VIII. La Grandeur d'âme d'un gentilhomme.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-08-09 00:00:00

VIII. La Grandeur d'âme d'un gentilhomme. C’en était trop, et cette fois on eût dit que ce n’était pas seulement la marquise de Longue- val qui venait d’être frappée; mais la famille Au - debert tout entière. Quand Daniel arriva et que pâle et bouleversé lui-meme, il examina la victime, il se tourna vers Angèle et lui dit: — Je sais. Présent, je n’eusse pas empêché ce malheur. Reproduction interdite. Mais ces fleurs n’étaient pas destinées à ma mère dit Angèle ; mais à Marthe ou à moi ; pourquoi faut- il que Dieu ait frappé la pauvre et digne femme déjà si éprouvée? — Dieu fait bien ce qu’il fait, dit Daniel, que serait-elle devenue, si c’eût été l’une de vous deux. Et voilà où nous en sommes, s’écria Angèle levant au-dessus de sa tête deux mains désespérées. Et entraînant Daniel dans le boudoir isolé, témoin de tant de larmes et de confidences: — Vous avez dit tout à l’heure, fit-elle que vous saviez... — Oui. Et apercevant les deux bouquets qu’Angèle avait eu le soin d’enlever aussitôt et qu’elle avait emportés dans la pièce, où personne ne pénétrait, je peux vous le dire. Et moi je ne veux pas le savoir, dit Angèle; une fois de plus, la justice ne mettra pas les pieds ici. U en sera fait comme vous l’entendez, Angèle, dit le jeune homme avec résignation. — Seulement un mot, reprit Angèle, ma sœur a respiré l’un de ces bouquets, et n’a rien res- 86 Daniel les prit, les plaça devant lui a quelque distance, et les examina longuement. — B n’y en a qu’un, dit-il, qui est empoisonné. , — Parfait, dit Angèle qui eut un rire sardonique; un de ces méchants rires qu’elle avait contractés devant le désespoir; le hasard, paraît- il, était appelé à jouer sa partie dans cette sinistre aventure. Oui, dit Daniel, et la preuve de ce que j’avance, la voici: , , , Il prit un des bouquets, s approcha de la che- minée où flambait un grand feu, et le jeta à même le brasier. Ce fut un léger susurrement, auquel succéda un peu de fumée; et ce fut tout. Daniel jeta l’autre, et immédiatement s’entendit un sourd crépitement; et la flamme activée se colora d’une teinte verdâtre. — Je vois, dit Angèle serrant la main à Daniel; mais pas un mot. Les médecins diront ce qu’ils voudront; mais qu’ils ne sachent rien de nous. Deux jours après, les funérailles de la marquise de Longueval avaient lieu. Jean Audebert n’y assisiait pas, mais Angèle avait tenu à ne pas manquer à cette douloureuse cérémonie, et avait en personne accompagné sa mère, jusque sur le seuil de sa dernière demeure, Depuis la maison mortuaire jusqu’au cimetière jusqu’à la terre fraîchement remuée qu’on jetait encore par pelletées sur le cercueil de la pauvre défunte, on l’avait vue pâle et d’une tristesse morne sous ses longs vêtements de deuil; mais vaillante, résolue et presque hautaine. C’était une lutte centre la destinée ou contre les ennemis puissants ; et l’enfant debout encore, ne voulait point paraître abattue. Elle ne savait si elle vaincrait, si armée et puissante, elle n’arriverait pas trop tard dans la lice ; mais vaincue d’avance, elle voulait montrer aux misérables persécuteurs de sa famille, s’ils se trouvaient mêlés dans la foule sympathique et recueillie qui lui prodiguait les plus grandes marques de respect et de sympathie qu’elle était encore de force à résister et prête à accepter la lutte. Cependant une chose la gênait dans ces funérailles, c’était le luxe qui était déployé. Ce char couvert de draperies, chargé de couronnes et s’avançant silencieusement dans les rues secouant ses panaches dans la brume du matin et conduit par quatre chevaux caparaçonnés lui déplaisait. Elle eût voulu moins déclat, moins de voitures de deuil, moins de bruit, de tumulte. II lui eût semblé qu’un simple convoi de pauvres, entouré de quelques amis, eut mieux répondu aux angoises de son âme, et à la simplicité de son esprit. Mais la noblesse comme la fortune crée des obligations dans toutes les phases de la vie. Il n’avait pas dépendu d’Angèle de refuser ce luxe qui l’irritait dans sa douleur. C’étaient les amis qui s’étaient chargés des soins des funérailles, et au premier mot qu’elle avait émis sur ce sujet, il lui avait répondu et démontré que l’homme comme Jean Audebert, comme le marquis de Longueval , ne pouvait enterrer la mère de ses enfants dans le corbillard des pauvres ; et leur refuser à l’église une de ces messes pompeuses où dans les chants de l’orgue et des voix humaines pleurant un mort, ressort toute la vanité des vivants. Il fallait des franges d’argent, des armoiries, des lampadaires , des urnes funéraires , des flammes vertes éclairant de leurs lueurs livides les lourdes draperies dont l’intérieur de l’église serait tendu. Il fallait tout le clergé sur pied, afin qu’on sentît bien que celle qui était morte appartenait par sa naissance et sa situation à une haute puissante famille, qu’elle fasait partie de ces classes dirigeantes, qui de la tête dominent les foules, afin qu’aucun de ceux qui l’avaient connue ne se trouvât froissé derrière ce char, et que tous ceux qui la verraient passer puissent se découvrir avec respect en disant: — C’était quelqu’un. C’était quelqu’un, en effet, quelqu’un de bien triste et de bien malheureux ; car la vie de la marquise de Longueval, si riche qu’elle fût née, n’avait été qu’un poème de tristesse. On eût dit que la pauvre femme n’était venue au monde que pour souffrir et protester contre le préjugé qui pose en règle inflexible, que la fortune est la sauvegarde du bonheur en ce monde. Il avait donc fallu en prendre son parti, et la marquise, si simple dans la vie, avait eu les funérailles d’un général d’armée ; et presque d’un chef d’Etat. Angèle s’était résignée, toute à sa douleur, à l’amertume de ses pensées, à l’effroi du lendemain, et ne voyant rien autour d’elle. Daniel l’accompagnait , et la présence de l’homme dans lequel elle espérait et qui dans l’écroulement de tous les siens restait debout pour la soutenir et la consoler, lui donnait unê force nouvelle. Le fait est que sans Daniel Vaudoyer, elle eût été seule, dans cette foule immense qui était accourue à son appel. Son père n’était point paru même sur le seuil de son appartement, sa sœur était au lit retenue par une fièvre ardente, puis elle était folle ; Etienne était mort, Laurent n’avait pas tardé à le suivre ; c’était le tour de la marquise. Il en restait un ; mais celui-là, on n’en parlait pas, il ne pouvait en être question. Il était au bagne, ou en fuite, cachant à l’étranger une vie déshonorée, ou mort lui aussi. Le bruit de cette mort s’était d’ailleurs répandu, elle avait été affirmée, et jamais sérieusement démentie. Angèle était donc bien seule ; et son isolement dans tout ce monde qui la salua et paraissait la connaître, ne lui paraissait pas plus grand. (-4 continuer.)