14 FEUILLETON PREMIÈRE PARTIE. VIII. Le vicomte Epaminondas Godeau de la Bretèche.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-06-25 00:00:00

14 FEUILLETON La Fille du Décapité PREMIÈRE PARTIE. VIII. Le vicomte Epaminondas Godeau de la Bretèche. par EUGÈNE MORET. Et tu la réussirais mon ami, car rien ne te résiste, dit Georges Barbizon, mais attends que tu saches d’abord à qui tu as affaire. M. le vicomte Epaminondas Godeau de la Bretèche, aussi un de mes bons amis, quoique millionnaire, est le premier sportman de ce temps. — Ah! mon ami Bacchante est couronnée. Crémoine a rapporté 17,650 livres sterling. Hannah 18,000 livres. Bacchante me devait le double et elle est perdue. — A te voir parader tout à l’heure si brillant et si charmant sur ta jument, je ne me serais jamais douté qu’un pareil malheur t’arrivât! — S’il n’y avait que celui-là? — Comment, il y en a encore un autre? — J’ai perdu cette nuit chez la petite Missa ; connais-tu la petite Missa? — Non, mais peu importe. — Eh bien! j’ai perdu cette nuit chez elle deux mille louis sur parole. — Ta parole vaut de l’or. — C’est bien ce qui me désole. — Tu te consoles si aisément? — U le faut bien. C’est égal, j’en ai assez de "cette vie. Cela me fatigue à la fin, jouer, parier, parader, souper, se ruiner, vivre pour les autres et jamais pour soi. — Tu es bien bon. — Et le moyen d’échapper à cette vie d’enfer ? Se tournant vers Daniel Vaudoyer. — Pardon, monsieur. Et il glissa de nouveau son bras sous celui du jeune ingénieur. — Que tu es heureux toi, tu travailles, tu fais toi-même ta position. — - Mais, mon cher, par une très bonne raison, c’est que si je ne la faisais pas, personne ne le ferait pour moi. — - Tu ne dois rien à personne. — Et personne ne me doit rien. — Qui sait?... nous te devrons peut-être une cité nouvelle, un monde transformé, une société renouvelée, moi, on me devra six pieds de terre, parce qu’on le doit à tout le monde et que je serais embarrassant six pieds au-dessus, mais avec cette différence qu’on me la fera payer fort cher, mais vois-tu, en attendant je m’ennuie à périr. — Que te manque-t-il? — Mais s’il me manquait quelque chose, mon bon, je le désirerais et je ne périrais plus. — Mon cher Vaudoyer, dit Barbizon se tournant vers le jeune médecin, il faut soigner ce garçon là, il est gravement atteint. — Oui, quelque chose comme le spleen. — J’ai vu tous les premiers médecins de Paris. — Et que vous ont-ils ordonné ? demanda Daniel. — L’exercice. — Eh bien? — Je ne reste pas cinq minutes en place. — Voyager. — • J’ai fait à peu près deux fois le tour du monde. — En quatre vingts jours. — Oh! non, je me suis oublié une fois seize mois à Montevideo. — Tu ne t’ennuyais pas. — J’étais amoureux. — En effet... c’est encore un moyen; voyez, monsieur, moi qui suis médecin, je n’y avais pas songé, dit Daniel en riant. — Je te le disais, tu manques de pratique, dit Barbizon. — C’est un moyen assurément, reprit Epaminondas de la Bretèche; mais il n’est pas à la portée de toutes les têtes. A Montévidéo, soit; mais à Paris, soyez donc amoureux: vous ne faites pas deux pas que vingt femmes se jettent à votre tête. — Hum! hum! souffla Barbizon. — Oui, mais pas à vos pieds, objecta Daniel. — Pas mal, fit l’ingénieur. — Il y a encore un moyen, reprit Daniel, tout fier de l’idée qu’il allait émettre et qui probablement était neuve. — Voyons ton moyen, dit Barbizon. — Rien ne vous amuse? — Rien. • — Même quand vous gagnez au jeu? - — Même quand je perds. ¦ — Eh bien! mariez-vous. Vous perdrez ou vous gagnerez; vous serez toujours sûr que la partie sera jouée, et vous vous serez toujours amusé un instant. — Tiens ! c’est une idée. Qui sait, j’amasserai peut-être là du souci pour le reste de ma vie. — C’est probable, dit Barbizon, mais tu sais, Daniel, ton idée n’a rien d’original. — Qu’importe, si elle est bonne ? Et elle l’est. — Mon ami, tu viens de te révéler, s’écria Barbizon, un médecin ordinaire aurait ordonné des émollients, toi, tu as porté le fer dans la plaie: Epaminondas te doit l’existence. — Pas encore, dit Daniel en riant. — Monsieur, vous êtes très fort, dit le turfiste; c’est un remède de cheval que vous me donnez là, mais je le tiens pour bon. — Je souhaite qu’il vous réussisse. — Attends qu’il se soit décidé . . Cela se prend le matin. — Oh ! mon ami, à toute heure ... U paraît même qu’on y perd le sentiment des heures, et j’en ai connu qui n’en sont jamais revenus. Epaminondas qui était remonté en selle partit au petit trot de son cheval et Barbizon et Vaudoyer, riant et devisant, abandonnèrent le lac et gagnèrent la pointe des Champs-Elysées qu’ils redescendirent gaiement d’un pas alerte et léger. A la hauteur du rond-point, leurs regards furent distraits par un certain embarras de voitures et un mouvement inusité qui se produisit sur la chaussée. Les femmes se penchaient en dehors de leurs landaus, et les hommes se tenaient droit en braquant leurs lorgnettes vers un point unique. - — Nous allons voir l’empereur! dit Daniel en riant, se rappelant que sous les belles années de l’empire il y avait toujours une traînée de monde dans les Champs-Elysées attendant la rentrée des voitures de l’empereur, de l’impératrice et du petit prince, braves gens enchantés et qui s’en revenaient satisfaits quand ils avaient entrevu un nez énorme et un œil terne, comme égaré sur une face exsangue, si bien que chaque fois qu’un mouvement se produisait, on criait: l’empereur... et les imbéciles couraient. C’était quelquefois un écuyer de l’Hippodrome, un chien habillé du ’eproduction interdite. cirque ou une réclame ambulante de quelque magasin de confections ou de poudre à punaise, et la foule riait. — Allons donc ! répondit Barbizon, l’empereur avait une armée de fonctionnaires et de généraux à sa solde, et celle à qui la foule livre passage en ce moment, a le monde à ses pieds. — C’est donc une reine? — Bien plus! — Un Dieu? j. — Plus! te dis-je; regarde, c’est une femme. Daniel regarda en effet, et aperçut dans un huit-ressorts bai brun, traîné par deux stuppers noirs, devant lesquels les autres voitures avaient l’air de s’écarter, une femme d’une beauté saisissante et tellement singulière qu’elle provoquait derrière elle, dans un mélange d’exclamations, un certain murmur confus. Elle était vêtue toute de noir, traîne de velours pailletée d’acier bleu, veste collante, au- mônière au côté, écharpe de taffetas, chapeau de tulle avec voile brodé de jais et plumes noires, sous le chatoiement desquelles étincelait un diamant gros comme le doigt. — Quelle est cette femme? demanda Daniel Yaudoyer, vivement intrigué. — On l’appele Laura. — Laura . . . Laura, de qui . . . de quoi . . . qui est-elle? que fait-elle? Ce qu’elle fait? Cela ne se demande pas. Quand à ce qu’elle est, ma foi, mon cher, tu m’en demandes trop long, et je n’en sais pas plus que toi. — Ce mondé qu’il a tant regardée le sait sans doute? — Ma foi à te parler franc je crois qu’il n’est pas plus avancé que nous. — Et qui pourrait nous renseigner? — Tu y tiens beaucoup? — Mon Dieu, pas précisément, mais cette femme est trop jolie pour ne pas être intéressante, et ne te semble-t-il pas d’ailleurs qu'il y a là un mystère parisien d’un certain attrait? — Voilà bien les médecins, s’écria l’ingénieur, de vrais romanciers. Un drame n’existerait pas, ils l’inventeraient. — C’est que nous autres nous voyons souvent le dessous des cartes, répondit le jeune homme, moitié riant, moitié sérieux. — Cartes biseautées, mon cher ; rien n’est vrai au fond de tout cela. Mais, tiens, si tu veux savoir quelque chose, demandes-le à ce beau cavalier qui vient de ce côté, le frère des belles jeunes filles que nous avons vues tout à l’heure, le marquis de Longueval, un homme de science doublé d’un homme du monde, et, je le crains bien, d’un amoureux. Le cavalier en question quittait alors les Champs-Elysées pour gagner la place de la Concorde et s’engager dans la rue de Rivoli. C’était un grand et beau jeune homme, au sourire froid et triste, et qui l'enveloppait. — Tu vois, reprit Barbizon; il suit instinctivement la route qu’a prise Laura. — Et Ton dit que Paris est une graude ville où on ne sait rien de ce qui se passe chez le voisin? dit Daniel en riant. • — Excepté chez les femmes, répondit Barbizon. Au boulevard de la Madeleine, les deux amis se séparèrent. — A demain ! dit ce dernier, je te prends à onze heures, et je te garde toute la nuit. — Verrons-nous Laura? — Qui sait ? peut-être. Mais si tu la vois, regarde-la bien, car ce serait la première fois qu’on l’aurait vue dans un salon sans voile ou sans masque. — On lit à travers un voile. — Oui ; mais on ne devine pas toujours à travers un masque, et demain c’est un bal masqué. — Tu m’effraie pour toi, te décides-tu cependant ? — : Je me décide, et ce soir même... — Comment, déjà ?... — Mon bon, un remède ne porte profit que lorsqu’il y a . opportunité. Si je tarde deux jours, je me connais, je ne le prends plus et j’envoie l’ordonnance au diable. Dès ce soir, je fais ma demande. Oh ! monsieur, poursuivit le Bretèche se tournant vers Daniel, quel service ne vous dois-je pas. — C’est donc sérieux ? dit Barbizon ébahi. — Excessivement sérieux. — Mais tu as donc quelqu’un en vue ? — De tout prêt, oui. — Et serait-on indiscret de te dem, ander son nom ? — Son nom ?... Et se tournant vers l’avenue. — Ma foi, lit-il, cela tombe à merveille, la voici ! — Elle ! s’exclamèrent les deux jeunes gens. En ce moment passait une magnifique Victoria à train bleu foncé, traînée par deux poneys pie et dans laquelle il y avait deux femmes enveloppées de velours et de dentelles. C’était deux jeunes filles ; l’une pouvait avoir de vingt-deux à vingt-trois ans et l’autre dix- huit à peine, toutes deux fort jolies, très agréables à voir, la première supérieurement belle, la seconde pour être moins majestueuse, d’une beauté très délicate et surtout intelligente. Toutes deux souriaient et paraissaient heureuses, quoique un voile soucieux semblât parfois assombrir leurs traits. {A continuer.)