Un amour funèbre (Suite.) VIII Chastes amours.
L'AVENIR DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1869-04-24 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR. Un amour funèbre (Suite.) VIII Chastes amours. Charles Diguet 8 l'Ait Au point du jour, le lendemain, il faisait prendre le chemin de fer à Lucette, lui disant, qu'il resterait jusqu'au soir à Joinville. Quand elle ne fut plus là, il alla voir Marguerite. La mère de la jeune fille le reçut comme un ami, sa chère enfant sur le sort de laquelle elle ne se faisait plus d'illusions, se trouvait si heureuse des sympathies qu'on lui témoignait. — Comment a-t-elle passé la nuit ? Deux grosses larmes roulèrent des yeux de la pauvre mère. — Montez, je crois qu'elle vous verra avec plaisir, surtout ne la faites pas trop parler. — Je vous attendais presque, lui dit Marguerite, lorsqu'il entra. Giacomo mit un doigt sur ses lèvres pour lui imposer silence. — Encore un grondeur de plus, fitelle en souriant. Reproduction interdite. Ce jour-là se passa en mutuelles confidences. Marguerite lui fit raconter ses amours avec Lucette. — Ah ! lui dit l'artiste, ce sont des amours de fantaisie! — Toutes vos amours sont telles, répondit la malade. — Non, répliqua simplement Giacomo. Et ses yeux fauves, remplis de passion, plongèrent dans ceux de Marguerite. Comprit-elle alors P Quelques jours plus tard, elle savait à quoi s'en tenir, Galottc revînt à Paris régler quelques affaires. II loua une chambre à Lucette, et lui laissa quelque argent en lui disant, quune lettre le rappelait pour quelque temps dans sa famille. La petite fille versa quelques larmes. , — -fcilles se sécheront vite aux baisers d un autre, pensa le sculpteur, et il partit. Le but de son voyage était Joinvillele-Pont. Un amour profond avait envahi son cœur ; il voulait disputer à la mort celle qu'il aimait. Hélas! quand une fois cette vieille ridée a avancé sa main osseuse sur sa victime, elle se rit de tous nos efforts. Giacomo soigna Marguerite comme l'eût fait la plus tendre des mères. H passait les nuits à son chevet, prévenant ses moindres désirs; la sympathie de la jeune fille se changea rapidement en amour, et en amour violent. Elle comprit qu'elle occupait seule ce cœur qui n'avait jamais aimé, et elle se jeta à cœur perdu dans ce cœur qui l'attirait. Mais alors le drame commença. Drame terrible! Lutte de la vie contre la mort! Combat de l'amour qui sent, qui pressent qu'une force invincible va lui enlever l'objet de ses tendresses. La pieuse, la tendre jeune fille, qui connaissait la gravité de son mal, et qui jusqu'alors avait vu avec insouciance, avec sérénité même la vie lui échapper; la poitrinaire, qui comptait avec un doux sourire les jours qui la séparaient de l'heure solennelle, se révolta tout à coup. Cet amour nouveau, immense qui l'absorbait, la ravivait et la rattachait à la vie. Il était nuit, la lampe dont l'abat-jour tempérait la lumière était dans un coin de la chambre. Giacomo assis dans un fauteuil, s'était assoupi. Toutefois son oreille veillait, et au moindre bruit, il était auprès du lit de sa chère bien-aimée. Tout à coup, elle se dressa sur son séant. — Non, s'écria-t-elle, je ne veux pas mourir ! je ne mourrai pas. N'est-ce pas, Giacomo, que vous ne me laisserez pas mourir, car je vous aime. Dieu est bon et il me guérira. Marguerite avait le délire. En parlant, elle s'était réveillée ; Giacomo, à genoux près du lit, lui prenait les mains qu'il couvrait de baisers. Il essayait de la maintenir calme dans son lit. La malade n'avait pas conscience de ce que le délire lui avait fait dire: mais elle dégagea ses mains et prit la tête de celui qu'elle aimait et elle l'embrassa. C'était le premier baiser humain qu'elle donnait. — Je rêvais, dit-elle; j'avais une pierre lourde sur la poitrine et je ne pouvais pas respirer. — Pauvre chère aimée, murmura à son oreille Giacomo, ne parlez pas ainsi, je vous prie. Ses cheveux effleurèrent ceux de Marguerite : les noires tresses de la malade étaient moites. Une quinte de toux commença ; elle porta son mouchoir à ses lèvres, quand elle le retira, il était couvert de sang. Galette l'enleva rapidement et le jeta au loin.pour qu'elle ne le vit pas. — Cher cœur, lui dit-elle, ne me cache rien, je sens bien que c'est du sang ! mais je ne mourrai pas, ajouta-t-elle, car je t'aime. Elle leva ses bras amaigris pour lui en faire un collier ; elle ne le put pas. — J'étouffe! Il ouvrit la fenêtre et appela la pauvre mère. Immédiatement le sang partit par la bouche et par les narines. Elle en remplit une cuvette. Giacomo parvînt à arrêter l'héinorrhagie en lui donnant à sucer de la glace et en la lui mettant sur la poitrine. Les lèvres étaient blanches, elle était comme morte. Quelques secondes après, elle disait à Giacomo, en embrassant sa mère : — Pourquoi pleurez-vous, je vais mieux, je me sens soulagée. Elle s'endormit, tenant dans ses deux mains la main de sa mère. Galette retiré à l'écart dissimulait ses larmes. Cependant les forces revinrent un peu à Marguerite ; l'amour ravifia pour quelque temps ce corps usé par la Phtisie, elle put sortir appuyée sur le bras de l'artiste. La mère de Marguerite chérissait Giacomo comme un fils. 3,'étiiit-U pas aimé de sa chère enfant, sa présence ne lui rendait-elle pas la vie ' Giacomo était tout entier à son amour, mais son cœur avait des amertumes profondes ; son âme était désolée par une douleur immense, car il ne se dissimulait pas que celle qu'il aimait, était la fiancée de la mort. Le jour des sombres épousailles sonnerait peut-être bientôt ! Son amour aurait duré la floraison des chrvsanthèues. et puis le souvenir seul lui resterait. 11 lui faudrait vivre avec cette ombre blanche, impalpable que vainement il voudrait saisir. 11 sentait que cette passion qui semblait née du hasard, était décidée de par cette suprême volonté, qui accouple les âmes avant môme qu'elles aient revêtu leur enveloppe matérielle. Que n'eut-il pas donné pour enrayer le mai. l'n mois s'était à peine écoulé depuis l'installation de Giacomo à Joinville, et le souvenir de Lucette n'existait déjà plus. Ce nouvel, cet unique et véritable amour datait de toute sa vie. Marguerite aspirait cet amour qui la réchauffait plus encore que le rayon de soleil, qu'elle cherchait sur le midi dans le courant d octobre. Quelquefois elle prenait à pan sa mère : — Je ne mourrai pas, n'est-ce pas* vois comme je vais mieux dis-moi que je guérirai. La mère embrassait sa fille sans répondre, de peur de laisser éclater les sanglots de son pauvre cœur brin (A confine-