FEUILLETON. XIV. La troisième oie.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1861-06-08 00:00:00

FEUILLETON. L'USURIER BLAIZOT. XIV. La troisième oie. I*6 repas n'était quoique la tonne, Bpkndide chez »•» Cancoin, imagination p()ur T ,Cut "lis °" '";l»><' toute son pauvreté. tUCher *>**« à déguiser fa Qu'était devenue X „ i frissonnait sur les iwT't chambre des odeurs 7Z/< **"?% la tes là rien que pour excite, fan?'" ""JI****1'****' uamund. Le boudin noir n'aurai faire déplorer l'absence du vi» blanc qua,meux Aussi, ce jour-là, Cancoin était-il réellement abattu. — Femme, dit-il, où sont les enfants? AIT~Je les ai envoyés voir les boutiques avec "7 *"' qu'est-ce que tu vas leur donner à manger !_N mease? — les couc-ronscouclieronset au'il dialjle ! c'est lu'ils ont **e la mémoire — No Se Bouvieiidront bien de l'année dernière. Cancoin"8 n'iüons l)as des maupitaux alors, dit la ger une\rfants UUl'aieut ité « heureux de mandasse. Voyons, est-ce que, pour aujourd'hui,  tu ne pourrais pas leur acheter à chacun une petite crépinette. — Non, dit la tonnelière, je ne veux plus de crédit nulle part. Nous mangerons, en revenant, un bon morceau de fouace. — La fouace, dit Cancoin, ce n'est pas très-gras, A la Noël, les plus pauvres nu manquent pas d'acheter du pain blanc qu'on appelle la fouace. — C'est pourtant moi, dit la Grelu, qui jusquelà s'était tue, qui vous gêne. — Oh! madame Grelu, répondit Cancoin, peut-on dire des choses pareilles! — Maintenant que je suis rétablie, dit la fermière, je vais vous quitter. Demain je vais faire des démarches pour entrer en condition. — Est-ce que vous y songez? répondit la tonnelière. Vous en condition! vous qui sortez d'être fermière? N'êtes-vous pas à votre aise chez nous? —Au contraire, j'y suis trop bien: mais il ne faut pas que ça dure trop longtemps. Le cœur me manque de manger le pain de gens qui en ont à peine pour eux. — Allez donc! madame Grelu, dit le tonnelier; pour un moment que tout va de yuinyoi (de travers), ça ne peut pas durer. C'est de ma faute, aussi, d'être accablé p;l,- „,„. misère. Eh bien! si nous ne mangeons pas. nous chanterons. Guenillon viendra avec sa vielle, et nous danserons. Voyons, préparons la fête pour ce soir. Femme, il ne s'agit pas de penser à l'année passée. Le Nioèl d'il v a un an est vieux: qu'il aille se promener. Il s'agit du Noël d'aujourd'hui. Il faut d.abord une rache; nous n'avons pas de bois... l.'n Noël sans suche est un triste N0ë1!... Bon ! s'écria-t-il, je vois une suche en l'air. Aussitôt il saisit une scie et une hache, grimpa à l'échelle qui conduisait à l'ouverture où jadis était la chtaM du saint. Près de là était une charpente qui consolidait la voûte de la chapelle ; mais Caiacoin la jugea trop compliquée, et se mit en mesure d'en abattre quelques parties indifférentes sans compromettre l'existence de la voûte. La suche est connue partout en France sous le nom de bûche de Noël Aussi choisit-on une de ces bûches massives et imposantes qui ont autant de ventre qu'un bourgmestre d'Anvers. La coutume, à Dijon, est de cacher derrière cette suche mille friandises qui varient suivant lu fortune des gens. Généralement on y met des marrons, des pruneaux, de petits chiens en sucre. Et l'idée reçue riiez les enfants est « que la suche les a pissés, » car ils veulent voir du surnaturel dans C(,s gourmandises. La poutre, sciée en deux, figura une suche imposante. — Bah! dit Cancoin après avoir réfléchi, nous avons encore un petit sac de noix; on cachera des noix. Ça ne sera pas une suche bien généreuse; tmiis seulement, une fois que les enfants cherchent, ils sont heureux, et bien plus heureux quand ils trouvent — Avez-vous ici un peu de graisse? demanda la Grelu. — Je m'en sers assez dans mon état, dit le toiineuer. — (''est que. dans mon village, dit la fermière, on amuse les entants avec de petites clartés qu'on leur allume dans des coquilles de noix idoines de graisse. — Fameux! dit Cancoin; nous allons illuminer ce soir comme si le pape entrait à Dijon. A l'ouvrage, femme, remplis-moi une trentaine de coquilles de noix de graisse, au milieu tu mettras un peu de coton. Nous allons avoir un Noël superbe. Après ça, bonsoir, il n'y aura plut, qu'à jeter nos sabots pour danser la trie- La Cancoin se dépécha de faire ses préparatifs de fête, afin que les enfants, lorsqu'ils arriveraient, ne pussent soupçonner la petite surprise qu'on leur ménageait. On entendit sonner à ht cathédrale minuit moins un quart. — Madame (irelu, dit le tonuelier, il est temps de partir si nous voulons arriver au commencement de la messe. — Est-ce que nous n'attendons pas Alizon et les enfants V — Ils seront allés tout droit à l'église, dit le tonnelier. La Grelu, Cancoin et sa femme sortirent. A peine avaient-ils tourné l'angle de la rue de Brosses, qu'un homme sembla se détacher du mur. Comme la rue était très-noire, il était perdu dans l'ombre. Il regarda de côté et d'autre, sembla écouter si personne ne venait, et se dirigea vers la porte de la chapelle où demeurait Cancoin. Il ouvrit sans effraction cette porte fermée par un simple loquet et disparut dans l'intérieur. On entendit alors des bruits d'enfants dans la rue voisine: Alizon venait avec ses frères et sœurs chercher ses parents pour aller à la messe de minuit; tout à coup elle poussa un cri perçant que répéta toute la bande de marmots. Au moment où elle allait entrer chez elle, la porte s'était ouverte et un étranger en sortait. Celui-ci parut aussi effrayé que la jeune fille, et ne songea pas à fuir. — Ah! que vous m'avez fait peur, François, s'écria Alizon... — Et moi donc ! dit le clerc qui ne pouvait plus respirer. — Je vous ai pris un moment pour un voleur... Eh bien! qu'est-ce qui vous prend maintenant? — François s'WSwt laissé tomber dans une niche vide, et il était aussi immobile que la statue qu'il remplaçait. — Mon Dieu, dit Alizon, il se trouve mal... François ? Le clerc ne répondit pas. Tous les enfants, étonnés de cette scène, s'étaient groupés en silence autour de François et s'efforçaient autant de comprendre que de voir clair, malgré la petite lanterne qu'Alizon portait â. la main. —Si j'avais de l'eau encore... Jean, dit Ahzon à l'ainé de ses frères, rentre vite et apporte la cruche. — S'il vous plaît, non, dit François qui venait d'ouvrir les yeux. — Ah! vous voilà revenu à vous, mon pauvre François; c'est égal, je vais vous chercher un peu d'eau. — Non, oh! non. s'écria le clerc, qui paraissait jouir encore moins que de coutume de son sangfroid. — Vous aviez quelque chose à dire à mon père? demanda Alizon. — Non... oui... précisément. —La Noël vous tourne la tète, dit Alizon, qui pesta que François avait fctoyé contre sou habitude. — Je n'ai pas trouvé M. Cancoin... Il n'y a personne... c'est inutile d'entrer. — Ils seront partis sans nous; je m'y attendais, dit Alizon. Les enfants ne voulaient pas quitter les boutiques; mais, monsieur François, nous causerons en chemin, si vous vous sentez mieux. — Oui. nous causerons en chemin, dit François qui se leva sur ses longues jambes; c'est une niée. En ce moment, les cloches sonnaient à toute volée. Les lniiits de la ville étaient éteints par les bruits du clocher. Les rues étaient noires: mais de temps en tempe SU voyait errer au loin des feux follets verts, jaunies et rouges, qui n'étaient autres que des lanternes enveloppées de couleurs. — Comme vous êtes pale, François! dit Alizon, qui put le regarder il la lueur d'un douhle fallot porté par un domestique chargé d'éclairer les démarches d'une famille de riches bourgeois. — Vous trouvez. Mademoiselle?... C'est que... dit François. — C'est que?... demanda Alizon. qui attendait inutilement la fin de la pi rase. — Ohi rien, dit le clerc; je pensais... — Savez-vous, François, gùe vous m'intrigue* beaucoup ? Moi?... je vous en demande bien pardon, Mademoiselle. — Vous êtes tout pardonné d'avance ; mais je voudrais vous voir causer plus clairement. Vous commencez toujours des phrases san3 les achever; ce n'est pas poli. — Ah! si j'avais su... quel malheur! dit François. — Tenez, je vous y prends encore. Quel malheur y a-t-il?... Vous ne me répondez pas maintenant... Comme vous êtes peu galant! — Est-il possible, Mademoiselle? — C'est très-possible... François, voulez-vous que je vous dise? je crois que vous êtes un peu peureux, n'est-ce pas, un petit peu? — Vraiment?... je ne le savais pas. — Et que vous vous êtes trouvé mal d'être entré dans notre logement qui est un peu grand, tandis que vous croyiez y rencontrer quelqu'un. — Peut-être bien... dit François; j'aurai eu peur... Non, cependant... c'est vous, mademoiselle, qui m'avez renversé quand je n'y songeais pas. — Je vous fais autant d'effet'? dit Alizon. — Je te cherche, Alizon. s'écria tout à coup M. Paindavoine, qui semblait attendre quelqu'un devant la porte de la cathédrale... Ahl bonjour, François. — Je n'ai pas encore osé en parler à papa, dit Alizon. — Oh! dit M. Paindavoine, le père Cancoin ne peut pas empêcher ça. Un bal, mais c'est de ton âge! D'ailleurs, tu as payé ta part du Noël, il faut que tu le manges. Eh bien! écoute, va entendre la messe; moi, je me charge du consentement de ton père. François, veux-tu venir avec moi? — Oui, dit le clerc, qui n'était pas mécontent d'échapper aux interrogatoires de la jolie Alizon. M. Paindavoine fit plusieurs fois le tour de l'é•rlise. accompagné de François; il remarqua le banc où s'étaient placés Cancoin et sa femme, et il attendit la fin de la messe, qu'annonça bientôt Jacquemart en frappant de son marteau sur la cloche- Madame Paindavoine rejoignit son mari, et avec elle la sœur de François et toutes les ouvrières en couture. Depuis deux mois, grâce à certaines amendes payées avec joie dans la Maison auChat,une petite somme avait été mise de côté par les jeune3 couturières pour faire le rossiijnou, qui est le repas à la suite de la messe de minuit. Le maître à danser s'était chargé des frais du bal, auquel avaient été invités les frères, amis <>" amoureux des couturières de la maison Paindavoine. Cancoin commença d'abord a taire la tP mace quand le petit maître de danse lui fit la demande d'emmener Alizon à cette fête. — Y penses-tu ? Cancoin, lui dit tout bas la to nelière. Notre fille n'a déjà pas trop de joie. N° nous priverons bien de faire Noël ; mais tu ne Ve pas songer à l'empêcher de s'amuser un p*0- Cancoin céda, tout eu recommandant bien à çoise et à François de veiller sur elle et de "c la ramener trop tard. .. 1 (La suite à un prochain Num6T< -J