52 FEUILLETON XXII
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-08-17 00:00:00

52 FEUILLETON LES AVENTURIERS DE PARIS XXII PAR PIERRE ZACCONE — Que voulez-vous dire. — - D s’était rattaché avee une folle ardeur à eette pensée de vivre par son fils et pour lui, et dans son impatience dn but à atteindre, il ne s’attarda pas dans le choix des moyens: d’aillenrs, tonte sa vie passée protestait contre la vie nouvelle qu’il rêvait, dans ses projets d’ambition, il n’hésitait pas à recourir à ses procédés ordinaire», pour écarter tons les obstacle», et l’idée d’un crime ne l’arrêta pas, quand il s’agit de la fortune de ee fils qui lai était rendu. — Le malheureux t — Oui, le malheureux! vous avez raison! Mais lui, ce n’est qu’au moment de quitter cette vie misérable qu’il a tout compris, et à cette heure que n’eùt-i! pas donné pour racheter le passé, ou tout an moins, pour obtenir nn pardon qu’il n’a pas mérité sans donte. En prononçant ees derniers mots, Lippari s’é- tait presque dressé snr Bon séant et avait levé son regard snr Rodolphe. Ce dernier était en proie an pins violent désordre. U avait pris sa tête dans ses mains et cherchait à étouffer les sanglots qni montaient à' sa gorge. Une p&lenr de suaire s’était répandue sur ses traits; son esprit s’épouvantait à ee qn’il venait d’entendre, et mille sentiments contraires se disputaient son cœur. Enfin, il seeona le front avee nne farouche énergie et osa regarder le moribond en f#ee. — Et ce malheureux, ëe père ? interrogea-t-il anxieusement, il est mort? — Il va mourir... répondit Lippari avec an aceent déehirant. — C’est donc vonsl... — C’est moi... — Et eet enfant dont vous pariez, et par lequel... — N’avez-vons pas deviné !... — Ah! horrible... horrible! — Rodolphe! — Mon Dien! — N’anrez-vons pas pitié... dites, voulez-vous me refuser la suprême eonsolation de mourir dans les bras d’an fifs !... Rodolphe était à bout de forces ; tont son cœur s’était brisé ; an eri de donlonrense angoisse souleva sa poitrine, et il se précipita vers Lippari, poussé par un sentiment de compassion et de pitié. Mais an moment où il allait le prendre dans ses bras, un incident inattendu se produisit, qni suspendit ses résolutions, et le rejeta brusquement dans nn nouvel ordre d’idée». Une voiture venait d’arriver sur le lien dn dnei, denx hommes en étaient descendus, et l’un deux s’était approché à pas rapides dn moribond. Lippari le reconnut tout de suite, — c’était M. Saurinl... Une imprécation de rage tordit ses lèvres, une sanguinolente rougit le coin de sa bouche. — Ah! lui! lni !... murmura-t-il en cherchant à se soulever. M. Saurin ont nn geste narquois. — Bon! tonte violence vons est interdite, interrompit-il vivement. Le docteur qne voici m’a dit qne vons n’en aviez pas pour longtemps. Et si je me suis approchée malgré eette assurance, e’est qne j’ai pensé qne vous auriez peut-être quelque chose à me confier, avant de nous quitter ponr nn monde meillenr. Lippari serra les poings avee fureur. — Cet homme 1 éloignez eet homme! prononça-t-il d’un accent effaré. Et sa faee convulsée prit une expression hideuse ; le sang afflua à son visage, son œil s’onvrit béant et fixe. Le docteur fit un signe à M. Saurin, qui recula. — C’est la mortl dit le docteur, à voix rapide et basse... dans qnelqnes minutes, il ne sera pins... mieux vaut le laisser mourir en paix. — Cependant! objecta M. Saurin. Rodolphe intervint. — Cependant, acheva-t-il avec autorité, eet homme appartient désormais à la mort, et vons me permettrez bien... — Que vonlez-vons faire ?... — Laissez-moi !... — Songez que ee misérable... — Ce misérable! — interrompit Rodolphe, — c’est mon père!... et qni osera reprocher à son fils de lni rendre les derniers devoirs. Et sans attendre d’antre objection, il se laissa tomber à genoux, et Baisit la main de Lippari. Le dernier n’avait pins qu’une vague conscience i de oe qui se passait autour de lui. Toutefois, quand il sentit la main de Rodolphe se glisser dans la sienne, il se prit à tressaillir, fit an soa- bressant pour ainsi dire désespéré, et nn faible sonpir passa entre ses lèvres. — Rodolphe! balbntia-t-il. — Oni, e’est moi! e’est mol! dit le jenne homme... e’est Rodolphe... e’est votre fils! — Dien m’a donc pardonné! — Sa miséricorde est infinie... H nappent refuser le pardon à an père qni meurt repentant dans les bras de son fils. — Oni... tn as raison! mon Dien!... mon Dieu! grâce!... pitié!... La parole s’éteignit snr ses lèvres, pendant qne son regard, plein des visions d’nne mort prochaine, allait et venait autour de lui. Feu après, un hoquet lugubre s’engagea dans sa gorge; les veines de son oon gonflèrent démesurément, et se tordant en une horrible convulsion, ses ongles labourèrent la terre humide, ses dents grincèrent... et il retomba inanimé, après avoir proféré nne dernière fois le nomade Rodolphe. Il était mort. Fendant la naît qui avait précédé la rencontre où venait de snecomber Lippari la comtesse de Frontenay avait été singulièrement agitée. Depuis qn’elle s’était vue menacée de perdre Lneien, elle veillait snr lui avee nn redoublement de tendresse, et elle eût voulu le voir près d’elle à tonte heure de jour et de nuit. La veille, Lucien était rentré de bonne heure, et elle l’avait trouvé pins soucieux que de coutume. Il apportait dans la conversation nn effort visible, et quand il l’avait embrassée, en se retirant, il l’avait serré longtemps dans ses bras. '! La pauvre mère en était restée tout émue. I p Elle s’endormit tard, et se réveilla dès l’aube. A son appel, la petite Yvonne aoeourut. R«pr®ico4mi hriesdita. — Le comte f... demanda madame de Fronte- nay, sans s’inqniéter de l’étrangeté de sa demande. La camériste la regarda avec des yeux étonnés. — Monsieur le comte est sorti, répondit-elle d’nne voix hésitante. — Sorti?... à cette heure!... répliqua impêfu- ensement madnme de Frontenay. Ët où est-il allé? — Jean ne l’a pas dit... Seulement M. le eomte n’est pas sorti seul. — Ah! et qui l’accompagnait ? — M. le vicomte d’Anglars. La comtesse tressaillit. Le vicomte était un ami de Lucien; mais il n’était pas dans les habitudes des jeunes gens de se voir à une pareille heure... Que pouvait-il s’être pass'- ? Elle allait renouveler ses questions... quând elle s’arrêta. Un roulement de voitnre s’était fait entendre... Elle courut à la fenêtro et vit son fils qui mettait pied à terre dans la cour de l’hôtel; il éteit suivi par le vicomte d’Anglars. Peu après, la porte de la chambre s’ouvrit et Lucien entra. Elle ne l’eût pas aperça qu’elle Be précipita à sa rencontre et le prit dans ses bras. Lucien était fort pâle. L’égratign^re qu’il avait reçue l’avait fait souffrir beaucoup dorant le trajet ; il avait perdu du sang ; il était fort affaibli. — Lucien mon Lucien! bulbutia la comtesse. Que s’est-il donc passé, parlez? — Madame, répondit le vicomte, tout est fini ! La blessure est insignifiante, demain il n’y paraîtra pas. — Il s’est dono battu, il a été blessé. — A peine tonehé. — Mais quel était son adversaire? — ¦ Le baron Lippe.ri. La comtesse eacha son front dans ses mains, pendant qu’un sanglot déchirait sa poitrine. — Lui! dit-elle, l’œil égaré et les joues couvertes d’nne pâleur livide. Ils se sont querellés? — Hier; j’éteis présent. Et le comte a châtié ce misérable comme il le méritait. — Ah! mes appréhensions, mes épouvantes ! Je ne vais plus vivre désormais à la pensée que eet homme... D’Auglars eut un sourire singulier. — Rassuroz-vous, madame, s’empressa-t-il d’ajouter... Dieu fait bien ce qu’il fait... et le baron Lippari ne fera plus de mal à personne. — Que dites-vous? — Lucien accomplissait un devoir sacré., le sort loi a été favorable. — Mais le baron. — A l’heure où je vous parle, le baron est mort! Qa’ajouter à ce qui précède. Peu de chose. A quelque temps de là, mademoiselle Luey Beaulieu devenait la comtesse de Frontenay, et Rodolphe épousait la fille du vieil Hermann. Depuis cette époque, madame de Frontenay a fait deux parts de sa vie. Elle pas-e l’hiver à Paris, auprès de Lucien et de sa forante, — l’été, elle vit au château de Cersaint, entra Rodolphe et Bertha. Et quand la souvenir du passé terrible se présente à eile, elle n’a qu’à tourner ses regards attendris, vers ses deux enfants, pour chasser ses dernières appréhensions et retrouver nn bonheur que rien désormais ne peut plus menacer. FIN.