FEUILLETON. IV Comment te brave Guenillon trouva une femme sauvage.
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1861-05-17 00:00:00

FEUILLETON. L'USURIER BLAIZOT. IV Comment te brave Guenillon trouva une femme sauvage. Quand la fermière se vit seule sur un chemin avec le cadavre de son Pr>fnn« i **» , ■ „„ . "a entant, la tête lui tourna. Elle compnt qu'elle n'avait plus de toit re. LTVfaiLT' quJelle n'avait plus de fil* * «** ser; il fallait rendre à l- .„ <o b,... ' M°™180n »'»' *»»* a— hameaux, ni maisons, ni ho»»» -, , "ommes, ni plantations. La fermière marcha pendant tm,to toute une journée, sans rencontrer ame vivante. Elle arriva après cette marche fiévreuse, à un petit bois touffu qui appartient à la ville de Dijon et qui poussp au hasard. Aussi est-il plein de broussailles, d'épines de plantes grimpantes, qui le rendent aussi diffi- Clle à traverser qu'une forêt vierge. a Grelu s'y hasarda, ne craignant pas de laisaccrochés aux épines des morceaux de sa jupe : Vilement elle pressait l'enfant contre son sein ?°Ur Il'aucune branche ne lui déchirât la figure. a "'lit vint. La pauvre femme parlait à son en-1' comme à l'ordinaire: elle avait oublié la mort. . e 'e berça en lui chantant ces douces monotoellt qUe t0UteS l6S mèreS Savent d'in8tinct- Puis de!/6 déWrassa de sa jupe, enveloppa l'enfant ans et le coucha sur ses genoux. Peut-ôtre eût-elle dormi plus longtemps, si elle n'eût été réveiUée par un triste incident Une pie , perchée sur l'arbre au pied duquel la mère dormait, avait tout vu. Cette pie resta tranquille toute la nuit; mais le matin, ne pouvant plus garder le secret, elle alla réveiller ses compagnes en leur tenant un long discours, à la suite duquel les oiseaux curieux vinrent voltiger au-dessus de la fermière en poussant des cris qui semblaient des commentaires sur l'étrangère et son enfant. 1 eu à peu, les pies s'enhardirent, descendirent d'une branche, de deux, de trois, de cinq, et arrivèrent au tronc: l'une d'elles s'aventura jusqu'à voltiger au-dessus de La (i relu; les battements d'ailes réveillèrent en sursaut la mère effrayée. Bile jeta un cri, et les pies s'enfuirent à tired'aile. Alors la triste vérité se fit jour dans le eu'iir de la Grelu; elle regarda longuement son enfant et poussa de tristes soupirs. Elle comprit que son enfant était mort, et elle frissonna; car elle crut que les oiseaux venaient déchiqueter son cadavre. Jamais mère n'eût aussi grand courage que la Grelu ; sa douleur lui donna des forces. Elle arracha un jeune arbre déjà solide, et se mit à labourer avec acharnement le gazon. Quand le gazon fut enlevé, la mère fouilla la terre avec toute l'ardeur d'une taupe. Elle enfonçait ses mains et ses ongles dans la terre humide et la rejetait de côté. A la tombée du jour, la fosse fut creusée. La Grelu se jeta sur l'enfant froid et l'arrosa de ses larmes ; puis elle le prit avec précaution et le coucha dans la fosse. Quelques rayons rouges de soleil couchant se glissaient dans les 6el.urci.-s du bois et atténuaient le vert brillant du feuillage. La Grelu était à gcnoux  pi es de la fosse fraîchement creusée; elle priait Dieu pour l'âme envolée de l'enfant dont les deux mains étaient croisées sur sa poitrine. Après une heure de prières, la fermière donna un dernier baiser à sou enfant; puis elle jeta lentement sur le corps des poignées de terre. Seule, la figure du petit mort, qu'une poignée de terre aurait suffi à couvrir, resta à l'air; mais la (irelu, avant d'enterrer son fils, contempla une dernière fois les traits de son visage, et elle couvrit la figure d'herbes et de terre. Elle eut le courage surhumain de piétiner la terre sur le corps de l'enfant, afin qu'il ne fût pas déterré par les animaux. Alors elle se coucha sur cette tombe, en attendant elle-même la mort. La mort ne vint pas; elle envoya la faim, mille fois plus cruelle. Combien de suicidés ont senti, au dernier moment, leurs vêtements tirés pal l'instinct de la conservation, qui fait dévier l'arme mortelle ! N'en est-il pas de même des chagrins les plus vifs, les pli« cuisants? La Grelu erra toute la nuit, déchirant ses vêtements aux branches, ue trouvant pas d'issue a ce bois, mangeant des feuilles d'arbres. Vers le matin elle arriva sur la lisière, et se jeta avec avidité sur de l'oseille sauvage qui poussait au hasard. Elle entendit le chant d'un homme qu'on ne voyait pas, et prêta l'oreille à ces sons humains qui lui étaient étrang ers depuis deux jours. L'homme semblait approcher, car sa chanson devenait plus bruyante, lîientot la (Irelu distingua quelques paroles, et elle voulu t fuir : niais ses forces l'avaient abandonnée, et elle retomba sur le gazon. L'homme qui toi irna.it l'angle du bois fut tout surpris de voir une femme presque nue dans un endroit aussi peu fréquenté. Cependant, la peur passée, il s'approcha, la regarda et s'écria : — C'est la Grelu... Qu'est-ce qu'elle fait là ? ditil en voyant qu'elle était sans connaissance. Sans parler davantage, il prit sa gourde, la déboucha et versa quelques gouttes sur les lèvres de la fermière. Cette liqueur réveilla les sens de la malheureuse mère, qui ouvrit de grands yeux effarés. Voyant qu'elle était trop faible pour marcher, l'homme la prit sous son bras et la porta plutôt qu'il ne la conduisit. Il lui faisait des questions sans nombre, auxquelles la Grelu ne répondait pas. Cet homme était Guenillon, que tout le Dijon- nais connait. Il fut le dernier représentant de ces bardes populaires que La Monnoye appelait des chantres forts en gueule. Guenillon portait le nom de son costume. Sa gipe, sorte de souquenille large, avait autant de trous qu'une écumoiro: les marronnieres de Guenillon conservaient tout au plus la décence; mais, comme il se faisait pardonner sa pauvreté de vêtements par sa gaieté- et ses chansons! Nul ne savait, à vingt lieues à la ronde, autant de chansons, autant de noèls. Jamais un cabaretier ne voulut recevoir un sou de Guenillou en payement de la pUainchr (petit vin) qui entretenait sa belle voix. On était trop heureux de lui entendre chanter le Coupau, une vieille gaudriole de nos pères, dont Molière seul pourrait donner la traduction. Guenillon comprenait à merveille toutes les jouissances de la vie; quand il avait débité ses chansons et ses Armonacs borgaignons, il se mettait à table avec cette bonne volonté de mangeur que La Monnoye a si bien dépeinte dans ce couplet : Voisin, c'est fait, Les trois messes sont dites; Deux heures ont sonné. Le boudin est cuit, L'andouille est prête, allons déjeuner, Si la loi judaïque Défend le lard comme hérétique, Ce n'est pas de même en chrétienté. Mangeons du porc frais, Mangeons: j'aurons chance D'être meilleur catholique. Plus Je serons friand de goret. *) On peut aimer la grosse boisson et la forte nourriture sans être un malhonnête homme. Guenillon était la crème des braves gens. D'ailleurs il était poète et faiseur de chansons un peu brutales. Il comprenait la bonne et franche poésie, la poésie naïve; mais là n'étaient point ses grandes qualités. Un imprimeur dijonnais voulut faire un traité avec Guenillon pour exploiter les condamnés à mort, sous forme de complainte. Guenillon refusa : il vendait bien les relations de brigands fameux et impossibles, de serpents monstrueux qui étalaient leurs sonnettes fabuleuses sur la moitié d'une grande feuille de papier gris, dit canard; mais, par nn sentiment qu'il est bon d'honorer, il ne consentit jamais à chanter les « dernières paroles du condamné, ses malheurs, ses repentirs, ses aveux. » L'hiver, Guenillon se retirait dans son village, près de sa femme et de ses enfants; il composait des chansons et mangeait ses économies de la belle saison. 4.ux premiers beaux jours, il se remettait bravement en route, le sac au dos, des rames de canards dans le sac, et il allait enchanter les oreilles de ses compatriotes. Guenillon comprit instinctivement la douleur de la fermière et la respecta en ne chantant plus. Il avait toujours été bien reçu à la Mal-Bàtie, et plus d'une fois il avait essayé de faire sourire le petit garçon des Grelu, qui était plutôt mélancolique que gai. Cependant la fermière, même en se soutenant sur Guenillon, ne pouvait plus marcher; le chanteur se douta qu'elle avait faim. Il s'arrêta, fit asseoir la fermière et débrida son sac. La Grelu se jeta sur le pain noir qui représentait tout le dîner du colporteur. — Bah ! dit-il, nous arriverons bientôt à la ferme. Et il reprit le bras de la pauvre femme. La Mal-Bàtie se voit de loin et se reconnaît à ses grands toits qui dominent les pauvres chaumières environnantes, l'ar hasard Guenillon leva la tête et remarqua avec surprise l'absence des grands toits et du pigeonnier. — Ah ! Seigneur, dit-il, qu'est-ce que je vas apprendre ? — N'osant pas aller plus loin, et très-fatigué d'avoir, pour ainsi dire, traîné la fermière, il frappa à la première cabane dont, par hasard, le loquet ne s'ouvrait pas. — Qui est là? demanda une voix dedans. — C'est Guenillon, répondit le colporteur, fort étonné de voir un paysan qui fermait sa porte. La chaumière s'ouvrit et laissa passer la tête du paysan Picou, qui poussa un cri de terreur plutôt que d'étonnement en voyant Guenillon accompagné de la fermière. A vrai dire, cette pauvre femme était si pâle, si défaite, et ses vêtements si mal accoutrés, qu'elle semblait revenir de l'autre monde. Picou, superstitieux comme beaucoup de pawuis, croyait réellement que la Grelu avait été brûlée dans l'incendie de la ferme. — Allons, lui dit Guenillon, ouvre ta porte grande; quand tu resteras là comme un tlanilrin à nous regarder, tu vois bien que la fermière est malade. l'icou fit la grimace : il n'avait pas la mine d'un homme qui aime à rendre service; cependant il céda aux iustances de Guenillon en l'aidant à déposer la Grelu sur un mauvais grabat fait d'un matelas de feuilles sèches et d'une mauvaise couverture. — Raconte-moi donc ce qui est arrivé à la ferme ? demanda le colporteur. — Je sais rien, moi, dit Picou. — T'en sais toujours plus que moi, Roussin, dit Guenillon, qui n'aimait pas le paysan et qui se plaisait à l'émoustiller en lui donnant un sobriquet que la couleur de ses cheveux motivait. — Ah! nom de gui si j'avais su que tu venais ici pour m'cmbarguiguer, je n'aurais pas ouvert ma porte, va. — Aussi, dit Guenillon , faut toujours te prier pour mettre ta langue en train... Où est-ce qu'est Grelu ? — Il est à l'ombre... à la prison de la ville. — En prison! s'écria Guenillon... Et pourquoi donc ? Alors, pressé de questions, Picou entra dans quelques détails sur l'incendie, s'étendit sur la visite des juges et sur la culpabilité certaine du fermier. — On lui coupera le cou, dit-il comme conclusion; et il ne l'aura pas volé. — Comme tu y vas! dit Guenillon. Je suis sûr que Grelu sera acquitté... C'est un brave homme... Il n'est pas possible qu'il ait mis volontairement le feu à la ferme, à moins que ce ne soit de chagrin. Picou fit la moue. «titt fTïmTT*. T — Ah çà, dit le colporteur, tu lui en veux donc beaucoup à ce pauvre Grelu... Il faut avouer que tu est un fier rancunier... — C'est bien fait, dit Picou, le mal retombe toujours sur la tête des mauvais. Est-ce qu'il ne m'a pas fait passer dans le pays pour un voleur? — Et qu'il n'avait pas tort, dit le colporteur ; j'aimerais quasiment mieux voir dans ma bassecour un renard que toi. Pourquoi aussi que tu allais lui dérober ses poules? — C'est pas vrai, dit Picou. — Dame, il parait que le tribunal de Dijon a jugé que c'était vrai, puisqu'il t'a condamné à huit jours de prison. — M'en parle pas des juges; ils condamnent à tort et à travers. Ils se disent : un pauvre paysan de plus ou de moins, que qu'ça fait... Va, je les ai toujours sur le cœur, leurs huit jours de prison. Et c'est pas à eux que j'en veux le plus... — C'est à Grelu, dit Guenillon ; écoute donc, tu volais son bien : car enfin, des poules, c'est du bien comme de la terre... et, Dieu merci, le fermier a fait tout ce qu'il a pu au tribunal pour t'empêcher d'être condamné. — Laisse donc, c'est un faux... Il m'a dénoncé en dessous main, et puis, devant les robes noires, il a fait l'hypocrite... le gredin! En disant ces mots, Picou montrait le poing ;sa colère, réveillée par le colporteur, s'attisait comme si on eût soufflé dessus. Ses cheveux roux l>re' liaient une teinte rouge. Défiez-vous des roux ! surtout de ceux-là qui ont sur les joues de PC croissances de chair, où la méchanceté tapie a i né naissance à de petits bouquets de poils sinis (La suite à un prochain Numtro.) *) Oortt, cochon, de c<?«ros.