Feuilleton. V. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-09-13 00:00:00

Feuilleton. L'HOMME aux Cinq Louis d'Or V. (Suite). par LOUIS ULBACH. (7) — Eh bien! si c'était vous qui ne convinssiez pas à Thérèse, qu'auricz-vo'<is à dire? — Moi! qu'ai je fait pour être indigne? — Oh! vous n'avez pas commis de crime; mais j'ai décidé que n,a fi||c serait la femme d'un laboureur, aux mains rudes comme les miennes, ct vous avez les mains trop blanches. Tenez, Philippe, savrz-vous ce que c'est q„c cela? Et le père Brasseur, arrachant avec vivacité une poignée d'herbe à ses pieds, me la présenta brusquement. Etonné de cette interpellation, je balbutiai. ■— Vous voulez être mon gendre, c'est-à-dire ,lv<"i lils, et vous nc savez pas même distinguer <! froment de l'ivraie. Dans ces herbes que j'ai r°*'ées de mes sueurs, sur cette terre que j'ai de mon souffle ct ouverte ,le mes bras, v°Us ne voyez rien que des p etiles (leurs, bonnes "fa'"-e des"bouquets pour Thérèse, n'est-ce pas? e ,,ri'i de paille que vous tortillez dans vos doigts, ■Jons ne gfctei pas ce qu'il me coûte, ct vous nc le saurez j»msis i)an., un an vous n'en aurez pas Plus appris à cet égard qu'aujourd'hui. A (|U0j sericz-vous J,0Il che° nous? J'ai assez de M. le cré pour nous lire l'épitre et l'évangile. Ce qu'il nie faul, c'esl un enfant qui nc déduigne pas de mettre la main à la chai rue, qui ne s'écorchc pas les doigts à moissonner, un enfant enfin qui aime comme moi la nature du hou Dieu, et qui trouve du plaisir à dormir sur la terre ct à 1 embrasser parfois, pour la remercier <îu pain qu'elle nous donne. En parlant ainsi, le père lîinssrnr s'cXaïïait • son œil s'animait .• une sorte de beauté rustique illuminait son \isttgc.: je me sentais amoindri par celte majesté. Je voulus prendre ma revanche. — Parce que je nc sais pas labourer, semer moisson.ier, croyez-vous donc que je n'aime pas la nature, que je ne la comprenne pas? D'ailleurs il n'y a pas que des champs dans le monde; il y a des villes... — Nous y voilà, monsieur l'ambitieux! interrompit le père de Thérèse, dont la voix s'élevait peu à peu et s'imprégnait d'un sentiment de tristesse cl de colère paternelle. Vous vonlez que je vous donne ma fille, pour la (rainer dans vos maisons de plâtre, dans vos ruisseaux infects! Et que ferez-vous dans les villes? Avez-vous un état, de la fortune? Ingrat! vous voulez me voler mon bonheur et quitter votre mère. — Jc veux Thérèse, cl pour elle, j'aurai la forlune ct la gloire, dis-jc avec enthousiasme, en posant la nain sur ma poitrine, où je sentis mes louis d'or. — I.a fortune? dilcs-vo»s, mon jeune ami, reprit le père Brasseur; jc n'en connais pas d'antre que celle qui germe ct mûrit dans nos sillons. La gloire? qu'est-ce que c'est que cela? une folie de jeune homme, comme les promenades dans les bois et les couronnes de bltiets. Voyes-vons, Philippe, ce qu'il y a de beau ct de vrai dans le inonde, le voilà! — et le vieillard me montra (our à tonr le tiel et la terre; — un peu de soleil là-haut, un peu d'herbe ici, et l'Iiomine est content. Quand je von- aurai donné ma fille, et quand vous me l'auriez emmenée bien loin, qui donc cultiverait mes champs, remplirait mes granges et prendrait soin ,'c relie belle ferme que mon père a bàlie, cl dans laquelle, jc mourrai ? — Vous êtes égoïste, père Brasseur; vous sacrifiez noire amour à voire fanlaisie, — Comment diles-vons cela. Philippe? Jc suis nn égoïste de ne pas vouloir livrer le honhenr de mon enfant à un petit fiévreux qui sait tout et qui ne peut rien! Je suis égoïste de vouloir que ma fille grandisse ct vive près de moi! Ah r à ! suis-je donc aussi un égoïste de ne pas vouloir que vous trépigniez sur mes gerbes? Le bon Dieu, qui m'a donné Thérèse, et qui tous les ans ma donne du blé, m'en voudrait si je sacrifiais ses dons. — Ainsi, père Brasseur, vous ne croyez pas qu'avec mon intelligence ct mon amour je sois digne de Thérèse, Vous ne voulez pas m'assigner un terme, un délai ? J'espérais que vous m'auriez dit de travailler, de conquérir et de revenir dans quelques annnés avec une dot en talent ct en bonne renommée. — Ce que je puis, ce que je dois vous dirs, Philippe, c'est d'oublier, c'est d'arracher de voire cœur cet amour qui n'a pas dû prendre grande racin«: c'est d'aller où votre réve vous pousse, mais d'y aller seul. Je ne eom-iends rien, moi, à tous vos songes, et je ne promets pas plus ma fille i qui nc peut nie donner que des promesses que jc ne vends mon blé en herbe ou mes moutons avant qu'ils soient nés, — Pourtant, si Thérèse m'aime, dis-je avec angoisse et le cœur navré, rien ne pourra rompre ce lien de nos deux coeurs, ct, lot ou tard... — Essayez, Philippe, interrompit le père Brafc« s cur avec un air de menace, et vous verrez! S! votre mère vous entendait, elle souffrirait bien. Ouoi! c'est vous, malheureux! vous, son fils, qu parlez ainsi d'amour et peul-èlrc de séduction Ah! vous êtes un dur châtiment pour la pauvre femme. Cellle allusion directe à la honle de ma naist sanec me fil rougir et m'inspira, pour la première fors, une violente colère. Je compris que, devant ce perc de famille, défendant loyalement l'avenir de son enfant légitime, moi l'enfant suspect, moi lé bâtard, j'avais l'air d'un file de voleur qui vien pour voler a son tour, Jusque-là, encouragé par les voix qui chantaient de si merveilleux caniiques dans mon cœur, j'avais luné, au nom de l'ainour pur et de l'ambition noble, contre la prudence paternelle et l'impitoyable raison; mais qu'avais-jc à répondre à cet argument qui me blessait (oui à la fois dans ma vanité, dans ma probilé, dans mes affections, et qui, bien qu'injusle, roc frappait comme une vériié. Le père Brasseur s'aperçut de l'effet produit par sa rude franchise, et dans une intention bienveillante et charitable, mais que je calomniai alors et que j'accusai de férocité, il résolut d'appuyer sur celle plaie et de la faire saigner. — Philippe, me dit-il, votre mère élait sans doute à seize ans une jeune fi||e belle cl sainte tomme Thérèse: c'est peu.-èlre pour n'avoir pas ea rrés délie un père vigilant pour la défendre conlre les charmants discours d'un jeune insensé comme vous que la sainte a succombé, que l'innocence s est flétrie. Bien que ces paroles fussent dites avec un accent de comnuséraliou qui les expliquait suffisam- « ment, je voulus y voir une injure, et regardan fièrement père Brassseur avec des yeux que je croyais terribles: — Celui qui a causé le malheur de ma mère, lui c'is-jo, était snns dnule nn homme brutal et grossier, pour qui les délicatesses de l'amour n'existaient pas: un rustre... — Allons! un paysan comme mo", fit en raillant In père Brasseur. Adieu, mon fils, la besogne presse, et ce que nous disons ne vaut pas ce que je pourrais faire. Je vous ai promis un service et un bon conseil. I.c service, je vous le rends en vous refusant tout espoir d'oblenir nn jour la main de Thérèse. I.e. bon conseil, je vous l'ai donné en vnu« monlrant la vie réelle et solide, la vie de travail et de la fatigue. Profitez-en, bonsoir. . Cela dit, lo père Brasseur se remit à couper les blés en sifflant. Muet et accablé par son formidable raisonnement, jc le regardai Iaire quelque temps; puis, peu à peu, mon cœur se rétrécit, mes yeux s'emplirent; le désespoir, la colère allumèrent mon sang. Jc quillai la place ct je revins en bâte nu presbytère, crispant mes poings sur la bouche pour m'empecher de crier, de sangloter, ct jurant tout bas de me venger de ce père impitoyable et de ses affronts. J'ai su depuis que le père Brasseur avait relevé la tête dès qu'il s'était aperçu de mon dépari et m'avait suivi de loin d'un regard amical. Il me plaignait, cl, dans son refus, il y avait aulanl de sollicitude pour moi que de tendresse pour sa fille Ab! qu'il soit béni, cet homme, que j'ai depuis rendu bien malheureux, pour cette larme d'amitié qu'il a pu laisser tomber alors dans les gerbes avec ses sueurs! Qu'il soit béni, pour sa raison inutile, pour son cœur calomnié! (La continuation au prochain numéro)