Hay noches de esas que las carga el diablo 
con vino y con nostalgia 
de infancias invernales 
—el brasero y la lluvia 
que suena en las ventanas— 
hay noches suspendidas 
en el ala de un pájaro 
cuando pesan los días 
y puede el desconsuelo 
brotar entre las páginas de un libro.