Feuilleton. HUGUES-LE-LOUP. IX (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-12-14 00:00:00

Feuilleton. CONTES DE LA MONTAGNE HUGUES-LE-LOUP. IX (Suite.) par ERCKMANN-CHATRIAN. 18 Une impression étrair'e se produisit dans mon esprit à la vue de la jc-nrie- comlcssc, pâle, debout, In main appuyée sur le d'un fauteuil, les yeux brillant d'un éclat fébrile et velue d'une longue robe de velours noir. Elle était calme ci fière. Je me sentis tout ému. « Monsieur le «locteur, dil-elle en n,'indiquant un siège, veuillez vous asseoir, j'uî a Vous en(rïtenir d'une chose grave. « J obéis en silence. Elle s'assit à son loin- et parut se recueillir. tt La fatalité, Monsieur, reprit-elle en fixant sur moi ses grands yeux bleus, la fatalité ou la pro. vidence, je ne sais pas encore laquelle des «leuX, vous a ren !u témoin d'un mystère où se trouve engagé l'honneur de ma famille. • Elle savait tout. Je restai stupéfait. « Madame, balbtiliai-je. croyez bien que le hasard seul... — C'est inutile, fit-elle, je suis (out... C'est affreux ! » Puis d'un aecetil à IVndre l'Ame: ■■ Mon pèro ii'isi point coppabh j - «ria-t-olle. Je frémis, et les mains étendues: ■ Je le sais, Madame, je connais la vie du conile, l'une des plus balles, des plus nobles qu'il soi! possible de rêver. « Odile s'élaii levée à demi, comme pour prolesler conire (ouïe pcns«?<J hostile à son père; en m'onlendant le défendre moi même, elle s'affaissa et, se couvrant le visage, clic fondit en larme«. . Soyez béni, Monsieur, murmnrail eble, soyez béni; je serais morte à la pensée qu'un soupçon... — Ab! Madame, qui pourrait prendre pour dcâ réalités les vaines illusions du somnambulisme ? — C'est vrai, Monsieur, je m'étais dil cela, mais les apparences... je craignais... pardonnez moi... J'aurais dû me souvenir que le docteur Fritz est un honnête homme... — De giàce, Muibme, calmez-vous. — Non, fit-elle, laissez-moi pleurer... Ces larinas m» soulagent... j'ai tant sonflVn depuis dix ans!... tant soulTeri !... Ce secret, si longtemps enfermé dans mon âme... il me tuait... j'en serais morle. . comme ma niera !... Dieu m'a prise tu pitié... il vous en a confié la moitié... Laissez-moi tout vous dire, Monsieur, laissez-moi... n Elle nc put continuer; le? sanglots l'élouffaicnt. Les natures fièrcs et nerveuses sont ainsi faites. Après avoir vaincu la douleur, après l'avoir emprisonnée, enfouie et comme écrasée «laus les pro« fondeurs Je là ne, elles passent, sinon heureuses, du moins indifférentes an milieu de la foufé, « t l'œil «'c l'observateur lui-ir.êmc pourrait s'y tromper; mais vienne un i hoc subit, un déchirement inattendu, un coup de lonnerro, alors tout s'écroulr, tout disparaît. L'ennemi vaincu se relève plus terrible qu'avant sa défaite; il secoue les pot loa «le sa prison avec fureur, el de longs frémissements agitent le corps, et les sanglots soulèvent la poitrine, el les larmes, trop longtemps contenues, débordent des yeux, abondantes et pressées comme une pluie d'orage. Telle étnil Odile ! Knfie., elle releva la tête, essuya ses joues baignées île larmes, cl, s'étant accoudée au bras dc son fauteuil, la joue dans la main, les yeux fixés sur un poitrail suspendu au mur, elle reprit d'une voix lente et mélancolique : u Quand j(: descends dans le passé, Monsieur.., quand je remonte jusqu'au premier de mes rêves, je vois nia mère! — c'était une femme grande, pâle cl silencieuse... elle était jeune enrore a l'époque dont je parle: elle avait trente ans à peine, et pourtant on lui en cûl au moins donné cinquante! — Des cheveux blancs voilaient son front pensif. bcs joues amaigries, son profil sévère, ses lèvres, toujours contractées par une pression douloureuse, donnaient à tes (rails un de ces caractères étranges où viennent se réfléchir la douleur et l'orgueil. Il n'y avail plus rien de la jeunesse dans celte vieille femme de trente ans., rien que sa (aille droite et fierc... ses yeux brillants... cl sa voix douce et pur« comme un rêve de l'enfance. Elle se promenait souvent des heures entières dai.s celle même salle. . la tele penchée... Et moi... je courais... heureuse... oui., heureuse autour d'elle... ne sailiant point... pauvre entant... que ma mère était (risle... nc comprenant pas ce qu'il y avait de profonde mélancolie sous ce front couvert «le rides.'... J'ignorais II passé... le présent pour moi... c'était la joie... et l'avenir... oh.' l'avenir... t'étaient les eux d-i lendemain ! n Odile sourit avec amertume et r« prit : « Quelquefois, il m'arrivaif, au milieu de mes courses broyantes, de heurter la promenade silencieusc de ma mère... Elle s'arrèlait alors, baissait les yeux, el, me voyant à ses pieds, elle se penchail lentement, m'embrassait au front avec un vague sourire, puis «Ile se levait pour reprendre sa marche et sa (nslesse interrompues. Depuis, Monsieur, quand j'ai voulu chercher dans mon àinô le souvenir des premières années... celle grande femme paie m'est apparue comme l'image dc la douleur. La voilà, — fii-ellc en m'indiquait! de la main un portrait suspendu au mur — la voilà lello que l'avait faite, non point la maladie, ton.me lu croit mon père, mais ce terrible et fatal secret- Regardez I » Je me retournai, et mon regard tombant (oui à coup sur le portrait <pC m'indiquait la jeune fille, je me sentis frémir. Imaginez une ié;e longue, pale, maigre, empreinte de la fr.'ide rigidité de la mort, et par les orbiles de cette tele, deux yeux noirs, (ixe.s. ardents, d'une vitalité terrible, qui vous regardent ! Il y eut un instant «le silence. «.Que cette femme a dû souffrir! me dis-jc, et mon cœur se serra douloureusement. — J'ignore <•,. ninicnl ma mère avait fa il celte épouvantable découverte, reprit Odile, mais elle connaissait l'attraction, mystérieuse de la Pesle- Noirc, les rendez-vous dans la ebambre de Hugues... Tout enfui, lool ! — Elle ne doutait pas de mon père. Oh non! feulement, elle mourait lentement, comme je meurs moi-même. <■ Je niis mon front dans mes mains... je pleurais ! uUne nuit, poursuivit-elle, j'avais alors dix ans, — ma mère, que son énergie seule soutenait encore, étail à la dernière exlrémité. — C'élail en hiver... je dormais ; loul à coup une main nerveuse et froide me saisit le poignet ; je regarde : en face de moi se trouvait une femme; d'une main elle portait un flambeau, et de l'autre elle m'étreignait le bras' «lue je scnlais pris comme dans un élau de glace. Sa robe était couverte de neige : un Ircmbleinent convulsil agitai! tous ses membres, et ses yeux brillaient d'un feu sombre, a travers ses longs cheveux blancs déroulés sur son visage: c'était ma mère! u Odile, mon enfant, me dil-clle, lève-toi, habille-loi, il faul que lu saches tout!«. Je m'habillai, tremblante de peur. Alors, m'enlraînant à la lour de Hugues, elle me montra la citerne ouverte. « Ton père va sortir de là, dit-elle, en m'indiquant la lour; il va sortir avec la Louve. Ne tremble pas, il ne peut te voir. » Et en efl>!, mon père, chargé de son fardeau funèbre, sortit avec la vieille. Ma mère, me portant dans ses lira?, le suivit. Elle me (il voir la siène de l'Allenbcrg. a Regarde, enfant, criait-elle, il le faut; car moi... je vais mourir. Ce secret, tu le garderas. Tu veilleras ton père. . seule... tente seule... entends-tu bien?.. Il y va de l'honneur de ta faini !«■ ! u. — El nous revînmes, — Quinze jours après, Monsieur ma mère mourut, me léguant son œuvre à conti nucr, son exemple à suivre. Cet exemple, je l'ai s-iivi religieusement... Au prix de quoi* sacrifices I Voua avez pu le voir : il m'a fallu désobéir à mon père, lui déchirer le cœur! — Me marier, c'était introduire l'étranger au milieu de nous. C'était trahir le secrel de notre race. J'ai ré.-islé ! Tout le monde ignore au Nideck le somnambulisme du comte, cl, sans la crise d'hier, qui a brise mes forces «t m'a empêchée de veiller mon père moi-même, je serais encore .seule dépositaire du terrible secret /... Dieu en a décidé autrement : il a mis entre vos mains l'honneur de noire famille... Je pourrais exiger de \ous, Monsieur, une promesse solennelle de ne jamais révéler «c que vous avez vu celle nuit. Ce serait mon droit... — Madame, ut'écriai-je en me levant, je suis tout prêt... — Non, Monsieur, dit-elle avec dignité, non, je ne vous ferai point celte injure. Les serments n'engagent pas I s cœurs vils, cl la probité suffit aux cœurs honnêtes.'.. Ce secret, vous le garderez, j'en suis sûre... Vous le garderez, parce que c'est votre devoir.'.. Mais j'attends de vous plus que cela, .Monsieur, beaucoup pins... cl voilà pourquoi je me suis crue obligée de (out vous dire, n (La continuation au prochain numéro.)