74 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. XIII. Le faux point dʼhonneur
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-09-06 00:00:00

74 FEUILLETON La Fille du Décapité DEUXIÈME PARTIE. XIII. Le faux point dʼhonneur par EUGÈNE MORET. H était trop tard en effet. Il y avait une heure que la comtesse de Cadigan l’attendait et le train qui devait les emmener partait à minuit moins cinq. Il sonna son domestique. — Personne n’est venu me demander? — Pardon, monsieur, à l’instant même quelqu’un du Grand-Hôtel. — Qu’as-tu répondu? — Que monsieur était absent. — Tu as bien fait. Si l’on revient, je ne suis pas toujours rentré. D’ailleurs, je me couche, et je suppose que ta vas en faire autant. C’était un vieux serviteur dont Daniel avait hérité de son père, et qui était fait aux ennuis de la domesticité chez un médecin. Il était dévoué, fidèle et aucun mieux que lui n’eût répondu à deux heures du matin au client impatient: Aussitôt que Monsieur sera de retour je lui donnerai votre adresse. Mais c’est tout de suite. — Il a été appelé pour un accouchement. Quand Daniel entendait, et qu’il supposait que sa présence immédiate était nécessaire ; il se levait; mais pour un empire le vieux Bertrand n’eût pas réveillé son maître. La nuit se passa sans appel, et le lendemain à la première heure, on carillonnait à la porte du médecin, non, ce n’était pas à celle du médecin; mais à celle de Daniel, car la personne venait encore du Grand-Hôtel, et était envoyée par la princesse qui se portait fort bien, et qui ne se ressentait que légèrement des conséquences de son singulier malaise. Comme il lui avait été ordonné, Bertrand répondit: — Monsieur n’est pas rentré. — C’est curieux, dit la messagère qui revint deux heures après. Ce ne fut qu’une procession toute la journée ; et de guerre lasse, elle cessa à huit heures du soir. Daniel crut cette fois que c’était bien terminé, et n’y pensa plus; du moins son inquiétude ne fut plus aussi vive, et il espéra que cette aventure ne serait plus qu’un incident dans sa vie, et qu’il lui serait facile d’oublier dans l’espace de quelques jours. Cette femme toute riche et de haute volée qu’elle paraissait, toute belle qu’elle était, et malgré l’aveu qu’elle lui avait fait, ne lui inspirait qu’une médiocre sympathie, disons plus, il la haïssait d’instinct et éprouvait pour elle une répugnance invincible. Cependant, elle était belle, très belle, d’une beauté irritante et pleine de séductions, et s’était montrée avec lui pleine de tendresse et d’abandon. Cette femme l’avait distingué entre mille ; elle l’aimait; pour l’attirer à elle, elle avait fait preuve d’un héroïsme extraordinaire; elle avait joué sa vie, elle l’avait donnée contre l’espoir d’une visite, d’un entretien, courant tous les risques que son sacrifice ne fût pas compris. Rien n’y faisait. La sensibilité de Daniel n’était point émoussée ; l’émotion ne montait pas à son cœur; il n’y croyait pas et incapable d’une mauvaise pensée contre cette femme, il eût voulu l’oublier, qu’elle n’existât pas dans sa vie, qu’elle n’eût jamais existé. Cependant, un moment, il avait été faible et avait presque rendu les armes. Cette femme l’avait enveloppé dans son rayon lumineux; ce moment, il le regrettait, il le pleurait, il ne se disait pas, lui, qu’il avait été faible, mais bien qu’il avait été lâche, et que cette lâcheté était sans excuse. Daniel était un puritain, mais il devait apprendre par ces quelques heures de défaillance à pardonner bien d’autres faiblesses humaines que, dans la rigidité de sa vertu, il condamnait quelquefois avec trop de sévérité. Qui n’eût pas été faible à sa place? Quel est l’homme qui eût été assez fort pour résister aux séductions de cette femme alors que, jetant ses deux bras autour de son cou, elle lui disait: — Je me suis tuée pour avoir l’occasion de vous voir; si vous n’étiez pas venu, je serais morte. Dans cette pièce capitonnée, après ce déjeuner en tête-à-tête, dont les fumées de l’ivresse n’étaient pas encore dissipées, dans cette demi- clarté, tamisée encore par les lourds rideaux des fenêtres, en face de cette femme dont la blancheur et les palpitations de la chair se trahissaient sous le velours et la dentelle, qu’eût été assez fort pour se redresser et crier à cette femme : — Vous en avez menti; et j’affirme que vous jouez une odieuse comédie. Non, Daniel n’eût pas osé parler ainsi; et comment l’eût-il fait? Un soupçon vague avait bien traversé son esprit, sa confiance n’avait pas été absolue, il n’avait avancé qu’en tremblant dans ce caprice d’une heure, dans cette aventure d’un jour ; mais il ne savait rien; il n’était sûr de rien; et un moment sa clairvoyance habituelle l’avait abandonné, la raison lui avait fait défaut, l’homme de bon sens, le savant avait disparu. La chair avait parlé et une lueur de raison, surgissant seulement à un moment périlleux, l’avait sauvé. Mais qui peut dire quelle était la volonté de cette femme? Quel était son but; si elle était elle-même emportée par la passion qu’elle avouait, ou si, maîtresse absolue de ses sens et de son esprit, elle savait d’avance le point où elle s’arrêterait ? Bref, Daniel avait reconquis sa liberté, il reniait cet instant de faiblesse, et se sentait assez fort désormais pour n’y plus retomber. Néanmoins, il jugeait plus prudent de ne point se retrouver seul en face de cette femme qu’il avait résolu de fuir à tout prix. Le surlendemain cependant, il reçut une lettre d’elle qui lui faisait les plus vifs reproches, et lui donnait un rendez-vous. Il répondit par quelques banalités; mit sur le compte d’une indisposition subite, son manque de parole de l’autre soir, s’excusa de ne pas pouvoir répondre à la nouvelle demande qui lui était faite, et annonça qu’appelé par un malade en province, il partait le soir même. Il faut supposer qu’on ne croyait guère à ce départ car il reçut le lendemain une autre lettre. Mais Daniel était sensé parti, et ne répondit pas. — S’il eût pu en effet, s’absenter, il l’eût fait; mais il ne l’osait pas; et, recevant toujours une lettre d’une autre personne qui lui était autrement chère, il était toujours sur le qui-vive, et Reproduction interdite. pouvait, d’une heure à l’autre, être appelé auprès d’elle, ou au milieu des siens. Jusque là, tout allait bien. Les lettres d’Angèle ne respiraient que le bonheur relatif, un espoir soutenu; elle était presque heureuse. Elle écrivait que si la présence de Daniel ne lui eût pas manquée, elle l’eût été tout-à-fait. Les craintes qui avaient assailli sa vie paraissaient s’effacer tous les jours, aucun symptôme de malheur ne paraissait. Son père allait mieux. La raison ne revenait peut:être pas à Marthe, mais son corps guérissait tout à fait. Elle était fraîche, jolie, presque radieuse. On mangeait beaucoup, on jouait, on chassait, on dormait mieux. C’était une vie superbe que l’on menait au château dans lequel Angèle se promettait de séjourner le plus longtemps possible, et il lui faisait espérer, après une si misérable existence, l’apaisement et le repos. Ces nouvelles étaient donc des plus rassurantes; mais néanmoins elles rie diminuaient point l’inquiétude de Daniel, qui n’était jamais certain de ne pas être appelé près d’Angèle d’un moment à l’autre. U résolut donc de rester à Paris, mais d’éviter de se montrer dans le monde et dans tous les endroits où il était susceptible d’être rencontré. A toutes les lettres qui lui fuient adressées de la part de la comtesse de Cadigan, il ne répondit pas, et ne tint aucun compte des der- nirèes qui étaient de véritables menaces. La comtesse ne suppliait plus, elle commandait, elle menaçait, ne parlant rien moins que de se venger. Daniel avait haussé les épaules. La vengeance d’une femme, qu’est-ce que cela lui importait? Que pouvait-elle lui faire? Dans tous les cas, ceci lui était personnel ; et du moment, qu’il n’était question que de lui, il était au-dessus de toute crainte. — Un peu de dépit se dit-il, cela s’explique et se passera. Je ne suis pas d’ailleurs sans tort, et je n’ai point tout à fait volé les quelques ennuis qui peuvent me survenir; mais ne pensons plus à cela; il arrivera ce qu’il voudra. N’y pensons plus, se disait-il constamment ; et il y pensait toujours. L’image de cette femme ne le quittait pas des yeux; et par moments, on eût juré qu’il en avait peur. Deux fois, il la rencontra au bois; et il fut assez heureux pour lui échapper; mais Une fois, leurs deux voitures se croisèrent, et il y eut un échange de regards tellement haineux de la part de cette femme, que Daniel fut bien convaincu qu’il s’était fait cette fois une ennemie implacable. Il lui écrivit le lendemain, et ce fut lui à son tour qui ne reçut pas de réponse. Un soir, il était à l’Opéra, vers le deuxième acte de la Juive, une femme fit son apparition dans la salle. Elle produisit un certain bruit en s'installant dans sa loge, mais il n’y eut pas de murmures, tant l’éclat qu’elle jetait autour d’elle fut prodigieux et instantané. Elle portait un costume cachemire vieil or avec broderies smyrne et garnitures de dentelles en vieux Cluny; un collier d’or terminé par cinq étoiles en diamants, un bracelet d’améthiste, et de perles fines; et un autre en perles indiennes. Toute blanche sous son voile de Chantilly, cette femme avait des yeux noirs et perçants qui devaient, sans lorgnette, fouiller jusque dans les profondeurs de la salle. ( A continuer)