text: Tout l’escarnissent, si l' tienent por bricon:
   L'aige li getent et moillent son liton;
   Ne s’en courece icil saintismes hom,
   Ains prie Diu que trestout lor pardoinst,
   Par sa merci, mais ne sevent qu’il font.
   Par une feste de sainte rouvison,
   Monta li pére tes degrés contremont.
   Et vist gesir son fil el grabaton.
   Il l'apela, si l'a mis a raison:
   «Biaus crestiens, ne savons vostre non.
   Faut vous conrois de coi aiés besoing?»
   «Sire», dist il, «Crestiens ai a non.
   Et trestout cil qui levé sont des fons.
   Qui cest non garde s'en a bon guerredon,
   Et qui ne l' fait, mort morians a non.
   Li cors porist, l'ame toute en pert on
   Fors de la garde des mains nostre signour.
  