FEUILLETON. Histoire contemporaine. Chapitre IX.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1861-01-18 00:00:00

FEUILLETON. QUE DIRA LE MONDE? Histoire contemporaine. Chapitre IX. Monsieur de la Saussayes n'ayant pu rencontrer, à la poste, les renseignements qu'il cherchait, attendu que les deux anciens postillons étaient en route, revint à l'hôtel de l'Aigle Noir, et après une explication donnée à Emilie et à Oscar sur une partie du plan de campagne, tous trois se mirent à table. Les fatigues du voyage, surtout pour des gens qui n'y sont point accoutumés, et c'était le cas poar les deux jeunes gens, ne tardèrent pas à provoquer le besoin de prendre du repos. Oscar, lui qui d'habitude faisait du jour la nuit, et de la nuit le jour, trouva plaisant de s'adapter le fameux vers de Voltaire: < Et le sommeil trompeur lui versa ses pavots ! » moins cependant l'épithète, ce qu'il eut soin de faire observer, pour ne pas effaroucher les scrupules de M. de la Saussayes à l'égard d'Emilie. Le lendemain matin, de bonne heure, une patache, seul véhicule en état d'affronter les rides de la vieille route qui conduisait au château de St- Julien, une patache, décorée par son propriétaireconducteur du nom pompeux de Phaéton, emmena nos trois voyageurs. Au milieu des secousses qui, * tout instant, forçaient Oscar à se cramponner à la banquette pour ne pas tomber sur sa frêle voiline, M. de la Saussayes paraissait conserver un sang-froid imperturbable, il étudiait les différentes phases que présentait cette affaire et que la conversation de son hôte de Mantes commençait à lui révéler. Tout semblait lui présager que cette visite au château de St-Julien allait lui faire toucher le premier fil conducteur de cet inextricable labyrinthe; le lac, le baptême, cette grande daine, ses voyages à Paris, étaient autant de chaînons qui devaient se renouer à l'action principale, et cette action principale, pour lui, c'était la naissance de sa jolie cliente. Cependant ce nom de Didier, nom quelque peu roturier, ne cadrait point avec les suppositions princières qu'avait fait naitre la lettre, mais aussi, ce nom devait être supposé, et le château dc St-Julien aTait en, sans doute, pour son heureux propriétaire, la destination des grottes du Raincy. Il en était là. dans ce dédale auquel il ne manquait qu'une Ariadne pour le conduire. et certes Emilie était heureusement disposée à lui servir de guide; tout à coup il fut tiré de ses renés par la voix du conducteur qui, arrêtant lapatache, s'écria : — Enfin, nous voilà arrivés , ce n'est pas malheureux ! — Arrivés! fit Emilie, mais nous sommes au milieu des bois? _ X'ahcz-vous pas au château de St-Julien? — Sans doute, dit M. de la Saussaycs, mais je ne vois pas de maisons, où donc est le village? — Oh alors je peux bien vous conduire au village, qui est là derrière ces grands arbres; mais quant au château, vous rempliriez ma voiture d'or, que jamais Cantalou ne foulera cette terre maudite! et sans plus attendre, il prit le cheval à la bride, et tournant à droite, débarqua en quelques minutes ses voyageurs à la porte d'un cabaret du village de St-Julien. — Ohé! père Simon, je vous amène Je la pratique:  des chalands pour le château du Diable! — Comme c'est aimable! dit Oscar. Ne dirait-on pas que nous sommes des suppôts de Satan! quant à moi, je ne demanderais pas mieux que de me donner au diable... couleur de rose, et il regardait Emilie, dont la toilette rose avait éveillé la gaité d'Oscar. Entrés dans la pièce d'honneur du cabaret du père Simon, pièce d'honneur qui servait à la fois de: cuisine, de Chambre à coucher et de salon poulies ivrognes, nos trois amis tinrent conseil; car à cette heure de la journée, ils étaient seuls dans la pièco-oniiliiis du cabaret. On manda le père Simon, et en lui offrant quelques verres d'un vin tiré derrière les fagots pour des botes de qualité, M. de la Saussayes le questionna sur le château de St- Julien; mais ses réponses étaient totalement calquées sur les propres paroles de l'aubergiste de l'Aigle Noir. — C'est une vieille légende, fit Oscar, ces genslà récitent une leçon ! on en a l'ait une complainte à l'usage de tous les voyageurs. Amen! Pensant être plus heureux. M. de la Saussayes se fit enseigner la demeure dc la vieille Gervàise, et tous trois s'y rendirent, malgré l'insistance du père Simon, vieillard octogénaire, qui leur affirmait que la folle du lac pourrait fort bien leur jeter un sort. — Tant mieux, fit Oscar, il y a tant de sorts que j'ai ambitionnés, si c'était un de ceux-là! L'arrière petit-fils du père Simon lut chargé de conduire la société à la porte de la vieille Cervaise, et d'abord lc malin enfant prit le devant ct marcha intrépidement à travers un petit sentier qui conduisait à la demeure dc la folle; niai.5 au milieu  du chemin, il se fit payer, et, reprenant le derrière: chacun son tour, dit-il, vous vous arrêterez quand je vous le dirai ! puis. à peine avaiton fait quelques pas, que reniant tirant Emilie par sa robe : — N'y allez pas, ma gentille demoiselle, la sorcière vous enjôlera; Emilie, vivement impressionnée par l'espoir d'apprendre des circonstances qui sans doute allaient la faire au moins l'égale de ses deux compagnons de voyage, repoussa impatiemment le jeune espiègle qui, voyant qu'il ne pouvait réussir près de la gentille demoiselle, s'approcha d'Oscar, et lui montrant une vieille masure au milieu d'un clos isolé : — La sorcière est sur sa porte, vous voyez bien ce gros pommier, c'est là qu'elle fait scsconversa; tions avec le diable; sauve qui peut!... et il était déjà loin quand Oscar se retourna, pensant le retenir. L'imagination est facile à se laisser surprendre; l'aspect de misère qui entourait le clos au milieu duquel se montrait piteusement la cabane de la sorcière; les paroles de tous les habitants qui faisaient de cette femme la compagne: du démon, la solitude-de mort qui régnait dans ces lieux éeartés, tout contribua à porter au cœur d'Emilie la tristesse sauvage de ces lieux redoutés dans tout le union: elle commençait à trembler, et fut obligée de prendre le bras de M. de la Saussayes >' peut-être sans ce soutien, la pauvre enfant n'eut pas eu la force d'arriver jusqu'à la cabane. Quand (ïervaise vit franchir son clos par trois étrangers, sa vue affaiblie lui occasionna quelque terreur: car. comme elle le dit ensuite à ses visiteurs, elle pensait que c'étaient encore de mauvais garnements du village qui venaient la tourmenter. Il fallait entrer en conTersation avec cette femme, et ce fut Oscar qui, avec sa gaité ordinaire, fit les premiers frais : — Eh bien, ma bonne, il parait que nous allons devenir voisins, nous venon« pour acheter le château ! Gervaise les regarda d'un œil inquiet, ses yeux se promenèrent vaguement, de la tête aux pieds, sur ces étrangers, mais elle ne proféra pas une seule parole. — Eh bien! ma vieille, vous ne me répondez pas? Gervaise leva lei yeux au ciel, mais n'articula pas un seul mot. M. de la Saussayes fit signe à Emilie de prendre la place d'Oscar; les femmes, lui dit-il à l'oreille, ont un tact qui communique l'abandon et notre fou ne ferait que gâter nos affaires. — Ne vous ennuyez-vous pas, ma bonne dame, dans cette chaumière, éloignée de toute habitation? nous ne sommes point des méchants, et quand vous nous connaîtrez mieux, vous aurez plus <$p confiance dans ceux qui viennent vous voir pour soulager vos peines. — Mes peines! fit Gervaise. Le bon Dieu les a marquées pour toute ma pauvre vie; ne vous ontils pas dit là-bas que je suis foll.e ? — Je ne me le rappelle pas; d'ailleurs, si vous souffrez, n'avez-vous pas droit à des secours? — Des secours, fit la vieille cm se redressant, grâce à Dieu je n'en ai plus besoin, la dame du lac a assuré mon existence à tout jamais. — Quelle est cetto dame du lac?" fit aussitôt M. de la Saussayes. — V«us voulez savoir mon »ecret, vous, mais Gervaise a juré de se taire, ct Gervaise tiendra la parole qu'elle a donnée à la dame du lac! et en disant ces mots, son regard scrutateur lemblait interroger le visage d'Emilie. — A vous, Mademoiselle, de continuer votre œuvre près de cette femme ; parlez-lui de la dame... «t de son enfant. — Ah oui ! continua Emilie, elle a été bien malheureuse, la dame du lac... et sa pauvre fille. — Quoi... quoi... vous dites?... — Je dis que la malheureuse femme, séparée de sa fille, a dit bien souffrir ! et malgré elle, Emilie dût prendre son mouchoir pour essuyer une larme. — Vous pleurez!,., vous l'avez donc connue, la pauvre chère dame du bon Dieu? — On m'en a si souvent parlé... lorsque... elle a conduit... la petite... Emilie à Paris!... — Bonté divine, qu'est devenne cette chère enfant? et à son tour un torrent de pleurs sillonna la figure ridée de la vieille Gervaise, puis elle ajouta: Pauvre Madame! elle, si bonne, si généreuse, avoir tant somffert! Oh elle ne dirait pas que Gervaise est folle, celle-là! — Vous avez bien regretté sa mort, n'est-ce pas? — Morte!... morte!... la bonne dame du château... non, non, Dieu ne l'aurait pas permis... C'était assez d'une victime; l'enfant que l'on arrache à sa mère, meurt loin de sa nourrice, mais la mère reste pour le pleurer, n'est-ce pas? — Mais n'a-t-on pas dit que la dame du lac s'est... noyée? — Ils ont menti ; elle est allée dans la grande ville pour chercher son enfant... son enfant... oui, une si jolie petite fille... c'est moi qui l'ai reçue en venant au monde... c'est Gervaise qui lui a donneles premiers baisers... Ils disent que je suis folle! Oh non, je me souviens : Ma bonne, me dit la pauvre mère, regarde cette enfant, on lui refuse la lumière du jour, puisse sa vie ne pas ressembler à ses premiers pas dans le monde!... car, voyez-vous, on l'avait conduite dans une chambre dont les volets étaient fermés, et le médecin qui l'a aidée à faire vivre une pauvre innocente, n'a même pas pu voir la figure de la malade. — Et vous, mère Gervaise ? — Oh moi, c'est différent! une paysanne, une fille de rien, comme ils disaient tous... ils ont voulu me faire accroire que j'étais la mère de la petite, mais quand nous étions seuls avec la pauvre chère dame, je lui rendais les baisers de sa fille!... oh, il me semhle que je la vois encore... — Oui. fit brusquement M. de la Saussayes, vous croyez voir la mère dans les traits de sa fille, n'est-ce pas? Approchez, Mademoiselle Emilie, rendez à la bonne Gervaise les baisers qu'elle cueillait sur votre front pour les reporter à votre mère ! Emilie tendit la main à Gervaise : — Regardez-moi, ma bonne! Oh ma mère, ma mère, voilà donc enfin une âme amie qui a reçu tes caresses... ma mère! — Mon Dieu! mon Dieu!,., cette voix... regardez-moi, Mademoiselle... oui voilà... mon Dieu que ] e souffre... et elle passa virement la main sur ses yeux, comme pour écarter un voile qui semblait les obscurcir. Oh mon Dieu! c'est bien notre pauvre chère dame! Emilie! Emilie! combien de fois j'ai pleuré avec elle sur votre berceau! pauvre enfant! pauvre femme! qu'ils disent à présent que je suis folle! car vous êtes sa fille, n'est-ce pas?... Ce n'est pai elle qui reviendrait tourmenter la bonne Gervaise qui l'a tant soignée... vous êtes sa fille! Dieu me le dit... mais cette voix, ces traits, si ce n'était point la fille, ce serait la mère... et il y a si longtemps que je souffre pour elle, que ses traits n'auraient pas conservé la fraîcheur qui embellit votre teint!... car elle était belle, votre mère... belle comme vous, mon enfant, mais elle embrassait Gervaise. Emilie, brisée par cette scène qui, pour elle, était l'aurore d'une existence nouvelle, Emilie qui entendait parler de sa mère, elle, si longtemps considérée comme l'enfant des hospices, Emilie se jeta dans les bras de la vieille Gervaise, et ces deux femmes, l'une aux portes de la vie, l'autre déjà un pied dans la tombe, ces deux femmes se tinrent longtemps embrassées, sans qu'Oscar songeât à plaisanter sur ce tableau de l'amour filial qui, pour lui, ne devait être que dans l'imagination des romanciers. Il pleurait sincèrement, ce bon jeune homme, et le mouchoir de M. de la Saussayes attestait que la reconnaissance subite de ces deux femmes avait trouvé de l'écho dans son cœur d'honnête homme. (La suite à un prochain Numéro.)