LA FEUILLETON (La reproduction est interdite.) 11. Le réveillon. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1860-01-08 00:00:00

FEUILLETON LA NUIT DE NOEL (La reproduction est interdite.) 11. Le réveillon. (Suite.) M. Camille BIAS Cependant, le mouvement de Marianne ne lui avait point échappé, car il disparut à notre approche dans 1 un des sentiers qui conduisent au ravin. En rentrant, Marianne élait émue. - Nourrice, dit-elle, ne parles pas à Jacques de celte rencontre. — Pourquoi ? — Tu me trouveras bien enfant, mais, je ne sais, je ne veux pas t|tic mon frère connaisse cet étranger; cela lui porterait malheur. Je ne songeais plus au voyageur dont Marianne ne me parlait pas, quand, un soir, en revenant des champs, je le trouvai assis chez moi, attendant mon retour pour me parler, dit-il, tle choses graves el secrètes. Il ne m'entretint que de Marianne, me demanda son âge, l'histoire de sa famille; et tu penses bien, cher fils, comment je dus répondre à tout cela. Puis il se leva. — Merci, me dit-il; puisque vous aimez cette enfant, soyez heureuse, ma brave femme, je ferai son bonheur. Elle est jeune encore; moi, je ne suis pas libre; mais je reviendrai plus tard. Tenez, ajoiita-t-il cn me présentant un rouleau d'or, satisfaites toutes ses fantaisies, lous ses caprices; elle est digne d'être heureuse, je ne veux pas qu'elle désire rien. Je n'acceptai point. — Klle ne me pardonnerait pas cela, dis-je à l'étranger. — Alors, gardez cet or pour vous. — Je n'en ai pas besoin ; et je ne suis pas arrivée à mon âge, sans tendre la main pour accepter une aumône. L'étranger n'insista pas, et je ne le revis plus. Seulemen, il y a quelques jours , cn allant vers le soir voir voire brave père qui était encore bien malade à ce moment-là, j'aperçus derrière voire petit verger un homme enveloppé d'un manteau ; je m'approchai douceio ni, car j'avais cru reconnaître l'étranger de l'année dernière, et son apparition nie semblait singulière. Mais il disparut comme une vision, sans que je pusse nfexpliquer par où il avait passé. Je crus alors que c'était le diable, et je me signai. — Malheureuse! ut Jacques d'une voix sourde, en brisant dans une étreinte de fer, les doigts de sa pauvre nourrice. Et lu ne m'as rien dit!... — Marianne me le défendait. — Oh! c'est cela, ta lâche complaisance l'a perdue! — Tu mens! vous meniez! s'écria a son lour la nourrice, en relevant la tête avec indignation. Ma fille est pure comme un auge, chaste comme la vierge Marie!... — Eh! qui te dit le contraire?... clic est pure, elle est chaste, elle est ignorante du mal, et par cela même doit croire au mensouge. Si cet homme est un fourbe... S'il l'a trompée! La paysanne courba la Icto sans répondre. — C'est au verger, vers le soir, que tu as vu cet homme ? — Oui. — Eh bien! il y venait ainsi depuis quinze jours! hurla Jacques avec rage. Et Marianne l'y voyait!... et Marianne nous (rompait tous! — Qn'oses-tu dire? — J'ose dire que chaque soir, à la même heure, Marianne, sous le prétexte de prendre l'air, et sachant bien que je ne quitterais pas notre père pendant son absence- Marianne courait vers cet homme. — Grand Dieu!... — Oh! femme! femme, repens-loi! dit le jeune homme à sa nourrice Marie-Jeanne, (on silence fut bien coupable. La paysanne s'agenouilla avec humilité. Jacques se lordait. Il n'eut pas un mot de malédiction ou de reproche pour sa malheureuse sœur. — Il en mourra! sauglollait-il parfois, en jetant ses bras avec désespoir vers le vieillard, toujours endormi, toujours heureux. Il en mourra!... et il élait guéri!... O mon Oieul mon Dieu! prends pitié de nous. Souvienstoi qu'il a quatre-vingts ans et que sa petite-fille n'en a que seize !... Et puis, il gardait un silence déchirant, à genoux, auprès de Marie-Jeanne. Tout à coup, il se releva comme frappé d'une idée subite. — C'est cela! oh! c'est cela, dit-il. Et je n'ai pas deviné... et je ne le3 ai pas empêchés de partir... c'était elle... c'étaient eux... Dieu m'aidera; il est peut-être encore temps. Il chargeait à la hâte un fusil de chasse qui lui venait de son grand'pcrc. — Que vas-tu faire? demanda Marie-Jeanne tre nblai.te. — La sauver ou mourir. — Tu sais donc? — Ils sont par l'i, dit Jacques, en indiquant du doigl le chemin de Traniail. Je les rejoindrai si Dieu a pitié de moi. — Et ton père?... — Ne le quitte pas, nourrice ; el s'il s'éveille, dis-lui... tout ce que (u voudras ; mais pas la vérité. Le jour venait seulement, et il élait huil heures. C'était un jour sombre et froid comme la nuit qui l'avail précédé. Jeanne-Marie encore agenouillée à celte même place où Jacques l'avait laissée, la mort dans lame s'accusant de tout ce malheur, offrant à Dira sa vie en expiation, pour qu'il ramenât Marianne. Et sans doute la pauvre femme conservait un peu d'espoir; soit qu'elle cot confiance cn sa prière, soil qu'elle ne put croire encore à la disparilion volontaire et subite de la jeune fille, soil enfin qu'elle attendit le retour de Jacques, ses yeux se portaient rapidement vers la porte à chaque léger coup de vent qni faisait tremliler les branches des arbres, à chaque craquement du bois humide qui s'éfendait, à chaque cri de la chouette qui jetait son cri de mort à travers le silence. Mais ce regard chaque fois se détournait lestement, et revenait confier à la terre le désespoir muet de chaque nouvelle déception. Le foyer s'élail complètement éleint ; la petite lampe jetait encore ses faibles reficls à travers la chambre, malgré les efforts du jour naissant qui la faisait pâlir à peine. Tout à coup, le vieillard s'agita ; Jeanne-Marie eut peur. — Marianne! dit-il. La paysanne s'avança. — Ce n'est pas loi que j'appelle, fit le malade d'un ton grondeur. Où est Marianne? La pauvre femme répend h à tout hasard : — A la messe. — Et Jacques? .— Avec elle. Le vieillard .s'assit, prit le bras de Jeanne-Marie qu'il a:tira loul prés de lui; el après l'avoir regardée d'un regard qui lui donnait le frisson. — Tu mens, dit-il. Sa tète retomba fatiguée, sa main s'ouvrit sans force. La nourrice se recula sans répondre. Le malade élait calme; la paysanne reprenait courage: bien!Al le vieillard se retourna. — Femme, reprit-il, je. sais où est Marianne... te monstre l'a prise; il s'est sauvé avec elle, mais Dieu la prolége. Le diable ne peut rien sur les anges du ciel; elle reviendra. Jeanne-Marie voulut s'enfuir, la frayeur l'en empocha. Elle se signa et se mil à genoux. Ouvre ces rideaux, dil le malade, je veux voir toute la chambre. La paysanne obéit. — Où sont-ils donc t demanda de nouveau le vieillard en cherchant à rappeler ses souvenirs. — Mais, je vous l'ai dit, à la messe, pour remercier Dieu qui vous a guéri. — Eh bien! je veux y aller aussi. — C'est impoggjble; VOUS clos encore trop malade. Le vieillard se mit à, rire en montrant du doigt le gâteau de Noël. — Je veux manger do cela, dit-il. — De ce gâteau! s'écria la nourrice effrayée: mais il vous fera mal, je l'ai apporté pour vos enfants. — J'en veux, le dis-je, répéta le malade avec colère. — Mais, essaya encore Jeanne-Marie. Vous n'êles d ne plus rais n a'dc, vous que tout le village appelle le sage ? — Je ne suis pas sage, soupira l'aïeul avec tristesse je ne suis pas sage, puisque je n'ai pas su garder mes enfants... Ali ! si Marianne était là, elle m'en donnerait du gàlcau... aussi, je l'aime bien, Marianne. Va , je lui dirai à son retour que tu me laisses mourir de faim. Il pleura comme un enfant. Jeanne-Marie ne sachant plus que faire, lui donna un morceau de gâteau... Le malade le saisit avidement; ses larmes se set lièrent aussitôt: il fit voir dans un sourire effrayant de délire les (rois ou quatre dénis qui tenaient encore à ses gencives décolorées, et mangea. La porte s'ouvrit. C'était Jacques, pâle, défait, accablé. Son aïeul, en le voyant, lui (endit les bras; le jeune homme s'y jetta en pleurant; il croyait le vieillard instruit. — Qu'as-lu donc! demanda le malade en le caressant. Va, ne pleure pas; il y en a pour loi:je t'en donnciai. Jacques se recula surpris, regarda attentivement son père pendant un instant, sembla comprimer une atroce souffrance cn serrant sa pnilrine haletante dans ses deux mains; puis, s'agenouillanl près de sa nourrice qui sanglotlail : — Merci, mon Dieu! dit-il. Il ne souffrira pas. Se relevant calme et résigné, le jeune homme prit en souriant le morceau de gâteau que lui offrait son aïeul. — Celui-ci, dit le vieillard cn cachant sous son chevet un autre morceau, c'est pour Harirune quand elle reviendra. Ne fanl-il pas qu'elle fasse aussi son réveillon. (La suite à un prochain Numéro.)