XIX Mâchoire-d’Or
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-02-03 00:00:00

XIX Mâchoire-d’Or Presque aussi vite un garçon arrivait, mettait une nappe sur la table crasseuse, et dressait un couvert pas absolument luxueux, mais propre, luisant et confortable. Le linge trancha par sa blancheur sur la teinte sombre du gîte. Une rangée de bouteilles poudreuses coiffées de leur cachet ronge et vert, s’alignaient étonnées de l’étrange aventore. Deux énormes plats chargés d’huîtres, rntillantei et rnissellantes dans leurs coquilles nacrées, apparurent auxdeux bouts de la table. Ce fut comme un parfum inconnu qui se répandit dans l’horrible taudis. La lampe fumeuse fit clair et jeta ses lueurs sur le ruolz jauni. Machoire-d’Or éprouva comme une joie violente qui se manifesta dans tous ses traits. 11 se transfigura. Ce déclassé avait du cœur, de la têts, des poings et de l’estomac. Quand il n’avait rien à broyer et à digérer, il méditait les crimes les plus noirs, et en attendant accomplissait des actions héroïques. Tête étrangement conformée, nature dévoyée, tempérament de fer, de feu, de sang et de boue, c’était un homme à attendre un passant au epia d’une rue pour l’asiassiner, et, oubliant sa pensée coupable, lui faire tout simplement l’auaône s’il le reconnaissait malheureux. Il prit place à table avec une espèce de frénésie, puis, se retournant, il jeta un œil attendri du côté du grabat. La Fauvette qui avait dormi venait de se réveiller. Le parfum âcre des huîtres l’avait pris à la gorge. Elle se souleva sur sa couche et regarda. Elle vit mal d’abord, puis elle vit mieux, et il y eut un sourire sur ses lèvres blêmes. — Allons, viens-tu te mettre à 'able, dit Mâ- choire-d’Or. Monsieur t’invite. Elle hésita. — Viens donc; ne te fais pas prier; c’est pas tous ies jours fête Elle se lève, avança, t’assit à la table, et dit simplement: — Monsieur est bien bon. — Puis elle mangea et de grand appétit. La folie qui était née idatss le cerveau de cette femme venait «ans doute du vide qui s’était fait souvent dans son ettomac. Elle eût mangé tous les jours qu’elle eût pensé toutes les heures. Alors que ia tête ne se retrouvait pas dans le dédale de la raison, le corps, tout vacillant et brisé qu’il fût, reprenait tous ses droits. Après les huîtres vinrent les côtelettes et un énorme morceau de ehester. On se fût cru de l’autre côté de ia Manche. Le festin terminé, la Fauvette retourna sans rien dire à son grabat, et les deux hommes ayant ap- ; proebé la table de la cheminée et s’étant fait ser- ; vit le café, se retrouvèrent seuls. — Eh bien, voy ons, dit Mâohoire-d’Or, bourrant avec son pouce, une énorme pipe contenant au moins dix grammes de tabac, et l’allumant au moyen d’un tison enflammé qu’il prit avec ses doigt», maintenant que vous me connaissez, que vous savez quel homme je guis, me trouvez-vous digne de votre confiance et capable de vous servir? — Peut-être. — Vous n’êtes pis certain? — C’est que cela dépend de vous. , — Si cela dépend de moi et qu’il y ail beaucoup d’argent à gagner, je suis votre homme. — C’est que... Combien voue rapporte généralement une opération? Mâchoire-d’Or eut un bon rire. — Opération, fit-il, le mot est joli,., mais je vous l’ai dit, presque rien, rien, je travaille en artiste, je suis philosophe, je redresse les torts de la société, je combats contre les injustices du sort, mais pour ce qui est de m’enrichir... bernique. — Il s’agirait ici de plusieurs milliers de francs. Le fumeur prêta l’oreille. — Seulement, vous ne pourriez faire l’affaire seul. — Combien faudrait-il d’hommes avec moi? - Au meins trois. — Trois... Eh bien, alorç, je n’ai besoin de personne; seul, j’en vaux quatre. — Je n’en doute pas, dit Vide-Gousset, qui ébaucha un sourire. — Vous auriez tort d’en douter, fit , Mâchoire- d’Or brandissant son poing monstrueux : je ne crains pas dix hommes bien déterminés. — C’est bien aussi sur votre force qne je compte; autrement, il vous faudrait être quinze pour l’affaire dont je parle. — Un siège en règle. — A peu près. — Un régimeit à combattre? Un poste à enlever ? — Mieux que cela, une armée... une armée de valets. — Oh ! si ce ne sont que des larbins , dit l’hercule avec dédain, ils peuvent être trente s’ils veulent. Ces gens-là sont d’un tempérament lâche et mou, et fussent-ils courageux qu’ils oit trop de plnisir à voir assommer leurs maîtres pour essayer de le* défendre. — Au risque de leur vie surtout. — Eh bien, nous disons alors que nous serons quatre. — Oui... ce nombre me satisfait..; Mais il faudrait trouver ces trois homme*. — Ne vous en inquiétez pas; je les ai sous la main, et des gaillards, je vous en réponds, habiles et expéditifs. — Quand les aurez-vous? — Aujourd’hui, s’il le faut. — L’affaire est pour la nuit de demain ; je voudrais voir ce* hommes ce soir. — Vous les verrez. — Il n’en manquait pas chez les Pégriots. Eh bien, je vous avoue..;. — Que vous manquiez de confiance; je vous crois, c’est de la salicoque. Ces gens-là, ça n’a pas deux liardt de courage.. Ça coupe la poche à une femme, ça fait un porte-monnaie pour trois fraacn, mais ça recule devant une patrouille. — Oui, je crois même, dit Vide-Gousset en souriant, que ça n’a jamais songé à aller au devant Eh bien voilà qui est convenu, ajouta-t-il, ce soir ici à neuf heures, vous serez quatre et nous arrêterons notre plan de bataille ponr la nuit. — Mais... — Quoi ? — Il faut que je sache... . . Des détails ?... Ce soir... Soyez tranquille, vou* aurez tout cela. Trouvez-moi trois homme«, voilà le principal, et la leçon sera faite par moi. — Mai* qae dire à ces hommes? Reproduction interdite. — Peu de choie. — Je aui* dan* leo meilleure* comditioni pour cela. — C’e*t ce (,u’il faut. — Y aura-t-il escarpe ? Mâchoire-d’Or demanda cela avec indifférence, et Vide- Gousset répondit «an* héaitatioa: — C’ett plus que probable. — Ah! — Est-ce que cela ne vous va pas? — O mon Dieu, tout de même; c’eit que je vai* von* dire, von* m’avez fait bien déjeuner, et je ne vaux rien an dessert ponr ces sortes d’histoires. — Je comprends cela. — Affaire de digestion. — Eh bien, ce soir tn ne souperas pas et nous déjeunerons demain matin de meilleur appétit. — C’est convenu. Après tout, je ne dois rien à personne; personne n’a jamais rien fait pour moi- Je suis l’enfant de la borne et du ruisseau. Je serais trop bête de ménager les antres et de crever de faim quand je peux bien manger. Se grirant de ces réflexions, comme pour achever d’étouffer la révolte de ses bons instincts, non encore pervertis sans retour, il continua longtemps sur ce ton. Quand Vide-Gousset se retira, il hochait la tête. — Trop philosophe, se disait-il, ça cause trop, ça cherche, ça réfléchit, ça discute, mauvaise pente... Heureusement que tous ces beaux raisonnements ne résistent pas à la vue d’une poignée d’or. La misère est là qui veille et qui vous empoigne au plus fort d’un beau raisonnement. Puis cet homme-là a de trop forts appétits. Il lui faut boire, manger, vivre comme dix... Le sang qui coule doit lui dégager ta tête et assouvir sa nature exubérante. Il marchera... Le soir, à neuf heures précises, le tentateur arriva exact au rendez-vous. Les deux alliés, pour la seconde fois, étaient en présence. — Vos hommes? dit le premier. — Ils seront ici à dix heures. — Nous pouvons compter sur eux? — Comme sur moi -même. — Bien... Tant mieux, alors, qu’ils n’arrivent que dans une heure, nous allons causer. Il s’informa de ce qu’ils étaient, d’oh ils sortaient, et, satisfait des réponses, il passa à un autre ordre d’idées. — Il faut que je vous explique, dit-il, ce que j’attends de vous, car ie moment est venu de ne rien vous cacher. Là-dessus, il entama une histoire impossible, d’oh il ressortait qu’il était lésé, dépouillé, et qu’il y avait nécessité absolue à supprimer deux personnages, cause* de tout ce préjudice, afin de rétablir l’équilibre rompu par une flagrante injustice. L’hercule forain prêta l’oreille avec beaucoup d’attention à cet imbroglio. Mais en vain ee le fit-il répéter, il n’y comprit pas plus la seconde que la première fois. — Eh bien, y êtes-vous à présent? fit le narrateur. — Ma foi non... Tenez, l’ancien, vous perdez votre salive; c’est pa* la peine de vous époumon- ner. — Pourtant, il me semble... — Il vous semble mal..; Voyez-vous, moi, j’ai pas besoin d’en savoir si long. D’abord, on dit les choses ou on ne les dit pas. Faut pas faire le malin avec les amis. Je ne vous demande pas tout ça, moi, pas vrai? Vous n’avez qu’à expliquer ce qtt’il y a à faire... — Et à payer? — Comme de juste. — Au moins, là-dessus, m’avez-vous bien com- — Parguié! Ça tombe sous le sens; il y a deux individus qui vous font obstacle... — Il s’agit de les Ôter de mon chemia. — C’est net... Et il s’agit d’un vieux bonhomme et d’uae petite fille. — Hol ho! le bonhomme est encore vert, et la petite fille est presque une femme. — Trnt mieux... Car, voyez-vous, les têtes blanches, ça me gêne et les têtes blondes... oh ! les têtes blondes ça me chiffonne. ' En ce moment la porte s’ouvrit et donna entrée à la Fauvette, qui avait dans ses bras un petit enfant de deux ans et quelques mois qu’elle posa sur le grabat. — Je l’avais envoyée faire un tour, dit Mâchoire- d’Or à l’oreille de Vide-Gousset, pour que vous soyez plus à votre aise pour parler ; mais c’est par précaution, vous savez. — Et cet enfant ? — Le chérubin... vous ne l’avez pac vu parce qu’il était couché hier quand nous sommes arrivés, et il n’était pas ici. Il a des amis, le chérubin, il va dans le monde et dort en ville. — C’est donc à vous, cet enfant ? — Oui ; mais nous avons une voisine qui l’a pris en affection et qui l’attire chez elle. Ma foi, je lui laisse, moi; il mange et il boit mieux qu’ici. Puis il est préférable que, tout jeune, il s’habitue à ne pas me trop voir. Il peut me perdre à jamais ou me retrouver vieillard. Dans nos métiers on ne sait pas qui vit ou qui meurt, qui s’épanouit à l’air libre ou traîne à l’ombre. Et, tout en parlent, l’hercule, qui s’était levé, embrassa la Fauvette au front et lui prit l'enfant des bras. — Nous disions donc, fit-il, revenant à sa chaise, s’asseyant et plantant le petit être sur ses genoux, que l’affaire est pour deux heures du matin. — Oui; quand vos hommes seront là, je vous donnerai tous les détails. Il n’y a aucun danger à courir. — Il n’y aurait pas moyen de ménager ?... — Vide-Gousset pâlit. — Oh ! seulement l’enfant ! — Mais, malheureux, tout est perdu alors. — Soit, n’en parlons plus, on fera ce qn’il faut faire. Et tout en réfléchissant à la maavaise action qui lui était proposée et qu’il acceptait, Mâchoire-d’Or, de ses gros doigts, jouait avec les boucles blondes de l’enfant qu’il appelait Chérubin. On eût dit, en effet, un véritable Chérubin. Il était mis pauvrement, mais avec assez de propreté, et son petit visage souriait de bonheur de se sentir sur les genoux de l’homme qui solvent l’accablait de caresses et lui avait toujours montré ane grande affection. Mâchoire-d’Or de son petit doigt eût écrasé cet être frêle, du souffle puissant de sa mâle poitrine il l’eût renversé. On eût dit une poupée dans ses lourdes mains. Et l’enfant prenait plaisir à mêler sa faiblesse à cette force. Il se suspendait de se» petit» bras après ce poignet d’acier. Il donnait de grands coups de poing dans l’es- tomsc du colosse, et tous les deux riaient, le colosse de la faiblesse de l’enfant, et celui-ci du calme du premier, dont le visage ne sourcillait pas. I! evait une exprès ion de douce et amère mélancolie dans la regard, cet homme qui faisait alors marché pour le plus odieux des crimes. — Voyez-vous, disait-il; j’aime cet enfant-là... Je ne sais pas pourquoi, mais ces choses-là, qui ne s’expliquent pas et qui sont bêtes, sont plus fortes que soi. Je ne devrais pas l’aimer, je ne devrais aimer ^personne, car personne, moi, ne m’a aimé que cette Fauvette, qui est folle aujourd’hui, et qui, dans un plus grand accès de folie encore, m’a donné ce chérubin. (A continuer.)