Nathalie Piégay-Gros. *Le futur antérieur de l'archive*. Présentation de Jacinthe Martel. Québec: Presses de l'Université du Québec, collection «Confluences», 2012. 71 p.; 12,00 $ ISBN 978-2-9809-5617-1

Cet ouvrage, édité dans la collection «Confluences», a été réalisé dans le cadre des travaux du groupe de recherche «Traces et tracés de l'écriture dans les archives des écrivains». Nathalie Piégay-Gros nous y livre une réflexion approfondie sur la manière dont les écrivains investissent les documents d'archive, les exposant dans la fiction, objet d'étude qu'elle maîtrise comme en témoigne à suffisance son impressionnante bibliographie reprise en fin de volume.

Dans son introduction, l'auteure explore l'ambivalence de l'archive, «poussière, solitude, secret» (p. 18), vision classique, romanesque, désespérante pour les professionnels, mais portant à une valorisation de l'archive au sein même de la littérature qui rencontre de cet intérêt pour l'homme derrière l'œuvre, le réel derrière ce qui est donné à voir, un certain «infra-ordinaire», hommage au simple, mais également miroitement de soi. L'auteure y voit une valorisation de la dynamique de l'invention qui importe plus que son aboutissement: par là, l'écrivain a encore l'illusion de pouvoir intervenir et donc d'exister au sein d'un monde en constante évolution qui paradoxalement n'a de cesse d'archiver en rendant cette mémoire directement accessible (p. 20). Dès lors, l'auteure pose l'hypothèse selon laquelle «cette inflation des archives traduit certainement un désir de mémoire [...], mais aussi une interrogation sur ce que le présent aura été une fois qu'il sera à son tour disparu et conservé» (p. 15).

Le texte est structuré autour de cinq mots, qualifiant l'archive, la définissant, la matérialisant avant de conclure sur la quête de l'élément manquant, en écho à une madeleine à jamais perdue mais à jamais présente et revécue au gré de nos besoins, angoisses, envies.

C'est parce qu'elle est en partie poussière, se présente en sa présence, que l'archive émeut, questionne, donne à réfléchir, à créer ou recréer. Sa délocalisation forcée vécue comme un «arrachement à un temps et à un lieu propres [...] définit le mouvement même du temps et l'intervalle que la fiction veut occuper», matériau de reconstruction et sources d'informations (p. 25).

Les archives existent car quelque chose a été oublié et perdu et en ce sens elles sont porteuses d'un secret qui tout à la fois se dérobe et se donne à être déchiffré (p. 28). La masse des documents conservés, l'incertitude portant sur leur authenticité, l'existence de plusieurs
versions présente une archive à la nature ambivalente, support, preuve et tout à la fois « entrave à la mémoire et à un absolu de l'écriture » (p. 28), figurant le « poids du passé qui ne permet jamais d'en revenir à l'origine », ce qui pousse alors à réécrire, à rechercher encore, à atteindre cette « impossible perfection » (pp. 31-33).

Ainsi, la modernité se défie de la vérité et de l'autorité de l'archive – « on sait » qu'elle peut être trafiquée, incomplète, ainsi le *Hammerstein ou l'intransigeance* de Hans Magnus Enzensberger (2010) empruntant et mêlant les ressorts de l'historien et ceux de l'écrivain. « Archives à l'appui » n'est plus, la vérité délivrée peut se révéler incertaine. Un autre pas est franchi lorsque l'auteure évoque les faux, ouvrant par là la porte à un autre « classique », en mettant en évidence, cette fois encore, l'ambivalence du document qui « n'a plus pour fonction d'attester ce qui a eu lieu ni de permettre une reconstitution fiable du passé » (p. 36).

Archives « patrimoniales » versus archives « ordinaires », dont on a gardé trace par la rencontre avec un pouvoir (un état et ses registres, une institution et ses dossiers) qui pèse sur la conservation, en écho au rêve d'une écriture de l'archive selon le Foucault de *La vie des hommes infâmes* (2001), préfiguration de la volonté de les raconter du réalisme et plus encore du naturalisme.

Archive manquante ensuite, celle que l'on exhibe alors que lors de son état « actif » elle avait été écartée, non jugée digne, ce qui conduit ensuite à l'archive manquante « pour de vrai » que l'on « crée ou invente ». Une « négativité » comme l'indique l'auteur (p. 42) qui a permis à Alain Corbin, sur base de croisements, d'analogies, de déductions à partir de fragments épars d'archives d'anonymes, de nous livrer *Le monde retrouvé de Louis-François Pinagot* (2011). Ici, la démarche est inverse, car le paisible sabotier Pinagot n'a pas dû affronter l'état ou le pouvoir, il a retracé une vie « normale », où l'on « reconstitue le minuscule à partir d'une archive manquante, prise elle-même dans la trame des archives existantes » (pp. 42-43). La certitude d'un manque avéré dans chaque série continue et définit cette « négativité » de l'archive.

« À la recherche de l'archive perdue » cristallise l'ambivalence de l'archive exposée en détails dans la fiction et en même temps, incomplète, imaginaire même, mais indispensable à l'écrit. Le devoir de commémoration apparu après la Deuxième Guerre mondiale et l'impression qu'aujourd'hui, par la dématérialisation, tout semble pouvoir être conservé et être consulté à distance, changent radicalement les conditions de collecte, de conservation et de consultation mais
également « la place que les archives occupent dans notre imaginaire et la fonction que nous leur attribuons pour nous rappeler le passé et anticiper ce que sera, demain, l'avenir, notre mémoire» (p. 51). C'est en ce sens que l'auteure parcourt les travaux de Christian Boltanski et revisite *Les années* d'Annie Ernaux (2008). Ambivalence encore, car cette gestion de l'accumulation est entourée d'un discrédit dicté par les avant-gardes prônant la collecte de l'insignifiant (p. 60).

Cette quête passionnante se termine par un constat selon lequel la démultiplication actuelle de l'archive se traduit sur le plan littéraire par la manifestation d'un inachèvement qui s'accompagne d'une valorisation de l'enquête et par là « la littérature s'est appropriée les dispositifs de l'historiographie pour avoir elle aussi prise sur le passé» (p. 64). Enfin, l'auteure conclut que la passion pour l'archive « dit une hantise de la mémoire et cherche à maîtriser cet envahissement du présent par le passé », en même temps qu'elle fait preuve de la quête à reconstituer « notre propre mémoire par l'écriture, par le geste de trier, classer, garder, jeter ». Or, « [l]a passion de l'archive dessine la façon dont le présent aura été» (p. 64).

Ce petit ouvrage est vivement à recommander à tout passionné de littérature pour sa lecture à rebours d'un certain travail d'écrivain, à tout historien pour son analyse quant à l'utilisation et à la signification de son matériau brut et à tout archiviste pour une réflexion renouvelée et décalée par rapport à ses pratiques, à la représentativité et au signifié de cette archive bénie, malmenée, discréditée, mais plus que jamais présente et qui ne semble pas avoir finir de nous interpeller.

VÉRONIQUE FILLIEUX

*Archives de l'Université catholique de Louvain*

Anouk Lang, ed. *From Codex to Hypertext: Reading at the Turn of the Twenty-First Century*. Boston, MA: University of Massachusetts Press, 2012. 226 pp.; US $28.95 ISBN 9781558499539

Concern over the changing nature of literary reading, writing, publishing, and selling has intensified over the last decade, with claims about the end of the book or the death of print abounding (Fitzpatrick, *Anxiety of Obsolescence*; Gomez, *Print is Dead*; Grafton, *Codex in Crisis*) even as critics rush to point out the short-sightedness or narrowly negative character of these claims (Duguid, “Material Matters”; Griswold, *Regionalism and the Reading Class*). In contrast