VI Où nous retrouvons le petit vicomte.
L'indépendance luxembourgeoise, 1875-09-08 00:00:00

VI Où nous retrouvons le petit vicomte. Arrivée le jour même, Musidora, après un long entretien nvec le.ypère Pauvret, qui lui avait demandé trois ou quatre jours pour lui réaliser une vingtaine de mille francs, avait jugé à propos d’aller entendre un peu de musique au Casino. Là, elle avait rencontré l’inévitable vicomte de Montignac papillonnant Autour des belles habituée* de la plage. Naturellement, aussitôt qu’il l’avait aperçue, il t’était éloigné dés groupes autour desquels il voltigeait et l’avait accostée, à distance de l’orehestre, afin d’être vu le moins possible, et le dialogue suivant s’était établi entre eux : Le vicomte. — Enfin, vous voilà, chère et belle artiste! qu’êtes- voua donc devenue depuis plut de huit jours ? On vous disait malade ? Musidora. — En effet, j’ai été ub peu souffrante. Le vicomte. — Ne vous voyant plu* au Casino, et ayant apprit que vous ne deviez pat vous faire entendre dans le dernier concert, je me suis présenté chez vous. Musidora. - Qui vous autorisait à me faire cette visite ? Vous savez bien que je ne reçois personne chez moi. Le vicomte. — J’espérais, je désirais une exception en ma faveur. Musidora. — A quel titre, s'il vous plaît, monsieur le vicomte ? Le vicomte. — Vous étiez malade... j’aurais été si heureux de vous donner des soins ! Musidora. — Est-ce que vous êtes devenu médecin, par hasard ? Je croyais que, comme gentilhomme, vous aviez fait vœu d’oisiveté et d’ignorance pour toute votre vie. Le vicomte. — Toujours spirituelle et mordante, ma belle artiste. Vous en voulez donc bien à cette pauvre noblesse ? Ce n’est pas généreux, et ce n’est guère original, dans ce temps de révolution, oh messieurs les démocrates noua habillent si bien, depuis février. Musidora. — Je ne leur en veux pas du tout, à ces brave* gentilshommes. Mai* il y a nobles et nobles: ceux qui savent se rendre utiles d’abord... Le vicomte. — Méchante ! alors c’est à moi que vous en voulez. Est-cu que je ne me rends pas utile en dépensant tout ce que ma mère veut bien me donner de mes revenus, en encourageant les arts, les artistes ? Ah : si j’étais maître de ma fortune, vous verriez... Musidora. — Comme vous sauriez noblement les manger, n’est-ce pas ? Le vicomte, — Je vous prendrais pour intendant, si vous y consentiez... Mais voua voulez donc rentrer an Casino, que vous tournez par là? Vous n’aimez pas mieux nous promener seuls tous deux sur le port, que de retourner dans cette foule ? La soirée est si belle, et je suis si heureux quand je me trouve seul avec vous, malgré vos cruauté* I . Le jeune couple était, en effet, déjà à une certaine diitance de l’établissement de bains de la plage, et paraitsait se diriger vers le chenal, lorsque Musidora avait fait volte-face comme pour revenir sur ses pas. Elle eut un instant d’hésitation ea entendant la proposition du vicomte; puis, tout à coup, elle sembla se raviser, et le dialogue reprit ainsi : Musidora. — Oui, vous avez raison, vicomte, la soirée est magnifique. Promenons-nous donc sur la plsge; mais au fait, nous pouvons faire encore mieux que d’y rester. Le vicomte. — Quoi donc, alors ? Musidora. — Parbleu, nous pouvons nous embarquer. Ne venez-vous pas de dire vous-même que le temps est superbe pour une petite excursion au large? Ne trouvez-vous pas que la mer est pleine de tentations ? Le vicomte, balbutiant. — Moi, je n’ai pas dit cela. Il me semble qu’il fait beaucoup de vent et que la soirée est bien fraîche, vous pourriez vous enrhumer; vous n’avez ni châle, ni manteaH. Musidora. — Justement, voici la brise qui s’élève, la vague qui moutonne, ce doit être délicieux de se sentir balancé dans cette vaste étendue, entre le port et la rade. Le vicomte, de plus en plus troublé. — Sans doute, sans doute, je ne dis pas... au contraire .. mais, à cette heure-ci... il est tard.;, il va faire nuit noire dans un instant. Musidora. — Comment vicomte, est-ce que vous avez peur de l’obscurité? Vous, un gentilhomme si vaillant, vous qui n’avez que votre bravoure pour vous ! Est-ce qu’on ne vous couche ps* encore sans lumière, à votre âge, fl ! Le vicomte, s'efforçant de rire. — Méchante, vous voulez toujours me taquiner, vous abusez de ma passion pour vous. Pourtant, vous savez... Musidora, l'interrompant. — D’ailleurs, vous voyez bien que les canot* de promenade ont des lanternes vénitiennes à l’avant. Ainsi... Le vicomte. — Vous savez bien que je ne crains pas de voyager la nuit. Je vous ai demandé si souvent la faveur de vous accompagner le soir. Musidora. — Alors c’est donc la mer qui vous (ait peur ? Le vicomte, embarrassé. — Non pas, non pas î moi, je n’ai peur de rien, d’abord ; mais je n’aime pas beaucoop ces petits canots, surtout quand il fait du vent, et, vous voyez, le vent souffle encore plus fort que tout à l’heure. Musidora. — Mais, barbare que vous êtes, c’est là précisément ce qui fait le bonheur, c’est là ce qui donne la vraie volnpté de la mer! Se sentir ballotté dans une coquille de noix sur de* flots tùmultueux et bondissants, perdu dan* l’immensité entre la tempête de l’onde mugissante et l’ouragan du ciel en furie. Plus l’esquif qui le porte est léger et fragile, plus la vague qui le soulève est puissante et menaçante; plu* l’homme se voit petit dans cette formidable guerre des éléments, et plus il sent combien est grand le génie que lui a donné le Créateur ponr lutter face à face contre ces terrible* tourmentes, le* dominer, les maîtriser de toute la force de sa volonté, de toute la sérénité de son coorage. Le vicomte, tremblant. — C’est... c’est très-beau... très-beau tout cela, pour le* artistes peut-être; mais moi... moi... et puis il n’y a pas apparence de tempête... n’est-ce pas ? Mosidora. — Vous êtes donc insensible anx grands spectables de la nature, vicomte ? Vous ne voudriez donc pas voir une grande tempête? Le vicomte. — Si fait, vraiment ; mais du Tirage, avec une longue-vue... ou bien, comme dans Haydée. à l’Ooéra-Comique. Musidora. — Ah! mon cher, j’ai bien penr que nous ne puissions jamais rien faire de vous. Le vicomte. — Vous? Mais vous savez bien que Reproduction interdite. vou» ferez de moi tout ce que vou» voudrez. Je vom aime tant! Mmidora. — Ah! le beau chevalier, qui ne risquerait môme pas une promenade en mer avec sa Dulcinée. Le vicomte. — Je n’ai pas dit cela. J’ai fait des observations seulement. Pourtant, si vous y tentz bien. — Mais, franchement... — Musldora. — Franchement, vous aimeriez mieux autre chose. Eh bien, non, il ne sera pas dit que votre pusillanimité... ( Appelant un batelier ) Hé ! l’homme au bateau ! Le batelier. — Voilé, voilé, madame; quoiqu’il y a? Musidora. — Voulez-vous nous mener faire une petite henre de promenade au large, jusqu’en rade? Le batelier. — Pas plus d’une heure, da; car c’te nuit j’eroi ben qu’il fera pas bon dans la hante mer. Le vicomte, à Musidora. — Lé, voue voyez. (Au ¦ batelier ) N’est-ce pas que nous ferions aussi bien de rester h terre. Le bitelier. — Oh! pour ça, j’eroi pas, mon bon m’sien, é moins que vous vouliez me donner une pièce de quarante nous tout d’même. Musidora, le pied sur le canot. — Allons donc, vicomte, quel enfantillage! Donnez-moi la main, et aautez. Le vicomte, dans le canot. — Ah! Musidora, faut-il quo je voua aime! Musidora. — Allons donc, ne tremblez pas comme cela, on n’en dira rien é votre maman. Le vicomte. — Méchaate, comme vous me menez ! C'est égal, il fait bien foid! Musidora. — Chaniez-moi une barcarolle pour vous réchauffer. Et vogue la nacelle. C’était en co moment que l’embarcatioa mystérieuse s’éloignait de la falaise de Varengeville.