FEUILLETON. LA MÈRE DE LA MARQUISE. III. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-11-19 00:00:00

FEUILLETON. LES MARIAGES DE PARIS, LA MÈRE DE LA MARQUISE. III. (Suite.) par Ed. About Gaston, rompu de fatigue, remonta au second •-'tage et se jeta sur son lit, non pour dormir, mais Pour rêver plus posément à son étrange aventure. a fmte de Lucile, au moment où il se croyait le Ertdem1 den Ûtre aim6' lui smblait inexplicable. impossrtuTV6 départ était préûdJ&t6 ; il eût été Mais alors, toute Fr6parer en un quart d-heured'heureétait un mensonge a,^0,?duito de la Jeune femme ses yeux, la douce preSa°nllCUr qui 6datait da"S des tourbillons de la valse" f° 8a main au miheU Qu'elle avait murmurées uno^u^611868 par°IeS l'oreille de son mari, tout deve'lr1''1™™"1 * amorce et mauvaise foi. Cependant, si 0ne°mpe"c' mait pas, pourquoi l'avait-elle épousé? Il facile de dire un non au lieu d'un oui! Ba mèrse' ne l'aurait pas contrainte, puisqu'elle favorisait sa tuite. Gaston se rappela alors la discussion animée quil avait soutenue le matin même contre Mme Benoît; il comprit sans difficulté le dépit do la n r^iJ-?,et sa engeance. Mais comment cette mère ambitieuse nvn;* n . ,, . tourner 1« vait-e,1° Pu> en moins d'un jour, revait-elle Stt fille? Pou^uoi Lucile D'a: Cette idée IW "" m0t d'exPlication a son marl? dans sa poche le hm?', naturelIemei't à chercuer qua nn mnt „ • , . de M"" Benoît, l'y remar- *?*** * la «té, ..*„•. i,;! i, ' votre argent 1» En vé"=i c était bien d'arcent nn»i i • ... r. 8eoc ïu'l s'agissait 1 Comme si l'argent était quelque chose pour celui qui voit crouler tout le bonheur de sa viol Qu'importe une misérable somme à celui qui a perdu ce qu'on ne saurait acheter à aucun prix? « Votro femme et votre argent! > Cela ressemblait à la lugubre" plaisanterie des cours d'assises qui condamnent un homme à la peine de mort et aux frais du procès! Gaston s'imagina, bien à tort, que sa bellemère n'avait écrit ce mot que pour lui îappelerla position modeste dont elle l'avait tiré, et sa dignité ombrageuse en fut révoltée. A force de relire ce malheureux billet, il se persuada que ce serait une honte de partir pour Paris sans qu'on sût s'il courait après sa femme ou après son argent, et il résolut de rester à Arlauge taut que Lucile ne lui aurait pas écrit. Cette décision l'entraîna dans une dépense d'esprit et d'amabilité qu'il n'avait pas prévue. La nouvelle du départ de la marquise s'était répandue avec une vitesse électrique: et comme on n'avait jamais ouï dire, à quatre lieues à la ronde, qu'un bal de noces eût fini de la sorte, tous ceux qui avaient dîné ou simplement dansé à la forge y coururent en toute hâte sous le prétexte naturel d'une visite de digestion. Le marquis fit tête à cette armée de curieux, de façon à prouver aux plus difficiles qu'il était homme du monde lorsqu'il en avait le temps. Durant une semaine, le salon ne désemplit pas, et il ne témoigna nul ennui de passer la moitié du jour au salon. Cette Petite fouie altérée de scandale fut stupéfaite de son air tranquille, de sa voix naturelle, de sa figure heureuse 11 souriante. Il raconta à qui voum!» pntC«dre que' d°Puis Plus de quinZ° J'0ur3' M lienoît avait à paris des affaires urgentes qui réclamaient sa présence et cdle de sa flne; qu.en bonne mère, elle n'avait pas voulu retarder pour cela le mariage de Lucile. qu,en adminigtra. leur elle avait tenu à laisser M homme sûr à la tête de la forge; qu'en gracieuse maîtresse do la maison, elle n'avait pas gêné ses iuvites par l'an„once  d'un s. prochain départ. Si quelqu'un prenait un visage de condoléance et semblait plaindre les v.ct.raes d'une séparation si intempestive, Gaston s'empressait de rassurer cette bonne ame en lui apprenant que sous peu de jours le mari, la femme et la belle-mère seraient définitivement réun,s Non content de tromper les curieux et les malveillants, .) prit Ia peine de 1(>3 charmer. n déploya en leur faveur ses grâces DatUreIIes et acquises; .1 s'installa dans le coeur de toutes les femmes et dans l'estime de tous les hommes; il appiouva tous les ridicules; il donna tête baissée dans tous les préjugés; il berna si savamment son auditoire, qu'il fit la cnnn„Ai , i *„.. , . enquête de tous le canton : cela peut arriver au ni no r. , t • a u i j pius bonne e homme. Le prem.er résultat de cette comédie fut de lui donner Z ei-TT Vm,s ïtimej;le d tode p»- La vérité, la voici. Après le bal, Lucile, le cœur serré par une jo,e inqilie. Ba mère dana son appartement. A peine entree M- Benoît la dépouilla, en un tour de-main, d'e sa robe blanche, 1 enveloppa dans un peignoir epais et lui jeta un châle sur les épaules, taudis que Julie remolaçait les souliers de satin par une paire de bottines Sans lu. donner ]e temps de s'étonner de cette toilette sa mère lui dit vivemont, tout en changeant de robe : -Ma belle chérie, Gaston s'est rendu à mes prières ; nous partons pour Pari3 à l'instant. -Déjà? Il ne m'en a pas encore parlé! — L est une surprise qu'n te ménageait, chère enfant, car, au fond, tu regrettais bien un peu de ne pas voir ce beau Paris ! — Non, mamaD. — Tu le regrettais, ma fille; jeté connais mieux que toi-même. On fraPPa discrètement à la porte. M"8 Benoît tressaillit. -Qui est là? demanda-t-elle. — Madame, réPondit la voix de Pierre, la berline de madame est attelée. La veuve entraîna sa fille jusqu'à la voiture. -Vite, vite, lui dit-elle; nos gens sont à danser; s'ils avaient vent de notre départ, il faudrait subir leurs adieux. — Mais j'aurais bien voulu leur dire adieu, murmura Lucile. Sa mère la jeta au fond de la berline et s'y élança après elle. — Et Gaston ? demanda la jeune femme, complètement étourdie par ces mouvements précipités. — Viens, mon enfant. Pierre, où est M. le marquis? La leçon de Pierre était faite. Il répondit sans embarras : — Madame, M. le marquis fait charger les bagages sur la vieille chaise. II prie madame do l'attendre une minute ou deux. Lucile, pous&ée par une inspiration secrète, essaya d'ouvrir la portière. La portière de droite soit hasard, soit calcul, refusa de s'ouvrir. Pour arriver à l'autre, il fallait passer sur le corps de sa mère. Son courage n'alla point jusque-là. — Julie, dit-elle, voyez donc ce que fait M. le marquis. Julie, qui était depuis quinze ans au service de Mme Benoît, partit, revint et répondit : — Madame, M. le marquis prie ces dames de ne pas l'attendre. Un trait s'est brisé, orr le raccommode; monsieur rejoindra au relais. Au même instant Pierre s'approcha de la n tière de gauche, et M- Benott lui dit à l'orefllT-Frends la traverse; brûle Dieuze, et droit à Moyen vie! ' el ai0It a La voiture partit au grand trot. C'était, en véné une singulière nuit de noces. M- Benoît triomphait de qu.tter Arlange e. de rouler versl faubourg en compagnie d'une marquise. Elle se paignit de la fatigue, de la migraine, du sommeil et eue se retrancha, les yeux fermés, dans un com de la berline, de peur que les réflexions de sa fille ne vinssent troubler la joie tumultueuse qui bouillonnait dans son cœur. La pauvre mariée, sans craindre la fraîcheur de la nuit, allongeait le cou hors de la portière, écoutant le souffle du vont et plongeant ses regards humides dans l'obscurité. Au relais de Moyenvic, Mm° Benoit jeta le masque et dit à sa fille : — No vous écarquillez pas les yeux à chercher votre mari. Vous ne le reverrez qu'au faubourg Saint-Germain. Lucile devina la trahison ; mais elle avait trop peur de sa mère pour lui répondre autrement que par des larmes. — Votre mari, poursuivit la veuve, est un obstiné qui refusait de vous conduire dans le monde. C'est dans votre intérêt que je lui ai forcé la main. Il vous aura rejointe dans les vingt-quatre heures, s'il vous aime. II n'y a pas là de quoi pleurer comme une Agar dans le désert. Je suis votre mère, je sais mieux que vous ce qui vous convient; je vous mène à Paris : je vous sauve d'Arlange. — O mou pauvre bonheur ! s'écria l'enfant en tordant ses mains. — De quoi vous plaignez-vous ? Vous l'aimiez, vous l'avez épousé. Vous êtes mariée I Que vous faut-il de plus? — Ainsi, dit Lucile, voilà donc le mariage! Ah! j'étais bien plus heureuse quand j'étais fille : je voyau mon mari! D'Arlange à Paris, elle ne se lassa point de regarder par la portière. H lui sembia impossible que Gaston ne lût pas à sa poursuite. Dans chaque voiture qui soulevait la poussière delà route, sur tous les chevaux qui accouraient au galop derrière la berline, elle croyait reconnaître son mari. Ce voyage, qui étouffait de joie sa triomphante mère, fut pour elle une série interminable d'espérances et de déceptions. Paris, sans Gaston, lui paruit une immense solitude, et le faubourg Saint-Germain, abandonné par la moitié de ses habitants, fut pour elle un désert uans un désert. Le lendemain de son arrivée, le premier objet qu'elle aperçut en ouvrant sa fenêtre fut la figure de Jacquet. Elle descendit en moin3 d'une seconde : Gaston devait être à Paris! Elle apprit que, s'il n'était pas arrivé, il ne tarderait guère, et je vous laisse à penser si elle fêta le messager d'une si bonne nouvelle. Tandis que Mme Benoît dormait encore du sommeil des heureux, Jacquet raconta les moindres détails du voyage àDieuze. « Comme il m'aime!» pensa Lucile. Je crois même qu'elle pensa tout haut. — Pour vous finir l'histoire, poursuivit Jacquet, M. le marquis doit me devoir une pièce de huit francs. — En voici vingt, mon bon Jacquet. — Merci bien, mademoiselle. Je ne suis pas positivement sûr de ce que je dis; mais il me semble qu'il me les doit. J'avais fait mon compte comme quoi il me devait vingt-quatre francs, et il ne m'en a donné que vingt : c'est donc quatre francs en moins. Et puis, il ne m'en a encore une fois donné que vingt: c'est encore quatre francs. Et comme quatre et quatre font huit. Cependant, je peux me tromper, et si vous voulez que je vous rende?... — Garde, garde, mon garçon, et va te reposer de ton voyage. Elle courut au jardin et moissonna des fleurs comme un jour de Fête-Dieu, pour que sa chambre fût belle à l'arrivée de Gaston. Jacquet la regarda partir en se disant à lui-même: — Soixante-deux francs, c'est un mauvais compte, comme disait mon grand-père. Et il supputa sur ses doigts combien il faudrait encore de louis d'or et de pièces de quarante sous pour faire cent francs. Le jour se passa, et le lendemain, et toute une semaine, sans nouvelles du marquis. Mmo Buooît cachait son dépit; Lucile n'osait pas se désoler devant sa mère; mais elles se dédommageaient bien, l'une en enrageant, l'autre en pleurant pendant la nuit. Du matin au soir, la mère promenait sa fille dans une voiture blasonnée, sans laquais et sans poudre, car le célèbre carrosse était encore sur le chantier. Elle la conduisait aux Champs- Elysées, au Bois, et partout où va le beau moude, pour lui donner le goût de ces plaisirs de vanité qu'on ne savoure qu'à Paris. En l'absence des Italiens, elle lui faisait subir de lourdes soirées au Théâtre-Français et à l'Opéra. Mais Lucile ne prit goût ni au plaisir da voir ni au plaisir d'être vue. En quelque lieu que sa mère la conduisît, elle y portait le désir de rentrer à l'hôtel et l'espoir d'y retrouver Gaston. Mma Benott devina avant sa fille que le marquis boudait sérieusement. Comme elle ne manquait pas de caractère, elle eut bientôt pris un parti. — Ah! se dit-elle, monsieur mon gendre se passe de nous! Essayons un peu de nous passer de lui. Qu'est-ce qui me manquait autrefois pour me mêler à la société du faubourg? Des armoiries et un nom; j'avais tout le reste. Aujourd'hui, il ne nous manque plus rien ; nous avons un bel écus.on sur nos voitures, nous sommes marquise d'Outreville, et nous devons entrer partout. Mais par où commencer? Voilà la question. Lucile ne peut pa) aller de but en blanc dire à des gens qui ne la connaissent pas : Ouvrez-moi votre porte; je suis la marquise d'Outreville! Mais j'y songe! j'irai voir mes débiteurs, mes bons, mes excellents débiteurs! lia me recevront sur ud autre pied que la dernière fois: on traite cavalièrement la fille d un fournisseur, mais on a des égards pour la mèr * d'une marquise. Sa première visite fut pour le baron de Su* bressac. Elle ne conduisit Lueile ni chez lui ni chez ses antres débiteurs. A quoi bon apprendra à cette enfant combien il en coûte pour ouvrir un« porte. — Ah! cher baron, dit-elle en entrant, à que' maudit fou avons-nous donné ma fille? Le baron ne s'attendait pas à un pareil exordß' — Madame, reprit-il un peut trop vivement, V fou qui vous a fait l'honneur de devenir votr* gendre est le plus noble cœur que j'aie jama'8 connu. — Hélas! mon Dieu! si vous saviez ce qu'il * fait 1 Marié depuis huit jours, i! a déjà sa femme ! Elle exposa, sans déguiser rien, tous les évén6' ments que le baron ignorait, et que vous sav<-'? A mesure qu'elle parlait, le sourire reparaisse'1 sur les lèvres du baron. Lorsqu'elle eut tout co»' té, il lui prit les mains et lui dit gaiement: — Vous avez raison, charmante, le marquis & un grand coupable: il a abandonné sa fem1'1 comme le roi Ménélas abandonna la sienne. ,s — Monsieur, Ménélas courut après Hélène, &> e maintiens qu'un mari qui laisse partir sa sans la poursuivre, l'abandonne. -j — Heureusement, le cas est moins grave, <"*riL ne vois point de Paris à l'horizon. Vou? ra«*1**1f rez votre fille à son mari; c'est votre devoiril ne faut pas séparer ce que Dieu a uni. (-'eS.llpt fants s'adorent, le bonheur leur semblera d'au > plus doux qu'il a été retardé. Vous assiste1,61,6scieur joie, vous jouirez du spectacle do leurs anl%f et vous m'écrirez avant dix mois pour me fl0 do leurs nouvelles. M.û) (La suite à un prochain Numir ■