FEUILLETON. au coin du feu.
L'UNION., 1865-06-03 00:00:00

FEUILLETON. CAUSERIES LITTÉRAIRES au coin du feu. Un indulgent lecteur de ces causeries, un ami que je ne connais pas, m'écrivait, il y a trois jours: ,Vous noua avez parlé d'Eurydice, et nous savons qu'Orphée ne laissa point d être heureux en métrage. Mais vous ne nous avez non dit de l'épouse d'Homère, ni de celle d Auacréon, ni de celle de Pindare. Ces grands poètes étaient-ils bien ou mal mariés ? Vos articles sur ce point offrent une lacune regrettable." Je veux répondre aujourd'hui au correspondant qui m'honore d'une si flatteuse attention; mais j'avoue en commençant qu'il me met dans un cruel embarras. Je n'ai aucune indication précise sur les vertus et qualités de la compagne qu'Homère se choisit au déclin de sou âge mur, et, pour surcroît, j'ignore tout ce qui tient aux femmes d'Anacréon et de Pindarc. J'ai consulté en vain là-dessus les historiens, les poètes et les commentateurs. Je n'ai, comme dit l'abbé Delille, vu que la nuit et entendu que le silence. Tant mieux, s'il faut en croire Thucydide. C'est Thucydide, en effet, qui affirme que „la femme la plus vertueuse est celle qui est le moins en vue et dont on parle le moins." Les poètes grecs n'avaient donc que des femmes vertueuses, qui, perdues dans la gloire de leurs maris, se tenaient fortes et austères au fond du sanctuaire même delà famille. Plutarque nous a fait apprécier le courago viril des dames de Sparte, la modestie des dames d'Athènes, la pudeur des jeunes filles de Mile.. Ces belles Milésiennes lurent prises un jour de la monomanie du suicide. C'était, parmi cette jeunesse, la contagion de l'ennui de la vie. Les magistrats durent prévenir le mal, et en conséquence ils décidèrent que toute Milésienne qui se donnerait la mort, serait exposée nue sur la place publique. Les suicides cessèrent aussitôt, tant le sentiment de la chasteté était le plus puissant de tous sur ces âmes héroïques I Les femmes qui ont fait le plus parler d'elle dans l'antiquité me paraissent, à moi, quelque peu suspectes d'exagération malséante dans la vie qu'elles menaient au dehors. _ Les plus fameuses, eussent elles la lyre à l'épaule et le crayon à la main, sont presque toujours rangées dans la classe des courtrsancs, et ce n'est qu'avec le christianisme qu'a paru la platonicienne Hvpathie. 1 ciidunt les grandes époques antérieures, les très-honnêtes femmes, celles qui se contentaient du rôle d'épouse et de mère' étaient dans l'ombre. Je ne veux pas dire qu'autrefois, comme plus tard, comme toujours, il n'y ait eu une tête île femme aimée et choisie qui ait dominé les plus nobles oeuvres et inspiré les plus magnanimes vaillances. Le cœur hu- depuis que Dieu l'a créé, est resté le même. C'est sous tel rayon mystérieux i °i *V,et seulement sous ce rayon, que les louables ambitions s'éveillent, s'encoui agent et marchent victorieusement à leur but Le chemin de la gloire a été la plupart du temps le chemin de l'amour * Ne touchons ici qu'aux poètes. - Soyez a!!i1uHrtère \ aim6' et sts Mri85 M .so Ail ?? aUB- C0mme lui-même. La SwnW mot' «ne femme dit le dernier le plus irrésistible de tous. Voyez Dante: i a Virgile pour guide. Virgile, c est la Muse dans son charme et dans sa pureté. Il ne im en faut pas davantage pour traverser 1 Enfer et le Purgatoire; mais il faut plus que la Musc pour entrer dans le Paradis. C'est l'amour dans sa plus céleste expression, Béatrix étoi'ée et transfigurée, qui ouvre au sublime Florentin les portes lumineuses. Concevez-vous Pétrarque sans Laure? Otez-lui l'amour, l'auteur des sonnets et des canzones n'est plus qu'un raisonneur pédant et insipide, accoudé sur des in-folio que personne ici bas n'aurait lus après lui. On lira jusqu'à la fin des siècles le portrait de la femme que le poète vit un jour et qu'il salua des yeux et du cœur. Nous savons les touchantes et amèrcs amours du Tasse, et celles de Lope de Vega, de Shakspeare, «le Camoëns, de Schiller, de Byron, etc. J'ai lu, il y a bien des années, je ne sais où, une gracieuse et souriante légende, dont Milton jeune et presque enfant est le héros. Laissez-moi vous la conter, et vous direz comme moi: „Cela est trop joli pour n'être point vrai." Milton avait seize ans. Il avait été élevé au collège du Christ. Beau comme Raphaël, de grands cheveux blonds bouclés encadraient son visage, où brillaient deux grands yeux profonds et vifs. Son sourire était comme sa parole, plein de franchise naïve et de finesse. Sa beauté, sa douceur, la pureté de f on âme avaient touché ses camarades, et on l'admirait déjà. On l'avait surnommé la belle vierge..., blushing like the morne. Un jour, c'était pendant les vacances, Milton et ses jeunes amis s'étaient répandus dans la campagne comme des oiseaux qui s'en vont butiner parmi les fleurs et les fruits de la baie, tout joyeux et débordants de chansons. La journée était chaude; un vieux chêne aux larges branches invitait au repos. Milton, qui commençait à écouter les voix qui parlaient au dedans de lui et à rêver, laissa courir ses camarades. Il s'assit sur la mousse, les regardant de loin. Puis son front tomba sur sa main ouverte. Il s'endormit. Une réserve affectueuse, pareille à une sorte de respect, retint à l'écart les autres écoliers. On n'aurait voulu à aucun prix troubler ou interrompre le songe de la belle vierge. Mais voilà, qu'à ce moment même, un carrosse reluisant et riche passait sur le chemin. On dort bien à seize ans. Ni le bruit des roues, ni la poussière de la route ne parvinrent à réveiller l'adolescent, que des fées protectrices tenaient peut être sous leurs baguettes enchantées. Le carrosse s'arrêta à quelques pas de lui. Deux femmes descendirent aussitôt et s'approchèrent avec curiosité. Elles étaient jeunes et charmantes toutes deux; mais l'une semblait être la mère et l'autre la fille. Les camarades de Milton s'étaient blottis dans les longues pousses de chèvrefeuilles et de houblons, et. sans être vus, ils regardaient. - Jamais de plus divines créatures ne s e-1 aient révélées aux regards de ces enfants. Us pensèrent aux déesses de Virgile et d'Ovide, ils se dirent à voix basse que ces inconnues pourraient bien être des déesses. John Milton continuait à dormir. — Vois comme elles le contemplent, chuchota le petit Will. — La plus jeune surtout, dit Tom. — Elles l'ont peut-être rencontré autre part, reprit ingénument un gros garçon frais et joufflu, Ralph Burton. — Je ne sais pas, dit Will. Mais ne bougeons pas d'ici. — Comme elles sont imposantes de beauté ! On dirait Latone et Diane. — Oui, près du doux Eudymion. Regarde un peu Diane! deas supereminct omne* Les voyageuses contemplaient, en effet, d'un regard étonné et ravi ce doux et bel enfant qui rappelait, non pas Eudymion. mais le dieu meme de l'innocence et de la jeunesse. Elles échangèrent quelques mots que les écoliers ne purent pas entendre. Elles par» Iaient une langue étrangère. — Ce sont de mélodieuses paroles, dit Tom. Je gage que nous avons devant nous de vraies déesses. Pendant ce temps-là, la jeune fille tirait de son sein un carnet fort élégant et en détachait une page. Elle écrivit sur ce feuillet blanc — peu de chose, deux ou trois lignes à peine, et les glissa d'une main discrète et légère entre les doigts de l'enfant. Elle avait les yeux rayonnants et à la fois baignés de larmes. Puis les voyageuses, ou plutôt les déesses, remontèrent dans leur carrosse. Le cocher fouetta les chevaux, les chevaux s'élancèrent sous le fouet, et la vision disparut bien vite à l'horizon. Elle alla se perdre dans les nuages et dans la féerie... John Milton se réveilla. L'heure des babillages était arrivée. Cotte ruche sonore d'écoliers en vacances se mit à bourdonner autour de lui : — Ah ! si tu savais... mais lis donc d abord le billet qu'elles t'ont laissé. — C'est une prophétie, cher John ! une prophétie de bonheur ou de gloire. — Tu ne pourras jamais te faire une idée de leur beauté surhumaine. — La plus grande était brune comme une chaude et claire nuit, et l'autre, qui lui ressemblait pourtant, avait des cheveux d'or et des yeux bleus. — Mais lis nous.. ta bonne aventure. La belle vierge rougit et déplia la mince feuille de vélin. Milton avait appris quelques mots d'italien, assez pour comprendre ce petit message d'une écriture délicate et tremblée..- C'étaient des vers. «Qui es-tu, délicieux enfant ? Même cachés sous leurs longues paupières, tes yeux savent trouver le cœur. Comme j'aurais peur de toi et de moi s'ils s'ouvraient!" A dater de ce jour John Milton fut poète. La flamme venait de s'allumer dans sa poitrine et sous son front. La muse et l'amour l'avaient marqué. Ah ! malgré Théocrite luimême, cet Homère de la nature et des bergers,  qui a dit dans l'éloquente idylle du Cyclopc : „U n'est qu'un remède à l'amour, — les muses," malgré Théocrite, le meilleur ami des muses, c'est encore l'amour. Adieu l'école buissonnière avec de gais compagnons! Adieu le sommeil dans la mousse au pied des arbres! C'était, désormais la saison des rêves impatients et des ambitions hautaines. — Cette femme! cette femme ! s'écriait Milton, j'irai la chercher fût-elle au bout du monde. Je la reconnaîtrai bien. Elle ne saurait m'éthapper... Ah 1 je courberai ma tête à ses pieds bénis, et je l'adorerai comme Dieu et les anges. L'inconnue avait écrit en italien. Elle était certainement Italienne. Milton apprit la langue de Dante avec une application amoureuse. Puis il partit à la poursuite de cette amante idéale, qui remplissait de pensées, d'inspirations et de désire toute la terre et tout le ciel devant lui. Il partit comme un courageux Argonaute, pour la conquête d'une belle à la toison d'or. Il visita tour à tour la plupart des villes d'Italie, regardant, cherchant do toutes parts, n'enquêtant sans relâche, et, malgré les tourments de son cœur, formant son esprit dans de fortes études, afin d'être plus digne d'être aimé. Il ne rencontra point la divine voyageuse, et personne ne sut lui parler d'elle. On ne l'avait vue ni à Florence, ni à Venise, ni à Rome, ni à Naples. — Hélas 1 c'est tout mon paradis perdu, soupirait tristement Milton. Et il recommençait ses voyages infatigables. Un soir, il venait de relire un chant de Dante. Le livre était encore ouvert sons ses yeux ; la mélodie des stances résonnait encore dans ses oreilles. Il pensait. Voici co qu'il avait lu : est Homère, le poète souverain ; et l'autre, qui vient ensuite, est Horace le satirique ; Ovide est le troisième, et le dernier Lucain... Ainsi je vis se rassembler la belle école du roi des chants élevés qui, au-dessus des autres, vole comme l'aigle. Lorsqu'ils eurent ensemble un peu discouru, ils se tournèrent vers moi, me saluant du geste, et mon Maître en sourit. Et plus d'honneur encore ils me firent, me recevant dans leurs rangs, de sorte que je fus le sixième parmi ces grandes intelligences." Le jeune Anglais, au bout de quelques instants de rêverie, se leva avec enthousiasme. Il était au terme de ses recherches, il avait trouvé ! Ce qu'il avait trouvé, c'était le génie, et semblable à l'artiste sublime qui s'écria: Anch'io son pittore! Anc'hio son poêla ! dit Milton. Il retourna en Angleterre. Vous savez le reste. „A un homme d'esprit, a écrit M. de Bonald , il ne faut qu'une femme de bon sens. C'est trop de deux esprits dans une maison." Cela est très-judicieusement avancé, ce me semble, et que les dames ne se récrient point, leur paît est peut-être encore la meilleure si, comme l'enseigne un autre philosophe, „le bon sens est le frère du génie, tandis que l'esprit n'en est que le collatéral." Quelques hommes de lettres célèbres ont eu des femmes de bon sens, aussi inconnues dans l'histoire que les femmes d'Anacréon et de i'indare, mais qui ont fait le bonheur de leurs maris et le charme de leurs foyers. Jo ne veux point parler ici de Mme Delille qui, dit-on, avait, en face du poète aveugle, le verbe haut et la rnam leste; mais Racine, en pleirr siècle de Louis XIV, découvrit un pareil trésor et sut le garder. Il est bien entendu que je ne prends Racine que pour exemple. Ce grand poète, avec ses tendresses mystiques et chrétiennes, avec son génie formé autant des austérités du Calvaire que des élégances grecques, apparaît de loin à la postérité comme un saint et comme un héros de la fidélité conjugale. Qu'était donc Mme Racine qu'il ne cessa de rechercher et qui lut pour ce grand homme un précieux recours et un généreux asile, même à travers ses plus légitimes et ses plus bruyants succès?... Mme Racine était une brave et honnête bourgeoise qui donnait à son mari tous les soins et toutes les caresses que la gloire même ne donne pas. Elle veillait à ses intérêts de ménage et de fortune et, pendant qu'il accumulait l'une sur l'autre les tragédies victorieuses, elle peuplait la maison, elle, de doux et beaux enfants. Racine l'aimait comme la gloire, plus que la gloire, et il n'avait pas tort. Mme Racine était une bonne femme, et un bonhomme de poète, Ducis, qui n'avait pas eu la main malheureuse, lui non plus, a dit quelque part: Nonnes femmes, je vous saine. Bien sot qui ne vous choisira. Par une faveur imprévue Qu'il en tombe une de la nue, Nous verrons qui do nous l'aura I Et le même Ducis, se rappelant tout à coup la vertueuse femme de Racine, nous parle de leurs doux rapports domestiques, en ces termes : L'immortel auteur A'A/halie, Et do Phëdra et A'Iphigénie ; Ce peintre enchanteur de l'amour Qui, plein d'esprit, de goût, de Couvert des lauriers du l'amasse, Charma la plus brillante cour, En sa maturité sévère. Dans sa femme que chercha-t-il? Une très-simple ménagère, Qui fît avec lui sa prière, Et répondit: Ainsi soit-il ' Octave LACROIX (Moniteur)