46 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. VI. Vivants... mais folle.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-08-01 00:00:00

46 FEUILLETON La Fille du Décapité DEUXIÈME PARTIE. VI. Vivants... mais folle. par EUGÈNE MORET. La raison s’altère peu à peu. Le malade lui- même bientôt s’aperçoit d’un trouble dans ses facultés intellectuelles, d’un changement dans ses affections, et particulièrement d’une antipathie pour les personnes qu’il chérissait le plus auparavant. Il est obsédé par des idées bizarres, par des penchants insolites; il s’efforce de cacher ce qu'il éprouve, il continue ses occupations habituelles; il cherche à raffermir sa raison chancelante; et, durant cette lutte secrète, sa santé s’altère, le sommeil se perd. Cette sorte d’incubation de la folie peut durer fort longtemps, quelquefois même plusieurs années; et souvent pendant tout ce temps, l’état du malade est méconnu: on attribue à toute autre cause qu’à la folie la bizarrerie de son caractère et ses actions plus ou moins extravagantes. Lorsqu'une fois l'aliénation est déclarée, elle est rarement continue; il y a souvent, des alternatives d’exurbation et de rémission, ou même des intermittences complètes assez longues pour permettre aux malades de reprendre leurs obligations accoutumées. Lors même que les accès reviennent à des époques indéterminées et que leur invasion est subite, le malade a presque toujours, quelques instants d’avance, la conscience de leur approche, et l’on a vu des individns, dominés pendant leur accès par une impulsion irrésistible à frapper ou à briser, à détruire tout ce qu’ils ont sous la main, demander instamment, au moment de l’invasion, qu’on les mette dans l’impossibilité de nuire, et indiquer ensuite eux-mêmes le moment où l’on pouvait leur rendre la liberté. Maintenant il y avait souvent chez Marthe de l’insomnie, de l’agitation, de l’abattement, de l’anxiété et de la céphalalgie. Angèle la surprenait quelquefois seule dans sa chambre, parlant avec volubilité, ou fredonnant quelque refrain bruyant, ou chanson populaire dont l’écho de la rue lui avait apporté l’air et les paroles tronquées. Un jour Daniel, hochant la tête, dit à Angèle : — Nous n’avons plus beaucoup à espérer. — Que peut- il survenir désormais? demanda celle-ci. — La démence. — Oh! mon Dieu! ¦ — Mais il peut se faire aussi, reprit Daniel, que nous la conservions dans l’état où elle est; et cela longtemps. Elle vivra, elle souffrira peu; parce qu’elle ne «e rendra qu’un compte imparfait de ses sensations et qu’elle oubliera vite. Quant au moral, il ne sera nullement affecté; puisqu’elle n’a pas la conception nette de ce qui se passe autour d’elle. — Mais en effet, dit Angèle, elle ne parle plus de tous ceux qui ne sont plus, Victor qu’elle aimait tant; elle n’en a même plus souvenance; elle ne semble pas s’apercevoir que l’on souffre ici. Daniel prit la main d’Angèle et la serra convulsivement. — Elle est heureuse, dit-il. — Eh bien oui, répondit Angèle résolûment, j’ai essayé longtemps de me le dissimuler, je n’ai point voulu le croire; mais c’est la vérité; elle est heureuse, puisque Dieu a permis qu’elle vive, et qu’elle ait tout oublié. En effet, tout ce qui s’était passé, n’existait plus pour Marthe. Une lacune de plusieurs années se creusait dans sa mémoire. Elle avait dix- huit ans. Elle parlait de Préeonté comme s’il n’avait jamais disparu, comme s’il fût vivant; et qu’il était toujours le fiancé de son cœur. C’étaient même ces souvenirs persistants qui, en dehors de l’état maladif de sa raison, rendaient son mariage impossible avec Epami- nondas. — S’il ne le rend pas impossible, il l’éloigne, disait le jeune vicomte contrarié, et qui ne pouvait se consoler de l’effondrement de sa fortune. — Si le célibat vous pèse trop, mon cousin, lui dit Angèle, vous trouverez facilement une autre femme. Il ne manque pas de belles jeunes filles qui seraient fières de s’appeler vicomtesse de la Brétèche. — Je ne veux pas de mésalliance, répondit fièrement le fils des croisés. — Une femme perd son nom. — Et le vice de la naissance, le comptez-vous pour rien? Je n’ai pas de brisures dans mes armes et je veux que mes fils soient de vrais gentilshommes comme leur père. — Eh bien, vous trouverez des filles nobles. — C’est Marthe que j’aime. Il n’y avait rien à répondre à une réponse aussi simple et aussi belle. Le fait est, qu’il n’y avait, en vérité, que Marthe Longueval pour apporter au gentilhomme une si grosse dot. Malheureusement, Epaminondas n’occupait aucune place, nous ne dirons pas dans le cœur de la pauvre fille, mais dans son esprit. L’enfant n’y pensait que quand elle le voyait. La porte fermée, plus d’Epaminondas, et quand on lui en parlait, elle appuyait sa tête sur sa main et disait: — Attendez donc, un grand jeune homme blond, qui a les yeux doux comme une femme et profonds comme la mer. Le vicomte de Préeonté c’est Charles, mon fiancé. — Il est en effet, vicomte, et c’est bien votre fiancé, lui répondait-on; mais son nom est Epaminondas. — Non, concluait- elle, je ne connais pas, mais il faut que je m’habille, Charles va venir, et nous devons sortir ensemble. C’est aujourd’hui qu’il achète ma corbeille de mariage, et il m’a promis de m’emmener. — Mon Dieu, disait le malheureux de la Bre- tèche, condamné de par le sort à toutes les misères de la vie, je ne suis pas méchant; et je m’accommode facilement des choses qui ne sont point de nature à froisser mon honneur et ma dignité. Je suis un homme aimant, dévoué, tout le monde sait cela. S’il suffisait pour l’épouser et la rendre heureuse que de lui faire accroire que je m’apelle Préconté, je passerais par là. Mes ancêtres me pardonneraient cette dérogation aux lois de la noblesse en faveur du sentiment puissant qui me ferait agir. Il y a là une malade à soigner, et il m’appartient, à moi qu’elle a tant aimé, quand elle avait sa raison, de veiller sur elle, et de lui donner un avis. — Attendez au moins qu’elle aille un peu Reproduction interdite. mieux, dit Angèle qui, dans 1 état où était sa sœur, ne voulait de ce mariage à aucun prix. Elle le connaissait par cœur mon petit Epa- minondas, elle savait qu’une fois maître de la femme et de la fortune; il eût fait tristement danser l’une, et gaiement sauter l’autre. Le moins qu'il eut pu lui faire eût été de l’abandonner ; et ce n’était vraiment point la peine de jeter cette pâle fleur qu’un souffle pouvait tuer dans les bras de cet imbécile et de cet égoïste qui faisait le mal, alors même qu’il n’y songeait pas. — Non, se disait Angèle, ma sœur restera avec moi, je veillerai sur elle à tous les instants de la vie, et si un nouveau coup foudroyant doit la frapper, il nous frappera ensemble. Et alors, rien n’était plus touchant que de voir ces deux sœurs, presque du même âge, et d’une beauté toute différente, ne se quittant pas en quelque sorte de la main et du regard. Leurs coudes se touchaient, et quand elles étaient à pied, on eût pu dire qu’elles marchaient l’une dans l’autre. Marthe, toute rayonnante dans sa beauté splendide, avide de vie, depuis qu’elle n’en avait plus la conscience, sentait cependant, par instants, son pas tremblant, sa volonté hésitante, et son esprit débile. Alors, elle se serrait contre sa sœur, comme l’hirondelle frissonnante, fuyant les serres de l’oiseau de proie; elle s’appuyait sur ce bras souple et nerveux, écoutait cette parole résolue et lisait dans ces yeux luisants comme l’acier où elle devait poser le pied. Tantôt, ses idées obéissaient à un élan rapide et confus dont il ne lui était pas possible d’arrêter le cours. Tantôt, elles étaient comme chez les maniaques, dans un état d’exaltation analogue à celui que produisent le café et les liqueurs spiritueuses prises en petite quantité. Les gens qui sont dans cet état, ont mille fantoisies, la moindre résistance les irrite. Parfois, ils sont tranquilles et présentent un mélange de raison et de délire qu’on a nommé folie raisonnante. Si leur attention est fixée sur un objet déterminé, il retrouvent leur bon sens et leur capacité intellectuelle; mais s'ils sont livrés à eux-mêmes, ils s abandonnent à des divagations sans fin; ils confondent au même instant les temps, les lieux, les personnes; ils associent les idées les plus disparates; ils tombent dans une déraison complète. Tantôt, leurs idées sont rapides, incohérentes ; les objets extérieurs font à peine impression sur leurs sens; chez eux, le souvenir du passé, la mémoire des choses présentes, les passions, les affections, sont peu durables ou presque nuis ; et, lors même que l’on parvient à fixer leur attention, on obtient rarement des réponses justes aux questions qu’on leur adresse : leurs raisonnements et leurs discours reposent toujours sur des idées primitivement fausses. Chez Marthe, la manie était un exempte de cette incohérence des idées et se révélait seulement par une exaltation maladive de ses facultés et une sorte d’éclat inopiné de son intelligence. Montaigne disait: «De quoy se faict la plus subtile folie? Que de la plus subtile sagesse! Des rares et vives agitations de l’âme naissent les plus excellentes manies et les plus destraquées; il n’y a qu’un demi-tour de cheville à passer de l’une à l'autre.» (A continuer.)