Lacelle, Andrée. *Demain l'enfance*. Ottawa : Vermillon, 2011.

L'espace s'invente.

Andrée Lacelle, dans son nouveau recueil de poésie intitulé *Demain l'enfance*, travaille à l'extrême chaque phrase, la réduit à ses composantes essentielles. Il ne se trouve pas un mot de trop dans le texte qui en découle, aucune fioriture, aucun bruit qui détonne. Tout est orchestré selon un minimum de moyens, à la manière des textes orientaux axés sur la méditation et la contemplation. Pourtant, nous sommes loin ici des formes les plus connues de la littérature orientale, en particulier le haïku, que tant de poètes pratiquent et qui tend à figer l'instant. Dans les poèmes de Lacelle, l'instant éclate. Tout est agencé de façon à ce que, dans le silence est qui creusé à même la matière, les mots explosent. C'est comme si l'auteur donnait une ossature cristalline à la parole pour que, du fond de sa carapace, chaque mot retrouve son cri millénaire. Dans la création d'un hiéroglyphe, l'artiste cherche à capter l'essence de la forme qu'il évoque. Les signes sont réduits à l'expression la plus immédiate, la plus pure de la forme elle-même. L'image incrustée dans la pierre doit contenir la forme représentée. Dans *Demain l'enfance*, l'auteure travaille le texte de la même façon. Les mots sont incrustés dans la matière qui les contient. Et les mots, comme issus de la moelle, surgissent, montent vers la surface de la peau. Ils résonnent, répandent leurs échos. « L'espace s'invente en sa parole obscure », dit l'auteure. Cependant, pour en arriver là, il faut pénétrer au plus profond des choses. Pour que cet espace vital prenne forme, il faut d'abord descendre jusqu'au fond de l'être, entendre à nouveau le cri premier, celui que l'enfance donne à la gorge pour que soit saisies la beauté et la profondeur du monde et que le goût de la vie soit redonné au monde par la force du regard et du questionnement de l'enfant.

Dans un premier temps, ce regard a comme fonction de figer l'image. Dans ce « pur pays » qu'évoque l'auteure, il faut d'abord tout ramener au souffle premier, à ce qui précède le souffle premier, afin que le battement de cœur de la terre se fasse entendre, que ses rythmes se fassent redécouvrir et que soit insufflée à la terre et à la conscience humaine sa respiration première, celle qui permet eux choses d'exister. La création se fait donc de l'intérieur, par les portes et les fenêtres qui ouvrent d'abord vers le dedans de l'être pour ensuite répandre sur le monde tout ce qui est recueilli.
Ce recueil merveilleux se veut donc un regard, mais surtout un questionnement
sur le sens des choses, sur la force du geste humain qui cherche à transformer le monde
et, surtout, qui utilise la matière elle-même, la moelle des choses, pour affirmer l'être.
Toute la section intitulée « Le livre ouvert » est consacrée à la signification du geste
d'écrire, comme si le texte devant nous, qui vibre entre nos mains, impose le droit
d'exister et de s'immiscer dans nos consciences. Les réponses qui sont données au
questionnement sont autant de nouvelles pistes qui entraînent vers le sens caché des mots
et des images, susceptibles de nous révéler leur mystère.

« Dans mes mains, un livre est ouvert et je me découvre », nous confie l'auteure.
Ce livre, c'est le récit de cette découverte, l'histoire de la transformation qui est
nécessaire avant que la découverte se concrétise. Dans ce sens, comme dans le haïku,
l'astuce consiste d'abord à figer l'instant, en l'incrustant dans l'os. Par la suite s'entame
le processus de remonter à la surface, celui d'étendre sur le monde ce regard d'enfant,
imbu d'amour et imbibé de sang, qui le fait renaître.

Paul Savoie