Feuilleton. XXI. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-10-30 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or XXI. (Suite). par Louis ULBACH 37) Mais chaque fois que Dominique commençait à «ne parler de Marguerite , je m'assombrissais La psosée de cette femme me gênait, me fatiguait, me faisait souffrir. Je lui en voulais d'avoir relardé les félic'ués simples dont je jouissais maintenant. Bien<ôt, à force d'enlem're comparer Marguerite àThé»ese,j'cn vins a souhaiter ardemment de revoir ce!le.ci, de faire quelque tentative nouvelle surson tmc; j'avais besoin d'espérer qu'elle m'aimerait, et dans la passion pure que je me promettais près d'elle, je devais trouver ù la l'ois la réponse de ma v'e nouvelle et »ne vengeance contre mes troisannéesées de débauche et d'oubli. Un matin, j'écrivis au père Brasseur. Je ne lais- pas déborder sur le papier les sentiments qui ""•»latent. Je me lins en garde contre l'entra.nc■neii. je mOM tœl,r; je lui parlai rm langage simnl(> sincère , viril; je I« remerciai de ses conseils ''autrefois, de son refus héroïque; je ]„; raconlai ■»i travaux, mes espérances, le résulta, acquisse vie de travail qu''l m'avait montrée, je la su. ''''-"■ai* gni,.m,.Mt . hravenicnt. Moi aussi , j'aVais mainieimnt mes sue.nr> fée »des , mon sillon plein de S'Thcs, niesroYolles, mon soleil et mes norixoiw paisibles. Je (raçaj en peM de mots à cet homme (les champs un tableau plein de réalités. ,!'< u-i M, n soin île mettre des chiffres sous mes fleurs poétiques. Je fis linier l'argent de mon travail, plus encore peut être que le chant de mon cœur. Je terminai en invoquant ma mère et ses adieux au père de Thérèse. Quelques jours après, je reçus la réponse. Elle élait simple, mais expressive : « Mon enfant , écrivait ce brave homme , votre lellre nous a réjouis et nous a fait pleurer. Enfin, Philippe , vous voilà comme je vous rêvai. Quoique vous ayez pris un état vu peu extraordinaire, puisqu'il vous fait vivre honorablement et qu'il peut s'exercer sans qu'on offense le bon Dieu, continuez et prospérez. Vos belles pages valent mes belles prairies, cl les bonnes pensées sont, comme mes fleurs, des produits du ciel. »Thérèse vous remercie bien de votre souvenir. La pauvre fille est toute honteuse de penser que le camarade auquel elle racontait autrefois ses naïvetés est en Irain de devenir un homme célèbre qui fait des livres. Elle a peur que vous ne la dédaigniez ou que vous ne preniez note de ce qu'elle vous disait, quand vous voudrez vous moquer, dans vos contes , d'une fille simple et i»noran(e. Elle se porte toujours bien, et les voisins assurent qu'elle est plus bille que sa mère à son âge. Moi dont les yeux ne sont pas connaisseurs, je n'ai pas d'opinion; mais mon cœur me dit qu'elle est bonue honnête et brave. C'est tout ce que je lui demande pour U joie de ma vieillesse et l'honneur de mon nom. „Adieu i mon enfant; écrivez lions quelquefois, et nous vous pardonnerons votre long silence. A propos, il parait que èlcs maintenant un gentilhomme, monsieur le chevalier d'Aubigné, je vous en fais mon compliment : mais je vous télicite avant (out, mon fils, d'être devenu un homme.v Au bas île eitle page, Thérèse avait écHl Ces deux mots: .Courage , Philippe!» Je baisai deux fois ces caractères, tracés sans doute par une main tremblante, et je me sentis pénétré d'une louvdle ardeur. Huit jours après celle lettre, à la nuit tombante . j'entendis frapper. Dominique ét*il sorti, j'allai ouvrir. Une voix rude et joyeuse me salua de ces mois : — Bonjour, mon enfant ! Et les deux robustes poignets du père Brasseur me frappèrent les mains. Je l'embrassai avec énergie : mais lui, se dégageant de mon étreinte: — Eh bien! Philippe, me dit-il, embrassez donc Thérèse ! En même temps il se détourna et me poussa vers sa Hic, qui ,;(aj( restée cachée daDS l'ombre. Je in avançai avec émotion, et je posai mes lèvres sur "" 'r0"t pur que je trouvai aussi doux, mais aussi froid qu'an départ. lberèse avait grandi, s'était développée, mais sniH rien perdre de sa ariee. Elle avait une beauté éclatante qui semblait diminuer quelque chose de l'obscurité qu'elle traversait. Sa ligure, dont rien n'altérait l'admirable limpidité, élait calme et laissait voir distinctement la quiéiude profonde de son âme. Ses yeux, qui se posaient sans trouble sur jes miens, étaient dune onde azurée dont rien n'altérait |a surface. Sa bouche souriante était entrouverte, et il semblait que, comme la filleule des fées , elle dut laisser échapper des ruisseaux de diamants à chacune de ses paroles , tant ses dents blanches brillaient à travers la pourpre de ses lèvres. Je demandai au père Brasseur par quel heureux hasard il était à Paris. — Le hasard! me répondit le brave homme; voilà un vilain mot qui n0u3 fait injure à tous. Ce nospis  par hasard que nous vous aimons, monsieur le philosophe. Depuis votre lettre, nous n'y tenions plus. .M. le curé nous parlait toujours de Paris, et comme j'ai ici une vieille sœur qui ailore sa nièce, j'ai profilé de la tin de l'automne pour amener Thérèse. — Ainsi vous allez rester quelque temps? - Moi. une quinzaine; nia fille, deux on trois mois. Sa bonne vieille tante ne la laisserait pas repartir. Ah ça! monsieur Philippe, vous ne m'en voulez plus? J'avais le cœur gros, allez! quand je vous vis retourner au village, la tète baissée, ce laineux ji HP île la moisson. Votre pauvre suinte mère avait bien compris , elle, que je vous aimais au fond. Aussi. quand elle m'a fart jurer île vous tenir lieu de père, ai-je juré d« hou cœur. Je n'eapérais pas beaucoup toutefois. Pendant (rois ans je vous en ai bien voulu. En voyant pleurer M. Simon Bcnott, je vous maudissais , mon fils; je me disais: —Il tuera tous ceux qu'il aime; je ne veux pas que Thérèse puisse l'aimer un jour. Mais depuis , j'ai rétracié mes mauvaises pensées. L'homme qui travaille ne saurait èlre méchant et égoïste , et on dit que vous êtes devenu intrépide kl. besogne. C'est bon signe , mon «ifanl , et je n aura, plus pc„rde |aisser e„ m(mran( tncs >% en I riche. ' Je ne Sava, s q„e répondre à ces débordement, nais,la,, hmhi6 mu Je reganl„is Th .rù,o embellie , le père Brasseur dont les gros sourcils » efforçaient de cacher les veux humides; je nie disais que je ne méritais pas que ceux que j'avais dédaignés vinssent ainsi au-devant de moi,- je me demandais qui avait été assez puissant pour chai,, ger ma destinée. U pensée de ma mère au eiel me vint , et ne voy.-.nt sur la terre d'attiré agent de cette n (ervention céleste que mon fidèle D,>-miDique, je bénis du fond du cœur cet admif râble valet , qui avait su me faire recommencer la vie. Comme il arriva quelques instants après, je le saisis par la main , et , l'attirant au milieu de la chambre, je lui montrai Thérèse et son père ct la joie de mon visage, en lui disant : — Mon ami, admire ton ouvrage! Dominique fit l'étonné. — Qu'ai-je donc fait? dit-il. — Ce que lu as fait ! m'écriai-je avec enthousiasme. Tu m'as retiré de l'abtme, tu m'as redonné un cœur, une âme, une étoile, un génie, des amis. Va, homme sublime, tu as bienfait de garder cette livrée qui t'a permis de juger le monde ct de n'y point cnlrer. Je l'admire et je me sens écrasé sous ton dévouement. — Il parait que monsieur le chevalier compose' reprit Dominique en raillant, mais sans pouvoir dissimuler le trouble de sa voix. Quelle belle tirade vous débitez ce soir, monsieur 1 auteur ! Gardez donc cela pour vos livres. — Philippe a raison, dit le père Brasseur en secouant l'épaule de Dominique: vous êtes un honnête homme, et on est fier do vous reconnaître. Si jamais il vous platt de quitter le service, mon compagnon, venez acheter une métairie dans nos contrées , et je connais quelqu'un qui serait bien glorieux d'être votre voisin. — Ce que c'est pourtant que de raisonner avec l'estomac vide ! répondit Dominique en haussant les épaules. Comme on divague! Je vais vous préparer à souper, messieurs. El il sortit brusquement, peut-être bien pour dissimuler son émotion. — Quel cœur! m'écriai-je quand il fut sorti. — C'est le bon Dieu déguisé en homme, ajouta le père Brasseur. Thérèse, qui n'avait encore rien dit, sourit doucement. — Je ne vois rien d'étonnant, dit elle ; c'est un homme qui vous aime bien, monsieur Philippe, voilà tout ! Je ne vous raconterai pas la soirée charmante que je passai avec Thérèse , son père et Dominique, Ce fut une des plus heureuses de ma vie. Ce fut une de mes dernières joies. Qne de chastes effusions! que de magiques et simples projets! I)„-mïnique élait assis au milieu de nous ct se levait pour non.-, servir. L'égalité la plus auguste , cell« que l'amitié reçoit et impose, présidait et confondait nos Iransports. Le In,demain , j'allai voir le père Brasseur. Il me fut permis de nasser tous les jours quelques heures avec lui et Thérèse. Je reprenais mes habitudes de Belle-Assise; je retrouvais près de ces premiers témoins de ma vie les Sentiments loyaux que j'avais laissés nu village. Quinze jours après, le père de Thérèse repartit, nnn sons m'avoir chaudement embras-é. Il me nommait son fils, avec des intentions dont il ne dissimulait plus la porléc. Bien que j'eusse retrouvé Thérèse aussi calme, ati«si sereine, aussi inaccessible aux orages, ou seulement au trouble des passions humaines , je ne nie berçai pas moins de la pensée d'< n faire ma femme; d'ailleurs j'étais revenu de ces frénésies , de ces ardeurs emportées qui m'agitaient au moment de mon départ. Marguerite avait été un douloureux enseignement. Comme un convalescent qui veut pour ses paupières affaiblies un jour tamisé, une lumière abri" tée, je voulais pour mon dîne, meurtrie parles convulsions des amours fatales, un sentiment paisible , qui nc risquât point d'éveiller in moi ces terribles tempêtes sous lesquelles ma vie s'est flétrie. Hélas! je me croyais arrivé à un de ces moments enviés , à mi-côte de la fortune et de la gloire, où l'on fait halte pour se reposer, pour comparer la route faite au chemin qui reste a parcourir, et pour goûter dans un recueillement saint cl profond la joie d'un rève satisfait et d'un devoir accompli. J'arrangeais ma vie, et, sans m'expliqucr comment tous les éléments de bonheur se trouvaient ainsi ré.inis , je me laissais aller à un assoupissement plein de songes , qui me berçait , en augmentant avec les sources de mon esprit, toutes les forces de mon cœur. Je me croyais saUvé. — Encore quelques pas , me di*ais-je, cl je n'aurai plus à craindre ni lâche défaillance, ni orgueil impatient. Vaincs illusions! chimériques espérances! Je devais encore avancer, mais pour voir crouler dans un sombre abime de sang et de lar.ncs l'édifice de m«ii bonheur. (La suite au prochain numéro.)