Geopfert. I.
Der Volksfreund, 1875-09-24 00:00:00

Geopfert. I. Robert Weber Novellettc von Das Wetter war unfreundlich, die Nacht kalt, regnerisch kalt, als durch eine der Seitenstraßen Zürichs eiue dicht verhüllte weibliche Gestalt eilte. Die Dame war jung, das verrieth ihr schwebender Gang; in angstvoller Hast vorwärts strebend, schien sie den Boden kaum zu berühren. Schon hatte die Neugierde einiger leichtfertiger Nachtschwärmer sich vermessen, der Unbekannten unter das von einem flatternden Schleier bedeckte Hütchen zu gucken; eine schnelle Wendung, und sie wollte umkehre», nein, sie ging vorwärts, mit verdoppelter Eile; war es doch schon elf Uhr, die Stunde, in der anständige Frauen sonst nicht mehr allein draußen zu finden sind. Nur noch eine kleine Strecke geht sie weiter und sucht jetzt die Nummern der Häuserreihe zu unterscheiden, au der sie vorüberkommt. Sie ist nicht in Zürich daheim; sie kennt die uaßglänzenden Straßen nicht, deren Pflaster vom Dämmerlichte des Mondes erleuchtet sind, welcher wie ein weinendes, in Schmerz aitauchtcs Himmelsauge über den grauen Wolken schwimmt. Noch ein paar Schritte, und jetzt eilt sie, ängstlich umschauend, einem Hause zu; aber sie klopft nicht all, sie schließt nicht auf, sie drängt sich mir fest an die Thürvertiefuug, jedesmal zusammenschauernd, wenn sie Tritte nahen hört, oder wenn ihr Auge auf die geisterhaft hcrabschaueudeu, kolossalen Thürmc des alten Münsters hinübergleitet, deren seltsame Empfindungen in ihrer Seele wecken. Sie erwartet Jemanden, das ist klar. Eine Viertelstunde mag sie wohl so dagestanden haben, fast regungslos, wobei der Mond, der jetzt auf einen Augenblick aus seinem Versteck hervorgetreten ist, ein hübsches, aber blasses Mlldchencmgcsicht schwach beleuchtet, das den Blick unverwandt nach dem gegenüberstehenden Hause wirft. Wer mag wohl dort sein? Zwei Fenster sind daselbst erhellt, aber so dicht mit Borhängen verschlossen, daß auch das schärfste Auge nichts als den matt hervordringenden Kerzenfchimmer wahrzunehmen vermag. Seit die junge Unbekannte auf ihrem Posten steht, ist schon manch' einsam Heimkehrender die Straße, herauf und herunter gekommen. Jetzt, ein stolzer, langsamer Männcrschritt, und sie drangt sich noch tiefer in die Ecke. „Er ist's, er ist's!" flüstert sie mit bebender Lippe, wahrend sie die eine Hand fest auf's klopfende Herz preßt. Die hohe Gestalt des Kommenden, die Form des Kopfes, der stolze Gang, Alles fo in halber Finsterniß gesehen, zeugt von edler, männlicher Schönheit. Die Fremde vermag ein plötzlich ausbrechendes Weinen nicht zn unterdrücken, wie er mit sicherer Hand die Thüre des gegenüberstehenden Hau« ses öffnet, das eben noch der Gegenstand ihrer Betrachtung war. Er muß etwas gehört haben, denn er steht stille, den Thürklopfcr in der Hand, das Antlitz vom Mondsch n überglänzt» er schnitt, lauscht . . . ab, ädchen sieht er nicht; sie steht ganz im Schatten, und ch. ist dunkel. Noch eine Minute, und er ist drinnen; sie mit ihrem Schmerze draußen auf der Straße. „Gott," flüstert sie, „laß mich vergessen!" Sie hat wohl einen herben Schmerz zu vergessen! Einen Augenblick bleibt sie, mit unterdrücktem Schluchzen, beide Hände über die Augeu legend uuddeu schönen Leib wie eine gebrochene Blume sanft nach vorue neigend; dann rafft sie sich auf, blickt noch einmal zu dem Haus empor, wo er verschwunden, eilt die Straße hinab, ängstlich forschend, ob sie nicht irre gehe, bis sie vor einem großen Gebäude anlaugt, das noch hell erleuchtet ist, uud in dem Kellner ab und zu gehen. Geräuschlos schwebt sie durch dm Gang, über die Treppe. Nummer vierzehn heißt das Zimmer, das sie aufschließt. Sie ist in ihrem Gasthof angelangt. Und gerade zur rechten Zeit, denn fast besinnungslos sinkt sie jetzt auf's Ruhebett und drückt den Kopf, den bald flam« mende Hitze, bald eisige Kälte durchfährt, in die Polster. Sie weint nicht mehr. Gott weiß, unter welchen Gedanken sie die Nacht zubrachte. Am Morgen erkundigte sich die Wirthin teilnehmend, ob die junge Dame krank sei. Sie war nicht krank, sie war nur sehr blaß und wollte abreisen. Mathilde Brun war die Tochter eines geachteten Vnrcaubcamten in dem kleinen Dorfe Grünenberg. Ihre Mutter, ein t, lu»M mit viel natürlichem Verstände, hatte den vernwgenslosen Schrei« ber recht lieb gehabt und ihm, trotz des Widerspruchs der Eltern, ihre Hand gereicht. Die Eltern waren vci söhnt, noch ehe es Hochzeit gab, und das junge Paar lebte glücklich, mit vier munteren Kindern gesegnet, bis die Mutter, die gute, treue Mut« ter, bei der Geburt des fünften das Leben verlor. Des Gatten Schmerz war grenzenlos. Er stand jetzt allein da mit den Kleinen, die so sehr einer verständigen, liebevollen Leitung bedurft hätten. Mathilde, die Zweit» älteste, war erst elf, Agnes, die Aclteste, zwölf Jahre alt. Der arme Mann hatte seinen Jammer aus Liebe zu den Kindern zn bemeistern oder wenigstens zu verbergen gesucht; aber oft an stürmischem Morgen stand er auf von seinem einsamen Lager und eilte nach dem eine halbe Stunde weit entfernten Kirchhof, auf dem Grabe der Gattin zu weinen. Nächst ihm fühlte die ge« fühlvolle Mathilde am meisten den Verlust des Mnttcrherzeus. Mit namenlosem Jammer hatte sie am offenen Grabe der Heimgegangenen gestanden und dann, in Thräneu gebadet, der 3aufe des verwaisten Säuglings beigewohnt; sie wiegte ihn auf ihren Armen, so oft er verlangend nach Pflege und Nahrung schrie. Aber ein Gefühl wie Haß gegen die Welt bemächtigte sich zugleich ihres jungen Herzens; die Erde schien ihr ausgestorben, seit der Tod ihr Liebstes genommen. Es wurde mm eine Magd zu den Kindern gehalten; aber nicht lange, bloß ein Jahr. Die geringe Besoldung des Vaters erlaubte es uicht läugcr. Fehlte doch jetzt auch die Kasse, iu welche die selige Mutter ihren schöne» Nebenverdienst zusammengelegt und oft damit den rastlos thätigen Mann überrascht hatte. Sie war gar beliebt gewesen, die liebe, freundliche Frau, die allen Weibern uud Mädchen des Dorfes so schöne Haubcu, so geschmackvolle Kleider verfertigte. Sie mußte doch sterben! Die Kinder führten nun das Hanswesen allein, so gut sie's konnten. Agnes war ein treffliches Mädchen für die Haushaltung, aber ebeu immer noch ein Kind, das selber der Aufsicht bedurft hätte. Mathilde stand nach Kräften bei. Aber es war, als paßte sie uicht so gut zum Waschzuber. Schwärmerisch glühte das Kind für alles Große und Schöne, in seinem phantasicreichcn Kopfe tauchten Dinge auf, die mau hätte Ideen nennen können, wenn dicß für ein Kind nicht zu altklug klänge; aber gewiß ist, daß sie an einem einsamen Plätzchen stundenlang über d"— phantastischen Dingen brütete, die ganz ihre le erfüllten. So vergingen einige Jahre. Die Mädchen kamen in kein Institut; die Mittel des Vaters hätten das nicht erlaubt. Es war auch nicht «othweudig. Denn wo ist heutzutage noch eine Pension, in der natürliche Herzensgüte nicht zur Eitelkeit des Wisseus heraufgeschraubt, kräftiger Wille und Phantasie nicht zum tändelnden Müßiggang und zur faden Modesucht hcniutcrgedrückt werden? Die Ausbildung von Brun's Kindern war ihrem Bater und ihnen selbst überlassen. An dieser arbeitete denn auch Mathilde mit aller Macht. Zwar lernte sie nicht französisch schreiben und sprechen; aber dessenungeachtet durfte sie iu ihrem siebeuzchuten Jahre auf Bilduug, ja auf eiuc seltene Bildung bei einem Mädchen von dieser Erziehung Anspruch machen. Hatte ihr Vater ja stets so t'-effliche Bücher zur Hand, die sie mit krankhafter Gier las; sehnte sich doch ihr Herz so sehr nach Allem, was ihr edel und erhaben dünkte! Strenge Beurtheiler mochten sagen, daß sie auch einen Hang zum Abenteuerliches besitze. Agnes war zn einer Schneiderin in die Lehre geschickt worden. Sie kam wieder heim, und jetzt nähten die Schwestern mit allem Eifer zusammen, wobei sie ein hübsches Stück Geld verdienten. Wenn Mathilde zur Arbeit etwas sang oder erzählte, so gingen die Nadeln noch einmal so schnell durch das Tuch. Ja, Mathilde sang, sang so süß zur Guitarre, machte so zierliche Bouquets, deren zartes Grün sie zum sinnigen Symbol ihrer eigenen schönen Hoffnungen verflocht, machte so hübsche, wohlklingende Verse, daß sie mit Recht der Liebling ihrer Geschwister, der Stolz des Vaters wurde. Dieser war denn auch im letzten Jahre in den Besitz einer besseren Stellung gekommen; die Familie war jetzt zn beneiden, sie genoß ein beinahe sorgenfreies Leben. Mathilde hatte ihren achtzehnten Sommer erlebt. Sie war noch nie so heiter gewesen. Mit unaussprechlichem Liebreiz lächelte ihr das Leben entgegen. Sie hatte den Vater, gesund und gut gelaunt, nicht mehr wie früher so bleich und gedankenschwer; sie hatte Schwestern, die sie liebten wie ihren Augapfel, hatte ein hübsches Haus, in dem sie beisammenwohnten, hatte Marie, eine treugeliebte Freundin, die Eins war mit ihr, und der sie Alles vertrauen tonnte, was ihr Inneres freudig oder schmerzlich bewegte. Was wollte sie noch mehr? Glückliche Mädchenseele! Du bist wie die träumende Blume am stillen Alpsee, die ungesehen des Abends aufgeht und dem Odem der Nacht ihren ersten Duft überläßt, der ihn als ein süßes Opfer fort aus den Bergen zum Himmel trägt. Am Morgen entzückt die Blume das Auge des Wanderers, der ihrer Einsamkeit sich naht. Abends liegt sie vielleicht zertreten am Boden, gelnickt vom Ungewitter, das im Sommer der grämliche Geier verkündet, wenn er unheimlich ob dem kleinen, grünen Spiegel hinkreischt und in mächtigen Schwingen sein unnahbares Felsuest sucht. Die traulichen Wogen, in denen sie nur kurze Zeit ihr liebliches Bild geschaut, trüben sich vom schlammigen Sturz der anschwellenden Gießbäche, sie tre< ten aus ihren Ufern, raffen sie hinweg, haben sie in ihrem Grund begraben. Arme, schöne Blume, armes, tolles, liebeathmcndes Herz! Das Alles ahnst du nicht, venu noch lächelt der Himmel und noch grünt die üppige Flur und noch ist all' dein junges Leben nichts als Unschuld und heitere, wolkenlose Freude!  (F'rtlehung ftigt