FEUILLETON. (Suite.) V.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-08-02 00:00:00

FEUILLETON. UNE VOIX DE TÉNOR. (Suite.) V. — Oui, Pompeo, oui, c'est moi, moi votre fidèle. — Alviati, coro mio!... Est-il bien vrai ? Vous ne m'avez donc pas abandonné! — Je pardonne à votre malheur une supposition pareille, mais ne la réitérez pas. Lorsque vous étiez en proie au vertige de la fièvre, vous n'avez donc jamais vu Alviati, votre infirmier, Alviati, qui ne vous quitta qu'au dernier instant,—celui de la guérison ?... — Ami, la tristesse est mauvaise conseillère ; elle apprend à douter de tout, fût-ce de la loyauté. ■—Je vous pardonre, dit le poète, au nom de *°s souffrances. En apprenant votre départ subit quel 'Ian e ms e^TSi Je l'avoue. Je redoutais ■uir v!îe détermination fatale. Le hasard m'a mis sur vos tj-n • me voici je n'a' Pas Perdu une minute, et de vos amis * à voua ramener cnez vous au milieu — Des amis! rAnÄ, miens ne sont Piu, * }*rtiste a™c mélancolie. Les quement mes succès ; uTan\°ù Voa <*censait unidepuis que vous y êtes Sont 1C1' * J »«"-t tous — Mais encore... vous n, e .,:. aon= i« -„. 8 Das 'ait serment de vous enfouir dans la retraite r; ■ du votre voix, du moins il W^^ honorable... — Pas un mot à ce sujet! ditvivement Po Quand il en sera temps, j'apprendrai Cl-ia au £££ «ard qui me tient lieu de père. Avez-vou8 Vu SaJ_ vator Bruccio? — Le brave organiste?... Sans doute, c'est iui qui m'a accueilli. — Et sa fille?... — Non; mais à en juger par l'air rustique du père... — Ahl mon cher Alviati, taisez-vous! Il n'est pas de parole bumaine qui soit digne d'effleurer l'image divine de cette enfant. Quelques instants encore et elle va vous éblouir. Alviati secoua la tète. — Ami, dit-il, votre admiration récente ne vous rendra sans doute pas insensible au témoignage d'estime et d'affection qui m'a été confié pour vous dans lettre que voici. — Une lettre ? de qui ? — De la comtesse Feruggi. — Taisez-vous, Alviati! par pitié, taisez-vous ! Je ne connais pas de comtesse Feruggi. Cela n'existe pas. — Je vous dis que cette lettre... — J'ai connu une Stefania qui était belle, affectueuse, inspirée... Mais une comtesse Ferrugi, jamais! 11 se promenait à grands pas en gesticulant. Le poète, qui avait été témoin tant de fois de ses accès de fièvre délirante, le laissa patiemment s'abandonner à l'emportement; puis, lorsqu'il jugea la crise passée et eût vu l'artiste tomber épuisé dans un fauteuil, il reprit d'une voix lente, mais ferme : — Il ne sera pas dit que Pompeo aura montré la vivacité d'un enfant, à l'heure où il lui fallait déployer la gravité d'un homme. Pour son honneur, je ne veux pas qu'il en soit ainsi. Cette lettre a été apportée par moi, et elle m'avait été communiquée d'avance : refuser do l'entendre, ce serait me faire injure. — Eh bien! Alviati, lisez-la vous-même. Je l'entendrai comme il convient, et déjà je me reproche une émotion absurde; j'eusse dû dire que si jene connaissais pas de comtesse Feruggi, je ne connaissais pas non plus de marquise dei Balbi. — Un reste de ressentiment ! murmura le poète; puis il lut la lettre, qui était le très-habile plaidoyer d'une femme honnête et distinguée en faveur de la sainte amitié. Stefania expliquait fort bien la nature de la sympathie qui l'avait attirée versl'arctei el'e d<'l,lorait l'erreur où il était tombé, les nsequenceB cruelles qui en étaient résultées... « Pourquoi, disait-elle, avoir demandé à notre intimité intellectuelle ce qu'elle ne pouvait vous »donner ? > Après lui avoir fourni de nouvelles explications sur son mariage, elle lui offrait tout ce que l'amitié fraternelle pouvait avoir de plus tendre, de plus délicat, de plus dévoué. Autant l'artiste avait témoigné de véhémence en entendant prononcer le nom do la comtesse, autant la lecture de cette lettre le laissa froid et impassible. Alviati s'était arrêté plusieurs fois, craignant de produire de trop fortes impressions sur une imagination encore malade. Mais Pompeo se contenta de sourire doucement et de dire : « Continuez. » Ainsi, il avait écouté jusqu'au bout sans interrompre, sans froncer les sourcils, sans donner en un mot aucune de ces marques de violence qui pouvaient produire un contre-coup fâcheux sur sa raison ou sa santé. Ce calme épouvantait le poète. Pompeo comprit son ami. — Vous vous imaginiez, mon très-cher, qu'un orage allait suivre cette confidence. Kassurez-vous; si déjà je n'étais guéri, cette lettre, si habilement combinée pour farder la vérité, m'eût servi de remède. Mais suivez-moi, et venez voir où est la perfection idéale. L'artiste entraîna le poète, et ils se trouvèrent bientôt en face de l'organiste et de sa fille. Alviati demeura stupéfait. Lui aussi, sans doute, à ses heures de rêverie ou d'inspirations, avait fait de ces rêves que Dieu ne veut pas réaliser : car la terre ne laisserait pas assez désirer le ciel. Il se trouva que la Nina répo.idait à cette vision intérieure, et que plus elle était modeste et simple, plus elle saisit l'imagination d'Alviati. Involontairement il restait les yeux fixés sur elle. Pompeo se pencha vers son ami et lui demanda: — Ai-je eu tort de vous dire que j'étais guéri déjà? La Nina vint cordialement à lui et l'embrassa comme une bonne petite sœur. Et de nouveau Pompeo se pencha vers le poète en lui disant: — Où est la sincérité, où est la poésie, sinon dans cet être parfait? Cependant Alviati, un peu troublé, gardait le silence. Il laissa le vieillard dire à son fils adoptif: — Nous allons faire un repas léger qui n'a d'autre mérite que d'être accommodé par les mains de ma mignonne, et dont ton ami excusera, je l'espère, la simplicité. Ensuite, nous commencerons le traitement de ta voix; j'ai médité mon plan toute la nuit, mais je ne me fiatte pas de réussir. Ils prirent, après le déjeuner, une espèce de leçon. Ce fut plutôt une scène de désespoir. Pas un son distinct et clair n'arrivait aux lèvres du malheureux Pompeo. Vainement s'épuisait-il en efforts; sa voix, naguère si belle, se perdait en cris yutturaux. Accablé par l'inutilité de sa tentative, il s'inclina vers l'épaule d'Alviati et versa d'abondantes larmes. — Pleurez, ami, dit le poète, pleurez, cela soulage le cœur. La Nina s'approcha et dit en saisissant la main de Marchetti : — Ayez bon courage, bon espoir. Vous chanterez encore. Mais il faut être patient. N'est-ce pas, mon père, vous réussirez à lui rendre sa belle voix? Salvator courha la tête sans avoir la force de répondre. Une épreuve avait suffi pour lui démontrer l'inutilité de ses efforts. L'ancien chanteur lut son arrêt dans les yeux du vieillard. Il recommença la scène de douleur, qu'il termina en s'écriant : — Il ne me reste plus qu.à mourir. — Insensé! dit avec énergie le poète. Osez-vous bien tenir ce langage? Regardez autour de vous les consolations que Dieu vous avait réservées! — Non! murmura Pompeo en se couvrant le visage de ses mains. puis, sans vouloir rien entendre davantage, il se précipita hors du salon de famille et courut s'enfermer dans sa chambre. (La fin à un prochain Numéro