FEUILLETON. (SUITE.) X. Retour.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1857-03-13 00:00:00

FEUILLETON. L'ENFANT PRODIGUE, (SUITE.) X. Retour. M. Fortuné Fouzès C'était par „ne ch-,,,,1. - ., U" voyageur para' *** versail une plaine verdova J'** *" fa"»"c' ,ra,raquelle se dessinait une a ''""'êmilé de la■ • . • • & ae rochers, l-e sue était charmant. D'abord, la plaine, couverte de blet jaunis et ir ▼ersée par une roule qui serpentait dans |a di ' des rochers; puis ces rochers, coupés qiiclqllcfoi!.0' P'c< et qui semblaient la barrière destinée à fermer quelque paradis terrestre; puis encore, au-delà des rochers, |a eime bleue des montagnes couvertes dt sapins. Le voyageur hâtait sa marche; on eût dit qu'il allait bientôt arriver au terme de son voyage. Il parvint enfin à la ligne de rochers, que la route traversa par une voûte percée au milieu d'un énorme mamelon. Là se présentait une petite rivière presque desséchée par l'ardeur de l'été; un pont iele sur celte rivière continuait la roule; niais notre voyageur ne traversait pas le pont, et se mit b remonter le cours de la rivière. Bientôt, le chemin, d'abord profondément encaissé, se dégagea, et l'horizon s'agrandit, le voyageur était arrivé au pied des montagnes que l'on apercevait de la plaine. Devant lui, de l'autre côté du cours d'eau, se dressait un gentil village dont les maisons blanches faisaient plaisir b voir. te voyageur entendit la cloche de l'église appeler les fidèles de sa voix argentine : c'élail dimanche. Alors des larmes lui vinrent aux yeux el roiilèrenl M" ses joues creusées par la souffrance, et s'agenouil lai»< ü pria... Ce voyageur, c'était Armand Duhait, revenant a son village après cinq ans d'absence. Ah ! combien il sentait alors le bonheur de se rapprocher ce ce pauvre village; comme son cœur batlait en entendant la cloche dont il reconnaissait la douce voix ! C'est qu'une dernière épreuve l'avait frappé, dans ce Paris qu'il maudissait maintenant. En effet, lorsqu'après avoir passé trois mois en prison, Armand étail enfin revenu chez lui. espérant y trouver la consolation près de Fedora; il avail vu l'appartement vide el froid. Une lettre traînait sur une cheminée. Armand la lut, et voici ce qu'elle contenait : «J'avais cru. Armand, que notre amour durerai »toujours; mais je me suis trompée, connue vous ■ vous êtes trompé vous-même; allez, Armand, nous »ne nous aimons plus. Je vous rends votre libellé »el je reprends la mienne. Oublions nous. » I ÉUORA. "Les meuble* onl élé vendus pour le compte de »vos créanciers, ainsi que je vous l'ai déjb dit. » Contre ce dernier coup du sort, Armand n'était pas prémuni. Il erra lout le soir par les rues, comme un insensé. Sans ressources, sans argent, sans appui, qu'allait-il devenir? Il n'avait plus même auprès de lui celte femme pour laquelle il avait tant fait, celle femme qu'il avait tant aimée. Alors, en repassant dans sa mémoire tout ce qui lui était arrivé depuis cinq ans, il frissonna, et il eut horreur b Paris. Il y avait souillé son cœur et perdu sa vie; b quoi était-il bon désormais? En faisant ces réflexions, il passait sur un pont; la Seine coulait sous ses yeux, noire et silencieuse; il était tard, les passants devenaient rares Armand eut un vertige; il se dit que dans les eaux de ce fleuve il pouvait trouver le repos et l'oubli de toutes ses misères... et il allait s'y précipiter quand une image le retint; il venait de voir passer, comme dans un rêve, le doux visage de Louise, la pauvre enfant des Alpes; elle lui souriait, el lui montrant le ciel, lui disait de ne pas mourir. Alors une résolution enthousiaste s'établit dans l'esprit d'Armand; il partit, sans argent, b pied, pour retrouver son village, se jeter aux genoux de son père, et implorer sa grâce. Le jour, il mendiait, la nuit, il demandait l'hospitalité. Il souffrait, et cependant, b mesure qu'il s'éloignait de Paris, l'espoir, la joie se glissaienl dans son cœur. Enfin, il avait aperçu les Alpes, il avait vu son village et agenouillé, il priait au son de la cloche qu'il avail entendu tout enfant. Oh ! quelle suprême fiélicité noya son âme en ce moment! Comme ce pauvre village lui parut beau ! Son cœur se fondit b la pensée de retrouver Ib une famille, des gens qui l'aimeraient; un torrent de larmes jaillit de ses yeux... et il restait prosterné, et il embrassait la terre, et l'on eût dit que lout son être se transformait au contact de cette nature simple et pure ! — 0 mon village! ô ma pauvre maison! ne valez-vous pas mille fois mieux que Paris tout entier! Mais qu'est ce donc que cet antre sauvage, peuplé de bêtes fauves toujours prêtes b s'égorger ! qu'estce que celte ville où l'on lutte, oit l'on souffre, où l'on meurt, sans qu'un rayon de soleil vienne vous visiter, sans que le chant d'un oiseau vienne ramener voire pensée vers Dieu!.... O Paris! vj||e fe misère el d'horreurs, abîme de perdition, je t'ai quitté pour jamais !.... Il se leva enfin et traversa la petite rivière sur un pont rustique posé en face du village. Bientôt, il eut atteint les premières maisons; elles étaient vides et silencieuses, car chacun était allé a l'église. Armand s'y rendit, en s'appuyant sur son bâton; mais il n'osa pas y entrer; il se |jnt |a pres rje |a porte , en attendant que la grand'messe fût terminée. Il attendit longlemps; mais l'attente lui fut douce, car il se complaisait b la vue de tous ses souvenirs d'autrefois, et se disait qu'il serait bien heureux si son père lui accordait une petite place chez lui, afin qu'il put vivre de cette vie calme et tranquille qui lui semblait insupportable autrefois. La fin au Numéro prochain.