XVI La comédie de la pauvreté
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-01-25 00:00:00

XVI La comédie de la pauvreté Renée était effectivement à la mort. Elle n’était pas au lit cependant, car depuis eix mois qu’elle y était condamnée, elle avait eu }e temps de s’en lasser, mais elle ne valait pss mieux pour cela, et n’eût pu se tenir debout sans l’aide de deux bras vigoureux. Elle se mourait de la poitrine. Il y avait quatre ans qu’elle connaissait son mal et assignait une limite à sa vie. Depuis six mois elle assistait littéralement à sa propre agonie. Mais alors que la chambre lui était ordonnée ainsi que le plus grand repos, elle s’était toujours levée et avait pris place dans son fauteuil au cqia de son feu. Ne pouvant plu» s’y traîner, elle s’y faisait porter. On eût dit que cette femme avait juré de ne point mourir dans son lit; C’était la nuit surtout qu’elle affectionnait cette petite place au cola du feu, seul espace que de- Reproductioa interdite. pois longtemps, elle, la fille d’on millionnaire, eile occupât dans la vie. C’était là qu’elle recevait son père, sa soeur et quelques rares amis. Là qu’elle causait encore, et pensait, là qu’elle oubliait, car cette femme qui s’étiolait lentement, qui s’éteignait à petit feu, était une femme d’élite, aussi élevée d’esprit qu’elle était grande et généreuse de coeur. C’était une triste et silencieuse nature. Née pour être heureuse, pour être riche au moins, elle avait été sacrifiée par une mère vaniteuse. Un bsnquier... un baron... fortune et noblesse... La sotte créature avait été séduite, et à cette enfant frêle et maladive, elle avait imposé ce Tabou- reau. La mère était morte croyant avoir fait le bonheur de son enfant, l’enfant se mourait de la faute de sa mère. D’une constitution pauvre, d’une cumplexion délicate, d’une santé débile, Renée eût pu peut-être néanmoins espérer prolonger sa vio, mais il eût fallu pour cela qu’elle fût mariée selon son cœur. La désillusion venant remplacer l’espérance, le corps s’était étiolé et l’âme résignée. Taboureau entra sor la pointe des pieds. La chambre était éclairée par une petite lampe d’argent suspendue au plafond à une chaîne, et dont la lueur faible et tremblotante se réflétait sur le visage émacié et souffreteux de la mourante. Malgré l’heure avancée de la nuit, elle était levée et étendue dans son grand fauteuil. Les pieds disparaissaient dans une cbancelière, et la tête, enfouie dans les oreillers, ressortait à peine, tant elle était pâle et pouvait ee confondre avec la blancheur du linge. L’œil était terne, sans chaleur et sans vie. Un pli amer creusait la lèvre supérieure. La respiration était douce, mais péaible. Elle étuit assou- pie, et, dans ce demi-sommeil, on eût dit qn’eile était morte. Au bruit que fit Taboureau, sa tête se souleva et se» yeux s’ouvrirent. — QhI est là? demanda-t-elle avec un accent de stupeur. Son mari avança sans répondre. — Est-ce toi, Blanche? dit-elle, pensant à sa sœur. Elle chercha à percevoir dans la pénombre, et, ses yeux s’habituant à la lumière en même temps que ses esprits s’éveillaient, elle reconnut son mari. — Ah! c’est vous..., fit-elle avec un plaisir qu’elle sut mal dissimuler. — Oui, c’est moi, ma bonne amie. Retenu au bureau par des affaires urgentes, je viens seulement de rentrer, et j’apprends votre grave indisposition de cette nuit. — Je suis mieux. — Comment se fait-il que vous soyez seule ? — J'ai renvoyé Marie il y a un instant. — Quelle imprudence 1 Elle ne Tépondit plus, et sa tête retomba pesamment sur l’oreiller. Taboureau approcha de la cheminée, activa le feu qui s’étaignait, et, allant fermer la porte, revint prendre place auprès du Ht improvisé de sa lemme. — Comment cela vous a-t-il pris, bonne amie? — Je ne sais.;. Je suis malade depuis quelque temps! — Cela n’est que malheureusement trop vrai, et vous ne sauriez croire, Renée, comme cet état aggravant m’inquiète. — Vous êtes bien bon. — N’êtes-vous pas ma femme, ma femme chérie, le seul être que j’aime au monde, le seul être sur la tête duquel reposent toutes me» affections... Si vous mouriez, mon Dieu) que me resterait-il à moi... Vous savez que je viens de faire appeler le docteur. — Pourquoi faire?... — On ne saurait rrendre trop de précautions. — Il n’y a rien à changer à mon état. — Ne parlez donc pas aiasi ! — Depuis longtempi la science s’est prononcée. — La science humaine s des bornes bien limitées, chère enfant, et souvent elle se trompe. La nature lui joue quelquefois de bien vilains tours à cette pauvre science. Elle fit un geste de doute e* d’ennui. — Laistez moi croire que je suis dans le vrai, ne m’enlevez pas ma dernière espérance; j'ai besoin que vous viviez, Renée; dans le malheur qui est à la veille de me frapper, vous êtes la seule consolation que j’entrevoie dans l’aveair. Elle fit un mouvement et interrogea du regard. — Oui, vous ignorez, vous ne savez rien. Dans la craintR de vous alarmer et d’ajouter une peine à vos souffrances, je vous ai tu jusqu’à ce moment l’état de mes affaires. — N’êtes-vous pas riche? — Aujourd’hui... oui encore; mais demain... — Je ne vous comprends pas. — Et comment me comprendrlez-vou», vous qui vivez en dehors du monde des affaire», de nos tripotages d’argent, vous qui êtes l’innocence même. — Vous avez perdu? — C’est-à-dire que demain peut-être je suis ruiné. II y eut un éclair dans ses yeux. — Ruiné, vous? — Hélas!... oui. Et le faiseur prit sa tête dans ses mains et simula un abattement profond. (A continuer).