43 FEUILLETON DEUXIÈME PARTIE. VI. Matinée radieuse.
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-07-28 00:00:00

43 FEUILLETON La Fille du Décapité DEUXIÈME PARTIE. VI. Matinée radieuse. par EUGÈNE MORET. — Oui, concluait sentencieusement Epaminon- das, que les malheurs avaient rendu philosophe, cela prouve qu’il reste beaucoup de choses à faire dans ce bas monde; et qu’au lieu de s’occuper de politique, ce qui ne sert absolument à rien, qu’à affaiblir les nations, et à jeter comme de bêtes fauves les hommes les uns contre les autres, nos législateurs feraient bien mieux de s’occuper d’améliorer le régime des prisons et de faire qu’un innocent ne puisse jamais être arrêté pour un coupable. — Vous parlez d’or, mon cher Epaminondas, dit Daniel, vous êtes un sage, et vous voulez les hommes parfaits et infaillibles, malheureusement, vous êtes né beaucoup trop tôt. — C’est pour cela que je ne veux pas vieillir, dit le jeune vicomte, il ne me déplaît pas de vivre aujourd hui, et je serai encore de ce monde quand viendra le bon temps. — Le bon temps, ce sera la république universelle, dit Daniel qui ne manquait jamais l’occasion de troubler la digestion du vicomte et de jeter l’effroi dans son esprit. — Bon Dieu, s'écria celui-ci, ne me faites pas regretter la plus belle chose qu’on ait encore inventée dans la vie. — - Laquelle? — De vivre. Le fait est que notre héros était surtout un viveur et que ses opinions politiques reposaient bien plus sur la crainte qu’il éprouvait de ne plus jouir de l’existence comme il la comprenait que sur ses convictions. Il y avait plusieurs siècles que ses aïeux vivaient tranquilles, riches, honorés, considérés, bien rentés, fournis de privilèges, accablés d’honneurs, sans que l’un d’eux ait jamais fait œuvre de ses dix doigts ni de son intelligence autrement que pour se ruiner en mille prodigalités et de s’enrichir de nouveau par une succession d’héritage et d’excellents mariages, Epaminondas n’admettait pas que cela dût cesser un jour et eut surtout trouvé mauvais que ce courant vertigineux s’arrêtât à sa personne. Il était donc légitimiste de naissance, et clérical sans mettre jamais les pieds dans une église ni prier pour son roi. Ne faut-il pas une religion pour les enfants et un pasteur pour les peuples. Lui, Epaminondas n’en avait pas besoin et savait que penser de toutes les fadaises que l’on débite en certains lieux, mais il était de tradition dans sa famille qu’on respectât la religion, la famille, le roi et la propriété. La religion qu’il ne pratiquait pas, la famille qu’il ne voyait pas, le roi dont il se moquait pas mal, la propriété qu il ne savait même pas se conserver. Sa haine, s’il était capable de nourrir une haine, était pour les républicains qui ne songeaient rien moins qu’à revenir à la guillotine, aux massacres de septembre et aux noyades de Nantes. Robespierre et Carrier l’empêchaient de dormir, accolant volontiers ensemble le nom d’un homme intègre et d’un fou comme de nos jours de dignes conservateurs font semblant de confondre les coquins et les honnêtes gens sous la même dénomination. Dans le commerce de la vie, il ne les détestait pas généralement et déclarait qu’ils étaient bons vivants et d’un caractère facile, mais en principe, c’étaient des ennemis, qui ne pouvaient rêver que la ruine, le désordre et le sang versé. Ce pauvre Epaminondas croyait ces choses de la meilleure foi du monde, et il n’en aurait pas démordu pour un empire. Tout petit, on l’avait effrayé avec les républicains qui tour à tour étaient apparus à ses yeux comme des fantômes menaçants sous le nom de socialistes, de rouges, de communistes, de communards et de radicaux, de gens dont la préoccupation était de mettre tout à feu et à sang et qui chaque nuit se demandaient comment ils mangeraient bien Epaminondas cuit au four ou sur le gril. Il ne vivait pas, il en avait un frisson éternel qui le glaçait de terreur. Quand il allait dans une maison et qu’on lui disait : — Eh bien, vous savez, c’est pour demain? — Quoi donc? — La révolution. — Encore ! — Ces gens-là ne s’arrêteront que quand ils auront détruit Paris. — Pauvre Paris... Et il en arrivait à envier le sort des gentilshommes campagnards, endormis dans leur terre et qui n’ont pas mis le pied à Paris, cette cité maudite, depuis 1830. Il est vrai qu'à deux kilomètres du boulevard Montmartre et du bois il avait la nostalgie et ne trouvait pas de train assez rapide pour le ramener. Heureusement pour lui que le fond de son caractère était l’insouciance et qu’il oubliait aussi vite qu’il s’impressionnait facilement. Une fois, il avait pris l’express de Bordeaux pour un nom de femme prononcé devant lui et dont il avait cru saisir le sens mystérieux. Il s’agissait de la maîtresse d’un de ses amis, le baron Neuville, un charmant garçon, mais qui mêlait un peu trop sur son carnet tous les noms féminins du calendrier et qui, de même qu’il fumait souvent des cigares qui n’avaient rien de commun avec la régie, s’égarait encore quelquefois sur un terrain tout de fantaisie. — Marianne y sera. Marianne est un nom honnête, honorable, bourgeois, qui n’a rien de commun avec Pomponnette, Pochardinette et Ange d’amour, cependant il eût le don d’exciter l’inquiétude dans l’esprit de notre héros. — Marianne, Marianne, la Marianne, c’est bien cela, se dit-il, me voilà compromis dans un complot politique. Il crut aussitôt à une société de bandits dont il avait beaucoup entendu parler dans sa jeunesse, et qui, paraît-il, avait donné beaucoup de fil à retordre au bon roi Louis-Philippe, et qui revenait sur l’eau. C en était fait, c’était la République rouge, le bonnet phrygien, les piques, la guillotine en permanence, la liste de proscription. De Bordeaux, il avait filé sur Bayonne. (A continuer .) Reproduction interdite.