Feuilleton. XXVI. (Suite)
L'UNION., 1869-12-10 00:00:00

Feuilleton. LES REPRÊSAILLES DU PASSÉ. XXVI. (Suite) (22) Perdus chacun dans leur propre'rêverie, le père et la fille gardaient depuis longtemps le silence. — Vous voyez bien, mon père, dit enfin Clarisse, que vous n'êtes pas raisonnable et que vous vous laissez abattre sans résistance, malgré vos promesses. Mais je ne suis pas plus triste qu'hier, observa naïvement l'ex-directeur. — A quoi pensez-vous donc? — A la vie que tu mènes près de moi. Ce n'est pas celle qu'il te faut ma fille. Tu as encore plus besoin d'activité morale que de mouvement physique, et je cherche à quelle œuvre digne d'elle nous pou, rions intéresser ton âme. Ycux-tu voyager?.. Avant que Clarisse eût eu le temps de répondre, une troupe de jeunes garçons endimanchés se rua devant le rond-point en poussant des clameurs et en tirant des ÎétrJs. A leur tête, le neyeu du fermier aoques s'approcha de M. Pierron et lui remit une lettre, qu'un soldat en congé de semestre venait d'apporter à la ferme. — C'est de Julien, s'écria Clarisse qui, à la clarté &i la lune, avait reconnu l'écriture de son frère. Il ne se contente plus, fit M. Pierron avec un soupir d'allégement, de nous faire donner de ses nouvelles par des bouches étrangères. Ils regagnèrent le Rposoir en toute hâte, et s'enfermèrent avec l'intention de savourer le contenu du précieux envoi. Voici ce que contenait la lettre: Camp de Sébastopol (ambulance). Mon chère père, Je suis blessé très grièvement. Tenez... autant vous porter le coup tout de suite : quand vous lirez ces lignes, je n'existerai plus. Le major, un de mes meileurs camarades, n'a pas su me tromper. Mais ne parlons plus de cela. Grâce au cordial que je viens de prendre, je puis avoir avec vous nno bonne demi-heure de causerie intime; ne perdons pas une minute. De ce que cette lettre est la première que je vous écris depuis mon engagement ne concluez pas que je sois resté sans nouvelles do vous. Léon exerçait, à mon profit, un espionnage dont vous ne vous doutiez pas. de sais, pauvre et bon père, que vous avez été souvent malade et rudement éprouvé, et je connais le principal autour de vos souffrances et de votre chagrin. La jeunesse, qui devrait être indulgente et généreuse, est l'âge le plus égoïste et le plus injuste quand on touche à sus passions. Mais permettez-moi de vous dire que. votre fils n'était pas non plus sur un lit de roses. Avant qu'une sœur vivante ait pu rremplaeer dans mon cœur une amante morte, j'ai senti se tordre et se briser une à une les fibres les plus sensibles de mon être, et je ne retrouvais de force et de gaî'é qu'en entendant la voix du canon donner la signal du combat. La mort est le plus capricieux de tous les fantômes. S'il me fallait citer les mille et un miracles qui ont écarté de mon corps le fer et le plomb depuis trois mois, je passerais pour le plus effronté vantard de la Gascogne. J'aurais de quoi défrayer, sous le rapport des faits d'armes, un roman comme celui des Trois Mousquetaires. Le courage est déjà bien facile à l'homme qui mépnse et ne craint pas la mort; mais que vaut la bravoure de l'homme qui l'appelle à grands cris et qui marche à sa rencontre avec volupté? Aussi quelle vergogne m'inspiraient secrètement les félicitations de mes camarades et lus éloges de mes chefs ! Affronter hardiment le péril quand notre âme ist heureuse et que l'avenir nous promet des félicités enivrantes, voilà le seul et vrai courage. J'ignore si j'aurais eu celui-là. Oui, je l'avoue, je désirais mourir; mais je ne cherchais plus le spectre railleur quand il m'a frappé. Ce calme dont vous parliez dans votre belle et touchante confession, ce calme qui suit, tôt ou tard, l'accomplissement d'un devoir était enfin des» eendu dans mon âme, et je sentais qu'il meut été possible de vivre heureux entre ma sœur et vous. Cependant, je ne regrette pus trop 1 exigence. Elle se termine pour moi dans uu moment de paix fit de recueillement qui me fait croire à l'immortalité de i'âme. Nous nous reverrons, j'en suis sûr, dans un lieu de lumière où il n'y à plus ni pères, ni mères; ni sœurs, mais où l'amour infini, inaltérable, universel, réunit et confond délicieusement les âmes qui se sont liées sur la terre. C'est là que je vais vous attendre ; c'est là que je retrouverai Clarisse, l'éternelle fiancée de mon cœur, et que je pourrai l'aimer librement sans entraves et sans remords. Quelle divine espérance et quelle suprême consolation! Ma mort d'ailleurs, est enviable; c'est celle d'un soldats qui tombe sur le champ de bataille après avoir, sans y être contnint, servi son pays. Le général en' chef m'a donné sa croix et je meurs avec le grade de lieutenant. Maintenant, mon père, je n'ai plus qu'à solliciter votre pardon. Votre prédiction s'est réalisée. J'ai reconnu la gravité de mes torts l'indignité de ma conduite, et je me suis amèrement repenti de vous avoir affligé et offensé. Dans l'égoïsme de ma souffrance, j'ai méconnu votre caractère; je me suis arrogé le droit de vous reprocher une faute que vous avez t'op cruellement expiée et qu'il ne m'appartenait pas de juger avec autant d'audace et de sévérité, non-seulement en ma qualité de fils mais aussi parce que je méritais moi-même un blâme énergique et que j'avais besoin de l'indulgence des homnrts et de la miséricorde divine. Je m'agenouille devant vous le front découvert; je vous demande en face de la mort, sincèrement pardon de mon manque de respect, de confiance et d'amour et je vois prie de m'accorder votre bénédiction. Votre fils repentant, JULIEN PIERRON (A continuer)