III.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1846-04-04 00:00:00

III. Avant d'arriver au village des Eaux-Bonnes, M. de Marande traversa la vallée d'Ossau el il admira sincèrtroent le splendide panorama qu'offre à l'œil du voyageur celle magnifique vallée, avec son grave scintillant, avec ses riches enllures, sa chaude lumière, el, au bout, le pic du Midi, dont elle parait être l'avenue. Selon l'usage traditionnel, il s'arrêta à rentrée de la vallée, dans on petit village qui ressemble l'or! à un décor d'opéra comique, et un guide le conduisit à une grolle célèbre pour ses slalacliqucs. Arrivé à la grolle, et s'étonnant de ne pas voir les stalactites tant vantées, le guide lui fit observer qu'elles ont clé emportées par les anglais touristes, qui les fourrent impitoyablement dans leurs vaslcs poches. La vallée d'Ossau, c'est le paradis terrestre avant la curiosité d'Adam et d'Eve. Tous les hommes y sont probes, toutes les filles y sont vertueuses. Lucieu était encore sous le charme du magique spectacle qui se déroulait à ses regards, lorsqu'il parvint au village des Eaux-Bonnes. Ses poétiques rêveries furent troublées par des chants graves et monotones. Il reconnut les lugubres mélopées que les prêtres psalmodient aux services funèbres, et presque aussitôt, il vil passer devant lui un corlégc de jeunes filles vêtues de blanc, qui suivaient une bière couverte d'un dr..p blanc et ornée de couronnes faites de roses blanches et d'imjnorlellcs entrelacées. Derrière le cercueil marchait un homme qui pleurait. C'était un pauvre j ère qui acenmpagnait  le cadavre de sa fille, morte, à dix-sept ans, d'une affection de poitrine. Ceci parut à noire héros d'un augure assez triste. Plus il avança dans le village, plus il sentit son cœur se serrer döulouieuscment. Il ne rencontrait que des êtres paies, maladifs, étiolés. Les uns avaient sur la pommette des joues de petites taches rouges semblables à des grains de grenades, et ils s'asseyaient à chaque pas pour piendre haleine; les autres pressaient sur leurs lèvres décolorées un mouchoir blanc, et chaque fois le mouchoir se rougissait de sang. Ou voyait là des jeunes filles, des jeunes femmes el des jeunes gens, l'orgueil et l'amour de cent lainilles, qui regardaient d'un œil sans flammes et dont la poitrine luttait avec cfforl conlre les étreintes d'une loux sèche et stridente. Parmi ces victimes irrévocablement dévouées à la mort, Lucien reconnut avec effroi quelques unes de ses danseuses de l'hiver passé, *ilîis parisiennes qui viennent expier aux Eaux-Bonnes le«r frénésie de polkas et de mazurkas. En moins de vingt-qua,re heures il déménagea six fois, allant de l'hôtel de France à l'hôtel du Petit- Paris, de l'hôtel de Paris à celui de l'Europe, el chassé de partout par cette horiible loux qui lui brisait le cœur encore plus que les oreilles. Le soir venu, et sur l'assurance formelle qu'il "Y avail Poinl dt" malades dans la maison, il s'iuslalla menuisier, dans un appartement composé d'une cWnbre communiquant avec un cabinet. La nuit s'y écouta sans tragiques épisodés;  mais le lendemain, dès l'aube, le menuisier, son propriétaire, l'éveilla en entrant dans sa chambre. Cet nomme portail un cercueil sur son épaule. — Hue voulez-vous? demanda M. de Marande, de qui les cheveux se hérissèrent. — Ne vous dérangez pas, dit le menuisier; c'est moi qui viens prendre mesure de son dernier paletot à un pauvre monsieur qui est là, tout proche, dans le cabinet , el qui est trépassé d'hier au soir à cinq heures, dans le propre lit où vous êtes, une demi-heure avant votre arrivée. Ma s ça n'a rien d'étonnant, il étai' poitrinaire au cinquantième degré, cet homme! — Brigand! s'écria M. de Marande en bondissant hors du lil ; vous m'aviez juré qu'il n'y avait pas de malade chez vous. — Eh bien! répliqua l'ouvrier avec nn odieux sonrire, il n'élait plus malade celui-là, puisqu'il est mort.