FEUILLETON. FAGOTON. *)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-08-07 00:00:00

FEUILLETON. RÉCITS D'UNE PAYSANNE FAGOTON. *) Madame Juliette LAMBER par L'automne touchait à sa fin. Les grandes roches noires de la fontaine Sainte-Badegonde, derniers Vestiges d'un dolmen, considéraient une fois déplus, dans des attitudes recueillies, les ravages que 1 automne avait faits sur la plaine On eût dit que les maisons de Bucy et de Condé frissonnant derrière les hauts arbres dépouillés, se rapprochaient pour se garantir des rigueurs de l'hiver. Le ruisseau de la montagne descendait lourdement ve."S la rivière débordée. Les prairies étaient couvertes d'eau, les chemins boueux. Autour des roches, les feuilles gémissantes erraient loin du taillis qui les avait vues naître. Dans la mousse, encore verte, l'herbe en lambeaux remplaçait les dernières fleurs. L'épais brouillard du matin se dissipait à peine, que les bûcherons, la cognée sur l'épaule, gravissaient les sentiers à pic de la montagne. Chacun d'eux se dirigeait vers la partie du bois qui lui était assignée, chantant, pour garder son cœur de la désolation qui envahit la nature aux approches de l'hiver. Arrivés au sommet de la montagne, les bûcherons s'appellent, se répondent, jusqji'au^jnoment où chaque travailleur se trouve en face de son ouvrage. — Ohé! bûcheron, pourquoi chantes-tu? Prends garde d'éveiller le rossignol qui dort sous le givre. — Obé! bûcheron, je chante pour éveiller le rossignol qui dort sous le givre. — Ohé! bûcheron, prends garde d'éveiller la cigale qui dort sous l'herbe jaunie. — Ohé! bûcheron, je chante pour éveiller la cigale qui dort sous l'herbe jaunie. — Obé! bûcheron, tu sais bien que tes chants ne réveilleront pas le soleil qui s'est couché derrière le clocher d'Assyl — Ohé! bûcheron, je sais bien que mes chants ne réveilleront pas le soleil, mais je chante pour chasser l'hiver de mon cœur. — Ohé! bûcheron, chante alors! Un des bûcherons de Condé, le père Clément, après avoir envoyé sa dernière réponse à l'écho de la montagne, s'était vaillamment mis à l'ouvrage. — L'hiver sera rude, cette année! travaille, bonhomme, se disait-il; fais sans crainte quelques fagots de plus, tu en trouveras aisément le débit. Le bûcheron coupait à la serpe les jeunes bois d'un taillis, près de la fontaine Sainte-ltadegonde, lorsqu'il crut entendre des bruits particuliers venant des roches du dolmen. Il prêta l'oreille, et, les bruits continuant, il écouta mieux encore. — Le vent ne pleure point ainsi, pensa-t-il. Ce n'est pas le géraissemunt de l'arbre qui dit adieu * ses chères racines, ni l'appel du bûcheron en anger, ni le cri du renard pris au piège. Qu'est-ce donc? On dirait la plainte d'un petit enfant Et, jetant sa cognée, le père Clement courut vers le dolmen. La plainte partait d'une cavité qui se trouve audessous de la pierre aux sacrifices. Le bûcheron descendit l'escalier qui conduit à la fontaine, franchit le ruisseau pour gagner les marches de l'escalier du versant opposé, et se précipita sous la la roche. Que vit-il? Un petit enfant étendu sur un lit de feuilles humides et misérablement couvert. Son visage était contracté par la souffrance; il semblait lutter de toutes ses forces contre la mort. A l'aspect du père Clément, il se tut et lui tendit les deux bras. Le bûcheron saisit l'enfant d'une main et s'accrocha de l'autre à la roche qu'il escalada d'un bond. Puis, ayant déposé sa trouvaille sur ses vêtements, il ramassa de l'herbes, des feuille, des branches sèches, et alluma un grand feu. L'enfant parut se réjouir en voyant cette belle flamme, mais, sitôt qu'il fut réchauffé, il se mit à crier; il avait faim. Le père Clément tira de son sac des pommes de terre cuites à l'eau que le petit dévora avec une extrême avidité. — A quelle mort affreuse on avait exposé ce moutard! se dit le bûcheron en frissonnant. Qui sait depuis quand il est là? L'enfant murmurait maman et souriait, oubliant son désespoir. Pauvre petit, tu te crois sauvé, pensa le brave homme; hélas! je ne sais ce que je vais faire de toi. Ma femme es: si méchante que je ne peux, malgré mon désir, t'emporter chez moi. Pleure, pauvre petit. La journée se passa pour le père Clément dans une anxiété désolante. Il entretint le feu fit dîner l'enfant, et, le soir venu, il le prit sans savoir où il le déposerait. Comme il descendait de la montagne, il rencontra Justine, la femme de Jean-Joseph. Elle venait de la ferme ou son mari était charretier. — Bonjour, père Clément, dit-elle; qu'est-ce donc que vous tene< sous votre bras? Ce n'est point un tagot, compère, et, si je m'y connais, ça ressemble furieusement à un mioche. Où donc l'avez-vous péché? — J'ai trouvé ce pauvre petit sous la pierre aux sacrifices. C'est quelque malheureuse, en peine de le nourrir, qui l'aura abandonné là. Ce que j'en ferai, je n'en rais rien; tenez, les forces me manquent à mesure que j'approche du village... Mais, j'y pense, Justine, c'est le bon Dieu qui vous a placé sur mon chemin! Vous êtes une femme courageuse , et, si vous le voulez, nous allons faire une bonne action à nous deux. — Ce n'est pas précisément de refus, dit la brave Justine. — Eh bien! prenez ce mioche, ajouta le père Clément en mettant le petit dans les bras de l'excellente femme; soignez-le, nourrissez-le; j'oublierai, chaque semaine, quatre fagots derrière votre maison ; puis, au Veu 'l'aller au cabaret du village,' je ferai semblant d'aller, le dimanche, à ceux de la ville, et je vous donnerai les quelques sous que j'économiserai en cachette de ma femme. Vous savez qu'elle est si r.vare! __je sais ça, dit Justine. Allons! c'est convenu, pure Clément. Mais il nous faudra garder le secret de ce marché-là. Je vais faire le grand tour et rentrer de nuit au village. Demain, je dirai que c'est un enfant de l'hospice de Soissons qu'on m'a envoyé. De cette manière mon homme lui-même ne saura rien; car, entre nous, père Clément, il ferait presque la paire avec votre femme... En fin de compte, ajouta la paysanne, il est plus facile à une femme de tromper son homme dans le ménage qu'à un homme de tromper sa femme. Le bûcheron tint fidèlement ses promesses visà-vis de Justine, et personne, dans le village, ne soupçonna le dévouement des deux amis. L'enfant fut surnommé Fagoton par Justine, en souvenir de la manière dont le bûcheron l'avait rapporté. Jean-Joseph, le mari de Justine, vivant toujours avec les chevaux, brutal par nature, était un assez mauvais homme. II prit en haine, sans motif, le nourrisson de sa femme, et le maltraita souvent avec dureté. Quand le charretier crut que Fagoton pouvait le comprendre, il prit plaisir à lui dire sans cesse qu'il n'était qu'un enfant trouvé, et les deux fils de Justine, qui ressemblaient malheureusement à leur père, répétaient l'insulte au pauvra abandonné. Un regard de sa mère nourrice consolait le petit et lui faisait oublier ces cruelles humiliations; mais 'Justine ne pouvait être partout derrière Fagoton, et c'était juste en son absence qu'on tracassait l'enfant trouvé. Il atteignit, au milieu de grandes souffrances, sa septième année, et il commença bientôt à rendre quelques services à sa mère adoptive. Fagoton avait de l'intelligence, et sa figure, un peu sombre, s'éclaircissait gentiment lorsque Justine l'embrassait et lui disait : — Console-toi, petit, va, tu ne manqueras jamais de rien tant que je vivrai. Je crois, Dieu me pardonne ! que je t'aime plus que mes propres fils. Fagoton renfermait ces bonnes paroles dans son cœur, et, lorsque les enfants de Jean-Joseph le battaient, il prenait son mal en patience, se disant que leurs mauvais traitements lui vaudraient quelques baisers de sa mère. Cependant Justine, qui travaillait outre mesure pour mettre dans son mén ge l'aisance qu'auraient dû y apporter les mois de nourrice de Fagoton, soi-disant payés par l'hospice de Soissons, finit par être victime de son dévouement. Elle tomba malade à la suite d'une grande fatigue, et mourut brusquement sans avoir r.en pu faire pour son protégé. Aussitôt après l'enterrement de sa femme, Jean- Joseph chassa Fagoton de chez lui. Quand le père Clément vit son pauvre petit dans la même situation que le jour où il l'avait trouvé sous la roche aux sacrifices, il supplia sa femme de le prendre; mais celle-ci jura de l'exterminer s'il mettait les pieds chez elle. Cette fois encore, l'automne était près de finir. L'épais brouillard du matin se dissipait à peine, que le vieux bûcheron, tenant Fagoton par la main, gravissait le sentier à pic de la montagne. Quoiqu'il eut le cœur bien gros, et peut-être à cause de cela, il chantait la chanson du bûcheron. — Ohé! bûcheron, pourquoi chantes-tu? Prends garde d'éveiller le rossignol qui dort sous le givre! (La fin à un prochain Numéro.) '*) Nous avons obtenu la permission de reproduire ce récit, extrait do l'intéressant recueil de nouvelles que vient de faire publier l'auteur.