What are your thoughts on the following text?                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  Una caricia solar me abriga, me susurra eternidad. Es tierna melodía navegando mi piel, improvisando donde resolver. Yo la acompaño, pinto mis deseos en cada acorde, mis besos en cada verso y mis promesas en cada lienzo.
—Seja a vida que seja, eu vou te encontrar. Só lembra de mim.
Despierto, la soledad también. Ella se asienta en mi piel, congelándome, y no hay caricia que derrita el manto, que desate la atadura de mis cobijas y me diga: “Amor”. Entonces grito, grito en el desayuno, en el tráfico, en el trabajo, grito y grito hasta quedar ronco de sentir, ronco de vivir.
Respiro, alejo la mirada de mis barrotes y la apunto fijamente hacia mi sueño, mi melodía, mi Luiza. La miro y ella me mira, nos miramos… sin fantasía.
Regreso a teclear, a escribir contra mi voluntad. 
Escribo cosas inertes, sin vida ni alma, impuestas por los dueños de mi cuerpo. Escribo, escribo y escribo hasta que ya no estoy más, hasta que concibo un soñar.
Las teclas se hunden, mi tacto desploma, y los colores se funden en un caldo de éxtasis que hierve, pulsa, respira y disuelve cual óleo al canvas, cual nube al cielo, cual sol al firmamento. 
Ya no presiono letras, sino granos de arena, y ya no veo a Luiza, sino al mar y sus mareas. 
Un destello me ciega, una carcajada me guía. Una sonrisa me conforta:
—Vai gostar da fotografia. Tá bonita, mas você fez cara de bobo!
Ella ríe, y sus dulces notas me hacen recordar… mi idioma, mi nombre, mi amor. Todas imágenes, de una bella realidad.
—Porque tão caladinho?—Me preguntas, bajando tu cabeza y subiendo tu mirada, con una seriedad juguetona, inquisitiva, curiosa. Lentamente acercándote, cerrando tus ojos.
Ah! Si yo pudiera eternizar un instante, fotografiar la delicia, conservar una caricia, esculpir tu presencia o destilar tu fragancia, adornaría mi existencia… con lo que es amar. 
Tu figura renace frente a mí, como rosa morena en brote. 
Y acaricio los pétalos de tu loto, mientras bebes del Nilo atemporal de mis besos. 
Tantas estrellas le tienen envidia, a esta mirada tuya… Ligia, la mirada de alguien con quien he vivido mil vidas y viviré otras mil más.
Caminamos, por nuestro sábado en Copacabana, esperando a que se revelara nuestro retrato en blanco y negro, fútil intento de inmortalizar el momento, pero buen portal al sentimiento, y evidencia de la felicidad que hubo, en cierto lugar, en cierto tiempo, en ciertos ojos.
Hablamos de nuestros sueños, quieres ser fotógrafa, yo quiero ser escritor, tú quieres capturar historias, yo quiero crearlas, tú quieres salir al mundo, y yo conspirar uno contigo. 
—Cê acha que vou ser uma boa fotógrafa?
—Pode ser, você acha que eu vou ser um bom escritor?
—Pode ser, mas tem que me dizer algo bonito pra saber…
—Tá bem, olha pro céu.
—O que olho?
— Cê não vê? Até as estrelas tem inveja de você.
Y por última vez, como para decir adiós, me regalas tu sonrisa lunar, acompañada de la caricia solar. Comienzo a oír la melodía improvisar, los acordes tocar, y tus versos besar. 
Despierto sin ti, en el manto de tu ausencia que petrifica mis sentimientos. El interludio acabó, y la flor de loto se cerró, qué bonito fue mientras duró.
Ahora solo me queda escribir, bajo la sombra de lo que fue. Bajo el yugo de intereses inertes, y sobre la tristeza del deseo imposible, de mi sueño incompleto. Vivo soñando, pero duermo en sueños ajenos.
—Ligia, ¿dónde estás?
Qué patético me veo, al borde del llanto. 
Me levanto, deseo gritar con todas mis fuerzas, pero volteo a ver a los cientos de esclavos, tecleando…
Que inutil paisaje, un cementerio para gente aún viva, un asilo para gente aún cuerda, una prisión para almas aún buenas.
Me alejo lo más que puedo de este páramo, ya no es de mi interés seguir atado a este mundo. 
Escalón tras escalón, recuerdo. Realidad y fantasía, no discierno.
¿Qué más da otro escalón? ¿Otro adiós? ¿Otra vida? Nada más que otro sueño muerto.
Ojalá que a donde sea que vaya, estés tú. Si todos fueran iguales a ti, el páramo sería paraiso.
Finalmente siento brisa y sol en mis mejillas, pero la vista no es la misma. Solo veo edificios, solo oigo claxons y solo huelo alcantarillas.
Me acerco al abismo debajo mio, y enciendo mi último cigarro.
—¿Te sobra uno?
Y ahí está de nuevo… Luiza, esta mirada tuya.
Enciendo tu cigarro, miras al horizonte, y con una nostalgia palpable e innegable me preguntas: 
—¿Te gusta la fotografía?