Wie man in Frankreich stirbt und begraben wird. (Fortsetzung.)
Der Volksfreund, 1876-12-01 00:00:00

Wie man in Frankreich stirbt und begraben wird. (Fortsetzung.) Sie haben so lange schon getrennt gelebt und wünschen auch getrennt von einander zu sterben. Der Graf besonders empfindet die bittere Genugthuung eines alten Egoisten, der da lieber einsam und verlassen stirbt, als einen erheuchelten Knmmer um sich sieht. Ein Wort von ihm und seine Gemahlin verließe sein Lager nicht ; er wünscht aber sich und sie der Last eines letzten tete-ä-töt« zu entheben. Er ist starrsinnig gnug, um seine Rolle bis zu Ende zu spielen und würdevoll zu sterben, wie es einem alten Edelmann zukommt, der Niemanden zur Last fallen und keine unangenehmen Erinnerungen hinter sich zurücklassen will. So gibt er selbst der Gräfin den erwünschten Vor» wand, nichts in den Gewohnheiten ihres Lebens zu ändern. In diesem Sinne spielen sie jeden Tag ihre Rolle weiter. Da ihm indeß eines Abends bereits das Athmen sehr schwer fällt und er fürchtet, die Nacht nicht zu überleben, sagt er mit aller Anstrengung, deren er noch fähig ist. und zum letzten Male mühsam lächelnd: „Ich fühle mich doch heute nicht so recht . . . wenn Sie vielleicht diese Nacht nicht ausfahren wollten . . ." Er wünscht nicht, daß die Welt ihr etwas Un» schönes nachsage und sie beiurtheile, wenn er vielleicht während ihrer Abwesenheit sterben sollte. Sie ihrerseits hatte diese Vorsichtsmaßregel erwartet. Die Würde des Hauses verlangt, daß sie zu Hause ist, wenn er seinen letzter, Seufzer aushaucht. So siedelt sie denn heute in sein Zimmer über. Die Aerzte verlassen den Kranken schon nicht mehr; die Diener pflegen den Sterbenden mit demselben ruhigen Cifer. Man schickt nach den Kindern Leon und Blanche; auch sie stehen jetzt am Lager des todtkranten Vaters neben der Mutter. Die anderen Verwandten befinden sich im Nebenzimmer. So vergeht die Hälfte der Nacht in ängstlich feierlicher Erwartung. Was die Etikette vorschreibt, ist erfüllt, der Graf kann jetzt sterben. Indeß eilt er auch damit nicht und fcheint sogar neue Kräfte in sich zu suhlen, einen geräuschvollen Tod zu vermeiden. Das Gerassel seines mühsamen schweren Athmens, dem eines verdorbenen Uhrwerks ähnlich, unterbricht allein die tiefe Stille des großen düsteren Gemachs, Man könnte fast die Thürcn zu den anstoßencn Sälen öffnen und die dort Versammelten hereinbitten, so wenig sind hier, in dieser luxuriösen Umgebung, die Schrecken des Todes bemerlbar. Hier stirbt ein alter, wohlerzogener, selbstbewußter Aristokrat. Nachdem er noch Frau und Kinder einmal geküßt hat. weist er sie durch eine letzte ausdrucksvolle Gebeide fort, wendet das Gesicht zur Wand und hauch! seinen letzten Seufzer leise aus, zu» frieden, daß er Niemanden zur Last gefallen ist. Jetzt neigt sich einer der Aerzte zu ihm herab, horcht und schließ! die Augen des Verblichenen, dann erhebt er sich wieder und verkündet den ängstlich Harrenden halblaut: „Seine Erlaucht sind verschieden!" Ein schwaches Schluchzen wird hörbar. Die Gräfin, Lion und Blanche lassen sich vor dem Vette des Verstorbenen tnieend nieder. Sie weinen, das Gesicht mit ihren Tüchern bedeckend; man sieht ihre Gesichter nicht. Nun führen die Kinder die Mutter langsam und feierlich hinaus, welche, um ihre Verzweiflung zu beweisen, laut schluchzend hin- uud herwankl; die Thüren schließen sich hinter ihnen. Von diesem Augenblick an gehört die Leiche nur noch dem Begräbnih-Ceremonial. Auch die Äerzte haben sich mit scheinbar be» trübten Gesichtern und gesenkten Hauptes entfernt. Eiligst ruft man jetzt den ersten besten Geistlichen, um bei der Leiche zu wachen und zu beten. Zwei Diener bleiben gleichfalls im Gemache zurück; würdig und schweigsam sitzen sie zum letzten Male bei ihrem alten Herrn, dessen Haus auch sie wohl jetzt v«rlassen müssen. Mit Tagesanbruch vernimmt man unten im großen Saale ein Hämmern und Klopfen. Es sind dies die Tapezirer, die den Saal in einen monumentalen Katafalk umzuwandeln haben. Das Balsamiren nimmt den ganzen Vormittag in An» spruch, die Thüren sind geschlossen, die Acrzte allein und ihre Gchülfen sind bei der Leiche de» schüftigt. Und wenn man den Grafen endlich hinabtrügt, ihn unter den Katafalk hinlegt, fo ist ei im Frack und mit geschminkten Wangen; sein Gesicht erscheint frisch und jugendlich, es hält jeden Trauergedanken fern. Unterdeß empfangen Sohn und Schwiegersohn des Verstorbenen im Saal des unteren Stockes die Besucher im schwarzen Fracks. Schweigend und ernst driickt man sich die Hände; alle Berühmtheiten der Armee, Magistratur, des Adels, ja selbst Deputirte und Akademiker sind erschienen. Um zehn Uhr setzt sich der Zug in Bewegung und nimmt seine Richtung zur Kirche hin. Der Leichenwagen erster Closse ist mit einem hohen wallenden Federbusche verziert, mit Drapirungen umhüllt, an allen vier Ecken desselben stehen Silberstatuen, weinende weibliche Gestalten darstellend, welche die Kuppel stützen. Die Quasten der Sargdccke werden von einem Marschall Frankreichs, einem Herzog einem alten Freunde des Grafen einem vormaligen Minister und einem Akademiker getragen. Vor dem Zuge gehen als Hauptleidtragende der junge Graf de Verteuil und Herr de Dussac. Ihnen folgen die anderen Eingeladenen in schwarzen Halstüchern und Hand« schuhen. Der Gebrauch verlangt, daß man zu Fuß in die Kirche gehe ; eine endlose Reihe leerer Wagen folgt dem Zuge. Das ganze Stadtviertel ist auf den Beinen, die Beerdigung zu sehen; die Vorübergehenden lüften ihre Hüte. Die Straßen- Comunication wird oft unterbrochen, man hört die Kutscher schimpfen und mit den Peitschen klatschen. Und zu derselben Zeit liegt die Gräfin de Verteuil, die sich als durch Weinen erschöpft bei den Besuchern hat entschuldigen lassen, eilige» schlössen in ihrem Boudoir auf ihrer Causeuse und spielt nachdenklich, doch vollkommen ruhig, mit den schwarzen Perlen ihres Gürtels. Fast zwei Stunden lang währt die Cérémonie in der Kirche, Die Kirche ist ganz mit schwarzem Tuch ausgeschlagen, und in der Mitte derselben erhebt sich ein hoher Katafalk. Das silbcrgestickte Wappen des seligen Grafen schimmert prahlend auf allen Seiten der Drapirung. Der Zug ist ange» kommen ; die Damen sind links aufmarschirt, die Herren rechts. Dumpf und traurig hallen die Tone der Orgel durch die Kirche, klagend füllt der Süngerchor ein. Chorknaben erheben winselnd ihre gellenden Stimmen und die grünlichen Flammen der Kirchenlamften geben der feierlichen Cérémonie ein entsprechendes Colorit. „Nicht wahr. Faure singt doch das „?iu 5o«u" ?" fragt ein Deputirter seinen Nachbar. „Ich glaube, ja", erwidert dieser, ein früherer Präfekt. indem er sich lächelnd die anwesende Damenwelt betrachtet. Alle Anwesenden sind entzückt, als die herrliche Stimme des Sängers durch die weite Kirche hallt. Die Damen lächeln leicht, sie erinnern sich des gestrigen Abends in der Oper, und ein Herr, ein Freund des Verstorbenen, bemerkt sogar lächelnd: „Wie schade, daß der arme Verteuil den Faure heute nicht mit anhören kann. er. der ein so leidenschaftlicher Freund des Gesanges war!" Unterdeß plaudern ein paar alte Herren hinter einer der Säulen miteinander und berechnen, daß, wenn die Kirche WO Francs, und der Besorget des Leichenbegängnisses 6000 Francs nimmt, die ganze Beerdigung, Sänger und Almosen eingerechnet, gewiß an 10.000 Francs tostet. Aob!eBBu oblige! Draußen aber lacht ein herrlicher Juli-Tag. leichtes Spinngewebe schwebt in der durchsichtigen Luft, die Sonne blendet die Augen der die Kirche Verlassenden, Alles drängt sich jetzt zu den Eguipagc» hin. Der Zug begibt sich auf den Gottesacker. In den Wagen braucht man sich jetzt nicht weiter Zwang anzulegen ; wenn man in den hellen Sonnnenschein hinausblickt. kann man sich ein» bilden, es gehe ins „l!<ii8". So unterhält man sich über die verschiedensten Tagesneuigkeiten. Oper und Null; Keiner dentt jetzt mehr an die Leiche. Da blickt eine flatterhafte junge Dame zufällig zum Wagenfenster hinaus und ruft : „Ach. wie hübsch es hier ist!" Der Zug hat den Gottesacker Montparnasse erreicht. Alles schweigt, die Räder der Wagen knirschen im Sande der Allee. Hinten auf dem Kirchhof befindet sich, aus weißem Marmor, einer kleinen Kapelle ähnlich, das monumentale Grabgewölbe der gräflichen Familie. Der Sarg wird nun vor dasselbe hingestellt und die Leichenreden beginnen. Es werden ihrer vier gehauen; von dem Ex' Minister, dem Freunde des Verstorbenen, dem Präsidenten einer Wothütigkeils-Gesellschaft und dem Akademiker. Jeder hebt auf seine Weise die Verdienste des Verstorbenen hervor. Das Publikum unterhält sich während dieser Zeit mit dem Vesichügen der übrigen Denkmäler, Lesen der Inschriften, oder gähnt gclangwcilt. Ein alter Herr brummt sogar kopfschüttelnd vor sich hin: „Herzensgute, Großmuth, Seelengrüße... hm, hm ! ... das fehlte auch noch. So viel ich weiß, war der Alte ein arger Filz! . . ." Die letzlen Abschiebsworte verwehen wie die anderen in der Luft; die Geistlichkeit segnet die Leiche zum letzten Male und das Publikum geht auseinander. Ti? Todtengräber allein bleiben und lassen den Sarg in die Tiefe hinab. Graf de Verteuil ist jetzt ganz bei sich zu Hause. Die Gräfin aber liegt noch immer unbeweglich auf der Causeuse ihres Boudoirs und fährt fort, mit ihren Gürtelquästchen zu spielen; ihre Augen sind nachdenklich auf den Plafond des Gemachs mit seinen Malereien, tändelnde Liebesgötter dar» stellend, gerichtet, ihre Wangen sind leicht gerölhct und ein leichtes Lächeln umspielt die Mundwinkel der reizenden Blondine. Welche Gedanken mögen sie wohl jetzt beschäftigen?! . . . (Fortsetzung folgt.)