Feuilleton. XXII. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-11-04 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or XXII. (Suite). par Louis ULBACH 41) •"avais, en m'éviillant, le matin do ce jour fatal, U" a'r si radieux , si triomphant, que Dominique, '"•nnt (.„j j0 no pouvais guère dissimuler, s'uper•"' de quelque chose. ~~ Il parait que nous avons la conscience bien en "'CI"'\ me dit-il en m'aidant à ;>asscr ma robe de chambre , et que nous avons fait des rêves d'une pureté admirable. — Vous raillez, monsieur Dominique, lui répondis je en rougissant un p,.u. — Voyez plutôt , répliqua-t-ii Cn me mctlanl un miroir sous les yeux. Je le congédiai assez brusquement. 1-c pauvre §a'Çon , qui me connaissait mieux que je ne me connaissais moi-mèine, ne murmura pas contre mon Caprice et sortit, mais en me jetant un regard plein 'lu"e curiosilé si paternelle et d'un rtDprochc si ■"-'gnaut que je me sentis troublé. L(- soir , une voiture attendait prôs de la porte de Thérèse. Un narcotique mêlé au vin, par les s°ms de mou valet. m'assurait l'entière liber(c de ma démarche et me permettait d'enlever sans résistance Thérèse endormie. Je la déposai sur |es cousins de la voiture , et les chevaux nous emportèrent au ga|up à l'extrémité du faubourg Saint-Antoine, dans une maison dit-posée pour ces sortes rf'èvonlure8 et «loirt mon oncle m'avait remis la clef. Je (ins remarquer, en franchissant le seuil avec mon précieux fardeau , qu'une ombre s'était détachée do derrière la voilure; je n'eus pas le temps do vérifier ce soupçon, j'entrai, et quand j'entendis la porte se refermer sur mes pas , je poussai un cri <!e triomphe. Ainsi s'accomplissait la menace, faite autrefois au père Brasseur, le jour de la moisson! Ainsi, moi, le fils de Marie d'Aubigné, l'enfant do la séduction, je perpétuais la trahison dans la famille, et j'immolais à de sauvages passions, à un implacable orgueil, colle que ma mère avait voulu me don« ner pour fiancée et (|u'ello avaii bénie du haut de son lit de moi I ! Doublement sacrilège envers l'innocence cl envers la mémoire- d'une martyre, j'avais, sous l'infernale inspiration de mou oncle, concerté, entrepris, exécuté ce rapl, sons qu'antre chose que l'impatience d'une possession si ardemment désirée fit battre mon cœur. Oui, monsieur le curé , je fus criminel sans remords, et quand Thérèse, reprenant ses sens, promena ses regards autour d'elle, ee lut moi q„j, |e rire sur les lèvres , triomphant de mon forfait , le lui révélai : ce fut moi qui osai dire à celle créature simple et naïve que j'avais abusé lâchement de son sommeil; ce lut moi qui enlevai à son aine le dernier voile de sa pudeur. D'abord Thérèse ne comprit pas. Mes paroles le demi-sommeil qui la paralysait encore, les objets extérieurs qu'elle cherchait à reconnaître, (out l'étourdissait; mais biewôt 1 horrible vérité se fit jour dans son esprit. En dépit de son ignorance sublime, elle sut co .(prendre sa chute involontaire. Alors je la vis tressaillir d'horreur, puis, »'échappant de mes bras comme des cnlacemcnls d'un reptile,  elle alla se réfugier à l'extrémité de la ehamblC et tomba sur le t«pis, tonte frémissante et poussant uni' plainte de colombe blessée. Je voulus me faire pardonner; mais, à m. sure que je me rapprochais d'elle , je la voyais passer tour à tour d'une pâleur livide à une rougeur écarlale. £He ouvrit la bouche pour parler, p .or nie maudire, pour appeler au secours; mais aucun autre sou qu'un doux gémissement n'échappait de ses lèvres. J'eus peur , cl, la voyant se renverser en arrière, je crus qu'elle allait mourir. — Thérèse, m'écrhi-je , reviens à loi; c'est (on ami , (on amant, ton époux qui t'en conjure ! Thérèse souleva sa paupière, me regarda d'un œil terne et sans flamme, et répéta machinalement après moi : — Mon ami , mon amant , mon époux ! Je me penchai vers elle et voulus lui prendre les mains; mais tout à coup elle bondit, me repoussa avec énergie eu murmurant: — Oh! le lâche! le lâche! Puis elle se tint immobile , me regardant avec fixité, avec un égarement voisin de la folie. Tout à coup j'entendis des bruits de pas et des voix dans la maison ; on venait à nous : je distinguai le nom de Thérèse prononcé avec force. La pauvre enfant sembla s'éveiller. — »Ion père! mon père! s'écria-1-ellc. Et »'élançant du côté de la porte, elle appela en disant : — Par ici, par ici! Je me jetai sur le verrou ,' que je poussai, et, comprenant le dan"er qui me menaçait, sans m en épouvanter, je me retournai vers Thérèse et lui dis : — Tu vas être vengée; mais, avant que je m-lire, Thérèse, me pardonneras-tu? — Mouiir! répéta-t-elle; c'est vrai! ils vont tc tuer ! Alors , une lutte héroïque se livra , en moins d'une seconde, dans le cœur de cette victime angéliqoe. Je la vis hésiter, me regarder, jeter sur la porte un sombre coup d'œil, puis courir à moi en me disant : — Tais toi. tais.!ui. et fuis! — Non, dis-jc, je reste. Au même instant des coups furieux retentirent. — Ouvrez! ouvrez! disait-on; Thérèse est lu! C'était la voix du père Brasseur. Je regardai Thérèse. Elle alla à une fenêtre qu'elle ouvrit en murmurant tout bas avec précipitation : — Va-t'en I va-t'enI — Eh bien! viens avec moi et je pars, repondis-jc. Au même instant la porte vola en éclats, le père Brasseur se précipita dans la chambre. Il tenait à à la main un bâton énorme ; Dominique etMf.rgueritc le suivaient. Thérèse s'élança au-devant de son père, mais celui-ci, indifférent à la caresse de son enfant, vint à moi, terrible, menaçant, le bâton levé. — Misérable! disait-il d'une voix qui sifflait entre ses dents. Je ne cherchai pas à lutter; mais le coup détourné tomba sur le (apis. Thérèse écarta le bras qui s'abaissait sur moi. Le père Brasseur, traînant Dominique et Marguerite qui le retenaient, brandit de nouveau son bâton; mais Thérèse se jeta à ses genoux en criant d'une voix déchirante:— G à */ grâce ! — si bien que , se sentant atteint jusqu'au (ond des entrailles par ce cri de son enfant , il Iregarda, frémit et laissa tomber une larme. Mais ce fut tout. La colère ne céda pas. (La continuation au prochain numéro)