Das Opfer zweier Herzen.
Der Telegraph., 1859-04-16 00:00:00

Das Opfer zweier Herzen. Th. Drobisch Erlebtem nacherzählt (Fortsetzung.) Schon am nächsten Tage stattete der Herr Gerichtsdirector dem Ortsprediger einen Besuch ab. Ob er wohl seiner Louise gedachte, als er das Pfarrhaus betrat? Ach! wir wissen es nicht. Nur soviel ist uns bekannt, daß nach Verlauf einiger Tage von der Behörde Dispens erfolgte, wodurch das übliche dreimalige Aufgebot von der Kanzel Erledigung fand. Im Dorfe steckten die Leute hier und da die Köpfe zusammen; denn der Gerichtsdicncr mußte Wind bekommen und so em Wörtchen haben fallen lassen. Man munkelte in der Schänkc von dieser wichtigen Herzensangelegenheit und „Pachters" zerbrachen sich fast den Kopf darüber: ob denn wirklich das Fraulein einen Bürgerlichen zum Manne nehmen werde. Alle diese Zweifel schwanden plötzlich wie em Herbstnebel, als aus der Stadt einer der ersten Damenschneider mit einem prächtigen Kleid angefahren kam. Dieß war das Brautkleid. Jetzt wußte das ganze Dorf, wieviel es geschlagen. Der Schulmeister bürstete emsig den schwarzen Frack, während seine Ehehälfte sich anschickte, das Halstuch und die weiße Weste zu waschen. Die Anstalten waren nicht vergeblich; was man sich bisher im Stillen erzählt, wurde Wahrheit, und schon am folgenden Tage weihte der Pastor zum Erstaunen des Dorfes das liebende Paar öffentlich zum Ehestände ein. Der Bräutigam! ob die Schläge seines Herzens wohl ruhigen langes gewesen, als er am Altare das Jawort sprach? Drängte sich ihm nicht im Geiste das Bild seiner Louise dazwischen, als die Ringe gewechseit wurden? , Nein! nein! er fühlte sich berauscht von seinem Glücke, er schwamm in einem Meere voll Seligkeit. In solchen Stunden sucht das Herz nach Mittheilung, sei es nun mündlich oder schriftlich. So auch hier. Ludwig meldete das Erreigrnß einem Schulfreunde in feinem Geburtsort. Er gab ihm über Alles Nachricht in einem Briefe; denn seinen alten würdigen Freund, den Prediger, selbst davon zu benachrichtigen, dazu fehlte ihm der Muth, er wagte es nicht vor — Schaam. Ja, gestehen wir es nur, der Wonnerausch seiner Liebe ward ihm in den Augenblicken vergällt, wenn seiner Seele das Bild Louisens  vorschwebte. Er suchte sie zn vergessen und wenn die Errinnerung gar so mächtig waltete, dann eilte er in die Arme seiner Juliane, damit die Vergangenheit untergehe und verschwinde in der so reichen und glücklichen Gegenwart. Der Freund in seinem Geburtsort empfing den Brief. — Auf der einen Seite nahm Dieser Theil an dem Gluck, auf der andern Seite lag ihm aber eine traurige Pflicht ob. EZ galt, diese Nachricht dem alten, wackern Prediger zu überbringen, eine Hiobs« post. Ach! und Louise! Es war em schwerer Gang des Freundes nach dem stillen Hanse, doch es mußte sein, und als er an der Hausthür die Klingel,zog, da schrillte es in sein Herz, als spränge eine Saite in seiner Vrnst. Vater und Tochter saßen auf dem traulichen Zimmer beisammen, als der Freund eintrat, den man herzlich willkommen hieß. Herzlich, ja! der Prediger aber, der Welt und Menschen kennen gelernt, er las in dem Angesichte des Eintretenden, was sein Herz bekümmerte. — Der Fremde zögerte, aber —es mnßt2 geschehen, ci — geschah. Eine bange, schwere Panse. — Louise ertrug die Nachricht scheinbar ruhig, aber der Vater, ach! der alte Vater, dessen einzige Hoffnung auf dieser Verbindung ruhte. Es däuchtc ihm diese Nachricht wie «ine Mähr „nd doch war es die bitterste Wahrheit. Der alte Mann hatte in seinem Lebe,, so manche Täuschung erfahren, diese aber griff mit Geiertrallcn hinein in seine Lebensnerven. Es gibt Momente im Leben, wo uns em betroffenes Ungemach für den Augenblick nur erfaßt, nur schwach die innern Organe berührt. Das Gemüth aber verlangt sein Recht und dies muß ihm werden. Als Louise allem mit sich war und ihrem Schmerze, als sie all' ihre schonen Träume mit einem Schlage verlüchtet sah und ihr« hohen, heiligen Liebe eine solche Vergeltung geworden, da konnte der Thronen nicht mehr enthalten, st« muhte sich ausweinen, tief, recht tief. — Bei Tage, wenn der Vater zügegen war, dessen Gestlndhejt seit jener Stunde zu wanken angefangen, da verbarg sie wohl ihre Wchmuth; des Nachts aber, wenn sie sich allein in ihrem Käm,ncrlein befand, da weinte sie oft bis nach Mitternacht, daß die Kiffen von ihren Thränen befeuchtet waren. Wo einst so groß und mächtig die Liebe, da konnte der Schmerz kein geringer sein, und diesen thciltc <i«eh der Vater. Die Hoffnung, einst seine ernvlae Tochter, sein innig geliebtes Kind, nach seinem Tode versorgt zn wissen, diese Hoffnung war zertrümmert und der Gedanke daran hatte sein Leben untergraben. Nur eine Gewißheit blieb ihm vorbehalten — das Krankenlager — das Sterbebett; jene Gewißheit, die uns Allen wird, nachdem un 2am Wege des Lebens so manche Hoffnung getäuscht. Louise widmete ihm alle Thcilnahme bei Tage, wie bei Nacht. Sie brachte ihm das höchste Opfer, sie — verbarg vor ,h,n ihre Wchmuth, damit ihm nicht der Abschied von dieser Erde erschwert werde. Seine Leiden sollten nicht lauge wahren; denn bald, bald rief ihn die gütige Vorsehung von diesem, so oft mit heiligen Dunkel umschatteten Leben ab, und führte ihn in eine lichtere Gegend, in einen schöneren Tempel der unermeßlichen Natur. Louise weinte die Thränen der kindlichen Liebe au seinem Grabe, an dem Hügel, wo bereits die Mutter ruhte, um zn schlafen den Schlaf der Gerechten. Ihr Herz verschmolz in eine tiefe Schwermiith; Vater und Geliebten zugleich zu verlieren, dieß vermochte sie nicht zu ertragen. — Welch drückende Einsamkeit in dem Zimmer, wo jedes Buch, jede Sehreibfeder an den geschiedenen, thenren Vat« «rinnerte. Vnhallt  war der traute Ton, der früher so lieblich an ihr Ohr klang. — Ach, keine, keine Seele, die mit ihr fühlt, die das empfindet, was an ihrem Herzen nagt. In solch einer Stunde griff sie zur Feder. Ja! ja! es sei! Em Artesan ihn, an den Mann, andern ich mit so unendlicher Liebe gehangen. — Voll Wehmnth saß sie vor dem Papier; es war, als schwanke ihre Hand, endlich — fand sie Ruhe. — Sie schrieb Folgendes: «Theurer, für mich ewig verlorener Freund! Wie ganz anders war es sonst, wenn ich zur Feder griff. Auf und zwischen den Feilen ging die Liebe, schwebte der «eist nie wankender Treue. Ach! es ist anders worden-denn Du, Du hast es so gewollt. Versunken in tiefe Melancholie starrt mein Auge aus dieß Blatt, es soll das letzte sein in diesem Leben, so von Deiner Loilise in Deine Hände kommt. Ludwig, Du hast es gewollt, daß namenloser Schmerz meine Seele umhüllt, Du hast es gefügt, daß für mich auf Erden keine Freude mehr blühen soll, ich — zürne Dir nicht! — Dein Geist ist so groß und «haben, um Dich mit Vorwürfen zu belasten, Du mußtest wissen, was zu Deinem Besten diente. — Es gab eine Zeit, wo wir uns ewige Liebe nnd Treue schwu- Ren, ab« auch eine Zeit, wo Em Theil diesen heiligen Eid brach. Doch — ich zürne Dir nicht. Seit drei Tagen ruht mein Vater in kühler Gruft. Vereinsamt, eine Waise, stehe ich in der Welt, mein Erbtheil ist der Schmerz. Ach! welch em Eontrast? Du, em Glücklicher, ich — das verkörperte Leid, eine ewige Thräne. — Ich weiß, ich konnte Dir Nichts bieten als meine Liebe, diese aber umfing em Weltall, und in Deinem Besitze hätte ich Paradiese geträumt. — Ich habe all Deine Briefe gesammelt, ich habe sie gelesen und immer wieder gelesen. Sie bilden eine Bibliothek der Liebe, em Magazin hochheiliger Betheuerungen, bis auf den letzten, der für Dich em nener Pitaval ist und Dein Herz anklagt vor dein Tribunal der Vergeltung. Solltest Du eine Strafe erdulden müssen, o, so zähle die Thränen, die ich vergössen, seit ich die Nachricht empfing, daß Du meiner vergessen. — Ach! die Welt hat der Leiden so viel, warum suchen die Menschen sie noch zu vermehren, sich gegenseitig das Leben zn verbittern. — Mein Gott! wo bin ich hivgerathen, ich mache Dir Vorwürfe, ohne zu fragen, ob ich dazu em Recht habe. Ich konnte Dich nicht zwingen, Dein Leben an das meinige zu fesseln, ich konnte nur hoffen und diese Hoffnung, auch sie habe ich begraben, tief, recht tief, ihr Denkstein ist die Schwermut!). Und dennoch, mein Freund, ist mir em Trost geblieben, em Trost in dem Gedanken, daß Du glücklich bist. Ja, die Liebe Deiner Juliane muß größer gewesen sein, als die, welche ich Dir zum Opfer brachte, sonst hättest Du mich nicht vergesse!» können. — Lebe, lebe glücklich mit ihr, dieß ist mein Wunsch, dieß ist mein Gebet zu dem Vnter im Himmel. Finde in ihrem Besitze das «achte Gluck dieser Erde, gewiuuc au ihrer Seite das, was mir entrissen — Ruhe und Zufriedenheit. Ja! ich fühle es, meine Stunden sind gezählt. Ich, em einfach schlichtes Mädchen, bin d« Welt Nichts schuldig geblieben und fordert sie uoch eine Pflicht von mir, so ist es diese: Dir zu vergeben! Es sei hiermit gethan. Nimm meinen Segen zu dem geschlossenen Vi»ude, nimm ihn hin von einer Seele, die Dich innig i»i»d wahrhaft geliebt, nimm ihn hin von Deiner gebeugten, zu Kummer und Thränen geweihten. Louise." Ludwig empfing den Brief, als er so eben in die Expedition getreten. Er erkannte auf dem Couvert die Handschrift und sein Herz sing an zu klopfen, als er das fehwarze Siegel erblickte. Als er den Tod von Lomsens Vater vernahm, des edlen Mannes, der ihm Freund und Vater gewesen, als er die Ueberzeugilng gewonnen, daß altch Lonisens Gesundheit wankend geworden, da fühlte er sich tief erschüttert und es bedurfte wohl einer halben Stunde Zeit, ehe sich die innere Bewegung seines Herzens nur einigermaßen milderte. Voll dem, was geschehen war, durfte Juliane nicht das Mindeste erfahren, damit Nichts die Verbindung trübe. Dennoch mußte er zu gewissen Stunden den Frohsinn erheucheln, er fühlte nur zu gut den Wurm, der au dem Frieden seines Lebens nagte. Tief drang die Empfindung in sein Her;, daß er zwei edle Wesen unglücklich gemacht. Louisens Vater, er konnte noch lange leben, ab« solch eine bittere Erfahrung, die all seine Hoffnungen betrog und ihm fast den Glauben an menschliche Tugend und Gerechtigkeit raubte, sie zerstörte Geist- und Körperkräfte zugleich. Dieß war em Unfall und kein geringer, da Ludwig ihn allein tragen mußte; denn seiner Gemahlin verschwieg er ja den ganzen Vorfall. Aber, wie fo oft im Leben, selten kommt em Unglück allein und — er ahnte nicht die schwere Gewitterwolke, die über seinem Haupte hing. (Fortsetzung folgt.)