Das Erblehn.
Der Wächter an der Sauer., 1863-10-13 00:00:00

Das Erblehn. Jean Robert Novelle von (Fortsetzung.) ,„S,e sehen mich etwas bewegt, Herr Baron. Die Bewegungen de« Herzens können mir so leicht nicht ftuJ die Lippen kommen. Aber — Sie verzeihen ' wahrend, ich durch das Portal dieses allen SchlysscZ Ichritt und die hohen Treppen aufstieg und, während "y nun hier in dem Saale Ihnen gegenüber sitze, . ."/schleiche,, mich Erinnerungen an die Geschichte, weuy« mir einst em Freund erzählt hat, mit dem ich sfi. durchreist. Die Geschichte hat mich uoerau hi„ Unb iv diesen Saal begleitet. Wir tragen ,a alle so süß uud so schwer aü Eriunerungeu dem wehmüthig süßen Mondlicht, welches nns zurückwirft. Jedes Herz hat feine und die Geschichte der Herzen, das ist die fV'U/iche Geschichte, den meisten Menschen em ver» I?stet M"*' so genau sie vielleicht auch das Rcfcdes be« Zl cbic kennen. Ja, ja, heiter oder beschichte, kurzer oder länger, sind. Und We. die Geschichten verschieden da spielen imLIZV" Dach Über Manern wölbt, stuimn neben i. vielleicht irnmoer. und nn» em altes Dach, em altes, stolzes Schloß oder gar die zerfallene Niiiue eines solchen. Wie gern nicht legte man sein Ohr an die Mauern, sich aus vergessene',. Tagen erzählen zu lassen, länast verklungenen Melodien zu lauschen! .... Sie hätten stecht. Herr Baron, mir zu sagen, daß Sie andere Verwendung für Ihre Zeit haben,' als Träumereien Ohr zu leihen. Entfchnldigen Sie mich mit einer Stimmung, der zu wchMl ich nicht vermag. Wenn ich Übrigens von der Gc< schichte meines Freundes sprach, so geschah dicß, weil dieselbe in den nächsten Beziehungen steht zu der Angelegenheit, welche mich zu Ihnen führt; ja, um auf diese selbst zu kommen, möchte ich den Herrn Baron luohl bitten, mir zu erlauben, daß ich Ihnen zunächst aus der Geschichte meines Freundes erzähle, wurde mich kurz zu fassen suchen." Hohwald sah den spaummgsvollen Schweigens vor ihm sitzenden Baron mit seinen jetzt wchmüihig« ernst blickenden Augen fragend an. Der Kammerherr gab feine Erlaubniß dnrch eine stumme Verneigung, rückte gleichzeitig, um seine schwachen Augen dem Sprecher näher zii bringen, an den vor der Chaise-longe stehenden Tisch und bat mit gutmüthigcr Selbst.lronie, daß es ihm gestattet sein möge, den sich haltlos schaukelnden Kopf in die Hand zu stütze». Hohwald fuhr fort: „Mein Freund, Herr Baron, der früher, bis uns die Zeit mehr und mehr versöhnt, oft mein Feind gewesen ist, stammte von einem Schlosse, das das Ncich seiner Herrschaft just so stolz überblickt habeil mag, als die Zinne de-5 Schlosses, in dem zu weilen mir eben vergönnt ist. Mein Freund — er hieß Waldcmar, wie ich — hatte einen Bruder, nur wenig Jahre jünger als er. Der Vater der beiden Brüder war früh gestorben. Die Mutter starb wenig Jahre, nachdem der Aeltere ihrer Söhne fein mit Primogenitur'Fidelcoinniß..Eigeuschaft belegtes Erbe angetreten hatte. Für den'jüngeren Bruder war eine Seciindogeiutur errichtet. Derselbe heirathcte früher als Waldemar, lich aber dessenungeachtet sein Gut fort« verwalten, im, sich nicht von, Bruder trennen zu müssen. Die beiden Brüder lebten einträchtig nebeneinander. Waldemar heiralhete em ihrer Schönheit und ihres Geistes wegen berühmtes Mädchen. Er liebte sie mit der ganzen Leidenschaftlichkeit feiner übersprudelnden Natur. Em Jahr verging im unge« störten Genüsse eines reichen, lauten Glückes. Die jnuge Frau beschenkte ihren Gatten mit einem Unterpfände ihrer Liebe. Aber dieser sollte bald erfahren, wie seine in der Schule genußsüchtiger Frivolität erzogene Gattin mit der Ansicht verwachsen war, Sitte uud Gesetz dürften dem Herze» keine Vorschriften machen wollen, das Herz dürfe die Schranke, welche ihm die Gesellschaft aufgerichtet, durchbreche,,; ja es sei schön das zu thun, es sei geistreich, seinen Leidenschaften keine,, Zügel anzulegen. Ohne den Halt, welchen eine auf Verstandsbildung des Herzens deruhende Erziehung gibt; schwankend wie em Rohr im Winde; veränderniigs- und unterhaltiingZbedürftig, ließ sich die kaum erstenmal» Mutter Gewordene von einem elenden Schmeichler bethöre». Waldemar, aufmerksam gemacht, ergriff die Hand seiner Vergötterte», er sah in den glühenden Schacht ihrer schöne» Auge» . . konnten die lügen ? Er glaubte es nicht, er grollte den Verlaumder», bis er sich eines Tages überzeugen mußte, daß es keine Verläumdungeu, daß es eine Wahrheit war, die das ganze stolze Gebäude feines Glückes niederzureißen drohte. Waldemar begriff nicht, aber er verzieh doch, verzieh um den Preis neuer Liebe. Er empfing heilige Versprechen und Alles war vergesse». Wieder vergingen Monate des Glückes und wieder zogen garstige Wolken auf. Waldcmar wurde beruhigt, er hatte sich getäuscht. Er bat seiner Gattin den unwürdige» Verdacht auf den Knien ab. Wieder lebte er von Neuem auf• glücklich im Mangel an Mißtrauen nnd Allwißenheit. Aber Waldemar hatte sich leider ! nicht getäuscht gehabt. Em Blick beraubte ibn seines schönen Wahnglaubens — em Blick — eines Abends, eben als er, von der Jagd kommend, ins Zimmer trat. Em furchtbarer, ein entsetzlicher Moment, dieser Moment der Ueoerzengnng, daß mit seiner Ehre, seinem Glücke, seineu, Allem em freventliches Spiel getrieben werde! . . . Das Blut in Waldemar's Adern kochte, tobte, raste; Herz und Stirn wollten springen; die Selbstbeherrschnng ging unter im maßlosen Zorn des Angcnblicks. Der erbärmliche Freund war feiger Flucht durchs Fenster entsprungen. . . . Waldemar wußte nicht, daß er die Büchse von der Schulter riß . . . aber er sah im nächsten Augenblick — das unglnckliche Weib entseelt zusammensinken. . . . Jetzt brachen Throne», heiße, glühende Thräueu aus dem ?luge des Mörders . . . - Cr stürzte zur geliebten Leiche, wischte das Blut von ihrem Munde, küßte ihr schönes, todesrnhiges Gesicht, küßte es und küßte es wieder; er rief ihren Namen leise, ganz leise und laut, daß es von den hohen Wanden schauerlich wiederhallte; er umfaßte sie, hob sie auf, hauchte seinen fieberheißen Athen, in ihren kalten Mund . . . ach, der blieb kalt, fo gräßlich kalt, und die Augen, die lieben Augen, die bliebe» starr . . . und der Mörder sah sie immer starrer werden, sah sie furchtbare» Vorwurfs auf sich ... er konnte es nicht mehr sehen, dieses schöne, dieses liebe Gesicht — jetzt em Medusen-Antlitz, grauseuhaft. Er lief hinaus in die Herbstnacht mit 'ihren, glühenden Sternenzelt. Wohin, das wußte er felbst nicht." Hohwald schwieg tiefbewegt. Der Kammerherr faß, tiefathmend, die Stirn mit der Hand bedeckend. Hohwald fuhr, nachdem er wieder Ruhe gewonnen, in feiner Geschichte fort: „Waldemar befand sich am andern Morgen in der nicht weit von der Stätte seiner That entlegenen Stadt. Er schrieb von hier aus an seinen Bruder berichtete demselben das Vorgefallene, empfahl ihm fein Kind, seinen „och nicht jähriger Sohn, zu dessen Gunsten er auf sein Bcsitzthuiu verzichtete und fluch« tete, nachdem er noch die Mittel zur Reise anfgenommen, „ach Amerika Das blutige Bild der Ermordeten begleitete ihn. Geistig vernichtet, em Lebendig- Todtcr, wollte er sein Verbrechen durch eiue puritanische Buße sühnen und verurtheilte sich zu einem Eiusicdlerlebcn. Seine Natur siegte, trotz mehrjähriger Abschließung von der Welt, ' doch über das Leiden der Erschöpfung. Er lernte, gerade in der Em« samkeit, das Leben in feinen Bedingungen und in seiner Bestimmung besser begreifen. Wahn nnd Vor« urtheil hörten langsam auf, seinen Blick zu trüben. Er durchbrach de» Dunstkreis, welcher seinen Geist gefangen hielt, und begriff, daß ihm eine Wiederge« burt im Geiste nicht gegeben werden könne; nein, daß er sich eine solche, thätig „ach innen und außen erringen müsse. Er hatte noch einmal an seinen Bru» der geschrieben und von diesem die Nachricht zurückerhalten, daß sein Sohn bald nach seiner Flucht NW«lbeu sei. Diese Nachricht traf ihn schweren, unsllglich schweren Vorwurfs. — Waldemar hatte auf alle Privilegien feines mit Blut besudelten und jenseits Gdbä? M'uckgelasselien Namens verzichtet; seine «>Hfch n"HW'" bnn 6'"° e zu. Da lernte er einen ™ fe?n?Äon« fcnnc"' trieb Sprachstudien nnd an. &t Ö* bcr Bonborn' MissionZgesellschcift lange nnd Ullb n Wlivbe aufgenommen, nicht Liebe n, d,„ «J?3 hinaus, das Evangelium der und Wärme Ä" »u tra3Cn- Ullb »ic er £id,t so wurde es auch „„« » "ne Meiischmbrust. der eigenen. ihm n er hatte die Kluft i» seiner Brust «Ä ÄÄ gefüllt und durfte, mit fich versöhnt£f Ä U"§s B zurückblicken. -Aber nntlr der e fc? geahnte es ihn, je mehr er sich dm Grab Vaterhaus. Die Sehnsucht, im W GZ?w neben Vater, Mutter «• w F N !« schlaf«', diese Sehnsucht, die immer lauter 'A'b' •""* >'« getragen, sie wurde gebieten vermochte 2 H? r? mehr Schweigen zu tion und machte sich a,;f\, bim"1' "bergab semeStabarer Zufall f.. "E ?L f Bonbou- sonder-1 ;ue lI;n her z« einem Bekannten aus der s)eimath, zu einem Manne, der bald darauf, am Tode liegend, ihm eine» Theil feines Vermögens für einen auf dem Festlande lebende» Bruder über, gibt und ihm endlich beichtet, daß die erhaltene Nachricht vom Tode seines Sohnes — falsch gewesen, daß derselbe wahrscheinlich noch lebe, erzogen vo» einer Frau, der er selbst das ihm zur Mitnahme „ach Amerika ausgelieferte Kind überlassen f)CchC. _ . Denke» Sie sich, Herr Baron, die Gefühle eines Vater- Herzens bei solche» Eröffnungen! — Jetzt war es nicht mehr nur em Recht, fonden, eine nnabweis' bare Vaterpflicht: in die Heimalh zurückzukehren. Und er kehrte zurück. Und er fand seine» Sohn; fand ihn sittlich verkomme», fand ihn verwahrlost — aber er fand ihn doch. Vis er ihn gefunden, und bis er sich was wegen gemeinster Gesinnung seiner Pflegemutter nicht leicht war, von der zweifellosen Richtig- Wt 'eines Fundes überzeugt, lebte Waldemar still in der Nahe des Schlosses seiner Väter. Dann eines Tages betrat er das Schloß; er sah seinen Bruder wieder, dem die Jahre das Haar gebleicht, wie ihm. Und er sagte nicht: Bruder, warum hast Du mir Das getha» ? Nei», er sagte: Ich weiß, Bruder, Du hattest ei» geld- und ehrgieriges Weib, die wollte Raug und Jceichthiun zur Vererbuug auf ihren Sohn und die kam zu Dir und küßte Dich und sprach garstige Dinge in süßen Worten, häßliche Worte i» lieblichen Töne». Und Du, mein Bruder, Du warft leider schwach — Du gabst das schuldlose Kind einer gemordeten Mutter,, das Kind Deines Bruders . . . Du gabst es dem Schicksale Preis. . . Ich verzeihe Dir. Aber ich" werde wieder zn Dir fom« men, den unglücklichen Sohn der unglücklichen Mut» t« au der Hand und dann werde 'ich Dir sagen • Zu Gunsten dieses Sohnes habe ich verzichtet!' Du hast ihn vom Schicksale i» Elend nnd Laster stoßen lasse»! Unrecht wird nie recht! Gib ihm sein Recht." Hohwald hielt tiefiuiierster Erregung ein. Der Kammerherr ,hatte ihn während seiner Erzähluug oster nnterbrecheu'wollen. Em ernstbittender Blick eine leichte Handbewegiiiig des Missionars hatten ihm allemal Schwelgen auferlegt. Jetzt fchie» er keiner Bewegung und keines Worte« mächtig. Seine Brust arbeitete mühsam. Seine Hände zitterte». Die ©turn auf die Hand gestürzt, die Auge» geschlossen, saß er schweigend. (Fortsetzung folgt Fron: Sie — sind'« fo gut und machen's mir die Übr die mci Mann bei Euch g'taust hat. ' Uhrmacher: Ja Frau, da müjji'c schon die Uhr mitbringe, wenn ich se machen soll. Frau : Wiszt'r. die Uhr war schon recht, blo« ber Perpentickel will nct geh'n.