FEUILLETON. NOUVELLE
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-08-12 00:00:00

FEUILLETON. GAUTIER-GARGUILLE. NOUVELLE (Suite.) , "-Oui, la pente est glissante, dit Lueile qui ree,Va 'a tête, et si tu n'y prends garde, Hector, ta "'»s comme eux. eat à moi que tu dis cela? et iui f1'-' a toi' poursuivit-elle, se jetant à son cou et je n, 8aiu un collier de ses bras. Je te le dis, Peur i/ Cr°'8 pas, parce que je t'aime. Mais j'ai -V? Peur! •~.q ae quoi? fit-il avec un sourire forcé. H g. e l" te laisses entraîner... Tu es si faible. _, an mouvement. iu es si bon, reprit-elle vivement. tïomT1 bien! écout0' dit"'1, c'est vrai- J'ai eté f mais tu ne dois pas Ctre malneureuse par —"m6' *e no le veux pa9, Hoi r*alheureuso! dit-elle. Ah! il s'agit bien de Pan abor(J> cette f°rtune venait de toi> e"e t'ap*aBeDait' tu avais le droit d'en disposer. Tum'aî>&ilP!,iae pauvre, et je t'aurais accepté aur la cVo*6- Je n'fti pas à me plaindre. Si j'ai pour, g Pour toi. g0 fle.ctor. cette fois, sortit de sa maison le cœur b0Q .' Ia c°nscience troublée. Son naturel était Ae | ll aimait tendrement cette douce compagne sea8a Jeunes» qui avait eu tant d'indulgenc pour in»A autes' et dont l'amour était si dévoué, si désif^ssé. jiïtî*'» que faire? oublier? à quelle porte frap. Toute» les brillantes promesseï qu'on lui avait faites I'ajourna!ent à longue échéance. En exiger la réalisation immédiate, c'était s'exposer à ce qu'on lui répondit par une excuse banale, et à voir les mieux disposés en sa faveur s'éloigner de lui. Il «avait cela par expérience déjà, mais, naufragé de 1 océan paris:en, il ne voulut pas sombrer sans essayer encore de rattacher ses espérances à une dernière planche de salut. Celle-ci lui manqua, et, ses suprêmes ressources épuisées, ses meubles vendus, ses vêtements et ceux de sa femme engagés, il se vit dans la nécessité d'abandonner la partie, et d'être le premier à fuir les quelques amis que sa ruine complète n'avait pas encore découragés. Hector avait vécu de la vie des prodigues jusqu'au dernier souffle de son crédit. Le jour où il disparut de la scène du monde apparent, il avait trente mille francs de dettes, et se voyait contraint par la nécessité d'aller cacher sa misère dans un affreux gateias situé vers le haut de la rue Saint- Jacques, cette même rue qu'il avait déjà habitée par raison, alors que l'illusion lui montrait en perspective un brillant avenir. Les restes de son mobilier avaient été vendus par autorité de justice; les fraig de la procédure ayant onglouti le produit de la vente, aucun créancier n'était payée, et ca femme avait été mise à la porte de la maison comme une mendiante. Nous ne nnu3 résignerons point à suivre pas à pas lo jeune ménage dans cette nouvelle voie, où LTr ,de,chaq,,e J°« «levait le condamner chaque jour à de nouvelles privationg tondtfl <Tnda "n empl0i a 1ui ™»* **" raln ; I- ", * et ™* "»* raient pu l'apprécier et le protéger no le voyaient plus. Lueile se fit Elle était bonne ouvrière, quoique ses mains blanches et fines ne se fussent jamais pliées à ce travail assidu de la couture, qui a tué tant de jeunes femmes. Mais, comme son dénùmeat repoussait la confiance, elle n'obtenait de l'ouvrage que de seconde main, ce qui revient a dire qu'elle donnait beaucoup de son travail et recevait en retour peu d'argent. En travaillant de six heures du matin à onze heures du soir, Lueile parvenait à gagner de vingt à vingt-cinq sous par jour. Uno voisine lui parla d'une profession plus lucrative, celle de piqueuse de bottines _ J'apprendrai à piquer des bottines, se dit la malheureuse femme, qu, eût volontier3 ba]ayé le pavé de la rue plutôt que d'exposer l'homme qu'elle aimait à la honte de tendre ]a main- Avec les vingt-cinq sous de gaia de Lueile, on vivait. La dépense personnelle était si modeste. On peut dire qu'elle ne mangeait plus, et toujours, toujours elle travaillait; quant à Mmss[ ne mangeait plus, il buvait! Tous les matins il disparaissait et ne rentrait que le soir. Où allait-il? personne ne le .avait, Lueile n'osait pas .e lui demander dans la crainte de l'apprendre. _Mon ami, lui dit-elle un jour qu'elle était au bout de ses forces, brisée par la fatigue, et qu'un état de souffrance lontemps dissimulé l'avait comme anéantie, mon ami, j'ai UJle confidence à te l'aire, une grande nouvelle à t'annoncer. __ Est-ce une bonne nouvelle? dit Hector. La jeune iemme eut un sourire pénible. — Elle eût été bonne, il y a deux ou trois ani répondit-elle, aujourd'hui c'est une menace terrible; c'est ce qui va combler la mesure de notre malheur peut-être. —■ Parle, dit Hector, que rien ne pouvait plus émouvoir. — Je vais être mère, reprit Lueile. Hector fit uu mouvement de doute. — Oh ! je ne te trompe pas, continua-t-elle, non. malheureusement. — Pourquoi malheureusement ? riposta Heclor. je travaillerai pour l'enfant. Il s'arrêta, car il comprit avec amertume qu'il ne pouvait pas ajouter: comme j'ai travaillé pour ia mère. La vie ne parut pas changer dans ce triete intérieur. Hector cherchait-il une occupation quelconque ou s'abandonnaif-il complètement à l'ignominie de la paresse, à toutes les hontes de la misère? Lueile l'ignorait. Quelquefois elle lai disait encore : — Mon ami, songes-y, voici l'hiver qui reviont. avec ses besoins plus grands et ses exigences plus implacables. Je suis fatignée, mes doigts s'engourdissent 3ur l'ouvrage, mes yeux no votent plus, otjo sens venir l'heure où la maladie va s'emparer (fc moi, qu'allons-noua devenir? — Et l'enfant?... répondit un jour Hector. _ Je ne t'en parle môme plus, dit la mère, 01-ciiant soj visage amaigri dans ses mains transparentes, que Dieu veille sur nous! L'hiver pointa à l'horizon sombre. Un jour il entra sans crier gare dans la maison, g'aca 'les doigts de la pauvre femme, et la jeta sur un lit de douleur. Il n'y avait ni pain ni bois dans la maison, et les vêtements qui. le jour, la couvraiont à peine, ne suffisaient pas à l'abriter pendant la nuit. Pour la première fois elle fut sévère envers celui qu'elle aimait, et do ît elle s'était rendue complice à force d'indulgence. — Hector, lui dit-elle, je t'ai prévenu, nous voici arrivés au dernier terme de notre misère. — S'il en est ainsi, répondit-il, je vais aller me jeter à l'eau, il doit faire bon dormir dans les grandes herbes de la Seine. Elle lui jeta un regard de mépris. — Je ne te savais pas lâche, dit-elle. Hector bondit sur ses pieds comme si la dent d'une vipère eût pénétré dans sa chair. — C'est toi qui me traites ainsi? toil — Tu parles de te tuer, répondit la femme en sanglottant, quand Dieu nous envoie un enfant. — Eh bien, oui, dit-il, c'est vrai, tu as raison , je suis un lâche, après avoir mal mené ma vie, je n'ai pas su en recommencer une autre. Trompé, abreuvé de dégoûts, je n'ai pas eu le courage de me faire porte-faix pour te nourrir. A l'heure où tout manquait ici, et où tu consumais un reste d'existence dans un travail ingrat, moi, je traînais misérablement la mienne en compagnie d'autres misérau-lcs. Mais sois tranquille, entends tu, de ce moment une bonne résolution m'est venue. Si la société me refuse du travail dans la spère où je guis né, j'en trouverai en bas. J'oublierai ce que que je sais et j'apprendrai un nouveau métier, fûtil le dernier et le plus rude. Il prit son chapeau et s'éloigna. Le soir, pour la première fois, il ne rentra pas. On le ramena le lendemain ivre-mort. H avait dû pour chercher du travail s'adresser à ceux-là seulement qui vivaient dans ces basfonds de la société où il était peu à peu descendu et ceux-là n'ont qu'un gîte, quand ils ne végètent pas sous le ciel : le cabaret. Des vauriens, ces nouveaux amis, l'avaient enivré à plaiST, puis l'avaient abandonné à la hauteur du Val-de-Grâce, au coin d'une borne. On le ramassa au petit jour; un habitant du quartier, qui ]e reconnut, le ramena dans son gatelas. Quand Hector revint à lui, il poussa un cri de honte et de remords. Lueile était au lit, et un enfant reposait auprès d'elle. H prit sa tête dans ses mains et d'une voix brisée, il murmura : — J'étouffe! ah! si je pouvais pleurer! Sa femme le regardait sans profértr une parole ; mais ce regard l'enveloppait d'une si douce piété que ses larmes enfin coulèrent. — Mon ami, lui dit-elle, quand il eut bien pleuré, sans une voisine charitable qui est venne à mon secours, je serai morte cette nuit. Il alla au lit de sa femme, s'agenouilla devant elle, lui demanda pardon, puis, se courbant vers son enfant, il le couvrit de larmes ot de baisers.. — Oh! cette fois, dit-il, je vais me tuer.Lueile, dit-il à sa femme en la regardant entre les deux yeux, veux-tu mourir avec moi? — Et l'enfant, répondit-elle avec calme. — L'enfant... Il s'arrêta et eut peur de lui-même. — Le tuer... lui... jamais, s'écria-t-il. Oh! mon Dieu, une bonne pensée. Mon Dieu, sauvez-nous. — Ecoute, dit la malheureuse mère, renversant sa tête décolorée sur l'oreiller, seul confident de seî souffrances, j'ai une ehose à te proposer. — Parle, oh ! parle ! s'écria-t-il, tu es un ange, tu ne pourras être inspirée que par le ciel. — Une femme est venue ici ce matin, reprit celle-ci, elle a vu ce cher petit, elle l'a trouvé beau, et comme elle a eu froid en entrant, et qu'elle a compris que la misère devait être lourde dans cette maison, elle m'a demandé ma fille. — Elle t'a demandé notre enfant ; s'écria Hector. (La Htite à un prochain» Numéro.)