LE CHARLATAN VII. Le frère et la sœur.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1861-03-30 00:00:00

FEUILLETON. LE CHARLATAN VII. Le frère et la sœur. M. CAMILLE BIAS T . ■ -" " m sœur. Le pensionnat de mn,i ~ ■ * » madame Bernard est l'un des plus renommes de Pn,,„ . "» pour la bonne éducation qu'y reçoivent les jeunes fille, ~ „ , , , . , , es> 1 excellente tenue de la maison, le confortablp „ , .„. .. .. . e' on Pourrait dire le luxe de l'intérieur et le cachet .i> • ~ L. „. _ . . . Ct ll aristocratie qui distingue l'institutrice, dont la ci--,r„ ,„,± , ... h lce "»rieuse semble se refléter sur les élèves qui recoiypnt „ V«ent ses soins. C'est le lendemain d'une distribution de „..; uc pnx; on ne le croirait pas à voir l'ordre sévère qui riv,ue dans toute la maison; le silence a succédé à ia "fuyante animation des jours précédents; toutes lfs pensionnaires sont parties, à l'exception d'une seule. Celle-ci est une grande et belle jeune fille qui leurrait être une femme; elle a dix-huit ans à peu TèB. ses traits ont une distinction remarquable ; *es grands yeux bleus sont limpides comme l'innocence qu'exprime un regard d'enfant qu'on s'étonne trouver mélancolique. Ses beaux cheveux blonds dures tombent en boucles autour de sa tête, qui se poncho sur un cou (Pune blancheur qu'où ne trouve guère qu'au-delà du détroit. Elle se promène, solitaire et triste, dans le jardin du pensionnat, dont elle moissonne les Heurs avec indifférence; sa poitrine est soulevée par de fréquents soupirs; son front se penche vers la terre comme si la douleur Petit déjà courbé. On croirait une fleur à peine entre'ouverte qui va se flétrir. Mais, lorsqu'elle relève sa tête mélancolique et grave, lorsque son regard quitte la terre pour s'égarer dans un lointain horizon, la jeune fille change d'aspect; ses yeux s'animent et laissent échapper selon le cours de ses pensées des langueurs ou des flammes ; la grâce de sa personne est parfois remplacée par ce jene sais quoi de hautain et de glacial qui distingue les filles nobles d'Angleterre. On doit moins l'aimer ainsi, mais on l'admire peut-être davantage. Tout à coup, une sous-maîtresse vient en courant vers elle. — Aninal Anina! venez vite au parloir; on vous demande, ~ Kt qui donc y demande la tièro enfant en tournant lentement la tète, et d'un accent dont, sans doute, elle ne soupçonnait pas la hauteur. — Votre frère, je crois. A ce mot, la jeune fille jette un grand cri de joie, et disparaît avec une rapidité qu'on n'eût pas cru possible à sa nature. Au parloir, en effet, un homme l'attendait; la pensionnaire se jeta dans ses liras, le retint si longtemps qu'il fut obligé de la repousser doucement. Elle l'entraina au jardin. \],i pourquoi n'es-tu pas venu hier? dcmanda-t-elle alors. J'aurais été témoin de tes succès, n'est-ce pas? niais ai-je besoin de cela pour savoir que ma petite Aniiia est en toutes choses d'une supériorité sans égale? flatteurI e'est là une mauvaise excuse. J'étais seule, moi, ajouta la jeune fille avec tristesse; toutes mes compagnes avaient un père, une mère, une sœur, un parent, des amis; toutes, excepté moi. Quel bonheur veux-tu que me donnent ces si je ne puis te les faire partager, à toi, mon André, toute ma famille, toutes mes affections en ce monde? Mais, peu importe, te voilà; j'oublie tout à la condition que tu ne me quitteras point pendant ces vacances. Tu viens me chercher, n'est-ce pas? Trois ans de prison, n'est-ce pas assez? je manque ici d'espace et d'air. Pourquoi m'y laisser encore ? Mon frère, j'ai l'âge d'être femme ; et la place de ta sœur est désormais auprès de toi. Celui qu'elle appelait André baissait la tète sans répondre. — Qu'as-tu donc, mon frère ?... tu souffres... parle, ton silence m'effraie. — Oui, je parlerai, fit André avec effort. Il le faut: le temps est venu où tu dois tout savoir, petite sœur bien-aimée. — Tout savoir... que veux-tu dire ? — As-tu du courage, Anina? — Je n'ai pas encore eu l'occasion d'en faire l'expérience, répondit la jeune fille, demi souriante, demi inquiète. Mais je m'étonne qu'André ose adresser cette question à sa sœur; douterait-il de moi? — Ah ! c'est que, mon amie, les révélations que j'ai à te faire sont d'une réalité si déceTante, d'un imprévu si loin de ton esprit, et surtout de ton cœur, que je crains. — Eh! que peux-tu craindre? — Je crains que tu ne m'aimes plus quand tu sauras la vérité. — Est-ce raisonnable, cela, André? ne plus t'aimer! mais il faudrait donc que j'eusse oublié les soins dont tu entouras mon enfance. Est-ce qu'on peut cesser d'aimer sa mère ?... tu fus la mienne ; tu le sais bien. Oh! je te yois eacorepréparer toimême ma nourriture, faire ma toilette, friser mes cheveux, habiller mes poupées avec cette patience qu'ont seules les mères, dit-on. Jusqu'au jour où tu me plaças dans cette maison, nul autre que toi n'eut le droit de me servir; pendant les premières années, mes vacances ne furent qu'une longue fête ; tu ne savais, mon André, quel nouveau plaisir inventer chaque jour pour moi. Depuis trois ans seulement tu m'as condamnée à ne jamais sortir d'ici, à te voir rarement; j'ai souffert, mais je me suis soumise, et, sans m'expliquer ta conduite,j'ai pensé qu'elle devait être sage parce que je n'ai jamais douté de ton cœur. Parle, André, parle sans crainte, ne sommes-nous pas tout l'un pour l'autre? cesser de nous aimer! méchant, est-ce donc dans les choses possibles? — Oh ! non, non, mon amie ; mais c'est que je souffre, vois-tu... Promets-moi à l'avance que tu me pardonneras de t'avoir jusqu'à présent caché la vérité. La jeune fille, pour toute réponse, jeta ses bras autour du cou d'André, et colla ses lèvres sur le front pâle du jeune homme. Mais celui-ci, loin de répondre à ses caresses, tressaillit, se dégagea brusquement des bras de sa sœur, dont le regard étonné demandait une explication. — Sache-le donc, Anina, dit-il en pâlissant comme s'il allait mourir, je... ne suis pas ton frère! La jeune fille jeta un cri et chancela; André la fit asseoir sur un banc du jardin, où il tomba aussi faible, aussi anéanti qu'elle-même. — Qu'es-tu donc, alors? demanda Anina la première. — Je suis celui que Dieu a mis sur ton chemin pour t'aimcr et veiller sur toi. J'ai rempli ma mission jusqu'à ce jour; promets-moi que tu ne me défendras pas de le continuer. — Et comment te le défendrais-je ? dit la jeune fille avec accablement. Puis-jc donc rester seule au monde? André prit ses deux mains, les pressa sur ses lèvres ; elle le laissa faire, trop naïve pour repousser des caresses qu'elle recevait depuis son enfance, l'uis, honteuse tout à coup d'un moment de faiblesse, elle leva la tète et attacha sur André son regard pur où se lisait son âme. — Achève ta confidence, dit-elle. Que tu sois ou non mon frère, tu as droit à mon estime ; mon affection  pour toi n'est pas de celles qu'un malheur puisse détruire ou même diminuer. — Anina, j'ai douté de mon courage, et j'ai bien fait. Au moment de parler, mon cœur se serre;je sens que les paroles expireront sur mes lèvres sans rien t'apprendre... Ma sœur, mon amie, je suis sans force pour une révélation qui peut ni'enlever à jamais ton affection. Il tira de son sein un papier qu'il remit à la jeune fille. Elle le prit d'une main tremblante. — Vous trouverez-là, dil-il, l'explication du mystère qui vous entoure; lisez, et vous me jugerez. Je vais vous quitter, Anina, je reviendrai demain ; TOUS aurez eu le temps de refléchir, vous, nie donnerez vos ordres, je les exécuterai sans murmure, quels qu'ils soient, je vous le promets. Peut-être votre intérêt exigera-t-il un prompt voyage; je vous accompagnerai " tel est votre désir ; si au contraire vous ne trouvez pas convenable ma présence auprès de vous, je vous remettrai entre les mains d'une personne sue. Le jeune homme faisait pour parler des efforts visibles; Anina souriant lui tendit la main. — Déjà, dit-elle, tu peux, mon André, me par-1er  comme à une étrangère?... Ah! si tout le passé n'était point là pour me donner un démenti, je croirais que tu ne m'aimes plus. — Anina, tu ne peux supposer cela?... jamais, n est-ce pas... quoi qu'il arrive, alors même que le sort m'éloignerait de toi, je ne cesserai de me soutenir et de t'aimer. Ne crains rien du sort, André ; comment pourrait-il séparer deux êtres qui s'aiment comme nous nous aimons, toi et moi? — A demain, dit le jeune homme en se levant. — Demain de bonne heure, André; ne me fais pas attendre. Et la pensionnaire eût voulu se jeter encore dans les bras de son frère ; un sentiment indéfinissable la retint; elle rougit, se recula; une souffrance inconnue s'empara d'elle. — A demain, répéta André en lui baisant 1* main avec une tendresse respectueuse. Trop émue pour répondre cette fois, Anina laissa tomber sa tête sur sa poitrine; deux grosses larmes silencieuses glissèrent sur ses joues. (La suite à un prochain Numéro.)