LES TROIS NOBLESSES. (SUITE.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1847-10-27 00:00:00

LES TROIS NOBLESSES. (SUITE.)  . »énédict avait de la distinction dans la fiVure el dans manières, il avait peu d'inslmotion, mais beaucoup ■ tact et de l'esprit naturel. Il révérait son père. ., "résislible force de ses arguments ne lui laissai! pas "''ihre d'un doute sur le seul parti qu'il eût à prendre. °"M,„r. '«pendant l'aveu de Benedict avait rassuré Simonin °üi i p ea craintes qu'il avait conçues pendant un moment, p0j **«ite des paroles de M. Grosbois. Benedict n'avait fefu- '''l a ''honneur, après tout. Alors le vieux s01li!ea a sa fi"e Georgette; et, voyant l'obspao ''"' s'c|iai.-sissaii de plus en plus sur la cam- e> il ne put s'empêcher de dire: Pns i ' °sl silluul'el' 1»'» celte heure Georgette ne soit .de retour. Ceo," même ins,ant clle arriïa accompagnée de Jean. yoii'^l'l'0 é,ai' f0rt •'<)liC' brUr,C e' PaIeavecde grands «ans \''T' Ai'r<!S aV0'r '',"brassc' so" P*re, elle entra ___ a terme pour aller trouver sa mère. _ s° '"''»quiétais, Jean; où l'as-tu rencontrée? »»Mriste* P°Qt' pèrB Simonin' rePrit Jeaa d'un ' " ''n'a*- ! j *■ "*■ 'o donc Jean, on dirai que tu pleures ? — Rien', rien, père Simonin...., nous nous sommes taquinés un peu en venant avec Georgette. — Et à propos de- quoi ? — Oh ! rien...., rieu. Le vieux fermier n'était pas questionneur d'habitude', mais les paroles de M. Grosbois lui pesaient sur le cœur; sans avoir de soupçon ;' écis sur rien, il cherchait à détruire les vagues appréhensions" que faisaient naître en lui des circonstances auxquelles ; daus une autre disposilion d'eaprit, il n'eût prêté aucune attention. La honle dans sa maison ! Cette pensée l'aiguillonnait, le torturait, il fallait à tout prix découvrir la vérilé. — Je ne m'endormirai pas que je ne sache à quoi m'en tenir, s'élait dit l'honnête fermier. — Mais enfin, dit-il à Jean, si vous vous êles querellés, c'est pour que'que chose. — Père Simonin, voyez-vous, je me suis peut-être trompé — En quoi ? — Eh bien , comme j'arrivais au pont de la Doulas, père Simonin, figurez-vous que j'ai aperçu Georgette de l'autre côté, et il m'a semblé que quelqu'un élait avec elle dans l'ombre, je ne disliuguais pas bien qui ça pouvait êlre, et je me suis dit : bon, ce sera le fermier Bachela qui sera venu la conduire jusque-là, el je m'avance; tout à coup ce quelqu'un disparait derrière les buissons, et je vois mamzelle Georgelle loulo seule au milieu du chemin. Ça m'a surpris. Je lui ai demandé qui élait avec elle, elle m'a dit, personne. Je lui dis qu'il y avait quelqu'un, elle m'a soutenu que non. Moi qui étais certain d'avoir vu , je n'ai pas voulu en démordre, elle non plus. Nous avons eu des raisons, et voilà. Après ça je me dis que peutêlrc j'avais mal vu , il commençait à faire nuit ; enfin c'est égal, ça m'ennuie d'avoir fâché mamzelle Georg' Ile. Il faut bien le dire, à ce récit une imperceptible crainte traversa l'esprit du fermier. Il ne répondit rien à Jean, se contenta de hausser les épaules, eise mit à réfléchir. Il songea à l'air souvent triste et préoccupé de sa fille, aux fréquentes visites qu'elle faisait à la fern.edu cousin Baehela, de l'autre côte de la rivière; il se rappela diverses petites circonstances qui lui avaient paru insignifiantes et qui prenaient ence moment de l'importance à ses yeux. Groupant tout cela autour du récit que Jean venait de lui faire, il sentit une indicible angoisse naître dans son cœur. Il se dressa, fit quelques pas à droite el à gauche avec agitation , et entra dans la ferme. Benedict et Jean, assis tous deux côté à côté, tristes tous deux et livrés complètement à leurs pensées, n'y firent pas attention. Pendant près d'une heure le fils et le gendre futur du père Simonin demeurèrent ainsi immobiles et taciturnes. La nuit était sereine, le silence avait envahi les campagnes et n'était troublé de temps en temps que par \t bruissement d'un vent frais dans le feuillage. Une horloge sonna au loin; les vibialions plaintives de la cloche rappelèrent à Jean que la soiiée avançait. 11 se dressa. — Voilà qu'il se fait tard, Benedict, dit-il au frère de Georgette. — Oui, Jean. — Je voudrais pourtant dire bonsoir à Georgette, dit Jean en se tournant vers la porte de la ferme. Au même insUnt il enlendit dans l'intérieur la voix du père Simonin. Il parlait sur un Ion élevé; sa voix brève et saccadée avait on accent plein d'une douloureuse amertume. — Oui, pleure, femme, plCUre, disait-il, car nous sommes coupables; les gens comme nous n'ont qu'un trésor, c'est l'honneur, ils doivent veiller pour le garder. Nous avons élé imprudents et aveugles, cet homme avait raison, la honte est dans noire maison, ina;, au moins soyons honnêtes autant que nous le pouvons et ue la faisons partager à personne ! Simonin, à ces mots, était arrivé sur le seuil. — Jean , es- tu là ? dit-il. — Oui, me voilà, père Simonin. — Ecoule-moi, mon ami, lui dit le fermier d'une voix pleiue de larmes et en prenant la main du jeune homme; il faul que je te brise le cœur, mais va, tu ne souffriras pas encore autant que moi. Tu es honnête, dans ta famille il n'y a que de braves gens, il né faut pas qu'on le montre a;; îfoigl; il ne faut pas que la famille rougisse et le renie; Georgette ne peut pas être ta femme, mon ami, elle ne le sera jamais. — O mon Dieu ! que diles-vous ? — Je veux dire qu'une fille qui a manqué à l'honneur, à la pudeur et à tous ses devoirs, n'est pas digne d'unir sa main à un honnête garçon comme loi. Tu m'entends, Jean. Toi, moi, sa mère, son frère.... elle a trompé indignement tous ceux qui l'aimaient, et elle nous a couverts, nous, d'opprobre el de douleur. Eloigne-loi d'ici.... va, mon garçon, celle maison est maudile aujourd'hui. Jean, désespéré, voulait douter encore. Non, non, ça ne peut pas être vrai, disait-il en se frappant la le e de douleur. — Jean, elle m'a tout avoué; crois-tu donc qu'un père dise des choses pareilles de sa fille tant qu'il n'a pas une certitude? Console-toi, mon ami, et réjouis-loi au contraire d'échapper à un malheur. — Ma s le misérable.... qui est-il ? Oh! dites-le moi, pè.-e Simonin', disait Jean sanglotlànl de douleur et de rage, je vous jure que je me vengerai sur lui.... Pourquoi? à quoi bon? Jean, je ne veux pas que lu songes à cela, et si lu as quelque respect et quelque arilié pour celui qui devait être Ion père... tu ne fera» rien de semblable, tu n'effacera pas notre honte ave" un crime; va, va, je comprends ta douleur, mais I' temps l'effacera.... Adieu, mon ami. Jean s'éloigna, entremêlant ses sanglots d'exclam*' lions désespérées. Alors le père Simonin s'approcha J' Benedict, qui avait assité à cetle scène plongé dans uOe dinère stupéfaction. — Benedict, lui dil-il d'une voix lente et penibler l'homme qui a trompé la srenr el qui nous a lo"* flétris est le marquis de Ponlalec. Ce jeune honn"8 ruiné, poursuivi par »es créanciers et réfugié dans i°n château, s'ennuyait, vois-tu, il a cherché une dir traction; il a rencontré ta sœur> c|le lui a plu, d V* poursuivie, circonvenue, étourdie par ses paroles d«r«es' Nous sommes simples, nous, Benedict ; la sœur n'* réfléchi à rien et s'est laissé entraîner, et nous, nou* n'avons rien vu. I,uUS sommeä aussi coupables, pl°' coupables qu'elle. Peut-èlre nous aurions dû y sontfr> les gens comme le marquis n'accordent pas aux gea comme noua le droit d'avoir de l'honneur, »°»" n" '0|ent-ils pas nous faire un vol en nous l'enlevant. ,°°8 devions nous méfier, nous avons élé confiants , e*t notre tort, nous l'expions. Comprends-tu bien à v eset>t, mon enfant, ce que je te disais toul-à-1'heure i and tu m'a avoué que tu aimais la fille de M. r°8bois, comprends-tu qu'il faut fuir le contact de " gens-là comme la pesle ? comprends-tu qne leurs Plions nous laissent toujours froissés ou tachés ? Il ••t pas marquis, M. Grosbois, mais il a des millions, c cst la pire noblesse que celle de l'argent. Le mar- I,1' fait une chose qui lui a paru toute simple en une pauvre fille, à 'peine a-t-il songé à ce j. fai«aii j l'autre , plusieurs fois millionnaire...., {]>! . 8»gner un peu d'argent encore, est venu aujourfj . "ifime me proposer une infamie. Enfin, que te t„ Me, Benedict? va voir ta sœur, regarde ta mère, Qr li Cur tn°'i voudrais-lu faire une nouvelle blessure à e celle qui saigne dans noire cœur ? mon père, dit Benedict, en, prenant les n» du fermier, je lâcherai d'oublier celle que je ferrai de ma vie. S'«non'P'Ma UnC b'en ,riS,e "Uit à 'a ferme du nère »isa«**, e' le Iendemaîn> n'y éclaira que des » Pâles et des yeux fatigués par les larmes. f|aller a° travail de' chaml,s. •» fermier fit '* "e : —Georgelle, lui dit-il, je ne veux pas que vous restiez seule dans votre chambre à pleurerles pleurs sont stériles et ne répareront rien, j'entends que vous travailliez, non pas pour 70us punir, Georgette, vous l'êtes assez, mais parce que le travail est notre vrai devoir sur la terre, et que celui qai remplit toujours avec conscience ce devoir-là, évite bien des fautes. Si nous n'avions pas été faihl?« pour vous Georgetle...., si nous vous avions toujours fait partager nos travaux, vous auriez jeu d'autres goûts, d'autres pensées, et vous n'auriez pas le regret d'avoir fait notre malheur. Alors le père Simonin s'éloigna; i| n'y tenait plus; ses paupières ne pouvaient plus retenir les larmes qui débordaient. Georgette tomba assise sur le banc de pierre à côté de la porte, et se couvrit le visage de ses deux mains; un moment après, quand elle releva |a iêie> e]|e v;t Jean, son fiancé, devant elle, Jean qui la regardait avec une expression déchirante, et n'avait pas la force de parler. Celle vue accabla Georgetle, un tremblement convulsif la prit, el n'osant rester sous le regard accusateur de Jean, elle rentra précipitamment. Jean alla alors trouver le père Simonin à l'endroit où il travaillait, et lui dit : — J'aime toujours Georgetle, père Simonin; je ne puis pas vivre sans elle. Donnez-la moi, [mon nom effacera sa faute. — Non, non, dit le fermier inflexible, Georgetle portera sa peine. Jean supplia, dit tout ce que son cœur lui suggéra, ce fut en vain. — Jean, lui dit le père Simonin, si vous ne voulez pas que nous nous fâchions, ne me parlez plus de cela. Le pauvre jeune homme s'en fut la mort dans l'âme. Le lendemain matin, le fermier dit à sa femme : . Femme, il faut pourtant que j'aille chez le marquis de Pontalec, maintenant que me voilà plus calme; je veux savoir ce que cet homme-là a dans le cœur. II c'en alla donc tristement jusqu'au château du marquis. Il s'en revint la figure plus sombre encore , et trouva devant la porte de la ferme sa femme et son, fils qui l'attendaient, et l'interrogèrent du regard. — Cet homme-là m'a dit , dit le fermier en serrant les poings, que c'était fâcheux , mais que M. le marquis de Pontalec ne pouvait épouser une fille Simonin , et qu'après tool il ne l'avait pas prise de force. Comme Simonin finissait ces paroles devant la porte, on entendit quelque chose tomber lourdement dans l'intérieur. C'était Georgetle qui avait tout entendu et s élait évanouie. (La suite au prochain numéro. )