4 FEUILLETON PROLOGUE L’ENFANT MAUDIT. III.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-05-15 00:00:00

4 FEUILLETON LE Bonhomme Misère PROLOGUE L’ENFANT MAUDIT. III. par M. ARMAND LAPOINTE. — Vous êtes vif, maître Pierre!. . C’est en effet pour vous dire cela... et autre chose, si vous voulez bien m’écouter, que je vous ai demandé de m’accompagner. — Voyons l’autre chose alors, dit le paysan trop irrité encore pour chercher à deviner le but de Lorédan. — L’autre chose est celle-ci: il y a peut-être moyen de s’entendre ! — Ah! fit maître Pierre, qui ne comprenait pas. — Oui ! tout peut s’arranger, tout peut se réparer! — De quoi parlez-vous donc? — Mais de ce qui vient de se passer tout à l’heure dans la chambre de votre fille... Pierre Guérin devint plus attentif : il ne voyait, lui, nul moyen de réparer cet accroc fait à l'honneur de sa fille, mais dès que le notaire, plus avisé, en voyait un, c’est que la situation n’était pas encore désespérée ; il se tint sur la défensive. — Vous pensez, dit-il, que... — Si vous voulez être raisonnable, reprit vivement le notaire, rien n’est plus facile. Ecou- tez-moi: vous, votre femme, votre fille et moi avons le même intérêt, et, par conséquent, de notre part le secret sera bien gardé. Reste le berger... — Oh! le gueux! s’écria maître Pierre eu serrant les poings, je le tuerai! — Ce serait un mauvais moyen; il vous conduirait tout droit en cour d’assises et ne rendrait point l’honneur perdu. — C’est vrai! dit le paysan en se calmant. — Je disais donc: reste le berger! Nous y reviendrons tout à l’heure. Pour le moment, parlons un peu de Mlle Apollonie... et de son enfant. Vous comprenez, maître Pierre, car vous êtes un homme sagace, que de hier à aujourd’hui la situation s’est singulièrement modifiée. Vous en convenez, n'est-ce pas? — Oui, répondit laconiquement le paysan. — Très bien. Alors vous saisirez parfaitement ma comparaison. Supposons un instant que vous ayez acheté hier un cheval du prix de mille francs ; aujourd’hui vous reconnaissez que ce cheval a des vices rédhibitoires qui diminuent singulièrement sa valeur; que faites- vous? — Dam! dit le paysan, je rends le cheval et je reprends mon argent. — C’est absolument comme dans l’affaire qui nous intéresse : je me retire et vous gardez votre fille ! Mais ne voyez-vous pas une autre solution qui donne satisfaction à vous et à votre vendeur, dans une mesure équitable? — Dites toujours! — Par exemple celle-ci: vous gardez le cheval; mais comme il n’a plus la valeur que vous y attachiez, le marchand qui vous l’a vendu vous rembourse cinq cents francs sur les mille francs que vous lui avez donnés. Hein! voilà un moyen d’arrangement, n’est-ce pas? — Oui; mais je ne vois pas... Attendez, le rapprochement va vous sauter aux yeux. Au lieu de me retirer et de vous laisser votre fille, je vous dis : Maître Pierre, je reste et j’épouse quand même! Que faites- vou3 alors? — Ce que je fais? — Je vais vous le dire. Vous me remerciez et vous augmentez la dot... Le paysan avait enfin compris. — Soit! fit-il brusquement, j’augmenterai la dot! — De combien? demanda curieusement M. Lorédan Censoir. — De dix mille francs ! — Oh! maître Pierre, voilà que vous n’êtes plus raisonnable. Songez donc à la différence entre hier et aujourd’hui. — Enfin, que demandez-vous? — Cent cinquante mille francs de dot! articula nettement le notaire, et l’affaire est excellente pour vous. — Mais je suis un homme ruiné, si je vous donne cette somme! — Allons donc, maître Pierre ! à qui dites- vous de pareilles histoires ! Au point où nous en sommes, je n’ai pas à vous cacher que je sais de source certaine que votre fortune sélève à plus de deux cent mille francs. C’est une avance d’hoirie que vous faites à votre fille, voilà tout. Un peu plus tôt ou un peu plus tard, qu’est-ce que cela vous fait? Je ne suppose pas que vous ayez l’intention de déshériter. — Non! — Eh bien, il vous restera encore plus de cinquante mille francs sans compter les huit à dix mille francs que vous rapporte la ferme chaque année. Voyons, est- ce convenu? — C’est une grosse somme tout de même! observa le paysan. — Comme vous voudrez! Je me retire alors. Voilà mon dernier mot. Au fait, vous avez un autre moyen de sortir d’embarras: donnez votre fille au berger! — Malheur! s’écria Pierre Guérin, dont la colère se réveilla subitement, j’aimerais mieux lui attacher une corde au cou et la jeter vivante dans la rivière. — Des enfantillages, maître Pierre! Soyons sérieux, que diable! Dois- je rentrer avec vou3 à la ferme ou dois-je vous tirer ma révérence? — Rentrons à la ferme! dit Pierre Guérin. _ — A la bonne heure ! je savais bien que vous étiez un homme sage. Mais il y a autre chose. — Quoi donc? — L’enfant! je vous préviens que je n’en veux pas! — Ni moi non plus! — Cette unanimité dans nos goûts me ramène tout naturellement au berger, père de l’enfant. Vous lui donnerez quelques écus pour qu’il sê charge de son fils et qu’il disparaisse promptement du pays, cela nous débarrassera de l’un et de l’autre. — Moi! donner de l’argent à ce gueux!... Jamais! — Prenez garde de vous décider sans réflexion. Aimez-vous mieux garder votre fille? — Non. — Alors faites ce que je vous dis. Je reconnais que la négociation est pénible, je voudrais pouvoir vous l’éviter et m’en charger, mais ma position de futur gendre rend la chose impossible. — Ah! dit le paysan, c’est dur tout de même de donner de l’argent à ce scélérat! — Bah! bah! c’est cinq minutes de déplaisir. Après la noce, vous n’y penserez plus. A propos de la noce, cet événement va la retarder. Reproduction interdite. — Du tout! du tout! s’écria Pierre Guérin, je veux que dans quinze jours ma fille soit mariée. — L’époque m’est indifférente ! dit cyniquement le notaire. L’odieux marché était conclu. Les deux hommes rentrèrent à la ferme. — Exusez-moi, mes chers parents et amis, dit maître Pierre à ses convives, ma fille a été obligée de se mettre au lit, et Modeste, ma femme, reste auprès d’elle. Mais ce ne sera rien, je l’espère, et la noce ne sera pas retardée d’un jour. Ces paroles furent le signal du départ. Lorsque maître Pierre fut seul, il alluma une lanterne et se dirigea vers les bergeries. Aldric couchait dans une espèce de soupente à côté des bêtes. Pierre Guérin appela le berger. ¦ — Qui est là? demanda Aldric. — C’est moi! fit maître Pierre, descends! Aldric descendit presque aussitôt. Il trouva le paysan assis sur une botte de foin. La lauterne placée devant lui sur le sol éclairait sa physionomie dure et sévère. — Me voici, maître Pierre, dit le berger. — Je t3 chasse de ma maison! Tu vas en sortir à l’instant! — Pourquoi? — Ah! brigand! tu oses me demander le pourquoi après l’infâme action que tu as commise! Le berger prit un air niais. — Quelle action? dit-il. — Tu as séduit ma fille, coquin! Tu mériterais que je te fasse périr sous le bâton. — Moi? répliqua Aldric d’un ton larmoyant, non ! c’est votre fille au contraire qui m’a séduit. C’est elle qui est venue me trouver dans le pacage, c’est... • — • Assez ! dit le paysan avec colère, un mot de plus, et je te brise la tête avec cette pelle. Il se leva et se saisit d’un instrument en fer qui se trouvait à la portée de sa main. Le berger se tut. — Tu vas disparaître du pays, reprit maître Pierre, et emporter ton enfant. — Le petiot ? Qu’est-ce que j’en ferai, pauvre comme je suis ? • — Ça ne me regarde pas ! — Dam ! c’est cependant votre petit fils, le propre fils de votre fille, vous ne pouvez pas l’abandonner. . * — Ecoute, dit le paysan, je te donnerai cent francs en outre de tes gages et tu emporteras l’enfant, — Cent francs !... et après ? — Après quoi ? — Quand les cent francs seront dépensés ? — Crois-tu pas que je vais te faire des rentes, misérable ? — Non, mais vous ne pouvez vouloir la mort d’un innocent. — Je m’en moque ! dit brutalement maître Pierre. Toi et lui, vous pouvez crever comme des chiens dans un fossé; c’est ce que vous méritez. — Cela n’est ni d’un chrétien, ni d’un père, fit le berger. — Ne vas-tu pas me donner des leçons, toi, après ton indigne conduite ! — Puisque je vous dis que c’est Mlle Apol- lonie qui est venue dans le pacage... — Tais-toi, dit le paysan. Il y eut un moment de silence, maître Pierre semblait écrasé par la honte de l’action de sa fille. Le berger crut qu’il pouvait oser beaucoup, et il reprit : — Je veux cent écus, des hardes pour l’enfant et une brebis pour l’allaiter. Maître Pierre releva la tête. — Suis-moi ! dit-il. Il regarda autour de lui, vit une hotte qui était accrochée à la muraille et ajouta : - — Prends cette hotte. Tous les deux traversèrent la grande cour et arrivèrent près du couloir extérieur qui conduisait à l’escalier. — Attends-moi ici, dit le paysan] Pierre Guérin monta au premier étage et entra dans la chambre où se trouvaient Modeste et Apollonie. L’enfant dormait sur le lit de sa mère. — Femme! dit le paysan à Modeste, ouvre l’armoire et prends-y une paire do draps, une couverture et une douzaine de serviettes. — Pourquoi faire ? demanda Modeste. — Fais ce que je dis. Quant à vous, ajouta- t-il en se tournant vers sa fille, je ne veux pas que les sacrifices que j’ai faits soient perdus. Dans quinze jours, vous épouserez Lorédan Censoir. Apollonie avait les yeux clos , mais elle ne dormait pas. — Vous m’avez entendu ? demanda le fermier. — Oui, mon père, répondit Apollonie, très- surprise de ce dénoûment inattendu. Modeste avait déposé sur une chaise les draps, la couverture et les serviettes, et attendait, anxieuse, l’emploi qu’en voulait faire son mari. Celui-ci fit un paquet de ces objets ; il y joignit un oreiller, plaça l’enfant dessus et, emportant le tout, se dirigea vers la porte. — Pierre, dit Modeste en se jetant au devant de lui, que vas-tu faire? Apollonie ouvrit les yeux et vit ce qui se passait. Elle vit que Pierre Guérin emportait son enfant, et sa bouche n’eut aucun cri de désespoir. (A continuer.)