VII. La Fuite de Marseille.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-06-20 00:00:00

VII. La Fuite de Marseille. Cette fois, Angèle fut fixée. Le doute était impossible, et malgré la quiétude qui régnait encore autour d’elle, elle était convaincue que, elle et les siens étaient les victimes, non du hasard, mais d’un complot dont elle ne pouvait suivre la trame, et dont il ne lui serait peut-être pas possible de déjouer les périls. Aussi elle n’eut plus qu’un but, arracher son père, tous les siens, au milieu dans lequel ils vivaient. Pour elle il n’y avait pas à hésiter, il fallait quitter Marseille à tout prix. Marseille, Nice, Toulon, Monaco, toutes ces villes du Midi, où il semblait que le crime fût dans l’air, et que leurs poitrines fussent d’avance exposées aux poignards des assassins. Mais, quitter Marseille n’était pas aussi facile qu’on aurait pu le supposer. M. Audebert déclarait détester les voyages et Mme Audebert ne pouvoir les supporter. L’indolence de Marthe, l’indifférence de Victor, étaient encore de nouveaux obstacles. — Cela est tout simplement impossible, avait répondu l’armateur, sur les insistances d’Angèle, ce serait notre ruine. — Ne sommes-nous pas assez riches, dit l’enfant, et est-il si nécessaire de courir après d’autres millions? — B s’agit pour le moment, chère enfant, de sauvegarder ceux que nous possédons. — En est-il besoin de tant? — Mais oui, il en faut beaucoup pour vivre. Tu ne sais point cela, toi qui ignores comment ils s’acquièrent, et surtout comment ils s’évanouissent. — Notre famille s’est amoindrie, il nous faut certainement moins de fortune qu’auparavant. — Sans doute, mais elle est appelée à augmenter. D’ailleurs, en ce moment, il n’est point question, je te jure, d’arrondir ma fortune, simplement d'en sauver les épaves. — Et quand tu seras mort . . . quand nous serons tous morts . . . — C’est ;une plaisanterie, dit l’armateur en frissonnant. — Ce qui est nécessaire et urgent, c’est de liquider ta position au plus vite, pas autre chose. — Mais encore . . . — Coûte que coûte. Tant pis si c’est la ruine, mieux vaut la misère que la mort. — Ce ne serait pas la misère, dit Jean Audebert, très pâle. — Raison de plus. II faut quitter Marseille, partir ... et tout de suite. — Partir ! mais où ?.. . — Oh! cela importe peu. Ce qu’il faut, c’est disparaître, quitter ces lieux maudits, nous réveiller dans une autre atmosphère, loin des méchants qui nous envelloppent et nous poursuivent. — Toujours tes idées absurdes, dit l’armateur, dont le visage bouleversé et les traits contractés démentaient le calme que sa parole voulait affirmer. — Je n’insisterai pas sur mes idées, dit Angèle, mais seulement sur la nécessité d’un départ. — Mais c’est de la folie! — Soit! Et si cette folie devait me conduire à la mort, et que ce départ dût me sauver, ne serais-tu pas le premier à le demander? — Oui, mon enfant, certainement, dit le vieil armateur, serrant les mains de sa fille dans les siennes, je serais le premier. Dis un mot de plus, et quoi qu’il en coûte à mon cœur de me séparer de toi, tu partiras quand du voudras . — Seule! fit brusquement la jeune fille. — Avec ta mère. — Et Victor ? — Victor aussi, si tu le veux. — Mais toi ? fit Angèle, crois-tu que nous partirions te laissant seul ici? — II le faut. — Jamais! B y va de ta vie comme de la nôtre, et j’ai bien juré, dans le péril qui nous menace, que surtout nous ne nous quitterions pas. — Mais, mon enfant, dit Jean Audebert désespéré, si nous avons vraiment des ennemis, tu vois, je flatte ta manie, c’est un genre de folie, dit-il en essayant de sourire, que les médecins connaissent très bien; la manie de la persécution. Eh bien, en admettant qu’elle soit justifiée chez toi, crois-tu, lorsque nous aurons quitté une ville, que nos persécuteurs ne nous suivront pas dans une autre? — Peut-être. — C’est certain. — Nous irons en Angleterre, en Allemagne, que sais-je! — II n’y a pas de frontières ni d’océans pour les esprits du mal. — Nous irons alors cacher notre vie à Paris. — A Paris! s’écria Jean Audebert avec stupeur, mais nous serons enveloppés de tous côtés. Justement, dit Angèle, le nombre nous protégera. Reproduction interdite. — Eh bien! j’y songerai, dit Jean Audebert, j’y songerai sérieusement. A défaut de Marseille, je comprends Paris, puis peut-être pourrai-je alors ne pas complètement abandonner les affaires. J’y songerai. — Mais . . . tout de suite, père. — J’ai bien quelques mois, fit-il en souriant. — Tu veux dire quelques semaines. Eh bien, quelques semaines, c’est trop encore. Je voudrais que nous eussions quitté Marseille avant huit jours. — Allons, allons, dit Jean Audebert, embrassant sa fille sur le front, et ébauchant le même et pâle sourir; c’est plus grave que je ne croyais. Il faudra soigner cela, voir un grand docteur... — De Paris, ajouta Angèle. Cette dernière n’était point aussi folle, en effet, que son père semblait le faire entendre quoiqu’il n’en pensât pas un mot. On eût dit au contraire, qu’elle obéissait à un pressentiment terrible, et qu’elle possédait le sens de la seconde vue. Le soir même qu’avait eu lieu cette conversation, étant allée avec sa sœur faire un tour dans le parc qui était compris dans une des propriétés importantes que Jean Audebert possédait aux portes de Marseille et dans le voisinage de la mer, son oreille avait été distraite par un bruit singulier. Elle s’arrêta subitement et dit à sa sœur: — On nous suit. — Quelle idée! répondit Marthe, notre père a bien raison quand il affirma que tu vois des ennemis partout. — Et quand je ne les vois pas, je les entends. — C’est une monomanie. — Avançons! dit Angèle. C’était la tombée du jour. La nuit descendait lentement, s’ étendant en nappes brunes aux deux horizons et noyant la campagne dans une vapeur bleuâtre striée de lueurs pourpres, que réflétait le soleil à son couchant. La lune se levait pâle et blanche, comme un globe lumineux s’échappant des vagues de la mer, derrière le rocher de la Ciotat; bec gigantesque, béant sur la mer, et selon l’expression de Georges Sand, guettant l’approche des navires pour les dévorer. Une brise douce rafraîchissait l’atmosphère, secoué par les senteurs enivrantes d’une végétation puissante. Les deux jennes filles marchèrent quelques minutes sans échanger un mot. Toutes deux étaient impressionnées, et Marthe, malgré l’indifférence qu’elle avait affectée, tout autant qu’Angèle. Subitement celle-ci s’arrêta de nouveau. — Je te dis qu’il y a quelqu’un, fit-elle, cette fois j’en suis sûre. — Oui, en effet, dit Marthe toute frissonnante, il m’a semblé entendre un pas qui se mesurait sur le nôtre. Angèle parut réfléchir un instant. — Tu n’a pas d’arme... — Quelle plaisanterie! — Si grande, en effet, dit la toute jeune fille, crispant les lèvres qu’on ne me fera pas demain la même question impunément. — Nous n’avons qu’un moyen, dit Marthe, c’est de continuer notre route, de prendre par la petite grille et de nous échapper avant qu’on n’ait eu le temps de nous rejoindre. — Non, dit Angèle, cai^ e doit être là-bas qu’est, le danger. Retournons plutôt sur nos pas. — Y songes-tu? continuer.)