201 FEUILLETON QUATRIÈME PARTIE LE PENDU DE LA FORÊT-NOIRE XXXII Chatiment
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-04-14 00:00:00

201 FEUILLETON LES COMPAGNONS DU GLAIVE QUATRIÈME PARTIE LE PENDU DE LA FORÊT-NOIRE XXXII Chatiment PAR LÉOPOLD STAPLEAUX Aussitôt elle se dirigea d’un pas rapide, par l’avenue de la Gare, vers cet hôtel de l’Aigle-d’Or, où était descendu, quelques années auparavant, le baron Stein-Steiner, alors qu’il briguait l’honneur de devenir l’époux de la dernière des La- roche-Carigan. Là, la petite baronne connaissait tout le monde et tout le monde l’avait suivie enfant, jenne fillo et femme, en lui donnant successivement un nom différent pour chacune des trois étapes de sa jeunesse: Didi, Mademoiselle Diane, Madame là baronne. La neige ne tombait plus; il gelait très fort. La petite baronne qui, par la conversation de deux voyageurs, avait appris qu’on patinait depuis deux jours dans tous les environs, marchait sur la neige durcie d’un pas ferme et hâtif, allant droit devant elle, guidée, dans ces rues qu’elle connaissait si bien, par la lune, que le vent du Nord avait, dans une large éclaircie, dépouillée des nuages qui la voilaient quelques instants auparavant. Enfin, elle arriva et fit retentir la grosse cloche de l’hôtel; puis, grelottant, elle attendit. Un bruit de porte qu’on ouvrit dans la cour se fit bientôt entendre, puis un choc de sabots, tandis que, par le dessous de la porte, filtrait, entre elle et le pavé, une ligne lumineuse. On venait. — Qui est là? demanda une voix du dedans, car on n’ouvrait pas à tout le monde à cette heure, à l’hôtel de l’Aigle-d’Or. — Moi, Diane, mon bon Bruno, répondit la petite baronne en reconnaissant la voix de son interlocuteur. — Quoi ! vous, mademoiselle Diane, c’est-à-dire madame la baronne? Attendez, je vous ouvre. Et, immédiatement, Bruno tira les verroux et fit tourner dans ses gonds la porte de l’hôtel. Depuis des années, le vieux Bruno était de garde la nuit dans les écuries de l’Aigle-d’Or. C’était un vieillard très vert encore, qui avait toujours professé pour la duchesse de la Roche- Carigcn, le marquis et Diane un profond respect, rempli d’attachement. — Je suis gelée et ai hâte de me coucher, dit Diane, tu m’éveilleras à huit heures et tu me conduiras dans le cabriolet à la Roche. — Demain? demanda Brnno. — Mais oui, demain, je ne veux pas rester à Limoges. — Oh ! ce n’est pas cela, c’est que demain vous arriverez sans doute trop tard, les dernières nouvelles que nous a données le médecin qui retournait à la Roche à dix heures ce soir sont effrayantes. — Que veux-tu dire? — La brave dame lutte depuis longtemps, le chagrin l’a minée, c’est comme qui dirait une lampe dans laquelle l’huile viendrait à manquer, il n’y a pas à dire, il faut qu’elle s’éteigne. — Grand Dieu, ma tante, la duchesse! — Ne verra plus sans doute le soleil se lever continua Bruno. — Oh! mon Dieu, s’écria Diane en chancelant. — Ciel, Mme la baronne! Et Bruno la prit dans ses bras pour la soutenir. — Voilà donc la cause de son silence, la maladie terrible, mais non inexorable; il faut la sauver, Bruno; attelle le cabriolet tout de suite, nous allons partir à l’instant pour La Roche. Ma pauvre tante! A l’altération de la voix de la petite baronne, dont le visage était dans l’ombre, le vieillard comprit que Diane pleurait. — Vous ne saviez donc rien? demanda-t-il, avec étonnement. — Rien, en effet, mon bon Bruno; hâte-toi, je t’en conjure. — Entrez dans la cuisine, madame la baronne, il y doit encore faire chaud ; je vais me dépêcher de mettre la grise au cabriolet; mais il faudra ne pas trop la presser, car elle a bien travaillé aujourd’hui, la bonne bête. — Va donc! va donc! bavard, reprit Diane, entrant dans la cuisine de l’hôtel, où, en effet, régnait une douce température. — Tout de suite! Restée seule, la petite baronne donna un libre cours à ses larmes, car elle aimait réellement la duchesse et se disait, sous l’empire d’un affreux pressentiment, que le drame de la rue du Fau- bourg-Saint-Honoré et sa disparition n’étaient peut-être pas complètement étrangers au mal auquel la pauvre femme allait, disait-on, succomber la nuit même. Elle avait eu à peine le temps de dominer un peu sou émotion et d’essuyer ses yeux, dont les larmes s’étaient échappées en abondance pendant quelqnes instants, lorsque Bruno vint l’avertir que le cabriolet était prêt. Quelques minutes après, la grise entraînait Diane et son conducteur sur la route du château de la Roche, que nous connaissons déjà. Le froid avait encore augmenté. La petite baronne, que Bruno avait paternellement enveloppée dans uno grosse couverture de cheval, se tenait blottie, muette et songeuse, au fond du cabriolet, qui cheminait aussi vite que le permettait l’allure de la vieille jument. — Hue! la grise! disait Bruno. Va! ma fille; c’est Mme la baronne que nous conduisons au château. Et il terminait sa phrase en faisant claquer sa langue contre son palais pour stimuler l’ardeur de la bête fatiguée. — Arrivons-nous encore à temps, mon bon Bruno ? — Oh! pour çà, c’est certain. Souvent, les médecins se trompent; nous savons ça, madame la baronne; Mme la duchesse est plus solide qu’ils ne le croient: c’est mon idée. Puis, tant qu’on n’est pas mort, la santé peut revenir : plus d’un héritier B’en est plaint souvent. Et, tenez, pas plus tard qn’il y a quatre mois, prés de chez non«... RepicM» interdite. Diane l’interrompit, redoutant justement une interminable et fort peu intéressante histoire. — Depuis quand ma tante est-olle malade? — Ma foi! ça date de l’hiver dernier. Un jour, elle n’est pas descendue au salon; vainement M. le marquis l’a fait appeler; Mme la duchesse désirait être seule, à ce qu’on prétend, et, depuis co moment-là, elle s’est affaiblie tous les jours, à ce qu’expliquait le docteur. Il y eut un long silence. Très émue d’abord par ces détails, Diane sentit le froid l’engourdir légèrement et, en même temps, la fatigue lui fermer les yeux. Lorsque Bruno voulut réentamer la conversation, il s’aperçut que la jeune baronne dormait profondément. Ils avaient franchi plus do la moitié de la distance qui sépare le château de la Roche de Limoges. De gros nuages, ramenés par des rafales glacées, avaient de nouveau envahi tout le ciel. La route, couverte de neige, se déroulait comme un blanc linceul, tranchant sur l’horizon noir. Tout à coup deux petites lueurs mobiles brillèrent au loin. Bruno, dès qu’il les vit, devina sans peine qu’elles devaient être produites par les lanternes d’une voiture. Une seule personne pouvait vraisemblablement revenir de la Roche à cette heure de la nuit : le médecin. — Ou ça va beaucoup mieux, ou la pauvre bonne dame n’est plus de ce monde, pensa Bruno. Et tout haut, afin de sortir au plus tôt de ce doute horrible : — Hue! la grise! lança-t-il. Les petites lueurs grandissaient; le bruit des roues faisant craquer la neige durcie sur laquelle résonnaient les fers des sabots du cheval de la voiture qui s’approchait, arriva jusqu’aux oreilles de Bruno, et la grise dressait la tête comme si elle eût été fort surprise de rencontrer un autre cheval à cette heure, dans ce chemin triste et désert. La voiture s’approcha et allait croiser le cabriolet, lorsque Bruno héla son conducteur. — M. Joseph ? — Hein ! fit le cocher du médecin, en ralentissent légèrement l’allure de son cheval. — Quoi de nouveau à la Roche? — C’est fini, la dame est morte. Bonsoir, père Bruno. Diane n’avait pas fait un seul monvement, elle dormait toujours. — Pauvre madame la duchesse, dit Bruno, dont les doigts engourdis laissaient flotter les rênes beaucoup plus que de raison pour pouvoir préserver la grise d’une chute, si ses sabots venaient à glisser. Un quart d’heure après, Diane fut réveillée par une secousse terrible qui la jeta sur le chemin. La grise, n’en pouvant plus, venu t de tomber entraînant avec elle le cabriolet qui s’était renversé sqr le côté, lançant la jeune baronne sur la neige, co qui amortit le choc. — Mille tonnerres! vous êtes-vous fait mal, madame la baronne ? Diane était déjà debout. — Non, Bruno; mais qu’est-il arrivé? — Qu’est-ce que vous voulez, elle était trop fatiguée, cette bête, elle a glissé, et v’ian! répondit le vieillard en parvenant à sortir du cabriolet, à son tour. Puis, ayant pris en main la lanterne de gauche qui s’était trouvée en l’air, tandis que l’autre se brisait sur la route, il examina l’état de la voiture et du cheval. — Nom d’on nom ! s’écria-t-il an bont de quel- ques secondes, voilà le brancard cassé et la roue brisée, impossible d’aller plus avant! — Nous ne devons plus être bien loin du château, dit Diane. — A vingt minutes de marche, tou! au plus. — Eh bien, ne t’inquiète pas de moi, je vais marcher jusque là. Bruno était dans un embarras extrême; la proposition de Diane le diminuait considérablement. — Vous n’aurez pas peur, madame la baronne? domanda-t-il néanmoins. — Pour, ici, près de la Roche? Non certes, Bruno. — Oh ! je sais bien qu’il n’y a rien à craindre ; grâce à Dieu, le pays est sûr; mais les dames souvent ont comme cela des idées... — Adieu, Bruno; aussitôt arrivée, je tâcherai de t’envoyer quelqu’un pour t’aider, dit Diane en donnant nu louis au vieillard. — Que Dieu vous bénisse, mais c’est pas la peine, madame la baronne; tenez, voilà déjà îo cabriolet debout; dès qne j’aurai dégagé la grise nous irons au pas jusque chez le forgeron do la Roche, afin qu’il m’arrange ça le mieux possible ponr pouvoir m’en retourner à Limoges? — Adieu, Brnno, reprit Diane. Et elle poursuivit sa route. Depuis quelques instants le vent avait changé de direction et les gros nuages noirs se transformaient en nne neige abondante et serrée qui tombait dru. Diane, exténuée, marchait aussi vite que le Jui permettaient ses forces et le déluge de flocons dont elle était entourée. Enfin, le château apparut comme un grand fantôme gris dont la neige, en s’amoncelant, marquait les saillies do sa blancheur si serrée qu’elle tranchait sur les ténèbres. Jamais le vieux manoir n’avait eu un aspect aussi sinistre que celui dont il était empreint dam cette froide nuit. Seules les croisées du premer étaient éclairées. On veillait chez la duchesse et chez le marquis. Diane fit résonner la cloche, après avoir tenté vain ornent de faire tourner sur ses gonds la grille de la porte ogivale. La fenêtre de la chambre du mstrqu's s’ouvrit et sa silhouette se dessina dans l’encadrement lumineux. — Qui vient à cette heure? — C’est moi, mon père, moi Diane votre fille. — Ma fille? Oui, votre fillo qcï n’a plus que vous au monde, votre fille qui vous aime et qui se re- pent. — Ma fille est morte, je ne vous connais pas. — Ah! grâce, pitié! non, votro fille vit pour vous aimer et vous bénir, mon père. — Ma fille!... répéta encore une fois le marquis. J’on avais nne, en effet, elle s’appelait Diane; adultère, elle a fait tuer le fils de mon meilleur ami; l’homme loyal qu’elle trompait, l’infame! s’est pendu de chagrin, parce qu’il aimait encore la perfide, et ma pauvre belle-sœur par le desespoir qtxe lu: avait causé l’ignoble conduite de sia nièce, est morte il y a une heure. — Mon Dieu! s’écria Diane. — Je n’ai pins de fille! répéta la marquis qui referma la croisée. — Ah! mais! c’est horrible. (A cO'iHn-.ter.)