LE FEUILLETON. ÉPISODE DU XIIe SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) DEUXIÈME PARTIE. XIII Le Cœur d'une Mère. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1858-08-08 00:00:00

FEUILLETON. LE FILS DE LA REINE ÉPISODE DU XIIe SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) DEUXIÈME PARTIE. XIII Le Cœur d'une Mère. (Suite.) M. J.-M. COURNIER Berthe ne s'attendait pas à ce mouvement de jalousie maternelle ; la blessure qui saigne, se ferme et se guérit plus vite; il en esl de même du désespoir quand il verse d'abondantes larmes. Laure releva bientôt le front, sa figure était calme, ses yeux inoins humides, sa voix moins altérée. — Berthe, dit-elle en souriant avec amertume, je suis bien folle de pleurer ainsi... Cette bonne Marguerite... je dois au contraire l'aimer et la bénir : si, au lieu d'être une seconde mère pour ma fille, c'eut été une marâtre, une méchante femme au cœur bas, Alice serait morte aujourd'hui. Oh ! oui, celle jalousie doit s'éteindre, s'étouffer dans mon sein... je serais ingrate si j'osais reprocher à celte femme l'affection de ma Gile pour elle. Marlhe, vous le voyez, je suis raisonnable maintenant... conduisez-moi près de mon enfant. La religieuse, émue autant qu'étonnée à l'aspect d'un sentiment qu'elle n'avait jamais éprouvé, s'empressa de satisfaire le désir de Laure, el la conduisit à la cellule où se trouvait Alice dans son lit, dormant d'un profond sommeil, suite inévitable d'une fièvre violente, et Marguerite qui veillait auprès de la couche silencieuse de la jeune fille. Dès qu'elle vit la porte s'ouvrir, elle porta vivement son index sur ses lèvres, afin d'indiquer que la malade reposait, el qu'il ne fallait pas faire de bruit. Laure et Berthe entrèrent en marchant sur la pointe du pied; le premier mouvement delà pauvre mère fut de s'élancer près du lit et de coutempler sa fille; elle demeura ainsi longtemps, immobile et silencieuse, ne pouvant rassassier ses yeux de la vue de ses traits chéris. Alice avait la tête gracieusement posée sur un de ses bras rtus; une respiration égale cl fréquente agitait son jeune sein et soulevait péniblement la couverture; sa bouche élail entrouverte et laissait apercevoir le sommet de ses dents blanches et régulières ; ses longs cils noirs el soyeux ombrageaient le blanc éclatant de ses yeux presque fermés; une longue mèche de ses cheveux s'élail détachée et couvrait un bout d'épaule nue que la toile avare avail oublié de cacher; son leinl était coloré, une légère sueur couvrait son front. Laure l'essuya et y posa ses lèvres tremblantes; la jeune fille soupira, balbutia quelques sons inarticulés, tourna sa tele du côté opposé et reprit son sommeil calme et paisible, on moment troublé par le premier baiser de sa mère. — Madame, prenez garde de réveiller voire enfant, dit Marguerite à demi-voix, depuis deux jours, c'est la première fois qu'elle dort. Laure jeta les yeux sur la bonne nourrice qui la contemplait avec joie et émotion. Le premier coup d'œil ne trompe jamais les femmes  : un regard, un mot leur suffit pour leur faire sentir qu'elles s'aimeront ou qu'elles ne s'aimeront pas. En'disant Votre enfant, Marguerite avait élé très-éloquente; le ton dont elle prononça ces deux mots lui gagna le cœur de celle qui toul-à-1'heurc semblait la haïr; il y avait, dans cette intonation, quelque chose plein d'humilité, qui semblait dire : Je ne suis que sa servante, sa nourrice, et vous êtes sa mère ; j'abdique mes droits à l'amour d'Alice en votre faveur. En pareille circonstance, le langage de la reconnaissance est laconique. Laure prit la main de Marguerite et la serra avec affection. — Merci, dit-elle d'une voix émue, merci! Ce fut tout, c'était assez; elle se connaissaient déjà et s'aimaient de toul leur cœur. Sœur Berthe, voyant que sa présence était inutile, sortit et les laissa seules. La nuit commençait à venir. Les deux femmes veillèrent ensemble près du lit de la malade qui dormait toujours. Jusqu'à minuit, Laure écouta avec la plus grande attention l'histoire de sa fille chérie, que Marguerite lui raconta dans les moindres détails; comme elle prononçait les derniers mois, elle sentit ses yeux s'appesantir, ses idées se confondre dans son espril ; un sommeil invincible s'emparer de tout son être. Laure s'aperçut que 1« bonne vieille était accablée de fatigue, et lui dit de prendre du repos, que son tour était venu de veiller et qu'elle passerait le reste de la nuit près d'Alice. Marguerite voulut refuser, essayer deiuller; mais ce fut en vain : quelques moments aptes elie dormait profondément. La mère resta donc seule près de sa fille; une lampe éclairait faiblement la cellule; la nuit était à son zénilh. Le silence profond qui régnait de tous côtés, annonçait que le couvent entier reposait. Laure écoutait avec délice le bruit léger et régulier que faisait Alice en respirant; quelquefois elle se levait, s'approchait avec précaution de la jeune fille, lui passait la main sur les cheveux, effleurait doucement, bien doucement ces lèvres, ces yeux, ce front, celle joue, celte épaule demi-nue... et puis elle s'agenouillait et priait. Il arriva qu'Alice se réveilla el demanda à boire; Laure lui présenta ce qu'elle demandait ; celle-là fui étonnée de voir que ce n'était pas Marguerite. — Qui étes-vous?... dit-elle, je ne vous connais pas... Marguerite, où esl Marguerite? — Ma fille, répondit la pauvre mère en proie à l'émotion la plus profonde... Marguerite a besoin de repos... elle dort... et je la remplace pour celte nuit... — Merci, Madame... reprit Alice en lui tendant la main, sur laquelle elle sentit tomber une larme, celte bonne Marguerite... je serais bien chagrine si elle était malade... que deviendrais-je moi qui n ai plus qu'elle au monde pour m'aimer el me consoler?... — El moi... moi ta mère! allait s'écrier Laure, mais elle se contint... son cœur se serrait ; elle ne dit rien. Alice, que le sommeil reprenait, murmura quelques mois sans suite... dans lesquels se trouvait le nom d'Edgard, et se rendormit. Laure s'assit avec désespoir et se mit à réfléchir profondément. — Non, pensa-! elle, je ne dois pas me faire connaître encore; il faut avant que je mérite à ses yi-ux ce nom de mère... jusqu'à présent je ne lui ai légué que des douleurs... je n'ai aucun droit à son amour. Si je pouvais lui rendre Edgard? oh! comme elle me bénirait ! Pauvre et noble jmne homme, que vont ils faire de loi?... devant les juges royaux lu seras criminel; les apparences sont contre toi... mais devant Dieu (u es innocent el béni... tu as agi en vrai chevalier!... Que faire? que faire? — Ne le tuez pas!... ne le tuez pas! murmura en ce moment Alice en proie à un songe affreux , il esl innocent, je vous le jure!... vous ne savez rien... le comte... le roi... ce n'est pas le comte de Bayeux... pitié!... pitié!... — Ciel! dit Laure en elle-même, si nous nous présentions toutes les deux devant les juges... nous leur dirions la vérité... oui, c'est cela... mais comment faire sortir Alice du couvent?... elle esl ici par les ordres du roi... Mais l'archevêque de Canlorbéry a seul le droit de commander sur les ordres religieux et s'il donne l'ordre de laisser sortir Alice, il faudra bien qu'on lui obéisse. Oui, j'irai demain le trouver, me jeter à ses pieds... je lui dirai tout. — Ciel!... qu'a-t-il dit... continua Alice, jetée dans un couvent pour n'en jamais sortir!... ma mère!... ma pauvre mère! — Qu'entends-je! elle rêve à sa mère!... ma fille m'aime... chère ange! Oh! je sacrifierais ma vie pour te rendre heureuse... oui, Alice, Dieu aura pitié de moi et lu reverras Edgard... — Edgard?... répéta Alice toujours endormie... Oh! ne le tuez pas!... ne le tuez pas!... il est in- nere I noeent! Le comte d'Einsford... [avec mépris) Oh! oh! c'est Dieu qui l'a puni! Mais le faible éclat de la lampe commence à pâlir, l'aurote jette une lumière douteuse sur les meubles de l'étroite cellule; bientôt les premiers rayons du soleil levant dorent les barreaux de la fenêtre ; la cloche du couvent annonce que la sixième heure du jour vient d'expirer el les religieuses se rendent en foule à la chapelle pour célébrer le saint nom de la Vierge el chanter les louanges de son fils bien aimé. Laure réveille la bonne Marguerite, el, lui ayant fail pari de son projet, descend s'agenouiller comme les autres devant l'aulel du Sauveur, pour le remercier de lui avoir rendu sa fille et le supplier de lui rendre celui qu'elle a le droit d'appeler son fils. Quand l'office est terminé, elle s'empresse de demander à la sœur Gertrude, la nouvelle supérieure, la permission d'aller jusqu'à Cantorbéry, se jeter aux pieds du saint Primai ; celte faveur n'était jamais refusée dans les couvents; elle lui est accordée; Cantorbéry ne se trouve qu'à deux heures de marche du couvent; sœur Marthe lui servira de guide. L'ordre est donné à la sœur tourière de les laisser sortir; elle réplique, fait des observations, afin que la permission soit retirée : mais la supérieure le veut, et, malgré la crainte que lui cause celte visite au Primat, la complice des malheurs de Laure est forcée d'obéir. Le dépari esl fixé dans une heure. (La suite au Numéro prochain.)