XI L'enlèvement.
L'indépendance luxembourgeoise, 1874-07-22 00:00:00

XI L'enlèvement. — Mon oncle a cent fois raison, se disait Victor Verdier, le seul moyen d’éviter le malheur dont sous sommes menacés, Céline et moi, c’est de partir ensemble; je métonne que cette idée ne me soit pas venue. Mais le voudra-t-elle? S'enfuir ainsi, c'est une action grave! Il le faut, pourtant, il le faut, sans cela... Oui, elle se laissera convaincre, elle consentira. L’amour est fort, il doit être triomphant. M. Larivière sera furieux, qu’importe ! C’est lui qui l’aura voulu. Il attendit avec une impatience fébrile l’heure de son rendez-vous avec la jeune fille. A six heures, il sortit de chez lui et se dirigea du côté de l’hôpital. Il passa comme d’habitude devant la maison de M. Larivière. Toutes les fenêtres étaient fermées. Il s’adossa dans l’angle d’un mur et attendit. Il croyait à chaque instant voir apparaître la belle jeune fille; mais la fenêtre ne s’ouvrît point. Reproduction inteidite. La nuit était venue. Il quitta son poste d’observation et se glissa le long de la haie du jardin. Il attendit, encore une heure. Comme le temps lui parut long ! Enfin, un pas léger fit crier le sable d’une allée et une voix bien connue demanda : — Etes-vous là? — Oui, répondit Victor. Elle monta sur le banc, lui sur une grosse pierre qu’il avait roulée tout contre la haie. Elle tendit sa main. La jeune homme la prit, elle était brûlante; il la couvrit de baisers. — J’ai pleuré toute la journée, dit Céline. Je me suis jetée aux genoux de mon père , je l’ai supplié, il n’a rien voulu entendre. Je ne sais ce qui s’est passé entre lui et ma mère , mais je ne peux plus compter sur son appui : elle aussi est contre moi. Ah! mon ami, que dois-je faire ? Con- seillez-moi. — Je vais vous faire une proposition, ma Céline; nous sommes sauvés si vous l’acceptez. — Est-ce possible? Oh! dites, dites-moi vite... De quoi s’agit-il ? — Il faut me suivre, Céline, partons ensemble, cette nuit, à l’instant même ; nous irons à Paris. — Ah ! Victor, que me conseillez-vous ? — Quoi ! hésiteriez-vous ? — Comment cette idée a-t-elle pu vous venir, à vous, qui m’aimez ? Fuir avec vous, quitter ma mère! Jamais, jamais je ne ferai cela! Je suis bien malheureuse, sans doute, mais si mon cœur souffre, rien ne trouble le repos de ma conscience, et vous voulez que j’ajoute la honte à mon malheur ! — Je comprends, répliqua Victor sourdement, vous préférez obéir à votre père, devenir la femme d’un autre. Vous avez raison, il est riche, lui, et je suis pauvre, moi. A côté de la fortune, que vaut mon amour ? Rien. Pourquoi ne me dites-vous pas : — Je croyais t’aimer, je me trompais... Ce serait aussi facile. La jeune fille poussa un sourd gémissement. — Mon Dieu, mon Dieu ! murmura-t-elle. — Pourquoi donc avez-vous pleuré toute la journée ; continua-t-il avec véhémence; ce n’est certes pas parce qu’on veut nous séparer, puisque vous ne voulez rien faire pour vous conserver à moi. Vous me demandez de vous dire ce que vous devez faire ; je vous le dis, et vous me répondez : Non. Quelle crainte avez-vous ? Celle d’attirer sur vous le blâme de quelques personnes. Que dirait le monde? Cela vous arrête. — Non, Victor, non, ce n’est pas devant le blâme du monde que je m’arrête, répondit-elle tristement, mais devant une action coupable. Même devant vous, mon ami, je ne voudrais pas avoir à rougir. J’excuse les reproches injustes que vous m’adressez : ils vou3 sont arrachés par la douleur ; seulement, vous devriez avoir pitié de moi, et songer que si vous souffrez, je souffre beaucoup aussi. En achevant ces mots, elle se prit à pleurer. — Céline, Céline, pardonne-moi! s'écria le jeune homme; tu m’aimes, je le sais, et je suis un ingrat d’en douter. Cependant, ajouta-t-il, je n’ai pas tout à fait tort de me plaindre, quand je vous vois retenue par certains scrupules. Si ce que je vous demande est une mauvaise action, ne sommes-nous pas poussés, fatalement, à la commettre? C’est un mal nécessaire qui en empêche un plus grand. J’ai réfléchi longuement à tout cela. Toutes les objections, je me les suis faites. Moi aussi, j’ai eu peur du scandale; mais je me suis convaincu que lui seul pouvait nous rapprocher et nous donner l'un à l’autre. Ecoutez-moi, Céline, si vous deveniez la femme d’un autre, je mourrais. La nuit dernière, j’ai eu constamment la pensée du suicide. — Oh! te.is-toi, tais-toi! car celte horrible pensée m’a tourmentée, moi aussi. — Ah! tu le vois, il faut me suivre, il le faut!... Cette faute, si c’en est une, évite le crime ! — Eh bien? soit, dit la jeune fille avec résolution, vous le voulez, je quitterai la maison de mon père; pour la première fois je causerai un grand chagrin, à ma pauvre mère. Mais ce ne sera point pour vous suivre à Paris. Si je fais mal, je veux au moins conserver votre estime. Je vous ai parlé d’une tante, d’une sœur de ma mère qui demeure à Neufchâteau; c’est chez elle que je veux aller. Elle m’aime beaucoup, elle prendra fait et cause pour nous contre mon père, je n’en doute pas. Et peut- être obtieDdra-t-elle do lui qu’il renonce à son projet. Voyons, mon ami, voulez-vous me condu!re à Neufchâteau ; A minuit, je serai prête à partir. Seulement, je mets encore à cela une condition: c’est que, dès que je serai chez ma tante, vous rereviendrez immédiatement à Chaumont. — Je vous conduirai oh vous voudrez; mais ce n’est pas en allant chez votre tante que vous soustrairez à la tyrannie de votre père; il eaura bientôt oh vous êtes et viendra vous y chercher. — Vous voudriez, Victor, qu’on dise demain dans la ville que j’ai pris la fuite avec vous? — Oui, voilà ce que je voudrais. — Et moi, j’aurais perdu follement ma réputation; non, mon ami, non, il ne faut pas qu’on dise cela. Je veux bien mettre les apparences contre moi, mais je ne ferai pas plus. Laissez-moi faire. Je m’y prendrai de telle façon que mon père pourra très- bien supposer ce que vous voudriez qui fût réellement. Et j’espère même que cela suifira pour lui ouvrir les yeux. Dans ton9 les cas , il verra que je suis capable de lui tenir tête et que je ne suis pas une petite fille qu’on peut mener devant le maire comme un mouton à l’abattoir. C’est vous qui m’avez inspiré l’idée d’aller me placer sous la protection de ma tante. Quelque chose me dit que notre salut est là. Je suis décidée ce soir, demain, je n'oserais peut- être pas... Ne perdons pas de temps. Tl faut une voiture, un cheval... — Je les trouverai. — Savez-vous conduire ? — Oui. — D’ailleurs, qu’importe ? je n’ai pas peur. Allez, mon ami, allez vite. — Oh faudra-t il vous attendre? — Sur la route, au bas de la Maladière. Je m’y rendrai de mon côté. Soyez-y à onze heures. — J’y serai.' Victor Verdier se rendit chez un loueur de voitures qu’il connaissait, et chez lequel les jeunes gens de la ville trouvaient toujours des attelages pour de partie de plaisir. Le bonhomme était dans son écurie, distribuant une mince litière à cinq chevaux , qui semblaient manger avec délices un foin terreux mêlé de paille de blé. Il était facile de voir, en les regardant, que l’avoine n’était pas leur nourriture ordinaire. M Pigoreau , c’était le nom du loueur de voitures, eut un sourire de satisfaction en voyant entrer le jeune homme. Il devinait une pratique. Il commença par ôter son bonnet de coton blanc qu’il fourra dans sa poche, puis d’une voix mielleuse : — Qu’est-ce qu’il y a pour votre service ? demanda-t-il. — Un cheval , votre meilleur , et une voiture très-légère, M. Pigoreau, répondit le jeune homme. — Pour demain. A quelle heure? — Ce n’est pas pour demain, c’est pour ce soir. — Tiens ! tiens ! tiens ! fit le bonhomme, un voyage d’agrément la nuit, c’est drôle. (A continuer).