La FEUILLETON. Par M. ADRIEN MARTIN. (Suite.) II.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1857-12-09 00:00:00

FEUILLETON. La Fille de l'Albergo Par M. ADRIEN MARTIN. (Suite.) II. Lauretta pa, t;, |)our Milan, la ville aux colonnes et aux magnifiques coräi, Uilan, la ville aristocratique par excellence, le grand cale, |0 superhe bazar, le Paris de l'ltalie Elle fil, en moin. de deux a;;s ,|(;. progrès m ouio.irs attentive et n de se surpasser, elle avait nmr,i,.i ■• . . ~.' , ~ _.„ n,Rr,-,,e vue cl devancé les premiers élève« du maître. Elle modelait „vec „„ ar, infini AMsi était-elle dans la joie de son cœ„r;et ch.,„e f„i. qu'elle exécutait un chef-d'œuvre, elle s'écriait avec ivresse : — J . savais bien que je Iriompherais ! 0 Franz ! c'est le souvenir de voire dernière apparition qui aguerrit mon courage et inspire mon génie. A vous mon âme, à vous mon sang, à vous mon intelligence, à VOUâ tout mon êlre jusqu'à l'éternité. Depuis qu'elle s'était éloignée de Valbergo, néanmoins, elle n'avait reçu ancunc nouvelle de Côme. Et une sorte de vague inquiétude troublait parfois son énergie, un funeste pressentiment venait, sans qu'elle pût se l'expliquer, altérer ses espérances. Un jour, comme elle sortait dclDuomo qui élance avec tant d'art les statues aériennes de ses multiples clochers, elle lut arrêtée sur la piaita par un jeune homme dont le visag-c ne lui était pas inconnu. Il sortait de la coiitradadei Cappellari el marchait prestement, — Eh! mai-, lui dit-il, n'êtes-voiis point Lnurclla Sormiini, la belle fille de Valbergo de Côme? — Mon Dieu oui, répondit-elle avec son plus gracieux sourire; et comment se porte-t-on la-bas? — Mais comme on peut se porter quand une fête prend tous vos instants. — Comment, que voulez-vous dire? — Ignorez-vous ce qui se passe à Côme? — Entièrement. — C'est qu'on vient do se marier. — De se marier? répéta Lauretta en blêmissant et tremblant sans savoir pourquoi. Qui donc s'est marié? Ici il y eut une pause. Le jeune homme, surpris do l'ignorance et surtout de la terreur subite de la pauvre enlant, craignait de commettre une indiscrétion en poursuivant ; mais Laurclla, accablée sous le poids d'un terrible pressentiment, Lauretta pâle, défaite, agitée, lui dil en lui secouant le bras : — Mais achevez donc, signor, achevez, de grâce. — Dame... fit l'autre en balbutiant et ne sachant pins ce qu'il disait tant il voyait s'accroître l'émotion de l'infortunée, on ne songe qu'à se divertir. La lune de miel est encoro en son plein. Ali ! voyez-vous, tant qu'elle brillera, ça ira bien, on y verra clair dans le canton des intimités; mais aussitôt qu'elle déclinera, par san Borromeo !ça deviendra tout noir, car celle qu'on vient d'épouser... celle qui.., celui que... Le pauvre jeune homme, qui avait pataugé dans nous ne savons quelle ornière, finit par s'embourber tout à fait. — Ali! Ça que voulez-vous dire avec la lune et vos intimités? demanda Lauretta. Que s'est-il donc passé? ajouta-t---elle éperdue, brisée et paraissant ne plus rien comprendre. — Comment, vous ne savez rien? fit l'autre qui cherchait à gagner du lemps et qui prenait un biais. — Rien. — Chose étrange! Quoi! vous n'avez pas lu les journaux? — Non. liais dites donc, signor, au nom de votre salut, parlez. — On ne vous a pas fuit part du mariage de la comtesse Aquita? — E11e... mariée? que m'importe! — Oh! mon Dieu oui, le mardi de Pâques... Ou a fail un bal au paltizzu qui a duré toute la nui!. De nouveau, Lauretta devint paie comme les neiges du Saint-Golhard. — Un bal au palazzo... murmnra-t-elle d'une voix étouffée, tandis que son œil élait hagard et son sein palpitant, un bal au palazzo... Qu'est-ce que vous dites-la ? Vous rêvez deboul... Eveillez-vous, signor, éveillez-vous donc! Vous êtes sur la piana dcl duomo... regardez donc autour de vous .. voyez la cathédrale qui dresse devant vous son architecture nimitable, sa devnniuro de dentelle, ses statues taillées en vue du ciel et des anges... Ah! «h! ah! un bal au palazzo pour le mariage de la comtesse Aquila... un bal au palazzo... ah ! ah! ah ! quelle folle et stupid« plaisanterie ! Et la fille de Valbergo, en proie à la démence, voulut s'enfuir; m.-.is le jeune homme la retint. Il avait subitement compris la passion insensée de l'infortunée pour celui qu'il avait si bien nommé tout en voulant taire le nom; el il se reprochait d'avoir si impitoyablement enfoncé le poignard dans le cœur de la pauvre enfant. — Tout cela n'est que trop vrai, cependant, fit-il avec tristesse; mais écoutez-moi, signora , éroutez-moi, de grâce. — Oh! vous ne dites pas la vérité, signor; non, la comtesse Aquila n'est pas mariée au palazzo... non... non... non... vous mentez! — Par san Borromeo .'je dis la vérité. Mais, écoulez-moi, par pitié! Lauretta ne voulut point en entendre davantage et quitta brusquement le jeune homme. Elle courut à l'atelier. Là, sans dire mot, elle rassembla ses effets dans des coffres. — Qu'avez-vous donc? lui demanda le maître, vous voilà pâle et consternée. Que faites-vous là? — Il faut que je vous quitte, il faut que je vous quitte, répondit la pauvre a-rtistc en voiianl son visage de ses deux mains. — Et pourquoi me quitter? — Il me faut aller à Côme où il est arrivé un événement fatal pour moi. — Qu'est-ce, Lauretta, qu'est-ce, mon Dieu? Mais elle garda le silence et se laissant tomber à genoux, elle sauglotla. — Vous ne voulez pas me le dire? Allons, je pensais vous avoir traitée dans ma maison de manière à mériter votre confiance el votre sincérité filiale, car je vous ai aimée comme aime un père, Lauretta. — Oui, comme un véritable père, observa la jeune fille à travers les larmes. — Eh bien, donc, confiez-vous à moi, mon enfant. — C'est impossible, maître, oh ! c'est impossible; car, si je vous disais ce qui est arrivé, je sécherais en le prononçant. Elle baisa la main du grand artiste et lui dit en le regardant comme la Madelaine prosternée au pied de la croix regarda le Sauveur. — Oh ! je vous en supplie, vous qui avez été mon bon ange dans cette vie, accordez-moi votre bénédiction, car je sens que mon heure s'approche. — Vous ne partirez point, Lauretta; oh ! non, vous resterez, assise à mon fuyer, à ma table, vous n abandonnerai pas l'atelier, car vous êtes mon élève, ma pbis chère, ma plus précieuse élève, la perle de ma maison. Vous êtes mon bien, ma gloire, mon orgueil. Oit ! Laurella, Lauretta, ne partez pas, c'est moi qui vous supplie. Et le maître pleura. Mais l'ardente Milanaise, comprenant à peine cette affection véritable, ce cœur d'or qui s'était ouvert pour elle comme le paradis du salut, courait toujours, imprudente aveugle, après sa chimère. Elle s'échappa de cet asile de paix et de travail, de ce séjour de bonheur, comme une lionne n qui l'on vient d'enlever ses petits et qui s'élance pour les retrouver. (La suite au prochain numéro.)