6 FEUILLETON IV Les pressentiments de Manette.
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-11-11 00:00:00

6 FEUILLETON LES TROIS FEMMES DE HENRI SMIRT IV Les pressentiments de Manette. PAR ANAIS SÉGALAS — Puis-je vous demander, madame, quelle est cette maison fatale? reprit en souriant M. d’Ar- m an gis. — C’est la maison de Henri VIII, répondit la marquise, d’un ton mélodramatique. — La maison de Henri VIII, dit M. d’Ar- mangis, une maison historique alors ? Cependant, j’ai beau chercher dans mes souvenirs, il me semble que Henri VIII n’est venu en France que jusqu’au Pas-de-Calais, pour étaler son luxe au fameux camp du Drap d’or. Je crois du reste que, s’il lui eût pris fantaisie de faire une visite à Paris, François 1er lui aurait fait préparer un asile dans un palais. — Mais, reprit la marquise, c’est un Henri VIII bourgeois, qui a un propriétaire, qui paye des impôts, au lieu d’en profiter. Un Henri VIII enfin qui, n’ayant pas assez de puissance pour avoir un bourreau à ses ordres, et faire trancher les têtes de ses femmes, a pris le parti de les empoisonner. — Ah! grand Dieu! s’écria Mme Villeneuve, affriandée par ce préambule dramatique, qui avait une saveur de poison. Contez-nous bien vite la chronique de ce monstre. — Mais c’est un monstre charmant, très bien élevé et qui a toute sorte de prévenances pour ses femmes. Il sait bien que ce ne sera pas long... Comme il a toujours soin de faire mettre sur son contrat de mariage quo les biens de chacun des époux appartiendront au survivant... — Hein? dit M. d’Armangis en tressaillant. Il se remit bien vite et sourit de cette impression involontaire. — Il a tout intérêt, continua la marquise, à se débarrasser des beaux yeux de la femme, pour avoir les yeux d’or de la dot. Mais il faut lui rendre justice: pendant la courte existence do ses femmes, il est pour elles aux petits soins. On prétend qu’il comblait sa première femme de sacs do pralines et de marrons glacés: ce n’était pas un mari, c’était un confiseur. S’il eût été au spectacle comme nous, ce soir, il aurait eu certainement dans sa poche une boîte de pastilles de menthe ou de chocolat pour les lui offrir dans les entr’actes. Seulement, un soir, où il venait de lui donner, avec une galanterie charmante, un bonbon du meilleur faiseur, elle eut une suffocation, puis elle se renversa sur son fauteuil, devint livide et mourut comme foudroyée. On a prétendu que ce bonbon était sucré avec de l’arsenic... — Mais vous notfs contez là, madame, une histoire de cour d’assises! dit M. d’Armangis. — Je ne vous dis pas le contraire ; cela finira peut-êtro par-là. Or, avec la dot de la morte, il trouva facilement uno seconde femme ; celle-là était encore plus riche que la première. Il fut également rempli de prévenances et de galanterie pour elle ; mais cette fois, pour varier ses plaisirs, il remplaça les bonbons par des fleurs. C’était chaque jour un nouveau bouquet, pour le bal, pour le spectacle: enfin, grâce à lui, le chemin de la vie de cette heureuse femme était tout semé de fleurs; seulement les mauvaises langues assurent que ces fleurs étaient légèrement saupoudrées de poison. La pauvre jeune femme dépérit, pâlit, puis enfin elle succomba à l’action de ce poison lent. — Ainsi, dit M. d’Armangis, moitié sérieux, moitié souriant, et n’ajoutant foi qu’à demi à ce sinistre bavardage, vous supposez, madame, que cet aimable mari, par un raffinement de scélératesse, se serait plu à empoisonner cette seconde femme, lentement, jour par jour? — Dame, l’autre était morte subitement, et il fallait bien changer de procédé pour ne pas éveiller les soupçons! — Et, continua M. d’Armangis, il aurait choisi les fleurs comme complice de ce crime, ces belles fleurs qui réjouissent nos yeux! Il aurait mêlé du poison au parfum que Dieu y avait mis. — Ah! répondit Mme de Forgy, il y a des moyens si ingénieux ! vous savez bien que, du temps de Catherine de Médicis, le parfumeur René empoisonnait des gants. — Au fait, reprit M. d’Armangis, je crois que, depuis René le parfumeur, les hommes ne sont pas devenus meilleurs ; il se pourrait même qu’il y eût des progrès dans l’industrie du crime comme dans toutes les autres professions. — Ce qu’il y a de plus effrayant, ajouta la marquise, c’est qu’on m’a assuré que Henri VIII est remarié en troisièmes noces. — Ah! B’écria M. d’Armangis; mais si cette histoire, qui me semble étrange, j’en conviens, était véritable, il y aurait conscience à s’inquiéter de cette malheureuse femme, et à tâcher de la sauver. — Ce serait un devoir, dit Mme Villeneuve. — Certainement, certainement! répondit légè- gement la marquise, qui s’inquiétait beaucoup plus du succès de son histoire que du sort do ces trois femmes. Je vois avec plaisir que ma petite chronique vous à intéressés. — Serait-il indiscret, dit M. d’Armangis, de vous demander, le nom de ce terrible veuf, ne fût-ce que pour l’éloigner de chez moi, si par hasard je le connaissais... car enfin, on n’est jamais flatté d’avoir un empoisonneur parmi ses amis. — Oh! mon Dieu! répondit la marquise, il a non-seulement les habitudes, mais presque le même nom que le fameux Henri VIII. — En vérité ! comment se nomme-t-il donc ? — Il s’appelle Henri Smirt, répondit la marquise. — Henri Smirt! s’écrièrent en même temps M. d’Armangis et Mme Villeneuve, avec une telle expression d’épouvante, que la marquise les regarda d’un air effaré. — Vous le connaissez donc? leur dit-elle, effrayée de les voir tous les deux pâles, tremblants, le visage décomposé. — J’ai mal entendu, sans doute... lui dit monsieur d’Armangis avec anxiété; avez-vous bien dit: Henri Smirt? — Certainement. — Et, reprit-il tout palpitant, l’avez-vous vu? — Comme je vous vois. — Vous pourriez me le dépeindre? — Parfaitement. — Alors, continua-t-il avec une anxiété de plus en plus cruelle, faites-moi son portrait... Parlez, madame, mais parlez donc ! Reproduction interdite. — Mon Dieu, qu’avez- vous ? s’écria la marquise, qui, malgré son assurance habituelle, ne pouvait s’empêcher de trembler. Il peut avoir une trentaine d’années. Tl a les cheveux noirs les yeux noirs, l’air fatal. M. d’Armangis fut atterré; c’était bien là le portrait de son terrible gendre. Il se rattacha à une dernière espérance. — Vous habitez une maison où il a demeuré il y a six moins, demanda-t-il; n’est-ce pas au boulevard Malesherbes? — Oui, répondit-elle, en indiquant le numéro et jusqu’à l’étage. C’était bien la maison que Henri Smirt avait occupée avant son mariage; le doute n’était plus possible. Le malheureux père avait la certitude que le mari de sa fille adorée était bien ce criminel, cet empoisonneur, ce héros de cour d’assises, dont on venait de Ini raconter l’histoire. — Madame, dit-il à la marquise d’une voix si impérieuse qu’elle se sentit effrayée, sans pouvoir s’expliquer cependant ce qu’on avait à lui reprocher, d’où tenez-vous cette odieuse histoire ? Connaissez-vous les parents des deux premières femmes de M. Henri Smirt? Est-ce par eux que vous avez entendu parler de ce double empoisonnement? — Les parents de ses deux premières femmes?... Mais je ne les connais pas du tout. — Cependant quelqu’un vous a dit ce que vous venez de nous raconter. — Ah! je ne sais plus qui... On se raconte tant de choses dans le monde! On m’aura dit cela parce qu’on l’aura trouvé original ; moi, je lo répète par la môme raison, et tout simplement parce que je l’ai entendu dire. — Quand on répète des semblable choses, qui peuvent faire traîner un homme à la cour d'assises, il faut être bien sûr de ce qu’on avance. On s’informe, on cherche des preuves. En avez- vous, madame ? au nom du ciel, en avez-vous ? — Mais , monsieur, je ne suis pas un juge d’instruction, je ne fais pas d’enquête. — Alors, n’accusez pas! dit-il en ouvrant la porte de la loge. Madame comprendra, continua- t-il en se tournant vcr3 Mme Yilleneuve, qu’il m’ost impossible d’ontondre la fin du spectacle. Et il se précipita dans le couloir, pâle, bouleversé, la tête perdue. — Mais, mon Dieu! dit la marquise à Mme Yilleneuve dès qn’elles furent sonies, qu’est-ce donc que ce M. d’Armangis? Il m’a fait subir un véritable interrogatoire. On m’avait certainement mai renseignée sur sa position sociale : il a dû être procureur du roi, ou impérial, où de !a république... On ne sait plus comment dire. Ces professions-là, cela change de nom comme la rue du 2 Décembre, qui est devenue la rue du 4 Septembre, qui deviendra... — Quand vous saurez ce qu’est M. d’Armangis. répondit Mme Villeneuve, toute pâle et toute tremblante, vous serez épouvantée de ce que vous lui avez dit. — Ah! grand Dieu! vous me faites frémir... parlez... — C’est le père de la troisième femme de M. Henri Smirt. — Est-il possible ! s’écria la marquise pétrifiée. Pendant ce temps, M. d’Armangis sortait du théâtre comme un fou, et se jetait dans le premier fiacro venu. — Où faut-il vous conduire, not’ bourgeois, demanda le cocher. — A Biarritz, dit-il brusquement en répondant à sa pensée plus qu’à la demande du cocher, et sans se rendre compte de ses paroles. (A continuer ).