Erlangte wahre Ruh/
 Hn. H. von B. den 15. Octobr. 1669.
by Heinrich Mühlpfort

Woldem der seine Ruh kan in sich selbsten finden/
Den keine Regung nicht zu ihrem Sclaven macht/
Der seinen Willen kan vernünfftig überwinden/
Und nit nach falschem Schein der hohen Dinge tracht.
Der/ wie die alte Welt/ ein gleiches Leben führet/
Die Unschuld erster Zeit ihm zum Exempel stellt/
Dem nie der Hoffarts-Geist das innre Hertz berühret/
Der grosser Höffe Pracht für Dampff und Nebel hält:
Der für sein höchstes Gut ein ruhiges Gewissen/
Und für den schönsten Schmuck die göldne Freyheit schätzt/
Der nicht auf Eitelkeit des Pöfels ist beflissen/
Und seinen gantzen Wunsch auf andrer Schmeicheln setzt;
Der mit sich selbsten Freund die falschen Freunde hasset/
Und Einfalt von der List zu unterscheiden weiß/
In eine solche Form sein gantzes Thun verfasset/
Die richtig Kugelrund als wie der Erden-Kreiß:
Der sich zuviel nicht freut/ und nicht zu sehr betrübet/
Bey hellem Wetter so als wie beym schwartzen sitzt/
Gott und der Tugend nur sich eintzig übergibet/
Und wolgemuthet steht wenn gleich der Himmel plitzt.
Der wird ein grünes Feld vor die Palläst erwehlen/
Weil dort die Anmuth selbst hier nichts als Kummer blüht/
Der seine Stunden nicht darff nach der Uhr abzehlen/
Noch daß er halbbestürtzt auf andrer wincken sieht:
Ein Blumen-reiches Graß beliebt ihm vor Tapeten/
Weil jene nur die Kunst und diese Flora mahlt/
Und darff drauf außgestreckt vor keinem nicht erröthen/
Und ob er noch so sehr von grosser Hoheit strahlt.
So lebte Cicero wenn er sein Rom verlassen/
Und sich der Würde Bürd’ entband in Tusculan/
Es konte der Horaz mehr frische Geister fassen/
Wenn er auf seinem
Entfreit von Schloß und Hof/ entfreit vom Lieb dienen/
Sein eigen Herr und Knecht/ und doch deß Käysers Freund.
Sagt nicht der Plinius daß alle Sinnen grünen/
Wenn er zu Laurentz lebt und da die Sonn ihm scheint?
Wie lobet Sannazar sein Gut die Marginille?
Wie sang nicht für Florentz Politian im Thal?
Schätzt nicht Lotichius der grünen Gärten stille/
Und einen frischen Brunn mehr als der Printzen Stahl:
Der Weisen meister Schluß der stimmet hier zusammen/
Daß wer der Sinnen Ruh und auch des Leibes sucht/
Des Volckes Meng und Lust und Händel muß verdammen/
Daß in der Einsamkeit nur blüh des Friedens Frucht.
Nicht daß man gäntzlich sich den Menschen soll entziehen/
Und gleich Gefangenen in Kammern sperren ein/
Daß man in Hölen solt als wie der Timon fliehen/
Und wie Domitian ein Fliegen-Stecher seyn.
Nein/ diese fürchteten ihr Lasterhafftes Leben
Für einer ehrbarn Welt zu bringen an das Licht.
Diß meyn ich/ wer sich will der Erbarkeit begeben/
Und etwas gutes thun/ dem nutzt Gesellschafft nicht.
Zu dem so ist die Art des Lebens untermenget:
Es kan ein jeder nicht bey Kron und Infeln stehn;
Wohin der Unbestand sich des Gelückes hänget/
Auf diese Seite muß der Mensch gehorsam gehn.
Dem gibt es Gold und Sammt/ und jenem Stroh zur Decke/
Der sitzet auf dem Stuhl/ ein ander für der Thür:
Der tauchet sein Gewand ins Blut der Purpur-Schnecke/
Da mancher armer Mensch sich nicht kan kleiden hier/
Und alle sind wir nicht zu Sceptern außerkohren/
Wer nur in seinem Stand mit Gott vergnüget lebt/
Derselbe hat noch nie die wahre Ruh verlohren/
Weil in Zufridenheit so Leib als Seele schwebt.
Der seinen Acker baut/ der seinen Baum beschnitzet/
Der seiner Früchte Krafft nach seinen Jahren zehlt/
Dient eben GOtt wie der/ der bey den Hohen sitzet/
Mit dem sich nichts als Pracht und Herrligkeit vermählt.
Ja ferner liebet nicht jedweder grosses Wesen/
Es kiest ein Sternen-Geist ihm vielmahls Cellen aus/
Und gibt durch Witz und Kunst der grauen Welt zu lesen/
Daß einem weisen Mann ein jeglich Ort sein Haus.
Viel wollen durch Geschäfft und Dienste diß erlangen/
Was nur der Weis’ allein/ und niemand sonst besitzt/
Doch endlich/ wenn wir kaum im Vorsatz angefangen/
So hat der Todt bereit die Pfeile schon gespitzt:
Und wenn wir gar genau das Leben überlegen/
Was ist es? Angst und Streit und immer neue Noth.
Will nun ein Mensch auch nicht den Sinnen-Frieden hegen/
So ist der Lebens-Rest noch ärger als der Tod.
Wer einsam und vergnügt verlacht den Wahn der Zeiten/
Gewissen/ Gott und Mensch vorsetzlich nie betrübt/
Der kan ein Ebenbild der Freuden ihm bereiten/
Die seinen Gläubigen der Allerhöchste gibt.
Was ist sonst unser Thun? So bald der Tag erwachet/
So legen wir zugleich die Kummer-Kleider an/
Wenn eine gute Stund uns wo der Himmel machet/
Hängt Eckel und Verdruß zu einem Ausschlag dran.
Und ob gleich Ehr und Lust das Leben übergolden/
Wird doch die
Abgötter seiner Zier darff es so schlecht besolden/
Daß nur ein Leinen Tuch die kalten Glieder deckt.
Denn ist der Nahm ein Ruff/ der stoltze Leib nur Asche.
Elende Sterblichen denckt eurem Jammer nach!
Womit die Thränen man bey solcher Noth abwasche/
Ist Ruh/ und diese stört kein Hertz-erzwungnes Ach/
Welt/ Teufel/ Fleisch und Blut sind arge Seelen-Feinde/
Doch wer nur hurtig kämpfft/ erlangt gewiß die Kron/
Auff seine Müh folgt Ruh/ und er hat Gott zum Freunde/
Besitzt die Ewigkeit für seiner Arbeit Lohn.
Herr Bierle der die Ruh und nicht die Eitelkeiten
Der schnöden Welt geliebt/ ruht jetzt auf ewig wol/
Es stehn dem reinen Geist die Engel an der Seiten/
Er liebt das Paradeiß in dem er wohnen soll/
Weil jetzt die Flora pflegt die Gärte zu verlassen/
Der Blume prächtig Haupt verwelckt/ und untergebt/
Sucht er Jerusalems gewünschte Himmels-Gassen/
Und siht wie unverwelckt der Baum deß Lebens steht.
Der Wandel den er hier in seinem Leben führte/
Der bietet ihm auch dort die Unschulds-Lilgen all.
Die wolbedachte Ruh/ so ihn auff Erden zierte/
Macht daß er in der Hand deß HErren ruhen kan/

Meter: iambic