IV. L'anneau de fer. (Suite.)
L'UNION., 1866-07-28 00:00:00

IV. L'anneau de fer. (Suite.) Tout beau ! fit Louis XI, nous n'en sommes pas encore là. Avant les éperons, les preuves. Nonobstant, comme tu plaides bien à l'occasion, plaides là-bas notre cause. — Fiez-vous à moi, sire, je suis Parisien ; U n'est bon bec que de Paris. — Garde ton bec clos tant que tu seras en terre française. A la frontière bourguignonne, prends les allures et l'habit d'un pèlerin. Einsiedeln est un pèlerinage. — Ainsi soit il! sire. On a représenté les personnages divers dans toutes sortes de moralités et soties. Changement de rôle ne m'embarrasse guère. Mais quand je jugel'ai ma mission terminée, que deviendrai-je ? — Tu viendras me retrouver, et très- Pt'omptement, surtout si tu m'apportes heureuse nouvelle. Pareils messagers sont grassement récompensés par moi. Souviens-toi de cela. — Je n'aurai garde de l'oublier, sire. A Propos ! si par aventure je rencontre une Pareille bague au doigt de quelque autre? 7- Que celui-là devienne aussitôt ton ?,mi,>ton ffère. Assiste-le, seconde-le, comme 11 t assisterait, te seconderait lui-même..., mais sans trop te laisser pénétrer jamais. JQ ne saurais trop te le recommander, sois circonspect. Du flair et du tact. Rien à l'étourdie, ne m'as-tu pas dit que tu m'aimais... et la France aussi ! — Oui, sire, je le répète, et de toute mon ame. — Eh bien! ne perds jamais de vue ceci: que tu portes en toi comme une parcelle de la fortune de ton pays et de ton roi... que tu vas leur rendre service à tous deux... qu'une imprudence de ta purt, une seule, pourrait compromettre de graves intérêts qui sont en jeu, et contiennent peut-être en germe tout l'avenir. Il se peut qu'en route tu reçoives quelque nouvel ordre. Obéis à la lettre sans t'inquiéter ni pourquoi ni comment, sans t'aviser d'avoir trop d'esprit. Si tu réussis quelque chose de ton crû, tant mieux pour toi ; mais tant pis pour toi si tu le manques, Tristan ne te manquerait pas. Enfin, et surtout, que personne ne>pu sse lire en ta pensée! Ne te laisse influencer par personne, ni Dieu ni diable! — Je réponds de moi, sire. Mon cheval sera comme celui de Votre Majesté : il portera tout mon conseil. A quand le départ? — Aussitôt après m'avoir juré le secret sur tout ce qui vient de se dire entre nous... comme aussi de m'être dévoué jusqu'à ton dernier souffle, corps et âme. — Corps et âme, sire ! A dater de ce moment je suis vôtre et non plus mien. — Jure ! Louis XI venait d'ôter son chapeau de feutre, et d'une main, se tenant au-dessus du poêle, de l'autre il indiquait du doigt la médaille de Notre-Dame-d'Embrun. Villon prononça le serment demandé. — Jure encore, reprit le roi, jure d'é- pouser comme tiennes toutes mes querelles à venir, et d'être toujours prêt à contrecarrer, à ruiner, à détruire quiconque serait ou deviendrait mon ennemi... en un mot, l'univers entier, hors moi seul! Villon retira sa main, s'en gratta l'oreille et répondit: — Une seule personne exceptée, sire. — Ouais! quelle personne donc? — Une femme. — Quelle femme? — C'est mon secret. — Et tu refuses de me le faire connaître, à moi, ton roi? -~ Sire, je vous en conjure, n'insistez pas ! Ce ne fut, dans ma lande aride, qu'une fleur éphémère et que je n'ai pas même osé cueillir ; une étoile dans la nuit, une chère blessure de mon cœur. N'y touchez pas! elle saigne encore et se rouvrirait. Du reste, c'est une de ces blanches visions qu'on ne retrouve qu'au ciel... et j'en ai l'espérance. En parlant ainsi, le poëte s'était pour ainsi dire transfiguré. Une fière mélancolie s'était répandue sur ses traits; ses yeux, tous grands ouverts, brillaient d'un étrange éclat, bes lèvres, toutes pleines de tendresses, semblaient sourire à la mystérieuse apparition que venait d'évoquer son cœur. Louis XI réfléchit un instant. Puis, comme en prenant son pai ti : "T Quelque souvenir de jeunesse, repritil. Bah ! cette restriction même atteste la sincérité de ton serment.. Je veux bien te laisser à toi seul ce petit coin ténébreux de toi-même. Mais tout le reste m'appartient. J'en prends acte. Affaire conclue, sire... et merci. A l'œuvre maintenant ! Il me tarde de dépouiller ce vieux et lâche poëte, que j'étais tout à l'heure encore, pour devenir le serviteur zélé, l'ardent émissaire, le bon Français que je veux être et serai désormais. Ditesmoi donc comment, par où je dois entrer en campagne? — Par là, répondit Louis XI en allant ouvrir la fenêtre. — Bah ! fit le poëte. Mais je vais avoir l'air de quelqu'un qui s'échappe après un mauvais coup. — Comme tu dis. J'apellerai même à l'aide, en te dénonçant comme tel r Mais alors, traits et balles vont pleuvoir sur moi. r — C'est ton affaire. Reculerais-tu donc devant cette épreuve? — Nullement, sire. Et comme preuve... adieu 1 Déjà Villon s'élançait vers la fenêtre. Le roi le retint. — Rappelle-toi, dit-il, que tous ceux de l'anneau de fer doivent passer par la mort, ou sinon me trahir. Un nécroman l'a lu dans les astres. D'autre part, je ne veux pas qu'on te soupçonne d'être à moi. Comprends tu ? — Parfaitement, sire. Ce bain, bien qu'un peu froid, me purifiera. Un second baptême. Villon le bohème est mort. Place à Villon revenant! place à Villon fantôme 1 Seulement, comme je tiens à m'en tirer à mon honneur, et pour mieux encore justifier l'accusation de Votre Majesté... qu'elle me permette au moins de lui voler son manteau... Au revoir, sire, au revoir. Sans même attendre la réponse, Villon venait de décrocher l'un des vêtements suspendus à la boiserie. I! franchit d'un seul bond la fenêtre ; et, presque immédiatement on entendit le bruit de son corps qui tombait au milieu du fleuve. Le roi s'en alla regarder. Le clair de Inné argentait la Loire. Une tête en surgit. D'autre part, un manteau flottait sur sa surface. — Je devine, murmura-t-il. C'est un ingénieux compère... et je puis, ce soir, éteindre ma lanterne. Pâques-Dieu ! j'ai trouvé mon homme I Et, courant ouvrir la porte de la cabine, il se mit à crier: — A l'aide 1 à l'aide ! le paillard s'enfuit avec mon manteau. Aux aers! aux arquebuses ! et qu'on tire sur lui.. qu'on le tue 1 Flèches et balles sifflèrent aussitôt dans la nuit, ricochèrent sur les flots. Après quoi Tristan l'Hermite, arrivant auprès de son maître: — Sire, ne faudrait-il pas lincer les canots à sa poursuite, afin de s'assurer au moins.. — Inutile! interrompit Louis XI. Nous réglions assez souvent les corbeaux, c'est le tour aujourd'hui des poissons... Il faut que tout le monde vive ! Et, se frottant les mains, il rentra dans sa cabine.