Reise-Stationen. I. Paris.
Diekircher Wochenblatt, 1847-10-16 00:00:00

Reise-Stationen. I. Paris. Es heißt, um diese lahrezeit sei „Niemand" in Paris, und doch welche Fülle immer noch gegen unsere großen Städte, wenn auch „Jemand" da ist!' Paris ist wie die Stätte, wo ein Füllhorn ausgeschüttet wurde; nirgends eine leere Stelle, ein kahler Platz, eine kümmerliche Einrichtung; Alles voll, reich, strotzend, überquellend. Ünv so ist es auch, und das ist sein Reiz! In Paris kann selbst ein ganz gewöhnlicher, phantasieloser Mensch sich ein paar Tage lang wie ein Golt fühlen der Enthusiast sogar ein paar Wochen lang; aber bann möchte auch er einsehen, daß er nur ein Mensch ist und Paris eine ungeheuer große, schöne, vergoldete Opiumschale, die ihn alle reizenden Dinge nur hat träumen lassen. Nur Eines schreibt sich als bleibender Eindruck unserer Seele ein die Kunst! Ich war gestern in dem Louvre und seinen endlosen Sälen, in welchem oft vier Bilder neben einander hangen, deren Wcrth Millionen übersteigt. Ein Raphaël, lin Murillo, ein van Dyk, ein Titian, Nahmen an Rahmen gcdrängt! Außer den gefeierten Werken des sehr berühmten französischen Malers David und seiner Schüler habe ich im ganzen Louvre lein einziges entschieden schlechtes Bild gesehen, und man schwelgt förmlich im Genüsse der Schönheit, weil nirgends und nie das ästhetische Gefühl verletzt wird. Einem Kunstfreunde geht es hier im Louvre, wie es einer frommen, ihr ganzes Lebe» lang glanbenstrcucn Seele beim Eintritt in den wirklichen Himmel gehen muß. wenn sie von Angesicht zu Angesicht die Heiligen findet, die sie gehofft, zu denen ihre Sehnsucht sie cmporgezogen. Alle die herrlichen Biller, die wir früher in dürftigen Nachbildungen bewundert und geahnt, treten uns in unglaublicher, unverhoffter Schönheit entgegen vor allen die Bilder Murill'os! Ucberhaupt diese Spanier! Welche Glut und doch welche Wahrheit in ihrem Pinsel! Welche bewunderswcrlhe Menschen sind diese Zurbaran. Nclasqucz, Morales, diese Blüthen des katholischen Spaniens. In Versailles, wo ich mich vor einigen Tagen beinahe todt gegangen und bewundert, störten mich dagegen die vielen durchaus schlechten Bilder. X toutes les Finirez «le la kianee Hat Ludwig Philipp an den Eingang schreiben lassen. Diese gloires sind denn auch hinreichend vertreten, diese Bloires und Lloirettes, wenn man so sagen dürfte In den großen Sälen, wo die Bilder der Marschälle hangen, siel mir ganz besonders das feine, sanfte Gesicht des Marschalls Sebastiani, des Vaters der gemordeten Herzogin von Praslin, auf. Ein tiefes Mitleid überfiel mich so wie einige Tage später, als ich durch einen Zufall mich am offenen Thore seines Hotels befand, vor mir die stille, grüne Avenue, durchweiche seine unglückliche Tochter zuletzt geschritten! Hier in der Gesellschaft waren Herr und Frau von Praslin beide nicht besonders beliebt. Sie nicht, weil man sie für eine reizbare, eifersüchtige und melancholische Frau hielt; die Welt liebt es nicht, das Unglück zu sehen, ihr Egoismus verlangt eine gänzliche Hingabe an ihre Interessen. Der Herzog war nicht beliebt, weil man in ihm einen ganz unbedeutenden, uninteressanten Menschen sah, „Er war ein Schaf", sagte mir eine Person, die ihn kannte. Ich habe Jemanden gesprochen, der sich zufällig am Vorabende vor dem Morde im Parloir 'ves Institutes befand, in welchem die De« luzy Aufnahme gefunden, als der Herzog von Praslin bei ihr gemeldet wurde. Jener Augenzeuge sagte mir, es sei eine merkwürdige Scene gewesen, der Herzog und die Deluzy sich lautweinend in die Arme stürzen zu sehen, als stehe ihnen das größte Unglück bevor. Ueber die Rücksichtslosigkeit dieser Zärilichleits-Ercignisse in seiner und der Vorsteherin Gegenwart wunderte er sich damals nicht wenig, und die arme Herzogin mag wohl Recht gehabt haben, wenn sie schreibt: Vou3 conüex weg entants il une personne, «M a äe «leteLtMes mauitzres! Die Deluzy soll übrigens bereits zwei Heiraths-Anträge bekommen haben. Ein wunderschöner Herbsttag hat mich gestern hinausgelockt nach St. Denis. Die Nordcisen« bahn bringt in weniger als zehn Minuten hin auS dem lärmenden, tobenden, schreienden Paris in die stille Todienstadt des französischen Königthums. Die Restaurations-Arbeiten der Ablcikirchc sind fast ganz beendet, die Spuren des Vandalismus. der seine tcmpclschä'nderische Hand an dieses Hciligthum legte, sind gelöscht, und der Dom des heiligen Dionys stört den Eindruck, den er auf den Beschauer macht, durch nichts mehr, als allenfalls durch das verwitterte und verblichene Läppchen Juli-Freiheit am hohen Giebelfeld? über dem Hauptponale. Jener Eindruck aber ist ein wahrhaft überwältigender. Das Mittelalter hat uns kein phantastischeres und zugleich schöneres Denkmal der Wunlerderwell der Romantik zurückgelassen, als diese Kathedrale ist. Karolingische Eleganz der Ornamentik, byzantinische Phantastik, gotischer Schwung, das alles ist zu einem glänzend schönen Ganzen verschmolzen in diesem Denk» mal Dagoberts, des großen Merovingers. Es ist leine Stelle in Frankreich, ich möchte sagen: in der Welt, an welcher die Vorwclt so dicht und nahe an unser Bewußtsein tritt und alle die unsichtbaren Fäden, welche zwischen ihr und der Gegenwart hin- und herlaufen, unseren Augen so sichtbar werden. Was ist dagegen der Sveyerer Dom mit den Gräbern einiger Kaiser, die längst dem Pewußisein des deutschen Volkes entrückt sind des armen Volles, zu dessen politischer Misere ja auch der Jammer gehört, daß es kein National-Heilig» thum. leine in seinem Herzen lebendige Geschichte hat und bei semer Zersplitterung haben lann! Einer meiner Lieblings-Ausflüge von Paris aus ist der nach Saint Germain en Laye. Man fährt mit der Eisenbahn bis etwa eine Viertelstunde von Saint Germain; dort bleibt die locomotive zurück, und der erste Waggon fällt in den wie eine ungeheure Raupe sich fortschlängelndcn Cylinder der atmospärischen Eisenbahn ein, die sanft und geräuschlos, eine schräg aufsteigende Brücke über die Seine hinauf, die Hijhe 'erklimmt, auf welcher Saint Germain liegt: diese Art, schiefe Ebenen zu übersteigen, scheint mir unendlich zweckmäßiger, als den ganzen Convoi an einem einzigen Stricke heraufzuschlcppen, wie man es bei Aachen und Lüttich thut. Solch ein Strick ist doch ein unzuverlässiges Ding wenigstens fanren wir auf der Herreise zu Lüttich dieses Vehikel gebrochen, mußten deßhalb zwei Stunden lang warten und kamen zu spät in Brüssel an, um dem Nachtzug nach Paris benutzen zu können, was uns denn freilich zur Entschädigung den unschätzbaren Vortheil einbrachte, im Hotel Bclle-Vue in Brüssel auf das unverschämteste geprellt zu werden. Solche Agrements abgerechnet, ist der Dienst der Eisenbahn von Köln bis Paris noch sehr schlecht organisirt; zwischen Aachen und Ans fortwährender Aufenthalt, zwischen Brüssel und Paris hatten wir sogar einmal das Vergnügen, ganz stehen zu bleiben. Es war gerade auf der nerhängnißvollen Stelle von Fampour. Die Locomotive schleppte sich immer langsamer fort, athmete schwächer, endlich stieß sie ihren letzten Seufzer aus, und wir hielten auf freiem Felde, gerade einem Kirchhofe gegenüber, der uns wahrscheinlich an die Opfer von Fampour und die Gefahren zu großer Hast erinnern sollte. Die Eonducteure erbarmten sich nun des ermüdeten Feucrrosses und schoben uns weiter bis in den Bahnhof von Anas. Empörend schlecht sind auch auf der Nord-Eisenbahn tie Plätze zweiter Klasse. Hat dieser Rolschild nicht Haß genug auf sich geladen, um sich noch alle diejcnigen  zu persönlichen Feinden zu machen, welche ein unglückseliges Geschick in diese Käsige sperrt? Dagegen sind die Plätze erster Klasse ganz vortrefflich und durch den Lurus des Raumes ausgezeichnet bequem. Aber lehren wir zurück nach Saint Germain mit seinem düsteren alten Schlosse kuriosester Bauart, jetzt „kenitencier militaire", mit seiner herrlichen Terrasse, seinen reitenden Engländerinnen, seinem Pavillon Henri IV., der so heißt, „weil Ludwig der XIV. darin geboren*, und mit jener entzückenden Aussicht auf eines der schönsten Stücke des schönen, aber melancholischen Frankreichs. Denn Lamartine's Wort: „I.» kranee »'attriste", hat eine tiefe Wahrheit, die einem dichterischen Geiste zu offenbaren vorbehalten war. Frankreichs Vergangenheit ist zu groß, seine Gegenwart zu klein, seine schönste That, die Revolution, zu blut- und sündcnbeflcckt, als daß nicht dieses Frankreich von heule im Grunde ein melancholisches Land sein sollte. Das eigentliche Franzosenlhum, das galante, frivole, liebenswürdige, heitere Franzenthum, ist zu Grunde gegangen: es ist eigentlich schon mit dem Puder und dem Neifrocke verschwunden. Man braucht nur hier in die Theater zu gehen, wenn Stücke aus jener amüsanten, zierlichen lasterhaften Zeit des Rococo gegeben werden, Stücke wie.Samuel Bernhard", Les premiers armes de Kiclielieu" u. s. w., um zu fühlen, wie der Genius Frankreichs, der Volksgeist, der französische Esprit, möchte ich übersetzen, in gepuderte Perlücke, Nrocatrobe und Spitzenmanchette gehört. Es ist wahrhaft wunderbar, welchen Ausdruck, welche sprcchcncc Physiognomie, welche Schönheit die französischen Gesichter in diesem Costume erhalten, welche Grazie der Be< wegung, welche Harmonie der ganzen Erscheinung. Der Zufall führte mich gestern aufdcnPere Lachaise, als gerade die Beerdigung Frédéric Souliö's Statt fand. Eine ungeheure Menschenmasse hatte sich eingefunden, so daß Verletzungen durch das Gedränge vorgekommen sein sollen. Es waren meist Leute aus dem Volke, Blouscnmänncr, welche die Hügel des Pi:re Lachaise bedeckten, und wenn sie der Feier auch beiwohnten wie einem Schauspiele, so war doch eben ihr Interesse an diesem Schauspiele, ihre Belannlschaft mit den Werken Souliö's, ihre Empfänglichkeit für die Eindrücke, welche die Redner am Grabe des Dichters zu erregen suchten, nur geeignet, von diesem französischen «Volke" eine äußerst günstige Meinung einzuflößen. Unter denen, welche dem Leichenwagen folgten, waren Victor Hugo, Alerander und Adolph Dumas, lanin, Paul Fcval, Paul Lacroir, Emile de Girardin, Marco de Saint Hilaire und eine Menge anderer „öffentlicher Charaktere", die beivcn Gesellschaften der dramatischen Autoren und der Schriftsteller fast vollzählig. Nachdem der Sarg aus dem reich verzierten Wagen genommen und eingesenkt war. erhob sich Victor Hugo und hielt mit sonorem, lautem Organ eine Rede, welche vom lebhaftesten Bei« fallrufen jeden Augenblick unterbrochen wurde. Sie war in der That reich an glänzenden Gedanken, und das Aeußcre des Redners, diese hohe Stirn, diese schöne Züge voll Milde und majestätischer Würde gaben ihnen doppeltes Ge« wicht. Mit förmlichem Jubel wurde die folgende Stelle der Rede aufgenommen: cette loule, qui nous entoure et «M veut bien m'öcouter avec tant se religieuse atteution, yue ce peuple gönöreux, laborieux et pensif, qui ne t'ait sötaut a aucune se ces solennitös souloureuses et qui suit les kunörailles se BeB öcrivains comme on Buit le convoi s'un »mi, que ce peuple .si intelligent et 8i sörieux le saclie bien, quans les pbilosoplies, quans les écrivains, quans les postes viennent apporter ici, a ce commun »bline se tous leB nommes, un ses leurB, ilB viennent sans trouble, sans ombre, sanB inquietuse, pleinB s'une lui inexprimadle sanB cette autre vie, sans laquelle celle-ci ne Ber»it signe ni su Dieu qui I» sonne, ni se l'numme qui la reçoit. Des penseurs ne se sellent pas se Dieu. Ils regarsent avec tranquillitö, avec sörönitö, quelques-uns avec joie, cette losse qui n'a pas se tons; ils savent que le corps v trouve une prison, mais que l'aine v trouve ses ailes." Nach Victor Hugo irai der Baron Taylor, Präsident der Gesellschaft dramatischer Künstler, vor; er sprach mit außerordentlicher Wärme und Kraft und mit einer Gesticulation, welche den höchsten Enthusiasmus ausdrückte. Ihm folgte Anlony Böraud, der Dircctor des Vmbigu-Comique; Frédéric Souliö hatte in seinen Armen den Geist aufgegeben, und Vsraud theilte eine ausführliche Schilderung der letzten Momente seines Busenfreundes mit. „Nimm meine andere Hand, die dort ist schon todt!" hatte Souliö beim Abschiede zu ihm gesagt und das Voll bellaschtc Souliö dafür und rief ihm Bravo's in die Grube nach! Verse improvisirend war Souliö gestorben die letzten Snlben eines Verses bauschten seine Lippen, als sie schon todt waren, sagte der Redner. Adolph Dumas folgte auf Böraud und sprach in gebundener Rede, die großen Applaus fand, obwohl sie durchaus nickt frei von Schwulst war. Der Letzte, den ich hdrte. war der berühmte Bibliophile, der statt des Grafen Salvandy sprach, welcher letztere abwesend ist— Salvandy nämlich, so hatte man gehofft, werde reocn am Grabe Souliös. Ein Minister, der die Leichenrede einem Schriftsteller zweiten Ranges hält welche Kluft liegt noch zwischen französischen und deutschen Begriffen.'— Als die Bestallung zu Ende war, flutete die Menge aus einander, indem sie mit langem Applaus und lauten Bravo's die bekanntesten und beliebtesten unter den anwesenden Schriftstellern begleitete. Diese Huldigung ist desto schmeichelhafter, je ungezwungener sie ist. Frédéric Souliö scheint seinen frühen Todler war erst 4? Jahre alt) sich durch übermäßiges Arbeiten zugezogen zu haben. Er lebte in einem unglücklichen Verhältnisse zu einer Dame, welche die Gesellschaft hartnäckig aus ihren Kreisen aufschloß und welche er zu entschädigen suchte, indem er sie mit allem Lurus umgab, den seine Feder ihr zu schaffen vermochte. Seine bedeutendsten Arbeiten sind im Roman die Memoiren des Teufels u»d im Drama I.e «üloserie ses lienöts.