Martin, Marie-Josée. *Un jour, ils entendront mes silences*. Ottawa : David, 2012. 201 p.

Il existe de nombreux romans dont le narrateur ou la narratrice est un enfant observateur à la découverte de son milieu. Le ton peut être léger, par exemple dans le fameux *Petit Nicolas* de René Goscinny et illustré par Jean-Jacques Sempé, ou réfléchi et littéraire comme dans *Ce que savait Maisie* d'Henry James. Certains auteurs nous amènent dans les tréfonds de l'existence, avant que les souvenirs puissent se former, par exemple dans *Métaphysique des tubes* d'Amélie Nothomb. Dans les littératures franco-canadiennes, France Daigle nous a livré le très beau 1953. *La chronique d'une naissance annoncée* qui mélange astucieusement la volonté de vivre et le vécu de la maladie. Comme sa consœur, Marie-Josée Martin donne elle aussi la parole à une enfant avide de bonheur, mais atteinte d'une maladie incurable. Elle tue, mais avant de tuer (à un jeune âge), elle fait souffrir terriblement. Notre jeune narratrice subit une opération après l'autre, sans grand succès. Son état de santé se détériore rapidement ; la douleur est immense ; les handicaps sont puissants. Il faut des appareils incommodes et des interventions chirurgicales pour qu'elle puisse se tenir assise ; il faut des séances thérapeutiques pour qu'elle apprenne à communiquer à l'aide de symboles ; il faut une aide constante pour s'occuper d'elle, la laver, la nourrir, l'installer sur un sofa. Mais surtout, la petite fille est douée d'une intelligence vive et d'une fine sensibilité aux enjeux que présente la maladie aux membres de sa famille.

*Un jour, ils entendront mes silences* est un livre qui déchirera ses lecteurs, car la fillette sans paroles dont certains pensent qu'elle ne peut ni profiter de la vie ni disposer des capacités mentales qui lui permettraient de comprendre la situation et ses conséquences, nous fait part d'une tristesse inouïe pour la famille entière. La narratrice confinée au fauteuil, au sofa, au lit mais dont les pensées s'envolent avec les oiseaux vers des latitudes plus riantes que celles du quotidien, est témoin de la dissolution de sa famille sous le poids de cette maladie dévoreuse d'énergie, de temps et d'émotions compliquées, souvent contradictoires qui paralysent les échanges et les épanchements. Taciturne, le père attend une délivrance – la mort de sa fille – pour cette dernière et pour sa famille dont la vie est réglée par les aléas de la maladie. Impatiente mais résolue, la mère se bat pour sa fille, veut prendre les bonnes décisions, se donne corps et âme aux soins de son enfant, et s'épuise, s'endurcit. Le fils aîné, adolescent, fait un peu figure d'oublié, personnage secondaire livré sans grand soutien à un destin semé d'embûches. Sa sœur handicapée se rend parfaitement compte que sa santé a pour effet d'handicaper les gens qu'elle aime, qui l'aiment et qui s'écroulent sous le poids des responsabilités.
Le roman de Martin est sans complaisance. S'il fait part des moments de joie et de calme, il ne passe pas non plus sous silence l'usure du quotidien. La fillette silencieuse qui ne peut pas dire à ses proches ce qui lui passe par la tête, n'épargne aux lecteurs aucun détail : pendant quelque temps la symbiose chaleureuse avec sa mère suivie d'une distance grandissante, la nourriture qui dégouline de sa bouche, le corps recroquevillé sur le sol, les longues heures d'apprentissage, les sons incompréhensibles qu'émet sa gorge, la conscience aigüe qu'elle a des sacrifices consentis par sa famille pour lui assurer le plus de confort possible. On ne saurait lire ce roman et rester impassible. La franchise de la narratrice désarmera les lecteurs, les laissera à leur tout sans voix pour mieux être à l'écoute des silences de la famille. Brisant les tabous dictés par la pudeur, la peur et les normes coutumières de la bienséance, la jeune narratrice est la voix de la raison, la plus humaine, la plus conciliante de la maisonnée. Au lieu de se révolter contre l'irréparable ou de se replier sur elle-même, elle accepte la situation telle qu'elle est et, finalement, est la plus heureuse du noyau familial. Si elle pense être un « bogue [...] venu tout saboter », elle sait toutefois explorer « la vastitude du monde ». Spectatrice impuissante du drame familial, elle occupe, en fait, le rôle central du petit groupe resserré autour d'elle. *Un jour, ils entendront mes silences* est un roman transpercé de lucidité.

Gabrielle Bonifaci