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Poucas são, não são poucas as figuras históricas de existência real
que embele embelezadas e enriquecidas pelas lendas, foram invocadas em poemas ou se tornaram protagonistas de romances ou peças de teatro.
E nesse caso, aquela que depois de morta foi rainha, inspirou centenas de cantigas, elegias, romances, tragédias e dramas.
Na história, vêmo-la inicialmente pintada pelo velho cronista Fernão Lopes, que nos conta os fatos.
A bela Inês, em mil trezentos e quarenta, chega a Portugal como dama do secto da infanta Constança, mulher de Dom Pedro, filho de Afonso quarto.
Inês e Pedro, mutuamente atraídos, unem-se e têm filhos.
Morre a infanta,
Mas esta morte não favorece a aliança do casal.
Ao contrário, precipita intrigas da corte que levam, por razões de Estado, ao sacrifício de Inês, apunhalada às margens do Mondego, em Coimbra, na que mais tarde foi chamada Quinta das Lágrimas.
Esta é a trágica história e fazia-se necessária uma reparação que veio com a lenda.
Poética intenção compensadora, visualizou um Dom Pedro, já rei, castigando até a morte os algozes da Amada e mandando desenterrá-la para que fosse coroada.
Assim, depois de morta, foi rainha.
E o mosteiro de Alcobaça abriga a sepultura do real par amoroso e de sua prole, que desperta, apesar do tempo transcorrido, e por isso mesmo,
Intensa emoção naqueles que se detêm para contemplá-la.
Foi o que sentiu o célebre filósofo Unamuno, que assim se exprimiu e em seu livro Por Terras de Espanha e Portugal.
Disse ele que, o seguinte, em minha vida esquecerei esta visita.
Naquela severíssima sala, entre a grave nobreza da branca pedra nua, à luz apagada e difusa de uma manhã de outono, as brumas da lenda atingiram meu coração.
Uma paz cheia de saudades parece deitar-se naquele eterno repousadouro.
repousam para sempre os dois amantes joguetes que foram do fado trágico.
Como aves agoureiras,
vinha-me à memória os alados versos de Camões ao contemplar o túmulo.
Descansam em dois pétreos túmulos, Pedro, o duro, o cruel, o justiceiro, o louco, talvez, e a linda Inês, e descansam de tal modo que, se se levantassem, dariam-se os rostos face a face e poderiam outra vez beber-se um ao outro o amor nos olhos.
Tema tão interessantemente poético, tão intensamente poético, é óbvio, não poderia deixar, como dissemos, de atrair um número considerável de escritores, tendo havido numerosas versões e refundições já estudadas por eruditos autores.
Vamos, então, fazer menção rápida à primeira obra poética que, numa associação de história e lenda, cultua a lembrança de Inês, vítima de seu trágico amor.
Trata-se do poema de Garcia de Resende, do cancioneiro Geral, intitulado Trovas que Garcia de Resende fez à morte de Dona Inês de Castro, endereçadas às damas.
já aparece a figura do rei Afonso, opondo-se de início aos conselhos dos cortesãos, mas aceitando-os por fim e condenando Inês à morte.
Apesar de que ela tenta defender-se, tirando partido de se sua situação de mãe, além de mulher.
Vê-mo-la também coroada postumamente por Dom Pedro, o castigo dos culpados,
E, no final do poema, os dois trágicos amantes já representados no panteão de Alcobaça, a cuja tão emocionante presença referiu-se também tão inspiradamente Unamuno em texto há pouco por nós lido.
Mas, quem cantou de maneira inesquecível e, nesse caso, como todos nós sabemos,
Foi Camões, nos célebres versos que somos tentadas a ler.
Estavas, linda Inês, posta em sossego de teus anos colhendo doce fruito Naquele engano da alma, ledo e cego Que a fortuna não deixa durar muito Nos saudosos campos do Mondego De teus fermosos olhos nunca enxuto
aos montes ensinando e às ervinhas o nome que no peito escrito tinhas.
É evocação camoniana?
Inês de Castro, viva e feliz!
Mas já morta, vê-mo-la, secas, do rosto as rosas e perdida, a branca e viva cor com a doce vida.
O que faz que com que toda a natureza frema participando da catástrofe?
As filhas do Mondego, a morte escura, longo tempo chorando, memoraram.
As lágrimas choradas transformaram e, por memória eterna, em fonte pura.
O nome lhe puseram que inda dura, por amores de Inês que ali passaram.
Vede que fresca fonte rega as flores, que lágrimas são a água e o nome amores.
Versos inigualáveis,
que fixaram com um lirismo tão terno, tão delicado, mas tão dilacerante, o trágico destino de Inês e Castro, que assim permaneceu magistralmente imortalizada.
Amor e morte, isso é Inês de Castro.
E são também Tristão e Isolda, Paulo e Francesca, Romeu e Julieta.
Amores fatais,
Amores inseparáveis da morte, como se o impulso erótico só pudesse levar às trevas para além da vida.
Mas entre tantas figuras infelizes, a da doce Inês de Castro, vítima dos fatídicos amores, tem atrativo especial, tal a força dramática e o comovedor encanto que desprendem do fato histórico.
O teatro não poderia desprezar matéria tão rica em força dramática.
Inocência, delicadeza, interesses particulares, amor, associados à violência, crueldade, interesses de estado e morte.
Bastando-nos citar, como primeiro dramaturgo, o português Antônio Ferreira,
autor da tragédia de corte classicista, eh, de grande despojamento quanto ao  interiores, que é Castro.
A peça Castro apresenta momentos altamente líricos e em meio
contemporânea de peças renascentistas que tratavam de sofonisba, como Trissino ou a peça, ahn, Cleópatra de Jodelle ou outras mais, preferiu Antônio Ferreira cantar um episódio da história portuguesa, afastando-se assim dos
da rea reelaboração acadêmica de mitos clássicos.
Essa peça, , que não foi represen oh foi representada em vida, mas só foi publicada dez anos mais tarde, foi o ponto de partida de uma série de peças com o mesmo tema.
E versões
múltiplas invadiram os palcos portugueses nos séculos dezoito e dezenove, desde os árcades Manoel de Figueiredo e Reis Quita até os pós-românticos Lopes de Mendonça e Marcelino Mesquita.
Mas o tema não podia restringir-se a Portugal.
Daí passou a Espanha.
E é um frade, um religioso,
Jerônimo Bermúdez, professor de Teologia da Universidade de Salamanca, que se encontrava, então, em Portugal, que foi também cantar Inês de Castro, em duas peças.
Considerou uma tradução livre, e foi ele também o autor de outra peça com Inês de Castro, que é nise laureada, mais original, mas com menos valor artístico, e onde pela primeira vez aparece no teatro a coroação, antes não aparecia, Antônio Ferreira, a coroação póstuma de Inês de Castro.
E na Espanha o tema vai ser tratado com muita
prodigalidade.
Lope de Vega, o criador do teatro nacional espanhol, impressionado com o tema, compôs também sua Inês de Castro, que, por circunstâncias várias, o que era comum e que foi comum na época, tal peça, se perdeu, mas o título consta na relação dos títulos das comédias de Lope de Vega.
Mexía de la Cerda e vários o vários outros escritores espanhóis
trataram o mesmo tema.
E eu me refiro aos autores espanhóis, porque foi por via espanhola que o tema foi tratado pelo dramaturgo do século vinte, Henry de Montherlant, francês, e no qual nos deteremos mais.
Ahn,Vélez de Guevara, autor do século dezessete,
tratou o tema Inês de Castro, mas com todas as características do teatro da época espanhol.
À diferença de Antônio Ferreira, que tratou o tema de uma forma severa, profundamente trágica, já Luís Vélez de Guevara eh introduziu vários elementos que eram típicos do teatro da época, isto é, cantares populares,
que quebram, de certa forma, a o clima trágico.
Introduziu também na obra, a que é Reinar Después de Morir, Reinar Depois de Morrer, introduziu também, o que era vigente na época desde a reforma dramática de Lope de Vega, introduziu a figura do , o figura de , figura que tem sua origem na antiguidade, mas
que foi introduzida no teatro espanhol com características especiais.
Mas, em que circunstâncias esta peça espanhola teria sido imitada por Henri de Montherlant no século vinte?
Mil novecentos e quarenta e um, o administrador da Comédie Française,
Para prover o teatro com peças que não lhe trouxessem problemas com os nazistas, era ocupação alemã, apresentou ao dramaturgo Henri de Montherlant uma coletânea de quatorze peças antigas espanholas para que Henri de Montherlant procedesse à adaptação. E
Entre as quatorze, Henri de Montherlant escolheu reinar después de morir de Véles de Guevara.
Pretendia, de início,
fazer uma adaptação, mas depois percebeu que não era precisamente aquilo que ele apreciava. E
Conta-nos que, ao despertar uma noite, percebeu que poderia tratar a peça colocando os seus eus.
e aproveitando apenas o esqueleto da peça, mantendo uma série de elementos e modificando outros e mesmo suprimindo.
Baseada no tema já tratado e retratado muitíssimas vezes,
mas baseando-se especialmente nessa obra espanhola do século dezessete que acabara de conhecer.
As principais personagens, a intriga, os lugares, certos nomes foram conservados.
Por outro lado, então, modificou vários elementos que passaremos a estudar.
E, segundo as suas próprias características, ele foi tratar
um determinado tipo, ou trabalhar num determinado tipo de teatro.
Um teatro literário, e não um teatro que não cuide da expressão verbal.
Empregou, então, uma linguagem clara, pura, clássica, que
ataques de muitos críticos teatrais que taxaram a obra de puro teatro literário para ser lido, nele vendo apenas a supremacia da palavra, quando que ao lado da literatura há também o teatro.
Tratou o tema de uma forma, digamos, tradicional.
não abrindo mão às novidades formais, apesar de escrever a peça em mim novecentos e.
quarenta. E tratou o tema de uma forma clássica, tradicional, inscrevendo-se na linha dos clássicos franceses do século dezessete, como Racine e Corneille,
embora não adotando os versos alexandrinos e nem a divisão em cinco atos e outras outras características mais.
Também deu importância ou deu uma importância especial à análise da alma humana, criando ou cultivando, então, o teatro dito psicológico, em que f é feita a análise da alma humana.
Como ele mesmo disse, para ele só tem valor, ou só tinha valor, um teatro psicológico.
Tendo dito o seguinte, uma peça de teatro não me interessa que se  exterior reduzida a sua maior simplicidade, não é senão um pretexto para exploração do homem.
o autor  por tarefa,
não de imaginar e de construir mecanicamente uma intriga, mas de exprimir com o máximo de verdade, de intensidade e de profundidade um certo número de movimentos da alma humana.
Ele vai proceder, então, à exploração do ser, à expressão dos movimentos da alma humana.
Ele não concebia, ou não concebe, vamos pôr no presente,
um teatro que não seja psicológico, teatro tão abjurado pelos dramaturgos do nouveau théâtre, contrários ao psicologismo tradicional.
O que para os novos dramaturgos é antiquália, esclerose da arte cênica, para ele é excelência, a única forma de teatro digna de ser abordada.
Tendo dito que, o seguinte,
que quando nos falam de teatro psicológico como de uma certa forma de teatro, para mim, ao contrário, não há senão uma única forma de teatro digna deste um nome, que é o teatro psicológico.
E assim, percorrendo sua obra, vamos conhecendo homens e mulheres, com o movimento de suas almas, com as suas eternas preocupações, angústias, sonhos.
E é o que veremos da rainha morta.
E veremos que, embora muita gente tenha dito da inatualidade da obra pelo fato de lhe colocar no passado e que ele tenha várias vezes afirmado seu desvinculamento em relação à sua época,
Vemos que ele não pôde impedir-se de refletir na obra o clima de angústia, instabilidade, de terror e morte que dominavam a França e a Europa nos dias da composição da Rainha Morta.
A ameaça de morte, então, que pesa sobre Inês.
se agrava e ela inocentemente ouve as explicações do rei sobre a não relação entre a culpabilidade do oficial e seu castigo, uma vez que a , diz o rei, pertence à ordem da política e não justiça.
E, embora uma misteriosa sombra, a da infanta, a aconselhe a fugir, ela permanece e confessa ao rei que vai ser mãe.
explodindo o choque entre ambas personalidades do que diz respeito à esperança, à fé, ao futuro, à vida.
Em uma vertiginosa sucessão vêm a condenação à morte do oficial e a decisão da morte de Inês logo a após a sua confiante saída.
E só no final da peça, em cena espetacular, em que as indicações cênicas falam de luzes e sombras,
vão aparecer Inês, o rei, agora mortos.
de extraordinária extraordinária cena silenciosa.
Em meio a um impressionante silêncio, a sala onde o rei acaba de morrer e a qual acodem os cortesãos que o rodeiam, é trazido o corpo de Inês.
Deixando o rei, que fica completamente isolado, um a um,
vai ajoelhar-se em círculo junto ao corpo da jovem.
A realeza passa instintivamente dele para ela, já que Dom Pedro vem pousar a coroa real sobre o ventre da amada.
vejamos a personagem de Inês.
Inês, da criação de Montherlant, não é mais a mãe de dois filhos, como dissemos,
e como aparecem em várias peças.
E sim, a amante que aguarda o nascimento do primeiro filho.
Fato que a bele embeleza e como que a purifica em certo sentido.
Ou a amante que não pode viver sem o seu amor, amor que ela exprime, seja Pedro, em vários duetos amorosos, diríamos, ambos trocam,
frases exaltadas de amor.
É o amor que ela exprime também à própria rival, a infanta, e ao rei.
É a amante que não pode viver sem seu amor, o que a faz exclamar.
Não, não, eu não posso mais ser ou estar em outra parte senão ao lado dele.
Não importa com que condição, mesmo a mais miserável, com a condição que eu não o abandone.
e, se for preciso, morrer com ele ou por ele.
Desejando Inês aniquilar-se e absorver-se no amor expresso ao rei nestes termos.
Eu gostaria de me enterrar no mais profundo do amor, partilhado e permitido, como numa tumba, que tudo cessasse e tudo cessasse.
Inês é a amante, por excelência, mas também mãe.
e há verdadeiros cantos de amor materno, de beleza ímpar.
E o próprio Montherlant considerava esses cantos como uma espécie de tour de force, onde, mais do que nunca, havia desdobrado seu virtuosismo para penetrar na psicologia de uma jovem futura mãe.
Virtuosismo que se revela nas variações com que trata o tema.
As palavras de Inês, falando do filho, no ato dois ou no ato três, não são as mesmas do ato um.
Sua expressão adquire novos matizes, de maneira que, se no ato um dá a impressão de uma jovem que pensa, sonha poeticamente com a maternidade, já a do ato dois transmite, inclusive, as sensações físicas da mulher que aguarda um filho.
como que acusando o  do tempo e o amadurecimento da personagem diante de seu estado.
Já no ato três, em que fala do filho, não mais a Pedro, mas ao rei, quando lhe revela o seu segredo, que vai ser mãe, há um transbordamento de amor materno.
Assim para ela, o filho, diz ela, é o sonho de meu sangue.
Ele é uma revisão antes, uma segunda criação de mim.
Diz ela mais adiante, eu o faço junto e eu me refaço, eu o levo e ele me leva, eu me fundo nele, eu verto nele o meu bem.
É por isso, por esse amor extraordinário que ela tem pelo filho,
é que ela se opõe indignada ao rei que repinta sadicamente um quadro sinistro da maternidade, cheio de tristezas e de decepções.
Ela está tão fascinada pela maternidade que ela diz ao rei, eu creio que toda mulher que dá à luz pela primeira vez é, com efeito, a primeira mulher que põe alguém no mundo.
É como se ela fosse a primeira mãe do mundo, e no seu exaltado amor materno,
visualiza o filho já nascido, correndo ao seu lado.
E assim ela diz, parece-me que eu o vejo com cinco ou seis anos.
Veja, ele acaba de passar correndo pelo terraço.
Correndo ele se voltou também, meu pequeno.
Ela o vê, seus traços, seus gestos, de maneira que a criança que vá nascer, diz ela, tem já o seu passado.
frase que ressoa tristemente diante da realidade da obra, pois essa criança e a sonhadora mãe não viverão, não terão futuro.
Em toda cena de diálogo entre ela e o rei, ela opõe as palavras decepcionantes ou decepcionadoras do velho rei, que lhe previsa abandono, mediocridade.
Ela opõe sua esperança juvenil
sua fé na vida, num íntimo hino de amor à vida, ao futuro.
Nessa cena explode a oposição entre a candura, então, a fé, a esperança, o amor de Inês, e o ceticismo, a aspereza, a desesperança, o amor do velho rei, fazendo com que sua cabeça fique aureolada
cabeça de Inês por uma luz de doçura ímpar.
Uma Inês, mãe de dois filhos, como na obra de Véles de Guevara ou na de dos éh outros dramaturgos, não suscitaria, talvez com igual intensidade, a reação por parte de leitores e espectadores.
O filho que está para nascer a torna
como que mais frágil e vulnerável aos golpes inimigos, despertando, consequentemente, maior simpatia e compaixão.
Não só é ela assassi assassinada, mas também o filho, que não chegará a ver a luz.
Um duplo crime de inocentes.
Inês montherlantina é toda amor e ternura, como os antecessores
Mas seu amor por Pedro é levado ao paroxismo, confundindo marido e filho no mesmo
Ela é amante-mãe.
A mãe não luta contra a amante. Antes
se unem, visto que marido e filho se confundem no mesmo amor.
amor se desdobrará, conjugal e materno, quando nascer o filho.
Enquanto isso, está disposta a tudo para defendê-lo.
exceto optar pela própria vida e abandonar Pedro.
Como vemos, esta criação francesa da Infeliz Galega deu-lhe uma nova dimensão.
Montherlant, tal um Racine do século vinte, soube fazer com Inês de Castro o que aquele clássico do século dezessete, Racine, fez
com Andrômaca, embelezou-a, colocou-a numa esfera mais privilegiada.
Mas a peça não é só a ideia de . E
como dissemos, Montherlant fez outras modificações.
Assim, o amado De Inês, Pedro.
Montherlant também o transformou, embora não lhe tenha dado a mesma dimensão que deu a sua heroína.
Se Inês não é ainda mãe, Pedro também não é o viúvo da infanta de Castela, como na peça do dramaturgo  ou de Antônio Ferreira e outros.
transformações visam a rodear o par amoroso de um halo de maior juventude e frescor.
Suas emoções e sentimentos são novos, inéditos.
Mas há duas personagens, entretanto, do Montherlant uma importância notável que não havia nos dramaturgos anteriores.
A infanta não aparece senão duas vezes na obra, mas ela não pode ser esquecida tal a força da sua presença, o arrebatamento de seus atos e palavras.
De início,
A infanta lança-se como um furacão contra o rei, e em seguida contra Inês, mas para protegê-la, defender a própria rival, talvez para opor-se aos planos dos inimigos, opor-se ao rei, mas também para mostrar-se superior, proteger a própria rival.
No dramaturgo espanhol
ponto de partida de Montherlant, a infanta, a noiva abandonada, dirigia ameaças sutis a Inês.
E, por contraste, acentuava a doçura, a fragilidade, a delicadeza de Inês.
Já, em Henri de Montherlant, não é mais a ameaçadora rival, mas a protetora.
Mas a oposição continua.
Se Inês é toda ternura, amor, fragilidade feminina, submissão ao ser amado, a infanta é orgulho, altivez, vigor, viril.
É o tradicional procedimento antitético de seguro efeito teatral.
Mas devemos deter-nos um pouco mais no rei, pois, como dissemos, a peça
Inês, a vítima e o rei o algoz.
O rei parece apresentar maior atrativo por sua personalidade ambígua, complexa e incaptável.
Ele não tem mais nenhuma razão de estado para consentir na morte de Inês.
Tendo a infanta, que ele apresentou ao filho como noiva, decidido a retornar a Navarra,
o problema praticamente desapareceu no momento.
Montherlant, de uma psicologia bastante complexa, estranha, e podemos melhor compreender sua concepção, lendo o posfácio da peça A Guerra Civil, uma de suas últimas obras, em que o dramaturgo escreve o seguinte.
Vê-se sempre César, Napoleão,
como perfis de medalha.
Ao contrário, são antes personagens dos quais é difícil determinar os contornos.
Com efeito, para Montherlant, os seres são movediços, instáveis, incongruentes, de difícil, pois, captação.
E salienta ainda o próprio autor, num texto, relendo a rainha morta, o seguinte,
O teatro é fun fundado na coerência dos caracteres e a vida é fundada na sua incoerência.
onde a coerência do rei é de ser incoerente.
O rei mostra bem, o barroco, claro e escuro do homem em geral, mas nele levado ao extremo.
Como diz o príncipe Pedro,
Querer definir o rei é querer construir uma estátua com a água do mar.
A dubiedade do rei, suas luzes e trevas estão bem pintadas pelo pajem Dino del Moro, personagem inventado por Montherlant.
Esse adolescente, Dino del Moro, descreve o rei como , alternativamente obscuras e luminosas.
luminosas e obscuras.
Trata-se de caráter que não se  nunca e que vai ao contrário, obscurecendo-se ao longo da peça, até a decisão final, que está envolta em penumbra.
Não pode ver com clareza, dentro de si e dilacerado,
lança, pouco antes de expirar, desesperado grito de ressonâncias shakespearianas e mesmo as hamletianas.
Grita ele, ó meu Deus, desta trégua que me resta, antes que eu sabre, repasse e me esmague.
Faça que ele corte este nó espantoso de contradições que existem em mim, de maneira que, num instante ao menos,
Antes de cessar de existir, eu saiba, enfim, o que eu sou.
Após a ordem de assassinar Inês, por quem se sentira atraído, já se interrogara sem resposta sobre as razões de seu ato no começo da última cena.
Dissera ele, por que que eu a mato?
Há sem dúvida uma razão, mas ele não a distingue.
Não somente Pedro não se casará com Infanta, mas eu o armo contra mim inespiavelmente.
Eu acrescento ainda um risco a este horrível manto de riscos.
Por que que eu a mato?
Ato inútil, ato funesto.
Mas minha vontade me aspira e eu cometo a falta sabendo que é uma.
manda, no entanto, exterminá-la, sabendo da inutilidade dessa morte.
Ele que antes reagira tão veementemente contra os conselhos dos gentis homens da corte, e mais particularmente contra o ministro Ergas Coelho, cujo perfil aparece nesta peça mais forte do que nos dramaturgos anteriores.
Revoltara-se contra o que julgava uma arbitrariedade, um ato absurdo, sem sentido.
Fazê-la morrer.
Que excesso incrível.
Se eu a se eu mato alguém por ter amado meu filho, o que eu faria pois a quem o tivesse odiado?
devolveu o amor com o amor, e ela o fez com o meu consentimento.
amor pago com a morte.
haveria grande justiça, diz ele.
a inutilidade do ato, a injustiça.
Mas a ordem do extermínio é dada, como se ele estivesse cansado de vacilar, tendo dito que ao menos eu me desembarasse imediatamente deste ato.
Um remorso vale mais do que uma hesitação que se prolonga.
É esse cansaço de decidir, de pesar decisões que já manifestaram no curso da peça, ao dizer, eu examinarei isto mais tarde, ou então, eu decidi demais por hoje.
Depois, o rei, um tipo abúlico, neurastênico, como definiu o próprio Henri de Montherlant, já que morte Inês, um problema a menos,
solicitará sua atenção e intervenção.
É também um sádico, se considerarmos o deleite, que experimenta diante do mal do qual ele é o causau causador.
Ele próprio que se analisa, dizendo, mais eu meço o que há de injusto e de atroz no que eu faço, mais eu me a enterro, mais aí eu me comprazo.
sádico, mas ainda um velho rancoroso, que próximo da morte odeia a vida que se lhe escapa e, portanto, aquela vida que Inês traz dentro de si, apesar de ser esta um prolongamento da sua.
Nele existe o cansaço não só de decidir, mas ainda o ódio da vida,
Esse o cansaço de ver, de pressentir a continuação da vida, que está abandonando lenta, mas inexoravelmente.
E, conversando com Inês, diz com amargura, você faz parte de todas estas coisas que querem continuar, continuar.
Uma criança, ainda uma criança, isto não acabará jamais,
ainda uma primavera para recomeçar, e a recomeçar menos bem. O rei
É uma personagem estranha, e ele o reconhece, tendo dito, isto é estranho, mas não há senão coisas estranhas no mundo, e tanto melhor, porque eu amo as coisas estranhas.
E é por sua própria estranheza, e por seu gosto pelas coisas e seres que se lhe parecem, que sente admiração pela infanta.
A torre de Babel.
Para os céus, para o alto, embora assuste-a a vertigem da altura que ela anseia, minha alma ansiando e soluçando alteia a torre de Babel da minha angústia.
E, bloco a bloco, se ergue o monumento.
As ogivas, os nichos e arcarias cortou-os o cinzel do sofrimento.
No mármore das minhas agonias.
Mordo o escopro da dor, Lameja a fraga do ódio e corusca, Enroda, ereta aspoio, As colunas de bronze desta mágoa, Sustentando a tortura do meu sonho.
E, finos como agudos estiletes, nos cimos onde a flor dos sonhos medra, são as pontas dos longos minaretes nomo gritos de dor.
feitos de pedra.
Esta torre de angústia erguia a esmo nas horas de tortura ser remédio para fugir a compressão do tédio que me encarcera dentro de mim mesmo
Sonhando a glória livre das distâncias, eu vi os sonhos meus inconcluídos e, na brutalidade dos sentidos, jamais realizei as minhas ânsias.
Corria atrás das nuvens que se somem, filho da terra, escravo da existência, errugido de raiva e de impotência, eu sofria a tortura de ser homem.
Eu era uma caudal sem liberdade, água de poço, lúrida e represa, onde a nascente viva da beleza Ia perder-se na vulgaridade.
Mas, preso de um audaz desvairamento,
despedaçando o coração tristonho, ergui, sangrando, a torre do meu sonho, do prétrio bloco do meu sofrimento.
Também um dia sinto força erguida, ó torre de Babel!
Também consistes nas angústias de todos que são tristes e em todas as desgraças desta vida.
E o homem que rasteja, e sofre, e morre na lama, ouvindo a luz da glória gêmea, cuspiu da terra, como uma blasfêmia, o grito de revolta dessa torre.
E para bem bem alta, o bloco erguido, surgiu ediondo um ser de cada canto.
Um trouxe um brado, aquele trouxe um pranto, este um soluço, aquele outro
um gemido e firmar nos homens desvairados as bases que dos tempos escarnecem nos tormentos de todos que padecem, nos soluços de todos os desgraçados.
A invadir-se da terra escala a altura num esforço titânico estupendo e a humanidade alcança o azul fazendo uma escada da própria desventura.
Que importa fuja o céu alto e superno a embestida da torre de granito se o céu inatingível e infinito nosso desejo descalado é eterno e pedra a pedra entrega o seu tormento arquejando, gloriosa, a humanidade vai conquistando a própria liberdade a custo do seu próprio sofrimento cantiga noturna
Espero em vão e sabendo que essa que espero não vem vou cantando e vou sofrendo de saudade do meu bem que amar é uma angústia enorme, sei porque amores já tive quem tem amores não dorme mas quem não ama, não vive meu bem deixou-me sofrendo canto mas quantos também vão cantando e vão morrendo
de saudade de seu bem.
E eu sou cantiga, e ouvindo essa dor sofro porque eu fico também sentindo saudade não sei do quê
Adivinhação.
Como será teu corpo, longo e fino, como as curvas de um veio cristalino, corpo quase infantil, tão pequenino,
Encerrando esta coisa tão grande, o meu destino.
Como serão teus lábios?
Quase os vejo, nesta ansiedade doida em que flamejo, arco de nácar disparando um beijo, encerrando uma coisa imensa, meu desejo.
Como serão teus olhos?
dolorida chama que ora fagulha, ora esbatida é o poente de uma tarde comovida encerrando uma coisa tão triste, minha vida.
Como será tua alma?
Nem sequer imagino a surpresa que se encobre nessa alma estranha.
Acaso alguém descobre o mistério de uma alma de mulher?
Murmurações.
Vivo sozinho.
O meu quarto não tem alegria a florar de uma jarra fardeira.
A solidão é minha companheira e a única mulher que me quer bem.
Taciturno e tristonho, às vezes saio e vou aos acasos de um parque e dentro dele murmura alguém de mim que anseio por um grande sonho para amar como nunca ainda se amou.
tipo esquisito, estranho moço aquele que não ama ninguém.
Nesse dia, eu senti meu amor que eu falo se cumpria e ao teu primeiro olhar inundou minha volúpia impaciente que sente a terra ao receber no seu seio a semente e que vai germinar.
Revelação.
Eras tu
Tua voz, um som tombrando, continuou em frases comovidas o diálogo que vinha nos travando através de outras vidas.
Eras tu.
Minha mão trêmula e ardente sentiu na tua palma um carinho igual a sensação que uma ave sente ao encontrar seu ninho.
É a instância que meu peito tumultua que és meu loiro, destino adivinha.
Não é mistério dizeres eu sou
Pois que sinto que sempre foste minha Destino!
Havias de vir, sonho esperado Sofrer, gozar, sonhar comigo Toda doçura de um castigo Fascinador como um perigo E tentador como um pecado Havias de vir, ardente chama Desta paixão em que ilumino
Todos os lances desse drama pequeno e imenso que se chama meu destino.
Meu amor, olha, eu sou como a terra da minha terra.
Minha ternura parece uma grande floresta.
Como eu te quero.
Como sinto fundas as raízes do meu
Quando te vi choveu na minha alma E as raízes ávidas beberam toda essa chuva Estão tão ávidas que beberam todo o meu sangue Estão tão ávidas que vão bebendo toda a minha vida Música O sino que plange O alair dos sapos que tange Um claxon distante
o pregão de um vendedor ambulante, o Chopin romântico da vizinha de luto, longa síncope de silêncio absoluto, e no silêncio, mais suave que um arpejo, o meu beijo, o teu beijo, o nosso beijo.
Refrão.
Meu lindo amor, meu lindo amor, eu te amo.
Deixe-me repetindo que te amo para que tudo, a terra verde, a raba de veludo, a rocha muda, o tronco mudo, o vento sombrio, a água sonora, o ramo sonoro, tudo saiba que te amo.
Alegria.
O céu é lindo, a terra é linda, a chuva é linda, a lama é linda.
Não há mais distâncias.
Eu posso colher com as mãos as estrelas Eu posso saltar a mais alta montanha Porque o corpo vibra nas minhas mãos Pequeninho e trêmulo como um pássaro cativo Piedade Eu tenho pena dos destinos anônimos Que se consumam alheios ao nosso destino
São como certas árvores que fixamos numa casa de paisagem e que fogem no quadrilátero da janela de um  que corre e se perde no botim de uma floresta.
Quem as verá mais nunca?
Eu tenho pena dos outros homens, como se fossem coisas mortas, coisas decorativas, coisas imaginárias.
Espectros.
Nosso passado foi a procura de nós mesmos.
Fomos dois desastrados sobrines que andamos atrás do nosso amor, como quem procura num burgo noturno, batendo em todos os bares o lar do nosso espírito.
Como desperdiçávamos inutilmente a nossa mocidade.
Sinto saudades retrospectivas.
Por isso, nosso amor
ver a tristeza da nostalgia de nós mesmos
Césaro, eu trazia o triste estigma do eleito e do iluminado.
Eu carregava o peso ancestral do meu enigma dentro da vida, como o que era um enigma fechado.
E quando os olhos teus a esmo nos meus repousas,
Eu descubro o sentido obscuro das coisas no mistério de mim mesmo.
Nirvana, quisera ficar a teu lado no grande êxtase pacífico do nosso silêncio.
Continuar indiferentemente o diálogo mudo dos nossos olhos.
Quisera diluir-me em ti com um aroma ao vento
Como um dos rios que fundem suas águas no abraço do mesmo leito e correm para o mesmo destino
Somos duas árvores solitárias que entrelaçam suas ramas.
A mesma brisa estremece, floresce, envelhece e morre
Cinzas.
Nesta angústia midiúnica, a saudade revoca o teu sorriso astral.
Tu foste a única, foste meu bem e meu mal.
Só me restam lembranças merencórias, tristes revocações desses dias risonhos.
É assim que acabam todas as histórias, num punhado de páridas memórias.
E que são as memórias, se não cinza de sonho,
desilusão.
E que é amar?
A estranha dor de estilhaçar a alma em carinho é colher ao acaso alguma flor para despetalá-la no caminho.
E que resta depois de tantos ais?
A saudade?
Ô, alma enganada, de ti e da flor não resta quase nada.
Um punhado de pétalas na estrada
O perfume nos dedos, nada mais.
Saudade.
Perfume triste de uma flor que não se vê.
Culto que ainda persiste num crente que já não crê.
Por que sempre não senti-la, essa dor que nos magoou?
Se a luz fica na pupila quando o astro se apagou?
Elegia.
Eu quis escrever um verso e escrevi teu nome.
Olhei para o mar de cobalto e pensei no nosso desejo.
Senti um perfume noturno e minha alma inundou-se de saudade.
fui andando pelos caminhos na esperança de encontrar-te.
Ouvi uma música triste e pensei que tu me chamavas.
Na noite, cheinha de estrelas, eu enchi meus olhos de lágrimas.
Os sinos dobravam afinados com funda melancolia, e eu fechei os meus olhos.
Talvez pensasse na morte, ou talvez no nosso amor.
Desespero.
Temo rever.
Temo que aconteça que te vendo de novo em minha frente, procure em ti uma mulher ausente e não te reconheça.
Calculo agora a dor que então terei se, falando contigo e te beijando, eu ficar como um louco procurando na que foi meu amor a mulher que eu amei.
Último poema.
Quando cai uma flor, um novo botão se inflora no ramo, disse alguém, como quem diz
Após a noite surge a aurora, volta o sorriso ao lábio de quem chora, um amor vai e outro vem.
Mas desta vez meu coração tristonho sente que em mim tudo morreu,
Pus minha mocidade inteira nesses sonhos.
Não foi o meu amor que se acabou, fui eu
Dos poemas transitórios.
as estátuas
Plantei um jardim de bolhas nas ondas e colhi flores de espuma.
À noite, brotaram corolas de estrelas que se liquefizeram no abismo.
Nessas águas, esculpi minhas estátuas, feitas de movimento, de curvas e de brumas.
Não fui somente eu quem viu a graça desses corpos
e a força da sua nudez poderosa.
Talvez os navegantes que procuraram o desconhecido viram minhas estátuas.
É possível que os náufragos se enganassem com elas, porque nelas estava a violência desta sede de risco e de novo.
De uma coisa estou certo.
Os suicidas que afundo na onda
correm atrás das minhas estátuas.
CANTIGA DO AMOR TEMPORÃO Um céu de cordeiros brancos sob um mar todo de peixes.
Como bomba retardada, um velho amor no meu peito.
Ouço o cântico de pássaros, mas meus olhos são silêncio.
Para este amor que vem tarde, não há mais tempo nas horas
que esbanjei na mocidade. ó
Ó, velho amor, tardo e tonto.
Por que nasceres agora?
Porque o mar é tudo peixes e o céu são cordeiros brancos?
Fruto que já nasce murcho por nascer fora de tempo.
Há sempre um amor sobrado no peito de cada homem.
Por isso tomem cuidado quando o mar é tudo peixes e o céu só cordeiros brancos.
A morta
Sua carne e sua alma ficaram quietas e mudas.
Seu grande corpo hirto e branco era uma estátua horizontal de gelo e de silêncio.
Nós ficávamos bruscamente sem saber se estávamos diante de uma pedra ou de um mundo sem acústica.
Ela sorria, um sorriso enigmático,
desafiando nossa perplexidade e, em meio à nossa aflição, somente ela era tranquila.
Então, essa coisa pacífica e absurda encheu-nos de medo, porque era mais terrível que uma coisa viva.
Tangulomango.
O bicho tangulomango, peluda carne de sombra,
olhos de escuro e de medo, rondou toda a minha infância.
Só era um arrepio no meu corpo, pois na treva era só treva e na luz ficava nada.
Mas para lutar com ele, nas noites de frio e susto, do céu descia um arcanjo e me cobria de plumas.
Varava o túnel da noite, chegava de madrugada, lascas de sol nos canteiros
cantos de luz dos meus olhos.
E assim rolei pela vida, revezando de outro jeito o bicho tangulumango e o meu arcanjo de prata.
Querem comer a lua?
São Jorge, você me empreste o seu dragão, que preciso, pois estão comendo a lua com um telescópio gigante
esvaziam de toda hipótese um pobre mundo explicado e ovado entre certezas, mais perdido que encontrado.
Encerraram-me em números, esquemas, planos, programas.
Não há mais nem lobisomen e querem roubar-me a lua.
Em meio de agudos ângulos procuro versos de infância, como quem cego de luzes sonha um pouco de garoa.
São Jorge, ainda acredito na força da tua lança.
Quisemos limpar de Deuses uma escusa zona da alma, mas contra o rigor dos sábios montei uma  usina mágica e ali fabrico meu mundo de arbítrio de coisas loucas.
Um diabo nas nasceu lá dentro e vive dando risadas.
Ele explica, mostra, prova, mas eu não compreendo nada.
Vou fabricar outra lua com a luz dos peixes noturnos que acendem velas de fósforo entrescafando os esponjas.
ó mundo
Oh, mundo sem neva!
A clareza não diz nada.
Restitui-me a grande infância perdida nas tuas esquinas, nos acasos da inocência.
Não me roube o que me explica São Jorge, o dragão e a lua.
Saudade cheia de graça, Alegria e dor difusa, Doença da minha raça, Tanto que a guitarra lusa Em seu exílio derreteu.
se foi dentro da saudade que a minha pátria nasceu
Deixa-me repetindo que te amo para que tudo, a terra verde, a relva de veludo, a rocha muda, o tronco mudo, o vento sonoro, a água sonora, o ramo sonoro, tudo saiba que te amo.
Canção da rua, o anel que tu me deste, dentro dele meu destino se fechou.
Tu nem sabes do bem que me fizeste.
O amor que tu me tinhas, esperava este amor que te encontrou.
Ai, como as outras almas são mesquinhas, elas são como canto às criancinhas.
O amor que tu me tinhas, era pouco, se acabou.
Preságio, um dia, ai, eu tenho vontade de chorar.
Um dia, tu, gelada sobre a fria cama, tu que me esperas sempre, não me esperarás.
Desce, escorre na frente um suor de agonia, porque eu sei que há de vir algum dia esse dia, porque essa hora eu sei ia me chegar.
E eu me debruçarei sobre ti para ver-te.
Tomarei tuas mãos que não me estenderás.
Tua mão cairá de novo inerte.
Meu beijo gelará na tua boca e não me beijarás.
Louco de dor, chamarqueei, mancia louca, não me responderás.
Eu tenho alma errante e vago na terra a sonhar maravilhas.
Eu busco e enriqueto o meu sonho inconstante e sou como as asas, as velas, as filhas, as nuvens, o vento.
Eu sou como as coisas inquietas, o vento que canta na leira, a fumaça que voa na espira que sobe das achas, o anseio dos longos coqueiros esguios, a esteira de prata que deixa uma flor no espelho dos rios.
Eu tenho alma errante.
Boêmio, meu sonho procura carícia, fugace, procura agora
Sou como uma vela fenicionante, uma vela distante.
Eu tenho alma errante e sinto uma estranha delícia em tudo que passa e não dura e em tudo que foge e não para.
Sentado num banco de rua, nas noites calmas e belas, um bêbado cisma
Que lindo o Carnaval das Estrelas, que lindo!
Pareces ó lua um branco palhaço rolando por entre os confetes dos astros.
Ó bola de fogo suspensa no azul onde luzes!
Acaso as funângulas torres jogaram o céu alto com as mãos escarnadas das cruzes, em gestos doidos de malabaristas, para alegrar a tortura que abraza todos os pobres sem casa, todos os magos artistas.
condecoração do infinito, medalha de prata, luzindo por entre a gran cruz do cruzeiro e o crachá das estrelas.
Pleno pago na exposição do universo, por toda a beleza noturna que o céu está na terra.
Estranho brilhante partido em estilhas, em todas as poças tu brilhas, em todas as águas flutuas, e as parlas, lagoas, revestes,
e um manto bordado de ruas, ó Fausto, ilu ilusões lustrárias, efêmera joia do sem-fortuna.
Amor, eu vou amar toda esta noite esta cigana que armou sua barraca de linho numa casa de rendezvous, junto ao lago glacial do seu espelho blanco, sob a copa verde de um abajur de seda.
Seu corpo,
Nas suas pupilas de ágata, eu vejo o velho coronel Rufino, que bebeu a fazenda com champanhe.
Vejo mastúrias atestadas de café nos torços nulos arpando sobre os sacos doiros, nas carretanas que vão riscando nos caminhos duas linhas que nunca mais se encontram e vão rodando até chegar junto das andas ao convês com o arento dos navios
para ir buscar os beijos falsos das francesas.
Ternura, se eu te dissesse o meu amor, olha o mar como é vasto, olha o mar como geme, se eu te dissesse o meu amor, é meu braço que treme ou é teu braço que treme?
Se eu te dissesse o meu amor, olha o céu como esplende, olha o sol como aquece,
mas teu corpo estremece e a minha alma estremece como se eu te dissesse o meu amor.
Casa abandonada.
Eu já morei naquela casa.
Está deserta.
Olha o jardim.
A porta não está aberta.
Pode-se entrar.
Ali, nesse canteiro, eu plantei certa vez um pequeno claveiro.
Morre tudo.
Afinal, só subsiste a saudade de tudo.
E a saudade é tão triste.
Tu moraste também no meu peito, querida.
Hoje que me deixaste, a minha pobre vida é uma casa deserta igual a esta que viste.
E uma casa deserta, ó meu bem, é tão triste. Bairro da
estão incendiando todas as casas do bairro com as últimas brasas do puente de cobre
Jardim da Luz.
Uma sabrada de sol faísca sobre o casco de um bombeiro que apaga o incêndio tantálico do olhar de uma mucama de azerixe, negra e bela como um bárbaro fortíssimo.
Um trem vai abrir lavoura em noroeste
Com um fino golpe metálico um clarim aputilha a tarde azul e celeste.
Baía da Guanabara O Pão-do-Açúcar é um pescador filósofo de costas voltadas para o mar.
Fisga com um anzol dependurado nos fios elétricos da sua vara de pesca meia dúzia de ingleses globetrotters
e uma miss triste como miss de Erigódiva.
A urca taciturna na coreta resiste à tentação das nuvens que dançam em seu redor como mulheres nuas.
Na sua salva de prata Bahia oferta os peixes riquetos das ondas preparadas na salsa branca da espuma.
E os calgueiros acotruados, ríjos operários atlânticos
Olham com inveja, fumando os cachimbos das chaminés enormes, a elegância internacional dos iates e o fausto ocioso dos trasatlânticos de luxo.
Uma barca ondulante, a ser o tropismo racial e nômade das travessias e marca com a pó aguda a tentação oceânica das viagens.
Sob a paisagem marinha, uma gavota acrobática faz lupinzinho para divertir os cacralheiros.
E o mar canta num cais nostálgico a sinfonia de lágrimas e de soluços de todas as despedidas.
Estás comigo no meu pensamento, em toda parte e a todo momento.
Um pedra és o ar que respiro e a paisagem que vejo como um desejo ou como um beijo.
Tragas em meu redor um ano de carinho, e a tua presença invisível dá a impressão deliciosa de quem carrega uma braçada de rosas e vai deixando um rastro de perfume no caminho.
Jardim Tropical Monjas lunares, os lírios rezam de mãos postas pelos cravos degolados
cujas cabeças estão içadas no chunços das hastes escorrendo o sangue das pedras
dos girassóis guerreiros escalados de ouro
Foi meu vento os pavês das glicinhas.
As papoulas roxas, com seus pluviais de seda, são graves arcibismos inquisidores.
A pele miúda e bulhenta das madresilvas apinha-se em todos os galhos para espiar o sacrifício cruento.
E, contra o monstruoso atentado, apenas se ergue na sombra timidamente o protesto aromal das violetas.
Chuva de pedra.
O granizo salpica o chão como se as mãos das nuvens quebrassem com o estrondo um pedaço de gelo para a salada de fruta dos palmares.
O cafezal, numa carreira alucinada, grimpa as lombas de ocre, apedrejada matilha de cães verdes.
Prêmio, engotejo enrissar as suas copas como pelos do animal todo molhado.
O céu é uma pedreira
onde estoura a dinamite dos coristas.
Rola de fraga em fraga a lasca detrubante de um trovão. Os riachos
com seus pés invisíveis e líquidos para o
no terreiro a roupa pendurada nos varais dança  numa pia macabra
Meus heróis,
A velha casa da fazenda eu abria o volume da ilíada e deles saltavam os heróis argivos escalados de prata com peixes ou como comparsas de pantomima.
E quando fitava o truculento Aquiles via na memória a errante estapefestre do lendário lente Diogo montado no seu rodamão de narinas fumegantes.
Quando pensava em Ulisses
Segui um bando de ciganos furdindo a trama das barganhas de cidade em cidade, bivacando à beira dos rios urbanos nas barracas de loura.
E tinha vontade de escrever um poema sobre as façanhas do dioguinho.
Meus deuses, meus pais trouxeram no lombo dos cavalos veleiros uma porção de deuses, harmoniosos
ágeis como discómonos, alvos como se fossem recortados no vibrante triângulo da vela latina.
Trouxeram sátiros caprípides e amadríadas para a floresta verde, lindas sereias para as águas marinhas, níveas limpas para os aquários selvagens dos remansos fluviais
e as samambaias estilizadas parecem barbas assírias.
Mas nas águas dos rios da minha pátria banhava-se uma mulher indígena de olhos de espelho e cabelos de alga
espantou com a fumaça do seu anestesiante cachimbo os deuses imigrados e só ficaram os maridos selvagens e eu me prosterno aos pés dos maribanzos.
Banzo, e por que deixou na areia do Congo a aldeia de Palmas?
E por que seus ídolos negros não fazem mais feitiços?
E por que o homem branco enganou com miçangas e atulhou o porão do navio negreiro com seu desespero covarde?
E por que nunca é mais de anfora ao ombro a imagem da conga nas águas do quango?
cachimbo na boca, parado de angústia, olhando o horizonte, calado, dormente, pensando, sofrendo, chorando, morrendo.
Não há destinação.
Por que teus olhos são verdes?
Por que teu corpo é tão merodioso?
Por que tuas mãos são tão longas?
igual esquecido no quarto que a lua não recolheu na sua pressa na altura.
Imitador como um plagiário, decalca servilmente a imagem que reflete.
Não tem memórias, não guarda na sua glacial retina indiferente o brilho de um olhar e a flor de um gesto.
Entretanto, o corpo nubio dela deu de estátuas
Miraculosamente lindas.
Festa noturna.
Creio que é no chato uma festa denesiana em honra da senhora A lua nova.
As plantas organizaram uma luminária dependurado nos galhardetes as lanternas chinesas dos badaluis.
Todo brejal sonoro é o alarido orquestral de uma ópera futurista.
Risco o céu rojando uma estrela cadente que se desfaz em lágrimas de meteoros, e o crescente de fósforo navega na água morta do brejo do centauro-togal num canal de lindereza.
A lua não avalou-se o seu denso de prata no céu do diaíme.
É o barquinho de papel que soltei na enxurrada.
Lembras, Benote, quando eras marinheiro?
Eu já tive paluas e búzulos cargueiros, porque já fui dantero, o conde de Monte Cristo.
Bem, gente, hoje, diferente da diferentemente daquele do que a gente via havia feito na outra vez, nós vamos fazer uma análise um pouquinho mais detalhada, é um texto mais complexo e é o que eu chamaria de uma análise de texto em nível
A adequação desse texto, eu creio que serviria, vocês poderiam adequar, seja para um colegial bom, para um um segundo grau bom, ou então para oitava série, já mais avançadas também.
Até para a faculdade, se vocês tiverem a oportunidade de trabalhar com alunos de faculdade, vocês poderiam trabalhar.
Então, nesse texto, Um Domingo, do Paulo Mendes Campos, a gente poderia trabalhar inicialmente com aquele aspecto do vocabulário.
Só que aqui não vai ser feita uma análise de detalhada como vocês fizeram em mudança, porque serão crianças ou adul ou jovens, que não terão tantos problemas de vocabulário como no texto anterior, se bem que o vocabulário deve ser trabalhado da mesma forma.
Não se esqueçam de trabalhar o vocabulário sempre dentro do contexto, para que seja escolhida a a a acepção que mais
Outros aspectos que a gente poderia pensar em em destacar aqui desse texto seriam aqueles aspectos de linguagem que saltam imediatamente aos olhos, desde que a gente analise.
Eu fiz um esquema éh dos aspectos linguísticos que deveriam ser analisados, mas isso não significa que esse esquema vá valer para todos os textos.
Então, por exemplo, nesse aqui, o ah a estrutura verbal ela é, de certa forma, predominante.
Vocês vão ver logo em seguida porquê.
o que não significa, repito, que num outro texto a estrutura verbal é que vá a ser privilegiada.
Também vocês vão ver aqui, por exemplo, a carga de aditivação, a organização dos períodos, o a a os tipos de discurso, funções de linguagem.
Isso são coisas que seriam possí passíveis de ver em todos os textos.
Então vejam bem, no primeiro parágrafo do éh do domingo, vocês têm um predomínio de
com um único presente, vocês tem era domingo, reconhecia as coisas, nada tinha a fazer, de repente vocês tem a cor do firmamento que parece olho baço, qual seria a razão dessa predominância ou dessa constância de passados e quebrada de repente por um presente?
Será que realmente a fun a função verbal aqui tem apenas a conotação de função verbal ou ela é uma ela tem uma sobrecarga de função?
Vejam bem, a cor da água, a cor do eucalipto, a cor da relva, lá aqui mais próximo e aqui bem próximo a cor da água que parece o
Então vocês vão poder perceber que além da função verbal, vai haver um acúmulo de função por esse presente que vai exercer uma função adverbial.
Então os passados seriam, por exemplo, ãh dariam uma noção de distância, lá a cor da água, lá a cor da relva.
mais próximo à cor do eucalipto e aqui à cor da lagoa.
Então vocês teriam, além da função verbal de localização, de de de esta de estado, de situação, essa função adv adverbial de distância, certo?
Ah analisando o seguinte o seu o parágrafo seguinte vocês vão perceber que há um predomínio muito nítido de presença, é bom que, um homem deixe, o lito a mar este é terrível, resiste a nossa sede, são belas as palavras do mar, no entanto uma lagoa muda e fechada compreende, então vocês vão ver que há nitidamente uma predominância de presente.
O terceiro
vocês tem novamente uma predominância de passados, com apenas uma interrupção de uma frase, onde vocês veem que são as aves mais feias do céu, mas tem um belo vôo alçado e tranquilo.
Ou então nova predominância de passado, com um corte feito em uma frase, onde se percebe nitidamente a predominância de tempos presentes.
Pará os dois parágrafos seguintes, se vocês perceberem,
eles obedecem a me a ao mesmo esquema estrutural da distribuição de verb éh ver