Yo me pregunto entonces si este rostro es mi rostro 
o es la vieja pasión de una guerra perdida. 
Dos minutos ahora para salir a escena. 
Sentir sobre el escote 
cómo arden los focos: canta, 
canta para París 
y para Siena, 
tú que crees que el tiempo no es asunto 
de tilos y palomas, 
mi viejo capitán de plomo herido, 
cierra tu dulce corazón desperdiciado 
a las nieves de un parque, 
como si amaneciese y abrieras la ventana 
y por primera vez 
notases que el invierno se ha convertido 
en éxito.