La troisième est une transformation d'effacement. La syntaxe de la langue présente plusieurs structures dans lesquelles un élément a été effacé, mais dont la présence (« absente ») ne fait aucun doute pour les locuteurs. C'est par exemple le verbe *manger* dans la deuxième partie de l'exemple : *Pierre mange une omelette et Paul, une tarte, l'adjectif content dans : Es-tu content ?* — *Très*, le nom *livre* dans : *De ces deux livres, je préfère le rouge*. Dans tous les cas et sans ambiguïté, les locuteurs interprètent, respectivement : ... *et Paul mange une tarte, ...* — *Très content, ... le livre rouge*. On peut dire, pour abréger, que la structure gramma-ticale garde en quelque sorte la *mémoire* des éléments supprimés.

Revenons aux mots-valises. En réalité, rien de plus banal qu'un mot-valise ; il s'agit peut-être d'un fait de langue universel : le « mot-valise » en est un, c'est un mot *composé*. Mais qu'est-ce qui distingue le mot-valise carrollien du mot composé ? On a simplement remplacé la concatenation par l'imbrication (plus efface-ment). Le mot composé répond bien à la définition de Carroll ; avec *chou-fleur*, on a formé un concept à partir de deux autres, on a mis deux mots en un seul, « comme dans une valise ». Seulement on les a mis côte à côte, et ce n'est pas intéressant. Par exemple, pour exprimer le fait qu'un vêtement a en même temps la forme d'un jupe et celle d'une culotte, la langue dit, naturellement, *jupe-culotte*, elle ne dit pas *juplotte* (17). On peut ainsi proposer, par analogie avec ce que j'ai dit de la syntaxe, un engendrement de *juplotte* qui aurait la forme (en transcription phonétique) :

<figure><img src="image_13.png" /></figure>

Nous avons là une imbrication de condensation, où la structure garde la « mémoire » des phonèmes disparus, comme dans le cas des suppressions syntaxiques. Mais on peut imaginer d'autres opé-rations. Par exemple, les « écartéléments » que Leiris fait subir aux mots dans leurs définitions du *Glossaire*..., par l'insertion d'autres

<footnote>(17) Le langage post-joycien de la publicité utilise le procédé des mots-valises. Volr à ce sujet Jean Paris, « L'agonie du signe », *Change* 11, pp. 131-132. Remar-quons toutefois que dans des mots comme PLACENTONIC ou TRIPLINOX, il y a plutôt effacement+concaténation qu'imbrication stricte.</footnote>
morphèmes : Phare : le PHAllus de la RafalE, ou simplement de
frontières syntaxiques : Aurélia : Or il y a

<figure><img src="image_14.png" /></figure>

Cette description renforce l'idée que la poésie ne viole jamais les
lois de la langue, qu'elle ne sort jamais de la langue. Tout au
plus, elle peut déplacer, à la manière des schizophrènes, le champ
d'application d'une règle existante. Ici, on remplace la concaténation
par l'imbrication. C'est ce qui explique le fait signalé plus haut :
le résultat de ces imbrications doit sembler encore un mot de la
langue, euxslictu et cstleuxu ne « sonnent » pas comme de bons
mots-valises, contrairement à slictueux.

La situation est toute différente, du moins à première vue,
dans Finnegan's Wake et le scribbledehobble, car ce qui était de la
langue, « Joyce le porte à la puissance du langage », selon les
mots de Lacan, et ce déplacement a de multiples conséquences.

Pour n'en prendre qu'une, je choisirai le thème central de ce
livre : quelle conception du langage révèle une telle aventure
littéraire ? Je dirai qu'elle est rattachée à une conception ancestrale
et naïve selon laquelle le sens est dans les mots, et uniquement,
conception qui reste celle de la linguistique fonctionnaliste, où des
unités « non significatives », les phonèmes, se combinent pour
former les unités significatives, les monèmes. Or à moins d'avoir
une idée extrêmement limitée du sens, il apparaît que le sens est
partout, dans le jeu sur les traits distinctifs des phonèmes, et dans
la structure syntaxique, et que tous ces sens sont irréductibles aux
définitions des dictionnaires. Prenons deux exemples très simples,
dans lesquels une partie du sens est déterminée par la structure
syntaxique. Le premier est dû à Jean-Claude Milner, et concerne
les expressions qualitatives. Comparer :

cet imbécile de Jules

et ce professeur de Jules

Le deuxième exemple n'est acceptable qu'à une condition, c'est
que professeur soit considéré comme péjoratif.
Or le mot *professeur*, dans les dictionnaires, n'est pas donné comme un mot péjoratif. C'est son insertion dans la structure syntaxique dominant *ce --- de X* qui lui ajoute ce sens péjoratif.

Le second concerne les adjectifs. Comparer :

ton ski n'est pas très grand
et ton ski n'est pas très nautique

Dans le deuxième exemple, comme précédemment, quelque chose s'est passé. Des adjectifs possibles est position épithète : *grand ski, ski nautique*, n'ont pas le même comportement en position attribut. Pour expliquer cela, j'ai avancé que l'adjectif dominé par une structure syntaxique prédicative reçoit le sens supplémentaire « descriptif », et que l'effet ressenti face au deuxième exemple provient de l'insertion d'un adjectif déterminatif (18) dans une structure prédicative. En effet, *ton ski est nautique* engendre l'idée qu'il y a des normes descriptives qualifiant en général le ski nautique, idée qui n'est pas contenue dans *ski nautique*.

L'analyse linguistique fera connaître bien d'autres marques d'un sens de la syntaxe, semblable ou différent selon les langues. Or, comme le remarquait Jean Paris (19), la syntaxe de *Finnegan's Wake* est parfaitement anglaise, et c'est cette syntaxe qui « supporte » l'œuvre (au sens anglais *to support*) : le sens de la syntaxe est mis entre parenthèses. De ce point de vue, *F. W.* est *in regress* par rapport à *Ulysse*, où l'on trouve des phrases, attaquent la syntaxe, comme (20) :

> God becomes man becomes fish becomes barnacle goose becomes feathered mountain.

Les limites de *F. W.* seraient dues en partie à un enfermement de Joyce dans la philosophie du langage. Qu'il s'agisse de la recherche d'une langue commune — par le mélange des mots des langues — sous l'influence de Vico, ou de la langue universelle — une logique — à la manière de Leibniz, la philosophie du langage repose toujours sur la négation de la syntaxe — et du signifiant.

<footnote>(18) J'emploie ici le mot traditionnel « déterminatif » par commodité. En fait il correspond, en position épithète dans le syntagme nominal, à une structure syntaxique particulière.</footnote>

<footnote>(19) T. Q. n° 30, « Finnegan, Wake I »</footnote>

<footnote>(20) Voir à ce sujet Di PIETRO, « Sur quelques types de phrases joyciennes », *Change* 11.</footnote>
III - POUR CELINE ET FLORA
« car celles-ci par horreur de la vulgarité poussaient si loin l'art de dissimuler sous des périphrases ingénieuses une allusion personnelle, qu'elle passait souvent inaperçue de celui même à qui elle s'adressait. »

PROUST.
UNE ETHNOGRAPHIE PARTICULIÈRE

POLYPTIQUE PROVISOIRE

« Saareste a décrit dans ce sens le cas très intéressant d'une fratrie de trois enfants vivant dans une ferme isolée en Estonie qui, âgés de huit à onze ans, ne pratiquaient d'une façon effective qu'un parler figé de la prime enfance. Il arrive parfois que ce langage figé typique d'une fratrie ne se conserve que sous forme d'une langue particulière, c'est-à-dire secrète, tandis que ces mêmes enfants parlent déjà couramment la langue du pays... Ce trait se retrouve dans l'enfance de plusieurs grands poètes. »

R. JAKOBSON

(Langage enfantin et Aphasie).

« ... lorsqu'elle a revêtu sa toilette de noces, elle » s'applique à n'employer que cette sorte d'argot des génies que nous avons si-gnalé comme étant celui dont on use avec les enfants » . »

J. DESPARMET

(Ethnologie traditionnelle de la Mettidja.
Le Mal magique).

TABLEAU N° 1

Quand on s'est choisi une vocation, et que celle-ci s'avère peu compatible avec la nécessité commune à tous de s'inscrire dans un système de production, on se doit de trouver une autre activité, qui, tout en justifiant la première, lui permette de s'épanouir.

Etre poète, être ethnologue : *a priori*, aucun lien entre ces deux « professions », si ce n'est de se situer à la fois dans le cadre, et hors du cadre — et, de façon indirecte, le transformer.

Etre un poète, c'est aussi assumer un rapport particulier au langage ; c'est prendre ses responsabilités face à une opération des-
tructrice, manipulatoire, infligée à une langue qui est maternelle, ou adoptive.

Etre un ethnologue, c'est aussi assumer ses responsabilités face aux populations qui ont subi et subissent encore le joug du colonialisme et de l'impérialisme.

Pour Michel Leiris, ce double métier semble plutôt constituer les deux faces d'un seul métier double : de « La langue secrète des Dogons de Sanga » à « La possession et ses aspects théâtraux chez les Ethiopiens de Gondar », des textes réunis dans *Mots sans mémoire à la Règle du jeu*, il s'agit d'une même recherche, persévérante, pessimiste ou euphorique, de règles universelles auxquelles obéirait toute société.

Là, l'informateur peut s'appeler Ambibè Babadyi ou Abba Jérôme Gabra Moussié. Ici, Leiris est à lui-même son propre informateur, obligé de se fier, en se donnant l'honnêteté pour principe, à ce que l'on pourrait appeler son « intuition culturelle », pour constituer une œuvre « autobiographique ».

Le point d'articulation : LE LANGAGE.

CÔTÉ MASSON...

> « Par le truchement des courses de taureaux, André Masson nous mène au point crucial de l'art : guerre inexpiable du créateur avec son œuvre, du créateur avec lui-même et du sujet avec l'objet, dichotomie féconde, joute sanglante dans laquelle l'individu entier est engagé, ultime chance pour l'homme — s'il consent à y risquer jusqu'à ses os — de donner corps à un sacré. » (Espagne 1934-1936.)

TABLEAU N° 2

Trouver dans l'art une morale (« = règle du jeu, c'est-à-dire ce sans quoi il n'y aurait même pas de jeu »), « tirer de cette attitude à l'égard des mots un moyen de vie plus intense et une
règle de vie », tels étaient les buts fixés au début de cette recherche, dans une perspective surréaliste. Pourtant, en analysant, pas à pas, le processus même de son élaboration, en exposant l'« échec » de cette ambition initiale, et l'impossibilité de cerner son « sujet », Michel Leiris découvre, en fait, une autre règle générale.

Sa méthode consiste à détecter, entre petits et grands événements, collectifs ou individuels, tout ce qui fait l'objet d'un rituel, d'une forme de cérémonie, tout ce qui paraît régi par une étiquette ou un système de règles, et à l'analyser, *mais de l'intérieur*.

## Regard n° 1

> « ... nous parlerons d'actes insérés dans des prati-
> ques. Et nous remarquerons que ces pratiques sont ré-
> glées par des rituels dans lesquels ces pratiques s'ins-
> crivent, au sein de l'existence matérielle d'un appareil
> idéologique, fût-ce d'une toute petite partie de cet appa-
> reil : une petite messe dans une petit église, un petit
> match dans une société sportive, une journée de classe
> dans une école, une réunion ou un meeting d'un parti
> politique, etc. »

(Louis ALTHUSSER, *La Pensée*, n° 151.)

L'opération est donc double :

elle est synthétique, puisque sous des phénomènes très divers,
il s'agit de repérer un phénomène général ;

elle est analytique, et classificatoire, puisqu'il s'agit de définir
et de comparer les différents codes ainsi mis à jour. Une petite matrice,
toute empirique, peut représenter cette classification, sans aucune
prétention probatoire (cf. page suivante).

Critères discutables, procédé discutable ? Ce tableau a l'avan-
tage de montrer les deux opérations. « Rapports » humains, stricte-
ment réglementés, des sports où l'imprévu est le nom du vainqueur,
à l'amitié — quand on « regarde l'amitié comme une espèce
d'amour... » ; « rapports » dont les lois fondent les sociétés secrètes
— Acéphale, La Société des Hommes des Dogons de Sanga.

C'est une symbolique d'ordre mythologique qui permet à Michel
Leiris de passer d'un code à un autre — érotisme, tauromachie,
littérature.
<table><thead><tr><th></th><th>Mort</th><th>où tout est prévu d'avance</th><th>où le spectateur est aussi acteur</th><th>« où l'on croit en tous ses mensonges »</th><th>collectif</th></tr></thead><tbody><tr><td>Théâtre opéra</td><td>—</td><td>+</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td></tr><tr><td>Possession</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td><td>+</td></tr><tr><td>Fêtes défilés</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td><td>—</td><td>+</td></tr><tr><td>Sports courses</td><td>—</td><td>—</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td></tr><tr><td>Corrida</td><td>+</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td></tr><tr><td>Sacrifice</td><td>+</td><td>+</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td></tr><tr><td>Religion</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td><td>+</td><td>+</td></tr><tr><td>Prostitution</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td><td>—</td><td>—</td></tr><tr><td>Amour Amitié</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td><td>+</td><td>—</td></tr><tr><td>ART</td><td>—</td><td>—</td><td>+</td><td>—</td><td>—</td></tr></tbody></table>

TABLEAU N° 3

La loi du plaisir — du bon plaisir, pour Duchamp, si un fil en tombant se déforme à son degré — est le plaisir de la loi, de la soumission stricte à la loi : il atteint le sublime quand elle se dépasse elle-même, quand Khadidja la marmoréenne révèle qu'elle est émue...

« ... à ta limpidité de cloche arracher un tintement... »

Cette loi est aussi celle du langage, « de ce langage qui me paraît toujours représenter le lot proprement sacré des bipèdes que nous sommes, sans doute parce qu'il est l'instrument de communication — et donc de communion — par excellence ».

La loi du désir, moteur du « monde » signifiant, moteur-désir de la Mariée du Grand Retard en verre de Duchamp, où, dit la
Boîte verte, « l'épanouissement cinématique est commandé par la mise à nu électrique » : on pourrait l'appeler la « fonction d'amour » du langage, la première, le principe organisateur des six autres dont parle Jakobson.

Car toute société secrète se caractérise par l'utilisation d'une langue particulière, ou l'utilisation particulière d'une langue — et réciproquement, des traités d'alchimie aux codes enfantins : quand, par convention, ou par le jeu « des glissements des signifiés sous les signifiants », ou par les multiples résonances dans les réseaux associatifs qui relient tous les mots entre eux, le pouvoir suggestif du langage a remplacé son pouvoir descriptif.

## Regard n° 2

Pour cette raison, toute tentative de description sémantique procédant par atomisation des sens semble vouée théoriquement à l'échec. En excluant la « fonction d'amour » du langage, Fodor et Katz, qui les premiers ont voulu ajouter une composante sémantique à une théorie grammaticale syntaxiquement fondée — la grammaire chomskienne —, avouent :

> « Il est clair qu'en général une phrase ne peut pas avoir, dans un entourage, des interprétations qu'elle n'a pas si elle est prise isolément. Bien sûr il arrive qu'une phrase soit interprétée par certains locuteurs dans certains entourages d'une façon autre que celle que lui donnent tous les locuteurs lorsqu'elle est prise isolément. Mais ces cas sont essentiellement idiomatiques dans la mesure où la signification est déterminée soit par une stipulation spéciale (mots de passe, de circonstances, etc.), soit par des règles particulières (codes) ou encore par une information particulière sur les intentions du locuteur. Si une théorie devait s'occuper de cas semblables, elle serait impossible (nous soulignons). En effet, toute phrase peut signifier n'importe quoi si l'on construit l'entourage qui incluera la stipulation appropriée.

(Prenons l'exemple suivant : soit une application biunivoque de l'ensemble des propositions françaises sur lui-même, tel que l'image de chaque proposition est une proposition qui en diffère par sa signification. « La phrase P qui suit immédiatement cette phrase doit être comprise comme m(P) » constitue alors un entourage tel
que la signification d'une phrase qui y apparaît n'a
aucune des significations de cette phrase prise isolé-
ment.) »

F. & K. donnent dans cet exemple l'équation d'un
signifié toujours déplacé. Ceci explique peut-être la pru-
dence et la réserve de Chomsky envers tout ce qui s'af-
firme, dans l'état actuel des connaissances, une véritable
théorie sémantique, dans la mesure où l'on a, selon lui,
seulement proposé des « arguments basés sur l'igno-
rance » de ce qu'est le sens.

« TU N'AS PAS PEUR DU SOLEIL », prononce Khadidja au mo-
ment des adieux, vibrations qui n'ont sans doute pas fini de résonner
dans la tête de qui les a entendues, sonnerie qui signale le passage
d'un désir : cette petite phrase peut être comprise de multiples
façons, selon le vœu de l'interprète : soit, platement, un conseil
contre l'insolation ; soit, à supposer que Khadidja renvoie, pour
faire pendant, à l'auteur son portrait peint en figure mythologique :
« tu es un héros de bravoure, ou tu as signé un pacte... » ; soit,
au niveau connotatif, « ce pays est tropical » ; soit, par ce que
Jakobson avec Malinovsky appelle la fonction phatique, un simple
équivalent de « on se connaît, on se parle et on se dit adieu » ;
mais, seule la dernière interprétation semble pertinente :

« Sans doute s'en était-elle remise à une phrase quelconque —
la première qui lui vient à l'esprit — pour me montrer discrètement
(avec cette conscience professionnelle qui semblait la préserver de
tout mensonge) qu'elle était *attentionnée* à mon égard. »

Clin d'œil n° 1

Cette complicité affective peut, cependant prendre
d'autres supports signifiants : un regard, un contact
inattendu, dans le passage de main en main, et en
public, d'un objet métallique — une Croix du Sud —
impression au fer rouge, plus forte que toutes les effu-
sions :

« Avec la discrétion presque d'un joueur de furet
ou celle d'un enfant passant à un autre enfant une
friandise qu'il a dérobée, Khadidja me faisait don de
ce bijou, sorte de losange... »
Ou, comme s'il s'agissait tout à coup de la levée d'un interdit, dans l'assistance, imprévue, apportée à cette amie en proie aux contradictions d'un « feu frais », et qui « avait choisi pour se dépeindre le prénom émouvant de « LAURE », émeraude médiévale alliant à son incan-descendance un peu chatte une suavité vaguement pa-roissiale de bâton d'angélique » :

« ... j'avais posé ma main sur son front pour l'aider à s'affranchir de sa nausée en vomissant, caresse unique dont ma paume droite... n'a pas perdu le sou-venir. »

« TU N'AS PAS PEUR DU SOLEIL », le plus beau des mots de passe pour la prostituée appelée Khadidja : le principe n'est autre que celui des javanais, des codes et des langues secrètes ; celles-ci, lorsqu'elles sont parlées par des sociétés entières, peuvent être des langues archaïques, ou formées d'emprunts à des langues étrangères, qui apportent avec elles la fascination propre à tout ce qui est étranger : car qui parle ces langues fait figure de favorisé ; procédé de formation retrouvé « spontanément » par les informateurs Dogons qui, pris en flagrant délit d'ignorance, pallient leur carence en substi-tuant des mots étrangers aux mots inconnus de la Langue secrète, présumant sans doute qu'ils auront le même effet, tels les charlatans ou autre Sganarelle : engendrer chez le non-initié le respect d'un savoir par ailleurs inexistant.

« BAOUKTA ! » : cri de guerre qui assure à un frère aîné la position de chef.

Fonction d'amour — universelle.

Langue parlée par tous, mais racontée, écoutée, seulement par certains.

... CÔTÉ DUCHAMP

« ... de sorte que la chose se pas-
serait, tout compte fait, comme
si l'on spéculait sur le principe
d'identité, lui faisant subir un
certain nombre d'entorses ou de
dissonances, et le plaisir reposant
sur l'état de suspens lié à ces
remplacements, décalages, dévia-
tions, proches du rébus et du ca-
lembour. » (Arts et Métier de
Marcel Duchamp.)
TABLEAU N° 4

Vertige des mots, pour qui sait les faire éclater, et leur faire
révéler, par leurs échos sonores, une définition :

« VERTIGE — tige, vers quel litige ? »

Vertige encore lorsqu'un enfant, pour la première fois, se sent
trahi par la parole adulte, quand le langage avoue non seulement
son infidélité, mais encore qu'il a toujours vécu avec quelqu'un
d'autre :

« ... REUSEMENT ! »

Dans cette conférence, « Le sacré dans la vie quotidienne », Leiris s'est donné une série de mots d'ordre, mots-clés (de voûte ?), mots à la fois repères et inducteurs, générateurs de toute la Règle du jeu.

Cette autobiographie, qui échappe à la chronologie comme
aux classifications thématiques, devient une longue promenade à
travers ce que Saussure appelle la constellation des coordinations
associatives, ou des réseaux qui constituent les signes ; promenade
où il est souvent possible de le précéder, si l'on se laisse emporter
par l'impulsion initiale.

En d'autres lieux, c'est le choix du chemin qui ferait l'objet
d'une analyse...

Boucle sans cesse refermée et rouverte, de glissement en glisse-
ment, elle ressemble au labyrinthe du Rêve d'Ariane de Masson, ou
à un ressort dont, en joignant ses deux bouts, on aurait fait
une couronne ; on peut ainsi espérer, après le Frêle Bruit à venir,
un autre cheminement infini... où tout semble à la fois pré-science
et déjà-vu.

« ... JE N'AI RIEN DÉCOUVERT QUE JE N'EUSSE DÉJA SU » :
éclair de phrase, écrite vingt ans après cette conférence, qui consti-
tue la vraie découverte ,si l'on pense que « savoir » n'implique
pas forcément pouvoir dire ce qu'on sait.

Et c'est dans ce voyage que Michel Leiris tente de cerner
sa propre identité, son authenticité.

Mais, à propos, en quoi consiste l'identité ?
« Il est vrai, écrivait Saussure, qu'en allant au fond des choses, on s'aperçoit dans ce domaine, comme dans le domaine parent de la linguistique, que toutes les incongruïtés de la pensée proviennent d'une insuffisante réflexion sur ce qu'est l'identité, ou les caractères de l'identité, lorsqu'il s'agit d'un être inexistant comme le mot, ou la personne mythique, ou une lettre de l'alphabet, qui ne sont que différentes formes du SIGNE, au sens philosophique (mal aperçu, il est vrai, par la philosophie elle-même). »

CANTARE — CHANTER :
ou réside le lien entre les deux termes ?

Que signifie l'expression « faire son portrait » ? Une illusion :

« ... si l'on entend par là peindre dans son intériorité celui qui sur l'instant tient la plume et non un autre que, déjà, l'on ne connaît que de mémoire quand il se profile sur le papier. »

Cependant, on peut risquer l'entreprise, car :

« ... si l'on a changé, ce n'est pas à tel point que l'image ainsi tracée nous ressemble aussi peu que le reflet renvoyé par un miroir déformant. »

L'identité n'est autre, dès lors, que cette course elle-même, cette construction par l'écriture qui devait, au départ, servir de support à l'organisation des souvenirs. Ceux-ci, fichés et classés, resteraient souvent comme autant de lettres mortes ou étrangères, s'ils n'étaient ressuscités par le travail de la composition.

Bien plus qu'un nouveau procédé littéraire, découvert ou exploité, Leiris retrouve la loi du langage, à sa manière, quand d'autres se préparent à la formuler scientifiquement : le « je » de la Règle, que l'étau d'idéologie matérialisée dans la carte d'identité semble retenir prisonnier, se montre, simplement, un mot privilégié.

TABLEAU N° 5

« ... par intuition avant même de le savoir par culture — il avait toujours été persuadé qu'il n'est aucune observation qui ne
soit un rapport entre quelqu'un qui regarde et quelque chose qui est regardé » (Regard vers Alfred Métraux.)

a) Si les sciences modernes ont apporté parfois une confirmation à certaines intuitions des alchimistes, — transmutation des métaux et radioactivité, thérapeutique par les sels minéraux — nul doute que l'expérience poétique considérée comme l'Alchimie du Verbe, côté folie côté rigueur, n'ait à poser sa question — pour des sciences dites humaines.

Leiris, Michel-chimiste = artificier de la rue Michel-Ange.

b) Etre écrivain, écrire des poèmes, être ethnologue : celui qui a aimé les voyages en Orient et raconté ses impressions d'Afrique, qui a parcouru l'Ethiopie et dormi à Palerme, a pu s'affliger de n'avoir pas quitté sa cabine (culturelle), comme Roussel dans son tour du monde, et de ce que parfois le « réel » semble moins « vrai » que ses propres tableaux. Cependant il est aussi celui qui a dénoncé le rôle de l'ethnographe dans les « sociétés non mécanisées », toutes les formes de racisme, et leurs liaisons à la lutte des classes. (Contacts de civilisations en Martinique et en Guadeloupe.)

c) Aimer l'ethnologue chez le poète, admirer le poète chez l'ethnologue : avec Georges Bataille et Alfred Métraux, ces deux amis qui partageaient cette « violente ardeur à vivre jointe à une conscience impitoyable de ce qu'il y a là de dérisoire », de Documents-transfuge au problème-Haïti, pouvoir donner un visage à chaque face de ce métier-Janus.

« C'est pourquoi bien des choses qu'il ne serait pas bon de dire y sont exprimées en un langage caché.

Ainsi l'article (II) est comparé à un lis ; pourtant ce ne sont pas des lis, mais des crapauds qu'on devrait y trouver. Car le crapaud est le signe magique premier, mais d'un crapaud il a été changé en une fleur. Or, de même qu'un crapaud se gonfle de venin, la vanité gonfle celui qui s'y adonne. C'est un lis sans doute, non pas un lis des jardins, mais un lis dans les ronces qui n'accorde de son parfum à personne. » (Explication du Prognostic, et conclusion du docteur Paracelse.)
RÉSONANCE

POUR "LES TROYENS" (1) DE JEAN PIERRE FAYE

EN COLLABORATION AVEC PAUL LOUIS ROSSI

> « Si les noms vont au-devant des cho-
> ses, et reviennent les premiers, tout comme
> l'écho au-devant d'un mur de verre revenu
> le premier contre la bouche — c'est parce
> qu'ils ont heurté cette surface transparente
> et mince qui les répercute, et laisse dire
> maison pierre et fenêtre papier ou dalle...
> (Mais si la vitre casse et que les mots ne
> se réfléchissent plus contre elle, toute la
> ville ici n'est plus que bruit lumière et froid.)

J. P. F.

Car par une phrase bien extraordinaire tirée d'« Analogues »
que nous devrions commencer (mais est-elle vraiment extraordi-
naire ?) :

> « à force d'avancer en quinconque on se heurte
> quelquefois par hasard. A ce moment-là il y a une
> sorte d'accord, qui sonne faux, parce que chacun a sa
> petite résonance. Chacun de son côté... »

Elle explique sans doute cette phrase, ce qui permet à la
lecture coutumière de rabattre l'entreprise des « Troyens » sous
les vocables techniques de l'impressionnisme (ou de l'abstraction).
Cette lecture procédant habituellement par fixation préalable de
son objet se trouve déconcertée par cet art qui cherche (et ne
trouve pas) cet accord précaire. Par qui prétend se situer à l'instant
où cette résonance se réalise et s'éloigne aussitôt... On a tiré de cet
effet l'idée du vague et de l'imprécis. Rien de plus faux. Rien n'est
en effet plus précis — aigu — que cette narration, cette saisie des
choses à cet instant-là, justement, et même au niveau du dialogue,
lorsque par exemple Lé Lin défaisant les cordes et ficelles et rubans
qui emprisonnent ses chevilles et genoux répond au narrateur :

<footnote>(1) Ed. du Seuil.</footnote>
« Ce n'est pas tant qu'on en parle
C'est quoi ?
Je ne sais pas, on agit...
La guerre blessée, vous la soignez toutes les deux,
ou vous la tuez complètement ?
Je ne sais pas. Peut-être, on la fait...
et plus tard

« Mais dans ce cas (je ne la quittais pas des yeux)
il est ridicule d'en parler.
Non. Parce que je vous vois comme un allié... »

Ce qui est vrai. Ce qui constitue la vérité du livre : c'est qu'il n'est pas un mot, un signe, une couleur, un geste, une notation, qui ne renvoie à une autre situation, à d'autres noms, dans la réalité, la vie, l'Histoire. C'est donc à ce « change » perpétuel de forme qu'il faut se référer pour comprendre ce qui se trame dans ce roman. Autrement dit à ce qui : « éclatant tout à coup, donne possibilité à la vue, et genèse au sens, ces masses mouvantes et brusquement déviées, ces trajectoires soudain déplacées, ces écarts ou sauts de côté à partir desquels tout va recommencer, ces brusques transitions par quoi surgissent des réalités... » « LE VRAI ? C'est ce qui fait sauter... » dit encore Jean Pierre Faye (2).

## LES ACTIONS PARALLELES

Est-il possible de raconter l'« histoire » ?

Si l'on veut, à la faveur d'un argument : un homme, Nar, employé aux écritures et aux dessins dans l'industrie du fil, chargé de retrouver le livre manquant d'une série de narrations, débarque dans une ville étrangère ; il y rencontre deux femmes, El et Lé, liées toutes deux à un professeur de philologie absent nommé Gauvin ; il subit de faux accidents, une émeute véritable. Pour finir dans le sang.

Sans doute, ce résumé, au ras de la ligne, trouverait encore sa justification. Pourtant, il ne semble pas imprudent de dire qu'il s'agit d'une toute autre Histoire, que bien d'autres fables sont ici présentes, comme des surfaces sont présentes dans leurs courbes d'intersection. Et toujours absentes ; d'un autre ordre. Histoires parallèles au récit qui leur sert de support, ou comme, dans LES MURS :

<footnote>(2) Epicure, éd. Hermann.</footnote>
« le treillis de bois entre les surfaces crépies. »

Deux d'entre elles seront ici proposées.

Car, à partir d'une certaine optique, il s'est produit un événement — dans l'histoire du récit.

## DES ONDES, DES CORPS. PROPOSITION N° 1

— lorsque la superposition de deux actions de même nature donne lieu tantôt à leur renforcement, tantôt à leur disparition, on peut dire que celle-ci est de nature ondulatoire —

« Ici machinerie des langues, là mafia des vieux parlers... »

D'un côté, deux femmes, deux organisations mondiales, presque les mêmes, cherchent une arme absolue, une

« Machine à produire des corps de langages, je ne sais pas, ou grand cheval-machine, Grand Animal à langues — »

capable de

« traduire aussi les façons de parler les langues de pouvoir ou de guerre et les parlers des — machines politiques... »,

pour le compte d'un Gilléron moderne : maîtrise (par) le langage en le mettant en carte...

Peut-être est-il bon de rappeler ici que cette pratique préscien-tifique dont parle Saussure, la constitution d'un Atlas linguistique, a pour mobile implicite une spéculation sur l'existence et la nature de la Langue-Mère, qui expliquerait pourquoi :

— Un voyageur traversant ce pays d'un bout à l'autre ne constaterait, de localité en localité, que des variétés dialectales très minimes ; mais ces différences s'accumulant à mesure qu'il s'avance, il finirait par rencontrer une langue inintelligible pour les habitants
de la région d'où il serait parti. Ou bien, si l'on part d'un point du territoire pour rayonner dans tous les sens, on verra la somme des divergences augmenter dans chaque direction, bien que de façon différente... ou ce qui revient au même, il y a autant de dialectes que de lieux —

Aux théories postulant que d'une souche primitive les populations ont émigré sur tous les continents, par fractionnement spatial, s'est opposée la théorie des ondes, la *Wellentheorie* de Johannes Schmidt, théorie de la continuité, de la différenciation sur place, où le facteur Temps est fondamental.

— Mais cette théorie des ondes s'oppose à celle des migrations sans l'exclure nécessairement. L'histoire des langues indo-européennes nous offre maint exemple de peuples qui se sont détachés de la grande famille par déplacement, et cette circonstance a dû avoir des effets spéciaux... —

Aussi ne faudrait-il pas confondre hypothèse de migration avec mythe de l'origine, que la théorie saussurienne, tout comme la théorie sous-jacente à ce livre, rejette, cette fois-ci, obligatoirement. L'hexagramme formé par les six romans — Entre les rues, La Cassure, Battement, Analogues, L'Ecluse, Les Troyens — constitue l'antithèse de toute quête du texte primitif, ou archi-texte, qui dans sa plénitude serait relié quasi filialement aux textes « réels », manifestes. Ici les récits, comme les dialectes définis par la géographie linguistique, se mêlent, se croisent, glissent en surface, latéralement — une surface criblée de trous ; comme enfin le signale la métaphore des ombres au milieu du scintillement de LA MER.

C'est ce qui permet à Lé Lin de dire :

« Le noyau de parler — ou plutôt ce noyau qui éclate en tous sens, je ne sais, s'inscrivant et se transmettant —, ce noyau n'existe pas, bien entendu, je veux dire qu'il n'est nulle part vraiment. Il commence à la fois de tous les côtés. »

— S'il s'agit de vibrations acoustiques, ou d'oscillations à la surface d'un liquide, ou de vibrations lumineuses, elles se transmettent de proche en proche... —
« Moi je vous vois, et vous, vous voyez... »

A cet instant il faudrait suspendre, arrêter pour un temps très court ce mouvement lent de la lecture ce glissement de la ligne au mot, pour ne pas se laisser emprisonner plus encore dans la trame des signes, et peut-être, nous immobilisant là brusquement : prononcer un arrêt. Dire cela assez fort pour tenter de rompre, comme une sentence imprononçable... Mais nulle sentence qui tienne, impossible d'assiéger ce lieu en espérant qu'il se dévoile ou se rende. Nous nous serions laissé dire qu'il s'agissait d'un livre que l'on pouvait aborder par n'importe quelle entrée. Nous aurions alors cédé à la tentation de pénétrer à notre tour en cette Place, errant longuement dans le tissu des lignes entraîné malgré nous dans ce dessin mouvant pour ensuite nous demander comment échapper — et parfois anxieusement — nous aurions vainement réclamé des clefs, et vainement espéré une issue pour nous reprendre, ou seulement cherché un espace pour nous ressaisir un très court instant... Et nous prétendants aurions dû alors comprendre qu'il ne suffisait pas de parcourir ces lieux comme un domaine vacant, ou chercher une cassure pour s'évader. Il fallait au contraire suivre maille par maille l'avancée de cette narration (la tache s'étendant sur le buvard l'encre s'infiltrant dans la pulpe du papier pour l'imbiber tout entier) cette liberté de lecture n'étant pas comptée (aucune violence) mais mesurée de telle sorte qu'il était impossible de passer outre, d'échapper à cette reconnaissance intime — et presque palpable au toucher — de toute l'étendue des figures... Rien qui se puisse oublier, donc, ou laisser au hasard, ou mettre de côté pour un temps ou encore négliger pour autre chose dans le texte ainsi présenté...

## PROCESSUS DE GENERALISATION

Cette guerre théorique, ondes contre migrations, continu contre discontinu, espace contre temps, n'est pas sans rappeler une autre bataille, tout à fait scientifique, qui depuis Newton attendait son armistice relatif : hypothèse ondulatoire contre hypothèse corpusculaire, toutes deux réunies dans une nouvelle Mécanique. La vision, les corps, la lumière. Un échange d'énergie.

« Et ils se font face ainsi, elle en bas, lui au-dessus, se voyant sans se parler, à distance au travers des vitres et en même temps se parlant, par le creux du son, ici. Ici, parlés. Là, dessinés. »

Et seule cette Mécanique peut rendre compte de la liaison, du réseau tendu entre les noms des corps divers et changeants :
« continu » du son, « discontinu » du langage correspondant au « continu » des corps, « discontinu » de la vision. Les vitres qui coupent la parole étant des leurres pour la vue.

« Fond de la chambre en transparence et fond de la cour en reflet, surimprimés, s'enchevêtrent ici sur le plan dressé, vide, qui ne donne rien d'autre à voir, hors l'emmêlement, et la très fine couche poussiéreuse sur le verre, si l'on passe le doigt. »

elles sont, invisibles mais obstacles, le lieu de l'interdit. Deux fois, dans Les Troyens, elles doivent être brisées, pour permettre à l'indécible de se produire : pendant LE SIEGE, lors de l'instance révolutionnaire, par les pavés et les balles ; et lorsque pour la voir, finalement, le narrateur fait éclater, « du revers de la main », le carreau de la porte vitrée qui sépare deux corps (morcelés ou vivants) comme les deux moitiés d'un seul nom (palindrome) EL/LE

« Est-ce, projetée, inscrite au sol, est-ce elle qui est, dans le bruit, allée jusqu'à, privée de ligne, écrite et récrite au sol. »

— deux figures sont équivalentes toutes les fois que l'on peut passer de l'une à l'autre par une déformation continue —

Comment parler alors de cette tissure, où les empreintes des pas des promeneurs fournissent à l'architecte les plans de sa cité ? Où ces promeneurs, au lieu d'être des personnages pleins et classiques, sont définis eux-mêmes négativement, dans leur différence ? Ces êtres de papier et de langage, liés à des êtres de chair de façon incertaine

« — Vous cherchiez la dame ou le nom ? »

ont la propriété remarquable de transmutabilité : dans l'entrecoupe- ment des récits, ils sont toujours prêts à changer de bord. De même, dans l'entre-deux vitres, la ligne des corps et des signes

« visible surtout par ce qu'elle distingue »

change les formes à chaque instant, s'étire et se projette au loin :

« La déchirure lentement bouge et se déforme, ses côtés sont brisés, fait de deux trapèzes collés dos à dos, par leur plus petite base, elle est un hexagramme doucement mouvant. »
Pour capter cette ligne et la suivre, les données d'une géométrie quantitative et euclidienne se révèlent impuissantes. Est-ce à dire qu'il est advenu un changement qualitatif, rendant impossible tout type d'analyse en séquences linéaires (de l'« avant que » et de l'« après que ») sur lequel, par exemple, reposait l'analyse actantielle des personnages dans ce que les Formalistes Russes ont appelé, par emprunt métaphorique, la structure du conte, structure que l'on pourrait relier idéologiquement, par le binarisme de sa classification, à la théorie des ensembles et à la logique formelle du 0 et du 1, du + et du — ? Faudrait-il inventer, pour ce roman, un « formalisme » des espaces différentiels, dans une métaphore de topologie ?

Il faudrait signaler alors, comme on a pu le faire au sujet de l'influence des découvertes de la thermodynamique dans le roman naturaliste, de l'écho qu'ont rencontré les concepts de la psychologie behavioriste dans le roman américain, ou encore de la similitude du « point de vue » entre les méthodes dites « positivistes » des sciences expérimentales et les techniques d'écriture du Nouveau Roman, il faudrait signaler ici la résonance (imprévue ?) des axiomatiques dans le récit.

« C'est terriblement vague ce que vous dites là... »

Je pense maintenant à la grille (assez sévère). On se trouverait dans un paysage couvert de neiges — neige rare sous les bois, boue sur les routes, les mottes de terre affleurant sous la couche de neige — Et sur la route même une femme dirait qu'elle recherche une école de peintres — ou plutôt de graveurs — qui étaient en même temps des écrivains... Et lui justement répondrait qu'il avait découvert des gravures dans une Ville située à proximité de toutes sortes de rivières et canaux... Et la jeune femme dirait Hans B..., et lui Hans B... G... Et par la suite elle avouerait être aussi préposée aux fiches et classements dans une autre Ville. Le paysage ressemblerait alors à un tableau ancien, pris dans le givre et la neige rare et si terriblement figé avec ce tassement craintif des habitations serrées autour de la forteresse, que la certaine douceur des couleurs atténuerait à peine la sévérité fermée des façades...

Et lui, au cours d'une sorte d'Assemblée assez lugubre — un groupe de notables siégeant à l'abri des murailles — entendrait un autre discours qui déjà transformerait cette même histoire qu'il avait sous les yeux... Il devait comprendre alors que cette grille qui devait emprisonner le texte (et sans doute étions-nous aussi enfermés là toutes issues barrées) ne convenait pas, elle paraissait seulement s'appliquer, mais l'œil exercé devinait assez vite des
bavures, encrages différents et marques qui débordaient les barres et grillages... Et plus tard il finissait par penser justement qu'aucune grille ne convenait à cet ensemble (perspective glissant perpétuellement hors des grilles) et qu'il fallait moduler autrement les mille incidents qui menaient à cette scène : théâtre d'ombres pensait-il à ce moment — portées — ombres tantôt nées tôt évanouies (chinoises ou turques ?) et coupées par moitiés...

## DES RECITS, UNE HISTOIRE. PROPOSITION N° 2

« Je sais, dans l'entre-deux. »

Les Troyens, Hexagramme OU Roman. Le roman EST l'hexagramme particulier dont, d'après Pascal, s'il est inscrit dans une cônique, les côtés opposés se coupent sur une même ligne droite. Sur cette ligne intéressante, se promène une femme, aux visages changeants. Entre des murs, elle évolue dans la lumière d'une lampe qu'elle déplace parfois, et son ombre va s'inscrire sur le plafond et les murs de son voisin d'en face...

« La femme allait et venait dans le polygone aux six bords, jusqu'au moment où elle-même, là en bas, tirait vers elle l'hexagramme... »

Pourquoi ne pas voir en cette femme, comme il serait tentant, une allégorie de l'Histoire, et dans cette promenade une inter-action virtuelle, avec les six romans ?

Car, d'un autre côté, on assiste aux amours désormais impossibles du narrateur et de l'Histoire ; sì, à travers les vitres, ils peuvent encore s'observer, ils ne peuvent se toucher que par l'intermédiaire ambigu du langage.

« Mais moi, alors, moi qui ne voulais dire moi d'aucune façon, et qui voudrait être elle simplement, je lui disais, de vous je ne sais toujours rien... »

Dans d'autres récits, il a été expliqué qu'en devenant Science, l'Histoire avait dépossédé le narrateur de son savoir : il est devenu celui qui questionne :

« Quel rapport avez-vous avec tout cela, vous qui parlez ?
Est-ce que c'est grave pour vous de voir voler les pavés sur les enfants, ou est-ce que vous vous en moquez ?...

— Demandez plutôt au petit vieux excellent qui écrit, là, il sait sûrement... »

Mais à son tour, le professeur est dépossédé, il voit ses papiers s'éparpiller sous les pieds des manifestants.

Aussi Lé Lin peut-elle esquisser un sourir méprisant lorsque Nar essaie de comparer leurs métiers et leurs préoccupations : lui, au moins, n'est pas en danger.

« Il y a une différence, je crois, c'est que les dessins de soie perlée ne risquent pas d'exploser partout. »

Qui possède donc le savoir maintenant, où se situe-t-il ? Comme les noyaux de parler, « il n'est nulle part vraiment, il commence à la fois de tous les côtés ». Allégorie n'est pas énigme, il n'y a pas de sens caché : la réponse est dans la question.

« Elle rit, hésitant à rire : Le véritable sujet, il n'est pas tellement caché, je tombe tout le temps sur lui... C'est lui qui redessine tout le temps la cité...

Il a seulement dit : J'ai mis la clé sous le paillasson du palier. »

Cependant, dans *Les Troyens*, l'effacement de celui « qui dit moi » ne signifie pas pour autant la mort de la narration, mais un état de transition, le passage d'un mode narratif à un autre ; car si la narration survit, c'est parce qu'elle est impliquée dans une dialectique infernale : à l'écoute de l'Histoire, elle la parle — de côté ; or elle donne en outre à regarder, ensuite, si par hasard

« les choses dites ne sont point advenues et vérifiées. »

« Elle répond en ouvrant la porte sur le palier : Je vais et je viens... »

Ayant ainsi parcouru les allées et venues de ce livre nous pouvions maintenant comprendre l'expression « faire la navette », à
ce point de connaissance où tout ce qui semblait vague et confus (inintelligible) s'éclairait en continuant à se mouvoir, ayant en quelque sorte saisi le fil (le projet même « tirant un cordeau entre là et ici... » qui traversait ce texte) nous n'étions plus tenté de défaire « maille par maille » cet ouvrage, car ce n'était pas un « tissu de ruses », mais au contraire une entreprise insensée de tout capter, de tout raccorder, et même bouts de cordes et ficelles et liens et rubans étoffes et toiles pour que tout s'insère sans se défaire en cette saisie successive des instants... Et tout se raccordant à autre chose par quelque sonorité ou couleur, alors que la Ville même où tout se trame est assiégée, lui le narrateur (le fou entre rouge et jaune) projette de rester : sur cette diagonale qui traverse chaque figure. Et fou parce que prenant en même temps parti il tente cette écoute remarquable par ombres et fils de tout ce qui s'écoule. Et se prenant lui-même au fond de ce filet il prétend nous parler de ce qui « se noue et se trame »...

## CONCLUSION (MORALITE)

Voici donc la fin toute provisoire d'une aventure, celle d'une lecture dialoguée (perdante ?); car ce résultat très mince laisse aux deux protagonistes l'impression de manquer, une fois de plus, leur objet, parce qu'ils ont utilisé, eux, certaines ruses — comme de serrer dans un discours de précision les formules les plus vagues ou de profiter du vague pour signifier le précis.

Confrontés à ce qui, pourtant présent, leur échappe toujours. Contraintes de n'en parler qu'à côté, par allusion, biais — résonance. Déconcertés plutôt par l'ouverture, antonyme de l'hermétisme facile.

> « Elle dit : C'est incompréhensible, quand on voit tout se mélanger en tous sens.

> Il lui répond : Vous savez bien que ce n'est pas tellement plus simple quand ce n'est pas encore mélangé. Ce n'est pas plus simple de suivre chaque fil à part.

> Il ajoute encore : C'est-à-dire, dans chaque fil il y a déjà de l'entrelacé. (Il dit aussi :) Ou bien alors, ça ne fait même pas un fil, c'est tout de suite cassé. Un fil, c'est toujours des jibres tordues et tirées.

> Il y a ce mélange du cassé et de l'entrelacé. »

(Analogues.)
Que l'Histoire (économique, ou l'histoire des sciences) entre-
tienne des rapports spécifiques avec l'histoire de la littérature, c'est
sans doute ce que l'on pourrait trouver à l'état latent dans toute
œuvre littéraire. Mais qu'une « fiction » puisse, sans mot dire,
raconter ces rapports, c'est ce qu'il fallait démontrer.

Aussi puisque cette entreprise avait bien des comptes à rendre
à l'auteur des Troyens, les deux protagonistes désiraient en retour
risquer l'impossibilité d'un compte rendu, le déplacement devrait-il
engendrer un vertige : connaître à leur tour le sort de qui se
met entre les noms et les choses, à la place de la vitre, et perçoit
les vibrations, — jusqu'à la destruction.

« Mon impression, c'est que juste après avoir parlé
vous avez rajouté l'intention.

Mais il demande : Mais est-ce qu'on peut rajouter
l'intention à ce qui est dit ?

Oui. Bien sûr. Si elle était déjà là. »
<figure><img src="image_15.png" /></figure>
L'ON DE LA LANGUE (1)

Messages de mort joignant des villes où l'on peut arriver par
eau — de Venise à Troyes, les fils secrets d'un « carnaval » de
langues coupent des chairs amicalement liées

Des fils se tendent entre les points, les angles se
continuent. On décompose et on cherche toutes les ten-
tatives de correspondance

Par leurs déchirures, des récits (1) semblables aux amants de
Bataille, laissent un poison s'infiltrer, de l'un à l'autre, avant même
d'être dits et sans concertation

(une langue lasse de marcher, de côté
prouvant le désir en)

ouvrent le passage au neutre : il

disant je en toute innocence ou par pure conven-
tion de langue

transformant l'alternance des personnes dialoguantes et des person-
nages vus en la personne unique et massive qui fait en vérité
l'histoire

l'on de la langue

dû à Ulysse par Nemo, sa personne, sa question
en français peut-on dire

Oscillations du sexe, « battement » des regards, manège fou des désignations (1), mise à jour de l'INDEFINI - - du confondu

Que pouvons-nous faire maintenant, toi et moi réunis
sous le même visage avec l'absence à l'intérieur...

J'ai vainement essayé une séparation, nous faire à
chacun une histoire séparée

Car entre toi, et moi, on ne pouvait discerner le sexe

(Certains textes lisant dans le noir) même aux ombres d'une
lampe basse

Car la langue offre ses cloisons discrètes ou ses frontières malignes
(simulant la précision), démunie sitôt qu'on la questionne
EV?

Non, EL, simplement. E. et L : c'est vite fait.

Il objecte : Mais dans mon pays cela veut dire
lui.

<footnote>(1) Ce montage est fait de citations de *Dire I* (Danielle Collobert), *Les Troyens* (J. P. Faye) et *Melencolia* (J.-C. Montel), et d'un commentaire.</footnote>
Ainsi, au-dessous des particules que l'on (de la langue -cette tyran de moi) dirait déterminées, CET (autre), celle ou celui-ci, vibre une multitude de corps distendus disloqués, qui en s'approchant, changent de volumes

(au risque de faire mentir Spinoza) entre eux, des rapports furtifs, imperceptibles ou faussement

et contemplant alors l'histoire qu'il ne peut raconter où il ne voit que lui-même, par centaines (ou milliers)

Là dans l'écrit — la personne illusoire ironise encore : sur cette prétention à nommer Ce (jeune homme), montré du doigt mais manquant à l'appel, dont l'identité s'évanouit avec l'origine

Et votre nom, c'est comment ? Nar. On ne sait pas d'où cela vient.

Au moment où l'on, impensable, mais inévitable sujet, donne son sens à la syntaxe

(langue se délie à vous entendre en elle) l'indéfini s'installe,
sous le défini, gouvernant provisoirement l'infinitif et le nom

Pénétrer, se dissoudre là, passer dans les conduits,
s'écarter aux grues monter descendre chocs contre les
édifices de briquet noircies, éclatement, on s'abrège dans
du béton

de l'histoire

(CE héros A L'ARTICLE DE LA MORT) n'est plus à démontrer

## (Propositions)

— La transformation des pronoms, l'annulation des sexes dans l'on à travers la permutation des personnes, jouent la mort du mythe psychologique : l'être est dissous dans le réseau des langues...

— Si l'on est né avec l'homme, c'est pour en dépasser le concept. Loin d'être une « mise au service » (de l'art) ou une neutralité (du descripteur). La fonction nouvelle de l'on apparaît dans les intervalles de ces récits, où subrepticement la théorie de l'histoire retrouve la fiction dont elle est née.
CHILI

MANIFESTATION

300 personnes devant la Maison Blanche
Il n'y a pas si longtemps, à K. P. F. K.,
la radio libre californienne,
dans l'entre-deux d'un Watergate
Nixon parlait aux « collégiens »
— Rien n'est plus merveilleux au monde
que d'être étudiant aux U. S. A., en 1973
si ce n'est d'être un président qui
après avoir su imposer une paix victorieuse
au Vietnam
allait pouvoir accorder toute son « attention »
à l'Amérique latine...

ces promesses-là
ont été tenues.
Les TV, Les — Times
n'auraient plus parlé de l'ITT
les républicains refusaient de lire
de savoir et ils n'achetaient pas
ce qu'on leur aurait vanté entre
deux scandales quotidiens.

On avait même annoncé la défaite
électorale d'Allende. Malaise
dans le commerce, l'essence est rationnée :
tout est dans l'interprétation des chiffres.
300 personnes devant la Maison Blanche ?

Sept. 73.
Certains des articles qui composent ce recueil ont d'abord paru, sous une forme sensiblement différente, dans :

### Action Poétique :

— « Le passé composé », n° 45, décembre 1970.

— « Résonance », n° 50, juin 1972.

— « Lettre de Californie » (novembre 1972), n° 53, juin 1973.

— « Bataille, ... » (janvier 1973), n° 53, juin 1973.

— « Manifestation, Chili », n° 55, septembre-octobre 1973.

### Change :

— « Une ethnographie particulière », n° 7, décembre 1970.

— « L'hypotexticale », n° 11, mai 1972.

— « L'ON de la langue », n° 18, février 1974.

### La Nouvelle Critique :

— « Questions sur les idéologies... » (avril 1970), n° spécial 39 bis, 1971.

### L'Arc :

— « Alternative (à Roland Barthes) », n° 56, premier trimestre 1974.