Geopfert. (Fortsetzung.)
Der Volksfreund, 1875-09-29 00:00:00

Geopfert. (Fortsetzung.) Robert Weber Nobellette »on Diese Träumcrcicu »ahmen ein Ende, als Mathilde von der Taute gerufen wurde. Schnell hauchte sie ein paar Mal in die Haut, uud fuhr mit derselben über die Augen, um die Spur ihrer Verwirrung zu verwischen. Im Wohnzimmer traf sie den Onkel und den Fremden. „Herr Arthur Bodmer," stellte der Oheim den Gast vor, „meine Nichte, Mathilde Brun." „Ich habe bereits das Vergnüge» gehabt, daß Fräulein zu begrüßen," crwiederte Herr Bodmer. „So, so," bemerkte freundlich lächelnd der Oheim, indem er an seinem ehrwürdi« gen lvcißgraucn Schnurrbart zupfte und die Beiden mit wohlgefälligen Blicken maß. „Mathilde," sagte er dann, „der junge Herr bleibt über das Sängerfest unser Gast; er ist der Sohn'eines Jugendfreundes, dem ich es bei uns gern so bequem macheu möchte, als er es zu Hause hat. Nun, seht zu, was ihr zn leisten vermögt iu der Küche, den Keller will ich schon selber besorgen." Mathilde verneigte sich artig. In ihrem Herzen jubelte es laut; sie durfte ihn also noch öfter sehen. Jetzt trat die Tante ein, völlig zum Spaziergang  nach der Festhalle angekleidet. Der Onkel war längst bereit und Herr Arthur so freundlich, sich als Führer anzubieten. Mathilde war überglücklich, an Arthurs' Seite sich das über alle Mäßen bewegte Hüttenlcbeu ansehen zu können. Die Taufende, welche hier tafelten, saugen, scherzten und lachten, sie trugen alle im Aug' und Antlitz den Abglanz jener Wonne, welche stets die Feste eines freien Volkes verklärt. Das Mädchen aber pries sich seliger, als all' die vielen Glücklichen, deren Seele sich hier im sonnigen Meere der Freude wiegte! Erst ein paar Stunden vor Mitternacht kehrte» sie zurück, umweht vou dem laueu Hauche des Sommers, der zu dieser späten Zeit uoch über den Auen webte, umgautelt vou den füßcu Eriunernngeu und den lebendigen Eindrücken des Tages, begleitet vou dem fröhlichen Lärm des immer lauter brausenden Bankettes in der Festhalle, das end« lich hinter ihnen verrauschte, wie das Toseu, eines fernen Wasserfalles. Arthur saß uoch einen Augenblick im grünen Zimmerchcn am offeueu Fenster und hörte von ferne das, Brausen des Festes durch die Nacht hintöuen. Dann legte er sich hin und schlief alsbald ein, trunken von Wein uud von Liebe. Nicht so Mathilde; ihre Seele war zu aufgeregt. Die Zukunft jagte iu wunderbar schönen Bilder» an ihrem Geiste vorüber; zum ersten Mal floh der Schlaf ihre jungfräuliche Stirne. Am Arme des jungen Mannes war sie in das schöne, stattliche Haus an der Aar zurückgekehrt, und welche Hoffnungen hatten seine Reden in ihrer Brust erweckt! Sie träumte wachend davon; erst gegen Morgen senkte sich der Schlummer auf die müden, brennenden Wimpern. Wir gehen schnell über die Tage dieses schönen Festes hinweg, wo Muth und Seligkeit aus allen Blicken leuchtete, wo die Anuuth vergessen, der Schmerz nicht gefühlt wurde. O, wie war auch Mathilde da so glücklich gewesen! An seiner Seite durchschritt sie den Festplatz und die Schaaren der ob ihrer Schönheit verwundert flüsternden Sänger. Er begleitete sie jedes Mal wieder zurück nach Hanse, freundliche, liebende Worte flüsternd. Und sie gab sich ihm hin mit ganzer, offener Seele. Konnten so schöne, aufrichtige Angen M gen, wenn sie ihr so viel von Liebe erzählten? Nein, nie! Darum liebte sie ihn auch mit voller Leidenschaft. „'s Herz ist verschenkt, Herzcusfreundin," lispelte am letzten Abend des Festes Mathilde spät beim Mondschein am offenen Fenster, ,/s Herz ist verschenkt!" Dabei wurde ihr doch bange. War es eine Sünde, daß sie den hübscheu und edlen Mann liebte? Sagten doch auch der Oheim uud die Tante, daß Arthur ein tüchtiger und rechtschaffener junger Mann sei! Der Abschied kam; er that wehe. Arthur redete viel vom baldigen Wiedersehen. Er mußte in kürzester Zeit in Geschäften durch den Ort, wo die Geliebte wohnte. Mathilde konnte nichts sagen; stumm reichte sie dem Freund ihrer Seele eine Rosenknospe in einem Busch herrlicher Vergißmeinnicht, das sollte für sie spreche». Da, wo der Weg zum Bahnhof einbiegt, lehrte sich Arthur noch einmal im Zuge um, schweukte den leichten Strohhut und warf der in Thronen am Fenster Stehenden einen Kuß zu. Er liebte sie ja und zog als ein glücklich Liebender von dcmnen! Einige Tage vergingen und Mathilde kehrte wieder in ihr Dorf zurück. Aber sie war nicht fröhlich, wie sie gegangen. Der Geliebte war ja ferne, und mit ihm ihr Herz, ihre Ruhe! Wochen verstrichen in langem, freudigem Erwarten. Jeden Mor« gen fragte sie sich: „Kommt er wohl heute?" Er kam nicht. Mathilde hatte unterdessen ihrer Freundin Alles anvertraut. Was sollte das altere, erfahrene Mädchen dazu sagen? Sie konnte nicht sagen: „Mathilde, vergiß! Das war bloß zum Zeilvertreib, daß man Dir Dein armes junges Herz geraubt. Dm jungen Schönen den Hof zu machen, das gehört ja mit zu den Freuden des Festes, das ist so gewöhnlich," das konnte und durfte die Freundin dem Mädchen nicht sagen. Sie wollte die Heilung der geschla» genen Wunde der Zeit und der guten Na° tur Mathilden« überlassen und nur sorgsam wachen, daß dieselbe durch leinen weiteren Zufall gestört oder gar vereitelt werbe. Das licbeskranke Mädchen aber brachte von jetzt an die Tage kummervoll hin. „Ach," klagte sie, „wenn er nur arm und ich reich wäre! Arthur's Vater wird gegen unsere Liebe Einsprache erheben, aber Arthur kommt doch; sein Vater wird ihm verzeihen, wenn er ihm sagt, wie seh» er mich liebt, und dann kommt er!" Ein schöner Tag kam und brachte wirklich Arthur, aber nicht mehr trunken vor Liebe, nicht mehr süß kosend wie früher. Er war bloß freundlich, herzlich, sprach von den Tagen, die er nie vergessen werde und die er in Gedanken seither gar oft durchlebt, von den Tagen, wo ihre Gegenwart ihm das Schönste am Feste geschienen. Mathilden» Schmerz war grenzenlos. „Was war das," flüsterte sie, als nach kaum einstündigem Besuch Arthur Abschied nahm, „was war das?" Sie fuhr mit der Hand über die Stirne, als wollte sie eine widrige Vision wegwischen; aber sie blieb, die rauhe Wirklichkeit. War das der Trost, nach dem ihr liebendes Wesen sich gesehnt, waren das Worte von ihn», der noch vor Kurzem ihr seine heiligsten Schwüre geweiht? War das die Zu« lunft, die wie ein rosenfarbiger Morgen am Horizont ihres einsamen Lebens emporgestiegen? Arthur wollte bald wiederkommen. Ma« thilde lebte Tag um Tag in jener Ungewißheit, die peinlicher ist, als die volle, traurige Wahrheit. Sie entschuldigte ihn, sie konnte und wollte nicht glauben, was sie selbst gesehen, daß er ihr Herz bloß zum Spiel an das seinige gefesselt, um sie nach einem kurzen Rausch der Wonne zu vergessen. Es war eine bloße Einbildung von ihr; warum würde er sonst wiederkommen? So tröstete sich das Mädchen. Und Arthur kam noch einmal, um das junge Herz noch mehr zu peinigen. Er scherzte, neckte, war artig und Höftich, aber Alles nur so, als ob Mathilde ihm ganz fremd wäre. Was sollte sie davon denken? Sie dachte nichts mehr, sie weinte auch nicht mehr; aber in ihrem blassen Gesicht, in der fieberhaften Glut ihrer glänzenden braunen Augen war deutlich die verzehrende Qual zu lesen, die im Busen des unglücklichen Kindes wühlte. Tage, Monate gingen dahin. Der Vater sah mit geheimem Kummer auf die Tochter. Mathilde suchte sich auf den Ruth ihrer Freundin Marie durch doppelte Anstrengung im Hauswesen, in Stube und Garten, in Küche und Waschhans zu zerstreuen. Es gelang ihr auch für eine kurze Zeit: dann aber, wenn sie für eine Weile mit ihrer Seele wieder allein war, konnte sie bald den geringfügigsten Gegenstand in Haus oder Feld mit einer stummen, starren Teilnahme betrachten, die deutlich verrieth, daß ihr elastischer Frohsinn, der sie früher über alle Klippen und Abgründe hinwcggehoben, von ihr gewichen, daß sie, während ihr Auge anf einer Blume oder auf einem Blatt ruhte, mit ihrem Geiste weit, weit in der Ferne herumirrte, oder daß sie in einer Weise über die Natur der Dinge und der Menschen zu grübeln anfing, welche das Schlimmste befürchten ließ, weil sie dabei einzig von dem unglücklichen Punkt ausging, der mehr undinehr den Himmel ihrer Seele verfinsterte. Die ganze Lebhaftigkeit ihres Wesens ging nach und nach in eine wehmüthige Sanftheit über, die in ihrem Alter nicht Gesundheit genannt werden konnte und die man nur bei jenen Menschen zu treffen gewohnt ist, welche ihren Herbst erreicht haben  und reif geworden sind für jene besseren Gefilde, deren seliger Abglanz die Herbe und Bitterkeit der menschlichen Natur zu himmlicher Milde verklärt. Bisweilen auch gingen schwarze schaurige Schatten durch Mathilden« Seele. Davon gibt ein angefangenes Gedicht Zeugniß, bei dem Marie sie überraschte, und das ganz der Ausdruck jener unglücklichen, unnatürlichen Stimmung war, die besonders bei einbrechender Dämmerung sich ihrer bemächtigte. Es lautete also: Laß mich, o Gott, in einen Schlummer sinken. Der mich vom lauten Marlt des Lebens scheidet; Am Quell der Träume mag ich nicht mehr trinken. Da so mein Geist in Glut und Kummer leidet ! Willst du noch schlagen. Herz, für die Idole." Die du so lang als Sterne fromm betrachtet? Die Täuschung blieb mir nur; auf leiser Sohle Schlich sie heran, und ach. das Leben nachtet ! Was ich gelebt, es ist in Schaum zerstoben. Was ich geliebt, o fort in alle Winde, Die tiber'n Erdkreis brausen, sei's gehoben. Daß man das Grab nicht meiner Qualen finde !... <2«r«lthnn« l»l,t