FEUILLETON. TRADUIT DE L'ANGLAIS TROISIÈME PARTIE. XXIII. Adieu pour la vie!
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-03-25 00:00:00

FEUILLETON. LADY ISABEL TRADUIT DE L'ANGLAIS TROISIÈME PARTIE. XXIII. Adieu pour la vie! de Mrs H. WOOD (111) par NORTH PEAT — Eh bien ! sachez-le maintenant : je ne vous ai quitté que parce quo je vous* aimais beaucoup. Carlyle tressaillit involontairement. Un sourire d'incrédulité et même de mépris courut sur le» lèvre«. ■— °h! no me regardez pas ainsi, poursuivit la malheureuse femme. C'est à peine si je puis parler. Vous le voyez, mes forces s'en vont, mail il m en reste assez encore pour vous convaincre. Je vous tendrement, je voua ai aimé à la folie et c est là ce qui m'a perdue j,étai, jai0U8e; jalouse I m'entendez-vous? J>ai cru que vous me trompiez que vous aviez donné votre cœur à une autre... Et alors, n'obéi*s»T,* „.,>_ r j ,. ,, ' uuel«»ant qu'aux fureurs de cette jalousie, n'écoutant que mon ressentiment, j'ai fini par céder aux sollicitations de cet homme infâme qui me soufflait artificeusemeut à l'oreille desparôles de vengeance. Mes soupçons étaient injustes et Ban» fondement, n'est-ce pas? Carly'e était parvenu à reprendre son calme en apparence du moins. Debout, auprès du lit' les mains croisées sur sa poitrine, il contemplait Isabel. — Ohl répondez moi, reprit-elle avec ardeur; je vous soupçonnais à tort, n'est pas. — Comment pouvez-vons me le demander ? répliqua l'avoué, me connaissant comme vous me connaissiez alors, comme vous avez dû me connaître depuis ? — J'étais folle, A rchibald. Oh! oui 1 j'étais folle 1 c'est là ma seule excuse. Vous me pardonnerez, et vous oublierez le passé, n'est-;e pas? — Vous pardonner! oui, je vous ai pardonné. Oubl.er I... je ne le puis paa l blier Pa8ainS'" ; d'oùuiier le passé, continua-t-elle t«n^;. joue, caves ,es larmes cou,! en "„ anTel '" "" gez pins qu'à ces jours si heureux oT'"' connuûtes, ici mêmP » T0US me d'Isabel Vane! Que' e 80uT'P "" '* n°m verez de moi so tc lui de 7' '" " """* fille d'alors! Oh! vou en ' JeU"e " im,°Cen,e bald, de ce temps béS^™*;0"'' Archi" quelle «dorable tendresse v0U8 "fc'"T ,"" . „ „ , . 8 me consoliez orsque mon père est mort! Et ce billet de banque que vous laissâtes tomber un jour de votre cœur généreux sur les genoux de la paUvre orpheline, vous en souvenez-vous 7 Et votre visite à Castle-' Marning? Et ce premier baiser que vous mttes sur mes lèvre»? Et ensuite, Arcbibald, après notre mariage, ces heures si bien remplies, si bien occupées par no» folles tendresses? Et la naissance de note petite Isabel, ma maladie, ma convalescence, votre joie, votre gratitude envers Dieu lorsque vous me vîtes tout à fait rétablie, vous en souvenez-vous ? Ohl oui, il s'en souvenait, l'excellent homme! Mais son cœur se fût brisé, s'il eût répondu à touti s ces questions. D'une maiu, il appuya contre ce pauvre cœur comme pour en comprimer les baitements  ; Je l'autre, il jouait machinalement avec les doigts effilés et long de la mourante. — Avez-vous aucun reproche à me faire ? demanda-til avec douceur. Des reproches! répéta-t-elle, à vous! à vous qui m'avez comblée de bienfait» et d'amour! Oh! quand je songe à toutes vos bontés pour moi, à toute votre tendresse, je m'étonne que je puisse vous regarder encore en face. Mais j'ai expié ma faute ; oui, je l'ai cruellement expiée ! Pensez donc aux tortures innombrables et in- essante» que j'ai dû endurer ici même, depuis que je suis de retour dans celle maison ! Pensez à ce que j'ai dû souffiir en vous voyant aimer votre femme, et lui donner tous ces témoignages d'amour dont vous m'entouriez jadis! Ohl je vous ai aimé éperdûment, surtout depuis que j'ai perdu tout droit à votre amour ! Pense« aussi, pensez aux inquiétudes, aux angoisses de mon cœur, lorsque j'ai tu s'en aller peu à peu mon pauvre "William, lorsque je me suis vue seule avec vous à »on lit d'agonie, «ans pouvoir, »ans oser m'écrier : «Mon enfant l> Et lorsque lui, le pauvre petit, était mort, je tous ai entendu consoler votre femme, quand moi, sa mère, je n'avais personne pour me consoler, pour soulager ma vraie douleur I Oh I ceci fut affreux, ce fut un châtiment de Dieu ! Quel motif a pu vous pousser à revenir ici? demanda Carlyle. - Je vous l'ai dit : mon amour pour tous et pour mes enfants! — Cela était mal, très-mal, Isabel. — Oui, je le sais, je le comprends. Mais vous saveï maintenant combien le ciel m'a punie pour cette faule. J'uurr-.is voulu mourir ailleurs , mei3 la mort ne l'a pas voulu, la mort est venue me surprendre subitement et à l'improviste. Isabel s'arrêta un moment, oppressée, haletante ; Carlyle demeurait silencieux. — Oui, reprit-elle, c'était mal ; tout ce que j'ai fait est mal I Cette entrevue que nous avons ensemble en ce moment, cela est encore mail Et ce« pendant, cela est sans conséquence, n'est-il pal Trai? Je vais mourir.... je me meurs. C'est à peine s'il me reste un souffle de vie! Quel tort cela peut-il vous faire ? Qui (serait blâmer ce dernier adieu? Autrefois, Archihald, vous étiez mon mari, et, me. se tant mourir, j'ai voulu emporter avec moi dans la tombe votre pardon. Oh ! quenepuisje ressaisir l'exislence qui n'en v«, le bonheur que j'ai perdu, me retrouver ici, comme y.iis, votre femme bien-aimée ! Ne le voudrcz-vous point, Archibald, cela ne vous serait-il point agréable? Elle lui fit cette question d'une voix palpitante d'émotion, et en fixant sur lui un regard plein d'anxiété et d'amour. — Je le voudrais pour vous! répliqua Carlyle aTec calme et en s'efforçant de ne laisser paraître sur son visage aucune trace de l'agitation qu'il éprouvait. Allons, tout est fini ! dit-elle en poussant un profond soupir ; je vais partir, je vais aller retrouver William. Je lai3S2 derrière moi deux autre» enfants; soyez bon pour eux, aimez les toujours, et puisse l'affection que tous portez à vos autres enfants ne pas diminuer l'affection que vous dejez aux miens. . _ Ai-je mérité, en aucune manière, cette réprimande? Lucy et Archibald n'ont-ils pas aujourd'hui tout mon amour, tout l'amour que j éprouvai» autrefois po r vous? _ Ah! oui, soupira-t-elle, que vous éprouwe* autrefois, et que vous éprouveriez encore «an. doute, n'était mou indigne conduite I — Oui, certes t fit-il avec des pleurs dans la voix. — Archibald, ésoutez-moi I J'entrevois en ce moment un monde meilleur, je n'ai plus que quelques secondes a vivre, je le sens... Voulez-vous me... bénir... me dire un mot... un seul mot d'amour... cela me fera... du bien I cela m'aidera à... partir en paix... Mon cœur l'attend, ce mot. Ohl mon »me ne peut s'éteindre sans cela I... C'en était trop. Carlyle ue put maîtriser davantage son émotion. Il se pencha vers elle, releva doucement de son front les cheveux qui le recouvraient, et laissa couler librement les larmes qu'il ne pouvait plus retenir. Isabel, murmura-t-il bien bas, vous m'avez brisé le cœur ; mais que Dieu vous pardonne comme je vous pardonne moi-même à présent 1 Et sa tête, sa belle et noble tête se pencha de plus en plus vers le. lèvres blêmes et rétractées de la mourante, et leurs deux bouches, peut-être, allaient s'unir dans un baiser d'adieu, lorsque Carlyle se redressa brusquement, les pommettes de ses joues teintes d'un rouge vif. Etait-ce & la pensée de sa femme ou à celle de l'infâme Levison qu'il se ravisa si subitement ? Dieu seul pourrait le dire. — Adieu 1 balbutia Isabel d'une voix mouraate. Dieu vous a entendu et il m'a pardonné, j'en ai la conviction ; Jésus me tend la main ; il a intercédé pour moi. Nous nous reverrons, Archibald ; je meurs dans la joie. Willliam n dit que sa maman l'attendrait sur le rivage, il s'est trompé : c'est lui, c'est mon petit William qui est là, attendant sa mère. Isabel ne respirait plus qu'avec peine; de grosses gouttes de sueur perlaient le long de sa figure. Carlyle les essaya avec son mouchoir. — Au revoir, ArchibaU! poursuivit Isabel d'une voix saccadée et presque inintelligible. Au revoir! dans ces lieux éthérés, où nous devons retrouver ceux que l'on a aimés ici-bas. Que votre coeur n'oubie pas la pauvre Isabel I — Non... non... soupirn-t-il. — Comment I s'écria-t-elle en bondissant sur sa couche et en le legardant avec effroi, est-ce que vous me quittez ? — Vos forces diminuent, Isabel, et je voudrais appeler quelqu'un à mon aide. — Adieu, donc, adieu, pour l'éternité! C'est la mort 1 oui, la voici, je le crois. Oh ! se séparer ainsi, c'est dur, c'est pénible. Par un dernier effort, par un effort suprême, elle se redressa de nouveau sur le lit, tourna vers lui son paie visage, et s'emparant nerveusement de Bes deux mains, elle l'attira à elle et le serra convulsivement contre sa poitrine. Puis elle retomba épuisée sur sa couche, Carlyle la soutint quelques instants, et ta tête s'appesantit de douleur sur l'oreiller où reposait cette figure qui jadis lui fut si chère, et leurs lèvres à tous deux se rencontrèrent dans un dernier baiser... dans un baiser d'adieu ! Au bout de quelques moments, Carlyle se releva. Le dernier combat de la nature contre la mort allait se livrer. Déjà même, tous les traits se décomposaient, et l'on entendait les sons précurseurs du râlement fatal. Carlyle quitta précipitamment la chambre. Sur le palier, il retrouva sa sœur et Joyce qui l'attendaiet toute» dtux avec une impatience fébrile. Il fit Bigne à la servante de se rendre auprès $' l'agonisante, puis se tournant vors M"* Carlyle : — Suivtz-moi 1 soupira-t-il d'une voix brisée, omme lorsque le cœur souffre. Tous deux pénétrèrent dans la salle à manger. Tous les traits de Carlyle étaient contractés, bouleversés; la pâleur mate do son visage reluisait sous le feu de la fièvre qui l'embrasait sans le colorer. — Cornélie, fit il en cherchant à dompter son émotion, vous resterez auprès d'elle cette nuit ; vous ne la quitterez point. — Tour qui me prenez-vous ? répliqua-t-elle vivament et d'un ton aigre. Ah I vous avez de moi une bien triste opinion!... Qu'allez vous faire maintenant? ajouta-t-el!e. — Je vais aller au bureau télégraphique afin d'adresser une dépêche à lord Mount-Severn — A quoi cela peut-il servir? — A rien ; tout est fini... mais c'est un devoir, et je tiens à l'accomplir. — Mais il me paraît que vous pourriez charger l'un des domestiques d'aller porter votre message? Vous n'avez pas diné, Archibald; vous n'avez rien pris encore : vous serez malade. Carlyle demeurait immobile, silencieux et sombre. Sa pensée était ailleurs, son regard triste et effaré semblait perdu dans le vague. Bientôt cependant il revint au sentiment de lui-même, et composant sa mine, sa contenance, il s'enfuit en toute hâte de la maison. A son retour, Cornélie l'attendait dans le vestibule; elle s'approcha de lui, et le saisissant au bras, elle l'entraîna dans le petit salon. — Archibald ! mu-mura-t-elle avec douceur, elle est morte ! Du moment que vous l'avez m qui - tée, elle n'a plus proféré une seule parole; son âme s'est endormie calme et paisible, pour se veiller là-haut. (La fin au prochain numéro.)