92 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. IX. Le Bonheur suprême.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-08-21 00:00:00

92 FEUILLETON La Fille du Décapité DEUXIÈME PARTIE. IX. Le Bonheur suprême. par EUGÈNE MORET. Et quand on lui prouvait, par exemple, que, dans les Chambres, le parti républicain compte plus de riches, que celui de la réaction, il s’écriait : — Alors, il faut qu’il y ait quelque chose, ce sont des ambitieux qui veulent des places et des honneurs. Mais, il ne discutait pas; à quoi bon; il se contentait de grommeler. — Nous serons tous mangés, tous mangés, ou brûlés. Angèle riait, quand elle l’entendait, elle le faisait quelquefois enrager, c’était sa seule vengeance, souffrant beaucoup plus le pauvre garçon depuis qu’il lui servait de paravent. Etait-il assez tombé dans le piège, l'imbécile! Avait-il assez mordu à la grappe! — Vous ne direz rien, c’est un secret entre nous. Et tout Paris le savait. Angèle n’avait jamais voulu autre chose. C’était son plan, et plus heureux que celui du général Trochu qui devait naître plus tard, il réussissait de point en point. Il est vrai qu’Angèle ne l’avait déposé chez aucun notaire, et n’avait pas crié comme le fameux général Ducrot : Mort ou Victorieux. Braves généraux qui ont dédaigné la victoire en ces jours néfastes et n’ont pas depuis méprisé l’existence. Angèle, elle n’avait pas fait fond, sur le patriotisme d’une population aux abois, mais sur la sottise d’un imbécile, et elle n’avait point été dupe de sa foi. Fiancée du brillant vicomte de la Bretèche, il n était plus question du docteur Vaudoyer, et rassurée de ce côté, il lui semblait qu’elle n’avait plus rien à craindre pour elle. Elle, que lui importait. Daniel était à l’abri. On l’oubliait, on ne songeait plus qu’il existait. Délicieuses heures qu’ils volaient tous les deux a la mort qui les menaçait, et qu’ils trouvaient le courage de narguer. Belles et chastes amours qui avaient d’autant plus de charmes que le monde les ignorait et qu’ils n’osaient eux-mêmes pas y croire. Mariés, on les frappait... Fiancés on les poursuivait... Ils ne devaient plus se connaître, ils étaient deux étrangers l’un pour l’autre. Devant le monde, ils se saluaient très-bas, et Angèle disait: Docteur, comment va notre malade aujour- dhui? — Beaucoup mieux. Que de reconnaissance ne vous dois-je pas ! Elle parlait de reconnaissance d’une grosse dette qu elle contractait, et taisait son amour, veillant à la moindre de ses paroles, et l’éteignant jusque sous le feu de son regard. Et cependant, elle l’aimait ce jeune homme, cette nature simple, cette âme généreuse, ce cœur dévoué, elle l’aimait à en mourir, et rattachait tout ce qu’elle avait de vie à cette première et dernière affection de sa jeunesse. Oh ! les belles et chastes amours ! Ils sont aimés des dieux, ceux-là qui meurent jeunes, et ceux-là aussi, qui encore adolescents, sentent la mort venir. L’âge ne les a pas aigris, et l’attente suprême les rend meilleurs. Ils désapprennent le rire et savent la mélancolie. Ils fuient la grande route et les ardeurs du soleil, et recherchent l’ombre qui protège les tombes. Géants foudroyés avant l’heure, ils dissimulaient la pâleur de leurs joues, sous une main longue et pâle, cachant d’un doigt tremblant la plaie qui était mortelle. Dans cet amour qui n’avait pas de lendemain, ces deux êtres s’étaient en quelque sorte idéalisés. Ne communiquant avec personne, se taisant devant tous, ils gardaient tous ce qu’ils avaient de chaleur et de vie pour quand l’occasion les rapprochait soudainement. — Dieu a pitié de nous, disait Angèle dans sa joie, il nous permet de vivre. Et dans la douleur, ils vivaient joyeusement, emportant dans leur solitude le mot qui les faisait sourire et le regard qui les faisait rêver. Dans ce petit boudoir isolé et mystérieux où les tapis amortissaient les pas, où de longs rideaux épais interceptaient la clarté du jour, que de rencontres fortuites, que de serrements de mains échangés, et de promesses qu’ils savaient menteuses et auxquelles ils finissaient par croire. Ne pouvant quitter Paris, abandonner l’hôtel et les malades qui y languissaient, la pleine mer, le bois, la solitude immense leur étant interdits, ils avaient loué aux portes de Paris un petit coin perdu où ils s’étaient juré de se retrouver. C’était une maison coquette, toute petite, ombragée de lierre, de chèvrefeuille et de clématite, où la porte et une étroite fenêtre étaient seules ménagées dans les fleurs. Un grand mur dissimulait cette entrée, une allée sablée, plantée d’arbres forestiers y conduisait, et derrière un grand jardin plein de bosquets couverts et de massifs d’ombre l’enveloppait. la demeure d’un sage, si elle ne l’eût ete de deux amoureux. Mais deux amoureux vieillis, ne croyant plus déjà aux pousses printannières, et jetant un œil attendri sur le feuillage jaune au ion de cuivre et aux touffes d’herbes poussant dans les petits chemins ravagés. On eût dit que cette maison avait été bâtie exprès pour eux. C’était à deux pas de Paris, près de Sceaux et de Bourg-la-Reine, à Fontenay-aux-Roses, dans le creux d une vallée qui, dans la saison rayon- nante, s emplissait de soleil et de parfums. Daniel vivait la, des journées entières. Angèle ordonnait d’atteler, faisait une tournée au bois, afin de dissimuler les soupçons, et que tout le monde la vît et la remarquât, puis redescendant les Champs-Elysées, elle quittait l’équipage, et gagnait à pieds, les Tuileries. A l’extrémité opposée, un simple fiacre l’attendait, elle y montait dissimulée derrière son voile et gagnait rapidement le chemin de fer et quelquefois même la route de Fontenay. Une heure après, elle était auprès de Daniel qui ne vivait pas en son absence, et comptait les minutes et les secondes. Ces, échappées avaient lieu dans les belles journées d été, et parfois se prolongeaient jusqu au soir. Elles étaient rares ; car elles offraient quelques dangers, et Angèle hors de l’hôtel n’était jamais tranquille sur l’état de son père et de sa sœur. L’un et l’autre exigeaient des soins de tous Reproduction interdite. les instants, et les drames sinistres du passé n’etaient pas si éloignés que la pauvre enfant dût être complètement rassurée sur l’avenir. Mais c’était plus fort qu’elle. Elle ne savait refuser à Daniel ces rencontres mystérieuses, peut-être si attrayantes, que parce qu’elles étaient dangereuses. Elle descendait du fiacre tout épanouie et tout heureuse, elle jetait un louis au cocher qui allait l’attendre à quelques pas plus loin, et montait à pied, la petite route qui conduisait au pavillon de lierre comme elle l’appelait. Une bottine élégante lui serrait le pied, et son talon sonnait fièrement sur le caillou, une robe montante, noire le plus souvent, gris de fer, ou vert sombre quelquefois, les seules nuances qu’elle se permettait, l’enveloppait à la taille, dont quelques vêtements Légers de dessus dissimulaient la suprême élégance. Sa tenue était toujours correcte, de nuances foncées, quand elle n’était pas tout à fait noire, le chapeau fermé, peu chargé de fleurs ou de rubans, sévère dans sa forme, et cherchant à dissimuler son âge et sa beauté. Mais elle avait beau faire. Sa jeunesse éclatait dans son regard, sa beauté s’épanouissait dans sa fraîcheur. Quand elle arrivait, qu’elle jetait sur la première chaise venue ce chapeau qui allait si mal à sa tête enfantine, que le châle ou le mantelet glissait à terre et qu’elle apparaissait svelte et hautaine dans la souplesse de ses membres, hardiment plantée sur ses jarrets d’acier, l’œil noir et profond, la main fine et blanche, c’était comme une lueur soudaine éclairant la pièce. On eût dit une duchesse, et elle n’était que marquise. Toute jeune, le malheur l’avait fait une femme. (A continuer.)