Was eine Mutter leiden kann. Eine wahre Begebenheit.
Der Wächter an der Sauer, 1856-06-14 00:00:00

Was eine Mutter leiden kann. Eine wahre Begebenheit. Heftige Kälte herrschte in den Tagen de« Monats Januar 1841. Die Straßen von Antwerpen hallen ihre Winterkleider angezcgen und glänzten in reiner Weiße; der Schnee fiel noch immer, n,cht in »'eichen, das Auge durch ihren Wirbeltanz ergötzenden Flocken, sondern in festen Krvstalle», die wie Hagel gegen die Fenster der geschlossene» Häuser rasselten urd der schnei« dende, eiitqc Wind trieb die meisten Bürger, die sich auf ihrer Thürschwelle zeigten, wieder z»m glühenden Ojen zuiück. Ungeachiel der bittern Kälie, und ob. wohl eö erst neun Uhr Morgens war, sah man doch, des Marktplatzes wegen, viele Leute auf der Gasse gehen. Die jünger» suchte» steh OUVch ?nufen zu «wärmen, die gulen Bürger hauch,«, fi(j ,„ ihr« erstarrenden Hanfe und die We.lleute fchlnae» sich mi, Gewalt die Arme um den Leib. I„ Wffnn bl'cke ging em Frauenzimmer gemäßigten Schrilles durch oje Winkelstraße, deren Bewohner ste Uttmn "wßle. Crt cIC ,n d«, armen Häusern ein. und aus. »mg und dieselben häusig mit dem Ausdrucke von Zlifriedenheit verließ C„, seidener wattiri.r Manlel umhüllte ihre f«ne ( «„ Sammihnl bedrckie ihren tchonen Kopf und schirmte ihre Wangen. die dennoch von de, scharfe» Lufl etwaS gepurpur! waten; em Boa umschlang ihre» HalS und die Hände verbargen sich >n einem feinen Muff. DiefeS Frauenzimmer,  allem Anschein nach em reiches Fräulein, stand an der Schwelle eines HauseS, daS sie eben belleten wollic, aIS sie plötzlich em anderes Frauen« zimmer ihrer Bekanntschaft herankommen sah; sie blieb nun vor der Thüre der armen Wohnung stehen, bis ihre Freundin nahe kam, ging dann mit ftenndlichem Lächeln auf sie zu und sprach sie also an: „Guten Tag. Adele! Wie geht es?" „Ziemlich wohl; und Dir?" „Gut, Gott sei Dank. Ich bin gesund und so vergnügt, daß ichS Dir nicht sagen kann." »Wa. Rum dieß? mir scheint doch, daß vag Wetter nicht so angenehm ist." „O ja, für mich wohl. Adele. Ich bin eist eine Stunde außer Bett und habe schon 2) arme Wohnungen besucht. Aber ich habe Armulh gesehen, liebe Adele, A'mnih, daß daS Herz davon brechen tonine. Hunger, Kälte, Krankheit, Nacktheit; eS ist unbeschreiblich. D ich schätze mich glücklich, wohlhabend zu sein; denn welch' eine Freude wohzu« lhun!" „Man sollte sagen, Du hättest Lust zu weinen, Anna; ich sehe Wasser i» Deinen Augen blinken; sei doch nicht gar so gefühlvoll, Die armen Leute sind doch diesen Winter nichl sehr zu beklagen: es geschehen ja so viele Austhdlungen ; Kohlen. Brod, Kar« »offein, Alles irird im llebeifluß gegeben Erst ge stern noch unicrschiieb ich wieder für fünfzig Fr,, und ich gestehe Dir gern, daß ich lieber mein Geld durch Andere austheilen lasse, aIS selbst in die schmutzigen Wohnungen zu gehen." „Adele, Tu kennst die wah> len Armen nicht. Beurlheile sie nicht nach jenen zer« lumpten Belilern, die den Bettel als em guteS Ge» werbe ansehen und ihre Kleider absichtlich zerfetzen und beschmutzen, um Entsetze» und Mitleid zu erregen. Komm mit mir. Liebe, ich will Dir Arbeiler zeigen, deren Kleider nicht zerrissen' deren Stuben nicht un> reinlich sind, und deren Mund sich nicht öffnen wird. u»> zu begehren, sondern nur um für freiwillig Gege« beneS zu danken und zu segnen. Du wirst den grüß« lichen Hunger in ihren Zügen gemalt sehen, daS ge» frobrene Schwarzbroo zwischen den elstairten Fingern der Kinder, die Thränen der Mutier, die finster« Per« zwelslung deS VaierS. O heftetest Du Deine Augen auf dieses stumme Schmerzenbild des ElendS, welche Cngelfreude würdest Tu darin finden, dieß Alles mit em wenig Geld zu verändern! Du sähest arme Km» der sich hüpfend an Deine Kleider hängen, die Mut» »er mit gefalteten Händen dankbar Dich anlächeln, den Vaier in freudetrunkener Vergessenheit Dein« feine Hand in seinen knochigen Händen drücken und mit brennenden Thränen benetzen Und o, dann wür« dest auch Du selige Thränen vergießen, Adele, die Erinnerung an solche Stunden rühit mich zu sehr," Wahrend Anna mii liefern Gefühl und weicher Stimme diese Secne schilderte, haue ihre Freundin nicht gesprochen, selbst nicht solche kurze Worte oder Laute, welche die Theilnahme des Zuhörer« andeuten. Die Rühruug ihrer Freundin war ganz in sie überge. gangen, und als Anna sie belrachleie, war sie eben beschäftigt, daS Schnupftuch aus ihrem Muff zu zic» hen, um zwei Thränen zu verwischen, die auf ihren Wangen herabglitten. „Anna,« sprach sie. ich gehe mit Dir, die armen Leute besuchen. Ich habe Geld genug bei mir; laß unS diesen Morgen auf gute Werke verwenden. O wie froh bin ich. daß ich Dich traf « Die guie Anna betrachtete ihre Freundin mit Rührung, und ihr Ausdruck verrielh. wie glücklich sie sich fühlie, eine Wohltäterin mehr für ilne armen Mitbürger geworben zu haben. Begleitet von Adele, ging sie einige Schri'ie weiter in em HanS, wo fie Unglückliche zu finden wußte. DaS Hau« an dessen Schwelle sie stand. AIS sie ihre Freundin zuerst erblickte, ward vergessen. Dieß war ihr wob! zu ver<eihen, da sie selbes noch nie betreten Halle und jetzt nur aus'« Geralhewohl hineingehen wollte, um zu sehen, ob c« nicht vielleicht ihr noch unbekannte arme Familien berge. In einer Kammer deS Hauses, vor dem die wohltätige Dame stehen geblieben war, wohnte eine unglückliche Familie. Vier nackte Mauern waren die stummen, einzigen Zeugen von Schmerz und Elend, und die lammerseene. die sich hier darstellte, war geeig. »et, das Herz nicht bloß mii Betrübniß, sondern auch mit einem gewissen Gefühl von Bitterkeit gegen die »Kirchliche Gesellschaft zu erfüllen. Die Luft in der Kammer war so kalt wie auf der Gasse, nur noch unerträglicher gemacht durch eine dumpfe Feuchtigkeit, die durch alle Kleiber drang Auf dem Heerde brannte em kleine« Feuer, genährt von Stücken zerbrochener schlechter Möbel, und nur mühsam von Zeit zu Zeit in schwacher Flamme aufflackernd. I» einem Bett. chen mitten in der Kammer lag em krankeS Kind, das nicht über em Jahr alt ivar; fein falbe« Gesicht chen, fr ine mageren 3lermchen und feine eingesunkenen Augen verrielhcn deiülich, daß em andere«, noch kühlere« Beuchen d.,S arme Geschöpf wohl dald empfangen werde. Auf einem schweren Eleine »eben dem Belle saß eine noch junge Frau, daS Gesicht mit bei« den Händen verhüllend. Ihre Kleidung von abge« schossenen, verwaschenen Stoffen deutete doch nicht auf solche Armuih, welche die Hülse öffentlich anspricht. vielmehr konnte man an der Reinlichkeil derselben und an den vielen, aber beinahe unsichtbaren Nählen wahrnehmen, wie sehr sie bemüht gewesen, ihre Noth zu verbergen. Von Zeit zu Zeit drang em beklommener Seufter ans ihrem Buien heiror und einige helle Tropfen rannen an den Fingern herab, womil sie ihr Gesichl bedeck! hielt. Bei der mindesten Bewegung des kranken Kindes hob sie den Kopf, beirachtele schluchzend nnd schaudernd seine welken Wangen, brückte bie dünne Decke näher an seine lallen Glieder und sank dann wieder weinend und veriweifelnd auf ihren Slein zurück. Die tiefste Stille herrschte in die» ser Schmerzentammer; nur der harte Schnee schlug rasselnd gegen die Fensterscheiben und der Wind pfiff durch die Ritze» und heule im Kamine. Schon hatte die Fran eine Zeitlang wie schlafend auf ihrem Steine gesessen, das kranke Kind Halle sich nicht geregt und sie Halle den Kopf "ichl aufgehoben; sie schien sogar nich! mehr z» weinen, denn es glänzten keine Trop. fen mehr an ihren Fingern E« war in der Kammer wie in einem Grabe, von Todten bewohnt, das sich nimmer mehr öffnen soll. Plötzlich ertönte vom Heerde her eine schwache Stimme: „Mutter! Mittler lieb, ich habe Hunger!" Der diese Klage «hob war em Knabe von fünf oder sech« Jahren. welcher an det Ecke de« Heerde« saß und sich so sehr bei dem klein«, Feuer zusammengekrümmt haue, dnß man jh„ nur mühsam entdeckte. Er zitterte vor Frost, als ob da« Fieber ihn schüttelte, und man konnte, genau aufiner« kend, da« Klappern seiner Zähne hören. Ob die Frau seine nich' »ehörl Halle, ober ob sie sich in der Unmöglichkeit befand, sei» Verlangen ,» be« friedigen, genug, sie antwollele ihm „ich! und blieb regungslos sitzen. C« folgte dann wieder em Augen» blick von Todesstille; doch bald «hob der Knabe wieder seine Summe und rief : „Mtxicr, lieb, ich habe Htm» ger; 0 gieb mir em klein Stückchen Brod!" Dieß« mal hob die Frau dm Kopf, denn die Stimme de« Knab.n war schneidend und mußte wie em Messerstich durch da« Mutterherz gehen. Em dunkles Fen« glimmte in ihi«, Angen, Verzweiflung war darin zu lesen. Sie antwortete unter einem S'rome von Thränen: «ei,, schweige doch um Gotteswillen! Ich sterbe leibst vor Hunger, mein armes Kind, und es ist nichts .in Haase« ,*, W .^ hiibe solcke Pein in meinem Leib . . .mir .„ Stückchen 33rod , ach, bitte ;« de« Knabe» W.ene war jetzt so flehend, der Hunger mil seiner gebrechlichen Farbe war so tief darin ausgedrückt, daß die verwirrte Mut "ufsprang. AIS wolle sie elwaS Verzweifelleg i()lin SN" 'ixernder Hast griff sie unter die Decke de« $*». chen« »nd e>„ kleines B'ödchen hervor, das st« &«» Knabe» mit pei) Porten brachte: «Da. Han«. chen das habe ich noch bewahr!, um Brei für Dein armes Schwesterchen »u kochen; aber es wird's, denke !?' »Z nßtl,ifl das unschuldige Eckäf« chrn. Ihre Stimme brach; denn ihr Mutterherz floß über von Pein. fJ