Der melancholische Doctor von Bonn.
Der Wächter an der Sauer., 1863-07-30 00:00:00

Der melancholische Doctor von Bonn. Ernst Bernhardi Novelle von (Fortsetzung.) „Das bin ich auch", erwiederte ich, „hören Sie nur", und ich griff rasch auf die Tasten und sang : Ihr hochgepries'nen Steine, Die ihr in weiler Ferne Durchwanden still die Nacht, Ihr habt ja leine Herzen Für Menschenglücl und Schmerzen In enrer lallen Pracht. Und nnter enren Sehaaren, Die hoch am Himmel fahren, Sind meine Sterne nicht. Die glänzen still hienieden Und strahlen süßen Fiieden Mit ihrem lieben Licht. Denl' ich an diese Sterne, So treib!'« mich in die Ferne Mit wunderbarer Pein. Ach! könnt ihr Licht ich sangen l 25 sind zwei teeue Augen Die liebsten Sterne mein. Vei den ersten Tönen hatte sie sich rasch nach mir umgedreht, als ich geendet, sah iä) sie ebenfalls voll an, ihr Gesicht drückte athemlose Spannung aus, ich sah ihre Pulsadern an den Schläfen klopfen. „Soll das gelten?" fragte ich nach einer Pause. „Das mag gelten, Vetter Max." „Lassen Sie den „Vetter" weg, Marie, so will ich Ihnen sagen, was Sie denken." „Nnn?" stieß sie mühsam hervor. „Sie möchten wissen, woher das Lied sei." Sie schwieg. Ich trat zu ihr und faßte ihre beiden Hände, sie waren eiskalt. „EZ ist von meinem venen Freund, der hat mir's gestern in Heisterbach gelehrt und eine lange traurige Schilderung dazu erzählt. "Wo ist er ?" fragte sie tonlos. „Er ist auf dem Hofe, aber i» einer halben Stunde wird er hier fein." „O mein Gott, er ist mir so nahe, und ich darf ihn nicht sehen! Max ich bitte Sie bei Allein, was Ihnen lieb ist, lassen Sie ihn wissen, daß er nicht kommen darf, jetzt wenigstens nicht kommen darf. Ich soll ihn nicht sehen, ich habe es versprochen und muß erst den Vater fragen; wenn ihn der träfe oder nur hörte, daß Karl hier gewesen sei, unser Unglück »ahme kein Ende. Er kann mir'Z nicht abschlagen, ich will ihn auf den Knie» bitte» und ihm sagen, daß ich immer an Karl habe denke« müssen uud sterbe»  werde, wenn er nicht bald zn mir kommt. Der Vater hat mich ja lieb, er wiro's gewiß nicht abschlagen, er ist mild und weich geworden, er wird's erlaube»." Ich fühtte em unbeschreibliches Mitleid mit dem schönen Mädchen, wie es so dastand und mit gerungeilen Händen den bittern Kampf zwischeii dem Wlmsche des Herzens und dem Zwange des gegebeneu Wortes kämpfte. „Fassen Sie sich, liebe Marie, es soll nichts über« eilt werden, wenn Karl nicht kommen soll, brauchen Sie nur auf Ihrem Zimnrer die Gardine herabzulassen, dann bleibt er weg, bis wir uns gesprochen haben. Sie flog wie em gehetztes Reh aus der Stube uud kehrte nach wenig Minuten wieder znrück. Ich zog sie neben mich auf's Sopha und sagte: „So, nun meine liebe Marie, lassen Sie uns möglichst ruhig sein und beantworten Sie mir em paar Fragen. — Doch hier ist zuvor mein Acereditiv, welches wohl beweisen wird, daß ich sie stellen darf." Es war em schönes kleines Medaillon mit Karl's Bild. - Sie griff mit beiden Händen darnach: „Ach, wie blaß ist er geworden, der arme, arme Karl; er ist gewiß krankgewesen." „Das glaube ich nicht", beruhigte ich sie, „er sieht sonst ungemein kräftig aus und die Blässe ist auch nicht bedenklich Aber was ich fragen wollte, wann kommt der Onkel?" Er kann \tiai Augenblick kommen." "Wollen Sie es mir überlassen, Karl's Ankunft zu benachrichtigen, oder halten oie es für befser, wenn er es durch cic erfährt?" „Thnn Sie es. ich könnte mich nicht halten, mein Herz klopft zn schrecklich• aber nicht wahr, nicht zu lange warten, die Spannung ist unerträglich." 'Gewiß nicht, sowie wir allein sind, werde ich be« «innen . Aber NUN den Kopf hoch nnd die Hoffunng nicht sinken lassen, ich habe die fröhlichste 9l> NUNg, das; Alles gilt gehen wird. Wischen Sie sich die Thränen ab 'und beherrsche« Sie möglichst ihr Gesicht. Die Hnnde werden laut, der Onkel scheint zu kommen." „ _, .„ . In der That erschien der alte Oberförster mich weuigcn Minuten anf der Schwelle, aber ich hätte ihn kaum wiedererkannt. Die stolze militärische Haltung des alten Lützowers war dahin, er ging in sich znsammengesnnten und erschien um einen halben «opf kleiner, die buschigen Haare waren schneeweiß geworden und die Augen tief in die Höhleu zuruckge« treten, die harten Züge seines strengen Gesichtes inertlieh tiefer geworden, er glich einem verwitternden Granitblock. „Sieh' da. lieber Max! Das ist schön, daß Du Deine» alten Ohm in seiner Einsamkeit aufgesucht hast. Sei recht schön willkommen. Wie geht's zu Hause. Er schien in der That angenehm berührt durch mei< neu Besuch, hing sein Gewehr hinter die Thür neben die Hetzpeitsche, machte sich's bequem und setzte sich neben mich auf's Soph». „ • , Marie brachte noch em Glas und verschwand dann. „Was fehlt dem Kind? Sie hat geweint? fragte er mich erschrocken. __ „ „ ~,. ~ „Sie hat mir eben von Neinhow erzählt. „Ach das hätte ich mir denken können! Ja, es sind schwere, sehr schwere Tage über uns hinweggegangen, seit Du zuletzt hier warst, und ich fürchte. Marie wird sie noch schwerer verwinden, als ich. Sie hat furchtbar gelitten, das arme treue Kind!" Das steinerne Gesicht des Alten >var anch bei diefen Worten regnngslos, aber seine Augen wurden feucht. „Sie ist schlanker geworden und hat etwas Farbe verloren", warf ich befangen dazwischen. Er faßte meine Knie, bog sich zu mir und sagte leise : „Ja, diese Blässe! ich kenne sie und fürchte sie. ihre Mutter sah gerade so aus., feit uufer Heinrich gestorden war und sie ist ihrem Liebling bald nachgefolgt! Es wäre doch schrecklich, wen» ich Alles begraben müßte, was ich lieb gehabt!« „Lieber Onkel, ich «taube, Du machst Dir unnöthige Sorae. sollte sich nicht noch sehr viel für Ma«eils Gesundheit thun lassen?" Der alte Mann sah wirklich jammervoll in diesem Augenblicke ans, er war zusammen gesunken und die Augen starrten trocken und trübe gerade ans. Plötzlich raffte er sich mit einem gewaltige» Entschlüsse in die Höhe nnd fragte: „Kennst Du die ganze unglückselige Geschichte, oder muß ich sie noch einmal erzählen?" „Ich kenne sie", antwortete ich. „Wenn Du. lieber Max", sagte der alte Oberför« ster, „die «beschichte kennst, nun, dann weißt Du auch, daß ich, uur ich allein, die Schnld an dem gro« Ben Unglück trage, denn ich war zu streng, zn uuerbittlich.'Alle Ändern sind milder gewesen und haben ihnen die Geschichte da in Ems verziehen, sogar der Herzog hat sie begnadigt, nur ich habe kein Erbarmen gehabt und ich war doch ihr Vater, nun liegt meinarmer Junge selber erschossen in fremder Erde, ich habe ihn in den Tod gejagt und ihn nicht einmal um Verzeihung bitten, keine armselige Handvoll Erde ans seinen Sarg werfen können. Das lastet schwer aus mir, sehr schwer." «■■ (Schluß folgt.)