MELANGES
L'indépendance luxembourgeoise, 1872-08-28 00:00:00

MELANGES Dimanche, par nn temps splendide, pendant que tous les Parisiens^ s’envolaient à la campagne, s’est terminée obscurément une des plus lamentables existences qu’on puisse imaginer. Le drame do cette vio commença dans des larmes, se continua dans la douleur et s’est terminé à l’hôpital. Le dénoûment en a eu lieu au cimetière d’Ivry, dans cet effroyable fossé où vont dormir pour jamais les misérables et les désespérés : la fosse commune. Le héros de ce petit roman à la fois vulgaire et navrant n’est pas de ceux sur qui on s’apitoye généralement. C’était un pauvro garçon, piètre d’aspeot, assez peu instruit, petit, débile, chétif, pâlot, l’air maladif, — un de ces hommes à qui la nature n’a donné ni assez de pulpe au cerveau, ni assez de muscles aux bras pour qu’ils puissent vivre. Il est mort à l’hospice, anémique. C’était le vicomte de N..., fils naturel et reconnu du comte do N. . . Un jour le gentilhomme out une fantaisie, — cela s’appelle ainsi dans le langage indulgent du beau monde, — pour une servante de son château. La fille devint grosso des couvres de son seigneur, donna le jour à un enfant. La fille était honnête, 6 , avait ou outro dovors ello un père, garde-chasse frYn ”e Plai8antait P88' ot ,]n frère, chasseur d’A- qui ne riait aucunement non plus sur le P'tro de l’honneur de sa maison. Ils allèrent ensemble, ces deux manants, trouver le gentilhomme, et tous deux, dignes et graves, le regard ferme et la main menaçante, ils forcèrent le séducteur à reconnaître son enfant. Le frère retourna en Afrique. Le père mourut six mois après, de chagrin. La „petite“ commença à maigir et à pâlir, en allaitant son enfant, et elle mourut aussi. Que fit le gentilhomme? Il continua sa belle vio de „rider et de sportsman,“ ne pensant ni au vieux père qu’il avait déshonoré dans sa fille, ni au frère qui cherchait les balles en Afrique, ni à la „petite“ qui paya do sa vio sa faute d’un jour. Il pariait sur les chevaux et jouait gros jeu è son cercle, ainsi qu’il sied à un homme „bien né.“ Et l’enfant? que devint-il? Son grand-père était mort et sa mèro aussi. — L’onelo était soldat, à six cent lieues. Il avait trois ans, son noble père l’avait oublié, la charité publique le recueillit ; élevé par pitié dans un hospice, débile, malingro (il avait si peu tété le lait de sa mère, ce petit!), ii demeura chétif et pauvre. Il paraît même qu’en naissant il avait hérité de son père je no sais quel „virus“ qui empêcha le développement de ses forces. A dix ans, il servait les maçons, et ses compagnons le „blaguaient.“ Eh, le vicomte, gâche serré ! — Il était vicomte, ce petit, n’est- ce pas, puisque son père l’avait reconnu ? A quinze ans, les forces lui manquant pour porter les auges et gâcher le plâtre, il entre comme apprenti dans un atelier do tourneur en bronze. Il était si faible que malgré son travail, il no parvint jamais à gagner plus de „vingt sous“ par jour. Puis il commença à tousser, il maigrit, il cracha le sang, — songez donc, il mangeait si mal ! il gagnait si pou! — et un matin on le porta à l’hospice, où il mourut au bout de quelques somaines d’agonie. Il avait vingt ans, le jeune vicomto do N... Deux jours avant sa mort, il écrivit à son père, qui ne lui répondit pas. Plus charitables que son père, les ouvriers de l’atelier où travaillait le malheureux vicomte sont venus le voir tous les dimanches, apportant qui des fruits, qui des gâteaux, qui un peu d’argent. Il mourut enfin ! et pour épargner à co pauvre cadavre l’affront dernier de l’amphithéâtre, les ouvriers firent entre eux une souscription pour payer „une bière“ à leur camarade défunt. On a enterré dimanche au cimetière d’Ivry le jeune vicomte de N. . . — M. le comte son père perdait la semaine dernière 4000 fr. sur un seul coup de cartes au casino d’Aix-les-Bains. Les propriétaires dem -urbainB, demi-ruraux, qui passent seulement la belle-saison dans leurs maisons de campagne, sont obligés le plus souvent de les laisser pendant l’hiver à la garde de Dieu et de leurs voisins, quand ils en on d’bonnêtes. Ce dernier cas n’est pas celui do M. Boudon de la Roquette, qui habite pendant l’été, dans les montagnes de la Lozère, aux Salelles, ce que dans ce pays l’on est convenu d’appeler un château. L’hiver dernier, quatre jeunes gens, fils et domestiques do ses fermiers, Puech, Niel, Geliet et Jouve, trop curieux de savoir bî le vin de leur proprétaire était bon, pénétrèrent une nuit, dans cette habitation, par une fenêtre qu’ils brisèrent. Il est vraisemblable qu’ils n’en étaient pas ù leur coup d’essai, car le tonneau, laissé plein, fut plus tard retrouvé vide. Ils se promenèrent dans 'tout le château. Arrivés à la chambre de M Boudon, Jouve, l’un d’eux, décrocha un pistolet de la muraille et voulut jouer avec ; mais le pistolet partit et éclata. Le malheureux Jouve eut l’indicateur de la main gauoHe amputé. Ses complices l’emportèrent inondé rie sang, et, quelques jours après, il succombait à une attaque de tétanos. A la fin de l’hiver, M. Boudon arriva un soir dans son château et se coucha dans l’obscurité. Le lendemain, en s’éveillant, il s’aperçut que son lit, ses meubles, sa chambre, son escalier étaient inondés de sang. Les murailles de son appartenant portaient des traces do projectiles : c’était à se oroire en plein roman d’Anne Radcliffe. Fortement ému de ces constatations et regrettant non moins fortement son vin disparu, il adressa sur-le-champ une plainte au parquet de Marvéjols et au juge de paix do la Canourgue. Ce dernier se transporta sur les lieux, mais il se produisit, pendant qu’il procédait à l’examen des lieux, un nouvel accident. M. Boudon avait sur sa cheminée plusieurs pistolets, dont l’un avait disparu. Le greffier du juge de paix voulut prendre l’une de ces armes pour vérifier comment elles étaient chargées. Quoique habitué aux armes à feu, il s’y prit mal. Le pistolet partit et éclata, comme avait fait l’autre entre les mains des voleurs. Décidément, M. Boudon ne savait pas charger ses pistolets. Le malheureux greffier eut la main et le bras fortement blessés, la figure abîmée, un œil crevé. Le juge de paix reçut un éclat au bras gauche et un autre qui, après lui avoir effleuré le ventre, vint s’amortir contre sa cuisse dans son pantalon. Le château de Salelles ne portait pas bonheur a ceux qui le visitaient. La mort subite do Jouve, la maladie à laquelle il avait succombé, mirent la justice sur les traces dos voleurs. Ces trois jeunes gens, dont l’aîné a vingt-deux ans et le troisième quinze, firent les aveux les plus complets. Mais c’était, comme on i a dit, les fils dos fermiers et de.s voisins de M. Boudon, et ce vieillard, que le ministère public a trouvé par trop patriarcal, après avoir adrese aux magistrats les plaintes les plus vives, alors qu’il ne connaissait pas les vo-eurs, est venu soutenir qu il ne lui avait été rien soustrait, dès qu’ils ont été découverts. Sa déposition, vivement confirmée par sa gouvernante, a entraîné l’acquittement des trois accu- S6Cette affairo n’a porté bonheur à personne. Tout le monde y a perdu ; Jouve, la vie; ses complices, leur bonne renommée ; le greffier, son œil ; M. Boudon, ses pistolets, et le ministère public, son éloquence. Don Spaventoi dans la „Liberté,“ a tenu à faire aussi son mot sur la nouvelle décoration envoyée à M. Thiers : On parlait devant un bohème qui ne connaît le bain que comme remède — et qui est rarement malade — de la distinction octroyée au président de la République. — Mais ce n’est pas nn ordre, cela, dit-il; c’est uno ordonnance. Du même : Les domestiques : — Jean, je ne suis pas content; votre avoine est mauvaise, vos foins sont mélangés. — M. le comte est bien sévère pour les foins ; les chevaux de M. le comte le trouvent excellent et mangent avec bonheur. — Je vouB dis qu’il est détestable. — Alors, c’est que M. le comte s’y connaît mieux quo les bêtes. Petit dialogue entre galuchets. — Si tu m'on crois, tu n’iras pas dans cette baraque-là. Pourquoi donc! Il y a beaucoup d’ouvrage ? — Beaucoup d'ouvrage, d’abord... et „rien à faire 1“ Dans une école communale. Le maître à l’élève : — Quelle est la plus haute montagne ! — Dame ! m’sieu, ça doit être lo Mont-do-Piétê, car pour y monter il faut joliment tirer la langue. Quelqu’un rencontre dernièrement un ami d’autrefois ; on cause ; et finalement l’un dit à l’autre : — Et... un tel! qu’est-il devenu? — Il est mort avant-hier... Et tenez, son convoi vient de passer, il y a quelques minutes. — Comment! ce convoi qu6 je viens de saluer, c’est lui? Ma foi, jo ne l’ai pas reoounu. On vient d’afficher sur les murs de Guerncsey la question suivante. — Quel est lo comble de la cruauté ? — V. Hugo. Comme toujours, nous avons trouvé la réponse : — C’est d’éventrer uno vieille concierge sans défense sous le prétexte fallacieux qu’on est „ouvreur des portières.“ Dans un café, deux consommateurs se prennent de querelle et vont dans un endroit à l’écart pour s’expliquer, nn des témoins revenant. — Eh bien! comment cela s’ost-il passé? lui demande tout le monde. — Oh! vous savez, uno simple conversation... à bâtons rompus. On parlait du discours de M. Jules Simon sur Auber devant lo propriétaire d’un des grands hôtels do Paris, qui n’était nullement de l’avis de Son Excellence. — Tous n’êtes pas „simoniste ? lui dit un des assistants. — Non, monsieur, je suis „auber. . . .giste. On a enterré avant-hier, au cimetière de la Chapelle-Saint-Denis, un nommé Etienne Salles, mort à l’âge de 82 ans. Cet homme avait tenu pendant plusieurs années un établissement publio connu de la Franco entière : c’est lui qui au moment de la démolition des ruelles avoisinant les Halles Centrales, exploitait, au n. 26 de la rue aux Fers, à Paris, le célèbre cabaret disigné généralement sous lo nom do Paul Niquet. On sait que co caban t était souvent lo repaire des vagabonds, le réceptacle de toutes les immondices sociales. On y entrait par une allée longue, étroite, humide, mal éclairée, ayant accès sur la rue aux Fers. A l’intérieur, une immense salle rectangulaire, garnie de tables scellées dans le sol, et, tout autour, des cabinets de quaire, huit et dix consommateurs. . Trois cents personnes environ allaient chaque nuit chercher un asile dans cette sentine, car on pouvait y passer la nuit. C’étaient des hommes à l’aspect repoussant, truands de tout âge ; on y voyait aussi des femmes sans nom, couvertes de guenilles, ivres ou cherchant à B’enivrcr, et des jeunes gens dont le visage portait les traces do la débauche et d’une corruption prêcooe. Et tout co monde buvait, mangeait, criait, jurait, chantait, se querellait, s’injuriait. C’est dans ce cabaret que Poulmann donna son premier coup de couteau. Cet établissement, à l’époque où il était tenu par Etienne Salles, était devenu une curiosité de Paris. Aussi avait-on disposé 'deux cabinets de telle manière que l’on pouvait voir ce qui se passait dans la salle commune. On allait là, en partie de plaisir, se repaître du spectacle de la dégradation humaine. On dit même que des femmes du monde no dédaignaient pas d’aller partager ces tristes émotions. Bien plus, d’après la légende, assez invraisemblable d’ailleurs, M. Delessert, préfet de police, y aurait un soir conduit le roi Louis-Philippe. Etienne Salles avait gagné là, en peu d’années une petite fortune. Quant à Paul Niquet, lo fondateur, il laissa un demi-million à ses héritiers.