VIII LA PAROLE DONNÉE.
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-11-03 00:00:00

VIII LA PAROLE DONNÉE. Six heures venaient de sonner. Dans la prison de la Grosse-Tour, nn homme était assis sur un bane de pierre, s'accoudant an parapet qui dominait la rade. Déjà, glissant sur k mer, une lueur blafarde annonçait le jour. Les nuages avaient été chassés par le vent plus violent et plus froid. On entendait le eri des sentineiles. Tout â coup, nn reflet rouge éclaira le ciel, un coup de canon retentit. — Bon ! encore une évasion ! murmura l’homme. Deux autres détonaations éelatèrent. On venait de constater au bagne la disparition de Biscarre, ÄEfr-ssaSÜoß teissffiüS*, — C’est le jour aux évasions I ajouta Pierre Lamalou en haussant les épaules. Il se pencha vers la rade, plongeant son regard dans la profondeur unie et noirâtre. — Bah! un forçat de perdu, un de retrouvé. Mon brave Lamalou, on te fait de la place. Il passa snr ses yeux sa main large et velue. Une grosse larme roula sur sa barbe inculte. — Tu pleures, vieille bétel fit-il. A çà! est-ce que par hasard tu t’étais figuré que M. de Cos- tebello reviendrait P... Tu es encore bien niais pour ton âge... et puis, à sa place, qu’est-ee que tu aurais fait?... Il se tut, comme s’il s’interrogeait an plus profond de sa conscience. — Je serais revenu, murmura-t-il. Parce que le pauvre Lamslou a femme et enfants. Il secoua la cendre de sa pipe snr son ongle. — Baste ! ce qui est fait est fait... Il est jeene, je suis presque vieux, c’est justice! Il se livra’t on singulier combat dans l’âme du géôlier. Non, il ne regrettait pas ce qu’il avait fait, car il aimait Jacques comme son propre enfant. Au moment où le jeune homme avait disparu par la meurtrière, le sacrifice était fait. Et pourtant ce qui blessait Lamalou, c’était que Jacques lui eût donné sa pero'o d’honneur qu’il reviendrait. E»t-ce que Pierre, une fois décidée, l’eût empêché de partir? Donc, ce mensonge était inutile. Lamalou n’aimait pas que Jaeaues eût menti. Les honnêtes gens ont dans l’âme nn besoin d’estime ponr ceux qu’il-; aiment. Et cependant l’heure passait. Déjà la prison s’animait. Les sentinelles avaient été relevées. En vain L»m»lou, presque sans se rendre eompte de ee qu’il faisait, prêtait l’oreille, attendant qu’un eri, un appel loi rendit le repos. Pauvre homme! il pensait à sa femme, à ses petits enfants qui, le lendemain, demanderaient où était lenr père. Il se disait aussi que peut-être on aurait pitié de lui. Peut être ne ferat-on pas retomber snr lui la responsabilité de l’évasion... Ortes, si on eût vécu en des temps moins troublés, la chose eût été possible. Mais il s’agissait de politique. En fait de droit commun, on peut encore compter sur Tiodalgence, sur ers sentiments d'humanité qui restent an fond de tonte âme. Mais en fait de guerre civile 1... N’insistons pas. Lamalou n’était pas nn niais. Dans la sphère étroite où il avait vécu, en fs ce de la mer, il avait appris à connaître les hommes. Il se savait perla. — ÇU y est! murmura-t-il. Il éteignit es pipe, ajusta son manteau, ponssa nn hem! hem! ponr se donner du cœur, et, d’un pas ferme, il se dirigea vers le cachot du condamné. Là même, avant d’ouvrir la porte, il eut nne seconde d’hésitation. Certes, il eût été bien surpris de trouver Jacques. Et pourtant 1 Il oiivrit. Le cachot était vide. A ce moment, Lamslou entendit dans le couloir l’écho des pas qui s’epj rochsient, puis le bruit des croises tombant sur le sol. Il vint à la porte et se trouva en face d’un officier. — Nous venons chercher le prisonnier, dit l’officier. — Il n’est pas sept heures, balbutia Lamalou. Et, comme pour lui donner un démenti, l’horloge de la grosse tour commença à tinter. Six... sept... Cotait bien lhenre. (A continuer)