Feuilleton. XXIV. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-11-08 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or XXIV. (Suite). par Louis ULBACH 44) üe ne fui pas sans un tressaillement que je renlrai "'ans la chambre du chevalier. — J'ai désiré vous voir, mon nevcn , me dit-il «l'une voix basse, mais ferme, s'interrompant seulement <io Ûnaf* Cll ,cm!,s pour pousser une plainte, car cette nuit, apres votre maladres e> nous n'avons I'aS c" le 1c,,11»< de causer. Je n'ai pas changé do- P«'»;on :je persiste à croire qlie vn(re indignation a" ,lu I,,us raauvais güul. La morale exigeait que vous eussiez, une ler™,. Je ■ai épargné, j'en suis puni. Ce fut la première faiblesse et la der»'ère sottise de ma vre. Si j'étais oncle de la même manière que vous êtes nevCUI je d(!vrais vous mauere , vous déshériter «t vo„s mmacer de venir ouïes les nuits vous t.rcr par |C 8 ja|nLeH Mais Ual> ! en quoi cela raccommoderaiHl ce VO|IS ayez cr€Veî NüU3 avons joué, jai perdo". . mc f«*igne. C'est égal, c'est dur. Ah Çà! mon' llcvpu> J° "e sais pas s'il vous pla rait , pour la satisfacl|onon de votre conscience, de m'écorcher ,„, pell »oui vir; q„ant a moi, je sais bien que je ne vous en vcu* pas. Vous avez été complètement riJiculc, mais cela vous regarde. Je trouve piquant ,]e sou' ger que vous allez être mon légataire universel; Car •' lofait décidément que je dois songer à partir.  Au tond, je n'en suis pas fâché , je devenais vieux. I.c plaisir était fade, la goutte nie tourmentait; et puis Dubois est parti , la régence touche à sa (in; je commençais à bâiller; je vais voir du nouveau. Quel dommage que vous ne m'ayez pas écouté! il y a en vous de l'étoffe, mais la première éducation a été mauvaise. On vous a tellement arrosé d'eau bénite , quand vous étiez enfant, que vous avez un fond d'humidité qui remonte parfois et qui gâte tout. Il y avait pourtant une belle parlie à jouer à nous deux I Beau, spirituel quand vous 'l'élcs pas en colère, fils du régent, vous pouviez, en nie laissant agir, vous laitier une part superbe. Seul, vous ne ferez rien. Les femmes et le jeu, voilà votre lot. Il est encore beau, mais vous valiez mieux. Vous avez un orgueil gigantesque, mais un peu boiteux. Vous voulez volontiers avaler des montagnes,- mais quand vous les avez déjà dans l'estomac, les scrupules arrivent, et vous vous faites plutôt ouvrir la poitrine que de les digérer. Vous n'avez fait que des maladresses et c'est moi que vous en punissiez; voilà votre logique ordinaire. Elle est originale. Vous écrivez vos mea culpa, avec l'épée, *<ur la poitrine des autres. Eh bien ! avec tous vos raffinements de conscience, permettez-moi de vous le dire, vous ne me vale» pas : et dans ce moment-ci, en vous ayant près de moi et en vous léguant ma fortune, je prend» ma revanche de cette nuit. A propos , ne faites pas la folie de refuser l'héritage; vos délicatesses feraient le bonheur du fisc : autant vous résigner à être riche. Adieu, mon neveu ; si l'on vous disait du mal, défendez un peu ma mémoire; dites: Il est mort tranquille; donc sa mort est celle d'un juste. Les bcnéls de philosophes n'ont pas d'autres arguments à propos de la conscience. Depuis une heure, je crois à l'iinmorlalité de l'âme. Il serait décidé nient trop ridicule que des esprits comme le mien se fussent aiguisés pendant toute une existence pour cire jetés aux outils inutiles après la moit. Ce monde n'est que le prologue de l'autre , mais je voudrais bien savoir quel rôle Dubois joue làhaut. Je le saurai demain. Je pense que je vais aussi trouver là-bas mon vieux père. Il va nie demander des nouvelles de son fumeux procès. Allons, mon neveu, je suis fatigué. Le moment des grimaces va bientôt venir; ne restez pas là. Votre sensibilité en serait ébranlée, et vous seriez dans le cas d'aller tuer encore quelqu'un pour vous punir de mon trépas. Adieu, Philippe. Le soir, le chevalier mourut. Son courage ne se démentit pas. Il eut au dernier moment une dissertation avec son médecin pour savoir si l'âme , en s'exhalant, passerait par l'ouverture de la plaie nu par la bouche. Quant à moi, le souvenir des dernières paroles de Thérèse, ce mépris dont elle m'avait, pour ainsi dire, souffleté en partant, celte pitié dédaigneuse qui avait arraché ma vie à l'indignation paternelle, et qui avait repoussé d'une si implacable un amour déshonoré par la violence, tous les incidents de celte nuit fatale me pesaient , me rendaient odieux à moi-même. Mon duel même avec mon oncle ajoutait encore à mon fardeau. Le chevalier Antoine, dans ses railleries, avait dit vrai en m'accusant de vouloir faire porter aux autres le poids de nies fautes. Je l'avais tué, n'osant me tuer moimême. Pendant les jours qui suivirent ces derniers evén< menls, je restai comme absorbé dans une douleur sans nom qui n'osait avoir des larme 5. Je pensais à Thérèse dont l'amour s'était révélé d'une si sublime façon ; je songeais à Marguerite , dont e dévouement m'obsédait et me faisait h-piite, I sans que j'osasse m'en rendre digne par la reconnaissance. Je sentais ma vie brisée , empoisonnée , et pourtant j'avais en moi l'assurance qu'une volonté forte et loyale pouvait tout racheter et me sauver. Mais il eût fallu humilier mon orgueil, renier mes fautes; et mon esprit se révoltait à la pensée de celle soumission, comme devant une lâcheté. Domiuique essayait de soulever le fardeau de cette pesante mélancolie. Toujou'S dévoué, toujours infatigable, mais toujours discret, il savait m'en - courager indirectement et me gronder par allusion, sans que jc pusse me choquer jamais de cette intervention d'un homme qui s'estimait mon inférieur. J'avais cherché vainement à revoir Thérèse : je savais qu'elle habitait avec Marguerite. La pauvre victime, repousséc par son père, n'avait plus d'autre asile. Quant au père Brasseur, il était repart la (êle inclinée , vieilli de dix ans, frappé au cœur. Dominique voulait me faire voyager. J élais riche. Je mêlais fait une sorte de point d'honneur c(ran-e d'accepter la fortune de mon oucle. Jc ne voulais pas être en reste d'audace avec le chevalier, et il me semblait qn ■ si des scrupules m'avaient faitrepousser cet héritage, que si j'avais craint de pren. dre les dépouilles de ma victime, j'aurais entendu quelque part le rire moqueur du chevalier, me t rai tant de niais et de poltron. Je me sentais peu de goût pour les excursions. Je me rappelai les oflVes du régent, je résolus de les accepter. Le duc d'Orléans refusa de me recevoir , mais me fit délivrer un brevet, et quelques jours après , je rejoignais mon régiment. Je n'ai pas besoin de vous dire que Dominique m'av ait sui\i. Cette vie do caserne et île garnison , cette fainéantise bruyante , celle activité insipide qui consiste m besognes m'eurent bientôt lassé. J'aurais voulu la guerre et l'étourdisseinent des combats; 'ine inquiétude dévorante qui m'eflt donné de l'intrépidité. L'occation me manqua d'être un héros: je ne voulus pas être un soudard, et après uea mois d'essais , je revins à Paris Le réii mort : c'était encore une issue fermée à mbitioD. retombai dans celle vie de désordres à lanion oncle m'avait initié. Je jouai beaucoup. vous souvenez de l'ardeur avec laquelle j'at lis autrefois mon premier enjeu sur le lapis dé la comtesse Oliva. Je réveillai c«s émo- Me sentant libre et riche, je voulus idéaliser Ica splendeurs visibles une existence assompar les deuils du cœur. Ayant perdu le seile celte beauté divine entrevue dans mes rêves de seize ans, je voulus me faire illushm par le luxe terrestre, et je cherchai , dans les fantaisies les plus folles, un excitant, une distraction, l'oubli enfin. Mais je n'oubliais pas, et, à travers les vapeurs de l'orgie , je voyais sans cesse passer deux femmes enlacées, Marguerite soutenant Thérèse, et me jetant pour adieu ces mots terribles: »Philippe, lu es un lâche!» Dominique devenait taciturne. Appréciant L'inutilité de ses efforts , il se dispensait de conseils, et se bornai) lout au plus à me regarder avec tristesse, quand il se croyait le droit d'être mécontent. Un soir, je sortais de table, quand on m'annonça une visite. Je m'avançai jusqu'au seuil du salon et vis dans l'ombre une sorte de spectre lugubre qui venait lentement. Quand il ne fut plus qu'à quelques pas, je reconnus mon vieil ami Simon Benoît. Je le trouvai bien changé: sa tète était penchée sur sa poitrine; sa démarche n'avait plus l'assurance que j'admirais autrefois dans sa verte vieillesse,-\ se traînait. J'osai Ini fendre les bras pour l'embrasser: unis, pour la première fuis , ce père indulgent resla sévère et ne voulut pas pardonner. Il mo repiussa en tremblant, et, levant ses yeux creusés par les larmes et par les insomnies: — Pouvcz-vous me donner une heure de voire nuit, monsieur Philippe? me dit-il. — Que se passe-til, mon père? Pourquoi ôlesvo îs à Paris ? — Oh ! rassurez-vous, monsieur le chevalier, me dit le doux vieillard avec tiiiB ironie navrante qu'il arrachait à son cœur, ce n'est pas vous cette fois que je viens chercher. — C'est Thérèse, n'est-ce pas? lui répondisje. Son père lui a pardonné? — I.e père a pardonné, mais il n'embrassera plus son enfant. — Quoi! Thérèse serait-elle morle ? m'éeriaijc Le vieux prêtre ne répondil pas. Il renouvela s« question -. — Pouvez-vous prendre, ce soir, une heure à vos plaisirs? — Je vous suis, mon père, partout où vous voudrez. — Oh! vous ne me suivrez pas loin, répliqua Simon Benoît avec un douloureux sourire. Je n'osai pas lui adresser d autres qucslions, et j'accompagnai le saint homme, troublé par le pressentiment d'un malheur. La nuit était noire. Jc marchai à côté du prèlre, sans lui prendre le bras, sans lui parler, respectant son silence. Comme nous passions près du Louvre, la vue du palais éveilla le souvenir de cette autre nuit de mon enfanoe, pendant laquelle un prêfr? m'avait conduit, pour une œuvre solennelle, au palais de Versailles. Hélas! j'étais revenu de celle première visite plein de santé, d'espérance et d'orgueil. Qu'allaisje trouver dans ce lien encore inconnu, vers lequel me guidait Simon Benoît ? (La suite au prochain numéro.)