II.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1858-01-31 00:00:00

II. Déjà, depuis longtemps, la lntle avail cesse dans les rues, la nuit commençait à descendre, les gens d'armes s'étaient mis en route, emportant tout le butin qu'on avait pu recueillir. Quelques archers seulement étaient restés inès de leur maître qui demeurait plongé dans ses méditations, et que nul n'usait aller prévenir du départ des troupes et du danger qu'il pouvait y avoir à rester dans Bautzen en aussi petit nombre. La cloche du moûastere des Cordclicrs, béli sur la montagne, commença à tinter les heures du soir. Marie revint lentement à elle au bruit de ces sons religieux : sa poitrine haletante laissait échapper un râle sourd comme celui qui précède la mort. — Un prêtre! cria-1-elle, un prêtre! Ces mots furent pour le duc un trait de lumière; le moyen qu'il cherchait vainement, sa victime venait de le lui offrir. Il se pencha vers l'un de ses officiers, lui jeta rapidement quelques mots à voix basse; puis, se retournant vers la mourante : — Vous allez être satisfaite, dit-il. L'officier sortit précipitamment suivi de quelques archers, puis tout rentra dans le calme. On n'entendait plus que les pas des sentinelles gardant la maison et la respiration embarrassée de la malade. Plus d'une heure se passa ainsi. Enfin la porte s'ouvrit violemment ; un moine, entouré d'areners, entra dans cette chambre, qu'un faible rayon de jour éclairait à peine. — One me veut-on? fut le premier mot du cordelier. Pourquoi les violences auxquelles je viens d'être en butte? Si quelque chrétien rélame mes soins comme médecin ou comme confesseur, je suis prêt, c'est mon devoir; il était donc inutile de m'cnlcver de force. — Mon père! mon père! exclama la mourante, faites retirer tout le monde, afin que je puisse, en m'approchant du tribunal de la pénitence, vous confesser me« fautes. 0 mon Dieu! ajoOta-l-êÛe, soyez clément el pardonnez-moi. — Sire chevalier, retirez-vous ainsi que vos hommes d'armes; il ne peut plus y avoir ici qu'une chrétienne qui veut se rapprocher de son Créateur, et un humble serviteur du maître de tous. Ce qui va se dire ne peut être entenù/i que de Dieu et de son humble représentant sur la terre. Louis fit un geste d'impatience, mais comprenant que Marie ne parlerait pas tant qu'il serait là, il se, retira. Le cordelier et la moribonde restèrent seuls. Alors commença la confession de celte pauvre femme, qui n'avait connu la vie que par l'angoisse et la douleur. Que dit-elle? que se passa-t-il? Nul ne le sait. Mais, tout à coup, le moine leva ses yeux humides vers le ciel qui s'était constellé d'étoiles ; puis, étendant ses mains sur le front de la mourante . — Je n'ai point à pardonner, ma fille, dit-il, Dieu t'a éprouvée, vas à lui sans crainte, le criminel seul doit trembler : devant sa justice équitable, tu est innocente. Pauvre martyre, je te bénis, au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit ! — Amen! répondit faiblement Marie, qui rendit le dernier soupir avec ce mot. Le moine ferma pieusement les yeux de la trépassée, récita une courte prière, puis, traversant lentement cette chambre qui ne renfermait plus qu'un cadavre, il ouvrit la porte et voulut s'éloigner. Louis était sur le seuil, muet et pâle. — Eh bien! dit-il d'une voix brève et anxieuse. Au son de cette voix, le moine devint livide et murmura : — Seigneur! Seigneur! — N'as-tu pas entendu ma question, et faut-il une hart pour le faire parler? — La pauvre enfant est morte ! — Alors, elle a dû te dire où elle a cache une somme considérable qui m'appartient; tu vas me révéler ce secret? Le cordelier resta muet. — RépondsI réponds! Cet or, où cst-il? il me le faut, entends-tu ? — La mort vient de sceller avec la pierre d'une tombe le secret qui m'a élé confié. — La torture te fera parler. — Les chrétiens qu'on jetait en pâture aux bètes fauves du cirque, ne tremblaient pas devant la menace du supplice et les approches de la mort. Louis frappa violemment du pied. — Prends garde, reprit-il, je ne laisserai pas ma fortune trébucher dans les plis d'un froc. Prends garde, j'ai des supplices terribles qui feraient parler les morls. — Fais parler la tombe alors. Comme le moine, impassible, restait les bras croisés sur sa poitrine, Louis fit un geste, et quelques gardes s'approchèrent pour s'emparer du cordelier. — Qu'on lui brûle les pieds jusqu'à ce qu'il parle, ajouta le Bavarois en saisissant une torche. Un tumulte effroyable éclata en cet instant dans la rue. Le cliquetis des épées, le sifflement des flèches et des pierres, une rumeur sourde et menaçante, s'avançant rapidement, la lueur des torches, tout annonçait que la lutte, tout-à-1'heure terminée, reprenait inopinément. Les portes s'ouvrirent avec fracas, et des montagnards, guidés par un homme de haute stature, armé d'un large coutelas, se précipitèrent dans la salle, renversant les gardes sur leur passage. A cette attaque imprévue, le Bavarois pâlit, puis rassemblant à la hâte autour de lui quelques hommes, il s'échappa par une fenêtre au milieu de la confusion et grâce à l'obscurité dans laquelle la chambre était plongée. Au moment où Louis s'équivait dans l'obscurité des cris de joie étaient poussés: on entourait le cordelier et le nom de Bnrthold Schwarte éclatait dans toutes les bouches. C'était ce moine savant dont nous avons parlé, cet homme de science qui, malgré les nouvelles sinistres parvenues jusqu'au monastère, malgré le« ordres de son supérieur, avait voulu, comme chaque soir, rendre visite à ses malades, et secourir les blessés de la journée. Les soldats de Eouis, en quête d'un moine, l'avaient saisi et amené de force au chevet de Marie. Le valet de Barlliof.l. après avoir reçu un coup de pique dans le bras, était parvenu à s'échapper; il avait rassemblé les pâtres épais dans la montagne, s'était mis à leur tète et était Venu délivrer son maître là où il avait vu flotter la bannière ducale. rendant que S.lrvvartz, délivré miraculeusement, faisait rendre les derniers devoirs envers la morte, qu'il allait chercher l'enfant qu'elle laissait orphelin et qu'il le plaçait à l'abri dans son monastère,] Louis, fou de rage, et de colère, était obligé de fuir honteusement, de fuir sans rapporter le butin qu'il espérait recueillir, de fuir devant un moine, de s'éloigner d'une ville dont le pillage inutile avait laissé ses caisses vides, et un mois seulement le séparait du jour de l'élection. S'il eût eu une âme, il l'eût vendue! Oh! ce cordelier, qui d'un mot pouvait lui donner la tranquillité et assurer le triomphe, et qui n'a point voulu parler, ce moine, s'il le retrouve jamais, il lui fera expier sa discrétion dans d'affreuses tortures!.... (La suite au prochain Numéro.)