Ouellet, Marie-Belle. Le son friable de l'étreinte. Ottawa : David, 2015. 74 p.

Le son friable de l'étreinte excelle par son langage qui craque comme les feuilles d'automne sous le pas des passants, par ses « fendillements » et ses « craquements ». Ce langage précis brode des images fabuleuses qui trouvent leurs racines dans un réel assidument visuel : « Il pleut des fragments sur l'arbre de la chambre » ; « Quelques tombes sommeilleront. Leur vertige s'attachera aux fleurs qui ornent le feu de l'attente » ; « Une fois de plus, l'arbre s'incline. Les feuilles s'encombrent de disparitions ». Alors que les femmes-paysages abondent en poésie depuis la Cassandre de Pierre de Ronsard jusqu'à la maîtresse aimée venue d'une île exotique chez Charles Baudelaire, nous rencontrons ici furtivement un homme-paysage, falaise, fleuve, tempête, torrent, forêt, rocher, force qui dévore sa compagne, l'avale de tendresse et de glace et qui l'anéantit. De l'abri de la chambre aux premières pages, on passe subrepticement à la chambre perdue qu'on souhaite voir se calciner.

Au cours des vers qui s'épanchent lentement, l'étreinte « friable » se relâche et laisse la narratrice à elle-même, dans un monde secret et féminin, ainsi qu'à une indépendance langoureuse et pensive. Les hommes se sont peu à peu absentés de cet espace ; la jeune femme avoue « trébuche[r], presque oubliée de l'homme ». La narratrice, aimante et seule, se retranche dans la nature, celle-ci à la fois douce et hostile, amie et mystère où tout est cassant et destructible, où tout peut aisément être réduit en poussière et en menus fragments : « Je ne serai plus. Qu'un petit tas de feuilles inertes. Un petit tas de silence. Une flamme frôlant de longues rivières ». L'image de la consumation est triple dans Le son friable de l'étreinte. C'est celle de l'amour. C'est celle du feu, qu'il s'agisse des « flammes ouvertes sur le dos des femmes » ou de visages « incendié[s] », d'eau et de glace qui s'embrasent ou des fourrures qui brûlent sur le lit. Finalement, c'est celle de la mort, du corps qui retourne à la poussière et des os qui s'effritent : « Je mangerai l'écriture. Jusqu'à l'os. Je sculpterai les secondes absolues de la fatalité ». La conclusion annonce toutefois un revirement porteur d'espoir grâce au temps qui passe, jusqu'à ce que la « femme se console, [...] se fixe dans le langage, dans des souvenirs incertains qui s'abîment ».

Une prose poétique délicate et limpide, exacte.

Emilienne Rue