LA MANSARDE traduit du suédois XXV.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-06-06 00:00:00

FEUILLETON. LA MANSARDE traduit du suédois XXV. de Mme Emilie Flygare Carlen (46) Vuelques semaines s'étaient encore écoulées. avait compris que son rêve durant c,!t'e triste nuit avait été un gage de paix ; et ttaintenant qu'elle savait son enfant à l'abri de toutes les tempêtes et qu'elle avait la conviction av°ir rempli sans fléchir la tâche austère et *a»nte d'une mjrei eiie voulait remplir avec plus 6 *è'e et plus de sollicitude celle qui lui restait nc°rc. 8. état de de Wallden, longtemps chancelant, Lou-él'0r&it enfin. Ce fut dans ce temps que Marieinfa.ae„V,avec un dévouement et une tendresse ttpillen ' Cl,ercha » le ramener daüS UDe TOie tières e"° Iui Parlait durant deS heUrCS eD" d'un dev6C 1,atttorité 1ne donue l'accomplissement eûW TU 63 8uéri> disait-elle en pressant avec crer Sa maia amaigrie ; je n'ai plus à consavain m°n ten>P3 aux soins maternels, je puis tiaun» J douljle. et j'en ai la force. Nous louerons ou vïtle Qea terres Q.ui dépendent de cette ferme, ouvrie'611 D0U8 îes cuUiverons avec quelques entr *■' et ta verras 1ue -D'eu bénira notre len 6 C' era 'u're 8Ur nous de3 Jours me'l" e Wallden hochait la tête en signe de doute. ne bâtissait plus de châteaux en Espagne : le jmps de l'insouciance, de la légèreté était passé ; *»w il était découragé, brisé moralement, bien que Je corps se rattachât à la vie. — Réponds-moi, mon cher ami ! Je serais bien ayeu se et bien heureuse ü mes projets te convenaient. Nous avons traversé de bien rudes épreuves; Dieu nous les avait envoyées parce qu'il les croyait nécessaires. Maintenant, elles sont terminées; je le sens à la liberté avec laquelle je respire, à la force avec laquelle j'ai résisté à la douleur sans que ma santé en fut altérée. Pendant que Marie-Louise consolait ainsi son époux, elle faisait voler l'aiguille avec agilité et sans lass'.tude, et cousait une fine toile pour les femmes des riches paysans. — Tu es bonne, comme tu l'as toujours élé, murmura-t-il ; mais ni à présent, ni jamais, je n'ai mérité ton indulgence. — J'étais un misérable, entends-tu ? un misérable I Ah 1 tu ne sais pas ce que c'est que d'être sans cesse poursuivi par le souvenir de ses erreurs, «le sa folie ! Je suis guéri, mais toute joie est morte pour moi. — Oh 1 non, mon bien-aimé, mon cher amil le contentement renaîtrai Cette larme qui coule le long de mes joues, c'est une larme de joie ; je n'en ai plus pour la douleur, depuis que tu as prononcé ces paroles de regret. — Pauvre femme i ce n'est là que l'exaltation. — Non, Dieu le saitl Je suis plus heureuse en ce moment que je ne l'ai jamais été au temps le plus florissant de notre prospérité. Tu es revenu déjà de ta funeste passion ; à présent, le moral seul reste ensore à guérir, et tu y parviendras assurément; avec la force et la santé, tu recouvreras assez d'énergie et de ressort pour chasser ces idées noires. Nous sommes je»nes tous deux, et nous commencerons à parcourir une nouvelle carrière, Si ma première proposition ne t'agrée pas, noua irons habiter une grande ville; là, tu donderas  des leçons de langues et de musique ; moi je trouverai des élèves pour la broderie et les ouvrages de main. Nous nous consolerons, nous nous soutiendrons l'un l'autre, et la pauvreté nous fera mieux comprendre que nos cœurs battent l'un pour l'autre, comme ils ne l'ont pas fait peut-être quand nous étions liches. En lui parlant ainsi, elle cherchait à s'encourager elle-même. Les généreux efforts seront-ils enfin couronnés de succès ? A l'automne, Marie-Louise ressentit l'influence du retour d'un ami longtemps regretté et toujours invisible. Tout allait mieux; mais le seul but important auquel elle voulût consacrer sa vie s'éloignait sans cesse: elle ne parvenait point à remplir l'obligation qu'elle s'était imposée de rendre son mari à lui-même et à ses devoirs. Malgré toutes les tentatives de Marie-Louise, la mélancolie de de Wallden augmentait de jour en jour. Lorsqu'il put quitter le lit, il se mit à courir les champs, choisissant de préférence pour refuge les vastes forêts où il se trouvait à l'abri des recherches. Mais l'inquiétude de sa femme le decouvrr.it, lo suivit partout. Ello lui reprochait Ba cruauté dans les termes les plus affectueux. — Je t'en conjure, Marie-Louise, répondit-il un jour avec une dureté mal déguisée sous une apparence de prière, ne me tourmente pas davantages par tes reproches et tes éternelles supplications. Considère-moi comme un homrue perdu, et abandonne moi à mon port. — C'est impossible 1 Oue mo demandes-tu? Tu renaîtras à la vie, au bonheur 1 — Jamais 1 Eegarde-moi bien, ce corps affaibli, ces yeux creusés, ces cheveux qui suffisent à peine à me couTrir la tête... regarde le brillant lieutenant de WalldeD, avec cet uniforme usé, cet uni_ forme qu'il n'a presque plus le droit de porter, et dont les garnitures jaunes sont aussi sales que la réputation de son maître... Je te le demande, Marie-Louise, peux-tu croire que celui qui a subi tant d'humiliations de toute nature, qui a vu de vieux camarades détourner la tête et faire semblant de ne pas le voir, pour ne pas être forcés de le saluer; crois-tu que cet homme qui s'abaissait lui-même jusqu'à chercher dans les mauvais lieux un aliment à son affreuse passion, puisse retrouver quelque activité, recommencer une nouvelle vie ? Non ! non 1 c'est impassible ! — Au contraire; ce serait là le signe d'une volonté ferme et puissante, ce serait là le signe d'une volonté ferme et puissante, ce serait là une magnifique victoire à remporter. Et alors ta serais aimé et estimé plus que tu ne l'as jamais été. — Je suis trop faible I On peut vaincre cette faiblesse, car même après que tout le monde t'a quitté, aprôî que ton propre cœur t'a abandonné, il te reste encore une amie qui doit être pour toi plus que tout ce que tu as perdu. L'amour, la prière et Dieu sont à toi ; ce sont là de solides appuis, même pour la force la plus chancelante. — Ah ! ne me tourmente plus I Ton amour me cause des souffrances plus cruelles que toutes les autres; renonce à tes bonnes intentions, elles n'amèneront aucun résultat; laisse-moi partir. Les main3 de Marie-Louise, impuissantes comme ses paroles, ne purent le retenir. Il sortit comme toujours. Ce n'est qu'en arrivant dans la forêt qu'il sentait rentrer en lui le calme et la paix. Il s'assoyait ct écoutait le bruit du torrent de la montagne, qui trouvait un écho dans le tumulte de son propre cœur; puis il se frayait uu chemin à travers les noirs sapin», et s'enfonçait dans les profondeurs du bois, jusqu'à ce qu'il trouvât un endroit assez solitaire pour qu'il pot se livrer sans contrainte à sa douleur ct n'avoir point de témoins de son égarement. Mille fois, l'idée du suicide, qu'il considérait comme le »cul remède à tous ses tourments, avait traversé son esprit ; mais la cra:nte de porter à sa femme un coup terrible l'arrêtait constamment. Un autre pouvoir plus puissant encore le retenait : le sentiment religieux s'était éveillé en de Wallden, et il pensait souvent à son àm« et à l'éternité. Marie-Louise avait soupçonné cette conclusion de sombres pensées, ct elle s'imaginait qu'une certaine tendresse pour elle luttait seule contre coa tentations. Elle frémissait en songeant qu'il arriverait paut-être un jour où son amour perdrait toute puissance sur cette âme agité et la livrerait à ses affreux desseins. Nous en sommes arrivés à la dernière scène de notre drame. Une des courtes journées de l'hiver éfait sur le point de finir. Marie-Louise tournait rapidement son rouet, car lorsqu'elle ne trouvait plus à vendre ses broderies, elle filait; oui, Marie-Louise filait du chanvre, et ello le faisait sans se plaindre. La vieille Jeanne avait rallumé le feu. Madame N... tricotait. Toutes trois travaillaient cn silence. — Comme il est en retard aujourd'hui! mon pauvre Wallden 1 dit enfin Mari3-Louise en regardant sa mère. Qu'en penses-tu, maman? j'espère qu'aucun malheur ne lui sera arrivé. — Calme-toi, mon enfant 1 II ne revient presque jamais plus tôt; mais il revient toujours. — Et Dieu en soit loué, reprit la pauvre femme, qui s'efforçait de chassar ses tristes pressentiments. Combien de fois avait-elle en déjà de pareilles craintes sans qu'un malheur fût arrivé! Elle n'avait point sujit de se décourager aujourd'hui plus que les autres jours. — Fait-il bien obscur dehors, ma chère Jeanne? demanda-t-elle à la fidèle servante. — Oh! non, madame; la lune éclaire un peu,et plus tard elle éclaire encore davantage. Un nouveau silence suivit cette réponse. — Mon Dieu, maman I je suis si inquiète... il sonne cinq heures ! il n'est jamais resté si longtemps I Comme il aura faim 1 — Tu te tourmentes inutilement, ma chère Marie-Louise. C'est une malheureuse habitude de ton imagination, d'inventer toujours toutes sortes de catastrophes; tu n'a jamais un moment de repos. Sois raisonnable, mon enfant. — N'ai-je pas sujet d'ôtre inquiète, maman ? — Non, je ne sais pas... il a déjà tardé aussi longtemps; et il rentrera bientôt, je le sens. — Je ls sens aussi, mais je trouve mal à l'aise; j'éprouve une impatience affreuse, que je ne m'explique pas moi-même, mais que je ne parviens pas a calmer... Ah I mon Dieul quelle lueur vient de briller à la fenêtre ? N'as-tu pas vu, maman ? — Non, mon enfant; eu vérité, tn te mets dan3 un état... Il ne te manque plus que de devenir superstitieuse. C'est le reflet de la flamme de la cheminée... tu te fais peur à toi-même. — N'entends-tu pas, maman? On frappe à la porte. Qu'est-ce que cela signifie? mon Dieu! Ce n'est pas ainsi que de Wallden frappe d'ordinaire. Mais n'importe, c'est peut-être lui... qui serait-ce, sinon lui ? Hâte-toi, ma chère Jeanne: apporte la soupe; je vais réchauffer le dîner, cela lui fera du bien,., il ne trouve pas la serrure; cours avec la lumière, dépêche-toi. On frappe encore; c'-st un étranger. Ce n'est pas lui, mon Dieul je le savais bien. Jeanne courut vers la porte extérieure. Marie-Louise ne pouvait faire aucun mouvement, tant elle était effrayée. Madame N..., moin émuo que sa fille, conservait sa présence d'esprit. — Ma chère enfant, pourquoi avoir peur? Si c'était même un étranger, qu'y aurait-il là de si effrayant? Marie-Louise fit signe de la main pour inviter sa mère à prêter l'oreille. Ou parlait à voix basse dans la chambre de Jeanne. — Je vais Toir, dit madame N. Dans son effroi, Marie-Louise la retint. Quelques minutes, longues comme des siècles, s'écoulèrent; mais cette incertitude était affreuse. Marie- Louise secoua la torpeur qui s'était emparée de ses membres; elle s'avança eu chancelant vers la porte, qu'elle ouvrit avec violence. Elle n'aperçut qu'un de ses voisins, un brave paysan, qui semblait consulter Jeanne. — Ma chère bonne dame, dit l'homme, il n'y a pa3 de temps à perdre en préambules; je dois vous dire sans détour qu'allant aujourd'hui chercher du avec mes camarades, nous avons trouvé monsieur le lieutenant plus mort que vivant. En sortant de la forêt, l'obscurité l'aura égaré et il est tombé daus l'abime d'Arstrup. Nous l'avons entendu appeler à l'aide «t nous avons bientôt découvert sa trace. Mais i:eus n'avonß pas osé l'apporter tout d'abord ici, dans l'état... — Où est-il? où est-il? s'écria .Marie-Louise, pâle comme la mort, en se précipitant vers la porte. — Soyez tranquille, madame. Il sera bientôt ici, il l'a dit lui-même, quand il se sera reposé un peu dans notre cabane. (La suite au prochain numéro.)