Variétés.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1868-01-22 00:00:00

Variétés. LE MONT SAINT-BERNARD. — LE8 NEIGES Déjà les journaux nous apportent de tristes nouvelles des Hautes Alpes. La sombre série des victimes inaugure sa lugubre apparition. Cette année, que l'hiver a été plus rigoureux, que la neige est tombée avec plus de persistance, y aura-t-il de plus grands inallieurs à déplorer ? Toute une famille de paysans a trouvé ces jours derniers la mort et le tombeau sous les neiges de Saint-Bernard. Seule, une jeune fille a pu être sauvée—et encore ! elle a perdu la raison. On l'a retirée folle et presque morte de ce vaste linceul qui l'avait déjà enveloppée comme un suaire. Ce terrible accident me rappelle une histoire émouvante qui me fut racontée au cou* vent même du Saint-Bernard par un de ses bons religieux. On nous avait offert là une hospitalité qui nous sauva la vie. La traversée avait été rude la neige ne cessait pas de tomber. Les guides désespéraient de nous trouver un refuge, quand ils avisèrent un des poteaux qui supportent les cloches d'appelou plutôtd'alarme. Ils se cramponnèrent à la corde, dont le son nous arriva comme une voix du ciel. Quelques minutes après, nous vîmes accourir un de ces gros chiens dressés pour venir au secours des malheureux voyageurs surpris par la tourmente. Il arriva droit à nous. En le suivant, nous rencontrâmes deux moines qui avaient été devancés en vitesse par l'intelligent animal. Nous entrâmes au couvent ; un bon feu nous ranima. Naturellement la conversation roula sur les accidents assez fréquents qui attristent ces hauteurs aux neiges perpétuelles. Le chien qui était venu à nous si à propos, s'était couché aux pieds du plus jeune des deux frères, et avait allongé ses pattes et son museau devant le foyer. —- II devrait s'appeler Sauveur ou Salvatore, dis-je au moine. Jamais nom ne serait mieux porté. Oui, mais il n'est pas seul, et le même nom ne pourrait être donné à tous nos chiens. Il y en a cependant un qu'on a nommé ainsi, bien qu'on l'appelât auparavant Niger. —Ah 1 et quelle fut la raison de ce changement de nom ? — La voici : Et le jeune moine, après s'être recueilli un instant, nous dit d'une voix douce et grave : — Il y a de cela une trentaine d'années, une pauvre famille traversait les défilés de cette montagne ; elle était allée à la rencontre de son chef, un soldat italien qui venait d'obtenir son congé. La famille habitait au-delà des frontières italiennes. Cet empressement à embrasser plus tôt celui dont eile avait été séparée p ndant six ans, devait lui être fatal. Elle traversa le Saint-Bernard, et après quelques jours de repos dans la vallée, se remit bravement en chemin pour le retraverser, cette fois en compagnie du soldat libéré. La neige tombait. Mais la famille était confiante; la joie de se voir réunie lui donna des forces. Le père ouvrait la marche un paquet passé à son sabre, qu'il portait sur l'épaule; une petite fil le de 8 ans était tour à tour menée par lui ou par la mère, encore jpune. Un enfant de sept ans suivait. La neige tombait toujours. Les voyageurs s'encourageaient mutuellement, lorsque soudain ils entendirent un craquement effroyable : une masse immense de neige se détacha d'un rocher et précipita non loin cette mère infortunée. Elle fut éblouie tout à la fois et terrifiée. Quand elle rouvrit les yeux, le mari avait disparu. Je vous laisse imaginer les cris de la pauvre femme. Elle serra la petite fille, bleue de froid, entre ses bras, et adressa au ciel un regard déchirant. En l'abaissant, elle vit non loin d'elle un poteau avec une cloche, Elle engagea son fils à tâcher d'y arriver pour sonner. L'enfant fit quelques pas, glissa, et la neige le recouvrit. Alors la pauvre mère se traîna presque à genoux jusqu'au poteau, saisit la corde de ses doigts engourdis, mais la corde se rompit ne sa main 1... Un artiste a fait un tableau sur ce triste sujet. La gravure l'a popularisé.—Heureusement la corde, en se casant, fit remuer la cloche, qui rendit un faible tintement. Niger l'entendit ets'élança hor8 du couvent. Il put sauver le petit garçon. Quant aux autres membres de cette malheuse famille, ils étaient déjà ensevelis dans la neige. Le père avait dû mourrir suffoqué, la petite fille avait succombé au froid; la mère, elle, ce fut la douleur plutôt que la neige qui la tua. Et le moine essuya une larme du dos de sa main. — Elle est, en effet, bien triste, cette histoire, fîmes-nous, mais comment avez vous pu deviner ce qui précéda et accompagna la catastrophe ? — Cet enfant, dit le moine, c'était moi. J'entrai au couvent avec Niger, que j'appelai depuis lors Salvatore; je n'en suis plus sorti J'avais tout perdu. Il ne me restai que ceux qui m'avaient recueilli—et le ciel.