FEUILLETON. V. (Suite).
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-07-13 00:00:00

FEUILLETON. MARGUERITE ou DEUX AMOURS. V. (Suite). Par Mme Émile DE GIRARDIN (11) Il était évident que cet homme répétait une leçon , que ce récit embrouillé était un mensonge imaginé pour lui faire perdre la trace ; et ces précautions eurent l'effet qu'elles devaient avoir, elles excitèrent vivement la curiosité de Marguerite. Une ligue muette s'établit entre elle et son fils, dont les convictions n'avaient point changé ; et comme l'enfant, forcé de se taire, la regardait avec de grands yeux étonnés qui semblaient dire : «Vous croyez ça, maman L.» Elle lui répondit tout bas en l'embrassant : »Tais-toi, nons le chercherons ensemble.» Comme les enfants sont étranges ! à dater de ce jour, Gaston perdit la haute considération qu'il avait pour sa grand'mère; il se défia d'elle, il observa, il comprit qu'il y avait quelque chose qu'elle aim&it plus que lui, puisque sa reconnaissance O'était pas tout empressée pour l'homme qui s'était év°ué en le sauvant. II ne se dit pas positive®entent = «Elle n'aime pas celui qui m'a secouru, donc el'e ne m'aime pas ; » il »e pensait pas cela, mais 11 Ie sentait. Sa ttndresse devint prudente. C'est Un jour fnneste pour un enfan», que celui où ses Brands parents cessent d'être infaillibles; et ce Premier instant de rébellion présage souvent une guerre sérieuse. Depuis ce moment, Gaston avait des airs rêveurs, ea accès d'impatience soudainement réprimés, des 'licences pleines de sagesse, qui intriguaient singulièremr.nt  Marguerite. — Pourquoi donc, lui dit-elle un matin en jouant dans le parc avec lui, pourquoi cs-tu fiché contre ma mère? — Parce qu'elle a voulu vous fairo croire que j'avais menti. — Non, elle a dit seulement que tu t'étais trompé. — Pourquoi ce vilain garde a-t-il nommé M. de lit Fresnaye a moi et au jardinier, et pourquoi après a-t-il soutenu que c'était un autre ? — Parce que c'était la vérité. — Non, c'était ponr faire plaisir à grand'maman ; puisqu'il m'a emmené dans la laiterie, et que là il m'a dit en cachette : cil ne faut plus dire M. de la Fresnaye, mon petit ami; voua voyez bien que cela fâche madame.» — Eh mais, qu'est-ce que cela te fait, à toi, que ce soit celui-là ou un autre? — J'aime mieux que ce soit M. de la Fresnaye 1 — Tu ne le connais pas. — Je ne l'ai jamais vu, mais je le connais. C'est un jeune homme qui a beaucoup de chevaux; il a à Paris un grand jarain où il y a des tortues, des gazelles et des jets d'eau magnifiques... On voit là une boule d'or que l'eau fait saater en l'air trèshaut et qui ne tombe jamais. C'est très-joli... Eh bien ! maman, si c'était lui qui mU sauvé, il me mènerait voir tout ça. J'aime mieux que ce soit lui! — Voilà d'excellentes raison», reprit Marguerite en souriant, et je comprends que ce serait un sauveur très-amusant. Elle riait, mail elle était désappointée; elle s'était imaginé que l'entêtement de Gaston venait d'une certitude; ce n'était qu'une préférence... Elle ne croyait plus tant à res affirmations, et elle commençait à penser que madame d'Arzac pourrait bien avoir raison, et que l'inconnu était M. d'Héréville. On fit les préparatifs du départ. Etienne était si joyîux que sa Joie gagnait tout le monde. — C'est la première foi i, disait madame d'Arzac, que j'ai tant de plaisir à quitter la Villeberthier ; et pourtant c'est dommage, ce pays-ci n'est jamais plus beau que daus cette saison. — Moi, reprenait gaiement Etienne, je n'appelle pas un beau pays un pays où l'on ne peut pas se marier. — Mais ce n'est pas la faute du pays, c'est celle de votre père, qui ne peut pas y venir. Avouez que si cela avait été possible, vous auriez préfsré, comme nous, que la noce se fît au château? — Eh bien I non ; on est plus caché à Paris. PurF, c'est la ville du bruit et du mystère. Ahl je voudrais déjà être en rouet! — C'est ce pauvre Gaston qui est fâché de quitter ses moutons, ses vaches et ses chevreaux. — Moi, pas trop, dit l'enfant; Je suis cutieuxde revoir Paris. — Et pourquoi donc ? — J'ai mon idée... Et il regarda sa mère, qui lui fit signe de ne rien dire. — Qu'est-ce que c'est donc ? demanda Etienne, tout de suite inquiet — Bien, reprit Marguerite, un enfantillage; »oui vous raconterons cela à Paris. On partit le jour suivant. Avec quelle tendresse Etienne s'occupa de tous les soins du voyage. Après une si longue maladie, Marguerite avait besoin encore do grands ménagements. Il faisait trop chaud le jour, il faisait assez froid le soir ; il fallait parer aux inconvénients de tous les climats; et Etienne n'oubliait rien ; il trouvait mille moyens ingénieux pour rendre la voiture plus agréable, plus douée, plus commode. Cette pensée qu'il se répétait à chaque instant: «Quand nous reviendrons ici dans nn an, Marguerite sera ma femme,» cette pensée délicieuse lui donnait le délire; et tout en faisant les préparatifs du départ, il songeait déjà aux pro- V*v*s arrangements du retour. Sa seule craint était que Marguerite ne souffrit de la fatigue du voyage, et que le jour de son mariage ne fût encore retardé par quelque fièvre, quelque rechute sérieuse. Aussi, on allait à petites journées jusqu'à Tours, où l'on devait rejoindre le chemin de fer. Madame d'Arzac, sa fille et Gaston étaient dans la voiture; Etienne restait sur le siégé pour laisser plus de place à la chère convalescente ; elle pouvait ainsi s'étendre à l'aise sur des coussins soutenus par des courroies qui formaient à volonté une espèce de lit de repos. C'était un grand sacrifice que faisait là Etienne en se privant du bonheur de contempler Marguerite pendant la route ; il aimait tant à regarder cette noble et douce figure dont la physionomie intelligente et expressive variait à chaque instant. Marguerite avait nn de ces teints transparents et pour ainsi dire naïfs qui sont un langage. Toutes les nuances de la pâleur et de la rougeur lui servaient à trahir ses émotions et ses pensées. Avant qu'elle n'eût parlé, son teint avait dit, et parfaitement dit, ce qu'elle allait cire, et c'était, même pour les indifférents (mais il n'y a point d'indifférents pour ces natures sympathiques), c'était un plaisir que de lire couramment tous les secrets de cette âme si pure sur ce charmant visage. Pour se consoler d'être pendant de longues minutes privé de sa vue , Etienne , à chaque relais venait lui demander de ses nouvelles. II lui appor' tait des fleurs, des brins de verveine qu'il dérobait ça et là. Au relais suivant il venait los reprendre; il disait que leur parfum était trop fort, qu'il ne fallait le respiier qu'un moment. Comme les écoliers qui comptent avidement le« jours qui les séparent des vacances, il comptait les heures qui le séparaient de Paris, car, pour lui, Paris, c'était la terre promise. — Nous n'avonsplus que quinze heures de route, disait-il ; ce soir nous serons à Paris I Comme il disait cela, il s'aperçut que Marguerite était un peu oppressée. — Vous êtes fatiguée I s'écria-t-il ; voulez-vous voua arrêter deux heures ici ? — Non, répondit-elle en Bouria.it. — Pourquoi? l ~- Parce que, ai nous restons ici deux heureä, nous aurons encore dix-sept heures de route. — J'ai fait mon calcul ; nous pouvons perdre deux heures, nous arriverons encore à temps au chemin de fer. — Ab.rs, je veux bien me reposer, dit Marguerite ; j'aime mieux attendre dans ce village trèscalme que dans, le débarcadère de Tours. pn descendit à l'hôtel de la poste, dans un joli village situé au milieu d'une vaste prairie. Marguerite "s'étendit sur un lit très-simple, mai3 orne de rideaux bien blancs; elle s'envoloppa de longs cbâle3 et essaya de dormir, pendant qne madame d'Arzac , Etienne et Gaston allaient se promener dans'les prés, au bord de la rivière. 1 Etourdie par le mouvement de la toiture, Marguérite s'endormit de ce sommeil étrange, à la fois si agité et si profond , qu'oa pourrait appeler «le sommeil de voyage.» On dort sans doute , on ne sait plus qui on est, ni où l'en est; on a perdu connaissance... ' et cependant on revoit en détail toute la journée passée: on n'est plus en voiture... et cependant' l'en sent la secousse de la voiture, on entend le bruit deB roues, le tintement des grelots , les cris des postillons ; on voit sautiller une petite veste à revers rouges sous un chapeau galonné... Elle saute toujours, toujours!... Il semble que rien ne pourra l'arrêter ; c'est un irritant cauchemar qui exaspère... Oa voit passer les arbres de la route; on eat repris par tou3 les incident du chemin ; on rêve de ses souvenirs ; ce qui ne vous empêche pas de distinguer parfaitement tous les bruits actuels du séjour nouveau qu'on habite on entend aller et venir dans l'auberge; on entend le hennissement des chevaux, la voix des servantes, les conversations des voyageurs qui arrivent ; on entend tout... seulement on n? comprend rien ; la réalité et le rêve se confondent de telle façon que si l'ou voua soutenait que ce que vous avez rêvé est arrivé et que vous avez rêvé ce qui est arrivé réellement, vous seriez hors d'état d'émettre une opinion personnelle. Comme Marguerite venait de s'endormir, ce cri retentit dans la rue: «Deux chevaux de calèche!> Un voyageur venait de s'arrêter devant la porte de l'hôtel. Pendant quo le postillon dételait les chevaux, le valet de chambre-, qui était sur le siège, descendit lestement et entra dans la cuisine de l'hôtel, comme une ancienne connaissance. — Ah! c'est vous, dit une voix, où allez-vous donc? — Nous retournons à Paris. — Vous n'allez donc plus en Italie? ~~Non, on a changé d'idée. — Avez-vous fait bonna chasse là-bas, à Mazerat ? - Oui, nous avons tué des sangliers, des loups. — Et votre heau chien, je ne le vois pas ? — Pauvre bête 1 il a été mordu par une méchante louve, et de crainte de malheur, on lui a flanqué un coup de fusil. Ce n'est pas moi, c'est le garde. Je n'ai pas voulu me mêler de cette affaire-là; ça me crevait le cœur. A cea mots, Marguerite, moitié endormie, moitié lucide, se leva vivement et courut vers la fenêtre ; mais comme elle entr'ouvrait le volet, le postillon cria: «Eu route!» et la voiture partit rapidement. Marguerite ne vit rien qu'une calèche poudreuse dans un tourbillon de poussière. Elle appela la fille d'auberge. — Connais3ez-vous ce voyageur qui vient de changer de chevaux ? , — Oui, madame. . —Qui est-ce ? — C'est un monsieur qui a déjà passé par ici il y a un mois. — Comment se nomme-t-il ? — Je ne sais pas, madame. — Votre maître le sait ? — Non, madame ; ce monsieur u'est pas venu à l'hôtel; c'est son domestique seulement qui a parlé avec nous. Il avait un bien baau chien de chasse ; il parait qu'on a é!é obligé de le tuer. Telle est la vie I Ce voyageur était, pour cette fille, un monsieur qui avait un domestique et un chien, et pour Marguerite, cet inconnu était le sauveur de son fils. Elle se rappela ce mot : «Vous n'allez donc plus en Italie...» Ceci était un indice certain ; M. d'Héréville devait aller en Italie, donc c'était M. d'Héréville ; d'ailleurs, M. de la Fresnaye avait quit:é Bellegarde depuis huit jours. Et comme Marguerite, tout le temps du voyage, était sous la douce influence d'Etienne, elle se dit très-franchement : — M. d'Héréville ? Eh bien ! j'aime mieux fa ! (La suite au prochain numéro.)