Geheimnißvolle Verknüpfungen. lins der Zeitung „Amerika".
Luxemburger Wort, 1874-06-11 00:00:00

Geheimnißvolle Verknüpfungen. lins der Zeitung „Amerika". Die Kling« des Degens war von Blut geröthet. Der rechten Hand, die er in der Höhe der Ai'gm ausgebreitet huit, bediente er sich wie ein;s Schirmes gegen dr-.s Licht des F?uerZ: dabei suchte er mit feinem Blicke die ferne Finftnnih zu durchdringen. Plctzlich bemerkie er um Ende des lichten «Züriels, den die dem Erlöschen nahen Fcuer noch erzeugte.!, tiseu wdianifchen Neiter. Es war der Mann, den Diaz suchte. De: Indianer lieh in seiner Wuth sein Pferd tauseiid verschiedene Evolutionen ausführen, «nd stieß ein herausforderudcs Geschrei aus. Der Abenleurer erinnerte sich der Worte, die der Haeendero zu ihm gesprochen hatte, als er ihm das Pfe:d schenkte: „Der Indianer, den Sie mit diesem Pferdes verfolgen werden, muß auf den Flügeln des Windes reiten, wenn Sie ihn nicht einholen, wie groß auch der Vorsprung sein mag, de:, er vor Ipen hat", und beschloß, es zu erproben. Das edle Ti,ier setzte, durch den Sporn angefeuert, über die von Indianern über deu Haufen geworfenen Verschanzungen, und in einem Nu befanden sich die beiden Pferde und eis beiden Reiter neben cinander. Der .Indianer schwang seine. Mordleule, der Weiße zielte mit seiner geröthetcn Klinge auf ihn. Einige Sekunden lang tonnte man einen merkwürdigen Kampf bco iactjteu, bei welchem die beiden Reiter es einander an Kühnheit und Gewandtheit zuvorzuthun  suchten. B^ide bchaupteteu den Ruf, der in den Mexikanern und in den Inciarnrn die ersten Reite« der Welt be zeichnet; die Streitaxt des Apachen schlug den Degen des Mixikaners in Stücke,^ so oah dieselben weit weg flogen. Dann umschlangen die beiom Reiter einander, um oe:-: Versuch zu machen, ob sie einander nicht aus bem Sattel heben konnten; aber beide schienen mit dem Pferde, das sie rit» ien, verwachsen zu sein. Endlich gelang es Diaz, sich von feinem Feinde lolzumachm. E: ließ feiu Pferd zurückrufen, ohne aufzuhören, den Indianer sich gegenüber zu behalten; als er aber ei° liige Schritte vZn Letzterem entfernt wargab er feinem Pferde ein Paar Mal die Sporen, und .zwar so wüthcnd, daß dasselbe, während es sich bäumte, einen Augenblick über ber Grurpe des Indianers und feines Thieres zu schweben schien. In demselben Momente hob der Mexikaner, ohne dah sein Fuß dabei den Steigbügel ve.ließ das rechte Bein in die Höhe und zerschmetleite durch eben Stoß mit diesem großen, schweren, mit Eise.! beschlagenen, hölzernen Steigbügel dem Indianer den Schädel, so daß derselbe von seinem Pferde todt, aber immer nach im Sattel sitzend, davon gelragen rourie. 5)icse letzte hervorragende Heldenthat war gleichsam das Ende des schon so lange dauernden Kampfes. Es Mögen Einige Pfeile um Diaz her, ohne ihn aber zu tuf> feu, und feine Gefährten empfingen ihn mit einem Freudeiigefchre:, das in Betr. ff der wildert Modulationen dem G.'lrulle der Apicheu Nichts nachgab. Diaz ersetzte seinen zerbrochenen Degen dnrch einen andern, nnd schönste wieder Athem. Es folgte nun, wie in Folge einer gegenseitigen Verabredung, 3ein Augenblick der Ruhe, der für beide Theile gleich erwünscht fiin mußte. Man konnte nun Fragen an einander [richten und sich rötete: erkennen. „Der arme Benito!" rief Bnaj,,, „mög: Gott se'::e Seele in Gnaden anfnehmen! Er ist ein Verlust für uns. Ich glaube, ich vermisse sogar seine furchtbaren Geschich itv.. . . ." „Und was noch mehr zu bedauern", unterbrach ihn Oroche, „ist der Tod des erlauchten Cuchillo, des Füinerö d?r Expedi» t:on." Ihre Gedanken sind noch ein Bischen verrou rt von dem Schlage, den Sie mit der Mordkeule auf ben;2chabel bekcmmen haben", sagte Diaz seinerseits, indem er an seinem Steigbügel die Biegsamkeit deö neuen Degen« probirte, womit er sich versehen hatte. Wäre der ertauchte Cuchillo, wie Sie ihn nennen, nicht gewesen, so würden wir heute Abend nicht die tapferen Kameraden — und es sind ihrer wenigstens zwanzig — ver« loten haben, die wir morgen werden einscharren müssen. Cuchillo hat unrecht daran gelhan, daß er einen Tag zu fpät gestorben ist. Was tun betrifft, '„so wage ich nicht zu sagen: möge Gott seine Seele in Gnaden aufnehmen!" Unterdessen ralhschlaglen die Indianer unter sich. Die litzte Heldenthat des Diaz; de: Tod, den mehrere von den Ihrigen im Lager bei Weißen gesunden; diejenigen, welch: die mex.k.,nischm Kugeln kampsuu' fähig gemacht, hatten ihre Neihen gelichttt Die Indianer beharren nie auf der Auiführang von Dingen, die. sie einmal für unmöglich erkannt haben. Ein sonderbares Gemisch non Klugheit und Todesverachtung zeichnet diese außerordentliche Nace aus. Die Klugheit rieth ihnen zum Rückzüge; und fo fühlten sie denn denselben ebenso rasch aus, wie zuvor den Angriff. Allein die Abenteurer mußte.: eine andere Taktn befolgen. Es galt, einen Sieg fou nutzen besse:i Gerücht bis in die Ti:fe der Wüste dr'ngen und von nun an ihren Marsch si; chetn mxUe. Eö wurde d'hh^lb auch bei von Don Esteuan gegebene Befehl zur Verfolgung der Flüchtlinge mit lauten Freuden» rufen aufgenommen. i^Etroa zwanzig Reiter schwangen sich auf thre Pferfe. P.d.o Diaz war nicht unter den Letzten. Bald verschwaiid er, mit dem Dcgm tu einer und oem Lazo jammt dem Zügel in der anoeren Ha: d, und mit ihm entschwanden seine Gefährten den Augen der im Lager gebliebenen Mexl» laner. Letztere beschäftigten sich, obgleich sie Alle mehr oder minder schnitt verwundet waren, ehe sie sich zur Ruhe begaben, damit, dah sie, für den Fall eines neuen Angriffs, ihr« Verschanzuagen an r en Orten, wo sie durchbrochen worden waren, wieder ausbesserte:: ; und dann legte sich ein Jeder, durch die gemachten Anstrengungen erschöpft, vor. Hunger und Durst gequält, und ohne vorher das Innere des Lagers von den überall hlrumliegenben Leichnamen zn be!  freien, auf den von Llut durchfeuchteten I Boden hin, um einige Augenblicke. au-?zu° «nlje». Valo beleuchtete, inmitten der feierlich-n Stille der Nacht, der Mond, fo wie be« allmählich ersterbende Lich; der Holzseuer biljerigen, die nur ci:;sn furzen Schlaf nachten, fo gut üie tue, so nicht mehr aufmachen sollten, und um die Erftercn herumiagen. Indessen ..stand etwa nach ti .et- Stunde inmitten de: nngenblicklichen Stille, die auf das Getümmel und den Lärm de: Schlaelt gefo'gt war, unb während der b.ästige Boden all' das Blut trank, das feine Oberfläche näßte, ein einziger Mann langsam aus. Mit einem graetbran.be in der Han2 befragte er mit Hülfe ces ungewissen Lichtc, das der« f4be verbreitet», alle zu sett.eu Füßen lie» genden Leichname. Er schien auf tiefen schwarzblauen oder blutigen Gesichtern den Namen lesen zu wollen, den sie zu ihren Lebzeiten geführt halten. Bald beleuchtete der Feuetbrand die bi> zrrre Malerei eines indianischen Leichnaus, bald das blasse Gesicht eines dicht daneben d:m ewigen Schlafe anheimgefallenen Wei> Ken ; bisweilen wurde er durch ein dumpfes Geächze oder durch das Geröchel d:s Todes zu einem verwundeten Abenteurer hingeführt ; allcui immer machte ber i ächtliche: Sucher wieder eine Geberde de: Ur.zufriedenheit. Plötzlich zog. inmitten dieser Todesstille, welche soioohl die Lebenden als diejenigen beobachteten, deren Körper nicht länger von einer Seele bewohnt waren, eine schwache iciiruuiii lie Aufmerksamkeit deö nächtlichen Suchers auf sich. In dem .lalbDunîel, das ihn umgab, fnchte cr ausfindig zu machen, von welchem Punkte die Stimm? ausging, die ihn he:beirief. Endlich machte eine schwache Handberoegung, die er urler den vor ihm liegenden Cadavern bemerkte, seiner Ungewißheit ein Ende. Er näherte sich dem Sterbenden, und mit Hilfe des fpärlichen Lichtes, das der Feuerbrand, womit er über fces Gesicht des vor ihm auf dem Boden Liegenden hinfuhr, verbreitete, erkannte er seinen Mann. „Ah! Sie sind es, armer Benito", sprach der Mann, wäh:end sein Gesicht ein Gefühl tiefen Mitleidens ausdrückte. „Ja", sprach de: alte Hirte, „'s ist der alte Benito, der in der Wüste stirbt unb darin fast immer gelebt Hai . . . Was mich betrifft, so weih ich nicht, wer Sie sind, meine Augen sind verdunkelt: ist Baraja immer noch unter den Lebe» den? „Ich glaube so", antwortete gber Mann, „er setzt jetzt den Indianern nach, und wird hoffentlich bald genug wieder hie: sein, um Ihnen ein letztes Lebewohl zu sagen." „Ich .möchte es bezweifeln", antwortete Benito. „Ich hatte ihn ein letztes Verschen auö dem Gebete für Sterbeade lehren wollen . . . . j<tzt kann ich mich desselben selbst Nicht mehr erinnern; wissen Sie keines?" „Auch nicht ein Wörtchen eines solchen, — muß es zu meine: Schande sagen", antmottete de: Mann dem Sieebenden. „Dann werde ich es zu enlrathen wisse!.", vcesetzle Ler.ito, den auch in dem letzten Augenblicke seines LeberS sein philosophischer Stoizismus nicht verließ. Dann fuhr er mit r.och schwächere: Stimme also fort : „Ich habe Baraja einen alten Gefährten' einen ölten Freund vermacht ; wer Sie immer sein wögen, legen Sie ihm meinen letzten Wunsch an's Herz: er soll ihn lieben wie mich . . ." „Einen Bruder ohne Zweifel?" „Roch mehr als das: — mein Pferd." „Ich werde ihm Ihre letzten Herzenswünsche mittheilen: zweifeln Sie nicht da ran!" „Ich dank« Ihnen!" erwiederle der Greis: „was mich betrifft, so haben meine Züge nun ein Ende. Die Indianer haben mich in meiner Jugend nicht um's Leben g-bracht, als ich ihr Gefangener mar; sie haben mich in meinen alten Tagen getötet, ohne mich zu fangen, das . . . ." Hier hielt er inne. Es mar das letzte Mal, daß der Greis etwas verfchroieg. „Das compensirt sich", fetzte der alte Hirte mit so schwacher Stimme hinzu, dah de: Ton kaum bis zu dem Ohre des Manres, der ihn anhörte, drang. Es mar dies auch das letzte Wort, das von den Lippen Benito's kam. Er war in dem optimistischen Fatalismus eingeschlafen, der eine» Grundzug seines Charakters bit» bete. „Er war ein wackerer, treuer Diener", sprach der nächtliche Suche: bei sich. „Friede sei mit ihm!" Indessen fuhr er fort, diese blutigen, auf dem Sande herumliegenden Leichname zu befragen. Dann kam er mit 'sorgenbeladener Ttirne und ermüdet von einer fruchtlosen Untersuchung, nachdenklich au den Ort zurück, Leu er eingenommen hatte. Und nun schien die kalte und gleichförmige Unbewegliche des Todes sich abermals über daS .ganze Lager verbreitet zu haben, gleich als ob der letzte lebende Mensch sich wieder hingelegt heilte, um ebenfalls zu sterben. (Forts, folgt.)