9 Feuilleton. (suite.) V La fièvre d’or
L'indépendance luxembourgeoise, 1874-08-07 00:00:00

9 Feuilleton. LE TESTAMENT D'EUSTACHE CAMUZEAU (suite.) V La fièvre d’or par Francis Tresson. Eustache Camuzeau, dont il vient d’être question pour la première fois dans le précédent chapitre, avait amassé dans l’achat et la vente des blés de la Beauce, une fortune que Ton disait colossale. C’était là, du moins, la croyance populaire, car nul ne savait au juste le chiffre de ce que possédait l’ancien biatier. Il était loin de mener le train d’un milionnaire ; et, si réellement il possédait dans son coffre-fort la moitié des richesses qu’on lui attribuait, Eustache Camuzeau au lieu d’anticiper, comme tant d’antres, sur son revenu, devait thésauriser au contraire de merveilleuse sorte. Depuis qu’il s’était retiré du commerce des grains, il vivait comme un simple rentier de campagne, dans le village de Cloyes, à quelques kilomètres de l’héroïque Chateaudun. 11 possédait une vigne qui lui fournissait sa boisson. Pour les besoins de sa cuisine il récoltait amplement dans son jardin, que baignaient les eaux limpides du Loir. Son unique domestique était une brave femme de soixante ans, qui raccommodait le linge, coulait la lessive, entretenait le ménage et trouvait le temps de confectionner d’excellents ragoûts, les jours d’extra. Il sortait peu ; si ce n’est les jours de soleil, ou il allait visiter sa vigne plantée au penchant d’un coteau voisin. Sa grande dépense consistait en une demi-tasse qu’il savourait chaque soir, de sept à dix heures, au café Doublier, tant pour se tenir au courant de la politique et du cours des fonds publics, par l’entremise du Constitutionnel , que pour faire la partie de piquet avec l’adjoint, le receveur des Contributions et le greffier de la Justice de Paix. N’en concluez point que M. Eustache Camuzeau fût avare. Nullement. C'était un philosophe, qui n’éprouvait aucun des besoins luxueux de notre époque. Rentier, il continuait de vivre exactement de la même manière que lorsqu’il était dans le commerce. On ne lui connaissait, dans la contrée, à Cloyes et aux alentours, ni enfants, ni famille. On parlait bien d’un sien frère, grand manieur d’argent, qui habitait Paris. Mais ii était brouillé avec lui depuis si longtemps que les gens du pays n’avaient pas souvenance d’avoir jamais vu les deux Camuzeau face à face. Aussi avait-on fini par considérer ce frère inconnu comme un mythe , perdu à tout jamais dans les brouillards de la Capitale. Deux ou trois fois Tan , la diligence Noël et Compagnie , de Chartres, seul trait d’union qui existait entre Cloyes et Paris, déposait, à la porte de M. Eustache, un grand garçon portant l’uniforme d’une des écoles du gouvernement. On sût bientôt — que ne sait-on pas en un clin d’œil dans les petites viiies ? — que ce grand garçon, un peu blêmi par l’étude, était le fils d’une ancienne gouvernante, morte, jeune encore, au service du marchand de blé ! On ajoutait que M. Eustache Camuzeau l’avait recueilli orpheline, qu’il le traitait comme un fils, et qu'après l’avoir fait instruire dans une pension des environs de Paris, il dépensait finalament des sommes folles pour parfaire son éducation et lui donner dans le monde une position indépendante. Cette conduite du biatier fit grandement jaser les mauvaises langues. Tant d’affection pour l’enfant d’une simple servante n’était pas chose naturelle. Il y avait évidemment, là-dessous, du louche, du mystérieux, de l’immoral. Mais l’habitude à la fin nous rend tout familier. Quand les commères de Cloyes eurent la langue fatiguée à force de répéter les deux phrases ci-dessus et vingt autres de la même farine, elles finirent par taire leur caquet et par ne plus s’étonner de l’affection du protecteur et de la reconnaissance du protégé. On ne s’occupait donc guère plus, à Cloyes, de M. Eustache Camuzeau que de tout autre. Or, un soir, le café Doublier, ce paisible rendez-vous des pacifiques rentiers, fut tout-à-coup en grand émoi. Le couvre-feu allait sonner sans que M. Eustache eût paru comme à l’ordinaire. Depuis quinze fois trois cent soixante-cinq jours qu’il habitait Cloyes, c’était la première fois que l’ex-blatier manquait à sa demi-tasse, à son Constitutionnel , à ses cartes, à ses devoirs de bon concitoyen. Un tel dérogement à des habitudes invétérées ne pouvait s’expliquer que par une cause grave. Le lendemain, tout le village sut que M. Eustache gardait le lit. Peuh! un rhume; un simple rhume! Les pieds chauds, quelques bols de tisane au chien-dent, et il n’y paraitraît plus. Tel fut du moins l’avis de Marianne, la servante du marchand de blé. Le greffier, qui vint voir son ami, parla d’appeler un médecin. Marianne haussa les épaules avec mépris : — Des ânes, vos médecins! s’écria-t-elle en croisant brusquement les bras sur son robuste estomac; des ânes bâtés, je vous dis, qui s’entendent avec l’apothicaire pour droguer le pauvre monde et lui soutirer son argent. Cette boutade de Marianne eut le don d’arracher un gros rire à M. Eustache. Elle a un peu raison, dit-il. Je n’ai eu, de ma vie, affaire aux médecins et ce n’est point pour un méchant rhume qu’ils auront ma pratique. Deux jours plus tard, 1« simple rhume s’était tourné en fluxion de poitrine. Quand le rentier et sa domestique, sur les instances des voisins, consentirent enfin à recourir aux lumières de la faculté, les deux médecins du pays accourus au chevet du malade firent, en se consultant du regard, une grimace qui signifiait. — Il est bien tard. Tout en combattant le mal, ils firent connaître aux amis du malade que les efforts de la science seraient probablement stériles, leur conclusion fut la même : — M. Eustache est. un homme perdu. Si vous lui connaissez quelque parent, hâtez-vous de le prévenir. Le jour même deux missives partirent pour Paris. L’une était une lettre que le greffier de la Justice de Paix envoyait, par la poste, à M. Georges, ingénieur, rue d’Anjou Saint-Honoré. L’autre était une dépêche laconique que le premier clerc de l’huissier porta lui-même, à franc- Reproduction interdite. étrier, jusqu’à Toury, et qu’il déposa, au bureau télégraphique, pour de là être transmise, par les voie» rapides, à M. Camuzeau, banquier, rue Lafitte à Paris. La dépêche télégraphique parvint à destination en avance de vingt-quatre heures sur la lettre postale. Nous avons vu quel effet elle produisit sur l’esprit du banquier. Le lendemain, M. Camuzeau, après avoir donné plein pouvoir à Verdelé pour liquider ses différences de Bourse, prit l’express de la ligne d’Orléans jusqu’à Toury, sauta dans une chaise de poste qu’il avait commandée par télégraphe, et débarqua à la porte de son frère Eustache comme la nuit tombait. Il se heurta presque au médecin qui sortait de la maison. * Le banquier déclara son nom et sa qualité et demanda des nouvelles du malade: — Mauvaises, cher Monsieur, absolument mauvaises, dit le docteur en hochant la tête. Vous arrivez fort à temps pour voir votre frère vivant. Le pauvre homme ne passera probablement pas la nuit. Le banquier passa la main sur ses yeux, comme pour essuyer une larme, et d’une voix triste: — Quel épouvantable malheur!... mon pauvre frère ! Et dites-moi, a-t-il encore sa connaissance ? — Il est bien affaibli ; mais il voit, il entend, il parle quoiqu’assez difficilement. Le banquier serra silencieusement la main du docteur et entra dans la maison de son frère, précédé de la vieille Marianne qui pleurait à chaudes larmes et répétait d’une voix étouffée par les sanglots, — Notre pauvre maître! un si brave homme du bon Dieu ! Mourir si vite ! Monsieur Camuzeau pénétra dans la chambre du malade. La nuit, qui était tout à fait tombée, enveloppait tout d’une ombre lugubre : il régnait ce si- lence obstiné, profond, étrange, qui vous impressionne sinistrement et vous fait frissonner malgré vous et songer à la mort. A la lueur rougeâtre du feu de bois sec qui flambait dans la cheminée, on distinguait vaguement, dans la pénombre, une forme blanche qui geignait sur un lit à grands rideaux. — Apportez de la lumière, dit le banquier à la servante. Marianne prit deux chandeliers de cuivre qui supportaient de maigres chandelles de suif et les alluma à la flamme du foyer. L’attention du moribond se porta sur le visiteur dont la clareté des flambeaux éclairait en plein le visage. , Son œil morne s’éclaira tout-à-coup. Par un suprême effort dont on ne l’eût point cru capable, il se souleva sur un coude, et, allongeant vers le nouveau venu un long bras décharné. — Est-ce une illusion ? balbutia-t-il. N’est-ce point mon frère Henri que j’entrevois ! L’émotion autant que la fièvre faisait chevroter sa voix. Le banquier s’approcha du lit. — C’est bien moi, mon pauvre Eustache, dit-il : j’ai appris ce matin ta maladie et je suis accouru. Le malade le regarda fixement. — C’est bien, ce que tu as fait là, Henri, murmura-t-il. Je t’avais décidément mal jugé. Tu vaux mieux que je ne pensais: oublions le passé, veux- tu ? — Je ne suis venu que pour cela. — Cher Henri, cher frère. Le banquier prit les mains du moribond et les pressa dans les siennes. — Oui, reprit-il, tu as raison, Eustache: Pardonnons-nous nos torts réciproques : oublions ce qui nous a divisés si longtemps, pour ne nous souve- nir que d’une chose, c’est que nous sommes du même sang, c’est qu’une même mère nous a donné la vie, nous a nourri de son lait, nous a élevés auprès d’elle. Ah! irère, oublions tout, excepté ces jeunes années oh exempts de passions, ingnorant les soucis et les maux de la vie, nous courions à travers champs, les bras enlacés, mettant en commun, nos peines, nos joies et nos amours. Le moribond eut une larme dans les yeux: Le banquier obéit à cet appel et rendit au mourant caresse pour caresse. — J’aurai l’héritage; pensait-il à part soi. Me voilà reconcilié avec Eustache, et tant que serai-là, point de testament ni de captation à craindre. J’ai pris des informations à la conservation des hypothèques : la fortune d’Eustache se monte à plusieurs millions en placements de tout repos ; cette fortune ne peut désormais m’échapper. Cependant le malade, brisé par la fatigue, s’était affaissé sur Toreiller. Il demeura ainsi quelque temps immobile, pâle comme la toile qui lui servait de soutien, respirant si faiblement que le banquier se demanda si son frère vivait encore et s’il n’allait point, sans qu’il s’en aperçut, passer insensiblement de vie à trépas. Mais bientôt, par un de ces phénomènes assez fréquents chez les moribonds, une réaction s’opéra en lui: le sang afflua de nouveau aux joues, le souffle devint bruyant, la vie reprit le dessus, et Eustache Camuzeau se redressa à demi avec une vigueur qu’on ne lui eût point soupçonnée. — Prête-moi toute ton attention, Henri, murmura-t-il, approche-toi là, plus près, car je puis parler à peine. J’ai à te faire un aveu important, une confession plutôt. Je te demanderai en même temps un service suprême: il s’agit d’assurer l’exécution de mes volontés dernières; or, les volontés d’un mourant sont sacrés. — Parle, dit le banquier que cet exode troubla profondément. — Ce que je vais dire détruira des espérances que tu nourris peut-être. — De quelles espérances veux-tu parler? dit le banquier que l’angoisse étreignait. — Il est un secret, que par amour-propre, par un reste de préjugés que je regrette, j’ai voulu cacher jusqu’à mon heure dernière. — Lequel, frère ! — Tu me crois sans enfants : détrompe toi, Henri, j’ai un fils. Toi! exclama le banquier qui blêmit et recula d’un pas. — Personne n’en a rien soupçonné jusqu’alors. Lui-même, mon fils, mon Georges, ignore les liens qui nous unissent. Il me croit son ami, son protecteur, rien de plus. C’est mon fils, pourtant, mon enfant bien-aimé, l’espoir de ma vieillesse. Ecoute, si je respire encore, si je me cramponne à la vie, si je lutte désespérément contre la mort, c’est pour lui, c’est que je veux le voir et l’embrasser une dernière fois et lui donner, devant tous, ce nom de fils que l’orgueil m’a fait lui refuser jusqu’à présent. Oh! qu’il tarde de venir! Oh! que les m’nutes sont longues qui me séparent de lui. Mais il est en route: il a quitté Paris, il accourt. Mon cœur me le dit: il sera ici cette nuit: mon fils, mon Georges. — Georges? répéta machinalement le banquier. — Toi qui le connais, reprit fiévreusement le malade, toi qui as pu l’étudier avec les yeux d’un indifférent et non point avec les yeux prévenus d’un père, dis-moi: n’est-il pas vrai que mon Georges est beau et brave et généreux? A continuer .)