VIII Un père terrible.
L'indépendance luxembourgeoise, 1874-07-18 00:00:00

VIII Un père terrible. Mlle Larivière était assise sous un berceau de vigne vierge et de clématite, parmi lesquelles des capucines et des volubilis montraient leurs clochettes rouges roses et bleues. Elle lisait une traduction de l’admirable poëme de Milton : „le Paradis perdu“. Elle était au moment oh Eve, la première pécheresse, cédant aux sollicitations du serpent, cueille la pomme à l’arbre défendu. Elle ne put voir les dents blanches de la belle gour- mande mordre le fruit de la science, car la domestique accourait pour la prévenir que son père la demandait à l’instant. La jeune fille ferma son livre, non sans regret, et suivit la servante. Comme elle entrait dans la maison , six heures sonnèrent à l’horloge de l’hôpital. Au lieu de se rendre toht de suite au salon oh elle était attendue, elle entra dans sa chambre. Elle courut à la fenêtre, l’ouvrit, et pencha sa jolie tête pour regarder au dehors. Son visage devint aussitôt souriant. Elle fit un signe mystérieux et referma précipitamment la fenêtre. Une minnte après elle était dans le salon. Elle ne vit point d’abord la physionomie sombre et sévère de son père, mais elle fut frappée de la pâleur et de l’air souffrant de sa mère. Elle courut s’agenouiller devant elle. — Mon Dieu ! chère mère, dit-elle, comme tn es pâle ! Je te le disais bien hier et avant-hier aussi, tu es malade... Oh souffres-tu, dis? Mme Larivière prit sa fille dans ses bras et l’embrassa tendrement. — Je ne suis pas malade, lui dit- elle tout bas; tout à l’heure tu sauras... — Je ne vous empêche pas de vous embrasser, dit M. Larivière avec rudesse, mais le moment est mal choisi. Ma fille, viens près de moi, j’ai quelque chose à te dire. La jeune fille s’éloigna de sa mère en lui jetant un regard attristé et alla s’asseoir près de son père. — Mademoiselle, reprit celui-ci en essayant de parler gaiement, savez-vous qu’il y a dans la ville des gens qui vous trouvent très-jolie? — Je ne dis pas non, mon père. — Voyez-vous ça ! La coquette sait bien qu’elle n’est pas laide! Ces gens-là disent aussi que vous ne tarderez pas à vous marier. — En cela, mon père, ils peuvent se tromper. Reproduction inteidite. — Je crois pourtant qu’ils ne se trompent pas. La jeune fille regarda son père avec surprise. — Voyons, reprit M. Larivière, n’a-tu pas rêvé déjà que tu étais mariée, que tu avais une maison à gouverner, que tu portais de belles robes de moire antique, un châle de l’Inde et de magnifiques bijoux comme la femme du préfet ? — Je ne rêve pas de ces choses-là, mon père. En ce cas, tu ne ressembles pas à tontes les autres jeunes filles, dont l’unique désir est de s’appeler „Madame“ et d’être riches. — Je ne suis pas ambitieuse ; je ne rêve pas l’impossible. En me mariant, ce n’est point la fortune que je demanderai à mon mari, mais les qualités du cœur et de l’esprit, plus précieuses que la richesse. — Voilà un raisonnement que j’approuve; cependant, tu conviendras que quelques centaines de mille francs ne sauraient être nuisibles et qu’elles ne gâteraient nullement les qualités du mari. — Assurément, mon père. A la bonne heure ! nous commençons à nous entendre. Maintenant, parlons sérieusement. Je ne crois pas que tu aies de la répugnance pour la vie conjugale, car tu n’as jamais témoigné l’intention de te faire religieuse. Tu dois donc être sa- sisfaite en apprenant que tu es demandée en mariage. — Moi! mon père. — Toi, Mlle Larivière. — Je Buis on ne peut plus étonnée, mon père. 11 n’y a pourtant rien d’extraordinaire à cela. Je ne dis pas... mais je ne connais personne... qui puisse me demander en mariage. — Bah! une idée à toi. Il ne manque pas de garçons à marier parmi nos connaissances, M. Cou- lissot, par exemple. — Mon cher père, répliqua la jeune fille très- gravement, vous saurez que M. Coulissot et moi, nous sommes tout a fait bons amis; je ne veux pas que vous lui donniez un ridicule qu’il n’a pas : le pauvre homme est bien loin de penser à se marier. Il sait parfaitement qu’à son âge il est condamné à rester vieux garçon. Ces paroles, dites avec conviction, déconcertèrent singulièrement M. Larivière. Il se passa plusieurs minutes avant qu’il pût remettre l’ordre dans ses idées, en pleine déroute. Enfin il reprit: — Je suis enchanté que tu sois déjà amie avec M. Coulissot; cela prouve que vos deux caractères sympathisent. C’est un homme excellent, dévoué et estimé de tout le monde. Fais bien attention qu’il a entre seize et dix-sept mille francs de rente, ce qui le met au nombre des gros bonnets de la ville. Tu aB l’air de le croire beaucoup plus vieux qu’il ne l’est, et tu te trompes encore en supposant qu’il veut rester vieux garçon. — Mon Dieu! cher père, est-ce donc M. Coulissot qui voudrait se marier avec moi? — Oui, ma fille. — Ah!... cela me fait beaucoup de peine. — Pourquoi cela ? — Pourquoi! mais parce que cela indique qu’il a nécessairement quelque chose de dérangé... dans la tête. — Ma fille ! vous parlez beaucoup trop légèrement d’un homme qui vous fait l’honneur de vous offrir son nom. — Vous avez raison, mon père, excusez-moi. Ce n’est qu’à vous qu’il appartient de faire comprendre à M. Coulissot qu’il ne peut songer raisonnablement à épouser une petite fille dont il pourrait être le grand-père. — Auriez-vous, par hasard, mademoiselle, l’intention de vous railler de moi? — Oh! mon père, vous savez bien que je vous aime et vous respecte.! — Alors, ma fille, il faut me le prouver en acceptant la demande de M. Coulissot. — Quoi! vous voudriez... Vous ne parlez pas sérieusement, mon père. — Il y a des cas oh un père ne plaisante jamais: celui-ci en est un. La jeune fille baissa les yeux et pâlit. M. Larivière continua: — Ma chère enfant, il s’agit de ton bonheur. — De mon bonheur ! s’écria-t-elle avec une intonation de voix on ne peut plus expressive. — Oui, je le répète de ton bonheur. Donne-toi la peine de voir combien ce mariage est magnifique et tu diras comme moi. En un clin d’œil tu deviens une des femmes les plus enviées et les plus riches de la ville. — Une richesse achetée si chèrement ne donne guère de satisfaction. — Tu aimes la toilette, les bijoux, les dentelles... Tout ce que Mlle Larivière ne peut avoir , parce que son père ne peut le lui donner, Mme Coulissot l’aura. — LeB parures les plus belles et les plus riches deviennent bien laides lorsque le cœur n’est pas content. Je serais enviée, dites-vous, c’est possible. Mais qui vous dit que je n'envierais pas, moi aussi, la pauvre fille mal vêtue, qui me regarderait passer d’un œil jaloux ! Ne cherchez pas à me rendre si riche, mon père. Voyez , nous ne le sommes guère, et cependant nous sommes heureux ! — Elle a raison , dit Mme Larivière. Qu’est-ce que vaut la fortune quand le bonheur n'est pas avec elle? Rien. £j — Madame Larivière, taisez-vous, ordonna le mari d’un ton impératif. — Maman a dit la vérité, observa la jeune fille. Du reste, continua-t-elle, pourquoi discuter si longtemps ? Sommes-nous la cause si M. Coulissot a l’incroyable idée de vouloir m’épouser ? Je lui dirai à la prochaine occasion que je ne veux pas de lui, et ce sera fini. — Vous ne m’avez pas compris, ma fille, répliqua M. Larivière avec sévérité. — Je ne comprends qu’une chose, dit-elle avec fermeté, c’est que j’aimerais mieux rester fille toute ma vie que de devenir la femme de M. Coulissot, un vieillard ! — Une révolte ! exclama M. Larivière, dont la colère reparut aussitôt ; on méconnaît mon autorité ! Voilà ce que je ne souffrirai pas. Entendez- vous, mademoiselle; je ne le souffrirai pas! J’ai donné ma parole à M. Coulissot, vous l’épouserez! — Oh! plutôt mourir! — Mourir! ça, c’est un mot. Et il ajouta d’une voix railleuse: — Dans tous les cas, si tu veux mourir fille, tu n’a pas de temps à perdre: tu tp maries dans trois semaines. La jeune fille se leva, les yeux égarés, et marchait jusqu’auprès de sa mère. — Mais c’est impossible! s’écria-t-elle, vous ne pensez pas ce que vous dites! Pourquoi me parler de toutes ces choses? J’étais heureuse, je ne demandais rien de plus. Ah! vous me traitez bien mal, mon père. Est-ce que vous ne m’aimez plus ? Et elle se mit à pleurer à chaudes larmes. De son côté, Mme Larivière éclata en sanglots. Tout cela ne servit qu’à augmenter la fureur du père terrible. — Je n’aime pas les pleurnicheries, dit-il d’une voix sourde ; cette scène ridicule me déplaît. Que cela finisse ! La jeune fille s’élança vers son père. (A continuer).