LA FEUILLETON (La reproduction est interdite. ) II. Le réveillon.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1860-01-07 00:00:00

FEUILLETON LA NUIT DE NOEL (La reproduction est interdite. ) II. Le réveillon. M. Camille BIAS La porte s'ouvrit doucement, et Jacques, toujours à genoux, tressaillit au bruit qui vint interrompre sa prière. — Marianne! ii.uriniira-t-il sans savoir. Ce n'était pas elle. — Mes enfants, dil à voix basse, mais satisfaite, la vieille paysanne qui venait d'enlrcr, je ne veux pas que voue liassiez la nuit de Noël sans faire réveillon, cela vous porterai! malheur; et je viens souper avec vous. En disant ces mots, la bonne femme déposait sur la petite table un énorme gàleau de Noël, Quelques fruits secs conservés par clic et une houteillt; de vin qu'elle regardait avec complaisance. — C'est de celui-là, pauvres enfants! qu'il vous l'audrail toujours; c'est ça qui donne des forces pour l'Age des épreuves. Ah! voire vieux père eu a bien besoin aussi... C'est un malheur d'être pauvre. Jacques la regardait siiits la voir, Iccoulait sans l'entendre. — Que fait donc Marianne? demanda tout-à-coup la paysanne. Le jeune homme sembla seulement se réveiller. — Marianne, dit-il: elle est à la messe. — A la messe!... Kl le y reste donc bien longtemps. — Esl-re que c'e.sl fini? demanda Jacques avec Crainte. ■—Je le crois bien. Comment ne m'as-tu pas prévenue,  Jacques, que celte chère fille voulait aller à la messe? Je serais venue la chercher. Seule, à sou àgc et à pareille heure, elle doit s'effrayer. — Tu sais bien, nourrice, que .Marianne n'est pas peureuse. — Ah! ça c'est vrai, et c'est même fori diùle. La plus douce, la plus timide lille du village, la chère enfant ! et je n'en connais pas une qui ail aillant tle courage qu'elle... Mais pourquoi donc ne rcvicnl-cllc pas? — Elle prie Dieu pour noire père, sans doulo, et s'oublie. — Est-ce qu'elle esl partie avant la messe? demanda cn réfléchissant la brave femme qui, nourriee des deux jumeaux, les chérissait à l'égal d'une mère. — Non, au contraire j la cloche ne sonnait plus quand elle m'a quitté. — C'esl étrange, murmura la paysanne. — Que penses-tu, nourrice ? — Je n'ai pas quitté l'entrée de l'église (ant qu'a duré la messe ; si Marianne élait venue, je l'aurais reconnue et je ne serais point repartie sans elle. — Que dis-lu? interrogea le jeune homme en comprimant les ballcments de son cœur. — Ou je me trompe fort, ou Marianne n'est point allée à la messe. Jacques saisit à le briser le bras de sa nourrice. — Biais, reprit celle-ci, que dis-lu donc, Jacques?... voilà son manteau et sa coiffe. — Oui, dit le jeune homme, les dents serrées. — Et elle serait allée à l'église en jupe et en mouchoir?... Cela no peut ôirc, encore une fois. Jacques, tu veux nie tromper; (a sœur n'est pas à la messe. — Nourrice, dit le pauvre frère d'une voix sourde, un grand malheur nous esl arrivé. peut-être. Allcndsnioi ici, ne quille pas mon père... je reviendrai bientôt..: je vais à l'église. Et il disparut avant que la paysanne fût revenue de son étonnemenl. Tout cela avait dlé dit à voix basse pour ne pas troubler.le repos du vieillard. La bonne femme qui était venue là pour donner un peu de joie à ses enfants commençait à craindre d'emporler des lar :ics de celle chaumière qu'elle voulait faire heureuse, et de conserver un irisle souvenir de cette nuit de Noël dont elle espérait une fêle. Elle regardait son gâteau que Jacques devait manger de si bon cœur, que Marianne aimait tant, elle, la pauvre fille, privée dès l'enfance des peliles douceurs de la vie; elle le regardait avec tristesse après l'avoir fait avec joie; et des larmes dont elle ne se rendait pas compte venaient mouiller sa paupière ridée. Et elle attendait. Et la respiration égale et douce du vieillard troublait seul le si. lenre autour d'elle. Jacques rentra; il était livide; la nourrice eut peur. _ Eh bien ! dil-cllc cn hésitant. _ Partie! perdue! cria tout bas le jeune homme. Et ses deux mains serraient son front qui éclatait sous le feu de sa pensée. — Mais, cher fils, dit la paysanne qui ne croyait pas à ses propres paroles, elle ne peut être ni partie, ni perdue. A seize ans, c'est impossible... on sait son chemin ou on le demande; et, quant à partir, c'est plus impossible encore... elle ne connaît ni d'autres pays que son village ni d'autres gens que ses amis... — Qu'en sais-lu, nourrice? interrompit Jacques. La vieille paysanne sembla réfléchir. Le jeune homme ne la quittait point du regard. — C'est impossible! dit-elle enfin avec le geste d'une personne qui rejolte une pensée importune. — Rien n'esl impossible, nourrice. Que sais-tu? parle... — Oh! je ne sais rien, el celle pensée est odieuse, ("est loi tpii en es cause, aussi, avec tes craintes exagérées, méchant enfant. Soupçonner ma fille, e'esl une làchoié... elle reviendra loul à l'heure el rira rie loi el de moi. Je vais mettre la table. Jacques sourit d'un sourire terrible. — Elle reviendra pas, te ilis-jel... Parle, nourrice, si tu nous aimes. Que Mis-tu? que snii| çonnes-iu 't... Obi ne nie cache rien; c'est ie seul moyen de la sauver. La paysanne trembla sons le regard du jeune homme. — Oh! si elle revient, ne lui dis pas qu.~ j'ai eu celle pensée! supplia-t-cile. Ne crains rien, fit Jacques avec amertume. L'été dernier, moi el Marianne nous nous provenions hors du village, un dimanche après vêpres, pendant que votre grand'père dormait et que tu lisais chez M. le étiré; lout-à-roup un élranger, qui descendait à cheval la route du Traînait, s'arrèla devant nous et regarda Marianne avec tant tlaiienlion qu'elle en rougit et marcha plus vite, ni'enlralnaiil avec elle. — Qu'as-lu donc? lui demandai-je. Gel homme nie fait peur, répondit-elle. Enfant , p-pris-je en riant, toi qui ne t'efTraies tle rien, tu as peur d'un homme qui le regarde parce qu'il te trouve belle, sans donle. Marianne M répondit pas et fui Iriste pendant le reste de noire promenade. Quand nous rentrâmes à Pierclos, l'ci ranger se trouvait encore sur nolro chemin, mais de pied alors; en le voyant. Marianne voulut changer de route, mais il nous avait aperçues; je ne le voulus point. — Nous aurions l'air de le craindre, ma chère enfant; il vaut mieux lui laisser croire que nous ne l'avons pas remarqué. (La suite au prochain numéro.)