5 FEUILLETON III Une menace de mort
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-12-16 00:00:00

5 FEUILLETON LES MILLIONNAIRES de PARIS III Une menace de mort PAR et Octave Féré Eugène Moret Quelques minutes après, il était dans un stlon splendide, en face d’une belle jeune fille qui accourait à lui et lui serrait les mains. — M. Coquillard est absent? dit le visiteur, gui n’était autre que Jacques Raymond. — Il n‘y a dix minute* qu’il est sorti. — C'est jouer de malheur... heureusement... La jeune fille sourit. — Ne me faites pas de compliment, monsieur, cela vous est défendu ? — Et pourquoi? — Songez donc, un médecin, mon docieur. — Je ne le suis plus, Dieu merci ! — Vous m’abandonnez? — Je ne l’ai été qne par circonstance. Nous n’étions paa à Paris; j’étais seul auprès de vor« ; le cas était urgent; je von» ai sacrifiée à mon inexpérience. — Et vous m’avez sauvée, dit Geneviève d’ûn ton ému. — Ne croyez donc pas cela. — Je le sais. — Comment le sauriez-vous? — Je l’ai senti. — Alors, je le veux bien; ce m’est trop glorieux, et je ne suis pas assez modeste pour renier une telle cure. — Et promettez-moi une chose, dit la jeune fille, c’est que si je- venais à être Teprise de ces horribles douleurs, vous ne permettiez pas à d’antres de me soigner. — Il est à Paris de* médecins célèbres dont le» nom» vous offriront plus de garanties... — Je n’en veux pas. — Et dont les connaissances sont assnrémeat plus solides. — Mais pourquoi tant de modestie? Êtes- vous ou n’êtes-vons pas médecin? — Certainement, mademoiselle, si ce que vous appelez être médecin, consiste à avoir passé par une série d’assez médiocres examens, et à avoir reçu un jour, de par la docte faculté, le droit de médicamenter et de tuer à tort et à travers tous les malheureux qui viennent implorer votre prétendue science, je suis médecin. Mais si vous désignez par ce titre un homme instruit, profondément versé dans la connaissance (lu corps humain et dans cells de la nature, tun praticien expérimenté, devinant le mal qu’on ne sait lui avouer, et trouver le Remède nécessaire, en vérité, mademoiselle, j’ai honte de l'avouer, mais je l’avoue : je ne suis pas médecin. — Vous n’exercez donc à Paris? — Ni à Paris, ni nulle part. Je ne suit d’ailleurs ici qne depuis quelques semaines. J'arrive d’Egypte. — Ah! vous aimez les voyages? ~ Beaucoup... Depuis que je suis au monde, j’ai toujours voyagé. — Ce doit être bien amusant, fit l’enfant avec une naïveté admirable. Jacques Raymond sourit. — Quelquefois, dit-il, quand on n’est pas à la veille d’être coupé en deux par un reqnin, dévoré par un tigre ou dépecé tout vivant par les Indiens. — Comment, vous avez failli être tout cela? — Et bie» d’autres choses eacorc. — Racoutez-moi donc cela, — Aujourd’hui? ce serait bien long, mais vous ne perdrez rien pour attendre. — Vous avez vu l’Amérique? — J’ai fait le tour du monde. Geneviève rapprocha sa chaise et le regarda avec admiration. — Oh ! il n’y a pas à me féliciter de mes prou- euses, dit le jeune homme, car lorsque j’ai commencé mes périgrinations, j’avais tout au plus dix ans; vous voyez que mes premiers souvenirs doivent être assez confus. — Vous avez quitté Paris si jeune. — Non, pas Paris, dit-il, car je n’ai pas l’hon- Beur d’être Parisien, et je n’ai vu cette ville qu'à l’âge de vingt ans. Mon père, d’origine française, était Anglais, et ma mère Italienne. Tous les deux aiment les voyages, et se fixaient difficilement plus de trois moi» dans un endroit. Dans une ville du Nord, oh nous étions depuis quelques jours, ma mère mourut subitement. Mon père, pris d’un chagrin mortel quitta la ville aussitôt, et, m’emmenant avec lui, se mit à courir le monde. Nous fîmes ensemble un petit voyage qui dura environ dix- sept* ana, et mon pauvre père ne s’arrêta que lorsque la mort le lui commanda à ion tour, à plus de mille lieues de son pays. — Dix-sept ans ! s’écria Geneviève... Mais je n’aurais pas un instant de répit, moi. — Si vous voulez admettre, dit Raymond, que rko» ces dix-sept année* vou* »'auriez pas couché huit jours dans le même lit quand vous en auriez eu un. — Quand j’en aurais eu un?... — Ah ! mademoiselle, vous pensez qu’on a toujours un lit à sa disposition en voysge! Bien heureux souvent quand nous avions seulement un bout de toile pour nous abriter de la violence de* vents, une couverture de laine pour nous préserver de la fraîcheur du sol, quelques branches sèches pour faite du feu et protéger notre sommeil contre le* bêtes féroce, nne arme ponr nous défendre à notre réveil contre les sanvage», et assez de bonheur pour après plusieurs jour» de marche, trouver une source oh nous désaltérer. — Mais ce n’est plus du tout un plaisir que de voyager de cette façon ! s’écria Geneviève avec une petite moue. — Et vous ne voulez pas en essayer? — Non, certes. — Vous avez raison. — Mais j’y songe. C’est au milieu d’une telle existence qne vous avez trouvé le moyen de poursuivre vos études. — Moa père y tenait absolument j^'c’était un homme très instruit, médecin lui-même et excellent praticien, un des hommes incontestablement les plus «avants que j’aie jamais approchés. 11 me fit lui- même toute mon éducation, et nous ne séjournâmes à Montpelier, oh je pris mes inscription» à^l’école de médecine, qne le temps absolument nécessaire pobr passer mes examens. Mon père m’avait tout appris, et il faut dire aussi qu’il feuilletait sous mes yeux un livre plus grand, plus immense que ceux dont on se sert dans les classes. J’avais devant moi, le globe entier, la nature dans ce qu’elle offre de plus admirable et de plu» mystérieux à l’étude de l’observateur. J’ai étudié l’histoire sur les lieux mêmes oh elle s’est accompli'’, le» simples sur le sol qui les produit Mon père ae me laissait rien effleurer; il Reproduction interdite. voulait tout savoir, tout creuser. Grâce à lui, je crois avoir appris quelque chose. — Beaucoup, monsieur, j’en suis sûre. — Beaucoup, en effet, dit Jacques Raymond en souriant, puisque je suis arrivé à être convaincu qu’il me reste tout k apprendre. — Alors, dit en riant Geneviève, insouciante comme une enfant de son âge, vous allez tuer beaucoup de malades pour faire votre apprentissage. — Je n’en tuerai aucun. — Voyez-vous cela, comme si c’était possible, et •i au monde il y avait un médecin... — Je n’en tuerai et n’en guérirai aucun, dit Jacques Reymond, par la raison que j’aurai bien soin de ne pas exercer. — Dans l’intérêt de vos malades ? — D'abord, et dans le mien ensuite. Je suis suffisamment riche, et j'ai l’intention de ne faire juste assez de science que pour me distraire, et vivre ensuite à ma guise. — Et laisser vivre les autres. — Allons, dit-il, riant de grand cœur, je vois que je n’si pas été trop maladroit avec vous et que la santé vous est tout à fait revenue. — Avec la malice, n’est-ce pas V — Je vous l’ordonnerai au besoin comme remède souverain. — Contre quoi? — L’ennni. — Je ne m’ennuie jamais. - Alors, je vais profiter de cette assurance pour vous laisser seule; j’ai quelques visites k rendre, et je ne dois pas oublier que je dois être présenté ce «oir chez votre beau-frère. — Mon beau-frère?... Lequel? j’en ai trois beaux- frère», k présent. — C’est beaucoup. — Dite» que c'est trop. — Pour l’heure, je n’en connais sncua, et je débute par le marquis de Saint-Coppour, — Vous y verrez probablement ma sœur, la duchesse ; quand à son duc, k vous parler franc, je n’y tiens pas du tont. Il me plaît médiocrement ce monsieur-lk, ajouta-t-elle avec sa petite moue. — Age sans pitié, fit Jacques Raymond. Est-ce qu’on dit comme cela tout ce qu'on pense, mademoiselle ? — Et pourqnoi ne le dirait-on pas puisqu’on le pense ? — L’adorable enfant, pensa-t-il, plus ému de ce tête-h-tête qu’il ne le voulait paraître et émerveillé de tant de candeur et de franchise. Quelques minutes après, il remontait k cheval et redescendait les Champs-Elysées au galop. Il demeurait rue Montignon. Eu un quart d’heure il fut chez lui, et une heure après il faisait atteler et montait dans nn phaéton qu’il conduisait lui- même. 11 traversa le pont de la Concorde et gagna le faubeurg Saint-Germain. Il rendit quelques visite», comme il l’avait dit, dîna Tue de Bellecbasse, rentra k son hôtel à huit heures, et il se disposait k faire bout de toilette pour se rendre chez la personne qui devait le présenter au marquis, quand il trouva un domestique qui l’attendait et lui remit un pli cacheté. Il brisa vivement l’enveloppe et lut : „Ma fille, depuis une heure, est reprise des douceurs que vous savez; je n’ose faire venir un „autre médecin; je vous attends. C’est v'ous qn’elle „demande. „ Coquülard .“ — Mais cela est impossible, se dit-il. Voilh trois semaine» qne je la vois presque tous les jour* et qu’elle va admirablement. Aujourd’hui, je l’ai quittée k troi» heure«, et elle ne s’était jamais si bien portée. Que diable! j’aurai* entrevu un symptôme, j’aurais deviné quelque chose... C’est impossible. Et tout en parlant ainsi, il écrivait rapidement un mot pour prévenir son ami, le remit k quelqu’un de sa maison, et, remontant aussitôt dans sa voiture il prit la direction de l’arc de l’Etoile. Inquiet, agité, il allait comme le vent. Malgré lui et tout en se répétant que Coquillsrd était un fou qui s’effrayait k tort et s’exagérait k plaisir le fait d’une simple indisposition, il était sons le coup d’une émotion extraordinaire. Il savait k quel péril elle avait échappé une première foi», quel art il avait falla pour la remettre sur pied ; serait-il aussi heureux une seconde fois ?... Puis... il n’osait achever. C’était un monde de pensées qui l’agitaient alors. Il brûla !e pavé, passa comme ua éclair entre le* voitures qui se croisaient et lui obstruaient la route et arriva comme une bombe dans la cour de l’hôtel du millionnaire. Il monta. Il était au chevet de Geneviève. En moins de cinq minutes, il avait palpé, ausculté, vu, ordonné, et un quart d’heure après, sortant doucement de la chambre de l’enfant, assoupie et abattue, il entraînait M. Coquülard dans une autre pièce ; et, refermant la porte avec soin, il se plaçait en face de lui, et, le regardant bien daiis les yenx, lui disait : — Il faut qae cou» causions, monsieur. Coquülard était pâle et constersé. — Qu’sllez-vous donc me dire ? fit-il avec un accent poignant. — Ne le devinez-vous pas? — Si c’est pour m’apprendra que l’heure est venue de me résigner k un grand malheur, vous savez bien que c’est inutile. Cette enfant-ik est ma dernière, celle qui fait toute ma consolation. Si elle mourait, je inouraii avec elle. Ceci était dit simplement, avec calme, mais il y avait une douleur si vraie dans ces quelques paroles, que Jacques Raymond sentit le» larmes lui monter aax yeux. — Non, dit-il, il n’est pa» question de cela en ce moment. Votre fille a été atteinte plus gravement il y a trois semaine», et je l’ai sauvée. Son état k l’heure qu’il est ne m’inspire aucune inquiétude. Je suis arrivé k temps, et dans trois jours, s’il ne survient pas d’autre accident du genre de celni qui a provoqué cette crise, il n’y paraîtra plus. — Mais, alors... — Ecoutez-moi, monsieur Coquülard. — Avez-vous quelque raison de craindre? — Que le malheur conspire contre nous, oui: CoquilDrd se leva tout tremblant. — Vous m’effrayez., achevez, je vous en conjure. — Le mal qui a saisi Mlle Geneviève une première fois, en pleine nuit de bai, en quelques minutes, alors qu’elle est dan» toute la plénitude de sa jeunesse et de sa force, est incompréhensible. Aussi n’ai-je pas voulu remonter k la source. J’ai cherché le remède, je l’ai trouvé, je l’ai appliqué et j’ai réussi, voilk tout. — Cependant... j’ai cru deviner en vous observant pendant que vous l’examiniez... — Oai, (suelque# mots k double entente me sont échappés. Une ombre de soupçons s’est trahie dan» mon étonnement. Mais depuis je me suis rétracté; j’ai déclaré que l’appréciation m’avait fait défaut. L’important était la guérison. J’ai guéri, mais en aveugle; je n’avais rien vu et rien pu voir. La science est encore k l’état élémentaire. Une plaie saigne, le médecin la cicatrise avec succès alors même qu’il reste impuissant k en reconnaître la nature. Tel était mon cas. Je ne voulais pas, d’ailleurs, qne ma première impression eût été la bonne. Il eût fallu être fou pour y croire. Je n’y croyais sérieusement plus. ( \ continuer)