14 Feuilleton. DEUXIÈME PARTIE. (Suite.) II
L'indépendance luxembourgeoise, 1873-07-17 00:00:00

14 Feuilleton. UNE INSTRUCTION CRIMINELLE DEUXIÈME PARTIE. (Suite.) II PAR Jules BEAUJOLIN. et . ev°*r’ Davail, vertu, tout cela était ennuyeux 8etqfa^anl P°ur *a femme coupable, pour la gri- Parisienne qui le sentait sans le comprendre, ®8t viai^ mais enfln qUj ]e sentait sans le com- . arcy il est vrai, mais eotin qui le sentait !... tr ,ss* causait-elle peu, et évitait-elle de rencon- er regard du vieux CremesBe. avA *a p*ace °b elle était assise, Charles, enfant, ait joué sans doute et s’était endormi sur les ge- no»x de 8a mère. A quel bonheur n’avait-il pas été promis alors ? quelle femme idéale le rêve de sa mère Pavait- 11 nanefi V ten 6S £r*Pons chantaient dans l’âtrc, comme au le C68 1®ves’ et le même coucou ponctuait silence de ses mouvements réguliers et sonores. ja a l'amme du foyer éclairait, comme autrefois, sel|VaSt,f> cujs‘uei Gisant danser ses reflets aux vais- Dlaf * a étain. da ^re880!^ coupant les ombres du ond jauni, animant de scs caprices la mélanco- lie de son entourage simple et \ieilli. O Parisiennes, quel milieu !... et qu’il ressemblait peu à celui d’un cabinet de la Maison d’Or ! Pour Marie, ce réel était du fantastique. Elle avait besoin de voir le bout de ses élégantes bottines, fumer devant ce feu grossier , pour ressaisir le sentiment de son existence antérieure et se bien persuader qu’elle était toujours elle, la femme- caprice. Le remords, chez elle, se confondait avec la peur. L’étrangeté de sa situation la saisissait autant que la pensée de la faute doüt elle se rendait coupable. Le père Cremesse, d’autre part, faisait des réflexions assez amères. Aucune affection De l’attachait à cette jeune femme, si tôt veuve, et qui lui avait toujours paru plus ennuyée qu’affligée. Son fils, étant mort sans enfant, était mort tout entier. „Dans quelques jours, se disait-il, cette étrangère sera partie, et, dans un an, elle portera sans doute un autre nom que le mien. La fortune que lui laisse mon fils lui servira de dot. Et je n’aurai que des étrangers à mon chevet quand ma dernière heure sera venue.“ Il n’avait rien deviné de l’intrigue galante de M. de Rieul, mais l’apparition de cet élégant Parisien lui avait donné à penser. Marie lui avait expliqué, tant bien que mal, ce qu’on entend par archéologie, et il avait compris que cette science fait partie de l’architecture à peu près comme l’art d’apprécier et d’utiliser les restes fait partie de l’art culinaire. I! n’avait pas éprouvé pour le nouveau débarqué de 1 aris toute la considération que sa bru eût désirée. S’il n’était architecte, il était presque „du bâtiment“ ; a ses yeux ce devait déjà être un mérite sans doute ; cependant il avait remarqué que M. de Rieul ne parlait de Charles que du bout des lèvres et avec une certaine contrainte, et cette observation glaçait ses sympathies. Telles étaient les dispositions d’esprit de Marie et de son beau-père au moment où ia cloche sonna la retraite. — Il est neuf heures, dit le vieillard en se levant, peut-être êtes-vous fatiguée, Marie ? — Oui, nous avons beaucoup marché. — Cette promenade, à défaut d'autre agrément, vous aura procuré une bonne nuit. Elle présenta son froDt aux lèvres de son beau- père ; puis, précédée de la servante, qui, chandelle allumée, l’attendait, elle se retira dans sa chambre. La servante, de retour dans la cuisine et les derniers ordres donnés, le maître prit lui-même son bougeoire et gagna sa chambre, voisine de celle de 6a bru. • Bientôt, dans la maison, comme dans le village, tout le monde dormit ou fut censé dormir. De neuf à dix heures, Marie fut en proie à une anxiété violente, et plus le temps marchait, plus elle se reprochait d’avoir si facilement accédé au désir de M. de Rieul. „Pourvu qu’il ne puisse venir! se disait-elle. Il réfléchira ; il craindra de me compromettre. Puis il peut être compromis par cet ennuyeux savant qui se cramponne à lui.“ — Enfin: — Le froid est très vif et il sera trop fatigué.“ De minute en minute elle interrogeait sa montre; tantôt il lui semblait qu’elle marchait trop vite, et tantôt elle la portait à son oreille, oubliant qu’elle la regardait sans cesse et croyant qu’elle s’était arrêtée. Elle avait tiré les grands rideaux de sa fenêtre, des rideaux de perse ancienne assez épais, et, lorsque l’aiguille de sa montre marqua dix heures moins dix minutes, elle se dirigea lentement, à pas de loup, vers a fenêtre, dont elle fit jouer l’espagnolette avec cette timidité maladroite qui produit Ses bruits que l’on veut éviter. Oh! chaque grincement de la machine rouillée et de la fenêtre, dont le bois était gonflé par l’humidité, lui déchirait la poitrine et avait chez elle un retentissement formidable. Enfin l’opération fut terminée sans encombre; la fenêtre demeura entr’ouverte derrière les rideaux, et, du jardin, à peine pouvait-on distinguer un faible filet de lumière. Elle porta une chaise tout près des rideaux et attendit... Sa chandelle, privée du secours des mouchettes répandait une lueur rougeâtre. Tout prenait aux yeux de la coupable un aspect lugubre. Elle écouta longtemps, prêtant l’oreille aux bruits les plus légers ; puis son attention se lassa, et déjà elle s’abandonnait à la rêverie, quand elle s’entendit appeler à voix basse. Elle se leva en sursaut, et ouvrit. Celui-ci fut bientôt près d’elle. — Nous sommes parfaitement chez nous; dit-il en regardant autour de lui avec un sourire. — Chut!... rappelle-toi que les vieillards ont le sommeil léger et que nous ne sommes séparés de M. Cremesse que par un mur assez mince. Tu n’as rencontré personne en t’approchant du jardin ? — Personne. — Tu as bien regardé le long des haies ? — Il fait noir à ne pas distinguer le chemin... Ta es donc toujours sous l’empire de tes hallucinations ? Tu crois toujours au revenant ? — Oui. — Tu en as peur ? — Je l’avoue. — Même avec moi ?... Tu ne dis pas non. C’est très flatteur. Mais je conçois ces dispositions pénibles. Il fait très froid ici et très obscur. Il faut fermer cette fenêtre. - Non! fit Marie avec vivacité, c’est impossible; elle fan trop de bruit ; mon beau- père l’entendrait. — Mais nous allons geler ? Reproduction Interdite. — Que veux-tu... Tu ne saurais t’imaginer quel bruit elle a fait quand je l’ai ouverte. — Mais cette chandelle ?... je gage que tu ne sais pas la moucher. — J’étais ici, près des rideaux, je n’osais traverser la chambre ; à tes moindres mouvements, je tremble. — Décidément, entre mourir de peur ou mourir d’une fluxion de poitrine, mon choix est fait. Fermons cette fenêtre. — Non, vou3 dis-je. — Tu as dit vous, fit de Rieul ; tu vas rétracter cette vilaine façon de parler par un baiser. Ses lèvres furent au devant de cette rétractation et Marie la lui accorda. Elle chancelait sous son étreinte, le regard perdu dans le sien, quand soudain les rideaux de la fenêtre restée entr’ouverte s’écartèrent, et un homme apparut la tête nue, les cheveux en désordre, l’œil en feu. Marie, d’un bond, se sauva au fond de la chambre. De Rieul se tourna vers l’intrus, sur lequel il fixa un regard de défi. Ce dernier, on l’a pressenti sans doute, était Lucien Loriol. — Vous ne m’attendiez pas! s’écria-t-il, en donnant à ses paroles une expression mordante. — Plus bas, monsieur! fit de Rieul. Celui chez qui nous sommes peut nous entendre. — Que m’importe ? — Il m’importe à moi. — Vous!... — Je sors avec vous à l’instant... le temps de vous jeter par cette fenêtre et de vous rejoindre... mais je ne veux pas de dispute ici... Avez-vous besoin de M. Cremesse, un vieillard, un étranger pour nous ?... Modérez votre colère, modérez surtout votre voix. Je suis prêt à vous rendre raison. Tout cela fut dit d’une voix sourde que Lucien seul pouvait entendre. Ce dernier haussa le» épaules avec mépris. — Et cette femme, répliqua- t-il, mais cette fois d’un ton moins élevé, n’ai-je rien à lui dire? — Vous ne lui direz rien, s’il vous plaît. — Pourquoi croyez-vous donc que je suis venu ici? Qui croyez-vous donc que je suis et que j’épie depuis quinze jours? Et me jugez-vous à ce point insensé d’être venu ici à travers mille dangers, au prix des plus vives souffrances, pour vous dire simplement: J’ai vu que vous étiez deux traîtres, et me retirer ensuite... satisfait?... Non, il faut aue ie parle ! — Moins haut, je vous prie. — Je parlerai moins haut, mais je parlerai. — Demain. — Celte nuit. — Dehors. — Ici même. — Vous cherchez un inutile scandale. — Je cherche une vengeance. — Le scandale. — Non, quelque chose de plus terrible. M. de Rieul répliqua d’un ton calme et résolu: — Je suis entre elle et vous, ne songez pas un instant à employer la violence. — Est-ce une menace? Ce n’est ni une menace, ni une provocation, c’est un avis. Lucien garda le silence, ayant toujours ses regards attachés sur Marie, qui, plus pâle qu’un marbre, se tenait debout contre la porte. Lui-même était effrayant. Vêtu d’un pantalon de cotonnade bleue et d’une blouse, couvert de boue, l’œil hagard, il était méconnaissable. Il devait avoir beaucoup souffert! Reprenant enfin la parole: — Je ne vous en veux pas, à vous, dit-il à M. de Rieul. Vous êtes son amant; j’ai été le sien avant vous. C’est tout naturel. Depuis longtemps vous la cherchiez, et elle vous désirait. J’ai eu le soupçon de cela ; mais je l’aimais et j’avais besoin de voir, comme je vois aujourd’hui, pour être convaincu. L’amour l’emportait sur les soupçons. Vous verrez. Ne vous moquez point de cet aveuglement; attendez ; il sera peut-être le vôtre. M. de Rieul fit un geste d’impatience. — Je ne vous en veux pas, répéta Lucien. Tout autre à votre place eût agi de même. Vous êtes tout le monde; mais je la hais et je veux la punir. Ne craignez de ma part aucune violence. Vous avez peut-être pensé que je voulais lui donner un coup de couteau?... Elle ne l’aurait pas volé; elle l’a cru. Ce n’est pas cela. Je n’ai pas besoin de la frapper moi-même... un autre couteau que le mien est suspendu sur sa tête... Je suis un homme perdu. Parce que j’ai le cœur brisé d’abord; parce qu’elle m’a tout enlevé, la foi dans l’amour, la puissance d’aimer, et que je ne suis plus qu’un corps sans âme... parce qu elle a brisé tout en moi et tari jusqu’à mon avenir... Je suis un homme perdu; je n’ai plus rien à faire qu’à l’entraîner avec moi dans l’abîme. — Permeitez; je vous ai dit qu’entre elle et vous, il y a quelqu’un prêt à vous rendre raison. Avant d’entraîner madame dans l’abîme, il convient que vous vous adressiez à moi. — Non, monsieur. — Ah !... fit de Rieul avec un étonnement ironique. — Et tenez, pour vous convaincre du contraire et couper court à toute raillerie, je vais vous dire... — Chut!... interrompit brusquement de Rieul, votre voix a éveillé quelqu’un, on nous écoute. Sortons... Pas de scandale. Si vous êtes homme d’honneur sortons!... — Non. — Sortons, vous dis-je! insista de Rieul avec colère, en saisissant Lucien par le bras. Lucien se dégagea brusquement. — Non, je ne sortirai pas avant de lui avoir dit tout ce que j’ai à lui dire. — Et qu’as-tu donc à dire, misérable bavard !... Alors avec explosion et à haute voix: — Eh bien ! plus de ménagements, s’écria Lucie9’ Que m’importe que l’on m'entende! Bientôt le mon^ entier le saura. Il faut qu’on le sache !... Cette fenUJ,e m’a fait assassiner son mari et elle montera a',eC moi sur l’échafaud!... Ces paroles foudroyèrent les deux amants. Marie ne leur répondit que par un sourd gémissent9* M. de Rieul demeura blême et muet. , Lucien lui-même, un moment, parut comme efl?®' de ce qu’il venait de dire. Mais bientôt il repfi‘: — J’en ai les preuves!... Oui, je suis l’ass»8*111 de Charles Cremesse, et cette femme est ma comp*‘lf Après avoir trahi son mari, elle m’a réduit à l'9!s sassiner. Ah ! l’infâme !... Elle espérait que je n’oser9' ou ne pourrais l’atteindre. Et moi qui, torturé J Temords, errant dans la campagne, traqué coB'1^, une bête fauve, espérais faire taire mes remords U la revoyant belle et aimante comme autrefois!"- 1 nous nous sommes bien trompés l’un sur le e0®1^ de l’autre!... Elle a cru que j’allais l’ot^b lier, _ s* j9 doute. Elle a cru que le sang versé, je ra 'essö^Le les mains aux herbes de la route, puis à 1# Lef de quelque fille! Est-il fille assez infâme pour cette souillure et n’est-ce pas à elle que le doit essuyer ses mains? — Oh! Dieu! exclama Marie à genoux s<, t°)u0ie, les bras de désespoir, ne croyez pas cet ® Armand!... 8>jl — Il le croira, cet homme! reprit Lucien- j(! ne le croit pas, les juges le croiront, car, je j„, répète, il y a des preuves, des preuves de ta n (A continuer .)