IX.
L'UNION., 1866-09-27 00:00:00

IX. M. le baron Albert de Neuville s'exprima alors ainsi : — L'histoire de cette mèche de cheveux blancs, ma chère petite, est une vraie légende de famille. A ce signe on nous reconnaissait entre mille, et voici deux siècles que cela dure. Or comme c'est une amourette qui en a été le point de départ, la chose vaut la peine, d'être racontée. J'étais tout oreilles et trouvais que mon hôte avait le récit un peu lent. — Figurez-vous, reprit-il, que mon trisaïeul était gaide-du-corps du roi, et le roi qui régnait alors se nommait Louis XIV. Mon ancêtre était amoureux, le roi aussi. La femme que mon ancêtre aimait était une des filles d'honneur de la reine, et Ie roi s'en était épris. Un soir, à Versailles, près de la pièce d'eau des Suisses, le garde du corps vit le roi se promener au clair de lune, en donnant la main à la fille d'honneur. Mon ancêtre avait alors vingt-cinq ans, et un caractère fougueux. Il porta d'abord la main à son épée, puis il fit un violent effort pour se contenir... puis il demeura immobile, frissonnant et comme pétrifié... Le sujet fidèle, le garde du corps avait failli devenir régicide. Le lendemain, le chevalier de Neuville, en se levant, se regarda dans une glace et jeta un cri : ses cheveux étaient blancs comme neige. Il quitta le service, retourna en province et se maria. Mais, chose bizarre! son fils en naissant avait une mèche de cheveux blancs sur la tempe, et le fils de celui-là pareillement, et tous les descendants jusqu'à moi, et probablement, si je me marie et que j'aie des enfants, ils porteront le même signe. — Ah ! lui dis-je après l'avoir écouté avec une religieuse attention — car je voulais me souvenir de l'histoire — votre père avait cette marque ? — Oui, et mon oncle aussi. — Vous avez un oncle? — Il est mort, laissant la jouissance de sa fortune a ma tante; mais cette fortune me reviendra. D'ailleurs matante est triste et malade, ajouta-t-il avec indifférence, et oubliant qu ,1 parlait, non à un ami intime, mais a une femme qu'il connaissait à peine. — Ah! votre tante est ma! le? Je fis cette question avec un empressement qui l'étonna. — Pardonnez-moi, dis-je n rougissant, mais je suis vraiment trop curieuse... Vous serez donc bien riche après la mort de votre tante? — Est-ce qu'elle est vieille, votre tante ? repris-je. — Mais non, elle est encore jeune, elle n'a pas quarante ans; mais depuis quinze ans elle dépérit à vue d'œil. Elle a eu tant de chagrin, fit-il sans joie ni tristesse. M. de Neuville m'avait versé plusieurs fois d'un vin assez capiteux et de couleur jaune d'ambre; mais j'avais bu le moins possible, tandis qu'il se modérait fort peu, de telle sorte qu'il devenait de plus en plus communicatif. J'étais devenue pour lui, en une heure, une véritable amie et une confidente. — Ma tante, continua t-il, a perdu son unique enfant dans la terre de Saint-Martin, un château qu'elle possédait dans le Nivernais. Je portai vivement mon verre à mes lèvres pour cacher mon trouble subit; car le nom de Saint-Martin était bien celui du village où était né Pas-de-Chance. M. de Neuville n'y prit garde et continua : — Le jour de l'enterrement de son fils, le feu a pris au château, qui a brûlé tout entier, et plusieurs personnes ont péri dans l'incendie. L'année suivante, mon oncle, qui avait vendu cette propriété de Saint-Martin et était venu s'établir dans un petit domaine aux environs de Vetsailles, s'est tué à la chasse en sautant un mur. Ma tante est donc restée veuve et sans enfants. J'ai bien craint pendant quatre ou cinq ans qu'elle se remariât, mais elle n'y ;:ense même pas, et je crois qu'elle n'en a pas pour longtemps avec ce monde. i e la façon glaciale dont il prononça ces derniers mots, je fus fixé sur le cœur de M. de Neuville. — H attend, me dis-je, l'heure de la mort de sa tante avec impatience. Je savais tout ce que je voulais savoir, moins une chose cependant, le lieu qu'nabitait  la pauvre veuve qui pleurait toujours son fils. — Mais, lui dis-je tout à coup, l'interrompant au beau milieu d'une magnifique théorie sur l'art moderne, vous demeurez donc seul ici ? — Mais sans doute, fit-il en ri tnt, et avec qui donc voulez-vous que je demeure ? Avec votre tante, donc ! — Avec ma tante ! merci !... nous ne nous voyons même pas... nous sommes fâchés... — Pourquoi donc? — Parce qu'elle trouve que je mène la vie trop à grandes guides. — Ah! — Et puis ce n'est pas une femme... c'est un enterrement et j'ai horreur des gens tristes. D'ailleurs, ajouta-t-il, matante n habite pas Paris, elle s'est retirée dans son château de Bellombre, près Versailles et elle n'en sort pas plus qu'une nonne de' son couvent. Je savais maintenant tout ce que je voulais savoir et, regardant la pendule de la salie à mander, je m'écriai: — Ah! mon Dieu, monsieur, mais il est midi!... — Eh bien ? — Et l'on a dû s'apercevoir de mon absence... et Coqueluche me grondera! Et je pris à la hâte mon châle et mon ■"*■ Voulez-vous que je vous accompagne? "°«s en terminerons tout de suite avec votre Patron ? ,-e T" O" ! non, lui dis-je, pas comme ça... rn.,f.rai Coqueluche... je l'amènerai à cela doucement, dit-il ' Je vous "verrai bien vite ? me T" C11!- après-demain... Quelques minutes après, j'étais hors de chez M. de Neuville, me promettant bien de n'y jamais revenir, maintenant que je savais ce que j'avais voulu savoir. Vous pensez bien qu'on s était aperçu de mon absence à la baraque, et que, lorsque j'arrivai, je trouvai tout le monde en émoi. On avait fait mille commentaires. Pas-de- Chance était pâle comme un mort. Coqueluche me reçut avec un front sévère, et me dit: — Ah ! coquine ! c'est donc ainsi que tu te laisses enjôler par de beaux messieurs en équipages qui donnent quarante sous au lieu de cinq pour venir voir la femme sauvage. — Prends garde de te perdre, ma petite, murmura le bon Bataclan avec tristesse. — Qui aurait cru que cette mijaurée, ajouta maman Coqueluche, s'en irait courir les rues de Paris comme un enfant perdu 1 Pas-de Chance, lui, ne disait rien ; mais je vis de grosses larmes dans ses yeux. — Je m'attendais bien à ce que mon absence exciterait une certaine rumeur, mais je n'avais pas supposé qu'on se hâterait de la rattacher à l'apparition du bel inconnu, l'avant-veille, dans notre modeste tneatre ; je me mis à rire d'un rire si franc et si net, en regardant Pas-de-Chance. qu'il retint ses larmes prêtes à couler Puis je l'embrassai et lui dit •' — On t'a donc fait des cancans sur moi? Tu sais pourtant bien qtie je veux être Mme Pas-de-Chance. — Tout ça n'est pas clair, grommela Coqueluche. — Taisez-vous donc, papa, lui dis-je en sautant au cou du vieux saltimbmque, je vous dirai tout... plus tard... Et je ne voulus pas m'expliquer davantage. (A continuer).