49 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. LA VENGEANCE D’UN MARI. XVI. Le chapeau troué.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-12-17 00:00:00

49 FEUILLETON MADAME ATAR-GULL DEUXIÈME PARTIE. LA VENGEANCE D’UN MARI. XVI. Le chapeau troué. par Léopold STAPLEAUX. Gaston mit la main sur le bouton, le fit tourner, et la porte céda sous sa pression san3 faire bruit pour lui livrer passage. R fut bientôt dans le jardin. Il sonda l’horizon au travers des troncs dénudés des arbres qui le garnissaient, et, comme il l’espérait, il vit qu’il était bien seul. L’habitation se dressait au fond comme un grand carré sombre, tranchant sur le ciel étoilé. Il avança avec précaution, mais, malgré tout le soin qu’il prit de ne point faire de bruit, son pas rendu sonore par le silence complet retentit quelque peu sur la terre durcie et la neige figée du chemin. Néanmoins, il poursuivit sa route et arriva à quelques pas de l’habitation. Il vit alors que le rez de-chaussée était éclairé. Il allait chercher une seconde issue pour en franchir le seuil lorsqu’un bruit soudain l’arrêta. Il se blottit à la sâte dans l’angle d’un mur. Un esclave sortit des dépendances de gauche, où l’on entendit piétiner sur le pavé d’une écurie les chevaux de l’habitante de la villa, et traversa le jardin. Il ne vit pas d’Artheville et disparut sans l’avoir remarqué. Le cœur de Gaston battait bien fort, non qu’il eût peur, mais parce qu’il était près d’elle. Laissons-le un instant savourer son bonheur et pénétrons dans la chambre où Georges de Maurange, rappelé à la vie par Schiba, avait été étendu sur le divan. L’inconnue et le vieil Indien étaient auprès du blessé. Le rival de Sanchez, succombant à la faiblesse, sans être évanoui, n’avait pas conscience de ce qui se passait autour de lui. Ses deux compagnons suivaient d’un œil attentif sur son visage la marche de la prostration complète qu’il traversait en ce moment. Georges fit un mouvement. — Est-il temps? demanda la jeune femme. — Oui, mais je vous le répète, répondit Schiba, cette épreuve est des plus dangereuses, vu la grande faiblesse de ce jeune homme. — Veux-tu ne pas la tenter? — Ordonnez, j'obéirai, maîtresse. — Je ne veux point m’endormir cette nuit sans avoir découvert comment il connaît le crime du marquis. — Alors, je vais agir, répondit Schiba en se levant. Il s’approcha du malade, et après lui avoir fait respirer le flacon qui l’avait complètement rendu insensible pendant que Sylvain sondait sa blessure, il lui mit une main sur la tête et de l’autre lui ferma les yeux en imposant le pouce sur la prunelle droite et l’index sur la gauche. De Maurange se laissa faire, inerte et incapable de prononcer une parole. Schiba resta quelque temps ainsi. Enfin le malade poussa un long soupir, mais qui renfermait l’expression d’une béatitude complète. — Il dort, fit alors le vieil Indien. — Parlera-t-il? — Il parlera. Je veux que tu parles, fit-il en s’adressant au blessé. — Je... parlerai... murmura Georges avec un effort. — Approchez-vous, maîtresse, et écoutez. La jeune femme obéit : — Prenez sa main, ajouta Schiba, et interrogez vous-même. — Qui vous a dit, fit la jeune femme après avoir exécuté ce que le vieil Indien lui indiquait, qui vous a dit que le marquis d’Alviella est un meurtrier ? — Parlez! dit Schiba d’un ton impérieux. — Non, répondit le blessé, je ne parlerai pas. — Je le veux! répliqua l’étrangère avec autorité. — Je le veux! répéta Schiba. — Vous ne saurez rien. — Tu le vois, Schiba, il ne parlera pas. — Patience, maîtresse! Et, dardant sur de Maurange un regard d’aigle d’une puissance extraordinaire, le Khansa- man l’enveloppa de tout le fluide magnétique dont il pouvait disposer. — Parlez! fit-il de nouveau, en faisant respirer une fois de plus son flacon au blessé Comment avez-vous appris le crime commis par le marquis? La figure de de Maurange prit une expression de douleur extrême; tout ce qu’il avait encore de force sembla résister à l’invincible domination qu’exerçait sur lui le vieil Indien. — Parlez! répéta celui-ci d’une voix sèche. Qui vous a dit que le marquis d’Alviella est un meurtrier? Georges fit un dernier effort pour se taire, mais ses lèvres s’entr’ouvrirent malgré lui, et ces mots s’en échappèrent: — Un nègre. — Son nom? — Oui, son nom? répéta l’inconnue. — Ma... noël. — La jeune femme et Schiba échangèrent un regard d’intelligence. — Assez, assez, maîtresse! fit alors le vieil Indien; il ne peut en supporter davantage. En effet, de Maurange, en proie à une fièvre étrange, commençait à trembler fébrilement. — Je sais ce que je voulais, fit la jeune femme en abandonnant la main du blessé; il faudra gagner ce Manoël. Schiba s’était accroupi et faisait respirer son flacon à Georges. Le visage de celui-ci reprit bientôt l’air calme qu’il avait un instant auparavant, et tout son corps redevint immobile. — Maintenant, songeons à demain, Schiba! Tu sais ce que je t’ai dit: cet homme est nécessaire à mes projets, son amour pour Clotilde n’est pas sérieux ; une fois guéri, il nous appartient. Seulement, je ne veux point que le médecin le revoie. Nous avons besoin de solitude pour poursuivre notre œuvre. Invente un moyen pour que nous puissions empêcher M. Sylvain de revoir le malade. — J’y ai songé déjà, et je l’ai trouvé maîtresse. — Et quel est-il? — Vous allez le connaître. En prononçant ces paroles, Schiba se leva et sortit ; mais il reparut bientôt tenant un buvard et un encrier dans les mains. Bepr öd« ti ion «»1« "dit « — Tu vas écrire, Schiba? — • Non, pas moi, mais lui, répliqua-t-il en désignant Georges. — Le blessé? c’est impossible. Comment veux- tu que, faible comme il l’est, il puisse tenir une plume ? — IL tiendra la plume et écrira, fit Schiba en approchant la table de Georges et en déposant sur elle, à portée de sa main, une plume trempée d’encre près d’une feuille blanche. La jeune femme suivait d’un œil curieux tout ce que faisait sou compagnon; mais l’air de doute répandu sur son visage démontrait le peu de foi qu’elle avait dans l’entreprise extraordinaire qu’allait tenter le vieil Indien. Celui-ci s’en aperçut, aussi répéta-t-il: — Il écrira, maîtresse, il écrira. — Mais, à qui ? — Au médecin français. — Et qu’écrira-t il? — Ce que vous allez lui dicter. — Et que faut il que je dicte? — Une lettre suffisante pour faire croire au docteur que le blessé est parti ce soir même pour le Poitou, afin de se faire soigner dans sa famille. — Je te comprends. — Préparez-vous; prenez sa main, maîtresse, et commencez dès que vous le verrez la plume à la main. — Je suis prête. Le vieil Indien passa derrière Georges, dardant de nouveau son regard puissant sur lui comme il l’avait fait une première fois; il lui mit la main sur la tête, et sembla concentrer sur lui toute la force de sa volonté. Alors une chose étrange eut lieu. Comme s’il eût été mu par un ressort, Georges, toujours les yeux fermés, se souleva lentement, prit la plume, la conduisit à quelques lignes du papier, et prononça ce mot: — Dictez! Muette de stupeur, la jeune femme garda le silence. — Dictez! dictez! maîtresse; les instants sont comptés, si vous ne voulez pas qu’il meure. «Cher docteur, fit lentement l’étrangère, suivant la plume du blessé qui traçait chaque mot, qu’elle prononçait, d’une main assez ferme, «merci de vos bons soins, vous avez fait miracle. Je ne puis rester plus longtemps ici. Je pars ce soir pour le Poitou, accompagné par le vieil intendant de celle qui a bien voulu me recueillir. Vous aurez bientôt de mes nouvelles. «Georges de Maurange.» La lettre achevée: — Laissez-moi faire maintenant, maîtresse, et hâtons-nous, fit Schiba. Soutenant alors le corps du blessé, il l’aida à reprendre une position horizontale; puis, desserrant à l’aide d’un poignard ses dents serrées, il laissa tomber dans sa bouche une goutte d’une liqueur rouge que contenait un flacon qu’il avait déposé sur la table avec le buvard. Puis il considéra le malade avec attention. Une pâleur cadavérique se répandit sur les traits de ce dernier, ses yeux s’ouvrirent démesurément, mais ternes autant que hagards. — Ah ! il meurt ! s’écria la jeune femme. — Non, non, maîtresse. En effet, cette horrible crise ne dura qu’un moment, et bientôt le blessé semble, s’endormir d’un sommeil aussi paisible que celui d’un enfant. Il n’en mourra pas, maîtresse, j’en réponds. — Silence! fit la jeune femme. (A continuer.)