LA FEUILLETON. HISTOIRE FANTASTIQUE.
Luxemburger Zeitung – Journal de Luxembourg, 1858-06-22 00:00:00

FEUILLETON. LA FILLE DU CHIMISTE. HISTOIRE FANTASTIQUE. I. Un jeune homme, nommé Giovanni Guasconti, arriva, il y a bien longtemps, du midi de 1 Italie à Padoue, pour terminer ses études à l'université de cette ville. Giovanni, dont la bourse était médiocrement garnie de ducats, se logea dans une chambre grande et triste, au haut d'un vieil édifice qui pouvait passer pour avoir été autrefois le palais d'un noble Padouan; et, de fait, on voyait sur la porte les armoiries d'une famille depuis longtemps éteinte. Le jeune étranger, qui n'était pas sans connaître le grand poète de son pays, se rappela qu'un des aïeux de cette famille, peut-être un possesseur de cette même demeure, a été mis par Dante au nombre de ceux qui endurent les souffrances éternelles de l'enfer. Cette rencontre et ces souvenirs, joints à cette tendance au découragement,  si naturelle à un jeune homme qui quitte pour la première fois son pays natal, arrachèrent un profond soupir à Giovanni, lorsqu'il jeta un coup d'œil sur cette chambre triste et nue. Sainte Vierge ! signor, s'écria la vieille Bettina, qui, gagnée par la remarquable beauté du jeune homme, s'efforçait amicalement de donner à la chambre un air habitable; est-ce là un soupir à sortir du cœur d'un jeune homme? Est-ce que vous trouvez que ce vieux palais est triste? Pour l'amour de Dieu, alors, mettez la tête à la fenêtre, et vous verrez un ciel aussi beau que celui que vous avez laissé à Naples. Guasconti suivit machinalement le conseil de la vieille femme; mais il ne put tomber d'accord avec elle que le ciel de la Lombardie lut aussi beau que celui de son pays. Pourtant le soleil éclairait un vaste jardin au-dessous de la fenêtre, et échauffait de ses rayons une multitude de plantes qui semblaient cultivées avec un soin extrême. Ce jardin dépend-il de la maison ? demanda Giovanni. Le ciel nous en préserve, signor! ou bien il faudrait qu'il fût rempli de tout autres plantes que celles qui y poussent maintenant. Non, signor; ce jardin est cultivé de la propre main du signor Giacomo Rappaccini, le célèbre docteur dont la réputation, j'en suis sûre, a dû arriver jusqu'à Naples. On dit qu'il distille ces plantes, et qu'il en compose des remèdes aussi puissants que des charmes. Vous pourrez voir souvent le docteur à l'œuvre, et peut-être verrez-vous aussi sa fille venir cueillir les fleurs singulières que produit le jardin. La vieille femme était au bout de ses efforts pour donner à l'appartement un aspect présentable, et elle se retira après avoir recommandé le jeune homme à la protection des saints. Giovanni ne trouva rien de mieux à faire que de se remettre à regarder dans le jardin. D'après la disposition des plantes, il pensa que ce devait èlre un de ces jardins botaniques dont Padoue a fourni l'exemple au reste de l'ltalie et du monde. Peut-être aussi pouvait-il avoir été autrefois le lieu de récréation d'une famille opulente, car on apercevait au centre les reste-* d'une fontaine en marbre, sculptée avec un art infini, mais tellement dégradée qu'il était impossible de se faire une idée du monument original a l'aide des fragments encore debout. L'eau cependant continuait à sortir aussi joyeusement qu'autrefois et à scintiller aux ravons du soleil. Un léger murmure montait jusqu'à la fenêtre du jeune homme; et Giovanni aurait cru volontiers que cette fontaine était un esprit immortel, redisant éternellement sa chanson sans s'inquiéter de ce qui se passait autour de lui; tandis qu'un siècle l'emprisonnait sous le marbre, et qu'un autre siècle dispersait sur le sol les débris de cette pierre périssable. Tout autour du bassin dans lequel l'eau se déversait, poussaient diverses plantes qui semblaient avoir besoin d'une humidité constante pour alimenter des feuilles gigantesques, et, çâ et là, des fleurs d'une incroyable magnificence. Un arbrisseau surtout, placé dans un vase de inarbre au milieu du bassin, portait une profusion de Heurs pourpres, dont chacune avait l'éclat et la beauté d'une pierre précieuse, et, toutes réunies, formaient un assemblage si resplendissant, qu'on aurait dit que cet arbuste suffisait à éclairer tout le jardin, même en l'absence du soleil. Les moindres coins du jardin étaient occupes par des fleurs et des plantes qui, pour être moins belles, n'en portaient pas moins les marques des soins les plus assidus, comme si toutes avaient leurs vertus particulières, connues de l'intelligence savante qui veillait à leur progrès. Les unes étaient placées dans des urnes antiques et richement ciselées, les autres dans de simples pots de terre; quelques-unes rampaient à terre comme des serpents, d'autres grimpaient vers le ciel, en attachant leurs rameaux à tous les appuis qu'elles pouvaient saisir. Une d'elles s'était enroulée autour d'une statue de Verlumne. qu'elle cachait entièrement, et qu'elle avait entourée d'une draperie de feuillage, si heureusement disposée, qu'elle aurait pu servir de sujet d'étude à un sculpteur. Giovanni était encore à la fenêtre, lorsqu'un léger bruissement derrière un rideau de feuillage lui apprit qu'il y avait quelqu'un à l'œuvre dans le jardin. Bienlot il aperçut une forme humaine qui, en se rapprochant, lui montra, non point un simple manœuvre, mais un homme grand et mince, au visage blême et à l'air maladif, velu de noir et portant le costume d'un savant. Il avait dépassé le milieu de la vie: ses cheveux étaient gris, sa barbe grise et peu fournie; sa figure avait, au plus haut degré, le cachet de l'intelligence et du savoir; mais, môme aux jours de la jeunesse, elle n'avait jamais du trahir un cœur bien chaud. Rien ne peut rendre l'attention intense avec laquelle ce savant jardinier examinait chacun des arbustes qui se trouvaient sur son passage. Il semblait qu'il pénétrât leur nature intime, qu'il observât la force créatrice qui était en eux, et qu'il sut découvrir pourquoi les feuilles de l'un affectaient une forme et celles de l'autre une forme différente, et pourquoi les fleurs différaient entre elles de couleur et de parfum. Néanmoins, en dépit de sa profonde attention et de son savoir, il n'y avait aucune trace d'intimité entre lui et les végétaux. Au contraire, il évitait de les toucher, ou de respirer directement leur odeur avec un soin qui causa à Giovanni une impression des plus pénibles; car, à la démarche du vieillard, on aurait dit qu'il cheminait au milieu d'influences malfaisantes, au milieu de bétes féroces, ou de serpents venimeux, ou de mauvais esprits, qui, s'il leur laissait une minute de liberté, pouvaient déchaîner sur lui quelque terrible malheur. Une terreur étrange s'emparer de l'imagination du jeune homme à voir cet air d'inquiétude chez un homme livré au jardinage, c'est-à-dire au plus simple et au plus innocent des travaux humains, à celui qui était la joie et l'occupation de nos premiers parents avant leur chute. Ce jardin était-il doue l'Eden de la génération présente, et cet homme, qui semblait tant redouter ce que ses propres mains faisaient pousser, en était il l'Adam? Ce jardinier soupçonneux, pou' ôler les feuilles des séchées ou pour émonder les pousses surabondantes de arbrisseaux, garantissait ses mains avec des gant épais. Ce n'était pas là sa seule précaution. Lorsque dans sa promenade à travers le jardin, il arriva à I plante magnifique dont les fleurs pourpres ombrageaien la fontaine de marbre, il se mit une sorte de masqu sur la bouche et le nez, comme si toute la beauté i cette plante ne faisait que cacher une influence d'au tant plus malfaisante. Mais, trouvant sa tache encor trop dangereuse, il fit quelques pas en arriére, retir son masque et se mit à appeler, mais avec la voix a faiblie d'une personne qui éprouve un malaise intérieur : Béatrice 1 criât il, Béatrice! Me voici, mon père, que me voulez-vous? répon dit d'une fenêtre de la maison d'en face, une voix jeun et pleine, une voix aussi splendide qu'un coucher c soleil sous les tropiques, une voix au son de laquell Giovanni, sans savoir pourquoi, se prit à rêver c couleurs de pourpre et d'or, et de parfums aux sen teurs délicieuses. Eles-vous dans le jardin ? Oui, répondit !» voix du père, et j'ai besoin , votre aide. (le Voleur.) N. Hawthorne (A continuer.)