FEUILLETON. LA MÈRE DE LA MARQUISE. (Suite et fin.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1864-11-27 00:00:00

FEUILLETON. LES MARIAGES DE PARIS, LA MÈRE DE LA MARQUISE. (Suite et fin.) par Ed. About . . • - f----/ Je ne sais si vous vous souvenez du mois d'octobre 1846: on se serait cru aux plus beaux jours un Eéecl1"tembre> et le soleil donnait au calendrier dan«°tôùto*ué?BI,tL Les vendanKes furent belles dis que M- I:ZT' 6t même ÛDJ LOrraiDe- T.n' ronnie, sa fille et .o?0ur,"IT,t ardemment sa batomne dans la Compagnt"^V m"I Jordy avaient quitté "»'• M-et M" Ber trois semaines à Arlange. ft0" v,enirpaf huit jours et leur permit ensuite ff ni les mères ni les maris ne refusent ,-„„* j°rge ' jeune femme enceinte de quatre mois. Une étroite amitié s'était établie entre le raffinour et le forderen. Us chassaient tous les jours ensemble, tandis que i8urs femmeä cousaient une layette de prince. Rober appelait la marquise Lucile, et Gaston disait Céline à Mme Jordy. Le jour même où arquis devait gagner un beau-père et perdre garante ou cinquante mille francs de rente, les rentX C0Uples' au petit jour, s'embarquèpreuvTdTL'f ,dan,8 UD Char à bancs S0lid9> a ré' sée en «.J les orn de la forêt. La roiefcuiKe Z -0UtieB étiBCelai- dana lea t«°«; W et venaÏ-T eu tournoyant dans r et venau5nt "8 wucher au pied de« arbres. Les ronges-gorges familiers suivaient de branche en branche la course de la voiture; la bergeronnette courait en hochant la queue jusque sous les pieds des chevaux. De temps en temps un lapin effarouché, les oreilles couchées en arrière, passait comme un éclair au travers da la rout<. L'air piquant du matin colorait le visage de? jeunes femmes. Je ne sais rien de charmant comme ces frissons de l'automne, entre les chaleurs accablantes de l'été et les glaces Drutalea de l'hiver. Le chaud nous énerve, la froid nous roidit; une douce fraîcheur raffermit les ressorts du corps et de l'esprit, stimule notre activité et redouble ea nous le bonheur de vivre. Après une longue promenade, qui ne parut longue à personne, les quatre amis descendirent de voiture. Lucile, qui commandait l'expédition, les conduisit à une belle place verte, sous un grand chêne, auprès d'une petite source encadrée de cresson. Mme Jordy, paresseuse par devoir, s'établit commodément sur l'herbe des bois, plus fine et plus moelleuse que les meilleures fourrures, tandis que son mari vidait les coffres du char à bancs et que le marquis allumait un grand feu pour le déjeuner; Lucile y jeta:t des brassées de feuilles sèches et des poignées de branches mor,ea.. puis Robert découpa les perdreaux froids, et la marquisti employa tous ses talents à faire une magnifique omelette. Puis on mit le café auprès d« feu, à distace respectable, eu recommandant au marquis de ne pas le laisser cuire. Alors commença un de ces tournois d'appétit qui seraient ridicules a la ville et qui sont délicieux à la campagne; et lorsqu'un gland tombait dans un verre, on riait à tout rompre, et l'on trouvait que le vieux chêne avait beaucoup d'esprit. Il n'était pag loi» de midi lorsqu'on livra la tablc  aux laqu.s et au cocher. Les deux jeunes femmes prirent un sentier qu,eUcg connaissaient de ongue date, marchèrent d'un pas gaillard jusqu'à la lisière du bois, et iM2.-„ * i • i • , ' Jtterent leurs maris en pleine vendange dans les vignes de M™ Mélier Un doux soleil éclairait les feuilles pourpres de la vigne. Les ceps robustes enfonçaient dans le sol leurs racines noueuses comme un enfant vigoureux se cramponne au sein de sa üourrict. La belle terre rouge, légèrement Au. x 1» » ,.,.•? . , ' "Otrempee par l'automne, s'attachait aux pieds de» »„ j » t. f ue3 vendangeurs, et chacun i. ■ * V Un 1>etit arr-ent à sa chaussure. Deux chariots chargés dm. ,. j • , , . s ue larges cuves attendaient au bas du coteau, et d'in«*„ \ ■ . » . . . U1nstant en instant un vigneron courbe sous le no-'d« „„ ■. u .. . . TT , UQS venait y verser sa hotte pleine. Un peu plus loin a v <• i * ... . * ,, iuln> deux bambins de six ans surveillaient d un ce 1 nff„~z , j * «-n auamé le repas des vendangeurs. Line enorme sm,r,„ , i f .„ soupe aux choux lançait en bouillonnant ses vapeurs >ncculente8. ]ea pommes de terre cuisaient sous la cendre, et le lait caillé attendit son tour dans les jarres de grès bleu. Le regard des deux enfants disait avec une certarne éloquence : .T?hl .?,e,3 de terre bien chaudes, avec du lait caille bien froid I Les vendangeuses en jupon court changent du haut de leur tête une pc.ésje champêtre. Cette bruyante gaieté profite au maitre de la vigne: ; bouche 1U1 m°ri à la chanson ne mord pas à la grappe. » Tandis que Gaston et Robert gravissaient la colline et passaient en revue un front do bataille hérissé d'échalas, une étrange discussion s'élevait entre les deux amies, auprès de la cuisine des vaudangeurs. — Es-tu folle? disait Mma Jordy; cette soupe doit être détestable. — Rien qu'une assiettée I disait la marquise. — Mais tu viens de déjeuner! — J'ai faim de cette soupe-là. — Si tu as faim, retournons à la voiture. — Non, c'est de la soupe qu'il me faut; demandes-en pour moi, ou j'en volerai. J'en meurs d'envie. — Des larmes ! Oh I ceci devient grave. Je croyais que les envies n'étaient permises qu'à moi. Mais, au fait, qui sait ? mangez, madame, mangez. La mignonne marquise dévora la portion d'un batteur en grange. Mm« Jordy s'étonnait qu'on pût avoir un si farouche appétit lorsqu'on ne mangeait pas pour deux. Elle prit son amie à part, lui adressa mille et une questions, et causa longtemps avec elle. La conclusion fut qu'il faudrait demander l'avis du médecin. — Nous vous dérangeons? demanda Gaston qui revenait sur ses pas. — Du tout, répondit M"* Jordy; nous causions chiffons. — Ah! — Mon Dieu, oui. Vous savez que nous travaillons à une layette. — Eh bien? — Eh bien, il nous vient une inquiétude sérieuse. — Et laquelle? -Nous craignons d'être obligées d'en faire deux. Gaston sentit ses jambes plier sous lui: c'était pourtant un homme solide. Il proposa de remon. ter en voiture et de courir chez le médecin. -Quel bonheur! disait Lucile. Si le docteur dit oui, j'écris demain à maman. Le même jour, M"" Benoit monta, à dix heure« du matin, dang le célèbre carrosse qu'on veu«, de terminer, mais en changeant les armes. Avant de gravir l'escalier de velours qui servait de marchepied, elle lorgna complaissamment le tortil du baron et l'écusson des Subresac. Contrairement à l'usage, c'était la mariée qui allait chercher son mari. Elle monta d'un pas léger jusqu'au quatrième étage, sonna vivement, et se trouva face à face avec deux serviteurs en larmes : le baron était mort subitement pendant la nuit. La pauvre mariée éprouva la douleur foudroyante de Calypso lorsqu'elle apprit le départ d'Ulysse. Elle voulut voir ce qui restait du baron : elle toucha sa main froide, elle s'assit auprès de sou lit, accablée, stupide et sans larmes. En voyant ce dé&espoir, le vieux valet de chambre, qui savait la liste des amours de son maître, se dit que personne ne l'avait aimé comme Mm" Benott. Ce fut M™" Benoit qui pourvut aux funérailles du baron. Elle assura l'avenir de ses vieux domestiques en disant : — Il m'appartient de payer ses dsttes: ne suisje pas sa veuve aux yeux de Dieu? Elle résolut de porter son deuil. Elle suivit le convoi jusqu'au cimetière. Tout le faubourg y était. Lorsqu'elle vit la longue file de voitures qui s'avançaient au pas derrière la sienne, elle trouva enfin des larmes, et s'écria au milieu des sanglots : — Que je suis malheureuse! Tous ces gens-là seraient venus danser chez moi. Lorsqu'elle rentra à l'hôtel, écrasée sous le poids de la douleur, on lui remit la lettre suivante : < Chère maman, »Voici la sixième lettre que je vous écris sans obtenir deux lignes de réponse; mais, pour cette lois, je suis sûre du succès. Je ne vous répéterai pas que nous vous aimions, que nous regrettons de vous avoir fait de la peine, que vous nous manquez, que nous commençons à allumer du feu le soir; et que votre fauteuil vide nous met les larmes aux yeux : vous avez résisté à toutes ces bonnes raisons-là, et il faut des arguments plus victorieux pour vous décider. Ecoutez donc : si vous voulez être bonne et revenir auprès de nous, je vous donnerai pour récompense... un petit-fils 1 Je n'essaye pas de vous dépeindre notre joie; il vaut mieux que vous veniez la voir et la partager. Lucile d'Outreville  — Oui-dà, s'écria M»« Benoît, un petit-fils! Et si c'était une petite-fille! Elle courut à la cheminée, et pousuivit, en se mirant dans une glace : — J'ai quarante-deux ans ; dans seize ans, ma petite fille fera son entrée dans le monde; ses parents ne sortiront jamais d'Arlange : qui est-ce qui la conduira au faubourg, si ce n'est moi? Chère petite, je l'aime déjà. J'aurai cinqumitc-huic ans, je serai encore jeune; et d'ici là, je ne ferai paâ la sottise de me laisser mourir comme certains vieux maladroits. En route pour ArlangeI — Madame, interrompit Julie, on vient de la Reine Artémise avec des étoffes de deuil. — Renvoyez-moi cesgens-l\! Este» qu'on se moque de moi? Le baron ne m'était rien, et je ne veux pas étaler des regrets ridicules. — Mais, madame, c'est vous qui avez dit... — Mademoiselle Julie, quand votre maîtresse vous parle, il ne vous appartient pas de dire mais. Parce que j'ai supporté vos défauts pendant quinze ans, vous avez peut-être cru que j'étais engagée avec vous pour la vie? C'est comme maître Fierre, votre  fidèle ami, qui suit vos bons exemples ot n'en veut faire qu'à sa tête. Vous me servez passablement mal; et ce qui est beaucoup plus grave, il vous est arrivé à tous deux de manquer grossièrement à Mmo la marquise d'Outreville. Ne venez pas encore objecter que c'est moi qui avais c'it. Le fait est que ma fille no peut plus vous voir ni l'un ni l'autre; et comme je retourne à Arlange.... — Je comprend::, madame, vous nous punissez de vous avoir obéi. C'est ainsi que M™0 Benoit congédia ses alliés avant la signature de la paix. Deux jours plus tard, son sourire éclaira Arlange. Elle ne parla point du passé; elle s'abstint de toutes ces récriminations; elle se réconcilia franchement avec sa fille et son gendre: peu s'en fallut qu'elle ne convint de ses torts. — Mes enfants, dit-elle, que vous êtes bien ici ! Restez-y longtemps, restez-y toujours! Gaston avait bien raison do faire l'éloge de la campagno: cw là qu'on se porte bien et qu'on élève los belleu familles. Donnez-moi beaucoup Jo petits-enfants; je ne me plaindrais jamais d'en avoir de trop. C'est moi qui doterai vos fille i : ainsi, ma Lucette, régle-toi là-dessus. Mais comprenez-vous cet engouement qu.: j'avais pour Pans? C'est une ville abominable; je n'y ai trouvé que déboires, et je n'y remettrai jamais les pieds que pour conduire mes petits-enfants dans le monde! Sept mois plus tard, la marquise accoucha de deux garçons. L'un fut ]e fiueui je M'"" Jordy; M«" Benoît ne voulut pas ôtre marraine de l'autre. — J'attends les filles, dit-elle. Dans les dix années qui viennent de s'écouler, Lucilo a donné sept enfants à son mari, et une si heureuse fécondité ne paraît pas l'avoir fatiguée. Elle a gagné un peu d'embonpoint sans rien perdre de sa beauté : les cerisiers en sont-ils moins beaux parce qu'ils portent tous lesans des cerses? Gaston, fidèle anx deux passons de sa jeunesse, donne la meilleure partie de son temps à Lucile, et le reste à la science. Son usine prospère aussi bien quo son ménage. II a poussé vigoureusement les progrès de l'industrie métallurgique; il a précipité la baisse des fers: grâce à lui, la tonne •>«-» rails est tombée de HG0 francs à 285, et« ne désespère pas de l'amener a 200, comme H le promettait jadis à son ami l'ingénieur des salines. C'est, d'ailleurs, un beau forgeron que le marquis d'Outreville, et vous ne lui donneriez pas plus de tren'o ans : les années ont si peu prjse sur l'homme heureux 1 Mais M™ Benoit est une petite vieille femme fondue, amaigrie, ridée, maussade, insupportable aux autres et à ello-môno. C'est qu'elle a attendu vainement la petite tête blonde sur laquelle elle fondait ses dernières espérances. Les sept enfants du marqnis sont sept garnements joufflus qui se roulent du matin au soir dans la poussière, qui trouent leurs vestes aux coudes et leurs pantalons aux genoux, qui ont des engelures l'hiver, et les mains rouge3 en toute saison, et qui iront tout seuls au faubourg Saint-Germain, s'ils ont jamais la curiosité de voir lo paradis de leur graud'mère. Gabrielle-Auguste-Eliane mourra comme Moïse sur le mont Nébo, sans avoir rais le pied sur la terre promise.