Zeiten, wo diese alten Häuser erbaut wurde», uud malte mir die Bilder Derjenigen, welche mit Kopf und Hand thätig gewesen, sie zu erschaffe«. Die schliefen nun alle den letzten Schlaf, viele wohl schon längst, bevor ich erwachsen für dieses Daseins reichlichen Kampf. Ich dachte mir immer, wenn der alte Hahn, welcher da in so unmittelbarer Nähe vor mir auf der Stauge saß, einmal sprechen könne, dann müßten wohl Räthsel offenbar werden und verhüllende Schleier sich heben von Manchem, was dunkel und unbegreiflich schien! „Der Wetterhahn?" sagst Du, kopfschüttelnder Leser, ja. Lieber, das sind so die Sonderbarkeiten, von denen ich vorhin sprach. Sie kriechen durch Auge und Ohr in das Gehirn hiueiu und rumoren dort nach Herzenslust; der Schriftsteller muß es sich eben gefallen lassen, so gut er kann. Mein Wctterhahn hatte ein eben so in« telligentes als keckes Aussehen. Obwohl das Charnier seiner Stange ganz entsetzlich kreischte und er auch von dem Staub uud Ruß eines Jahrhunderts überzogen war, sah man dennoch, daß er einst sehr schön gewesen sein mußte. Auf dem hochgewölbten Schweif ließ sich deutlich die Jahreszahl 1750 ertenueu. So lange also bewachte schon der alte Herr das Dach, welches ihn trug! Ich saß nm geöffneten Fensterflügel und schaute hinaus. Es war Walpurgisnacht; iu der nasse» winogcpeitschtcn Luft schwebten auf Wolkcuwagcn die Hefen und segelten hinüber zum Brocken, ich sah sie alle und begleitete iu Gedanken die wilde Jagd. Vor meinem geistigen Auge entrollte sich das Getümmel dort auf dem Blocksberg und ich lächelte, als es Seine höllische Majestät in der deutschen Mainacht so fror, daß er zähneklappernd den Scharlachmautel zusammenzog. Immer weiter schweiften die Gedanken, Bild nach Bild gestaltete sich, bis die Uhren Mitternacht schlugen und eine leise verworrene Musik meiuc Sinne be» ruckte. ,Hch sollte Dich vergessen, ich Dich vergessen, ich Dich vergessen!" Tas war es, was der Künstler hervorbringen wollte, und wie eine tiefe rührende Sehnsucht klangen aus den Tasten die Töne empor, immer drängender, immer schneller, bis es zum lauten Angstruf wnrde, der fast schrill die Mittcrnachtöstille durchbrach. „Ich sollte Dich vergessen!" Und diese Melodie voll Klage, dieß verworrene Spiel, aus dessen wildcmpörten Tonmasscn dennoch die Meisterhand ihres Erzeugers deutlich hervortrat, ich kannte es seit Langem schon. Der Künstler war mein Nachbar, ein stiller blasser Manu, dessen Antlitz einst schön gewesen sein mußte, der sich aber jetzt offenbar mir noch halb im Besitz seiner Geisteskräfte befand. Mein Nachbar lebte hinter verschlossenen Thüren, ging dreimal taglich ans, lim zu speisen, und ließ Niemand in seine Wohnung kommen. Alle lleincu Haushaltuugsnrbciteu verrichtete er selbst, während die Wäscherin auf dem Flur abgefertigt wurde. Alle Mitbewohner kannten den schweigsamen höflichen Mann und sein sonderbares Spiel. Nur immer die eine einzige Ton« figur war es, welche ihn bcschäftigle, Jahr ans, Jahr ein dieselbe. Wie oft schon hatte ich glühend gewünscht, die Geschichte dieses Mannes kennen zu lernen, zu erfahren, durch welchen Schicksalsschlag sich sein müdes Gehirn so verwirrt, daß nur noch eine Erinnerung in demselben zurückblieb, und warum es gerade ciue schmerzvolle Klage war, dicß ein Gcdankcnbild! Gewiß, es mußte eine Todtcnklage sein, ein Grabgesang gestorbener Liebe! Der Wind pfiff und die grauen gespen» stigen Wollen flatterten wie losgerissene Fetzen eines Schleiers unter der Hand des melancholischen Künstlers weinten und schluchzten die Tasten. Mitternacht! Walpurgisnacht! Da war mir's, als blinzle der Hahn vertraulich herüber, als sähe mich sein Auge spöttisch uud klugblickend an. Er hob die Flügel uach Hahnenart, klappte sie lustig zusammen uud warf den Kopf zurück. ,M--terikih!" tönte es lauggedchut, wie mit wonnigem Ausdruck, und dann noch einmal „Kiterikih!" Ich sah ihn an, sehr erschrocken und im Augenblick außer Fassuug. Angesichts des gänzlich Unerwartete» war mir'S nicht mögilich, das gewohnte Gleichgewicht zu bewahre». Ich glaube, ich grüßte verbindlich hinüb<r. Da lachte er laut und behaglich. „Guten Abend, Mensch!" sagte er. „Guten Abend, Herr Hahn!" stammelte ich. „Wirklich, ich war so wenig vorbereitet auf Ihre Mrede, daß ich vielleicht momentan nicht ganz —" Da lachte er wieder, noch lauter. „Kiicritih!" rief er, uud ganz so traurig, so qualvoll vom Nebenzimmer noch vor Minuten i>as Piano herübergetöut, so glückselig klang dieß Schmettern, wie erlöst, befreit nach langer Gefangenschaft. Gue ganze Tonleiter von Lust und Behagen lag iu dem lang hinausgezogenen Kilerikih! .Er drehte sich herum, baß es schien, als ni<bc ihn ein Wirbelwind im Kreise. „Das thnt nwhl!" rief er, „Du mußt uämlich wisseu, mein lieber Mensch, daß ich mir in dieser einzigen Nacht des ganzen Jahres trähen darf, während aller übrigen bin ich stumm wie ein Stück Blech! Das sagte er mit so vertraulichem Tone, daß ich dreister wnrde. „Verehrtester", bat ich den seltsamen Gesellen, „wer sind Sie denn eigentlich?" (Fortsetzung folgt.)