Ein Geheimniß.
Luxemburger Wort, 1875-09-08 00:00:00

Ein Geheimniß. Wir müssen Manches ber Zeit überlassen, benn wie man durch Ueberstürzungen irren kann, bas habe ich an mir erfahren." Ernst war über diese Worte innerlich er» freulich, benn er meinte, wenn sie ihr bisheriges Leben als einen Irrthum erkenne, so werbe sie auch geneigt sein, den Verwandten bie Hand zn bieten. Fast aber hätte er sich selbst überstürzt, benn eine dunkle Wolke flog über ihr Gesicht, als er sagte: „Ich war heute auf Sigmundskron." Die Zeit war also noch nicht gekommen, deßhalb gab er dem Gespräche eine andere Richtnng. „Sie haben früher viel musicirt," sagte der Doctor, „wollen Sie nicht wieder einmal in das Reilb ber Töne steigen?" .Ich fürchte, meine Augen haben das Notenlesen verlernt und meine Finger sind zu steif und unbeholfen geworden," „aber ich will es wohl einmal versuchen, wenn Sie mit einer alten Frau Nachsicht haben wollen." (Nus bei Zeitung „Amerika".) 22. „Lebt Ihre Mutter noch?" fragte sie. „Mir baucht, sie muß eine glückliche Frau fein, weil sie einen solchen Sohn hat." Ein Seufzer entschlüpfte seinen Lippen, und er entgegnete: „Ich habe meine Mutter niemals gekannt." „Also sie starb, ehe Sie alt genug waren, -sich ihre Züge einzuprägen?" Er schüttelte mit dem Kopfe und sprach: „Auch den Vater habe ich nicht gekannt." „Also Waise von frühester Kindheit an, armer, armer Jüngling." Die Thränen stürzten ihm aus den Augen; er tonnte sich nicht mehr halten, und es drängte ihn, ihr ein Bekenntniß abzule» gen. „Gnädige Frau," fprach er, „ob meine Eltern noch leben, ob sie gestorben sind, ich weiß es «icht, auch habe ich niemals ihren Namen evfahren. Als Säugling hat man mich aus Italien nach Deutschland gebracht und einem Bürger zur Erziehung übergeben. -Er hat sich meiner getreu angenommen, aber ich habe den süßen Mutternamen nur einer Fremden geben können und niemals auf dem Schooße der wirklichen Mutter gesessen, nie» mals einen Kuß von ihren Lippen erhalten. Zürnen Sie nicht. Frau Gräfin, daß ein el» ternlofer Mensch sich in Ihre Nähe drängte; aber was kann das Kind dafür, daß seine Eltern es gewissenlos verließen." „Armer, armer Doctor," sagte sie mit weicher, wohlklingender Stimme, „ich habe in Ihrem Herzen eine Wunde aufgerissen ohne es zu wollen. Verzeihen Sie, ich wollte Sie nicht tränken. Nun, da ich weiß, daß Sie mutterlos sind, habe ich Sie noch lieber gewonnen und es ist mir, als ob ich ein Anrecht auf Sie hätte. Nehmen Sie mich als Mutter an, denn ich liebte Sie wie mein Kind." „O, ich wäre glücklich, eine solche Mut» ter zu haben," sagte er, „und ich will mich gewiß bestreben, Ihr liebes, gutes Kind zu fein." Sie antwortete nichts darauf, aber sie fah ihn mit einer unendlichen Liebe an und drückte feine Hand. Wenn Sie sagte: „Ich will Ihre Mutter fein," fo war das kein gedankenloser Ausspruch; nein, sie sprach dieses Wort in seiner vollsten Bedeutung aus. Nach einer Weile fuhr sie fort: „Einst hatte auch ich ein Kind, aber der Tod ent» riß es mir; der Himmel wollte mir ein so großes Glück nicht gestatten. Was thue ich mit meinem Gelde, mit meinen Gütern? Ich habe kein Kind mehr, nur habsüchtige Ver» wandten, die auf meinen Tod harren. Sie haben ohnehin genug und bedürfen des Mei» «igen nicht. Schlagen Sie ein, Doctor, wer» den Sie mein Kind!" den Sturm durch die Pinien brausen und die Wellen des Meeres emporfahren. Donner hallte zwischen den Gebirgen, die Blitze fuh» ren nieder, ein wildes, dämonisches Gebraust von Tönen umflatterte sein Ohr, bis sie mit einem mißtönenden Aecorde aufhörte .und einen schrillen Schrei ausstieß. Sie sprang auf, stürzte sich ihm in die Arme nnd rief: „Da liegt Leoni's Leiche und das Kind ringt mit dem Tode." „Um Gottes willen, gnädige Frau," sprach er, „regelt Sie sich nicht so auf, Ihre Ge» sundheit erlaubt es nicht." Wie aus einem schweren Traume erwa» chenb, seufzte sie, fuhr mit der Hand über die Augen und lispelte: „O ich glaubte, das sei Alles vorüber! Wie schwach und erbarm» lich ist doch das Menfchenherz! Aber, lieber Herr Doctor, beunruhigen Sie sich nicht mei» netwegen; es sind nur die Ausläufer des Sturmes, der fo lange in meiner Brust ge» tobt. Es wird dennoch Frühling werden! Ia, ja, der Lenz wirb kommen; ich fühle, wie allmählich die Knofpen aufbrechen und den Schnee des Winters von sich schütteln. Einzelne Nachtfröste mögen noch kommen, aber ein warmer Wind ist im Anzüge und die Erlhfung vom Jammer der December» nacht lcißt nicht lange mehr auf sich war» ten." „sondern es liegt an den krankhaften Träumereien, denen ich mich so lange hingegeben. Zwanzig Jahre eines solchen Traum-» lebens können nicht in einem Tage ausge» löfcht werden." Plötzlich fprang sie auf ein anderes Thema über. „Wissen Sie, daß ich mich ernst» lich mit Zeichnen beschäftige?" sagte sie. „Wie ich neulich gesehen habe, sind Sie Ken«» ner, und ich möchte nun Ihr Urtheil über eine Saaldecke hören, die ich heute vol» lendete." Sie holte eine Mappe herbei und legte ihm ein großes Blatt vor, welches die vier Jahreszeiten vorstellte. Ueberrafcht schaute er dasselbe an und tonnte sich nicht verhehlen, daß die Composition ein wirkliches Kunst» werk war. „Mein Gott, gnädige Frau," sagte er, „als ich Ihnen neulich sagte,, daß es nicht Recht sei, Ihr Pfund zu vergraben, da hatte ich keine Ahnung davon, daß hier Taufende von Pfunden vergraben sind. Wahrlich, Sie dürfen Ihre Hände nicht ruhen lassen, Sie müssen alle Wände und Decken des Schlosse» vorzeichnen. Was sagte Crefoni dazu?" „Er war sehr zufrieden mit mir, undauf sein Zureden habe ich mich entschlossen, die Wände des Speisesaales zu machen. Bangt Ihnen nicht vor diesem kühnen Ent» schlusse?" Sie holte eine Partie alter vergilbter Noten und begann zu spielen, aber sie kam schlecht vorwärts damit; deßhalb schlug sie das Buch zu und sing an zu phantasiren. Das ging besser. Anfangs waren es einfache, liebliche Melodien, wie Erinnerungen aus der Kindheit. Man hörte die Vögel singen, den Wald säuseln und die Nächlein über Kiesel rollen. , Ernst küßte ihr bie Hanb unb entgegnete: „Ich werbe Sie fo innig lieben, als ob ich es wirklich fei, aber Ihr Gelb unb Gut kann ich nicht annehmen, benn es gehört einem Anbern; auch hoffe ich, baß meine Kunst mir genug einbringen wirb, um mäßig ba» von zu leben"." «Ja, ja, fo sinb Sie!" rief bie Gräfin; «Alles für Andere unb Nichts für sich felbst. „Gebe es Gott," entgegnete Ernst, „denn wahrlich, das Gefäß Ihres Körpers ist zu schwach, um solche Anlegungen noch lange zu ertragen. Ich verzeihe mir es nicht, daß ich selbst den Anstoß dazu gegeben habe und bitte deßhalb um Verzeihung." „Es ist ja nicht Ihre Schuld," sprach sie, Nach und nach wurde der Melodienreichthum größer, der Ausdruck wärmer, eine süße Schwärmerei gewann die Ueberhand. Ernst folgte der Musik mit gespannter Aufmerksamkeit, er lebte mit durch, was sie spielte; er sah die Sonne auf den Bergen glühen, hörte „Im Gegentheile, ich begrüße benselbe» mit Freuben unb genieße schon im Voraus, was noch geschassen werben soll." (Forts, folgt.)