II
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-10-19 00:00:00

II Le lendemain, à la même heure, Néliska était au même endroit du rivage. Comme s’il y eût été conduit par un intervention tacite, le jeune chasseur s’y trouva de son côté. Ce jour-là, ils se parlèrent, malgré le bruit du vent, malgré le murmure des flots. — Comment te nommes-tu P demanda le chasseur à la Monténégrine. — Néliska. — Et toi, quel est ton nom? — Ibrahim. Ce n’était point encore de l’amour: Néliska ignorait jusqu’au nom de cette passion terrible. C’était pure curiosité d’enfant, pure sympathie qui attirait l’un vers l’autro ces deux êtres parfaits chacun dass sa sphère. Depuis quatre jours, ni l’un ni l’autre de ces deux adolescents, qui ignoraient encore leur rang, leur famille, leur patrie, n’avaient manqué au rendez-vous tacitement promis. C’était le quatrième jour ; et déjà l’heure s’enfuyait rapide, déjà la nuit descendait froide et brune, déjà la Monténégrine s’apprêtait à envoyer à son jeune ami le dernier baiser du soir en lui disant à demain, lorsque tout à coup un cri rauque et terrible partit du sein dos buissons qui hérissaient le pied du mont Pesserie. En même temps, un bruissement sec et précipité agita le fourré voisin. Néliska poussa un cri et voulut fuir; mais, d’un côté, le fleuve présentait à ses pas une infranchissable barrière, et de l’autre côté grondait le danger invisible qui la menaçait. Le mystère double le péril. Un danger, quelque grand qu’il soit, cause moitié moins d’effroi, dès qu’il est apparent et qu’on peut lutter avec lui corps à corps. La jeune fille était pâle; ses membres tremblaient. Réfugiée derrière les tiges frêles d’un l’aurier-rose, qui ne pouvaient lui fournir qu’un abri précaire, elle cherchait à sonder la profondeur du bois. Sa perplexité ne fut pas de longue durée; un nouveau rauquement se fit entendre, plus strident, plus terrible, plus rapproché que le premier. Une exclamation suprême et désespérée, un appel à Dieu et aux hommes, un appel déchirant et plaintif comme le dernier râle d’un mourant, répondit à ce cri féroce; puis un corps inerte tomba lourdement sur le gazon: Néliska était évanouie. Et à quelques pas d’elle, fauve, l’œil en feu, les crins hérissés, la gueule pleine d’une bave rougeâtre, un énorme sanglier la couvait, la dévorait des yeux, la menaçait de sa dent meurtrière. Il y a dans la plainte humaine une note si puissante, qu’elle agit même sur la brute. A l’aspect de Néliska étendue sans mouvement sur le sol, le sanglier s’était arrêté un instant. Mais bientôt, reprenant sa marche, lentement, allègrement, et comme sûr du succès, il fit entendre des grognements sourds, et s’apprêta à écraser sa victime sous un bond précipité. Sa gueule était ouverte, ses muscles tendus, sa défense en arrêt. Encore une seconde, et la belle fée de la Moraka, la vierge que ses compagnes avaient surnommée, à cause de sa beauté, la Fleur du Monténégro, n’allait plus être, sous la dent du monstre sauvage, qu’un cadavre mutilé et horrible à l’œil. Tout à coup l’air brille, un sifflement aigu fait frissonner le feuillage, et une balle, dirigée par une main sûre, vint frapper l’animal au flanc. Le sanglier poussa de grognements plaintifs, fit deux ou trois tours sur lui-même, tomba, se roula, se débattit dans les tortures d’une lente agonie; puis bientôt, dominé sans doute par un irrésistible besoin de sang et de carnage, il frappa la terre à coups de défenses, aspira l’air à pleins poumons, se souleva à demi, et se traîna vers Néliska toujours évanouie. Le sanglier n’était plus qu’à trois pas d’elle, son souffle empesté effleurait le visage de la vierge. Comme s’il eût eu la conscience de ses actes, comme s’il eût compris la volupté de la vengeance en face d’une mort inévitable, le sanglier redoublait d’efforts. Il lui restait encore assez de vigueur, malgré la perte de son sang, pour la pétrir sous ses muscles d’acier. Néliska, étendue sans mouvement sur le gazon, offrait à la bête blessée une proie facile et sûre. Mais un défenseur providentiel, le même qui l’avait préservée la première fois des atteintes du monstre, s’interposa entre le sanglier et la jeune fille. Ce défenseur était Ibrahim, le jeune ami de la Monténégrine. De la rive opposée, il avait tout vu, tout compris, les terreurs de son ami, son évanouissement, le danger qui menaçait ses jours. Saisir sa carabine, ajuster le monstre, le frapper d’un coup mortel, avait été pour le chasseur l’affaire d’un instant. Puis, il s’était précipité dans les flots de la Moraka, tout habillé, au risque d’y périr. Le courant l’avait d’abord entraîné ; mais il avait lutté, mais il avait appelé à son aide toutes ses forces. Le ciel avait pris son dévouement en pitié. Le jeune chasseur avait enfin touché la rive opposée, et, tout ruisselant d’eau comme un dieu marin, il s’était présenfé résolument en face du sanglier, et, tirant son poignard, il avait dit: — A nous deux! Et avant même que le sanglier surpris eût eu le temps de se retourner contre ce nouvel adversaire, le couteau du chasseur, enfoncé jusqu’à la garde, l’avait traversé d’outre en outre. La bête fauve roula à terre sans faire un mouvement, sans pousser un cri. Le hardi chasseur, laissant de côté son ennemi, saisit la jeune fille dans ses bras. Un frémissement involontaire parcourut tout son être, lorsqu’il vit â deux doigts de son visage cette tête si belle qu’il n’avait jusqu’ici admirée qu’à distance. (A continuer.)