AURÉLIE. (Suite et fin.) VII
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1861-08-20 00:00:00

FEUILLETON. AURÉLIE. (Suite et fin.) VII Aurélie ne savait heureusement pas un mot de qui se disait d'elle. Un jour, à la fin d'avril, à cette douce époque de l'année où chaque debns de l'hiver se cache sous un bourgeon et une fleur, elle reçut une lettre de madame Auhert, qui lui annonçait sans beaucoup de façons le mariage de Jules Daruelavec la fille d'un des collègues de M. Marbeau : une place de substitut levait être le cadeau do noce. — Je vous fais part de ce mariage un peu brusquement, ajoutait la bonne dame, parce que je suis sûre que vous l'apprendrez avec une grande résignation. Oui, mon enfant, grâce, à ma vieille expérience, j'ai parfaitement deviné ce que vous ne savez peut-être pas encore très-bien : c'est. que vous n'avez jamais aimé Jules Daniel. Aurélie ne le savait que trop, et la joie qu'elle éprouva en voyant se briser ce frêle et dernier lien qui la rattachait au passé, acheva de l'éclairer sur l'état de son cœur. Cette fois, elle cessa de lutter contre le sentiment qu'elle avait combattu jusqu'alors, et pour qui chaque incident de sa vie intime devenait une victoire nouvelle. En reconnaissant à quel point madame Aubert avait raison, et combien elle s'était trompée lorsqu'elle avait cru aimer Jules Daruel, elle saluait, elle consacrait l'affection véritable, comme ces néophytes qui en voyant tomber le dernier temple de leurs idoles, se prosternaient devant le vrai Dieu! Il en est de l'amour comme de ces maladies qui, longtemps stationnaires, font en un jour assez de ravages pour ne pouvoir pins être ni méconnues, ni guéries. Ce jour était arrivé pour Aurélie: elle plongea au fend de son cœur, et en rapporta cette perle divine, cette perle faite avec des larmes, dont rien n'égale la pureté ni le prix. Son sort était décidé: elle aimait. Mais à ce sentiment profond, immense, invincible, ne se mêlait aucune espérance.—Emmanuel no le saura jamais! pensa-t-elle : le voir quelquefois, pi,er pour lui chaque jour, vivre sans cesse auprès Je mon père, m'abreuver à la source des immolations et des sacrifices... Mon Dieu, je ne vous demande rien de plus! Elle sortit: ses sensations étaient trop vives; elle avait besoin de les épancher dans le sein de cette helle nature qui, depuis six mois, la consolait et la calmait. Le soleil avait déjà ces molles tiédeurs, mêlées de rayons et de brise-, qui répandent partout le mouvement et la vie. Aurélie s'entoura dans un de ces sentiers qui conduisaient à Sougères â travers le bois. De temps à autre elle levait les yeux, et ell< apercevait au loin, au-dessus du massif onduleux des pins, les tourelles du château, paisibles souveraines de ce frais paysage. Elle songea un moment que, si son enfance et sa destinée avaient été celles des autres jeunes filles, elle aurait pu devenir l'heureuse habitante de Songeras, l'heureuse compagne d'Emmanuel. Elle repoussa vite ce rêve; regretter ce bonheur perdu, c'eût été accuser celle qui le lui faisait perdre. Elle poussa cette promenade un peu plus loin que d'ordinaire. Deux ou trois fois, en se rapprochant de Bougèrea, elle crut voir, dans l'épaisseur du bois, quelque cliose comme une ombre, une figuré, qui disparaissait derrière les arbres quand Aurélie s'arrêtait pour la regarder. Elle s'imagina d'abord que c'était un pâtre qui se cachait pour ramasser quelques branches mortes. Ensuite elle pensa qu'elle s'était trompée, et que le jeu de la lumière dans ces flots mouvants d'ombre et de verdure,  avait causé son illusion. Arrivée à une éclaircie d'où L'on découvrait à une distance égale Sougères et Sernage, mademoiselle d'Ermancey trouva à ses pieds un bouquet, fraîchement coupé, de fleurs de Paulownia. Qui avait posé laces Heurs? Il n'y avait qu'un seul paulownia dans tout le pays, et il se trouvait dans le jardin de Sougèree. Aurélie regarda de nou\ eau à droite et à gauche, et ne vit personne. Elle ramassa le bouquet, le respira un moment, en détacha une de ces belles grappes violettes qu'elle mit à sa ceintuie, laissa. retomber le reste, et retourna pensif sur ses pas. Au lieu de rentrer â Sersaga par la grande porte, elle fit un détour pour rester plus longtemps seule, traversa, le jardin, et monta dans sa chambre par l'escalier de service. Sa croisée était ouverte; en s'avar.çant. Aurélie aperçut, son père assis sur la terrasse au-dessous de sa fenêtre, et lisant un journal; elle allait l'appeler, lorsqu'elle vit dans l'avenue le marquis d'Auberive. 11 était seul, contre son habitude, et, à mesure qu'il approchait, mademoiselle d'Ermancey lui trouvait un air solennel et grave qu'elle ne lui connaissait pas. Un insurmontable pressentiment la cloua à sa place; elle laissa la fenêtre ouverte, et se tint derrière le rideau, se proposant de descendre après qu'elle aurait entendu les premières paroles qu'échangeraient son père et le marquis. Au bruit des pas de M. d'Auberive, M. d'Ermaucey jeta son journal, se leva, et tendit 1» main à son vieil ami. — Maurice, dit le marquis d'un ton noble et calme, tu t'étonnes peut-être que je vienne seul aujourd'hui : c'est que j'ai une demande à t'adresser; je viens te demander la main de ta fille pour mon fils Emmanuel. Aurélie éprouva comme un vertige de bonheur, mais ce bonheur fut de courte durée; M. d'Ermancey  réfléchit un moment, puis répondit d'une voix ferme : — Mon ami, je te la refuse. Aurélie chancela comme si un coup de maillet l'eût frappée au cœur; elle fut obligée, pour ne pas tomber, de se cramponner à l'appui de la fenêtre, et pourtant, dans cette angoisse suprême, elle no perdit pas une syllabe de l'entretien qui suivit. — Tu me refuse, toi. Maurice, s'écria le marquis d'un air de profonde surprise: ce mariage n'at-il pas été autrefois le plus cher de nos rêves? Emmanuel n'est-il pas riche, bien né, d'un caractère aimable? un père ne peut-il pas lui confier sans crainte le bonheur de sa fille? — Oh! ce n'est pas cela! tu sais bien que ce n'est pas cela! reprit M. d'Ermancey avec un sourire navrant de tristesse. — Qu'est-ce donc alors? — Ecoute: si tu veux que je te réponde avec une entière franchise, — et pour cela il me faudra raviver une cruelle blessure,—si tu veux que jeté dise tout, lu dois aussi tout me dire; me le promets-tu... foi d'honnête homme?... Un nuage passa sur le front de M. d'Auberive; il hésita, mais il répondit: Je te le promets. — Eh bien! cette demande si étrange, si brusque, que tu viens de me faire, quels en sont les motifs? Souviens-toi que je veux les connaître tous. — Le motif!... c'est qu'Aurélie est ravissante et qu'Emmanuel l'ame éperdûment : peut-il donc y en avoir un meilleur? — Il y en a un autre, d'Auberive, il y en a un autre, j'en suis sûr; et quand même j'en pourrais douter, ton embarras me le prouverait. Mon ami, tu ne sais pas mentir! parle donc, tu me l'as promis. — Tu le veux... mais non, je n'en aurai jamais le courage... je vais te déchirer le cœur. — Eh! ne sais-tu pas que ma plaie saigne encore, qu'elle saignera toujours? interrompit M. d'Ermancey avec une sombre énergie : que ce soit ta main ou la mienne qui en arrache l'appareil, qu'importe ? — Eh bien ! Maurice, cette demande que je t'ai faite, j'aurais dû te là faire à genoux. Pour Emmanuel, ce mariage est le plus désiré des bonheurs; pour moi, il est le plus sacré des devoirs. Sans m'en douter, j'ai compromis ta fille... ce voyage, cette rencontre, ce soin que nous avons pris de ramener Aurélie dans tes bras, tous ces faits si innocents et si simples, ont été commentés par la médisance... On a prétendu que mademoiselle d'Ermancey, cet ange de pureté et de candeur, avait déployé, pour nous plaire, des séductions romanesques... — Et c'est pour réparer ce tort involontaire, fait par vous à ma pauvre enfant, que tu me demandes sa main pour ton fils, reprit M. d'Ermancey; c'est bien, c'est très-bien!... Je n'en avais pas besoin pour savoir que si la loyauté et la délicatesse étaient exilées de la terre, on les retrouverait dans le cœur d'un d'Auberive. Mais, que ta conscience se rassure, ce n'est ni Emmanuel, ni toi, qui avez compromis ma fille. — Et qui donc ? murmura le marquis. Tu me le demandes?... Dis-moi, crois-tu que si vous aviez rencontré sur votre route toute autre jeune fille de ce pays, et si vous aviez fait pour elle ce que vous avez fait pour Aurélie, la langue la plus venimeuse, la calomnie la plus inventive eût trouvé là-dessus un seul mot à dire? M. d'Auberive garda le silence. — Tu ne me réponds rien ; cette fois tu m'as compris, poursuivit M. d'Ermancey. Oui, mon ami, si l'envie et la malice se sont si aisément emparées  de la réputation d'Aurélic, c'est qu'Aurélie n'est pas placée dans les conditions ordinaires; c'est que cette réputation leur était livrée d'avance par un implacable souvenir, par une tache ineffaçable... Comprends-tu, maintenant, pourquoi je te refuse ma fille ? — Mais, Maurice, ma demande est très-sérieuse, très-sincère! s'écria le marquis éperdu. — Je le crois, et c'est pour cela que ma réponse doit être sincère et sérieuse. Penses-tu que la calomnie s'arrêterait après qu'Emmanuel aurait épousé Aurélie? crois-tu qu'elle ne se retremperait pas éternellement à cette source funeste? Tu le sais, d'Auberive, notre Dauphiné est fier de vous : dans ce temps où tout s'en va, votre race a conservé intact cet honneur, ce vieil et pur honneur qui est le premier des biens... Si jamais tu pouvais l'oublier, je m'en souviendrais pour toi... Quand je regarde ton Emmanuel, si enthousiaste, si beau, si digne de sa sainte mère, je retrouve en lui cette fleur de noblesse que notre siècle ne connaît plus, qui bientôt peut-être ne sera plus qu'un nom, mais que nous ne devons pas laisser périr, nous qui en sommes les gardons... Quoi! tu voudrais que ton ami d'enfance, que ce pauvre comte d'Ermancey, qui t'aime depuis cinquante ans, fût cause qu'on put dire un jour quelque chose d'offensant pour un d'Auberive? Non, mille fois non... abandonneznous, Aurélie et moi, à notre solitude et à notre misère, nous aurons la force de les supporter. — C'est toi qui est le plus noble, le plus généreux des hommes, reprit le marquis avec une sorte d'admiration douloureuse ; mais tu exagères la portée d'un souvenir qui ne doit pas retomber sur ta fille... — Il retombe sur elle de tout son poids ; ce qui arrive aujourd'hui arrivera demain, après-demain, toujours. Quiconque enviera le bonheur d'Emmanuel  et d'Aurélie aura là, sous la main, une amie empoisonnée au service de sa haine. Pour les railleurs et les méchants, Aurélie sera toujours la fille d'Arsène Gérard. Si elle a des succès dans le monde, si on vante ses grâces ou ses talents, il suffira d'un mot pour que l'éloge tourne en épigramme, pour que l'orageuse image d'Arsène Gérard se reflète dans chacun de ces talents, dans chacune de ces grâces. Peut-être, au milieu des premiers enivrements de la possession et de l'amour, Emmanuel mépriserait-il ces coups de poignard et ces coups d'épingle... peut-être, en le voyant heureux refuserais-tu d'y penser... Mais après, quel supplice pour lui et pour toi! quelle torture de ne plus retrouver en vous, ni autour de vous, cette belle sécurité contre laquelle il n'y a rien à dire, devant laquelle il n'y a rien à faire! Et si un propos insultant, une parole outrageante arrivaient jamais jusqu'à Emmanuel? Si tu voyais ce fils adoré prêt à laver dans son sang un sarcasme ou une injure?... — Assez!... assez!... Maurice; tu m'épouvantes, dit le marquis, que ces derniers mots avaient fait pâlir... Mais enfin ces pauvres enfants ne pourraientils pas vivre à la campagne, s'enfermer dans leur bonheur, s'abriter à l'ombre de ces collines que n'atteignent pas les bruits du monde?... Ces fantômes que tu redoutes ne les poursuivraient pas jusqu'ici. — Ils les poursuivraient partout... Tiens, en veuxtu la preuve? Vois cet article de mon journal de ce matin : « On lit dans la Gazette de Madrid, 29 mars : >La femme célèbre, connue dans la littérature »et dans le monde sous le pseudonyme d'Arsène »Gérard, est en ce moment à Madrid. Elle était »hier au théâtre de la Reine, avec Furst-Wagner, »l'illustre compos'teur. On sait qu'Arsène Gérard »s'appelle, de son vrai nom, la comtesse d'E , »et qu'elle tient aux meilleures familles du Dau»phiné. » Le marquis d'Auberive parut un moment découragé. — Hélas! reprit-il, que vais-je dire à Emmanuel? Il aime tant Aurélie! Il en deviendra fou de douleur ! — Emmanuel a vingt-quatre ans ; à cet âge, il n'y a point d'invincibles amours, il n'y a point de douleurs irréparables. D'ailleurs, il a pour toi tant de déférence et de respect! Tu lui diras que ce mariage t'afflige, et il y renoncera. — Mais je lui ai dit que je consentais, répliqua le marquis avec un soupir. Ecoute , Maurice, ton sévère langage, tes prévisions sinistres m'ont ému et troublé, j'en conviens. L'enthousiasme, l'amour d'Emmanuel dissiperont tous ces nuages. Laissemoi deux jours de réflexion, après quoi nous reviendrons auprès de toi... Et si nou s persistons., n'est-ce pas? tu ne sera pas inexorable? — J'y consens ; mais ces sujets sont trop douloureux pour qu'il soit possible d'en parler deux fois. Nous avons échangé aujourd'hui tout ce que nous avions à nous dire. Emmanuel et toi vous reviendrez dans deux jours. Si vous persistez dans votre demande, j'appellerai Aurélie, et elle prononcera. Si, comme je le crois, comme je l'espère, tes réflexions te ramènent à mon avis, tu ne m'en diras plus un mot. Seulement, vous prendrez congé de nous, en annonçant un nouveau voyage, un voyage d'un an. C'est le meilleur moyen de distraire Emmanuel, de faire tomber les bruits malveillants, et, plus tard, de vous mettre en mesure de renouer avec les Reynald. — Mais tu ne sais donc pas qu'Emmanuel, depuis  qu'il a vu ta tille, ne veut plus entendre parler de Valentine? murmura le marquis en se levant. — Je l'ignore, et je ne veux pas le savoir, répondit M. d'Ermancey avec fermeté. M d'Auberive embrassa son ami, et, un moment après, Aurélie le vit s'éloigner dans l'avenue -C'est vrai, dit-elle tout bas; les scrupules de l'honneur me repoussent, comme m'ont repoussee les calculs de l'ambition. Ce .fut sa seule plainte ; elle rassembla ses forces, et écrivit à M. d'Auberive les lignes suivantes : « Monsieur le marquis, »Je viens me confier à votre honneur, à votre • amitié. Pardonnez-moi mon indiscrétion; jetais »près de ma fenêtre, et j'ai entendu les premiers »mots de votre conversation avec mon père. Je »suis vivement touchée, profondément reconnais»sante de votre démarche, mais elle ne peut avoir »de suite. Le jour où j'ai eu le bonheur de vous »rencontrer (jour qui ne cessera jamais de m'être »cher), je vous parlai de quelques circonstances »douloureuses au milieu desquelles j'avais quitté »Paris; je ne vous les révélai pas toutes. Il en est »une qui m'interdit tout nouveau lien, toute affec»tion nouvelle; désormais je ne dois et ne puis plus »vivre que pour mon père, et j'ai retrouvé près »de lui une paix qu'il serait cruel de troubler. »Je suis, monsieur le marquis, votre dévouée »servante, » Aurélie d'Ermancey. » Ces lignes envoyées à leur adresse, Aurélie détacha de sa ceinture la fleur de paulownia qu'elle avait ramassée dans le bois de Soogèreg, la porta une dernière fois à ses lèvres, et la plaça entre les feuilles d'un album, à côté de la lettre de son père. Puis elle descendit auprès de M. d'Ermancey. Elle était pille, mais calme, et nul, pendant ces deux jours, n'eût pu se douter de ce qui se passait dans son cœur. Son père était plus agité qu'elle. Le surlendemain, dans l'après-midi. M. d'Auberive arriva avec Emmanuel. Leurs yeux se fixèrent sur Aurélie ; elle soutint courageusement ce regard. — Mon cher Maurice, et vous , Mademoiselle, dit le marquis, recevez nos adieux pour quelque temps; nous partons ce soir pour l'Italie, et peut-être irons-nous de là jusqu'en Grèce et en Egypte. — Mais nous reviendrons... il serait trop affreux de se quitter sans se dire au revoir ! interrompit Emmanuel, dont les traits bouleversés et la voix remplie de larmes, trahissaient les déchirements et la douleur. Au bout d'un quart d'heure, M. d'Auberive et son fils se levèrent, prirent congé et partirent. M. d'Ermancey et Aurélie les accompagnèrent jusqu'à l'entrée de l'avenue. Quand ils curent disparu, mademoiselle d'Ermancey dit à son père : — Il ne reviendra pas; on, s'il revient, ce sera pour épouser mademoiselle de Reynal. — Quoi! ma fille! tu savais? — Tout '• j'ai tout entendu ; j'étais là, reprit-elle en lui montrant sa fenêtre. — Et tu l'aimais? — Oui, mon père. M. d'Ermancey resta un moment silencieux et accablé; puis, attirant Aurélie sur son cœur: — Pauvre entant! s'écria-t-il avec une indicible tristesse; punie pour les fautes d'une autre! — Mon père! dit Aurélie en se serrant près de lui: Aimons-nous! prenons courage! prions Dieu! il nous donnera la force de nous soumettre et d'oublier. A. DE PONTMARTIN