V.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1863-10-21 00:00:00

V. Le jeudi suivant, elle revenait à Auteuil. Daniel avait fait réparer et peindre la maison en son absence; elle étincelait aa soleil. Il avait aussi rempli le jardin de fleurs que Louise aimait le mieux; et c fut avec o-gueil qu'il reçut la femme de son ami dans cette demeure transformée et embellie par ses soins. Louise le remercia affectueusement. Mais Daniel était physionomiste : il lut sur le visage de Louise qu'ilse passait quelque chose d'extraordinaire en elle. — Qu'avez-vous donc? lui demanda-t-il, le soir en dînant. Cette question la fit tressaillir malgré elle. — Rien, répondit-elle en souriant; que voulezvous qu.; j'aie? Puis on parla d'autres choses. — N'importe! se dit Daniel en la quittant, son visage n'est plus le même; je ne retrouve plus son regard, son sourire... Ce sont bien toujours les mêmes traits, et pourtant ce. n'est plus la mêm expression. Daniel ha' itait l'aile droite de la maison, Louise habitait l'aile gauche; le bâtiment du niilieu corn prennt le salon, la salle de billard, la »lie à manger. ' oallt- d Un soir, vers onze heure* tnnt ù „ . . déjà couché dan-, la villa Dan ? mn"de bruit. Ula> Daniel crut entendre du de1!^Il6™' Ût UDe r0Dde<lans la maiso,; autour de la ma son: tout était tranquille. La nuit était Mlle, la lune répandait sa lumière à flot, dans le jardin; il descendit la grande allée de tilleuls c: tut très-etonné de trouver la grille ouverte. Il se promit de gronder son valet de cette négligence; il referma la grille avec soin et remont» vers la maison. Comme il allait passer le seuil de la porte, ses regards se fixèrent sur la fenêtre de Louise. Il vit de la lumière dans sa chambre. Serait-elle malade? se dit-il; si je réveillais la femme de chambre. Peut-être allait-il prendre ce parti, quand la lumière s'éteignit. Elle lisait sans doute encore, pensa-t-il. Et il rentra. Mais, soit l'influence de cette promenade, soit celle d'un pressentiment, il dormit mal. A trois heures du matin, ne pouvant fermer les yeux, il attribua ce malaise à l'odeur des peintures encore fraîches dans cette partie des bâtiments, et il ouvrit la fenêtre pour renouveler l'air de sa chambre. En cet instant, il vit sortir du pavillon situé à sa droite une ombre qui traversa le jardin et se glissa le long des ti leuls. Daniel crut d'abord à une hallucination; il regarda plus attentivement, et tout à coup leste comme un écureuil, sans calculer la distance qui le séparait du sol, il s'élança dans le jardin à la poursuite de l'ombre; mais, quand il arriva à la grille, il la trouva de nouveau ouverte et ne put apercevoir, dans l'obscurité, qu'un cavalier qui s'enfuyait de toute la vitesse de son cheval. Bientôt même le bruit de ce galop à outrance se perdit dans le lointain. Daniel resta un moment attéré. Il n'osait pas, il ne voulait pas comprendre. Je me suis trompé, disait-il, c'est un rêve, je n'ai rien vu. Rentré dans sa chambre, Daniel prit sa tête dans ses mains et il pleura. Il passa ainsi le reste de la nuit. Quand le jour fut venu, il se fit un visage calme, et il attendit, en se promenant dans le jardin, que Louise fût levée. Elle parut enfin. - Bonjour, Daniel, dit-elle en s'approchant de l'ami de Pierre, et elle lui tendit la main. Daniel prit cette main, mais il ne put s'empêcher de trembler. — Qu'avez-vous donc? reprit Louise. — Ce n'est rjerjÉ Vous êtes bien pâle, pourtant. — J'ai mal dorm;.—Ah!— Ou plutôt je n'ai pas dormi de la nuit; ce qui m'a rendu témoin d'un fait inouï. - Que voulez-vous dire? -A trois heures du maün, j'ai vu sortir de ce pavillon un homme qui s'est glissé jusqu'à la grille où l'attendait un cheval; j'ai couru après lui pour voir au moins son visage; je suis arrivé trop tard, il était déjà loin. En prononçant ces paroles, Daniel regardait Louise d'une façon terrible. Elle ne put supporter ce regard et pâlit affreusement. — C'était donc vrai! dit sourdement Daniel. Louise se redressa. — Je ne vous comprends pas, Daniel.— A quoi bon mentir, Louise? Dites-moi son nom.—Je vous répète, Daniel, que je ne vous comprends pas. — Moi, je vous répète, Louise, qu'il me faut son nom. —Vous oubliez que je suis chez moi.—Vous l'ave« vu chez madame de Rieux, n'est-ce pas? Quel est son nom? Louice ne répondit pas. — Louise, dites-moi son nom. Louise resta muette. — Je vous en supplie... je le veux. Louise ne proféra pas une parole. — N'importe ! je le saurai. Il s'éloigna. Louise demeura encore uu moment immobile à sa place, incapable de faire un pas; puis, par un effort curhumain, elle regagna sa chambre, où elle écrivit la lettre suivante: «Daniel vous a vu sortir du pavillon; il m'a »fait une scène terrible; il veut savoir votre nom »à tout prix. Je suis bien malheureuse. » Elle plia, cacheta, mit l'adresse, et sortit pour porter elle-même cette lettre à la poste. Daniel l'observait; il devina son dessein et se dit : — C'est à son amant qu'elle vient d'écrire; il faut que'je sache à qui sa lettre est adressée. Et il se dirigea vers la poste par le plus long chemin afin de n'arriver que quand Louise aurait glissé sa lettre dans la boîte. Il entra dans le bureau et s'approcha du grillage. — Je viens vous demander un renseignement, monsieur Durand, dit-il au buraliste. — Je suis à vos ordres, monsieur. — Madame Fortina a fait porter à la poste, par mégarde, une lettre adressée à madame de Rieux, et elle m'envoie vous la réclamer, si toutefois elle n'est pas déjà partie. — Vous ma demandez l'impossible, monsieur répondit le buraliste; une lettre jetée dans la boîte va à son adresse sans que rien puisse l'arrêter... mais je peux toujours vous dire si cette lettre est encore ici. Daniel n'en demandait pas davantage. Tandis que le buraliste regardait la suscription des lettres, il cherchait à reconnaître l'écriture de Louise. Il la reconnut. — N'est-ce pas cela ? dit-il vivement au buraliste; n'y a-t-il pas de Rieux sur cette lettre? — Non, monsieur, non... Elle est adressée à M. Paul d'Adhémar, et l'écriture est bien tremblée. — D'Adhémar I répéta Daniel. Et il grava ce nom dans sa mémoire. Le buraliste acheva tranquillement de compulser toutes les lettres, sans se douter que la révélation qu'il venait de faire involontairement allait peut-être entraîner la mort d'un homme. Quand il eut fini, il remit les lettres dans le casier et dit à Daniel du ton do plus obligeant : — La lettre que vous demandez est partie: je ne l'ai plus. — Je vous remercie, monsieur. Il sortit en se répétant encore à lui-même : — Paul d'Adhémar! On eût dit qu'il craignait d'oublier ce nom. VI. A dix heures, Daniel se présentait chez Paul, rue Laffitte. Paul n'était pas chez lui. Daniel revint à midi. Paul n'était pas rentré. Daniel attendit. Ce fut à trois heures sulement que Paul rentra. Son domestique lui apprit qu'un monsieur l'attendait au salon. Paul demanda son nom. Daniel ne l'avait pas donné. A la vue de Paul, Daniel bondit. — Enfin ! s'écria-t-il. Paul tenait à la main la lettre de Lo uise, qu'il n'avait pas encore ouverte. Il ne savait donc rien. Il salua Daniel en souriant et lui dit : — A quel bon hasard dois-je votre visite, monsieur Tecchio ? — Vous n'avez donc pas encore lu sa lettre ? Paul regarda Daniel avec terreur. — Que voulez-vous dire ? — Lisez, monsieur. Paul ouvrit la lettre. Il avait deviné ce qu'elle contenait; mais il profita des courts instants qu'il mit à la lire pouf «e faire un visage impassible. Quand il eut fini sa lecture, il replia tranquillement la lettre et dit du ton le plus naturel à Daniel: — Expliquez-vous, mon cher monsieur Tecchio; je ne vous comprends pas. — Oui..., c'est là aussi ce qu'elle m'a dit. — Elle ! répéta Paul, qui cela ? — Je ne prétends pas vous faire avouer votre crime, monsieur... Je ne suis pas venu dans cette espérance. Voici le but de ma visite en deux mots: En partant, Pierre m'a confié sa femme; je lui ai promis de vieiller sur elle; je ne pensais qu'à sa santé, à sa vie : je ne pouvais pas supposer que j'aurais aussi à veiller sur son honneur. Vous avez profité d'un séjour qu'elle a fait chez votre sœur pour la séduire; enfin, vous êtes son amant. — Monsieur ! — Cette nuit, je vous ai vu sortir du pavillon qu'elle habite. — Moi I... — Jurez-moi sur votre honneur alors..., et encore , non ! je ne croirais pas à votre serment. — Mais vous m'insultez ! — Vous comprenez, monsieur, <ïae Je "e peux plus paraître devant Pierre, à moins que je ,]e je venge... L'un de nous doit mour)r- Voilà ce que je venais vous dire. — Soit, monsieur; j'accepte ce duel, parce que vous m'insultez ; mais J* vou3 répète que je ne suis pas l'amant de JA°"'. COmtesse Fortina. — Je vous répète, moi, qUe pag chercher un »veu q u'i homme ne peut et ne doit jamais faire- Je vous dis seulement que vous avez déshonoré n,on ami- Tenez , prouvez-moi que je m9 trompe en me montrant cette lettre que vous ave* encore à la main. — Quev n!'6 68t insiS'»fiante. Aauoi bon i,"?porte alors de me Ia montrer? Ê» " n éi fC "Sj *"> J« - «"»*• f _ u tenture ? — Votre heure et vos armes ? •;e vous laisse le choix. "" W soir, à huit heures, avenue de la Muette ~" Jy serai avec mes témoins. ~- Les témoins sont inutiles ; cette rencontre quelle qu'en soit l'issue , doit rester à jamais secrète entre nous. — Comme il vous plaira... A ce' soir I Daniel était à Auteuil à cinq heures. (la suite à un prochain Numéro.)