Die Ausgestoßenen.
Luxemburger Wort, 1866-08-30 00:00:00

Die Ausgestoßenen. (Fortsetzung.) 57. Flucht. Der Mann, welcher den Namen Heinrich Dunbar trug, lag auf den gestickten Kissen cine« Canapee's »on geschnitztem Elchenholz, das vor dem Kamine feine« großen Wohnziin» «er« stand. Da lag er und horchte dem März- Winde, der in dem Welten Kamine heulte und betrachtete die brennende Holzscheite und die glühende Asche. ES war drei Uhr des Morgen«, die Dienen schaft war um Mitternacht zu Bette gegangen. Mer der Kranke hatte befohlen, ein großes Feuer anzulegen, ein Feuer, welches mehrere Stunden dauern sollte. Der Besitzer »on Maudeley-Abbeu. trug die Spuren seiner langen Gefangenschaft auf feinem Gesichte. ©eine Gesichtsfarbe war erdpfahl, seine Wangen tief eingefallen, seine Augen schienen größer als sonst und hatten einen ungewohnten Glanz. Die langen Stunden der Einsamkeit, die lan« gen. schlaflosen Nächte und die Gedanken, welche »on allen Selten in einem scheußlichen Mittelpunkte zusammenbrachen, hatten ihr Werk der Zerstörung vollendet. Der Mann, welcher in dieser Nacht an seinem Kaminfeuer lag, schien zehn Jahre älter zu sein, als jenige, welcher feine Aussage so kühn und so klar ver der Untersuchungicommission in Winchester abgelegt hatte. Die Krücken, aus leichtem, polirtem Holz gemacht und ein wahres Kunstwerk in ihrer Art, lehnten an einem Tische neben dem Ka> min, so daß fie der Kranke jeden Augenblick erreichen konnte. Er hatte sich geübt, in den Stuben und auf dem mit Sand bestreuten Wege vor dem Schlosse mit Hülfe feiner Krücken zu gehen und selbst ohne sie, denn er fing an, seinen kranken Fuß wieder auf den Boven zu setzen; aber er konnte nur langsam und schwer Vorankommen, trotz feine« heißen Wunsches, ein thätiges Leben wieder zu beginnen. Gott weiß, wie viele verschiedene Gedanken ihm in dieser Nacht durch den Kopf flogen : Seltsame Erinnerungen stiegen in ihm auf, während er die Flammenbüschel und die vergänglichen Holzstufen, welche sich barin abzeichneten, betrachtete, Erinnerungen an so lange verflossene Tage, daß alle Persönlichkeiten jener Zeit ihm den Eindruck von Romanhelden ober Figuren auf Gemälden machten. Er sah ihre Gesichter und erinnerte sich an ihren Ausdruck, wenn fie mit ihm sprachen, und unter allen diesen Gesichtern sah er auch die, welche ihm nach und nach angehört hatten. Welche Veränderungen, großer Gott! Die fröhliche offene Lebhaftigkeit des Kinves, da« feine Blicke auf eine Welt wirft, die es entzückt; da« hoffnungsvolle Lächeln des jungen Mannes; bann, mit den Jahren, ter Ausdruck, der ernster wurde, das Lächeln nicht mehr von dem inneren Lichte erhellt, ta« Gesicht düsterer, in dem Maße, als die Seele schwärzer wird. Er sah alles dies, und endlich, wie es immer der Fall ist, trafen seine tausend »erwirrten Gedanken, seinem Willen nicht mehr gehorchend, in einem scheußlichen, verfluchten Mittelpunkte zusammen und hielten ihn daselbst mit Händen und Füßen gefesselt, wie einen Verbrecher auf der Folterbank. „Wenn ich nur bief Haus verlassen, sagte er zu sich selbst, wenn ich forlgehen könnte, Alles wäre ander«. Die Ortsveränoerung, die Bewegung, die Reisen von Stadt zu Stadt in fremden Ländern würden ihre gewöhnlichen Wirkungen auf mich hervorbringen. Dieser Gedanke würde schwinden wie alle Gedanken; Vielleicht stellte er sich zuweilen in einem Traume ein, ober würbe durch eine zufällig im Gespräche fallende Anspielung wachgerufen, durch die Aehnlichkeit mit einem Vorfall, einem Gesicht, einem Tone, einem Blicke. Diese Erinnerung ist nicht fo viel schrecklicher, als die andern , daß sie nicht auch verschwinden könnte, Ta diese ausgelöscht sind. Aber so lange ich hier bleibe, wo das Knistern der Flammen auf dem Roste, die Bewegung der Uhr auf dem Kamine jener Marter gleichen, deren Beschreibung ich irgendwo gelesen habe, jenem Wasserköpfen, der in regelmäßigen Zwischenräumen auf die ©time des Opfers fiel und ihn ent* lid) wahnsinnig machte ... so lange ich hier bleibe, kann ich nicht hoffen zu vergessen, ist lein Frieden möglich. Ich habe ihn in der vorigen Nacht gesehen und in der Nacht davor und so alle Nächte. Wenn ich zu Bette gehe, sehe ich ihn lächeln, wie er mir zulächelte, als wir in da« Wälrchcn traten. Ich höre seine Stimme, die Worte, welche er aussprach, jede Silbe seines unbedeutenden Gespräche«, die egoistischen Betrachtungen über die Möglichkeit der Ermüdung, welche sein langer Spaziergang ihm verursachen werde, über die Leichtigkeit, mit der man sich einen Wagen hätte verschaffen und die Landstraße einschlagen können. . . Pah! Warum sollte mich fein Andenken betrüben? Bedauere ich ihn? Nein! Ueber mich seufze ich, über die Qual, die ich mir geschaf« fen habe. D , mein Gott! Fd) sehe ihn noch als er mich anblickte, da er im Wasser lag. Die Schnelligkeit der Strömung gab feinem Gesichte den Schein des Lebens, und es schien mir einen Augenblick, er lebe noch, ich habe den Mord nicht begangen !" Das waren die angenehmen Träumereien am Heerdfeuer, mitttlfl deren der Herr von Maudelcy-Abbey die langen Stunden feiner Genesung erheiterte. Gott bewahre unser ®t, dächtniß sot ähnlichen Gedanken und behüte uns »or jenen scheußlichen Saaten, welche die ginfamfett zur Qual machen. Der Herr »on Maudeley-Abbey wurde au« feiner Träumerei plötzlich durch ein leises Klopfen an einem der Fenster te« Salons gezogen, in welchem er sich befand; Er fuhr zusammen napee am nächsten gelegenen Fenster. „Wer ist da?" rief er unwillig. Er fürchtete sich und rieb sich die Etirne um zu errathen, »er dieser späte Besuch fein könne. Warum kam man z» einet solchen Stunde zu ihm, wenn nicht, weil er entdeckt »ar? Dieses Eindringen war nicht anders zu erklären. Bei diesem Gedanken stockte sein Athcm Wal der schreckliche Augenblick also endlich gekommen, der entscheidende Augenblick, den er sich unter hundert verschiedenen Gestalten vor» gestellt hatte? War er mit leisen Tchritten, mitten in der Nacht, ohne alle Anzeigen gekommen, ohne daß tr zur Verteidigung bereit oder gegen den Stoß gewappnet war? Hatte die Stunde geschlagen? Diese Gedanicn bestürmten den Mann, als tr da« Gerauf*  ton Außen hatte; feine Brust hob sich, er keuchte, er erwartete die Antwort auf feine Fragen. Es kam leine andere Antwort als bei« Klopfen, welches lauter und ungebultiger wiederholt wurde. Wenn eine Hand, die gegen eine Glasscheibe klopft, einen Ausdruck haben kann so hatte diese einen Ausdruck. Es »ar der Aus» druck der Bitte weit eher als der eine« herrischen Befehles. Der Mann, welcher bleich und entsetzt horchte, verstand bit«. Er seufzte tief auf, wie ein Gefangener der feine Fesseln fallen sieht. „Thor der ich bin, dachte er, »aS i* fürchte, würbe man an das Thor Pochen und schellen, anstatt leise an's Fenster zu klopfen. g« ist ohne Zweifel jener Kauz von Balance, der sich in schlechte Händel eingelassen bat und mitten in der Nacht kommt, um mir Gelv auszupressen. Nur er kann so klopfen. Er weiß wohl, daß i* mich nicht weigern kann ihm aufzumachen. Wohlan, so mag er kommen." Der Invalide stieß einen Seufzer au«. gr stand auf und ging an das genfler, sich beim ©eben auf einen Stock stützend. Man klopfte noch immer. Als er am Fenster stand, hörte tr mehr, er hörte eine Frauenstimme, die lefft aber deutlich sprach. „Machen Sie auf, um (I'rttes Barmherzigkeit willen, machen Sie auf!" fagte bie ©timme. Der 2J?ann am genftcr rannte biefe ©timme ; er ïannte fie nur ju gut, leitet 1 gs war bie ©timme bes jungen 3Jcäb*en3, bie ifjn fo hart» näcfig »erfolgt hatte, unb ttfl fursli* ju ihm gebtungm trat. gr nahm bie gifenflangen bjn* »cg, welche las bi« auf ben ©oben tei*enbe genfler bef*ügtcn, öffnete c« unb lieg 2»arga* retbe SBilmot einliefen. „SWatgatetbe ! rief er. 3m tarnen ©otte», »a« führt Di* ju einet folgen ©tunbe hier* ?" „Sie ©efahr ! antwortete fie feu*enb. ©ie finb in ©efabr. 3* bin gelaufen unb farm ni*t fpre*en. g« ift fein 2tu.genblicT ju »er» Ueren . . . fein Slugenblicf, hören ©ic! ©ie tonnen ni*t lange mehr ausbleiben . . . ni*t lange mehr, g« bat mir auf bern ganjen Sffiege gef*ienen, al« feien fie b.inter mir, »ietlei*t ift t« feine ginbilbung. g« tft fein 9lugtnbltcT ju verlieren . . . fein Sugenblid!" ©ic hielt ein unb brücfte ihre beibtn #änbe gegen ihre ©ruft. 3&« SBorle »aren unjufams menbängenb, fie »ugte c« unb ma*tt untr» hörte Slnftrengungen um fi* flar auSjubrücfen. „D Batet!" tief fle, ihre fn Unotbnung gt* ratbenen #aare au« ber ©time flrei*enb; „Sater! i* habe getb.an »a« i* fonnte, »a« ic^ tb,un formte um ©ic ju retten. ?(bet yx-. weilen wünsche ich, es möge mir nicht gelingen und es möge Gott gefallen, daß man Sie gefangen nehme nnb daß Ihre unglückliche Toch. ter mit Ihnen sterbe!' Sie sank plötzlich in ihre Knie, und wie von Fieberwahnsinn ergriffen, hob fie ihre ineinan« dergeschlungene Hände empor: .Herr des Himmels, rief fie aus, erbarme D'ch feiner ! Ich habe bereit« hier gebetet, fett jenem schrecklichen Augenblicke habe ich fortwährend gebetet, ich stehe Dich auch in dieser Nacht an. Herr, erbarme Dich fetner, gib ihm ein reumütige« Herz und laß seine Sünde ausgelöscht sein. Was ist die ©träfe, welche er hier erleiben wird im Vergleich zu derjenigen, welche Du auf ewige Zeiten für ihn aufbewahrst ? Möge ihn die Gerechtigkeit der Menschen erreichen, aber Du, Herr, nimm seine Neue an!" „Margarethe, schrie Joseph Wilmot, den Arm feiner Tochter ergreifend, wagst Du zu beten, Dein Vater möge gehängt werden! Bist Du deshalb hierher gekommen? Empor mit Dir, und sage mir, um was es sich handelt." „Margarethe äßilmot erhob Bch schaudernd. Ihr Blick »urbr flair; sie versuchte ruhig zu werden und ihre Gedanken zu sammeln. (Fortsetzung folgt.)