Helene. Nach dem Englischen frei bearbeitet von B. H. (Fortsetzung.)
Der Volksfreund, 1873-01-24 00:00:00

Helene. Nach dem Englischen frei bearbeitet von B. H. (Fortsetzung.) Mark Trcvanion erwiderte anfangs kein Wort auf diese furchtbare Anklage; dauu trat er seiner Gattin einen Schritt näher. „Ist es wahr, sagte er tonlos, „was jener Elende behauptet? Helene, um Gottes Barmherzigkeit willen, sprich nur ei» Wort, sage, daß es nicht wahr ist!" Ein Zittern überlief einen Augenblick ihren Körper bei dem flehenden 3ou seiner Summe, aber sie blieb unbewrglcch stehen, nur Ausdruck der Verzweiflung in ihre» Zügen trat noch deutlicher hervor. Er sah sie angsterfüllt au; „Du schweigst," fagte er endlich, „ist das eine Bestätigung jener grauenvollen Beschuldigung?" Sie neigte kaum merklich bejahend das Haupt; ein dumpfer Schmerzcusschrei rang sich aus Trcuanion's Brust. „Geben Sie mir Ihre genaue Adresse, meiu Herr," sagte er dann mit eisiger Kälte zu dem Fremden gewandt, „und verlassen Sie dann sofort mein Haus! Sie werden morgen von mir hören." Ter Fremde, erschrocken über die sichtbare Verzweiflung des Baronets, that wie dieser verlangte; er legte seine Karte auf den Tisch und entfernte sich rasch, ohne nur noch eiucn Blick auf Helene zn werfen. Jetzt war das Ehepaar allein; Helene stand noch immer wie vorher, ei» stummes, starres Bild der grmzenlosesten Verzweiflung. Auch Mark Trcvanion staild einige Augenblicke wie gewaltsam nach Fassnng ringend. Dann sagte cr mit demselben cisigm Tone z» ihr, wie er ebeu zu dem Fremde» gesprochen : „Auch Sie, Madame, werde» morgen hören, was ich über eine ehrlose Betrügerin beschlossen, die von diesem Momente aufhört, mein Weib zu sei»." Und er wandte sich, um zu gehe». Diese Bewegung gab ihr das Lebcu wieder. „Mark," schrie sie fast gellend auf, „geh' nicht so, höre wenigstens ein Wort, um uusercs blindes willen, sage mir, gibt es lciuc Vergebung für eine alte, schwcrgc« büßte, Schuld, gilt mmie Besserung, gilt meine Liebe zu Tir nichts?" Sic war ihm »achgestürzt, sie lag vor ihm auf de» Knicen, die Hände flehend gerungen, mit den Blicken der Verzweifln»« zu ihm anschauend. In seinen Zügen aber war jetzt nichts zn lesen, als starrer unbeweglicher, nuver. söhnlicher Stolz. Er stieß sie förmlich von sich, indem er rauh sagte: „Geh' ich verachte und hasse Dich jetzt, ja, ich fluche Dir, denn Du hast all' mein Lcbensglück gemordet!" Sie sank zurück, laut aufschreiend, das Gesicht mit den beiden Händen bedeckend, und blieb ohnmächtig auf der Schwelle des Salons liegen. Als sie wieder erwachte, fand sie sich auf einem Divan des Salons liegend, neben sich ihre weinende Zofe, ein trenes, zuver. lässiges, ihre gütige Herrin zärtlich verehren' des Mädchen, das Alles aufgeboten, um die Ohnmächtige zum Leben wieder zu erwecken. Die ganze Erinnerung des schrecklichen Vorgefallenen kam plötzlich wieder mit aller Gewalt über sie. Sie barg das Gesicht wieder iu den Häudcn und stöhnte laut auf vor greuzeulofem Schmerze. „Meine Ahnung," murmelte sie, „mein Gott, meiu Gott! ich wußte ja lange, daß er mir noch nicht vergeben, daß die Rache noch tommeu würde, trotzdem ich früher schon so unsäglich gelitten. Jetzt ist sie da, die furchtbare Vergeltung, jetzt bin ich wieder ciue 'Abgestoßene, Verachtete, Verfluchte! Was jetzt, mein Gott, was jetzt?! Bringe mich auf mein Zimmer, Jane," fagtc sie dann plötzlich zu ihrem Kammermädchen, „komm', fort, fort von hier, wo die Luft mich erdrückt!" Sie erhob sich zitternd am ganzen Körper, und auf dcu Arm des Mädchens gestützt gelangte sie mühsam in ihre Gemacher. „Und jetzt entkleide mich, gib mir ein Morgenkleid und dann laß mich allein!" Das Mädchen besorgte das Befohlene und verließ das Zimmer. Helene lauerte sich nieder in eine Ecke des Kllnapes und saß lange in tiefe?, dumpfes Nachdenken verloren. Endlich erhob sie sich und sing an, hastig im Zimmer auf nud ab zu gehen. Sie weiß jetzt, was sie thuu.will, sie kennt jetzt den einzigen Weg, den sie noch gehen kann. Noch vor Tagesanbruch muß sie das Hans des so gransam betrogenen Gatten verlassen, mutz England fliehen. Sie weiß zwar ohnedieß, daß ihr Gatte sie verstoßen wird, aber er würde doch für ihre Zukunft sorgen. Das will sie nicht; sie will todt sein für ihn, für Alle, die sie liebt, die ihr nahe stehen, todt für die ganze Welt. Und wie Ahasvérus will sie die Schuld ihres Lebens durch heimatloses, ruheloses, trostloses, eiusames Umherwandern büße», ohne Liebe, ohne Freundschaft, ganz, ganz allein, eine Verfluchte, eine Gestorbene für die ganze Welt. Daß sie jenem Elenden gefolgt, der gestern gekommen ist, so jäh all' ihr ihr Glück zu zerstören, dieser Verdacht kann sie nicht treffen. Ihr Gatte wird ihn sprechen, es wird sich Alles aufklären, er hat ja ohnedies ans ihrer Unterhaltung schon gehört, daß sie sich hassen. Also fort, fort um jedeu Preis, und keiue Minute verloren! Sie bewahrt dadurch vielleicht ihrem Kinde die Heimat; ihr Gatte wird jetzt wenigstens das Kmd nicht von sich stoßen können. Ihr Kiud! Bei dem Gedanken bricht ihr fast das Herz; aber sie hat geschworen. Allem zu entsagen, was ihr lieb nnd thener ist; sie will ganz einsain büßen. Jetzt klingelt sie hastig; die Zofe kommt. „Rasch, Jane," sagte sie, „Du mußt packen; ich muß mit dem ersten Zuge nach London fahren." Das Mädchen sieht sie erschrocken an, aber sie wagt keine Widerrede,; sie hat nie diese starre Entfchlof« seüheit an ihrer Herrin bemerkt. Sie fragt nur, was sie packen solle. Alles, was Lady Trevcmion mitgebracht hat, als sie geheirathet; alle einfacheren Klei« der, den größten Theil der Wäsche, die Bücher und Kunstwerke, die sie früher schon besessen; aber nichts von den reichen Gaben ihres Gatten, nicht die prachtvollen OsseU» schaftsroben, die kostbaren Spitzen, die Dia» inanten und Perlen, die unzähligen anderen Kostbarkeiten. Das Mädchen chut, 'wie ihm befohlen; Lady Trevanion hilft selbst, ob es ihr gleich immer ist, als müßte sie zusammensinken bei dieser schmerzensreiche» Arbeit. Endlich ist Alles gwrdnot; Lady Trevanion verschlieft selbst, -was zurückgeblieben ist. Sie fordert jetzt nur noch Eines von dem Mädchen: dieses muH -ihr heilig versprechen, binnen der nächsten drei Tage ein Telegramm nu einen bekannten Bankier in London zu senden, rmt Belichten über das Ergehen ihres Gatten und ihres Kindes. Sie glaubt zwar nicht an ein Duell zwischen ihren« Gatten lind jenem Elenden, aber sie will England nicht eb/r verlassen, als bis sie darüber beruhigt ist. Sie wird sich so lange iu London versteckt halten. Sie entläßt jetzt das Mädchen, das ihr weinend Treue mid Verschwiegenheit gelobt, und setzt sich an ihren Schreibtisch. Sie schreibt rasch zwei Briefe; der eine ist an ihren Gatten, der andere an ihre ehemalige Beschützerin, die Herzogin M. Der erste lautet: „Mark, mein Gatte I „Zum letzten, allerletzten Male dulde, daß ich diesen theuren, heißgeliebten Namen ausspreche.; zum letzten Male schenke mir fin ein paar Momente Gehör! Wenn Dein Auge auf diese Zeilen fällt, hat die von Dir Gehaßte,. Verachtete und Verfluchte Dein Haus verlassen, um nie mehr, für Temen Augenblick, Dich cm ihre elende Existenz zu erinnern. Frage, forsche auch nie nach mir; eine einsame, ruhelose Wandere« in«, getrennt von Allem, was mir lieb uud thencr ist, will ich die Schuld meiner Vergangenheit fühnen. Aber kennen lernen nurßt Dn diese Schuld, Mark, wissen mußt Dn, daß ich wohl ciue Gefallene, aber uie «ine Verworfene war. In dem geheimen Fach meines Schreibtisches findest Du ein kleines Manuskript, die von mir selbst geschriebene Geschichte meines Lebens, meine Thorheiten und Verirrungen enthaltend. Ich schrieb diese« Belennnitz schon früher, als ich schon einmal sehr elend war und zu sterben glaubte. Später fügte ich noch Einiges hinzu. Du wirst das Hinzugefügte verstehe» ohne weitere Kommentare. Und jetzt ein letztes Lebewohl, einen letzten Wunsch: Stoß' unfern Sohn, unser süßes, süßes Kind nicht von Dir; laß ihn nicht die Schuld der Mutter entgelten, fei ihm ein liebender, treuer Vater, ich stehe Dich darum an! Und da Christus jn auch der tief gefallenen Sünderin vergeben hat, so kommt vielleicht auch einst die Stunde, wo Du mir vergeben taunst um der unendlichen Liebe willen, mit der ich Dich geliebt. Dann lehre un» fern Sohn für die unglückselige Mutter beten, die vielleicht im Grabe den heißerschnten Frieden gefunden, den ihr das Leben jetzt nimmermehr geben wird. Und somit lebe wohl, Mark, mein heißgeliebter, theurer Mark, dessen Hand ich segne und küsse, obgleich sie mich von sich gestoßen.— Ich will jetzt nachschauen, ob Du vielleicht schläfst, ich möchte so gerne noch ein einziges Mal in Deine lieben, lieben Füge blicken, möchte noch an Deinem Lager beten, daß Gott Dich segnen möge für all' das unsäglich reiche Glück, was Du mir einst gegeben, möchte ihn anflehen, daß er Dich lehre, mich zu vergessen, und Dir neues, reicheres Glück sende. Vielleicht daß man in neuer Seligkeit Dein Herz versöhnende Milde lernt, und Du beten kannst: Vater, vergib ihr! Leb' wohl, Mark, wohl mein Gatte, leb' wohl für alle, alle Ewigkeit.' Helene." Ihre heißen, bitteren Thronen haben diese Zeilen genetzt, aber sie hat keine Zeit zum Weinen, sie braucht ihre ganze Kraft, um ihren Entschluß durchzuführen, sie darf nicht mehr zurück. (Fortsetzung folg».)