finding of a copy of the first edition that had been "married" to an extremely rare dust jacket, and a validation process that represents an important supplement to the book's sketchy publishing history.

Abundantly illustrated with images of editions and dust jackets of "true" first editions of Montgomery's work, the catalogue is an extremely useful bibliographical tool for book collectors with a special interest in Montgomery, as well as for scholars studying Canadian literature in general and book history in particular. Although Montgomery's relationship with L.C. Page was fraught with tension, and although his treatment of her and her work appears to have been somewhat high-handed and exploitative, it is undeniable that Page produced gorgeous books. The catalogue provides a good range of images from both the Page and the McClelland and Stewart/Stokes bindings and dust jackets. *Anne of Green Gables*, in the first-edition form that was reprinted for many years, is especially visually attractive and desirable, even without its dust jacket. All of Page's editions of Montgomery's books, designed to conform with the first *Anne*, have this kind of aesthetic appeal as objects. The McClelland and Stewart/ Frederick Stokes editions, produced after Montgomery shifted publishers in 1916, are nearly as beautiful as the Page books until the 1930s, when there was a shift to plain cloth bindings and most of the publisher's artistic energy went into the ephemeral dust jackets.

CECILY DEVEREUX

*University of Alberta*

Sophie Montreuil et Isabelle Crevier dirs. « Tous ces livres sont à toi! » De l'œuvre des bons livres à la Grande Bibliothèque (1844-2005), Montréal / Québec, Bibliothèque nationale du Québec / Presses de l'Université Laval, 2005, 182 p. 39,95 $ (papier). ISBN 2-7637-8223-x.

Quel bel objet! Toute lapidaire soit-elle, l'exclamation résume bien la rencontre de l'œil et du catalogue de l'exposition inaugurale de la Grande Bibliothèque de la Bibliothèque nationale du Québec (BNQ). Cette dernière, en collaboration avec les Presses de l'Université Laval (PUL), nous offre un livre d'une facture magnifique, richement illustré, agréable à manipuler et à feuilleter. Cent quatre-vingt-deux pages de pur délice visuel auxquelles la page couverture infographiée ne rend pas justice avec son texte aligné par le centre et attiré vers
le point de fuite que le titre de l'exposition matérialise; une mise en page qui n'est pas sans rappeler le défilement des textes d'ouverture de la série cinématographique *Star Wars*.

Mais le catalogue est bien plus qu'un bel objet. Tels les imprimés dont la publication accompagnait les entrées royales des monarques français d'Ancien Régime, il continue à faire vivre l'événement au-delà de sa durée réelle. (Pour ceux qui voudrait s'amuser au jeu de la comparaison, voir l'article de Christian Jouhaud, « Imprimer l'événement. La Rochelle à Paris », dans Roger Chartier (dir.), *Les usages de l'imprimé*, Paris, Fayard, 1987, p. 381-438.) Par-dessus tout, il superpose à l'expérience sensible du visiteur la cohérence d'un discours qui expose à son tour les subtilités du projet et l'ambition des objectifs. Il va sans dire qu'une exposition inaugurale n'a rien d'une exposition courante. Elle porte en elle une force énonciatrice qui n'a pas échappé à ses promoteurs, idéateurs et concepteurs : de la présidente-directrice générale de la BNQ, Lise Bissonnette, à la commissaire à l'exposition, Nicole Lemay, au directeur artistique Michel Marc Bouchard et au scénographe Raymond Marius Boucher. Leurs textes forment la première partie de l'ouvrage dans laquelle sont précisées la conception fondatrice de ce nouveau lieu de diffusion du patrimoine documentaire québécois et la façon dont le parcours de l'exposition matérialise cette conception, l'organise et, du même coup, la fige.

C'est à une véritable célébration du Pouvoir public que nous convie la première partie, celle de la Raison d'État, et plus précisément encore, d'un État québécois, francophone d'origine catholique. L'entrecroisement pluriséculaire des cultures fondatrices québécoises est ici évacué. Exit les cultures protestantes ou judaïques, exit les immigrations anglaises, écossaises, irlandaises, allemandes, exit les formes associatives britanniques. Et ici, on ne parle que de la période d'avant la Grande Guerre! La bibliothèque publique qu'on célèbre dans ces pages, elle est essentiellement francophone et si elle s'est construite sur le contrefort des bibliothèques de collectivités ecclésiastiques, elle n'en courtisait pas moins la même clientèle.

Pour que l'apologie convainque, il lui faut formuler un récit qui facilite l'adhérence du lecteur-visiteur; avec ses mythes et sa trame historique. D'emblée, Lise Bissonnette donne le ton dans son avant-propos. L'histoire de la bibliothèque publique québécoise, dont la Grande Bibliothèque n'est qu'une des formes d'achèvement, est une épopée guerrière, l'histoire de la « liberté de choix », perçue comme « difficile combat, lente conquête », parsemée d'obstacles, et menée
à travers une période obscurantiste, celle « des anciennes noirceurs et interdits », celle des éteignoirs intellectuels qui stigmatisent la figure de l'Église catholique d'avant 1960, au Québec. Victorieuse, la bibliothèque publique incarne à l'arrivée les « expressions actuelles des valeurs de liberté, nouvelles formes de résistance, nouvelles formes d'action pour la garder vive ».

Dans la foulée du texte de la présidente-directrice générale, ceux de Nicole Lemay, Michel Marc Bouchard et de Raymond Marius Boucher nous plongent dans les arcanes du pouvoir, nous révèlent littéralement l'envers du décor, les choix qui ont présidé à la mise en représentation de « l'épopée de la bibliothèque publique de langue française au Québec » entre 1844 et 2005. Choix intellectuels, architecturaux, artistiques, esthétiques scénographiques, le tout illustré de nombreux plans et de nombreuses photographies de maquettes qui, à défaut d'aider à visualiser le parcours de l'exposition proprement dit, crée l'illusion d'entrer dans l'atelier du scénographe et de l'observer à son insu. En revanche, l'expérience ne trouve sa pleine satisfaction que chez le lecteur qui a déjà visité l'exposition, déambulé dans ces espaces imaginés et finalement reproduits à l'échelle. Par ailleurs, il aurait été particulièrement intéressant de lire les propos du directeur artistique et du scénographe sur le défit que représentait pour eux l'organisation d'une exposition constituée essentiellement de livres, objet réputé difficile à mettre en scène.

Des 350 artéfacts retenus (la liste complète est intelligemment reproduite aux pages 163 à 173 du volume avec leur référence, quand il s'agit de livres appartenant à la BNQ, selon leur ordre d'apparition dans le parcours de l'exposition et sous sa zone thématique d'appartenance), rassemblées en 14 zones thématiques (les zones se déclinent ainsi : le livre libre, nécessaire, moral, libéral, interdit, orphelin et inoffensif, érudit, source, inspirant, maudit, prestigieux, populaire, rebelle et émancipé), elles-mêmes renforcées de cinq installations métaphoriques (représentants des lieux intimes de la lecture : dans la Chambre, sous les Arbres, près de la Lampe, sur la Table et derrière les Portes) pour rendre compte de plus de cinq millions de documents, nous apprenons cependant peu de choses des critères qui ont guidé leur sélection. Comment une « sélection faite au hasard des découvertes » peut venir à constituer un « corpus représentatif de nos trésors livresques » (19)? Témoins matériels essentiels, le cœur même de l'exposition sans lequel cette dernière n'aurait pu battre, ils sont laissés un peu pour compte dans cette première partie au profit des discours politiques et artistiques qui l'instrumentalise.
Certes, les livres retenus « parlent d'eux-mêmes et témoignent [...] de l'odyssée qui les a menés jusqu'à nous » (19), mais ils ne parlent pas « par » eux-mêmes. Pas plus d'ailleurs que n'importe quel autre objet matériel exposé. Au même titre que le parcours de l'exposition place chacun des livres à un endroit précis, à la suite d'autres livres, entouré de textes explicatifs et d'un ensemble iconographique qui illustre le contexte, la sélection des artéfacts connote chacun d'entre eux. C'est pourquoi, il aurait été bon de déclarer les motivations sous-jacentes à leur choix. De cette manière, si le *Rapport* de lord Durham et l' *Histoire de l'insurrection du Canada* de Ludger Duvernay illustrent adéquatement le contexte sociopolitique dans lequel se forme ce qui est donné pour première bibliothèque « publique » de langue française, il n'en va toujours de même. Par exemple, le choix de présenter le *Catéchisme du diocèse de Sens* et le *Nehiro-iriniui aiamihe massinahigan*, parmi les premiers imprimés sortis des presses de Brown et Gilmore dans les années 1760, et les biographies du sulpicien français Étienne-Michel Faillon pour illustrer le rôle des sulpiciens et de Mgr Bourget dans la dynamique socioculturelle des années 1840 est moins limpide.

La première partie de l'ouvrage dévoile donc l'armature idéologique et plastique de l'exposition ; la seconde révèle davantage son armature intellectuelle. Il s'y trouve d'abord deux textes de spécialistes de l'histoire du livre et de la culture imprimée au Québec (celui de Gilles Gallichan et d'Yvan Lamonde ; celui de Pierre Hébert et de Marcel Lajeunesse) qui ont inspiré les concepteurs de l'exposition et qui s'offrent désormais à lire aux visiteurs. À eux deux, ils dessinent à grands traits une histoire de la « lecture publique » dont l'extension progressive du public profite à la fois et différemment des discours et des pratiques des institutions politiques et religieuses, tout comme elle doit aussi apprendre à transiger avec les contraintes censoriales. Les synthèses de quelques pages échappent rarement à l'usage de poncifs surannés qui facilitent les virages en épingle imposés par des projets éditoriaux comme celui du catalogue d'exposition. En contrepartie, cette pratique provoque chez le spécialiste une double insatisfaction intellectuelle : d'abord, sur le plan des connaissances proprement dites, mais aussi sur le plan social puisqu'il voit se perpétuer dans un ouvrage voué à une large diffusion le vieux fonds de commerce d'une historiographie qui mérite un bon époussetage de ses lieux communs. Le lecteur insatisfait saura toutefois facilement épancher sa curiosité intellectuelle dans certains des travaux de ces différents auteurs indiqués dans une utile bibliographie placée en fin de volume.
En revanche, Didier Prioul offre une très stimulante étude sur la mise en scène des livres par certains artistes québécois des XIXᵉ et XXᵉ siècles où il souligne notamment le jeu des conventions graphiques et la difficulté de rendre un acte aussi évanescent que la lecture. L'auteur place ainsi ses compétences d'historien de l'art au service d'une histoire du livre et de la lecture souvent restreinte à des analyses plus empiriques des mises en représentation du livre et de ses usages. Son texte s'avère un excellent complément à l'article récent de Patricia Fleming sur l'illustration des lecteurs au Canada, avant 1840. (Patricia Lockhart Fleming, « Peindre le lecteur », dans Patricia Lockhart Fleming et Yvan Lamonde (dirs), *Histoire du livre et de l'imprimé au Canada*, vol. I : *Des débuts à 1840*, Montréal, Presses de l'Université de Montréal, 2004, p. 207-215.)

Deux articles complètent la seconde partie de l'ouvrage. Le premier, celui du philosophe québécois Georges Leroux, propose une subtile réflexion, à partir de son propre itinéraire d'usager de bibliothèques de toutes sortes, sur les liens organiques qui unissent souvent bibliothèque privée et bibliothèque publique et sur le « désir de lire» qui se trouve au fondement de chacune d'entre elles, peu importe son statut. Pour sa part, l'ancien président du Conseil supérieur des bibliothèques de France, Michel Mellot, conclut de belle façon cette partie et, du coup, l'ouvrage entier, par une réflexion sur l'apparent paradoxe que représente la brusque «envie de bibliothèques» des années 1980 et 1990 et l'émergence des nouvelles technologies de l'information et de la communication (NTIC). Selon lui, cette embellie n'a rien d'éphémère. Elle trahit bien au contraire «une recherche profonde d'équilibre entre la mondialisation de nos nouveaux systèmes de communication et un ancrage humain, dans un espace clairement identifié par son architecture et sa place au cœur de la cité ou du campus» (147).

La BNQ et les PUL ont donc fait mouche. Ils proposent aux lecteurs un beau livre, bien documenté et richement illustré, et aux visiteurs, le dévoilement de certains éléments sur lequel s'est édifié le discours de l'exposition. Outre les articles, l'ouvrage est émaillé d'extraits d'auteurs québécois relatifs à la lecture et aux bibliothèques et comporte également une «bibliographie des ouvrages cités», les «notices biographiques des auteurs», ainsi que la liste des artéfacts et celle des illustrations.

Qu'on nous permette en conclusion un commentaire sur l'aspect paradoxal du titre de l'exposition qui coiffe, il va de soit, la couverture du catalogue : «Tous ces livres sont à toi!». Paradoxal puisque la
formule qui veut exprimer la liberté d'accès, d'expression, de pensée et de création, voire d'identité, est tirée de la bouche d'un sultan imaginé par l'ancien bibliothécaire de l'Arsenal à Paris dans le deuxième quart du XIXe siècle, Charles Nodier. Il y a une certaine condescendance dans le propos, celle du Prince qui daigne laisser accès à ses propres trésors et qui, alors même qu'il prononce l' invite généreuse, glorifie son geste. Ce qui place dès lors le lecteur-usager dans la position passive de celui à qui l'on concède une permission. Et la liberté, quelle qu'elle soit, est-ce un état qui s'accorde ou qui s'acquiert ?

FRANÇOIS MELANÇON

Université de Sherbrooke

Françoise Lepage dir. *La littérature pour la jeunesse 1970-2000*, Montréal, Fides, 347 p. 34,95$. ISBN 2-7621-2404-2.

Paru en 2003, ce tome XI des Archives des lettres canadiennes, publication du Centre de recherche en civilisation canadienne-française de l'Université d'Ottawa, réunit seize auteurs qui abordent, à l'aube du nouveau millénaire, soit différentes facettes de la littérature pour la jeunesse ou qui se consacrent à des études d'auteurs. Édith Madore présente, en annexe, le marché du livre depuis 1990 alors que John Hare réunit une bibliographie critique substantielle.

Dans son texte de présentation, Françoise Lepage retrace, dans ses grandes lignes, le cheminement poursuivi par la critique universitaire en littérature pour la jeunesse au Québec depuis vingt ans. Elle « se propose d'apporter sa pierre à l'édification d'une réflexion sur la littérature pour la jeunesse des années 1970 à 2000. » (8) Dans cette perspective, la première partie regroupe, sous une même bannière, des textes qui explorent la censure, l'adaptation d'œuvres littéraires pour le théâtre, la bande dessinée, le roman pour adolescents, les mini-romans et premiers romans et l'image albumique. Lepage ouvre cette première partie et analyse finement l'image dans l'album pour enfants alors que Noëlle Sorin identifie, au chapitre suivant, les traces postmodernes dans les mini-romans et premiers romans pour les 6-8 ans. Monique Noël-Gaudreault, quant à elle, examine quelques balises qui caractérisent le roman pour adolescents alors que Claire Le Brun s'attarde à la science-fiction au féminin. Pour sa part, Sylvain Lemay dresse un panorama de la bande dessinée québécoise pour la jeunesse (1970-2000) et Jean-Denis Côté s'attarde à la censure, qu'elle touche