Feuilleton de L'AVENIR. TROISIÈME PARTIE. Le Cheveu du Diable. V. Où l'on a des nouvelles de l'entorse de Monsieur de Léran.
L'AVENIR DE LUXEMBOURG, 1871-07-30 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR. LES VAURIENS DU Pont-Neuf TROISIÈME PARTIE. Le Cheveu du Diable. V. Où l'on a des nouvelles de l'entorse de Monsieur de Léran. Gustave Aimard 77 FAB (Boite). L'aventurier demeura un instant pensif, puis il parut prendre «a résolution, et relevant vivement la tête : — Voyons, dit-il, en fixant un regard clair et perçant sur son interlocuteur, vous êtes arrivé à Paris il y a une dizaine de jours, n'est-ce pas, mon cher comte ? Pourquoi êtes-vous venu à Paris ? — Diable ! fit le jeune homme, vous posez nettement les questions, mon capitaine. — Si cela vous contrarie, mettons que je n'ai rien dit et restons-en là. — Nullement, nullement, capitaine, huai ! vous êtes vif! — Non pas, seulement, je vous avoue que je serais désolé de vous causer le plus léger ennui. Ainsi vous me permettez de continuer ? — Certes. — Ainsi, vous êtes amoureux. Heproduct'on interdite. — Tout ce qu'il y a de plus amoureux ; oui, capitaine. — Hum ! voilà encore que je vais vous dire une inconvenance. — Allez toujours. — Vous êtes payé de retour ? — Je le crois, répondit le jeune homme en souriant. — C'est-à-dire que vous en êtes sûr. Très-bien! Oh! les femmes! à laquelle d'entre elles peut-on se fier? Murmurat-il à demi-voix. Puis il reprit en «'adressant au jeune homme: — Il y a longtemps que dure cet amour ? — Sept ou huit mois, à peu près. — C'est une fatalité ! fit encore le capitaine en se parlant à lui-même. Mais, malheureux jeune homme, s'écriat-il tout à coup, lorsque vous êtes devenu amoureux de cette femme, vous n'avez donc pas songé... — Je n'ai songé qu'à une chose... c'est que je l'aimais. — C'est juste, je suis un imbécile. Le mal est fait maintenant, il n'y a plus de remède. — Vous savez que je ne vous comprends pas du tout, capitaine. — Il n'est pas nécessaire que vous me compreniez, mon cher monsieur de Léran, pourvu que je me comprenne, moi, c'est tout ce qu'il faut. — Très-bien , très-bien , mon cher capitaine, à votre aiso ! tout ce que vous aviez à me dire ? — Non, pas encore. — Alors, continuez, je vous écoute. — Remarquez bien, mon cher monsieur de Léran, que si brutales que vous puissent paraître mes questions, je procède cependant avec une délicatesse extrême. Ainsi, je ne vous demande pas le nom de votre maîtresse, si elle est veuve, ma» iée, jeune fille ou séparée d'avec son mari, toutes questions auxquelles vous refuseriez de répondre, et vous auriez raison. — Capitaine P — Non, non, mon cher monsieur de Léran, je n'insiste pas, je ne veux pas insister, un homme doit respecter la femme qu'il aima. En agissant ainsi, il se respecte lui-même, d'ailleurs, l'amour vit de mystère; l'homme qui se vante des faveurs qu'une femme lui accorde est plus qu'un malhonnête homme, c'est un lâche. M. do Léran s'inclina en homme qui appréciait toute la justesse de cette observation. Cette dame, quelle qu'elle soit, reprit le capitaine, habite, si je ne me trompe, rue de la Cerisaie ! — Malheureusement, dit le jeune homme, je ne puis à mon grand regret répondre à cette question. — Je ne vous le demande pas, monsieur le comte. Le hasard m'a fait passer hier, à une heure du matin, devant cette maison, au moment où perché comme un oiseau de proie sur le faîte du mur, vous vous prépariez à sauter bravement dans la rue. — Allons ! puisque vous le savez, capitaine, je ne nierai pas plus longtemps : cela est exact. Mais comment se fait-il que je ne vous aie pas vu, moi ? — Par une raison fort simple mon cher comte. En vous apercevant duns cetta position, assez extraordinaire, j'ai compris qu'il ne vous plairait nullement de savoir que quelqu'un vous voyait, et je me suis tenu à l'écart. Voilà tout simplement l'affaire. Voilà comment jo connais la maison en question. Je dois maintenant vous expliquer ou du moins vous faire à peu près comprendre pourquoi  j'ai pris la liberté de vous adresser toutes ces sottes questions. — C'est inutile, mon cher capitaine, je ne suis pas susceptible avec mes amis, et de plus, je crois être certain qu'en agissant ainsi que vous l'avez fait vous n'aviez nullement l'intention de m'être désagréable. — Quant à cela, monsieur le comte, je l'affirme sur l'honneur. — Cela n'était pas nécessaire, mon cher capitaine, je vous crois parfaitement. — Je vous remercie, mais excusezmoi si j'insiste. Il est important que nous nous entendions bien. Cette affaire pourrait avoir des suites plus sérieuses que vous ne le supposez: il est donc bon de prendre certaines précautions. — Je ne comprends pas, capitaine, comment il est possible... — J'ai déjà eu l'honneur de vous dire... — Qu'il n'était pas nécessaire que je comprenne, fit-il en riant, pardon! c'est juste, continuez — Vous avez causé longtemps aveo monsieur du Luc de Mauvers, n'est-ce pas, mon cher comte? — Mais oui, assez long emps, capitaine, pourquoi ? — Vous allez voir. Et naturellement vous lui avez raconté un peu vos affaires , lui avez-vous parlé de votre amour ? — Mais oui. — Mais oui, ces jeunes gens sont charmants, ma parole d'honneur, ils ne doutent da rien. — Mais il me semble, capitaine... — Certainement, il vous semble..., il semble toujours. — Du reste, capitaine, je vous dirai franchement que, il est vrai, j'ai parlé à M. de Mauvers de mon amour, mais légèrement, sans prononcer un nom, sans donner une indication, tout simplement pour justifier ma présente à Paris. Vous comprenez, mon cher capitaine, que je n'aurais pas été commettra l'infamie de révéler à M. le comte du Luc... — Corbieu ! si je le comprends, interrompit vivement le capitaine. Il se leva, saisit les mains du jeune homme, et les secouant à lui désarticuler les bras. — C'est bien, cela, monsieur le comte do Léran, c'est bien! vous avez agi comme un brave et loyal gentilhomme, je vous remercie. — Mais, capitaine, il me semble... — N'ajoutez pas un mot, monsieur le comte; je vous le répète: c'est bien, ce que vous avez fait. Faites état de moi; dès aujourd'hui je vous suis dévoué. — Pardieu, capitaine, vous me comblez, et je vous remercie bien sincèrement. — Non, monsieur, je fais mon devoir comme vous avez fait le vôtre. Permettez moi d'ajouter un mot : voulez-vous me rendre un véritable service ? — Parlez, capitaine, et tout ce qui dépendra de nfOi... — Je ne vous demande qu'une chose, une seule. — Elle vous est accordée d'avance. — Vous me donnez votre parole? — Foi de gentilhomme ! — Eh bien, ne dites plus un mot de votre amour à M. le comte du Luc; s'il vour en parle, éludez ses questions, et, s'il insista, dites-lui que vous êtes brouillé avec votre maîtresse. — Cependant, capitaine, dit la jeune homme da plus en plus étonné. — Ah ! vous avez promis, mon cher comte. — C'est juste, capitaine, eh bien, soit! je ferai ce que vous désirez. — Merci ! Vous ne pouvez croire combien vous ma rendez heureux. Il lui serra une dernière fois les mains, prit congé de lui, et sortit brusquement de la chambre, laissant, ainsi que l'on disait alors, le comte de Léran tout déferré, et se creusant vainement la tête pour comprendre un mot à tout ce qui venait de se passer. La conversation qu'il avait eue avec M. de Léran, en donnant une direction différente à ses idées, avait remis un peu do calme dans l'esprit du comte Olivier du Luc, et provisoirement du mo'ns, avait en partie dissipé l'invincible mélancolie qui le dévorait. Il résolut de sortir, espérant combattre par l'excitation extérieure ses dispositions maladives et, grâce au contact des insouciants gentilshommes de son âge, redevenir insouciant et joyeux comme eux. Cette résolution prise, il voulut la mettre aussitôt à exécution. En conséquence il se fit habiller par son valet de chambre, tout étonné de l'air de bonne humeur qui avait remplacé la tristesse habituelle de son maître. Pour la première fois depuis bien longtemps, le comte Olivier apporta un certain soin à sa toilette et se fit habiller avec ce luxe, cette richesse et ce bon goût qui l'avaient fait renommer, quelques mois auparavant, pour un des premiers raffinés de la cour. Puis il sortit, sans autre but arrêté que celui, non pas de se divertir, mais de se dissiper si cela était possible, c'està-dire de rentrer pendant quelques heures dans le joyeux tourbillon qu'il avait presque complètement abandonné. A cette époque, les moyens de distraction étaient fort limités ; le théâtre fermait ordinairement vers quatre heures et demie ou cinq heures; l'unique ressource des jaunes gens en quête de plaisir étaient les baigneurs à la mode et les cabarets plus ou moins mal famés , puis, jusqu'à neuf ou dix heures du soir, la promenade du Cours-la- Reine, où se donnaient rendez-vous tous les beaux de la cour. Le premier soin du comte fut donc, aussitôt qu'il fut sorti de chez lui, de se rendre tout droit chez le baigneur le plus proche. Là, ainsi qu'il l'avait prévu, il rencontra plusieurs de ses anciennes connaissances qui furent charmées de le revoir et l'accueillirent avec force cris de joie. Bientôt un partie fut organisée, et, en attendant l'heure du dîner, le passedix, l'hombre, le pharaon occupèrent tour à tour ces jeunes fous, au grand détriment de leur bourse ; puis un joyeux repas, arrosé des vins les plus généreux, acheva d'échauffer ces têtes folles et de leur donner ce degré d'exaltation qui leur faisait tout oublier pour ne plus songer qu'au plaisir. Cependant, contre ses prévisions, le comte ne tarda pas à se fatiguer des élans de cette joie forcée et qui ressemblait presque à du délire. Aussi, à peine le dîner fut-il terminé et les parties commençaient-elles à se réorganiser que monsieur de Mauvers profita au desordre général pour prendre son epee et sou manteau et s'éclipser sans être remarqué. Il était à peine sept heures et demi; ni Tù „«er°Uluî -P°int rentrer «nez lu,, ou ne 1 appelait, en ce moment, aucun motif sérieux. La soirée était magnifique, 1 air tiède ; Olivier, tout en rêvant, se dirigea à petits pas vers le Cours-la-Reine. Le Cours-la-Reine, ainsi nomm> parce que la reine-mère, Marie de Médicis, l'avait fait planter, était situé en dehors du mur d'enceinte de la ville, et longeait las bords de la Seine. A chaque bout on l'avait fermé par une grille. Là se rendaient chaque soir les dames et les seigneurs de la cour, et, jusqu'à neuf heures et demie, en parcouraient les allées à petits pas, ou s'égaraient par groupes dans ses bosquets touffus. Bien des aventures amoureuses s'ébauchaient sous les épaisses charmilles du Cours-la-Reine; bien des rendezvous ét»ient donnés ; et souvent des coups d'épée et même des coups de poignard étaient échangés dans l'ombre. C'était en somme, à part les tirelaines que l'on y coudoyait à chaque pas, les querelles que souvent on y ramassait et les assassinats qui s'y commettaient journellement, un endroit fort agréable et dont raffolaient les Parisiens. A l'heure où le comte y arriva, il faisait joua encore. Aussi le Cours étaitil presque complètement désert. Le comte se promena pendant quelques instants, d'un air assez désœuvré, le long de ces larges allées, puis il se laissa peu à peu envahir par ses pensées, il s'absorba en lui-même ; les objets extérieur* cessèrent de le frapper, et il s enfonça, eans aucunement s'en préoccuper, sous le couvert. Il arriva même un moment où le comte so laissa tomber à "écart sur un banc de pierre, et demeura complètement insensible a tout'ce qui se passait autour de lui. Les choses vinrent à ce point, que quiconque l'eût vu en ce moment l'eût supposé évanoui ou tout au moins plongé dans un sommeil léthargique. Cependant il n'en était pas ainsi. Cette espèce de catalepsie morale n'était qu'apparente. L'esprit veillait en lui avec une lucidité extraordinaire. Peu à peu, le silence, la solitude, ce calme qui, à l'approche de la nuit, se répand sur la nature, avaient chassé bien loin la surexcitation presque fébrile qu'il avait puisée au contact de ses insouciants amis et l'épaule appuyée contre le tronc d'un chêne immense, les bras croisés, la tête pendante sur la poitrine, le comte faisait un triste retour sur lui-même, reconstituait pour ainsi dire, seconde par seconde, ses premières années, si vite écoulées, hélas I et, quoique ses traits un peu pâles eussent en ce moment la rigidité du marbre, il était en proie à une de ces terribles agonies du cœur, qui font vieillir de dix ans un homme en quelques minutes. Tout son passé se déroulait devant lui, sombre, terrible, sinistre, implacable. Il revoyait ses premiers jours de bonheur, alors qu'il se promenait côte à côte, avec sa Jeanne bien-aimée, sous les hautes futaies de Mauvers, si heureux loin du monde dont les bruits importuns venaient mourir sur le seuil de son château, donnant à sa bien-aimée tout son cœur comme il lui avait donné tout son amour. II sentait la brise frissonner doucemont dans la chevelure parfumée de celle qu'il aimait. Il se figurait aspirer encore les doux et enivrants parfums qui s'échappaient do ses boucles blondes qui, si doucement, caressaient son visage ; il entendait résonner à soo. oreille les notes mélodieuses de l\ voix de celle dont, maintenant, il était séparé pour jamais ; il entrevoyait, comme à travers un prisme trompeur, la tête d'ange de son enfant, son petit Georges, qui semblait lui demander pourquoi, depuis longtemps, il l'avait abandonné et s'il ne reviendrait pas bientôt. Puis, tout s'effaçait : subitement la nuit se faisait dans son esprit. Ces riants fantômes s'enfuyaient dans l'ombra avec des cris de douleur, et il ne voyait plus autour de lui que ruines et ténèbres. Pendant qu'il rêvait ainsi, les larmes, qu'il ne songeait pas à retenir, coulaient silencieuses sur ses joues pâlies, sans même qu'il s'aperçut qu'il pleurait. Depuis combien de temps le comte était-il dans cet état de prostration que nous avons essayé de décrire ? Nul n'aurait su le dire, et lui sans doute moins que personne. Peut être y avait-il une heure, peut-être y avait-il cinq minutes. La mesure réelle du temps n'a jamais pu être fixée. Il semble, dans certaines circonstances, marcher avec une rapidité extrême ; dans d'autres, au contraire, il est de plomb. On n'est jamais parvenu à calculer de combien de siècles de douleurs intolérables se compose une minute pour l'homme qui souffre. Soudain le comte tressaillit. Il lui avait semblé entendre près de lui un léger froissement dans le feuillage. Il releva la tête, fit disparaître la trace de ses larmes et jeta autour de lui un regard interrogateur. Rien ne bougeait, tout était calme, sombre, silencieux. Au loi i on entendait comme un murmure confus, apporté sur l'aile de la brise nocturne, en ce lieu écarté, la bruit indistinct des conversations animées des promeneurs. — J'ai rêvé, murmura le comte, en hochant tristement la tête; j'ai rêvé, hélas ! Au bout d'un instant, sans y longer, il ajouta presque à voix haute, selon l'habitude des personnes accoutumées à s'entretenir avec elles-mêmes : — Quelle nuit magnifique ! qu'elle est douce ! qu'il doit faire bon à cette heure da sa promener sous les grands arbres de Mauvers! En ce moment, une ombre, légère et gracieuse, glissa sous la couvert, s'approcha du comte, et s'arrêta à deux pas devant lui. Cette ombre, ou plutôt cette apparition était une femme. Elle était frileusement enveloppée dans les plis soyeux d'une mante qui ne laissait deviner aucune de ses formes, et, selon la coutume du temps, un loup de velours cachait son visage. Pendant quelques secondes, elle sembla curieusement examiner le comte qui, la tête baissée sur la poitrine, n'avait pas remarqué sa présence ; puis, tout à coup, elle fit un pas en avant, se pencha vers lui et lui posa la main sur l'épaule. Si léger qu'eût été cet attouchement, le comte cependant tressaillit, comme s'il eût été brûlé par un fer rouge; il se leva brusquement, et fixant sur l'inconnue un regard presque égaré, en essayant, mais vainement, de la reconnaître : — Qui êtes-vous, et que me voulezvous? lui demanda-t-il d'une voix rauque. ■ -■■ „.. , — Qui je suis ? répondit l'étrangère avec un accent plaintif, que vous importe? puisque votre cœur ne vous a pas dit mon nom? Ce que je veux ? hélas ! le sais-je bien moi-même ? peutêtre vous consoler, peut-être vous rendre plus malheureux encore que vous ne l'êtes; il y a des blessures si terribles que ceux qui les prétendent panser, si délicate que soit leur main, les irritent au lieu de les rafraîchir. — C'est vrai, murmura t-il comme s'il se fût parlé à lui-même, il en est ainsi des miennes; hélas! douleurs de l'âme, plaies mortelles qu'aucun homme ne saurait guérir. A quoi bon troubler ma solitude, me relancer jusqu'ici, pour irriter ma souffrance en m'adressant quelques banales consolations, ou exciter ma colère et mou désir de vengeance, en me révélant quelque nouvelle infamie que j'ignore encore? vous ne sauriez Jêtre pour moi une amie, madame. Si cela était, ce ne serait pas ici et de cette façon étrange que vous vous présenteriez ,à moi; laissez-moi donc, je vous prie, livré à moi-même : la solitude console. Il y a dans les harmonies mystérieuses de la nature des notes divines qui parlent à l'âme, 'a consolent, et parfois rendent pre que l'espérance à ceux qui souffrent. Banne ou mauvaise, quelle qu'ait été votre intention en me venant trouver jusqu'ici, laissez-moi vous quitter, mi lame, et surtout si, ainsi que vous me le laissez supposer, vous me portez un intérêt que je ne veux pas approfondir, ne vous attachez pas davantage à mes pas. Il fit alors un salut froid et réservé à l'inconnue, toujours immobile devant lui, et se détourna pour s'éloigner L'étrangère l'arrêta. — Je ne vous demande que quelques minutes, dit-elle avec prière, me les refuserez-vous, monsieur le comte? A quoi bon insister, madame ? Jnous n'avons et ne pouvons avoir rien de commun l'un avec l'autre. {A continuer.