15 Feuilleton. (suite.) VII L'effondrement.
L'indépendance luxembourgeoise, 1874-08-15 00:00:00

15 Feuilleton. LE TESTAMENT DʼEUSTACHE CAMUZEAU (suite.) VII L'effondrement. par Francis Tresson. M. Camuzeau dut se présenter devant le juge d’instruction, pour donner des explications sur ses agissements financiers. Le banquier prétexta des erreurs dans les bordereaux et affirma que ses clients avaient tort. Le juge d’instruction parut goûter ces explications ; le prestige dont avait joui si longtemps M. Camuzeau le soutenait encore ; mais ce prestige n’allait pas tarder à s’user dans ses luttes journalières. Le roi des coulissiers n’était plus que l’ombre de lui-même. La maladie de sa fille achevait de briser ce qui lui restait d’énergie et d’espoir : car cet homme, farci de chiffres qu’il parût tant possédait un cœur tout comme un autre ; seulement il ne le sentait battre que dans les occasions graves. Cependant le dévouement maternel , les soins éclairés de la science , et surtout la jeunesse de Gabrielle triomphèrent de la maladie. Un mieux sensible ne tarda pas à se manifester. La fièvre diminua d’intensité ; le cerveau se dégagea ; le délire disparut. Et de cette terrible crise qui avait failli tuer Gabrielle, il ne resta bientôt plus qu’une faiblesse extrême. Quelques jours plus tard , la jeune fille put quitter le lit et faire quelques pas dans sa chambre. Elle était sauvée. Depuis le commencement de sa convalescence, Gabrielle n’avait pas fait une seule allusion à Georges : aussi Madame Camuzeau la crût-elle guérie à jamais de son amour pour l’ingénieur. Mais il n’en était rien. Le feu couvait sous la cendre; il suffisait d’un souffle pour le raviver. Un jour que la mère et la fille étaient seule», Gabrielle amena la conversation sur sa prochaine sortie, que le docteûr promettait devoir être très- prochaine. — Sais-tu quel sera le but de notre première visite ? chère mère, demanda la convalescente* — Mais le bois, sans doute? — Nenni. — Le théâtre ? — Pas davantage — Une tournée chez tes pauvres ? — Sans doute, mes pauvres ne seront pas oubliés : je les ai négligés beaucoup depuis quelque temps et il est juste, si l’état de notre fortune le permet toutefois, que je les récompense des journées perdues pour eux. Néanmoins ils ne viendront qu’en second. Devine oh je veux aller tout d’abord. — Dans une Eglise ? — Tu brûles. Mais il y a Eglise et Eglise, chère mère. — Assurément, et si ma chère fille veut bien me dire son secret, je l’écoute. Voyons, à ton tour de parler, mignonne: oh faudra-t-il te conduire? — A la chapelle des Carmélites. Mme Camuzeau tressaillit; puis regardait fixement Gabrielle : — Pourquoi cette Eglise plutôt que toute autre, demanda-t-elle? — Ab ! voilà : j’ai mon idée. — Puis-je la connaître, chère enfant ? — Un peu plus tard. Il y eut, entre la mère et la fille, quelque minutes de silence; ce fut Gabrielle qui le rompit. — Un couvent, reprit-elle avec hésitation, cela vous a un air si tranquille, si mystérieux? Oh! ce doit être très-curieux à visiter, n’est-ce pas? — Mais, je ne sais, mignonne. — Oh ! voix-tu, il me semble que derrière ces grands murs ouverts de lierre et tapissés de mousse, qui séparent l’intérieur du couvent du reste du monde, il doit régner une paix inaltérable, une concorde éternelle, une félicité ineffable, à faire rêver du Paradis. Ces grands arbres séculaires, dont nous voyons de loin les cimes se balancer au-dessus des toits, n’abritent «ous leur ombre que des âmes paisibles et des cœurs heureux. Oui, ce n’est qu’au couvent qu’on peut oublier complètement les douleurs de la terre. Mme Camuzeau, tandis qu’elle parlait, la contemplait avec angoisse. — Pourquoi toutes ces réflexions, mignonne, de- manda-t-elle. As-tu donc l’intention de te faire religieuse. Gabrielle hésita. Puis se jetant soudain entre les bras de sa mère et fondant en larmes. — Oui, balbutia-t-elle. Mme Camuzeau se sentit défaillir : — Et moi , que deviendrai-je , si tu m’abandonnes ! s’écria-t-elle. Qui me consolera dans l’adversité ? Qui me soutiendra, durant les terribles épreuves que j’entrevois, si ma fille bien-aimée s’éloigne de moi. Oh ! Dieu, est-ce donc pour la perdre vivante que je l’ai si durement disputée à la mort. Les larmes de la mer, roulant sur ses joues amaigries , tombèrent comme une rosée sur le visage de Gabrielle. -- Pardonne-moi, s’écria la jeune fille, le chagrin que je t’ai causé sans y prendre garde. Non, nous ne nous quitterons point; je n’entrerai pas au couvent. Je veux rester avec toi, pour t’aimer, pour te chérir comme tu le mérites. Rien ne pourra nous séparer, je te le jure, bonne mère: car je ne me marierai jamais. — Hum ! jamais, c’est bien long. — Jamais, jamaiB. — Qui sait ? si, par exemple, monsieur Georges. — Lui ! soupira la convalescente, hélas ! s’en- quiète-t-il seulement si je vis ou si je meurs. Et d’ailleurs, de mon côté, c’est bien fini , va : je ne penserai pas plus à lui que l’on pense à un rêve à moitié effacé de votre souvenir. La conversation en resta là. Mme Camuzeau ne jugea pas prudent de prolonger un entretien qui semblait raviver chez sa chère malade de si cuisantes douleurs. Quant à Gabrielle, elle avait quitté sa place et s’était approchée de la fenêtre, autant pour admirer le beau soleil couchant qui se jouait sur les murs blancs des maisons voisines , que pour dérober à sa mère de grosses larmes qui roulaient dans ses yeux. Elle faisait de vains efforts pour chasser de son esprit le souvenir de celui qu’elle aimait. Malgré elle, ses yeux et sa pensée évoquaient sans cesse ce fantôme, riant et cruel des premières amours. Elle voyait partout l’image de Georges; elle se surprenait à murmurer à chaque instant le nom de Georges qui prenait sur ses lèvres la douceur du miel et l’amertume de l’absinthe. Que de fois, à l’heure de ses visites d’autrefois, ne l’avait-t-ello pas guetté de cette même fenêtre, Reproduction interdite. dont elle soulevait alors, d’une main timide, le coin du rideau. Qui sait s’il n’allait pas apparaître encore ; si la porte n’allait pas lui livrer Dassage ; si le sable de la cour n’allait pas crier sous son pas connu. Oh ! comme malgré ses torts on accueillerait le retardataire en visiteur bienvenu ! Et comme sa présence ramènerait la joie au sein de cette demeure qu'as8ombiissait le deuil. Mais, bêlas ! l’attendre désormais était folie. Le soleil baissait k l’horizon , et la cour restait déserte et la porte demeurait close. A peine quelques passants affairés troublaient-ils ça et lk le silence de la rue de la Pépinière. Gabrielie, le visage collé k la fenêtre, regardait toujours. Elle semblait se complaire dans sa désespérance: k mesure que déclinait le soleil elle sentait augmenter son angoisse. Comme le magnétiseur, on eût dit qu’k force de volonté obstinée elle voulait attirer k elle celui que l’indifférence retenait au loin. Tout-k-coup elle poussa un cri, devint pourpre et recula d’un pas en arrière. — Que te prend-il mignonne ? s’écria Madame Camuzeau dont la tendresse maternelle était prompte k s’alarmer. — Lk, il est lk. — Qui donc. — Georges ! Monsieur Georges. — Ob donc ? — En dehors, dans la rue : je l’ai aperçu contre la grille, entre les branches écartées du lierre, regardant de tous ses yeux la fenêtre ou nous sommes. Madame Camuzeau s’approcha vivement et regarda k son tour la grille tapissée de verdure qui s’interposait, comme un rideau demi-transparent, entre l’hôtel et la rue. — Je ne vois personne, dit-elle. — Ici, tiens, repartit fiévreusement Gabrielie, qui désigna du doigt un des points de la façade. La femme du banquier hocha tristement la tête : — Pure illusion de ta vue fatiguée, soupira-t- elle. Tu auras pris tes désirs pour la réalité. — Non non, insista Gabrielie avec un accent indicible, je ne me suis point trompée ; je l’ai vu lk, tout-k-l’heure, aussi distinctement que je te vois. J’ai bien reconnu sa figure, quoique le feuillage m’en cachât une partie ; son regard a croisé le mien et j’ai ressenti lk, au cœur, un choc. Oh! c’est bien lui ! — Quelle folie. Si Georges eut été lk, pourquoi serait-il resté dans la rue? qui l’empêchait d’entrer? lui avons-nous jamais interdit l’accès delamaison? — Ce que tu dis est fort juste et pourtant... — Je te comprends, va; il est pénible de renoncer k une illusion qui nous est chère. Mais parlons d’autre chose; de ton prochain rétablissement, des visites qu’il nous faudra rendre, des longues promenades que nous ferons ensemble au bois ou k travers Paris. Ton père est d’avis que nous allions passer l’hiver dans le midi. Tu c’a jamais visité l’Italie; voici une occasion toute trouvée d’accomplir ce délicieux voyage; nous irons k Florence, k Rome, k Naples; en Egypte même si tu veux. — Oh! oui! quittons Paris. Paris m’obsède. Paris me pèse, Paris me tue. Emmène-moi loin, bien loin d’ici, sous un ciel toujours bleu, sur une terre toujours fleurie, dans un pays ob les hommes ne font pas un hochet de leurs serments. — Oh! comme elle l’aime! pensa Madame Camuzeau. Oui, mon mari a raison; il faut k Gabrielie, le changement, la distraction des voyages, pour lui faire oublier l’ingrat qui dédaigne un tel trésor. M. Camuzeau, ce soir-lk, rentra plus soucieux que de coutume. Il répondit k peine aux questions de sa femme: il déposa un baiser froid et sec sur le front de sa fille; puis il courut s’enfermer dans sa chambre. — Dès qu’Anatole arrivera, qn’on me l'envoie, ordonna-t-il. L’ex-petit crevé rentra quelques instants plus tard. Lui aussi portait sur la figure l’empreinte de la lassitude et du découragement. Le banquier, dès qu’il l’aperçut, l’interrogea anxieusement du regard. Anatole secoua la tête. — Black-boulé presque partout, dit-il: Ah! ces escompteurs Bout d’un crévant! c’est, a donner des nausées. Fréchot seul s’est laissé fléchir, mais k quelles conditions? Huit mille francs d’écus par valeurs k quatre vingt-dix. Excuser du peu. Le banquier ne répondit point. Mais Anatole fut effrayé de la lividité répandue sur sa figure. — As-tu é!é plus heureux que moi, papa! demanda-t-il avec douceur. — Oh! moi c’est mieux, c’est plus complet. La Banque a refusé mon borderau tout entier. — Mais alors... ? — Alors, mon pauvre ami, il faut sauter le pas. Quoi! n’y a-t-il plus de ressources? — Non. J’ai tout tenté, tout épuisé; mes efforts, loin de me tirer du tourbier m’y ont enfoncé jusqu’au cou. Tout B’éffondre sous moi. Ma position, ma réputation, ma fortune, mon honneur, tout est perdu. Anatole lui prit les deux mains: — Je te reBte du moins, dit- il avec tendresse. — Oh! éloigne-toi de moi plutôt. Ce n’est pas seulement mon honneur que mes fautes mettent en péril, c’est aussi le tien. Aveuglé par je ne sais quel vertige, je t’ai compromis dans mes dernières négociations. Ces billets que tu as complaisamment endossés k ma prière, tu en es devenu resposabie. On t’en réclamera le montant lors de l’échéance; tu sera poursuivi k ton tour, accusé k ton tour de mauvaise foi, de détournement, peut-être. Oh! c’est horrible. Oh ! pourquoi n’ai-je pas vu clair plus tôt, pourquoi ne t’ai-je pa» tenu éloigné, jusqu’k la fin, de ces tripotages dont je vois maintenant toute la honte. Car sache tout. Anatole, ce n’est pas du tribunal de Commerce que je suis menacé, mais de la police correctionnelle. J’ai trompé mes actionnaires, j’ai trompé mes clients en prenant pour mes besoins l'épargne du pauvre confiée k la garde de mon honneur. Je ne serai point un failli auquel il reste une porte entr’ouverle: la réhabilitation; je serai un banqueroutier, c’est-k-dire un de ces misérables que la société frappa sans pitié d’une marque indélébile. Et toi! par mon imprévoyance, des gens t’accuseroGt d’être mon complice! — Cher papa. — C'est la main de Dien qui me frappe dans moi et dans les miens, murmura le banquier, devant qui l’image de son frère au lit de mort surgit tout-k-coup comme une vision vengeresse. — Du calme, du sang-froid. Il doit rester quelque moyen pour amoindrir le péril... — Aucun, te dis-je. L’abîme est lk: un Dieu vengeur m’y pousse. Ah! j’ai été bien coupable; mais je suis cruellement puni. Le clan d’Israël avait prophétisé juste: l’idole Camuzeau avait de pieds d’argile. Demain on crachera sur l’idôle Camuzeau renversée et brisée. Il se couvrit le visage de ses mains et sanglotta amèrement. Anatole se tenait devant lui, immobile, muet, le cœur serré par la vue de ce désespoir. Quand M. Camuzeau releva la tête sa figure avait repris un calme relatif. (A continuer.)