LES FEUILLETON. (Reproduction interdite.) PREMIERE PARTIE.
La Gazette du Grand-Duché de Luxembourg, 1878-05-11 00:00:00

FEUILLETON. LES SEPT HOMMES ROUGES (Reproduction interdite.) PREMIERE PARTIE. ARMAND LAPOINTE 15 par (Suite.) Sous son peignoir blanc et d'un tissu qui voilait bien plus qu'il ne cachait les charmes de sa personne, on devinait toutes les grâces, toutes les perfections de ce corps souple, onduleux, flexible, qui avait la fermeté du marbre et le velouté de la pêche. Son pied lu dans une mule de satin rose s'agitait convulsivement de dépit, de colère et de honte. Plus blanc que la fleur du magnolia, veiné de lignes bleues à peine perceptibles, ce pied _ bien cambré, fin, délié, petit comme le pied de Cendrillon, était une merveille. On l'eût adoré, on eût voulu le couvrir do baisers ! Les traits indignés, courroucés, d'lda se détendirent. Une tristesse morne, un abattement profond, un de ces désespoirs si complets que parfois ils font naître la pensée du suicide, succéda à son indignation, à sa colère, et deux larmes, deux perles liquides,  tremblèrent le long de ses cils. Oh! mon Dieu! s'écria-t-elle, n'aurezvous donc pas pitié de moi ? A coup sûr, cette exclamation, ce lambeau de prière décelait une immense douleur ; il éclatait comme un de ces appels suprêmes que le marin jette au Tout-Puissant lorsque le flot irrité menace de l'engloutir. C'était un cri de l'âme si plein d'angoisse et de terreur qu'il eût troublé et fait pâlir l'homme le plus énergique. Et c'était au sein d'un luxe princier au milieu de toutes les jouissances que donne la fortune, à quelques pas de deux hommes dont l'un se disait son oncle, dont l'autre était son mari, c'est-à-dire de deux protections qui ne font pas habituellement défaut, que la jeune femme s'abandonnait ainsi à la désespérance. Il y avait là matière à bien des réflexions. Le regard d'lda, terne, désolé, errait dans l'appartement comme si elle eût cherché un secours, une aide, que Dieu, écoutant sa prière, lui eût soudainement envoyé. Ce regard se porta enfin sur la table qui avoisinait son lit; elle y vit un point blanc, comme un papier plié, une lettre... Qu'était cela? Elle était certaine de n'avoir déposé sur cette table, à l'heure de son coucher, aucun papier, aucune lettre. Elle se crut l'objet d'un mirage, d'une illusion. Elle ferma les yeux un instant, puis les rouvrit. Je deviens folle, dit-elle. Mais le point blanc n'avait point disparu. Il était toujours là, exerçant sur la jeune femme une sorte d'attrait, de magnétisation qui lui semblait étrange et faisait palpiter son cœur. Pourquoi cette émotion ? Elle ne pouvait se l'expliquer. Soudain elle se leva et courut à la table. Une lettre s'y trouvait. Cette lettre était cachetée d'un sceau dont la vue la fit tressaillir. Elle la retourna et vit écrits sur l'enveloppe ces simples mots : Pour Ida. Mais ces mots étaient sans doute une révélation pour elle. Elle jeta une exclamation dont la plume ne saurait exprimer le sentiment, qui était tout à la fois de la surprise, de la joie, de la terreur. Elle porta l'enveloppe à ses lèvres et y mit un baiser plein de tendresse et d'espoir. Puis elle pâlit, cacha précipitamment la lettre dans son sein, et tout anxieuse, sans oser bouger, promena son regard dans la chambre comme si elle eût craint qu'un invisible personnage ne surgit tout-à-coup pour lui enlever son trésor. Cependant ce muet examen ne lui suffit pas. Elle souleva les rideaux du lit, ceux des fenêtres et visita les coins de la chambre. Il n'y avait personne. Alors d'une main fébrile elle brisa l'enveloppe de la lettre. De mes bien-aimés frères ! murmura-t--elle. Une nouvelle réflexion, la plus simple de toutes, et qui eût dû surgir la première, arrêta l'élan de sa joie. Comment cette lettre se trouvait-elle sur la table ? Par qui avait-elle été déposée là ? A moins de croire au miracle, il fallait bien admettre qu'un être quelconque, pendant le court espace de temps qu'elle était restée dans l'antichambre, avait pénétré chez elle et y avait déposé le pli qu'elle tenait à la main. Une seule personne pouvait avoir accompli ce mystérieux dépôt : c'était sa femme de chambre, qui couchait dans une pièce voisine. Ida tendit son bras vers le cordon de la sonnette, mais encore une fois elle s'arrêta subitement. Dolorès, la femme de chambre, était une créature de Ricardo ; elle devait rendre compte à celui-ci de toutes les actions, de toutes les paroles d'lda, et la lettre n'avait pu passer par ses mains. Il était même important qu'elle n'en connût pas l'existence. Toutefois Ida voulut l'interroger. La sonnette vibra chez la soubrette, et celle-ci apparut bientôt. Le lecteur s'étonnera peut-être que la femme de chambre fût si prompte à répondre à l'appel de sa maîtresse et qu'elle n'eût pas bougé à la détonation du revolver. Si l'on veut bien se souvenir de ce que nous avons dit dans le prologue du caractère de Hicardo Gomez et de l'absolue passivité qu'il exigeait de ses domestiques, l'étonnement disparaîtra aussitôt. Dolorès, demanda Ida, on vous a chargée de me remettre une lettre? Non, madame. Vous n'êtes pas entrée ici depuis le moment où je me suis mise au lit ? Non, madame. Je suis sortie tout-à-l'heure de mon appartement; personne n'y est entré pendant mon absence? Je n'ai vu ni entendu personne pénétrer iei. Est-ce que madame... Vous pouvez vous retirer, dit Ida. Il n'y avait plus de doute dans l'esprit de la jeune femme ; une protection inconnue, mystérieuse, veillait sur elle. C'était un réconfort au milieu de ses douleurs. Ida resta songeuse et réfléchie un instant, puis elle ouvrit la lettre. Elle ne s'était pas trompée ; cette lettre datée du Mexique, apportée par le paquebot à Saint-Nazaire, où Pascal, l'envoyé de Jacques Brémond, avait été la chercher, était de ses frcres qu'une trame odieuse, et qui se dévoilera plus tard, retenait prisonniers. Jacques Brémond, toujours riant aux éclats, toujours simulant l'ivresse, était rentré dans son appartement, et Ricardo Gomez, revenu de sa syncope, mais en proie à une exaspération furieuse, l'y avait suivi. Le paletot de Jacques gisait sur le parquet. Quant à Jacques, il s'était jeté, encore ha- Jbillé, sur son lit. Votre conduite est affreuse ! dit Ricardo, dont l'œil enflammé lançait des éclairs ; si elle devait se renouveler, je saurais y mettre ordre ! C'est une farce, quoi 1 histoire de rire un peu !.. ce que nous appelons une farce de fumiste!... Ah! elle est bien bonne, et j'en rirai longtemps !... Une farce !... votre ivresse ! demanda Ricardo devenu tout-à-coup sérieux. Ivre ! fit Jacques en se mettant sur son séant et en contemplant le Mexicain avec des yeux hébétés ; qui est-ce qui est ivre ici ? Estce donc vous, oncle chéri ?... Vous vous calomniez, parole d'honneur !... La farce ? c'est le coup de pistolet tiré en l'air... Vous êtes un brave... on vous donnera la médaille... la croix d'honneur, tout le tremblement... Vive la ligne !... et le Mexique ! Bonsoir, Ricardo chéri... bonsoir... Faites de jolis rêves !... Et Jacques s'étendit sur son lit, et sans façon tourna le dos à l'Excellence. Un ronflement sonore, vrai ou simulé, fit croire à Ricardo que Jacques était endormi. Il haussa les épaules en signe de mépris. C'est une brute ! dit-il. J'aime autant cela ! Sur le parquet, à quelques pas du paletot de Jacques, Ricardo vit un petit carton roulé. Qu'est ceci? murmura-t-il. Il se baissa et ramassa le carton. C'était un numéro de voiture. Ah ! se dit Ricardo, je saurai où il est allé cette nuit. Et, satisfait de cette trouvaille, il disparut. vin La grande préoccupation, pour toute société financière quelconque qui vise à avoir un caractère sérieux, ne gît ni dans les actionnaires ni dans le conseil d'administration, cela vient avec de la publicité et un appât suffisant offert à l'amour-propre et à la cupidité— c'est de trouver un siège social aveo ce 3u'on appelle au Palais la salle des pas perus, et ce qui, en haute finance, est la salle du public, salle dans laquelle on déploie un grand luxe de garçons do bureau, de tables massives et de guichets au-dessus desquels un E)ublic, plus amoureux des apparences que de a réalité, peut lire : Caisse, Contrôle, Contentieux. Comptabilité, Secrétariat, etc., etc. C'est là la seule distinction bien réelle entre la société financière et la vulgaire maison de banque. Aussi le comte de Iloddes, qui connaissait Paris et les Parisiens, et qui n'était point homme à négliger un moyen de succès, quel 3u'il fût, avait-il établi le siège de la Société u Crédit général de France dans une maison de la rue Saint-Honoré dont la vaste cour s'était aussitôt transformée en une salle publique bien éclairée, splendide, et de cette apparence sévère qui appelle la confiance et séduit les masses. Cette maison, située entre la rue de Castiglione et la rue de Luxembourg tout juste derrière le ministère des finances, avait cet avantage, très-apprécié par le comte, qu'elle possédait, en outre de l'entrée principale, deux autres entrées, à peu près secrètes, il est vrai, donnant l'une sur la rue du Mont- Thabor, l'autre sur la rue de Luxembourg. Quel parti pouvait tirer M. de Roddes de ces issues ? Personne ne le savait. Les incidents de ce récit nous permettront peut-être d'en instruire le lecteur. Il était dix heures du matin, tout le monde était à son poste au siège de la Société du Crédit général de France. La salle du rez-dechaussée regorgeait d'actionnaires qui venaient, bourgeois, boutiquiers, prêtres, soldats, ouvriers, souscrire aux Soufrières do la Sicile, une frande opération que lançait la société. Des arrières mobiles séparaient le public des différents guichets ouverts spécialement pour cette souscription et obligeaient à prendre la file qui se prolongeait, tortueuse, à travers la longueur de la salle. C'était un spectacle curieux et qui exprimait bien la fièvre de la spéculation qui est un des côtés du tempérament parisien. Il s'était fait de grosses fortunes dans les affaiies, et le peuple, toujours et partout le singe du Î-rand monde et de la cour, comme a dit La fontaine, voulait avoir sa part du gâteau. Mais le gâteau était mangé depuis longtemps et on ne lui offrait plus que les miettes. (A continuer.)