Erster Aufzug. Ein Zimmer im Hause von Eisleben. Erster Auftritt. Amalie. Lconore.
Das Vaterland (1869), 1870-06-12 00:00:00

Erster Aufzug. Ein Zimmer im Hause von Eisleben. Erster Auftritt. Amalie. Lconore. Amalie. Ach, theure Freundin, täusche dich nicht selbst, Indem du mir der Hoffnung linden Balsam Jn's wunde Herz zu träufeln freundlich strebst; Umsonst versuchst du's mich zu überreden; Umsonst versuch' ich's selbst: die bange Stimme, Die unaufhörlich mir die Brust durchzittert, Ist mächtiger, als meine besten Gründe, Als aller Trost der liebevollen Freundin. Nein, Leonore! nimmer lächelt mir Das scl'ge Loos, das du, ein guter Engel, So freundlich mir und, ach! so nahe zeigst: Es darf der Freund mich nimmer Gattin nennen, Nie darf ich liebend an die Brust ihm sinken. Ja, sündhaft gar sind meine heißen Wünsche, Denn nie, Leonore! darf er mir gehören. Ha! nimmer ! — nimmer ! ! — qüalenvolleö Wort! Das mir die Brust wie kalter Stahl durchzuckt, Und mir das Herz in tiefem Weh' zerreißt. — O, Leonore! wenn ich mir ihn denke, An einer Andern Seite selig kosend. Mit Feuerküssen ihre Hand bedeckend Und Flammenworte ihrem Ohre flüsternd (Heftig.) Ha! tobten könnt' ich sie, und ihn, und mich, Die ganze Welt in Schutt und Trümmer stürzen, Um mich und ihn darunter zu begraben! (Gelassener.) Doch, pfui! Amalie! spricht ein Mädchen so? Verläugnet so ihr zart Geschlecht ein Weib? Ist dieses nicht des Wahnsinns wirre Sprache? — O! wär's bis dahin schon mit mir gekommen? (Leonorcn weinend um den Hals fallend.) Nein, Leonore! mag er glücklich sein Und mich vergessen > die so heiß ihn liebt; Er breche, opfre dieses treue Herz, In welchem jede Fiber ihin nur schlägt. Das Leben nehm' er, das er mir gerettet- Ich will nicht klagen, nicht die Hände ringen, Erkauft mein Tod nur heitre Tage ihm: Mein einz'ger , liebster Trost sei der Gedanke, Daß seinem Glück das meine ward geopfert. — Leonore. Amalie, liebes Kind! ich bitte, höre! Noch ist dir jede Hoffnung nicht geraubt- Noch immer kann der Freund dein Gatte werden Du weißt ja selbst, wie theuer du ihm bist Sieh, kann nicht schon der nächste Augenblick Den Strahl der Gnade ihm von oben senden Sein Herz erleuchtend, das so edel schlägt ? — Anstatt zu weinen, bete, liebes Kind' Der Himmel wird dein heißes Fleh'n erhören Der Allerbarmer wird in seiner Huld ' Jn's Herz des Freundes seine Gnade träufeln Dann schwört er ab den falschen Ketzerglauben Und unsre Ktrche nimmt den Neubekehrten Dann freundlich auf in ihren heil'gen Schooß Und lohnt ihm schön mit der Geliebten Hand. Amalie. Nein, Freundin! nein! umsonst ist all mein Flehen Der Himmel schweigt bei meinen heißen Bitten Nichts rührt den Mann, den harten — heißgeliebten - Cr wird den Glauben nimmermehr verläugnen ' In welchem theure Eltern ihn erzogen. ' O Freundin , sieh ! mit ausgehobnen ädänden Beschwor ich ihn, der Kirche zu entsagen, Die ihn zum Heile nimmer führen könne' Und einzutreten in den Schooß der heil'gen, Der alleinseligmachenden, der rneinVn. Ich weinte, flehte, nannte ihm den Preis : Ich sagte ihm, daß nie er meine Hand Erhalten könne, blieb' er unerweicht: — Umsonst ! — Ein Feuerblick aus seinem Auge Gebot mir Schweigen .... und ich stand verstummt. — „Ich könnte sterben, zehnmal, hundertmal, „Um Ihre theure Hand mir zu gewinnen, „Doch ehrlos handeln, das vermag ich nicht, „Selbst wenn's Ihr eignes, theures Leben gälte. „Wie könnt Ihr wollen, daß ich Eure Hand, Um einen Meineid mir erschleichen soll? — ''und wâr' ich wohl so edlen Kleinods Werth, "Wollt' ich es thun? — Nein ! nimmermehr, Geliebte! M! Alles, Alles fordre sonst von mir! "Nur das Unmögliche verlange nicht! "Sieh, bet' ich doch zum Vater aller Wesen, "Wie Du es thust und alle guten Menschen. "und soll ich wen'ger Deiner würdig sein, Meil ich es nicht in Deiner Kirche thue? — theures Fräulein ! in den Kirchen nicht, Nein, dort im Räume wo die Welten kreisen, '^Hier in der weiten heiligen Natur, "In Deinem eignen engelreinen Herzen, Ma finde, da verehre ich so gerne ; "Den ew'gen Geist, den Schöpfer aller Wesen, Men keine enge, dumpfe Kirche saßt. "Das weite All ist seine heil'ge Kirche, "und sein Altar ist jedes Menschenherz, "Das Dank und Preis dem guten Vater stammelt, ",Es sei das Herz des Christen oder Juden, ",Des Moslem, Parsen oder des Braminen. "und glaubt Ihr, ihenres Fräulein! wirklich denn, „Daß ich Euch lieber, wenn ich meinen Glauben, ",Jn dem die beste aller guten Mütter "und ein nicht minder biedrer, edler Vater Mich auferzogen, feig verläugnen wollte?" — So sprach der Harte. . . Und ich schwieg. — Was sollte Ich ihm auch wohl erwiedern? — Fühlt' ich doch , Daß ich ihn ewig, ewig lieben werde. Leonore. Amalie! . . . Wie! auch wenn er Ketzer bleibt? — Amalie. Die Liebe, Freundin! sieht den Ketzer nicht. Leonore. Du könntest ihm, dem von der Kirch' verdammten, Die Hand vor Gott an heil'ger Stätte reichen?! — Das Sakrament, von Christus eingesetzt, Vor Gottes heil'gem Angesicht entweih'n?! — Amalie. Ha! Leonore ! schrecklicher Gedanke! Und dieses um so mehr, da ich es könnte! Leonore. Unglückliche! . . . Nein, nein! es ist unmöglich ! — Du kannst es nicht! Du bist von Sinnen, Mädchen! Den Menschen zögest du dem Schöpfer vor! Den Himmel würfst um kurze Augenblicke Der flücht'gen schaalen Erdenlust du hin?! — O, dieser Mann! ... Ich möcht' den Zauber kennen, Mit welchem er dich Arme so bestrickt. Die schnellste Hilfe scheint mir hier Vonnöthen, Um dich den mächt'gen Banden zu entreißen, Mit denen dich die Liebe hier umstrickt. Amalie. ?lch! unzerreißbar sind der Liebe Bande, Den Zauber löset keines Menschen Hand. Leonore. Und kannst du's wagen, deines Vaters Fluch Auf dich herabzuzieh'n, indem du keck Der heil'gen Kirche, ihrem Banne trotzest? Sprich! kannst du's wagen, nach dem Vaterherzeu Den Dolch des Grames, den tödlichen zn zucken? Amalie! . . . wie! den Vater willst du morden, Um einer sünd'gen Leidenschaft zu fröhncn ? ! — Amalie. Ha! schweig', Unmenschliche ! denn deine Worte Sind brennend Gift ans meinem wunden Herzen! Weiß ich's denn selbst, was ich zu thun gesonnen? Weiß ich denn selbst, wie stark der Zauber ist, Der mir den eignen Willen untersagt? Weiß ich's denn selbst, wohin der Wahnsinn reißt? Ich weiß, ich fühle nichts, als meine Liebe Und meine Qual. — Ha! sage mir, die du Von Dingen sprichst, die nimmer du gekannt, Die Liebe nennst, doch Liebe nie empfunden, Verzweiflung in das Herz der Freundin streust, Im irr'gen Wahn, Gefühle zu ersticken, Die eng mit ihrem Leben doch verwachsen — Ja! sage mir, du liebevolle Freundin! Wenn du's vermagst, warum das gute Wesen, Das, wie ein Vater, seine Kinder liebt, Und nur an ihrem Glücke Wohlgefallen — An grausen Qualen nimmer! — finden kann — Sprich! warum ließ Er zu, daß meinen Busen Die Flamme einer Leidenschaft verzehre, Die mich auf Erden Höllenqual empfinden, Und jenseits nimmer selig werden läßt? — Leonore. Den Glauben und die Tugend zu erproben , Läßt Gott hienieden edle Herzen bluten. Nur Der verdient die schöne Heldenkrone, Der auch im schwersten Kampfe weiß zu siegen. Dem kühnen Helden glich' der feige Tropf, Wenn nicht im Kampf die Tugend sich bewährte : Nie sah die Erde große Heldenseelen, Wenn schweren Kampf sie nicht gesehen hätte. Amalie. Ich kämpf' umsonst den schwersten aller Kämpfe; Wo Liebe kämpft, Ja fruchtet kein Ermannen; Die stärksten Helden legte sie in Bande. Sie ist allmächtig, ich ein schwaches Weib. Leonore. Wer nennt sich schwach, ist Gott auf seiner Seite? Amalia. Wer bürgt mir denn, daß Gott auf meiner Seite, Und nicht auf jener des Geliebten ist? — Er ist so gut, so edel dieser Ketzer, In seinem Busen brennt so rein die Flamme Der Liebe zu dem Vater aller Wesen; Er liebt so glühend seine Mitgeschöpfe, Stets ist sein Herz des Bruders Klagen offen; Von seiner Schwelle schleicht die hagre Noth Verwünschend nie. — Er ist der beste Sohn, Der treu'ste Freunds, der pflichtgetreu'ste Bürger, Der reinste Mensch, der zärtlichste Geliebte. Ja, Leonore! nenne eine Tugend, Die nicht der Freund im höchsten Grad besitzt, Und siehe! willig werd' ich ihm entsagen, Wird ihn mein Flehen nicht dazu bewegen, Den Glauben seiner Kirche abzuschwören. Ceoiioie. Unglückliche! nie wird es dir gelingen, — Längst sagte dir's dein ahnungsvolles Herz — Das, was so heiß du suchest, zu erringen: Und dein Geschick ist hoffnungsloser Schmerz. Du hast das Gift der Ketzerei getrunken, Das, willenlos, der Liebste dir gereicht: Dein eigner Glaube ist dahingesunken; Die Liebe siegt, die schwäch'« Tugend weicht. Amalie. Nicht doch, Lenore! auch die Lieb' ist Tugend. Lconore. Dich täuscht dein Herz, hier sst sie Schwäche nur, Vcrirrung nur der unerfahr'nen Jugend. Amalie. Ich folgte doch der Stimme der Natur. Leoaare. O! diese Stimme hat dich irr' geführt. Amalie. Wie soll ich glauben, daß die Heil'ge trügt? Leoaare. Der Sinne Zauber hat dein Herz gerührt, Und diese Stimme, armes Mädchen! lügt. (Forts, folgt.)