LA FEUILLETON. XII. La Samaritaine.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-02-08 00:00:00

FEUILLETON. LA SAMARITAINE. XII. La Samaritaine. Amédée AUFAUVRE Si pressés qu'ils fussent, ceux de nos lecteurs qui connaissent Paris n'ont pu traverser la Seine sur le Pont-Neuf sans jeter vers les deux parapets un regard d'admiration. En aval, les deux rives présentent une fuite d'un caractère saisissant. C'est à gauche l'hôtel de Monnaie, assez maussade carrière de pierres prolongée par l'bémcycle de cette barricade monumentale interceptant la rue de Seine et qu'on appelle l'Institut. Si l'on regrette l'hôtel de Nesle,il ne faut pas trop en vouloir à Mazarin. L'avantcour de l'édifice avec ses développements en ferà cheval, ses pavillons et son dôme, enlève à l'éternelle ritournelle architectonique du siècle de Louis XIV un peu de sa lourde monotonie : on excuse cette mascarade de l'antique en faveur des dispositions du monument. Avec l'air, de l'espace au milieu de la bordure de maisons, cela décore avec ampleur le revers du quai Conti. Plus loin, au-delà des façades criblées de fenêtres, on entrevoit la ligne du quai, les fusées éparpillées de peupliers, des moutonnements verdoyants, les toitures et le profil perdu du palais d'Orsay. A droite il y a encore mieux, c'est la ligne fuyant dans une immense perspective des bâtiments du Louvre. L'angle perspectif do cette prodigieuse colonnade se ferme sur les Tuileries, palais moitié pierre, moitié fleurs et arbustes. Au fond est le flot de verdure qui, de cime en cime, de vague en vague, de feuillage en feuillage, s'étend, s'allonge et va battre le pied de l'Arc-de-Triomphe. Sous les pieds coule l'eau du fleuve rapide et tournoyant qui se plisse et se déplisse au gré des obstacles et des courants. Le long des berges, la batellerie amarre ses innombrables transports : tonnes, bâches, pierres, bois, 1er et charbon; on dirait d'immenses magasins flottants. Au-dessus s'épanouissent les bouquets d'arbres qui se sont enracinés çà et là sur des alluvious et les plantations de Pédilité parisienne. Sur les deux bandes grises dessinées par le pavé, s'allonge, sans fin, une foule toujours mouvante, toujours pressée, pêle-mêle de piétons bigarrés et de voitures qui s'entre-croisent; au fond, en travers de la rivière, rayez le tableau par le pont des Arts, par le pont du Carrousel et le Pont-Royal, trouvez-vous sous un rayon de soleil couchant qui éclaire ce tableau des reflets du bronze de Florence, et cherchez dans vos souvenirs, nous doutons que vous retrouviez quelque chose qui vaille mieux que ce panorama. Nous faisons grâce de ce que la rivière laisse admirer en amont de ses deux divisions des tours de Notre-Dame, de la Montée-de-Saint-Jacques-de-la- Boucherie. des pinacles et des clochetons de la Sainte-Chapelle s'élançant du flaiic du Palais-de- Justice. J* Cependant le Pont-Neuf n'a pas toujours permis aux curieux d'admirer ce double spectacle; il n'y a pas très-longtemps que la vue plane librement au-dessus de ce massif trait-d'union. A peine Germain Pilon eut-il donné le dernier coup de ciseau aux Sylvaius, aux Satyres et aux Dryades qui supportent et constellent la corniche de l'œuvre de Du Cerceau, que les boutiquiers vinrent comme les hirondelles maçonner leurs boutiques sur les parapets : Paris a de tout temps été à l'étroit et en quête d'emplacement. Le Pont-Neuf était une bonne fortune pour l'industrie ; il versait un monde de la rive droite à la rive gauche, et de la rive gauche â la rive droite. C'était un sillon dans lequel il y avait à prendre la curiosité, le besoin, la badauderie, l'oisiveté par les cordons de leurs bourses. Sur le Pont-Neuf l'encorbellement, cette invention fécondée par l'étouffement des villes de guerre , arriva en cet endroit où l'espace était rigoureusement mesuré à des hardiesses de projection devant lesquelles reculeraient les charpentiers de notre temps. Le Pont-Neuf devint promptemeut une rue, et quelle rue ! Il y avait là le Cliâteau-Gaillard, théâtre des marionuettes de Brioché. Des charlatans de haute école, beaux diseurs, envoyant du haut de leurs carrosses à la foule ébahie ces monologues à majestueuses: et grotesques hyperboles (tout le secret est perdu pour les dentistes de foire, descendants dégénérés de ce charlatanisme grandiose. Les chanteurs ambulants, les escamoteurs, les équilibfistes, les bâtonistes et les banquisies faisaient vivre, malgré les cacophonies, dans une parfaite intelligence, la chanson égrillarde, le boniment et la grosse caisse. On se plaint de la foule : que dirait-on s'il fallait s'ouvrir une route dans les auditoires encombrants, sillonnés par les piétons et bouleversés par le voitures qui couvraient autrefois le Pont-Neuf. Toutefois, la curiosité capitale du Pont-Neuf n'était pas sur le tablier, elle était dessous. A la deuxième arche du côté du quai de l'Ecole une fontaine avait été érigée en 1608, malgré le prévôt des marchands qui ne voyait dans le monument qu'un obstacle à la navigation. Henri IV, qui avait permis l'établissement, renvoya le prévôt en lui faisant cette réponse: — J'ai bâti le pont à mes frais, j'en dispose. Toujours est-il que le Béarnais contribua singulièrement à la récréation des curieux. La fontaine devint promptement populaire. Il faut dire que ce n'était pas le dégorgement de l'eau qui avait illustré l'édifice. Le flamand Lintlaèr avait imaginé un curieux mécanisme, qui dominait le parapet. Une horloge montrait en façade un cadran historié; sur le cadran un petit bonhomme venait régulièrement frapper les heuies. 11 y avait encore là un groupe de figures en bronze doré, dont la (ompoaition représentait Jésus-Christ debout auprès d'un puits. En face de lui se tenait une femme, et entre les deux personnages tombait dans un vasque en coquille une magnifique nappe d'eau. Le puits représentait celui de Jacob. La femme, qui regardait le Christ, était la Samaritaine. La fontaine vécut de 1608 à 1813: 205 ans, «'était une assez belle existence pour un filet d'eau. Aujourd'hui on chercherait en vain les maisons grimpant aux parapets, le Château-Gaillard et l'œuvre encombrante du flamand Lintlaër. Tout le décor de la perpétuelle comédie jouée sur le Pont- Feuf a disparu; avec lui sont partis les acteurs. Si l'on ne voit plus rien du groupe devant lequel s'extasiait le passant, cependant il en reste quelque chose; son nom a surnagé. Il y a là un grand bateau, fort proprement construit, rivé sur pilotis au fond de la rivière. Une galerie domine et termine sa coque; c'est le chemin de ronde d'une série de cabinets s'ouvrant sur la Seine. Au centre de cette arche immobile est une façon de minaret offrant sur chacune de ses quatre faces, le disque d'un cadran signalant l'heure aux passants; çà et là se découpent en feuillage de palmier d'énormes tuyaux qui exhalent presque sans relâche des flocons de fumée. Cette forme, empruntée à la végétation des tropiques, donne une physionomie originale au bateau, et, sans trop d'effort, l'analogie vient en aide au souvenir. L'eau chaude a remplacé l'eau froide, le cadran évoque la vieille horloge. La fontaine est devenue un établissement de bains qui porte, comme la vieille protégée d'Henri IV, le nom d'autrefois: La Samaritaine. Sur le pont, dont nous venons d'esquisser l'histoire et la physionomie, dans le sens du Louvre, une femme semblait contempler le spectacle de la Seine. Immobile, elle laissait errer son regard sur chacun des détails du panorama, mais en réalité l'esprit flottait comme le regard. Il était impossible sous le voile épais qui couvrait le visage, de se rendre compte des sensations que devaient traduire la physionomie. Comme les stations des curieux sont fréquentes personne ne s'étonnait de l'immobilité de cette femme. Tout à coup elle sembla prendre un parti ; elle quitta le pont et reprit le quai. Du quai elle gagna les degrés qui conduisent à la rivière; à l'extrémité des marches se trouvait le pont volant du bateau ; l'inconnue s'engagea après avoir attentivement regardé autour d'elle, et sans détourner son voile, elle demanda d'une voix calme qu'on lui préparât une chambre. Lorsqu'elle fut dans l'un des réduits du bateau, elle souleva son voile et ôta son chapeau. C'était la jeune fille de la rue Vivienne, Cécile Rémond. Une résolution profonde se .gravait dans les traits de cette figure athénienne qui, en ce moment, se rapprochait encore plus que de coutume de ces marbres sur lesquels on l'aurait cru modelée. Elle se mit à genoux, et elle pria. Quand on s'aperçut du long séjour de la jeune fille dans la salle, on ne trouva plus personne. Sur la table, un miroir mobile, qui garnissait auparavant la cloison, portait la trace de quelques mots gravés dans le tain. Voici ce qu'on put lire : « Je meurs volontairement parce que j'ai tout >perdu, la foi et l'espoir. On trouvera sur moi de »quoi me faire ensevelir. Je n'ai ni parents ni »amis. Sur ma pierre on n'inscrira que ce nom : »Cécile.» La fenêtre était ouverte, il n'y avait plus de doute. A la faveur du crépuscule un suicide avait pu s'accomplir sans donner l'éveil. On sonda vainement la rivière, la rapidité du courant ne pouvait permettre une espérance, il fallait s'en remettre aux filets de Saint-Cloud. (La suite à un prochain Numéro.)