XXV. Jalousie.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-06-22 00:00:00

XXV. Jalousie. Le lendemain, Edmée se leva tard, contre sei habitudes. Quelle cause l'avait retenue au lit? La lecture des Harmonies, qu'elle avait emportées, en regagnant sa chambre la veille? Non, car elle n'avait pas ouvert le livre.—La fatigue du bal ? Cela était peu probable, car elle n'avait valsé que cinq valses et dansé que sept quadrilles, et qu'est-ce que cela pour une jeune fille de dix-sept ans? Une misère, un rien. Les fatigues du bal n'existaient pas pour la belle Edmée. Lorsque quelqu'un abordait devant elle ce sujet, elle le regardait avec de grands yeux étonnés, comme s'il eût parlé hébreu, sanscrit ou mantehou. Pour elle, la valse ou la danse était un délassement et non pas une fatigue. Quelle était donc la raison qui avait retenu la belle enfant sous ses courtines? La suite de ce récit nous l'apprendra. La jeune fille se leva lentement et s'habilla sans jeter un coup-d'œil à son miroir; ce qui peut-être ne lui était p ! arrivé depuis... qu'elle avait un miroir. Quelques instants après, elle descendit pour déjeuner. Son père était absent. Se voyant seule, elle se contenta d'une tasse de chocolat, et encore en laissa-t-elle plus de la moite. — Tiens, chéri, s'écria-t-elle, les yeux humides de larmes, en tendant sa tasse à un petit chat blanc, portant au cou un ruban rose,auquel était attacha un grelot d'argent,—tiens, mon chéri, bois; pour moi, cela ne peut pas passer. Elle remonta à sa chambre, suivie de la mère Marie, qu'elle avait rencontrée sur l'escalier, et avait invitée à l'accompagner. Lorsque la jeune fille et la bonne vieille furent dans la chambre aux armoires (c'est ainsi qu'on désignait la chambre d'Edmée), le dialogue suivant s'établit entr'elles : — Ah ! mon Dieu, mon Aimée, comme tu es pâle. — Non ! — Serais-tu malade? — Non! — Tu chancelles. — Non! — Toujours non... — Prends une chaise. — Et toi aussi, mon enfant... Tu en as encore plus besoin que moi... Veux-tu que je t'approche ton fauteuil? — J'aime mieux une chaise. — Rien pour te contrarier, fillette? — Et la Jeanne, comment va-t-elle ? — Assez bien, sauf ses rhumatismes, qui la font beaucoup souffrir... Ce qui nous annonce changement de temps... Je l'ai justement rencontrée ce matin, comme elle allait à la boucherie, car elle va à la boucherie maintenant... deux fois par semaine... le samedi et le mercredi... Je veux dire le mercredi et le samedi... car la semaine commence le dimanche, a dit M. le curé. Est-ce vrai, mon Aimée? — Elle est toujours contente de... — De quoi ? — De son pensionnaire? — M. Valentin? Ah! je crois bien! la crème des jeunes gens... Un jeune homme rangé, poli, affable... qu'il n'y a pas après... C'est une inspiration du-ciel que tu as eue là, ma fille! — Cela ne peut pas durer... — Oh! si bien! Comment cela ne durerait-il pas? Le pensionnaire est satisfait de son hôtesse ; l'hôtesse est contente de son pensionnaire... Où sont les germes de discorde? — Je te dis que cela doit avoir une fin... — Une fin! Sans doute, mon enfant, cela aura une fin... Tout a une fin sur la terre, le bon Dieu l'a voulu ainsi, et sans doute il avait ses raisons pour ça; mais il passera bien de l'eau sous le pont, avant qu'on ne voie arriver la fin dont tu parles. — Peut-être! — Comment? — Il n'est pas convenable qu'un jeune homme prenne sa pension... — Prenne sa pension... — Chez une demoiselle. — La Jeanne, une demoiselle ! — Elle n'est pas mariée... — Elle n'est pas mariée avec un homme, c'est vrai; mais elle l'est avec le temps, avec l'âge, avec les rides, et ça revient au même pour la morale. Ah! une vieille de cinquante-six ans passés, qui pourrait être la mère de M. Valentin! Qui donc peut trouver à redire à ce qu'ils logent l'un et l'autre sous le même toit? — Qui peut trouver à redire? — Oui! — Le monde. — Le monde est un rien du tout. — Moi! — Toi! — Moi-même... Suis-je aussi ?... — Ah ! mon Aimée, mon Aimée... — Oui, je le répète, il n'est pas convenable qu'un jeune homme demeure chez une femme seule... — Mais, mon enfant, c'est toi qui l'a voulu, c'est toi qui m'as dit que M. Planterose ne pouvait continuer à loger et à vivre au Soleil d'Or, que ce n'était pas sa place, qu'il dépenserait tout ce qu'il gagnerait, qu'il y ferait de mauvaises connaissances, qu'il serait mieux chez un particulier... chez la Jeanne, et tu ne m'as pas laissée tranquille que je n'eusse parlé,—comme si ça venait de moi,—à M. Valentin et à ma nièce! Est-ce vrai, ce que je dis là? est-ce vrai? est-ce vrai? — Il ne s'agit pas de savoir si c'est vrai... — Mais, au contraire, mon enfant, il s'agit de cela et pas d'autre chose? — La question n'est pas là. — Pas là! — Elle n'est pas là, te dis-je ! — Elle est quelque part, cependant, la question... Où donc est-elle? — Dans le renvoi de M. Planterose. — Le renvoi! Mais on ne renvoie que les gens dont on a à se plaindre. Quel est le tort de M. Valentin? qu'a-t-il fait? quel est son crime? — Si le mot de renvoi te semble trop dur, mets que je me suis servie du mot de séparation. Deux personnes liées par les plus graves intérêts, se se. parent tous les jours, à plus forte raison un pensionnaire et son hôtesse. — Mais il faut des raisons pour se quitter! des raisons ! — Tu en chercheras. — Moi! — Toi! — Je chercherai des motifs? — Sans doute, puisque tu dois amener la Jeanne à... remercier M. Planterose. — Mais c'est impossible. — C'est possible et cela sera et aujourd'hui même. — Aujourd'hui. — Il ne faut pas que M. Planterose couche cette nuit chez la Jeanne. Tu entends? — Ah Dieu! si j'entends... — Ce jeune homme ne doit pas demeurer plus longtemps dans ce quartier... Je veux dire chez la Jeanne. Ah ! si tu ne m'aimes pas... je comprends tes scrupules, tes répugnances. — Si je ne l'aime pas !... Cruelle enfant.. Mais je t'aime plus... que moi-même. — Garde ton amitié... Je n'en veux plus, puisque tu refuses d'aller où je t'envoie, où le devoir t'appelle. Tu est maîtresse de ta volonté, c'est vrai; mais j'ai le même avantage... Et, à partir d'aujourd'hui, je te défends de m'appeler ton enfant et de me dire tu, comme, de mon côté, je m'interdis de t'appeler ma nourrice et de te tutoyer... Tu as été mariée, tu as le droit d'être appelée madame etje compte bien te donner le titre qui t'appartient ; tu es vieille, c'est offenser la majesté de l'âge, en tr. personne, que de t'appeler par toi. — Grâce, mon Aimée!... Ne me parle pas ainsi, tu me fais mourir... J'avais tort... Je ferai ce que tu voudras;; mais rends-moi ton cœur, mon enfant, et ne me torce pas à te dire vous... ne me le dis pas non plus... Aie pitié de mes septante-cinq ans, ma fille... — Voici ma joue... Déposes-y un baiser, et va trouver la Jeanne. — J'y cours... — Surtout reviens avec de bonnes nouvelles... Ellacim JOURDAIN (La suite à unprochain Numéro.)