I.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-05-16 00:00:00

I. La place aux Liens, à Auxerre, est stituée au centre de la ville; elle n’est ni large, ni spacieuse, ni régulière de forme, et cependant une demi- douzaine de petites rues viennent y aboutir, entre autres les rues de Paris et du Temple, qui sont les deux grandes voies de communication de la vieille cité bourguignonne. Les jours de foire, qui arrivent une fois par mois, et les jours de marché, au nombre de trois par semaine, la place aux Liens et la rue du Temple sont encombrées, Tune, par les cultivateurs des environs qui viennent y vendre leur paille, l’autre par des marchands de poteries, de graines, et de nombreux étalagistes, et, toutes les deux, par un va-et-vient de passants, d’habitants et de flâneurs qui séjournent à la porte des cafés et font ce jour-là de la paisible ville d’Auxerre une cité bruyante et tumultueuse. A partir de quatre heures, tout ce bruit, tout ce tumulte va en diminuant, et, vers six heures, il ne reste plus, sur la place aux Liens, que quelques retardataires, gourmands d’absinthe, qui, au lieu de regagner au plus vite la ferme ou le village, s’attardent à déguster, à la porte des cafés, la meurtrière liqueur. C’est le moment où quelques bourgeois viennent fumer leur pipe et causer des nouvelles du jour, sur le banc placé à la porte de l’hôtel Lafontaine. Un soir du mois d’octobre de Tannée 18.., le fameux banc n’était occupé que par un seul individu. C’était un homme d’une cinquantaine d’années, vêtu comme le sont les artisans aisés et qui semblait être là en voisin. Sa physionomie douce et reposée reflétait la bonté; son regard exprimait l’intelligence. Il allait quitter le banc sur lequel il était assis, lorsque son attention fut tout à coup attirée par la conversation de deux enfants causant à quelques pas de lui. Ces deux enfants vendaient sur la voie publique les journaux d’Auxerre ; Tun d’eux paraissait avoir une douzaine d’années, l’autre environ quinze ans; ils étaient très-pauvrement vêtus. Le plus jeune pleurait et disait à son compagnon: — Il me manque deux sous; prête-Ies moi; car, si je ne rends pas un compte fidèle à mon patron des journaux qu’il m’a donnés à vendre, il me chassera, et mon père me battra. — Je veux bien te prêter ces deux sous, répondit le plus âgé des enfants, il m’en restera encore dix: cinq pour dîner et cinq pour mon logeur; seulement, si je ne vends pas ce qui me reste de journaux, je ne sais pas avec quoi je pourrai en acheter demain. Il fait froid la nuit maintenant, et on ne peut plus coucher dehors. — Je te rendrai ces deux sous demain matin. ¦ — Bien! Les voici, et ne pleure plus. L’enfant essuya ses larmes, prit les deux sous Reproduction interdite. et courut vers l’imprimerie. Son obligeant camarade resta sur la place à crier les quelques numéros qu’il avait encore à vendre. — Yoilà un brave cœur! se dit le citadin qui avait entendu cette conversation ; son action et sa figure préviennent en sa faveur. Il fit signe au jeune marchand de journaux, et celui-ci s’empressa d’accourir. L’enfant avait une figure douce, un peu triste, de beaux yeux bleus et un type de physionomie très correct. A première vue, il inspirait la sympathie. Le bourgeois d’Auxerre prit des mains de l’enfant, un numéro du journal et le lui paya; il ajouta les deux sous que l’enfant venait de prêter à son camarade. — Merci, monsieur, dit l’enfant en rougissant un peu. - — Tu n’as donc pas de père, mon ami? de- menda son interlocuteur. — Non, monsieur. — Ni de mère? — Non, monsieur, ni père, ni mère! — Pas de parents, pas de famille ? — Pas de parents!... pas de famille!... pas d’asile ! — Comment vis -tu, alors? — Je fais dès commissions dans la journée ; quelquefois je porte la boîte des voyageurs de commerce, lorsqu’ils visitent leurs clients avec des échantillons, et le soir je vends des journaux. — Quel est ton âge? — Quinze ans, monsieur. — Tu n’as pas d’état? — Non! soupira l’enfant. — Tu sais lire et écrire? — Oui, monsieur. — Tu es né à Auxerre? — Non, monsieur; mais pas loin, à la ferme de la Perreuse, du côté de Monéteau, m’a-t-on dit. Mais j’ai été élevé à l’asile. — Tu as un mom, au moins? L’enfant baissa les yeux. — Oui! fit-il. — Et quel est ce nom? — On m’appelle Jacques Misère! — - Singulier nom! se dit le bourgeois. Il éleva la voix'ét reprit: — Ecoute-moi, mon ami. Veux-tu venir avec moi? — Où ça, monsieur? — Chez moi. dans ma maison. Je t’apprendrai un état, je te logerai, je t’habillerai, je te nourrirai, et je tâcherai de faire de toi un bon ouvrier et un honnête homme. Dis, le veux-tu? L’enfant crut qu’on se riait de lui. — Oh ! dit-il, si cela était vrai ! Cela est si vrai que, si tu veux me suivre, ton doute va se transformer en réalité à l’instant même. Deux grosses larmes s’échappèrent des yeux de Jacques Misère; mais ces larmes étaient des larmes de joie. — Tu acceptes? reprit le citadin. — Oh! oui, monsieur! Et l’enfant prit les mains de son bienfaiteur pour les embrasser. — Que fais-tu là? demanda celui-ci. — Vous prouver ma reconnaissance, monsieur. — Tu me la prouveras plus tard, en agissant avec quelque pauvre abandonné comme j’agis envers toi aujourd’hui. Il prit le bras de Jacques Misère et emmena l’orphelin vers la rue de Paris où était située sa maison. L’honnête homme qui faisait cette action généreuse n’était autre qu’un artisan de la ville d’Auxerre ; il exerçait la profession de graveur sur métaux. Mais, comme il arrive à peu près dans toutes les villes, où certaines professions ne suffisent pas à faire vivre ceux qui les exercent, il joignait l’optique à la gravure et passait dans l’une et l’autre de ces professions, qui touchent presque à l’art, pour un homme d’une science certaine, d’un goût exquis et d’une valeur reconnue. Louis Bernardin — - c’était le nom de ce bon citoyen — eût pu être à Paris un savant et un artiste à la fois ; mais veuf, sans enfant, possédant quelques biens à Auxerre, très -attaché au pays où il était né, sans grande ambition, il avait préféré la vie tranquille et douce de la province à celle brûlante de Paris. Peut-être n’avait- il pas tort ! Pour ses voisins, - — les boutiquiers de la rue de Paris, — c’était un honnête commerçant qui vendait de très bonnes lunettes et d’excellents outils de précision, et qui écrivait sur l’acier, le - fer et le cuivre, avec une grande célérité. Pour quelques gens de goût qui connaissaient le talent de Bernardin, il maniait le burin et dessinait comme un artiste, et il existait dans plusieurs maisons d’Auxerre des pièces d’orfèvrerie faites par lui dont Odiot eût été jaloux. Cette petite renommée et la conscience de ce qu’il valait lui suffisaient. Du reste excellent homme , bienfaisant sans bruit , il avait des goûts forts simples, une grande bonhomie, une tenue modeste, et il fallait ou le connaître intimement, ou pouvoir pénétrer dans son atelier — ce qui n’était le privilège que d’un tout petit nombre — pour se douter que M. Bernardin fût autre chose qu’un Modeste graveur vendant des instruments d’optique. Quand il entra, en compagnie de Jacques Misère, dans la boutique qu’il occupait rue de Paris, le comptoir de cette boutique était occupé par une grosse fille âgée d’une trentaine d’années, grasse, jouflue et aux vives couleurs, qui cumulait dans la maison de l'artisan les fonctions de servante, de demoiselle de comptoir et de garçon de forge. — Marguerite, dit M. Bernardin ’ après être entré, voici un jeune compagno que je t’amène ; il devient notre commensal et mon apprenti. Fais-le souper et conduis-le ensuite dans la petite chambre du premier étage. Tandis qu’il mangera, tu iras chez M. Gochèreau, rue de l’Horloge, et tu lui diras d’apporter ici tout ce qu’il faut pour vêtir un jeune garçon de quinze ans tel que celui-ci. Puis, demain, tu t’occuperas de lui acheter quelques bonnes chemises, des chaussettes, de la chaussure et une casquette. — Oui, monsieur Bernardin, répondit la grosse fille. — Suis Marguerite, mon ami, reprit Bernardin en s'adressant à Jacques, et essaie de devenir son camarade, car elle est pétrie de bonnes qualités. A cet éloge de son maître, Marguerite eut un sourire bien épanoui qui mit au jour des dents blanches qu’on eût pu envier. Heureuse de cette bonne opinion, qui semblait l’enorgueillir, elle sourit au nouveau venu et disparut avec lui dans l’arrière-boutique. Jacques Misère fit ce soir-là le meilleur repas auquel il eut encore touché, et, pour la première fois depuis bien des années, il coucha dans un vrai lit. Il est inutile de dire qu'il s’endormit en bénissant le nom du bienfaiteur auquel il devait ces deux satisfactions. (A continuer.)