143 FEUILLETON IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL V Lutte suprême
L'indépendance luxembourgeoise, 1878-03-29 00:00:00

143 FEUILLETON LES LOUPS DE PARIS IIIᵉ PARTIE LE ROI DU MAL V Lutte suprême PAR JULES LERMINA Rien! les barreaux sont solidement scellés ! Celui du milieu, qu’il a saisi d’abord semble devoir résister à tout effort. Allons! pas de découragement! il faut résister. Sauver Jacquot, sauver sa mère, c’est racheter toute une existence mauvaise. Hardi! Dioul u! as-tu donc des bras d’enfant? Cette fois, P se pose mieux. Les pieds étaient trop rapprochés, et le corps ne donnait pas tout son poids. De nouveau, i ulqu enserre dans ses doigts la barre énorme, r nis, brusque, avec un élan de recul, comme un cheval de limon qui veut démarrer, il tire, d’un seul coup, sec, dur... Et la barre jaillit de son alvéole, faisant sauter un bloc de pierre. Mais en même temps un cri terrible a retenti. Dioulou est tombé en arrière... il se débat, il râle, il se tord! Dans sa chute terrible, déterminée par la rupture du point d’appui, Dioulou s’était brisé la cuisse. Le malheureux gisait maintenant à terre, serrant entre ses mains crispées le tronçon de barreau descellé. Il rugissait, il écumait, se cramponnant des ongles à la boue qui cédait, il tentait de se redresser, fou, hurlant de douleur. Car la fracture se compliquait d’un déchirement des chairs. L’os énorme faisait trou à travers les muscles. Ce râle d’un colosse ne voulant pas plier sous l’épouvantable torture était sinistre. Longtemps il lutta. Il était parvenu à se soulever sur l’autre genou, la jambe brisée s’était tordue sous lui. Eût-il eu un couteau qu’il eût tenté de la scier... Il se tenait, les bras étendus, la face collée contre la muraille qu’il mordait, tant le damné souffrait! Il voulut se dresser. Le membre rompu était lourd comme s’il eût été de plomb. Et Dioulou retombait, et, à chaque chute, plus profondément l’os labourait la chair. Ne pouvant plus résister aux affres de l’angoisse, il s’affaissa et ferma les yeux, de grosses larmes, lourdes, coulaient sur son visage convulsé. — Mourir! murmura-t-il de sa voix qui hoquetait; je vais mourir! Ah! Biscarre! Biscarre! c’est toi qui me tues!... C’est mal!... Puis il pensait à la Brûleuse: — Je ne t’aurai pas longtemps survécu, ma pauvre vieille!... Et dire qu’on ne nous jettera même pas dans le même trou!... Ça me console- rait d’espérer ça! Car, au fond tu étais une bonne femme!... Si tu avais vu ton pauvre Dioulou souffrir comme ça... tu l’aurais bien soigné, hein? Cette brute énorme avait des mièvreries enfantines. — J’ai soif: lit-il. Il prit de la boue dans le creux de sa main et la porta à ses lèvres. Mais il la cracha avec dégoût. Cette odeur de moisissure était impossible à supporter. Tout à coup, il tressaillit. Une pensée navrante venait de traverser son cerveau. Cette bonne action qu’il avait rêvé d’accomplir comme une suprême expiation lui échappait tout à coup. Quand il voulait fuir tout à l’heure, c’était pour sauver le petiot, pour tout avouer à sa mère. Mais maintenant il n’y fallait plus songer! la fatalité s’était faite l’alliée de Biscarre, Jacques était condamné. Fermant les yeux, Dioulou imaginait cette scène horrible... Jacques qu’il avait vu tout petit, debout sur la charette. le col de chemise ouvert aux épaules, s’approchant de l’échafaud... et là... les aides! le bourreau!... les courroies!... le panier!... le couteau tombant avec la rapidité de la foudre! La poitrine de Dioulou se déchira dans un : han ! formidable. — Maudit soit Dieu! hurla-t-il.' Et il tomba dans un état de prostration qui ressemblait à la mort. Combien de temps resta-t-il ainsi, étendu grelottant, tressautant de fièvre, c’est ce qu’il lui eût été impossible de calculer. Tout à coup, la connaissance lui revint, la fraîcheur du cachot le fait frissonner. B se sou- leva sur son coude, inconscient, saisi tout entier par l’épuisement. Au_ bout d’un instant il dressa la tête. Il était tombé dans un angle; son corps, place de biais touchait aux deux parois, et sa tête était appuyée au mur. Or, il lui semblait qu’il se passait quelque chose d’étrange. Peut-être son cerveau abattu n’avait-il pas d’idées nettes. Il prêta attentivement l’oreille. Il ne s’était pas trompé! non! ce qui était arrive jusqu’à lui, faible comme un gémissement, c’était bien une voix humaine! N’était-il donc pas la seule victime sacrifiée à cette agonie douloureuse? Quel était donc le malheureux qui râlait ainsi à quelques pas de lui? Il écouta encore. Il n’y avait pas à douter. Encore une fois un cri avait percé la muraille, plus sonore, plus franc cette fois. Etait-ce un appel ? Quel secours pouvait donc esperer le misérable qui geignait ainsi ? Voilà que la plainte se transforme, et de bizarre façon. La voix ne crie plus... non... elle chante maintenant. Et en vérité elle sort de poumons encore vigoureux. A force d’efforts, Dioulou est parvenu à se mettre sur son séant et il a collé l’oreille sur la pierre... La voix chante : Hé! la Camarade! Faut pas t’ gêner! Viens m’ suriner, Et pas ne tarde!... II y eut un temps d’arrêt: Reproduction interdite. Ho ! ho ! ho ! belle madame, Je suis votre serviteur, Je vous offre tout mon cœur Avec un bon bout de mon âme! Hé ! la Camarade ! Faut pas t’ gêner! Viens >n’ suriner, Et pas ne tarde!... Dioulou, rassemblant toutes ses forces, cria : A moi! au secours! La voix se tut brusquement. Dioulou répéta son appel. Mais, sans doute, le prisonnier était méfiant, car il gardait maintenant un silence complet: — Malédiction! hurla Dioulou. Il regarda autour de lui, perçant de ses yeux fixes l’obscurité. Sa main rencontra le barreau de fer dont le bris avait été la cause de sa perte. Soutenant la barre entre les mâchoires, il revint, se traînant sur les mains, vers le mur. Certes, c’était un suprême effort. Cette nature — en qui tout était muscles et cœur, le cerveau absent — s’était concentrée en cette dernière et gigantesque tentative. Pensez qu’il y avait trente-six heures que cet homme, — physiquement avide par besoin — n’avait pris aucune nourriture. Il y avait trente- six heures que, blessé une première fois par le couteau de Biscarre, il avait le sang figé à la poitrine. La fracture de sa cuisse, qui se faisait à chaque minute plus atrocement douloureuse, brisait ses nerfs, détendus comme des cordes brisées. Et cependant Dioulou avait saisi à deux poignées la barre de fer et, de toute sa vigueur rappelée, il heurtait la pierre. La sueur au front , la bouche contractée, Dioulou combattait — le mot est juste. — C’était une lutte, double lutte contre la torture qui le brisait, contre la résistance qui l’épuisait. Il poussa une exclamation de joie. Le fer venait de s’engager entre deux pierres. Il se transformait en levier : — Hardi! Dioulou! murmura le prisonnier. Retrouve un atome de force. Et pesant sur le fer, il s’arebonta de toute sa poitrine énorme. Le soulèvement fut brusque. La pierre — comme un membre désossé — - jaillit de l’alvécole et roula à terre. Il plongea ses mains dans l’ouverture. Il avait avancé d’un pied. Rien de plus. Derrière le trou, la muraille subsistait, épaisse comme tout mur de fondation — • Ah çà! tonnerre de Dieu! qu’est-ce qui fait ce tapage? cria une voix pleine, gutturale. Maintenant l’acoustique était parfaite. On entendait à merveille. — Qui êtes-vous? cria Dioulou. — C’est ça! des curiosités! et vous? — Je suis un prisonnier. — Comme ça se trouve ! moi aussi ! mais c’est pas un signalement... Après ? — Pourquoi vous répondrais-je... si vous vous défiez de moi? — Enfin... tu creuses, ma vieille! — Je veux sortir d’ici ! — Ça, c’est une idée... — Mais, s’écria Dioulou, je connais cette voix ! C’est impossible! j’ai de mes oreilles entendu le bruit de la hache! ce ne peut-être lui! — Ami! continua-t il, au nom de ce qui vous est sacré, dites-moi quel est votre nom. Il y eut un gros rire. — D’abord et d’une, je n’ai rien de sacré. J’avais un camareluche, on me l’a nettoyé ! maintenant, bernique, plus d’amour! — Votre nom, vous dis-je? — Oh! oh! s’il ne faut que cela pour votre bonheur, j’y vais!... je suis... Et il chanta : Je ne puis le nier: Comm’ moi y en a pas d’autre! Je suis un bon apôtre, L’apôtre Muflier ! — Muflier ! cria Dioulou. C’est le ciel qui nous rassemble ! — Le ciel? Ça m’étonne! — Je suis Diouloufait! — Sacré mille noms de n’importe quoi! Dioulou! Un brave zigue au demeurant. Bonjour, vieux. Comment ça va? Mais oui, cette voix pleine, carrée, bien en son . c’était, celle de l’unique, du merveilleux Muflier. — Cogne, ma vieille, cria-t-il. Et Dioulou qui ne comprenait pas — Dioulou qui se demandait si cette résurrection n’était pas un jeu de son cerveau délirant — maintenant pris d’une sorte de rage, attaquait de nouveau la pierre avec une force surhumaine. Un espoir nouveau était entré en lui; il n’avait plus conscience de ses douleurs. Et aux coups de pic répondait, rhythmée, la voix de Muflier. — Cogne! cogne! hardi-là! Le trou allait s’agrandissant. Une seconde pierre s’était d’étachée, puis une troisième, une forte odeur de muse prit Dioulou à la gorge. Enfin un bras émergea du mur, armé d’une patte énorme, qui saisit la barre de fer. — Laisse faire, vieux, je vas taper; ça me dégourdira les membres. Et tandis que Dioulou, haletant, s’était laissé retomber , Muflier tapait. C’était un écroulement. Et la silhouette de Muflier se dessina dans l’encadrement à angles heurtés. C’était lui, hirsute, ébouriffé, une forêt de cheveux tombant sur ses yeux et se confondant avec les moustaches, qui se perdaient dans une barbe énorme. Muflier le décapité! Muflier cadavre redevenu Muflier vivant. — Hé ! Dioulou ! fit-il. Une poignée de main ! Eh bien ! que tu fais là par terre ? Pourquoi que tu he bouges pas. - — Camarade, dit Dioulou, j’ai les membres brisés! mes bras seuls ont eu la force de commencer ce travail. — Comment! t’es cassé? Quoi donc que c’est que ça? En deux mots, Dioulou lui raconta son accident. Muflier prit songeusement son menton dans sa main. — Voilà! t’avais pas l’équilibre! Dioulou, tu avais oublié les lois de la statistique. Je connais, moi : c’est comme quand on est pochard et qu’on a l’air d’avoir un pavé dans son chapeau; mais c’est pas tout ça, qu’est-ce que tu viens faire ici? Dioulou hésita. Encore une fois, il songea à cette profonde affection qu’il avait vouée à Biscarre. Certes, si le Roi des Loups eût seulement torturé Dioulou, la bonne brute eût peut-être pardonné... Mais il s’agissait de Jacquot. Il fallait empêcher une épouvantable infâmie. (A continuer).