O’Connell. (Schluß.)
Luxemburger Zeitung, 1844-09-18 00:00:00

O’Connell. (Schluß.) Man glaube ja nickt, daß sein Spott fein sei; er sticht Ench nicht wie mit einer Nadel. Aehnlich dem Opferpviester des Altertums, erhebt er seine Keule und trifft sein Qpfer zwischen die beiden Hörner mitten auf die Stirne; es stößt einen langen Seufzer aus und stürzt zusammen. Man muß es sehen, wie er seine Entrüstung und seine Kräfte sammelt, wenn er die lange Geschichte v»n den Leiden seines Vaterlandes erzählt, von seiner Unterdrückung und seiner Roth; wenn er aus der Tiefe der Gräber die muthvollen Helden, die strengen Bürger heraufbeschwört, die mit ihrem Blute die Schaffotte, die Seen und Ebenen Irlands rölheccn; wenn er vor seinen wackern Freunden das traurige Bild der Freiheit ent» faltet, die durch das Schwertj der Engländer zerrissen wurde; das Land ihrer Vorfahren in der Hand ihrer Nyranen, die von ihnen und für sie, allein für sie eingesetzte Regierung ; die Gerichtshöfe, mit ihren Creaturen überschwemmt ; die lur ys verderbt; die Parlamente verkauft, die Gesetze mit Blut gefärbt, die Soldaten zu Henkersknechte» umgewandelt, die Gefängnisse gefüllt, die Bauern von Steuern niedergedrückt, verdummt, ausgemergelt von Krankheit und Hunger, abgemagert, eingeschüchtert, zusammengebrochen, niedergeworfen auf das stinkende Strohlager; Hütten nebst Paläste»; den Uebermuch der Aristocratie; den Müs.iggang ohne Sorge und ohne Mitleid; die Arbeit ohne Lohn und ohne Erholung; das wiederhergestellte Mar. lialgesetz; die aufgehobene Ilul»^>,' die Verwaltung, welche Fremde an sich gerissen; die versunkene Nationalität; die Reformirten unfähig erklärt, weder Richter, noch Geschworne, weder Zeugen, noch Rentierer, weder Erzieher noch Constabler zu sein, unter der Strafe einer radicale» Nullität und selbst unter der Todesstrafe ; die katholischen Kirchen leer, entkleidet allen Schmuckes; ihre Priester als Bettler, abgemagert und verfolgt; die anglicanische Kirche dagegen mit freudestrahlendem Antlitz und frohlockendem Herzen, die Hand in den Taschen und den Koffern voll Gold. Jetzt entrinnen Thränen den Augen mitten unter einem düster» und furchtbaren Schweigen, und das ganze niedergedrückte Volk, ermattet von Schluchzen, sinnt in seinem Herzen nur auf Rache. Während England von der Hohe seiner Paläste und auf Purpur- und Seidcnkissen schaudernd dem Getöse dieses Encelades zuhört, der unter dem Berge, in welchem es ihi,«el schloffen hält, aufstöhnt, durchschreitet O'^cnnell  die düstern Souterraius, stellt sich auf seine Füße, trägt er cmf seinem Rücken die von der Démocratie in Brand gesetzten Schmelzöfen und in Erwartung eines nahen Ausbruchs, erschrickt England; schon brennen seine Füße und es zieht sich aus Furcht zurück, der Vulkan möchte ausbrechen und es in die Lust sprengen. Was liegt diesem ungestümmen Redner, diesem wilden Sohn der Berge an Aristoteles und der Rhetorik, an der Abgeschliffcnheic der Salons, an der Wohlanstindigkeit der Grammatik und der Urbanität der Sprache! Er ist Volk, er spricht wie das Volk. Cr hat dieselben Vorurcheile, dieselbe Religion, dieselben Leidenschaften, dieselben Absichten, dasselbe Herz, ein Herz, das mit aller Gewalt für Irland schlagt, das mit aller Gewalt das tyrannische Albion haßt. Seht Ihr nicht, wie er eindringt, sich einschleicht, einbricht in das Herz dieser theueren Irländer, um zu fühlen und zu klopfen, wie das ihrige fühlt und klopft! Wie er sich hineindrangt in die Kette ihrer Knechtschaft, um besser mit ihnen erröthen, besser mit ihnen sie brechen zu tonnen! wie er sich beugt, sich dreht, sich demüchigt, sich wiederaufrichtet, wie er seine Blicke versenkt, in den Ruhm ihrer Vergangenheit! Wie er sie zurückführt auf ihre offenen Wunden, auf ihre Einöde, auf ihren politischen Helotismus, auf ihr sociales Elend, auf ihre Nackiheit,  ihre Herabwürdigung! Wie er sie aber wieder aufrichtet, sie erquickt mit dem religiösen Hauche seiner Hoffnung ! Wie er sie delebt mit den stolzen Tönen der Freiheit und wie er sie so schön mit seiner Stimme, seinem Ausrufe, seiner Rache, seinem Geiste, seinen Armen und seinen Körper bedeckt, daß am Ende seiner Rede der ganze Redner und das ganze Volt «on fünftausend Köpfen nur einen Körper, eine Seele, einen Ruf hat: es lebe Irland! Ja Irland ist's, sein heißgeliebtes Irland, das er, wie auf einem Altar, in die Mitte all' seiner Gedanken, all' seiner Leidenschaften gestellt hat! Er sieht, er hört nichts, im Parlament, in der Kirche, vor den Schranken des Gerichtshofs, am häusliche» Herde, in den Klubbs, auf den Banquets, in seinen iriumphalorischen Ovationen, abwesend und gegenwärtig, zu jeder Stunde, an jedem Orte, all und überall nichts als Irland! Auf dieses kommt er auf tausend Kreuzwegen zurück, über Schlünde und Abgründe, über hohe Gebirge und breite Seen, über fruchtbare Erdstriche und wellenförmige Wiesen. Du bist's, grüne» Erin, Smaragd der Meere, dessen Gürtel er löst an dem sandigen Ufer! Du bist's, das ihm sitzend schien auf d?m hohen Gipfel der Tempel des Kotholicismus, du «a-s er hört in den Donnern des Sturmes, das er albmcr in den duftigen Gräsern der Haide! Du bist's, das er schon beim Brüllen des Schlachlendonners deinen furchtbaren Claymore gegen die Engländer ziehend erblickt! Du bist's, das er vorzieht, Du arme Bettlerin, mit deinen Lumpen, mit deinen vertrockneten Brüsten, und deinem Strohlager neben den blühenden Palästen der Aristocratie, dem übermüthigen Albion, der Kiniginn der Meere! Du bist's, das er voll achtungsvollem Mitleid betrachtet mit den matten Reizen, mit den hohlen und verwelkten Wangen, grünes Erin, Smaragd der Meere, weil du das Grabmal bist seiner Ahnen, die Wiege seiner Söhne, der Ruhm seines Lebens, die Unsterblichkeit seines Namens, die blühende Palme seiner Beredsamkeit, weil du deine Kinder liebst, «eil du liebst und leidest für sie, für ihn, weil du Irland, weil du sein Vaterland bist! Unsere parlamentarischen Redner ziehen keinen einzigen Deputirten mit ihrer Rede fort. Sic haben so viel Revolutionen gesehen, so viel Regierungen gedient, so viel Ministerien gestürzt, daß sie nunmehr weder an die Gewalt, noch an die Freiheit glauben i sie sind weder Saint- Vimonisten, noch Christen, noch Türken, noch Wiedertäufer, noch Waldenser, noch Albigenser und sie glauben durchaus a» keine eigentliche Religion. Aber O'Connell glaubt, er glaubt au das Wunderwerk seiner Kunst; er glaubt fest an die zukünftige Emancipation Irlands. Er glaubt an den Gott der Christen, und glaubt deshalb daran, weil er hofft, daß dieser Adler seinen erhabenen Flug in die hohen Regionen der Beredsamkeit unterstützt, obwohl seine Flügel schon von dem Frosthauche so vieler Winter erstarrt sind. Er macht keinen Unterschieb zwischen dem Triumph der Religion und dem der Freiheit! Er hüpft vor Freude, verklärt sich, begeistert sich in den erhabenen Wisionen der Zukunft und seine begeisterte Stimme ähnelt der Größe des Himmels, der ihn umgibt als Zelt, Luft und Raum, und den Wogen des Volts, die sich an seine Füße drängen, wenn er, nach seiner Wahl, in Cläre ausruft: „In Gegenwart meines Gottes und mit dem tiefsten .Gefühle der Verantwortlichkeit, welche mit den feierlichen und gewaltigen Pflichten, die Ihr mir zum zweiten Male auferlegt habt, verbunden ist, nehme ich jene Pflichten auf mich, Irländer! und ich schöpfe die Gewißheit, sie zu erfüllen , nicht au« meiner Kraft, sondern aus der Euren. Die Männer von Cläre wissen, daß die alleinige Basis der Freiheit die Religion ist. Sie haben lriumphirt, weil die Stimme, die sich fürs Vaterland erhebt, zuvor ihr Gebet zum Herrn verrichtet haben muß. Jetzt durchklingen Freiheitsgesange unie« grünen Gefilde; ihre Töne hallen von Hügel zu Hügel; sie erfüllen die Thäler, sie rauschen in den Wogen unserer Flüsse, und unsere Ströme rufen mit Donnerstimme dem Echo unserer Gebirge zu: Irland ist frei! "