FEUILLETON. XV. UN SOUVENIR DES MONTAGNES.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-03-25 00:00:00

FEUILLETON. L'AINÉ DE LA FAMILLE, XV. UN SOUVENIR DES MONTAGNES. par Alexandre de Lavergne. La lendemain dans l'après-midi, lorsqu3 Mirepoix >e présenta à l'hôtel d'Anglars pour féliciter son j"01 u'un événement qui faisait le pins, grand bruit a «ille et à la cour, il trouva Antoine qui avait 8n 8 S0Ii costume de majordome, et qui le reçut Weurant à chaudes larmes. donc? s'écria-t-il. Voix p monsieur, répondit le montagnard d'une it i. ''ecoupée de sanglots; vous venez pour voir _^e comte ? Wen a°8 uoute> n'est-il pas chez lui? Pourquoi t-ji ,ez"vous ainsi? vous m'effrayea. Que se passe- Jiooc ici? Ab.j se Passe 1ue mon pauvre jeune maître.... pit Monsieur, s'il doit mourir, je ne lui survivrai ïft3n. parlant ainsi, Antoine poussa un cri déchi- J)0'°o! mon Dieu, est-il possible! s'écria Mire- Hr]' °Ù °st'il? Je VGUX Ie V0'r; laissez-raoi lui Ui~~~ °n n'entre Pas: ,0 chirurgien a défendu do 8ser pénétrer personne près de lui. "Le chirurgien! Il est donc bissé?... eut"*01"' QonsieQr; blessé, oh!cruellement blessé, eodez-vous? M. le comte a eu un duel ce matin  avec M. le chevalier de Barbançon. Je crois que c'est pour cette comédienne damnée qu'on nomme la Hernandez. — Eh bien ? — Eh bien, il 8e sont battus sans témoins, du ÏÏÏÏ'&£?%?v? °'eSt m0" pa,,vre ma,tre «' naissance oT'w ,a/aP^rt6 ce ">atin sans connaissance et ba.gne dans son sang. Le chirnwîen n'a pas bougé de chez lui depuis tantôt S heures. — Et que dit-il? — Rien encore ; mais je vois bien sur son visage qu'il est fort inquiet. — Grand Dieu! » Comme ils parlaient ainsi, une porte s'ouvrit et le chirurgien sortit de la chambre du blessé. Il baissait la tête et avait une contenance qui eût suffi à défaut de ses paroles pour révéler l'arrêt cruel que sa bouche n'avait point encore laissé échapper. Mirepoiz consterné s'élança à sa rencontre. «Que devons-nous espérer? > lui dit-il en lui pressant la main. Dans de pareils moments, quelque inconnu qu'il puisse être pour nous, c'est toujours un ami que celui qui semble en quelque sorte tenir entre ses mains la vio d'une personne qui nous est chère. L'homme de l'art poussa un profond soupir; car il était jeune et peu familiarisé encore avec les cruels spectacles offerts journellement aux gens de sa profession; puis il murmura presque à voix basse : « Tant que j'ai vu une lueur d'espérance, j'ai cru devoir rester au chevet du blessé; mais j« pense qu'actuellement les secours de la médecine 6ont impuissants, et je V0U3 engage a réd&mer &u plus vite pour le moribond les secours dî la re- ligion. „Oh! mon Dieu! cria le vieil Antoine, déjà lit!» Et le pauvre homme se mit à sangloter. Tjne larme vint mouiller la paupière de Mirepoix; il a.mait tendrement Philippe d'Anglars. « Si Jeune' cut-11. si bien fait pour être aimé, et mourir & un coup a'épée! quelle destinée!» Il cntw dans ja cnaml)re du ph d'Augla« ««" étendu sur son lit, pâle, le front voilé des ombres de la mort; ses yeux ternes et sans regard avaient déjà cotte morne fixité qu'ils gardent sous la tombe. Pourtant, lorsque Mirepoix »'approcha ae son lit, il sembla ]e recounaîtrei et ce äerjner, '»« ayant pris ]a main, crut sentir comm« une imperceptible pression Sar ces entrefaites, Antoine, qui avait reprisses sens, s'epprocha de Mirepoix; et, l'entraînant hors de la chambre, comme s'il eût craint que s« parôles ne fussent recueillies par le blessé, crainte bien vain«, hélas! «Ah! monsieur, lui dit.il, j(! „>aurai jamais la force de retourner au pay3 pour appreudre ce]ai son vieux père, a sa famille dont il était l'orgueil et l'espoir, fendez-moi le senfce de leur écrire pour les proparer à cette affreuse nouvelle. OUI mon jeune maure, mon pauvrc jeuue maltre! je l'avais bien prévu qu'il ne pouvait arriver que malheur de son amour pour une fille d'Opéra. II n'a pas voulu me croire. ►' Pendant que le vieux majordome exhalait aiMj si douleur, Mirepoix parcourait tristement les salles de cet hôtel que, moins de doux mois auparavant, animait une si franche gaieté, et il se frappait le frant en se maudissant tout bas et s'accusant d'être l'auteur d'un dénoûment li funeste. Il se rappelait en effet que c'était lui qui avait eu la malheureuse idée de présenter Philippe d'Anglars chez la Hernandez. Antoine, de son côté, demandait grâce à Dieu de n'avoir pas veillé avec plus de soin sur les démarches du jeune gentilhomme qui était en quelque sorte confié à sa garde, de n'avoir pas à tout prix, prévenu ce duel avec Barbançon, quand il eût dû pour cela commettre un crime et étrangler de ses mains celui qui allait être le meurtrier du chef de la maison d'Anglars. C'était un spectacle touchant, que de voir ce vieillard et ce jeune seigneur rendui égaux par leur douleur, errant ensemble comme deux ombres plaintives et incessamment ramenés par je ne sais quelle fascination «ecrète vers le lit où gisait l'infortuné qu'un soufflo de vie animait encore, mais qui bientôt ne serait plus qu'un cadavre. Cependant le soir venait; Mirepoix, qui était de service, fut obligé de s'arracher de co lieu funèbre et engagea Antoine à faire administrer à sou malheureux ami les secours de la religion, promettant de revenir le lendemain matin. Il sortit et on alla chercher le curé de Saint-Louis-en-1'Ile; car il n'était pas probable que Mgr d'Icosie, dont on avait trouvé la lettre ouverte sur une table, dans la chambre du comte, consentît après cela à se rendre auprès de son neveu, sortotit lorsqu'il apprendrait qu'il s'sgiaiait d'un duel pour [cetto même fille d'Opéra qui avait été le sujet de sa lettre. Philippe d'Anglars reçut l'extrême-onction comme les moribonds la reçoivent généralement, avec un abattement dont la solennité de l'acte religieux qu'ils remplissent ne saurait que bien rarement triompher. Antoine et trois des valets du comte furent, avec l'ecclésiastique et son diacre, les seuls témoins de cette solennité suprême qui couronnait si tristement, à l'âge de vingt et un ans, une existence semée de traverses et de cruelles désillusions, et sur laquelle l'espérance n'avait parfois répandu sa douce lueur que pour rendre plus sombres et plus hideuses, les ténèbres dont elle devait être suivie. La nuit fut très-mauvaise. Le chirnrgien, qui était revenu s'asseoir au chevet du blessé, s'attendait à chaque instant i le voir passer. Pourtant, lorsqu" Mirepoix revint le lendemain matin, il y avait un peu de mieux, mais ce mieux même avait peut-être quelque chose d'alarmant; car il est rare que ce symptôme ne se manifeste pas quelques heures avant la mort, comme si la Providence voulait ainsi rehausser pour nous le prix de la vie, au moment où elle nous condamne à la quitter. Au reste, le moribond avait perdu toute connaissance, et lorsqu'il lui arrivait de sortir de la léthargie dans laquelle il était plongé, c'était pour proférer quelques mots sans suite, échappés au délire de la fièvre qui minait en lui les sources de la vie. Mirepoix demanda si la Hernandez avait écrit ou envoyé demander des nouvelles; on n'avait pas entendu parler d'elle. Le jeune gentilhomme s'en montra étonné; car ce duel était l'objet de toutes les conversations, et il était impossible qu'il ne fût pas parvenu aux oreilles de la senora. Il en avait été parlé dès la veille à Versailles, au petit lever, et le roi était entré dans une grande colère à ce sujet, en apprenant que le combat avait eu lieu, qu'une fille d'Opéra en était le motif et qu'il y aurait, selon toute apparence, mort d'homme. Barbançon avait été envoyé immédiatement à la Bastille, et peu s'en fallut que d'Anglars mourant n'éprouvât le même sort, car le fait dont il s'agissait portait une atteinte cruelle à tous les sentiments religieux du monarque; et le nouveau ministre de la guerre, M. de Chamillart, ne put dissuader le roi d'exécuter son dessein à l'égard de notre infortuné héros, qu'en lui représentant que ce serait là une punition exercée sur un cadavre. Pendant plusieurs jours de suite, Mirepoix vint à l'hôtel d'Anglars sans qu'il y eût un changement bien sensible dîns la situation du jeune comte qui n'avait plus sa tôte à lui et ne reconnaissait personne. Pourtant le chirurgien commençait & d,re qu'il serait possible qu'avec de grands soins, le malade se rétablit de ses blessures ; mais il était à craindre en même temps qu'il ne recouvrât point la raison, car, chez lui, l'âme avait encore plus souffert que le corps; et, sous l'influence des plus violentes commotions morales, influence à laquelle venait se joindre encore l'action funeste que ne manque jamais d'exercer le printemps sur un cerveau malade, l'inflammation avait rapidement envahi cet organe ; bien plus, par un bizarre contraste, à mesure que le corps se guérissait l'intelligence allait sans cesse s'obscurcissant davantage. (La suit« au prochain Numéro.)