LE SAUVAGE XXVII UNE ALERTE
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-10-23 00:00:00

48 FEUILLETON LE SAUVAGE XXVII UNE ALERTE PAR ÉLIE BERTHET — Ahl père Laramêe, dit l’ancien braconnier en faisant le grimace à se souvenir, c’est vons qui m’fsvez gratifié de cette jolie drcgéo-là 1 Je restai pins d’un mois sans pouvoir m’asseoir, et, vrai ! vons m’aviez attrappé... tn plein... Mais, pardon 1 nous sommes pressés et nous voulons être de retour à la maison avant k nnit. L'ira» ëe demanda an mari et à la femme s’ils n’avaient pas rencontré sor leur chemin nu bourgeois qu’il leur dépeignit. Iis n’avairat rien vu, et on allait sa séparer quand Gramiehet reprit avec curiosité: — Ce bourgeois, père Laremée, n’est-ce pas celui qn’on appelle le »sauvage de Franchir«“ et qui, k nuit dont vons parlez, tomba sira nons avec une triqne grosse comme le bras ? Tout juste, u* ou pra e Grrariohri. • - En ce ess, il peut se vanter de m’avoir app’iqaé sur les épaules le plus magnifique eonp da bit on... Mais je lni pardonne volontiers, car il en appliqua nn plus beau encore sur la figure de Ponlinard... vous savez, cet infâme eoqu n de Poulinard qui m’avait mis dans le guêpier) Du re«te, il a reçu son compte et tout est pour le mien*... Adieu, citoyen Laramée et la compagnie... H««! la grise! Puis, le chariot, grinçant et cahotant, continua sa route. Emilie et Nérac avaient pris fort peu souci do cette rencontre. Lrar unique préoccupation était de retrouver le fugitif ; et dô» que Gramichet se fut ôlo’gné, le peintre dit à Mile de Beaueourt: — Il no nous reste plus A visiter que les gorges de Franchard. — Vous savez, cousin Nérae, qne mon père semble avoir de l’horrenr pour cet endroit et qne, dans ses malheureuses fugues, il ne se dirige jamais do ce côté. — C’est possible, et pourtant je suis oonvainsu qn’il s’y tronve en ce moment. Laramée fut du môme avis. — S ut, reprit la jeune fille; rendons-nous donc aux gorges de Franchard... Et Dieu veuille que vous ne vous trompiez pas! On se récrit en marche. Comme l’on passait devant la Roehe-qui-Pleure , le peintre dit à Emilie, peut-être pour la distraire de ses angoisses : — A présent qne vous allez partir, comment finirai-je mon tableau? — Bah! Je paysage est complet, et il n’y manqne pins qne les figures... Vous le finirez à Beaueourt. — Mris je ne sais s’il me sera permis. — A quoi pensez-vous, cousin Nérac? Est-ce que n us pourrions vivre san» vous ?... Retrouvons mon père et rien ne nous séparera plus. On pénétra d»ns le défilé où la solitude paraissait plus iugnb e et plus profonde que dans le reste de la forêt. L’hiver n’en avait guère changé l'aspect, ear on se souvient que les gorges étaient lors à peu près dépourvues d’arbres et de verdure. En revcnch», le givre avait déposé ses blanches cristallisations sur les broyères et les genêts desséchés; on fût dit, çàetlâ, des champ» de neige. Tont se taisait dans ces déserts : il n’y avait pas même un corbeau pour éveiller do ses croassements l’écho des rochers. Emilie, sens cesser d’avancer avee rapidité, fit entendre de nouveau s*s appels et ses cri«, mais toujours inutilement. On scrutait du regard les moindres roches, les moindres buissons; aucune forme humaine n’apparaissait; partout un silence et une immobilité de mort. Emilie se désespérait. — Mon Dien! où peut-il être? disait-elle en pleurant. — Pourquoi ne serait-il pas retourné à sa grotte? demanda Nérac. — Quoi! vous croyez... Montons à la grotte. Et Emilie se mit â gravir la pente escarpée que nous connaissons déjà. Elle était leste, marchait si rit», que Nérae et Laramêe restaient en arrière. Cette fois, elle n’out aucune peine à se diriger an milieu des roches et atteignit sans hésitation l'enceinte qni servait de vestibule à la caverne. Un eoup d’œil lui suffit pour reconnaître que sa persévérance allait ê»re récompensée; les pierres, qni fermaient habituellement l’entrée de la grotte, avaient été écartées et l'ouverture demeurait béante. Elle fit un geste de joie. — Il est là! dit-elle. Comme elle s’engageait dans l’étroit eonloir de la demeure souterraine, Nérac et Laramée la rejoignirent. — Panez garde, Emilie, dit le peintre; qni sait si la vue de cette grotte lugubre n’a pus produit sur le comte une impression extraordinaire? Il sortit capable... — Capable... de quoi? dit Emilie avee assu- rance; si vous avez peur qu’il ne s’échappe, gardez l’entrée avec soin... Quant à moi, je n’ai rien à craindre de mon pôre, qui est si bon et qui m’aime tant! Elle se g’issa sans bruit dans le eonloir, pendant qne Nérae et le garde se mettaient en faction au dehors. Em lie, malgré la confiance qu’elle montrait, ne tard« pas à ralentiir son pa*. Soit qu’elle craignit de se heurter, dans l’ob»eurité, contre quelque obstacle, soit qu’elle désirât ravoir â quoi son père pouvait s’occuper en pareil lieu, elle s’arrêta bientôt et demenra attentive. D’abord, se* yrax, habitués à la grande lumière, ne distinguaient qne confusément les objets. File finît par apercevoir nn homme assis sur la pierre, â côté dn foyer. Une pâle lnenr, qui tombait par l’onvertnre de la cheminée, permit de reconnaître le comte de Beaneonrt. Emilie l’observa avee nne curiosité inquiète; mais elle ne remarqua aucun des symptômes qu’elle redoutait. Robert était plongé dans nne profonde rêverie, et quoique des larmes coulassent snr ses joues, il semblait parfaitement calme. La jeune fille, rassuré», ne savait comment manifester sa présence, do peur de loi causer un saisissement dangereux. E »fin elle appela, d’une voix si basse et si donce, qne Robert pouvait la prendre ponr nn effet de son imagination: — Mon père! mon père! Il tressaillit et se leva, mais sans égarement; son œil exercé trouva aussitôt dans l’ombre sa fille, qni se croyait bien eachée. — Mon Emilie, dit-il, est-ee toi? Mlle de Beaneonrt courut se jeter â son eou. — Ah! cher papa, s’écria-t-elle, avez-vous pu nous c user tans d’inquiétudes? Nous ne savions ee que vous étiez devenu 1 — Je me snis donc oublié ici 1 demanda la eomte avee confusion; pardonne-moi, mon enfant.» K*;'«daiy iBtaik Au moment où norm allons quitter ce pays, sang doute pour toujours, j’ai voulu voir, encore nue fois, ee triste Heu qui a éié témoin de mes misères et de mon abaissement. Un charme irrésistible m’y attirait, et sachant combien ta mère et toi v- us svifz d horreur pour oette grotte, j’ai eu l’idés de venir en cachette... — C’était bien mai, n;on père... Nérac est arrivé, et nous rons disposons à partir pourB’su- coort.. Allons ! hâtez-vous ; nous sommes attendus. — Un m<mcnt encore, Emilie, dit le comte en promenant nn long regard autour de lui. — Mon Dieu! que! attrait s donc pour vous eet horrible trou do rocher P — Si triste qu’il soit, répliqua Robert d’un air pensif, j’y ai trouvé d'heureux moments. Quand le réalité était si douloureuse, 14, sur cetto couche do mousse, j’avais parfois de rêves délicieux... Je revoyais en songe nos charmants paysages de Beaueonrt. An milieu d’une campagne enchantée, dans des flots de soleil, ma chère Clémentine m’apparaissait jenne, belle, »'mante, un sou rire de bonheur sur les lèvres. Tu étais là aussi mon Emilie, petite enfant blonde et rose, sautillant autour de nous, poussant des eris argentins... Lorsque ces ravissantes images passaient devant moi, j'oubliai? la faim, le froid, la solitude, l’abandon., et je pleurais de douces larmes. — Eh bien! mon oncle, dit tout à coup une voix joyeuse, « autrefois vous n’aviez de bonheur qu’en rêve, vous en aurez désormais en réaUté... Vous allez retourner à Bcaucourt avee Clémentine et Emilie. C’était Nérac qui, inari-t de l'abse: ce prolongée de sa cousine, venait dVnt er d ns 1« grotte avec Le ramée et avait entendu !:s dernières paroles du oonrtn. Vous ayez reir on, Nérac, reprit Roher* en ¦’esRuyant les yeux; j* ne dois rien regretter ici... i Une phase de mon exiatenee est finie, une autre commence... et si le bonheur devait encore me faire défaut, j’eurais du moins, mes enfants, le spectacle do vôtre! Deux heures pics tard, tous les membres de la famille de Beancourt étaient de nouveau réunis à la loge et se disposaient à romter dons la voiture qui allait les conduire à Fontainebleau. Le garde, C-thcrine et la servante Jeannette, leur adressaient les dernier* adieux, et ces braves gens pleuraient en quittent des hôtes avec lesquels ifs R'ftiert vécu dans une sorte d’intimité pendant plusieurs m< i«. La comtesse avait pu:sé largement dans le *»e d’or apporté par Nérac, afin de récompenser dis services si dévoués et fi constants. Néanmoins, eu moment de se séparer, elle dit tvee elfes: on aux époux Laraméo: — Mes omis, il est des dévouements qne rien ne sacrait payer... Mon mari, ton fille et moi, nous conserverons de vous le meilleur, le plus reconnaissant souvenir. Laramée, n’oubliez p«s que, si jamais il voua prenait fantaisie de qui' ter le servioe de l’E'at, noua po*sédons à Beancourt uno belle forêt dont vr ub anrez la surintendance sans ro trô’e. Vous, mère Catherine, dan» toutes los circonstances de la vie, vo trouverez secours et protection, asile su besoin, auprès de me fille et auprès de moi. La pauvre Catherine, suffoquée par les sanglots, ne ronvsit répondre; mais Laramée répliqua ave émotion: — Merci pour tous les deux, ma bonne dame; ce n’est pas de refus, csr, v"V'z yosi, on ne sait ni qui vit ni oui meurt.. M i«, pour le moment, nous avons bi- n no* jo;os an«si... Il psraît que la prix est faite et qne l'armée va rentier en France. Alors, mon fils loffi ier et. w n fils le serg nt nous reviendrons, et il y avra encore bùn du bonheur à la logo de F/snshardl FIN.