Nach fünfzehn Jahren. Novelle von A. R.
Der Volksfreund, 1876-04-05 00:00:00

Nach fünfzehn Jahren. Novelle von A. R. In einem Coup 6 zweiter Klasse saß ganz allein ein Herr, dessen dunkles sonnenverbranntes Gesicht nur wenig hineinzupassen schien in die deutsche Umgebung. Und doch mußte er die Landschaft an beiden Seiten des Schienenweges ziemlich genau kennen, denn er bekümmerte sich um den mannichfaltigen Reiz derselben iu keiner Weise, sondern sah zum Fenster hinaus, ohne irgend einem Gegenstand besondere Aufmerksamkeit zu schenken. Er mochte etwa zweinnddreißig bis vierunddreißig Jahre zählen, war groß und von geschmeidiger, eleganter Figur, aber seine Züge trugen einen Ausdruck des Ernstes uud der Kälte, welcher ihn ohne die sonstigen Merkmale der Jugend als viel älter erscheinen lassen mußte. Das blaue Auge sah beobachtend uud durchdringend zugleich ilber die sonnenglänzende Landschaft hinweg. Hier ein Dorf und dort ein Städtchen, bald Wiese, bald Wald, und dann wieder ein breiter blauer Strom, aber nichts von Allem schien das Interesse des Fremden auß seinem Schlummer erwecken zn können. Er dachte offenbar an ganz andere und nicht besonders erfreuliche Angelegenheiten. Dann hielt der Zug und es vergingen fünf Minuten, bevor sich die Räder wieder in Bewegung setzten. Der Reisende blickte eben so gleichgültig auf das Gewühl am Bahnhof, wie er bisher auf die grünen Fluren Hinausgeschen, als wenn seine Träumerei keinerlei Unterbrechung erlitten habe. Er zog aus dem Portefeuille einen Brief, dessen Aeußeres auf vielfache Berührung schließen ließ, nnd vertiefte sich in den Inhalt desselben. Es waren nachstehende, von offenbar zitternder Hand und mit großen steifen Buchstaben geschriebene Zeilen. „Mein lieber Felix! Du weißt, daß ich Deinen Wunsch, in Amerika zu bleiben, immer begreiflich fand, und daß ich uie versuchte, aus egoistischen Gründen obwohl dieselben bei einer Mutter so verzeihlich gewesen wären, Felix! Dich wieder in die Heimath zurückzu« locken. Aber das ist jetzt anders geworden, mein Herzcusjuuge, ich biu schwach uud muthlos, ich kann das gegebene Versprechen im Angesicht des Todes nicht innehalten. Es geht mit mir zu Ende, und je weiter in der kranken Brust das Zerstörungsweit fortschreitet, desto inniger und gewaltiger wird die Sehnsucht nach Dir, mein Felix, mein einziges Kind. Komm zu Deiner sterbeuden' Mutter, Du Lieber, komm um Gottcswillen, wenn es Dir möglich ist! Ich fühle eS, daß ich nicht scheiden kann, ohne Dich wiedergesehen zu haben. Und auch Margaretheu's wegen mußt Du hierherkommen, mein Felix, ich bin um das Mädchcn so sehr in Sorgen! Sie ist ein gutes Kind, aber anders wie andere Leute, so schweigsam und im Stilleu eigensinnig, ganz wie ihr verstorbener Vater, der recht das Unglück meines Lebens war. Du hast ihn nicht gekannt, Felix, und ich will auch dem Todten nichts Schlimmes nachreden, aber daß ich den landfremden sonderbaren Mann heirathete, nur weil ich die Vereinsamung, das stete Alleinsein nicht ertragen konnte, das war ein schrecklicher Irrthum. Ach, man erkennt die Verhältnisse ja immer erst dann, wenn es zu spät ist. Aber nun liegt das Alles weit hinter mir; ich wünsche jetzt nur noch Eins, und da« ist das Wiedersehen mit Dir, mein Felix. Ich muß mich gegen Dich über so Manches gründlich aussprechen, muß Dir Margarethen's Schicksal an's Herz legen. Welche Sorge mir das Mädchen macht! Da ist ein juuger Mann, der sein gutes Auskommen besitzt, uud der sie wirklich liebt, aber ich kann das thörichte Geschöpf nicht bewegen, ihm ihr Jawort zu geben. Sie will nicht, und damit Punktum, leiue Thräncn, keine Bitten und Seufzer, wie bei anderen Mädchcu, Gott bewahre! Sie will nicht, das ist Alles. Ganz wie der Vater war! Komm mein Felix, komm, damit ich in Deinen Armen sterbe! Laß mich nicht ver» geben« bitten. Tausend zärtliche Grüß?! Deine Mutter, Auguste Steen. Immer wieder las der ernste Reisende diesen Brief. Es waren die ungeduldigen Klagen einer Kranken, deren Körper- und Geisteskraft gebrochen schien, aber eS war auch die Bitte seiner Mutter, und darum für ihn ein Heiligthum. Er hätte nicht Nein sagen tonnen, obwohl ein schweres Opfer gebracht werden mußte um leinen Preis. Er reiste ohne Zeitverlust nach Deutsch» land, und schickte vorher ein Telegramm, daß er kommen werde! Aber ob er früh genug eintreffen konnte? Seufzend verbarg er den zerlesenen Brief in der Biusttasche. Seine Mutter hatte ihm nie gesagt, daß ihre zweite Ehe eine so un« glückliche, verfehlte, gewesen sei. Er hielt sie für zufrieden mit dem sclstgewählten Loos, bis ihm dieser Brief, vielleicht weit mehr, als es die Schreiberin beabsichtigt, vcrrieth, daß sie aus Liebe für ihn den eigenen Kummer sorgfältig verschwiegen, daß sie sich nie» mals wirtlich glücklich gefühlt. Er legte die Hand über die Augen. Das war Alles eine fortlaufende Kette trauriger und düsterer Ereignisse, es durchzuckte ihn unsäglich wehmüthig, wenn er daran dachle. Und in solchen Momenten zeigte sich auf dem ernsten braunen Antlitz eine Rührung, eine Weichheit, die das ganze Gesicht verschönernd überhauchte. Nun erkannte man de» Deutschen,  sah man das Herz unter der künstlichen Eisrinde fremder, kalter Zurückhaltung. Und muh die Gegend schien jetzt seine Aufmerksamkeit zu erregen, wenngleich leine freudige, leinen Wiedersehensjubel nach langer, schmerzlicher Trennung. Der Vahnzug fuhr über eine Brücke, unter welcher sich das Wasser breit und glänzend zum Teich ausdehnte. Waldige Ufer begrenzten, sanft abfallend, seine zierliche Curve, und unter den uralten Buchen stand ein moosgedeckter Pavillon au« Baumstämmen. Weiße Schwäne segelten lautlos und majestätisch ihre Bahn. Wie gebannt hing der Blick des Reisenden an jenen stillen, grünen Ufern. Jeder Zweig schien ein ausgestreckter Arm, jede Waldblume eiu lächelndes, grüßendes Auge. Hier war des sonnverbranntes Wanderers Heimnth! Wie ein tiefe« Sehnen durchbebt cS das Menfchcnherz. wie eine Rührung ohne Gleichen denkt es der Stätte, an der seine Wiege stand, wo es unter Spiel und Sonnenschein erwachte zum Leben. Ein grüner, ragender Dom, neigten sich die Vuchcnzweige von beiden Seiten über den Schienenstrang dahin, fast gegeneinander. Schatten und Waldeinsamkeit umgaben den Reisenden, während die Maschine wiederum ihre Kraft mäßigte und endlich der Zug ans dem Bahnhof hielt. Und dann war der Zauber gebrochen. Ter Fremde lehnte sich weit zurück in die Polster de« Coupes, er wollte nicht aussteigen, wollte von Niemand erkannt werden. Seine Lippen waren fester, schroffer als jemals aufeinander gepreßt, seine Blicke suchten über den letzten Baumwipfeln des Forstes den Kirchthurm, dessen Kreuz hell im Sonnenschein erglänzte. Weiter, immer weiter. Jenseits des Städtchens  zum Walde hinaus, vorüber an der alten Mühle, an dem Gefängniß mit seinen vergitterten Fenstern, an der Ziegelbrenucrci und all den übrigen Tummelplätzen knabenhafter Spiele, weiter, weiter. Die Idylle liegt auf ewig hinter dem einsamen Manne, die lugeudhcimath ist für ihn das verlorene Paradies, an dessen Thoren eine schreckliche Erinnerung Wache hält, ein Gespenst, das ihm mit erhobener Hand den Eintritt verweigert. Weiter! Die Sonne verbreitete eine sengende Hitze, und die Gegend war stach und reizlos. Allmählich begannen die Nerven des Fremden in ihrer Spannkraft zn erlahmen, sich nach Ruhe zu sehnen. Es schien, als ob mit dem Anblick des Hcimathstädtcheus für ihn die Reise ihren geistigen Abschluß gefunden, er mochte sich jenseits der geliebten Stätte minder fremd suhlen, als in den Wäldern des fernen Westens. Allmählich schlössen sich seine Augen, und, von der Einsamkeit, die ihn umgab, ermüdet, sank der duntelumlockte Kopf zurück in die Polster des Wagens. Noch schlief er nicht, aber jener angenehme Zustand zwischen Traum und Wachen hielt seine Sinne gefangen. Er dachte an die Mutter, welche er nun in einigen Stunden wiedersehen würde, an die Sorgen und Verwickelungen, denen er entgegenging, an das unbekannte junge Wesen, dessen einziger Beschützer er war, und an den Liebhaber, welchen Margarethe so eigensinnig abwies, er wollte alles Mögliche thun, um diese Heirath zu Stande zu bringen! Aber sonderbar, leine Vorstellung blieb ihm so recht treu, lein Gedanke gehorchte dem Willen, und die Gestalten flössen unmerklich in einander. Immer wieder war es jenes Städtchen unter den grünen Bäumen, das seine Phantasie so lebhaft beschäftigte, und er selbst war ein junger Mann, ein Student mit bunter Mütze, mit Verbindungsfarbeu und langer bctroddelter Pfeife. An seiner Seite, Arm in Arm mit ihm, ging Georg von Hochstellen, sein Herzensfreund und unzertrennlicher Begleiter. Die Beiden wurden uur mit einander gesehen, sie hatten den Weg von der Schulbaut bis zur Universität gemeinschaftlich zurückgelegt, sie waren, wie das in jenem glücklichen Alter so oft der Fall zu sein pflegt, ein Herz uud eine Seele. Und so schön war Georg! Ein echter Germaue, blond und breitschulterig, mit blauen gutmüthigeu Augen. So manches Mädcheu der Stadt seufzte heimlich, wenn er vorüberging, nur Eines nicht, und Felix wußte wohl warum. Felix, der Glückliche! wie er so reich war, so übermüthig und seelenfroh. Sein der beste, treueste Freund, uud sein das schönste Mädchen der Stadt. Längst bevor selbst Georg das süße Geheimniß kannte, hatte ihm Ottilie Waldau ihre Liebe gestalten, hatte sie ihm Zusammenkünfte bewilligt dort in der verschwiegenen Waldhütte llm See, wo uur die weißen Schwäne hörten und sahen, was er und sie mit einander flüsterten. Niemcmd wußte von dieser Liebe, aber gerade im Geheimniß lag ihr berauschendster Zauber. Ottilie selbst trug eifrig Sorge, daß keiu profanes Auge ihn uud sie bei ciuander fah, daß kein Blick, keine Bewegung dem Unberufenen verrieth, was drinnen im Herzen so heiß und leidenschaftlich erglühte. Nur unter den Buchenwipfeln am See durfte Felix das fuße Gestäudniß von ihren Lippen küssen, nur dort horchte sie seinen Schwüren einer ewigen und unwandelbaren Treue. Es war ja noch ein so weiter Weg, bis Felix zu Amt und Vrod gekommen, und Jahre mußten noch vergehen, bevor er eine Frau ernähren konnte, warum voreilig plaudern uud die graue Philosophie der Eltern gegcu sich iu's Feld rufen?  „Liebe ist süßer, so lange sie Geheimniß bleibt, Felix!" Aufcmgs begriff er Das nicht, sondern wollte lieber sein Glück hinausjubeln in alle Welt, aber endlich gab er doch nach, überredete sich selbst, daß es so besser sei. Es wäre mich unmöglich gewesen, Ottilien'S Schmeichclwortenzu widerstehen,  ihndurchschauerte es seltsam, sobald er an ihre süße, verlockende Stimme nur dachte. Selbst Georg erfuhr nichts, aber desto mehr aHute ihm. „Nun, Schatz", sagte er einmal, „was hast Du demi heute? Siehst aus wie ein Verliebter, und drückst mir die Hand, als wär's ein weiches zartes Patfchchcn. Hat Dir's des Professors allerliebstes Helenchen augethau, Freundchen?" „Die?" lachte Felix. „Hab noch nicht gesehen, ob sie hübsch ist, oder häßlich. Aber, Bester, Einziger, Du könntest mir leinen größeren Gefallen thun, als wenn Du Dich in sie verlieben wolltest, bis über die letzten Haarspitzen hiuauf verlieben, gründlich, gänzlich, Das wäre zu schön!" Da sah ihn Georg weit ernsthafter, forschender an, als es der Moment eigentlich mit sich zu bringen schien. „Geheimlusse, mein Bester?" fragte er. „O den! nicht daran, Georg!"  lF««I«zun, f»l,t,)