LE MYSTÈRE DE LA RUE CASSETTE PREMIÈRE PARTIE. (Suite.) IX. CE QUE FAIT VOIR UNE GAZE ENFLAMMÉE.
L'AVENIR DU GRAND-DUCHE DE LUXEMBOURG., 1869-12-10 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR. LE MYSTÈRE DE LA RUE CASSETTE PREMIÈRE PARTIE. (Suite.) IX. CE QUE FAIT VOIR UNE GAZE ENFLAMMÉE. M. Hippolyte PIRON 12 gdfsds Lo lendemain, en s'éveillant, Jacques Blangin se souvint tout à coup de Pandeau. Jusque-là les émotions vives et diverses qu'il avait éprouvées lui avaient fait oublier son pauvre ami, mort en lui adressant de si pressantes recommandations. H se promit d'aller le jour même visiter la petite orpheline ; il devait lui apporter une ciste nouvelle, et, ne sachant comment la lui annoncer, il alla prendre Eugène avec lui. Accompagné de son fils, il se sentait en force pour accomplir sa triste mission. „Après tout, se dit-il, je n'ai affaire qu'à une enfant; cet âge se console si vite!" Reproduction interdite. En regardant dans son portefeuille l'adresse de la pension où se trouvait la petite fille, il se reprocha davantage sa négligence, car souvent il avait passé tout près de là pour se rendre chez Eugène. Cet établissement n'était autre que celui de Mme Closel, que déjà nous connaissons. Il y alla immédiatement avec son fils; la directrice de la pension leur fit l'accueil le plus affable. Lorsqu'elle sut le motif qui les amenait, elle poussa un cri de douloureuse surprise. -— Quoi ! exclama-t-elle, M. Pandeau !... le père de cette pauvre petite Antoinette !... Quel malheur !.. quel coup ce sera pour elle! Oh! mon Dieu ! comment lui annoncer cette horrible nouvelle ?... C'est une enfant si sensible, un si bon cœur ! Vous m'y aiderez, messieurs. — Volontiers, madame, répondit Eugène. — Nous ferons notre devoir, ajouta Jacques, puisque nous sommes venus pour cela. Elle m'a été si vivement recommandée par le pauvre défunt ! — Il était votre ami, monsieur ? — Mon ami intime, et il m'a prié d'être le tuteur de sa fille, dont il me parlait toujours. — Elle le lui rendait bien ! Son père est sa préoccupation constante ; elle sait qu'il devait venir et l'attend avec impatience. . . Pauvre enfant !.. . Je vais l'envoyer chercher. En disant ces derniers mots, Mme Closel se leva et fit quelques pas, puis s'arrêta, et reprit : — Non... je ferai mieux d'envoyer appeler Alice d'abord. Elle sonna et donna un ordre. — Qu'est-ce que c'est que M»« Alice ? demanda Blangin. — C'est sa plus intime amie et la fille de M. Dorgan, qui, lui aussi, a été en Californie. — Dorgan'.c'est un de mes anciens condisciples. Est-il à Paris, madame ? — Oui, monsieur, depuis quatre ans. — Etienne ne m'en a pas dit un mot, pensa Jacques ; ne l'a-t-fl donc pas revu ou sont-ils brouilles? ,J 0 Beraj bien aise de voir M,le Alice, reprit-il tout haut; quel âge a-t-elle maintenant? — Quatorze ans C'est presque une grande demoiselle. C'est une personne douée de toutes los qualités de l'intelligence et du cœur. Elle a une grande influence sur Antoinette, qui a pour elle une affection presque filiale. C'est pourquoi je la fais venir; elle nous sera utile. Mme Closel achevait ces mots, quand entra Alise. Nous avons vu celle-ci quand elle avait dix ans ; depuis, elle avait beaucoup grandi; sa physionomie portait une expression de souffrances qui no l'embellissait pas. Généralement, à cet âge, les jeunes filles ne «ont pas jolies. C'est l'instant où elles vont devenir femmes; il y aen elles une préparation physique qui se fait aux dépens de leur beauté. En apercevant les deux étrangers. Alice parut étonnée. — Approchez, mon enfant, lui dit Mme Close!, voici des messieurs qui désirent vous voir. — Monsieur particulièrement, ajouta-elle en désignant Jacques, qui connaît votre père. — Ah ! vous connaissez mon père, monsieur ? fit vivement Alice ; est-ce lui qui vous envoie? — Non, mademoiselle, ce n'est pas lui; je ne l'ai pas encore revu ; j'arrive de la Californie. — De la Californie, monsieur ? Mon père y était il y a huit ans, peut-être l'y avez-vous rencontré. Mais, puisque vous en venez, vous y avez peut-être vu le père de mon amie Antoinette, M. Pandeau P — Je l'y ai vu et beaucoup aimé. Il est parti avec moi pour venir' à Paris ; il se faisait utfe fête de revoir et d'embrasser sa fille... mais Dieu ne lui a pas permis cette joie. — Que dites-vous, monsieur ? s'écria Alice effrayée; M. Pandeau serait-i1... mort ? — Oui, ma fille, répondit Mme Closel, et il faut nous aider à faire supporter ce malheur à votre amie. Alice fondit en larmes. — Oui, madame, dit-elle à travers ses sanglots, vous pouvez compter sur moi; je ferai mon possible... Pauvre Antoinette ! Les larmes si sincères et si spontanées d'Alice touchèrent beaucoup Eugène et son père. Mmo Closel fit venir Antoinette, qui, en voyant pleurer son amie, alla vers elle avec une vive inquiétude. La fille de feu M. Pandeau avait alors douze ans. Des cheveux noirs encadraient son visage plein de douceur et de charme. — Qu'as-tu donc, Alice? qui t'afflige? s'éi-ria-t-elle. — Hélas ! mon amie, je pleure un grand malheur qui t'arrive ! — Un malheur ! mon Dieu ! que veuxtu dire ? demanda Antoinette en frissonnant ; qu'est-ce, madame? — Ayez du courage, mon enfant.. . Monsieur que voici, M. Blangin, est un ami de votre père. —- Vous êtes son ami, monsieur ? Arrivez-vous de San-Francisco ? — Précisément, ma fille. — Alors, monsieur, donnez-moi des nouvelles de mon père, je vous en prie. Lui est-il donc arrivé quelque malheur ? — Oui, mademoiselle, répondit Eugène, un malheur très-grave. --- Souviens-toi, ma bonne Antoinette, qu'il te reste une sœur, n'est-ce pas, s'écria la fille de Dorgan en se jetant dans les bras de son amie, car tu ne le reverras plus ! — Je ne le reverrai plus! s'écria la pauvre orpheline ! est-ce possible ? Il est donc mort? ajouta-t-elle, en promenant, un regard plein d'anxiété sur les visages désolés qui l'entouraient. Elle y lut une réponse affirmative, car elle porta la main à ses yeux, tomba dans un fauteuil en répétant cet horrible mot : _Mort !" et s'évanouit. La maîtresse de pension la fit revenir à elle. Lorsque la pauvre enfant rouvrit les yeux, elle parut étonnée en regardant ceux qui se pressaient autour d'elle, puis la mémoire lui revint et elle éclata en sanglots. — Ah! s'écria-t-elle à travers larmes, je n'ai plus de père!... Me Voilà tout à fait orpheline ! me voilà seule au monde ! — Seule ! repartit vivement Alice, ne t'ai-je pas dit qu'il te reste une sœur ? ne: me considères-tu pas comme telle ? — - Oh ! si, ma bonne Alice ! tu es ma sœur bien-aimôe. . . — Il vous restera aussi un frère, mademoiselle Antoinette ; voulez-vous mon amitié? elle est à vous; acceptez-la comme je vous l'offre, de tout mon cœur ! Pendant qu'Eugène disait ces mots affectueux, son visage avait pris une si douce expression, que l'enfant en fut touchée. Elle se sentit une vive sympathie pour ce beau jeune homme à l'air si bon. -" Je veux bien, monsieur, répondit la petite ; rien qu'à vous voir, on se sent disposée à vous aimer. — Et tu auras aussi un père, ma chère enfant, dit Jacques, car j'ai promis à mon ami de le remplacer auprès de toi, et je ferai mon possible pour y parvenir. — Je vous remercie, monsieur, répondit de nouveau l'orpheline en pleurant ; croyez que je serai très-reconnaissante de vos bontés pour moi. Je vois que je serai bien aimée... que mon malheur m'attire de grandes sympathies ; c'est un immense soulagement à mon chagrin. Je vous le promets, je vous aimerai bien aussi. Mais, pour que je puisse me cou- Bolet, messieurs, et me réjouir de votre amitié... 0h ! je vous en prie, laissezmoi pleurer ! Et l'enfant cacha sa tête entre ses mains et sanglota encore. Ce cri naturel du cœur fut respecté ; cette sainte donl.ur put s épancher à son aise. Jacques et son fils prirent congé de Mme Closel, qui se retira dans sa chambre, laissant la petite désolée seule avec son amie. Celle-ci ne disait plus rien ; elle pleurait avec celle qu'elle appelait sa sœur. Jacques Blangin et son fils allèrent chez M. de Montard. Mmo de Montard était au salon ; elle avait entre les mains un ouvrage de tapisserie. — Ali ! mon cher ami, te voilà ! s'écria le mari, je t'attendais ; je me disais: Blangin ne manquera pas de venir avec son cher fils. — Tu as bien pensé, répondit Jacques en serrant cordialement la main qu'on lui tendait. — Nous avions à nous informer, dit Eugène, des suites de la catastrophe d'hier. — C'est fort aimable à vous. Eugène alla s'incliner devant Mme de Montard, et Jacques lui pressa le bout des doigts. — L'accident n'a laissé aucune trace, j'espère, reprit le jeune homme. Ml,e Eulalie n'en souffre t-elle plus ? — Presque plus, monsieur, répondit M"" de Montard avec son plus aimable sourire ; elle n'a qu'une brûlure insignifiante au bras, grâce au secours que vous lui avez porté à temps. — C'est vrai, monsieur ; voyez plutôt, dit une voie douce. Et Mlle Eulalie parut dans une toilette à la fois simple et ravissante, les lèvres souriantes, le visage épanoui. D'une main elle écartait sa manche et montrait un bras blanc, d'une forme adorable, sur lequel on remarquait une brûlure légère. Sa femme de chambre l'avait prévenue de la visite d'Eugène, et elle s'était hâtée de venir à lui pour lui exprimer sa reconnaissance. Après cette entrée si brusque, si contraire à l'étiquette, elle s'arrêta interdite et rougit. Elle se remit pourtant, s'inclina cérémonieusement, mais avec une grâce charmante. Pendant que la conversation s'engageait entre la mère, la jeune fille et le jeune homme, Etienne attirait son ami à l'écart et lui disait à mi-voix : — Ah çà, mon cher Jacques, le feu de gaze d'hier soir ne t'a-t-il pas fait voir quelque chose d'imprévu, mais de fort naturel ? — Ma foi, non, mon ami... à part le danger qu'a couru ta fille—Eh bien! il m'a dévoilé un secret qui t'intéresse autant que moi. — Quel secret ? — Comment ! tu ne le devines pas ? Depuis hier, l'éloge de ton fils est constamment sur les lèvres d'Eulalie. Tu viens de l'entendre, tu as vu avec quelle chaleur elle l'a remercié... et maintenant je suis sûr qu'il y a en elle plus que de la reconnaissance. — Mais c'est vrai, tu as raison!... Cette animation dans les traits, ces expressions enthousiastes... De son côté, Eugène paraît l'apprécier beaucoup. — Comment donc! il l'aime... et l'intrépidité avec laquelle il s'est élancé hier lorsqu'il l'a vue menacée cles flammes? — C'est encore vrai. — Quel beau mariage cela fera!... C'est un joli couple, bien assorti. Combien donneras-tu à ton fils en le mariant? — La moitié de ma fortune. — Très bien; je ne puis donner moins à ma fille ; ils auront un million, cinquante bonnes mille livres de rente. C'est une affaire entendue. — Permets, permets... Je donne mon consentement; mais il faut cZlui de mon fils ; je ne veux pas engager son avenir sans le consulter. Quand il m'aura dit oui, alors tout sera conclu entre nous. — Bah ! bah !... il ne dira pas non, que diable ! je considère la chose comme terminée. En achevant ces mots, Etienne se retourna par hasard, et vit derrière lui Augustin de Montieux, pâle, prêt à défaillir. Celui-ci était entré depuis quelques instants, et avait tout entendu ; mais il fit un violent effort sur lui-même, salua poliment, et alla auprès des dames qui causaient toujours avec Eugène. — En voilà un qui est éperdûment amoureux de ma fille, dit de Montard à l'oreille de Blangin ; il a cependant une bonne position ; mais que veux-tu, Eulalie ne l'aime pas. Le penchant de ma fille avant tout. 11 parla encore quelques minutes, mais Jacques ne l'écoutait plus. Il faisait une comparaison mentale entre ce projet de mariage et la scène touchante qui s'était passée dans l'institution Closel. C'est ainsi qu'est faite la vie ; les choses les plus tristes y touchant aux joies ; la félicité coudoie la douleur. Peu à peu il vint à penser à Alice, puis à Dorgan. Il interrompit de Montard, qui lui répétait : -Oui, ils seront heureux, ce seront deux époux charmants," pour lui dire : ( — Sais-tu que Dorgan est de retour | à Paris? — Je lo sais parfaitement. — Comment se fait-il donc que tu ne m'en aies jamais parlé ? — Ma foi, je n'en sais rien... je n'y ai pas pensé. — Etes-vous donc brouillés ? — Pas le moins du monde. — La dernière fois que je le vis, ce fut à San-Francisco, au moment d'un incendie. Il était désespéré, quand j'étais encore plein d'espérance; pourtant le même malheur nous avait frappés tous deux. J'ai appris que depuis il avait beaucoup voyagé. A-t-il réussi à faire fortune ? — Pas du tout. Il est maintenant agent d'affaires et vit modestement. — Ce pauvre ami ! la chance ne l'a pas favorisé. Nous irons le voir, n'est-ce pas ? — Tu le verras ici; il y vient assez souvent. Puis, prenant le bras de son ami, M. de Montard le reconduisait près de sa femme, lorsqu'ils rencontrèrent Augustin, qui se retirait, la figure bouleversée. (A continuer.)