# « L'origine n'a d'intérêt qu'en ce qu'elle est un point de départ »

Jakuta Alikavazovic et Gladys Marivat

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## Édition électronique

URL : https://journals.openedition.org/mondesmigrations/4353

DOI : 10.4000/15ha8

ISSN : 3076-6338

## Éditeur

Établissement public du Palais de la Porte Dorée – Musée national de l'histoire de l'immigration

## Édition imprimée

Date de publication : 1 janvier 2026

Pagination : 125-127

ISBN : 978-2-919040-81-0

ISSN : 3075-6812

## Référence électronique

Jakuta Alikavazovic et Gladys Marivat, « L'Origine n'a d'intérêt qu'en ce qu'elle est un point de départ » », *Mondes & Migrations* [En ligne], 1352 | 2026, mis en ligne le 01 janvier 2026, consulté le 16 janvier 2026. URL : http://journals.openedition.org/mondesmigrations/4353 ; DOI : https://doi.org/10.4000/15ha8

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« L'origine n'a d'intérêt qu'en ce qu'elle est un point de départ »

Entretien avec **Jakuta Alikavazovic**, écrivaine, réalisé par **Gladys Marivat**, responsable cinéma et littérature au Palais de la Porte Dorée.

**M**ondes & Migrations : La disparition hante toute votre œuvre, De corps volatils à Au grand jamais, en passant par La Blonde et le Bunker et Le Londres-Louxor. Les pères, les photos, les écrits – tout a disparu dans vos livres qui sont souvent des enquêtes, menées de nuit par une jeune femme, parfois blonde. Quel est le désir, l'expérience à l'origine de cette forme ?

**Jakuta Alikavazovic** : C'est beau, cette façon de présenter mes livres, merci. Certaines images se présentent à moi, certaines scènes, et j'écris pour les éclaircir. Notre rapport au monde est fait de mystère. De transgression aussi, peut-être – je pense à ces moments nocturnes où les enfants se relèvent et se glissent, ni vus ni connus, dans le couloir pour espionner la vie des adultes. Tout – débarrasser la table, faire la vaisselle, écouter un disque, boire un verre – paraît alors énigmatique. Je crois qu'il y a de l'enfance dans les écrivains, c'est-à-dire qu'il y a de la curiosité, de l'incompréhension, quelque chose de désarmé face au monde, qui est une grande richesse car cela permet de ne pas s'arrêter aux apparences, de s'interroger et, ainsi, de voir plus loin. Pour les écrivains, comme pour les enfants, les choses ne vont pas de soi.

**M&M :** Dans Le Londres-Louxor, la diaspora bosnienne se retrouve dans un vieux cinéma des années 1920 et évoque le pays perdu dans un mélange de récits et de mythes. Est-ce ainsi, dans ce mélange, que vous a été transmise l'histoire de votre famille ?

**J. A.** : Mon histoire familiale est, par certains égards, largement orale, c'est vrai. Son archive est plus immatérielle que matérielle, dirons-nous ; et c'est un point commun à de nombreuses familles, émigrées ou pas. Toutefois, ce mélange de récits et de mythes, parfois très contemporains, que vous évoquez, c'est le mien. Il m'appartient en propre. C'est ce que je fais, activement, à partir de ce que j'ai reçu. On n'est pas une présence passive. On ne se définit pas uniquement (et parfois, pas du tout) par rapport à une chaîne familiale. Il y a de la tension là-dans, de la friction ; ça donne des choses nouvelles et passionnantes. Autrement dit, ce qu'on entend (et ici j'inclus même les silences : eux aussi, on les entend), on s'en fait une idée, et cela vient rencontrer la vie quotidienne, les références personnelles et générationnelles, une expérience singulière, un tempérament – en bref, des choses qui ont intimement à voir avec l'individu (et dans certains cas, l'artiste) que l'on est. C'est pourquoi je pense qu'on ne fait jamais que réinventer son origine – dans tous les cas, il y a là un acte de création, qu'on l'assume ou pas.
**M&M :** Ce pays perdu, qui n'existe plus, est au cœur d'Au grand jamais, votre nouveau roman, hanté par le mystère d'une mère et sa disparition, notamment en tant que poétesse, à son arrivée en France. Comment la littérature permet-elle de creuser ces silences ?

**J. A. :** Ici, il s'agissait de cartographier le plus précisément possible un chemin vers le silence. Pourquoi, comment choisit-on de se taire ? Ensuite, il s'agissait d'évaluer la nature de ce silence. Sa portée. Sa charge.

Le champ de la littérature, selon moi, ce sont les fantômes. Donner à voir, à entendre, à percevoir ce qui n'est pas là. On dispose pour cela de tout un éventail technique, mais qui a envie de parler métier ? Disons qu'à force de mots, de rythme, de soin, on fait surgir quelque chose. Une présence. C'est le pari.

**M&M :** Comment décririez-vous votre rapport au pays pré-natal, celui de vos parents ?

**J. A. :** C'est un rapport prosaïque à vingt pour cent, imaginaire à quatre-vingts pour cent. Mais je me demande si ce n'est pas le rapport qu'entretien tout un chacun à ce pays qu'est « l'avant » – comment était-ce, avant moi ? C'est une question propre à tous les enfants, indépendamment de leur histoire familiale et de ses spécificités. Ainsi, des générations entières peuvent vivre sur le même coin de terre et ça ne les empêchera pas de rêver, et même d'halluciner, cet « avant ».

**M&M :** Qu'est-ce que votre mère vous a transmis de son exil et comment ?

**J. A. :** Son goût pour la lecture, son goût pour l'aventure, un certain sens de l'humour, une certaine réserve. Bien sûr, comment savoir si cela vient « de son exil », comme vous dites, ou si cela vient, tout simplement, d'elle ? C'est une question plus complexe qu'il n'y paraît. Il n'y a pas l'exil d'un côté, la personne de l'autre.

**M&M :** Dans le livre, le personnage de la mère a autant d'importance que celui de la fille. Est-ce que vous-même vous sentez-vous exilée, et si oui, comment ?

**J. A. :** Non, je ne me sens pas exilée. Pas du tout... En revanche, le regard et la perception des exilés, j'y suis sensible. J'y suis même assez sensible pour savoir qu'il n'y a pas une expérience commune de l'exil. Comme toutes les expériences, celle-ci est très variée, me semble-t-il, même lorsque des éléments communs viennent la charpenter. En tant que romancière, ce sont ces cas spécifiques et ces variations qui m'intéressent.

**M&M :** Être un exilé, c'est être d'abord un personnage de fiction ?

**J. A. :** Ça peut l'être. Disons que l'exil peut être l'occasion d'une réinvention. On arrive dans un nouveau pays, dans une nouvelle langue, et on devient une nouvelle personne. Pour certains, cette nouvelle personne aura plus de réalité, plus de consistance que celle d'avant. Pour d'autres, elle restera une fiction – ou encore, qui sait, une façon de prendre ses rêves pour des réalités. Et pourquoi pas ? On a tous en nous quelque chose d'un personnage. La vraie question, ce serait de savoir si c'est une fiction que nous écrivons pour nous-mêmes, ou si ce sont d'autres qui nous l'imposent.

**M&M :** Comment décririez-vous votre rapport à la langue et aux pays de vos parents ?

**J. A. :** Je ne sais pas. À la fois familier et étranger, je suppose. Dans ma vie de tous les jours, je n'y pense pas. Je suis consciente qu'il y a une certaine richesse
liée au fait de bien connaître plusieurs cultures, plusieurs langues. Mais cela vaut aussi et autant pour celles que j'ai apprises, sans prétexte familial d'aucune sorte. Ce qui m'intéresse, au fond, c'est la façon dont chacun d'entre nous dépasse et déborde les données biographiques qui sont les siennes. L'origine n'a d'intérêt qu'en ce qu'elle est un point de départ : s'en faire une idée précise rend plus facile de se représenter, à partir de là, les itinéraires intimes de chacun, qu'ils soient affectifs, géographiques, sociaux ou intellectuels. C'est ce chemin qui compte, et qui est la grande aventure des écrivains. ■