LE FEUILLETON. III. (Suite et fin).
L'UNION., 1865-06-27 00:00:00

FEUILLETON. LE PÈRE REYMOND III. (Suite et fin). Marie était restée immobile près de la porte, le suivant des yeux et n'osant malgré tout, prendre l'initiative d'une explication. Reymond lui avait dit d'un ion étrange— Ah! lu es là, toi. Et elle se taisait. Cependant le vieillard, tout en lui tournant le dos, lui dit encore : — As-tu vu ton père ? — Oui, répondit-elle simplement. Ahi fit le vieillard. Puis, après un te£ri,S' devint opinion sur ton tt **&* n'a pas de cœur, c'est... U1 ' " Mais Marie lui coupa la parole en lui disant très-doucement : — C'est mon père ! — Tuas raison l fit le vieillard, en reprenant sa promenade. Mais tu ne sais pas ce qu'il m'a dit! — Si fait, répondit-elle sur le même ton de douceur et d'affliction. — Ah !tu le sais, dit vivement le bonhomme en revenant près d'elle. Eh bien, n'est ce pas que?... Elle l'interrompit encore. — C'est vous qui avez tort, monsieur Reymond, dit-elle d'une voix encore plus douce. — Moi? s'écria le vieillard. Puis s'asseyant brusquement : Est-ce que tu veux me bousculer, aussi, toi ? — Non, lui répondit-elle en venant s'appuyer  sur le dos de son fauteuil. Je vaudrais, j_ veux vous; consoler, au contraire. — Est-ce que c'est possible ! s'écria le bonhomme avec emportement. Tu ne vois donc pas que tout se met contre moi : mon fils, ton père et toi-même, quoique tu en dise.-. Et pourtant qu'est-ce qu'on a à me reprocher î Je vous défie bien de le dire. — Ah 1 fit la jeune fille découragée, on ne vous le dira pas, allez ! — Parce qu'on n'a rien à dire, et parce qu'on n'a que l'idée de me tourmenter. — Ou parce que vous ne voulez entendre personne. — Soit ! fit le bonhomme froissé. Alors autant me laisser vivre et agir à ma guise. — Hélas ! répondit Marie, c'est ce qu'où fait. / — Oui ! joliment! — Rassurez-vous, monsieur Reymond, reprit la jeune fille avec un peu de fermeté, on ne vous dira plus rien maintenant ; c'est fini ; c'est bien fini ! — Laisse donc ! lit le bonhomme. Demain tout va recommencer de plus belle. — Comment ça? dit Marie, puisque mon père veut partir à l'instant... A ce mot, Reymond fit un bond sur son siège en se tournant vers la jeune fille, qui essuyait furtivement une larme ■ .T1^'"1.6' le vieillard. Qu'est ce que AM n. Part-r = Sa ?" Ton Père?... Lui !.. Ah! ça, mais... Il s'en val rlMrJ^n!1 Se essaL,furieux, puis frappant durement sur la table : HW? • 'fnI qu '1 s'en aille ! s'écria-t-il inïï *»£ t0D,nanAe ct Ainsi quarante années de dévouement réciproque, de misères ef de jo.espartagées, quarante années d affection et de travail en commun, ça n'est pas plus que ça pour lui? En un instant, sur une parole, tout est oublié ?... Il a raisou ; qu'il parle. Il ne m'a jamais aimé !... Et il retomba, accablé, sur son fauteuil, en murmurant douloureusement: — Oh mon Dieu ! il s'en va, il m'abandonne ; lui! A qui croire?... — Pensez-vous donc qu'il n'en souffre pas, dit timidement Marie. — Ton père? reprit Reymond avec un redoublement d'anii.iation. Il est bien trop orgueilleux pour ça ! Si l'idée de, se séparer de moi a pu lui venir, c'est un mauvais homme! Il faut être bon pour souffrir ; c'est mon lot, à moi, et j'en ai ma charge, val Eh bien ! je me révolte à la fin ; j'en ai trop ! J'avais un ami que j'aimais à plein cœur, et non sans une nuance de respect, à cause de ce qu'il a fait pour moi. J'avais un enfant que j'adorais, pour qui je travaillais avec courage, pour qui j'ambitionnais toutes les gloiies, tous les bonheurs. Je voulais le voir honoré, lui faire un piédestal du travail de mes mains; lui dire: -Tien-, prends. Je t'ai affranchi des servi_tudes populaires, à toi les joies de l'Intel.ligence réservées aux aristocrates. Sois heu.reux et fier! Ton père se fera petit à côté .de toi pour t'admirer en silence!../ Et qu'est-ce qu'on fait pour me récompenser? L'un m'abandonne et me laisse là tout seul, comme un chien trop vieux dont la fidélité n'est bonne à rien. L'autre, mon fils, semble me dire que je radote, il méconnaît mes intentions, et il a l'air de me prendre en pitié comme un bonhomme tombé en enfance. Eh bien ! dis ce que tu voudras ; mais c'est horrible et injuste, et je n'ai pas mérité ça! Marie t'approcha un peu de lui. — Etes vous donc bien juste vous-même! lui dit-elle doucement. Je ne veux rien dire pour votre ami ; c'est mon père. Mais je peux vous parler de Louis, et.. — Qu'est-ce que tu peux en dire, sauf que c'est un ingrat? — Louis n'est pas un ingrat, c'est un garçon sensible et bon, qui... — Ah! fit Reymond avec amertume. Tu prends bien ton temps pour me faire l'éloge de ses sentiments! — Que ne l'entendiez-vous tout à l'heure encore ! — Je l'ai assez entendu ! répliqua le vieillard d'une voix sèche, et je. sais ce que je dis quand je l'appelle ingrat ! Le ton de Reymond blessa le sentiment de justice de la jeune fille. Elle se roidit intérieurement et la discussion prit un autre tour. — Ingrat! fit Marie en commençant à s'animer. Pourquoi ! Est-ce parce qu'il vous a caché ce que votre ambition lui a coûté d'humiliations, de souffrances et de pleurs? — En voilà bien d'une au're! fit le bonhomme avec incrédulité. Qu'est-ce qu'il a donc souffert, et à propos de quoi? — Dame! répondit Marie, c'est dur à vous dire, et puisqu'il ne l'a pas osé... — Il est si timide ! dit le bonhomme, avec moi surtout. Dis-le moi donc „ce qu'il a souffert !" toi qui le sais si bien ! Si vous aviez voulu écouter mon père, il vous l'aurait dit mieux qu'un autre, lui \ — Avec ça! fit Reymond qui s'irritait peu à peu. En voilà encore un qui est gracieux, ton père. Parlons-en ! Voyons, ajoutat-il en voyant Marie se détourner, comme pour quitter la place. Voyons, tu me fais pe tr avec tes histoires. Qu'est-ce qu'il a souffert, mon fils; quoi? — Peu de chose, en effet, répondit Marie avec une respectueuse amertume; si ce n'est rien que s entendre reprocher l'origine de son père. — Il n'y a pas là de quoi rougir! s'écria le nlateur en quittant son ton aigre pour revenir à une colère plus digne. — S'il n'y a pas de quoi rougir, répliqua vivement Marie ; que faites vous donc, vous? qui ne voulez pas que votre enfant soit ce que vous avez été... Elle se vit en trop beau chemin pour en rester là. L'injustice de Reymond la révol tait d'ailleurs; autant valait aller jusqu'au bout. — Vous l'avez jeté dans une voie pleine de rivalités, reprit elle. Pour vous satisfaire, par respect pour vous, il affichait des prétentions. Ne devait-il pas arriver qu'on le combattît sans mesure et à l'aide de toutes les armes dont dispose l'envie. Seul, sans répondant, il s'agitait au milieu de coteries qui révoltaient sa droiture, et les intérêts, qu'ils paraissaient menacer, n'ont pu que trop aisément le présenter comme une sorte d'aventurier qui renie les siens, ou comme le fils d'un de ces enrichis qu'on laisse dans l'ombre, faute de pouvoir avouer les moyei.s par lesque's ils ont fait fortune. Reymond l'écoutait avidement et pâlissait à mesure qu'elle parlait. A la dernière phrase de la jeune fi de, son visage se colora subitement, ses yeux lancèrent un éclair de colère terrible, et il se leva par un mouvement superbe. — Et il a supporté de pareilles infamies:, «'écria t il d'une voix que la rage étranglait. Marie ne comprit pas le sentiment de cet homme qui se sentait atteint dans son bon neur, qu'un fils sans courage avait laissé suspecter. Elle ne prit aucun ménagement, et, d'un ton bref, elle répondit : — Il s'est battu deux fois ; voilà tout ce que je sais. Alors le vieillard fut pris d'une terreur inouïe. 11 recula d'un pas, et, balbutiant, il répéta : — Il s'est... battu I... Il était atterré. On eût dit qu'il fût frappé de la foudre. Ses yeux démesurément ouverts, ses mains tremblantes, ses lèvres frémi.-santés  disaient assez l'effroyable impression que lui causait cette révélation. Marie restait interdite devant lui, inquiète, épouvantée, n'osant dire un mot ou faire un mouvement. Ce fut un instant indicible. Puis, oubliant tout, son orgueil, ses projets, sa colère, le vieil artisan apparut dans toute la splendeur du sentiment paternel. De ses yeux, les larmes débordèrent, et s-urcombant sous la peur rétrospective qui lui broyait le cœur, il tomba sur une chaise en se disant à luimême : — Si on me l'avait tué!... Marie était à ses genoux et pleurait en silence avec lui. Ils restèrent quelque temps ainsi. — Ah 1 Marie, Marie! dit enfin le bonhomme, tu le savais , toi, et tu me le di1 si tard!... Qu'est-ce que j'ai fait! Je suis odieux... Le pauvre enfant! il acceptait sans se plaindre une situation affreuse , il risquait sa vie, et j'étais là paisible, plongé dans un rêve obstiné, aveugle, et me corn plaisant dans mon aveuglement... Il se leva. — Mais qu'est-ce donc que cet instinct qui nous pousse à monter? dit-il, s'adressant tantôt à la jeune fille, tantôt se parlant à lui-même. Je sens bien qu'il n'a rien de petit, et qu'il est d'accord avec la nature. Ton père y a cédé comme moi en te faisant instruire et il ne s'en est jamais repenti, et tu n'en a jamais souffert. D'où vient qu'en agissant comme ton père, j'ai fait le désespoir de mua enfant? Pourquoi ai-je failli me causer des remords épouvantables?... Il faut que je l'ai mal compris, cet instinct... Monter! ce n'est peut être 'pas changer de classe; ce n'est peut-être que s'améliorer... Oui, oui. fit-il douloureusement, je me suis trompé; la douleur que j'éprouve me le crie assez haut!,.. Merci, ma fille, dit-il en tendant la main à Marie. Et maintenant, je sais ce qui me reste à faire. A peine achevait-il que Louis parut. 11 avait l'air navré, m.iis résolu. Il s'avança vivement. — Mon père, il dit-il, faut tout oubler et me pardonner. — Te pardonner! fit le vieilard avec attendrissement. — Oui, reprit le jeune homme. Je quitte Martinet de qui je n'ai rien pu obtenir. Ce qui arrive est par ma faute. Je vous ai brouillé avec l'homme qui vous aime le plus au monde, eh bien !... — Mais, mon enfant, je sais tout ! dit Reymond en l'interrompant. Marie m'a appris ce que tu me cachais. -- Je ne vous cache rien. — Tu ne m'as pas caché les tourments que je t'ai causés, les dangers auxquels tu t'es exposé? Le jeune homme baissa les yeux. — Marie ne m'a pas compris réponditil. Je ne me plains pas mon père. Et si j'ai subi quelques mécomptes, je ne dois m'en prendre qu'à moi. — Quel cœur il te faut pour si bien mentir ! dit le bonhomme en souriant doucement à son fils. Et le voyant tout déconcerté, il ajouta: — Mon cher enfant, je t'admire! Tu tefforces de te justifier et tu t'accuses ; tu cherches des raisons pour sauvegarder la dignité de ton père: c'est toi qui t'es mal conduit?... Va! fit-il en l'empêchant de parler, tu réponds au delà de ce que j'espérais de toi. Qu'est-ce que je demandais? A être fier de mon fils. Ah! je le suis plus que je ne saurais le dire. Mais ne crois pas que j'aie la petitesse de profiter du triomphe que tu m'offres. Tu a souffert de mon erreur, Louis; ta poitrine en garde les preuves, et il ne me coûte pas de te dire que j'ai tort. Il lui ouvi\t ses bras et le jeune homme s'y précipita. Reymond le serrait sur son cœur, heureux de le sentir là , et le jeune homme cachait ses larmes sur l'épaule de son père. — Tu pleures! reprit celui-ci. Voilà mon œuvre !.. Puis d'une voix émue, mais d'un ton grandement digne, il ajouta tout bas: — Pardon mon enfant ! Louis s'arracha aux baisers de son père et, suffoquant, se prosterna à ses pieds. C'est dans cette attitude que les trouva Martinet, qui , une liasse de papiers à la main, entra brusquemment. Ignorant ce qui venait de se passer, le vieil ouvrier crut que Reymond écrasait son fils de son autorité despotique, et il fut un peu plus outré. Il ne fit pourtant pas allusion à cela, et présentant les papiers au fila leur, il lui dit sans le regarder: — Voilà vos comptes. Faites moi le plaisir de les examiner avant que je ne m'en aille. — Est-ce qu'il y a des comptes entre nous ! répondit Reymond d'un ton conciliant. ■— Pardon! fit vivement Martinet je suis poli, n'est-ce pas ? Je ne vous dis rien, eh bien !... suffit. Reymond fit un pas vers lui. — Voyons, mon brave Martinet, dit-il, écoute un peu, — Pas d'allusion I s'écria le père de Marie en se reculant. Vos papiers sont en ordre, vérifiez-les, et voilà tout. — Ehl que le diable t'em... Reymond s'arrêta au beau milieu de son mouvement d'impatience. J — Martinet, reprit-il pensant tout pacifier  d'un mot, je te demande ta fille en uariage pour Louis. Les deux jeunes gens centristes du début de cette scène se prirent à sourire, s'attendant bien à voir le visage du vieillard s'écl-ircir. Mais ils furent trompés dans leur espérance. Martinet releva la tète avec une fiereté farouche, et regardant Reymond en face. — Non dit-il. Je ne veux pas, moi, à cette heure!.... A!i! vous nous avez méprisés, vous avez renié vos camarades de 1 ancien temps, vois avez blessé votre vieux compagnon de travail, et vous croyez que vous n'aurez qu'à daigner changer de caprice pour qu'on s'y rende Eh bien, non. Lest a mon tour de vous repousser. Et je vous le dis sans mitaines: — -Ma fille ferait du tort à un beau-père comme vous, a un Monsieur! Allez, allez, avec vos bourgeois ! Leur bienveillance et leurs grands an's vous consoleront peut être d'être oublié __eUM qui vous aimaient, à voix bL'r'e' c'est tr°i,! >«! clit Marie Reymond cependant. — Non, lui dit-il r-,; „ / •</ , proche qu'il me fait." fc puisque tu es meilleur qile moi, tu n'oublieras pas le passé. — Pas d'allusion ! répéta celui ci. Vous avez oublié, j'oublie aussi. Je suis autant que vous peut-être, et j'ai le droit d'être aussi mauvais si je veux. — Mais tu vois bien qu'il nous revient! lui dit encore sa fille. — Je ne suis pas à son caprice, répondit le vieil ouvrier. Et puis... j'ai mis çà dans ma tête: je m'en vas. — Alors tu ne vaux pas mieux qu'un autre ! s'écria Reymond qui commençait à s'échauffer. Tu n'es qu'un vaniteux et un égoïste. — Je suis poli, n'est-ce pas ? fit Martinet sur le même ton. — Eh ! je me soucie bien de ta politesse ! reprit le filateur eu Remportant tout à fait. Je te dis que si, à cause de ta rancune contre moi, tu veux séparer ces enfants, tu fais une mauvaise action et tu ne penses qu'à toi. Tu veux me détester? Déteste-moi donc! Je voudrais te le rendre mais je ne peux pas; je t'aime quand même, animal. Plante-moi là, sauvage; abandonne-moi, puisque tu en as le cœur, enragé que tu es! Mais ne rends pas ces enfants înalheun ux. Tu n'en a pas le droit ; qu'est-ce qu'ils t'ont fait? Louis le lira doucement par la manche. — Mon père, lui dit-il, vous l'irritez encore. Bah! fit Reymond, je n'ai pas besoin de le ménager. C'est un enragé et un vaniteux! — Gardez vos excuses pour d'autres! fit Martinet d'un ton rogue ; je ne vous en demande pas, moi, mais... — Mais, je ne l'en fais pas, non plus, riposta Reymond. — Mais, reprit l'ouvrier qui suivait son idée, on va vous montrer qu'on vaut mieux que vous. Ah !,., Marie, ajouta-t-il en lui montrant le jeune homme, épouse le, parce que lui, c'est... Enfin, suitit! Puis revenant à Reyuriond et lui montrant le poing par un geste féroce. Mais quant à vous ! fit-il. i ouis arrêta la menace en s'approchant 0iponfMnt-ilîréP°ndit ** Marie le prit de l'autre côté! elle à so'n père"8 °" dit- >'"" ""'""e. " ,UmJ0JT'- dit-il d'une voix *•"■*■- Martinet resta immobile, impassible, durant  un moment, qui leur parut bien lor." à tous. Mais enfin la glace fondit. Par un mouvement brusque, il mit sa main dans celle que lui tendait toujours Reymond, et du ton le plus bourru qu'il pu trouver pour dissimule, l'émotion qui l'étouffait, il lui dit: — Vieille bête, va ! Mais il avait beau dire, sa main serrait violemment celle de son ami, et il éprouvait une joie profonde. Marie et Louis s'étaient empressés de sceller cette paix en embrassant les deux vieux, qui se laissaient faire, un peu honteux d'avoir donné à leurs enfants le spectacle de tels tiraillements. Quoiqu'il en soit, leur satisfaction était si complète, qu'ils oubliaient tout ce qui ne tenait pas immédiatement à leur bonheur. Lorsque, le plus désagréablement du monde, l'innocent Ferdinand vint les rappeler à la réalité. Se campant rigidement contre le chambranle de la porte, et faisant saillir le gilet rouge, dont il paraissait très-fier, il annonça à pleins poumons : — Monsieur Mauylée et sa demoiselle ! — Diantre ! fit Reymond, je n'y pensais plus. — N'aie pas peur! lui dit tout bas Martinet. Je m'en charge. Reymond parut fort médiocrement rassuré. Mais Louis s'était avancé au devant des visiteurs. — Venez, leur dit il en s'adressant particulièrement à Léonie. Nous avons des regrets à vous exprimer. Et fort simplement il annonça son prochain mariage avec Marie, établissant, par déférence pour son père, que ce projet était arrêté depuis longtemps à l'insu de Reymond. Le brillant Mauglée fit une assez sotte figure, et, il faut le dire à sa louange, son principal souci fut que tout cela ressemblait fort a un affront fait à sa fille. Il jeta vers elle un sourire inquiet et empreint de quelque sollicitude. Mais il fut très-surpris de voir que Léonie souriait aux jeunes gens du meilleur de son cœur. Reymond s'était avancé, et pour se donner le temps de trouver Quelque chose, il répétait : — Mon Dieu! c'est bien simple, et je vais vous expliquer les choses... — Mon cher, lui répondit Mauglée, cela est de peu d'importance pour moi ; mais ma fille 1 — Ah ! rassurez-vous, fit Léonie. Je savais... le mystère. L'étonnement de Mauglée redoubla. — Elle le savait, pensa-til; alors elle s'est jouée un peu de moi!... A dix sept ans, diable !... — Tenez, s'écria tout à coup Martinet, laissons tout ça de côté. C'est fête pjur nous aujourd'hui, eh bien... prenez en votre part. — C'est ça, fit Reymond, enchanté de trouver une échappatoire. Vous nous restez à dîner, pas vrai? Mauglée se tourna vers Léonie. — C'est à toi de décider, lui dit-il. La jeune fille n'hésita pas. Elle vint droit à Marie, et, avec une expression gentille et cordiale, elle lui dit : — Voulez-vous bien me permettre de vous embrasser ? — De grand cœur ! répondit Marie. — Ah! fit encore la petite jeune ' fille vous êtes bien heureux, vous ! ' — Bah! lui répondit Louis, nous vous aiderons, et je prouverai à vottepère qu'il n'y a rien de mieux qu'un gendre architecte Pendant ce temps, Reymond avait fini par composer un petit discours destiné à Mauglée. Mais au premier S celui-ci lui coupa la parole — Que voulez-vous, mon' cher, lui dit-il, UT nofIT a nous reprocher, ce n'ait ? Lf, e fâUte " k's ieuùes gens de ce temps ci ne sont pas de leur époque! Edouard CADOL