IV Un drame intime
L'indépendance luxembourgeoise, 1876-03-07 00:00:00

IV Un drame intime Pour l’intelligence de nombreux événements qui vont se presser dans ce récit, nous prions le lecteur de faire avec nous un retour en arrière de six années environ, et de nous accompagner à Saint-Mandé, charmant village qui étale ses maisons coquettes entre l’ancienne barrière du Trône et le bois de Vincennes. L’avenue du Bel-Air, qui monte à droite do la place du Trône et laisse à gauche la grande route des Vincennes, n’étais pas, il y a trente ans, ce qu’elle est aujourd’hui; — une voie large, aérée, pleine de soleil et de mouvement aux beaux jours de Tété, et bordée de villas élégante» et de jardins fleuri*. C’était une route assez mal entretenue, montueuse, oh les voitures des maraîchers de la banlieue creusaient de boueuses ornières et sur laquelle, une fois l'heure de la retraite sonnée, on ne rencontrait plus guère que des soldats attardés et des ouvriers en goguette. Dans une petite maison isolée, bâtie au fond d’une ruelle déserte, se trouvaient, par une sombre nuit décembre, quatre personnes : deux femmes et deux hommes. Une des femmes était couchée, en proie aux douleurs de l’enfantement. L’autre se tenait auprès du lit. C’était la mère I Malgré les tortures qui brisaient le corps de sa fille, la pauvre femme souffrait peut-être plus encore. Le plus âgé de deux hommes était un vieillard. Debout près du Ht qu’on avait dressé au milieu de la chambre, il ne quittait pas la malade des yeux; il suivait tous ses mouvements avec la plus grande sollicitude. C’était le médecin. L’autre, qui paraissait avoir de viBgt-cinq à trente ans, attendait, la pâleur sur le front, sombre et muet, la délivrance. C’était le frère. — Eh bien ! docteur, eh bien ! que pensez- vous ? demanda tout à coup la mère en regardant fixement le médecin. Le vieillard hocha la tête. — Voilà dix fois, cent fois que je vous adresse la question... Et rien !... Je vous en supplie, répon- dez-moi. La sauverez-vous? — Moi, non, madame la comtesse, répondit le médecin. — Ainsi, plus d’espoir I s'écria la pauvre femme d’un ton déchirant. — Dieu est toujours là, madame. — Dieu! Que peut- il, si vous désespérez, vous l’homme fort et toujours sûr: — Je crois en sa justice, madame, et c’est pour cela que j’espèr9 encore. — Qu’il la sauve donc alors... et moi aussi je croirai qu’il juste! Et la malheureuse se laissa tomber sar ses genoux en sanglotant. — Voua doutez de Dieu, madame, dit le médecin, c’est mal!... — Cela lui est permis, monsieur, répliqfia le jeune homme en sortant brusquement de son mutisme, Après tant de donleurs aoa méritées, que devons-nous dire et que pouvoas-nous faire? — Prier, dit le médecin en montrant au jeune homme sa mère agenouillée: — Prier! s’écria-t-il, mais alors même qu’elle était heureuse, ls vie de ma mère a’a été qu’uae longue prière !... Que de nuits passées dans les larmes et les supplications! Dieu a-t-il eu pitié d’elle, dites? Non. Il l’a toujours frappée au cœur!,.. Elle avait un époux, nous avions un père, notre idiole, l'orgueil du pays... il est mort! — Hélas 1 murmura la mère. — Mort! continua le jeune homme d’une voix sourde, loin de sa femme, loin de ses enfants... Il est mort, non pas en soldat, mais lâchement assassiné !... Le docteur baissa la tête en gémissant. — Ert-ce tout? Non. J’avais une fiancée que j’aimais; nous allions être unis, elle m’a été ravie... par un rivai, un ennemi I — Ce n’est pas sa faute à elle, pauvre martyre! murmura le médecin. — Un homme de cœur aimait ma sœur: c’était un gentilhomme d’honneur’, un patriote dévoué; j’eusse été fier de l’appeler mon père... Eh bien, victime à son tour de ia trahison, depuis plus d’un an il a disparu. Qu’est-il devenu? La mère poussa un soupir étouffé. Reproduction interdite. — Pauvre Petrozzi ! dit-elle, la calomnie ne l'a même pas épargné I — La calomnie l’a déshonoré, ma mère, reprit le jeune homme avec force. . Est-ce tout? continua-t- il d’un ton farouche en faisant un ptt vers le docteur. Non. Après le malheur, la mort et le deuil, après tant de douleurs, une antre douleur plus cruelle encore nous était réservée... Ma sœur, bonne, chaste et pure, une enfant encore, a été victime d’on monstrueux attentat! La vengeance, toujours la vengeance ! .. Regardez-lè. Voilé co qu’a fait d’elle un misérable!... Elle va devenir mère sans avoir été épouse 1 — Chère Fernande ! fit le médecin en interrogeant le pouli de la malade. — Et comme si ce n’était pas assez de cette honte, reprit la mère en pleuraat, voilé que Dieu va m’enlevé ma fille !... Ah ! c’est è maudire la vie! — Maudire, tout! s’écria le jaune homme. Il n’y a plus qu’un sentiment dans mon ccear ; la vengeance 1 — Oh ! cet homme, ce monstre ! reprit la mère, qui de l’apogée de la douleur passait au paroxysme de l’exaspération, cet homme qui tue ma fille après l’avoir déshonorée, je ne le retrouverai donc pas 1... Tenez, docteur, vous savez si j’ai jamais hsï quelqu’un... eh bien ! je le jure ici par mon salut, je tuerais de mes mains cet infâme! — Je le retrouverai, ma mère; c’est une tâche à moi! Soyez tranquille, il aora de terribles comptes è rendre ! — Et croyez-vous donc, malheureux, dit le médecin en levait les yeux au ciel, que vos paroles de sang seront écoutées de Dieu? — Dieu nous doit son appui pour châtier ! — Mol, dit le jeune homme, sur la tête de cet enfant qui va naître, par la mémoire de mon père, par la pureté de ma soeur Fouillée lâchement, par la douleur de mi mère, une sainte, je fais serment de ne prendre aucun repos tant que je n’aurai pas trouvé le misérable qni a causé tous nos maux. Je fais serment de le tuer!.. Le médecin courba la tête; il comprenait cet immense désespoir dont il connaissait les causes multiples et terribles. En ce moment un cri douloureux, un cri d’angoisse suprême s’échappa de la poitrine de la jeune fille. La mère répondit par un gémissement de terreur. Le jeune homma cacha cou visage dans ses mains, et, comme fou de rage, il se réfugia dam une pièce voisine. Un quart d’heore s’écoula. Tout è coup le médecin se redressa en criant: — Sauvée 1 sauvée! Dieu a fait pour nous un miracle! — Merci, Seigneur, merci ! e! pardon 1 s’écria la mère, ivre de joie. Le jeune homme accourut. — Et vous, mon ami, lui dit le médecin, ne direz-vous pa* aussi merci à Dieu et pardon au coupable? Le jeune homme ne répondit pas, mai* il eut un regard chargé de haine implacable. — Docteur, demandait quelques instants plus tard ’a jeune mère d’une voix faible et inquiète: c’est en garçon, n’est-ce pas ? — Non, chère enfant, c’est une fille. — Héla»! murmurèrent les deux femmes. — Mon Dieu I ajouta la malade en couvrant l’enfant de ses baisers, mon Dieu! protégez -là, ne l’abandonnez jamais! — Quinze jour» après, bien que la jeune mère fût à peine rétablie, les quatre personnages de ce drame intime et mystérieux quittaient Saint-Mandé, qu’ils habitaient depuis J quelques semaines seulement Ces quatre personnes étaient: La comtesse douairière de Brogei. Fernande de Brogni, sa fille. Marcel de Brogni, son fils. Le docteur Andréa Malvielli, médecin de la famille. Le nom de Brogni était un nom maternelle pris par le frère de Fernande pour déronter dan» lenr» recherches ceux qui auraient pu avoir intérêt à connaître le psssé de cette famille si cruellement éprouvé. Le nom véritable était d’Agghierra. Le* d’Agghierra étaient de vieille race. Le» archives de la maison faisaient mention d'ux comte d'Agg- hierra qui s'était distingué sous ies ordres d’Amé- dée VIII, créé, comme on le sait, duc de Savoie en 1416 par l’empereur Sigismond, lors de la réunion du Piémont à la Savoie. Le père de Marcel, gentilhomme des siècles passé», brave, loyal, fidèle et ennemi de la domination étrangère, s’était jeté aveuglément dans une tentative de révolte armée, organisée contre l’Autriche par des Italiens exaltés et impatients. Vers ce même temps, le vicomte Marcel venait d’être fiancé à une riche héritière de Ferrsre, dont il était éperdument épris. Pour ne pas laisser sa femme et sa fille sans défense, le comte avait également arrêté un mariage pour Fernande. L’éponx qu’il lui destinait était le fils d’un vieux patriote, le baron Petrozzi, son ancien compagnon d’armes. Le jeune homme aimait Fernande et cette uLion comblait ses vœux. Mais, pour s’en rendre digne, il avait voulu, lui aussi, payer sa dette à sa patrie. Son père et eon futur beau-père s’y étaient formellement opposés. Ils avaient seulement autorisé Luigi Petrozzi à servir les conjurés en mettant à leur disposition, pour ies réunions secrètes, deux ou trois retraites sûres, à l’abri de toute» surprise»; Une fois la campagne ouverte, le jeune homme devait retourner auprès de sa fiancée. Tout marchait à souhait pour le* conspirateurs, lorsque soudain on apprit q-'s» le comte, attiré dans on piège, avait péri victime d’u^e odieuse trahison. Par une coïncidence étrange, Luigi Petrozzi avait disparu ie jour même. Selon les uns, il avait été fusillé; selon les autres, qui le rapportaient en frémissant d’indignation, !o bruit courait que le jeune homme n’était pas étranger à la mort dn comte. Bref, on l’accnsait d’avoir livré le secret des conjurés. Ou ajoutait qu’en récompense de ses services, l’Autriche lai avait donné en Allemagne nn commandement important. Quoi qu’il en soit, lo sort de Luigi restait un mystère. A cette nouvelle, le baron Petrczzi était mort de douleur. En même temps que ces événements s’accomplissaient, nne haute influence arrachait à Marcel sa fiancée et la jetait dans les bras d’un ennemi politique de sa famille. Marcel, poussé par une colère bien légitime, quitta sa mère et sa sœur pour entrer dans une nouvelle conspiration contre les ennemis de son pays. Ce départ, qni laissait les deux femmes à la seule garde de deux ou trois serviteurs, fut fatal à la malheureuse ftmille. Après le départ de son fils, la comtesse tomba malade. Son état devint assez grave pour qu'on fût obligé de passer auprès d’elle une partie de» nuits. CeUe tâche, Fernande se l’était naturellement imposée, au péril de sa propre santé. (A continuer.