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- XXII -
by Fcode Borja

Detente, aguarda, presumida Rosa,
y en la piedad de Mayo no confíes;
porque esas hojas, donde ahora ríes,
en él serán tu perdición hermosa.
Ni es bien, que tu belleza generosa,
burlada, y libre a su lisonja fíes;
y a fuerza de ambición romper porfíes
el defendido seno en que reposa.
No te valdrá después tu armado muro,
porque domina igual el tiempo cano,
al claro estío, y al invierno oscuro.
Y el verdor más lucido, y más ufano,
cuando pensó que estaba más seguro,
huyó al invierno, y le abrasó el verano.

Meter: iambic
Auf einen Pfeifenkopf mit Blüchers Bild
by Friedrich Rückert

Füll' mich mit edlen Blättern an,
Weil Blüchers Bild hier steht,
Und zünde sie als Opfer an,
Daß ihn der Rauch umweht.
Der alte Held, von Pulverrauch
Gebräunt in manchem Kampf,
Bleibt hier bei seinem alten Brauch
Und glüht, umwallt von Dampf.

Meter: iambic
¡PADRE DE NUESTRA REDENCIÓN! A W. A. JONES
by Manuel Bernabé

i Padre de nuestra redención! La gente,
que debe a ti su libertad naciente,
se postra de rodillas, y en tu frente
pone el beso amoroso del Oriente.
Por tu ley, que es supremo mandamiento,
Dios te reserva el inmortal asiento.
Tu Magna Carta es hostia y alimento
del pueblo en tres centurias irredento.
Gracias a ti la esclavitud longeva
huye a la aurora de una patria nueva...
¿Quién no ama la eficacia de una prueba?
¡Loor a la nación americana
que te crió! ¡Filipinas soberana
será tu monumento de mañana!

Meter: iambic
An J.G. Fischer
by Eduard Mörike

Künftig, sooft man dem »Meister« den wohlerworbenen Lorbeer
Neu um die Schläfe, den zwiefältig gewundenen legt,
Oder im Lenz auch, wenn er die frühesten Rosen zum Opfer
Seinen Chariten weiht, denk er des Freundes dabei.

Meter: hexameter
A don Juan de Vera Tassis y Villarroel
by Francisco Ataide y Sotomayor

¡Qué bien de nuestro Cisne idolatrado
robas al aire la esparcida suma
y qué dulce el acento de su pluma
permanece en la voz de tu cuidado!
Con su rayo del Sol arrebatado,
Prometeo excedido se presuma,
pues a Borcas le arrancas, vuelto espuma,
tato infuso esplendor, nuca inspirado.
Y aun resta el desafirme tu victoria,
que en la sondas de mi desasosiego,
o se inunda, o se abrasa lo que miro.
Pero no, que se inflama la memoria,
y al Volumen que en lágrimas anego,
sacaré cada letra de un suspiro.

Meter: anapestic
[da oben im Gärtchen]
by Clemens Brentano

Da oben im Gärtchen,
Da wehet der Wind,
Da sitzet Maria
Und wieget ihr Kind,
Sie wiegt es mit ihrer schneeweißen Hand,
Und brauchet dazu gar kein Wiegenband.
Ich will mich zur lieben Maria vermieten,
Will helfen ihr Kindlein recht fleißig zu wiegen,
Da führt sie mich auch in ihr Kämmerlein ein,
Da singen die lieben Engelein fein,
Da singen wir alle das Gloria,
Das Gloria, Lieb Frau Maria!

Meter: polymetric
An das veraltete Frauen-Zimmer.
by Johann Georg Gressel

Darf ich an eure Noht/ ihr lieben Kinder/ dencken?
Wie ihr eur Ungelück mit Thränen offt beklagt/
So muß sich mein Gemüth zu tieffer Wehmuth leucken/
Die Pflicht und Schuldigkeit den Frauens nichts versagt.
Ach könnt ihr Männer kriegen!
Nach eurem Wunsch und Sinn/
Ich gönn euch das Vergnügen
Wenn ich es nur nicht bin.
Die Jahre lauffen fort/ die Zeiten werden schlimmer/
Der Freyers gibt es viel/ der Nehmer aber nicht/
Verfluchtes Ungemach vor altes Frauen-Zimmer/
Dem aus Verzweiffelung fast aller Trost gebricht.
Man schaut sie nur von ferne
Als einen Jrwisch an.
Sie sind wie kleine Sterne/
Die man kaum sehen kan.
Zum öfftern sagt ihr zwar ihr seyd von achtzehn Jahren/
Da über dreyßig/ man euch an der Stirnen zählt/
Ach dieses hilfft euch nicht/ es sind verlegne Waaren/
Was hilfft ein schönes Kleid? wenn es am Ansehn fählt.
Was jetzt die Leute kauffen/
Das muß was frisches seyn/
Wer steht doch jemand lauffen
Nach halb verrauchten Wein?
Die Schönheit will nicht mehr auf euren Wangen scheinen/
Der Frühling eurer Zeit ist leider gantz vorbey/
Der Tod sitzt in der Schooß/ das Alter in den Beinen/
Ach daß ein Jubel-Jahr vor euch zu hoffen sey!
Drum seyd ihr überladen/
Mit Senffzern für und für/
Und sprecht: Vor unsern Schaden/
Ist gar kein Pflaster hier.
So gehts/ wenn man zu sehr auf seine Jugend bauet/
So gehts/ wenn man so offt im Freyen hat gewählt/
Ein Schütze/ der ihm stets zu treffen zugetrauet/
Hat endlich doch zuletzt der Scheiben wol verfählt.
Jhr strebt nach hohen Dingen/
Jhr wolt zu hoch hinan/
Und fallt mit hohen Sprüngen
Merckt/ wie man stürtzen kan.
Seyd ihr noch jung und schön/ auch artig von Gebehrden/
So wolt ihr daß man euch verehret überall
Als Kronen unser Zeit/ als Engel dieser Erden/
Der Hoffarth ist allzeit der Bothe für dem Fall;
Die Rosen sind vergangen/
Der Sommer ist vorbey/
Jetzt zeigen eure Wangen/
Daß/ da der Winter sey.
Was rath in solcher Noht? erwählt das Kloster-Leben/
Und bringt die letzte Zeit mit Bibel-lesen hin/
So wird man euch ein Lob als frommen Schwestern geben/
Die das/ was fleischlich heist/ verworffen aus dem Sinn.
Und können eure Lieder
Kein Halleluja seyn/
So stellt davor sich wieder
Ein
Jhr aber/ die ihr noch in euren jungen Jahren/
Euch rath’ ich als ein Freund gebt etwas bessern Kauff/
Soll euch nicht gleiches Glück wie jenen wiederfahren/
So zieht/ wenn einer kommt/ gelinder Sayten auf.
Gedenckt jetzt sind die Zeiten/
Davon man sagen kan/
Es werden sieben streiten
Um einen eintzgen Mann.

Meter: iambic
Die Gründung Karthagos
by August von Platen

Vor der Goldbegier des Bruders,
Der nach ihren Schätzen schnaubt,
Der in ihres Gatten Busen
Sein verruchtes Schwert getaucht,
Flieht hinweg die schöne Dido
Aus sidonischen Heimataun,
Nimmt mit sich gehäufte Schätze,
Nimmt mit sich des Gatten Staub,
Dem gelobt sie stäte Treue,
Wie es ziemt den höchsten Fraun;
Denn der wahren Witwe Liebe
Gleicht dem Lieben einer Braut.
Edle folgen ihr und Knechte,
Als sie löst den Ankertau,
Segeln auf den hohen Schiffen
Durch das tiefe Wogenblau,
Bis an afrikanischer Küste
Landen alle voll Vertraun.
Dido läßt an sichrer Felsbucht
Mächtig eine Stadt erbaun:
Axt an Axt erklingt am Ufer,
Stein um Stein wird ausgehaun.
Bald beschirmen stolze Mauern
Tempel, Hafen, Hütt und Haus;
Drauf als Königin beherrschte
Dido diesen stolzen Raum.
Doch der Ruf von ihrer Schönheit
Breitet seine Flügel aus:
König Jarbas wohnt benachbart,
Tapferer Männer Oberhaupt;
Dieser bietet seine Hand ihr,
Ja die Drohung macht er laut:
Wenn die Königin sich weigert
Meiner Kraft sich anzutraun,
Wehe jener Stadt, sie möchte
Dann verschwinden wie ein Traum!
Zitternd hört es ganz Karthago,
Weil er mächtig überaus,
Und des Volks ergraute Väter
Treten vor der Fürstin auf,
Flehn sie, jenen Bund zu schließen,
Hinzugeben nicht dem Raub
Diese Laren, diese Tempel,
Die sie liebend selbst gebaut!
Aber ihr im tiefen Busen
Steigt ein böser Geist herauf,
Ob sie freveln soll am Gatten,
Ob sie, jeder Bitte taub,
Freveln soll an ihrem Volke,
Das an ihre Liebe Glaubt?
Doch in einer solchen Seele
Ist ein Zweifel wie ein Hauch:
Nur das Große kann sie denken,
Nur das Große führt sie aus.
Einen Holzstoß, wie zum Opfer,
Läßt die Königin erbaun,
Läßt um ihn das Volk versammeln,
Tritt hervor und steigt hinauf:
Lebe wohl, o mein Karthago,
Nicht die Feinde sollst du schaun,
Blühn empor in goldner Freiheit,
Nicht vergehn in Schutt und Graus:
O Sichäus, breite deine
Schattenarme nach mir aus!
Diese hohen Worte sprechend
Faßt ein Schwert sie ohne Graun,
Stößt es durch den schönsten Busen,
Den die Sonne durfte schaun.
Und im Aschenkrug gesammelt
Ward sofort der edle Staub,
Ward im Tempel selbst bestattet,
Ward bekränzt mit Siegeslaub.
König Jarbas zog von dannen,
Störte nicht Karthagos Bau:
Jenen seegewaltigen Freistaat
Gründete so die größte Frau.

Meter: trochaic
On My First Daughter
by Ben Jonson

Here lies, to each her parents’ ruth,
Mary, the daughter of their youth;
Yet all heaven’s gifts being heaven’s due,
It makes the father less to rue.
At six months’ end she parted hence
With safety of her innocence;
Whose soul heaven’s queen, whose name she bears,
In comfort of her mother’s tears,
Hath placed amongst her virgin-train:
Where, while that severed doth remain,
This grave partakes the fleshly birth;
Which cover lightly, gentle earth!

Meter: iambic
A la debida memoria del doctor Juan Pérez de Montalbán
by Diego de Mójica

Estatua es numerosa, bocal Pira
este culto volumen (Caminante)
de aquel heroico Joven, semejante
al que aun la Tracia su memoria admira
A su fábrica docta cada Lira
de un Cisne, y otro, que cantó elegante,
es Sincel (contra el Hado) de diamante,
que en las almas esculpe lo que inspira.
Bien, en tal Urna métrica, segura
preserva de su nombre la grandeza
con tanta inscripción fiel, póstuma Fama
Que el Coloso mental, que le figura,
todo el Tiempo es Laurel de su cabeza
y cada siglo es hoja de su rama.

Meter: polymetric
- XXXIV -
by Bocangel y Unzueta

Dio el agua procurada sepultura
-ya no es fábula huésped- a Narciso.
El que imitar su clara muerte quiso,
el valor poseyó por hermosura.
Venturoso murió, pues le procura
reducir un empleo y un aviso;
pero quien llega al término preciso
puede ser desdichado con ventura.
Sufrió el cielo de dos el ardimiento,
o porque de ignorancia procedía,
o para refrenar tercero intento.
No murió don Antonio, que ya había
muerto cuando malogra un escarmiento.
Pues, ¿qué murió en las aguas? Su osadía.

Meter: polymetric
Náhrobek pitáku.
by Josef Vlastimil Kamarýt

Pití jeho život bylo,
O život ho připravilo.

Meter: trochaic
POZDNÍ KVĚT.
by Herma Pilbauerová

Juž podzim svoje chmury stáh’
nad hlavou země mroucí...
Háj opuštěn je, v dáli pták –
a slza padá v kraj i zrak
pro slunce úsměv vroucí.
V kraj napad’ stesk – kams odvanut
je květ i s písní ptačí...
A přece! Viz, sem v okna taj!
Tu ještě květem mluví máj,
ať třeba jeseň kráčí.
To primule se bělá sníh,
juž od jara tu dýše,
a za květem si spřádá květ;
máť za okny svůj celý svět
a sní tu šťastně, tiše.
Toť obraz mládí. Jásá vždy,
ať bouř, ať slunce svítí,
má všude píseň, všude ráj,
lesk v oku, v srdci štěstí taj –
a úsměv pro klam žití.

Meter: iambic
Soneto
by Pedro Hurtado de la Vera

Pregúntanme quién soy; no oso publicallo;
del poco que meresco, nasce este temor;
podría ser también, de ser nueuo pintor,
vos responderéys, pintura, lo que callo;
que yo detrás me escondo, a ver si hallo,
demás de la correa, quien haga el reprehensor,
o le detenga allí la embidia en lo peor,
para del fauor y bien gratificallo.
Pero, sacra Musa, tú que al
                  sacro canto
al alto amor y fuego tanto me inflamaste,
aclara las tinieblas de la enferma vista,
o toma las armas, para herir de
                     espanto
los ojos que contemplarte no dexaste
y a los pies que no entraron en tu lista

Meter: iambic
Spartakus in Moabit
by Kurt Tucholsky

Sieh da: Justitia!
Voll mit Paragraphen
behängt, so steht wie ehedem sie da.
Sie hat natürlich alles ganz verschlafen
und weiß nicht, was im Lande jetzt geschah.
»was ist denn uns«, so spricht ein weiser Richter,
»die Politik und die Revolution!
Die Kerle sind Banditen und Gelichter,
Paßt auf, und wir besorgens ihnen schon!«
Ihr weisen und gerechten Richter fauchtet
auf die Empörer – nach mißlungener Tat.
Das Wahlrecht aber, das ihr eben brauchtet,
verdanktet ihr dem gleichen Hochverrat.
Justitia, Trauerweib, du hast geschlafen,
wie stets, wenn wir vom Fleck gekommen sind.
Wir pfeifen auf den Spruch und auf die Strafen!
Reiß deine Binde ab! Du bist ja blind!
Du armes Hascherl kannst nicht unterscheiden,
wer Räuber war und wer Idealist –
Du knobelst ernst und strafst gleich hart die beiden,
weil du zu faul zum Präzisieren bist.
»noch gilt das Recht! Sie müssen eben hangen!«
Geschichte gilt – und nicht dein Tintenquark.
Willst du dir wegen Ruhestörung langen
die junge Mannschaft da von Langemarck?
Das sei was andres?
Ei, denkst du der Zeiten,
wo du die Adelsfrau im Schwesternkleid,
die stahl, wo du des Schutzmanns Grausamkeiten
fein legtest still bei Seiten –
sie wüßten nichts von der Rechtswidrigkeit?
Straf du die Lumpe bei den Spartakisten.
Steck die ins Zuchthaus, die beim Kampf geklaut
Vergreif dich nicht an den Idealisten!
Wir kennen deine Paragraphenkisten!
Nimm dich in acht, du alte, falsche Haut!

Meter: iambic
- CXXII -
by Fernando de Herrera

Si en mano del Amor yo puse el freno
de esta mi voluntad, no bien sujeta,
¿De qué me espanto pues que se prometa
traerme tan rendido y siempre ajeno?
Tarde llego al remedio; que el veneno
cruel destempla el pecho con secreta
virtud; no es justo ya en edad perfecta
andar lleno de afán, de afrenta lleno.
Pueda abrir la razón la niebla oscura,
y ose romper por esta selva espesa,
que mil buenos deseos embaraza.
Dura resolución, mas bien segura;
que quien teme el trabajo, y lento cesa,
el premio de la gloria en vano abraza.

Meter: iambic
In Memory of E. M. EL—K.
by Ameen Rihani

When my parched lips upon thy princely brow,
    Placid as tropic mead, as glacier cold,
Imprinted a last farewell, where wert thou­—
    Where didst thy soul its loveliness unfold?

Can’t be that in some undiscovered sphere
    The Muses sing their souls to thine in bliss?
Can’t be that when I kiss thy forehead here
    A thousand angels echo there my kiss?

What is this mask, where is the soul, O where,
    And from these eyes, O God, where went the light?
My silence cries within me in despair,
    My reason’s sinking in this sea of Night.

Esau, I am beside thee now alone,
    I dare not weep, I dare not even breathe;
But through the stillness something hither blown
    Makes of thine amber locks a golden wreath.

Life flutters in thy hair as in mine eyes;
    Death can not choke the breeze that whispers there
A word of hope; beneath my breath will rise
    A hair with God eternity to share

The noon and eve of Life thou didst not see,
    But in its Dawn thou didst anticipate
What jealous Night would not permit to be,
    What pain and suffering never could abate.

Shall I strew on thee faded blossoms, Brother,
    Or fiery buds consumed by their own flame,
Or myrrh and myrtle from our Mountain-mother,
    Or golden rods that whispered oft thy name?

Or, at the shrine of Liberty and Love,
    Where thou didst worship ardently and die,
Shall I now join the gods come from above
    With thy sweet songs this shrine to beautify?

Ye sapling-pines of star-kissed Lebanon,
    Ye cedars laden with a wealth of years,
Send with the mist of dawn and the rising sun
    Your garlands, and your incense, and your tears.

Meter: iambic
- 87 - A Circe
by Lope de Vega

Rinde tu ciencia, y con temor retira
de los Guzmanes rayos los Phebeos,
hija del sol humilla tus trofeos,
su luz respeta, su grandeza admira.
Al plinto ilustre de tan alta pira
consagra tu belleza y mis deseos,
y en vez de los laureles Didimeos,
suspende al árbol de la paz la lira.
En luz, que con el sol termine parte,
o quise hacerte fénix, o perderte,
¿pero cómo podrás de mí quejarte
pues tienes en las manos, que has de verte,
la más heroica luz para ilustrarte,
y el ingenio mayor para entenderte?

Meter: iambic
Z ULICE.
by Antonín Klášterský

Vždy skorem tytéž potkám tváře,
vždy skorem tytéž lidi zřím,
když k deváté do kanceláře
se beru kvapným krokem svým.
Tu profesor, jenž théky nese,
jde v záři jarní stařičký,
pár děvčat mladých zamihne se,
v trh pospíchají paničky.
Na známém rohu žebrák známý,
a známé tváře kol a kol,
jak zřím je denně, připadá mi,
že znám i jejich ples a bol.
Však jaký div! To děvče bledé,
s tím trochu vzdorným hrdým rtem,
jež s matkou se vždy ráno vede,
jsem nezřel včera – předvčírem.
Snad nemocna je, nebo někam
už s prvním jarem odjela...
I dneska marně pátrám, čekám,
že spatřím ji blíž kostela.
Ne, nejde. – Přeci! Kráčí sama.
Šat smutku? Závoj? Oči v snech?
Ó, tuším, tuším celé drama,
jež prožila jsi ve dvou dnech!
Smrt matky – slzy – všecko mizí
pod štíhlý nový obelisk –
ó, jak bych rád dnes dívce cizí
jak starý známý ruku stisk’!

Meter: iambic
Al principio de La restauración de España, Madrid, 1607
by Quevedo

Hoy de los hondos senos del olvido
y negras manos de la edad pasada,
con voz al son de hierro concertada,
el gran varón sacáis nunca vencido.
Sin duda os juzgará por atrevido
quien os viere, entre tanta ardiente espada,
cantar los filos donde fue cortada
la pluma que os sacó de vuestro nido.
De Tolosa la noble y alta hazaña
cantaste, cano cisne, en verde mayo,
obra que nunca el tiempo la destruya.
Mas hoy, gran Mesa, tanto como España
por su restauración debe a Pelayo,
os debe a vos Pelayo por la suya.

Meter: iambic
1L: Ein Fuchs aus der Gascogne oder Normandie,
by Jean de La Fontaine

Ein Fuchs aus der Gascogne oder Normandie,
Verhungernd fast, hat Trauben am Spalier erschaut.
Sie hingen hoch – doch ach, wie köstlich lockten sie
Mit ihrer reifen zartbehauchten Haut!
Das wär ein Mahl, wie’s unserm Burschen wohl behagte.
Doch unerreichbar hing die süße Traubenglut.
Drum rief er: »Pfui, wie grün! Die sind für Lumpen gut!«
Und war's nicht besser so, als daß er sich beklagte?

Meter: iambic
The Water-fall
by Henry Vaughan

With what deep murmurs through time’s silent stealth
Doth thy transparent, cool, and wat’ry wealth
Here flowing fall,
And chide, and call,
As if his liquid, loose retinue stay’d
Ling’ring, and were of this steep place afraid;
The common pass
Where, clear as glass,
All must descend
Not to an end,
But quicken’d by this deep and rocky grave,
Rise to a longer course more bright and brave.

Dear stream! dear bank, where often I
Have sate and pleas’d my pensive eye,
Why, since each drop of thy quick store
Runs thither whence it flow’d before,
Should poor souls fear a shade or night,
Who came, sure, from a sea of light?
Or since those drops are all sent back
So sure to thee, that none doth lack,
Why should frail flesh doubt any more
That what God takes, he’ll not restore?

O useful element and clear!
My sacred wash and cleanser here,
My first consigner unto those
Fountains of life where the Lamb goes!
What sublime truths and wholesome themes
Lodge in thy mystical deep streams!
Such as dull man can never find
Unless that Spirit lead his mind
Which first upon thy face did move,
And hatch’d all with his quick’ning love.
As this loud brook’s incessant fall
In streaming rings restagnates all,
Which reach by course the bank, and then
Are no more seen, just so pass men.
O my invisible estate,
My glorious liberty, still late!
Thou art the channel my soul seeks,
Not this with cataracts and creeks.

Meter: iambic
- XLVIII -
by Fernando de Herrera

Razón es ya que la cansada vida,
tanto tiempo sujeta al amor vano,
huya el fiero poder de este tirano,
y ya deslace mi cerviz caída.
Perezca la esperanza aborrecida,
el deseo abatido y mi liviano
intento; que mi bien ya está en mi mano,
ya tengo mi fortuna conocida.
Seguro podré ver de hoy más la suerte
del mísero amador, el vil denuesto,
el congojoso miedo, el celo frío;
que no podrá respeto de mi muerte
hacer que mude el curso al fin propuesto;
tal ejemplo es el grave dolor mío.

Meter: iambic
Soneto
by Juan Meléndez Valdés

De Cíparis dejado el afligido
Batilo yace en la desierta arena,
al cielo acusa y al amor condena
de sí olvidado y del dolor vencido.
Del triste caso a compasión movido
el viejo Tormes la corriente enfrena,
pero la esquiva ninfa aun huye ajena
a la piedad el pecho empedernido.
De helado mármol y templado acero
al encendido dardo un cerco priva
que abra al amor, por la piedad, entrada.
¡Ay mísero zagal!, rigor tan fiero
te va acabando y tu beldad esquiva,
viendo su fin, aún se complace airada.

Meter: iambic
Vuelo supremo
by Rodolfo Castaing

Cruza el ave rozando la sabana
que le extiende una alfombra de verdor,
y, al potente vibrar de su motor,
se remonta, gallarda y soberana
En la gloria triunfal de la mañana
es el cielo de luces una flor;
y en los aires, audaz, el aviador,
lanza un reto a la muerte tan lejana.
Mas el ave que ha sido detenida
en la rauda carrera de su vuelo,
por la parca se siente sacudida;
y al hacerse pedazos contra el suelo,
¡glorifica a dos bravos que, sin
                     vida
en su almas se vuelven hacia el cielo!

Meter: anapestic
La confesión
by Joaquín G. Losada

-¿Y te enmendaste ya de aquel pecado?
No, Padre, no he podido, harto lo siento:
sigo amando a la niña de Sarmiento
y a la consorte de Simón Cuadrado.
-¡Réprobo! ¡Libertino! ¡Condenado!
-Un día, tras las tapias del convento
hablé a Juana -¿Tú ignoras el tormento
que Satanás te tiene reservado?
-Otra vez en la senda del cortijo
-¡Piensa en la eternidad! ¡Piensa en la muerte!
-Después en el molino -Amado hijo,
no puedo de tus culpas absolverte-
Fuese el joven y luego el cura dijo:
-Pero ¡qué atrocidad! ¡Jesús, qué suerte!

Meter: polymetric
DIALOG.
by Miroslav Rutte

„Proč šla jste večer domů za siesty?“
– Oh, znavil jste mne nervósními gesty!
„Já zadán měl přec valčík od Chopina?“
– Oh, byla jsem tak nějak unavena,
a vy jste, drahý, příliš vášniv byl!
„Ne, okamžik jsem pouze uchopil!“
– Snad zapomněl jste, milý, na mou pýchu?
„Já nevěděl, že slabá jste tak k hříchu!“
– Oh, pamatujte, že jsem žena čistá!
„Oh, promiňte, ma chère, oh, dozajista! –
„Proč odešla jste včera za siesty?“
– Mne chladnými jste znavil, drahý, gesty,
a pak já Musseta šla domů číst.
„Oh, přečetla jste, ma chère, aspoň list?“
– Ne, Chopina jsem potom trochu hrála –
„A kolik akkordů jste, drahá, vzala?“
– Mne rozladil mollový jeho tón –
„Pak – tuším – šla jste tiše na balkón?“
– Mně zdálo se, že něco na mne čeká,
noc byla vášnivá a sladce měkká –
„Oh, pardon, madame, jste přec žena čistá?“
– Oh ano, pane můj, oh – dozajista!

Meter: iambic
Zum Hausfrieden
by Heinrich Heine

Viele Weiber, viele Flöhe,
Viele Flöhe, vieles Jucken –
Tun sich heimlich dir ein Wehe,
Darfst du dennnoch dich nicht mucken.
Denn sie rächen, schelmisch lächelnd,
Sich zur Nachtzeit – Willst du drücken
Sie ans Herze, lieberöchelnd,
Ach, da drehn sie dir den Rücken.

Meter: trochaic
82
by Johann Wolfgang Goethe

Zu des Rheins gestreckten Hügeln,
Hochgesegneten Gebreiten,
Auen, die den Fluß bespiegeln,
Weingeschmückten Landesweiten
Möget mit Gedankenflügeln
Ihr den treuen Freund begleiten.

Meter: trochaic
-XXVI - Al retrato de Gabriel Lasso de la Vega publicado en La Mexicana de Lasso en 94
by Franciscode Aldana

Tú, que el furor francés cantar pudieras
como de quien alcanzas parte tanta,
por ser Felipe rama de la planta
de las flores de lisas verdearas
y del héroe francés que sus banderas
-junto de Santulona- y torre planta,
¡cómo esto callas y tu musa canta
los españoles hechos tan de veras?
Tu propia causa dejas, de prudente,
y no era de dejar la del Salado,
que dio a los Lasos dos perpetuo nombre,
ni el hecho entre los hechos excelente
del letrero glorioso, restaurado
por otro Laso digno de renombre.

Meter: iambic
Schwanenlied .
by Gottfried August Bürger

Mir thut's so weh im Herzen!
Ich bin so mat und krank!
Ich schlafe nicht vor Schmerzen;
Mag Speise nicht und Trank;
Seh’ alles sich entfärben,
Was schönes mir geblüht.
Ach, Liebchen, wil nur sterben!
Dies ist mein Schwanenlied.
Du wärst mir zwar ein Becher,
Von Heilungslabsal vol. —
Nur — daß ich armer Lecher
Nicht ganz ihn trinken sol!
Ihn, welcher so viel Süsses,
So tausend Süsses hat! —
Doch — hätt’ ich des Geniesses,
Nie hätt’ ich dennoch sat.
Drum las mich, vor den Wehen
Der ungestilten Lust,
Zerschmelzen und vergehen,
Vergehn an deiner Brust!
Aus deinem süssen Munde
Las saugen süssen Tod!
Denn, Herzchen, ich gesunde
Sonst nie von meiner Not.

Meter: iambic
A la estatua de bronce del Santo Rey Don Felipe III, que está en la casa del campo de Madrid, traída de Florencia
by Quevedo

¡Oh cuánta majestad! ¡Oh cuánto numen,
en el tercer Filipo, invicto y santo,
presume el bronce que le imita! ¡Oh cuánto
estos semblantes en su luz presumen!
Los siglos reverencian, no consumen,
bulto que igual adoración y espanto
mereció amigo y enemigo, en tanto
que de su vida dilató el volumen.
Osó imitar artífice toscano
al que a Dios imitó de tal manera,
que es, por rey y por santo, soberano.
El bronce, por su imagen verdadera,
se introduce en reliquia, y éste, llano,
en majestad augusta reverbera.

Meter: iambic