32 FEUILLETON XV
L'indépendance luxembourgeoise, 1877-07-24 00:00:00

32 FEUILLETON LES AVENTURIERS DE PARIS XV PAR PIERRE ZACCONE — Mais qn’est-ce dono?... — Tout à l’heure on ost venu lui apprendre que oe fils qu’elle n’espérait plus revoir jamais avait été par miracle conservé à son amonr... qu’il était vivant, digne d’elle, et qu’il pourrait reprendre la place légitime dans son cœnr maternel. — Eh bien. — Mais en même temps on lni annonçait que les jours de son enfant étaient menacés, qu’elle ne le retrouvait que ponr le reperdre de nouveau; qu’enfin, demain, il allait jouer sa vie dans nne rencontre fratricide. — Madame! fit Rodolphe en se levant d’un bond. — Oui, fratricide!... entendez-vous... continua la comtesse. Car l’adversaire de oe fils bien-aimé... celui qu’il peut tuer ou qui peut lo tuer, c’est... — Achevez! — C’est son frère!... — Rodolphe jeta un cri effaré et cacha sa tête dans ses mains. II s’attendait si pen à eette révélation qu’il se demandait avec épouvante s’il était bien éveillé on s’il n’était pas le jonet d’nn horrible cauchemar. Lucien de Frontenay, son rival d’hier, son adversaire demain... c’était son frère!... Et la comtesse qui était là, suppliante, aeeablée, osant à peine lever les yeux sur lui. Tout son eœur se dêebira à eette pensée, et obéissant à nn sentiment qni emportait sa volonté même, il se laissa tomber à ses pieds, et lui tendit les mains. — Oh! pardonnez-moi! pardonnez-moi, dit-il d’nne voix brisée, vous êtes la meilleure des mères, et disposez de moi comme du fils le plus respectueux. — Rodolphe! mon Rodolphe, balbutia la comtesse folle de joie. Et comme denx larmes attendries coulaient en ee moment snr les joues de son fils, elle l’attira sur sa poitrine et l’y tint quelques secondes étroitement serré dans l’effasion d’une ivresse sans nom. — Ah! vous ne souffrirez pins, voulut dire Rodolphe. La mère eut an sourire radieux. — Est-ce que j’ai souffert, interrompit-elle vivement, est-ce que j’ai pleuré. Est-il possible désormais que le malheur puisse me menacer ; puisque tu m’es rendu et que te voilà dans mes bras!... ô Rodolphe, mon enfant, tu m’aimoras, n’est-ee pas ?... Tu ne me quittera plus. Nous vivrons l’un près de l’autre. Songe donc, il faut que tu me rendes dans l’avenir ees vingt-cinq années de bonheur que tu dois à ta mêrel Ta mérel... Entends-tu ?... Comprends-tu ?... ! Et, tont en parlant, elle l’étreignait entre ses bras et prenait des intonations douces et tendres comme si elle se fat adressée à nn enfant. À un moment pourtant, olle tressaillit et proféra une plainte douloureuse. Une ombre venait de passer snr le front de Rodophe. — Qu’as-tn ! interrogea-t-elle, et pourquoi ce pli soucieux sur ton front ? Rodolphe voolnt se dérober à eette question, et il esquissa an sourire. — Ce n’est rien, dit il avec effort, nne ombre qui passe snr mon bonheur; c’est la dernière, demain ee sera fiai. Madame de Frontenay comprit toutes les réticences de Rodolphe, et son cœur se serra. — Pauvre et eher enfant, dit elle émue d’une douce pitié... Tu souffres, — moi, je n’y songeais pins! J’étais si heureuse. — Vous le serez toujours désormais, et jamais un chagrin ne vous viendra de moi. — Ah! tn es bon. — Et je vous aime 1 et je suis prêt pour vous... à tous les sacrifiées. La comtesse ne répondit pas tout de suite. La pendule venait de sonner minait. Il était temps de se retirer, et elle ne pouvait s’y résigner. Et puis un autre souci lui était venu. Elle se leva. — Vous partez! fit Rodolphe. — Il le faut, répondit la comtesse. Maintenant nous nous verrons souvent, tons les jours... Nous avons à causer longuement. Mais avant de partir laisse-moi t’adresser une prière. — Parlez! parlez! — Tu sais tout, tu connais le passé... et je t’ai dit que j’avais deux enfante qne j’aime d’nn égal amonr. — Chère mère! — Eh bien, nn dont« affreux me reste, qni jette en mon cœnr nne dernière appréhension. — Laquelle? — Lucien. — Le comte de Frontenay. — Non, ton frère, qui doit devenir ton ami... — Lni!... le mari de mademoiselle Lney Beanlien ! Et nne eontraetion nerveuse tordit la lèvre de Rodolphe pendant qu’il prononçait ee nom. Mais il réagit aussitôt contre eette impression. — Partez sans crainte! dit-il avee nn triste sonrire; je serai courageux, je vous le promets, et croyez que votre bonheur me sera désormais plus eher que le mien !... La comtesse l’attira de nouveau dans ses bras par nn mouvement plein d’nne reconnaissance attendrie; puis ramenant son voile snr son front, elle gagna la porte à pas rapides, et disparut après lui avoir adressé nn dernier regard. Elle rentra à l’hôtel ivre de joie. Dion la comblait. Elle riait maintenant des terreurs sons lesquelles elles avait failli succomber, et se demandait qnel malheur pourrait jamais l’atteindre entre Lncien et Rodolphe, ses denx enfants réconciliés. Elle eût vonln dire son bonheur an monde entier. Sa femme de chambre l’attendait... elle vint vivement à sa rencontre. — Voyez Jean à l’instant, fit la comtesse et qn’il dise à M. le comte que je désire lui parler. La jeune camériste s’éloigna et revint pen après. — Eh bien! interrogea la comtesse. — M. le comte n’est point rentré encore, répondit la femme de chambre, mais Jean est prévenu, et dès qn’il sera de retour... — C’est bien... cela suffit... il ne peut tarder... je vais l’attendre. Bep?$&aetiett iatotilto. La comte* m s’assit sur une chaise longue auprès du feu, et se prit à rêver. Jamais elle n’avait éprouvé une telle plénitude de bonheur; elle prenait un âpre plaisir à repasser, dans son esprit, tontes les épreuves qu’elle avait supportées, et à défier, pour ainsi dire, le malheur qui semblait vaincu à son tour. Lucien ne courait plus aucun danger. Il était aimé; an premier jour, il deviendrait l’éponx de de lu femme dont il avait fait choix, et la comtesse pourrait sc consacrer tont entière au bonheur de son antre enfant. Rodolphe !... Comme elle l’aimait à cette heure, avec quelles tendres effusions elle évoquait son image, comme elle se promettait de lni rendre, daDS l’avenir, tontes les joies qni avaient manqué à son passé. Dieu merci, tout était fini!... Désormais, Rodolphe ne la quitterait plus... il vivrait & ses côté®, aimant, dévoué, sonmis, elle lui choisirait une femme digne de lui, et qni lui ferait oublier l'amertume dn passé. L’heure s’écoulait rapide dans ces rêveries... et l’heureuse mère perdue dans l’immensité de sa joie, semblait ne pins penser à autre chose. Tout à coup elle tressaillit, et se pencha ver« la cheminée. Deux heures venaient de sonner à la pendule... Deux heures! et Lucien n’était pas rentré. Elle sonna violemment. — M. le comte? demanda-t-elle avec un pli sombre sur le front. — M. le comte n’est pas rentré !... répondit la femme de chambre qni était accourue. — Mais, ii est deux heures. — Oui, madame. — Qu’est-ce que eela signifie? — Madame la comtesse désire-t-elle que Jean continue d’attendre. Madame de Frontenay eut un serrement de cœur. — Non, mon enfant! répondit-elle... non... allez reposer.. M. le comte s’est peut être rendu au cercle où il est retenu... Je remettrai à demain à lni parlor. La jeune camériste se retira... Ce retard était singulier... inexplicable... tout à fait contraire anx habitudes que ie comte avait prises depuis quelque temps.. Mais, après tout, il n’y avait pas lien de s’en inquiéter outre mesure. C’ast ce que so dit k comtesse, et pourtant, une inquiétude sourde avait pénétré son cœur... pendant longtemps encore, elle appela vainement le sommeil, et ce ne fut guère que vers l’aube qu’elle pût goûter un peu de repos. Quand elle se réveilla, la femme de chambre était près de son lit. — Le comte? demanda-t-elle, rendue tout & coup à ses appréhensions maternelles. — M. le comte n’a point para & l’hôtel! répondit la camériste. La comtesse sauta à bas de son lit. — Lucien n’est pas rentré, balbutia-t-elle, et il n’a rien fait dire!... mon Dieu, qu’est-il donc arrivé ? En parlant ainsi, elle s’habillait à la hâte. — Et personne! personne!... disait-elle, les traits bouleversés... — Pardon, madame... interrompit la femme do chambre... mais il y a là, depuis une bonne demi heure, un homme qni a demandé à parler à madame la comtesse. — Quel est eet homme? — Il a dit qu’il s’appelait Lippari. — Le baron?... — Oui, madame. — Ah! qn’il vienne!... à l’instant!... La eomtesse achevait à peine de parler qne la porte s’ouvrait et que is baron entrait dans la chambre. — Vous, c’est vous! dit la comtesse on se rejetant en arrière. Je ne m’étais donc pas trompé«, et Dieux ne m’a point pardonné, puisque jo devais vous revoir un jour. Le baron s’avançait lentement ; nn sonrire plein d’ironie relevait le coin de sa lèvre; son œil brillait d’une fhmme ardente. Ii s’arrêta à quelques pas de la comtesse. — Je constate avec une réelle satisfaction, répondit-il, que lo passé est encore présent à votre mémoire, et que vous n’hésitez pas à reconnaître vos amis... — Ah ! la haine que jo vous ai vouée est trop trop vivace toujours, pour que je vous oublie ja mais ! — Je ne demande pas antre chose. — Je retrouve, d’ailleurs, en vous la môme audace, et si j’avais pu douter... — Je no cherche pas à dissimuler, interrompit le baron; je viens à vous sans masque, et j’espère que nous pourrons nous entendre sans qu’il soit nécessaire de faire appel à des souvenirs qui paraissent avoir laissé dans votre esprit une trop pénible impression. La comtesse regarda son interloeuteur avec étonnement : — Que me voulez-vous dono? interrogea-t-elle avidement. — Peu de chose en réalité, répondît le baron, et rien surtout que le cœur d’une mère puisse repousser... Car, si vous vous souvenez encore, moi, je n’ai pas oublié non plus, et il y a dans notre passé commun une date où nous devons fatalement nous retrouver. — Qae dites-vous! — Je dis que M. Lucien do Frontenay n’est pas votre seul enfant, et qu’il est temps peut- être de nous occuper nn pen du fils qne votre amour m’a donné. — Ne m’avez-voHs pas affirmée qu’il était mort? — J’avais intérêt à le laisser croire... — Dans quel but?... — Eh! on ne sait pas... votre itère était rigide... An moment où vous avez dû épousser le comte de Frontenay, on lui avait inspiré quelques doutes... et il n’eût pas hésité à faire disparaître cette preuve vivante du déshonneur de sa fille. — Infamie!... — J’ai donc agi avec prudence, et je comptais qn’nn jour vous pourriez m’être reconnaissante de la rnse à laquelle j’avais eu recours. — Enfin, quelle est votre intention! Pourquoi êtes-vous venu me trouver anjourd’hni? - Je vous ai dit que notre fils est vivant, et vous demandez comment je suis ici ! Eh bien !... éoontez-moi, madame, et rappelez-vous quel homme je suis, pour ne point vous tromper davantage sur les paroles que vous allez entendre!... — Ce fils s’appelle Rodolphe, et vous avez dû le rencontrer quelquefois; il aime mademoiselle Beau- lieu que Lucien doit épouser, et je veux, entendez-vous, je veux qu’avant un mois, Rodolphe, devenu le fils aîné do la comtesse de Frontenay, reprenne auprès de sa mère la place qni lui appartient. En parlant de la sorte, le baron enveloppa la eomtesse d’an regard où la menace dominait. A sa profonde stupéfaction, la comtesse eut nn sonrire radieux, et son visage sembla s’illuminer tout à coup. (A continuer.)