IV. A la Cannebière.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-06-13 00:00:00

IV. A la Cannebière. Parler de la Cannebière c’est nommer Marseille. Commençant à l’ancien port et se continuant en changeant de nom jusqu’aux allées de Meillan, la Cannebière, en dépit de l’amour-propre marseillais, n’est pas absolument la rue unique de 1 univers ; mais elle n’en est pas moins, sans con- Reproduction interdite. tredit, avec ses larges trottoirs, ses magasins, ses boutiques, ses cafés superbes et surtout l’animation qui y règne à toute heure, une des plus brillantes et des plus curieuses. Porte ouverte sur la Méditerranée et sur le monde entier, a dit Edmond About dans sa Borne contemporaine. Marseille, d’ailleurs, est la ville de France où l’égalité des hommes ressemble le moins à une chimère. Pas plus de castes que sur la main: il ne saurait y avoir de vieille noblesse dans une population toute neuve; les principaux habitants sont des parvenus dans le sens le plus honorable du mot; les autres ont l’espoir de parvenir en travaillant. Il n’y a donc que deux catégories de Marseillais : ceux qui ont fait leur fortune, et ceux qui cherchent à la faire. Ils ont l’œil vif, la parole prompte, le geste infatigable; leur esprit aventureux et leur tempérament sanguin les poussent aux grandes entreprises et aux grandes folies. Ceci est tellement vrai que ceux qui ne sont point riches ne désespèrent jamais de le devenir, et ceux qui le sont songent à l’être davantage. Ce n’est point amour du lucre, avarice ou avidité de jouissance, mais besoin d’activité et ardeur d’imagination. Le Marseillais se souvient de sa première origine et qu’il a autrefois parcouru l’univers. La mer plus que la terre lui appartient, et s’il fait escale sur cette dernière, c’est à la condition que l’immensité lui appartient et que ses navires lui rapporteront les produits des deux mondes. Aussi le Marseillais est-il riche, et le reste-t- il, quoiqu’il ne regarde pas à la dépense. A Marseille, on ne marchande pas, il y a de l’or dans la poche du portefaix, comme dans celle du négociant; et on les voit bientôt rivaliser ceux-ci de luxe et d’élégance, sur le seuil de leurs bastides, dans les cafés de la place de la Bourse, ou conduisant leurs tilburys sur la promenade du Prado. Le matin, où nous traversons la Cannebière, la rue était peu animée. Le jour commençait à peine à poindre, et une vapeur bleuâtre, montant lentement du côté du port, et se répandant par la ville, l’enveloppait encore de ses langes. Une dernière étoile d’or piquait le ciel sombre, qu’un rayon de soleil, tardant à paraître, menaçait d’éclaircir. Quelques minutes encore et la ruche allait s’éveiller, les abeilles s’ébattre dans l’air joyeux, Marseille vivre de la vie double de son tempérament ardent et de son chaud climat. Mais pour le quart d’heure il reposait, et les fenêtres de ses hautes maisons restaient closes. L'une d’elles cependant était ouverte, et un homme accoudé au balcon, la tête dans ses mains, regardait... Quoi? ... On ne savait . . . Le ciel ou la rue, la vie qui renaissait tout doucement en bas ou la nuit qui s’éteigait lentement en haut. Cette fenêtre appartenait à la maison que nous avons désignée au début de ce chapitre, et quant à l’homme que nous y remarquons, il devait s’y accouder depuis plusieurs heures, à en juger par le négligé de sa toilette et la pâleur de son visage. C’était un homme d’une soixantaine d’années environ, de haute taille, les épaules larges, la poitrine développée, paraissant de force à lutter contre les années et à faire bon marché des infirmités qu’elles amènent. (A continuer.)