LA FEUILLETON. II. Les mystères du château de Morsan. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1862-01-02 00:00:00

FEUILLETON. LA SAMARITAINE. II. Les mystères du château de Morsan. (Suite.) Par Amédée AUFAUVRE. Sous l'impression de l'événement, M. Séverac n'avait songé qu'à poursuivre lemalfaite'i-. En revenant à sa maison, il se hâta de monter à la chambre de sa fille pour la rassurer sur les suites de l'alerte. Un spectacle inattendu vint le saisir. Noémi était étendue sur le parquet ne donnant aucun signe de vie. Il était évident que, réveillée en sursaut par le coup de fusil qui avait éclaté sous ses fenêtres, la jeune fille, dans le désordre d'idées qu'engendre une pareille secousse, avait perdu connaissance, bon corps, i peine voilé] etait froi(j et rjgid(, geg longs cheveux détachés et en désordre, se déroulaient en ondes confuse3 autour de seg épaules et balayaient le tapis. Cependant, M géverac ne perdit pas la tête : soulever dans ses deux bras le corps de son enfant, le replacer dans le lit et appeler à son aide, fut l'affaire d'un instant. Tous les domestiques se trouvèrent bientôt au chevet de l'évanouie, s'empressant de lui prodiguer des soins, et employant tous les moyens de faire cesser ia crise. Malheureusement, et quelqu'intelligents qu'ils fussent, les efforts n'aboutirent à rien. La jeune fille restait glacée comme une statue de marbre. ÜB jardinier, dépêché à la recherche d'uu médecin, s'élança sur un cheval de la ferme, et revint environ une heure après accompagné du docteur qui habitait Vitry. Les moyens énergiques employés par le médecin furent longtemps infructueux: enfin un mouvement imperceptible annonça le retour de la vie dans ce corps inanimé. M. Séverac, qui ne passait pas pour sensible, faisait peine à voir. Il était aussi pale que sa fille. Son corps, agité par un tremblement fébrile, semblait à tout instant menacer de perdre l'équilibre. On eût dit l'influence d'un vertige. 11 fallut qu'il s'adossât à la muraille pour ne pas succomber à l'émotion qui hébétait son regard, mouillait son front d'une sueur froide et le faisait tournoyer. Avec les premiers symptômes d'existence, le père sembla revenir à lui.-Tout le monde sortit, et il ne resta bientôt plus au pied du lit que M. Séverac et le médecin. Le réveil des sensations, paralysé par l'évanouissement, ne s'était encore manifesté que par des tiraillements et des secousses électriques. Pourtant la jeune fille rouvrit les yeux. — Elle revient tout-à-fait, docteur! s'exclama M. Séverac, en poussant un soupir de soulagement. — Pas encore, dit le médecin qui, la main sur le pouls de la jeune fille et le regard fixé sur son visage, suivait attentivement les phases de ce retour laborieux à l'existence. J'espère, je crois, mais j'attends : attendez. En effet, le regard de Noémi était fixe et sans lumière, il ne regardait, il rie voyait pas. Quelques instants et les prunelles de la jeune fille se colorèrent pour exprimer un indicible effroi. — Oh! mon Dieu, j'ai peur, j'aipeur, murmurat-elle frissonnante et les dents serrées. — Rassure-toi, ma Noémi bien aimée, dit le père en saisissant le bras de sa fille. Je suis perdue, répliqua-t-elle sans répondre à son père qu'elle n'avait pas entendu... perdue... perdue... et elle retomba affaissée. — Non, nous sommes là, mon enfant, il n'y a plus de danger. Noémi eut un mouvement d'une brusquerie presque sauvage et elle se dressa sur son séant. — Ce coup de fusil! dit-elle d'un air hagard et d'une voix sifflante, en étendant le bras. Son corps tremblait, sa gorge bondissait sous l'action d'une respiration entrecoupée et haletante, puis elle poussa un cri violent, désespéré, sur-aigu, qui fit frissonner M. Séverac. A ce cri succéda un abattement général.' — Du courage, monsieur, dit le médecin en se tournant vers M. Séverac, la secousse a été d'une telle violence qu'elle a engendré une perturbation dont j'entrevois le caractère en constatant ses effets. — Mon Dieu, qu'est-ce donc? dit le père les mains jointes et les yeux noyés de larmes. — Moins peut-être que ce que vous craignez; mademoiselle est atteinte d'une fièvre cérébrale. La première émotion du père avait été d'une telle violence que cette nouvelle ne pouvait plus lui en causer une aussi profonde. D'ailleurs une maladie, si redoutable qu'elle puisse être, c'est l'existence, et si la crainte a ses fantômes, l'espérance a des illusions infinies, des ressources qui soutiennent et trompent jusqu'à la fin de l'affection. Pendant un mois entier M"8 Séverac fut littéralement entre la vie et la mort. Le délire dans ce qu'il y a de plus navrant, avec ses divagations folles et bizarres qui inspirent de la pitié, de l'effroi et des larmes à ceux qui les entendent, fut la seule manifestation du désordre de cette tête brûlée par les ardeurs de la fièvre. La nuit funeste qui avait causé ce désordre revenait à la mémoire de la jeune fille, comme la seule réalité qui se pût fixer dans son cerveau. Des cris d'effroi, des pleurs abondants, des terreurs inouïes, accompagnaient ordinairement ces expressions de souvenir. Toutefois, la riche organisation de la jeune fille triompha du mal ; mais aux incohérences de la pensée, surexcitée par la fièvre, succéda un morne abattement assez semblable à l'idiotisme. La convalescence du corps sembla marcher en sens inverse de celle du cerveau. Le médecin, à bout d'expédients, conseilla la distraction des voyages, un changement d'air, une saison aux eaux. M. Séverac, adoptant les idées du médecin", fit faire les préparatifs du voyage. Sa fille se laissa porter en voiture avec une docilité toute machinale; elle ne semblait pas comprendre les adieux affectueux qui saluèrent son départ. Sa figure pâle, ses yeux noirs et rendus plus profonds par la fièvre, étaient d'un aspect tellement saisissant qu'il était impossible de les oublier. Trois mois après le départ de M. Séverac et de sa fille, le régisseur de la propriété, recevait l'ordre de congédier tout le monde, et bientôt l'écriteau indicateur de la mise en vente, retiré lors de l'acquisition du dernier propriétaire, reparut au linteau de la porte extérieure. A cet endroit du récit de mon compagnon de route, les lignes géométriques du mur d'enceintiî des fortifications apparurent à nos yeux, coupés à vif par les quais de la gare d'Orléans et de Bercy. Nous voyions s'esquisser, en lignes cotonneuses et grisâtres, les berges et les entrepôts de la Râpée avec leurs approvisionnements gigantesques, les lignes d'arbres des quais, les inflexions du pont d'Austerlitz, succédant à celui de Bercy, hardi trait-d'union lancé du boulevard d'Ivry à la bar rière de la Râpée. Le Val-de-Gràce, l'Observatoire , le Panthéon , les tours de Notre-Dame s'exhaussaient et se dilataient convne les sujets d'une immense fantasmagorie, au-dessus des toitures qui semblaient sourdre devant nous. — Nous arrivons, dis-je à mon interlocuteur. Et la suite de votre récit, car je tiens à n'en rien perdre ? — En quelques mots j'aurai fini. — Les suites de l'expédition nocturne, dont par parenthèse on ne connut ni la cause ni les résultats, si c" n'est que la justice fit une enquête avortée faute de renseignements et d'indices, ces suites, dis-je, furent graves et longues, M,le Séverac resta pendant plus d'une année malade et défaillante. Elle alla en Suisse et en Allemagne; en Italie une crise finit par ramener l'intelligence dans son cerveau ébranlé. Quelques semaines avant leur retour à Paris, M. et M"" Séverac avaient un compagnon de route qui ne les quitta plus d'un Instant. — Et ce nouveau venu ? dis-je au conteur. — Etait une ancienne connaissance dont je vous ai signalé la terrible influence sur l'esprit et sur le corps de M. Séverac. — Le dominateur mystérieux qui était devenu le mauvuis génie du père et de la fille. — Précisément. — Et ce personnage d'où tenait-il sa puissance et le droit de s'imposer ? — C'est là le problème. — Vous l'appelez? Le conteur se pencha à mon oreille et murmura un .nom. — Mas je crois connaître ce nom! — Il n'y a rien d'étonnant; c'est celui d'une fort honorable famille. — Eh bien, cet homme ? — Vous ne devinez pas? vous savez combien Mn" Séverac l'avait généreusement pris en haine ? — Eh bien? — Eh bien, M"* Séverac porte aujourd'hui son nom. — C'est impossible! étrange tout au moins! — Et la femme qui débarquait aux environs de Chatillon, c'était elle : l'homme affaissé par l'âge, attendant M"° Séverac, sa femme, sur la berge de Chatillon, c'était lui. — Attendez ! vous dites que les événements que vous venez de me raconter remontent à 184..., il y a de cela par conséquent dix-neuf ans; dix-neuf ans effacent bien des choses ! — Sans doute, mais cela n'explique pas la singulière conclusion d'une haine qui aboutit à un mariage aussi peu d'accord avec les conventions d'âge, qu'avec les manifestations qui l'ont précédé. — On voit tant d'unions de cette sorte pour une cause et pour une autre. Désir de vieillard et ambition do jeune fille finissent par s'entendre. — Je crois que votre interprétation n'est pas juste, car elle impliquerait l'indifférence, si ce n'est une de ces compensations secrètes dont on voit tant d'exemples. Or, la femme de cet homme qui a causé de si terribles émotions au père et à la fille, qui a été maudit, qui s'est imposé par l'effroi, par une puissance inexpliquée mais violente et odieuse..odieuse..-— Eh bien? — Est adoré de sa femme ! — C'est impossible ! Je mis dans l'ac 'ont de l'interjection toute l'énergie d'une négation. — Et pourquoi? me dit tranquillement mon interlocuteur. — D suffit d'avoir vu cette blanche figure dont la physionomie rappelle les tristesses de laN obée antique. Il est des organisations qui rampent mais ne plient pas. — Votre maxime porte à faux en ce qui con■ M"e Séverac. Ce ménage qui vous parait si mal assorti fait l'envie de tous ceux qui le connaissent. — C'est inexplicable. — Inexplicable tant que vous voudrez, ma'son ne saurait trouver un mari qui ait la prévenance plus ingénieuse, l'esprit plus fertile en surprises, dont la magnificence va jusqu'à la prodigalité. L'ancien peisécuteur de la famille Séverac est l'esclave de sa femme. Un geste, un mot, un regard, un rien lui suffit. Son amour septuagénaire fait des prodiges. — On comprend cela, les vieillards amoureux sacrifient tont. Ils ont tant à se faire pardonner. Mais je suis sûr que sa femme... — Encore une erreur, mon cher monsieur, me dit mon compagnon de route qui devinait toute la portée de la conjonction. M"" Séverac est un croyable exemple de résignation tranquille et affectueuse. Eile n'a pas l'ardeur qui caractérise l'affection de son mari, mais je doute qu'il y ait une fiile qui agisse à l'égard de son père, comme M" Séverac à l'égard de son mari. — Vous voyez bien que j'avais raison de dire que dix-neuf ans <. .lacent bien des choses. — Non, car cela est ainsi depuis le lendemain de ce mariage bizarre. — Ma foi, je renonce à expliquer ce que vous dites. Mon interlocuteur garda un moment le silence; il le rompit en laissant tomber ces mots comme uu doute : — Pourtant, je crois qu'il y a , sous ce qui se passa, comme sous ce que je vous ai raconté, quelque  chose que je ne comprends pas. — Vous voyez que j'avais raison. Ah! encore un mot, et M. Séverac? — Sa constitutum ébranlée par six mois d'angoisses, par ces terreurs que l'inconnu et la santé de sa fille lui avaient causées, n'a pu longtemps résister; il est mort six mois après le mariage en demandant pardon à sa fille. — Le specjicte de ce bonheur paisible n'a dono pu suffisamment réagir sur le passé? — Non, car je le crois de surface seulement, et c'est justement ce qui m'a fait dire « pourtant !...> — Alors vous avouez implicitement qu'en disant que ce ménage était impossible, je n'avais pas tous les torts. Si l'impossibilité n'est pas dans la forme elle est dans le fond; seulement elle se dissimule. En tout cas, sous tout cela il y a quelque chose. Quoi? Je ne sais, mais, d'abord trois ou quatre obscurités que j'ai bien envie d'éelaircir. Je chercherai, je verrai et si je découvre quelque chose à placer au bout de votre prologue, je vous promets que vous le saurez; vous trouverez cela imprimé quelque part. Le bateau était à quai; nous étions en plein Paris en face de l'Hôtel-de-Ville; je saluai mon compagnon de voyage et échangeai une de ces poignées de mains fugitives qui ont rarement l'occasion de se renouveler. Chemin faisant, je songeais au texte qui m'était fourni. Je le retournais, je le méditais, puis j'allais l'oublier, lorsque le hasard, cette providence des conteurs, m'aida à rattacher les fils épars de l'histoire commencée. L'ébauche est devenue un tableau; le prologue, une histoire dont nous avons disposé les éléments à notre fantaisie. (La suite à un prochain Numéro.)