160 FEUILLETON IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL XIV Muflier la vertu
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-04-18 00:00:00

160 FEUILLETON LES LOUPS DE PARIS IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL XIV Muflier la vertu PAR JULES LERMINA Au dix-huitième siècle, ce fut l’âge d’or de la rue du Panier-Fleuri. Sous le premier Empire, grande réforme. La rue du Panier-Fleuri perd son nom champêtre pour emprunter celui du célèbre sculpteur du vieux Louvre, Pierre Lescot. En 1815, il s’y passa un fait terrible. Les étrangers avaient envahi Paris. Une malheureuse fille, tombée dans l’abîme de la débauche, avait commis cette infamie de se livrer à un sous-officier cosaque. Parmi les bijoux que le sauvage faisait reluire à ses yeux, elle reconnut un bijou de famille que son père, sergent dans la garde, portait toujours sur son cœur. Pour l’en dépouiller, il avait fallu le tuer. Pendant que le cosaque se livrait au sommeil, la fille prit un de ses pistolets et lui brûla la cervelle. Elle avoua tout, et mourut en prison. Drame plus poignant peut-il être résumé en moins de lignes? Après la révolution de Juillet, la rue n’avait rien perdu de son caractère sinistre. La nuit, elle était morne, silencieuse. Il n’y avait là que des industriels nocturnes, des logeurs, des femmes perdues, partout l’enseigne à demi effacée, portant ces mots mal éclairés par le réverbère: Ici on loge à la nuit. On y couchait à la corde, et la chambrée, où régnait une atmosphère pestilentielle, donnait une vague idée des pandémoniums de la vieille cité de Londres. La rue Pierre Lescot est tombée sous le marteau des démolisseurs. Est-ce à dire que vice et misère soient sans domicile? Or, nous n’étonnerons personne en annonçant que c’était vers cette rue que se dirigeaient les deux affiliés des Loups. Et, en vérité, il fallait à Muflier un certain courage pour se hasarder dans un de ces repaires où, étant reconnu par quelques hommes de Biscarre, tous deux pouvaient payer cher leur témérité. Ne se souvenaient-ils plus de leur mésaventure de la rue du Rocher? Lorsqu’ils furent arrivés à la place du Palais- Royal, en face du très-laid monument qui portait alors le nom ambitieux de Château-d’Eau, ils s’arrêtèrent brusquement et poussèrent quelques: Hum! Hum! d’encouragement. — Surtout, Muflier, sois prudent! murmura Goniglu. — Ecoute, reprit l’autre d’une voix grave, j’ai réfléchi, et je me dis ceci... faut pas que le marquis croie à une fugue définitive... et s’il nous arrivait malheur à tous les deux, si nous étions pincés et fourrés encore dans quelque trou à rats crus, il ne saurait rien de rien, et donnerait une malédiction à notre mémoire... ce que tu ne voudrais pas. — Oh! non! — Ni moi non plus. Donc, il faut qu’en cas de malheur il n’y en ait qu’un de pigé. — Que veux-tu dire? — Je veux dire que l’un de nous entiera seul, et que si on lui casse quelque chose, l’autre jouera des guiboles et ira tout raconter à M. le marquis. — Ça va! fit Goniglu. J’entrerai seul. — A mais! non! c’est moi! — Pas du tout... moi, vois-tu, Muflier, je n’ai que toi au monde... il me faut mon Muflier... sans ça je ne serais plus un homme. Muflier toussa et cracha pour cacher son émotion. — Eh bien! ma vieille! fit-il d’une voix quelque peu tremblottante, nous allons tirer à pile ou face. Goniglu eut un petit éclat de rire. — Avec quoi ? nous n’avons pas le sou ! — Tiens ! c’est vrai !... eh bien ! au doigt mouillé... Attention ! je mouille un doigt ... tu va en choisir un dans l’obscurité... si tu as le mouillé, tu y vas, si tu as le sec, c’est moi... ça y est-il ? — Ça y est. Et Goniglu allant au hasard, toucha le doigt sec. H est vrai de dire que Muflier n’en avait mouillé aucun. — Maintenant, fit-il, voilà qui est convenu... Tu sais ce que je fais... Le brave Maloigne demeure là, au premier... fenêtre sur la rue... Moi, je crois que Maloigne a toujours été un bon camaro et. qu’il ne nous vendrait pas... bien plus, je verrai s’il n’y aurait pas à l’emmener avec nous pour travailler aussi dans la vertu... enfin! je serai diplomate !... et je tâcherai de savoir par lui où on peut trouver le Bisco... Toi, tu resteras en bas à guetter. Quand je ferai : Hum ! hum ! c’est que tu pourra monter... si je tombe dans quelque piège, j’aurai bien le temps de crier... alors tu ficheras ton camp, carrément et au grand galop, et tu diras au marquis : Pour une fois que ce pauvre Muflier a voulu faire une bonne action, il s’est fait ratisser!... — Ne dis pas ça, Muflier ! — Hé ! vieille poule mouillée ! n’aie donc pas peur! donne la patte, et en avant... Les mains se serrèrent comme celles de deux frères d’armes se lançant dans la mêlée. Puis, les deux hommes se glissant le long des murailles, s’engagèrent dans la rue Pierre- Lescot. Minuit avait déjà sonne depuis longtemps ; aucun bruit ne troublait le profond silence qui pesait sur la ruelle déserte. La débauche s’était endormie, enveloppée dans sa fatigue comme les vagabonds dans leurs guenilles. La misère tâchait de trouver l’oubli dans le sommeil. Le crime était en chasse et laissait le repaire vide. Quant à la police. C’était le bon temps où les patrouilles, heurtant le pavé de leurs talons rhythmiques, prenant soin, par des « qui vive! » bien résonnants par des « garde à vous ! » éclatant dans la nuit, d’avertir messieurs les voleurs que le moment était venu de déguerpir. Dormez ! habitants de Paris ! dormez~tram quilles ! Seulement, aussitôt que la patrouille a passé, Reproduction interdite. le moment est venu de veiller, et du meilleur de ses yeux. Nos deux amis avançaient avec précaution. Muflier posa la main sur le bras de Goniglu, et silencieusement lui montra du doigt une fenêtre noirâtre qui se découpait au premier et dernier étage d'une maison mal crepie, aux pla- trats hésitants, et qui portait sur une lanterne à verre brisé l’inévitable annonce de l’hospitalité provisoire et nocturne. A vrai dire, cette maison paraissait absolument inhabitée. Les locataires, — si tant est qu’il y en eût, devaient se remettre des fatigues de la journée où se préparer à celles du lendemain. Pourvu que Maloigne soit rentrée, murmura Muflier. — Oh! c’est un garçon rangé, fit Goniglu. — Peuh! qui sait! Muflier étouffa un petit rire. — Et par où vas-t.u t’introduire là dedans? demanda Goniglu. Pas par la porte, je suppose. La maison est pavé de Loups, et je croirais imprudent de les réveiller. — Eh bien! alors? Eh bien! et la fenêtre... Courbe-toi, fier Goniglu, et prête-moi tes robustes épaules. Bon! je comprends... la courte échelle! Goniglu s’installa, le dos courbé, les mains s’appuyant aux cuisses. Muflier, comme s’il eût opéré sur l’escalier le plus ordinaire, posa ses vastes semelles sur les hanches du camarade, et d’un effort se hissa sur ses épaules. Goniglu se redressa lentement, tandis que Muflier s’appuyait au mur pour conserver son équilibre. A eux deux, ils mesuraient plus de onze pieds. Muflier étendit ses longs bras au-dessus de sa tête et saisit la barre de fer scellée au mur, et avec une agilité qui dénotait une longue habitude, posa les genoux sur le rebord et finalement installa commodément. Puis il palpa les carreaux. Il ne possédait aucun instrument pour couper le verre, mais il avait foi dans son étoile, comme tous les grands hommes ou les grands gueux (ce qui, par parenthèse,, est parfois syno • nyme, on a vu cela). Or, cette étoile rayonnait au moment actuel, et la preuve, c’est qu’un des carreaux était remplacé par une feuille de journal. De l’ongle, Muflier coupa le papier, qui se montra complaisant; puis, passant le bras par l’ouverture, il fit jouer l’espagnolette, l’oreille tendue, prêt à répondre si un cri d’alerte s’échappait de la poitrine du dormeur éveillé en sursaut. Rien? Courage! La fenêtre tourna sur ses gonds, et Muflier, se servant comme d’un pivot de la partie charnue de son vaste individu, fit tourner ses jambes et son torse. Ses pieds touchèrent le plancher: il était dans la chambre. Il y faisait plus noir que dans le plus noir des fours qui ont pu servir jusqu’ici à cette comparaison. Muflier, restant immobile, écouta. Alors, des profondeurs de l’ombre épaisse surgit un roulement sourd d’abord, puis grandissant comme le tonnerre lointain répercuté par les montagnes. Cela commençait comme un huhule- ment de hibou qui se fût perdu dans un tuyau d’orgue, sous le vent de soufflets puissants. Basse robuste. Muflier était resté, oreilles béantes, stupéfait. Était-ce une bête fauve, tapie au fond de l’antre et qui sonnait le grognement de combat! un tigre dans la rue Pierre Lèsent ! voilà qui franchissait toutes les limites de l’imprévu! L’aspiration rauque s’évanouit en une expiration sonore... il y eut un silence... puis la note trom- bonesque — ophicléïdale, pour mieux dire — partit à nouveau pour de nouveau s’évanouir en un sifflement. Mal oigne ronflait! et de quelle façon! poumons de fer mûs par une machine formidable. — C’est étrange! pensa Muflier. Je croyais connaître le sommeil de Maloigne! Non! ce n’est pas lui! et pourtant je connais ce ronflement. Il cherchait dans sa mémoire. Oui, il avait entendu ce va et vient cachalotesque. En tout cas, il n’y avait pas péril immédiat. Le mieux était de savoir de quelle poitrine il s’exhalait. Et Muflier, ayant détaché ses souliers par prudence, marcha pieds nus (car il ignorait l’usage de ces engins gênants qu’on a surnommés chaussettes), et, glissant sur le plancher, les mains en avant, se dirigea vers le soufflet de forge. Il sentit que ses tibias froissaient les parois d’un lit. C’était là. Doucement, il abaissa ses mains... doucement, bien doucement. On ne ronflait plus. Les obscurités du sommeil laissent filtrer des avertissements inconscients. L’être dormant voyait peut-être en rêve quel* que monstre épouvantable étendant sur lui ses serres menaçantes. Tout à coup, Muflier tressaillit. Les mains avaient touché... quoi donc ? Pourquoi ce frisson qui tout à coup l’avait secoué des pieds à la tête, jusqu’en ces fibres I les plus profondes, les plus intimes? Il palpa! Non, ce n’était pas une erreur! Non, ce n’était pas Maloigne! Maloigne était maigre! et ceci était grassouillet, disons le mot, fortement potelé. Il y avait sous les doigts capricants de Muflier des rodondités puissantes, douces au toucher, douées d’une élasticité charmante. — Laisse-moi donc tranquille! fit une voix quelque peu rogommeuse. Tu m’ennuies, Gustave!... Il avait reconnu la voix. Oui, monsieur, il l’avait reconnue: et cette voix n’aurait dû prononcer qu’un nom, qu’un seul, entendez-vous! le sien à lui, Muflier, qui s’appelait Anatole... • — Qu’est-ce qu’il y a? Au secours! cria la même voix. Mais déjà, sur sa cuisse, Muflier avait frotté une allumette dont la flamme avait jailli, et une double exclamation avait été échangée. — Anatole! — Hermance ! Oui, c’était elle, Hermance la belle, la grasse, l’unique passion de Muflier. Et où la rencontrait-il? C’était à se voiler la face! Il se la voila? Quant à Hermance, effarouchée comme la biche des bois quand bondit des taillis le loup ravisseur, elle s’était enveloppée, palpitante et rougissante, poussant de petits cris, dans les draps, fragile rempart sous lequel se moulaient ses formes puissantes Muflier était bien malheureux. H est pour les âmes délicates des coups, en vérité trop rudes à supporter. Elle! Hermance! chez Maloigne... Il se demande s’il devait cogner. En toute autre circonstance, il n’eût pas hésité. Mais cette fois, il eut peur de faire du bruit, et se contenta de maudire: — Ainsi, créature sans âme, fit-il d’une voix sourde, tu m’oubliais, tu me trompais! (A continuer).