LA FEUILLETON. VIII. Une allée du bois de Boulogne (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-01-23 00:00:00

FEUILLETON. LA SAMARITAINE. VIII. Une allée du bois de Boulogne (Suite.) Amédée AUFAUVRE Cécile tomba affaissée, le visage noyé de pleurs, sur un fauteuil, ayant à peine la conscience de ce qui se passait. Toutefois la jeune fille, que les épreuves de l'isolement avaient depuis longtemps et prématurément aguerrie, ressaisit bientôt le sentiment de la réalité et jugea la situation. Ses larmes se séchèrent, le tremblement fiévreux qui agitait ses membres s'arrêta sous l'influence d'une idé> jui avait soudainement germé dans son cerveau. Le visage pâle, le regard ferme, elle s'était transformée; la jeune fille éperdue avait disparu. Une résolution instantanée était venue opérer ce prodige. Elle sonna. Contre son attente, ce fut une femme déjà âgée qui parut; un sourire d'espérance vint rayonner sur le visage de la jeune fille, mais il suffit d'un coup d'œil pour que l'éclaircie ne fît que passer. Cette femme montrait en profil perdu une figure de fouine; de face on voyait briller le feu insupportable et repoussant de deux prunelles verdàtres dignement complétées par le cynisme du souriredes mouvements, semblables à ceux qui caractérisent l'espèce féline, souples, discrets, rapides, aggravaient les répugnances soulevées par la physionomie. — Je suis à vos ordres, mon ange, se hâta de dire une voix emmiellée qui avait des dominantes semblables aux grincements d'un casse-noisette. Cécile fit le mouvement de dégoût et d'effroi que lui eût inspiré la vue d'un reptile. — Je suis prisonnière, je le sais... — Vousl fit en l'interrompant la sorcière; vous 6t«8 libre comme l'air, M. Albert ne vous demande qu'un mot si facile à dire. Son interlocutrice laissa tomber un tel regard, que la suite de la phrase se renfonça dans la gorge de la misérable. — Je n'en ai jamais vu orgueilleusement farouche, murmura-t-elle. — Si je suis prisonnière, continua Cécile, je ne crois pas être condamnée à mourir de faim. — Comment donc I dit la vieille, surprise et charmée, en poussant un gloussement de bonne humeur, mais tout ce que vous voudrez. — Je ne veux que peu de chose ; de quoi me soutenir. — Laissez-moi faire, ma biche, et vous verrez. Voulez-vous passer dans la salle à manger? Un changement de prison était presqu'une espérance; la jeune fille accepta. Sa conductrice pressa un bouton qui se perdait dans les arabesques dorées de la tenture. Une porte s'ouvrit. Au milieu de la salle qu'elle révélait, une table étalait un magnifique service. Un dessert, composé de toutes les raretés culinaires et exotiques, s'étageait sur les tablettes d'un buffet d'ébène sculpté et incrusté, qu'on aurait dit travaillé par les ébénistes florentins de la Renaissance. — Maintenant que voulez-vous, mon ange? — Rien qu'un fruit et un verre d'eau. — Un pareil régime, quand un souper do divinité vous attend I La jeune fille ne daigna pas répondre. — Et, dit la vieille d'un ton obséquieux, vous mangerez seule? Le regard qui venait un peu auparavant de lui couper la parole, tomba de nouveau sur sa face ridée. Elle se tut, Cécile fit une geste, elle sortit, mais en masquant, sous une toux factice, nii ricanement diabolique. Seule, la jeune fille courut à la fenêtre et à la porte ; mêmes précautions, mêmes aboutissants. Elle semblait du reste s'attendre à cela, car elle ne manifesta aucune surprise. Tout énergique que fût le parti pris par la pri- sonnière, l'émotion se trahissait par le tremblement des mains, par les brusques colorations du teint et par les sifflements d'une respiration raccourcie. — 0 ma mère!... Flavien... dit mentalement la jeuue fille, je resterai digne de vous, je vous lo jure ou je mourrai. Elle s'approcha de la table et saisit un couteau à lame damasquinée qu'elle glissa sous son corsage. Elle avait résolu de se défendre ou de se tuer. Comme il arrive en pareil cas, la décision donna du calme à la pauvre enfant. Elle se résigna aux angoisses de l'attente. Attirée par l'émotion et par la fièvre, elle s'approcha de la table et but un verre d'eau. Rien ne bruissait autour d'elle ; on eût dit la maison absolument déserte. Dans le salon où elle revint par cet instinct de liberté qui étend les limites de la prison, aussi loin que le peut le prisonnier, elle s'assit et écouta. Une bourrasque printannière courait dans les arbres du parc et secouait bruyamment les nouvelles pousses. C'était comme un écho du trouble de l'âme et des frayeurs, qui tourbillonnaient dans la tête de la jeune fille. Ce vent, dont les longs et plaintifs gémissements n'étaient interrompus par aucun bruit extérieur, donnait des épouvantes subites, des tressaillements involontaires à la prisonnière. La pendule, superbe rocaille d'une ciselure licencieuse comme le reste de la décoration, marquait la marche du temps avec une désespérante lenteur. Cécile essaya d'occuper son esprit; elle prit un livre magnifiquement doré sur un guéridon drapé de velours frangé de soie. Dès les premières lignes, elle jeta le livre. Tout s'harmonisait dans cet asile du vice, c'était une résurrection des petites maisons élevées par le libertinage financier d'une autre époque. La pendule marqua bientôt dix heures. — Dix heures seulement, murmura Cécile avec un accent de détresse et en cherchant dans son esprit de quoi construire une espérance si vague qu'elle pût être. Cependant cet esprit éveillé parla peur, et cette âme qui avait adopté une héroïque résolution, vacillèrent insensiblement. Une pesanteur inexplicable appuyait graduellement sur les paupières de la prisonnière ; ses membres s'allanguissaient et un brouillard flottant obscurcissait ses idées. La jeune fille sentit une frayeur nouvelle s'ajouter à ses terreurs; elle se redressa et voulut marcher; mais ses pieds trébuchaient; elle fut forcée de s'appuyer au mur: tout lui semblait tourner. Elle retomba sur le divan, en essayant de se raidir contre l'invasion du sommeil. Vains efforti, cette somnolence invincible n'était pas le résultat de la fatigue. Elle avait sa cause dans la boisson. La pauvre abandonnée eut une espèce d'intuition, tout en cédant au narcotique, et sa belle figure réfléchit une de ces douleurs dont il faudrait chercher l'expression dans les toiles de Zurbaran ou de Murillo. Ce ne fut qu'un éclair : le somnifère triomphait ; et la main qui cherchait instinctivement l'arme cachée sous le corsage retomba lourdement sur un des coussins. Quelques minutes après un sommeil de plomb l'enveloppait tout entière. Bientôt un homme parut à la porte de communication et s'arrêta quelques moments, en face de la victime. C'était M. de Salignac. L'admiration et le désir brillaient dans le regard du rival de Flavien. Cette absorption qui n'avait rien d'éthéré, dura pendant quelques minutes. A l'insu du cynique libertin, il y eut dans son esprit une ombre de l'émotion que l'idéal de la beauté donne à ceux qu'anime l'instinct de l'art. Cécile était en ce moment plus qu'une femme ; c'était une des suaves créations révélées au gonie du Corrége, quelque chose de pure et de séraphique comme les anges suspendus aux fresques du Vatican ou à la coupole de Parme. Cette impression ne fut que passagère : le viveur reprit le dessus et avança vers le divan qui avait reçu le corps allangui de la jeune fille. (La suite au prochain Numéro.)