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COURRIER DU GRAND-DUCHÉ DE LUXEMBOURG., 1863-04-08 00:00:00

I. Prenez à Paris, à l'embarcadère de Strasbourg le train qui se dirige vers Mulhouse, et après traversé une partie du département de Màrne, arrêtez-vous à la station qui viout irame" diatement après celle de Nangis. — Leudon, Maison-Rouge, crie le conducteur du train. Vous êtes arrivé. Leudon, c'est la reunion de trois ou quatre fermes au devant desquelles, comme une seutineile vigilante, on voit un cabaret pompeusement décoré du titre d'auberge et tenu par deux vieillards, l'homme et la femme, qui vivent là avec la complète certitude de n'être jamais soupçonnés de se livrer, comme le pâtissier de la rue des Marmouzets,ets, de légendaire mémoire, à la fabrication des Pâtés avec la chair des voyageurs, car il manquerait pour cette branche d'industrie fantaisiste, l'élément principal, le voyageur, passé à l'état de personnage fabuleux dans ces parages. Que si, cependant, entraîné vers Maison-Rouge par la recherche de l'inconnu, vous suiviez l'indication que nous venons de vous donner, après avoir passé devant le gagne-petit, le cabaret en question, engagez-vous sur une route poudreuse, coupant les plaintes vertes qui s'étendent à votre droite et à votre gauche, et vous ne tarderez pas à vous trouver dans un hameau qui n'a absolument rien de remarquable, si ce n'est son peu d'importance, bien que placée à trois kilomètres seulement de la ligne du chemin de fer, dont il est devenu l'une des stations intermédiaires. (Reprodnetion Interdite aux journaux qui n'ont pas do traité «vec la Société d« Qeu» de Lettre« do Pari». II ne s'y fait d'autre commerce que celui du grain que les cultivateurs vont vendre „ ,1 au marche comme jadis m-iis -, v. V tillon et o..'iia n . NanS's »uréchan- JUon, et qu.l, hvrent par l'entremise du chemin ,e pays est de bons bras qui le w 'ü dépend 1ue dea tient. t0nt val01r °t auxquels il appar- Jadis, les Seigneurs il« vr ■ bons ou méchants envers Jf 8,Son-Rou&« étaient d'hui les propriétaires sont du?«**?"*' aUJÜUr" le pauvre monde, selon que DZ humaiüs e'»'crs cœur l'égoïsme ou la chanté m'S e" leUf Aux compatissants, les bénédictions du pauvre A ceux qui sont sourds aux nrlàrâ T pauvr pheations, les souhaits amers ÄÄ souffreteux, souhaitshaine„ que «J e t c, en nn jour de douleur ou de désespoir et que parfois, un mauvais destin exauce. Or lo fermier Beauménil était » a„ ur> . ... tldlt "n de ceux à qui une avarice sordide, provenant plutôt d'un excès d'économie et de prévoyance mal-entendu que d'un mauvais naturel, avait fait donner Une réfutation de dureté de cœur qui s étendait à plus de cinq iieues à la ronde. _Je ne. donne rien aux paresseux, disait le fermier à quiconque venait tendre la main à la porte de la ferme. Et comme si les chie.is qui en défendaient l'entrée eussent voulu se conformer à la pensée de leur maître, ils ajoutaient encore au refus brutal de celui-ci par leurs jappements réitérés jusqu'à ce que le misérable se fût éloigné de la demeure inhospitalière. - Je ne donne rien aux paresseux. Certes, le paresseux est un criminel, car c'est un crime de préférer le pain de l'aumône à celui du travail; mais était-il bien sûr, le fermierBeaumenu,  que tous ceux qui venaient humMcment implorer en vain sa pitié fussent des paresseux, et n'est-il pas de jour où le travail est plus lent à ven r que la faim! On! la faim! terrible conseillère, qui peut faire excuser bien des fautes mais qui n'en absout aucune. En vérité, il faut que l'homme qu'on supplie soit bien sourd aux cris de sa conscience pour refuser un morceau de pain. Et cependant i! en est. Beauménil était de ces gens-là, qui croient, en faisant ainsi, montrer un grand caractère, ils s'enorgueillissent de ne pas encourager le vice parce qu'ils n'assistent pas le pauvre. — Fais comme moi, vaurien, travaille. Et en parlant de lasorte, le brave fermier tournait le dos au solliciteur et allait s'asseoir auprès du feu qui pétillait dans Pâtre, afin d'y fumer tranquillement sa pipe. Mais, heureusement pour les pauvres, ce n'était pas toujours le fermier qui les recevait, et quand Rose-Marie sa fille se trouvait seul.e à la maison et qu'il s'y présentait un mendiant, elle avait bientôt fait de couper un pain en quatre et de donner la plus belle part. Ajoutons que le pain était toujours accompagné de quelque débris du souper de la veille ou d'un verre de vin. C'était une si charmante fille que Rose-Marie! Bonne, serviable, avenante, elle avait toujours un sourire sur les lèvres et une lueur de bienveillance dans le regard, elle, tandis que Beauménil, avec sa grosse voix rude et ses sourcils froncés semblait toujours prêt à faire un mauvais parti à celui qui l'implorait. Cr, quelques joui'3 avant qu'on ne commençât la moisson, gï grand nombre de bras étaient venus L'offrir au fermier pour l'aider à couper les blés qu'il était devenu impossible d'augmenter encore les rangs des travailleurs, plus que suffisants pour la besogne à faire. Depuis le matin, deux ou trois moissonneurs, qui s'étaient présentés dans l'espoir de se voir occupés pour quelques jours, avaient été éconduits et comme ils avaient quelque peu insisté, le seul résultat qu'ils en tirèrent furent de mettre le fermier dans la plus mauvaise Lumeur imaginable. — Allez au diable! avait-il dit au dernier venu; je vous dis que je n'ai besoin de personne. Le pauvre journalier n'en demanda pas davantage et s'esquiva. A peine était-il dehors qu'à son tour une paysanne d'une vingtaine d'années entra dans la salle basse où se tenait Beauménil. C'était une grande fille maigre, au teint fortement basané par le bâle et le soleil, vêtue ou plutôt couverte de haillons. Son visage assez régulier ne manquait pas d'une certaine beauté. Des grands yeux noirs , des cheveux en déi-ordre, mais dont l'opulence se devinait tels étaient les points saillants de sa physionomie' qui, d'ailleurs, avait une expression singulière. Ses joues caves, son costume délabré, la malpropreté de sa personne, tout lui donnait l'aspect de l'une de ces gitanas qui faisaient autrefois l'effroi des campagnes par les méfaits de tout genre qu'elles y commettaient. A la vue de cette créature, qui s'était avancée sans mot d.rc et d'un pas traînant jusqu'auprès de lui, Beauménil fit un mouvement d'impatience. — C'est toi, la piauleuse?... Que viens tu faire ici, effrontée? lui dit-il d'un ton menaçant. — Je viens vous demander de l'ouvrage, monsieur Beauménil, répondit-elle sans s'émouvoir le moin 3 du monde de l'accueil qu'on lui faisait. — De l'ouvrage ? à toi ! Dame! puisque la moisson n'est pas faite. — J'ai mon monde', reprît le fermier, et je n'ai que faire de toi ici. Va-f en. D'ailleurs, tu sais que je n'aime pas te voir à la ferme. — On s'en va, répondit-elle en appuyant lentement sur chacune de Les paroles; mais puisque vous ne voulez pas me donner de l'ouvrage, me donnerez-vous au moins du pain? J'ai faim. — Tu as faim? eh bien, si tu as faim, ce n'est pas ici que tu trouveras à te restaurer. Tournemoi les talons et vivement. — Ah! c'e3t comme ça que vous êtes pour le pauvre monde, vous, reprit la mendiante en s'en allant à reculons, c'est bien. —-Qu'est-ce que tu marmottes encore? reprit le fermier en faisant un pas vers elle. — Rien, monsieur Beauménil, je m'en va:s. Et elle s'en alla en effet; mais une fois hors de la maison, elle se retourna et s'écria avec un geste de menace : — Oui, je m'en vais, mauvais riche; mais le morceau de pain que tu m'as refusé te coûtera cher !