Variétés.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-06-07 00:00:00

Variétés. M. Alberic Second raconte, avec sa verve habituelle, l'anecdote suivante dans le Grand Journal dont il est Tun des principaux rédacteurs : Un jour de cette semaine, un homme âgé de trente-cinq ans environ entra dans un restaurant renommé du boulevard, et, s'adressant à la dame de comptoir : — Veuillez, lui dit-il, me retenir pour ce soir un de vos cabinets particuliers, celui où il y a un piano. Nous serons huit. On se mettra à table à sept heures précises. Le menu m'importe peu. Réglez-vous sur ceci : un louis par tête, vins compris. Je paie d'avance. Il tira de son porte-monnaie deux billets de cent francs. La dame de comptoir lui rendit 40 francs. — C'est le pour-boire des garçons, dit-il en faisant tomber les deux pièces d'or dans l'urne argentée qui est la tire-lire des employés de restaurant. Il s'éloigna et revint à septheuresmoius un quart. On l'introduisit dans le cabinet au piano. — Monsieur est en avance, dit le garçon; aucun des convives de monsieur n'est encore arrivé. — Le coutraire m'eût étonné, soupira l'amphitryon. Il demanda une plume, de l'encre et du papier. Ses ordres exécutés, il déchira une feuille de papier blanc en huit fractions égales, écrivit un mot sur chacune des huit fractions et le posa sur les serviettes artistement ployées, Lorsque sept heures sonnèrent à la pendule, le garçon demanda s'il fallait servir. — J'attendrai jusqu'à sept heures et demie lui fut répondu. La demi-heure de grâce écoulée, il s'assit à la place qu'il s'était réservée et dit au garçon, qui n'en croyait pas ses oreilles : — Servez-moi, et faites comme si mes invités étaient présents. Le garçon réprima un mouvement de surprise bien naturel et fit le tour de la table, déposant devant chaque place vide une assiette de potage fumant. Tout en s'acquittant de cet office, il parvint à lire les noms des sept absents et il les lut dans l'ordre ci-après: Ré, Mi, Fa, Sol, La, Si, Do. Quand au huitième bulletin, il le chercha et ne le vit pas. On conçoit que pendant les allées et venues nécessitées par le service, les gens delà maison échangèrent entre eux bien des commentaires sur un personnage si bizarre. Le propriétaire du restaurant ne tarda pas à être instruit de la chose et sa curiosité fut aiguillonnée outre mesure. — C'est quelque pensionnaire dix docteur Blanche en rupture de ban, pensa-t H. mptiste, dit-il à un do ses Hommes, commentée binet il s'est débarrassé de son paletot qu'il S^lepiano-Ilycstencore. __ Empanz vous de ce paletot. 11 contient sans doute des lettres ou des cartes de visite qui nous mettront à même de savoir à qui nous avons affaire. Soyez adroit et faites vite; je vous attends. Baptiste disparut et revintl'instant d'après. Les poches du paletot furent aussitôt fouillées. Elles ne contenaient ni lettres, ni cartes de visite. En revanche, on y trouva deux pistolets mignons, de ceux qu'on appelle coups de poing. Ils étaient amorcés et chargés jusqu'à la gueule. Le restaurant laissa les capsules à leur place, déchargea le=i pistolets, remit les armes dans la poche où il les avait prises et donna l'oilire de reporter le vêtement sur le piano, ce qui fut exécuté à l'insu du dîneur mystérieux. Cependant le repas tirait à sa fin. — Monsieur prendra-t-il du café? demanda le garçon. — Oui, lui fut-il brusquement répondu. — Combien de tasses? — Huit, apparemment, puisque nous sommes huit à table. Les huit tasses furent remplies : la sienne d'abord, puis celle ré, celle de mi, celle de fa, celle de so?-, celle de la, celle de si et celle de do. — Maintenant laissez-moi, dit l'amphitryon. Quand j'aurai besoin de vous, je sonnerai. Allez. Ces mots furent prononcés avec une certaine ampleur majestueuse, quoique avec nn organe voilé; quant au geste qui accompagna la phrase, il ne manqua ni de force, ni d'autorité. Baptiste tourna sur les talons, ferma la porte et colla son œil au trou de la serrure, ne soupçonnant ce qui allait se passer, mais dans l'attente d'un prompt événement. Resté seul, l'inconnu poussa un soupir douloureux ; il se leva, alla au piano, l'ouvrit, joua la ritournelle d'une cavatine célèbre et essayadelachanter,sans réussir àautre chose qu'à exhaler des sons pénibles, étouffés, qui à entendre, si peu qu'on les entendit. Peu à peu il se tut, ses doigts cessèrent de courir sur le clavier et de grosses larmes roulèrent le long de ses joues. — Allons! murmura-t-il,'c'est fini, bien finit je n'ai plus de voix et ne trouverai plus d'engagement. Ma carrière est terminée; je suis un homme mort! Et il ajouta avec un rire saccadé et nerveux : — C'est par ma foi, une idée extraordinairement ingénieuse que j'ai eu là! Donner un dîner d'adieu à toutes ces pauvres notes qui, l'an dernier encore, brillaient dans mon gosier avec tant de pureté et d'éclat. Il n'y a que les artistes pour concevoir et. réaliser de telles aventures. Allons, mon cher havçon, è finita la musica ; il ne terestelpluslqu'à mourir. Ayant dit, il prit dans la poche de son paletot les deux pistolets dont la présence vous a été signalée, il arma les batteries, introduisit les canons dans chacune de ses oreilles et passa légèrement sur les gâchettes. Les chiens s'abattirent sur les cheminées, les deux capsules s'enflammèrent, et le pauvre diable de ténor s'affaissa sans connaissance. Le restaurateur qui se tenait aux écoutes se précipita dans le cabinet et, avec l'aide de ses garçons, il releva son étrange client. Lorsque celui-ci reprit ses sens, il ne fut pas possible de le persuader qu'il ne s'était point brûlé la cervelle. Il était fou. — A présent que je suis |mort, s'écria-t-il, il m'est indifférent qu'on sache qui j'étais de mon vivant. M"" Sand a raconté mon histoire dans un de ses romans. Je m'appelais Alban Gerbiev et Albany de mon nom de théâtre. J'étais à la veille de signer un engagement magnifique avec le directeur du Théâtre-Italien, lorsque cet intrigant de Fraschini est venu me couper l'herbe sous le pied. Je suis tombé malade et j'ai perdu ma voix. Heureusement mes pistolets n'ont par raté ; je ne me suis point manqué et me voilà mort, bien mort, très-mort. —Le Pére-Lachaise, s'il vous plait? Inutile de vous révéler le vrai nom de ce malheureux artiste. Qu'il vous suffise de savoir qu'on l'a transporté à Charenton et qu'on désespère de le guérir. Jules Metz rédacteur.