IX. (Suite.)
COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1866-09-26 00:00:00

IX. (Suite.) Je fi» nies préparants ; mais, a chaque inslant, je m'interrompais pour regarder autour de moi. Celte pauvre petite chambre que j'allais quitter avait abrité mon enfance. C'était un ami que je saluais. Je venais à la fenêtre, je regardais le village, j'écoulais les heures; maintenant que ma résolution élait arrêtée, j'avais hàle de partir. J'aurais voulu presser le retour du soleil. Une seule idée me trouvait mal préparé : celle de quitter Simon Benoit. L'ingralilude élait odieuse; j'allais déchirer ce cœur qui m'avait si pieuscmonl, si paternellement protégé, instruit, aimé. Comment supporter les doux reproches du vieillard, les saintes exhortions du pré,rcï Comment ne pas tomber aux genoux de cet hommo évangélique, quand il me rappellerait mes serments à ma mèreT Pour la première fois, je conçus „ne lâcheté. Je décidai que je partirai sans dire adieu à mon vénérable ami. Jc me mis à ma table pour lui écrire. Je voulais lu! peindre ma lutte et ma défaite, et obtenir mon pardon par un récit que je ne me sentais par la force de iaire de vive voix. Pendant que je cherchais des mots pour les sentiments qui se pressaient eu moi, ma porle, que j'avais simplement poussée, s'ouvrit; je me retournai et je vis Simon Benoit lui-même. Il tenait quelques papiers, un petit sac d'argent. I» était pâle. En entrant, il jela un regard plein "'un doux reproche sur mon paquet commencé. Je ic levai et courus à lui. Je sentis une larme lom- Cr dc ses yeux sur mou front. Nous fûmes- quclque  temps sans pouvoir échanger de paroles ; enfin l'abbé fit dd effort. — Philippe, je vous ai attendu ce soir au cimetière, et vous n'êtes pas venu. Oh! ne me dites rien, je sais (oui. Vous parlez, mon cnf.inl; M. Antoine a triomphé. Votre pauvre mère vous avait bien jugé. Comme il est probable que vous ne reviendrez pas de longtemps, si vous devez revenir, et comme je me fais vieux, j'ai voulu vous remettre cet argent et ces papiers. Quand votre mère m'a demande un asile, elle avait quelques bijoux que nous avons vendus; le produit de celte vente nous a donné de petites rentes avec lesquelles vous avez été élevé. Je vous dois 'es comptes; voici la rente de cette année; voici les titres de propriété. Vous ne serez pas riche avec cela, Philippe; ce petit capital ne vous suffirait pas pour courir le monde ; mais ou dit que M. le chevalier a une grande fortune. Remettez lui cet argcnl, il le fera sans doute mieux valoir que nous. Tout en parlant, Simon Iicnoit s'approchait de la table pour y déposer le sac. Je lui pris les mains et les baisai. — Mon père, lui répnndis-je, cet argent béni ne doit pas quitter ce village; distribuez-le aux pauvres, et faites-les prier pour moi. — Qu'c'criviez-vous donc là, Philippe? dit le vieux prêtre qui avait remarqué ma lellre commencée. — C était à vous, mon père. — A moi! Quoi! vous partiez sans m'embrasser? Ah! Philippe, M. Antoine a été vile en bcsogne>e si' vous a déjà fait peur de la bénédiction d'un vieillard, d'un ami! Pour toute réponse, je me précipitai dans les bras de Simon Benoit. Le resle de la nuit se passa dans de douloureux c'panchenienis ; l'abbé ne me fit pas d'autre reproche, ue chercha point à me retenir. Il fit mieux : il s'efforça de prémunir mon cœur contre les déceptions de la vie. Il appela à son aids l'expérience, el chaque précepte élait suivi pour commentaire d'un embrassemen! qui me remuait jusqu'au fond de l'ilme. Au fond du jour, ce fut Simon Benoît lui-même qui »'averti! de partir. Nous descendîmes l'escalier en pleurant. Dans la salle basse, je m'assis, mes jambes tremblaient; je conlemplai la place où ma mère avait coutume de rouler son fauteuil. Mille souvenirs s'éveillaient el se pressaient pour me retenir. Je m'arrachai pourtant i celte demeure, dans laquelle je ne devais plus rentrer. Tout le monde dormait dans le village; je passa sous les fenêtres de Thérèse; je lui euvoyai un adi*u avec un baiser, et j'arrivai à l'auberge au moment où M. le chevalier demandait son déjeuner. l'ue heure après, j'étais assis en face de mon oucle, dans sa chaise de voyage, qui nous emportait vers Paris.