LA MANSARDE, traduit du suédois XXII. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-05-25 00:00:00

FEUILLETON. LA MANSARDE, traduit du suédois XXII. (Suite). de Mme Émilie Flygare Carlen. (38) "~ N'as-tu pis ho ne de me blesser de cetti ■nanière 1 Tu sais pourtant combien de temps maman » gardé le silence; ce n'est qu'à la dernière extrémité qu'elle m'a confié notre situation. Mais a Présent notre ruine n'est plus un secret; on est Persuadé quo, ii nous voulons garder de quoi vivre °°u* serons forcés de vendre Malkomsnaes et d'ucheter une terre plus petite. &,~~. Vendre Malkomsnaes 1 Oui, ce serait là une "»ir&ble combinaison, et ce projet prouve en fa"TT 3e ''«nitlligence de celui qui l'a imaginé. Ce- j« t'engage à ne point faire attention à et ni&,8eriea. J'arrangerai mes affaires moi-mémo ; t0„jaand je serai à la maison, sur mon honneur, teDuaSer* bientôt remis sur un bon pied. Mon in— M M Dn nomme incapable, voilà tout. ■yValld *'8. quand partirons-nous? Mon cher de ys ' e ''en prie, qne ce soit dès demain. Wd -, ma'n'— l'ouï quoi pas aujourd'hui ? D'àfrais' a aot <*ne Je me procure de quoi payer les êcua, qü- °yaSe ; je n'ai plus que vingt maigres D0S d<hil>nne basent pas seulement pour acquitter Mon D- 6s *Tant de continuer notre route. — Au di k 0tl e8t "a ca,sse de voyage ? Te"e fat"ile ' — C'est aff "8e laconia-ue de ue Wallden. 8*nt. Tu nou r^X ' dit Mare"Louise en P»l'8* jours I«63 .,t,rè3"bien I les femmes prennent tou« meilleur parti. eneg se contentent de pieurer  et de se lamenter, tandis que nous sommes forcés de di ployer toute notre industrie pour nous tirer d'embarras. — Emprunt«: de l'argent, quelque honteux que soit un par il moyen. — Ah Dah 1 konteux mais on ne m'en prêtera plus; j'en ai déjà tant emprunté que je ne sais plus à qui m'adresscr. — Et cet argent ? murmura Marie-Louise. — Il et allé tonir compagnie à l'autre, à cause d'une étroite sympathie. — Et maintenant noua voilà sans ressources j Au nom du ciel, que faire ? — Tâche de trouver un moyen... Ce serait plus digne d'une femme que de se plaindre d'un malheur qu'il n'est plus temps d'éviter. Marie-Louise se tut pendant quelques minutes, puis elle dit lentement, en paraissant rédéchir encore I — Si tu me promets fermement da partir demain... — Eh bienl alors? demanda de Wallden avec un mouvement d'attention pareil à celui d'un chien de chasse en arrêt. —- Alors, mais seulement alors, je t'avouerai que je possède une petite somme, heur usement mise en réserve pour les cas d'absolue nécessité. U ne peut y avoir de nécessité plus urgente que celle de retourner sur-le-champ, et je crois que mon petit capital suffira. C'est parler comme une digne épouse, mon ange 1 Tu vois bien que je n'ai pas encore oublié mon vocabulaire d'amour, et qne j'en retrouve tous les anciens termes dès que tu te conduis de manière à en mériter l'application. Où est ton trésor ? Montre le-moi 1 — II en sera encore temps demain, quand tu auraä donné tes ordres pour notre voyage. — Ahl voilà de la défiance, à ce qu'il me semble 1 En ce cas, garde ton capital ; nous resterons ici. J'ai encore du crédit et je ferai bonne figure tant q 'il m'en restera. — Mon euer Wallden, ne parle pas ainsi; tu sais bien qu'il faut partir. — Naturellement, si j'ai de l'argent, et si j'ai le loisir de tout arranger. — Eh bien! je te donnerai mes économies demain, de bonne heure; maintenant allons nous coucher. — Couche-toi si cela te convient; mais, moi, je sortirai encore un peu, car je n'ai rien à faire. — Ne peux-tu pas dormir ? — Non. — Ne te montre pas si intraitable ! promets moi de rester à la maison, et je t'apporte l'argent immé iatement. Sois, mais ne me tourmente pas davantage. Marie-Louise ouvrit un petit tiroir secret et en tira una enveloppe... L'enveloppe était — vide. — Grand Dieu I qu'est-ce que cela signifie ? Marie-Louise passa la main sur son front, vide, et c'était leur dernière ressource ! Ce fut un horrible spectacle à voir que l'expression d'inquiétude el de désespoir qui se peignit sur sa physionomie, et qui contrastait si singul èroment avec sa toilette de bal, dent elle s'était seulement dépouillée à moitié. — C'est de cet argent que tu parlais? demanda de Wallden d'un ton détaché; je m'en suis servi depuis longtemps — Tu as pris cet argent ? c'est impossible 1 — Je n'y vois rien d'impossible. Je regrette seulement de ne pouvoir le prendre une seconde fois; tout n'eat-il pas commun entre époux? — En certains cas;... mais prendre eu secret l'argent d'autrui I Mon Dieu ! mon Dieu I — Point d'exclamations, je t'en prie. Ce qui est à toi est à moi ; c'est ainsi que j'ai compris notre contrat de mariage; qu'on prenne l'argent d'un tiroir ou d'autre part, c'est toujours un bien commun. — Et à présent nous sommes sans lessource... tout à fait sans ressources ? — Oui! à ce qu'il parait; à moins que tu n'aiis encore un trésor caché. Peut-être as-tu fait qui i ques économies sur tes gants... dont je te pou, voyais si libéralement. — Je n'en ai jamais eu assez. Cette somme était le dernier renie .l'un petit capital que j'avais amassé au temps où je disposais moi-même de ma fortune. — C'est-à-dire au temps où moi-même je jouis sais encore de ma liberté, où je vivais selon ma fantaisie, et cù je n'étais pas sans cesse exposé au désagrément de perdre patience en écoutant les jérémiades que me réservait le mariage. — Ah 1 c'était là un beau temps I Marie-Louise ie répondit point : ses yeux cherchèrent, à travers l'obscurité de la nuit, le chemin qui conduit au ciel. «Oh 1 bienheureux ceux qu sont là-haut! semblait dire son regard désolé. U y eut un long silène». Puis, tout à coup, de Wallden prit son chapeau et te dirigea vers la porte. — Je t'en prie, dit Marie-Louise avec anxiété ne sors plus cette nuit; réfléchissons ensemble... — Nous avons assez réfléchi, si tu n'as plus d'argent. Quelques amis m'altendent; les derniers éçus n'ont qu'à s'envoler, s'ils ne sont pas capablés de rentrer en compagnie. "„j," n°m, du cio1' ne »'™ va pasl Que dira le monde s, l'on te rencontre à cette heure? Le salon de réunion est fermé depuis longtemps. — Qui te parle de ce salon ? Je suis invité par un ami qui donne chez lui une petite fête de garçons, rien de plus. — Mais tu n'es plus garçon, mon cher Wallden I Marie-Louis» s'efforçait de rester calme et de répondre avec douceur. — Non, et je le regrette ; mais cela ne m'empêche pas de me divertir duos une joyeuse 10 ciété. Marie-Louise pria, supplia longtemps; ce fut eu vain. De Wallden sortit. Combien les heures parurent longues à la p.iuvro femme 1 Elle Bé promena dans la chambre, en faisant passer devant son esprit l'intervalle de quatre années, qui la séparait sa vie tranqnill dans la modeste mansarde. Tout un avenir de lumière et de félicité s'était présenté à elle, et son cœur, revenu des mauvaises suggestions de la vanité et de l'orgueil, avait perdu sa douce sérénité pour s'élancer à la poursi ite d'un fantôme de bonheur qu'il n'avait jamais pu atteindre. Où l'avaient conduite sa fierté et son désir de briller? Dans un affreux labyrinthe auquel elle ne trouvait aucune issne. Rien n'avait pu forcer de Wallden à partir ; il n'était point d'amour, point de sacrifice, point de désastre même qui fût en état de mettre un frein à son funeste penchant : il jouerait jusqu'à leur dernier écu. Et elle ? Que devenir avec son enfant, avec sa mère faible et souffrante T Comment serait-elle jugée par ceux qui l'enviaient au refois? Sans doute ils triompheraient de la voir retourner, Dieu sait dans quel état! Oui, Dieu le sait; car pour elle, au milieu d'une si effroyable situation, elle nVn savait rien. La seule amie à qui elle aurait pu se confier, celle qui avait encouragé i a malheureuse inclination, n'existait plus: la baronne Charlotte était morte durant la première année de l'absenncc de Marie-Louise. Le baron avait vendu Ségersstad ; nulle part autour d'elle, elle n'aurait pu trouver une véritable amitié. Marie-Louise était encore trop fière pour se plaindre auprès de sa mère, de cette tendre et intelligente mère dont elle avait rejeté les conseils et les exhortations; et puis, à quoi lui aurait-il servi de se plaindre? Elles se comprenaient, et la mère lisait dans le cœur de sa fille, sans que celle-ci lui confessât sa douleur et sou repentir. Le ciel s'obscurcit : de lourds nuages gris couvrirent la terre, et la pluie vint battre les fenêtres. Marie-Louise regarda au deh rs ; on n'cnten'lait aucun bruit. Elle entra dans le cabinet et se mit à genoux devant le lit de son fils. Elle pria avec ferveur; elle demanda à Dieu de lui rendre la paix et le courage, et de lui montrer, pour l'amour de cet enfant chéri, le chemin qu'elle devait choisir. Fuis, fortifiée et soulagée par la prière, elle revint dans l'autre chambre, et envisagea sa situation avec plus de calme. Q'ie faire ? — Emprunter ; c'était impossible! De Wallden avait déjà épuisé cette ressource. — Elle possédait des objets qu'on pouvait vendre, des bijoux d'une certaine valeur. — C'était un moyen ; mais quelle honte, si le fait était connu et publié; et pouvait-il en être autrement dans une ville où se trouvaient tant d« désœuvrés ? - Ecrire, et attendre une réponse de la maison, — cela durerait trop longtemps ; d'ailleurs de Wallden avait reçu de l'argent quelques jours auparavant, le dernier argent qu'on avait pu lui envoyer avant son retour. Marie-Louise avait appris par la lettre de sa mère que déjà les ter es étaiint grevées d'hypothèques et que tout était perdu I Sans s'être décidée sur le choix des moyens, Marie-Louise était bien résolue à retourner à la maison, lors même qu'elle devrait partir seule avec son enfant. Hélas 1 cette maison, combien de temps serait-elle encore la sienne ? De temps à autre, elle s'arrêtait en tremblant devant la fenêtre. Enfin elle entendit marcher dans la rue. Elle reconnut le pas, bien qu'il no résonnât point exactement comme d'habitude. Marie- Louise, préparée à tout, et ne craignant rien, sinon de faire du bruit, ouvrit doucement la porte. L'aspect de de Wallden indiquait clairement de quelle façon il avait passé la nuit. Marie-Louise lui offrit une chaise, mais il la repoussa, ct s'étendit sans se déshabiller snr le lit qui était encore intact. — Tu ne m'interroges pas ? dit-il avec un ignoble rire. — Non, je voudrais savoir seulement quille heure il est' je n'ai pas entendu sonner la cloche la dernière fois. — Si tu veux le savoir, tu n'as qu'à attendre que la cloche sonne de nouviau, car ma montre s'est envolée avec la dernière carte. — La montre d'i r que je t'ai donnée? — Oui ; c'était bien aimable... de ta part. Comment ai-jo é.é capable de m'en séparer? Mais c'était pour sauver mon honneur; tu sais bien qu'il faut garder les apparences. — Maia la chaîne 1 au nom de Dieu, n'as tu pas été la chaîne? C'était une tresse de mes cheveux 1 — Je n'ai pas pensé à cette vétille I La chaîne est partie avec la montre; et comme le bon am qui l'a gagnée est l'un de tes adorateurs, j'espère qu'il acceptera ce souvenir comme dédommagement pour ce qui manque à la somme que je lui devais. (La suite au prochain numéro.)