Der Schutzgeist. Novelle. (Fortsetzung.)
Der Telegraph., 1858-07-28 00:00:00

Der Schutzgeist. Novelle. (Fortsetzung.) "Mein armer Freund, ist Ihnen da« Honorar zu gering, so sehen Sie mich bereit, c« zu verdoppeln.« „Dante! danle! Ich weiß, daß Ihnen da« Gelb Nicht« lostet — mir aber würde c« theuer zu stehen kommen." »Wa« wollen Sie sagen?" fragte Ernestine bestürzt. Weber, immer mehr entrüstet, sah da« reizende, elegante Mädchen vom Kopfe bis zu den Füßen an. „Ich habe da« Geld angenommen," murmelte er, „von einer Künstlerin — verstanden? Nur von einer Künstlerin! Leben Sie wohl, Fräulein Elnestinc!« Er warf die Börse auf den Tisch und wollte da« Zimmer "erlasse». Ernestine hielt ihn bei ber Hand zurück. "So wollen Sie mich verlassen?" fragle sie last weinend. „Sie dürfe» »icht gehen, ohne mir zuvor ihre Entrüstung und Ihre Worte erklärt zu haben!» »Wie, Erncstnie, Sie wagen c« noch, Aufklärung zu verlangen?" rief Weber, indem er ihr seine Hand entzog. »Ja, ich verlange, ich fordere sie!" „Ach, sehen Sie sich nur um, mein Fräulein! Wem verdanken «2ic den Liiru«, der Sie umgibt?" „Sie wissen es, ich habe es Ihnen gesagt." "Und da« wollen Sie mich glauben machen, mich, der ich Ihre Bilder zu benrlhcilen weiß? Ernestine/ein offenes Bekenn». '5 wäre mir lieber gewesen. Sie stehen allein, ganz allein in in der Welt, ich weiß c« — aber Sie hätten Ihren Fehltritt da» durch nicht vergrößern sollen, daß Si« von mir, Ihrem alten Pathen, eine Achtung erzwingen, die ich Ihnen nicht zollen kann." »Ihre Achtung erzwingen!« sagte Ernestine traurig. „Ich schwöre Ihnen, daß ich nicht daran gedacht habe!" „Immer noch? Adien!" rief Weber. Ernestine vertrat ihm würdevoll den Weg. «Mein Herr," fagle sie mit bebender Stimme, »der Freund meine« Vater«, dessen Andenken mir heilig ist, sollte dem ver» waisten Mädchen em Freund, em Schützer sein — statt dessen verdammmen Sie mich, ohne mich gehört zu haben • Sie sprechen von einem Fehltritte und ich bin mir nur de« Streben« be. Wüßt, stet« auf dem Wege de» Recht« und der Tugend zu wandeln, wie ich meiner armen Mutter gelobt habe, ehe sie au« dieser Welt fchied. Statt mir mit Liebe entgegenzukommen kränken Sie mich durch eine Verachtung, die ich meine« Wissen« nicht verdient habe." Sie verhüllte ihr Gesicht mit einem weißen Tuche und begann still zn weinen. Dieser Anblick machte den rauhen Maler weich. „E« ist wirklich schade," murmelte er, ,daß diese« liebliehe Geschöpf ohne Freund, ohne Schützer uud Nalbgeber untergeben soll. Vielleicht hintergeht man sie — so will ich ihr wenigstens die Augen öffnen. Ernestine.« sagte er laut, ~e« ist hier wie bei un« zu Hause: man kommt hinter Alle«, wa« geborgen bleiben soll. Sie sagten mir, der junge Lord Albert Derby bezahle Ihre Bilder so theuer, weil sie ihm gefielen? Ich will diese Ansicht berichtigen: der Lord bezahlt die Bilder weil ihm die Malerin gefällt. Er schätzt nicht die Künste, sondern die Künstlerinnen.« „Weber," rief Ernestine, „ich habe den jungen Lord nur em einziges Mal siüchtig gesehen!" „Und doch sagt man, daß er Sie täglich besuche und daß Sie sein Landhaus bewohnen." „Wer sagt das?" „Nie Well sagt es, die den Lord beobachtet, nnd vor Affen Dürocher, em französischer Maler, der mit den Tandic« von London umgeht. Lord Derbh ist em Rone, der von der Kunst Nicht« versteht.« »Großer Gott! Und Crosby?" „Ter würdige Crosby, em Geizhals und Wucherer, ist sein Unterhändler. La, Fräulein, mein Freund Dürocher hat mir gestern Nachmittag Alles erzählt, als ich von meinen Hoffnungen sprach, bie ich auf den Lord Derby setzte. Die deutsche Malerin bie em reizende« Mädchen sein soll, rief er lachend, wirb Ihnen einen Bedicntenvostcn, aber keine Honorare verschaffen! Und bei Gott, so kam es. Als ich gestern Abend Crosby'« Bilder» laden betrat, fand ich den Lord. Und wissen Sie, was er mir, dem Künstler mit greisem Barte, anbot?" «Nun?« „Ich sollte die alten Bilder seiner Galerie restauriren." »Der Lord ist mir völlig fremd.« »Ernestine!" lief Weber, dessen Entrüstung wieder erwacht »var. „Ich schwöre c« bei dem Andenken an meine Mutter! Ma« hat mich verläumder!« »Unb sie empfangen leine Besuche?" Eine peinliche Verwirrung bemächtigte sich de» jungen Mäd» chen:, bei dieser Frage. Weber schlug die Arme unter einander unb sah sie forschend an. „Ernestine." murmelte er, „Sie schwüren bei dem Andenken an Ihre Mutter! Vergessen Si« nicht, daß sie »in« sieht und hört!" «Wohlan," sagte sie gefaßt, „nm meine Ehre zu retten, will ich Ihnen da« Geheimniß meine« Herzen« entdecken. Seil einiger Zeit sehe ich in bern Garten unfern Nachbar, ben jungen Henry Newton; er ist «in bescheidener, rechtlicher junger Mann, der m'ch liebt, uneigennützig liebt, und ich darf ihn wiederlieben, ohne den Vorwurf der Eigennützigkeil auf mich zn laden, weil re em armer Mann ist, der Nicht« besitzt, als da« angrenzende lleine Gehöft — und auch die« wollen ihm böfe Verwandte entreißen. Ich hatte mir vorgenommen, Sie heule «der morgen mit ihm bekannt zu mache«. Wenn Sie ihn kennen gelernt haben, werben Sie ihn schätzen, wie ich ihn liebe!" „Ernestine," rief erfreut der Maler, „ich bin Ihr Pathe, ich vertrete die Stelle Ihre« Vater« — stellen Sie mich Ihrem Nachbar vor, daß ich mit ihm sprechen kann. Meint er es nicht ehrlich mit Ihnen, so " „Unb bin ich niin gerechtfertigt?« »Wenn ich Henry Newton gesprochen habe." »Er wirb heule lommen — sehen Sie, hinter jenen Bäumen liegt seine Meierei — sie zog den Maler an da« Fenster und deutete auf em rothc« Ziegeldach, da« au« dem Grün de« Wäldchen« emporragte. ,M«in Ö»tt!" rief sie erfchnckt. „Was ist?« »Dort kommt Henry —" „Wo?" „Jetzt tritt er wieder hinter bern Strauche hervor." Weber beobachtete aufmerlsam den jungen Mann, der steh mit raschen Schritten dem Landhanle näherte. „Wie, wie?" murmelte er. „Jener Mann wäre —« „Mein Nachbar. Henry Newton." „Arme« Kind, man betrügt Dich schmälich l" „Weber, wa« sagen Sie?" Der Maler sah noch einen Augenblick durch da« Fenster, dann flüsterte er: „Jener Mensch wäre Henry Newton?" «Ja!' „Sei auf Deiner Hut — tt ist korb Derby!" Ernestine erbleicble. „Unmöglich I" flüsterte sie kaum hörbar. „Ich bin Maler, und bie Maler haben em gute« Auge. Derselbe Mann wollte mir gestern Abend zehn Pfund durch Crosby zahlen lassen, damit ich noch acht Tage aus die An» stellnng in seiner Galerie warten könne." Die arme Ernestine war einer Ohnmacht nahe; sie mußte sich an einem Möbel halten, um nicht zn Boden zu sinken. „Haben sie sich auch nicht getäuscht?" flüsterte sie noch cm. mal, denn ihr Herz sträubte sich, auf Henry, dem sie Alle«, was sie besaß, geopfert haben würbe, deu Verdacht der Tau« schuug zu werfen. „Ich verbürg« «» mit mein«m Kopse, daß jener Mann der« selbe Lord Derby ist, dem ich in Crosby'« Laben vorgestellt warb." „To werben Sie Zeuge ber Unterredung sein, bie ich mit ihm haben werde. Schließen Sie daraus, wie meine Stellung zu ihm gewesen ist." „O mein arme« Kind, ich werde Dir auch zu Hülfe kommen, wenn c« nölhig sein wird!" Ernestine öffnete eine Thür unb ließ den Greis in ihr Schlafzimmer treten. Gleich darauf ließ sich em Klopfen an der Ansgangsthür vernehmen. Die Malerin sandte einen stehen» den Blick und einen tiefen Seufzer gen Himmel, dann forderte sie zum Eintreten auf. Henry'« Kopf ward in der halb geöffneten Thür sichtbar. „Verzeihung," flüsterte er, „ich traf Niemanden im Hause ber mich anmeldete — erlaubt mir Miß Ernestine, daß ich eintrete? Ich komme au« London uub bringe Nachrichten von Crosby." Bei dem Klange der wohlbekannten befreundeten Stimme erbebte Ernestine; sie liebte zu rein, zu glühend, um sofort dem Geliebten mit Kälte entgegenzutreten. Sie sab Henry, der in« deß eingetreten war, unwillkührlich au. Da erinnerte sie sich seiner Aehnlichkeit mit dem Lord. Der letzte Zweifel schwand, und da« Gesllbl gekränkter Ehre trug den Sieg davon. Mi, schwankender Stimme, aber würdevoll sagte sie. „Ich bitte, treten Sie em, Mylord!" Der junge Mann zuckte zusammen. „Mylorb?" wiederholte er kaum hörbar. „Ich hoffe, Henry Newton wirb c» nicht wagen, seine Ma«<« länger zu tragen." „Nein, Ernestine, Henry war gestern zum letzten Mal bei Ihnen." „Und wer gibt mir heute bie Ehre?" „Lorb Albert Derby." „Mylord," flüsterte da« junge Mädchen zitternd, „man hat mich über meine wahre Lage ausgeklärt. Hoffen Sie nicht, daß ich ferner in einer Abhängigkeit bleiben werde, bie meine Ehre verletzt. Hätte ich ahnen können, baß man nicht meine Kunst bezahlte, baß Sir Crosby aus-Eigennutz sich mir al« Wohlthäter zeigte, ich würde kein« von den Goldstucke angenommen haben, beren Besitz jetzt wie Feuer auf meiner Seele brennt. Ich würbe bie tiefste Armuth einem entehrenden Neichthnm vorge« jogcit haben." „Ernestine," rief Albert bewegt, „man hat Sie von einem Geheimnisse unterrichtet, ba« wirklich existirt. aber feine Eni» schuldigung in sich trägt." „Wie, Mylord, Sie bekennen und fprechen von Enlschul» bigitttg?" „Ernestine," sagte Albert mit bewegter Stimme, „ich bin strafbar, sehr strasbar, °. ich Begreife c« jetzt! Anstatt Ihre Ehre zu wahren, habe ich sie durch die eifrige Sorge für Ihr ®liick eompromitirt." «Und Henry Newton?" »Verzeihung, Miß. meine innige Liebe zu Ihnen —" »Veranlaßt« Sie, unwürdige Mittel zur Täufchung eine« «t«en Mädchen« zu wählen. Mylorb, nehmen Sie zurück, wa» 'eh Ihrer Sorge verdanke! Dringen Sie nicht weiter in mich — die Versicherung, die mir Henry Newton gestern Morgen ertheilte, gib mir da« Recht, dem Lord Derby zu mißtrauen." „Ernestine, auch Henry Newton hat em Recht —" „Mylord!" „Da« Recht unb bie Pflicht, den armen Lord zu vertheibigen unb zn rechtfertigen." «Der Lord ist mit einer großen Dame verlobt — er hat sich eine« doppelten Vergehen« schuldig gemacht. Mir gegen» über gibt c« leine Rechtfertigung für ihn. Und wa« kann dem großen Herrn daran liegen, sich bei einem armen Mädchen ge» rechtfertigt zu sehen? Es gibt Wohltha ten, Mylorb, die bitterer kränken, als die herbsten Beleidigungen." „Man hat mich verläumdet, Ernestine!" „Mein väterlicher Freund hat mir die Augen geöffnet, und ich erkenne jetzt die Bedeutung dieses Hause«, de« Gelde« für meine armseligen Bilder, den Silin« " Sie konnte nicht weiter reden, Thränen erstickten ihre Stimme. Weinend sank sie auf einen Sessel. „Ernestine." rief Albert, „Sie können meinen Versicherungen nicht glauben, ich begreife c« - wohlan, fo mögen Thatsachen für mich reben, deren ich mich nie gerühmt haben würde, wenn ich sie nicht zu Inrer Beruhigung ausspieehen müßte. Als ich Sie da« erste Mal in Erosby's Laben gesehen habe, trieb mich eine seltsame Regung meine« Herzen«, Ihr Schützer zu werden. Ich verband mich mildem wackern Crosby, über Sie zu wachen. Ihnen Almofen anzubieten, wagte ich nicht, und so laufte ich Ihre Bilder bie für mich den Werth von Meisterstücken hatten, weil sie von der Hand de« deutschen Mädchen« gefertigt waren, da« mich mit einem wunderbaren Interesse erfüllte. Nach dem Tode Ihrer Mutter standen Sie ganz allein in der Welt. Ich verdoppelte meine Aufmerlfamleiten für Sie, weil ich Sie tag» lich mehr achten mußte. Ihre materielle Lage war gesichert und ich sann darauf, Ihrem Herzen edlere Freuden zu bereiten. Sie hatten oft den Wnnfch ausgesprochen, die Gräber Ihrer Eltern zu befuchen. Ich ließ die Ruhestätte Ihrer Lieben mit einem Monumente schmücken. Ach, Ernestine, ich feierte selige Augenblicke, al« ich Sie auf bern Friedhofe beten unb vor Freude weinen sah! Der Gedanke, Ihnen die ersten Freudenthränen nach so vielem Kummer entlockt zu haben, machte mich glücklicher als da« Bewußtsein, Ihnen em Retter in ber Roth gewesen zu sein. Ernestine, ich habe auf bern Friedhose mit Ihnen gebetet und geweint!" „Sie, Mylorb, Sie?" fragte da« erstaunte Mädchen. „Und damals schwor ich mir. Ihnen stet« em Schützer zu bleiben. Als Sie den Friedhof verließen, schlössen Sie sich einer alten Frau an und bestiegen mit ihr »inen Omnibus. Ich folgte Ihnen, in einen Mantel gehüllt, der mich unkenntlich machte. Als sie ausstiegen, gingen Sie in em Hau« da« mir verdächtig vorkam, obgleich c« in dem Stadttheile der reichen Leute lag. In Unruhe und Besorgniß wachle ich länger al« eine Stunde an der Thür. Da ward em Fiaker herbeigerufen, und ich hörte, wie man bern Kutscher Auftrag ««heilte, nach London»Tavern zu fahren. Schluß folgt.