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COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-06-28 00:00:00

I. prêtait en décembre, à cinq heures du soir, à ,_*.'. rua Saint-Jacques. Il avait plu la1 veille, hfT la nuit et ans 'a mat'née- UQ brouild» .^a'8 descendait sur la ville, cachant jle coin j], Ciel et enveloppant les maisons et la rue de3 16 "e sej nuages gris. Or, par l'obscurité et sur 6[ , glissant, les piétons avançaient avec peine, H_ es voitures n'avançaient pas du tout. Un mo- tt " 'l y eut encombrement, la circulation fut en-1(( e> et l'on entendit les injures des cochers et |„ v°ciférations des rouliers. Aux injures bientôt "'é neilaces répondirent, quelques coups de poing Rangèrent, les fouets sifflèrent et tout le monde Vjjj1 "nêla,—les passants attardés et les sergents de ® accourus. tf6 e«t alors qu'un cocher de fiacre fut renversé bf *0n siège, et que le cheval de celui-ci se ca$tt ftt> hennissant, essaya de rompre ses harnais, .t. 6 pouvant y parvenir, prit sa course, emporta l S(>n modeste véhicule et bousculant tout sur .Passage. ih„ a cri de douleur déchira l'air de son gémissent. Hy lo cocher avait été relevé et tant bien que remia sur ses pieds, et le cheval rattrapé traî- N> après Bes flanC3 meurtri8 la voituro briséei (ï^!1li.à' Bon maître; mais la foule anxieuse en- V,° >» _w .£_ 'nterdite aux journaux qui n'ont pus do trait* "«'•» iUi q6m de Lettro« d« Par il. tournit le corps ensanglanté d'un pauvre diable que la bête furieuse avait couché à terre de son sabot de fer. — Il est bien mort, disaient les uns. — Il en reviendra, répondaient les autres. Un médecin, qui se trouva là, imposa silence au tumulte, et faisant appel à quatre hommes de bonne volonté, fit transporter le blessé dans la pharmacie la plus proche. Une heure après, le rassemblement s'était dispersé, la rue avait repris sa sérénité habituelle, les voitures sillonnaient lentement la chaussée, les piétons, devenus rares, hasardaient timidement un pas périlleux, et deux commissionnaires portant un brancard qu'une toile dissimulait, sortaient de chez le pharmacien et gravissaient la montée de la rue Saint-Jacques. Une jeune fille, qui les précédait, s'arrêta . la hauteur du numéro 10J, et les commissionnaires pénétrèrent avec elle dans une cour étroite et s'engagèrent dans un escalier tortueux. Bientôt le blessé reposait dans son lit, et abattu par la fièvre, s'endormait d'un sommeil lourd et profond, et la jjune fille qui avait indiqué sa demeure, assise k son chevet, le veillait avec sollicitude. t II était onze heures lorsqu'il ouvrit les yeux pour la première fois. Il regarda autour da lui, et parut tout surpris & la vue de sa garde-malade. Il voulut interroger, mais celle ci lui fit signe de se taire. Il fit un léger mouvement, et ressentant une vive douleur à l'épaule, il aperçut ,e8 h . p veloppaient. -Oh! oui, je me souviens, fit-il, ie cheval... la foule... merci... Il devint subitement pâle et s'évanouit. La jeune fille se leva. prit un mouchoir, l'imbiba d'eau froide et l'appliqua sur ](J front du blessé. Quelques minutes après , k grande pâleur disparaissait, la respiration suspendue reprenait son cours, et comme de grosses gouttes de sueur froide perlaient sur son visage, la jeune fille prit un autre mouchoir et plusieurs fois le lui passa sur le front. A deux heures de la nuit il se réveilla. _ J'ai été renversé par uu cheval, n'est ce pas, dit-il d'une voix étranglée, et la voiture m'a passé sur le corps? — Tas tout-à-fait. — A peu près, mais pourquoi no m'a-t-ou pas conduit à l'hôpital? — Parce que j'étais là, et que je ne l'aurai pas permis. — Vous? — Ne suis-je pas votre voisine? — Mais... — Mais quoi?- Qu'allez-vous dire encore, vous à qui le médecin interdit la parole ?... On a beau ne pas être riche, on a le cœur sur la main. Vous êtes notre voisin, monsieur Kœzener, et à ce titre, jo veux vous soigner. Les mauvaises langues diront ce qu'elles voudront, ma tante me le permet, et c'est mou idée. -Et je l'appiouve, dit le malade, essayant un sourire de reconnaissance. Vous êtes une bien excellente personne, mademoiselle Marianne. C'est égal, diable d'accident... j'avais bien besoin décela pour me remettre à flot. Tout va de mal en pis. Hier je perds une leçon, aujourd'hui je me casso uu bras. — Vous auriez pu vous casser la tête. — Voilà qui doit me consoler, et je ne me colsole pas du tout. Figurez-vous, mademoiselle Mariannc,  un musicien jouant du violon avec un seul bras. Heureusement que le bon Dieu ne permettra pas un aussi grand malheur. — Oh! pour ça, non. — Et si je n'ai plus que pour soixante francs de leçons, qu'il me reste au moins mes deux bras pour les gagner. — Vous ferez vos comptes demain, M. Kœzencr. — Demain, c'est facile à dire, mais comment vais-je vivre, à présent, que je perds mes meilleures maisons et que me voilà au lit? — Comment?... belle affaire!... Un homme de votre âge peut-il se .'aire de pareilles questions!,., une jeunesse comme vous, ça doit jouer du violon sur une jambe en l'air. — Je serais votre père, mademoiselle Marianne. — Pas pour la raison toujours; mais voulez-vous bien dormir, monsieur Kœzener, dormez, ou je vous abandonne. Le blessé se tourna, non sans douleur, du coté de la muraille. — Tenez, monsieur le musicien, buvez cola, dit la jeune fille qui présenta aux lôvres du blessé une tasse de tisane bien chaude, buvez cela, ne répondez rien, et dormez. . — Mais vous ?... . . -Ne vous occupez pas de moi, je vous prie; ma tante est lu qui prendra ma place si je suit trop fatiguée; du reste, l'ouvrage ne manque pas et j'ai de quoi faire. Si, dans quelques heure . vous vous révoiliez et me trouviez encore là et endormie, ne vous gênez pas, appelez-moi. J'ai une potion à vous iaire prendre à huit heures.