Álamo hermoso, tu pompa,
¿dónde está?, ¿dó de tus ramas
la grata sombra, el susurro
de tus hojas plateadas?,
 ¿dónde tus vástagos bellos 
y la brillantez lozana
de tantos frescos pimpollos
que en derredor derramabas?
 Feliz naciste a la orilla
de este arroyuelo, tu planta 
besó humilde, y de su aljófar
rico feudo te pagaba.
 Creciendo con él, al cielo
se alzó tu corona ufana;
rey del valle, en ti las aves 
sus blandos nidos labraran.
 Por asilo te tomaron
de su amor; y cuando el alba
abre las puertas al día
entre arreboles y nácar, 
 aclamándola gozosas
en mil canciones, llamaban
a partir en ti sus fuegos
las inocentes zagalas,
 que en torno tu inmensa copa 
con bulliciosa algazara
vio aun de la tarde el lucero
en juegos y alegres danzas.
 Cuando en los floridos meses
se abre al placer reanimada 
naturaleza, y los pechos
en sus delicias inflama,
 tú fuiste el centro dichoso
do de toda la comarca
los amantes se citaron 
a sus celestiales hablas.
 Los viste penar, los viste
gemir entre ardientes ansias;
y envolviste sus suspiros
en sombras al pudor gratas. 
 El segador anhelante
en ti en la siesta abrasada
llamó al sueño, que en sus brazos
calmó su congoja amarga;
 y con tu vital frescura 
tornó a herir la mies dorada
reanimado y ya teniendo
su fatiga por liviana.
 Después con tus secas hojas
al crudo enero... La llama 
te tocó del rayo, y yaces,
triste ejemplo de su saña,
 cual con segur por el tronco
roto, la pomposa gala
de tus ramas en voluble 
pirámide al cielo alzadas,
 el animado murmullo
de tus hojas cuando el ala
del céfiro las bullía
y el sentido enajenaba, 
 tu ufanía, el verdor tierno
de tu corteza entallada
de mil símbolos sencillos:
todo en un punto acabara;
 y hollado, horroroso, yerto, 
sólo eres ya en tu desgracia
blanco infeliz de la piedra
que ruda mano dispara.
 Estorbo y baldón del prado,
que cual ominosa carga 
tu largo ramaje abruma,
el mirarte solo espanta.
 Tu encuentro el ganado evita;
sobre ti las aves pasan
azaradas; los pastores 
huyen con medrosa planta,
 siéndoles siniestro agüero
aun ver cabe ti parada
la fugitiva cordera
que por perdida lloraban. 
 Sólo en su orfandad doliente
la tórtola solitaria
te busca, y piadoso alivio
la suya en tu suerte halla.
 En ti llora, y en su arrullo 
se queda como elevada;
y el eco sus ansias vuelve
de la vecina montaña,
 el eco que lastimero
por el valle las propaga, 
do sólo orfandad y muerte
suenan las flébiles auras
 mientra, al pecho palpitante
parece que una voz clama
de tu tronco: ¿Qué es la vida, 
si los árboles acaban?