29 FEUILLETON XIV
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-07-20 00:00:00

29 FEUILLETON LES AVENTURIERS DE PARIS XIV PAR PIERRE ZACCONE Bertha s’était relevée; à son tour, aile avait pâli et pendant que la comtesse parlait, elle avait croisé ses deux bras sur sa poitrine pour en comprimer les battements. En même temps un pli amer crispait le coin de sa lèvre, et son regard enveloppait madame de Frontenay d’effluves d’ironiquesi — Je crois, madame, dit-elle au bout d’un instant, que vous vous faites en ce moment de bien étranges illusions. — Moi! répliqua la comtesse; comment?... pourquoi ?... — Vous avez parlé de Rodolphe, et s’il n’était que ee qu’il paraît être, et pent-étre auriez- vous raison. — Rodolphe n’est-il pas votre frère? — - Nod, madame. — Qui est-il donc, alors. — Je vais vous le dire. La comtesse sentit nn frisson glaeer ses veines, bob yeux se voilèrent de ténèbres... une sensation inattendue, poignante, terrible, s’empara de tont son être. — Par grâce... par pitié 1 balbntia-t-elle, ne me cachez rien... Dites-moi tout... J’ai déjà bien souffert, mais la douleur m’a rendue forte et je puis tout entendre... Parlez donc, mon enfant... hâtez-vous et ne me faites pas mourir d’inqnié- tnde et d’impatience!... Bertha releva le front et osa regarder la comtesse. — Il fant vous rappeler! dit-elle, car je vais évoquer un souvenir bien lointain et qne vous avez peut-être oublié. — Et d’abord, mon père n’a pas toujours porté le nom d’Hermann, et il fat nn temps où on l’appelait Germain. — Germain ! répéta la oomtesse en tressaillant. — II habitait la Bretagne, dès cette époqne, et remplissait les fonctions d’intendant auprès de M. le comte de Kersaint. — Mon père, — Vous vous en souvenez? — S’il m’en souvient, mon Dieu! — Vous étiez nne enfant, alors; il vous connue toute petite, et vous a vue grandir... depnis, bien souvent, il m’a parlé de vous. — Après... après... mnrmnra la comtesse, la gorge serrée et le sein palpitant. — Yous aviez atteint dix-sept ans, seize seulement pent-ôtre, lorsqu’une nnit... — Nuit fatale! — Un homme vint le trouver, et en votre nom, pour sauver votre honneur, disait-il, il lui ordonna de quitter le château sur-le-champ, de partir pour l’étranger, et lui confia... — Un enfant. — Oui, nn enfant sur lequel il devait veiller S* «qu’aux jours où on viendrait le lui redemander, lai remit en même temps nne somme considé- rable pour subvenir aux frais de son édneation, et mon père pour qui l’honneur des Kersaint était plus sacré que son propre honneur, mon père n’éleva aucune objection ; il accepta la mission dont on le chargeait, et partit dn pays, où on ne le revit plus qu’à nne époque fort éloignée. Madame de Frontenay roulait sa tête dans ses mains, et elle sanglotait sans oser lever les yenx. — Ah! quel souvenir, dit-elle, et pourquoi le ciel ne m’â-t-il pas rappelé à lui à ce moment. — Si vous saviez, mon enfant, quel déchirement s’est fait en moi, à l’henre de cette cruelle séparation.., et combien j’ai pleuré depuis, sur oe pauvre être aimé qne j’avais à peine en le temps d’embrasser! Mais j’étais faible et lâche, et j’en ai été bien punie car je ne devait depnis pins revoir le eher petit être qni est mort loin de moi. Bertha se dressa presque effrayée à ees derniers paroles. — Qu’avez-vous? fit la comtesse, étonnée de ce brusque mouvement. — Moi!... répondit Beftha, rien... Ce sont vos derniers paroles... N’avez-vous pas dit qu’il était mort... loin de vons P Mais c’est nn mensonge odieux, nne rase infâme! — Comment? — On s’est jonê de vous. — Que dites-vous? — Il vit! — Lui... vivant !... vivant !... Dieu l’aurait conservé à mon amour!... Ai-je bien entendu? La comtesse bondit de sa place et se précipita vers la jeune fille. — Ah! ne me trompez pas! ajonta-t-elle d’un ton ardent; songez qne vous pouvez me tuer; on ne joue pas impunément avee de pareilles émotions. Bertha !... chère Bertha, répétez ce qne voas venez de dire; ne baissez pins les yeux, regardez-moi, là, bien en face... Il vit? — Je vons le jure. — Vous l’avez vu? — Ne vous l’ai-je pas dit? — Ah! que votre père soit béni entre tous les hommes... tenez, c’est à devenir folle. Je veux voir mon enfant !... entendez-vons !... Il a cru qne je l’onbliais, que je le repoussais ! Mais non ; an fils ne désespère jamais de l’amonr de sa mère! Voyons, où est-il? quel nom lui a-t-on donné, ou plntêt, partons... tout de çuite, con- dnisez-moi vers loi. Et saisissant les mains de Bertha, elle vonlnt l’entraîner vers la porte. Elle ne savait pins bien ce qn’elle faisait, nne joie immense emplissait sa poitrine, elle riait à travers les larmes qui inondaient son visage. Tont à eonp elle s’arrêta étonnée dn silence que gardait Bertha, et de la contrainte pénible qni se traduisait sur ses traits. Elle devint livide, — un soupçon avait traversé son esprit avec la rapidité de l’éclair, et la clonait sur place... — Me snis-je donc trop hâtée de me réjonir! balbntia-t-elle; d’où vient qne vons vous taisez... pourquoi cette hésitation, ce trouble... Il y a an malheur ! — Oui... — J’ai peur de comprendre maintenant... — Madame. — Attendez! Oh! comme je tremble. Voyez, la sueur perle à mon front... je n’ose plus vous interroger... c’est que c’est effroyable... Cet enfant... — Calmez-vous. — Rodolphe, c’est Rodolphe! Et comme Bertha se taisait, la comtesse plongea ses doigts frémissants dans ses chevenx dénoués. — Rodolphe! dit-elle encore avec accablement, et je se l'avais pas deviné!... la première foi« Eenreâsetfen iatssilt». que je l’ai vu, je ne !’su pas pris dans mes bras et je ne lui si pas crié que j’étais sa mère! ah! je suis dénaturée et lâche, et le ciel a raison de me punir. Mais que faire, que faire P Elle alla so jeter sur le divan et y demeura quelques seconde® abîmée dans un désespoir muet et sombre... Bertha était débout près d’eile; elle n’osait ni faire nn mouvement, ni proroncer une parole. Cela dura une minnte au plus; puis, la comtesse se releva le sein gonflé, l’œil fixe, le souffle ardent. — Ainsi, c’est lui, dit-elle d’un acoent plein de fièvre, c’est bien lui, n’cst-ce pas P — Oui, mademe. — Vous en ôtes sûre P — Oh! depuis longtemps, — Et ce que vous m’avez dit de ce... duel! — Il a été décidé cette après-midi. Rodolphe a rencontré M. Lucien au Bois, et il l’a provoqué... — Mais, ils ne peuvent pas se battre! — Ce serait en crime. — Et vous n’avez pas cherché à le détourner, vous ne lui avez pas dit. . — Ah! j’ai tout tenté, répondit Bertha avec un cri douloureux, mais jo n’ai plus aucun empire sur lui... depuis que ce fatal amour s’est emparé de son cœur, il ne voit plus rien autre chose... c’est è peine s’il m’a écoutée, et demain, demain !... La comtesse tordait ses bras avec désespoir, chaque parole de la jeune fille la pénétrait comme la lame acérée d’un poignard. — Il faut empêcher cette rencontre, murmura-t-elle, si j’hésitais, ce serait un remords éternel, et à tout prix... Elle alla à la cheminée et agita violemment le cordon de sonnette. La femme de chambre accourut. — La voiture!... à l’instant! ordonna madame de Frontenay. — Madame va sortir!... fit la camériste stupéfaite. — Allez donc... Hâtez-vous, et revenez me prévenir dès que l’on aéra prêt. Et se tournant vers Bertha: — Voyons! ajouta-t-elle, aidez-moi... Vite! mon manteau, mon chapeau, mon voile!... Là... Mon Dieu ! c’est vous qui m’inspirez, faites que j’arrive à temps. — Où allez-vous donc, madame î interrogea Bertha. — Chez luil — Chez Rodolphe. — Oui, mon enfant, et quoi qu’il faille dire, jo le dirai sans rongeur et sans honte. Bertha baisa pieusement les* mains de la malheureuse mère. — Ah! ce que vous f&ites-là est courageux et noble, dit-elle, et ie ciel vous bénira. La comtesse ne répondit pas. La pensée de la démarche qu’elle se disposait à tenter la possédait désormais tout entière, et quand on vint la prévenir que la voiture attendait, c’est avec une sorte de gravité trirte qu’elle descendit l’escalier et gpgna le péristyle. Arrivée là, elle prit le front da Bertha dans ses mains, et le tint un moment sous ses lèvres. — Ne désespérez plus, chère enfant, dit-elle, rentrez calme auprès de votre père, annoccez-lui ma visite prochaine, et priez pour que Dieu ne m’abandonne pas). Sur ces mots, la comtesse monta dans la voi- tnre qui partit aussitôt, et quelques minutes plus tard, elle s’arrêtait au N. 7 de la rue Caumartin, où Dominique, sur son insistance lui permettait d’attendre le retour de son maître. ( A continuer.)