GINÈVRE. VII. L'aveu. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1863-01-02 00:00:00

FEUILLETON. GINÈVRE. VII. L'aveu. (Suite.) par Eliacim Jourdain — 0 mon Dieu! murmura intérieurement la belle jeune fille, le cœur inondé de joie, si c'est un rêve doré, permettez qu'il s'achève. — Si quelqu'un devait douter de la réalité de cette douce rencontre, ce n'est pas vous, chère mie; mais l'homme qui a le bonheur d'arrêter ses regards sur votre beau front rougissant de la sainte pudeur des vierges célestes... A lui seul de douter qu'il soit bien sur la terre et non aux portes du paradis. — Messire, ayez pitié de moi, ne me confusionnez pas par des louanges dont je ne suis pas digne... Vous êtes poète, messire, et la voix du poète est douce à l'oreille de la femme; n'abusez pas des saints avantages que vous donne sur un pauvre cœur qui s'ouvre à la vie, le charme vainqueur de votre parole de miel au rythme ailé, soit que vous lui imprimiez la forme sacrée du vers, soit que vous la laissiez couler de vos lèvres sous la forme familière de la prose. — Combien il me serait facile de répudier les qualités imaginaires dont votre esprit prévenu se plaît à m'accabler! Je préfère commettre une indiscrétion et m'enquérir du poème que vous tenez entre v08 blanches mains, car il n'est permis à une jeune fille que de lire des vers à l'ombre des forêts... — c'est un poème, en effet, messire. __Le titre?... ._ Tristan bt Yseui/b. — Un lai d'amour, je crois? — Oui. -Il vous appartient? — Non, messire. — A qui donc est-il ? — A mon père. Je l'ai trouvé dans sa bibliothèque, un jour que j'y cherchais la chronique édifiante de Sainte-Eulalie, - et l'ai pris pour le — Et, depuis; il ne vous a pas quitté? — Je l'avoue, messire, et j'en demande pardon a Uieu, car j'aurais dû remettre en place ce poème, au moins le lendemain, peut-être même eût-il mieux valu pour moi ne pas le découvrir... Mais cette histoire est si déchirante, qu'on s'y attache malgré soi et que l'0n éprouve le désir de l'apprendre par cœur, comme pour se nounir ae la trissesse qu'elle renferme, car il est des moments où l'âme aime à s'abreuver de larmes... — Et quand ce poème eût-il l'heur d'attirer vos regards ? — Je le trouvai le lendemain du jour... — Du jour?... J — Où nous valsâmes ensemble chez le duc de Normandie... — Au! ce cner poème, qui vous a fait pleurer, je veux l'aimer aussi de toute mon âme! — Merci pour Yseult. „ Et Tristan ? _ Et pour Tristan aussi. _ Je me fais une fête de le lire. — Quoil il vous est étranger. — Je l'ai ouï citer. — Et vous voulez l'aimer sans le connaître? — Vous l'avez lu! — Cela ne suffit pas. — C'est vrai- et si j'osais vous prier?... — De vous le communiquer?... Oh! de grand cœur... le voici- Lisez! — Mon vœu va plus haut... — Où donc va-t-il ? — Le bonheur suprêmu, p0ur m0n âme, serait de lire ce poème avec vous,—comme deux écoliers épelaut dans la même croix de par Dieu... — Volontiers. Qui de nous deux va lire? — Vous—comme plus savante ès-douleur d'Y« seult. — Tristan n'est pas moins à plaindre que sa belle amie. — Lisons ensemble... pour ne pas faire de jaloux entre'eux... Vous êtes Yseult...je suis Tristan. — 0 messire, on voit bien que vous ne connaisnaissez pas le poème; autrement, vous ne parleriez pas ainsi... — Je me rétracte... Vous restez Ginèvre... I —Et vous, Wilfrid. — J'aime bien autant cela, pour ne pas dire mieux. — Merci de votre compliment, sire Wilfrid. Wilfrid, lisant : — Tristan et... Gifèvke, lisant : — Yseult. Et les beaux amoureux lurent ensemble, à mivoix, avec lenteur, comme pour mieux savourer la douceur et aussi l'amertume du poème, dont nous ! avons essayé de rajeunir la langue vieillie; mais ! seulement afin d'en permettre l'intelligence au lec-1 teur, c'est-à-dire en conservant au poème son caj ractère archaïque, ses tours naïfs et ses mots sim! pies, enfin le cachet du temps. Fous avons cru devoir reproduire ce poème en i raison de son étroite et douloureuse connexité avec ! cette légende: TRISTAN ET YSEÜLT. j Tristan est dolent et accablé : i Souvent il se plaint, souvent il soupire 1 Pour Yseult, que tant il désire; Il pleurt des yeux, il détort son corps. ! Peu s'en faut que de désir il ne meure, I En cet engoisse, en cet ennui, Vient devant lui sa femme. : Elle pourpeuse en elle-même une grande ruse : | Ami, dit-elle, voici Kaërdin qui vient; ; Sa nef ai vue en la mer. i A grand'peine l'ai vu cingler ; | Ce, néanmoins, l'ai avisé assez distinctement | Pour être acertainée de le bien remettre. A Dieu plaise qu'il apporte nouvelle Dont vous ayez reconfort. Tristan tressaille de la nouvelle. Il dit à sa femme : — « Belle amie, Etes-vous sûre que ce soit sa nef? Or, me dites quel est le pavillon. » Sa femme répondit : « Je le sais pour vrai ; Sachez que la voile est toute noire; Ils l'ont montée tout au haut du mât; Je suppose que le vent leur fait défaut. > Tristan éprouve une grande douleur: Jamais n'y en eut, jamais n'y en aura une plus vive. Il se retourne vers le paroi, Et dit : « Dieu .sauve Yseult et moi I Puisqu'à moi ne voulez venir, Pour votre amour il me faut mourir. Je ne puis plus retenir ma vie. Pour vous meurs, Yseult, belle amie. N'avez pas eu pitié de ma langueur : Mais de ma mort aurez douleur; Ce m'est, amie, un grand confort Que aurez pitié de ma mort. »' « Amie Yseult, » trois fois il dit ; A la quatrième, il rendit l'esprit. Alors pleurant par la maison Les chevaliers, les compagnons. Les cris sont hauts, la plainte grande. Sortent chevaliers et sergents Et portent le corps de son lit, Puis Je couchent dans un drap d'or,! Et le couvrent d'un plaid rayé. Le vent s'est levé en la mèr, Il enfle les voiles, Et fait venir la nef à terre. Yseult est sortie de la nef. Elle ouït les grandes plaintes en la rue, Et les cloches qui sonnent aux moutiers et aux cha- Elle demande aux hommesquellesnouvelles, [pelles. Pourquoi ils font telles sonneries, Et quel est celui qu'ils pleurent. Un ancien lui dit : « Belle dame, que Dieu m'aide ? Nous avons ici grande douleur. Nulles gens n'en eurent jamais plus grande! Tristan le preux, le franc est mort. Il était libéral aux besoigneux Et de grande aide aux douloureux D'une plaie qu'il avait au corps, En son lit il vient de mourir. Jamais plus grande calamité N'advint en cette région. » Yseult, en apprenant la nouvelle. De douleur ne peut sonner mot, Tant de cette mort elle est affligéo. Elle va par la rue, désaffublée, Et devance les autres au palais-. Les Bretons ne virent jamais Femme de sa beauté. Il s'enquièrent, par la cité, D'où elle vient, qui elle est. Yseult va là où elle voit le corps, Se tourne vers l'orient Et pour lui prie piteusement « Ami Tristan, quand mort vous vois Par raison vivre plus' ne dois. Mort êtes pour mon amour Et je meurs, ami, de regret De n'avoir pu à temps venir. » Le long de lui elle se couche, L'embra3se, et s'étend : Et rend l'esprit. Cette lecture du doux lai d'amour avec celui qu'elle aimait, — dans le calme et le silence, sur un tertre de verdure, à l'ombre d'un frêne, sur la lisière de la forêt, dans une atmosphère de senteurs automnales,—avait fait palpiter le sein de la jeune vierge et empourpré ses joues d'un suave incarnat. Le jeune trouvère était lui-même sous l'empire d'impressions inommées... son cœur battait à rompre et ses yeux lançaient des torrents de flammes. Au dernier vers du poème: « Et rend l'esprit. » ils se serrèrent instinctivement l'un contre l'autre; leurs joues s'entr'effleurèrent; mais, à ce contact involontaire, la chaste jeune fille — sensitive d'amour—était devenue pâle et tremblante et s'était levée avec la rapidité de l'éclair : on eût dit d'une belle statue de marbre, tant la vie semblait s'être retirée d'elle. Wilfrid, moins ému que la jeune vierge, non moins innocent devant Dieu de ' toute pensée coupable (car ce suave coutact de joues, il ne l'avait pas cherché plus que la belle enfant, — le tendre intérêt du poème avait tout fait, Tristan et Yseult étaient seuls coupables), — Wilfrid se jeta alors aux pieds de la belle Ginèvre et crut le moment venu de lui ouvrir son cœur, de lire avec elle le poème de son amour, comme ils venaient de lire ensemble la légende des deux amants de Bretagne. Douce mie, lui dit-il, l'heure est sainte, écoutez-moi, au nom de la mère de Dieu, qui lit dans mon âme comme dans un de ces beaux missels enluminés pour ses divins yeux par les anges duparadis. Chère et vénérée damoiselle, depuis le jour béni où je fus choisi par la providence pour vous disputer à la mort, je suis revenu vingt fois dans cette vallée, où s'élève le château de vos pères, dans le doux espoir de vous rencontrer ou, du moins, de vous apercevoir, accoudée à votre balcon, plongée dans un doux nonchaloir ou, mieux encore, couronnée de nuages de pensées roses, ce divin diadème de la jeunesse rêveuse; mais tous mes chers pèlerinages furent vains, je ne pus parvenir à me repaître de votre chère vue. Le ciel m'a pris en pitié et je vous vois, et je vous parle aujourd'hui, et vous m'écoutez avec bonté. Ahl merci, mon Dieu... merci, chère damoiselle au doux nom et aux grâces charmeresses.. Madamoiselle' ayez pitié de moi; ne vous courroucez pas de ma ma témérité... madamoiselle, je vous aime... — 0 messire, messire... — Depuis quand? Depuis toujours, car mon âme immortelle vous a connue dans une autre vie, si mes yeux terrestres se sont depuis peu attachés à vos perfections, pour ne plus pouvoir s'en rassasier... Vous savez qui je s un, madamoiselle, un anobli d'hier un gentilhomme de la dernière aurore, qui a bien k faire, avant de mériter le titre insigne dont il a été honoré... Madamoiselle, vous assistiez aux fêtes, données par Sa Grâce... Je vous aimai à la première, non à la fin, mais au commencement... Je me trompe, car vous n'arrivâtes qu'à neuf heures. C'est heure-là que je vous aimai pour jamais... Mais que dis-je! nos âmes sont sorties ensemble du sein de Dieu, et je vutis ai toujours aimée, à travers les temps et les mondes, et je vous aimerai toujours. — Messire, votre aveu part d'un cœur respectueux et sincère, et c'est ce qui me l'a fait écouter sans courroux; mais non pas sans trouble et sans défaillance... Messire, n'ayant jusqu'alors chéri que mon père et la mémoire de ma tendre mère, morte en me donnant l'être, jene sais ce que c'est que|d'aimer d'amour. Je ne puis donc vous répondre touchant ce sentiment, que j'iguore... Mais je croirais manquer de droiture envers vous et mal répondre à votre loyauté, si je vous celais la douce impression que vous avez faite sur mon cœur... Je me plais à vous voir, messire, et à vous entendre parler et votre image est gravée dans mon âme en traits de feu... Auprès de vous le temps passe avec la rapidité de l'éclair; loin de vous, il se traîne péniblement. Et, tenez! un mot encore... Je vous en ai voulu, ohl bien voulu! d'avoir cessé la 'ec" ture de votre poème, à mon arrivée, lors de la première fête; puis, à la fête suivante,m'étantreconnu—à quelques traits du moins — dans la jeune vierge de Normandie chantée par vous, j'ai deviné votre doux stratagème, et ma colère s'est changée en repentir ; et, de ce moment, j'eus Peur de mourir, sans vous avoir confessé ma faute et obtenu de vous mon pardon... C'est peut-être mal ce que je vous dis là, messire... Oh! n'en prenez pas sujet de me moins estimer, car, ce que je vous avoue ici, je vous le répéterais devant Dieu et les saints anges- Mais, si c'est là de l'amour, messire (et je commence à le craindre, au tremblement qui m'agite et fait de moi une sœur de ces pauvres feuilles dos bois, qui, elles aussi, tremblent au gré du vent, comme moi, à la voix du sentiment redoutable dont .e parle), si c'est là, dis-je, de l'amour, mon cosufi vous ne l'ignorez pas. messire, n'a le droit de battre que pour mon époux, dont le choix appartient à mon père. — Chère bien-aimée, doux trésor d'innocence, beau lys virginal, parlez, parlez encore, parlez toujours: la myrrhe et l'encens découlent de vos paroles, comme le miel des chênes, comme la rosée des fleurs, comme la persuasion de la bouche d'or des lévites. En vous écoutant, on cesse d'aimer — pour adorer! l'amour, le fortifiant amour, le vin des forts, la moelle de lions, l'amour n'est plus qu'une divine soif du bon, du bien, du beau intelligibles, — triple fleur, — et que résume, à lui seul, un mot tombé du ciel sur la terre: l'Idéal 1 cette vision de Dieu ! L'entretien continua quelque temps encore sur ce doux thème d'amour et d'adoration. puis un bruit de pas s'étant fait entendre dans les ramées, les jeunes amants se séparèrent, après a-oir échangé quelques mots suprêmes à voix basse. -— A demain, chère mie, et Dieu fasse que votre père consente à m'entendre, dit Wilfrid, l'auréole de l'espérance au front. — A demain! murmura Ginèvre, le paradis dans le cœur. Et ils remontèrent! Ginèvre, sur sa haquénée; Wilfrid, sur son palefroi, et se séparèrent. A peine étaient-ils à une portée de flèche l'un de l'autre, qu'un biche traversa l'allée. U se retournèrent alors tous deux (ils avaient dans leur amour un motif pour le faire, sans cet incident), comme pour se dire : ■ Que nous étions enfants, de nous effrayer—et de nous séparer pour si peu : une biche ! » Ce n'était qu'une biche, en effet; seulement cette biche venait de voi' plonger le couteau dans le cœur du cerf qu'elle aimait et — pleurait; ce qui faisait qu'à côté de l'animal, il y avait la douleur, le drame, la tragédie, car si le lion est le roi du désert, le cerf, lui, est le roi de la forêt, et le bois de l'un vaut la crinière de l'autre, »" blason de la Naturel (La suit« à un prochain Numéro.)