9 FEUILLETON PREMIÈRE PARTIE. VI. L’Empoisonneuse.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-06-19 00:00:00

9 FEUILLETON La Fille du Décapité PREMIÈRE PARTIE. VI. L’Empoisonneuse. par EUGÈNE MORET. — Je ne l’ai jamais eue. C’est Marthe, qui est bonne! Elle l’est trop, elle le sera pour deux. Quant à moi, je tâcherai d’être juste, voilà tout. Un éclair farouche allumait le regard de la belle jeune fille. — Tu m’effraies, dit Victor. — Ne sens-tu pas qu’on respire ici un air mauvais, une atmosphère chargée de mensonge, que ce qui nous entoure est faux. A qui se confier aujourd’hui, il y des moments où j’ai peur de moi-même. — Certes, il est survenu de fâcheux et douloureux événements dans notre intérieur autrefois si calme, des événements dont les conséquences pèseront éternellement sur notre famille. Mais faut-il en conclure que tout est perdu sans rémission et que nous n’avons plus rien à espérer ? — Oh! tais-toi, dit Angèle. Tant que moi ou toi-meme nous n avons pas ete victimes du complot qui nous enveloppe, tu ne croiras à rien. — Un complot! pourquoi? — Eh! le sais-je! — Nous n’avons pas d’ennemis. — Le sait-on jamais? — Dans notre famille, nous sommes tellement nombreux, qu’un étranger qui parviendrait à s’y introduire, ne saurait rien gagner à la disparition de l’un de nous. - — N’avons- nous pas quelques parents éloignés qui nous sont presque inconnus? Victor parut réfléchir. — - Oui, en effet, dit-il. S’il nous faut entrer dans le domaine du crime, et accepter l’hypothèse absurde que quelqu’un en veut à notre vie et a juré notre perte à tous, c’est de ce côté où il faut chercher. — Notre père est riche, on a pu jeter les yeux sur sa fortune et trouver qu’il avait trop d’en- faDts . . . - — C’est insensé! ces suppositions ne reposent sur rien de vraisemblable. On tue un individu, on ne prémédite pas la mort de dix. Mais enfin, soit, eh bien! dans ce cas, un étranger n’aurait aucun intérêt à anéantir notre famille. Il faut que le criminel soit un Audebert ou un parent de notre mère. — Cherchons. — Mais, j’ai déjà cherché et je n’ai rien trouvé. — Cependant, quelques cousins que nous ne connaissons pas. ¦ — Us sont presque tous morts, et quant à ceux qui survivent, et qui sont, je crois du côté de notre mère, ils sont tous riches, et peut-être encore plus que nous. — C’est un travail à refaire, mon bon frère, dit Angèle, qui embrassa Victor sur le front et répondit à un appel de Mme Audebert, toujours souffrante, et qui ne pouvait rester dix minutes pans l’une de ses filles. — Eh bien! nous le ferons, petite sœur, dit le jeune homme, nous le ferons. — Puissent les événements ne point nous en faire un nouveau devoir. Ceux-ci se multipliaient en effet, et eussent mérité quelquefois de ne point passer inaperçus et d’attirer plus fortement l’attention. Mais les Audebert, et Angèle elle-même, étaient avides de tranquillité; et c’était à qui ne troublerait point les heures d’accalmie qui avaient succédé aux tempêtes des derniers jours. Les domestiques de la maison avaient été plusieurs fois renouvelés dans l’espace de quelques mois, sans qu’aucune volonté ait présidé à ces remaniements, mais par suite de circonstances fortuites et quelquefois singulières. Plusieurs venaient s’offrir, se présentant delà part de Jean, qui n’avait jamais été sollicité à cet égard. D’autres entrés le matin, disparaissaient le soir ou le lendemain, ne donnant aucun motif de leur étrange conduite. Les chevaux mouraient à l’écurie, sans qu’il fût possible de se rendre compte de la maladie qui les avait minés; et trois ou quatre fois, des accidents de voiture s’étaient produits qui, s’ils avaient été examinés, eussent paru tout aussi bizarres que mille autres faits qui se passaient tous les jours dans la maison, et que les intéressés se dissimulaient mutuellement. Angèle, elle-même, convaincue de son impuissance, avait résolu de ne plus effrayer sa famille, et de garder pour elle les vagues terreurs qui ne l avaient jamais abandonnée, essayant encore de termer les yeux, quand ce qui lui arrivait ne la forçait pas de se rendre à l’évidence. Elle aimait beaucoup faire de longues promenades à cheval, soit avec son frère soit suivie par un domestique, seule dans la campagne, et quelquefois à de longues distances. C’était la seule joie qu’il lui fût permis d’éprouver, un délassement pour son corps, un bon et salutaire repos pour son esprit. Un matin, le cheval qu’elle montait, et dont elle avait pu vingt fois apprécier la douceur, s’emportait et, franchissant un abîme, venait s’abattre brisé et meurtri, au pied d’un roc escarpé. Le cheval, rendant le sang par les naseaux devait mourir quelques heures après. Angèle se releva, pâle et tremblante, mais n’ayant pas une égratignure. Elle venait d’échapper à une mort certaine. Tout semblait indiquer qu’elle eût dû être précipitée au fond du gouffre qui s’ouvrait béant à deux pas d’elle. Un miracle l’avait sauvée. Elle le devait à Dieu. Pouvait-elle accuser les hommes de l’avoir rendu nécessaire? Elle ne voulut pas se le demander et tint à ce que son père et sa mère ignorassent sa mésaventure. Son domestique l’ayant rejointe, elle lui donna des ordres en conséquence et rentra dans Marseille, quelques heures après, comme si rien ne lui était survenu. Le soir, elle était à table au dîner de famille et semblait y retrouver sa folle gaieté d’autrefois. Son père charmé l’embrassa. — Voilà notre Angèle retrouvée, dit-il. — Et j’espère bien que je ne la perdrai plus, répondit-elle en riant. Elle la perdit dans la nuit même. Dormant mal, et songeant malgré elle à l'horrible accident dont elle avait failli être victime, elle fut tirée de son assoupissement brusquement, et vit clairement devant elle, malgré l’obscurité, ce qui se passait. Sa porte s’était lentement ouverte, et une om- Reproduction interdite. bre que la clarté blanchâtre de la lune, tamisée par un long rideau de mousseline, éclairait, se profilait sur la muraille. Elle retint jusqu’à son souffle, et attendit. L’ombre avançait, et Angèle la distingua parfaitement. Elle eut moins peur. C'était Mina, une enfant, jeune fille comme elle, seize ans à peine, ravissante et jolie créature, qui avait séduit Angèle par sa beauté et ses malheurs. Il n’y avait que quelques semaines qu’elle était dans la maison, et déjà Angèle l’aimait. Elle s’était montrée bonne pour elle, et lui avait prouvé quelque confiance. D’où venait- il qu’elle la trompait? D’ailleurs, que lui voulait-elle, que venait-elle faire à cette heure de nuit, et avec ce mystère près du lit? C’est ce qu’Angèle ignorait et voulait savoir. Aussi la laissa-t-elle s’avancer, le coude sur l’oreiller, la tête dans ses mains et le regard fixé devant elle. Mina approchait toujours, mais avec une lenteur désespérante. On n’eût pu recevoir le bruit de ses pas et le frôlement de sa robe, tant elle marchait avec précaution. Sans le rayon de lune qui la trahissait, montrant à Angèle anxieuse sa face pâle et crispée, la jeune fille eût pu la perdre de vue. Mais elle approcha enfin et se heurtant légèrement à la table de nuit elle déboucha un flacon et le souleva au-dessus d’un verre deau qui reposait sur un plateau d’argent près de son sucrier. Mais aa moment suprême, comme si un remords l’eût agitée, ou qu’une émotion se fut saisie d’elle, elle hésita, elle referma le flacon, le tient serré dans sa main droite, et s’effaçant derrière le rideau, elle se pencha haletante du côté du lit. Elle recula avec terreur et poussa un cri effroyable. Elle avait voulu s’assurer si sa jeune maîtresse dormait, et les deux têtes s’étaient effleurées, leurs yeux fixes et ardents s’étaient rencontrés. Le flacon s’échappa, roula à terre, et l’enfant tombe à deux genoux, les mains jointes : — Grâce! cria-t-elle. Angèle avait eu le temps de faire de la lumière et s’adressant à la malheureuse: — Que vouliez-vous ici? Sa voix était sèche, impérieuse, dure. L’enfant trembla de tous ses membres. — Je suis incapable de mentir! dit-elle. — Répondez. — Verser dans ce verre le contenu de ce flacon. — Et qu’y a-t-il dans ce flacon ? — Je ne sais. — Vous mentez ! — Je vous jure. Oh ! grâce mademoiselle, vous qui êtes si bonne, qui l’avez été tant pour moi. Oh ! mon Dieu, ma pauvre mère ! Si elle sait cela elle en mourra. Je n’ai plus qu’une ressource... me jeter à l’eau. Mademoiselle, pardonnez-moi, ou je vais me faire mourrir ! — Ne parlez pas tant, dit Angèle, qui était bonne en effet, mais violente et de nature sévère. Levez-vous, prenez cette chaise, et asseyez- vous près de moi. — Oh! mademoiselle, qu’allez- vous me faire? — Pas le mal que vous m’auriez fait, allez, si je n’avais veillé. Oh ! grâce ! grâce ! fit-elle encore, prenant sa tête dans ses mains. — Taisez-vous ! fit Angèle impérieusement. Taisez-vous et venez-ici. Elle la prit par les deux mains, et la jeta en quelque sorte sur la chaise qui se trouvait auprès du lit. — Si vous ne voulez pas sortir de cette chambre pour aller en prison, répondez à mes questions. — En prison ! en prison ! sanglota l’enfant. Allons voyons, dit Angèle, se radoucissant, je ne peux cependant pas vous promettre toute mon amitié et ma protection, après ce que vous venez de tenter. — Vous qui êtes si bonne ! — Cessez de parler de ma bonté. Vous n’en avez guère , vous , qui avez voulu m’empoisonner. — Moi, empoisonneuse ! — Mais, qu’êtez-vous donc ? — Je vous jure... — Ne jurez rien, mais répondez. Qui vous a donné ce flacon ? qui vous a dit d’entrer ici, qui vous a dit en un mot, de faire ce que vous avez fait ? — La femme de chambre de madame. — ¦ De ma mère ! Victoire ! c’est impossible ! — Je vous jure, mademoiselle. — Mais Victoire nous est dévouée, c’est la seule domestique qui nous est restée depuis nos malheurs, la seule dans laquelle nous ayons confiance. Mon enfant, vous mentez, je ne vous crois pas. — C’est bien elle, mademoiselle, la preuve c’est que j’ai au doigt la bague qu’elle m’a donnée. — Une bague, montrez ? Angèle ne douta plus. Cette bague, c’était elle-même qui l’avait achetée pour Victoire deux mois auparavant. — Et vous avez consenti à vous faire crimi- nelle, pour un malheureux bijou de cette valeur, dit la jeune fille. — Criminelle, ah! ne le croyez pas. Il ne s’agissait que de prolonger votre sommeil de quelques heures, afin que vous ne soyez point témoin de la scène qui doit se passer ce matin ici. ^ _ Une scène . . . ici, dont je ne dois pas être témoin . . . qu’est-ee encore que cela ? — La vérité, mademoiselle, M. Victor . .. — M. Victor . . . mais parlez donc, vous m’assassinez une seconde fois. — M. Victor est accusé de s’être mêlé de je ne sais quelles affaires ... un empoisonnement... il a un laboratoire où il fait de la chimie ... où il étudie les poisons, je ne sais pas, moi. — C’est à devenir folle! s’écria Angèle, folle! folle! folle à lier! Et, sautant à bas du lit, elle ordonna à là petite Mina de l’habiller à la hâte. — Je saurai ce que tout cela veut dire, fit elle résolûment. Elle ne sut rien que ce qu’elle savait déjà: qu’un mystère horrible planait sur sa famille, sur elle-même, et qu’ils étaient tous destinés à périr, si une main protectrice ne s’étendait sur eux, ou que l’un ou l’autre ne fût assez habile pour parer les coups dont ils étaient menacés. Mina avait été un instrument, un instrument passif, sans valeur. Victoire, elle-même à laquelle Angèle avait remonté, n’avait pu rien révéler. Si elle avait été coupable il fallait qu’elle fût d’une bien grande rouerie, car Angèle elle-même devenue peu confiante et suffisamment prévenue, avait cru devoir la conserver auprès d’elle. — Méfie-toi! lui dit-elle alors simplement. ( A continuer.)