LE FEUILLETON. EPISODE DU XII SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) DEUXIÈME PARTIE. (Suite.) XIII Le Cœur d'une Mère.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1858-08-06 00:00:00

FEUILLETON. LE FILS DE LA REINE EPISODE DU XII SIÈCLE. (La reproduction est interdite.) DEUXIÈME PARTIE. (Suite.) XIII Le Cœur d'une Mère. M. J.-M. COURNIER Le soir même, un courrier fut expédié à la reine Eleonore pour lui annoncer cel événement et pour faire venir à Einsford le grand justicier. A son arrivée, le roi lui donna des instructions sur la manière dont te procès devait être conduit ; de Tracy et quelques hommes d'armes devaient êire les principaux témoins. Henri II voulait que le jugement de ce clerc marchai promptemenl, et que l'exécution eût lieu d'une manière éclatante et solennelle, *ur la grande place même (le Caiilorbéry, en vue dn palais de l'archevêque. La reine, les ministres, cl les juges royaux devaient assister au supplice de 1 accusé. C'était la première fois en Angleterre qu'un clerc allait subi,- la juridiction royale, et il fallait frapper un coup décisif contre la puissance, des évêques. Une fois l'instruction criminelle terminée au château d'Einsford, le roi partit poUr la Normandie, et l'accusé fut conduit à Londres, sous bonne escorte,  accompagné par de Tiacy et le grand justicier, qui tous les deux prenant fait et cause contre l'archevêque, étaient décidés à ne lâcher leur victime qu'au moment où le bras du bourieau se lèverail pour punir. Mais laissons marcher les choses, et suivons la pauvre Alice cl sa nourrice que, d'après la volonté du roi, on vient de conduire dans le couvent de Sainte-Marguerite, où elles doivent rester jusqu'à nouvel ordre. Lorsqu'elles arrivèrent, la communauté était en émoi à cause de l'élection d'une nouvelle abbesse; il y avait plusieurs partis, el le pouvoir élail vivement dispnlé de part el d'autre. L'ambiliou esl née avre les sociétés, et l'hisloire nous a souvent prouvé que le cœur des femmes n'était pas étranger à celle pa3sion. Si nous l'osions, et si nous ne craignions trop de nous éloigner du sujet qui nous occupe, ce serait, certes, un curieux spectacle pour le lecteur, que le récit de l'intrigue et de la finesse donl l'espril féminin fit preuve en cette circonstance. Néanmoins, Alice et sa nourrice furent très-bien reçues par la sœur Durlhe, la plus âgée des religieuses, qui gouvernait par intérim, et Marguerite remarqua, avec surprise, une joie subite se peindra sur le visage de la sainte femme, pendant qu'elle lisait l'ordre écrit de la main du roi, qui enjoignait à la communauté d'avoir louies sortes de soins <t d'égards pour Alliée d'Einsford; il lui sembla même l'avoir déjà vue quelque part; niais elle ne put se rappeler le lieu ni l'époque. Sœur Berthe conduisit la jeune fille dans sa cellule, en lui disant quelques mots de consolation. Alice, jusquc-l'a, s'était contenue, la pâleur et l'immobilité de ses traits avaient été les seuls symptômes du désespoir qui remplissait son cœur; mais lorsqu'elle se vit seule, les sanglots que depuis deux jours elle avail tenus renfermés dans son sein . débordèient; elle versa des lorrenls de larmes pi r.dant loin lin jour et une nuit; bientôt elle fut aiieiute d'un violent accès de fièvre : il fallut garder le lit; Marguerite veilla à son chevet. Cependant l'éleelion va toujours son Irain : les voi\ sonl partagées entre la sceur Gerlrudé el la sœur tourière. Sœur Gcrtrrtde remporte enfin. A ce résultai, les jeunes religieuses ppiissèni des cris de joie, elles savent que depuis long: mps une malheureuse femme est enfermée dans une cellule isblep du couvent. Pendant quinze ans la sœur tourière et l'ancienne supérieure ont gardé le secret', chose extraordinaire de la part de Jeux femmes; mais depuis la mort de celte de; mère, la vieille Berthe a pénétré jusqu'à la prisonnière. C'est elle qui a dirilgué le secret à ses compagnes, et qui a remis à Marguerite, devant le château d'Einsford, li lettre pour Alice; ce qui expliqué l'étonneaicnt de la nourrice en arrivant au couvent. La nouvelle ahbcsse, suivie de tontes les sœurs, »empresse d'aller délivrer la prisonnière; en vovant la victime d'une infante »engeance, les religieuses versent des pleurs de piiié. Laure avait bien changé depuis le soir falal où nous l'avons quiltée; ce n'élail plus là la belle fiancée du chancelier; ses cheveux blonds étaient devenus blancs, la douleur avait éteint l'éclat de ses beaux yeux bleus et ses joues, maintenant si pâles, étaient silonnées de rides nombreuses que les larmes, en coulant, avaient profondément creusées. Au bruit que font les religieuses en ouvrant la porie de sa cellule, la pauvre femme lève tristement la UBte, pensant qu'on lui apporte sa nourriture, car depuis trois jours elle n'a rien pris. Sans doute, la sœur tourière, d'accord avec Raymond, voulait la laisser mourir de faim pour s'en débarrasser. — Ma sœur, lui dit la supérieure avec émotion, nous venons vous délivrer; si vous êtes iunocenie, nous vous ferons rendre justice ; si vous êtes coupable, vos souffrances ont grandement expié vos fautes; tenez vivre avec nous; nous vous aimerons el nous vous considérons. Laure veut répondre, mais la parole expire sur ses lèvres, et comme elle est agenouillée, deux jeunes sœurs viennent l'aider à se relever, car ses jambes affaiblies par les privaiions, ne sonl plus en état de supporter le poids de son corps. On la conduit ou plutôt on la porte à l'infirmerie où les soins les plus empressés lui sont prodigués; au bout de quelques jours ses forces reviennent. Elle raconle son histoire que les sœurs écoulent avec intérêt et émolion. Depuis l'entrée d'Alice au couvent, sœur Marthe n'a pas cessé de lui faire de fréquentes visites; déjà la jeune fille va mieux, la fièvre se calme, le délire s'éloigne, le sommeil arrive, Seule, la vieille Berthe sait qu'Alice est la fille de Laure; elle comprend qu'un rapprochement entre une mère et une fille qui, tous les deux, viennent d'éprouver de grandes souffrances, doit se faire avec beaucoup de prudence et de ménagements, et que, dans certains cas, une joie subite el inespérée est plus dangereuse que la douleur. C'est donc pour ne pas être entravée dans son plan qu'elle n'en fait part à personne. Le moment de l'exécuter est arrivé, Berthe juge à propos de mettre Marguerite dans la confidence. Après quoi, elle descend dans l'infirmerie où se trouve Laure, afin de la préparer à cet événement; en la voyant entrer, la pauvre femme sourit et lui tend la main. — Ma bonne Marthe, lui dit-elle, depuis seize ans que je souffre et que je pleure, vous êtes la première personne qui vous soyez intéressée à mon sort, je ne l'oublierai jamais... et j'espère que Dieu, dans l'autre monde, vous récompensera de voire charité. — El moi j'espère, madame... que Dieu mettera bientôt un lerme à vos souffrances et qu'il punira celui qui s'est vengé si lâchement... — Hélas! je ne lui demande qu'une chose, c'est de me rendre nia fille et j'oublierai loules mes douleurs, eussent-elles élé deux fois plus longues ! — Il ne faut jamais douter de la Providence, ma sœur, qui sait ! le moment peut-être n'est pas éloigné  où vos vœux doivent être exaucés ! — Que dites-vous!... je reverrais ma fille... je pourrais la serrer contre mon sein, tenir sa lêlc dans mes deux mains el couvrir sa figure chêne de larmes et de baisers!... Oh! si cela arrivait... la joie me tuerait; Berthe, ma bonne Berthe... ayez pitié de moi cl ne faites pas naître en mon sein une espérance qui sans doule ne se réalisera jamais. — Jamais, diles-vous? Elle allait continuer, mais Laure l'interrompit : — Oh! si je pouvais seulement l'affranchir de l'indigne tutelle de celui qui se dit son père! Je ne mourrai pas sans l'avoir tenté... Brrlhe, vous le voyez, mes forces reviennent. J'ai de l'énergie maintenant... je devrais aller... j'irais me jeter aux pieds de l'archevêque de Canlorhéry... je lui dirais (OUI... je lui raconterais ma captivité, nies larmes, mes souffrances; il aura peut-être pitié de moi... il comprendra que cet homme, après s'élre si bassement vengé de la mère, n'épargnera pas l'enfant non plus... Oh ma fille! ma fille... chère ange. Innocente viclime de ma faiblesse, comme il a dû te faire souffrir depuis seize ans... Qu'ei-fù devenue? Qu'a-l-il fait de toi, I infâme! car je me souviens de eetle terrible menace... de ces horribles paroles qu'il jeta comme un coup de massue dans ma pauvre tête en délire, ri depuis ce temps, ces mots n'ont cessé de bruire et de bourdonner à mes oreilles pendant mes longues nuits d'insomnie... Ta fille, m'ai il dit, ta fille héritera de ion crime... (on déshonneur a rejailli sur son front... et si sa fragde  existence ne se dessèche pas sous les brûlantes e\h liaisons de ma haine, j'en ferai le premier marchepied de ma fortune! Il a dil cela... comprrnezvous, Berthe? un homme, un chrétien, un chevalier; il a dit cela... Oh ! laissez-moi partir... laissezmoi partir... En disant ces mois, sa figure était bouleversée, ses yeux hagards, ses lèvres tremblantes; elle s'était levée el s'apprêtait à sortir. Marthe lui saisit le bras. — Au nom de votre fille, calmez-vous, dit-elle, où courez vous?... vous jeler aux genoux de l'archevêque... mais avant, savez-vons ce qui s'est passé depuis trois jours au château d'Einsford? La pauvre mère, immobile, regarda fixement celle qui lui parlait ainsi. — Vous savez quelque chose! s'écria telle d'une voix altérée... vous savez quelque chose, et vous ne me l'avez pas encore dit... tout mon sang se glace... que s'esl-il passé? — Uien qui doive vous effrayer... Vous pâlissez... calmez-vous, Madame... calmez-vous... — C'est en vain que vous voulez me rassurer, je vais mourir si vous ne parlez pas... que s'est-il passé? ~ Le comte, voire époux, est mort. — Muri!... |e de! |'a puni?... Et ma fille... ma fille!... ' — Elle est eu sûreté. -- En sûreté, diies-vous... en sûreté ailleurs que dans mes bras ! — Depuis deux jours elle est ici. — Ici, au couvent ? — Oui. — Et mon cœur ne l'a pas deviné!... ici... elle est ici... Berthe, conduisez-moi vers elle. — Je le veux bien, mais à une condition... — A une condition... vous dictez des conditions à une mère qui veut voir sa fille... Parlez, Berthe parlez... le lemps s'écoule... Que voulez vous?... — C'est d'avoir pitié de celle pauvre enfant, et de ne vous faire reconnaître qu'après les plus grands ménagements. Il serait plus prudent même qu'elle vous vit quelque lemps sans savoir qui vous êtes. — Pourquoi ces détours... serait-elle malade? en danger peut-éire? — Non... ma sœur, rassurez-vous, elle va mieux... beaucoup mieux maintenant; elle a élé très-malade, les profondes secousses que lui ont faji éprouver les circonstances de la mort du comte ont amené un violent accès de fièvre; je ne vous ai rien dit lors de voire délivrance, de crainte de vous frapper trop vivement l'une et l'autre; vous même vous étiez très faible. — Les secousses que lui onl fajt éprouver les circonstances de la mort du comte... que voulezvous dire?... quelles sont ces circonstances? Je tremble de les connaître... comment se fait-il que ma fille a été conduite dans ce couvent? — Elle esl ici par les ordres du roi. en attendant de nouvelles instructions. — Du roi... de Henri H... ma fille.'... ma pauvre enfanl!... que signifie tout ceci? — Marguerite, la nourrice d'Alice, pourra vous dire mieux que moi ce qui s'est passé. — Comment!... cette femme qui a sans doute aidé le comte dans ses projets de vengeance... Oh! je la hais!... elle est aussi au couvent, e//e? — Je crois que vous la jugez mal; elle parait beaucoup aimer Alice, elle a veillé deux nuits entières à son chivei... qu'avez-vous, ma sœur, vous pâlissez encore? — Rien... rien.... ce n'est rien.... elle a veillé deux nuits entières à son chevet, dites-vous?... au fait, je n'élais pas là, moi... elle aime ma fille comme si c'était la sienne; c'esi (oui naturel, ne l'a telle pas nourrie de son lait, n'a l elle pas recueilli son premier sourire et ses premières larmes, ne l'ai elle pas bercée et accablée de soins el de caresses... Je n'étais pas l'a, moi... et sans doule ma fille l'aime comme si c'élail sa mère.,.' c'est tout naturel!.-. Ici Laure ne put continuer, sa voix était élotiffée par les sanglots, ses yeux obscurcis par les larmes; elle cacha sa têle dans ses mains et s'écria, avec un accent déchirant : — Et moi, que rac rcstera-t-il, pour prix de mes souffrances?... [La suite au Numéro prochain.)