44 FEUILLETON XIX Mâchoire-dʼOr
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-02-02 00:00:00

44 FEUILLETON LES MILLIONNAIRES de PARIS XIX Mâchoire-dʼOr PAR et Octave Féré Eugène Moret Une table boiteuse, quatre chaises de paille, un escabeau de boie formaient l’ameublement. Comme rideaux, il y avait du linge qui séchait aux fenêtres. Quelques mauvaises lithographies noircissant dans des cadres de boie peint ornaient la muraille blanchie b la chaux et d’ob suintait la misère. Le plafond crevassé en plusieurs endroits menaçait ruine, et le carreau, disparaissant sous une couche de boue, était aussi gluant que le trotttoir du pilier des halles. La faible clarté que projetait la lampe brûlant sans verre et «an* globe, et cbarbonnant depuis plusieurs heures saas qu’on songeât b la rafraîchir, ajoutait, s’il se peut, b l’aspect pitoyable de l’ensemble. Au fond de ce bouge cependant, il y avait me créature humaine. Une femme jeune encore, qui avait pu être belle, mais sur le front de laquelle le vice ou la misère avait depuis longtemps imprimé sa marque implacable. Cette femme, grande, sèche, blanche et pâle, avait dau* sa dégradation conservé encore comme un reste de distinction native, mais elle était vêtue avec une sordidité repoussante, et son teint flétri, sa bouche plissée, sa chair molle et ses yeux hagards disaient suffisamment qu'elle n’était plus qu’un débris, et qu’aueme intelligence ne surnageait dans cette pauvre tête égarée. Cette créature était alors acroupie sur ua grabat et finissait de ronger un os de volaille qu’elle tenait b deux mains. A l’appel de M&choire-d’Or, elle s'était levée pour lui ouvrir, et sans plus s’inquiéter de l’homme qui l’accompagnait, elle était retournée se jeter sur sa couche. — Bonjour la Fauvette, dit le jeune bandit en entrant; il n’est venu personne? — Personne, répondit nne voix presque enfantine. — C’est bien. Ta peux dormir. J’ai affaire avec le crmarade. Nous allons causer )b tous les deux sans bruit. La femme ne répondit rien, se retonrna du cêté de la muraille, et parut en effet vonloir se livrer au sommeil. Quant b Macboire-d'Or, il approcha nne chaise qu’il offrit b Vide-Gousset, et, s’étant aatia sur une autre b califourchon: Noua voilb seuls, dit-il; causons. Vide-Gousset jeta ua regard inquiet du côté du grabat. — Ne craigaei-vons pas? dit-il. — Que la Fauvette jaspine ?... Aie pas peur, l’ancien; c’est dévoué, c’est chien couchant; ça se jetterait sons les roues d'une voiture pour son homme. — Mais... ça bavarde? — Elle n’entend pas... La »orbonne n'y est pas beaucoup, vous savez; elle est un peu toc. — Allons, se dit Vide-Gousset, qui parut en prendre son parti, agissons comme si nous étions seul». — Voyez-vous, dit Mâchoire-d’Or, qui avait posé la lampe sur la table et qui prit sa tête dans ses mains, c’est une histoire qui n’est pas drôle que celte de cette fille, mais cette histoire-lb je ne peux pas vous la conter, elle tient trop b la mienne, et somme toute, elle y ressemble beaucoup. — Mais pourquoi ne me contez-vous pas la vôtre ? — A quoi bon?... ça n’est pas déjb si rigolo ! — J’avoue cependant qne je serais assez cnrieux de connaître quelque chose de votre passé, et cette confiance de votre part aérait de nature b m’encourager b vous proposer l’affaire qui m'occupe. — C’eat mon histoire qne von» voudriez «avoir, dit Mâchoire-d’Or, qui, «e levant, alla chercher une bouteille d’eau-de-vie et deux verres et le» posa snr la table; je ne pourrai toujours vous en dire que ce que j’en sais, et certainement pas grand’chose. Mon histoire est intéressante par le mystère qui y préside. Ce qui est séduisant est justement ce qu’on ne peut raconter, parce qu’on l’ignore. Le restant mérite peu qu’on s’y arrête. Néanmoins, c’est panaché. Lb-deasns, découvrait sa magnifique tête et sa face pâle b la lueur tremblotante, il passa sa large main dans les flots de son opnlante chevelure d'un blond cendré, et poursuivit: car c’est le propre et le faible de tous les aventuriers de cette sorte de se complaire b raconter leurs hauts faits: — Aussi loin que je peux me rappeler, je suis né dans nne grande maison oh la vie était facile et oh je comptais pour quelque chose; je suis évidemment le fils de cette maison-lb. Puis mes souvenirs se confondait, et je me retrouve sur une grande route oh j’ai froid, j’ai faim et je meidle. Que s’est-il passé?... Ma foi je n’en sais rien, toujours est-il que me voilb devenu mendiant, et, il faut bien le dire, tin peu voleur, maraudeur si vous voulez. Notez que je n’en éprouve nul regret. Si c’était b recommencer, il est probable que je ferai» absolument la même chose, et que je me condnirais de même. Si j'étais resté l’enfant de quelque opulente famille, je serais devenu tout autre chose, c’est évident, et voilb le fait. La faute n’en est donc pa* b moi, mais b cenx qui, m'ayant mis au monde, m'ont abandonnée; car il est certain que j’ai été abandonné; pour moi, ça ne fait pas de doute. A ceux-là, la responsabilité de ce que je suis devenu et peux encore devenir. Le vieillard écoutait avec beaucoup d’attention. — Vous aviez alors quel âge? demanda-t-il. — Oh! j’étais tout enfant, tout petit enfant; j> me vois encore, tenez, avec ma grosse tête, mes cheveux blonds qui frisaient sur mes épaules, mes gros poings déjb forts et disputant aux chiens de la Tue mon déjeuner dan* les ruisseaux et le* tas d'ordures. J’avais très faim étant enfant; ça n’a paa d'ailleurs chxngé; il me fallait beaucoup de maigeaiile ; personne ne m’en donnait fni ne me procurait les moyens de la gagner, je la prenais on je pouvais,, dans les tas d’ordures comme je vous disais ou dans la poche des pante». Ua soir, comment cela se fit-11? Je ne sais trop, et ce serait bien long b vous conter; toujonr* est- il qne j’entrai en connaissance avec un saltimbanque qni m’apprit b faire de très jolis tours et me promena sur les places publiques. Plus tard, je compris que ma vocation n’était pas dans les exercices qni demandent de l’adresse et de l’habilité, maiB dans ceux qui exigent de la force. Je résolus donc de me servir du poing prodigieux que la nature avait mis b ma disposition, et, quittant la dislocation, je me fis bercnle. Si vous avez voyagé dan» len provinces du Midi de la France dans ces dernières années, vous avez dû me rencontrer cassant d’énormes cailloux avec me* poing» fermés ou bien enlevaat de* moellon» Reproduction intordite. avec mes dents et les jetant, par-dessus ma tête, à quelque» mètres de distance. — Je sois devenu réellement fort dans cette profession oh je n’ai guère de concurrent sérieux. Depuis l’âge de quinze ans je casse des cailloux, je lance de» pierres, je lutte dan» les foires, je déracine de» arbres, j’arrête des chevaux emporté», je dérange une voiture qui me gêne sur ma route, je fais des choses surprenantes et je crève de faim. — Cependant... observa timidement Vide-Gousset. — Je snis grand mangeur. Si me» poings brisent les cailloux j’ai un estomac qui les digère, et comme en somme la nature me défend de me nourrir de ce» légumes, j’en suis réduit à faire disparaître de» gigots qoi ne se décrochent pas tont seuls de l’étal du boucher. Puis je vais vous dire, ajouta-t-il, je suis artiste; tel que vous me voyez, j’ai rêvé de faire de l’art. Cette force, que quelquefois on me reproche et que souvent on admire, j’ai pensé parfois à la faire tourner «n profit de l’humanité. Vide-Gonsset retint nn sourire. — Vous le voyez, continua Mâchoire-d’Or, je suis un fou, un imbécile. Evidemment, j’étais né pour être autre chose qu’un batteur d’e?tra<le, un pitre de foire, un hercule de place publique, je suis un déclassé... j’ai une force qui me gêne et un appétit que je ne satisfais pas. Il y a là manque d’équilibre, quoique je sois équilibriste, fit-il en riant. — Mai» vous me paraissez avoir abandoEnée votre métier? — Oui, à peu près. Je me suis longtemps associé, mais il arrivait que c’était moi qui travaillai» pour toute la troupe ; je m’échinais, et les autres qui pionçaient tortillaient autant que moi ; si bien qu’il» étaient rassasiés quand j’avais encore faim. Je me suis lassé; j’ai travaillé seul. Mais la place publique est à tout le monde et à personne: si biei qu’on me l’a interdite souvent. J’ai en des ennuis avec le« autorités, et comme il m’est arrivé quelquefois de cogner, ça m’a fait des ennemis de gens que je ne connais pas et qui, paraît-il, sont assez puissants. Et puis c’est pas encore tout ça: la Fauvette est malade, la tête lui tourne, et ça me détraque à mon tour. Et, devinant une questicn our les lèvres de son hôte, Mâchoire-d’Or reprit: — La Fauvette?., ça vous étonne. C’est bien clair, cependant, allez. Son histoire vaut la mienne. C’est l’enfant de quelque richard qui l’a trouvée de trop sur la terre, qui n’a pas eu le courage de la supprimer, et qui s’en est débarrassé. Ni vu ni connu, vn comme je te pousse... la petite michait au coin d’une borne quand je l’ai rencontrée; je l’ai prise, emportée et emmenée avec moi dans les foires. Plus tard, quand elle a grandi, elle m’a rendu des services, et puis, comme elle était jolie, libre, et que ça lui plaisait, nous nous sommes mis ensemble. Un moment le travail a marché et on a été heureux. — Mais, bah! ça ne dure jamais, la chance! Elle est tombée malade; la folie lai a pris; elle a eu des lubies, des humeurs noire», et je n’ai plu» voulu qc’elle m’accompagoât. Alors, moi, qui sais cassçr les pierres, je ne sais pas faire tomber les sous, et le jeu n’en valut bientôt plus la chandelle, j’en étais pour me» frais de cailloux. — Dites que le métier vous pèse. — Ohl ça, c’est vrai. Un tas de badauds qui vous reluquent, des pioupiou» et des bonnes d’enfants qui vous rient aa nez, des bourgeois qui passent en haussant les épaules... Que de fois j’ai eu envie de laisser là les cailloux et de casser autre chose! — Vilain jeu. — Bah! le tont est de »’y mettre. — Ainsi, en ce moment, vous êtes en chômnge? — Oh! complètement, rien ne va. — Vous venez pourtant de faire une affaire? — Quelle affaire? — Je ne sais, moi, mai» d’après ce que j’ai compris. — Ohl ne parlons pas de cela. Encore uie de mes lubies... Je me suis mis en tête de sauver un camarade qui était pincé. Je l’ai tiré de la cage en quelque sorte devrnt se» geôliers. C’est drôle et ça ma posé dans le beau monde oh j’ai me» entrées. . Mai» ces histolres-là, ça ne rapporte rien et ça coûte quelquefois cher. — Souvent. — Je sais qu’en ce moment on me recherche, mais on ne me tient pa». — Il ne faut pas jouer avec cela, dit Vide- Gousset. — Oh! c’est ms satanée bobine qui m’a vain mon malheur. Je suis l’homme dn moment, vous savez. Je me dis: mon vieux, ta as du monde à nourrir et toi qui compte» bien pour quatre, attention, veille à ta peau, et ei tu risques la cage, q> e ce soit an moins pour un morceau de pain. Et puis crac, pour un oui, un non,, un ami dans la peine, nn camarade dan» la gêne, quelquefois rien dn tout, le plaisir de braver, me voilà parti à l’avesture. Allez, on a beau faire, on e»t toujours l’homme de son métier; je suis bien, moi, celui qui casse des cailloux sur les places publique» et qui msnge des trognons de choux derrière les porte». — Il faut cependant tâcher d’être sérieux. — Je vais le devenir. — Risquer sa vie ou sa liberté puisqu’on n’a rien sans peine ou travail, soit! mais à bon escient, avec un profit. — Vous parlez comme un livre. — C’est que je sui» vieux et que jai de l’expé- ece. — Qu’est-ce que ça coûte ? — Bien des années et souvent la vie entière. Mâchoire-d'Or se mit à rire. — A ce prix-là c’est trop cher, dit-il. — Je vous prête la mienne pour rien. — J’accepte. Il versait alors de l’eau-de-vie à plein verre et Vide-Gousset ne touchait pas au sien — Buvez donc, dit-il. — Je ne bois jamais. — Cependant, tantôt au caboulot ? — Je faisais semblait... et puis un moment je me suis oublié. — Si vous ne buvez pas, vous masgeriez bien, peut-être ? — Quelle heure est-il ? — Quatre heure» environ. — Eh bien, je ne dis pas non. — Attendez-moi dix minute» et on va nous apporter ici même à déjeuner. Cette idée sourit à Vide-Gousset. — Ailcz, dit-il, et ne ménagez rien, c’est moi qui paye. Il jeta une poignée de louis sur la table. Du moment que vous le prenez de cette façon, dit le jeune homme, on va vous servir un balthazar. Il se leva d’une enjambée, sauta chez le marchand de vin dont l’arrière-boutique donnait sur la même cour faisant face à son logement, et revenant aussitôt avec une brassée de bois et des sarments, il jeta le tout dans la cheminé? et y mit le feu. En un instant le bois flamba, la flamme s’éleva crépitante, et une douce chaleur se répandit dan» la pièce. (A continuer.)