Les papiers de famille de la Vollard.
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-01-13 00:00:00

Les papiers de famille de la Vollard. Dans la même soirée, et k peu près k la même heure oh Soufflard et la belle Alliette trouvaient si k propos un refuge chez la Mauricaude, la Vollard errait triste et soucieuse dans les galeries basses et sombres du marchés des Innocents. Elle demeurait tout prés de lk, rue de la Mar- tellerie, mais elle hésitait beaucoup k rentrer chez elle. On a pu voir, dans le cours de ce récit, que la Vollard ne poussait pas l’amour maternel jusqu’k l’idolôtrie et que sa tendresse pour Fifl ne tombait pas danB des exagérations ridicules. Mais si elle s’en préoccupait peu comme fils, elle en faisait le plus grand cas comme conseil et comme associé. Aussi avait-elle visité, depuis le matin, les cinq ou six cabarets qui leur servaient de point de réunion et oh elle était toujours assurée de le rencontrer. Elle ne l’avait trouvé nulle part , et partout on lui avait répandu qu’on ne l’avait pas vu de toute la journée. Oh pouvait-il être ? Vu les circonstances, ce n’était pas sans une vire anxiété qu’elle s’adressait cette question. C’est qu’en ce moment elle avait le plus grand besoin de l’aide et des conseils de Fifl. Depuis le meurtre de la femme Renault, elle n’était pas rentrée k son domicile. Et depuis la disparition de la jeune Bretonne, affaire dans laquelle elle avait joué un rôle très- actif, elle comprenait plus que jamais le danger de reparaître k son logement. Mais par une complication fâcheuse, il y avait k la fois danger et nécessité absolue d’y aller. C’est qu’il y avait lk des pièces très-compromettantes pour elle et pour son frère. De ces pièces terribles , appelées pièces k conviction , qui viennent comme un flambeau jeter la lumière dans les ténèbres. Or, voilà quelle était l’alternative pour la Vollard : Aller prendre ces pièces et risquer de tomber dans une souricière établie chez elle par la rousse. Oh éviter ce péril en laissant lk les pièces fatales dont la découverte, très probable, devait dissiper le doute dans l’esprit des jurés et déterminer la peine capitale pour elle et pour Lesage. — Ah! si Fifl était lk, pensait la Vollard, il me donnerait un conseil. Et puis il est agile comme un singe et souple comme une couleuvre; il gagnerait les toits par les maisons voisines, il se glisserait dans notre chambre par la lucarne, et il prendrait tranquillement les papiers pendant qne la rousse ferait le pied de grue dans la rue ou dans l’escalier. Et elle répétait son éternel refrain : — Oh diable peut-il être ? Arrêté? Cette idée ne se présentait même pas k son esprit. Elle avait une telle confiance dans sa finesse, elle l’avait vu se tirer si souvent et si facilement des situations les plus désespérées, qu'elle ne pouvait admettre qu’on pût jamais s’emparer de lui. — Allons, dit-elle enfin, je ne peux décidément pas laisser lk ces papiers, je vais les aller prendre. Et elle se dirigea vers la rue de Martel lerie. D’abord , pensa-t-elle tout en marchant et en sondant prudemment du regard le chemin qu’elle parcourait, d’abord,' il est impossible que la rousse connaisse mon domicile. Micaud, seul, aurait pu le désigner, et H ne le connaissait pas lui-même. Et puis, en supposant qu’ils l’aient découvert, ils n’auraient pas attendu jusqu’k ce jour pour enfoncer la porte et s’emparer de tout ce qui peut leur être utile. Or, dans ce cas, ils n’auraient plus rien k y faire, et je serais bien sûre de ne pas les y rencontrer. Rassurée par ce raisonnement, assez logique d’ailleurs, la Vollard prit dès lors son parti et s’avança résolûment. Cependant arrivée k la rue de la Martellerie, rue étroite, sinistre, aux maisons closes du haut en bas, aux allées fermées, presque toujours déserte, quoique située au centre même du quartier le plus populeux de Paris, elle s’arrêta un moment. Son regard scruta longuement toute la ruelle, morne et déserte comme de coutume , puis se reporta sur tous les passants qui se croisaient dam Reproduction interdit*. la rue Saint-Denis , où aboutissait la rue de la Martellerie. Après toutes ces précautions, elle s’engagea dan» cette dernière rue. Arrivée à une porte étroite , fermée comme les autres, presque toutes ces maisons étant, sans concierge , elle appuya sur un ressort et cette porte s’ouvTit. Elle se mit à gravir l’escalier et s’arrêta^au quatrième étage. C’était le dernier! C’était là qu'elle demeurait. Le palier était plongé dans une obscurité profonde. C’est avec une violente anxiété qu’elle posa la main sur sa porte. — Si elle e»t ouverte, pensa-t-elle, c’est que la rousse est passée par là, alors les papiers sont en tre leurs mains et c’est la condamnation à mort de Lesage, la mienne si on me pince. La porte était fermée. La Vollard jeta un cri de joie. — Vite les papiers! murmura-t-elle, et après ça je me fiche d’eux. Elle tira sa clef de son cabas, qui ne la quittait jamais, et voulut l’introduire dans la serrure. Mais ton émotion était si violente que sa main tremblait et qu’elle n’y pouvait parvenir. Tout à coup elle jeta un cri d’effroi et faillit tomber à la renverse. Une petite flamme venait de jaillir sous son nez. — Permettez-moi de voùs éclairer, dit en même temps une voix à s)n oreille. Cette voix, elle la reconnut en même que celui qui venait de prononcer ces paroles, et qui n’était autre que Miiord. On se souvient que la Voliard avait vu Milord au tapis franc du „Singe-qui-Grinche“. L’agent alluma un rat-de-cave à l’allumette qu’il venait do faire flamber , puis prenant ia clef des mains de la Vollard atterrée: — Vous êtes un peu émue, lui dit-il, laissez- moi donc vous ouvrir cetto porte. La Voilard aperçut alors un second agent. C’était Moulin. — Mais, s’écria-t-elle, recouvrant un peu de sang-froid en face du danger, cette chambre n’est pas la mienne. — Vraiment! vous n’êtes étonc pas la Vollard? — Je ne connais pas ça ! — Farceuse! dit Moulin. Müord glissa la clé dans la, serrure et donna un tour. La porte s’ouvrit. — Vous êtes la Vollard ou une voleuse, choisissez, dit-il alors à celle-ci. Il euira avec Moulin qui poussait la Vollard devant lui. — Maintenant, dit Miloid à son compagnon, cherchons. Il y avait là pour tout ameublement deux chaises de paille. Une paillasse à terre et une misérable commode en noyer, boiteuse et vermoulue. Milord ouvrit les trois tiroirs de la commode. Elle contenait une blouse bieue en lambeaux et ouelquee jupons d'indienne dans ie même état que la blouse. — Fouillez !a paillasse, dit-il à Moulin. Celui-ci visita miautieujeraent la paillasse. Il n’y trouva rien. Et pas d’autres meuble» ! — Et pourtant, dit Milord, ce n’est pas pour ces trois ou quatre guenilles que cette femme a osé revenir dans un logement, où elle devait redouter de nous rencontrer. — Ce n’est pas probable, dit Moulin en continuant de fureter de tous côtés. — Qu’avez-vous à répondre à cela ? demanda Milord à la Vollard. — Ces guenilles, comme vous les appelez, dit celle-ci, c’est tout ce que j’ai ; il est tout simple que j’y tienne. Milord ne répliqua pas. Il feignit d’être convaincu. — Ainsi, dit-il, c’est tout ce que vous veniez prendre ici ? — C’est tout. — C’est bien, prenez et parlons. La Vollard prit les mauvaise« harde» que contenait la commode. Puis elle alla ramasser quelque chose dans ua coin. Milord suivait du regard tous tes mouvements. — Qu’est-ce que c’est que ça? demanda-t-il. — Vous le voyez, des bas saies, répondit la Vollard du ton ie plus indifférent. — Elle allait les rouler dans son paquet de hardes, quand Milord, s’élançant sur elle, les lui arracha des mains. — Voleur! canaille! s’écria lu Vollard, saisie tout coup d’un accès de fureur. Milord prit les deux bas. Le premier ne contenait rien. Mais il tira un papier du second. C’était une reconnaissance du mont-de-piéié. — Qn’est-ee que c’est? demanda Mouiin. — ¦ La reconnaissance d’une redingote. — La couleur? — Bleue. — Celle que portait. Lesage le jour de l’assassinat de la dame Renault. — C’est pas vrai s’écria la Vollard. — Js savais bien que nous trouverions quelque chose ici, dit, Milord en mettant la reconnaissance dans sa poche. Puis se tournant vers la Vollard: — Ecoutez, lui dit-il gravement, je vous donne ma parole de vous^ménager dans le rapport que je vais faire sur vous si vous voulez répondre franchement à la question que je vais vous adresser. — Dites, répondit brusquement la Vollard. — Qu’est devenu la jeune bonne de Mme Laroche ? La Vollard se troubla. — Mme Laroche, dit-elle, qu'est-ce que c’est que ça? — Me niez pas, c’est inutile, nous savons tout. Il reprit : — Tout, excep'é le sort de la jeune Bretonne: dites-moi ce qu’elle est devenue et, je vous le répète, cela vous sera largement compté. — Je ne sais pas, répondit la Vollard. — Je vous engage, dit Milord... I! reprit d’une voix émue : — Je vous supplie de me dire la vérité. — Je ne sais ps» un mot (le ce qui s’est passé depuis ma sortie de chez Mme Laroche , après ie départ de la Bretonne; voilà la vérité. Cette réponse jeta l'agent dans un profond accablement. — Il ne me reste pins qu’un espoir, dit-il bientôt à Moulin. — Lequel ? — Soufflard. — It est impossible que nous ne mettions pas la main dessus. — S’il n’est pas arrêté demain à midi, venez Chez moi avec Castro ; vous entendez, chez moi. — Comme vous me dites ça ! dit Mouiin. Milord murmura tout bas: — Il y aura quarante huit-heures. Puis, s’adressant à la Vollard: — Partons! (A continuer ).