Feuilleton de L'AVENIR. PREMIÈRE PARTIE. CHAPITRE IX. VEUX CŒURS D'OR.
L'AVENIR DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1870-04-28 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR. LES CHIFFONNIERS DE PARIS PREMIÈRE PARTIE. CHAPITRE IX. VEUX CŒURS D'OR. TURPIN DE SANSAY 10 PAR (Suite). Hier, reprit Constance, dont la figure rayonna t, je revenais de faire mes petites provisions à la place Maubert; en tournant la rue des Fossés-Saintictor, j'aperçois un beau monsieur qui gardait attentivement notre maison.. . queienS aussitôt' et vraiment j'ignore à front pro?,os> le rouge me monter au , •• • j'avais comme une palpitation ne cœur i? , r, r Pû„ .■■ *mnn, ic m approche et je reconnais qui?... lai!... ___ Jj Courut à ta rencontre ?... m'airr,!: Ul-1 " ' et "près m'avoir dit qu'il "e SnV?'o^8' " m'a 6té "'Picore i U caaPeau, a examiné enélni<,ne nurner° de la maison et s'est éloigne en m'adressant un doux sourire.. . tu vois bien que «•production ~ ~ je puis être certaine que Gaston reviendra ! — Comme tu l'aimes déjà!... Constance, veux-tu écouter le conseil d'une amie? Eh bien, ne reçois pas ce jeune homme, ou du moins préviens le père Joseph. L'amour, ma chère petite sœur ça perd trop vite les jeunes filles quand elles ne s'en méfient pas... on la Bombée m°inS' SG hât* d'a-i°uter *SI £hl P^'.exemple, mademoiselle, je vous trouv-e bien hardie de me sermoner de la sorte, reprit Constance avec un «fermant sourire 8i on t'empêchait d'aimer ton Mercred fr.; „„* obéirais?..' t 01' eBt-Ce lue tu nante.BOmbéC' à S 0" tour' devint rilvonrilvona?V?V n°"' fit"elle' APrèB tout, n'estce pas 1 amour qui nous relève à nos propres yeux, nous autres enfants de la misère !... — Il faut que je t'embrasse pour cette bonne parole... Oh, je suis bien contente de te connaître, reprit Constance après avoir serre la bossue contre son cœur; père Joseph a eu raison de me dire : Fais-t en une amie ; elle est honnête, elle a une belle âme. " -Dame! il faut bien que mon âme soit belle, puisque mon pauvre corps est si mal bâti !... — Ce qui n'empêche pas Mercredi de t'adorer ; mais, à propos, depuis six mois au moins que nous nous connaissons, tu ne m'as pas encore raconté comment t'était venu cet... amour. J'ai été franche avec toi, Marie ; à ton tour de me confier ton secret. — Oh! l'histoire est bien simple, va! écoute. Orpheline dès mon enfance, ma vie s'est écoulée un peu dans tous les coins du domaine de la pauvreté. Secourue par les uns, rudoyée par les autres, je me demandais si je n'avais pas droit à une petite part de bonheur en ce monde... — Tu n'avais pas un père Joseph pour te chérir; pourtant, tu en étais digne, Marie! — Que veux-tu ! on ne peut s'opposer aux desseins de la Providence !... Sans instruction, n'ayant que ma hotte et mon crochet pour vivre, — seul héritage laissé par mes parents, — j'allais au jour le jour, demeurant rue du Clos-Bruneau, chez la mère Nasse, qui m'accablait d'injures quand je ne payais pas régulièrement le prix de ma misérable charabrette. :. Ennuyée, découragée, je tombai malade; on me porta à l'hôpital... — Oh ! c'est affreux ! — Lorsque j'en sortis, je dus travaille* de nouveau pour vivre ; cependant j'étais si faillie, que je pouvais à peine marcher... — Personne ne te vint donc en aide ?. . . — Dans notre métier, chacun n'a que bien juste de quoi acheter un morceau de pain... Un soir que je chiffonnais dans la rue Dauphine, mes jambes refusèrent de me porter... je n'avais pas mangé depuis vingt-quatre heures. . . Je tombai évanouie contre une borne de la rue... Lorsque je revins à moi, je me trouvai soutenue par un jeune homme, que je reconnus pour un musicien ambulant au violon qu'il tenait sous son bras... Ce jeune homme c'était Mercredi, qui sortait d'un café où il avait fait de la musique pour gagner son existence, car il appartenait à la grande famille des déshérités, lui aussi!... Sans prononcer une parole, car il était muet, Mercredi me fit entrer dans une crémerie encore ouverte... Là, je sentis renaître mes forces épuisées. — Brave jeune homme! — Aussitôt que je pus marcher, Mercredi me demanda si j'avais un domicile... Sur ma réponse négative, il me conduisit chez la vieille Madeleine, sa mère... J'y restai quelque temps. Oh ! si tu savais comme ils eurent soin de moi, tous deux! Pain, argent, amitié, rien ne me manqua pendant ma longue convalescence... Mais il fallait éviter les cancans des mauvaises langues, car notre affection était pure comme le souffle de Dieu. Je louai une mansarde dans la rue des Postes, et Mercredi vint chaque matin me demander si j'étais heureuse « V. je l'aimerais toujours... C'est alors que tu fis connaissance avec père Joseph?... — Qui m'amena près de ma chère Constance... Oh! maintenant, je ne changerais pas mon sort contre celui de tous les riches de la terre... J'aime purement et saintement Mercredi, qui me le rend bien; je possède l'affection d'une sœur, qui m'a appris et m'apprend chaque jour un peu des belles choses dont on lui a orne l'esprit. — A l'école mutuelle, le pensionnat des pauvres gens... — Je fais le triage, dans ma hotte, des morceaux d'étoffe encore propres, et j'en bâtis des lavettes et autres vêtemonts  pour les enfants de qui souffrent encore plus que moi... — Et voilà comment le vrai bonheur est celui qu'on se crée soi-même!... fit un homme vêtu d'une veste et d'un pnntalon râpés, mais sans aucune tache. Le père Joseph, réveillé par le bourdonnement que produisait la conversation à mi-voix des jeunes filles, s'était levé et venait d'entrer dans la chambre. Constance lui sauta au cou et l'embrassa avec effusion; la Bombée lui serra la main. Soudain, le chiffonnier changea de physionomie on ap Tcevant l'air joyeux de la bossue. — Mais, elle ne sait donc rien? d, - manda-t-i'i tout bas à Constance — Quoi donc, père y — Cette nuit.. . au bal. . . Mercredi. —■ Vous parlez de Mercredi? interrogea la Bombée en rougissant, car elle avait entendu ce nom... Vous semble? triste... Qu'est-il arrivé?... Vous ne répondez pas... ah! un accident, peutêtre ! — Non, non, calme-toi, Marie, ce n'est rien. • Mais la jeune fille avait compris ; le cœur a ses intuitions. — Je veux tout savoir ! excîama-t-elle en s'accrochant aux bras du père Joseph. — Allons, allons, tête folle, calmonsnous !... une égratignure. . . Encore une fois, ce n'est rien. .. — Oh! vous me faites mouiir!... Pa-lez, parlez, je vous en supplie! fit la Bombée avec l'accent de la prière. Constance regardait, en proie à une poignante angoisse. — Ah ! ma foi, tant pis ! murmura Joseph; je n'ose pas lui apprendre... Mais la Bombée ne perdit pas de temps, persuadée qu'on lui cachait un malheur. — Adieu, adieu ! balbutia-t-elle ; j'aurai le courage de tout connaître par moi-même... Et, pâle comme un suaire, elle ; sorit, descendit quatre à quatre les degrés de la maison, et se dirigea vers la rue des Noyers, où demeuraient Meicredi et la vieille Madeleine. Lorsqu'elle fut partie sans qu'il eût eu seulement la pensée de l'arrêter, Joseph raconta à sa fille le meurtre arrivé au bal nocturne du Grand- Vainqueur. — Mon père, s'écria Constance, partez bien vite, il le faut ! A ht fatale nouvelle, le cœur de Marie va se briser... Un soutien moral lui est nécessaire en cette circonstance... partez!... — J'avais pourtant bien des choses à te dire. . . — Plus tard.. . chaque minute perdue peut causer une souffrance de plus à Marie. — Je voulais te reprocher ton manque de confiance en moi, fillette... tu aimais sans m'en faire part. Constance vit bien que le père Joseph avait entendu sa conversation avec la Bombée. — Je vous expliquerai tout à votre retour... Partez, encore une fois, ou je cours moi-même consoler mon amie... Surtout, n'ayez aucune mauvaise pensée en route, mon père... rappelez-vous que votre enfant est honnête, et que toujours elle restera digne de votre dévouement. — Allons, je suis rassuré. . . merci et au revoir, fillette. Joseph embrassa Constance, prit son chapeau, et sortit aussi vite que le lui permettaient ses jambes de cinquante ans. Au moment où il fermait la porte, la jeune fille aperçut une larme rouler dans les yeux du chiffonnier. — Oh ! oui, répéta-t-elle, je resterai honnête. .. carje serais infâme de causer à ce bon père l'ombre même d'un chagrin. Joseph avait entendu, la nuit précédente, Lodoïska crier au cocher de la voiture qu'elle avait fait demander : „Rue Traversine, hôtel de Berry." Mais, comme il avait omis de prévenir la Bombée de cet incident, il gagna d'abord le domicile de cette dernière ; ne la trouvant pas, il rebroussa chemin vers la rue Traversine. Restée seule, Constance reprit son travail ; mais elle était dévorée d'une inquiétude mortelle, que ne dissipa même point la pensée de celui qu'elle aimait. Enfin, ne pouvant plus tenir en place, elle ouvrit la fenêtie, car l'air lui manquait, et jeta un coup d'œil au dehors, dans la cour de la maison. Un cri s'échappa de sa poitrine. — Cet homme ! encore cet homme ! exclama-t-elle avec terreur. C'était Meurt-de-soif qu'elle avait aperçu, Meurt-de-soif qui désignait sa fenêtre à deux individus à face aussi sinistre que la sienne. — Oh ! non, non, balbutia Constance, je ne veux pas qu'il vienne!... sa présence m'inspire le dégoût et l'horreur... Et mon père n'est pas là pour le chasser encore !... Quittant la fenêtre, elle voulut se précipiter vers la porte afin de se réfugier chez une voisine. Un jeune homme était sur cette porte, un beau jeune homme de vingt ans, qui regardait la jeune fille avec le sourire rayonnant de l'amour : c'était Gaston Mirebeau. A son aspect, l'amie de la Bombée s'arrêta soudain ; elle rougit, chancela, et fut forcée de s'appuyer sur une chaise pour ne pas tomber. — Ah ! je savais bien qu'il viendrait ! murmura-t-elle en répondant à son espérance intime. Gaston s'avança avec cette politesse exquise qui dis'ingue les hommes du monde, auxquels le scepticisme du siècle n'a pas enlevé le sentiment de la dignité humaine. — Pardon, mademoiselle, dit-il, de nie présenter aussi brusquement devant vous... mais les sentiments de l'âme excusent bien des témérités. Et puis, ce n'est pas la première fois que j'ai le bonheur de causer avec vous... — Oui, oui, je me rappelle, fit vivement Constance ; mais ce n'est pas un motif suffisant pour venir ici sans ma permission... ou, au moins, sans celle de mon père !... En prononçant ces derniers mots, échappés à la naïveté d'une âme pure, Constance devint rouge comme une cerise. — Depuis cette heureuse rencontre, reprit Gaston d'une voix plus affermie, votre image est restée gravée dans mon cœur... Tenez, je vais être franc avec vous, mademoiselle... Vous êtes jolie, spirituelle, et vous paraissez avoir un cœur d'or. Votre position, plus que modeste, n'est donc pas en harmonie avec toutes ces brillantes qualités. Ce ne sont pas les lambris d'une mansarde qui conviennent à votre nature, mais bien les plus brillants salons de la société parisienne ; aussi voudrais-je vous être utile, et... — N'achevez pas, monsieur, j'ai compris... interrompit Constance avec le tact des femmes vertueuses. Mon père adoptif et moi nous gagnons amplement de quoi satisfaire à nos goûts modestes... Les sanglots, montant à la gorge de Constance, l'empêchèrent d'achever. Gaston la regarda, et il comprit, au langage plein de dignité de la jeune fille, qu'il s'était trompé en essayant de ternir par une question de séduction mondaine une auréole pure et vierge encore de tout contact des passions. Alors il changea complètement de façon d'être. Se laissant dominer par l'affection que - lui avait inspirée Constance, il se montra franc et sincère, sollicita un pardon qui lui fut accordé sans peine, fut tour à tour tendre, passionné, sans sortir des bornes du plus strict honneur, et, lorsque les jeunes gens se réparèrent, leurs cœurs, attirés par l'aimant de la sympathie, battaient à l'unisson et chantaient sur les modulations les plus vibrantes un splendide hymne d'amour. — Constance, me permettez-vous de revenir ? demanda le jeune homme. La jeune fille inclina silencieusement la tête, mais il y avait tout un monde dans cette muette réponse. En descendant l'escalier, Gaston ressentait un bien-être, éprouvait une transfiguration que peuvent seuls comprendre les amoureux à la suite d'un premier aveu. Cependant, une réflexion venait de traverser son esprit. .~. 9e J°Beph n'est pas son père, se disait-il ; elle s'appelle Constance Laurier... Laurier! .. c'est étrange!... Après tout, ce nom-là ou un autre, peu m'importe !... Ce que je sais, c'est qu'elle est belle et que je l'aime !.. . Au détour de la porte de la rue, Gaston se croisa avec une jeune femme, qui se mit à le regarder sans qu'il y prit seulement garde; cette femme n'était autre que Louisette, la camériste d'Amélie Marville. — Tiens, se dit-elle en ouvrant de grands yeux, M. Gaston dans la rue des Boulangers, et sortant de cette maison !... Est-ce que par hasard il courtiserait la brodeuse de mademoiselle ?... Je ne suis pas curieuse, mais je tâcherai de savoir. Et pendant que le pupille du banquier regagnait son appartement de la rue du Helder, Louisette montait chez Constance pour lui remettre de l'ouvrage pressé de la part de mademoiselle Amélie Marville. (A continuer.)