Unglaublich und doch wahr.
Luxemburger Wort, 1867-09-22 00:00:00

Unglaublich und doch wahr. (Nachdruck ist untersagt.) Von Lady Georgiana Fullerton, älter auesah und daß Jemand, der sie in frühein Jahren gesehen hatte, sie schwelllch wirrerer« fennen teürce. Wie thliricht bin ich, dachte fie, die Menschen so sehr zu fürchten ! Ich will mich bemühen, zu sein und zu handeln wie an» Cere Leute; ich will meine Schüchternheit ab« legen und meines Mannes Freunde fennen ler* nen. Wenn sie mich nach meinem Mädchennamen fragen, wa« werte ick sagen? Sie lächelte vor sich hin und sagte halb laut: Fräulein DeMinois." „D, i* »riß ras nicht recht. Selbstische Leidenschaft täuscht uns oft, und da« Glück verhaltet Da« Hcrj, Während jener vielen Jahre der Wonne fam es mir nie in den Sinn, daß ich unrecht an dir gebändelt hätte-, allein fett ich tranf bin, und du dich mit meiner Pflege so abmühest, feit den entsetzlichen Gefahren, welche du vor zwei Jahren durchgemacht hast, verfolgt mich cine furchtbare Eelbstanklaye. Die« war e« nicht minder, als das Klima was mich krank machte." (Fortschuttg. 66.) Gottes gefällt mir besser. Papa und Mama sehen nicht glücklich au«, und ich finde Frank« reich sehr häßlich. Ich stimme nicht überein mit äHaria Stuart, welche jagte: „Lebe wohl, Du schone« Frankreich " Ich sage mit einem tiefen Seufzer: „Glüh Gott, traurige« Frankreich." Sie hatte das wunderschöne neue Frankreich, wo ich geboren bin, nie gesehen — das Land, wo ich- unter den Fichtenwäldern im ©rufe ruhte und durch die grünen Zweige das Spiel der Sonnenstrahlen beobachtete — wo Jedermann freundlich gegen uns war. Ich möchte zurückkehren . . . ." Sie lieg den Bleistift aus ter Hand fallen und lehnte das Köpfchen an die Kniee ihres Vaters. So fehlief fie ein. Er hob die Brieflasche vom Boden auf und la«, was fie ge» schrieben hatte. Fast traurig war das Lächeln, ta« über feine Lippen flog; dann nahm er seine Tochter in die Arme und trug sie in'« Neben» zimmer, wo er sie auf ein Bett legte, ohne fie aufzuwecken. Inzwischen hatte Frau d'Nuban ihren Reiseanzug abgelegt und packle ihre Sachen au«. an einem Spiegel vorübergehend, blieb sie plötzlich stehen und beschaute sich aufmerksam. Sie war noch immer eine sehr schöne grau, und der Ausdruck ihrer unvergleichlichen Augen war lieblicher denn je, — aber da.« konnte fie nicht vlUlthlilen. Es siel ihr auf, daß sie viel Heil und Frau d'Äuban empfanden die über» »ältigende Macht dieses Gefühl« an dem Tage, da sic in einer kleinen Wohnung ihren Nufent. halt nahmen, welche ein Bekanntet in einer der altmodischen Straßen des Faubourg St. Germain für sic gemietet hatte. Wiederum sich in Paris zu finden und zusammen dort zu sein, lai fam ihr>en so außerordentlich vor. Das alltägliche Aussehen aller Dinge, die fie um» gaben, war an sich schon ungewöhnlich für fie. D'Nuban und Mina fühlten sich sehr mürevon ter langen Reise. Er setzte sich an da« Fenster und ««siel in Nachsinnen. Mina nahm Play ouf einem Schemel zu seinen Füßen und beobachtete düftern Vlickes die Wagen und Fußgänger. Hierauf zog sic ihre Brieftasche hervor «nd schrieb folgende Bemerkung hinein: «Am 5. August 1730. Wir sind so eben in Pari« angekommen. Es ist ein sehr häßlicher, trauriger Ort — ganz anders als Illinois «der Louisiana; es ist gleichsam ein großer Wald von Häusern. Die Menschen haben diesen Wald gemacht, der allmächtige Gott ober die großen Wälder der neuen Welt; da« Weil Als sic in da« Wohnzimmer trat, erhob ihr Mann langsam den Kopf uno sagte: „Ich möchte nachgerade wissen, wozu wil hierher gekommen sind." Sic blickte ihn bestürzt an und, sich neben ihn setzend, antwortete sic: „Ich wollte hlelhel kommen, »cil mir an deiner Gesundheit mehr lient, als an allem andern auf der Welt. D, du lieber, tbeuerel Mann!" rief sic mit leidenschaftlicher Zärllichleit, „Freund, b« mir mehr als treve Freundschaft bewies! Was wäre mein Leben ohne dich?" „Mit Nichten," entgegnete d'Anbau mit »lil« bem Blick und erregter «Stimme : „Ich hotte dich nicht eirat^en, ich hätte darauf bestehen sollen, dich zu deinen Verwandten zurückzuführen," „Wie kannst tu so sprechen," velsetz'e seine Frau fast ungeduldig. „'Da« war ja unmöglich." „Und bu sagtest mir kein Wort davon, daß bu solche böse, solche uniinnige Gedanken hegtest! D, Henri, da« kann ich tir kaum »eï<= zeihen . . ." „Was hätte es geholfen, davon zu sprechen? Habe ich dich nicht rurch unauflösliche Bande an »ich gefesselt? Habe ich nicht ein unwiederbringliches Unrecht an dir begangen? Freilich! so lange alles um dich herum schön und glänzend war, und ich jede ©lunbe des Tage« für dein Glück arbeiten und Plane machen konnte; so lange Alle, die dir nahten, dich verehrten und liebten — wie dieses liebe Kind vor einem Augenblick i» ihr Tagebuch schrieb — da erschien mir unser Verhältniß nicht in diesem Lichte. Ich bedauere dich keineswegs ob dl< verscherzten Ranges, den bu auch jetzt noch einnehmen könntest, wenn ich nicht wäre. iflbet hier in dies« gelingen Wohnung, wo Niemand sterben, besser zu Grunde gegangen in dem Lande, wo wir uns zuerst kennen und lieben lernten, als daß du wähnen solltest, eine Tren- b'Orgeville barauf vorbereiten, beine grau tun zu lernen. Wir müssen uns auch nach einem geschickten Arzte erfunden, den »tr zu Roth! ziehen können. Dann fangen wir an, etwa« von den Merkwürdigkeiten dieser wunderbaren Stadt zu sehen. Mina und ich werden alle» anstarren, als wären wir Wilde. Es ist auch notwendig, baß ich die französische Hausbal« tung ein wenig kennen lerne. Unsere Hausfrau wird mich darin einweihen, Sie versprach, uni morgen früh den Weg nach St. Sulpi« z< zeigen. Du mußt liegen bleiben und ausruhen. Mina wird sich in Paris heimisch fühlen, »en» sie einmal in der Kirche gewesen ist, und bann auch die Stadt nicht mehr so häßlich finie», wie jetzt noch." nung von dir sei möglich! Holt mich, Henri. In den ersten Tagen unseres Glücke«, da noch lein graues Haar auf deinem Haupte und dein Arm so stark war, daß Du mich gleich einem Kinde über die Bäche »on St. Agatha tragen tonntest, da wiiroe ich mich für feinen Preis von Dir getrennt haben, nicht aus Liebe zu meinem Sohne, nicht für irgend etwa« in ter Welt. Und du glaubst, jetzt würbe ich es thun, nachdem du deine Kraft für mich verzehr» hast, nachvem ich während dreizehn segenvoller Jahre vieh täglich mehr lieben lernte? Bedenke, daß Gott gesagt hat, derselbe Gott, ten tu mich kennen une lieben lehrtest : ter Mensch solle nicht scheiden, die Er zusammengeführt hat! Aber sind wir nicht beice Thoren? War es nicht thvricht von tir, mich ohne Roth zu erschrecken, und thüricht von mir, es so zu Herzen zu nehmen und dir so ernsthaft zu ant> »orten ?" Deiner Gejchvpfe zu sehr geliebt. — wenn il in meinem Glücke nicht genug meines aime Amte« gedachte, — wenn Armuth und Sorg mit meinem Gemahl mir selbst jetzt Freut bünft im Vergleich zu dem glänzendsten Looj auf Erden ohne ihn ! D, Heini," rief fie au sich wieder zu ihm wendend, „tu mußt mein Liebe fehlecht getan«! haben, daß du so zu mi sprechen konntest, wie du eben gelhan! Sag niemals wieder, du habest nicht gerecht an mi gehantelt ; ich lann es nichl ertragen I" D'Auban war tief bewegt ; er ergriff ihi Hand. „Vergib mir, Geliebte, vergib mir! rief er aus. „Ich bedachte nicht, daß ich di« so aufregen würde; aber bevor du gespioche hattest, dulchzuckte mich ter wilde Gedanke, da ich mich jetzt selbst der Gefahr aussetzen müßti von dir getrennt zu werden, — daß ich deine Namen und Rang bekannt machen ur:t ai meine Rechte verzichten sollte. Ja, ich dach»! dieses möchte meine Pflicht sein; ich verdien! nicht den Segen, dich zu besitzen." ,Wa« sind das für Reden, mein Henri Welcher- bi»c Geist hat diesen fluchwürdige Gedanken meinem Gatten in die Ohren gefll stert? Er ist nicht in tein Herz eingedrunge — mein eigene« Heiz sagt es mir. D, verha! te« Frankreich! abscheuliches Europa! vergifte! Luft der alten, verderbten Welt! Nessel, roi wären beide von bel Hand bel Natschch« gl deine Ankunft beachtet, Niemand dich willlom« wen beißt — dich, tte sonst in einem Palaste gewohnt und Fürsten und Ldelleute zu töten Füßen gesehen haben würde, — wenn ich be* denke, wa« du mit mir und für mich zu leiben haben wirst . . . O, mein treuere« Heiz, da« farm ich nicht tragen . . ." Heine Flau legte ihre Hand auf die seine und in ihrer Stimme war ein Anklang von aufwallender Zärtlichkeit, al« sie entgegnete: Henri, solche Gedanken mußt bu »erbannen; unterdrücke sie wie eine gefährliche Versuchung. Sie schmerzen mich, sie »hun mir wehe. Was ist für eine Frau nächst dem Glauben an Gott ©eine höchste Gabe? Ist ea nicht die Liebe «ine« edeln Heizens? Alles, was ich von Glück auf Erden fennen lernte, hat feine Wurzel in dir, und die Hoffnung auf den Himmel eröff< nete sich mit durch deine Vermittlung. Du hast mich belehrt, getröstet, unteriichtet und geleitet. Du hast mit das Leben gerettet — ach! um welchen Preis, da« weiß Gott und auch ich. Wa« raubte dir deine Kraft, »a« zerstörte deine Gesundheit? Wie kannst bu mir von meinen Verwandten, »on Fürsten und Palästen reden? Henri, bist denn nicht du da« Licht meiner Augen, der Trost meine« Herzen«, mir treuerer und lieber als zehn Söhne? D Gott, vergib mir!" rief sie leidenschaftlich au« und fiel auf die Knie niecer; „vergib mii, wenn ich eine« D'Auban lächelte und schien etwas zufriedener. Während der übrigen Abendstunden betrachtete er mit Wohlgefallen die leichten und anmulhigen Bewegungen semer grau, wie fie von einem Zimmer in das andere ging, ihre Kleider und Bücher auspackte und der büfttt« Wohnung allmällg ein freundlichere« Sin (eben gab. Er fand sic vornehm aussehend, und e« schien ih« undenkbar, daß die Welt den Stem» pel de« KVnigthum« nicht erfennen sollte, den ihre weiße Stirn und ihre anmuthige Gestalt augenscheinlich trugen. (Fortsetzung folgt.) „Wirklich," sagte d'Auban mit einem halb Reitem, halb traurigen Lächeln, „ich glaube, es war ein Anfall von Wahnsinn. Und den» noch . . ." „Eine gute Nachtruhe wirb dich von deinen Grillen heilen. Morgen mußt du deinen Freund, Herrn d'Orgeville besuchen und ihn und Frau