Das Nachtlager von Granada.
Wächter an der Sauer., 1867-05-30 00:00:00

Das Nachtlager von Granada. Fr. Albrecht Novelle von (Fortsetzung.) ©roch fuhr in der Seetüte des Tagebuchs seines Freundes Wolter fort: ' ' Den 15. April. Mulleiseel allein Trag' ich Sorg' und Pein. Ach wie beugt bie last Mich zn Boden fast. Ahne Du c« nie, Glücklich sei Marie! Wenn in Streit und Plag' Schier mein Herz erlag, Du bist'« unbewußt. Nie der wunden Brust Neuen Trost verlieh. Habe Dan!' Marie! Mir in'« Herz hinein Dringt mii sanstem Schein Wie em Stein in Nacht Deine« Auge« Pracht Betend schau' ich fje.' Sei gegrüßt Mariel' |?f3 dieß Auge rein !*!"« den Spiegel sein, Drau« em tief Gemüth Fromm ,n'« «eben qlühi! Herz voll Harmonie• Bleib' Dir treu. SWatiel Bin ich einst Dir fern — Du mein Lebensstern — Siehst Du nur mich laum Wie em Bild im Traum, Dein vergeßlich nie, Lebe wohl, Marie! Den 20. Apxil. Marie wünschte, Gedichte von mir zu lesen. Ich gab ihr heute beim Abschied die letzte» zwei, die ich gemacht habe — das eine an ihrem Geburtstage und da« andere vor em paar Tagen. r> flah ich ihr auch dieß letzte? Ich hätte es nicht thun sollen. Will ich sie denn aus ihrem Pflichtbewußtsein heraus« jammern? Mir ist der Kopf so verwirrt Ich geh' nicht eher wieder nach Niederroden, bis ich ruhiger geworden bin. Den l. Mai. Heute war mein Rittmeister drüben nnd brachte mir Vorwürfe vom alten Herrn. ®x i^t -ra= geit, ob ich meinen Freunden ganz untreu geworden fei. Weder er noch meine Leute ahnen, wa« mich dorthin zieht und doch mich fern hält. Morgen will ich hinüber. Den 2. Mai. Marie sprach von meinen Versen kein Wort. Ich schämte mich, ihrer zu erwähnen. Sie war ernster, wie ich sie je gesehen. Was sie sprach, klang so mild und doch so traurig. Der Major erzählte, daß er gesonnen sei. sobald die schönen Tage kommen, die Bäder von Aachen und Wiesbaden aufzusuchen, die ihm der Doctor empfohlen habe. Er wolle seineu Leib noch für einen Winter restauriren lassen. — Also nur noch etwa acht bis vierzehn Tage, und in diesen acht oder vierzehn Tagen nur noch em zwei« höchstens dreimaliges Beisammensein — dann Trennung. Doch was ist es nm eine Trennung auf sechs bis acht Wochen? Wird nicht einst eine kommen müssen, die nns fürS Leben scheidet? AIS ich im Garten von Marien Abschied nahm, drückte sie mir die Hand und sprach: „ Sie bedürfen meinet Freundschaft, ich fühle da« und erkenne die Pflicht, die sie mir auferlegt. Ich denke, eö wird noch Alles gut werden." Oberroden, den 3. Mai. „Eö wird noch Alles gut werden." O sage, daß Du mich liebst, daß Du die Meine werden willst, und mit Riesensteiß will ich den Beruf erfassen, den Du mir vorschreibst. An mein Herz schmeichelt sich eine Stimme, die ihm zuflüstert: „Sie liebt Dich, ja gewiß, sie liebt Dich." Dürft' ich dieser Stimme trauen, o dann könnte noch Alles gut werden. O vermessener Thor! Worauf gründest Du den Glauben, daß sie Dich liebe. Mein Gott, schütze mich vor Verzweiflung 1 Ich kann nicht schlafen. Ach, Nül eine Stunde Möcht' ich nicht tragen müssen, wa« ich trage. Durch alle Fiber» dringt'« ai<« Herzensgründe, Au« meinen Thränen brennt's: Entsag', entsage! @8 habe jeder Mensch em Recht zum Glücke — So glaubt' ich; doch wer hieß den Wahn mich glauben ? Ich lah im Traum zum Himmel schon die Brücke — O, mußte man den süßen Trost mir rauben 1 Ich soll nicht glücklich werben. Der Gebanle Bohrt sich in'« Herz! Du hast Dich selbst betrogen. Mein letzter Wahn war auch die letzte Planke, Die mich noch hielt auf uferlofen Wogen. Vin ich denn nicht geliebt? — Ha, werd' ich wieder Auf eine« Glauben« Fährte hingetrieben? Ich glaub' an Liebe. Doch c« sinlt darnieder Der Glaube, daß sie mich vermag zu lieben. Wohl rvar'« die letzte Hoffnung für ben Armen, Der letzte Slcrn, rer seiner Nacht geleuchtet. Hinweg die Täuschung! Nur em tief Erbarmen Hat ihr ten Blick mil heil'gem Naß gefeuchtet. Sie selbst mag Mitleid wohl für Liebe halten, Sie ahnt die Last, die ich zn tragen habe. Sieht meinen Kamof mit tückischen Gewalten — Doch will ich denn be« Mitleid« Bettlergabe? £> stund' ich noch in der Vegeist'rung Fülle, Da« Herz erwärm! »on tausend Hoff,iu»g«st'mmen. O hielte doch em glaubensstarker Wille Mein Streben noch so fest wie sonst zusammen. Ich lönnle glücklich machen, glücklich werden. Vorbei! — die Hoffnung tobt, die Krast ist mürbe. Auf Erbe» nickt — vielleicht doch in der Erden, Da wohnt mein Glück. — Am besten war'« — ich stürbe. Den 10. Mai. Heute sagte man mir, die Leute sprächen darüber, daß ich mit den Pfarrern d.r Umgegend so wenig und immer nur mit Herrn von Delwerop zusammen komme, der em Protestant sei. Du lieber Gott! Da« ran Hab' ich noch gar nicht einmal gedacht. Eben« sowenig als er bei mir, daß ich em katholischer Pric« ster werden soll. Wir lieben ja Beide in uns ledig« lich die Menschen. Den 18. Mai. Sie sind nun abgereist. Em Menschenpaar von vielen Tausenden hat die Gegend verlassen, und mir ist sie zur Wüste geworden. Alle Tage wandere ich nun zn meinem Plätzchen an der Em« und begrüße drüben mein liebeS Niederroden. Es blickt so trau« rig und verwaist herüber. Wa»» kömmt der Tag deS Wiedersehens? — Em Gediehlehen Hab' ich ihr noch mit auf den Weg gegeben. Wir sprachen neu» lich einmal über die mancherlei VeiSformeii, über Wort» und Reimspielereien. Sie wußte nicht, was cm Akrostichon sei. Ich versprach ihr, eins zu dichten. In alle Verse drängt sich meine Liebe. In dem Lande, wo die schlanke Ceder aufsteigt himmelwärts. Hebt zum Himmel Em Gebanle: Liebe — auch da« ivlenschenherz. — In dem Lande, wo der feste l!Üchbaum wölbt sein grüne» Hau«, »reitet Liebe auch die Neste üw'ger Hoffnung segnend au«. — voch mir bringt bie Liebe Leiden Immer nur. Es würden mich vbeiubine selbst beneiden. Hauch em Wort: , Den 25. Mai. Sie sind nun in Aachen. Ob sie an mich denkt. Ich denke immerwährend an sie. Bisweilen tritt mein weinendes Mütterchen in diese Gedanken hinein. Sie sieht sich fremd drin um. Dann seh' ich sie auch in die Kirche gehen und vor der Muttergottes niederknien. Ach neige Du Schmerzensreich« Dein Antlitz gnädig meiner Noth. Sie betet das noch viel heißer, als Faust's Gleichen. Eine Mutter liebt am allertrensten und betet am inbrünstigste», znmal wenn sie Eins verloren hat und NM ihr Letztes betet. Der böse Sohn zögert noch am Scheidewege. Bleibt mir denn noch eine Wahl? Dort em heilig Amt, worin ich viel Gute« wirken kann, und dazu der Segen einer guten Mutter. Hier das Leben mit seinem frischen Ringen, mit allen Blülhen der Kunst und die Krone von Allem — Marie, Ader wer sagt Dir, daß sie Dich liebt? Wer, daß, wenn sie Dich liebt, sie sich «uö ihrem Pflichtbewußtsein herausstören und in die Träume, in welchen Deine Leidenschaft das Herz herumjagt, mit fortreißen lassen werde? Und die Thränen der Mutter? Willst Du und kannst Du ihr treues Herz so ganz in den Winkel schieben, als Hab' c« kein Recht de« Anspruchs mehr an Dich? Den 2. Juni. Marie ist eine Königin Hochadelig an Herz unb Sinn. Mag fehlen auch ber Thron, Die goldne Krön. Doch Jung und Alt Vengt sich ber herrlichen Gestalt. In Unschuld glüht Marien« Herz, Ihr Auge schauet himmelwärts Die Anbachtsthräne glänzt, Die Stirn umkränzt Em Heilgenschein. O Heilige, gebeut' auch mein! (Fortsetzung folgt.)