Feuilleton. XVI (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-10-19 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or XVI (Suite.) par Louis ULBACH 30) "ien ne fut changé dans l'existence de Marie. Antoine tenait toujours (able ouverte, il faisait de lttr de tont ce qu'il touchait. Du fond de sa chamr' en gerçant son nouveau-né, la pauvre mère entendait to„jours rircs> ce, édals de fêtes, et son ohagrin, enveU>ppt!e d-uno sérénité, religieuse qui hennissait .ou« en ~< n|> r^niail „ne pâ' mc,a»cor..|»e sur son vis e, creusait les «"»lires autour de ses beaux Il semblait que le com(e fle P mond fll( un personnage aérien dont la trace, irnpossiblc d, rctronrctron**, déconccrlât toutes les recherches. De temps HÄ« u""*' maiS 1,i0" rarCmcm- «»a mère s'inforn.ail '»'■ Antoine répondait qu'il voy.gcnil> qtril était s ses terres. Un jonr, le chevalier di, qne Phi-1 pc v.eaaït de partir pour les Indes, et ;, accom. PaS»a ce(t0 nouvelle d'un blasphème énergique faisa»<»< «»(andre que lo séducteur s'était (lerobö j^. aux effets d'UII courroux légitime. Ia mère savait au juste ce que valait cc pré- Icndu courroux. Antoine n'avait pas dû épouvanter beaucoup le comte, et il V avait évidemment entre ces deux hommes un sccr'ct dont elle était la victime. A tous ses maux se joignit donc désormais la défiance de son frère, en qui elle pressentait un complice do M. de i'uymond. Son amour brûla toujours au plus profond de son uni« : mais ce fut dès lors une lampe sépulcrale, sur laquelle un marbre était posé, et qui n'éclairait plus qu'un tombeau. Elle ne pouvait arracher de son souvenir un nom qui avait résumé si longtemps toutes les joies espérées, toutes les félicités rêvées; mais ce nom ne fut plus qu'un fardeau qui la courhait, et, inembrassant avec un baiser do mère et de veuve, clic comprit que j'étais pour toujours un o/phelin. Quelques années se passèrent. Je me développai lentement, faiblement. Baigné de larmes, n'entendant jamais ces doux chants de nourrice qui apprennent le sourire, j'étais sichétif, si pâle, si muet, que ma mère tremblait souvent de me trouver mort dans mon berceau. Antoine respecta d'abord la retraite absolue dans laquelle s'était enfermée sa sœur. Il la laissait libre, la visitait rarement, ne lui parlait plus du comte et allait à ses plaisirs, sans la contraindre comme autrefois, à présider les fêtes qu'il donnait chez lui. Mais après (rois années ainsi écoulées, le chevalier commença â gronder doucement Marie do son deuil, de sa solitude. Dans l'intérêt même de sou enfant, il était bon, disait-il qu'elle rapportai plus «l'air et plus de soleil dans sa chambre D'ailleurs, si elle avait été trompée, était-ce donc une raison pour condamner définitivement le monde, et pour ne. lui demander ni espérance, ni amour ? Il y avait d'autres gentilshommes que M. de Puymond, et la blessure faite à l'honneur de sa famille et au cœur de Marie pouvait se cicatriser par on mariage. Aux consolations, ma mère répondit d'abord par s°n profond élonnement et par des larmes. Elle s'attristait de ue pas trouver dans son frère celte délicatesse, cette intelligence de ses douleurs dont elle avait besoin; puis, comme le chevalier revenait à la charge et mettait plus d'insistance dans ses conseils, elle eut peur. Quoi !ce n'était pas assez d'avoir contraint son innocence à côtoyer l'aptutr, en n'él.iit pas assez de sa première chute, il fallait donc qu'elle séchât ses larmes, qu'elle remit du rouge sur ses joues flétries, et qu'elle revint prendre place, avec l'assurance d'une vertu infaillible ou d'une conscience facile à s'apaiser, au milieu de ces joyeux convives dont elle aurait encore à subir les outrageantes politesses! Quoi! c'était son frère qui lui disait d'oublier sa faute et de déserter le berceau de son Gis! "dais quel singulier amour avait-il pour sa sœur ? et quel était ce monde dans lequel les sentiments de la famille te dénaturaient ainsi? Plus que jamais, ma mère se sentit menacée, perdue. Elle s'épouvanta do cet abandon et songea au vieux prêtre qui l'avait si paternellement accueillie; elle lui écrivit, et, en attendant sa réponse, elle s'enferma dans sa chambre, redoutant non-seulement les instances amicales d'Antoine, mais encore peut-être quelque surprise, quelque violence nocturne ; tant cette maison lui semblait devenue peu sûre pour elle, et tant elle se défiait de mm ce qui l'entourait. 0° wir, |a paavre .Marie veillait, comme d'habitude, sur moij sommeil, et rêvait à sa triste existence, à cette vie doublement souterraine qui s'écoulait dans ce coin de maison, a l'ombre plus épaisse encore de sa douleur et de ses regrets. La porle était restée ouverte par hasard, et de temps Cn tem;.s mie faible lueur moniait avec an bruit de voix, chaque fois que la peric de la salle à manger, placée au-dessous, s'eutr'ouvrait peur laisscr  passer un valet. Dans un de ces intervalles de bruit et de rayon, Marie entendit prononcer son nom et celui du comte Poymond. Elle tressaillit. Mon père élait-il là? Que pouvait-on dire d'elle et de lui? Un secret effro la rendit curieuse. Elle sortit de sa chambre, descendit quelques marches, se pencha sur la rampe de l'escalier et écoula. Ea porte resta quelque temps entrebâillée, et le bruit monta distinct et soner jusqu'aux oreilles et au coeur de la pauvre Marie. Une voix inconnue disait : — Sais-tu bien, chevalier, que tu as (ait là une belle spéculation, et que ton neveu, s'il grandit peut te rapporter gloire cl fortune ? — Je l'espère bien, répondait Antoine ; mais lo petit est bien chétif, c'est un souffle. — Ah ça! et (a sœur ne se doute de rien ? — Du rien. La pauvre enfant, ainsi que je vous le disais, croit aimer un certain comte; de l'uyniond parti pour les (irandes-Jndes, d'où il reviendra quelque jour. Si elle se doutait que ce prétendu mari est marié, et que ce petit gentilhomme sentimental est tout bonnement le duc d'Orléans, clic serait capable d'en mourir de chagrin. — Bah ! les mères ne meurent jamais, et le duc fut charitable eu lui laissant un fils. — C'est égal, messieurs, n prit Antoine, j'ai quelquefois pitié de ma pauvre petite sœur. Elle 081 si d.Kieo, si bulle, si modeste ! — Coquin, tu veux nous tenter en nous disant cela. Mais, enfin, quand la verra-t-on, celte he'lo désolée î Tu lai promets toujours et tu ne la produis jamais. — Je voudrais bien vous y i-oir, marquis : ces petites consciences dévotes sont comme des lieria« Mn-, on ne sait pas où les prendre. — Et combien le dnc t'n-t-il payé cette idylle? — Fil messieurs ! s'écria Antoine, vous êtes injurieux dans vos suppositions. — Eh non! répliqua un autre, nous .somme l;ut au plus indiscrets. — Ainsi donc, tu prétends faire reconnaître et légitimer ion neveu Philippe par son èpre ? — Certes, je le prétends, et bien d'autres choses encore ! — Ah! mos cher! que tu es heureux d'avoir une sœur! — Hélas ! je n'en ai qu'une. — Che\a!ier, je te propose une autre affaire, si lu veux. Ta sœur... La porte se referma; ma mère, que l'horreur avait clouée à sa place, n'entendit plus rien: elle ml assez de force pour rentrer dans sa chambre. Mais à peine ftit-ello près de mon berceau, que tout son courage l'abandonna, et qu'elle s'évanouit. Q land elle revint à,elle, la pensée du pièce infâme dans lequel elle était tombée lui apparut tout à coup. Elle éprouva d'effroyables déchirements; il lui semblait que son cœur s'en allait en lambeaux, et que dans chacune des parcelles son âme, multipliée, vivait et souffrait. Quoi ! elle avait été le jouet d'un débauché, d'un homme que ses scandaleuses amours rendaient l'effroi des familles; et son frère, placé par Dieu et par son père pour Ii protéger, ne lui avait pas dit: Prends garde! ne l'avait pas avertie, ne l'avait pas écoulée, quand elle était venue à lui '. Bien pins, il s'était fait le complice do ce crime, et il avait peut-être louché le prix de ce pacte odieux qui livrait l'honneur de sa sœur aux monslrucux caprices du duc d'Orléans. Ma mère passa la nuit dans des douleurs inénarrables. Elle tombait, par intervalles, dans de mornes stupeurs auxquelles succédaient des lirmes convulsives. Tout ce qu'elle aimail était déshoi.oié, mort pour elle. Son Philippe, son époux, n'était qu'un comédien sacrilège, et sou frère BD était v< u û ce point de dégradation de livrer a la rhe '<• ses convives le récit de la séduction et de la vente de sa sœur ! Vers lc malin, la résolution de ma mère etil prise; elle quitta la maison en m'ei porlani dans »es l>'ns; elle D'attendu pas la réponse do Simo i l'en lit (t partit pour Belle-Âssise. Antoine, ne la voyant p.'s de la matinée, monta dans sa rhambrc, <t trouva sur une table, S son adresse, un billet ainsi conçu : > Antoine, je pars pour toujours. Je sais to..l. Je sais que le comte de Puymond était le masque du duc d'Orléans. Je ne vous maudis on«, mon fïère : jî vous plains, et je vais prier pour von-.» Antoine fui alarmé de ce brusque départ, qui déconccrtail ses projets. 1! apprit par la réponse de Simon Iîenoil, qui vint le lendemain de la fuite île ma mère, quel pouvait être le lieu de sa retraite; mais il ne fit aucune démarche pour apaiser sa sœur, et depuis lors tout fut rompu entre eux. Je vous ai dit quelle fut à Belle-Assise, dans celte sainte maison, la vie de la pauvre victime qae mon égolsme a tuée. En repassant ces années calmes et tristes, ma mère trouvait dans si leüre {'e chaudes paroles de reconnaissance et de vénération pour celui qui nous avait ouvert un Elle m'adjurait de l'aimer, et prévoyant, hélas ! les torts de mon orgueil envers lui, elle laissait et happer de ces plaintes si douces dont je croyais entendre, en les lisant, l'accent pieux et tendre : «Mon (ils, disait ma mère en terminai!1, lu sais à quel crime lu dois (a naisssnce, lu connais le nom de ton père. Choisis entre ceux qui ont perdu ta mère cl l'ami qui l'a sauvée. Ton oncle esseyera sans doute, en flattant (es passions, de t'inlercsser à ses spéculations ambitieuses et de faire de loi le complice de ses menées envers lc régent. Au nom de ta mère, morte pour loi et en (e bénissant, ne t'assoccie en rien, mon fils, u ces projets. Ne reçois pas le prix de ma honte ; ne me venge pas non plus. Sois seulement assez grand, assez noble, pour fuir sans regarder derrière toi, sans regretter eu sans maudire. Avant de fermer cette lettre-, je dépose mes baisers sur celle page, en pensant quo tu seras (enté sans doute de l'embrasser! Que ne puisje y mettre aussi mon aine pour que lu la recueille de (es lèvres ! Adieu, mon bon Philippe, depuis quo je me sens condamnée à mon. je si.is impatiente de mourir. I.a mort est le commencement des amours immortelles ! « Ainsi finissait |„ récit que ma mère avait voulu i.ie l'aire lire et méditer le jour do mes vingt ans. (La continuation au prochain numéro)