In der Asche. Nach dem Französischen des Eugen Berthoud, bearbeitet von K. W.
Der Wächter an der Sauer, 1862-06-04 00:00:00

In der Asche. Nach dem Französischen des Eugen Berthoud, bearbeitet von K. W. (Fortsetzung.) Der Gemäldehäudler, der ihn bisher schamlos ausgebeutet und der ihm mehrmals Gemälde zu fabelhaft schimpfliche» Preisen abgetanst hatte, erhöhte die Honorare nnd — was das Wnn» derbarste bei der Sache war! — erhöht« sie von selbst. Cr that «och mehr. - er nahm leinen Anstand, einzugestehen, daß der Name, Sanvain schon einen gewissen Klang bei den i eichen Liebhabern besitze und daß für Andr<*. wenn er c« nur wolle, da« Gold »ernerhin leine Chimäre zu bleiben brauche. Der Maler zuelle die Achfelu. bezahlt« die Schulden, die ei während feiner Kranlheit gemacht hall« und nahm feine ange» strengte Arbeit wieder auf. Der Sommer verstoß langfam. Nach der Anzahl der Beste!» liingeii zu schließe», war Andr6'« Slern nicht im Sinken. Kaum vollendet, war auch jede« seiner Gemälde schon verlauft. Sein «Faust am S«bhath« warb das Eigenthüm eines geheimniß» vollen Capitalisten, der es thelier bezahlt hatte und anonym zu bleiben wünscht«. Z» jeder andern Zeit hätten diese Erfolge Sauvaiu glücklich gemacht, jetzt aber siößten sie ihm nur ein mit Bitterkeit und Il°n>e untermischte« Gefühl ein. cc an Röschen, da« ihm für immer verloren und ihm vielleicht untreu geworten war. da« ihn vergesse» und es nicht einmal der Mühe werlh gehalten Halle ihm zn schreiben. Unterdessen war bei ihm statt de« Stnmilh, das Behagen eingezogen; nicht« hinderte sein dunkle« uud enge« Attclier gegen eil, bequemere« und größere« z« vertauschen nnd doch verließ er c« nicht, da unsichtbare Fäden ty„ flcfln, jcinen Willen dort zurückhielten. Aüdr<s halte die beiden, einst durch 3l««ch<„ „nd jf,tc„ sjater bewohnten Zimmer gemiethet. Konnte er diese« Fenster, wo sie ihm in der Blüthe der strahlenden Schönheit zuerst erschienen war, — tonnte er diese« Kartchen missen, wo sie ihm zuerst ihre Liebe gestanden, die Bank, »>'l der ex f« oft mil ihr ge. fessen. da« Hau« in dem ihm seine seligsten Stunden verflossen waren? Er blieb und fuhr fort, sein Herz durch diese Erinnerungen zu brechen, wie er auch seinen Körper durch die Arbeil zu bre» chen suchte. Al« jedoch der Herbst kam. al« dieselben Zweige, deren frische Knospen er hatte hervoisproffen sehen, ih« gelben Blätter ab» schüttelten, da verließ ihn ber Muth, seiner angestrengtenn Thätig» feil folgte eine groß« Abspannung; weil die Arbeit nicht sein Ende herbeigeführt hatte, verwünscht« und haßte er sie. Wie halte sich Andrü in diesen wenigen Monaten verändert! Cr war kam mehr zu erkennen. Vlaß, abgemagert, Fieberglanz in den Augen, ohne Willen und Energie vergeudete er von um, «n seine «nnilyen Tage damit, sich mit grausamer Lust in seinen eigenen Schmerz festznwühlcn. Wie ein Blatt nach dem andern von den Väumen fiel, so lösten sich auch seine Hoffnungen au« seinem Herzen lo«. Sein Glauben an den Ruhm, wie sein Glauben an die Liebe gingen denselben Weg. E« war um jene trübe, düstere Zeit im Spätherbst, w«Him< mcl und Erde durch die Strahlen der immer früher und früh« scheidenden Sonne einen wehmüthigen Abschied von einander zu nehmen scheinen, wo das Firmament mit jenem grauen, dichten Flor umhüllt ist. den die nach milderen Strichen eilen» ben Schwalben im Fluge durchschneiden ... Es war um jene gefürchtete Jahreszeit, wo der Kranke, dem der entschwundene Sommer die letzte Lebensfrist gegeben, unruhig und ängstlich wird und eine befreundete Schulter sucht, um fein müdes Hanftt daran zu lehnen . . . Uud auch Anke-, der es fühlte, wie der Winter in seine Seele einzog, sah sich nach einer tröstenden und liebevollen Seele um. Aber er fand lein Wesen, da« er hätte lieben lövien oder da« ihn geliebt hätte. In der Gegenwart, wie in der Zukunft sah er lein Band, da« ibu mit dem Leben hätte verknüpfen tonnen, — leine Frenbe, lein Ziel l Ueberall Leere, überall Oede, überall Verzweiflung! Sein« gepreßlen Brust entrang sich unroilllürlich ber Klageruf de« verlassenen Kinde«. Wie eine in die Wellen geworfene Perle ans die Oberfläche znrücllehrt, so zitterte ein längst ver» gessene« Wort auf seinen Lippen uud von Grund seiner Ver» «infamung, von Grund seiner Schwäche au« fcufzle er: «Ach, meine Mutter!« Mutterliebe! Neigung ohne Grenzen und sonder Gleichen, übermenschliche Zärtlichkeit, einzige, ganz uneigennützige Liebe, einzige Stütze, die dann noch Stand hält, wenn Alle« unter unsern Händen zerbricht und wenn die daneindsten Gefühle ihr t Ende erreicht haben! .. . Mntterliebe! Hehre Verkörperung der aufopferndsten Hingebung, — der Mensch lernt dich ersi schätzen, wenn er dich verloren hat! . . . Ja, wenn Andres Mutier noch gelebt hätte! Welchen Trost hätte er an ihrem Herzen gefunden l Welch lindernden Balsam hätte sie auf feine schmerzende Wunde gelegt! Wie hätte sie ihn mit den geheimnißvollen Lauten, die nur einer Mutter zu Ge» bot stehen, in Frieden und Ruhe gewiegt? . . . Ach, sie war tobt! Aber bei diesem reinen Angedenken, da« « so lange um ei» «er Undanlbaren willen vernachlässigt hatte, errillhete Anbr6 unter dem Cinstnß von ftillen Vorwürfen, die ihm jetzt sein Gewissen macht«. Er gedachte der Zeit, wo sein höchster Wunsch der war, das Grab der Wiltwe mit einem Denkstein zu zieren, wo es sein liebster Plan war, da« verfallene Häuschen wieder herzustellen. Die nöthigen Mittel dazu befaß er jetzt. Was zögerte er noch länger mit der Erfüllung dieser heiligen Pflicht? «Aus denn, nach der trauten Stätte der Heimath und der liebenden Erinnerung!« war der Ruf, den die Stimme seine« Innern mit Macht an ihn ergehen ließ. . . . Und fo zog ei denn an einem Seplembermorgen, die Reife» laiche, die feine Hab« enthielt, an der Seile, nach seinem Ge» burtsort an« und empfand unterweg« eine stille Befriedigung darin, daß er an der Stelle, ««sein« Kindheit „nd erste Jugend verflossen war, auch da« Ende seiner Tage finden sollte. Um sein Gelübde gewissenhaft zu erfüllen, unternahm er die Reise zu Fuß, wie ehemals, zu ber Zeit, da er noch viel jünger und ärmer war. Um dief« Zeit thronte neben feiner Mntter noch leine An» der« in feinem Herzen, um biefe Zeit lächelte ihm ihr liebes Antlitz allein aus den Bäumen am Wege zu. Jetzt war es anders geworden: wider den Willen Andres halte sich ein anderes Bild an bie Stelle des ersten geschlichen, er wollte um die trene Wärterin seiner Kindheit weinen und er weinte um Röschen, bie Fe« feinet Jugend. Vergeblich fnchie er seine Gedanken nach dem Ziele seiner Wanderung zu richten, — bei jedem Schritte wandle er, ohne es zu wissen oder zu «ollen, seinen Kopf nach rückwärts. Bei» geblich suchte er da« blasse und schwermuthsvolle Antlitz der Verstorbenen herauf zu beschwören, fein GedHchlrnß führte ihm nur ein frifche« Gesichtchen mit fehwarzen Augen, von blonden Locken umrahmt, herauf. So maifchiite Andrei mch«i« Tage lang, Nbernachlete in Dorffchenlen, lagerte am Wege, «ranl au« dcc hohlen Hand unb ruhte auf freiem Felde. Von ben Schönheiten de« Herbste« be» merkte er nicht«, er, der enthusiastisch« Künstler. Nicht« über« raschle ihn. weder die wunderbaren Tinten am Himmel, noch da« vielfarbige Blätlerwerl, „och bi« Lichteffeete, noch die färben» reiche Poesie, welche die Erde in dem gefegneten Zeitraum von der Ernte bi« zur Weinlef« aus allen Poren entfendei. Wenn er aber zufällig einem Liebespärchen begegnete, dann schnürte c« ihm da« Herz znsammen und er eilte rascher weiter. Lines Abends endlich, um die Dämmernugsstunde, durchschritt AnW das letzte Dorf, da« ihn von feinem Häuschen trennte unb bie vor ihren Wohnnngen sitzenden Lanbleute, die alten Weiber am Spinnrad, die hinter den Fenstern hervorfahen, die jugendfrischen. lachenden und plaudernden Mädchen sahen ihm neugierig nach und fragten sich, wohin dieser blasse Fremdling mit den über unb «bei bestaubten Schuhen noch so spät am Abend wandere. Eine Stunde darauf stand A„di6 vor dem halb zerfallenen Häuschen seiner Mutter. (Fortsetzung folgt.)