IX L’envoi de la marquise
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-11-17 00:00:00

IX L’envoi de la marquise Il y a dans la vie des choses bien simples qui causent des joies infinies; dans tous les foyers, il se trouve des jours où l’on célèbre des fêtes du cœur, qui ne sont pas inscrites dans le calendrier. — Mais comme te voilà vaillante! disait le père en contemplant sa fille. — Je crois bien, reprenait Manette, qui se mêlait toujours à la conversation. Voyez si elle n’a pas l’air d’un petit ange qui mange son blanc de poulet!... Ah! si ça continue comme ça, nous allons bientôt sortir, nous divertir. Nous sommes guérie ! Manette s’identifiait tellement avec ses maîtres qu’elle disait toujours nous quand elle parlait d’eux. Le mot nous est le mot des rois, des avocats et dos anciens serviteurs. Le père et la fille causaient avec ravissement. Jamais M. d’Armangis ne s’était senti plus heureux: Ce qui rend le repas joyeux, ce n’est pas le plat qu’on préfère, c’est le Bourire qu’on aime ; ce n’est pas ce qui est servi sur la table, c’est ce qui est assis à côté de soi. On entendit à la porte d’entrée un coup de sonnette retentissant. Manette alla ouvrir, et revint suivie d’un domestique qui apportait un paquet. — Est-ce vous, monsieur, qui êtes M. Henri Smirt? dit-il à M. d’Armangis. — Non, monsieur Smirt est occupé dans ce moment. — Alors je vais l’attendre, car on m’a bien recommandé de ne remettre ce paquet qu’à lui- même. — Laissez-lo-moi, dit Amédine, je le lui donnerai : lui ou moi, c’est la même chose, puisque je suis sa femme. — C’est juste, répondit le domestique, qui venait d’épouser une jolie petite soubrette qu’il adorait, et qui pensait que, dans un bon ménage un et un font un. — Il paraît, continua-t-il, que c’est quelque chose de précieux ; madame aura la bonté de ne pas oublier de le remettre à son mari. Il posa le paquet sur la table et sortit. Amédine regarda l’enveloppe, et lut ce que la marquise y avait écrit: „Trouvé dans l’appartement de M. Henri Smirt.“ — Ah! l’étourdi! s’écria- t-elle ; voyons ce qu’il avait oublié. Elle déchira l’enveloppe et vit un album de photographies. — Oh ! comme il devait être contrarié, reprit- elle, d’avoir égaré ect album: ce sont probablement des photographies de familles, d’amis. Regardons ensemble, mon père. Et le père et la fille, penchés sur l’album, se mirent à le feuilleter. Il no contenait que des portraits de jeunes femmes. Les quatre premières photographies représentaient de belles jeunes filles, grasses, épanouies, des beautés bien portantes. Au bas de chacun de ces portraits, Henri, dont Atiédine reconnut parfaitement l’écriture, avait écrit ces mots : „Santé luxuriante, mauvais parti!“ — Que signifie ceci? dit Amédine, qui, sans pouvoir se rendre compte de son impression, commençait à être inquiète. Evidemment ce sont les portraits de ses prétendues... Mais comment se fait-il qu’on les lui ai donnés? Amédine ignorait que beaucoup de marieuses qui possèdent des portraits de jeunes filles les donnent aux jeunes gens à marier, fort indiscrètement sans doute, mais par excès de zèle et pour leur enflammer le cœur. — Pourquoi donc, reprit Amédine, a-t-il écrit au bas de ces portraits cette étrange observation? La photographie suivante représentait une jeune femme aussi maigre que les autres étaient épanouies. — C’est sa première femme! s’écria Amédine, tout impressionnée. Les portraits de ses deux femmes, continua-t-elle avec dépit, sont restés assez longtemps dans son cabinet pour que je les reconnaisse. En disant cela, elle jeta un regard sur les lignes tracées par Henri : car au bas de chaque photographie il avait mis sa petite note. — Ah ! grand Dieu ! s’écria-t-elle, en pâlissant, pendant que son père, qui avait lu en même temps qu’elle, jetait un cri d’indignation. Ils venaient de lire la ligne suivante, à la fois financière, médicale ot instructive: „Deux cent mille francs: maladie de cœur: bon parti.“ Alors, d’une main frémissante, agitée d’un tremblement nerveux, et avant que son père pût l’en empêcher, elle retourna le feuillet; elle vit le portrait suivant, représentant le visage pâle et maladif de la seconde femme de Henri Smirt, et cette fois, elle lut au bas de la page : „Quatre cent mille francs; anémie: assez bon parti.“ Elle devint d’une pâleur de plus en plus effrayante ; tout le sang abandonnait les joues et refluait vers le cœur. — Mon père!... mon père! s’écria-t-elle, il ne se mariait donc que pour enterrer ses femmes ? M. d’Armangis éperdu, le visage bouleversé, voulut lui arracher le fatal album ; mais la pauvre enfant le retint avec une force que lui donnait le désespoir, et elle eut le temps de voir, au feuillet suivant, son propre portrait, à elle, car Mme Villeneuve, elle aussi, qui avait, comme amie de la famille, la photographie d’ Amédine, l’avait donnée à Henri Smirt, à l’insu de M. d’Armangis. La malheureuse jeune femme lut au bas cette note infâme : „Quatre cent mille francs; phthisie pulmonaire: bon parti.“ — Poitrinaire !... s’écria-t-elle, condamnée à mort... et c’était là ce qu’il aimait en moi... lui!... lui! Elle se renversa sur sa chaise, comme foudroyée. Henri Smirt, en l’épousant, avait parfaitement fait ses calculs. En supposant que la phthisie pulmonaire fût contagieuse en ménage, il se disait que son union aurait si peu de durée, il avait d’ailleurs l’intention de la rendre si fraternelle, qu’il était persuadé que la fatale maladie n’aurait pas le temps de l’atteindre. Puis, enfin, et avant tout, il comptait sur sa robuste santé et se croyait immortel. Reproduction interdite. Au moment où Amédme venait de perdre connaissance, Henri, qui s’était débarrassé de son visiteur, apparut le sourire sur les lèvres. — Misérable! s’écria M. d’Armangis, qui, furieux, laissa sa fille pour courir à lui. Henri Smirt, en voyant cette figure bouleversée, ces yeux hagards, recula effrayé en s’écriant : — Que se passe-t-il donc? — Connaissez- vous cet album? dit M. d’Armangis. Henri jeta les yènx sur l’album qu’on lui désignait, et tressaillit on le reconnaissant. — Mon album! s’écria-t-il, que j’avais tant cherché... Mais par quelle fatalité?... — Ah! j’avais bien raison de veiller sur elle et de ne pas la laisser livrée à vos soins, reprit M. d’Armangis en le regardant avec une fureur sauvage, et quand on prétendait que vous aviez empoisonné vos deux femmes... — Monsieur! s’écria Henri iudignê. — On vous calomniait, j’en conviens, continua M. d’Armangis avec un ricanement effrayant; mais vous êtes encore plus odieux. Vous spéculez sur les maladies do vos malheureuses femmes, vous arrangez vos contrats pour vous enrichir après leur mort, et vous savez bien quo votre attente ne sera pas longue. Vous leur parlez d’amour, en songeant à leur enterrement! Vous êtes le criminel hypocrite et impuni que la loi ne peut pas atteindre: vous faites un commerce avec la maladie; vous êtes infâme!... infâme! Henri eût donné tout au monde pour pouvoir se révolter et traiter cette accusation comme un outrage ; mais, malgré tout son orgueil, il devait subir l’humiliation, et n’avait rien à répondre pour se justifier. Il ne put que balbutier, au milieu de son trouble et de sa rage concentrée : — Mais enfin, puis-je savoir ce qui s’est passé ?... Comment se fait-il ?... — Regardez votre femme, répondit M. d’Ar- mangis, elle vient de se retrouver dans votre odieux album. Et il lui désignait sa fille, qui avait complètement perdu connaissance. — Ah!... s’écria Henri en la regardant. — C’est un cri de joie, n’est-ce pas? dit le malheureux père, avec une ironie sauvage. Soyez heureux : cette fois encore votre calcul peut réussir. — Monsieur ! s’écria Manette... Ah ! mon Dieu!... Il me semble que son cœur ne bat plus! — Ma fille! ma fille! s’écria le père, en tombant à genou devant elle. Il se releva tout à coup, furieux, fou de désespoir. — Misérable! dit-il à Henri; cette émotion était au-dessus de ses forces... vous l’avez tuée ! Il marcha vers lui, la tête perdue, et le saisit au collet ; il ne savait pas ce qu’il faisait ; il était prêt à l’étrangler entre ses deux mains crispées par la fureur, qui en faisait des mains de fer. Mais Henri, qui était aussi fort que lui, le repoussa d’un mouvement vigoureux, pendant que Manette disait en sanglotant: — Mon Dieu! mon Dieu! elle ne fait plus aucun mouvement. Ah! grand Dieu! si elle était morte !