VII La parole de paix.
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-05-14 00:00:00

VII La parole de paix. Le soir même , le dominicain prêchait k Saint- Etienne. C’était son dernier sermon, disait-on, et il y avait foule immense pour l’entendre. Dès sept heures, ou se pressait sous le poTche et l’on envahissait l’église. A huit heures un quart, il parut, plus pâle encore qu’à l’ordinaire, et gravit avec lenteur les marches de la chaire. — Mes frères, dit-il rejetant en arrière sa tête expressive et levant vers ia voûte ses mains blanches et transparentes comme ia cire, hier, je vous ai parlé du remords qui accompagne le criminel k toutes les heures de la vie; aujourd'hui, je vais vous entretenir du pardon que toute âme noble et religieuse doit trouver au fond de son cœur, comme un baume sacré, en réeervo pour les plaies les plus saignantes de l'humanité. Tl continua longtemps, et fit couler d’abondantes larmes. La veille, il avait été poignant, saisissant, terrible ; cette fois, il fut doux, pathétique. La charité déborda de son cœnr comme d’une urne pleine et s’épandit en flots prodigues dans l’âme de son auditoire. Il ouvrit les bras, il ouvrit sa robe et dit: rCe n’est pas tout que de partager son manteau à qui a froid, que de donner la moitié de son pain à qui a faim, il faut se donner soi-même et tous le» jours, comme le Sauveur s’est offert.“ Il eut l'éloquence persuasive d’une âme enthousiaste. „A Dieu d’être juste, dit-il, à l'homme d’être bon. Que celui qui est sans péché jette la première pierre; que l’homme parfait soit seul sévère et implacable pour ses semblables.“ Quand le dominicain redescendit de la chaire, ii n’y avait plus de haines, de rancunes et de colère dans les cœurs. Tout le monde aimait, pardonnait et embrassait l’humanité. Ou eût donné sa bourse au plus pauvre et son âme au moins méritant... Mais, hélas! la parole du juste avait duré denx heurts, et les passion* humaines sont éternelles. Lorsqu’il eut terminé, l’église se vida lentement, mais lui s’étant dirigé vers un des angles obscurs de la partie sud des bas-côtés, plusieurs personnes le suivirent et l’approchèrent successivement dau» le silrnee mystérieux du confessionnal. Or le confessionnal, dans les vieilles villes de province, n’cit point ce que pourraient supposer ceux de nos lecteurs qui n’ont jamais vu que ces boîtes découpées, enluminées et même dorées, qui servent à la décoration des jolies églises de Paris. Ce sont là des confessionnaux d’étagères, ajustés pour entendra des péchés demi-mondains et des faute» mignonnes. Rien ne nous a, quant k nous, jamais inspiré moins de ferveur, et nous ne croyons guère qü’il puisse y naître des contritions parfaites. Ab! par exemple, si vous voulez faire une confession sérieuse, austère, allez à Caen, allez k ia Délivrande, pèlerinage attenant à cet ville. A la Délivrande, les confessionnaux sont de rustiques cloisons, enveloppées de longues tentures noires, *ous lesquelles le pénitent disparaît tout entier, comme sous un drap mortuaire. Au-dessus s’étendent de larges inscriptions, suivant les catégories auxquelles appartiennent les pénitents, quelques-unes vraiment si sombres, qu’en regardant la file des pèlerins agenouillés durement sur la pierre nue, devant chacun de ces farouches réduits, on est porté à les considérer comme de vrais criminels. Visitez les églises de Caen, vous verrez si cela est exact. Tenez, dans l’une d’elles, à Saint-Jean ou à Saint- Pierre, ce ne sont même plus ces draperies qui dérobent le pénitent à la vue des autres fidèles. Le confessionnal est tout un local sinistre comme l’antique Inquisition. Le prêtre est enfoncé dans le compartiment du milieu, si loin que sa voix, quand même il parlerait haut, ne serait pas entendue aû delà de la grille recouverte d’une serge épaisse. Le compartiment du pénitent est un couloir sans air, sans lumière, pratiqué dam la maçonnerie de l’église, sur lequel refombe une porte pleine et épaisse. Il communique avec le prêtre au moyen du guichet habitue], mais ni le fidèle ni le confesseur ne peuvent mutuellement distinguer leurs traits. Nous qui écrivons ceci, noue nous y sommes glissé, un soir, alors que l’église se faisait déserte et noire, et nous en sommes vivement sorti avec un serrement de cœnr. Voilà les confessionnaux de celte ville dévote, débris du moyen âge et de ses terrifiante» mises en scène. C’e*t dans un de ces retraits que le dominicain donnait scs pieuses audiences ; c’était là qu’il accueillait et qu’il écoutait le» pécheurs. Une heure après son discours, il y était encore, inaccessible à la fatigue, et intarissable en paroles évangélique«. Cependant toutes les lumières étaient atteintes. Seule, une lampe d’argent brûlait solitaire dans la petite chapelle de la Vierge, et l’église était vide, sauf le moine qui venait d’écouter un vieillard franchissant alors ia porte de sortie et deux femmes vêtues de noir. Ces deux femmes étaient agenouillées sur les dalles et dissimulées derrière un pilier. L’une d’elles, voyant le vieillard s’éloigner, s’approcha à son tour, s’ensevelit sous la noire draperie et, tombant à genoux sur le prie-Dieu : — Mon père, s’écria-t-elle ausritôt, je souffre, pouvez-vous me guérir ?... (A continuer .)