35 Feuilleton. QUATRIÈME PARTIE. Le châtiment. III Les avocats. (Suite.)
L'indépendance luxembourgeoise, 1871-10-07 00:00:00

35 Feuilleton. LE DERNIER CRIMINEL QUATRIÈME PARTIE. Le châtiment. III Les avocats. (Suite.) PAR et Octave Féré Eugène Moret. — Le courage vous manque donc au moment suprême ? — A ce tribunal, courir avouer mon crime ? — C’est votre devoir, il le faut, si vous conservez en vous quelque fibre chrétienne. — Jamais je n’aürâis eu cette force. — Mais cette force, elle vous est nécessaire maintenant; songez qu’on va vous appeler. Madame de Frairières ne peut fuir l’appel du juge qui cherche à venger la mémoire de son mari. Levez-vous, madame, Dieu ne peut vous entendre, alors que vous laissez commettre un nouveau crime. — Mais je ne peux parler sans le compromettre, lui. — Ne pouvez-vous toujours déclarer l’innocence de qui est accusé injustement ? Madame de Frairières voulut se lever et retomba affaissée sur elle-même. Elle fit encore un violent effort, et sa tête, défigurée, roula sur ses épaules. — Je ne peux pas, laissa-t-elle échapper au milieu d’un rfilc affreux, non, non, je ne peux... je ne peux pas. — Malheureuse! s’écria le dominicain, se penchant vfcrs elle, lui prenant la tête des deux mains et la regardant fixement dans les yeux. Vous êtes empoisonnée ! — Oui. Il eut comme un mouvement d'horreur. — Le poison, s’écria-t-il, le poison toujours, le poison partout... Que venez-vous donc demander à Dieu, puisque vous vous êtes fait justice vous- même ? Elle eut peur et cria: Oh mon père, ne me maudissez pas, ne me condamnez pas!... j’ai peur de la mort. — Vous maudire, moi? 11 y eut des larmes brûlantes qui tracèrent leur sillon sur ses joues livides. Puis, s’accroupissant près de cette femme demi-morte, dont les yeux hagards ne voyaient plus, et dont la parole saccadée n’était plus qu’un râle précédant l’agonie, il prit ses mains et les réchauffant dans les siennes, il dit; — Femme coupable, avoue ton crime; que nous ayotis le temps de le pleurer ensemble et d’en demander grâce à Dieu. Cette parole imposante, impérative, lui rendit quelque force; elle respira et (lit: — Mon père, chaque heure de ma vie j'ai souffert et je me suis repentie. — Plût au ciel que vous eussiez plus souffert encore. — Oh! si vous saviez... si l’on savait, comme jamais plus le monde n’aurait de criminel ! — Remontez plus loin dans votre vie, dit-il, et voyez si vous n’avez pas commis d’autre faute. — Vous voulez parler de l’abandon de mon fils. Oh ! n’ai-je pas été assez punie ?... Moi, sa mère, je devais en faire un misérable, et, horrible mère, j’en ai fait un mauvais fils. — C’est donc là une douleur pour vous ? dit- il. — La plus grande... J’emporte dans la tombe non-seulement la malédiction de ceux pour qui j’ai été infâme, mais encore celle du malheureux pour qui j’ai été criminelle, et ce malheureux est mon fils. Ah! mon père, je ne sais ce que l’enfer me réserve, mais il ne saurait avoir un supplice plus épouvantable que celui-là. Le religieux considéra cette misérable femme, dévorée par les affres de la mort, brisée par l’horreur de cette conviction, et tour à tour portant son regard perplexe du ciel à ses traits convulsés, de ses traits au ciel, il y eut, dans ce rapide espace, des instants ou on l’aurait jugé en proie à une torture plus poignante que la coupable elle-même. — Vous vous taisez, mon père, vous me trouvez bien odieux et bien infâme, n’est-ce pas?.,. Vous partagez l’horreur que je me fais a moi-même, d’avoir donné le jour au plus méprisable des êtres. — Non, dit-il d’une voix attendrie et compatissante, vaincu dans sa sévérité par une si grande expiation; ce n’est plus de l’horreur que je ressens, c’est de la pitié. — Merci!... oh! merci; hâtez-vous donc de me réconcilier avec Dieu. — Je veux commencer, dit-il, par vous réconcilier avec vous-même, autant du moins que cela est possible. Bannissez donc ce remords: non, ce misérable n’est pas votre fils. — Quoi!... vous dites... Oh! répétez, répétez cela, mon père! Ses mains se joignirent, une expression de bonheur suprême se peignit sur son visage à travers les tortures qui le sillonnaient. — Cet homme poursuivit le dominicain, vous avait trompée. Toute sa vie a été un tissu de fourberies et de duplicité. Employé en qualité de premier clerc dans l’étude où étaient déposés les papiers qui établissaient l’identité de votre fils, il les a soustraits et s’en est servi auprès de vous. — Plus monstrueux et plus infâme que je ne supposais ! Le religieux eut pour elle un Tegard de compassion; cependant il lui dit avec une sévérité mitigée par l’inflexion de sa voix: — Efes-vous donc si dure pour les fautes d’autrui ? Elle courba la tête. — Merci, merci, répéta-t-elle, vous qui m’apprenez cela. Mais mon fils, où est-il? qu'est-il devenu? Malheureux peut-être par ma faute. Criminel, qui sait... comme sa mère! — Non, dit le dominicain, il n’est rien de tous cela. La main d’en haut l’a soutenu. Et abaissant ses lèvres sur ce front livide que le froid de la mort imprégnait déjà, il y mit un baiser, et, 6e relevant, dit : — Allez vers Dieu et que les prières de son ministre et le pardon de votre fils vous y accompagnent. Cette femme, à moitié dans la mort, souleva sa tête engourdie et enveloppa le moine d’un regard terrifié. — C’est toi, fit-elle, jetant dans le vide deux bras qui retombèrent inertes. — Moi, oui... — O mon Dieu... si javais su... Un nom courut dans les corridors, répercuté par l’écho : Madame de Frairières!... madame de Frairières? — O mou Dieu... on m'appelle... je suis morte... morte de joie... N’est-ce pas que je suis morte ?... — Non, vous vivez pour le triomphe de la justice ; levez vous, marchez jusqu'au tribunal, et criez votre crime... Les hommes ne peuvent plus rien contre vous, mais Dieu vous pardonnera. — Vous le voulez ? - — Je le veux. — Toi... mon fils. — Il le faut; c’est votre salut éternel qui commande. ; A continuer.) Reproduction interdito.