IX L’envoi de la marquise
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-11-16 00:00:00

IX L’envoi de la marquise Amêdine n’en était qu’aux premiers jours de la convalescence. Le docteur avait déclaré qu’il fallait encore beaucoup de soins. La jeune femme avait été sauvée comme par miracle, et la moindre imprudence, la moindre émotion surtout, pouvait provoquer une crise dangereuse, mortelle peut-être. Mais rien de pareil ne semblait à craindre ; on savait si bien épargner -à la chère convalescente la plus petite contrariété! On faisait comme un nid de mousse à son corps et à son âme. Manette redoublait de zèle, et faisait bonne garde pour chasser la maladie, s’il lui arrive de se présenter de nouveau. Ces anciens serviteurs sont la providence des maisons: l’économie de Manette était pour quelque chose dans la fortune de son maître, comme ses soins dans la santé d’Amédine. En voyant chaque jour refleurir sa chère enfant, la brave Manette étourdissait ses compagnons de la cuisine de ses bruyants transports et riait aussi fort qu’elle avait pleuré. M. d’Armangis était fou de joie. La félicité du mari était moins visible et n’épanouissait nullement son visage. Par instants même, il semblait soucieux, ses sourcils se contractaient; nous ne dirons pas qu’il se battait les flancs, mais plutôt qu’il se battait le cœur pour trouver auprès de sa femme des paroles affectueuses. Amédine, malgré sa tendresse pour lui, malgré son bandeau de l’amour, si solidement attaché, ne pouvait s’empêcher de se dire en soupirant: — Il n’a pas une nature expansive, mon mari: il est de ceux qui ne portent pas leur bonheur en dehors; le rayonnement en est intérieur ; mais je sais bien qu’il m’adore et qu’il est dans le ravissement de me voir guérie. M. d’Armangis, dont le caractère exalté contrastait complètement avec celui de Henri, s’étonnait bien aussi de cette froideur. Il se disait que son gendre avait la joie calme, que sa fille eût été digne d’un cœur plus passionné; mais il était trop heureux d’avoir acquis la conviction que Henri était un honnête homme, pour que cette pensée ne l’emportât pas sur toutes les autres. Amédine commençait à se lever; elle sentait ses forces revenir peu à peu. Elle souriait à la vie, à la jeunesse, et, ce qui est plus prosaïque, elle mangeait déjà son œuf à la coque. Un jour Manette lui dit: Je vais to mettre dans la jubilation madame. Nous avons la permission du docteur, et aujourd’hui, après ton œuf, je te servirai un peu de blanc de poulet. — Oh! quel bonheur! s’écria Amédine qui avait l’appétit féroce des convalescents, car les enfants et les convalescents ont absolument les mêmes gourmandises, les mêmes petits bonheurs. C’est tout simple ; les uns naissent, les autres renaissent. — O Manette! fit tout à coup la jeune femme dont les yeux étincelèrent, sais-tu ce que je voudrais faire ? — Une imprudence, bien sûr? — Non, ne dis pas cela. Mon père et Henri viennent de me quitter tout à l’heure, en disant qu’ils allaient se mettre à table. — Oui, ils dînent ensemble jusqu’au jour où monsieur retournera chez lui; ce qui ne tardera pas, car tu seras bientôt forte et vaillante, et il faudra bien que nous te laissions, vois-tu, madame ?... Mais enfin que veux -tu ? — Eh bien, je voudrais manger mon blanc de poulet entre mon père et mon mari. — Rien que ça ! s’écria Manette ; mais depuis ta maladie tu n’a pas encore quitté ta chambre. — C’est bien pour cela que je ne peux plus la souffrir. Je serais si heureuse de reprendre mes habitudes, comme au beau temps de la santé; il me semblerait qu’en me mettant à table je me réinstallerais dans la vie. — Au fait, dit Manette, tu seras aussi bien là- bas qu’ici. Je vais tout préparer, apporter ton fauteuil, et demander à monsieur... — Du tout, s’écria Amédine, en la retenant ; je veux le surprendre. Il n’y aurait pas de plaisir sans cela. — Allons! reprit Manette, je fais tout ce qu’elle veut, cette chère enfant. Et la gentille convalescente, enveloppée dans le fameux peignoir de cachemire blanc qu’elle avait tant désiré, et appuyée sur le bras de Manette, se dirigea vers la salle à manger. En traversant les p'èces qu’elle n’avait pas revues depuis sa maladie, elle faisait des exclamations de joie, elle était tentée de dire à tous les meubles: — Bonjour, mes amis; me voilà! Me reconnaissez vous? M. d’Armaugis dînait avec Henri, pour lequel, malgré tout, il avait peu de sympathie, et il se disait tout bas: — Comme c’est triste de dîner en tête à tête avec son gendre! Mais, en levant les yeux, il vit s’entr’ouvrir doucement la portière du salon ; une jolie tête blonde, toute souriante sous un petit bonnet blanc, se montra entre les lourds rideaux de tapisserie. — Amédine, s’écria-t-il, en courant l’embrasser. Comment, c’est toi ! — Oui, je viens vous demander à dîner. — Voyez-vous cela ! quelle prétention ! elle veut dîner comme nous, cette petite fille! — Sois donc tranquille, répondit-elle, en s’asseyant entre lui et Henri, je prendrai seulement ce qu’on m’aurait donné dans ma chambre; mais je vous tiendrai compagnie à tous les deux. Pendant ce temps-là, Manette mettait le couvert d’Amédine. Henri avait un sourire contraint et faisait ce qu’il pouvait pour paraître enchanté. Un importun vint le déranger: il fut forcé de quitter la table, et de passer un instant dans le salon. — Quelle contrariété; s’écria Amédine. — Quel bonheur ! se dit tout bas M. d’Armangis ; je vais rester seul avec ma fille. Et le père, tout radieux, regardait sa chère enfant qui, pour la première fois depuis si longtemps, venait s’asseoir à table, à côté de lui. (A continuer).