LA Feuilleton de L'AVENIR. I.
L'AVENIR DE LUXEMBOURG, 1871-03-07 00:00:00

Feuilleton de L'AVENIR.  LA TOQUADE du bon Monsieur Delormel  I. PAR ALFRED DE BOUGY  l La campagne est tout ce qu'il y a de plus charmant ou de plus détestable au monde. Cela dépend du pays et des habitants. Certes, nul ne comprend mieux que Noi qu'on se retire du tohu-bohu as«ourdissant de la foule imbécile, de l'agitation vertigineuse des choses mondaine,, des préoccupations enfiévrées de la vanité ou de l'ambition, et qu'on aille demander le repos de l'esprit et du corps „aux lieux où fleurit l'oran-Ber,* à Nice ou à Monaco, à Sorronte, 5 Ischia, à Fiesole, ou — si l'on pré%e des endroits plus sauvages — sur le» bords du Rhin ou du Rhône, de 1 Isère, du Léman ou des Quatre-Cantons, mais jamais, non jamais je ne Pourrai concevoir qu'on aille s'enterrer lent vivant en Beauce, en Sologne, en -&rie, dans la Champagne — plus ou lNoins pouilleuse — voire dans le Berry. J'en demande pardon à George Sand, qui a su faire de la poésie en décriant l«s sites passablement prosaïques Reproduction interdite. de cette ennuyeuse contrée. D'où il faut inférer que la poésie est chose essentiellement subjective — pour parler comme les Allemands. Nous la portons, nous la couvons en nous-mêmes, ou bien nous n'en avons pas le germe. Le milieu où nous nous trouvons ne fait rien à l'affaire. Ceci posé, je vous accorderai sans difficulté aucune qu'un beau cadre ne saurait nuire à un beau tableau — au contraire, — et qu'il est bon d'harmoniser les sites avec les scènes, avec les personnages. Assurément Manfred, Lara, René ou Obermann seraient moins bien placés à Fontenay-aux-Roses ou à Montreuilsous-Bois que sur les cimes désolées des Alpes-Rhétiques, au bord des précipices vertigineux. M. Ulysse Delormel était un digne homme, encore vert sous de beaux cheveux blancs, — qu'on me passe cette opposition de couleor en admettant que le blanc en soit une, — un chef de bureau de ministère en retraite, un étranger naturalisé Français, mais qui, pris, d'une nostalgie tardive, n'avait pas voulu frustrer de ses os la Suisse, sa belle et libre patrie. En conséquence, on le vit, un jour de printemps, transporter ses pénates des rives de la Seine sur celles du lac de Genève, dans le canton de Vaud, à micôte des monta qui dessinent la vaste et gracieuse courbe de cette splendide pièce d'eau d'une vingtaine de lieues de longueur, entre Vevey et le château de Chillon. Impossible de choisir une situation plus heureuse. Nous sommes au commencement de juillet. La chaleur est accablante. Les verte contre-vents du petit cottage semirustique du vieillard sont hermétiquement clos, et il fait la sieste, dans une position quasi-horizontale, sur un large et commode banc de bois à dossier mobile, qu'abrite complètement une épaisse fouillée de clématites, de houblon, de jasmin, de volubilis et de chèvre-feuille emmêlés. Delormel, replet, trapu, obèse — comme il sied à un brave rentier bien nourri et inoccupé — dort d'un sommeil agité. Il se démène, s'agite et prononce par intervalle des lambeaux ce phrase tels que ceux-ci: — Quel fardeau!..- deux sur mes pauvres épaules... c'est trop !... Ouf! je succombe... je n'y tiens plus... je suis écrasé... Que faire?... quel parti prendre?... J'ai beau les promener, les montrer, les vanter, personne ne se présente... J'ai beau changer les amorces de mes hameçons, pein? inutile... Désolant, désolant, désolant! Ah! une idée!... oui, oui, cela peut réussir, tentons ce nouveau moyen... après quoi je renonce à la partie... Quel fardeau!... ah! quel fardeau!... Tandis que le digne rentier rêve en parlant — ou parle en rêvant — sous l'influence d'une idée unique, d'une préoccupation absorbante, survient à pas de loup — de loup ravissant — un jeune homme en élégant et confortable costume de voyage. Je pourrais facilement vous le décrire pièîa à  — ce costume, — mais à quoi bon ? Je n'écris pas pour le journal des tailleurs. Rien, en cet étranger, ne dénote un gentleman spleenétique et hypocondriaque qui, pour se distraira, s'en va se faire montrer l'acte de naissance de Mme de "Warens (née de La Tour-de- Peilz), au presbytère protestant de Montreux, ou la plume de Voltaire à Fermy. Non; à son air dégagé, à sa désinvolture, à l'aisance de ses manières, à son ascent surtout, on devine aisément un Français, un Parisien, un artiste. Il tient à la main, non pas le banal alpen-stock des touristes escaladeura de montagnes, mais vu fin stickà pomme d'écaillé, — bon tout au plus à couper en deux une couleuvre ou les pousses nouvelles des buissons de ronces, — et sous le bras un grand album à croquis splendidement relié et armorié. Si vous le voulez bien, nous appellerons ce personnage Léonce d'Albreuse. Après quelque» minutes d'hésitation, il poussa le clédal — comme on dit en Suisse, — la barrière à claire-voie, regarde autour de lui non sans quelque inquiétude, — comme un amoureux ou comme un voleur, — et semble assez étonné de ne voir personne, de n'entendre aucun des bruits qui trahissent la vie domestique. Il va et vient sur la pointe de ses fins souliers, en retenant son haleine, s'arrête, fait quelques pas, s'arrête de nouveau, réfléchit, se gratte l'oreille, paraît perplexe, indécis, flaire à droite et à gauche, avance, recule, avance encore, et finalement  arrive près du berceau de plantes grimpantes et découvre le dormeur, qui soupire tt répète: — Quel fardeau !... Ah ! quel fardeau ! D'Albreuse, en entendant ceci, avait fait lestement volte-face et regagné sans bruit la porte de l'enclos. — Ce doit être lui, pensa-t-il, battons prudemment en retraite. Eloignonsnous. S'il me trouvait céans, il pourrait concevoir des soupçons et je risquerais fort d'être reçu comme un chien dans un jeu de... cricket. Ne nous exposons point à pareille avanie, détalons illico. Je trouverai sans doute une occasion pour faire parvenir ce poulet à son adresse. — O Saint-Preux! patron de ces romantiques et romanesques rivages! à mon aide, je t'implore, inspire-moi ! Après ce petit monologue mental, d'Albreuse fit quelques pas pour se retirer; mais, au moment de sortir, il se trouva face à face avec un autre étranger, assez piètrement vêtu, à la mine timide, embarrassée et souffreteuse, à la figure pâle, triste et fatiguée. C'était un adolescent d'une vingtaine d'années, dont l'accent, le parler permettaient de déterminer la nationalité. Il semblait, lui aussi, étudier la localité, chercher un honnête prétexte qui justifiât sa présence. Son cœur battait avec précipitation, sa vue se troublait, un bourdonnement remplissait ses oreilles, et il s'accouda, presque défaillant de lassitude, de crainte et d'émotion, à la barrière de bois. {A continuer.)