« Pour le graveur, tout ce qui est doux dans la vie doit devenir brusque dans l’œuvre. »Gaston Bachelard

Ma première approche de la taille-douce s’est faite par la technique du burin, lorsqu’un buriniste m’a glissé dans la main un burin losangé et m’a dit : « Prends-le, il est à toi, tu es faite pour le burin. »

Ce fut tout, sans autres explications, ni indications techniques. Très vite, je me suis entaillée la paume de la main, et ce fut comme un pacte scellé entre l’outil et moi. Depuis lors, je n’approche jamais le cuivre sans un burin à proximité, quelle que soit la technique choisie. Arme contre l’adversité, contre moi-même, stimulation de la volonté, cet outil permet le dépassement de soi. C’est lui qui m’a fait découvrir la noblesse du cuivre, sa chaleur et sa lumière. Je retrouvai dans ses reflets une multitude de rythmes, de structures qui me rappelaient les lignes de force des paysages de mon enfance. Ce cuivre devenait alors le miroir de mes propres souvenirs, créant ainsi une dynamique de travail. Lui seul pouvait établir cette métamorphose. Je retrouvai dans le travail au burin la même émotion que celle créée par les jets de lumière parfois extravagants lacérant l’espace.

Le dialogue était ainsi établi. Le besoin d’appréhender cet espace, d’y prendre une place, devint une nécessité. La rencontre avec trois burinistes diamétralement opposés dans leur expression m’a laissé entrevoir toute la variété et la liberté qu’autorisait cette technique. Yersin avec son monde microscopique et son binoculaire, Albert Flocon et sa rigueur toute géométrique et S.W. Hayter dont le trait grandiose et souple traverse le cuivre avec beaucoup de générosité.

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Graver au burin devint pour moi une discipline, une excitation, une dynamique, une prise de risque quotidienne. Ce travail rigoureux, physique, exigeant une tension, demande en effet une mise en condition, un rituel chaque jour renouvelé. Car la maîtrise du geste, le positionnement de l’éclairage ont une grande importance. Tel l’accord de son instrument par le violoniste, l’affûtage des burins est la première nécessité avant de se positionner de tout son corps et de trouver l’angle d’attaque qui vous accompagnera dans la progression du travail. C’est alors seulement qu’un sentiment de libération superbe vous envahit. Le cuivre devient le champ de tous les possibles. Le geste vous fait traverser des espaces de lumière, tel un skieur qui trace des courbes pures sur la neige et lacère le paysage, le pénètre avec force, vitesse et assurance.

Mais le burin ne permet pas uniquement la ligne. Nombreuses sont ses ressources. Le pointillisme, la superposition de traits, l’acrobatie de cercles. Ses collatéraux sont nombreux, du burin losangé ou carré au burin universel, au vélo, à la gouge, au grattoir, enfin au brunissoir. Le buriniste aime à s’entourer de toute une panoplie d’outils, de pierres à affûter, qui seront autant de points de départ, de compagnons pour de nouvelles explorations et pour le processus de création.

Après m’être familiarisée avec le burin, son graphisme, et ses tailles, j’ai ressenti par la suite son trait comme une restriction, presque un isolement, sans un véritable dialogue avec l’extérieur. La ligne et ses combinaisons ne me suffisaient plus, et j’ai voulu alors me confronter à d’autres paramètres en allant à la rencontre d’expressions nouvelles, de formes pleines, de taches, de masses, d’aplats qui pour moi représentaient le monde extérieur, le regard de l’autre – amener le burin à dialoguer avec d’autres vocabulaires et d’autres moyens éloignés de son expression.

Et pour sortir le burin de sa cellule, j’ai fait appel, pour l’accompagner, à la manière noire, à l’aquatinte, en créant ainsi entre le trait, le point, un dialogue avec une masse pleine et dense. À mon sens, la pointe du burin par son individualisme, son aiguillon, joue le rôle de commentaire, de révélateur, de provocateur sur un ensemble, au sein d’une globalité.

Par la suite je me suis consacrée à de nombreuses et diverses techniques, et fréquenté la couleur. Mais quelque soit la technique empruntée sur le cuivre, je suis toujours intervenue au burin avec plus ou moins de présence, comme le souvenir d’une langue maternelle.

On pourrait peut-être déduire que ce sont les opportunités de la vie qui font évoluer vers de nouvelles techniques et non la recherche d’esthétique ou d’expressivités nouvelles.

Et l’outil, si proche du graveur, si précieuse, prolongement indispensable de sa main, l’assiste au travers du périple de son évolution, comme une présence, comme un guide. Il sait se montrer efficace, inattendu, en orientant les desseins de l’artiste et lui proposant éventuellement une certaine direction à explorer.

Certains outils recèlent en eux-mêmes une certaine expressivité. Le berceau, ce collaborateur si astreignant, ce hachoir qui mesure d’un centimètre à la grandeur d’un outil de boucher permet à force de balancements répétitifs et de patience, d’obtenir des noirs intenses et veloutés dont certains seront – absurdité – réduits à devenir à nouveau des blancs par frottage et écrasement du brunissoir sur la plaque. Et l’attente se fait longue et la rêverie du « berceur » d’autant plus fanatique ou mélancolique. Tout est une question de tempérament…

Mais seule l’intensité expressive, au tirage final sur le papier, sera le but à atteindre.

Ces remarques nous invitent à considérer l’outil non pas uniquement indispensable pour la réalisation du travail, mais aussi bien comme un témoin privilégié. En réalité, le complice des graveurs.

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